EL MARQUÉS ILUSTRADO #7 Cerro de Pasco, Enero, 2021

REVISTA DE CULTURA Y OPINIÓN

EL MARQUÉS ILUSTRADO N°7 - Enero del 2021 - Cerro de Pasco

un vistazo al pasado Bautizo en Chaupimarca

Sálvese quien pueda Fotografías

las ideas muertas de los partidos políticos Por Giancarlo Morales Pérez

EL TERRORISMO DE LOS MEDIOS Por Dorothy Guerra

EL ROCK PARTE 2 Por Giancarlo Morales Pérez

MÚSICA

LIBROS CINE

SECCIÓN DE CREACIÓN LITERARIA

Redington´s Scenes In Paul Clifford byPollock

e d i t o r i a l S olo con la pérdida física de Carmelo Valdez Pulido, "Guardián Cerreño", decenas de homenajes se han celebrado y no han faltado quienes acertadamente opinan que el reconocimiento en muerte no vale tanto como el en vida se les da a los que con su voz forjaron y retrataron orgullosamente la realidad de su pueblo a través de su propia música. Es tiempo de que instituciones y oficinas culturales se tomen en serio el potencial del arte salido de estos rincones y procuren realizar el hasta ahora frustrado proyecto de consolidarse como una industria cultural que no olvide a sus escasos hacedores.

Quienes sí se rinden homenaje hasta ellos mismos son los que se imaginan dignos de recibir la confianza ciudadana. Me refiero a quienes gozan de la popularidad y la desperdician balbuceando incoherencias en sus mítines con su chiste de mal gusto por debajo. Es que a pesar de todo, y aunque lo olvidemos, somos ciudadanos y tenemos el aparente derecho de escoger y tomar parte en algunas cosas.

Y es cierto que el asunto no consiste simplemente en votar por un caballo electoral cada 4 o 5 años en esas urnas inciertas y pensar que hasta ahí llega nuestro poder como hijos de una nación. La ciudadanía se podría ejercer más activamente si se superara el temor generalizado a asociarse con los demás. Pero como ese es un trabajo demasiado tedioso para muchos de nosotros, dejamos que algunos pocos se apoderen de los mecanismos de gobierno y dejamos que impunemente y en nuestras caras desborden todo a su antojo. Es momento propicio de cambiar estas cosas.

Ahora que sabemos que quienes nos encabezan solo son expertos en organizar fiestas de mal gusto con servicio de catering, mariachis y cerveza gratis para todos, queda la tranquilidad de saber que podemos hacerlo mejor que ellos que no enseñan ni aprenden nada ya y colman con sus discursos baratos y celebraciones desbandadas.

Quienes se sienten con la fuerza y la certeza de ser los que dejarán su nombre ligado a su creación: manos a la obra. Sepan que los que parecen llevar la delantera lo lograron a través del engaño y no del talento finamente ejercido. Únicamente de ustedes saldrán los buenos monumentos y las grandes soluciones verdaderamente importantes.

Solo nosotros, que sabemos bien el sabor amargo del agua que tomamos diariamente, el hedor insoportable del charco que pisamos y la tristeza absoluta que nos contagian nuestras agrietadas calles, solo nosotros que sabemos por qué grita desesperadamente nuestra vecina, solo nosotros sabremos por dónde empezar cuando queramos construir o reconstruir de una vez nuestro querido pueblo donde deberíamos vivir bien y cada vez mejor.

Porque después de despotricar desde la furia contra nuestras lamentables autoridades y sus burlas, después de desfogarnos en nuestros debates sobre la mesa, después de maldecir el momento en que uno así nos gobernó, después de toda la cólera tendremos que por fin ponernos a trabajar juntos.

©edicionesdelmarqués

EL MARQUÉS ILUSTRADO REVISTA DE CULTURA Y OPINIÓN N°7 - Enero de 2021 - Cerro de Pasco COMITÉ EDITORIAL

DIRECCIÓN GENERAL: H.D. Chávez, DIRECCIÓN DE PRENSA: Giancarlo Morales Pérez, REDACCIÓN: Luca Prodan, Facundo Cabral y Guisseppe Brichetti, CORRECCIÓN DE ESTILO: Carmen Aire, DIRECCIÓN DE ARTE: Bényamin Bao, ASESORÍA LEGAL: Gina Berrios Halcón, ASESORÍA ESPIRITUAL: Dra. Yénésis Estrella OFICINAS PRINCIPALES: Grau 351 - Marqués 141 - CORREO ELECTRÓNICO: elmarquesilustrado@gmail.com

Editado en Cerro de Pasco, Pasco, Perú

CHAUPIMARCA CERCADA. La Plaza Chaupimarca es una herida que no cicatriza. Ese insigne espacio ha sido arrebatado, destruido y secuestrado por una supuesta reconstrucción que no da señales de avance. La Casa Vegas, después de que fuera impunemente incendiada, es ahora un cascarón precario bien pintado por las fiestas del Bicentenario. Las casonas abandonadas del contorno, que fueron maquilladas para la celebración, son gran ejemplo del "por fuera flores, por adentro temblores".

CONTENIDO: EDITORIAL, página 2.

SÁLVESE QUIEN PUEDA, página 4, 5 Y 6.

UN VISTAZO AL PASADO, página 5.

LAS IDEAS MUERTAS DE LOS PARTIDOS POLÍTICOS, página 7.

EL TERRORISMO DE LOS MEDIOS, página 8.

EL ROCK (PARTE 2), página 9.

LA BIBLIOTECA DEL MARQUÉS, página 10.

ALTA MÚSICA, página 10.

CINECLUB PASCO, página 11.

SECCIÓN DE CREACIÓN LITERARIA, páginas 13, 14 y 15.

Sálvese quien pueda

Fotografía: H. D. Chávez Cerro de Pasco, ciudad con un importante movimiento comercial, estará paralizada por estar en el nivel extremo entre las regiones afectadas por el COVID-19. Con la falta de agua potable, la invasión de perros callejeros y el abandono de la salud mental, la llegada de la segunda ola solo es la cereza del gran pastel fatal.

UN VISTA Z O A L PASA D O

Fotografía: Raúl Chávez Célis - IMPRENTA CHÁVEZ Fotografía del año 1962 tomada al frontis de la Iglesia de Chaupimarca después del bautizo de una menor acompañada de sus padrinos, padres e invitados ilustres de la Guardia Civil y Guardia Republicana.

En el presente, el confinamiento por el mortal y famoso virus sigue siguiendo y amenaza con extenderse debido al agravamiento de la segunda ola...

Fotografía: H. D. Chávez

Fotografía: H. D. Chávez

Fotografía: H. D. Chávez

LAS IDEAS MUERTAS DE LOS PARTIDOS POLÍTICOS

F

Por: Giancarlo MORALES PÉREZ

ue una sobredosis de vergüenza ajena ver el debate que sostuvieron las candidatas al congreso del Perú por la ciudad de Lima Sigrid Bazán de Juntos por el Perú de Verónica Mendoza y Rosángela Barbarán de Fuerza Popular y la Señora K. Fue sorprendentemente triste ver a dos jóvenes debatiendo sobre temas intrascendentales y domésticos, propuestas sin una proyección geopolítica o social que haga crecer la influencia del Perú en el mundo que en estos momentos está pasando por un proceso de cambio de paradigma y la lucha de dos bloques económicos que pugnan por ser las potencias hegemónicas del mundo.

Sigrid Bazán, típica representante de la izquierda del siglo XXI, plantea soluciones fantasiosas y fuera de la realidad.

Como si el estado peruano, fagocitado por la corrupción hace décadas, estuviera preparado para las “brillantes” propuestas que siempre se quedan en el qué y nunca explican el cómo se implementarán en medio de una seria crisis institucional.

Sigrid Bazán, a pesar de ejercer el periodismo, pareciera vivir en un mundo paralelo y ficcional lleno de buenas intenciones pero cero estrategias. Incluso el plan de gobierno de Juntos por el Perú es una larga lista de buenas ideas pero ninguna estrategia. En la parte de salud y educación anuncian que coordinarán mejor con los gobiernos locales y regionales sin saber que estas entidades siempre están pobladas por gente de dudosa calidad profesional y que llegaron a esos cargos por hacer campaña para el reyezuelo de turno que guía los destinos de distritos, provincias y regiones.

Si Sigrid Bazán es fantasiosa, Rosángela Barbarán resulta insoportable repitiendo hasta la náusea que la Constitución de 1993 convirtió al Perú en un país “próspero”. Los que oímos a esa afroperuana tan suelta de huesos repetir esa mentira difundida en las escuelitas políticas de la señora

K, nos quedamos estupefactos ya que la señorita Barbarán llama prosperidad al populismo fujimorista de los 90 donde pululaban los programas sociales llenos de ciudadanas manipuladas por el dictador Alberto Kenya Fujimori Fujimori.

Solo bastó la mediana crisis asiática de 1998 para darnos cuenta que el Perú jamás fue próspero con la Constitución de 1993. Los peruanos no cambiaron sus niveles de vida sino que tuvieron más programas sociales. Los países prósperos de verdad, los del primer mundo, sufren crisis económicas, caídas de bolsas de valores pero jamás dejan de ser países ricos a diferencia de nuestra prosperidad falaz que fue derrumbada por una gripe en el mercado asiático.

La candidata por el fujimorismo Rosángela Barbarán no solo peca de fantasiosa defendiendo la constitución de 1993 sino creyendo en la Señora K, la líder de una organización delictiva que se inventaba rifas y cenas para poder sostener en sus libros de cuentas todos los montos negros que habían llegado desde el Brasil y eran de la empresa Odebrecht, quien habría dado más de un millón de dólares a la campaña perdedora de la señora K. Ese es el panorama político en el Perú dos jóvenes que deben aspirar a ser la renovación de la podredumbre se hunden en sus respectivas e inaguantables fantasías y defensas cerradas a sus ideologías muertas y sin sustento. Se diría que fue el debate entre dos parlantes que repetían su monserga partidaria alejada de la realidad nacional e internacional.

Gane quien gane, sea de derecha o izquierda, al Perú le esperan 5 años más de galopante decadencia. Mientras tanto, el Imperio Comunista Chino penetra nuestra economía y los imperialistas demócratas nos siguen utilizando como papel desechable.

EL TERRORISMO DE LOS MEDIOS

E

Por: Dorothy Guerra

l espectáculo de la tragedia, difundida ampliamente por la televisión, radio y redes sociales, interesa a quienes nos quieres asustadizos y quebradizos. En todos sus detalles, la violencia se exhibe libremente en las pantallas: no hace falta sino categorizar la temática de los programas de unos cuantos canales recurrentes para descubrir que en la gran mayoría lo que se termina viendo tiene que ver con la muerte, delincuencia, infidelidad y descontento. Por su parte, en un rápido vistazo a las publicaciones en los grupos de las redes famosas descubrimos que también la temática oscila por el terreno de lo fatal en ocasiones gráficamente explícitas.

espíritu perfeccionista ni personalidad. Huya de esos comunicadores que apelan a lo grotesco con sus insulsas palabras.

A pesar de que la labor del periodismo consiste en generar información, eso no significa atiborrar de información al receptor sino darle extractos adecuados y claros que le ayuden a tomar mejores decisiones. Sin embargo, ahora existe una tendencia a hacer un resalte en lo visualmente negativo. Videos de robos, accidentes, información tendenciosa y fake news abundan con el fin de generar zozobra e incertidumbre. Está claro que aunque pretenden informar disfrutan demasiado haciendo hincapié en lo trágico.

En resumen: filtra los canales basura de tu cabeza.

Consume y busca cada vez canales de información que te sean útiles y no invasivos ni insignificantes. Si eres afortunado de contar con el acceso al ilimitado campo de información que es la internet, aprovecha y busca mejor y más tipos de información. Si eres de los que no se conforma con consumir, puedes crear tu propio canal y crear una comunidad que comparta tus intereses. Los canales independientes se abren cada vez más y es lo más justo cuando se trata de mantener una red de contactos, información y retroalimentación saludable.

Aunque es cierto que esta perversión de los medios es crónica, es responsabilidad y deber nuestro evitar que los niños y jóvenes consuman este tipo de programación dañina para la susceptibilidad en desarrollo. En general, por el bien de la salud mental se debería fomentar una cultura que evite que programas y publicaciones basura infecten la atención del público.

Peor aún, en esta temporada de encierro el consumo de publicaciones aumenta y es ocasión para los creadores de material basura de hacerse un espacio en la cabeza de muchos.

Exhortamos a que se examine la calidad de todos los programas que se consumen para evitar los que no aportan nada útil con sus discursos. Aunque duela, casi todos los periodistas locales merecen ser ignorados. No poseen

Informarse, que es tan necesario, es difícil cuando en los medios pululan los que simplemente comunican pésimamente y en el peor de los casos a su antojo y conveniencia. Por fortuna, existen casos excepcionales de canales independientes que procuran mejorar la calidad de la información que se emite. Es necesario que identifiquemos esos canales de información útil para darles la retroalimentación y el sustento.

Evita que los niños consuman malos programas. En su lugar, fomenta el consumo del cine y la lectura. Esos dos campos, un poco subestimados, son una delicia enorme en cuanto a información interesante y detallada se trata. Leer te da lotes y lotes de información interesante y de muchos tipos. Tanto como leer, ver cine te ofrece historias geniales que te dan muchas enseñanzas y te ayuda a empatizar con la humanidad protagonista.

Si bien a veces la realidad puede parecer bastante triste y fatal, parte de nuestra salud mental es superar con fortaleza los malos episodios. No podemos permitir que se ejerza el terrorismo a través de los medios, ni que cientos de engañosos creadores de contenido aprovechen impunemente nuestra atención para inocular el miedo y fomentar la ignorancia relajada.

Fotograma de "2001: A Space Odyssey" de Stanley Kubrick

EL ROCK ESE GRITO SILENCIOSO QUE TIENE MILLONES DE AÑOS PARTE 2

Por: Giancarlo Morales Pérez

E

n 1492 los seres humanos se volvieron a encontrar. Los migrantes que habían escapado a través del estrecho de Bering se reencontraron con la rama familiar que decidió quedarse en “los viejos continentes”. El choque fue brutal.

Sería indescriptible narrarles qué sucedió en esos momentos tan traumáticos e importantes para nuestra especie. Solo resta decir que la familia separada hace miles años no se reconocía. Ambas partes creían que eran seres de otra especie, de otra factura, lo que desató una violencia inenarrable, pero también un mestizaje de culturas nunca antes vista en la historia humana. Al lado de la muerte iba la vida rescatando todo lo que la primera destrozaba con el intercambio de bacterias y armas de distintas facturas.

Mientras en el crisol de la historia se fundían nuevas culturas, los europeos esclavistas y comerciantes decidieron por obra de la crueldad agregarle un ingrediente más al material que venía fundiéndose. El africano que había decidido quedarse en su continente hace millones de años no esperaba que la reunión con sus primos europeos y americanos fuera a ser tan brutal como fue. Cazado como un animal de presa, incluso por otros africanos pertenecientes a reinos más civilizados de ese continente, encadenado a un estrecho rincón de la apestosa y mohosa bodega de una nao holandesa o inglesa, viajó sometido a través del Atlántico.

Cuando decimos “viajó” tan sueltos de huesos no debemos olvidar la traumática experiencia del viaje. Muchos murieron antes de llegar a los puertos del nuevo continente, la inanición había hecho presa de sus debilitados cuerpos, el miedo de no saber qué harían con ellos mató a muchos más. Mujeres embarazadas daban a luz en el barco en medio de terribles tormentas. Los recién nacidos terminaban siendo arrojados por la borda y sus madres muriendo de la tristeza, el desangramiento uterino o la infección galopante que conquistó y sometió sus cuerpos que murieron sin la mínima ayuda o consuelo.

La incontenible e indescriptible bestialidad de los seres humanos contra otros miembros de su especie se desató vertiginosamente durante siglos. Los pueblos oprimidos del continente parecieron reunirse no solo en torno al odio visceral al amo esclavista sino en torno a sus costumbres. Los africanos nostálgicos extirpados de su continente comenzaron a fabricar tambores tocados tan deliciosamente al ritmo de los corazones atribulados y llenos de pena por la tierra perdida, por la madre y los padres muertos, sobre todo por la incertidumbre del día a día.

Pido al lector que se meta en la piel de esos seres humanos y piense cómo era la vida del esclavo que no sabía si al final del día iba a morir víctima de la psicopatía de sus verdugos. Los más valientes lograban escapar y se internaban en las junglas de todo el continente.

Desaparecían en los pantanos de los deltas de los grandes ríos norteamericanos y con viejos troncos fabricaban tambores que se convirtieron en un medio de comunicación. No entre ellos, sino con el continente perdido esperando que la madre África, madre de todos los seres humanos, los oyera para que sepa que sus hijos jamás se olvidaron de ella, que seguían bailando con el ritmo vertiginoso de los troncos secos y los pies sobre la tierra.

Estos rituales iban acompañados de cánticos en las viejas lenguas que estaban ligeramente pintadas con el idioma de los esclavistas. Los cantos eran reclamos y preguntas a sus dioses por el abandono al cual los habían sometido. Con tristeza y profunda melancolía preguntaban a los “orishas” qué mal habían cometido para dejarlos caer en las garras de esos demonios blancos que les habían quitado toda la humanidad incluyendo a sus mujeres que, violadas, comenzaron a parir niños mezcla de europeo y africano.

Los puritanos luteranos esclavistas que conquistaron la parte norte del continente americano creían que los pueblos originarios de esta parte de la tierra eran seres inferiores que no alcanzaban el estatus que ellos tenían y que tal vez jamás se podrían civilizar. Por ende comenzó un exterminio imparable con esa excusa y consigna. El asesinato se extendió más allá de las trece colonias originales y llegó incluso a las fronteras con el Imperio Español en cual se practicaba un mestizaje soterrado pero vertiginoso. Después de todo los españoles también eran producto de la mescolanza de los pueblos godos con romanos y mucho de los pueblos moros del norte de África que llevaron a la península ibérica instrumentos musicales maravillosos como el laúd, dando paso a la creación de la vihuela, un instrumento que más tarde evolucionaría en la guitarra española, la guitarra clásica que los europeos trajeron al continente junto con pianos, pianofortes y órganos.

A diferencia de los puritanos del norte del continente, los españoles dejaron a los pueblos originarios empaparse de la cultura europea.

Así surgieron fenómenos tan grandes como las escuelas pictóricas del Cusco y Quito. Los monjes católicos, escasos de personal, decidieron también enseñarles a los “indios” la ejecución de instrumentos musicales europeos. Se gestaban nuevas formas de arte.

Los puritanos luteranos, ya liberados del yugo británico arrebataron las tierras del recién nacido México. Los esclavos africanos con sus cánticos de libertad y fuga se encontraron con la guitarra española o clásica y los pianos. Muy pronto se comenzaría a gestar el género musical que conquistaría el mundo y empaparía todos los pueblos con su ADN de libertad y rebeldía. El rock estaba tomando su forma moderna, la forma con la que describiría los horrores de la esclavitud, la persecución y la segregación de los afros en todos los EE.UU.

A afro jazz band

L A BIBLIOTECA DEL MARQUÉS

“Jardines de Kensington” Rodrigo Fresán 2003 Novela, Ficción

“Teoría Pura de la República” Antonio García-Trevijano 2010 Política, Democracia

ALTA MÚSICA

“Flamingo” Sean Nicholas Savage 2011 Folk, World, Pacific

“Manifiesto” Victor Jara 2016 Folk, Nueva Canción

“La Zorra Zapata” La Zorra Zapata 2020 Indie, Pop

“Posguerra” Dafne Castañeda 2020 Electrónica, Alternativa

c i n ep a c l u b sco

“El motín de la Bounty” Frank Lloyd 1935 Aventura marina

“Alias 'La Gringa'” Alberto Durant 1991 Drama carcelario

“Rumores de guerra” Errol Morris 2003 Documental, Política, Guerra

“13 Tzameti” Géla Babluani 2005 Drama Psicológico

SECCIÓN DE CREACIÓN LITERARIa

Albert Estrella Ureta, acaba de lanzar "Doggy Style" su más reciente producción literaria.

Elogiando la elección de tan confortable posición poética, les dejamos una muestra de lo que encontrará o dejará que le encuentre ahí.

P O E M A CO R R EG I D O E L A Ñ O D E L A PA N D E M IA Quiero empezar el año cuando me dé la gana de enumerar días sucesivos uno tras de otro en fila india quiero… es muy posesivo, mejor quiero que me quieran más que el año pasado vivir día a día hasta que el sueño se cumpla o me despierte dentro de un ataúd con ganas de querer vivir otra vida más o menos parecida a la vida que ya no recuerdo como si esto fuera un video game y le das play y tienes más vidas porque comiste más hongos verdes o porque juntaste tus cien monedas de oro… quiero llamarme Mario Bros, Mario Vargas, Pedro Pablo menos Albert Más Alberto quiero que me indulten y me den el estado gracia poética para tomarme selfies en medio de la UCI como si no hubiesen pasado más de 20 años de sangre derramada quiero decir que este poema fue un error un daño colateral quiero… mejor i want… mejor aguanto el mundo porque mi nombre es atlas y no tengo el cuerpo atlético de cuando la universidad y el pan con té y las chelas heladas y los muslos sobre un prado verde como si en este momento me apropiase de un verso de Miguel Angel Zapata y de Antonio Cisneros depende de lo que haya en el verde prado o si unos muslos o si un perro negro quiero continuar, pero no tengo versos sino, más prosa, más prozac, más cafeína y medio panetón sobre la mesa, sobre el cual se ha posado una mosca para recordarme que todo se corrompe…

EL CIELO DE DIOS NO SE ESCRIBE SKY El cielo de dios no se escribe sky Degollemos la palabra cuello hasta encontrar en ese corte en esa herida una cabeza que piense en ese mismo degollamiento degollemos el cuello de botella por donde se aglutinan estas palabras como coágulos que contienen la hemorragia pero te vas a desangrar incluso mañana cuando ya no estés la poesía es libertad dicen pero también dicen que la poesía es una cárcel del lenguaje donde Pizarnik no sale sino en forma de la pluma de un pájaro desplumado de su ser y ese pájaro ahora mismo se posa sobre su significado transparente como el aire pero que en realidad es una rama del árbol que tiene su raíz en el cielo de Dios y el cielo de Dios no es azul ni tiene nubes me retracto; el cielo de Dios ni siquiera se escribe cielo en español ni ciel in fancais ni sky in English ni siquiera dios se escribe dios ni dieu ni god la poesía es una cadena perpetua y estás encadenado a un grillete y la llave es tu nombre original que no comprendes porque está en otro idioma entonces escribes y escribes, sin comprender hasta pagar todas tus culpas hasta que sea la rama la que se pose en el pájaro porque yo estoy muerto y Pizarnik es una pluma dentro de una jaula donde el ser yace desplumado

Giancarlo Morales Pérez. Miembro de la Sociedad NN. Periodista. Director del programa informativo "La Mermelada" nos deja estos cuatro poemas.

…la vida indecente de la muerte…

…la larga espera…

la lengua caudalosa y las palabras ahogadas la cadera del río cimbrándose bajo la muerte de un árbol Dios suele prestidigitar la muerte, la lengua caudalosa va echarse a llorar sobre el pecho desértico donde las raíces cuentan sus largos viajes de savia, ha morir donde la oscuridad ilumina ha morir…

Hasta que los cuerpos se pongan verdes imagina que el humo no ha estado en mis pulmones y cómeme con la cara de la tarde celebrando en tu vientre haciendo cuerdas de tu lengua haciendo lengua de tu alma hoy el sincero sonido eyacula esta historia

Cuando la muerte se hace fiesta…

…el efecto ya se fue

adentro hay cadáveres conversando ese silencio guardado en sus bolsillos ese hábito de sentir nada ser la piel desollada de la calle bajo la lluvia

la sombra impronunciable resbala la garganta por el abismo quejándose va la sonrisa de la mañana lavándose el rostro en cemento

(SIN TÍTULO) Por: Brunno

Te cuento algo que me ocurrió cuando estuve inundado hasta los tobillos, agua y tierra, algunos grillos; pero el olor era inevitable, olor a tierra, como la tierra que te vuelve a la tierra cuando ya no puedas ver con los ojos; inevitable y natural. Pero llovía como lágrimas de abandono, en silencio, pero abundantes; abrí la puerta para sacar a empujones el cielo en el piso. Estaba oscuro y me alumbré con el teléfono. Entonces la noche apareció, una anciana que sabe de todos, que no habla tu idioma y no ve con tus ojos, ciega, mojada, pero cierta; -seguro es el castigo de Dios- decía. Me quedé en la puerta mirando el profundo blanco de sus ojos y creyendo en Dios, mi escoba no supo mirar y empujo el agua hacia la anciana, que al instante desapareció...

Suburbio i r r e a l Por: Alyssa Cruz Bravo

H

ace muchos años, en la ciudad de Cerro de Pasco, para ser exactos, el 11 de junio de 1964, sucedió uno de los acontecimientos más impresionantes e importantes de la historia. Una nave con el nombre de FATECA cayó en lo que ahora es denominado el distrito de Huayllay; pero, ¿cómo es posible que la urbe de este país nunca se enteró sobre este suceso?

Deplorablemente, tengo la respuesta precisa. Esta pequeña metrópoli, pero con gran potencial, siempre ha vivido a sombras de su país, cual entenado pide un poco de atención, cual mendigo pidiendo un poco de pan; pero, aun así, sigue viviendo y habitando almas.

En mi infancia conocí a un anciano que presenció este histórico hecho, las características de este hombre eran excesivamente peculiares. Magno representante de “Los Alpes Andinos”, tuve el agrado de escuchar cada una de sus pintorescas anécdotas e imaginar cosas inefables. Para este anciano aquella tarde fue de gran escepticismo; aquél hombre caminaba por los cerros de Colquijirca, escribiendo fechas, préstamos y acontecimientos importantes en su diminuta agenda, cuando de pronto, escuchó un sonido estruendoso, alzó la mirada y vio como una gran nave muy parecida a una rosquilla venía del sur. Siguió a la nave con la mirada y vio como caía de a pocos. Cuando vio que esa nave había desaparecido por completo, sintió el suelo temblar como si el mismo Osiris saldría a devorar a su rebaño; pero, a pesar del gran desasosiego que emanaban sus cinco sentidos, este hombre no se quedaría con las ganas de saber el destino de aquél búnker volador o quiénes venían dentro, así que decidió ir. Tal vez sería la decisión más ingenua que hasta el momento había tomado, pero el espíritu aventurero fue más grande que la razón.

Abandonó a su rebaño, y enrumbó al supuesto paraje. Este hombre tenía tanta convicción de su profecía, que el trayecto de por sí no lo afligía. Él no podía creerlo, era verdaderamente inmenso. Tan grande como sus tierras, corrió hacía la nave y tuvo que escalar para alcanzar el portal. Abrió dicho portal y quedó pasmado, en estupefacción corrió hacía los controles como un niño mirando dulces, con mucho cuidado empezó a leer las letras que pertenecía a cada botón, pero no estaban escritos en inglés, ni ruso, ni mucho menos español.

Cuando miró atentamente con esos anteojos más dobles que cola de botella, pudo darse cuenta que estaban escritas en quechua, ¿acaso estos seres extraños tendrían una afición por la Sierra peruana?

Por casualidad presionó un botón y de inmediato salieron hologramas de un aparato en forma de tubo, cuando este anciano se detuvo a observar minuciosamente, se percató que había muchas anomalías fisiológicas en esos seres. En aquella cinta pudo observar la creación de aquellos, llenos de vigor y una apariencia aterradora. Con tanta intriga empezó a recorrer el dichoso bunker. En los pasadizos veía humanos embalsamados en cápsulas. Aquel anciano ya no podía más. Ya era de noche, imposible que fuera a casa, no podría ver el camino y corría peligro de caer a un abismo.

Decidió pasar la noche en aquella escalofriante rosquilla voladora; entre sueños empezó a alucinar como aquellos seres le regalaban oro y plata, aquellos llenaban sus bolsillos hasta que rebalsara; después de unos minutos este hombre se sintió intimidado y era imposible levantarse con todo ese aire pesado. Al abrir los ojos pudo ver a un ser extremadamente gigante. Su rostro estaba cubierto con un hiyab. El hombre, sumamente sorprendido y atemorizado, corrió sin detenerse. Ya en casa no pudo creer que seguía vivo, su esposa lo había recibido con el nuevo integrante de la familia.

Después de algunas horas pensó que era un buen momento para descansar. Se sacó el impermeable y se percató que estaba muy pesado. En eso recordó aquel extraño sueño, sí, aquél ser que llenaba sus bolsillos con oro y plata. Metió las manos a los bolsillos y sacó un trozo de vidrio. Sacudió el impermeable y al instante cayeron miles de pedazos de esta. Cogió la prenda y fue al lugar de los hechos. Esta vez más decidido a enfrentarlos, pero cuando llegó ya no había ninguna nave. Se percató que habían dejado muchas figuras talladas en piedra, inmensas rocas en forma de animales. Él pensó que era por el tamaño y el peso de la nave pero nunca supo exactamente cómo se formaron, empero de algo si está seguro y es que aquellos seres están al acecho para poder invadir este territorio.

Vilhelm Hammershoi Courtyard Interior at Strandgade Detalle de "A Roman Feast" de Roberto Bompiani.