La Sílaba 10 volumen IV

revista

LA SÍLABA

Núm.10 A. González E.

José Luis Ramírez Eloy Kaminski

Sandra Sandoval

Elizabeth Carrizo

Cuquis Sandoval Automatik Dargor

Pablo Díaz

Caro Villegas

Jorge Ibarra

Genaro Guerrero Sofia Maria

Vol. IV

SYLLABUM A este mundo aún no le queda claro que lo único que muchos podemos hacer es sentir nuestra propia vulnerabilidad latiendo en la oscuridad del universo, como un terciopelo agonizante. Como un órgano desconocido.

ABC Ch DEFGHIJKL Ll MN Ñ OPQRSTUVWXYZ. Escoge una letra como K. en el puente mientras observa El castillo sobrepuesto al fondo lejano, y nómbrate.

Ya has entrado al reino de los espejos.

Aquí soñamos con que todos vamos a bordo de una nave espacial cuya misión no es otra más que componer sagas en estilo elegante.

Completamente abandonados a la escritura, pero con un único problema; el papel se acabará pronto. ¿Sabremos contentarnos con seguir pensando la historia cuando se termine el papel? ¿Podremos sostener las letras en la arena de nuestra mente? Mientras tanto nos desplazamos entre cuentos y poemas que son estrellas y galaxias. Entre cosas que pudieron no haber existido y, sin embargo, se han congregado. Cosas que existieron antes del papel, pero gestadas en el vientre de su presentimiento. Soñamos todos una saga que incluye a viajeros del espacio soñando que escriben.

EL GATITO ESPEJO

SYLLABUS El pando José Luis Ramírez

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Terremoto invisible

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Elizabeth Carrizo Catalán

Efluvios A. González E.

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Malas notas en el horizonte

Eloy Kaminski

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Manzanita Sandra Sandoval R.

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Mi chata Caro Villegas

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Mi pueblo

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Cuquis Sandoval Olivas

O ócio que habita em mim...

Onomatopeya Paloma

Sofia Maria

Jorge Armando Ibarra Ricalde

Guadalupe Genaro Guerrero González

Dos cuentos Oquedad

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Dargor

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Automatik

Transplante completo

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Pablo Díaz Varela

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EL PANDO José Luis Ramírez

Bajo la superficie, ahí es donde en realidad ocurre todo. No me malinterpreten; yo adoro el viento, la luz del sol, las gotas de lluvia cayendo desde mil millones de hojas, escurriendo hasta la raíz por entre mis cuarenta y siete mil tallos.

Mi nombre aquí, en Utah, es el gigante trémulo.

Soy un genet de álamos, más específicamente una colonia clonal de Populus tremu‐ loides; la genealogía en todas y cada una de mis partes puede extenderse hasta un úni‐ co antepasado común. Pando. La primera raíz, de quien todos hemos surgido.

Todos somos él y él mismo.

Demasiado literalmente, me temo.

Es esencial que me comprendan, no soy un bosque de árboles genéticamente idénticos; sino, un único organismo viviente con un sistema masivo de raíces interco‐ nectado bajo el suelo.

Mi peso es de seis mil seiscientas quince toneladas, mi edad ochenta mil años.

Permítanme profundizar un poco más sobre mí.

Crecí en condiciones ideales, frecuentes incendios evitaron que las coníferas colonizasen el área. Yo he sobrevivido creando estolones a partir de mis raíces luego de que los fuegos más violentos se hubiesen extinguido.

Los brotes terminan por convertirse en tallos adultos, por lo que no he debido esparcir mi semilla desde la última glaciación, evitando así el acompañamiento rival de álamos más jóvenes.

Debido a una serie de factores externos, mi supervivencia a largo plazo es incierta.

El pastoreo de ganado, la explosión demográfica de ciervos y la perspectiva inminente de un cambio climático radical pueden parecer la mayor amenaza. No obstante, son los factores internos, los que más me preocupan.

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II Deben creernos, estamos claros que sólo es posible enunciar lo que sentimos y pensamos en primera persona; sólo que, si nos permiten expresarlo con claridad, escapa a nuestra comprensión por qué el uso abusivo del singular en vez de plura‐ les más incluyentes.

Vale, lo pillamos, el sustantivo bosque es un nombre colectivo que significa árboles. Se refiere ya a un conjunto de individuos. Pero vean que es justo lo que nosotros tan vehementemente defendemos.

Somos individuos.

Nuestro nombre es legión, pues somos muchos.

Estos, nuestros cuerpos, no son los tallos de un colectivo.

Todos y cada uno somos un árbol individual, tenemos cada quien su propio tron‐ co anillado, o díganme si son idénticos los surcos en sus cortezas, si hay dos con iguales ramificaciones.

En verdad os digo que no los hay.

Cada uno de nosotros es único e irrepetible.

Cada ser piensa y actúa de manera distinta.

Cada quien toma sus propias decisiones.

Al terminar la transmisión del mensaje por entre las raíces, sobre la superficie puede escucharse el sonido suave tan característico de las hojas estremeciéndose.

III Superficialmente, pueden parecer seres quietos y solitarios pero, debajo de la tierra, la historia es otra. Sepan que los árboles hablan, comercian y hacen la guerra entre ellos.

Lo hacen a través de una red de hongos que crecen dentro y alrededor de sus raíces. Estas redes micorrizas comunes reciben azúcares y a cambio; los árboles pueden transferir agua, carbono, nitrógeno y otros tantos minerales a través de esta red de hifas subterráneas.

Una madre suministra nutrientes a retoños que están en la sombra para que tengan mayores probabilidades de sobrevivir, mientras un viejo moribundo vierte sus recursos para que los aprovechen sus vecinos más jóvenes y sanos. Si una plaga 6

les ataca, lanzan señales químicas que adviertan a subir las defensas.

No obstante, mejor andarse con cuidado.

Una orquídea puede enviar mensajes engañosos para robar los recursos a los árboles aledaños; mientras que especies como el nogal negro esparcen toxinas para eliminar a sus rivales.

IV De todos los futuros posibles, este es el mas atroz.

Pando solía ser centinela de la vida, era uno con nosotros y nos unía en él. Su raíz nos mantenía plantados a la tierra, protegiéndonos del desastre durante generaciones.

No sólo le debemos el sustento, sino también la vida.

Fue así hasta aquel día en que un grupo optó por no dejar pasar agua ni alimentos por lo que llamaron su suelo, obligando al resto a buscar rutas alternativas a través del bosque.

Enviaron una señal de advertencia a través de las raíces: Libertad, decía su declaración de guerra.

Exigían reconocimiento y respeto por la dignidad de cada uno hasta hacer del todo algo insostenible.

Así que hoy hay cada vez mas ramas secas y hojas marchitas, no quedan suficien‐ tes esperanzas para sobrevivir otro ciclo de crecimiento.

En cualquier momento, porciones del sistema de raíces habrán de morir, para así di‐ vidir a Pando en grupos separados. Y aún cuando posean el mismo tipo genético indi‐ vidual, no será más una misma experiencia y una sola vida.

Dejaré de ser uno para convertirnos en dos, luego cuatro, ocho... Así hasta que al final no queden sino dieciséis mil, treinta y dos mil, sesenta y cinco mil quinientos treinta y seis árboles individuales.

Habrá mutaciones entre estos, floración, jóvenes precoces de esparcir su semilla.

El Yo se convertirá en Nosotros, y entre ellos descubrirán la otredad, desconfiarán del que piense, actúe o se vea distinto para no recordar del pasado sino un nombre. Sin tener ya en cuenta su raíz, no el latín de esparcir, sino aquel entrelazamiento cuyo significado es te pertenezco, me perteneces y nos pertenecemos el uno al otro.

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TERREMOTO INVISIBLE Elizabeth Carrizo Catalán

Su familia hablaba siempre de la igualdad, que no debería importar las clases sociales entre los seres humanos, pero Olivia sabía que eso no era verdad, se lo había dicho aquel feo mohín que intercambiaron sus padres al enterarse de su amistad con Leonardo. Así y todo, ella seguiría adelante con su historia de amor.

Los grandes amores —se decía— deben ser difíciles y tormentosos para que se fortalezcan y perduren, por lo que soportaba todos los desaires que le hacían cada vez que lo mencionaba o aparecía por casa.

Leonardo se sabía despreciado por la familia de su enamorada. Se habían conocido en una fiesta, en donde trabajaba como garzón. Sus miradas se encontraron y el amor nació. El joven veinteañero no tenía grandes apellidos, ni dinero, ni amistades influyentes, sólo tenía un gran amor por Olivia y por ella estaba dispuesto a luchar. Trabajaba desde niño para ayudar a su humilde familia, era honrado y trabajador, además Olivia decía que no sería una carga para nadie, que ella trabajaría codo a codo con él.

El desprecio por el joven se acrecentaba cada día más…, pero cuando se enteraron de su embarazo, fue el acabose. Le declararon la guerra. Se cerraron las puertas de la casa, a ella también le prohibieron verlo. A escondidas se comunicaban por el celular. Por una amiga de Olivia, Leonardo se enteró que le practicarían un aborto para romper cualquier lazo con su despreciable persona. Furioso urdió un plan para huir con Olivia justo a la entrada de la clínica en donde abortaría en secreto a su hijo. De madrugada la vio aparecer pálida y contrita arrastrada por su iracundo padre. Él se ocultó tras un grueso pilar y cuando se disponía a llenar el papeleo, Leonardo agarró a la muchacha y juntos corrieron como si la vida se les fuera en eso. De nada sirvieron los gritos y amenazas que el hombre furioso profería sin cesar. Como gacelas que huyen del león, desaparecieron en un vehículo que los esperaba.

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—¡Olvida que tienes padres! Mala hija… eso eres, ¡¡una sinvergüenza descarada que se mezcla con la basura!! ¡Espero que pagues todos tus errores y vivas en un infierno de pobreza y suciedad junto a ese canalla y tu bastardo!

Fue lo último que le oyeron decir al enajenado padre.

El terremoto sanitario, fue mundial. Silencioso y mortal se expandió por todos los confines del planeta remeciendo a todos por igual. Ricos y pobres morían como moscas.

Moribundo, el hombre alcanzó a ver a su hija entregada a la muerte. Ya no luchaba, porque en una camilla cubierta yacía Leonardo, muerto pocas horas antes por el virus letal. La madre cerró los ojos de Olivia y los de su padre. Con todas las protecciones para evitar el contagio la mujer viuda y sin hija, tomó en sus brazos a una criatura pequeña envuelta en una manta rosa.

Era increíble cómo la vida asomaba entre tanta muerte y desolación.

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EFLUVIOS

(Fragmentos)

A. González E.

EMANACIÓN Soy agua llorando bajo la tormenta efluvio indigno esperando ablución Una marea primordial me dio vida aunque ahora yace perdida bajo la superficie hecha oscuridad carbón soy incapaz de reconocerla y no quiero hacerlo no quiero Imbuido por el espíritu del aire puse alambradas al agua huyó el aire murió el agua presa de mi corrupción dejó de correr arterias abajo pudriéndose en cavidades muertas

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Murió con ella la raíz del manzano el origen del bien y el mal devenido poema vida altisonante vomitando negación Efluvio fui efluvio volveré a ser cuando los diques se rompan emanación profunda de la carne oxidada Glorias a Neptuno daré cuando esto ocurra a los tritones Eolo y también oh capitán a mi capitán Caronte

SEXTO EFLUVIO Leche Que no es alimento es comunión de vidas reflejadas entre sí a través de un pezón que mana y una boca que succiona Desierto lleno de sensaciones la leche busca su camino fluyendo mansa por meandros voluminosos efluvio que no parece sino tacto dos almas palpando más allá de la nada 12

MALAS NOTAS EN EL HORIZONTE Eloy Kaminski

Vi acercarse al hombre paseando al perro blanco de pelo largo y me detuve de inmediato. Pude sentir la extrañeza de ese momento. Si no fuese porque el paisaje era distinto hubiera jurado que ya había pa‐ sado por esto, que ya había vivido este momento.

No era esta la primera vez que veía, en los últimos días, a esta pareja caminando por la vereda, en frente mío, sino la tercera. La primera vez fue saliendo del supermercado. El perro me miró, se detuvo, olió el aire con desconfianza y siguió caminando, el hombre ni siquiera me notó, sino que estaba leyendo su lista de las compras.

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La segunda vez fue en el parque. El hombre miraba para arriba, hacia las nubes o a los pájaros, pero el perro me clavó la mirada en cuanto me vio y me siguió mirando mientras nos acercábamos ya que caminába‐ mos uno en frente del otro, en direcciones opuestas. Yo me sentí un poco sorprendido y no pude apartar la mirada del perrito blanco quien, cuando nos cruzamos, me miró directo a los ojos, con una ex‐ presión de recelo, o de disgusto.

Ahora por tercera vez nos encontrábamos y el perro se paró en cuanto me vio, levantó las orejas y se quedó quieto, mirándome. Me sentí un poco sorprendido por esta reacción del perro y también me detuve, en silencio, y me quedé mirándolo a su vez.

Entonces el perro y la persona siguieron caminando hacia mí y cuando estuvieron suficientemente cerca el perro me dijo: “¿qué haces acá, nos estas siguiendo? Esta es la tercera vez que te veo. ¿Tienes algún pro‐ blema?”

Yo me sentí por completo asombrado por el hecho de que un perro me tuteara y me hablase irrespetuosamente. Después el hombre se paró delante mío y sin aviso previo me empezó a ladrar.

Pero yo no quería crear una discordia, así que no dije nada y seguí caminando. Después de un minuto miré para atrás y noté que el perro me seguía con la mirada, y con su expresión de desconfianza.

Avancé por las veredas reflexionando sobre lo que había pasado y llegué a la conclusión, debido a la extraño de lo acontecido, que tal vez aún hubiese cosas en el universo que yo ignoraba. Esto pensaba mien‐ tras miraba el cielo y descubrí que este ya no era violeta y rojo como hacía pocos minutos, sino que ahora era verde. Entonces comprendí que el mundo en el que vivimos está cambiando de una manera rápida y dramática, y que este cambio tal vez no sea del todo positivo.

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MANZANITA Sandra Sandoval R.

Era un día normal en el mercado, la nueva fruta acababa de llegar, y aquella caja con cien manzanas llamaba la atención de los clientes.

Una manzana en específico, esperaba que alguien la tomara y se llevara consigo para disfrutar de su sabor. Así que esperó y esperó, observando cómo las demás manzanas se iban, cómo las manzanas a su alrededor iban disminuyendo. La gente, llegaba, tomaba una bolsa de las otras manzanas, pagaba y se iba.

Pero por más gente que llegaba, esa manzana nunca se iba. Por eso estaba confundida: ¿Había algo malo con ella?, ¿No era tan deliciosa como ella creía?, ¿Era por aquel golpe que tenía o por aquella mancha?, ¿Era su culpa o era culpa de la gente que no le dio una oportunidad?

Como haya sido, sólo era atormentada por aquel típico ruido del mercado que era constante.

Así hasta que un día, aquella manzana se pudrió y fue desechada, fracasando en su objetivo: ser devorada.

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MI CHATA Caro Villegas

Desde que el bigotón de Díaz llegó al poder "todo va mejor" dicen. No he podido ni ver las cosas nuevas que todos train de boca en boca, todo suena re bonito quesque el telégrafo, el ferrocarril y hasta en uno que otro pueblo hay electricidad. Las escuelas pa´ los chamacos están atiborradas, cómo me hubiera gustado que mi Chata fuera pa´ que me la enseñaran a leer. Pero aquí sigo, dentro de este agujero; ya está oscuro, lo sé porque se oyen los grillos y me duele reharto la espalda. Nomás que me deje salir mi coronel William, desde ayer que se acabó la huelga aquí en Cananea nos cargan más la mano, es un maldito coraje ver que a los méndigos gringos les pagan en puro billete verde, con tanta barbaridad que hicieron los he de odiar más, malnacidos. Pero aquí sigo aguantando, por mis deudas en la raya. Quiero comprarle su vestido a mi Chata, el que ella soñó; su foto enmarcada, bailando una polka pa´ su cumpleaños. Así sigo, partiéndome el lomo para darle gusto y echarnos un baile, pa´ mí son tonteras de ricos pero ellos, ellos que se aprovechan de que no sabemos leer ni escrebir pa´ cobrarse como si hasta la vida les debiera, todo sea por mi Chata pa´ eso tiene su tata.

Un día de estos le he de dar con mi pico en el pescuezo al "señor del cobre", sólo me detiene mija, mi dulce niña. Mientras sigo escuchando los grillos pienso que bailo con mi niña y sólo por eso me humillo a las órdenes del patrón que hace de mí un trapo.

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Por fin llegué a mi jacal y rápido se me olvida toda la joda que me llevé hoy, ya me anda por ver a mija con su vestido, echarnos una polkita. Está de mal color, se mira pálida; vienen a sacarle foto con su vestido. Ya está fría, hiede. Mañana la entierran, pero le cumplí con todo lo que soñó y me hizo soñar.

Nomás acabe el velorio, saldré con mi machete pa´ buscar a los desgraciados que se aprovecharon de ella, inocente salió mientras gritábamos por mejores tratos, me la mataron en la huelga, entre tanto apachurradero de gente que sólo queríamos un buen trabajo, un buen salario, sin estar bajo el yugo de los pecosos. Me hubiera quedado aquí callado en la casa, sin remilgar del William ese, no estuviera muerta mi niña ni tanta gente. Cómo quisiera que su muerte no fuera en vano, si los hallo no se la acaban, les quitaré el orgullo de llamarse "militares", van a bramar como los perros que son.

Me iré de este rumbo, ya me quitaron lo que más quería, no hay motivos pa´ seguir aquí. Quiero ver todo aquello de lo que hablan, el tren, los teléfonos, la luz, no voy a pagar las deudas y si en el camino me han de matar pos me harían un gran favor, pa´ dejar de pensar en mi Chata que tanta falta me hace.

Sigo oyendo los grillos y los gritos del patrón que ya me mandó llamar.

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MI PUEBLO Cuquis Sandoval Olivas

Hurgando entre los ropajes que conforman la cotidianidad elegí, el vestuario del recuerdo para asistir ¡al festín de mi pueblo!

Está bordado de sueños con colores y estampados de sueños y añoranzas y profunda significatividad Los hilos, son finas sedas unen fragmentos de historias personajes y lugares ensamblando individualidades con la colectividad Los retazos y las telas son consistentes y suaves se ajustan a las palabras dan forma a los pensamientos, y abrigan los sentimientos

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El fulgor de la memoria va otorgando los colores algunos a través del tiempo están difusos con tonalidades grises, opacos, perdiendo el brillo Otros, son tan coloridos chispeantes cual arcoíris mezclan las tonalidades con las formas y texturas capturando en su materia esperanzas e ideales

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Sofia Maria “Nós, agentes disfarçados e distribuídos pelas funções menos reveladoras, nós às vezes nos reconhecemos. Há um certo modo de olhar, há um jeito de dar a mão, nós nos reconhece‐ mos e a isto chamamos de amor. Amor é quando é concedido participar um pouco mais. Poucos querem o amor, porque amor é a grande desilusão de tudo o mais. E poucos su‐ portam perder todas as outras ilusões.’’

—Clarice Lispector

Ociosidade. É aquilo que não se deve ter.

Tal palavra vem carregada de temor.

Não se pode ter tempo ocioso.

Preguiçoso e vagabundo, vá trabalhar.

Mente vazia, oficina do diabo.

Quando finalmente paro para dormir, lembro-me de mim e temo.

Penso no que fiz, no que vou fazer e logo penso nos meus futuros sonhos, em instantes, adormeço.

Agenda lotada.

A não obrigatoriedade da liberdade consumista de um cidadão de bem.

Aí, mas como você não sabe o que aconteceu com aquele político?

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E bate uma tristeza terrível.

O tempo aqui é otimizado da melhor forma, claro, você pode escolher o que quer fazer no dia sem antes: tomar água com limão ao acordar, correr 5 km (ao menos) antes de trabalhar, ler 3 jornais diferentes, pois você não quer ficar alienado tendo a versão somente de um editorial, não é mesmo? E assim segue dependendo dos seus cachorros, filhos, mestrados e o livro que ganhou o prê‐ mio Jabuti. Antes de dormir, por favor, não se esqueça de dar gratidão pela vida.

A vida moderna de um jovem adulto de classe média segue a mesma linha, ou pelo menos tenta, mas na verdade nunca consegue, de fato.

Frustração é o nome que se dá, quando o celular apita tarde da noite notifican‐ do que aquele artista morreu, ora, isso é lá hora de morrer? E lá vou eu checar a reportagem, como se não bastasse mais uma lição de casa. De manhã, depois de uma corrida com meta não atingida, volto frustrada pra casa escutando o po‐ dcast falando sobre - não sei como esses jornalistas frenéticos conseguem - a consequência da morte daquele artista e o que isso pode impactar em nossas vidas.

Me lembro de odiar a chamada oral na escola. Temia que a professora me man‐ dasse ler, temia que me escolhesse para responder à pergunta a qual eu não sa‐ bia. Eu sempre estava no mundo da lua, eles diziam. Pois é, muitos temores que ainda rondam sobre mim.

O celular apita chamando minha atenção, preciso dizer que nosso encontro ainda vai acontecer. Desculpa, viu, Marcelo, você pode então na quinta?

Conheço uma história que foi assim, tinha uma amiga muito bem resolvida com a vida até que ela perdeu o emprego e me disse que não sabia mais quem ela era. Ela estabeleceu um relacionamento sério como o trabalho e este a deixou. Vazia.

Sobra pouco.

De tudo.

Confusos e atrapalhados tentando achar o equilíbrio do caminho do meio, fazemos agora o que deveria ser feito para ontem.

Meu chefe, com as pupilas dilatadas, saberá Jesus o porquê, me disse certa vez: ‘’O hoje existe para resolver o amanhã, mas no seu caso para resolver o ontem que nunca está em dia.’’

Idiota. Eu nem gosto do meu trabalho mesmo. Meu sonho era escrever um liv‐ ro de crônicas. Mas preciso - é que tem tanta coisa que preciso fazer antes, que 22

já nem me lembro mais. Comprei uma agenda virtual, ela me diz o que preciso realizar no dia logo quando entro no quarto, assim me organizo melhor, sabe?

Marcelo me ligou ontem, tive que desmarcar de novo. Ele já desistiu. Marcelo era legal.

Talvez seja minha escolha universitária que me tornou assim. Não sei.

Somos livres no pensamento? A cada tempo que se passa roubo um pouco mais de mim.

Quando, enfim, me sentei na cadeira, já não tinha nada pra escrever, já não me lembro mais. Mas era tanta coisa.

Tentei em outro horário, aquele intervalinho de 20 minutos do almoço.

Mas não aconteceu.

Mais uma frustração para a coleção.

Alô? Oi amiga, tudo bem? Comigo não tanto, ando um pouco decepcionada com algumas coisas? Quê? Tudo bem, não precisa ser agora, te ligo depois então. Beijo.

Estava na fazenda do meu amigo, era julho e fazia muito frio, como de hábito ele acendeu uma fogueira para a gente, eu e os nossos amigos. Ali mesmo sentei no chão e olhei para a chama. – Os entendimentos seguem sendo fora da capital.

Para escrever é preciso ócio, esse luxo que a gente só consegue ter se largarmos o que temos, as possíveis pessoas que podemos formar, os sonhos das outras pessoas que achamos que são nossos e, assim, ficamos pobres e livres.

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ONOMATOPEYA Jorge Armando Ibarra Ricalde

Orec Ostroi estaba condenado a morir. Como la mayoría de los miembros de la Corte, en realidad no tenía pecado alguno, pues poca influencia tenía este músico real en las decisiones que llevaron al país a la ruina. Sin embargo, por el delito de asistir a festines mientras el pueblo moría de hambre, de festejar durante el sufrimiento de la gente, de perma‐ necer leal cuando debió rebelarse como lo hicieron todos; al amanecer se‐ ría fusilado junto a todos los otros que sin sangre noble se codearon con los ungidos para mandar.

Saber que sus muertes dependían de la llegada del inclemente sol que por nadie detiene su paso, era una noción que aquejaba a todos los cortesanos que sin entrenamiento militar, o el espíritu necesario para ser un peligro real, permanecían confinados en una sala del castillo tomado que sería su tumba colectiva. La mayoría gimoteaban, otros tantos sólo se balanceaban tomados de sus piernas esperando que la pesadilla pasara, y pocos mordisqueaban sin disfrutar las frutas que les concedieron como última cena. La única dádiva que se les concedió a todos estos infelices que tenían que morir porque eran un recordatorio de los tiempos decadentes que se combatieron.

De todas maneras Orec no podía darse ninguno de esos lujos. Tenía hambre, pero no tenía tiempo, pues tan pronto regresó del llamamiento

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del General rebelde que sería su verdugo y que alguna vez le alabó su trabajo en alguna de las fiestas de Su Majestad, papel en mano se aisló en una esquina donde se dispuso a hacer lo imposible para que se le concediera una última voluntad.

Rezó un par de veces por inspiración divina, desesperando no pocas veces al ver al retador papiro cuyos pentagramas trazó con el pulso de una vida dedicada a la composición burlarse de la locura que pretendía. Por momentos desespera‐ ba ante la cacofonía de lamentos que lo rodeaba, y otras veces sólo se levantaba vencido por la asfixia de saber que estaba condenado, no sólo en su vida, sino al fracaso.

Los únicos descansos que tuvo de la tortura de saber vencido su tan alabado genio en este último momento de su vida, sucedieron cuando las damas de la corte se aglutinaban en la ventana diciendo que se le podía observar a la Reina, augusta, regina y gloriana, en su propio balcón. Muchas rezaban en voz alta al Altísimo para que concediera el milagro de hacerla resbalar y caer de la torre para que no sufriera la indignidad de morir entre barbarie y sed de sangre.

Mas Orec sabía que el único descanso que podría tener ella, dependía de él, y no iba para nada bien. Tomó las hojas aún en blanco y las arrugó en un arranque de locura contenida por el bailar de la flama. Justo en ese momento, un instante antes de desesperar ante la cera de la vela cayendo inevitablemente como el tiempo que se le escapaba, en su oído escuchó las cuerdas. Los violines y las violas se retaban unos a otros, desafiando su tiempo hasta que uno de ellos pudiera describir adecuadamente todo lo que se tenía que decir.

Sin pensarlo dos veces, desarrugó las hojas, abrió clave de sol y comenzó a colo‐ car a las hijas de su ingenio, mientras los alientos comenzaban su dulce canto en el fondo de su mente. No. Orec no podía permitir dejarse llevar por la musa, debía domarla, así que volvió a formular la entrada de los alientos porque ese clarín claramente se burlaba de la situación, proyectando alegría para la solem‐ nidad que pretendía. Tres veces cambió las notas y aunque había un oboe que lo retaba, lo dejó ser para permitir que las percusiones se incorporaran.

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Tenía algo, y no renegó. Estaba atrapado en el momento en que no necesitaba nada más que llevar su mano al extremo de vaciar su genio tal como lo compo‐ nía, nota a nota, para cada instrumento de una orquesta perfecta formada por todos los mejores músicos que conoció en su vida, y que pese el oro de Su Ma‐ jestad, jamás convergieron porque el tiempo no espera por nadie. Aun así, pese las interrupciones y la premura, todos ellos, cada uno de ellos tocaban su parte de manera armoniosa en su mente perdida en la creación.

La música era seductora, pero elegante. Tenía una manera muy personal en la que la cadencia de las notas engañaba para hacer creer que la secuencia se repe‐ tiría, cuando en realidad sólo era preámbulo a una sección más larga. Y en‐ tonces, cuando el piano comenzaba su intervención, cada una de sus notas aportaba a la descripción de la mujer para la que se escribía este último vals; la reina que debía morir porque el hombre que desposó no supo manejar el país como ella manejaba la corte, con la pulcritud del piano cuando dos manos se deslizan en diferentes tiempos y tonos para que lo que expresa sea sólo una par‐ te de todo, pero nada hasta que se complemente con todo.

Era fácil hacerle justicia a esa mujer, porque la música era perfecta, y perfección era precisamente lo que la describía mientras los tonos graves comenzaban a relatar los enfrentamientos que tuvo con el Rey y cómo fue en sus sesiones tras las odiadas fiestas, en las que despertó en los oficiales, ese sentimiento de lealtad al pueblo, por encima de Dios y de la corona. Esa mujer que pudiendo ordenar que abrieran fuego contra las multitudes fuera del palacio, ordenó que las armas se depusieran sabiendo bien qué era su vida, era un símbolo al que se le debía matar. Una reina que frente a su última cena, solicitó que no se alimen‐ tara su cuerpo sino su alma, con último vals de su maestro compositor.

Pero ese maldito oboe se rehusaba a cooperar. Orec sabía que no podía dejarlo fuera. Era vital, pero no había tiempo para agregar un coro de voces que evitara que se saliera de control, especialmente ahora que el sol quería despuntar, por lo que en sustitución de él, para darle solemnidad a la tragedia, el maestro compositor, miró el cielo nocturno ceder gritando para despertar a los dormi‐ dos; ¡la última noche de nuestras vidas se termina!

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El horror y llanto de los cortesanos le dio la tristeza que necesitaba para terminar la solemne memoria, tanto como la silueta de la reina asomándose para averi‐ guar el estado de sus cortesanos, en esta la víspera de su propia muerte, le dio el ánimo suficiente a las cuerdas para elevar a la mujer de su historia a una nueva divinidad.

Tres golpes firmes en la puerta, le hicieron saber al guardia que el compositor estaba listo, y según las órdenes del General que alguna vez besó la mano de Su Reina y puso su vida en sus manos, si terminaba debía llevarlo, afuera al patíbu‐ lo, donde Su Majestad sería la primera en morir para evitar la indignidad de terminar sobre la sangre de comunes. La reina lo vio con alivio, y no atendió a su apariencia desgarbada, pues su ansia y hambre por una última cena, la llevó a devorar cada nota.

Orec miró en silencio cómo Su Reina descifraba la partitura de manera experta, y sonreía ante este último gozo divino. Al terminar, ella, dadivosa como siemp‐ re, agradeció solemnemente aun cuando notó que faltaba un cierre, poco consi‐ derando el milagro acontecido, mas el compositor en virtud de su arreglo, solici‐ tó su última voluntad por haber logrado lo imposible. El general concedió, permitiéndole ser fusilado primero, y sus últimas palabras fueron; “no pierda el ritmo, primer ciclo y luego se repite completo”.

La reina le dio vida a cada nota en su imaginación, mientras el pelotón se prepa‐ raba para ajusticiar a Ostroi. Ella se saltó un latido cuando notó que las deto‐ naciones que mataron a su compositor eran parte de la melodía, pero no olvidó repetir el ciclo, para que las propias detonaciones que le arrebataron la vida fueran coronadas con la onomatopeya que lo terminó todo: “tuddd”. La coro‐ na encuentra el suelo, luego sólo silencio.

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PALOMA

Guadalupe Genaro Guerrero González

Al tener uso de razón me enteraba que habíamos nacido casi al mismo tiempo. Paloma entre un follaje de otoño, su madre estaba lejos de su hogar.

Lo mismo le había pasado a mi madre, y con la ayuda de una partera llegaba al mundo de un agradable amanecer de plata lunar; algunas aves cercanas a la casa se despertaban con mis llantos.

Otras me arrullaban con sus alegres cantos.

De pequeños ambos éramos alimentados con leche materna, y nos reforzaban el orga‐ nismo con vacunas requeridas para derrotar al enemigo; una riqueza para todo ser vivo.

Días más tarde. Abríamos los ojos, y cuando nos conocíamos surgía un sentimiento tierno que se quedaba impregnado, y sus ojos al color de una hoja quemada por los rallos del sol “amarillenta”. Me decían acaríciame, no me negaba. Movía su cabeza feliz al sentir mi mano sobre ella.

Todo crecía y avanzaba; ambos caminábamos explorando la naturaleza; jugábamos con la pelota en los charcos de agua.

— ¡Guau! Eres muy lista para la pelota. —Le decía— Los charcos se habían formado por tantas lágrimas del cielo. Dios también sufría por culpa de los malos hábitos del ser humano, eso pensaba.

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Una tarde llegaba muy agitada, me indicaba que la acompañara, tanto insistía que la seguía. Al llegar miraba a su madre tirada… sin vida; no demostraba debilidad por fuera de mí, en mi interior el corazón no paraba de llorar; de inmediato avi‐ saba a mis padres, después ellos decidían cavar para sepultarla, no tenía quien lo hiciera. Sentaba sobre la tierra observaba lo que hacíamos era como si estuviera atada de manos y pies. Al terminar me sentaba fatigado, al instante se recargaba en mí, buscaba consuelo de aquel difícil momento.

Su madre ya tenía sus años; su enfermedad no tenía cura.

—Lo siento mucho amiga…la vida no vale nada, nada. Vamos a seguir juntos lo prometo.

Y a la vez apapacharla sin dejar de llorar; nos quedábamos largo rato al pie, contemplando aquella segunda casa. Y antes de que cielo comenzara a regar la tierra, nos retirábamos llenos de tristeza.

Cada mañana me acompañaba hasta la entrada de la escuela, al verme dentro del salón se regresaba, y al terminar las clases ahí estaba nuevamente; corríamos como locos por ratos en la veredas haciendo volar algunas aves de los arbusto; todo era un gran alboroto. Cada uno tenía distinta sonrisa que embellecía la misma naturaleza.

En la hora de mis tareas, ahí estaba sobre el sillón con sus manos en la carita, atenta escuchaba algún cuento; cuentos que leía de vez en cuando por las tardes.

Tan pronto se quedaba dormida, como si fueran vacaciones.

Así como sacudía un libro, la brisa bañaba a las flores con el afán de levantar pasiones, pasiones que provocaba a uno que otro amigo, que se le acercaba a cortejarla, no, no se dejaba envolver por alguno a pesar de que fueran jóvenes y gallardos, se negaba. Quizás en la vida anterior había sufrido lo suficiente para no volver amar.

Se aferraba a mí, y le explicaba que nadie es prisionero ni la luna, ni el sol, ellos siempre están girando como lo hace la tierra. Igual yo, corría o avanzaba entre piedras dañando mis zapatos de charol para alcanzar el autobús, era cada vez que lo divisaba en las penúltimas curvas, lo hacía días tras días.

—Mira tú, haces lo mismo a mi lado, no te importa llenarte tus botas negras de lodo.

—Alegre le decía— Ella se quedaba quieta a un lado de la carretera, únicamente observaba que subía al autobús que me llevaría a la escuela, y nos miraba partir entre las siguien‐ tes curvas. Por la ventana sacaba la mano, le indicaba que regresara a casa.

Después ya no era una clase, sino una semana que duraba en regresar; en ese lapso 30

dibujaba su rostro en la pasta de la libreta para no olvidarla de día o de noche, y así, no caería en un abismo de tristeza.

Al regresar a casa nuevamente le indicaba al chofer que me bajara en el lugar de siempre. Ahí estaba, nos mirábamos felices, nos abrazábamos, brincábamos de un lu‐ gar a otro. Por causas de mi inteligencia radicaba en la cuidad a seguir con los estudio y ser un roble para la sociedad.

Al retornar me seguía para todos lados, se manifestaba: “No me dejes” quizás no viviré mucho. Captaba y escondía con coraje ese sentimien‐ to amargo. Al grado que lloraba al recordar que años atrás me había salvado de ser mordido por una serpiente, valiente descargaba sus fuertes gritos.

— ¡En verdad Paloma nadie como tú, mi ángel!

Lejos de casa, y entre libros me llagaba una ola de malos presentimientos, tan fuer‐ te era la inquietud que salía de la clase para abordar el autobús rumbo a casa, al bajar… no estaba, desesperado la buscaba. Le gritaba. Al fin la encontraba. Ahí tirada con sus últimos alientos. Abatido me hincaba, colocaba su cabecita sobre mis piernas.

—Tranquila ¡Aquí estoy!

La acariciar suavemente; y sin dejar de mirarme dejaba rodar una lágrima cua‐ jada, sus ojos se iban cerrando lentamente. En una tarde tibia.

Fue entonces que soltaba el llanto, abría y cerraba los ojos, miraba hacia los lados; por instinto encontraba entre los matorrales unas bellas flores de solidago, que eran movidas ligeramente por el viento; sobre ellas… una linda mariposa blanca con man‐ chas negras.

Mi Paloma llegaba a los dieciséis para ser una mariposa. Tan pronto se desprendía de la flor para volar sobre mí, y como un rayo desaparecía.

—Sé que volverás en cada primavera. —Decía en voz alta— Regresaba la mirada hacia mi Paloma su cuerpo aún tibio, aún tibio.

Ambos, habíamos Llorado muchas veces tan diferentes, caminábamos tan diferentes.

Comíamos tan diferentes.

Eso, eso no cambiaba para abandonarla, se quedaba en el templo de mi corazón; ya un poco más tranquilo le hablaba al oído.

—Nos encontraremos en la otra vida, quizá seremos de la misma raza canina.

Mi fiel… Paloma.

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DOS CUENTOS Dargor

RECUERDO En una tarde de noviembre, me escabullí de la misa de «Mamá mía».

La hicieron en la casa, construida en la Calle Veintiséis y la Carrera Séptima. La estancia era pequeña: un espacio con afiches y coronas de flores.

Ya sentado jugué con el muñeco que me regalaron; lo hice mover de un lado a otro, pero, sin saber por qué, un ruido llamó mi atención.

Di media vuelta y lo vi: era un globo que silbaba. Eché a correr y crucé la puerta. Me acordé de las palabras de mi madrecita querida y me de‐ tuve: «Debo portarme bien, si no, me llevará el coco.»

Llegué al patio. Allí el globo voló alto, y cuando se cruzó con la luna, los astros cayeron convertidos en fantasmas. «¿Cuántos son?» Observé sus caras, sus largas orejas y las colas pe‐ ludas como algodones. «¿Serán los conejos de Mamá mía?»

De pronto, sonriente, pero con lágrimas, escuché cantar a mi vieja: —¡Abue, abue!: la extraño muchísimo —dije, inclinándome hacia ella para que me abrazara.

—Ya no llore, mijito —contestó con dulce acento—, siempre estaré con usted, mi chinito.

Ahora sé que Mamá mía vive en un sueño maravilloso, un sueño llamado realidad.

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HISTORIA SIN NOMBRE Me perdí entre los susurros del amanecer, en medio de la niebla. Llegué a un rancho. No quedaba más que una puerta vieja, carcomida que se abría por el viento. Entré mientras una piara de cerdos avanzaba al otro lado.

De la oscuridad surgió una anciana que me saludó con el rostro oculto por un velo: —Siga, sumercé, ¿en qué le puedo ayudar?

—¿Tiene geranios? —dije.

—Claro, llévese estos tan bonitos.

—Véndame esos.

—Claro, mire, acá hay de todo, llévese estos que están muy bonitos.

—Véndame esos.

—Como mande, patroncito —y me entregó las flores envueltas en periódi‐ co.

—Me sucedió algo muy raro antes de llegar acá —le mencioné a la anciana.

—Y eso, sumercé, ¿qué le ha pasado?

—Pues fíjese usted que me encontré con un gamín que me pidió que le dijera dónde quedaba el cementerio. Dijo que se llamaba Pedrito. Yo, pues, le indiqué que avanzara y él se perdió en la avenida.

—No tuvo que ser Pedrito, todos lo conocemos por acá; debió ser otro niño.

—¿Cómo así? —pregunté, confundido.

—Ay, señor, si supiera lo que ha pasado.

Y entonces comenzó un relato: «—Pedrito dejó todos sus juguetes intactos —dijo la anciana—; los carros de madera, los Reyes Magos, los animales del pesebre y cómo no, a la virgencita y al Niño Jesús en su cuna, pero…

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»Él era muy juicioso, le ayudaba a su abuelo en la finca, con las cosechas y el ordeño de las vacas. Ahora les tocaba sacar los bultos de papa a la avenida para que los compraran, pero ya no valen más de 12000 pesos; la situación se pone cada vez más difícil, no alcanza para el arriendo y la comida está cara. »En fin, Pedrito se fue el otro día a visitar a su papito, a llevarle el almuercito que con mucho esmero le prepararon, pero no regresó, no regre‐ só».

«Por eso lo vi tan enclenque, tan pálido, parecía un muñeco de trapo — pensé.»

—Supongo —dije— que los muertos aquí no descansan en paz.

—Dios sabe cómo hace sus cosas —musitó la anciana.

Salí del rancho, la puerta se cerró, y de nuevo, me hallé solo y pensativo.

A la mañana siguiente, en la página de la Alcaldía Mayor de la ciudad, se lee‐ ría este fragmento: «Con profundo pesar anunciamos la muerte del niño Pedro Miguel Ji‐ ménez Arias, oriundo del municipio de Oicatá. Ayer fue atropellado por una moto al no pasar el puente del camposanto. Las exequias se realizarán en el cementerio del norte a las 3: 00 p. m.»

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OQUEDAD Automatik

Una vez más sentía el vacío. Aquel cuerpo sin órganos que era su existencia. No sabía si todo dentro de sí había sido derretido por los fluidos incandescentes que danzaban en su interior al compás de su ira o si lo había vomitado en aquella ocasión que se embebió de gotas saladas. Y, en el fondo, no le importaba saberlo, sólo le preocupaba encontrar la forma de lle‐ narse de nuevo. Entonces, se tragó un reloj del tamaño justo de su pequeñez. Comenzó a sen‐ tir cómo con cada movimiento del segundero se marcaba su pulso. Pero no llenó el vacío. Por el contrario, podía escuchar el eco del tic tac que se expandía en él hasta el infinito. Eso le recordaba cuán rápido pasaba el tiempo allá afuera mientras se encontraba detenido en ella. Y eso hacía aún más insoportable la fosa en que se consumía. Así que invocó sus fluidos incandescentes y lo derritió. Ahí, decidió devo‐ rar un libro que contaba historias fantásticas.

Se entretuvo por un rato, empero pronto se dio cuenta que la historia terminaría y que 37

únicamente si se movía a la velocidad del mundo conseguiría otra, la suya propia tal vez, pero ella quería permanecer en su quietud. Espero hasta que la historia se desvaneció y la entregó de nuevo al vacío.

En ese momento atrapó un colibrí que pa‐ saba por su frente. Lo admiraba por entre sus dedos. Él aleteaba muy fuerte, creando una ráfaga de viento que le acariciaba el cuerpo. Le recordaba la libertad de sus elu‐ cubraciones solitarias, así que no tuvo más remedio que abrir sus manos para dejar que la hermosa ave continuara su vuelo y no fuera castrada como fueron cercenados sus pensamientos esa vez que los gritó. De nuevo el vacío. Acaso ¿encontraría algo con que llenarlo alguna vez? Sabía la respuesta.

Así que miró sus uñas largas y puntiagu‐ das, las enterró lo más fuerte que pudo en sí misma y las deslizó de arriba abajo. No sabía si brotaría fluido incandescente o go‐ tas saladas, sólo esperaba que lo que fuese consumiera la carcasa que quedaba de ella y con eso que el vacío fuese absoluto y po‐ der disfrutarlo finalmente.

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TRANSPLANTE COMPLETO Pablo Díaz Varela

Zira tenía más de 6 años modificando partes de su cuerpo, estaba convencida de que ella debía ser una kianel, aquello le agradaba mucho más que sentirse huma‐ na. Era por eso que ahorraba cada mes la mitad de su sueldo para realizarse un nuevo trasplante. Gracias a dichas operaciones había cambiado para entonces, sus piernas, brazos y torso por los de algunos kianels muertos, todo para sentirse más cómoda con su cuerpo. La tecnología de los laboratorios del ARK le permitía a Zira modificar partes de su organismo, incluyendo huesos, tejidos y pieles, en un proceso gradual que la estaba convirtiendo en lo que ella quería.

Incluso las marcas o cicatrices que pudieran formarse durante los implantes podían ser removidas mediante la creación de nuevas células madre, cultivadas en su nuevo cuerpo. Sin embargo, aún con esta magnitud de cambios nada parecía complacerla. Seguía viéndose en el reflejo como una mujer humana, a pesar de sus tres ojos, piel azulina y rostro kianel.

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Esa inconformidad se manifestaba en su actitud grosera hacia los demás, una careta que llevaba consigo a todas partes. No importaba si se trataba de humanos, arcanos, seres de linuria o incluso kianels, a todo aquel que se le acercara lo trataba de la peor forma posible.

La única persona que hacía el esfuerzo por entenderla era su amiga del tra‐ bajo: Karin, una humana que había modificado su cuerpo para convertirse en arcana. Trans-arcana era la etiqueta que Karin usaba para sí misma. Para ella el problema de Zira era sencillo, su amiga era insensible con otras personas, porque le faltaba lo más importante: transferir su mente a la de otro kianel, tal como había hecho ella para convertirse en arcana. Sin embargo, aquella operación final resultaba compleja, la diferencia entre la mente de los huma‐ nos y arcanos era mínima, por lo que una transferencia de ese tipo era una operación de rutina. En cambio, transferir la mente de Zira a una mente kia‐ nel, representaba más problemas. Habría que encontrar primero un cerebro kianel sin daños y transferir allí la mente humana, para después trasplantar di‐ cho cerebro a su nuevo cuerpo.

El proceso sería largo y por lo mismo, más costoso de lo usual, así que Zira motivada por su compañera, comenzó a ahorrar para poder costear la operación. Tuvo que pasar medio año para que pudiera juntar lo suficiente y comenzar con los trámites. Un par de meses después Zira recibió finalmente la notificación de ARK, habían conseguido un cerebro en perfecto estado de un kianel muerto, y el fin de semana podrían comenzar con el proceso.

En la habitación 501 del pabellón de trasplantes de ARK, Zira esperaba su turno. La operación tomaría 12 horas, en las que un grupo de máquinas li‐ deradas por dos expertos transferirían su mente a un cerebro vacío, para después trasplantarlo al nuevo cuerpo.

Al terminar el fin de semana Zira estaba lista, ya no quedaba en ella ningún rasgo humano visible, su nuevo cerebro era incluso más complejo y le permitía pensar en dos cosas al mismo tiempo. A la joven trans-kianel parecían agradarle bastante todos aquellos cambios de su mente y aquella nueva sema‐ na en su trabajo podía por fin sonreír y mostrarse alegre en su trabajo. Karin 40

fue la primera en notar el cambio y se alegró de que su amiga pudiese finalmente sentirse cómoda con sus cambios, entonces la invitó para salir juntas el fin de se‐ mana. Zira aceptó emocionada, quería presumir su cambio de mente a todo el mundo.

A la semana siguiente después de la fiesta, Zira se levantaba sin ánimos y con el ceño fruncido en sus tres ojos, el gusto de ser una kianel “completa” le duraba poco. Al verse de nuevo en el espejo se estaba sintiendo vacía, seguía sintiéndose humana. No había nada en ella misma que la alegrara y entre más lo pensaba, un lado de su mente, más se convencía de que debía volver a su cuerpo anterior. Su otro pensamiento era aquel cambio había sido lo correcto. El pensar dos ideas dis‐ tintas a la vez la estaba complicando ¿Era posible que aquellas operaciones hubie‐ sen sido un error desde el principio? Ella prefería no saberlo, era mejor llegar al trabajo; fingir una sonrisa para cumplir el día. Pero la máscara de alegría le queda‐ ba floja y una semana volvió a ser cruel con el resto. Su amiga Karin lo notó de inmediato, estaba harta de la actitud de su compañera, de escucharla siempre que‐ jarse de sus desagrados. por lo que terminó alejándose de ella para evitar que aquello se le contagiara.

Zira estaba cada vez más ensimismada, sólo podía pensar en ella y en remediar su cambio de cuerpo ¿Qué opción del laboratorio podría convenirle? Mientras reflexionaba dos veces buscando alguna solución se presentó ante ella otra duda ¿Acaso estaba loca?, tal vez su problema no radicaba en aquello en lo que se había convertido, sino quizás en la forma en la que su mente lo estaba asimilando, tal vez otro tipo de ayuda le resultaría mejor.

Fue gracias a esa pequeña duda que la joven llegó una tarde al consultorio Piscis. Allí, algunos médicos humanos y arcanos le pidieron analizar su mente para esclarecer sus problemas, sin embargo, con su mente atrapada en el cuerpo de un kianel no había forma rápida de hacerlo y Zira, aceptó los métodos tradicio‐ nales. Debía sentarse frente a un especialista humano para platicarle de sus pro‐ blemas durante al menos medio año, el proceso se presentaba doloroso al comien‐ zo, pero los frutos podrían ser provechosos.

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Fue este especialista del diálogo del alma quien la hizo darse cuenta de sus grandes conflictos, lo que faltaba para sentirse feliz no era otra operación o trasplante, si no más bien un cambio de vida, debía llenar sus vacíos y ocupar‐ se de otras personas en lugar de pensar en sí misma. Esta reflexión hizo que Zira se motivara a visitar una comunidad kianel, de ser posible (pensaba) vivi‐ ría con ellos y quizás al conocerlos lograría comprenderse mejor así misma.

La decisión era arriesgada sus pocos ahorros se habían esfumado con la última operación y vivir con los kianels implicaría renunciar a su trabajo. Sin embargo, Zira se convenció de aceptarlo y se mudó a una comunidad para vi‐ vir con los kianels por un año.

Ella no sabía tanto como creía de la cultura kianel, y a pesar de su apa‐ riencia kianel, las personas supieron casi de inmediato que ella era una transkianel. La mayoría en el pueblo trataba de comprenderla e introducirla en su estilo de vida, recolectando polvo de asteroides o pescando sobre el espacio, ocuparse de comprender a los kianels, le hizo entender que la vida no giraba en torno a sus problemas de apariencia. Y un año después cuando Zira volvió a la ciudad, pudo sentir por primera vez que se estaba queriendo, se despertó un día y ya no tuvo necesidad de encender su espejo holográfico.

Había comenzado un nuevo trabajo como diseñadora de mentes virtuales, cuando un joven arcano la interrumpió para invitarla a salir. Zira no sabía si él era capaz de reconocer que ella había sido humana, pero no le importó y le envío un código virtual aceptando su invitación. Quedaron de verse en un café sobre las nubes. Zira habían empezado a sentirse por fin segura de sí misma, ya no le interesaba sólo su apariencia, ella era una kianel sin importar lo que otros le dijeran, no había dudas sobre su apariencia, por fin lo sentía en el alma y en sus dobles pensamientos: el trasplante estaba completo.

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