Poemas - Acaso ou talvez não...!

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Poemas

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Acaso ou talvez não...!

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Mário Pão-Mole

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FICHA TÉCNICA

1.ª Edição Lisboa, março 2024

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arranjo de capa: Ângela Espinha paginação: Alda Teixeira

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título: Poemas – Acaso ou talvez não...! autor: Mário Pão-Mole edição: edições Vírgula ® (Chancela Sítio do Livro)

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isbn: 978-989-8986-82-5 depósito legal: 525968/23 © Mário Pão-Mole

Todos os direitos de propriedade reservados, em conformidade com a legislação vigente. A reprodução, a digitalização ou a divulgação, por qualquer meio, não autorizadas, de partes do conteúdo desta obra ou do seu todo constituem delito penal e estão sujeitas às sanções previstas na Lei.

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INTRODUÇÃO

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A vida!

A minha vida!

O acaso ou talvez não das circunstâncias da minha vida!

O sofrimento, a felicidade, a alegria e o amor que revelo neste livro de poesia e pequenas narrativas, retrata o que vivi enquanto solteiro e posteriormente casado onde a vida me proporcionou conhecer o verdadeiro amor, a amizade, a cumplicidade, a saúde e a doença. Foi longa e duradoura a vida do casal unido e amado que sempre fomos. Não merecíamos a infelicidade que Deus nos deu. Sofremos rudes golpes com a morte de dois filhos. E esses episódios enlutaram-nos para o resto das nossas vidas.

Eu, Mário Pão-Mole, pensei se algum dia chegaria a ser feliz! Recentemente e depois de uma vida cheia de sofrimento e de luta também a minha querida esposa faleceu. Isto faz-me pensar que, nascemos para ser felizes, contudo no percurso das nossas vidas há muitos momentos de infelicidade. Esses momentos mais tristes e de luto estão gravados no meu coração e acabaram por moldar as circunstâncias da minha vida.

Contudo, encontro-me bem, de sorriso no rosto e partilho belos momentos na companhia das minhas netas, do meu neto e dos meus filhos que eu adoro mais que a própria vida e que me ajudam a levar a vida com mais alegria.

O acaso ou talvez não….

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Poemas – Acaso ou talvez não...!

Vivi num monte Alentejano, dos 4 aos 9 anos e saí desse monte no dia em que faleceu a minha mãe. Este dia coincidiu com o meu nono aniversário.

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Este poema foi escrito no dia que fiz 14 anos, 5 anos após o falecimento da minha mãe. Julgo que a tristeza e a saudade fizeram de mim poeta, porque foi a chorar que juntei os seguintes versos com lágrimas. (retirar e foram rimadas)

Foi o meu primeiro poema.

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O ÓRFÃO

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Órfão de pais o menino Sem saber para onde ir Sem saber o seu destino Sem fome nem frio sentir.

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A fome e o frio vai passando A ser sempre desprezado Chega a noite já cansado Olha para o céu e pensando Que tanto lhe está faltando Uns braços para o cobrir Parece que está a ouvir A voz de sua mãezinha Que será desta criancinha Sem saber para onde ir.

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Eu contigo iria ter Por muito que tenha que andar Tendo mesmo que me matar Fá-lo-ei com prazer Se me poderes dizer Diz-me que eu estou a ouvir Eu já nem sei sorrir Nem brincar com outra gente Meu corpo está dormente Fome nem frio vou sentir.

Ingrata vida de alguém Que nasce já condenado Vá ele para qualquer lado Em lado nenhum está bem É tratado com desdém Sem amor e sem carinho Mais tranquilo está sozinho Estando sempre a pensar Já não tem por quem chamar Órfão de pais o menino.

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Mesmo a chorar levanta Os braços para o céu estrelado Minha mãe estou cansado Nada na terra me encanta A tua falta é tanta Não quero estar aqui sozinho Quero ter o teu carinho Diz-me mãe onde tu estás Minha morte seria paz Mas não sei o meu destino.

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No dia 20-07-1950, dia em que faleceste e me deixaste sozinho no meu nono aniversário.

Foi esta a prenda de aniversário que Deus me deu nesse amargurado dia e que me marcou para a toda a vida.

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AS ESCADARIAS

A tua fotografia Não é a recordação Eu recordo noite e dia Vivo na tua feição.

Julgo que estás no céu Tu que eras uma santa Tantas saudades tenho eu Que me aperta a garganta.

Com muita mágoa recordo O dia que me deixaste Mesmo a dormir quando acordo Ouvi que tu me chamaste.

Ó minha querida mãe Há tanto que me deixaste Que foste para o além Sozinha, não me levaste.

E por ti tenho este amor De eterna duração Mesmo com profunda dor Que me aperta o coração.

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Vou subir as escadarias Quero ao fim do mundo ir ter Procuro nas energias A força para te ver.

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A altura em que vivi no referido monte foi o período mais feliz da minha vida, por não me aperceber do que os adultos sofriam para ganhar a vida.

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Mais tarde a lembrar-me desse tempo e da liberdade incondicional que tinha, fiz este poema

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O MEU MONTE

Ó tempo volta para trás!

Quero voltar a ser criança A viver em tanta paz Que não me sai da lembrança.

Comia pão com toucinho Ou batatas com bacalhau Açorda com um ovinho Ou só com um carapau.

Falava com a cotovia Que cantava só para mim Escutava o que dizia Ela falava assim.

Nunca fazia maldade Não havia para fazer Era tanta a liberdade Que não consigo esquecer.

Olhamos o horizonte Neste clima ameno Bebemos água da fonte Dormimos em cima do feno.

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No Alentejo, o meu monte Onde eu brincava em pequeno Bebia água da fonte Dormia em cima do feno.

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Aos 16 anos, já farto de sofrer naquele Alentejo, naquele tempo de miséria, fugi sem destino marcado e fui parar a Santarém. Dou por mim num lugar chamado Casais da Bufinha, freguesia de Achete, onde encontrei pessoas com enormes corações.

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Por acaso ou talvez não, fui acarinhado por um casal de idosos que tinham perdido seu único filho, da minha idade e parecido comigo.

Talvez por isso eu fui muito bem tratado, como um filho para eles.

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Até nas horas da refeição me queriam a comer na sua companhia.

Depois de comer começavam sempre uma discussão carinhosa, na disputa de quem morreria primeiro. Eu achei graça e fiz este poema em 1957.

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OS VELHINHOS

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Bateram vezes sem conta, Pergunta o velho em voz forte.

Quem está aí a bater?

Então ouviram dizer, Abra a porta que é a morte.

Em certa noite de inverno, Sentados lá à lareira, O velho mais a velhinha, Na sua simples casinha, Falavam desta maneira.

A porta para a morte entrar, Ir abri-la nenhum quer.

Diz então o marido: Tenho aqui um pé dorido, Vai lá tu abrir mulher.

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Habitavam dois velhinhos, Em certa aldeia do Norte.

Com noventa anos de idade, Lembravam a mocidade, Esperando em breve a morte.

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A mulher cheia de medo, Disse-lhe baixo ao ouvido: Vê lá que martírio o meu, Que grande dor que me deu, Vai lá tu abrir marido.

Ouvindo isto a velhota, Responde ao marido assim: Se a morte em breve vier, E consciência tiver, Leva-me primeiro a mim.

Nunca mais se abriu a porta.

A morte o que faz depois.

Como é forte e está irada, Entrou com a porta fechada, Chegou lá levou os dois.

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Já pouco podemos viver.

Dizia o bom do velhinho: Deus queira que eu morra adiante, Para não sentir tristemente, A falta do teu carinho.

Terminando esta conversa, Alta noite, já hora morta, Quando iam para se deitar, Ficaram a escutar, Ouviram bater à porta.

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Paz às suas almas

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Não descrevo as barbaridades que vivi nas guerras por onde passei, porque nem as quero recordar nem dar a recordar a ninguém.

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Naqueles dias que a guerra nos dava algum descanso, mesmo sendo militar e estando em zonas de conflito armado, o cérebro de um poeta não parava e foram mais de cem os poemas que foram feitos e ao mesmo tempo esquecidos, por não haver oportunidade de os escrever e guardar.

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Mesmo nas zonas de combate, todos nós, lembrávamos as namoradas.

Chegávamos a levar meses ou anos sem ver uma mulher. Assim a minha imaginação gerou poemas que mais pareciam sonhos.

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A NUVEM É MINHA CAMA

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Numa nuvem vou deitado Voando alto a céu aberto Quanto mais alto mais perto Do céu bem iluminado Olhando para todo o lado Vejo estrelas cintilando Assim fico imaginando Como é o teu olhar Teus olhos a cintilar Ao ritmo do coração A tremer de emoção Por não poderes alcançar A nuvem que vai no ar

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De onde eu sonho acordado Ó vento leva um recado Ao meu amor lá tão longe Não sou missionário nem monge Mas vivo bem desterrado Neste lindo e verde prado E tenho por companhia O cantar de alegria Das aves que me acompanham A solidão e paz me apanham Sempre em meditação Minha sólida opinião Estou bem acompanhado.

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Quando terminávamos uma missão, depois de um reconfortante banho e o aconchego de uma boa refeição cozinhada, fazia-se uma soneca bem merecida e tudo ficava capaz de mais.

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Guerra é guerra! E é bom não recordarmos tudo o que se passou, mas nem sempre conseguimos fugir das memórias, que mais nos enervam e descontrolam. É como fugir de nós próprios.

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A FUGIR

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De quê e por quê vou fugir, Se eu não fujo de mim.

Eu só fujo ao sentir, Que se fugir tem um fim.

Fugir de quê e para quê, Se minha sombra me acompanha.

Toda a gente sente e vê, Que é tristeza e não vergonha.

Tristeza que toda a gente, Algures, teve um pouquinho.

E tem de seguir em frente, Uns dias com mais carinho, Outros mais triste que nunca, A desejar estar sozinho.

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Fui para a Marinha de Guerra Portuguesa, onde fui selecionado para fuzileiro, fazendo todas as provas e cursos. Em 1963 fui incorporado no 4.º destacamento de Fuzileiros Especiais e fomos para Angola, indo de avião pela urgência e necessidade da nossa presença na Guerra que travávamos neste País africano.

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Andámos 2 anos por aqueles matos, sempre seguindo a mesma regra: ou disparas primeiro ou morres.

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Foi lá que me lembrei no dia em que assentei praça no Alfeite da Marinha e fiz este poema.

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VIDA MILITAR

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Mas tudo desencontrado, Foi só no primeiro dia.

Uns quantos dia passados, Já toda a gente sabia.

Levaram-me ao barbeiro, Meu cabelo me raparam, Juro e sou verdadeiro, Os meus olhos choraram.

Assim três meses passaram, À bandeira fui jurar.

E sempre me prepararam, Para a guerra no Ultramar.

Mais três meses de I.T.E., Para aprender de tudo um pouco.

Toda a marinharia e até, Combater um fogo louco.

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Fiz faxinas à cozinha, Só para lavar os pratos.

Triste sorte foi a minha, Até lavava os meus trapos.

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Quando assentei praça, No Alfeite da Marinha, Tiraram-me toda a graça, À pouca graça que eu tinha.

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Mais três meses de outro curso, No curso de especiais.

Fortaleza como a do urso, Que saiu de homens normais.

Quando foi para marcar passo, Uma salsada a preceito.

Com todo o desembaraço, Levava o joelho ao peito.

Angola foi o destino, Março de sessenta e três.

Em sessenta e cinco o término, Voltamos para cá outra vez.

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Pegava na vassourinha, E varria a caserna.

Parecia uma sopeirinha, Sem usar meia na perna.

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Em 1965, regressamos de Angola. Chegados a Portugal e novamente pela urgência da guerra em Moçambique, somos destacados para esta esta ex-colónia.

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A regra mantem-se: quem dispara primeiro vive! Foram mais 2 anos de arma na mão. E para levantar a moral nos intervalos da mesma saiam mais uns poemas.

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VIDA MILITAR Continuação

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Passamos pelo Niassa, Esse lago virtuoso.

As coincidências que o abraça, A Portugal primoroso.

Alguns tiveram azar, A maioria com mais sorte.

Ser o primeiro a disparar, Isso contava, vida ou morte.

De comprimento tem milhas, Como o ano tem seus dias.

Também tem algumas ilhas, Como contos de fantasia.

Também a sua largura, Em milhas, dá as semanas.

Sendo a verdade pura, 52 e não te enganas.

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Tudo isto foi passado, Do que hoje não há vaidade.

E mesmo que magoado, Lembramos com saudade.

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A seguir foi Moçambique, Aí ficamos mais dois anos.

Sempre em zonas das mais chiques, Por já sermos veteranos.

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Sessenta e sete em novembro, Acabaram estas férias.

Sem alguém já estar sabendo, O que são ruas ou artérias.

Hoje quando nos juntamos, Que falamos no passado, É um prazer que mostramos, Desse tempo aventurado.

Para terminar esta história, Que hoje estou a recordar.

Pascoal tem a glória, De tudo isto começar.

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Difícil compreender, Esta nossa lealdade.

Saudades podem crer, De toda a nossa irmandade.

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PASSEIO À LUZ DA LUA

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Sozinho vou passear Pelo campo à luz da lua Liberdade para pensar Sem ninguém incomodar Não se passa assim na rua.

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Na rua encontra-se gente Amigos e conhecidos E é muito frequente Responder a essa gente Uns sinceros outros fingidos.

Gosto muito mais de estar Sozinho em pensamento E só comigo falar É mais fácil acreditar No que sinto de momento.

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Sinto-me alegre e feliz E muito bem acompanhado A esposa que sempre quis Dois filhos que bem se diz Meu orgulho inflamado.

Orgulho de pai contente Porque eles felizes são Assim fosse toda a gente Numa família decente Onde se vê união.

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Para sair do mutismo silencioso, sai sempre qualquer coisa alegre, como lembrar as namoradas e peripécias da juventude.

A imaginação do ser humano é fértil, principalmente em assuntos de amor. Pois aí lhes mando uma pomba, que diz do que o amor é capaz.

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O SEGREDO DA POMBA

Se a pomba um dia pousar No teu ombro, podes crer Que ela te irá contar.

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Veio uma pombinha branca Pousar no meu ombro esquerdo Afinou sua garganta Para me dizer um segredo.

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Um segredo confessado Que continua a ser segredo Ficará bem guardado.

Vai pomba, não tenhas medo

Sem que tu possas ver Que alguém te está a amar E por ti está a sofrer.

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Quando eu declamava um destes poemas, quase todos me pediam para os mandar para as suas namoradas.

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Na véspera do Dia da Mãe, um camarada pediu-me para eu fazer um poema para ele mandar para a sua mãe. Assim fez-me recordar a minha triste vida de não poder fazer o mesmo.

DIA DA MÃE

Eu não declaro meu amor Mas é tão grande esta dor Que magoa teu filhinho De tanta a saudade Desta triste eternidade Com falta do teu carinho.

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Ó minha mãe tão querida Que eu amo mais que a vida E hei de amar eternamente Sinto falta dos teus carinhos Desses teus doces beijinhos Que davas alegremente.

Não quero lágrimas nenhumas Não chores não te consumas É só isto que te peço O tempo há de passar E a alegria chegar Quando for o meu regresso.

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Hoje não fazes igual A simples razão de tal É eu estar longe e somente Beijas minha fotografia Mas, mãe é com alegria E com teu pranto ardente.

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Quanta nostalgia suportamos, ao lembrar a nossa mocidade no tempo escolar, com todas aquelas grandes amizades de gente pequena. É isso que eu estou a recordar, agora depois dos oitenta e tantos anos, lembrando o tempo dos 10 anos.

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VOU APRENDER A SONHAR

O tempo quis apagar O que eu nunca esqueci Volto sempre a recordar A saudade faz voltar Lembro-me sempre de ti.

Gostava de te ver zangada Achava-te mais bonita Com energia revelada Na tua face bem corada Imagem que tenho escrita.

Os amigos nunca esquecem Quando a amizade é sincera Amizade que merecem As crianças que enriquecem Um amor de primavera.

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Quero sonhar contigo um dia Em pequenos na escola Quando eu de ti fugia Provocando-te arrelia Escondendo tua sacola.

Quando penso ainda vejo O teu olhar carinhoso O prazer de um grande beijo Era assim nosso desejo Eu ficava tão vaidoso.

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