Page 1

[Seleccione la fecha]

Italo Passano

EDITORIAL KUNNIH MUNNAH

ENTREVISTA A UNA PIEDRA

[Escriba el subtítulo del documento]

|


Italo Passano

Entrevista a una Piedra


Entrevista a una piedra (Entrevista a una piedra en el palacio de Praga. Desatando toda polémica, toda ley física, una piedra comenta sobre asuntos universales.) *Qué opina Usted de Mustafá? Puso muchas raciones de vida por los caminos que paso, pero no tuvo la valentía de levantarme o levantar a alguna de mis compañeras para alzar la ciudad que reclamo como suya. Lo hicieron sus domadores de libertad. *Te hice esa pregunta para ver si esto no era una representación ventrílocua. Ahora, hay algún sentido en tu vida, Piedra? Yo creo que en el fondo no hay extraños en este mundo, ya que todos descendemos de la misma piedra que flotaba sin sentido en medio del espacio. Somos casi hermanos, y lo peor es que hay mucha gente que no se pregunta el porqué de las cosas, eso en mi mundo significa conformarse con estar ciego. Puedo decir lo que desee, soy una piedra y no temo al candor humano, no comparto ni sus leyes ni su biodiversidad, todo lo que a ustedes les afecta a mí me hace renacer, porque yo los vi en medio de su juramento inicial de vida, y los veré cuando todo esté acabado. Finalmente te puedo decir que el sentido de mi vida comenzó como un hermoso sin sentido del que todos descienden. *Crees en Dios, tu que has servido para simbolizar su eterna divinidad en formas de todo tipo de idolatría? Yo pienso que sin nosotros (humanos y piedras) no hay Dios. Pero sin Creación tampoco existiría ni Dios ni nosotros. Somos la mente, el conjunto que imagino un ser, un ente muy superior, al que llamamos Dios. *Como entidad, que es lo que te complace en ser una piedra? Todo eso que hurgo y rebusco como en sótano viejo en mí...en mis emociones de toda clase...en la fortuna que es complacerme con algo Es tan solo olvidarme que todos creen en cosas pseudo importantes cuando no lo son. Al hacer algo, todos olvidan que somos puntos moviéndose Y eso es lo que entorpece todo. Soy Feliz siendo una piedra por ahora. *Como es la vida de una piedra? Hay metas u objetivos en tu existencia, sobre todo cuando la comunicación con el resto de materia se vuelve de otra clase? Yo soy alguien que valora mucho su soledad y estar solo me sirve de mucho. No tengo tan fácil esa soledad .Y a mí estar bien conmigo mismo...encontrarme...es más importante que buscar un lugar o posición en algún conjunto. Es solo avanzar por otra ruta, una que quizá la mayoría de gente ignora porque sus ansias de llegar por lo trazado los ciega. Aparte que mejor que tener miles de


escapes, “lo trazado" me suena ahora ya a "parámetro" y el orden en la vida déjaselo a otros. Es más fácil volverse activo que volverse emocionalmente completo. *Tu sostienes que pese al avance en la humanidad que se nos muestra, en medios por doquier, la individualidad de la persona no está desarrollada? La estabilidad que creemos gloriosa. Lo único que he visto recientemente de todos es tomar lo que dicen aborrecer y transfórmalo en algo más...olvidando que todo eso es parte de su día a día...y que quizá llegara un punto donde lo respeten mucho para transfórmalo como es necesario. Aún siguen caminando y pensando en lo que realmente quieren? O esperan a estar sentados?. Siempre nos aburrimos pero ni siquiera vemos que uno también está en el camino, y que aún no llegamos a ningún lugar. *Te consideras, quitando toda escala de materia y considerando solo la escala evolutiva de la consciencia, un hombre? Yo estoy despierto siempre y más que asumirlo, tenlo por una constante realidad *Muestras orgullo, la perfección en el hombre consiste en ser infalible? El creerse infalible es una de las peores falencias. Sin embargo Yo estoy viéndolo todo. Sé cómo avanza y se dónde se detiene.


El golpe al cielo Mirada negra manchada de recorrido de un cuerpo. Un golpe que se empotra bajo el cielo. Dos letras unidas en un diccionario como dos personas unidas en un mundo. Un colibrí que se ensucia de remembranza azul, adolorido en el vuelo, por haberle recortado demasiado las bajas pasiones que implora sufrir. Un animalejo recorre montes que parecen entrepiernas de camellos fétidos, y ciudades que son cremas blancas sobre las masacres del espíritu. Los nueve minutos de gloria que se logran al disfrutar oler lo más bajo de la noche. Las preguntas que muchachos diminutos y restantes hacen a la vista de los más aceptados trastornos. No ofender es poder bailar pensando que podemos matar a todos los que se encuentran en un salón sin que sospechen de uno y sin que se desperdicie el ponche. La voz que nunca escuchamos, está ahí advirtiendo de la llegada de subpensantes que controlan la masa racional de una generación. Un hueco en la puerta, luchando por ser una cerradura, exigiendo una llave, y luego quejándose por la responsabilidad que aún no rechaza. Leer nuestra muerte en el periódico y pasar a la otra página sin asombro alguno. Al hacerlo encontramos “entrevista a una piedra”, esto nos cautiva más. El final que llega pero que retrasamos al seguir el rastro de nuestra propia sangre en la carretera. El final es tan claro como la cálida luz de la mañana.


Acordes Mentales Nunca podrán vivir una realidad por si mismos, porque ya la tienen en una caja (tv, web) Son ustedes mismos los que fijan los límites a su propia realidad, basando su felicidad en logros terrenales de todo tipo. El resto son pichuladas que algún poeta olvido escribir Ya que su deseo lo lleva a no diferenciarse Y en asuntos delicados....lo mejor es ser lo menos profundo posible Aparte hay cosas que son mejor cuando no se concretan no? Es fácil idolatrar a algo que te deslumbra en un tiempo Porque hasta la indiferencia se recibe bien…

Para hacer algo que guste al profesor y a la vez a ti Y a los compañeritos de salón, no hay que Pensar demasiado Solo has algo Que sepas te costó esfuerzo Pero que aparentemente no fue así. Has lo que sea, Les va gustar igual… Mientras hablamos Mi mente sugiere escenas, de la mermelada en el borde del hacha Dejando un poco que la espontaneidad haga algo por nosotros...y pese a que ya nos la habíamos negado antes… Cuando, en más tiempo de lo que se había previsto Fuimos unos chicos sorprendentes… La música clásica es la perfección llevada desde el error mismo de ser humano. Ayuda a confundir sensaciones y mezclar el sentimiento de lo más apoteósico con lo más cercano al sufrir. Cada nota es como cada poro excitado de la piel de quien sabe apreciarla. Es la emoción más baja que se unta en la sangre junto con la ira del saberse pequeño. Es el mancharnos con pureza de infinito bagaje universal, el que olvidamos al estar tanto tiempo caminando en la tierra. Es el dolor que podría sentir una madera, es la penetración externa de naturalidad, la explosión de paciencia mientras se soporta la carga que contiene el no tan simple sonido. Es matar al ternero, si, matar al ternero, matarlo y disfrutar con cada corte.

Dentro de la madriguera todos se ríen Y todos se acercan al mismo tiempo Nos hablan de volar y correr Que intriga aquellos que no lo hacen Y se mantienen en el fondo del salón


El más terrible placer Inspirado por el más terrible placer, andaré descalzo por las rutas, sin señalar a nada ni a nadie, solo soportando miradas que resultan sabias cuando se retuercen en su vanidad humana. No espero ser perdonado desde que mi llanto ceso en la temporada que era feliz, y que no buscaba la paz en esta desesperación que ahora mantengo viva. Dolor, y risa, vistas de cerca, son lo mismo, pero miseria y revancha de lejos son muy distintas, y es porque nunca podré encontrar, yo, la luz en el salón favorito, en donde reposan mis restos, la basura y quejumbra que imploro no regresen, y sigo sin creer que evitando el Yo todo mejorara. La gente es un burdo ruido, la moda de sus visiones son estruendos inevitables. Claramente aceptados por verse fieles al cuerpo. Somos bacterias escondidas, algunos sumamos a una causa distinta, otros, solo al margen perfectamente dibujado por cada ademán de bienvenida que tuvimos al ingresar a la “vida”. Hablar sin ver sobre aquel muro. Prefiero flagelarme y de un solo golpe iniciar el viaje del tacto hacia mis entrañas, mientras siento su festiva fluidez, entorpeciéndola y desmembrándola hacia el exterior para morir ahorcado en su humectada frigidez, sonriendo, diciendo adiós a quien te saluda con la mirada baja y los zapatos limpios de mañana, de esplendor rechinante, de materia feliz, y de las más ocultas miserias que solo sus muertes develaran con una sensatez envidiada por la vida misma. Tengo enmarañados los lindos gestos que guarde para mis amigos, dentro de cada pozo de mi conciencia. Y sin embargo las dudas al mirar al cielo persisten, se acaudalan, nos hacen arrodillarnos. No hay que sugerir ver las manchas que dejamos cada uno al pasar por esta horrible tierra, horrible pese a la belleza y al logro que nos hace prepotentemente bastardos de humanidad. Se detesta al no adaptado, se le atribuye el fingir una actitud dulce pero distinta, una que aletarga a los bravos señores de caudal físico, y rapados de espíritu. ¡Es una familia usurpada ¡…jajá…y una onomatopeya creara el resto. El reflejo que dejan los niños caminando por la orilla no es más que la misma causa que lleva al pescador a sucumbir ante la tierra. ¡Es una familia usurpada¡…jajá y el alboroto seguiría al igual que el sufrir, porque dejaron la soga suelta….si lo único que tenían que hacer es sostenerla para que toda una humanidad suba por la escalera, seguros…tomados de aquella libre pero flacucha soga. Amar el humo que dejamos cada noche, seguir con lo estipulado, pensar en una teoría para que el plan resulte y sufrir el síndrome de la eterna juventud son comparables a lavar platos rotos después de una cena que estuvo lejos de ser profunda.


Último Rincón de Luz Los últimos años de mi abuela, indiferente a todo, todo le da igual, suspira y enloquece por dentro…cree saber lo que nadie cree y que todos deben saber lo mismo, su olor…su humor... el husmo de su piel, las líneas, los surcos, la concentración que adquiere para simplemente quedarse quieta, Dice no pensar en nada, ni en música, ni en gritos, ni en comida…solo se enfoca en la textura incipiente de su blusa lutera...Extraña a mi abuelo...lo se…y se enternece con furia, y mira a la familia...se observa...ve sus manchas de vitíligo...la vejez le sienta bien….como el dolor de resaca y también como el viento en la lengua cuando uno bosteza…tiene una mirada déspota cada cierto tiempo…como si independizara su ausencia de un no sé qué de expectativas y recuerdos...Vida y muerta a su vez...solo escucha la retórica de lo que ahora es vivir…aconseja con ira...pero en su voz la indiferencia predomina. Da igual ya...A su edad...La recrimino por vivir…ella extraña morir…se le ve cansada… se le ve asquienta de la naturaleza…es una tortuga con flores sembradas en su lomo, y enterrada de pies…lanuda y corroída...Por tejer familia...por querer ser feliz...por llorar a un esposo muerto...por querer de más a los hijos...Inserviblemente sentada a mi lado...no haciendo nada…mientras yo escucho todo...y veo como se acerca la hora de irse ya. Quizá la vea en otro lugar... o quizá solo sea el olor familiar de esta tarde de boleros. Una medianoche lunar cualquiera…estaba Sentado en una esquina... en el último rincón de luz en la constelación…esperando a que el diablo aparezca y me proponga algo eterno…algo repugnantemente autentico. Me encontraba respirando de la reserva toxica de mi cuerpo….expirando de a pocos…sublevando a las moscas y provocando a las rocas a matarme…ya no quedaba liquido…todo se había consumado ya…este es el inicio de la caída de una mediocridad existencial…no había medios ni razones…solo animas que ayudaban la extinción de mi alma negra….que la adormecen con una pureza oscura…y una candidez brutal en mi sombría niñez….Todo se vuelve estúpidamente armónico...Los fuegos aceitosos recorren el tiempo extraviado…y mis miradas violentas son la representación de una singular muerte de luz.


En el Festival del Arco Iris En el festival del arco iris Donde todos se muestran alegremente Y no hay herencias por cobrar Donde una mano asesina acaricia nuestras cabezas Y los negros trascendentes fuman juntos por días Donde secarse el alma es mejor que ser pobre Y las angustias se vuelven estupidez capitalista Donde el ladrón no sabe qué hacer con su motín Y las mujeres esconden su vejez en discursos agudos Es un estrecho sexo, o la estrechez de este Es un recuerdo podrido de una mujerzuela cualquiera Son sonidos perdidos de humanidad, de sabor maniaco Donde abrirse es pecado de las grandes masas untadas Y las miserias son internas en el fin de la catarata Donde apresurarse es solo crear placer con distancia Y las madres de todos son inocentes al trabajar bajo lo oscuro Son todos parecidos a todos, y todo huele igual, a prosperidad A niños sin dientes y a muertes de pelícanos ignorados Donde el odio es la comida de los pudientes, de los verdaderos hombres Y el poder queda reducido a un crepúsculo frustrado por la caída de ellos Donde el peligro es tan solo una pequeña desconexión del hastío constante Y las mariposas son estúpidas sirvientas de aquellos rostros tan repetitivos Son todos los que no dicen nada, todos ellos que comen silencio en su derroche Son los que necesitan más de tres dioses para creer en el equilibrio de sus piernas Y de los que aman ser completamente únicos pero ridículamente populares Donde se detesta estar solo, pero se mal gasta la risa en extraños que ofrecen compañía Y al final, en la cúspide del viento, nadie nunca encuentra un amor feliz Son los chistes que todos comparten, los llamados que todos hacen al caminar Y que niegan buscar porque sus tristezas son más profundas que su propia seguridad Somos los materiales de un movimiento, los principios de una energía insignificante Donde las sin razones suenan bien cada vez que hablamos detrás de cristales Y los más altos tremebundos se pavonean por lastima, por miedo a seguir tristes Donde, gracias a todos, y a sus maquillados aires de flores y palabras Nadie escucha nada, y nadie ve el hermoso arco iris sobre sus cabezas…


Seno Melón Llegaste tarde… casi cuando la inspiración se agoto En una tristeza fabricada por la oscuridad interna de un perro Era un otoño verde lleno de silbidos y alaridos Acariciaban la paciencia de una estúpida acidez De un desvarío al correr y pagar más de lo debido De apreciar un escupitajo de algún ave invisible Del soplo dérmico de algún agudo conjunto de almas Que se desdoblan al escuchar una voz friolenta De duendes, de locuras lejanas a ser infernales Del deslizar lento de un gusano en el lomo del camello Del cáliz enorme de cubos multicolores, y de la aridez Materia espesa, olor marrón, rostros pálidos y sonrientes Los juegos del canto, y la diversión que hay en cerrar la ventana El vaivén de una colorida maniobra ancestral y fresca Escondidas en una cueva que habla mediante temor... Ubres que chorrean agua tibia, el recorrido las marca de miedo Y de déspotas juglares, elegantes de hambre, rusos ebrios de necesidad Conos naranjas gigantescos y orquestales, minimillas de felicidad Rondas groseras de la candidez pueblerina que escapan a la razón Y picantes recreos, en donde las cebras aman a las obesas de los basureros Y los matorrales son azoteas claroscuras, haciendas de conejos húmedos Y caracoles que nadan en el cielo y suben al mar de sus anhelos El fin llega por las nalgas, por los diamantes de una bebida, por las batas En la nimiedad cuadrada y surreal de un seno partido sobre el rostro infantil Y en el jorobado que creo su propio sarcófago para ser recordado dentro Del lomo melón de un gran animal pestilente que todos cabalgan Con alegría y amistad desbordante de quien te recoge y te besa en el lodo De la mujerzuela con flechas pintadas en el vientre que se divierte en un estrecho salón. Ella te desgasta, pero luego hace que cobres un valor, una proteína general Un rancho y un semental que mueve la cola cuando lo desvistes.


Pureza Con dos miedos... Aparece el terror Con dos risas… se convierte la alegría Con medio llanto se ahoga el misterio Con un alarido... el grito es furor pero su fuerza es ira contenida Con tres mentiras, las verdaderas se tuercen, pero lo auténtico queda de pie Con varios ritmos se entienden las mentes musicales Sin una pizca de dolor no mueren las rutinas Con exceso de odio, los amores saben anormales y amargos Pero sin un mínimo de este, los calibres colectivos nos aplacarían Con tres nichos de buen lenguaje, los ojos son océanos propensos a observar Pero sin el brillo en el contorno de nuestras lujurias, Seriamos como la vegetación sobre elevadas montañas del error Bastan piedades y perdones como muslos, con más de estos seriamos pulpos De cualquier mal anima sin profesión ni atención a la luz universal Con tres bastones llenos de cautela es más que suficiente, pero si solo son dos, Caeríamos manipulados y vejados por débiles y escasos... Sin dos cadenas de la libertad se está uno bien, sin ninguna, hasta las piedras fueran dioses, pero por tener más de tres estamos presentes aquí Con nueve dados de inteligencia y un vaso negro de nuestra astucia los honores son nuestros gestos, pero si agitamos mucho a estos nueve, la prepotencia nos cegara y descartaremos hasta a los imbéciles... Con tres flagelos de amor se vive bien, con menos también y, con más, se agita el cielo y la muerte seria lo único que nos llene de pasión Con todo esto se llega a donde se quiere, pero tan solo con la mitad de pureza en un ser... el alma se humaniza, vuela, se anima a vivir... A no morir…


La carne es Terror El lobo se mueve solo Y “Lobo” se escribe solo En ese cartón almendrado de Tus y Yos Cargado por las tan erectas hormigas Que sin preguntarse rompen la porcelana Construyen sus momentos metálicos Y poseen a miles y tremebundos consumados Ahí donde cae la nieve sobre los inocentes... Claro está que ellos nunca disfrutaran de la lluvia Aunque esta les llegue por su grandeza natural, En la mirada del enamorado, Esa que desciende por las cabezas de los más inaceptados Intuidos por la idea absurda, por la fortuna de amar los alaridos De algunos soberbios que en el fondo no son nada Y que siguen por la calle refregándose el rostro al caminar Atentos de ser bien vistos, ganándose con sus momentáneas estupideces A quienes carecen del filtro, de la persuasión y de ese himen cerebral Al que todos olvidan entre las comillas, o dejan esperando entre estas Porque ya son pocos los humanos en mi tierra, y los que aún sobreviven Se esconden con vigilia extraña tras los entusiasmos sociales Flotando sobre sus odios, creando pocos pasos, negando la caridad Haciendo más leves sus almas, para que así no les pese al ignorar Al ignorarse como tales, al perderse de los encuadres tan hermosos Que ellos mismos producen; y es que son gotas sobre la pantorrilla De un sudor que molesta y que poco se puede hacer con el Más que disfrutar del aborto mientras canta Sinatra O que se mueva el mundo entero y su violencia no nos diga nada Ni mis risas al destellar las bombas, ni las mezclas raras de cada domingo Mas ahora, cuando uno pretende matar vicios, no se puede bailar sobre la sangre No se le puede dejar de besar, pese si a ella le sangran los labios Y si a ella le sangran los labios, el fresco aroma será gratificante al salir Dejemos descansar al deseo de asesinar con salvaciones escondidas Y miremos el salto de los pusilánimes y fanfarrones rebeldes Que esperan luchar por nada para que el todo los castigue Al final... Solo al inicio de los meses, contaremos como fue su compasión Ya que son sus trozos de tranquilidad lo que alimenta la verdadera paz Esa de la que nunca estaré contento solo de poseer Y es que soy humano, y mi carne es terror….


Supuesto Supongo que pondré de lado todo un poco…. Y supondré sentirme bien….supongo que eso será lo más adecuado…y suponiendo que tú te dirijas a mí y trasluzcas todo tu resplandor sobre mi…supondré que llegado el momento…todo sabrá supuestamente perfecto….Entre tanto cuestionamiento he llegado a suponer que tú ya llegaste…pero que aún no te has ido…supondré que te iras cuando veas lo mucho que supuse sobre ti….Aflojaras el cierre del pantalón…pensaras un rato…supongamos que escuches música…supongamos también q los errores dejen de ser fatales…supongamos todo lo que te cuesta ser….y supones lo místico…lo místico se supone,,,y tu llamas a la llanura turquesa “la única”….no sabes de lo que te entiendo….ves? vuelves a suponer…supongamos ahora que eres fucsia….y la roca se volvió un elefante dentro …supongo que esto será un supuesto…Porque sabes bien que a los animales no los dejan salir más d dos horas sueltos…y menos en lugares tan peligrosos y recónditos como mi mente…Supondré que hablo de algo normal… …supongamos que extravié una constelación...tu dirías “lo supuse en la laguna…lo supondré en la cuna del niño”…supongo q te casaste sin conocerme…y supongo que también eres de aquellas llenas de supuestos,,, supongo q solo practicamos como vivir…supongo que ya te aburriste….sabes algo? Detesto las suposiciones….


Pensamiento Adulto Gente aplaudiendo o reclamando por que otra se lleva el TV. Gente hablando pero abajo sale la traducción de lo q dicen, pese a q hablan el mismo idioma Gente drogándose y denigrándose. En otro plano gente colgando de un puente Gente rica y pudiente con joyas d oro en el espacio. Las joyas de oro y sus riquezas les pesan en el espacio y mueren en el fondo de un agujero negro o algo así. Le gente sin nada sale a flote. Gente prefiere ver su vaso de trago con hielo, o las burbujas del trago, en vez de ver las estrellas. Gente q baila con extremidades, el resto del cuerpo de su pareja de baile se fue con alguien más, o a hacer algo más. Madres q se molestan porque sus hijos y sus amigos se miran frente al espejo. Alguien q finge ser paralítico y sufrir de una enfermedad. Se rapa el pelo y compra una silla de ruedas. Un chico hace parrillada y compra un decodificador nuevo. Un señora se masturba en la noche y en la mañana sale a regar su jardín. Se pone el mismo vestido que se sacó antes de comenzar a masturbarse. (Escenas sugestivas) Un hombre escribe su nombre en la pared. Nadie le presta atención. Al ver esto subraya su nombre en rojo, luego lo encierra en un círculo. El resultado es el mismo, nadie le hace caso. Al final se vuelve loco y dibuja el contorno de su cuerpo en el suelo y luego se mata procurando caer dentro del dibujo. Señora que se cae de culo en pasadizo de micro. Manos y gente la recogen. Luego se sienta cual papa en el asiento (escenas paralelas de una papa cayendo en una tabla para picar o en algo parecido).


Alcachofas con Desprecio Hola, soy yo, en este momento estoy comiendo una alcachofa…dicen que no es bueno comerla si no sientes un gran desprecio mientras lo haces…y bueno…yo creo que en este invierno tan tierno...Uno ya deja los mitos de lado…y en lugar de escupir maldad por ahí…decidí dedicarme a sembrar algunas flores...viendo como el verano se acerca…rompiendo margaritas y sintiendo su aroma tan tenso. Todo iba bien…la esperanza era el agua que lavaba mi rostro… caminaba y ya no veía a algún suicida de blanco que deseara que lo acompañe en su defunción. Todo era perfecto...Una fogata personal se había creado. Lamentablemente, al ver q no era el único solitario, y ni el único sin angustia...Decidí saltar de la fila. Quise ser la bailarina que con elegancia baila al abrir la cajita musical…quería en otras palabras, ser admirado...oh si…fue mi idea...Luego otro la copio…luego alguien más creo otro rubro de distinción…al final todos volvieron a ser iguales, por el simple deseo de querer ser diferentes…todos se comían las uñas en la primavera. Y todos disparaban rencor en otoño. Había paz...una paz…que era como alquilada a quien la requería. En esos tiempos aun podías salir y correr en el pasto... Formando una línea entre las plantas y el sol…Me sentía bien… tan cálidamente ególatra…era bueno hablar solo de mí, y no tener que referirme a un ídolo extraño, y excusarme en el como signo de mi inspiración. Eran tiempos de una cruda esperanza, y lo aproveche…despegue como cualquiera en mi lugar lo hubiese hecho... Mis alas estrafalarias se abrieron y en mi lomo llevaba a las marmotas melancólicas que me servían para mantener la altura, o elevarme gracias a su muerte en degrade…Como era de esperarse...Todos volaron también…todos llevaron a sus marmotas...Todos eran... o creían ser supremos también…todo se contagió de nuevo…y todo volvió a ser como fue en un principio, sin diferencias, sin distinciones, todo se volvió estúpidamente igual...y todo seguirá siendo así, hasta que llegue el día en que, alguien, descubra algo más…luego los demás sigan los pasos….y todo se inicie de nuevo…yo ya estoy viejo para eso…así que cuando eso suceda. Mi mejor forma de distinguirme será quedándome un paso atrás…


Lenguas del Útero Hado de una vida… siguiendo un ritmo universal… y a las leyes morales del cielo…. Siendo el más grande hedonista en la tierra… y creyendo que la omnipotencia me hará superior en todas las formas. Creo en lo que leo porque sé que está ahí... Las conductas eclesiásticas, las obras, la propagación de fundamentos y ambiciones forzadas, sucesos susceptibles. Creyendo acerca de Dioses … de que cada uno tiene una Gestapo oculta … la inferioridad total del hipo, las lenguas del útero ... provocando a las bestias para poder probar así su esencia… tratando de ser importante en este mundo carente de helicón ,, imitando al movimiento de humanidad del que todos son parte … quedándome ciego mientras llueven personas llenas del misticismo … llorando psicología absurda ,,, llenando mi existir de flagelo .,. De espacios que no comprendo … de presión infeliz , de adjetivos corrosivos… desapareciendo de a pocos … oliendo la llave que nunca abre nada … el dolor que se vuelve hermético ... Los colores tan poco apreciados … las cosas que no hice cuando joven ... y de lo que he de arrepentirme cuando viejo …mis anhelos … las ganas de dejar el yo de un lado ,

y la gran hegemonía que me hace melancólico ... Una paz inconstante,

imperceptible...que solo se vuelve acogedora cerca del fin…


Las vacaciones del Universo Las vacaciones del universo son para mí, así que iré al rescate de los órganos blancos, armado con un matasueños, y creando la pesadilla tecnológica que se ve venir, y los fantasma íntimos, al igual que los mashmellows, ensalzan la rabia delirante, no puedo decir que soy un pacifista ingenuo, ni un colérico tormentoso-vertiginoso ser paranoide, pero tratare de ser la atmósfera siniestra q crean las flores y el verano, no robes el cielo, No seas crédulo, no seas nada…todo es cuestión de Fe... yo al menos ya tengo denominación, “soy el hombre que nunca estuvo”, la tercera esfera del mar. La crueldad nos hace Felices.


La vida es Lesbiana La vida me engaño, solo bastaron dos canciones para volver a lo mismo, y ser recibido por mi melancolía. Algo lúdico y gracioso destruirá con facilidad este estado de solemne vacío y ceguedad, a la que me aferro cándidamente, “Sabes bien que no es lo que pensaste, ya desde antes de que se mostrase, eres un escultor de animas, un amante de lo abstracto, conoces bien esas clases de asuntos antes que se completen”. No obstante los recordatorios a veces son inútiles, hundirse solo por ver como se trastorna el pequeño vivir, es lo más humano que encontraras... Es apropiado en estos casos tener en cuenta la insignificancia universal, sin ella, la tristeza no sería tan azul, tan genial, tan mentirosa, tan olvidadiza, tan lesbiana. Los puntos nunca se distinguen, así se enfoque atenciones, la desmotivación está presente. Justamente, la familia te recordara igual que, la vida es una gran lesbiana.


La galleta de soda remojada en vomito No hay nada mejor que el goce taciturno. Y es que aún ninguna palabra reemplazara la sonrisa con la que se penetro al zapallo. Nada de que arrepentirse, nada de que reír al día siguiente, y es que con cada rastro de una llamada, de un alarido que represente su sombra; nunca se podrá reemplazar la duda. Hay dos tiranos en cada rincón de la casa. Pero solo uno de ellos sabrá que al terminar de empaquetar el orgullo habrá más que brillo en su grandeza.

Ser una copia interpretativa del Wikipedia no lo hace supra terrenal: menos aun un texto con su nombre de cabecera, cada cosa quiera acaparar será atendida con la insensatez de su aun eterna pero negada y podrida juventud. Si se desatan tres hilos de tu ropa, créeme en su trabajo diario de sobrevivir se dibujaran ambivalentes de formas q no se tardara en concebir como suyas, lástima que luego de eso crea son suyas, así como cada cosa que deduce ha colonizado con su patético ingenio de seductor graduado, y si, su postgrado lo hará en el misterioso encuentro con su sabiduría en las verduras que cocinara para saberse diferente.

No hay metáfora que no entienda. Pero basta saber que las únicas q nunca interpretara del todo son las q se le digan al mismo nivel de nube florida en la q él se encuentra, y si su obstinación lo hace invulnerable, es una muestra más de lo poco que aun ha vivido, y es que dos vidas así nunca tropiezan en la misma coma residual.

V omito, vomito, ya que no es el objeto lo que importa, no eres tú, si no lo mediocre de la subestimación, temer a perder algo que fue suyo es por el simple hecho de saberse menos, de lo contrario podría permitirte comparar, no es así?...


Inútil para apreciar Ciertas veces se es inútil para apreciar, y Dentro de la inmensidad están esos dos ansiosos perfiles perfectos, tan perfectos como los de títeres colgados en alguna cueva muy profunda, muy intensa para encontrarla tan solo con un amor en la mano. Sin embargo, ambos saben que después de esa gran fiesta, donde sus desechos tomaron de mas, y los sucios pasados fueron los invitados galantes, todo se hundirá en ese eterno deseo de corregir lo perfecto, de pensar en las sonrisas que explican todo un largo sinsabor, y que si nuestro niño hubiera nacido en otro tiempo, nosotros tuviéramos ya una habitación en el infierno compartido.


No hay nada más profundo que esperar No hay nada más profundo que esperar. Cuando se es adolescente, se espera de manera aterradora que desaparezca el acné para poder salir y ser tú mismo. Un adulto espera que todo se realice como siempre lo deseo. Un niño anhela con ansias crecer sin saber que cuando esto suceda, se arrepentirá de que su deseo se haya concedido tan rápido. Todo el mundo espera algo, un desenlace, un inicio. Esperamos a personas, con la cabeza en alto y, al ellas llegar, esperamos se vayan rápido para estar solos de nuevo. Esperamos resolver, esperamos llegar y regresar. Esperamos que la nueva moda sea la nuestra esta vez; esperamos sorprender. No hay alguien que nunca hubo de esperar alguna vez. Y es que quien se hace esperar no es más que la materia de quien espera. No hay más nada que esperar.


Niños A y B Niño A y Niño B hacen piruetas para sobrevivir. La luz sube y ellos comienzan a ver el cielo y todo gira como antes de venir aquí. Niño A y Niño B sueltan risas suaves para luego seguir sobreviviendo. La luz baja y ellos agradecen el encuentro a las lenguas espaciales que ya están aquí. Niño A y Niño B no beben del río para sonreír.


Tronamos los dedos de noche Podremos contar colibríes con los dedos que nos faltan y salvaremos a los chicos que aún no piden ayuda. Lograremos sentar al cansancio en la falda de los cielos que no nos miran para nada. Serenos hombres, que solo los miro en camas que solo soportaran por una noche, es la noche la que cortara el árbol de la tranquilidad. La locura en si no estará más en la cordialidad? No es más loco quien no se niega a nada, quien pretende todo sin saber cómo? Quien salta entre espinas sociales sin zapatos? Estamos engrapados a los sabores antiguos, y esto es como rascarse la espalda a mediodía: Pese a la luz no sabemos en verdad que nos pica, solo sabemos que algo pica y molesta. Rasquemos entonces, como rascamos las frituras muertas de los vestidos largos, cuando las mujeres se rascan detrás de las orejas en el baile, y hacen collage para decorar el cuarto donde harán las más ridículas poses.


Las alegrías de los chicos Son las alegrías de los chicos ajenas a mí. Ellos saltan y se divierten patéticamente, juntando sus olores en una gran sonrisa corporal. No cabe duda que la poesía nunca entrara por sus venas; son solo el vuelto de un dinero que nunca sirvió para pagar nada. Se vuelven, ellos mismos, instrumentos de la calvicie de talento, y alimentan la falta de este con ojos rojos y perdidos de invisibles sensaciones. Sensaciones que nunca verán ni entenderán del todo.


Lagrimas Mi vida esta hinchada, de lastima infantil, de lágrimas incontenibles, de fugaces sonidos, De anhelos de niño, y abrazos contenidos. Mi vida esta hinchada, de sonrisas partidas, que un niño colgó en mis ojos, de una vida, de un dolor húmedo, Mi ser esta inflamado, de los ánimos melancólicos, de la nada incontenible, de rezagos maternales, de amor negado, Un futuro poético, y es que ser humano duele, morir como un niño que sonríe, es como amistar tus más oscuras faltas... Entender el llanto, calmar tu suerte, dominar esto, lograr casarte con una felicidad que ya no puedes crear, Dolor, dolor del alma, un desgarro de sentimientos, de números, de contemplaciones que no te dejan amar, amar a la nada, sonreír al vació, cantar cerca, en el borde del pensamiento, y la tristeza del reflejo, Dolor de pasado, ,, de velocidad, del frió amargo, de almas arrogantes, mordiéndote los labios, sin poder vivir, sin querer llorar, amando morir dentro, soltando carcajadas de lágrimas, amando vivir, sin saber cómo seguir haciéndolo, llorando, porque en el fondo no se sabe si ese llanto hará que algo florezca, , que algo te ayude a flotar en el cielo… Maldad, maldad, maldad, la odio… me odio, nunca quise ser un puñado de maldad, nunca quise estar ebrio de locura, quizá tampoco de amables miradas, nunca quise habitar aquí, quisiera ver luces celestes, no oscuras llamas, quisiera llorar riendo, quisiera que todos fuesen niños, y poder jugar en el mundo, que todos sean optimistas, desearía no sonar patético, y destruir la malicia humana, vivir apaciguados, vivir como dormimos, algunos sentados, otros echados, pero todos tranquilos, soñando ser algo mejor, algo que nunca puedan odiar, algo que siempre los haga sonreír, algo que no me haga llorar, algo que me haga volver a nacer, y no sentir ese carcomido asco ante lo aborrecible, que el campo sea todo, que corramos en él, hacia las flores, abrazando nuestras piernas, y que de nuestras lágrimas ,,,brote la luz, el lugar subliminal, el cariño rosado y los esquimales en un paraíso sean los últimos en llorar para comenzar sonreír, así, la última lagrima en el mundo quede congelada, y saber que ella fue nuestro final, el final del odio y el error… De las marcas del terror, que lo oscuro termine con la noche, y el día sea nuestra eterna herencia. Que las personas nos abrasemos, que nunca falte alguien para acogernos, y lo perfecto este en todos, en el auto amarse, en el cariño vagabundo, pero con un destino…


Rinoceronte Azul No solo creo en que vagabundear en la tristeza que me aplaca constantemente al despertar y al hablar sea bueno, creo también en la importancia de una diaria despedida, y es que pese a las tormentas extrañas y sin sabores con ínfulas de cachetadas, los argumentos de la insignificancia universal pierden tonalidad en un mismo lugar, han perdido sostén, el punto sobre la “i”, porque te puedes lamentar, puedes sosegar al río de la inmundicia social, pero si el esclavo se viste de rosa, si la maña no te sirve, si el guardián de un gran palacio no te hace señas y solo palmea tu hombro con sutil gracia para sentir que la noche es un paraíso de locura verbal, si te ven como un simple hombre, cuando en realidad eres el gran lobo, el lanzallamas azul. Si el lugar te vuelve mortal, los esfuerzos por saberte inmenso se perderán a la hora del desayuno.


Felicidad de Bajo presupuesto “Actúa como yo te diga Sé que te va gustar No tendrás que hacer esfuerzo Solo sigue la línea que deberías cruzar”

Últimamente no siento nada, ya no hay mucho en mí para sorprender, creo morir en medio de una gran manada, y ser un rostro más en el carrusel. Lo superare, pensare, no hay mucho que perder ya, ni mucho que lograr. La vida se ahoga y la maquina no deja de ladrar. Solo queremos diversión, con globos rellenos de sangre y payasos que no demuestren dolor, serpentinas que calmen el hambre y niños que salten al compás del sudor.

El garabato social suele ser agradable cuando lo único que se tiene es el amor, pero al colgarse de la felicidad perdida, los ogros siempre tiene la razón. Porque todo se vomita y todo se volverá a crear, y si no eres suficiente las tuercas te harán renunciar. Los grandes sillones son para los grandes señores, las mesas tendidas para la gente de bien, las buenas miradas para los amigos de la masa, y la libertad solo para los que compraron el pote de miel.


Arrastrarse para volar Pensar en estar bien cuando se está mal. Es una buena opción para ver, se iguala a oler un aroma antes de que este sea creado, o esperar que el viento aumente su velocidad de nuevo cuando en realidad la ráfaga ya pasó por tu lado. Vivimos entre pelusas, arena y polvo. Emitimos sudor, llanto y flema. Si las tres cosas conviven juntas, porque creer solo en lo que proviene de nosotros, en este mundo? Debería limpiar un extremo de mi vida, para así poder volar sin hacer ningún sonido hacia el pasado. Porque siento que mientras ese extraño ser este recorriendo mi piel, demostrándome lo pequeño y asustadizo que yo puedo ser, sabré que por simple que mi existencia sea, también podré volar como él. Me sigo sometiendo a algo que no quiero, rebajando mi escala, hablando sobre el ceño fruncido y el color del pasto, diciéndole a las chicas desconocidas que tengo canciones hechas para ellas sin haberlas conocido, que escucho música africana solo para alegrarme la tarde y saber que el sudor que el sol me causa vale la pena. Solo es desaparecer, no es nada más, como estar varado en el borde de algunos labios ajenos y luego, al lamerlos, saborearlos haga que deje de estar. Es lograr del odio una estructura anónima, para que los que están lejos de entender al menos crean poder ver algo más que vanos sentimientos, y que su ira sea solo el sentido más bajo de una realidad venidera, una distinta a la que están expuestos, en la que viven por lastima uno del otro, y pretenden acudir a su noble fantasía alturada que los hace felices como están, lejos de la línea, ignorantes del más allá.


Extracto

Llovían gatos y me atemorizaba de una niña que probablemente era mi hija. Me pregunto si toda le gente sabe que es lo que lleva puesto en realidad. El cielo que recorremos es distancia solamente, las cosas que nos faltan para ser felices en serio, son solo la mitad de un grito que aun vamos a dar. Creo cantar a orillas de un árbol, a un público sentado, como niños esperando una lección que no se arrepentirán al escucharla. Y me olvido que, no es más que yo mismo, arrastrando los pies y saludando a algún desconocido con reverencias de un sombrero que creo nunca podré lucir. Siempre mirare con deseo al silencio que se sienta, y cuando este todo en calma, romper el tazón que guardo junto a mi conciencia, y al amor que desbordo pero que no es de ninguna persona, solo por ella, mi única y fiel, que suaviza el cielo del más patético viento, que me empuja para poder llegar a uno de los tantos escombros que el mundo escribe mientras se golpean unos a otros, como mashmellows en una bolsa, y es que no hay nada como una palmeada en el hombro es especial las que vienen por detrás, esas que nunca esperas, y que suplantas por serviciales garabatos, que te ayudan a convivir sonriendo, sin quejarte de no entender y solo soportando los ruidos, que crujen al chocar sus mentes.


Retorica familiar Familia Voraz...Para no ser agresivo diría que la mía es una de esas con emociones fuertes…familia apasionada, familia emotiva…o quizá solo sea una de esas destructivas…el árbol genealógico no me ayuda…así que tendré que ser más proactivo en cuanto a las hojas que caen de la cueva….no quiero ser la madre castora ….ni tampoco el señor robusto que carga hormigas….me conformo con la idea d ser el hijo higo ,,,la oveja negra de Marruecos….y la soledad implícita de aquellos que la desaparecieron en sus días fértiles…es la retórica de la traición, y una retorcida transmutación de genes lo que hace a estos seres ínfimos darse de puntapiés y clavos por la sien. Y espalda…Para salvaguardarme, tendría que ver como succionar las algas en mis cutículas…así podría salir de lo que ya se ha previsto en casa...lo que abriga al pánico creyente.. Locuacidad electrónica….control manual de sensaciones…piloto automático al responder…y una cierta cantidad de electrodos perdidos en la expedición de la ambición. La desolación subjetiva seria callar…común es proclamar lo inaudito, algo multitudinario seria la lluvia de felpudos que los moja…aun así son tan secas sus actitudes que en ellas no crecería ni una semilla de enervante como crece el toxico en su sangre.


Regalo Dolor en pote, la gracia divina se vuelca sobre el superior. No ahondemos en la ambigüedad, todo es tal cual lo sientes. Frases lindas sin aplicación real, lo único que sustenta un mundo de idóneas fantasías, para recuperar la cordura y crear novelas tontas de la perdida emocional que hace mucho debimos superar. Dolor, gritos que ensordecen al espíritu, que aplauden al cinismo, la crueldad densificada, la putrefacción que una mujer llamada amistad arrastra por la avenida cercana a tu hogar. Te llevare de la mano hacia la bulla y el sonido difícil de entender, hacia la soledad que se encrudece por la mañana después de ese escape nocturno que, en definitiva, volverá a suceder una y otra vez.


Chicos sorprendentes Mientras hablamos, mi mente sugiere escenas de la mermelada en el borde del hacha. Dejando un poco que la espontaneidad haga algo por nosotros, y pese a habérnosla negado antes, cuando, en menos tiempo de lo que se había previsto, logramos ser unos chicos sorprendentes, ¡Unos chicos sorprendentes! Dentro de la madriguera todos se ríen igual, todos se acercan al mismo tiempo. Nos hablan de volar, correr y matar. Que intriga causan aquellos que no lo hacen, y se mantienen en el fondo del salón. ¡Son esos chicos sorprendentes!

Y DONDE QUEDARON LOS MEDIOCRES? DONDE QUEDARON LAS SABANDIJAS DE COLORES, DONDE QUEDO LA FAZ, LA FACIL ENTREGA, LA FATIGA DE MIL MAÑANAS? LAS FANTASIAS SON LOCURAS AMABLES DE FABULOSAS GRACIAS….FA…FA…FA…..ES FACIL

CAER

EN

EL…TAN

OPORTUNO

FANATICO PATETICO Y FAMOSO.

TEMERLE

SIENDO

UN


Beatles y la pornografía Escuchar a los Beatles es como ver pornografía. Cada vez que me recordaba haberla conocido Sentía que me convertía un poco más, en el humano que deje sangrando en algún suelo, al que lleve de luna de miel y luego enterré junto a Lennon. Envidio ser algo inestable, quizá solo buscaba eso, una madre viral, o una chica que sonría al ver que soy simplemente yo mismo. Era como regresar dormido, de espaldas y avanzando en retroceso, manteniendo la mentira, diciendo adiós por la ventana en la mañana al tiempo, y a los parámetros que algún rito de vida creo en las personas.


El cuello de la Jirafa Buscando ovnis con mi madre. La intriga da hambre...Y el sol destruirá mi sonrisa. Voy a reprimirlo un poco... Voy a contenerme de ti... Voy a prohibirme de ser yo… tratare de intuir, te dejare fluir. Hubiera sido tan apropiado que llamaras, hediondo es mi estar... Justificado será el placer negado, y tu sombra tan acogedora será la esperanza de la que algún día hablamos en esas noches, tardes, mañanas de la gloriosa candidez. Confundir mi ovni con la esmeralda en el ojo, busque su cuello hasta el cansancio... y la piedra fulminante brillaba aun, dudare en creer que esos ojos se conectan, ideal su vuelo, la suspensión de su viaje, de su independencia. Quizá la niebla lo cubría con el manto eterno, se escondía de mí. Grite con sencillez, ahuyentando tu deseo, y cuando creas que estuve en ti quizá todo sea decapitado, como el cuello de la jirafa, y al caer, sentirás el esplendor de su polvareda, sedienta, carnívora, volverás a lactar de sus desvaríos, y sus inmensos ríos de dolor. Todo se consumara, y cuando tu tentación se haya disuelto, cuando la risa haya llorado, cuando te halles jubilosa y lineal, misógina y absurda, junto a la nebulosa estaré, esperando que mueras, para nacer contigo después. Es tan apropiado, tan apropiado.


Leviatanes Sagrados Los leviatanes sagrados que me conspiran...Planean escapar de mi poder…mientras todo esto sucede…moby Dick se pasea por el campo...los monstruos son inocentes para él. Limpio las manchas de la ciudad...Con el manto eterno del cielo….destierro el suspiro virreinal de los celos…el cielo se vuelve sucio, se queja de la polvareda… Sin embargo, siento que las inmensas raíces q olvide alguna vez...afluxionan y llegan al averno…nunca antes la blancura y paz estuvo tan cerca de mi infierno personal... Un titubeante y esplendido ocaso se abre...veo el tapiz de acero que cubre todo….deterioro mis ganas sobre algo llamado “alegoría de sangre”, por el pasadizo llegan los humores…y las voces de los cangrejos que aclaman a su protector...me ruborizo por causa de los esqueletos…he muerto ya?...si lo se…es solo que me gusta negarlo….y es una alegría fantasmal...Una escala en paralelo…mi rostro se deforma...el brujo del ayer se pinta con lápiz labial. Mientras las hadas juegan póker en una alcoba resguardada por los duendes...Quienes duermen en un pensamiento eterno de liberación….hay niños que aman de verdad en la sala, al lado los adultos que vuelven a lactar de los pechos de sus madres…en el patio, los seres subterráneos toman sol…y yo?...yo?...bueno puedo decir que al fin mis espectros devoran cada uno de mis impedimentos…soy grande...soy inmenso…lo soy todo.


Mar en el espacio Estas en los dos extremos d una atracción, la falta de simplicidad? O la falta de ambición, la saturación de ambiciones, o la conformidad mediocre? si fueras así de profunda como ella lo es, quizá tu concepto cambiaria… tal vez transformarte sea en vano, ya es tarde, eres tarde de moldear…aplicar cuando la luna se va, alrededor del sol, y ver lo insignificante que eres, así como las setecientas veces más grande que soy… eres un Júpiter. Y yo soy quizá algo rojo como Arturo, tú vives en la tierra aun…yo ya explore gran parte del espacio... Siempre en mi hay una nebulosa que me recuerda que debo seguir volando en y al cielo, tu solo vives queriendo creer que una enana negra lo es todo, que demorarte los años que desees es algo natural, no vas más allá de lo que toda estrella pudiera ir, pierdes calor, con ella gravedad, te reduces ante mí, y despareces por fin. Yo mientras tanto seguiré renaciendo una y otra vez, Yo floto y nado en un mar lejano, en medio de esta galaxia, en el cual tu nunca podrás sumergirte...Tu falta de complejidad no lo permite, Sé que tu sangre burbujea al verme, la mía solo se dilata a espacios recorridos de la esencia brutal que en mi vive...


Recuerda a la oveja negra Recuerda a la oveja negra, la que comía hormigas por aparentar ser escarabajos y migajas que dejaban los caballos. Una hormiga, al igual que todas, puede mantener una estabilidad obrera y secuencial de su grupo. Sin embargo, esto se deteriora cuando algunas de ellas, dada la figura, adquiere una extraña ambición de ser escarabajos, y con esta apariencia, hacer creer a todas sus iguales que en realidad son caballos, verdad que se alimenta si a ella le sangran los labios. Son hombres que sonríen y luego desaparecen., haciendo un corte al mundo.


Restos Me despertaría a las siete de la mañana, solo para comer los restos de la gente Aun así no comprendo porque ellos siguen cayendo. Pese a las peticiones de los verdes solitarios que cada domingo entierran dolores y días que acaban al amanecer, ellos siguieron cayendo, sin jactarse de los movimientos penetrantes de su equilibrio universal.

Los novios desnudando a la novia Bajando una escalera Un caballito de juguete Absurdo e irracional El elefante que se eleva Murió cuando yo nací

Claro, y es que uno siempre Escoge la mejor Foto para mostrarse, Mostrarse ya de por Si es peligroso


Recordatorio No olvides nunca a Eponas lied, a los Beatles, a los olores y prejuicios y a las Barbies. No olvides tampoco que mientras los adultos toman y se embriagan, los niños cuentan las chapas de las botellas. Tampoco dejes de recordar los días de un desnudo sentado, ni olvides limpiar tus orejas con mayonesa. Recuerda siempre que la pobreza esta en cualquier rostro, recuerda que somos píxeles en esta gran fotografía que es la humanidad. No olvides que la comida de perro húmeda sabe bien si está hecha con saliva. Recuerda que estamos hechos con pintura en el cielo y al resplandor de una llamarada.


Índice 1. Entrevista a una piedra 2. El golpe al cielo 3. Acordes Mentales 4. El más terrible placer 5. Ultimo rincón de luz 6. En el festival del Arco Iris 7. Seno Melón 8. Pureza 9. La carne es terror 10. Supuesto 11. Pensamiento Adulto 12. Alcachofas con Desprecio 13. Lenguas del Útero 14. Las vacaciones del Universo 15. La vida es lesbiana 16. La galleta de soda remojada en vomito 17. Inútil para apreciar 18. No hay nada más profundo que esperar 19. Niños A y B 20. Tronamos los dedos de noche 21. Las alegrías de los chicos 22. Lagrimas 23. Rinoceronte Azul 24. Felicidad de bajo presupuesto 25. Arrastrarse para volar 26. Extracto 27. Retorica familiar 28. Regalo 29. Chicos sorprendentes 30. Beatles y la pornografía 31. El cuello de la jirafa 32. Leviatanes Sagrados 33. Mar en el espacio 34. Recuerda a la Oveja negra 35. Restos 36. Recordatorio


©

Entrevista a una Piedra  

El sin sentido

Read more
Read more
Similar to
Popular now
Just for you