Liván · Silavario

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(L)iván Scopinich

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Iquique, Chile 2023

Portada: Príncipe de las cuyacas (2023).

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-%."/0 A menudo imagino sentarme allá arriba

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Temblor benigno de sueño

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Ansía el ín mo

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La trenza cuyaca

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Aves y n

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Los extraños

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Derecho a permanecer callado

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Arrullo de terraviuda

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El gato en el umbral

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La pampa

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Nocheviejas

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Dormir de niño

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Mami

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Nido suave

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Renacimiento

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Agradecimientos

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Autor

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Para leer, disfrutar, y María Gatica.

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4&50%6.+&"5)7"%+&80%9)*50&)(($&)**":) A menudo imagino sentarme allá arriba y mirar avenidas pobladas de rostros: protagonistas ideados en adolescencia olvidando haber sido abandonados; la infancia paseando, los amigos imaginarios, mis cuentos tomando sombra en los rincones bajo árboles de nuestros primeros juegos; las naves de los parques visitando Playa Brava, y los misterios primerizos dados vuelta como arena que rueda del cerro y acaricia la mano de mis primeros poemas.

Sonrisa involuntaria de ver mis garabatos en cenas compartidas con mis extraños, mis gatos en umbrales y Amorinos crecientes.

Soy el mudo que mira su mano soñadora en el intento ingenuo de hacer estructura.

Mi primer villano, olvidé tu nombre

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en una jaula atiborrada de cumpleaños donde notas y dibujos van a contar sus días.

Descorre el velo para que pase la luz de hoy y bañe el ojo de mis creaciones, que abrace el mito que he creado de mis muertos en nido suave donde duermen niños.

A menudo imagino sentarme allá arriba y mirar todos sus pasos al escritorio, donde manos a la obra novelan acerca de un probable jarrón de barro en donde quepan todas sus existencias; sólo un quizás sólo un quizás.

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El nombre, palabra entera, destila su llanto alrededor de un hombre que posa de confundido. ¿Por qué uyes, lágrima que ase desde los cielos hasta lo más olvidado, que ltra los tiempos entre sus garras, que le entrega boca al alma?

Tal vez recaiga el cuchillo en manos del oleaje aquel que conchas recoje, pre-tamizadas.

Una de esas piezas ancestrales, puede ser, tal vez se salve de lo incierto de la noche, reino en que el nombre, nito, no osa entrar entre sueños de plata; ero polvo que hilvana libertad.

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4%8@)&0(&@%A"5+ Ansía el ín mo entre verso asir al tiempo etéreo, en un dedo; a mi comando partir la paz en dos, brindar al ritmo n, hacer al alma mía su maestro, que el caos nuestro sea gobernado por el fuego - ardiente Sol que quema estrellas.

Mas, ¿puedo pedirle al cielo susurrar abriendo manos vanas como ofrenda?

Habré de anticipar, camino estrecho, tu rumbo.

Deshojando voy lo ideado yendo arriba, sobre piedras, pero el ojo nada en sombras, sólo alumbra voz ajena.

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!)&9*0%C)&/6D)/) Una liviana carrera atraviesa la pampa, y el que gane verá más cerca al jazmín abrirse justo en medio del norte, con pétalos de bronce sobre tierra de un oso blanco que entre saltos felicite al triunfador.

Horas eternas ha esperado la polvadera de cuerpos lustrados por un rocío de aguas benditas bendita torre la que se alza a coronar a las reinas de la esta. Ellas con musgo sensual de piel resbalosa - seda brillante de humus en el desierto.

Oye princesa tirana: Concede al pueblo el anhelo de bañarse en la trenza polipartita.

Vive allí lo imposible de ser menos carne y más mito en presente, más color en el recuerdo grandioso

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del sol dorado de las 12, de un arpa tierna sin angustias, de un Julio incesante, de sueños que se bailan para siempre.

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Vi al sol yéndose al fondo, justo a tiempo para volver mío el último rayo.

Puede que me quede en cambio otra cosa: esa ronda negra, pequeña de ave que rastrea la cola compañera en armonía. Seré enamorado quien las piense despidiéndose del sol, así como prometen los poetas: ¡Mentiras viles, cuánto se equivocan! pues el ave vuela sin metáfora libre de la cárcel del arte humano y traza círculo en el cielo, y ya está.

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He creído incluso ingenuo que vuelan ese vuelo con que sueñan los hombres.

Si volaran, volarían gritando para llenar al mundo de testigos… me quedo con la puesta de los buitres y su escena que jamás podré entender.

Ser el ancho símbolo sin pretensión, existir serena, callar, y ya está.

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!+8&0G9*)>+8 Más que el brote de las sombras bajo el sol, es rápido el andar de esos extraños yendo abajo, carcomármol abriendo paso a la constancia de sus pies.

‘Son las ratas’, roe el pueblo sin más dientes que papel: que son campanas de la iglesia gritando el n inminente, que es el goteo de una nariz, llorando sangre en tiempo de tiburones.

Mas el rostro de los extraños desconoce la luz blanca del exo-espacio y sólo murmura para este claustro, para mí.

Entre sgo el relato que la luz hace de ellos, púrpuras y subterráneos, descendiendo, cinco dedos sobre la muralla, en otros cinco, eterno fuego sobre velas.

Es larga la garganta y negra la boca

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del lobo que construye su camino en escalones, hasta dejar entre las fauces abierto el paso hacia la gema.

Abrigan los extraños sus ojos en el rincón donde penumbra caoba oculta el baúl asido a siete juramentos.

Te amos

que sólo a ojo de extraños se desnudan.

Hallan una vez más la perla, sellada a sonrisas de extraños – con anzas conocidas, y brilla el sol en lo minúsculo de lo que llevan entre manos: lapislazuli en rojo ardiente, el día estrellado. ¿Pero hay espacio para el ardor que dibuja la silueta de los extraños? ¿Quién sacia el hambre de una piedra que se alimenta de cielo?

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H0*0/I+&)&J0*5)%0/0*&/)(().+ Cuando calle la música allá afuera quedará una polilla en el piso del baño, a oscuras y difunta.

Quedará su cansancio dando vueltas en el aire como el eco de los que mueren: chocará contra el vidrio de la ventana, desesperado por volver al silencio de la mañana, cuando los hombres siguen dormidos sin hablar y se puede existir.

Ya para entonces será la casa inútil. ¿Quién querrá imaginar si ya no hay por qué?

El espanto de lo pensable dejó manchas junto a la puerta y la promesa de que no volverá.

Disfrutará en otro mundo su alergia al bullicio, junto a cometas que oirán callados su propio zumbido, para saber por dónde volar.

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Vislumbra el calor mío de mil cenizas allá al nal de mil entrañas craterizadas, ¿quién habrá de oírlo todo en lo vasto de la nada que habite mi congelamento fundiendo manos con el adiós de lo vivo? ¿Cómo habrás de oírlo?

A los pies de los cerros veré llorar el potencial de lo olvidado en tu despojo — del hijo tuyo, salado de mar estéril, de la hija suya, que morirá soñando nieve — todo colgando en bocas que pudieron abrirse, mas tragarán cerradas la sequía venidera hasta ver al hoy marchito.

Fruto de mi vientre bendito… mas padre ruin de mi viudez. Cabalga, vaquero necio, a lomo de rascacielos hasta erguir, piso a piso, Babel orgullosa que a un escalón es metal, y al siguiente ajenjo triste, como ilusión que se hundirá bajo las placas;

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torrente del n, que ahogarás más que la casa, más que la calle, más que al hombre… as xia el susurro corto de quien fuiste y el de quien pudiste conocer: pero en el fondo, con adiós entre los labios, te abrazaré yo, tu campo madre.

Bajo Pompeya humanizada, degradaré el error cometido tragando el ser entero hasta la esencia; y de vuelta en la cuna, te permito imaginar lo que no hemos de vivir.

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K(&7)9+&0%&0(&65:*)( Apenas me he dado cuenta del paso que ha empujado la piedra al cruzar el umbral.

Me acusa solamente el maullido de un gato que corre hacia lo oscuro sin saber que yo debo seguir el mismo rumbo para llegar a casa y mira atrás con ganas de que sea cierto que ya no estoy, que no le sigo entre las ruinas, y que soy un pobre intento entre los nombres que se quedaron entre años que entrelazan los viejos sin recordar lo concreto. Quiere, y no le culpo, que me haya hecho sólo repetición de hombres que pasaron y son sepulcro y ya no peligro; que sea el que discute con gritos y llore con culpa de haber gritado; que sea discordia y discordancia para dejarme en ridículo.

En esos leves pasos de nube

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está la burla de que yo soy el concreto y el porte tosco de espalda de mi padre, tan su cientemente tosco para privar de sueño a lo que debe descansar bajo la luna en este sendero sin luz, todo por el baile humano de un paso que ha empujado la piedra al cruzar el umbral.

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!)&J)5J) Han olvidado el nombre, el suyo, el de tu angustia y preguntan por él –oh, viento– confundidas, tus mejillas saharizadas.

Es el cauce, aquel vaivén tuyo, el de los días, que no ha osado ver afuera en el camino de la pampa. ‘¿Dónde vaga la noche sin estrellas?’ grita a mí el yo de tu pupila, mientras agarro entre dientes (más y más fuerte) la carne de mis rezos: anhelo de ser cristal que re eje entre tus ojos el calor de tu aridez; verte descubrirlo.

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L+/I0#"0M)8 El amor de mi vida es un Halloween, primero mío, incontable tuyo, traje de niños de noche de Octubre.

Llegamos a casa mimos hastiados de disfrazarse de un silencio adulto.

El amor de mi vida es vivir Fiestas conociendo su tragedia secreta.

En alba del Enero ver la sombra de primera Fiesta que pase sola… cerrar los ojos en comprensión muda de que lento morimos (por fortuna) en andar donde cada noche cuenta.

Son ustedes cena de amor ardiente que duele. ¡Basta ya, tictaquicardia basta ya! y haz vigilia hasta bastarte con la luna última, luna sola que da cuerda a esta luz de medianoche.

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H+*5"*&.0&%">+ No hay nada más aburrido que ser el niño en ansiosa espera de un juego coherente a su porte de adulto.

Ya la lucha de usar traje es soñolienta huella sobre resbalines secos, ¡tan secos!, donde nadie se desliza.

O jo de niño: no llores harto de nuestra tela gastada — somos sólo las piezas de un puzzle abandonado en un cuarto de grandes.

Seremos, congelados, actores sin ganas que no disfrutarán la escena hasta jugar de nuevo en el patio a que somos niños.

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N)5" Me quedo contigo en este campo ante-palabras y sirves lenta merienda, nueva, que con ardor a nuestra distancia la hará un abrazo estrecho.

Congelo allí serenidad, preso en el ronroneo de tu cosido e imaginando poco, aún menos que poco de un telar entero de bendiciones.

Pintará la tinta de mil plumones al corcel fuerte de un cumpleaños en que descubra, por n, la dádiva grande de tu ser.

Imaginar esa brisa… la de las velas de un barco en que seguimos rumbo al alma, cosiendo el mundo en un silabario a medio aprender allá en el patio entre trinos de ave — Cantan por ti y ganan nombre de niño que corre adulto a tus brazos con anhelo de escucharte.

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L".+&86)#0 Soy otra pieza de la ciudad que respira el choque de clavo con tuerca, uña con diente, sol con acera, corazón con silencio, en este bosque grisáceo sin más ruido que el hambre de tragarnos completos en su insulsa rutina, de empujarnos a sus fauces hasta ser polvo del tiempo; pero has vestido las calles y el sol ota llovizna dulce con luz de color nuevo.

Tu sonrisa neoescarlata alza edi cio sobre rincones carcomidos – cuando paseemos por la costa miraremos hacia los cerros y estarán nuestras caricias cavando vías, carreteras, por las que será transeúnte el mañana.

Ahora soy ave hecha de hojas, de cuadernos y recortes y recuerdos y papeles con nombres

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y retratos con pena y diarios con fechas, que recoge entre las plazas las ramas del ayer para armarnos un nido suave, donde hacer hogar tranquilo hasta caerse la luna.

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O0%)/"5"0%9+ ‘Days and months are travellers of eternity. So are the years that pass by.’

Bashō

Cuánto te he odiado, dicha de mi vida, para venir a amarte como quien nace de nuevo.

Vengo a verte, hediendo a camanchaca de un sueño que me recuerda que existe la costa en Iquique.

Valentía de masticar la bandera hasta hacerla polvo…

Ya no existirá la patria: ya no existe la patria, sólo la tierra de alegría de ser libre en la orilla.

Grano de piel en grano de arena en grano de tierra en grano de vida, la ín ma pizca en que me desenvuelvo de repente.

Todos los miedos son peregrinos en dirección al espejo del océano. ¿Podrán ver mis miedos su propio rostro o no habrá nada en absoluto – o más bien todo lo que son las nubes?

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La vida no es un grano de arena: la vida es un grano en la playa en el grano de arena de la playa dentro del grano de arena. ¡Qué grande es el espacio último, el campo entero arropado en la ultramar, donde vive el anhelo esperando su viaje!

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,-.%(#/0$0#12"& Agradezco a muchas personas por inspirarme a escribir estos poemas.

A mis profesores escolares y universitarios. A Juan José Podestá, por coincidir involuntariamente conmigo después de años e inspirarme a escribir más. A Ricardo Espinaza por nutrirme de literatura y creer en mí.

A mis compañeros de universidad y a mis amigos de la vida. A Rachel, Gazpar, Jesús, Fernando, Sabrina, Anaís, entre muchos.

A Joaquín Osses por ser mi mano derecha, izquierda, dos oídos atentos y unas palmas muy entregadas a aplaudir.

Por toda la fe.

A mi familia entera por todas las cosas que existen dentro, fuera, cerca y lejos de los poemas.

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Iván Scopinich, tengo 21 años y soy estudiante de Pedagogía en Lengua Castellana y Comunicación. A veces escribo, a veces pinto.

Lo que suelto, lo comparto a través de Instagram, como @sisenavi.

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1, A menudo imagino sentarme allá arriba Temblor benigno de sueño Ansía el ín mo La trenza cuyaca Aves y n Los extraños Derecho a permanecer callado Arrullo de terraviuda El gato en el umbral La pampa Nocheviejas Dormir de niño Mami Nido suave Renacimiento