TEXTOS LITERARIOS PARA MIL PRIMAVERAS

de

IES “SAN PAIO” BIBLIOTECA - CLUB DE LECTURA “PEDRA DO ACORDO”

ÍNDICE TEXTO

AUTOR

DE LOS ÁLAMOS VENGO, MADRE

Anónimo

ALABANZA DEL ÁLAMO

Juana de Ibarborou

FLORECEN LOS ALMENDROS

Claribel Alegría

EL ÁRBOL

Vicente Aleixandre

EL ÁRBOL

Luis Cernuda

ABRACÉ AL ÁRBOL CON CARIÑO

Leonardo Boff

DICHOSO EL ÁRBOL QUE ES APENAS SENSITIVO

Rubén Darío

HAY EN MADRID UN ÁRBOL ENREJADO

Miguel d´Ors

¿POR QUÉ VOY A LLORARME? LOS ÁRBOLES NO LLORAN

José Luis Hidalgo

YO HE CONOCIDO A UN ÁRBOL

Pedro Garfias

ARBORES MOTAE

Ovidio

AS ÁRVORES E OS LIVROS

Jorge Sousa Braga

A CARBALLEIRA

X. M. Martínez Oca

LA CARRASCA

Fray Luis de León

O CEDRO

Pura Vázquez

CIPRÉS, ÁRBOL ALEGRE

Andrés Trapiello

CAÍDO SE LE HA UN CLAVEL

Góngora

EL EUCALIPTO

Julio Cortázar

A FRAGA

Concha Rousia

EL GRANADO

Juan Ramón Jiménez

ODA A LA HIGUERA

Miguel Hernández

CANCIÓN DEL JACARANDÁ

María Elena Walsh

JARDÍN NEOCLÁSICO

Manuel Machado

HÚMEDO ESTÁ, BAJO EL LAUREL, EL BANCO

Antonio Machado

EL MAGNOLIO

Luis Cernuda

EL NIDO

Fernán Silva Valdés

OLIVOS

García Lorca

BIEN MIRADO, LAS PLANTAS SON MONSTRUOSAS

Julio Martínez Mesanza

ES UNA ANTORCHA AL AIRE ESTA PALMERA

Miguel de Unamuno

UNHA ROSA

Xabier P. Docampo

LA SEPULTURA

Andrés Trapiello

De los álamos vengo, madre, de ver cómo los menea el aire; de los álamos de Sevilla, de ver a la mi linda amiga; de los álamos de Granada, de ver a la mi linda maga.

(Anónimo, popular)

Claude Monet, Os álamos (1891)

ALABANZA DEL ÁLAMO Cobra no sé que resonancia de música el viento al cruzar por los pinos.

Es algo en verdad hermoso la ramazón violeta de los paraísos florecidos y el movimiento pausado de los sauces, cuyos ramajes son como largos collares suspendidos sobre el agua.

Los eucaliptos, con el olor de salud de sus hojas agudas, su gran tronco recto, su copa oscura y suelta, dan gusto de mirar.

Pero mi corazón va hacia el álamo, que no florece ni tiene aroma, ni gajos graciosamente curvos. Se me llena el alma de alegría cada vez que paso junto a un álamo.

No podría decir en qué consiste su encanto. Tronco gris y hojas de un verde vivo y clarísimo. Nada más.

Sin embargo, parece que fuera el novio de la lluvia y que es tan alto para estar más cerca de las nubes, cargadas de agua fresca.

Cada árbol tiene una fisonomía especial:el ciprés parece un dedo puesto sobre la boca de los ruidos para imponerles silencio; el ombú es una gruesa campesina hospitalaria; el mimbre un chicuelo que hamaca a la luz en sus ramas elásticas.

Pero el álamo es un muchacho de largas piernas que sonríe a todo el mundo, que esconde nidos y que de noche cuchichea cosas dulces con la luna.

El álamo nunca está triste, ni aun en invierno, cuando el frío le ha deshilachado su casaca verde. Se viste de gris claro y sigue sonriendo a las tormentas y a las granizadas. Él da al hombre algo que vale tanto como un cesto de frutas maduras: le da el deseo de sonreír y de ser, como él, delgado y alegre.

(Juana de Ibarborou)

Florecen los almendros en Mallorca y no estás para verlos.

De mi balcón anoche los vi fosforecer.

Te llamé por tu nombre, conjuré tu fantasma, te perfilé de pétalos caídos y una ráfaga de aire te rasgó.

(Claribel Alegría)

EL ÁRBOL El árbol jamás duerme.

Dura pierna de roble, a veces tan desnuda quiere un sol muy oscuro.

Es un muslo piafante que un momento se para, mientras todo el horizonte se retira con miedo.

Un árbol es un muslo que en la tierra se yergue como la erecta vida.

No quiere ser blanco ni rosado, y es verde, verde siempre como los duros ojos.

Rodilla inmensa donde los besos no imitarán jamás falsas hormigas.

Donde la luna no pretenderá ser un sutil encaje.

Porque la espuma que una noche osara hasta rozarlo a la mañana es roca, dura roca sin musgo.

Venas donde a veces los labios que las besan sienten el brío del acero que cumple, sienten ese calor que hace la sangre brillante cuando escapa apretada entre los sabios músculos.

Sí. Una flor quiere a veces ser un brazo potente.

Pero nunca veréis que un árbol quiera ser otra cosa.

Un corazón de un hombre a veces resuena golpeando.

Pero un árbol es sabio, y plantado domina.

Todo un cielo o un rubor sobre sus ramas descansa.

Cestos de pájaros niños no osan colgar de sus yemas.

Y la tierra está quieta toda ante vuestros ojos; pero yo sé que ella se alzaría como un mar por tocarle.

En lo sumo, gigante, sintiendo las estrellas todas rizadas sin un viento, resonando misteriosamente sin ningún viento dorado, un árbol vive y puede pero no clama nunca, ni a los hombres mortales arroja nunca su sombra.

(Vicente Aleixandre)

EL ÁRBOL Al lado de las aguas está, como leyenda, En su jardín murado y silencioso, El árbol bello dos veces centenario, Las poderosas ramas extendidas, Cerco de tanta hierba, entrelazando hojas, Dosel donde una sombra edénica subsiste.

Bajo este cielo nórdico nacido, Cuya luz es tan breve, e incierta aun siendo breve, Apenas embeleso estival lo traspasa y exalta Como a su hermano el plátano del mediodía Sonoro de cigarras, junto del cual es grato Dejar morir el tiempo divinamente inútil.

Tras el invierno horrible, cuando sólo la llama Conforta aquella espera del revivir futuro, Al pie del árbol brotan lágrimas de la nieve, Corolas de azafrán, jacintos, asfodelos, Con pujanza vernal de la tierra, y fielmente De nueva juventud el árbol se corona.

Son entonces los días, algunos despejados, Algunos nebulosos, más tibios de este clima, Sueño septentrional que el sol casi no rompe, Y hacia el estanque vienen rondas de mozos rubios: Temblando, tantos cuerpos ligeros, queda el agua; Vibrando, tantas voces timbradas, queda el aire.

Entre sus mocedades, vida prometedora, Aunque pronto marchita en usos tristes, Raro es aquel que siente, a solas algún día En hora apasionada, la mano sobre el tronco, La secreta premura de la savia, ascendiendo Tal si fuera el latido de su propio destino. [...]

(Cernuda)

Abracé al árbol con cariño, como quien lo despierta.

Después con más fuerza, fusionándome.

Los pies en las raíces, rostro, pecho, vientre, sexo y piernas pegados a su tronco, lo abrazaba tiernamente con las palmas abiertas.

Sentí mi propia respiración.

Tomé pulso de mi sangre para sintonizar con la sangre del árbol.

Se fueron transformando mis cabellos en hojas, en tronco mi cintura, los brazos en ramaje, mis pies en entrañadas raíces .

Y sentí por todo mi ser una energía bienhechora que ascendía por la tierra, que bajaba de los cielos.

De repente dejé de sentir mi yo: y fui árbol, sólo árbol, pura energía cósmica.

(Leonardo Boff)

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo, y más la piedra dura porque esa ya no siente, pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo, ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

(Rubén Darío)

Hay en Madrid un árbol enrejado por ser contrabandista de alegría: trajo del monte un aire de anarquía por sus ramas en flor y fue juzgado sospechoso de gracia y sentenciado (tras quitarle las aves que tenía).

Y es ésta su condena: cada día alimentarse de cemento armado.

Es un árbol penado y no me asombra ver cómo va perdiendo los colores y cómo va quedándose sin sombra (y no digamos nada de las flores...).

Pero hoy, aquí, mi corazón lo nombra el más municipal de mis dolores.

(Miguel d´Ors)

¿Por qué voy a Llorarme? Los árboles no lloran cuando el hacha furiosa les hiere la madera.

Yo sólo he preguntado si tu mano sombría

con nuestros troncos lívidos enciende sus hogueras.

Lloro a los que han caído porque son de mi bosque, pero yo sigo erguido cantando en las tinieblas.

Pisando las cenizas heladas de su ruina,

avanzo hacia ese fuego soñado en que me esperas.

Soy joven como el mundo, mas lloro desde siempre, aunque todas mis hojas huelen a primavera.

Pero a mí no me lloro, porque tengo mi vida

y su efímera carne por Ti también se quema.

(José Luis Hidalgo)

Yo he conocido a un árbol que me quería bien.

Jamás supe su nombre, no se lo pregunté y él nunca me dijo nada: cuestión de timidez.

Nunca vio mi silueta, era ciego al nacer, por eso a mí me quiso lo mismo que yo a él.

Le dije muchas cosas que a nadie más diré, más que a la vieja estrella que alguna vez hablé.

(Pedro Garfias)

ARBORES MOTAE. ATTIS Collis erat collemque super planissima campi area, quam viridem faciebant graminis herbae.

Umbra loco deerat: qua postquam parte resedit dis genitus vates et fila sonantia movit, umbra loco venit. Non Chaonis afuit arbor. non nemus Heliadum, non frondibus aesculus altis, nec tiliae molles, nec fagus et innuba laurus, et coryli fragiles et fraxinus utilis hastis enodisque abies curvataque glandibus ilex et platanus genialis acerque coloribus impar amnicolaeque simul salices et aquatica lotos perpetuoque virens buxum tenuesque myricae et bicolor myrtus et bacis caerula tinus.

Vos quoque, flexipedes hederae, venistis et una pampineae vites et amictae vitibus ulmi, ornique et piceae pomoque onerata rubenti arbutus et lentae, victoris praemia, palmae et succincta comas hirsutaque vertice pinus, grata deum matri; siquidem Cybeleius Attis exuit hac hominem truncoque induruit illo.

ÁRBORES QUE ORFEO CONVOCA CO SEU CANTO. ATIS Había un outeiro, e sobre o outeiro unha chaira explanada nun coto, ao cal pintaban de verde as herbas do campo.

Sombra non tiña o lugar. Despois de que alí sentara o bardo fillo de deuses e as cordas sonoras pulsara, a sombra acudiu ao lugar. De Caón a árbore 1 estaba e un bosque de Helíades2, caxigos tamén de alta enramada, as dondas tileiras, a faia e mais o casto loureiro, tamén crebadizas abrairas e o freixo, bo para as lanzas, o abeto sen nós e mais a aciñeira cambada coas landras, tamén plataneiros lascivos, pradairos de cores distintas, á vez que ameneiros, que os ríos poboan, e o loto das augas, o buxo dun verde perenne, ademais de liviás tamargueiras, mirtos de dobre cor, sabugueiro anil de lorbagas.

Vós, tortuosas hedras, viñestes tamén e con eles as vides dos pámpanos, mais os olmos vestidos de vides, chaparros, piñeiros e aquel que se carga de froito encarnado: o érbedo, e mais o trofeo da vitoria, a flexible palmeira; e o manso piñeiro de fronde revida e crecho na copa, que á nai dos deuses gustaba, pois Atis, o de Cibeles, de home a piñeiro mudara, a tronco da súa madeira.

CYPARISSUS Adfuit huic turbae metas imitata cupressus, nunc arbor, puer ante deo dilectus ab illo, qui citharam nervis et nervis temperat arcum. (...)

Iamque per inmensos egesto sanguine fletus in viridem verti coeperunt membra colorem, et modo qui nivea pendebant fronte capilli, horrida caesaries fieri sumptoque rigore sidereum gracili spectare cacumine caelum...

CIPÁRISO Estaba nesta fraga o ciprés, que semella unha meta, unha árbore agora, antes un mozo ao que amara o deus que a cítara tensa con cordas, con cordas o arco. (…)

Cando xa o seu sangue escoou polo pranto incesante, tamén comezou o seu corpo de verde cor a tornarse, e aqueles cabelos, que antes colgaban da nívea testa, despois, a facerse encrespado pelame e, póndose irto, tamén a mirar cara ao ceo estrelado coa copa lizgaira...

(Ovidio)

1 aciñeira 2 Fillas do Sol metamorfoseadas en árbores das que brota o ámbar

Carlo MarĂ­a Mariani, Ciparisso (1982)

AS ÁRVORES E OS LIVROS As árvores como os livros têm folhas e margens lisas ou recortadas, e capas (isto é copas) e capítulos de flores e letras de oiro nas lombadas.

E são histórias de reis, histórias de fadas, as mais fantásticas aventuras, que se podem ler nas suas páginas, no pecíolo, no limbo, nas nervuras.

As florestas são imensas bibliotecas, e até há florestas especializadas, com faias, bétulas e um letreiro a dizer: «Floresta das zonas temperadas». É evidente que não podes plantar no teu quarto, plátanos ou azinheiras.

Para começar a construir uma biblioteca, basta um vaso de sardinheiras.

(Jorge Sousa Braga)

A carballeira. Calada alá na costiña, a carballeira era sempre o derradeiro recanto onde se ían pousar os ollos de Rosende no seu calacear sen rumbo (…) os carballos medraban altos, os troncos cubertos de musgo, as pólas retortas abrazadas unhas noutras, a follaxe mesta que case non deixaba ver o ceu, o chao enmusgado, dondo, salpicado de herbiña mol a medrar entre a follatada.

(X. M. Martínez Oca)

LA CARRASCA Bien como la ñudosa carrasca, en alto risco desmochada con hacha poderosa, del ser despedazada del hierro torna rica y esforzada, querrás hundirle, y crece mayor que de primero; y, si porfía la lucha, más florece; y firme al suelo envía al que por vencedor ya se tenía.

(Fray Luis de León)

Nun recanto do patio, o Cedro axita lábiles ramas sedento pola sequía prolongada do vran.

No ardente mediodía, a súa sombra e unha mancha escuálida case crepitante. É unha vella árbore familiar, centinela avanzado dos anos fronte a chouza onde as xentes nacían, casábanse, tiñan fillos e morrían nunha virivolta inacabable de norias. Os nenos de moitas xeraciós enredaron baixo del, e infinidade de aves fixeron nidos, a través do tempo no seu tronco e ramaxes. As veces esvaise co reflexo intenso do sol, coa atmósfera quente, e a arbre soña con escoitar de novo unha voz que rache a monotonía da paisaxe, da chouza en silencio, da pesada inmovilidade do ár. (…)

O vello cedro soña. Soña con nenos, e pombas, garzas e pardales, e cigoñas de invisibles e lonxanos campanarios. Merlos e anduriñas picoteando entre as pitas do curral, que escandalizan cantando nos niños do galiñeiro. Soña coas congostras que levan lonxe, entre os cañamazos das froumas, nubes e ceo azul. Coas fumaredas saíndo do teito da casa, con homes e bestas traballando por alí, con meniños outra vez gatexando polo seu tronco e ponlas, ganosos de acadar os niños dos paxaros que os albiscan chiando medrosos.

O cedro soña tamén con lonxanas xeneracións de xentes que viviron alí cando a vida era máis primitiva e simple, baixo un sol de lume ou choivas en aluvión esbarando violentas pola sua enrugada corteza. Soña con flores e fitas de plantas rodeándoo. Cos cardos e o toxo, o codeso e as xestas, nas lonxanías sorrintes dos requeimantes estiaxes por soles despiadados, e nos invernos por neves e saravias, xiadas e negras, enfriándolle as antergas sangues.

(Pura Vázquez)

Ciprés, árbol alegre, en ti cada mañana el milagro sucede, resucitado al recoger tu oscura quilla.

Los pájaros que entran en la enramada densa pierden su cuerpo, mas no su hilada voz que encuentra allí secreta jaula hermosa.

Ciprés, árbol alegre cuando dejan su latido en noche grave los mastines, su sigilo, el galgo.

Un engañoso dolor te eleva ahora, Vicente Van Gogh, Camiño con ciprés baixo ceo estrelado (1890)

hecho pedazos por la luna.

Caído se le ha un Clavel Hoy a la Aurora del seno: ¡Qué glorioso que está el heno, Porque ha caído sobre él!

(Góngora)

(Andrés Trapiello)

EL EUCALIPTO Un fama anda por el bosque y aunque no necesita leña mira codiciosamente los árboles. Los árboles tienen un miedo terrible porque conocen las costumbres de los famas y temen lo peor. En medio de todos está un eucalipto hermoso, y el fama al verlo da un grito de alegría y baila tregua y baila catala en torno del perturbado eucalipto, diciendo así: - Hojas antisépticas, invierno con salud, gran higiene.

Saca un hacha y golpea al eucalipto en el estómago, sin importársele nada. El eucalipto gime, herido de muerte, y los otros árboles oyen que dice entre suspiros: - Pensar que este imbécil no tenía más que comprarse unas pastillas Valda.

(Julio Cortázar).

Entre coucheiras de juncos e de fentos, onde a primavera espargiu generosa as suas flores, ali, no meio da regata húmida e frondosa, abrolha a Fonte do Jardim. À sua esquerda ficam as touças do Castelar, que bem seguro recebem esse nome por subirem-se os seus carvalhos quase até às fraldas do Castelo Velho. Em frente, os lameiros da Alobada (…) A humidade desta fraga que estoura de tanta vida que mantém, carvalhos, vidoeiros, castanheiros, amieiros, salgueiros, sabugueiros, cepas de vimeiros, azevinhos, loureiros, sanguinhos, ameixeiras, espinheiros, gestas, piornos, uzeiras, carquejas, tojos, carpaços,... dá-lhe ao verde o seu senso plural. Nenhum dos três homens sentira nunca, apesar de que a luz que os alumia não sobrava, um abraço como o que a Mãe Natureza lhes estava dando no Jardim, e que cada um ao seu jeito estava a experimentar.

(Concha Rousia)

EL GRANADO Yo ya no tengo granados, Platero. Tú no viste los del corralón de la bodega de la calle de las Flores. Íbamos por las tardes ... Por las tapias caídas se veían los corrales de las casas de la calle del Coral, cada uno con su encanto, y el campo, y el río. Se oía el toque de las cornetas de los carabineros y la fragua de Sierra... Era el descubrimiento de una parte nueva del pueblo que no era la mía, en su plena poesía diaria. Caía el sol y los granados se incendiaban como ricos tesoros junto al pozo en sombra que desbarataba la higuera llena de salamanquesas ...

(Juan Ramón Jiménez)

ODA A LA HIGUERA Abiertos, dulces sexos femeninos, o negros, o verdales: mínimas botas de morados vinos, cerrados: genitales lo mismo que horas fúnebres e iguales.

Rumores de almidón y de camisa: ¡frenesí! de rumores en hoja verderol, falda precisa, justa de alrededores para cubrir adánicos rubores.

Tinta imborrable, savia y sangre amarga; malicia antecedente, que la carne morena torna y larga con su blancor caliente, bajo la protección de la serpiente. ¡Oh meca! de lujurias y avisperos, quid de las hinchazones. ¡Oh desembocadura! de los eros; higuera de pasiones, crótalos pares y pecados nones.

Al higo, por él mismo vulnerado con renglón de blancura, y orines de jarabe sobre el lado de su mirada oscura, voy, pero sin pasar de mi cintura.

Blande y blandea el sol, ennegrecido, el tumor inflamable.

El pájaro que siente aquí su nido, su seno laborable, se ahogará de deseo antes que hable.

Bajo la umbría bíblica me altero, más tentado que el santo.

Soy tronco de mí mismo, mas no quiero, ejemplar de amaranto, lleno de humor, pero de amor no tanto.

Aquí, sur fragoroso tiene el viento la corriente encendida; la cigarra su justo monumento, la avispa su manida. ¡Aquí vuelve a empezar!, Eva, la vida.

(Miguel Hernández)

CANCIÓN DEL JACARANDÁ Al este y al oeste llueve y lloverá una flor y otra celeste del jacarandá.

La vieja está en la cueva pero ya saldrá, para ver que bonito nieva del jacarandá.

Se ríen las ardillas ja jaja jajá porque el viento le hace cosquillas al jacarandá.

El cielo en la vereda dibujado está con espuma y papel de seda del jacarandá.

El viento como un brujo vino por acá.

Con su cola barrió el dibujo del jacarandá.

Si pasa por la escuela los chicos, quizá, se pondrán una escarapela de jacarandá.

(María Elena Walsh)

JARDÍN NEOCLÁSICO Es la hora elegante de los parques ingleses…

Un Cupido de mármol flecha bajo los sauces.

Y, ante mí, como antiguos, abandonados cauces, las veredas —muy blancas— se van formando eses.

Macizos de arrayán cuadrados…, welintonias…

Bancos de piedra… Un grupo clásico de las Gracias.

Los cipreses se hacen, junto a las acacias —levemente inclinados—, rígidas ceremonias.

Leo las Amistades peligrosas…, un tomo de elegantes horrores y sentencias banales, relatos con una galante impertinencia…

Surge de la enramada la máscara de Momo.

Y, a mi lado, la fuente dice sus madrigales, escuchándose como beau diseur Regencia.

(Manuel Machado)

Húmedo está, bajo el laurel, el banco de verdinosa piedra; lavó la lluvia, sobre el muro blanco, las empolvadas hojas de la yedra.

Del viento del otoño el tibio aliento los céspedes ondula, y la alameda conversa con el viento..., ¡el viento de la tarde en la arboleda!

Mientras el sol en el ocaso esplende que los racimos de la vid orea, y el buen burgués, en su balcón, enciende la estoica pipa que el tabaco humea, voy recordando versos juveniles... ¿Qué fue de aquel mi corazón -sonoro? ¿Será cierto que os vais, sombras gentiles, huyendo entre los árboles de oro?

(Antonio Machado)

EL MAGNOLIO Se entraba a la calle por un arco. Era estrecha, tanto que quien iba por en medio de ella, al extender a los lados sus brazos, podía tocar ambos muros. Luego, tras una cancela, iba sesgada a perderse en el dédalo de otras callejas y plazoletas que componían aquel barrio antiguo. Al fondo de la calle sólo había una puertecilla siempre cerrada, y parecía como si la única salida fuera por encima de las casas, hacia el cielo de un ardiente azul.

En un recodo de la calle estaba el balcón, al que se podía trepar, sin esfuerzo casi, desde el suelo; y al lado suyo, sobre las tapias del jardín, brotaba cubriéndolo todo con sus ramas el inmenso magnolio. Entre las hojas brillantes y agudas se posaban en primavera, con ese sutil misterio de lo virgen, los copos nevados de sus flores.

Aquel magnolio fue siempre para mí algo más que una hermosa realidad: en él se cifraba la imagen de la vida. Aunque a veces la deseara de otro modo, más libre, más en la corriente de los seres y de las cosas, yo sabía que era precisamente aquel apartado vivir del árbol, aquel florecer sin testigos, quienes daban a la hermosura tan alta calidad. Su propio ardor lo consumía, y brotaba en la soledad unas puras flores, como sacrificio inaceptado ante el altar de un dios.

(Cernuda)

EL NIDO Los árboles que no dan flores dan nidos; y un nido es una flor con pétalos de pluma; un nido es una flor color de pájaro cuyo perfume entra por los oídos.

Los árboles que no dan flores dan nidos.

(Fernán Silva Valdés)

Es una antorcha al aire esta palmera, verde llama que busca al sol desnudo para beberle sangre; en cada nudo de su tronco cuajó una primavera.

Sin bretes ni eslabones, altanera y erguida, pisa el yermo seco y rudo; para la miel del cielo es un embudo la copa de sus venas, sin madera.

No se retuerce ni se quiebra al suelo; no hay sombra en su follaje; es luz cuajada que en ofrenda de amor se alarga al cielo; La sangre de un volcán que enamorada del padre sol se revistió de anhelo y se ofrece, columna, a su morada.

(Miguel de Unamuno)

El campo de olivos se abre y se cierra como un abanico.

Sobre el olivar hay un cielo hundido y una lluvia oscura de luceros fríos.

Tiembla junco y penumbra a la orilla del río.

Se riza el aire gris.

Los olivos, están cargados de gritos.

Una bandada de pájaros cautivos, que mueven sus larguísimas colas en lo sombrío.

Vicente Van Gogh, Oliveiras con ceo amarelo e sol (1889)

(García Lorca)

Bien mirado, las plantas son monstruosas y un bosque, una reunión de aberraciones; y las bestias que vuelan o se arrastran, sin saber para qué, son repugnantes, aunque no todas tengan el ingenio alabado y maldito de la araña.

(Julio Martínez Mesanza)

Rosiña era, como é natural, unha rosa que había nunha roseira ó pé dunha casa. Era moi fermosa, da cor do sangue, igual ca tódalas súas compañeiras. Un día pola mañá, cando despertaron, todas miraron para Rosiña moi extrañadas e con cara de susto: Rosiña perdera a súa cor vermella e agora parecía coma unha cousa que de seguro ninguén viu antes, coma unha rosa sen cor.

(Xabier P. Docampo)

Mírame aún. Creció musgo en mis labios y en los inviernos crudos me visita la nieve.

Siéntate, viajero, a mi lado.

Cuando la lluvia arranca plateadas coronas de la piedra y silenciosa en el ciprés muere la tarde, sólo de ti me acuerdo. Pero tú estás lejos.

Pasa tu mano por mi nombre y quita las hojas amarillas que lo cubren, y los pétalos secos de esas flores antiguas. Llámame después y dime si el viento de esos campos lo ha borrado o si tiembla en el aire todavía como el romero verde.

(Andrés Trapiello)

2011: Ano Internacional dos Bosques