Nick Cave, epifanías de un poeta y cantor.

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Dibujo por Reinhard Kleist

Dibujo por Reinhard Kleist

Nick Cave Epifanías de un poeta y cantor

Nicholas Edward Cave (Australia, 22 de septiembre de 1957), más conocido como Nick Cave, es otro de los poetas y cantautores que en los últimos años ha enriquecido, por partes iguales e inseparables, el panorama literario y musical, muy a pesar de la ortodoxia rancia, sorda y miope de una escena que habita en distintas latitudes, y cree detentar las virtudes del buen hacer de la literatura.

“Tienes que comprender tus limitaciones. Son tus limitaciones las que te convierten en el maravilloso desastre que probablemente eres”, afirma Cave.

Para aquellos que se creen ungidos por la literatura o la música de verdad, y miran con desdeño a cantautores como Bob Dylan, Leonard Cohen, Lydia Lunch, Chico Buarque, Tom Waits, Nick Drake, Patti Smith o Nick

Cave, artistas que se han hecho un lugar con fuerza y fluidez en el arte literario, cabe recordarles estas palabras del propio Cave: “No me interesa nada que no tenga un corazón genuino. Debes tener alma. Si no la tienes, no le veo sentido” “’Inspiración’ es una palabra utilizada por personas que realmente no están haciendo nada”, recalcó Nick Cave alguna vez. El cantautor australiano no ha dado tregua a su poder creativo desde sus comienzos a finales de los setenta con las bandas Boys Next Door y Birthday Party, y hasta hoy con los Bad Seeds.

Sus musas provienen de los momentos más oscuros y difíciles de su existencia; sus infiernos personales con la droga, la muerte de dos de sus hijos, sus desamores, así como universos que se debaten entre la ficción y la realidad: “Todos nuestros días están contados; -3-

no podemos permitirnos el lujo de permanecer inactivos.

Actuar sobre una mala idea es mejor que no actuar en absoluto, porque el valor de la idea nunca se hace evidente hasta que la pones en práctica.

A veces, esta idea puede ser la cosa más pequeña del mundo, una pequeña llama sobre la que te agachas y ahuecas la mano y rezas para que no se apague con toda la tormenta que aúlla a su alrededor. Si puedes aferrarte a esa llama, se pueden construir grandes cosas que son enormes y poderosas y que pueden cambiar el mundo, todo ello sostenido por la más pequeña de las ideas”.

Sus más de treinta álbumes con Boys Next Door, Birthday Party o Bad Seeds, sus novelas Y el asno vio al ángel, La muerte de Bunny Munro y La canción de la bolsa para el mareo, además de sus poemarios, son la prueba concluyente de la magnitud de una obra sólida y vigente en el tiempo, la cual no decae

y parece mantenerse en Wild God, su trabajo más reciente y que acredita su convicción.

Al respecto aseveró alguna vez: “El deber del artista es más bien el de mantener una mente abierta y estar en condiciones de recibir información e inspiración.

Hay que estar siempre preparado para esa pequeña epifanía artística”.

Pareciera que a Nick Cave no le funcionó su pronóstico cuando afirmó: “Sospecho que cuanto más mayor te haces, más invisible te vuelves”. La interacción directa con sus seguidores en sus redes sociales lo aleja por mucho del estatus de estrella inalcanzable y ha logrado conquistar a nuevas generaciones, que valoran tanto su música como su literatura. Una prosa que ondea entre Nabokov y John Updike, pero que también evoca en su acritud a Bukowski. El mismo Nick Cave ha desacralizado su lugar de estrella: “Cuanta más información se tenga, más humanos se volverán nuestros -4-

héroes y, en consecuencia, menos misteriosos y divinos.

Necesitan ser divinos”.

Para dar cuenta de la dimensión de su obra, la Universidad EAFIT propone una somera aproximación a su obra literaria y musical a través de una exposición en su campus.

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Foto por Polly Borland

Prólogo de El evangelio según san Marcos Sin embargo, uno termina por crecer. Uno modera sus puntos de vista. El brote de la compasión comienza a germinar en las grietas que ofrece la amarga tierra negruzca.

A medida que uno aprende a perdonarse y a perdonar al mundo, deja de encontrar consuelo en el espectáculo de un Dios fuera de sí empeñado en atormentar a una humanidad desdichada. Ese Dios primigenio comienza a transmutarse en el corazón, los metales base se trocan en plata y oro, y uno se descubre admirado ante el mundo.

La muerte de Bunny Munro “Me parece que este mundo es un lugar difícil para ser bueno”, dice Bunny, luego cierra los ojos y, con una exhalación, se queda quieto.

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Dibujo por Reinhard Kleist

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Wild God Érase una vez un dios salvaje que pasó volando Por toda su memoria en la que estaba sepultado.

Fue a violar y a saquear en el pueblo de jubilados, Pero en su mente era un hombre de gran virtud y coraje.

Y voló por la ventana con su pelo largo y suelto Y el humo de los cuerpos ascendió directamente al aire.

Era un Dios salvaje que buscaba lo que todos los dioses salvajes buscan.

Y voló a través de la ciudad moribunda como un pájaro prehistórico.

Fue a buscar a la chica a Jubilee Street.

Pero ella había muerto en un apartamento en 1993.

Así que voló a la cima del mundo y miró a su alrededor Y dijo: "¿Dónde está mi gente? ¿Dónde está mi gente para hacer descender tu espíritu?".

Un Dios salvaje en busca de una chica lejana Que era básicamente un espejismo, sin embargo, se alzaba imponente.

Ella se colgaba debajo de la barandilla mientras él volaba por la habitación Y hacía el amor con una especie de tristeza eficiente.

Y la gente en el suelo gritó: "¿Cuándo empieza?"

Y el Dios salvaje dice: "Empieza con un corazón, con un corazón, con un corazón, con un corazón".

Y la gente en el suelo gritó: "¿Cuándo termina?"

Y el Dios salvaje dice: "Bueno, depende, pero casi nunca termina Porque soy un Dios salvaje que vuela y un Dios salvaje que nada.

Y soy un Dios viejo y enfermo que muere, llora y canta".

Oh, somos dioses salvajes, nena, somos dioses salvajes.

Sí, baja tu espíritu.

Oh, bueno, él se mueve a través de las llamas de la anarquía.

Y se mueve a través de los vientos de la tiranía.

Y de las dulces, dulces lágrimas de la libertad, sí, se mueve alrededor del mundo. Él se mueve a través de tu cuerpo como un pájaro prehistórico.

Se mueve alrededor del mundo.

Oh Señor, bueno, si te sientes solo y si te sientes triste Y si simplemente no sabes qué hacer.

Baja tu espíritu.

Oh, somos dioses salvajes, nena, somos dioses salvajes.

Soy un dios salvaje, nena, soy un dios salvaje.

Oh, aquí vamos, vamos a la cuna de África.

Vamos a Rusia, vamos a China.

A los Estados Unidos de América.

Sí, moviéndonos alrededor del mundo.

Sí, moviéndonos como un hermoso y grandioso pájaro.

Nos estamos moviendo alrededor del mundo.

Sí, y él está nadando al final del nauseabundo muelle.

Nada hasta el final de su pútrida idea.

Nada hacia el himno, nada hacia la oración y baja tu espíritu.

Soy un Dios salvaje, nena, soy un Dios salvaje.

Bueno, aquí vamos, sí, aquí vamos.

La canción de la bolsa para el mareo Un ángel desplegará las alas y me hablará al oído.

Tienes que dar el primer paso tu solo.

Después el ángel me dará un empujoncito y me enviará a lo desconocido.

Así es como empezaré La canción de la bolsa para el mareo …

Hemos bajado desde las montañas, hemos cruzado fronteras y ríos y praderas, nos hemos quedado en silencio ante hermosas visiones de la naturaleza, nos hemos maravillado ante algunos audaces milagros de la ingeniería, hemos viajado por inmensas autopistas de varios carriles, hemos cruzado puentes colgantes y, al amparo de la sombra, hemos entrado en las majestuosas ciudades para estar con ustedes esta noche.

Hemos visto todo lo que habíamos amado y odiado y todo estaba en nuestro interior.

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Foto por Martin Gardner

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Foto por Jimmy Fontaine

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La canción de la bolsa para el mareo Resistir la necesidad de crear.

Resistir la creencia en el absurdo.

Resistir mediante la provocación.

Resistir mediante la enfermedad y la tristeza.

Resistir mediante la masturbación.

Resistir gracias a los libros de autoayuda.

Resistir gracias a hacer cosas por los demás.

Resistir gracias a compararse con los demás.

Resistir a través de las opiniones de los demás.

Estos son Los nueve tormentos del desarrollo.

Viven en la sangre y en la piel y en los nervios.

Están tan presentes en nuestros progresos, y resultan tan catastróficos para ellos, como un tren fuera de control que avanzara tronando hacia nosotros mientras nos quedamos en las vías paralizados de miedo.

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Higgs Boson Blues Ya no recuerdo nada Árboles de fuego flanqueaban las calles Ya no recuerdo nada Pero voy en coche a Ginebra Estaba sentado en el patio de mi sótano Hacía calor Arriba caminaban las chicas Sus rosas todas en flor ¿Has oído hablar del blues del bosón de Higgs?

Me voy a Ginebra, nena Te lo voy a enseñar ¿A quién le importa? ¿A quién le importa lo que traiga el futuro?

Conduje sin parar por una carretera larga y negra Llegué a un cruce La noche era cálida y negra Veo a Robert Johnson Con una guitarra de diez dólares A la espalda Buscando una melodía Ah, y ahí viene Lucifer con su derecho canónico Y cien chicas negras salen de sus fauces genocidas

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Y el auténtico ritmo salvaje.

Robert Johnson y el demonio, hombre …

Estoy cansado, busco un lugar donde dejarme caer Todos los relojes se han parado en Memphis Y en el motel Lorraine hace calor Hace calor, es lo que llaman una zona caliente.

Ocupo una habitación con vistas Oigo predicar a un hombre en una lengua completamente nueva Que hace sangrar los catres calientes del albergue para indigentes Mientras las mujeres de la limpieza sollozan en sus fregonas Y el botones bota y bota Y suena un disparo y es un ritmo espiritual Todo el mundo sangra En el blues del bosón de Higgs Y si muero esta noche Enterradme con mis zapatos favoritos de charol amarillo Y con un gato momificado Y un sombrero en forma de cono Que el califato impuso a los judíos …

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Foto por Petra Gall

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Jesus Alone Caíste del cielo, aterrizaste de emergencia en un campo cerca del río Adur Las flores brotan del suelo, los corderos emergen de los vientres de sus madres.

En un agujero abajo del puente convaleciste, moldeaste máscaras de ramas y arcilla Lloraste bajo los árboles que goteaban; eres una canción fantasmal alojada en la garganta de una sirena.

Con mi voz te llamo Eres un joven que despierta cubierto de sangre que no es tuya.

Eres una mujer vestida de amarillo coronada por un encanto de colibríes Eres una joven llena de energía prohibida, parpadeando en la penumbra Eres un drogadicto acostado boca arriba en la habitación de un hotel en Tijuana Con mi voz te llamo.

Eres un médico africano que extrae conductos lagrimales Crees en Dios pero no obtienes favor alguno por tal creencia.

Eres un anciano sentado junto al fuego, eres la bruma que sale del mar Eres un recuerdo lejano en la mente de tu creador; ¿no lo ves?

Con mi voz te llamo.

Sentémonos juntos en la oscuridad hasta que llegue el momento …

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La canción de la bolsa para el mareo Los nueve tormentos primarios de la creatividad son: El aplazamiento debido al miedo.

El aplazamiento debido a la indecisión.

El aplazamiento debido al perfeccionismo.

El aplazamiento debido a que se espera la llegada

de la inspiración.

El aplazamiento debido al caos y a la adversidad.

El aplazamiento debido a la enfermedad y al cansancio.

El aplazamiento debido a que se está criando una

familia.

El aplazamiento debido a la superstición y a la religión.

El aplazamiento debido a la locura y al suicidio.

Mutiny in Heaven ¡Sí, salté! Y hui de este montón de mierda con alas trucadas Mis alas vacilantes, ¡enyesado, astroso y con muletas!

(Las muy jodidas apenas revolotean) Llagas y más llagas y un millón de pinchazos diminutos Que parecen…

Finas cintas rojas envolviendo los brazos de una mortal nenita (Como un plano del infierno). ¡Malditas cuerdas irritantes! ¡Y estos putos reventones! ¡Basta! ¡Ya vale de una vez! ¡Si esto es el Paraíso, yo me largo!

No aguanto más esta bañera oxidada ¡Llena de basura y ratas! Sentí que una me trepaba por el alma Por un segundo, pensé que estaba de vuelta en el gueto ...

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Foto por Peter Gruchot

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La canción de la bolsa para el mareo Las nueve musas esperan entre bastidores y, cuando las necesitamos, muestran sus acreditaciones y se abren paso a empujones entre los nueve coros de ángeles.

Los serafines, que nos mantienen sexys y espontáneos, los querubines, que nos impiden hacer cosas demasiado

estúpidas, los tronos, que nos mantienen fuertes y viriles, las dominaciones, que nos liberan la mente, ¡adelante!, los principados, que nos impiden ponernos llorosos y

nostálgicos, las potestades, que nos convierten en pequeños dioses, las virtudes, que nos mantienen humildes, los arcángeles, que tratan con los policías, y los ángeles comunes, que nos mantienen infantiles.

Los invocamos a todos, a todo este ejército de la inspiración, heterogéneo y pendenciero, para que nos infundan con sus rizados bucles las capacidades de combustión y transmutación en el escenario, de modo que podamos empezar, enamorados, y llevar de gira este puto espectáculo.

Foto por Kevin Westenberg

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Dibujo por Reinhard Kleist

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La canción de la bolsa para el mareo Todo está ocurriendo y ya ha ocurrido y volverá a ocurrir.

Todo lo que existe ha existido siempre y seguirá existiendo.

La memoria es imaginaria; no es real. No se avergüencen de su necesidad de crear; es la parte más bonita de sus corazones. El mito es la verdadera historia. No dejen que les digan que no hay monstruos. No dejen que los hagan sentir idiotas porque son felices jugando con su linterna en la oscuridad. El mundo místico depende de ustedes y de su tolerancia al absurdo. ¡Sean fuertes, queridos míos, y crean!

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The Carny Y nadie vio cómo se iba el circo Y las semanas pasaron volando Hasta que desmontaron el espectáculo Dejando atrás el carromato Estaba aparcado en el montículo del sudeste Y mientras la compañía cruzaba el puente Con la primera lluvia llenando el cauce seco del río Brillaba, allí, en el borde Niño-perro, Atlas, Medio-hombre, los Monstruos, los empleados No hubo nadie que no mirara atrás Con la esperanza de que algún día el circo volviera con los suyos Y el circo tenía un caballo, solo piel y huesos Un rocín de lomo encorvado, al que llamaban Tristeza Ahora está enterrado en una tumba a ras de tierra En la entonces seca pradera Y los enanos fueron los encargados de cavar el hoyo Y depositar el esqueleto del rocín en el suelo Y el jefe Bellini, ondeando su humeante pistola Dijo: “El rocín es carne muerta No podemos permitirnos llevar un peso muerto” Toda la compañía estaba presente En un silencio absoluto Y girándose hacia los enanos posados sobre la puerta de cercado El jefe dijo: “Entierren ese pedazo de carnada de cuervos”

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Entonces la lluvia empezó a martillear Todo el mundo corriendo a los carros Atando las faldillas de las lonas Los gatos sarnosos gruñían en las jaulas La niña-pájaro batía sus alas y graznaba Todo el valle apestaba a bestia mojada Bestia húmeda y heno podrido Monstruosa y bruta creación Todo recogido y en marcha Los tres enanos mirando desde la parte trasera del carro Moisés dice a Noé: “Deberíamos haberlo hecho más profundo” Sus pálidas caras como lunas moribundas Aún sucias por la excavación Y mientras la compañía iba del valle A un lugar más alto La lluvia golpeaba la colina, la pradera y el montículo Hasta que no quedó nada, nada en absoluto Excepto el cuerpo de Tristeza Que surgió a tiempo Para flotar sobre la superficie del suelo mordido Entonces los cuervos asesinos empezaron a dar vueltas Primero uno, después los otros, en un funesto aleteo Y la carreta del circo aún permanecía en el borde Inclinándose lentamente mientras la tierra firme se convertía en lodo Y la lluvia martilleaba Y nadie vio cómo se iba el circo Es curioso cómo son las cosas...

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La canción de la bolsa para el mareo Nací en un charco de sangre queriéndolo todo.

La sangre era mía, bombeando de mi corazón de niño.

Me examiné y descubrí que me faltaba todo, que lo quería todo.

Quererlo todo es lo que te acaba desgarrando.

Well of Misery Voy por riscos y grietas umbrías Me subo a una costilla rocosa y bajo por un espinazo pedregoso No cedo al sueño ahí donde soplan los vientos de la noche Por temor a que su alma trepadora atenace este corazón de cardo Ay, el mismo Dios que la abandonó Me abandonó también a mí Y reblandeciendo la tierra con mis lágrimas Cavé un pozo de desolación Y en ese pozo de desolación Cuelga un cubo de aflicción Que se bambolea y duele como una campana Su tañido es hueco, toca a muerto ...

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Foto por Fabrice Giraud

The Mercy Seat Todo empezó cuando me sacaron de casa Y me metieron en el Corredor de la Muerte De lo cual soy casi inocente del todo, sabes Y lo vuelvo a decir No…me…da…miedo morir Empecé a sentir calor y frío Por los objetos y sus ondas Una taza mellada, un mocho torcido El rostro de Jesús en la sopa Las cenas de negocios siniestras Las ruedas endiabladas del carrito de servir Un hueso curvo emergiendo entre mis viandas Cosas todas ellas buenas o malas Y la silla del perdón espera Y creo que me arde la cabeza Y en cierto modo anhelo Dejar ya de calibrar la verdad Ojo por ojo Diente por diente Y además dije la verdad Y no me da miedo morir …

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Foto por Martin Gardner

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Into My Arms No creo en un Dios intervencionista Aunque ya sé, cariño, que tú sí Pero si creyera, me arrodillaría y lo pediría Que no interviniera en lo tocante a ti Que no tocara un pelo de tu cabeza Que te dejara como eres Y en caso de sentir que debía guiarte Que te guiara entre mis brazos Entre mis brazos, Señor Y no creo que existan los ángeles Aunque mirarte me hace dudar Pero si creyera, a todos los convocaría Y les pediría que te protegieran Que cada uno encendiera por ti una vela Para iluminar tu camino y despejarlo Y, como Jesús, caminar en la gracia y el amor Y conducirte entre mis brazos …

Dibujo por Reinhard Kleist

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Wife With Eyes Closesd Ella duerme y sueña estar antes Ella parece ir allí cada vez más Ella da la espalda pero sin malicia alguna Ella dice que sueña con bestias salvajes Ese círculo alrededor de un niño arcoíris Fornicando por un palacio de muchas habitaciones Y a veces vuela por allí una bruja negra Con una ira que ennegrece todo el cielo Las bestias la ven a través de un telescopio especial Y con el tiempo la dejo allí y me lanzo Hacia el mundo arañando la ventana Oye, no digo que no haya esperanza Pues alcanzo a divisar un instante entre El horror del despertar y el sueño durmiente Donde la belleza del mundo y la suya te dejan sin aliento

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Foto por Bleddyn Butcher

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Where The Wild Roses Grow Me llaman La Rosa Silvestre Aunque mi nombre era Elisa Day No sé por qué así me llaman Pues mi nombre era Elisa Day.

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Dibujo por Reinhard Kleist

Desde el día en que la vi supe que era ella Cuando me miró a los ojos y sonrió Con sus labios del color de las rosas que crecen junto al río, salvajes y encarnadas

Cuando él llamó a la puerta y entró en la sala Mi temblor cedió bajo su firme abrazo Era mi primer hombre, y con su mano atenta Secó las lágrimas de mis mejillas …

Al segundo día le llevé una flor Era la más hermosa de todas las mujeres Dije, « ¿sabes dónde crecen las rosas silvestres Tan dulces, coloradas y libres? » Al segundo día vino con una rosa roja.

Dijo, «¿me entregarás tu pérdida y tu dolor? » Asentí con un gesto, tendida en la cama.

Dijo, «Si te muestro las rosas, ¿seguirás? » …

Al tercer día me llevó al río Me mostró las rosas y nos besamos Al final le oí murmurar algo Cuando se irguió ante mí con una roca en la mano El último día la llevé donde crecen las rosas silvestres Y se sentó en la orilla, donde soplaba un viento liviano «Toda belleza debe morir», le dije con un beso de adiós Y me agaché y le planté una rosa entre los dientes …

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Foto por David Hughes

People Ain't no Good …

No es que en sus corazones sean malos Hasta pueden consolarte, algunos incluso lo intentan Te cuidan si tu salud se resiente Te sepultan si vas y te mueres No es que sean malos adrede Se quedarían a tu lado si pudieran Pero eso son solo tonterías La gente, simplemente, no es buena …

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Red Right Hand Paséate por las afueras Cruza las vías Donde el viaducto asoma cual heraldo negro Mientras se desplaza y cruje Donde los secretos se celan en fuegos de frontera, En los cables que zumban Ey, hombre, sabes que ya no vas a volver Pasada la plaza, pasado el puente, pasada la acería y las pilas Con la tormenta inminente se viene un hombre alto y hermoso En un polvoriento abrigo negro con la diestra mano roja Te envolverá en sus brazos, te dice que fuiste buen chico Reavivará esos sueños que te llevó toda una vida truncar Hurgará a fondo en el agujero, sonará tu alma marchita Ey, hombre, sabes que ya no vas a volver Es un fantasma, es un dios, es un hombre, un gurú Susurran su nombre sobre esta tierra que se extingue Pero en su abrigo se oculta una mano diestra roja ¿Estás sin dinero? Él te dará ¿No tienes coche? Te conseguirá uno Te falta amor propio, te sientes un gusano Pues no te apures, colega, que ahí viene él Por el gueto y el barrio, el arrabal y el poblado Una sombra se alarga allí donde está Fajos de billetes en su mano diestra roja Le verás en tus sueños y en tus pesadillas Surgirá de la nada, pero no es quien parece Le verás en tu cabeza y en el monitor de TV Y, ey, hombre, más te conviene apagarlo Es un fantasma, es un dios, es un hombre, un gurú Tú eres la última pieza de su catastrófico plan Diseñado y regido por su diestra mano roja

Foto por Cat Stevens

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Foto por Alwin Kuchler

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De la novela Y el asno vio al ángel Dios no es flatulento. Nunca lo pillaréis expulsando un montón de gas celestial en chanzas y ociosas confabulaciones. Y tampoco es de los que apuesta por el infierno de los predicadores, no. La línea dura de antaño ha pasado a mejor vida –me refiero al fuego de toda la vida y el pozo de azufre–. En la actualidad, Dios se ha metido a vendedor de un producto especializado.

La gente siente ahora menos inclinación a prescindir de sus preciosas comodidades animales y de los placeres terrenales a cambio de la promesa de un reino celestial después de la muerte. La cartera de clientes de Dios es reducida y selecta. Es el Demonio el que trabaja a destajo.

Dios ha madurado. Ya no es el ente impulsivo y sin entrañas de los Testamentos, el vehemente buhonero de la gloria con su saco de trucos barato y carnavalescos y su voz de trueno, el agresivo mercachifle de zarzas ardientes y los bastones maravillosos. Hoy en día, Dios sabe lo que quiere y también sabe a quién quiere. Si, en Su majestad, ha creído adecuado elegirte como un instrumento de Su Gran Plan, entonces puedes creerme, uno tiene que prepararse a recibir, comprender y actuar según sus órdenes, sin preguntas ni polémicas.

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There She Goes My Beautiful World La gaulteria, el enebro El aciano y la achicoria Todas las palabras que me dijiste Siguen vibrando en el aire El olmo, el fresno y el tilo El mar oscuro y hondo, hechizado La luna temblorosa y las estrellas abiertas Ahí va ella, mi hermoso mundo …

Karl Marx se reventaba granos al escribir El capital Gauguin envió todo al carajo y se la montó en plan tropical Y Philip Larkin resistió en su biblioteca de Hull Dylan Thomas murió borracho en el hospital de St, Vincent Me postraré a tus pies Me quedaré en el portal Te acunaré en el sueño Me arrastraré en el suelo Y no pediré nada

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Nada en esta vida No pediré nada Dame la vida eterna Solo quiero mover el mundo …

Ahí va ella, mi hermoso mundo Si tienes una trompeta, levántate, hermano, y tócala Si tienes un cultivo improductivo, levántate y ponte a trabajar Yo te miro y tú me miras y sabemos de corazón Que como musa eras poca cosa y como poeta yo no era gran cosa Seré tu esclavo Te pelaré las uvas Arriba en tu pedestal Con tu marfil y tus monos Con tu libro de ideas Con tu alquimia Vamos Envíame esas cosas …

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Foto por Joel Ryan

Do You Love Me? (Part 2) ¡Adelante! ¡Ven! ¡Allá voy!

Donde nadie se habría molestado en ir Hasta que mis suelas estén bien perforadas Y todo es ir cuesta abajo con una bala Este penduleo errante ya se puso en marcha Estoy paciendo con dinosaurios y los viejos caballos Y las calles de la ciudad crujen y un gran boquete Me engulle con mi tarima, el púlpito El techo del cine está sembrado de estrellas Y en mi bolsillo tintinea la calderilla. ¿Me quieres?

Hay un hombre en la sala con ojos de niña Que somete mi infancia a chantaje Una muerte se ve en la pantalla, y algo de tela que cruje Y una voz irritante que me llama guapo Hay un hombre en la sala con ojos de niña Un mono en la pantalla es un gorila …

Esta ciudad es un ogro agazapado a la vera del río Da vida, pero la quita, mi juventud Llega un momento en que ya no puedes dar más Es un hecho. La desnuda verdad …

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Foto por Marina

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Foto por Peter Milne

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Lay me Low Me van a liquidar Me van a hundir en la nieve Van a echar la cabeza atrás y cacarear Cuando muera Van a saltar y gritar Agitarán los brazos Y todas las historias se sabrán Cuando muera Las estrellas brillarán más aún Mis amigos dejarán de pelear Y verán mi trabajo bajo otro prisma Cuando muera Tratarán de llamar a mi madre Acabarán hablando con mi hermano Que soltará el cuento sobre una novia de antaño …

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Foto por Larry Busacca

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De la novela La muerte de Bunny Munro «Estoy acabado», Piensa Bunny Munro en un repentino instante de lucidez reservado a quienes tienen las horas contadas.

Siente que en algún punto ha cometido un grave error, pero la idea pasa de largo como una horrible exhalación y se esfuma dejándolo en paños menores y en su cuarto del hotel Greenville con nada más que él mismo y sus apetitos. Cierra los ojos y se imagina una vagina cualquiera, luego se sienta al borde de la cama y, a cámara lenta, se reclina contra el cabezal acolchado, sujeta el teléfono móvil bajo la barbilla y con los dientes rasga la etiqueta de un botellín de brandy. Se mete el botellín entre pecho y espalda, lo arroja al otro lado de la habitación, se estremece y nota una arcada.

—No te preocupes, amor, todo va a salir bien –

le dice al teléfono.

—Tengo miedo, Bunny –dice su esposa Libby.

—¿De qué tienes miedo? No hay nada que temer.

—De todo, tengo miedo de todo –dice ella. …

Bunny agarra el mando a distancia de la mesilla y tras varios amagos enciende el televisor que descansa sobre el minibar.

Quita el volumen y se desplaza por los canales hasta dar con una filmación en blanco y negro registrada por una cámara de seguridad en un centro comercial de Newcastle. Un hombre con el pecho descubierto y pantalones de chándal se abre paso entre una multitud de compradores aterrados. Su boca abierta emite un aullido sordo. Parece llevar unos cuernos de diablo y blande un enorme palo negro.

Bunny maldice entre dientes y en ese momento toda su energía, sexual o no, lo abandona. Lanza el mando contra la tele que se apaga con un susurro efervescente. Bunny echa la cabeza hacia atrás y contempla en el techo una mancha de humedad con forma de campanilla o de busto femenino. …

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Escucha música de Nick Cave aquí:

Foto de portada por Anton Corbijn.

Bibliografía Cave, Nick, La canción de la bolsa para el mareo, Sexto Piso, Madrid, 2015.

Cave, Nick, Y el asno vio al ángel, Pre-Textos, Valencia, 1991.

Cave, Nick, La muerte de Bunny Munro, Papel de Liar, Barcelona, 2009.

Cave, Nick, King Ink, Fundamentos, Madrid, 1990.

Cave, Nick, Obra lírica completa 1978-2019, Libros del Kulturum, Barcelona, 2020.

Cave, Nick, Evangelio según San Marcos (Prólogo), Muchnik, Barcelona, 1998.

Snow, Mat, Confesiones íntimas de un santo pecador, Global Rhythm Press, Barcelona, 2012.

En esta selección se respeta la ortotipografía tal como aparece en los textos consultados.

Esta exposición tiene un objetivo cultural y educativo. La selección de contenidos, de imágenes, las modificaciones a algunas traducciones así como el texto de introducción fueron realizados por Juan Antonio Agudelo V. Esta es una creación de Extensión Cultural con el apoyo de la Editorial EAFIT, Comunicación Creativa y la Sala de Patrimonio Documental.

Universidad EAFIT. Vigilada Mineducación.

Dibujo por Reinhard Kleist

Dibujo por Reinhard Kleist

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