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revista de poesía

Azharanía

S é que hay una escuela verdadera …

enero 2014

 Rosario Raro Pedro Gómez   David Cebrián Renée Nevárez   Mariela Diego Mónica Serra   Eloy Sánchez Amelia Díaz   Marcelo Díaz Lluïsa Lladó   Ferran Garrigues Petra Dindinger   Enric Serra El almadar   Carlos Martínez Francisco Caro   Ana Noguera Matías Escalera   Marisa Peña Alicia Es. Martínez   Vicent Pau Serra David Trashumante   Begonya Pozo Laura Giordani   Rosa Trujillo Antoni Albalat   haz – otea

El almadar Tertulia poética

Tertulia p

Castellón de la Plana

elalmadar.blogspot.com


rosario raro La reinstauración del estado clasista Ahora Una escuela pública resucita entre sábanas llenas de letras verticales sobre el territorio penitente, desertizado, mal curado. Pero solo una. Necesita lavar nuestro único vestido Por eso mi madre nos obliga a dormir la siesta solo los domingos sin lluvia. Enmasilla las escasas grietas sociales Un consultorio sentimental flota a la vuelta del colegio entre anuncios de cremas al aceite de aguacate. Represaliado. Un maestro recorre las tabernas. A cambio de un chato de vino resuelve ecuaciones. Las matemáticas siguen siendo las mismas. Quiere rompernos la infancia. Nosferatu se asoma a la televisión única. Sabemos que no es un actor. Calle Regreso.

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pedro gómez DICEN

Dicen que se le ha roto la nariz y está expuesta en el museo que malvive temerosa en una gruta y ve el mundo a través de sombras que corre despavorida por el laberinto persiguiendo a Prometeo que roe las entrañas de un volcán entumecido. Dicen también que rompe rectángulos de silencio labios sellados que grita banderas al viento sureño desviste santos arropa trigos apuntala estrellas que navega por mares de lejanas playas pinta de rojo el híbrido sendero sueña palabras vivas barricadas de voces flores de azafrán viejos inviernos. Y también que mira con gafas negras filtra luces oculta sus ojos que transita los salones del poder y del tiempo empapela palacios y catedrales atempera la subversión de la infancia adormila al pobre y encumbra al rico… Rostros facetados de la educación.

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david cebrián

INTERROGANTES DECOLORADOS

Líneas intermitentes llueven . Caminos indiscretos infunden humo cancerígeno hasta la médula educativa . ¿ Somos presos ? Somos gafas atrofiadas por vanidad rutinaria ___egoísmo de cartón . Imperdibles con remedio para alimentar agujeros húmedos . Y miro un árbol dormido . Le han pinchado creencias , falacias y ya no sueña.

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¿Cuándo dejamos escurrir a la belleza, desaguando nuestras venas de lo poesible, achicándolas, secas y duras? Somos esta tierra colosal, su blanca luz de lo tanto contra la soberana vacuidad de los barrancos, y en la ciudad, sus baches de antiguo asfalto tumultuoso, haciendo cojear las llantas de los coches; olvido somos de asfalto y de bardas crujientes, y en algún abandono de la periferia, cierta ventana ardida por los pies, como si un alma en llamas hubiera escapado por la última ranura. Cientos de almas somos por las ventanas ardidas, astilladas, un crepitar de nosotros y volver de las brasas al final del día. Somos la mirada del desierto, tierra de sabulosas, terreas poesibilidades, el sitio postremo a donde va a parar el polvo del mundo acaecido, todo el polvo. Somos enteros ella en cada uno, pero despoesidos; los ojos del cielo raso, la grieta de su sed en los talones, o la boca pétrea al fondo, en el eco de sus cuarzos. Tanto somos y tan íntimamente en este, mitad desierto, mitad frondosidad, que no podemos ser de nadie y en nadie somos, únicos e ilesos en nuestra soledad voluntaria, que a la vez atestiguamos. Estamos solos en la trinchera del silencio, hijos pródigos de la Poesía madre, y no nos damos, no nos recibimos, celosos y ávidos también de ser palpados, tañidos, traspasados. Cuánto y cómo olvidamos la sed original de la belleza, que se esconde a los ojos en un sinuoso mar de pinos por las ventanillas del tren, y en las cascadas de torrentes legendarios, ¡cuándo, cuándo, cómo! Vivimos así, deslavados, des cautivados de su hondura majestuosa; nos hemos vuelto únicos y ásperos, como las criaturas dunezcas del sequío, poetables pero no poetas, poesibles pero escépticos, ¡tanto como es todo permitido en lo poesible, y nosotros lo cauterizamos, evaporados así, desocupados del verso! Tal vez nos haga falta el amor de la raíz que acoge las ternuras de lo por nacer, nacidos como somos de una sola vez, viejos y mudos.

POESIBLES PERO NO POETANTES

renée nevárez

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mariela diego

REFLEXIÓN

Búhos ciegos señalan los caminos de las encrucijadas. Poco importa que la razón se niegue a medir sus distancias en polvo ni piedra. Se están ahogando en oro las albercas, pero las manos no aciertan a mancharse en el luto de los girasoles. El hombre diseñado desdeña la obscena majestad del albedrío para hacer suyo el hierro que encarrila sus pasos. Y cruje su corazón de arcilla al calcular el peso atómico de la enajenación.

Oscuro, el silencio se desgrana sobre tablas rasas.

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mónica serra Para ti que tal vez durante excesivo tiempo mitigaste tu ocio abandonándote a la ficción de la edad feliz ¿Crees que te llamo en vano? despierta pronto o no distinguirás entre tu mi vuestro eterno crisol de concepciones vacuas mitos letanías fórmulas mágicas escrituras miedos asombros códigos sagrados entre la alquimia de lo femenino y lo masculino entre la atracción y la repulsión del perfume ten entendido que tu voz se perderá en el oraje de la multitud cuyo vacío sonoro ruge en el limo elevándose por encima de la tuya ¿Cuántos nosotros cuántos semejantes niños hombres ancianos ellos mudos y oscuros alfabetizados cerebrales? incesante despilfarro de minúsculas esporas ¿cuántas languideciendo estériles cayeron del útero? diseminadas en el yermo seno de la tradición desdibujada mina detenida en el polvo papel Ella —dicen— produce delirio y su contagio perturba las conciencias Ella —cualquiera que sea su nombre— fascina hechiza magnetiza es la tentación original la revolución de la inocencia Ella —genuina— acude contemplarás en su faz una marisma de caracteres descífralos nada por sus aguas hasta abrazarla place en su vasto seno embriágate de su fecunda lengua

DÚCTOR

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eloy sĂĄnchez guallart

la esperanza que nos sirve como potro echado a andar el impulso extendido en un mapa sin pretextos o prejuicios las ganas de ser mercurio intoxicado de palabras este gran conocimiento de los lĂ­mites que nos alza de la tierra y nos acerca a la piel de los otros seamos tan humanos

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El sistema está podrido. …..Lo sabemos. Somos célula en la rueda. Hay paraguas operativos dispuestos en horizontal subsecretarios …y …asesores planes cuatrienales hasta el próximo comicio carcoma establecida ocupando un hormiguero que ha sido desahuciado notas …….y …………valores rendidos al mejor postor dunas artificiales que precisan equilibrio ………………………………………equidistante entre la niña que lava sus labios en la fuente del patio y el informe anual elaborado por técnicos de la consejería pertinente adoctrinar instruyendo o instruir adoctrinando Ya sabéis hay puertas que se abren solicitando la llave en el mostrador. Conozco hombres y mujeres con nombre y apellidos comunes que hacen de su oficio una morada y pintan de poesía esa extensa blancura de lienzo con caras de sonrisa avasalladora gente digna que arrebata al tiempo su lugar irreversible que siembran una inquietud un no basta una huella insurgente en los tobillos del camino. Ya lo veis hay pestillos inversamente proporcionales.

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amelia díaz benlliure Las voces venían como olas. Arrastraban la arena de los relojes medidos. Venían y regresaban como cánticos de un coro infantil. Los números viajaban en galeras oscuras. A veces, desde el silencio, llegaban los cuervos. Un hábito negro que golpeaba las palmas que no era melodía de baile ni era alegría. Unas cuentas que fueron semilla y terminaron manoseadas como meretrices grasientas y ojerosas. Afuera, tras los muros grises de otoño, una lluvia monótona desgranaba el misterio. El mar. El mar. Ahí volaba la que dicen que es la loca. El mar y las olas que venían como voces. Goce nace vida tierra fértil. Luz patio abrazo risa flor. Dolor reja golpes cruces muerte. Gloria mares olas verbos voz.

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marcelo díaz cincuenta y cinco

¿Dónde se giran las tornas en las células crecientes para que las manos no se estrechen blanqueando la boca en el amor para que la voz no construya un puente y las orillas no se miren o acaricien o levanten la escultura completa de una bondad para que la vida no valga la vida y ni un trozo o nada por un tiro la opresión el desecho el desamparo? Sé que hay una escuela verdadera que hace seres y abre el alma. Una escuela que te roban y aminoran los tiranos para que no sepas, ni te alces, ni disfrutes, ni pienses, ni comprendas el mundo ni cambies su orden ni te dé tiempo a ser bueno en plenitud.

De Sin cie(l/n)o. Ed. Huerga y Fierro. 2012

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lluïsa lladó

Record ses seves mans ossudes trencan les clovelles d'ametlla damunt d'una claveguera.

Duia una samarreta blaua de marca i els seus artells amb força aferraven plom-pedra.

La tenacitat, la vehemència y la duresa callicida per a rompre les fronteres, superar reptes amb afany agafant-me amb elegància per a no caure de la barana d'aquesta terrassa de gratacels.

Mon pare, la seva absència, la meva primera escola.

L´Alumna.

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EL FESTÍN DE LA ACADEMIA Te seduce la forma de un discurso protegido por la letra te empala, no te seduce, te empala el gustoso transitar de verbos y desinencias correctas pulcras síntoma de un pretencioso aprendizaje te excita la soberbia voz de los dioses te cautiva el matemático suspiro de los hombres. Yo en la quietud, observo manso, como cordero degollado espero, absorto, un punto donde decir más allá de todas las comunes peripecias no puedo sobresalir más ni profesar algo digno y me abstrae se simula un juego detrás de todas las máscaras sueñan su propio delirio las voces proclamas de suficientes memorias.

Entiendo un ritmo dentro de este pensamiento ensimismado entiendo la red donde todo se teje pido un minuto de su espera para que contrasten todas sus teorías y me den una respuesta coherente dentro del gran pasatiempo donde hemos venido a involucrarnos. Yo, otra vez, vuelvo sobre mi ombligo vosotros, a su vez, volvéis sobre el vuestro somos un coro de personas que se mienten sin mirarse a los ojos mirándose a los labios tendiendo una espiral en el entrecejo de sus víctimas.

ferran garrigues

Algo me calcina, es la eternidad como una gran marea donde todo se desvae.

Un algo elíptico sucede en vuestro ritual suicidio que se queda para permanecer en los pupitres amontonados, bancos de piedra, círculos concéntricos de presencias alrededor de un fuego. Un algo inmaterial que se nombra en el no decir una verdad futura que rompe el esquema humano un pequeño traspiés en la voluntad de aprehender el último signo donde nada permanece.

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petra dindinger MEINE SCHULE Damals war alles ganz anders Ein grosses ernstes Gebäude Ein grosser ernster Lehrer Eine Tafel und ein Stück Kreide Ängstlich schauten wir Auf die Hände des Lehrers Der flink Buchstaben aneinander reihte Die wir nacheinander lesen mussten. Ein Bleistift, ein Heft und weiter nichts Rechnen, singen, lesen und schreiben Alles hundertmal wiederholen Und der ernste Lehrer erklärte uns die Weltgeschichte. Wir lernten alles auswendig Dann kamen Diktate, Aufsätze und Algebra Bis zu einem höheren Grad. So wenig Material, so wenige Kosten Und das Tor der Welt öffnete sich uns Ohne kompliziertete Schulsysteme Aber mir dem eisernen Willen Den Schülern eine Bildung geben.

MI ESCUELA En aquel entonces todo era diferente / un edificio grande y serio / un maestro grande y serio / una pizarra y un trozo de tiza / temerosos mirábamos / las manos del maestro / enlazaba, veloz palabras / que debimos leer seguidamente. Un lápiz, un cuadernillo y nada más / cálculo, cantar, leer y escribir / repetir todo cien veces, / y el maestro serio nos explicó / la historia universal. / Aprendimos todo de memoria / luego vinieron dictados, relatos y álgebra / hasta una mayor graduación. Tan poco material / tan pocos gastos / y el portal del mundo se nos abrió / sin complicados sistemas escolares / pero férrea voluntad / de dar educación.

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enric serra

[Hoy, aquí, mañana y siempre...] Hoy, aquí, mañana y siempre, he deambulado alrededor de tu casa, pero la casa estaba vacía: tú no habías muerto. He entrado en las entrañas de tu habitación y he abierto tu armario y tocado tu ropa: tú no habías muerto. He visitado el cementerio, te he buscado en el silencio, entre Naturales y Mates, tus ingles sobre mis hombros: tú no habías muerto. Y en la orla de tu primer colegio, ─en un otoño grave, sin sol─ sólo he visto una página en blanco, recordando aquel ayer: hoy, mañana, pasado y siempre. Del poemario Capitán Achab

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el almadar Tenemos el presentimiento de que la educación y todo lo que se mueve en torno suyo, la escuela, la enseñanza…, no han sido platos preferidos de los poetas, ni en los siglos más esplendorosos del clasicismo ni en épocas más recientes. Y cuando han sido objeto de versificación los poetas se han vestido con su condición más idealista, hablándonos de sus bondades, sus capacidades transformadoras, sus potencialidades para mejorar la condición humana y la sociedad en la que vive. Hasta los poetas más comprometidos socialmente, los que abrieron sus poros existenciales para verter su alma en el pueblo machacado, en aquellos episodios tortuosos de nuestra historia, Hernández, Machado, Lorca, Alberti, Celaya…, hacían de la educación, con una indudable vocación ilusionada e ilusionadora, señera de su trascendente labor cultural. Después, en tiempos más oscuros, hemos visto a la poesía en las escuelas arropando patrioterismos, endulzando liturgias. Como mucho, se introducían por las rendijas de las aulas las frescas bocanadas de doña Gloria. Para conocer los lados amargos de la educación, y de la escuela como institución educadora, para que sepamos cómo han sido, son y serán utilizadas como elementos ideológicos para reproducir y perpetuar los valores de los dominadores con sus morales establecidas, hemos tenido que echar mano de la labor más fría e ingrata de filósofos, sociólogos y pedagogos de determinadas tendencias.

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el almadar La poesía, en general, ha preferido el rosa al gris. Y todos sabemos que la educación, la institucionalizada y la informal, reflejo de la sociedad en la que se inserta, es una realidad polimórfica capaz de aglutinar todas estas visiones. Y también que es capaz de soportar ─al igual que otros elementos y servicios básicos de la sociedad, lo estamos viendo cada día─ el torcido y mentiroso lenguaje de los que se pavonean clamando su trascendencia mientras la desmantelan, para conseguir su doble objetivo: que sea poderosa herramienta de exclusión social y negocio para intereses privados. No vivimos buenos tiempos, y la educación, entre otros servicios fundamentales, está siendo acuchillada. Buena parte de la sociedad clama en las calles: eslóganes y pancartas lo denuncian. Nosotros, los integrantes de la tertulia poética El almadar, siempre con la intención de alejarnos del panfleto, queremos sumarnos a la queja colectiva con nuestros versos. Poesía al servicio de la educación; educación al servicio del ser humano. Queremos, también, modestamente, reivindicar la ineludible presencia de la poesía en la educación de los jóvenes, en las aulas y fuera de ellas. Amar la poesía es amar la vida, y no es posible una buena educación si no es una educación para la vida.

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carlos martínez Y ahora que limpia corazones la arena llegan ellos desde libros quemados ecos metálicos ambones ácidos tierras descarnadas dogmas empedrados para clavar crucifijos en tu pecho ingerir sangre de tu frente libar latidos de tus huellas hincar uñas en tu cielo morder la estela del cometa. Ahora que las cadenas exhumaron los últimos cadáveres y el vértigo acuna los brotes de rencor impuro sobre tu espalda llegan lagartos negros a expropiar sonrisas de sal caricias de hiedra lenguas de eón manos de acuarela un corazón silbando libertad. No hay espacio donde respirar los yugos de temblor escarchado. No vuelvan a invadir cuadernos. No vuelvan a disolver recreos. No vuelvan a asediar las aulas. No vuelvan.

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francisco caro

Con la parvedad (Florencia y 1373)

En las que no griten, poned vuestra atención en tales cosas, también existen, tienen la misma intensidad de aquellas que vocean su presente y no olvidéis que guardan en su aparente debilidad su propia fortaleza ─explicaba Boccaccio de Certaldo─ como también que es preciso cuidar con mimo las palabras que las nombran como claustro, pisada... son palabras que temen los sucios arambeles, los leprosos y estériles aliños, los disfraces, la iniquidad de aquellas que adjetivan.

(De Cuaderno de Boccaccio)

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ana noguera Educar es lo mismo que poner un motor a una barca, hay que medir, pensar, equilibrar, y poner todo en marcha. Pero para eso, uno tiene que llevar en el alma un poco de marino, un poco de pirata, un poco de poeta, y un kilo y medio de paciencia concentrada. Gabriel Celaya

De profesión, maestro He guardado en mi maleta aquellos utensilios que me amparen del naufragio a manos del inculto. El babero con mocos coloreados de tiza, el pedal de aquella bicicleta color limón, un mote sin nombre para mi primer amigo, y un vocabulario escueto que compone un verso. Entre escuadras y cartabones, se refugiaron las matemáticas perfectas de Doña Encarna, restando injusticia, multiplicando bienestar, entre bocadillos en el patio del recreo. La brújula de la filosofía revuelta entre capiteles de arte; geografía humana, relatos de la Historia, gigantes de la Ciencia junto al roce de aquellos labios bajo el pupitre. Mudo de verde mi piel bajo una camiseta al encuentro de las marchas, que a los cuatro vientos, claman voces de Ilustración, como una consigna: De profesión, ¡maestro!

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matías escalera UN/LOS ARTISTA/S Y EL MAL Si mira/ái/s bien a tu/vuestro alrededor (y un/los artista/s debería/n saber hacerlo) Verá/éi/s que no es así Que en realidad hay más bondad que maldad (en las calles) Que hay más gestos de generosidad Que de egoísmo A tu/vuestro alrededor… Sí Lo sabemos bien: el mal es más evidente Más escandaloso Más estridente Sí Se ve más (pero es una ilusión: la vida es más fuerte que la muerte y la bondad más fuerte que la maldad…) Deberíamos saberlo ya también… Y que los buenos son humildes y silenciosos… Que son como el aire (lo respiramos y no lo notamos: pues es humilde e invisible: como lo importante…) Que vivimos Porque lo respiramos: pero no lo apreciamos Hasta que nos falta… (… hasta que nos falta…) Un/los artista/s debería/n saberlo Él/ellos debería/n saber penetrar con su/s mirada/s las costras De fealdad y su dureza más allá de la enfermedad: o de la propia ruindad O de las barreras objetivas… Y abarcar Sí Todo ese bien que nos rodea… (humilde e invisible…) … (pero no) Así nos quieren: derrotados o nihilistas Que es más literario y vulnerables Sin destino común… Ten/ed cuidado Artista/s Si sólo ve/i/s el mal y la desolación: no despreciéis el bien… Miradlo pujante por doquier…

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marisa peña ¿Volverá con septiembre la inocencia perdida, el placer de dejar pasar los días, la ilusión de forrar los libros nuevos, el miedo a no encajar lo suficiente?... ¿O serán solo sombras del niño que hemos sido, ecos de un viejo canto de sirenas, un estremecimiento pasajero de lo que un día fue el paraíso lejano de la infancia? Septiembre siempre vuelve. Nosotros - vagabundos, errantes, pasajerosvamos envejeciendo en un álbum gastado. Y sempiternos niños seremos un instante, (por siempre detenidos) , en el gris ceniciento de una foto escolar.

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La libertad comienza con unos pies descalzos hablo de nuestra libertad amigo de la libertad en mi vida una libertad sucia de espinas clavadas en la planta una libertad de luna capaz de iluminar la negritud del mar mar rielado la libertad es un taconeo de furia sobre la espuma y la luna la libertad es la luna su movimiento perpetuo sobre el mar girando el tornillo de la noche un taconeo in crescendo envuelto en velos duelo de peces negro el ojo la libertad es insisto un taconeo capaz de derruir la fortaleza sobre el mar con la complicidad de una luna que se derrama leche desde mi pecho estela láctea de tu mano en mi cuello de tus labios la libertad es el palmoteo de un niño y un festín de grosellas en un barco pirata anclado de tantos mares la libertad es la mano de una niña reteniéndote para besar tu verso la libertad es la fuerza es la fuerza es la fuerza palmas manos pechos muslos caderas piernas pies taconeo taconeo taconeo taconeo taconeo taconeo taconeo taconeo taconeo taconeo taconeo taconeo taconeo taconeo

alicia es martínez


vicent serra In memoriam

Feliç, feliç aquell que té el peu damunt la terra i sap que eixa terra és la cendra de milers de generacions. ¿Com es pot fer una vida nova, si sols comptem per a fer-la amb els retalls, que anem cosint, de la vida vella que volem deixar? Em plau obrir els ulls cada matí i comprovar que el món segueix essent el meu món. No és pel goig de què el món sia meu. És pel goig d’obrir altra vegada els ulls.

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david trashumante

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begonya pozo

TRIA PERSONAL T’has inventat un altre dia sota el pes de la consciència. Des de fa dos anys, quatre mesos i quatre dies saps de la lluita, de la ira que a poc a poc ha anat fent-se greix entre la pell i els ossos, de la mort que has mesurat i de les ofenses per les quals, encara, hauries de demanar perdó: un perdó que no vols. Saps també dels besos, de les abraçades irrepetibles entre làpides sense nom, ni data de naixement, ni epitafis. I també saps del pes de la carn, del cel obert a la nit més fosca, dels tubs que sense voler t’enganxen a la vida. I saps que tots saben. I tots callen. Però tu, des de fa dos anys, quatre mesos, quatre dies i unes hores ets una altra. Ho saps i has decidit de parlar hui, deu de març de dos mil nou: has decidit d’omplir el teu cementiri. Del llibre Poemes a la intempèrie (València, Tres i Quatre, 2011). Premi Senyoriu d’Ausiàs March de l’Ajuntament de Beniarjó

26 Ilustración de Susana do Santos


laura giordani

El tizne en las mejillas, el perfume a muerte temprana, la noche cubriendo la orografía cárdena de tu cuerpo con todos los relieves del maltrato, tu sombra menuda repartiéndose, haciéndote cada vez más inconsistente en el asfalto y las nubes a contramano, duelen. El zócalo de almohada, la bolsita de pegamento, su nana mortal contra la boca. Te van endureciendo las esquinas: sus ángulos cada vez más agudos decapitan candores, desdicen las mieles y vas cayendo sin cese sobre las crestas frías del alba. Duele la indiferencia: esa extensión de sien a sien donde se evapora el llanto tan rápido.

De Materia oscura (Baile del sol, 2010)

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rosa trujillo

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Suspendidas, como colgadas de hilos invisibles que ascienden hasta perderse. Densas y livianas que cortan el azul infinito y nos permiten respirar cuando el v茅rtigo aparece para secarnos la boca y acelerar nuestro coraz贸n. Las palabras evitan que el cielo caiga sobre nuestras cabezas.

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antoni albalat

Sísif (fragment) No fa l’enyor el vers més perfecte ni les adelerades hores d’esperes; tampoc ho fa remenar, corc de veus, tauró de metàfoes i tòpics diccionaris, ni escorcollar poemaris. No dic el que sent. Ni tampoc ho proclame: no puc. «Love is», 2013

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haz -

otea

Ellos son mejores, de Guillermo Morales Sillas (Ed. La Bella Varsovia, 2013). Voz vital de un joven que rinde tributo a su infancia y a la figura ancestral de los abuelos. Imágenes familiares con la naturaleza de fondo, mezcladas con recuerdos, en un lenguaje poético que combina en un juego sutil, con clase y sin frivolidad, marcas actuales y modismos propios de su zona de origen, Cuenca, con cultismos y clasicismos. Invitamos a la amena lectura alimentada con metáforas originales y cierto lirismo de un hombre con una visión madura de la vida a pesar de su juventud. Sin duda un libro que, aun siendo el primero, tiene el reconocimiento del galardón (VI Premio de Poesía Joven "Pablo García Baena"), y que dará paso, sin duda, a buenos vinos literarios.

Poemas lisiados, de Jorge Riechmann (Ed. La Oveja Roja, 2012). Libro pequeño en lo físico a modo de una libreta de notas, pero grande en contenido, que recoge poemas inéditos escritos entre 2009 y 2011 en torno a sus grandes temas: el amor, la ecología, la conciencia social. Poesía combativa, que va lanzando dardos en forma de versos contra la indiferencia y que encuentra en el amor el último residuo humano. Resistencia frente al sistema y poemas lisiados en el bolsillo.

El mur de Planck, de Josep Antoni Soldevila (Tres i Quatre, S.l, 2013) Esta obra ha obtenido el Premio Vicent Andrés Estellés de poesía 2012, dentro de los XLI Premios Octubre. Ha sido patrocinado por la Universidad Jaume I (Castellón). Libro de profunda mirada introspectiva en el que podemos ver que se hace eco de Salvador Espriu. Con el título quiere añadir una connotación científica a su poesía en la que el muro se constituye en metáfora final de la existencia, como una imposibilidad de ir más allá. Este poemario es la culminación de una trilogía. El resultado puede parecernos una visión ácida, pero esperanzadora de la existencia humana.

Abecedario del cuerpo imaginado es un delicioso libro para niños y no tan niños, escrito por la poeta Mar Benegas, ilustrado por Guridi y magníficamente editado por A buen paso. Son 27 haikus que hablan del cuerpo, «una naturaleza negada», con cada una de las letras del alfabeto, ilustrados cada uno por un haiga en los que, como explica Mar en su libro, se salta muchas normas porque eso es «lo bueno de la poesía». La simbiosis de los haikus y las ilustraciones hacen de este libro una hermosa obra de arte.

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AUTORES INTEGRANTES DE ‘EL ALMADAR’: Rosario Raro // Segorbe, 1971 // Último libro publicado: Desarmadas e invencibles (Talentura, 2013) // raro@uji.es // pliegosvolantes.blogspot.com.es

Pedro Gómez // Segorbe, 1951 // Libro publicado: El último invierno (Playa de Heliópolis, 2012) // elnidonidado.blogspot .com // pedrogomez.cs@gmail.com

David Cebrián // Castellón de la Plana, 1982 // Participa en la antología Arando versos (Ed. Acen, 2012) // derpilgrim.blogspot.com // dazebri@gmail.com

Renée Nevárez // Chihuahua (México), 1961 // Último libro publicado: Marea del naufragio (Ed. Comunidad, 2012) // cuarentaymas@gmail.com

Mariela Diego Núñez // Salamanca // Libro publicado: Los colores del agua // marisa948paz@gmail.com

Mónica Serra // Barcelona, 1961 // Participa en el libro de relatos Cosecha de invierno (Unaria, 2012)

Eloy Sánchez Guallart // Castellón de la Plana, 1963 // Último libro publicado: Manifiesto asténico (Unaria ediciones, 2012) // lagrimalluvia.blogspot.com // leolo.eloy@gmail.com

Amelia Díaz Benlliure // Castellón de la Plana, 1959 // Último libro publicado: Tuya es la voz (Los libros de la frontera-El bardo, 2013) // ameliadiazbenlliure.blogspot .com // amediben59@gmail.com

Marcelo Díaz García // Villasequilla (Toledo), 1950 // Premio Ciudad de Alcalá, en 2008, con Viaje sin memoria. // Último libro publicado: Sin cie(l/n)o (Huerga&Fierro, 2012) // enmaricielo@yahoo.es

Lluïsa Piña Lladó // Palma de Mallorca // Libro publicado: Azul·lejos (Parnass ediciones, 2013) // elcohetevolardorblogspot.com // loisenedroma@hotmail.com

Ferran Garrigues Insa // Valencia, 1976 // Libro publicado: Premio Teatro Breve Nuevos Tiempos con Trashumantes (ESAD, 2006) // habitacionsincielo.blogspot.com.es

Petra Dindinger Biermann //Alemania, 1944 // Libro publicado: La Barrera (Ed. Conf. Esp. Cajas de Ahorros, 1982) // Premio Ciudad de Irún, Premio Peliart de Poesía 1984) // petradin@hotmail.com

Enric Serra i Prades // Burriana, 1974 // Libro publicado: Estaciones y estancias (autoedición, 2010) // lafamiliamonster.blogspot.com

AUTORES INVITADOS: Carlos Martínez // Valencia, 1983 // Ha participado en la web de poesía lapoesiaalcanza.com.ar // letrasdesal.blogspot.com

Francisco Caro // Piedrabuena (Ciudad Real), 1947 // XXI Premio Nacional de Poesía José Hierro 2010 // Última obra publicada: Salvo de ti (Edición digital, Alacena Roja, Ceutí, 2013) // Reciente 32 Premio Leonor, por su obra Cuerpo, casa partida

Ana Noguera Montagud // Krefeld (Alemania), 1964 // Última obra publicada: Un lunar en el labio (El Nadir, 2008) // www.ananoguera.es

Matías Escalera Cordero // Madrid, 1956 // Adscrito a la corriente ‘Poesía de la conciencia crítica’ // Novela, relato, ensayo, teatro, cine… Última obra de poesía: Versos de invierno (Eclipsados. Zaragoza. 2013) María Luisa Peña // Madrid, 1969 // Última obra publicada: Esa helada verdad de la belleza (Ed. Quadrivium, 2013) // sonetosdelamoroscuro.blogspot.com

Alicia Esther Martínez // Valencia, 1973 // Último libro publicado: No se le miran las bragas a la muerte – Cantos del Des (Ed.Celya, 2013) // poesiabajolamesa.blogspot.com.

Vicent Serra i Fortuño // Almassora, 1944 – Castellón, 2013) // Última publicación: Del temps i l’esperança (Alcap, 2009)

David Trashumante // Logroño, 1978 // Poeta, persona, performer // Última obra publicada: Van a por nosotros (Arrebato, 2012) // davidtrashumante.blogspot.com

Begonya Pozo // Última publicación: A contracor (Ed. Ultramarina, 2012) // begonyapozo.blogspot.com

Laura Giordani González // Córdoba (Argentina), 1964 // Última obra publicada: Noche sin clausura (Amargord, 2012) // lauragiordani.blogspot.com

Rosa Trujillo Nieto // Albacete, 1967 // Participa en el blog http://proyectoplaceres.blogspot.com.es/ y en la revista literaria Hermes, de Toledo.

Antoni Albalat Salanova // Castelló de la Plana, 1961 // Última obra , XVI Premi de Poesia Jaume Bru i Vidal: Love is (Onada, 2013) // www.flickr.com/photos/wuniatuph Autores de los diferentes colectivos poéticos contarán con un espacio en AZHARANÍA.

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La educación es un acto de amor necesario, amor pragmático, amor verdadero que ve la vida más allá del tiempo concreto y corto en que uno vive. Una sociedad humanista, inteligente, justa, volcará todas sus capacidades en educar por igual a todos sus renuevos. Solo el egoísmo, la codicia, la sinrazón primitiva de los feudalismos, utilizan excluyentemente la educación para la prevalencia de unos pocos sobre los otros. Si es ésta una realidad injusta y cruel, ¿qué será cuando está promovida o amparada por las religiones? Azharanía, en estas páginas de libertad, compromiso, rigor, ilusión, ciencia, humanismo y humanidad, simpatía, sensatez, con seis sentidos y mucha alma que dar.

…que hace seres y abre el alma Marcelo Díaz (Sin ciel/no)

enero 2014

Azharanía. Revista de poesía. Edita: Unaria ediciones www.unariaediciones.com © De los textos: los autores © Del diseño, ilustración y maquetación: El almadar / Pedro Gómez © Dibujos: Ferran Garrigues Dep. legal: CS–246–2012 Impreso en Gráficas Cremor C/ Vilafamés, 5 bajo 12002 Castellón


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