El tiempo va a arrollar. La luz se obceca en registrar su densidad más fría.
En cada folio de esta biblioteca se diseca tenaz una jauría.
Humo sitiado, calendario azteca, atlas mustios de terca hipocondría, mundos que arrastran su mirada hueca Sobre las vetas de la estantería.
Y la poesía. Piedra que procura convertir en metáforas siniestras nuestros músculos plenos de tersura.
Ya alcanzan nuestra piel obras maestras que habrán de hacer su fiel literatura del trazo infiel de las miradas nuestras.
abril 25 BIBLIOTECA
ARRABAL
Son calles afeitadas a navaja, son noches desdentadas a codazos, son aves que devoran sus regazos, son cielos que la envidia descerraja.
Son cielos transmutados en retazos, son aves que resguardan la mortaja, son noches de la clase mediabaja, son calles que estrangulan con abrazos.
Hay un burdel en todos los rincones.
Hay un tugurio en todas las cabezas. Un arrabal en todos los pulmones.
Llegó el hastío, no llegó el asombro. Llagó el dolor, no regaló impurezas.
Muere la turba. No desprende escombro.
abril 25
CUMPLIMIENTO
Cruzando esta ciudad cruzando estáis mi vientre. Mi cuerpo es su calzada, los dos nos poseemos la quiera o no la quiera, me encuentre o no me encuentre.
Si la ofendéis a ella me resultáis blasfemos;
si vertéis en la acera vuestra saliva dura ensuciaréis mi médula, me dejaréis desecho, y cuando entráis al templo con la camisa impura irrumpís en la honda catedral de mi pecho.
Sé que nació en mi parto, que de mi carne mama y por eso perdono, dejo todo, la sigo.
Sé que habremos de arder en la misma alta llama, ya que somos cercados por un mismo castigo.
Y su perfil urbano, que es mi encefalograma, conmigo acabará cuando acabéis conmigo.
23 abril 25
Dígame un color. El verde. Otro. El verde. Una parte de la casa. El aire.
Una pregunta. La pregunta. Un escritor. El misterio. ¿Qué asocia con un pájaro?
El misterio. ¿Y con un pájaro?
La infancia. ¿Y con el césped?
La infancia. Dígame un color. No lo sé. Un país. Casi todos.
Una enfermedad. Todas salvo la mía.
A qué ha venido aquí. Las... ya sabe, las... qué le voy a decir, ya sabe, lo de siempre.
Un instrumento de cuerda. El pentagrama.
Una parte del cuerpo. Los pulmones.
Una parte de la casa. El deterioro.
¿Un motivo para vivir? Alguno, el deseo.
¿Una enfermedad? La enfermedad.
¿Una cita célebre? “Claro que sí”.
¿Un motivo? Para morir. ¿Un motivo para morir? Ninguno, tal vez. El deseo.
23 abril 25
Muy buenos días, descoordinación, gracias por enseñarme que la mano derecha nunca sabe lo que la izquierda ignora,
oh gracias, tonelaje del instante, por poner en un plato de la balanza el corazón y en otro tu colección de péndulos usados, ¿qué tal estás, conciencia?, hace ya tiempo que no sé de ti, ¿sabes quién soy?, ¿recuerdas una suma de yoes repetidos hasta el cero?
¡Buenos días, ridículo!
Gracias por regalarme estos ropajes para ensayar la náusea.
Y qué haría sin ti, mi insomnio, que susurras que ayer pasó hace tanto y pasó tantas veces.
Gracias, sentido, gracias infinitas, sentido del absurdo, por ofrecerme a veces un espejo en el que estoy yo mismo saludando y otras veces el docto microscopio de enfocar signos de interrogación que se intimidan, mudan, desaparecen.