Revista Innombrable 4 Edición - Alquimia Poética

Revista Innombrable Cuarta Edición . Alquimia Poética (2012) Equipo Editorial en Esta Edición Laura Sánchez Armando Camacho León Felipe Tamayo Camilo Aristizábal Gabriel Florez Mauricio Arcila

Diagramación Camilo Álvarez Restrepo Visita: http://revista-innombrable.blogspot.com/ o Escribenos a: lo-innombrable@hotmail.com

Prologo Por: Lucas Vargas y Sierra "Habrá una vez” "Uno se mete a escribir porque lo dejaron solo y de algún modo tiene que huir de los fantasmas, porque una tarde de abril o de mayo o de junio vio como se esculpía una mujer diminuta en el dentífrico antes de lavarse los dientes, porque en este país escriben expresidentes y exsecuestrados y entonces por qué uno no, porque tiene como pasatiempo buscar formas en las nubes, porque alguna vez oyó en alguna parte que los escritores eran interesantes, porque cuando intentó boxear o bailar descubrió que no tenía la coordinación necesaria.

Uno se mete a escribir por miedo, por rabia, por obligación, y -a veces- hasta por gusto. Porque siente un nudo en la garganta y quiere deshacerlo en letras, porque la niña que le gusta dijo que le encantaba la poesía, porque esa niña es en realidad un niño y todavía usted no sabe como decirle a sus papás que es homosexual. Porque el profesor de cálculo anda jodiendo la vida con las inecuaciones y se niega a comprender que X es igual a la locura o a un perro.

Uno se mete a escribir porque sufre de insomnio y necesita una actividad para entretenerse en las noches que desgaste menos que la masturbación, porque descubre que escribir es mejor que masturbarse aunque canse más. Porque luego de terminar un cuento lo lee y no recuerda cuando fue que escribió tal o cual cosa, porque a veces no hay mejor confesor que un personaje dócil, porque a veces no hay mejor verdugo que un personaje rebelde.

Uno se mete a escribir porque tiene que decir la verdad a punta de mentiras, porque RCN dijo que los narcoterroristas de las FARC están eliminados, que el loco de Chávez lleva todas las de perder en una hipotética guerra, que las ONG hacen parte del bloque intelectual de la guerrilla, que la cosa política se mueve... y a vos, en el fondo, te importa un pepino lo que diga RCN. Uno se mete a escribir porque lo tiene mamado la hipocresía de la iglesia católica y espera hacer un manifiesto similar al de los nadaistas para reiterarle a la Santa Madre de una buena vez que EL DIABLO NO EXISTE. Uno se mete a escribir porque quiere liberar demonios, desatarse en un placer tan íntimo, jugar a ser dios.

Uno se mete a escribir porque no entiende muy bien como es eso de que el colegio ahora está certificado en Piedad por el ISO. Uno se mete a escribir porque si no lo hace, el resto -las matemáticas, la geografía, la economía, la filosofía, la historia, la estadística, la física, la química, el sexo- no tendría mucho sentido.

Escribir es disparar contra el olvido. Con cada palabra se levantan los cimientos de un mundo, promesa de lo eterno, paraíso a nuestra medida. Cada cuento es para el lector un golpe en el estómago, una sonrisa en el rostro, una carcajada a las puertas de la boca, una lágrima solitaria que resbala. Pero para el escritor, para el escritor cada cuento es sangre y llanto, risa y pena, la dosis mínima de locura que no podrá vetar ningún proyecto de ley, el pedazo -a veces diminuto y por pequeño más valioso- en el que la libertad es un exceso permitido.

Y es que luego de superar la primera timidez con el papel, luego de ese acercamiento de amantes 1

vírgenes que ocurre cada vez que se juntan dos silencios -el del escritor y el de la hoja en blanco-, luego de que los dedos empiezan a moverse y la fantasía teje en la imaginación una serie de casualidades, ahí, cuando quién escribe se entrega al cuento del mismo modo que si se entregara al amor, ahí ocurre. ¿Qué? Algo, no podría decirlo con certeza, algo ocurre cuando la creación extiende sus redes bajo los pies del creador, ese proceso de despersonalizarse, ese dejar de ser para convertirse en hacedor de seres, ese parir cristianamente con dolor o paganamente con gozo. Ahí algo ocurre, lo sabemos todos los que hemos perdido el control de un cuento, los que durante ese tiempo -largo o breve- que demora la escritura olvidamos nuestro nombre, nuestra edad, nuestro sexo, nuestra identidad cotidiana que se aleja tanto de la cotidianidad nueva, ajena, quizás descabellada, que se dibuja poco a poco, paso a paso, letra a letra, sobre la hoja.

En un mundo donde la guerra de Afganistan se cobra a diario al menos un muerto, donde el presidente de Corea del Norte necesita de ojivas nucleares para hacer valer su soberanía, donde América Latina fue condenada desde la caída del muro de Berlín a no escribir la historia, sino a padecerla. En un país donde se invierte en la guerra el seis por ciento del producto interno bruto y la educación -que es un derecho- se olvida olímpicamente, donde las cifras de desnutrición infantil se disparan cada trimestre, donde mata una mata en un caso macondiano de vegetación asesina.

En una ciudad donde durante el mes de octubre hubo más de doscientos homicidios, donde las barreras sociales van desde toques de queda hasta mallas verdes para no ver el exterior, donde las flores sirven para adornar cementerios. En este escenario global, en este escenario local, se hacen más que nunca necesarios los cuentos, para poder creer que existe otra realidad posible.

Habrá una vez en que nada haya para ser dicho, en que el silencio se imponga no por censura sino por aburrimiento, en que la tranquilidad sosa remplace la duda arriesgada, en que todo ande tan bien, tan sobre ruedas, tan perfecto y con final feliz. Quizás en ese instante cesarían los deseos de escribir, pero aquí y ahora hay una vez, una y solo una, ésta y solo ésta.

Aquí y ahora se levantaran las letras para jurar planetas misteriosos, para rememorar el tacto del amigo y la piel de la amante, para jugar con los recuerdos en las fotos, para romperse en el boom de una batería y arrancar aplausos entre malabares y muertes. Aquí y ahora las palabras abrirán el portón a un pueblo de miedo, narrarán los sueños de un nombre compuesto, se figurarán parte de un libro y resolverán un final como un principio para continuar con la serpiente que se muerde la cola. Aquí y ahora hay una vez por cada cuento, y en cada cuento una esperanza avariciosa: que vengan más de donde vino ese.

Así las cosas, escribir es arriesgarse al sueño. Sí, es bien cierto que un cuento no va a cambiar el mundo, pero contarlo... contarlo va a evitar que el mundo nos cambie a nosotros."

Y lo que oía mientras escribía, "hasta siempre comandante" Visita: http://estosojosmiopes.blogspot.com

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Fuego

Pepe B. A los Innombrables Palabras incendiarias únicamente cuando vienen tus ojos: Algo de angustia cargamos en los dedos y va quedando en algún papel algo de humano queda por acá detrás de esta pantalla algo de respeto conservamos cuando somos incrédulos al estilo y a la “verdad-razón” algo nos ha alejado, y esperamos sin esperanzas encontrarnos algo anda callando al amor, y como un ataque que resulta ser la mejor defensa… … algo tiene de inconformismo y reacción la poesía que resulta ser otra alternativa… ... Insurrecta.

Camilo Bock Química Yo era un poema Es que yo era un poema –antes de ser vida en carne–.

Ahora mis huesos tiemblan declamando el crujido de la edad.

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Es que yo era un poema –antes de ser herida–.

Ahora mi sangre mana escribiendo mi enfermedad.

Entonces yo era un poema –antes de poder recordar–.

Ahora soy la memoria y me repito y me repito: “Yo era un poema, Yo era un poema”.

Cuando Bailo con Martina Recuerdo a la literatura Que siempre ha sido La emulsión perfecta del cielo y el infierno.

En cada paso, Ella me pone un desafío, Abre un pacto para condenarme Y al siguiente momento me deja a la deriva.

Las canciones que sabemos bailar Son de letra solitaria y de grito desesperado.

A veces disfruta diciéndome: ¿Qué piensas?

Sólo para quitarme el poema, Porque ella sabe de mi labio cerebral.

Una tarde llegó a mi casa Puso una canción: “los dos mármoles de la señora tetas” Y se me reía bailando.

Pero nunca la puedo escupir, La amo y ella lo sabe; por eso todo funciona así.

Ah, Martina No sabes lo feo que es escribir automáticamente Cortázar nunca te conoció Sin embargo a mí me seguirán diciendo Bock Martina dices: -Bock, deberías burlarte de ese señor.Y lo apuntas desde la ventana de la sala.

Burlándote de mi vida baja, de lumpen y alcanfor.

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Siempre dirás lo mismo: -Bock no es un ruiseñor Yo bailo con él para desquitarme de la tarde.

Como le dijiste a mi abuela Que desde ese día hace una mueca de desaprobación Cuando le digo que escribí un cuento.

Pero la balada del hombre que delira la escribí sin bailar con vos, Por eso la odias y te gusta tanto, Porque sabes que es mi pureza la que debes mantener intacta Para que yo pueda seguir bailando contigo.

Algunos fantasmas también duermen Y te has dormido muchas veces encima de mis muslos, porque las páginas te parecen demasiado incomprensibles Incluso para ti, semidiosa del arte de escribir automáticamente.

Vuela, vuela que aún quiero verte recostada.

Si, Martina, vuela que aún quiero verte recostada.

Asmodeus Drak-onix Umbra Devixquic ¡Señora mía! mi puta ritual, Tuyos son mis sueños y tu vagina es mi altar.

He optado por hundirme en el estigio y te encontré a tí; Tráeme la muerte, borra mi pasado y ayúdame a sanar.

Calaveras saltan de los árboles y vuela como el hijo del sol Ixquic ¿Podrá el pecado dar vida a este pobre cuerpo derruido?

Sonrisa de jaguar y el vuelo del quetzal; ¡Ixquiq! ¿De quién es tu hijo?

Principita Alicia Alicia salta de estrella en estrella tan graciosa y alegre como siempre Ella juega golosa con los planetas y se es conde detrás de las nebulosas; Alicia recoge flores en astros muy lejanos.

Ella persigue al conejo de la luna y luego se deja perseguir por el Para después comerse juntos todos sus pasteles; Porque la luna no es de queso pero si tiene un conejo pastelero.

Alicia visita al sol y el aprovecha para pedirle un poco de luz y calor, 5

Como ella es una niña tan dadivosa nunca se lo niega, lo da todo sin condiciones.

Ella desconoce los cataclismos del mundo, su sufrimiento y su dolor, Es feliz y vive en paz, no sabe del odio, no siente temor Ya que corrió con la suerte de no ser humana.

Alicia es tan encantadora y hermosa…

Su cabello es tan negro como la nada del cosmos, Su piel es tan blanca como la perla de los cielos, Y sus ojos más brillantes que todas las galaxias del universo.

No hay metáfora para su ternura y sus chulitos en el cabello Pues su sonrisa y su inocencia son solo comparables con su pureza infinita.

Alicia puede hacerse increíblemente pequeña Para caber en las nubes de la tierra Acostarse allí e inventar hermosos sueños, Luego se despierta cuando quiere y sigue jugando…

Eternamente… asmodeoblack@yahoo.com

Nous Carta Electoral Mi cuarto me llama… es extraño sentir mientras observas las luces de un lugar, el humo del cigarro, un sabor a alcohol y tinto, las voces se mezclan y simplemente se siente un halar; el halar de la soledad, que invita a verse a sí mismo en la realidad por momentos, mirando la verdad de frente, para luego no saber su receta. Camino normal, mis piernas sienten pasos atrás, miradas, paranoia, simplemente paranoia producida por la desconfianza y odio al humano mismo, sabiendo cómo y que hace. Bajando veo la casita blanca de techo rojo para los pájaros, pero en esta se ve la comida aun intacta, a algunos pájaros no les gusta el rojo.

Y que esperamos siempre, en las noches, entre la esquizofrenia social, la paranoia propia y las imágenes que proyecta el hombre en su obra. Como la locura se esconde en cada acto, de cada hombre, y este solo se discurre entre palabras. Actos culturales resumidos en un muerto en un barrio popular los viernes culturales de cada semana. O en una expresión de fealdad como es cada momento dedicado al folklor, el cual se resume en un baile, un desfile de símbolos, en un ritual, pero sin ser ritual real, donde la magia vomita mundos, pero que en este caso vomita excremento social, lleno de símbolos vacíos y caos predecible. Mundo tan real como la vida en una silla eléctrica acabada de utilizar.

Declaro mi aspiración al trono de Dios; me apoya el partido del Caos, pues está totalmente de 6

acuerdo con mis ideales.

Primero que todo, les prometo mas muerte, mas derramamiento de sangre, mas lagrimas, mas dolor; el que no debe nada, debe temer más que el que debe, pues el que debe, trabaja por el bien de la madre tierra. Les prometo más perversión por parte del hombre, más enfermedades mentales, más guerras. Habrá igualdad. Todos y cada uno sufrirá, nadie estará impune; castigare a débiles y a fuertes por igual; pobres y ricos. Traeré la paz en vida, pero en la muerte será aun peor. La muerte será lo menos deseado. El mal se volverá hacia el hombre; el hombre huira de este, comprendiéndolo en carne propia. La vida será indeseable, la muerte aun mas. El hombre odiara su existencia aun mas que actualmente, y no tendrá ni hacia dónde dirigir su mirada. Ni el mañana, ni el ayer serán mejores que el ahora.

Simple Tan simple como un beso En la mañana, en la tarde, En la noche o a las 12:30 Am Tan simple que cierras los ojos Y el mundo se voltea; El cuerpo deja de ser; Los labios se olvidan; La oscuridad se olvida; 7

Los colores se inexplican; Los gestos se transforman; El yo es el vos; El nos, es indistinguible; El infinito se hace palpable; Los dioses entendibles; La existencia se olvida a sí misma; Los olores hipnóticos; El imposible transmuta; El yo, el dios; El dios es descreado; Puedo tocarlo todo y darle Nombre a cada cosa; Mi sombra toma vida y me agita; Mi vida toma mi sombra y le recuerda Que soy su dueño; Mi dueño hace un acuerdo y Me deja en calidad de liberto; La libertad se muere por atraparme; Mis pasos se hacen rápidos; El espacio se hace lejano; Mi voz muere en tu vos; Tu voz tiembla al oír mi voz apagarse; La muerte me ofrece su mano; Yo desisto al sentir tu vos; El silencio ensordece el apagado ser; Los temores toman vida; Las pesadillas de color amarillo; Las prostitutas juegan a ser éticas; La estética se afea; El infierno retorna a su estado juvenil; Los viejos apuestan carreras antes Del amanecer; La muerte hace de su juez; 8

Los jueces siguen igual; Lo igual sale de si para saberse Y cambiar; El cambio se torna aburridor; Los caminos regresan al principio; El principio se piensa y se olvida A si mismo; Sí mismo deja de ser uno; La vida se arrulla en sangre; La sangre se vuelve dulce; Lo dulce deja de ser satisfacción; La insatisfacción se vuelve hombre; Los libertadores siguen su dictadura; Los godos velan su moral; Los comunistas su utopía; La utopía se hace del dolor; Tus ojos se cristalizan; Los golpes toman voz propia Y hacen huelga; La huelga se echa por la triste Incoherencia de sus significados; El alcohol inunda la vida; La esquizofrenia sale a danzar por las calles; Las calles se deforman en baile; Lo crudo vuelve a la vida; El dolor suda en su alegre gozo; Las risas toman el control; La depresión inunda la risa; Esta se vuelve nervios y se quiebra; Gonzalo Arango no hizo nada; La nada acaricia mi cuello; Un beso deja de ser tiempo; El tiempo se riega; Dalí se empelota grita y corre; 9

Mi epitafio corre por temor a represalias; El edén se vuelve lágrimas; El amor se suicida; Los suicidas se cuelgan de alegría; La alegría muere a carcajadas; Encuentro un lobo y le hablo; Lloro porque no me entiende; Mi poesía se vuelve bonita; Muere 3 segundos después; Los orgasmos sangran; El éxtasis es soportable; Al hombre se le olvida su inacabamiento; La lluvia ya no refleja tristeza; La tristeza se disfraza de payaso; Los payasos hablan en Re menor; La música altera el tiempo; El tiempo se cansa de correr, se sirve Un Vodka y aplaza su muerte; Me vuelvo serpentoso; Me ahogo en mi veneno; No voy a mi entierro; Prefiero irme a beber.

Fin del beso… gabojg@hotmail.com

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Cadáver Conjunto Disgregado ¿Hacia que abismos profundos nos dirigimos? ¿Y que puentes extensos creamos entre nosotros?

Mentir se esta volviendo la forma correcta de decir la verdad Y la verdad padece un inverosímil estado Las cosas que inventamos y construimos Conspiran en contra nuestra Y sudamos salarios para mantenerlas contentas Casa, carro, ropa, artículos… y cada vez hay más, mucho mas “Poseído el que posee, cree tener pero es obtenido” La imagen y apariencia Han tomado la última palabra Y el prejuicio dicta la razón a seguir “la imagen vale mas que mil palabras y También nos miente en las mismas proporciones” Jugamos a no ser nosotros, ya no sabemos exactamente quienes somos “al fin y al cabo, uno es lo que cree que el otro es e igualmente el otro es lo que cree que yo soy… por eso es que nadie es lo que cree ser, llevándonos a no ser lo que somos” La personalidad y la forma se venden en catálogos Y las ideas son cultivadas por algún canal de televisión ¡Estamos perdidos y esperamos que alguien nos muestre un camino!

Real o imaginario, pero donde caminar Somos una sociedad llena de vacíos Acompaña de soledades Intentamos complacer todas nuestras necesidades, pero nacen nuevas Nuestras perturbaciones e intranquilidades calmamos 11

Pero…algo vuelve y nos inquieta Cada uno de nuestros sentidos ha sido entretenido Pero siempre falta algo, algo ¿pero qué?

Hemos querido poseerlo todo, mas siempre terminamos por dejar cosas de lado que se pierden y no vuelven…desaparecen ¡Ay! que puentes extensos y que profundos abismos Y no veo fondo ni veo límites ¿Será que en vez de estar cayendo, estamos cavando? …Y por eso pesa tanto el estar viviendo…

2 AM A veces quisiera no sentir 12

Y ser frió como la nieve escandinava y solidó como roca en un desierto … a veces…

Otras tantas veces Deseo ser solo emociones, dejarme llevar por un impulso caprichoso y gozar sin pensar.

Las calles siempre me reciben desoladas Y ese color amarillo tenue me recuerda Que estoy ahí…otra vez La cama vacía me hace desear tu cuerpo E irónicamente sin conocerte te extraño… …y como mi mente es confusa en emociones y no diferencia de deseo y amor Termina consolado en cuerpos abstractos …y ahí esta de nuevo la lluvia Y la calle desolada Y la luz tenue Y la cama vacía Ahí están de nuevo ellas…y tu no cadaver-muerte@hotmail.com

Desiderio Esbornio Figura del Poeta Maldito La tranquilidad se sienta a tu lado y la desechas porque te enseñaron a buscar el acontecimiento de las luces y los excesos. ¿De qué te sirve la penumbra si ostentas la soledad? ¿Para qué un nombre que nadie ha de pronunciar?

La felicidad, sí, la llamaste, viene a sentarse sobre tus rodillas y la ignoras como otros injuriaron la belleza.

Necesitas la identidad del tormento Embriagarte caerte negarte y sobre todo menoscabarte.

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El aplauso vendrá por tu poema, valdrá la pena el hambre, la miseria, el hastío. Tal vez luego podrás disfrutar de las ventajas de tu nombre.

Es otra mi poesía.

Anónima, se busca y me busca. Me cambia y la cambio por unas centésimas de tregua. moremao7@hotmail.com

Atri Deliquium Lunae (Los carnívoros labios del viento...)

Los carnívoros labios del viento Disuelven mi respiración, Ya todo pereciere acaso Si resquebrajado tacto ilusión.

Desgarra trémula carne La pasión de muerte, Rostro del amor.

Estrella alguna crepitando Exhala moribunda luz, Pálida textura Que repele el inicio del Tiempo: Raíz luciferiana, Maledictina niña embrujada Por su exangüe corazón.

Ella podría ver más allá de la incandescencia de sus palabras, Quemándose para si en humo de invierno…

Fuego incinerado La bruja disuelve nada, Lagrima llora cielo En el ocaso de la flama.

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En esta hora Del espíritu convocar balsámica muerte, Las cenizas de bruja Esparcirán mis palabras Sobre el ojo celeste.

Que el viento en danza macabra Lama las cenizas de la niña ensueño, Coma de mi carne, Extinga halito de alba -suspiro ensangrentadoY así resquebrajado tacte ilusión Si ocaso pereciere todo. juanpabloarelllano@gmail.com Visita: http://deliquiumlunae.blogspot.com/

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Agua

Mauro Sastoque Campos Pantone de Némesis Expresionismo abstracto. Cuando volvemos al feto seguros ante la sorpresa, Somos de otro cuerpo, no somos nosotros.

Llegamos al punto en que no existimos, donde se apaga el pasado. Levantas la cabeza y la vida pasa en un segundo etéreo, las pinturas más hermosas que hayan creado los recuerdos, las amadas de poemas musicales, en valles de girasoles en el núcleo de fuego al desplegarse la orquídea. La familia en el amor de paradigmas sagrados, en los abrazos que danzan con la electricidad, en la mano que aparecía en los momentos más agresivos. Los amigos en los impulsos donde los diálogos fueron arte.

No hay miedo; en la última escena te arrepientes de todo lo que no hiciste, todo en calma, no sé qué espero.

Recuerdo que he estado escribiendo lo mismo durante varios años,- los categóricos seres son totalmente transformados al obtener cualquier clase de poder sobre los otros-Aunque cada verano y cada invierno sea más fuerte nadie se sorprenderá porque el comercio para este año crecerá entre el 5 y 7 por ciento %No hay dolor, solo ira.

La gran valquiria con la que fuimos poesía, la mujer asediada por muchos hombres víctimas del sortilegio, su discurso inquebrantable resarciendo a las mujeres, su danza bajo mi guitarra, sobre mis teclados en la torre de La Perseverancia, su fuerza imbatible, sus sueños logrados, desvaneciéndose, en un apocalipsis al revés.

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La última entrevista: ¿Cómo está de diferente? Te juro que no es solo físico, creí que ibas a morir, por tus últimos escritos. Omm, muchas veces se piensa que los escritos son el escritor, para mi caso la literatura es esta ficción que no soporta estar encerrada en el olvido, los poemas son las cenizas encendidas con el viento perfecto, son mis versos expresionistas abstractos, el principio de la destrucción del lenguaje, el principio de mi destrucción…. ¿Tienes límites? Quisiera chocar y atravesarlos como un tornado impredecible, pero me detengo y amo. ¿Por qué crees que vinimos a la vida? Por una anomalía en el gran estallido, para compartirnos, para ser parte del performance global, para odiarnos enfurecidos como lobos, para bailar un tango y sentirnos hasta el último milímetro de nuestro ser; cada quien viene sin propósitos predestinados, el contorno y los medios masivos crean el porqué de cada historia. ¿Cómo ves el futuro de la humanidad? En pinceladas creando formas en movimiento, cada vez mucho más rápido; un corto plazo dimensionando la historia en blanco, un mediano plazo en negro y un largo plazo en un rojo insoportable; he escrito algunas profecías tan abiertas que se cumplirán en varios estilos. ¿Qué admiras? La naturaleza humana, a quien se levanta del abismo, la sociedad y sus cuentos, cada instante, todo me sorprende en mi mentira, así que en pocas palabras lo admiro todo, sin reservas, apasionado y torpe. ¿Cuál es tu última canción? Los Orishas, los científicos, la velocidad de las olas de fuego en el sol, el cielo difuminado; la manipulación de la materia, de los cerebros; la teoría y sicología del color.

Los giros trascendentales; el violeta de tu mirada alegre que arranca este sinsentido. ¿A que le teme? A la impunidad. ¿Cual banda vino a ver? Todas, vine a escuchar música y a ver disfraces. ¿Qué le falta escribir? Casi todo, en especial un libro sobre un león que al final sea feliz, aunque sea una comedia, la tragedia de maquillar a mi madre para meterla en el sarcófago.

El gran insecto mecánico que se esconde dentro de nosotros despierta y lo revuelca todo, la transformación es dolorosa, las mujeres sufren ataques de pánico, otras convulsionan con bocas espumosas; la piel rompiéndose emana fluidos espesos, desplegando una pelusa, la cara busca forma entre burbujas que estallan chispeando el rededor, cada vertebra despliega un pico extremadamente afilado, la caja torácica se expande creando alas de mantis gigante.

Recuérdame en los mitos agrietados fuera de la vía láctea, con el estupor que corroe la locura.

Abstráeme en las manchas de Pollok pintando lo adverso, escribiendo la novela negra de los olvidados, entre notas distantes en el teatro de los sueños.

Edita la humildad que burlaron los superhombres, la pasividad que utilizaron los enemigos, la 18

agonía de los últimos días. Cuando vuelvas de la luna roja y te comenten que te espere hasta volverme fuego, llévame en tu torbellino, hasta que la tempestad nos detenga o nos impulse sin fin, hasta que la tormenta extinga in situ la ultima ceniza en el viento, millones de años comprimidos en un aullido melancólico, alteradas distorsiones de espectros se desasen; de la pupila se esparce una capa de 300 grises que recorren el iris en la metamorfosis quimérica.

MAUROXXXXXMANCHASLITERARIAS licuefaccionista@yahoo.es

Emiro Yepes Íntimas Erupciones “Asesinado por el cielo” Federico García Lorca Debería colgarme al borde del espino Circunspecto, tirando de la carne Para herir al mar, a la penumbra, al desvelo.

Debería romperle las muñecas al cielo Y enterrar en la arena su procesión de soles, Para evitar su asesinato. emirometal@hotmail.com 19

Eldórien Bathory Atardecer Es posible que tanta sangre corra por estas venas? Es posible que tantas lágrimas broten por estos ojos? Es posible que tantos gritos salgan de esta voz? Es posible, acaso, que tantas heridas causen mis manos? Es posible que tanto miedo se esconda en este pecho? Es posible que tantas huellas dejen mis pasos? Es posible que tanto deseo quepa en mi cuerpo?

Cuanto quisiera, huir, como quisiera volar...y al fin sentir en mis manos la suave textura de las nieves de un sueño eterno, un sueño sin sombras ni fantasmas...un sueño sin dudas...un sueño donde solo estén mis sueños...un sueño donde solo exista la nieve del recuerdo...

Pero hoy solo hay lluvia y ventanas cerradas, y humo, y poemas inconclusos...y tinta mojada y lienzos a medio pintar...hoy solo hay furia, agujas y muerte...hoy solo hay frío y voces muertas y violines rotos...

Hoy el mundo se tiñe de sangre...

Hoy la mañana promete explosiones en escala de Do menor eldorien-bathory@hotmail.com

Lohengrin Delirios de un Enfermo por el Amor y la Muerte Quisiera ver el aspecto de los antiguos dioses, tal vez viven en exilio... la otra noche creí haber visto uno de sus mensajeros cruzando el éter y los vientos; y si no me equivoco pude ver en su vuelo el rastro dorado de aquellas espesuras luminosas y santuarios de inflexibles fantasmas y antiguos reinos.

Yo, inmerso en la monotonía de la larva moderna, sofocado por las encías del progreso Grité... “ya que hoy no sigo tu vuelo, quisiera morir fornicando un sábado de delirio en la noche, sería la mayor gloria, partiría satisfecho al otro mundo” tan solo son mis delirios de enfermo por el amor y la muerte... lohengrin-60@hotmail.com

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Osvaldo Murillo Urueta Doble faz Sus rostros angelicales y dulces sonrisas perfumadas con la inocencia infantil, y de la ternura maternal de las madres primerizas de antaño ataviados con el ímpetu y de la elegancia juvenil en pos de una nueva conquista acaecidas en tiempos pretéritos. ostentando los zapatos brillantes y de buena calidad que con pasas firmes, conducen al destino de las almas nobles, comprometidas y consolidadas en la realización de ideales posibles y enaltecedores surge entonces la amenaza de abrupta expiración:¡Exhiben inexorablemente lo esencial y séptico de su execrable condición humana!

La Matriz de la Gran Bestia Rumbo a la gran matriz, que pare gusanos rojos y verdes a lo largo del día, preñados de gente y de cosas, de expectativas y frustraciones de miedos y valentías, de ruidos y silencios, de cortesías y salvajadas, de afanes y parsimonias, de inocentes y culpables.

Se aproxima un gran gusano rojo, al principio orden y calma, en

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nutridos intestinos, Al llegar, explosión indomable de una veloz estampida, suplicio efímero hasta el próximo vómito, reincidente en cada destino compartido, vómito que es ingerido una y otra vez, hasta el destino final. al otro lado, mirada expectante!!! de unos gusanos verdes, con iguales nutrientes.... centauron71@yahoo.com

Poemador Poemancia “Sacrificar media vida, para pulir un verso”.

Guillermo Valencia 22

En mi ignorancia nace un poema: es tomar prisionera la musa en el lenguaje, es liberar la ilusión del pensamiento, es pintar con las palabras, es interpretar una canción que no necesita música, es satisfacer los sueños y abrazar el alma de los sentimientos es palpar, sentir, crear y decir lo que los demás no asimilan, es ver como observa un ciego y oír como escucha un sordo el arte diario de vivir.

Juan Akbal Saudades.

A veces, tengo la saudade de poder arrancar los colores de los ojos de las mujeres. Poder desterrar los gobernantes al país de los minimercados, donde siempre los precios bajos, sean imposibles de adquirir con su propio salario.

Ser la entre pierna de un Estado, donde los niños de diez y quince meses de nacidos, se apuñalen entre sí, como hinchas de barras distintas.

Donde las aves sean el abono para sembrar repollos, que dichos repollos se clasifiquen en tres categorías; oro, plata y bronce, y que el de mejor sabor sea el de sangre-cobre.

Una realidad, en la que no sienta esta leve incomodidad que me hace el más muerto de los muertos.

Y que el sueño, solo sea una salida de emergencia directa, hacía el vientre de gestación de cinco madres diferentes, quienes darán a luz a cada una de mis extremidades.

Mirar hacía el cielo, gozar de la luz violeta del sol y poder sentir la inconfundible fragancia de su pánico, mientras es decapitado por la luna.

Tomar los senos de la Reina, hacerme un corbatín con ellos y poder disfrutar de sus pezones cada que mis erecciones lo necesiten.

Una realidad que solo sea un sueño, simple y suave sueño ajeno, prestado y luego hurtado. El sueño más hermoso de los sueños, que sigue vivo con el lagañar de mis mañanas. jgutirrez72@gmail.com 23

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Aire

Jonathan Alexander España La Apuesta Oyó un ruido que provenía del piso superior. Eran ratas, sin duda, pensó. Algo le pasó rozando los cabellos, casi despeinándolo. “Son murciélagos”, se dijo, sin que por ello pudiera evitar un ligero estremecimiento. A cada ruido, a cada sonido, por extraño que fuera, conseguía darle una explicación lógica. Faltaba poco para que amaneciera y se iba animando por momentos: iba a ganar la apuesta. Eso sí, era cuestión de tener un poco de paciencia, tan sólo media hora más y podría dejar esa vieja casa abandonada.

Algo le tocó el hombro. Ahogó un grito y se giró bruscamente. Era un trozo de cortina con el que se había enganchado, de tanto dar vueltas por el salón. “¡Qué tonto soy!”, se dijo en voz alta. Al principio, al poco de entrar en la casa, habló mucho en voz alta, para darse ánimos. Pero poco a poco fue callando, interrumpido por los constantes ruidos que le rodeaban. En silencio podía escucharlos mejor e ir analizándolos, para conservar la cordura.

A punto de cumplirse la hora pactada, se dirigió a la puerta principal. Antes de posar su mano en el pomo, respiró hondo. No quiso mirar a su espalda. Cuando su mano avanzó, el pomo se movió solo.

La puerta se abrió. Al otro lado estaban los hombres con los que realizó la apuesta. Sonreían.

Pletórico abrió los brazos: “¿Ven? ¡Lo he logrado!”. Los hombres afirmaron con la cabeza. El más alto de ellos dijo: “Cierto, ganaste. Y es una pena”, tras lo cual levantó la hoz que llevaba escondida a la espalda.

El sol apareció radiante. Se oyó un gallo a lo lejos y el trinar de los pájaros confundido con un silbido metálico que cortaba el aire una y otra vez, una y otra vez… thomasbernhard1@hotmail.com

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Shadow Blog Las rosas nocturnas Las rosas nocturnas son aquellas que nacen en las desoladas tierras de la muerte, inhabitadas por el hombre y por "dios"....

Las rosas nocturnas tienen pétalos rojos como la sangre de la que se alimentan, y cada noche sangran y destilan veneno....

Un veneno el cual como las lágrimas que les riega, se desparrama y mancha la negra tierra que les rodea....

Estas rosas con afiladas espinas, son lúgubre adorno en el umbral entre el valle de la muerte y el "infierno".... y lo hacen un eterno camino, dulce para la vista y amargo para los sentidos, son hermosas, sangrientas y voraces rosas carnívoras..... "hasta la mas hermosa de las rosas tiene sus espinas".....

El vino rojo ...otra vez yace mi sombra caminando perdida en laberinticos sueños en negro, pisando las espinas que desangran las ultimas gotas de vida y vagando un camino sin fin en lo mas profundo de las dimensiones oscuras, donde mueren los cuervos y las sombras desfallecen sin refugio… en una dimensión de oscuridad perpetua, allí, el vacio del cielo nocturno es denso e interminable.... …Los arboles se alimentan de los cuerpos sin vida que rodean sus raíces; sus frutos negros son ambrosia sanguinolenta. Las espinas de las rosas por doquier, drenan mi vida y llevan mi sangre hacia las copas donde beben los dioses oscuros los despojos de mi existencia..... shadow.blog@hotmail.com

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Alicia Galáctica Transmigrando El cuerpo es atraído por la tierra, un imán le hala a estar allí donde las aves cantan, el río suena, las plantas hablan El ser es uno con su madre las partículas se unen a la energía pacha Y recorren aquel fondo de la montaña; Donde el agua nace convirtiéndose en esta Recorre las sendas y caminos, fluye entre los árboles que abren paso a su hermano el río, lleva paz, viaja con energía mística vuelve a unirse con alguna cascada, un pájaro le bebe Y es ahora mitad río, mitad ave…

Ave que despliega sus alas para ver la inmensidad de la tierra, entre nubes viaja a soñar a vivir hermoso colibrí que chupa la flor roja es río, ave, flor…

Flor que nace de la tierra que se alimenta de sí misma el río que danza a son del viento y juega al amar con las aves, esparce su bendito polen para regalarlo al universo es ahora río, ave, flor, viento..

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Viento que lleva consigo el sonido de las aves como quena el cantar del río como voces de antepasados, alegrías de árboles como niños, es espíritu angelical que vuela asomándose por las montañas; acercando su belleza al iluminador padre a la esfera fuego… todos fluyen se funden en su yo, son uno, son si mismos es la madre, sus venas sus ojos su corazón un todo generando una energía maternal revelada para todos, para el hombre para el infinito galáctico desconocido… poco a poco despierta sus pies , sus manos retornan sus ojos se abren ha caído ya la noche sobre la montaña silenciosa en la que descansa su cuerpo. aliciagalactica@hotmail.com

Oscar Gomez Pulcher Diaboli Ea ahí al apuesto diablo que nos exhorta al pecado y a disfrutar de la ambrosia del placer de la carne. Un ángel toca a nuestra puerta y cega con su luz a quien quiere dedicar su vida a ejercitar la mente, es más fácil dejarse llevar por quien ofrece su cercanía, con ello el compromiso de seducir nuestras pasiones. A solas con uno mismo, el homo demens egoísta actúa según su conveniencia y come de la carne de su hermano, ¡pobre caníbal!, una vez más tiene hambre; Dios en su infinita misericordia lo perdona y como padre lo acepta, ¿acaso él no ve el futuro?, va a reincidir en su falta, pero perdonémosle porque puede cambiar. Sí, él puede, no obstante, el apuesto diablo da vida eterna en carne al homo demens y este vomita sobre quienes le han perdonado, viola sus reglas y las 28

penetra hasta destruirlas, ¡al demonio con sus ordenes!, han cuartado el deseo del animal. Él puede comportarse, sólo es cuestión de amaestrarlo, su conducta cambiará por pura y física costumbre, lo estamos limitando, lo sé. En esos límites podemos descubrir la profundidad de su ser en cuanto a verbo y prevalecerá mediante su acción en su entorno, si no, el caníbal mismo lo extinguirá.

Dios y el apuesto diablo juegan ajedrez, uno de los dos cuenta hasta tres, las jugadas a veces son las equivocadas y empiezan otra vez, luego Shiva, el dios destructor, con su tercer ojo quema su alrededor en todo su esplendor; el caníbal con miedo en sus ojos decide esconderse hasta que sin más remedio, falla en su intento de amar; el fantasma de su recuerdo llega para atormentarlo una vez más. Con el tiempo éste adquiere no sólo conocimiento, sino educación, estando listo para cantar una bella canción, cuya melodía está escrita con maldiciones, sangre y amplios sacrificios, para que no guste por completo por sus atentos oyentes que felizmente se revuelcan en los cráneos de sus pobres victimas... oh!!! pretenciosos, tomen el camino correcto del que está lejos y del que está cerca, tomemos un vaso lleno de cerveza y cantemos hasta estar ebrios, pronto nos gustara la bella melodía, escrita con sangre y demás, perdamos el conocimiento en los delirios del placer... ¡simios!, ¿perdidos estarán?...No, simplemente una pequeña lección aprenderán. dmggomez-@hotmail.com

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Lord Klisgor Nox Mater Caos (La Danza Universal) "Antes que todas las cosas fue Caos" -HesíodoI ¡Danza el universo entero!

Luz pura, sarcasmo, moviéndose al ritmo de mi eufórico canto. ¡Danza el universo entero!

El sueño y la muerte... hermanos, pena y engaño del destino cruel. ¡Danza el universo entero!

En algún lugar al borde del cosmos. ¡Danza el universo entero!

Merodea el abismo del pozo sin fondo.

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II ¡Danza el universo entero!

Condenado a la materia oscura, amor - muerte por decreto suyo. ¡Danza el universo entero!

Neuma del aire, fuego, quinto mundo, Éter, Cosmos... ¡Danza el universo entero!

Invoca la flor fundamental del Caos. ¡Danza el universo entero!

Totalmente sin carácter, ilimitado: el infinito.

III ¡Danza el universo entero!

Venganza, angustia, discordia y ternura de su vejez. ¡Danza el universo entero!

La sentencia airada de la energía oscura, ni la apelo, la resisto... no la huyo.

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¡Danza el universo entero!

Azar indeterminado, aleatoria incertidumbre. ¡Danza el universo entero!

Habitualmente en el lugar de lo incomprensible.

IV ¡Danza el universo entero! ¿Dónde irá a parar el eco de este canto?

Visita: http://caosprosaico.blogspot.com/

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Tierra

Esneider Roman Ramirez Necrópolis (De la aversión corriente) Exacerbado en medio de la villa Donde se arrastran largos gusanos Emanan respiros atroces y tediosos Energías tácitas y anémicas Que hacen segregar la alteración ¡Ah!, ¡El Hastío!

Fruto de la mustia apatía Desde ya, para siempre Tú ya no eres más ¡Oh, materia viviente! ¡Muere!, “civilización”, En el cementerio inmenso y frío Sin horizonte Rodeado de tu ambiguo espanto Y sigiloso, pasivo, sin mirar, me asimilo, 34

Como nada tengo de emotivo Y por ser mi desprecio completo Del amontonamiento colectivo Solo vivo En todo tiempo, la Muerte te extraña En tus convulsiones, risible Humanidad, Y a menudo, como tú, almizclándose, Zarandea su ironía a tus disparates ¡Muere!, “civilización”, Adormecida en el fondo brumoso Ignorada y olvidada sobre el mapa Rodeada de tu ambiguo espanto Las sombras aniquilan lo que apenas poseo Y lo único que anhelo es hundirme en el caos, La torva molestia se adueña, y solo deseo Reposar en el vacío inmenso. assatur1@hotmail.com

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Cristian Felipe Duque Como insectos...

Y solo se pueden ver los miles de insectos revoloteando enceguecidos Por la deslumbrante luz, y tristemente van cayendo atravesados por las gotas Que caen como flechas infalibles, que arrastran consigo aquellos que perdieron Todas sus esperanzas, y el silencio y el frio se hacen insoportables y solo tienes que seguir hacia la nada, Hacia el final de abismo, a ese oscuro paraje donde esperas encontrar algo, pero que estas más seguro que nunca que no encontraras nada nuevo, ni una mínima sorpresa, todo es tan igual que parece que nunca avanzaras, solo puedes escuchar tu respiración agitada, los pasos que das cada vez se hacen más pesados y se empiezan a agotar tus esperanzas, te das cuenta cuando te fijas de nuevo en aquellas lámparas, que cada vez son menos aquellos que se aferran a la espereza… nidgho66@hotmail.com Visita: http://nidho66.blogspot.com/

Xavier Tristán De Las Casas Los Colibrí y las Flores A Camilo Xerón Quien amo, logró Y luego abandono, Más se esforzó consiguiéndolo, Un éxtasis nocturno abraza a él colibrí y las flores, Pues existe un acuerdo natural que los ha reunido, Muy pronto volaran las plumas y caerán los pétalos, Como atardeceres tristes color de muertos, Como auroras brumas que dicen adiós; Así se escribirá y entonara esta canción, La tierra yerma ansia beber toda lágrima pura Que como estalactita quiere enterrarse en el alma, 36

Por eso llama porfiado a los cuervos del silencio, A los amantes del consejo oscuro, Cuyos alaridos dolorosos, Tienen afinidad con el olvido, Pero que resuena intenso en mis recuerdos orgásmicos, La luna está empezando a callar su mirada, Tierna y desvelada se ocultara, En el suelo se sigue consumiendo, Cada gota que fluya del arroyo de sed, Todo será reprochado… será exonerado… será borrado… ¿Entonces que está bien o mal en cada hacer?

La brisa se sentirá culpable de esconder la verdad, El roció caerá más tarde lo siento aproximar, Habrá alegría, huida y después pena.

El pecado vivirá en silencio y en miradas eso dijo el sofá.

Volveré a la monofobia cuando todo muera.

Volveré a no tener nada más que palabra. xaviparavos@hotmail.com

Felipe Sánchez Hincapié Baila con murciélagos...

Baila con murciélagos Le canta a la lluvia acida, Su cuerpo convulsiona Es la eterna sombra que se sale de sus fauces.

Sigue con sus tentativas de muerte La que susurra en sus labios La que nos canta en el banquillo de acusados.

Probando sonido, Paredes rayadas con orgasmos Gritos que aturden a los cadáveres.

Paginas que limpian la sangre que sale de tu boca cuando cantas Alabanza a la noche oscura.

Harapos, 37

Muñeca de porcelana desnuda, Grito, Estridencia, Comunión en el pasillo del hospital psiquiátrico.

Estribillo para este concierto subterráneo Con delirio maquilla a la muerte Que ha venido A bailar con nosotros en esta guerra de ruinas A robarme un beso en el brutal grito.

(De la serie no Future for me)

Raistlin El Ángel de Cemento ¡Oh infatigable ciudad!

De castillos de cementos De absurda soledad De sueños no cubiertos

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Te lo digo a tus grises oídos Esto no es despedida Aquí volveré en la noche A probar tu comida Asfalto de caídos Salsa de melancolía Ruido de insatisfechos Anhelos de sonrisas Aun siento el rocío en mi rostro El rocío perdido en la aurora Lagrimas de diosa compasiva Cuando se acerca la triste hora Soy esclavo de tu bruma Soy amante de tus tragedias Soy poseedor de tu luna Soy participe de tus comedias Extrañare corceles de ruedas Extrañare deseos prohibidos Extrañare noches de fuego Extrañare crepúsculos redimidos Y mientras mi corazón palpita Mi ser decadente anhela Tus vicios malditos Tu polvo de acera Creciendo en mi La urbe palpita Mi ser de sueños Sin ti se marchita Me fundo en tus sombras En medio de la multitud Soy uno más que nombras Un perro sin virtud Al final será lo mismo Pues yo no puedo partir Pues soy ciudad Soy hombre sin porvenir En la lejanía un alma pena No habrá bienvenida El hijo prodigo igual se condena La urbe no se olvida

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No espero recompensa Se que no lo harías Recibiré un frio beso Con sabor a sangría Y a tus brazos volveré En un oscuro coche Y en tus puentes dormiré Bajo el abrigo de la noche ¡Espera ángel de cemento!

Con tus ojos abiertos ¡Espera maldito tormento!

Con tus rostros desiertos

Joel La Cena del Diablo 1. Las puertas del infierno se abren, chocan despavoridos los demonios por salir, contra la corriente continua que se alterna entre ángeles y hombres convertidos hablando latín; se encuentran todos...y perdidos hallan en sus miradas olvidos del recuerdo de sus vidas pasadas, corriendo en esas nubes grises tras sus futuras almas, delante...sus cuerpos carcomidos en las bendiciones de Satán, en las maldiciones de Alá, que en sus tronos ahora... ni les interesa que el limbo…va a explorar.

2. Dos pasos atrás y las puertas se cierran, ¿dónde están las delgadas siluetas que en las agujas de la agonía hoy se enhebran? el sastre desapareció por morar en su última renta, tantos rotos por enmendar quedan sin aunar, es una pena.

Recordaba cuando apuró su último trago de veneno, elíxir mágico que la trajo hasta allí, no observaba a nadie, nadie le observaba, su alma perdida la había abandonado en cuanto supo que no tenía obligación de estar acompañada. Las puertas del infierno en todo su esplendor eran para ella, ahora su morada.

3. Sellar los brazos que alguna vez le recibieron, una vez de veces en que los peces, del cielo nadaron contracorriente, sobre aguas saladas... dulces... al fin amargas, aleteando con su lengua amputada sangrando el tóxico a 100, que manjar cálido tomó entre las brasas... un pez, llamado como ya ves, sin brazos, sin lengua y sin vida, nadando por el cielo a escondidas... huyendo de Cocho, su exnovio, que le buscaba por un rincón con sus brazos abiertos aceptando rechazos inciertos con agobio.

4. Nadie podrá alguna vez decir que no lo intentó, buscó y buscó, pero…no lo encontró, solo oía aquellas voces que la confundían de dirección, escuchaba aquella canción de cuna que cantaba mamá , los desgarrados gemidos de los soldados moribundos en la guerra, los silbidos extraviados de los náufragos sin vela, el silencio que las burbujas rompían sin parar. Finalmente llego a un pequeño estanque limpio… pero el reflejo le hizo correr despavorido, de nuevo a las aguas turbias de la miseria y el olvido, nadie le salvaría, solo ella, pero estaba demasiado exhausto, a punto de caer del recorrido, en su ausencia.

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5. Andante por las aguas galopantes, como Jesús le había enseñado en los pasajes del evangelio disonante, chapaleando de sed en aquellas aguas rojizas, murmurando en pompas una canción del diciembre pasado, "mostráme ese apachurrao", consiente muy bien que si lloraba tal vez se ahogaba de nuevo, y sin oportunidad de bailar por estarse cargando al miedo, ella, allí en la orilla de la casa de sus padres, comiendo costilla, pues nunca gustó de la sopa de pescado, ni de lentejilla, la olla ya estaba lista. Ahí mismo, renunció a girar hasta el mareo que le hacía recordar sus más alucinantes sueños....y así, sólo se deja allí como un pez muerto, que la corriente le lleve, que le hale hacia adentro…

6. … le invade la calma, aunque a veces le falte el aliento, y entre la paz que susurran sus oídos, espera somnoliento llegar a algún lado, conseguir la respuesta del camino que se ha desbaratado.

Navegante… divagante, flota mientras la corriente le arrastra a un lugar lejano que ningún pie ha tocado sin caer ahí amputado, flotando… y quedar allí atorado.

7. Despierta en un cesto de peces, insabiendo qué ha pasado, tal vez mientras soñó con volar… algún hombre le ha pescado, o sólo dejó de llorar y ahora el mar se ha secado, o caminando debajo del mar corrió tanto por tanto querer alcanzar que en ninguna piedra se ha fijado…y… al final solo tropezó con una enorme ola de ideas que ahí mismo le tumbaron, que invadieron su cabeza y la respiración le cortaron; y corrió… huyendo lejos…de las sombras que invadían por completo…el espeso bosque...que le hacía perder en encuentro…con Cocho, su exnovio fantasma, que llegaba mientras sufría el asma, de un ahogo en ésa olla a fuego lento con papas, yuca y sal-pimiento... comenzó a rezarle con toda devoción a su santo allá en el cielo, al pelao que nunca quiso... pero ahora más que nunca ... NO TE MIENTO. dimensionartt@yahoo.com Y ahora se ahoga en su lamento, queriendo, viviendo, menguando por dentro, y deseando, su cuerpo se impregna de ungüento, ella encontró el boleto para viajar a la luna y volver…en un momento.

K8. Ese líquido tibio, que doraba sus escamas... le quemaba todo el cuerpo, y arrancaba sus pequeñas alas. Había llegado al limbo, luego de ese paseo húmedo por lugares que nunca quiso, y aún así su fé en Cocho, se mantuvo intacta, saludable y fuerte, hasta las ocho, hora de cenar...de una pez ya pescado: un SAN Cocho. La olla a presión no resistió tanto calor en el cielo y por fin explotó. El infierno se apagó haciendo llamas el trono de dios, y el diablo cerró la tapa de la olla que sólo un segundo…abrió. dimensionartt@yahoo.com

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Poemas Infantiles Éstos son frutos del trabajo y la experiencia de acercar a los niños a la lectura a través de la poesía, incentivando en ellos la creatividad y fomentando un espacio de conocimiento dentro de las condiciones sociales en las que viven.

Estos poemas son el resultado de un proceso de Promoción de Lectura y escritura realizado por el Innombrable Emiro Yepes (Estudiante de Literatura en la U.N.) con niños de edades entre los 9 y 13 años; en el marco de proyecto Plan lector 2011, el cual, reúne el trabajo de las Bibliotecas Comunitarias de la Localidad de Suba.

José Daniel Pinzón Poema Fantástico El río cayó del cielo, En la montaña caía la lluvia, El desierto tiene piel de serpiente.

La noche es azul.

En el final mataron a una bruja.

Juan David Rueda El Arbol El caballo se perdió.

Caminando paso a paso de regreso, La noche brilla, El azul anda por las nubes, La muerte descansa y las sombras se mueven.

El final es hermoso, Un árbol brilla como una perla, El árbol vuela.

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Joyner Mateo Martín Una Tarde de Alegría Jugaba con los niños una tarde En un lugar nostálgico Resuena la misma ternura De la ola que se alejó Volteando la cabeza

Yeimy Alexandra Toro Un Lunes Llovían elefantes Uno cae en mi paraguas Lo rompe Qué lunes más chistoso Me hizo llorar Me dio risa Caigo 44

Duermo despierta Estoy en la calle botada Y sin gracia Lloro.

Cristofer Rabbit (Sé que al hablar de una mujer) Sé que al hablar de una mujer, Como hombres debemos tratar con respeto A una mujer, Pero ella tiene una mirada pútrida Con sed de dolor, Su cara blanca y fría como la noche Su pelo negro, rasgado por su espalda ¡Será! ¡No, mejor no! Pero lo hice, La miré a los ojos.

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Indice de Imagenes Portada: “Complementarios” (dibujo) pg 3: “Fuego” (dibujo) pg 7: “Icaro” (ilustración) pg 10: ¨Sin titulo” (imagen digital) Pg 12: “Alguien te etiqueto” (pintura) Pg 15: “Sin titulo” (fotografía) Pg 16: “Rojo” (pintura) Pg 17: “Agua” (dibujo) Pg 19: “Hálito” (dibujo) Pg 22: “Pétalos al vacío” (dibujo) Pg 24: “Surcado azul” (dibujo) Pg 25: “Aire” (dibujo) Pg 26: “Sin titulo” (imagen digital) Pg 29: “Irrupción” (dibujo) Pgs 30, 31 & 32: “Nox mater caos” (radiografías intervenidas) Pg 33: “Reminiscencias” (dibujo) Pg 34: “Tierra” (dibujo) Pg 35: “Azul” (pintura) Pg 38: “Rojo tierra” (dibujo) Pg 41: “San Geronimo -detalle-” (pintura) Pg 42: “El abrazo de Kye” (dibujo) Pg 44: “Sueños” (pintura) Pg 45: “La dama de cabellos ardientes” (dibujo) Pg 46: “Llamado música” (pintura) Contraportada: “Verde” (dibujo – interpretación de la obra de Alan Lee) Obras realizadas por David Camargo (yamirinho@hotmail.com), con las excepciones de “Icaro” (pg 7) por Carlos Felipe Bernal, “Sin titulo -imagen digital-” (pgs 10 & 26) por Mauro Sastoque Campos, “Sin titulo -fotografia-” (pg 15) por Armandux & Laura, “Nox mater caos” (pgs 30, 31 & 32) por Mauricio Arcila y “La dama de los cabellos ardientes” (pg 45) por Gallinazo.

Revista Innombrable Cuarta Edición “Alquimia Poética” Medellín – Colombia 2012 Visita: http://revista-innombrable.blogspot.com/ o Escribenos a: lo-innombrable@hotmail.com

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