Revista La Sílaba décima edición volumen V

Enero 2023

Re v i s t a

Núm.X

Ilustración de Daniel Hernández Soto

Ignacio Spisso Teresa Delgado François Villanueva Shairan Reyes Dilan Chino Rolando López Yessika María Olin Emiliano Andrés Morera Erick G. Ramos Rolando Acevedo Nicolas Mark María Portero

Yuleisy Cruz Diana Benalcázar Rodolfo Novelo Fran Nore Thomas Andrade Diogo Gutiérrez Emily Shih Yadira Zambrano Trinidad Durán Marlene Pasini Sadhi Repillosa Adriana Valenzuela Sadys Ramos Rut Ailis

Volumen V

LA Sìla bA revista

“Desde mi ventana”, Sadhi Repillosa

Tónica Con esta edición cerramos el arduo trabajo de publicar a todxs nuestxs colaboradrxs del número diez que conmemoraba nuestro segundo aniversario. Ha sido un extenuante pero maravilloso trabajo de lectura y edición de todo el material que llegó a nuestra revista. Como saben, comenzamos este trabajo con la idea de crear un espacio autónomo de circulación de textos literarios y dar espacio a otrxs creadores de poder ver su obra difundida. Es decir, hacemos este trabajo, porque necesitamos este espacio para nosotrxs mismxs y porque creemos que cualquiera debe tener la oportunidad de que sus textos y obras puedan ser recibidas y leídas por otrxs, más allá de todos los filtros excluyentes de revistas y espacios culturales. Nos seguimos oponiendo a que sólo algunxs sean quienes se publican por las revistas y editoriales tanto públicas como privadas, por lo que este esfuerzo es nuestro granito de arena para que otro arte sea posible. Agradecemos mucho a nuestras amistades por acompañarnos siempre y decirles a todxs lxs colaboradores que esta es su casa siempre y que vamos a comenzar con un proyecto editorial más ambicioso, pero que sentimos necesario. Para ello pueden colaborar de la manera que más les parezca y les sea posible. Muchas gracias por mantener vivo junto con nosotrxs este proyecto de La Sílaba.

Syllabum

El arte en decadencia

Ignacio Spisso

7

Invocación al viento

Teresa Delgado

9

La bicicleta

François Villanueva

11

Casi quinceañera

Shairan Reyes

13

Mantas sobre la cara

Dilan Chino

17

El errante 23 Rolando López Renaciendo 25 Yessika María Rengifo Su nariz parvada de pájaros 29 Olin Emiliano Robles Follaje 31 Andrés Morera Yate

Melancolías del cuerpo Erick G. Ramos

35

Quiromancia Jorge Rolando Acevedo

37

¿Quién se merece?

Nicolas Mark

41

Sin olfato Yuleisy Cruz Lezcano

43

Poemas intitulados Diana Benalcázar

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Rodolfo Novelo Ovando 51 La verdad es una vasija de cerámica fracturada Si nos vamos a querer María Portero

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Ilustración de portada de Juan Daniel Hernández Soto

Sentimientos Sadys Ramos Si muero Rut Ailis

Obra gráfica de :

Fran Nore Thomas Andrade Diogo Gutiérrez Emily Shih Yadira Zambrano Trinidad Durán Marlene Pasini Sadhi Repillosa Adriana Valenzuela

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“Beati Pauperes Spiritu”, Thomas Andrade

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El arte en decadencia Ignacio Spisso

Una cosa es la representación urbana de una expresión artística otra cosa es la decadencia que transmiten unas vanas líricas la despectiva inconsciencia fomentando a través del carisma un conjunto de insultos, de desprecios y muchas groserías Me duele no que el arte cambie, sino que se use para eso para darle un sentido al arte sin contenido y sin esfuerzo solamente transmitir una cultura de placeres y fortunas te entiendo pero entiéndeme que ahí enseñanza no hay ninguna En el breve recorrido que hago a través de la cultura a cada rato me encuentro con que sexualizan a la mujer hablan de drogas y crímenes, ¿dime si eso es arte de altura? yo sí creo en ese arte donde todos somos iguales hasta el cura El arte hoy en día se encuentra en decadencia unos por vanagloriarse fama, ¿No tienen un poco de conciencia? a través de esta protesta les invito a que den un mensaje un mensaje positivo que muestre los valores del aprendizaje Hoy más que nunca necesitamos deconstruirnos y fomentar mediante el arte un mensaje positivo dejemos la cultura de propagar mensaje de odio altivo el género no es el culpable, el culpable es tu contenido

7

“PeKi”, Diogo Gutiérrez 8

Invocación al viento Teresa Delgado

Viento, despeina mis realidades, quiero desnudarme el alma, regálame libertades, trae a mi mente la calma.

Pon de cabeza mis penas, destiérrame los tormentos, borra a mis ojos el llanto y no me abandones, viento.

Quiero que mi pecho lata y que se escuche mi voz quiero sanar mis heridas, quiero calmar mi dolor.

Quiero que mi mundo vibre, de amor y prosperidad, que se terminen por siempre el odio y la mezquindad.

Haz que mi dicha sea real, que tengamos un aliento que podamos abrazar solo eso te pido, viento.

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“PeteR”, Thomas Andrade

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La bicicleta François Villanueva Paravicino

Es solo una bicicleta.

Tiene sus ruedas, sus pedales, sus cadenas, sus radios, sus frenos, su asiento: es solo una bicicleta.

Conducirlo ayuda a la salud, tanto física como mental, y, también, a luchar contra el tiempo.

Pero solo es una bicicleta.

Una dura, liviana y atractiva bicicleta.

Por más que de niño la anhelaba con todos mis deseos ―me la imaginaba divertida, fenomenal, todoterreno― y por más que nunca, entonces, pude conseguirla, y por más que, en aquellos años, pataleé, lloré, rabié, hice berrinches, hasta incluso me desmayé de pura majadería, o aun quise renunciar a los lazos que con mi familia ―la innegable, la irrefutable― nos unía, hoy ya comprendo a carta cabal que solo era una pobre y triste bicicleta.

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“acqua”, Diogo Gutiérrez

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Casi quinceañera Shairan Reyes

¿De qué podía tener nostalgia, Si apenas conocía algo, a alguien?

Un parche de micropore color carne, Cubría su labio lastimado Y contrastaba con su piel lechosa, falta de calorías.

Cierro los ojos y la recuerdo, siempre tan desarreglada; Una niña de catorce años, muy viejos y tristes Catorce muy escotados…

Una infinita tristeza se reflejaba Entre sus sueños risueños del solvente, Y la esperanza y el olvido.

Ella era esquiva y asomaba su ombligo, El hueso de su cadera, Los hombros claros y pecosos Pero los ojos, nunca.

Esa niña, casi quinceañera, miraba al suelo Y sonreía al final del pasillo Cubriéndose la cara del sol, La boca con la mano, Secando la estopa a bocanadas grandes.

Tenía una gran cicatriz en el pecho Era profunda, más bien grotesca, Sus dientes, como perlas, se asomaban entre el hueco que seguía hasta la nariz, 13

y un hilillo de sangre y saliva escurrían manchando su vestido y mi memoria.

Un día la miré y sentí Un destello de rabia, Vaho en mi respiración, Un ligero zumbido…

Ya no era ella sino, solo Un cuerpo inmóvil y helado entre las sombras.

Eché a andar y una pesada nostalgia Engrosó el espacio, Me quedé callada casi toda la tarde; Su boca abierta en cruz, aún hoy me persigue y silencia.

Tengo tantas ganas de volver a verla, Con un rostro que no tuvo, Ni tendrá jamás.

Tengo ganas, de que al menos una vez, Sepa lo que es No tener culpa y dolor, No sentir hambre y abandono.

De mirarla otra vez y no pueda adivinar Lo que es estar, de nacimiento, marcada, No haber besado jamás, Tener una voz muda pegada al paladar, Y la tristeza tatuada en el aura.

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“Juliet”, Emily Shih

15

“Purple Dream”, Emily Shih

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Mantas sobre la cara Dilan Chino Sandoval

Esqueletos de concretos envilecen las corduras logradas con los años de mutismo repetitivo, un bucle de anonimato y parquedad le dan buenos consejos, una lagartija le incita a cometer actos horrorosos, la pared no le quema, el sol no le quema, es el aire silencioso que al no dar eco a sus gritos le ensombra aún más el suplicio.

Más tarde duermen entre almohadas y sedas rotas, duermen entre cobijas calientes, duermen con muertes acuestas, duermen con ternura tardía, el orden de lo irreconocible abunda en las madrugadas frías, las culpas se tornan bravas cuando el amor se esparce en colera, se retoma la marcha, se retoma el camino correcto, más años, más oxígeno, hoy no hay refugio, la escalada por el pasado terminó mal, el recital a los escombros no calma los nervios, las noches calladas se muestran sin piedad, los cuerpos callados le dañan el futuro, lo común se construye un castillo de mentiras,

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de lunes a viernes lo común abre paraísos perdidos, de lunes a viernes se hacen sacrificios a domicilio.

Las asas son necesarias Lleva años cuidando su bolsa de mano, los cansancios los guarda bien, las alegrías las oculta bien, la bolsa resulta ser una extensión de su mente, la soledad no es necesaria si no se piensa lo suficiente, le resulta bienvenida la tarde con grietas en el cielo oscuro.

Guarda los saludos que nuca pronunció en tiempo y forma, buscó estar contra las cuerdas para tener valentía, buscó estar en caída libre para desear salvarse.

Escuchó sobre la muerte ya entrada en años, era tarde para tomar decisiones serias, le quedan la bolsa y unas alegrías, le queda el presente y los últimos recorridos de las manecillas del viejo reloj de la sala.

No se siente mal, la ida es grata, la salida tiene iluminación para que no resbale, pocos la frecuentan, pocos la miran a los ojos.

Esa bolsa nunca calló se sus brazos, ambas se desvanecieron entre bromas, caricias y olvidos pertinentes.

Unicel y carnada tibia Anzuelos nocturnos saborean bocas que pronto estarán frías, botes sucios les esperan como tumba de sangre y viseras, un anónimo aguarda para venir a ocupar un lugar desconocido en una historia que se repite por milenios, una boca distinta, una muerte nuevamente, 18

la mayor parte es por mera diversión, la otra parte es por cobardía.

Tortilla dura en aguas claras, hilos viejos esperan por vidas nuevas.

Historias cantadas con amigos, relatos ahogados en pantanos ilusorios y a veces reales.

No hay vuelta atrás, los retornos eran para los principiantes e imberbes.

Unos hemos claudicado muy temprano, las apuestas eran altas, las expectativas altas son un riesgo y una prisión segura e imposible de salir ileso, manchas de sangre en pantalones cortos les avisan que su papel aquí ha terminado ya.

Poesías clandestinas Las caras se mueven y cambian, los deslices son imperceptibles, la razón ayuda un poco, las ideaciones quiméricas arrasan con las lógicas comunes, la mano delirante se presta para la vida en su lado inventiva, se corre el rumor muy rápido.

El sorteo lo pierde cualquiera, el rostro del Cualquiera amenaza con derrotar siglos de materia inerte, la risa y palabra de aquel cualquiera abruma a la coherencia, arruina las comodidades e irrumpe con violencia en los ríos cotidianos.

Todos los días lanza la moneda, esta no se ha dejado adoctrinar por la certeza de la vida, la certidumbre del ahora no le sirve para crear, la pesada roca del “yo pienso” es nefasta y estorbosa, en estos hogares de itinerancias los cuerpos levitan, los aromas flotan y la 19

carne alucina.

El control no le existe, el olor le domina, el aire le atraviesa, nuevas palabras que cuestan el arrebato de vidas neófitas.

Con cariño y amor El vidrio no se quebró por la emergencia, el vecino aviso tarde, la muerte llega antes, esta vida se transita erróneamente, pero se vive bien, se anhela lo sagrado e impío, el pecado del fantasma generacional se aborrece, el hambre y la pobreza no tanto, así el nombre de aquel se aparece a la vista, lo cercano está inundado de ellos.

Masas deformadas por caricaturas de ellos mismos en un mar muerto.

Hacen ruido, levantan las manos, escalan montañas de tierra verde, suben hasta las nubes para tocar a alguien, esa búsqueda no cesa con ellos, el trazo puede comenzar aquí, pero el termino será visto hasta nuevos lustros inimaginados, por ahora se dormirán temprano, por ahora caminarán con calmas pasajeras, llevan en la bolsa una boleta con el numero ganador, mala suerte para nosotros, mala suerte para ellos, nunca se sabe cuándo se puede cantar victoria.

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Gato blanco Escuchas diminuta para mañanas estranguladas, las soledades le rumian, le viven secamente, altera su ritmo de hoy para soportar el espurio que se le avecina, no trota ni vuela, se pierde en vísperas de una vida resuelta.

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“Saber ser pequeño”, Thomas Andrade

Rolando López

El errante Justo antes que el tiempo tuviera lenguaje propio; cuando el rito y la herejía se disputaban la creación del hombre; durante la guerra entre la luz y la ceguera, como una ambición apresurada del destino; de la estirpe de Dios y del soldado; del aliento de una boca con argumentos; erigido donde sucede la noche necesaria y conclusiva; después de lo que viene y se abre frente al árbol, sin murallas que lo separen de la roca o de la puesta de sol; impreso en las nubes, en el asfalto, en la cumbre del sueño mismo, en lo que empieza y termina, el errante que salió de los hielos azules entra a la ciudad, cruza el río y pasa.

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“Vida tras un cristal”, Diogo Gutiérrez 24

Renaciendo Yessika María Rengifo Castillo

Renaciendo Canto de los canarios borrando la melancolía de mis días.

Girasoles llevándose mañanas sin historia de mi afligido sendero.

Sonrisas de los niños que traen paz a mi alma.

Renaciendo esa es mi vida en estaciones de primavera sin ella.

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Colores de mi memoria El arcoíris está en casa el morado florece como las violetas que arrullaba el abuelo en noches de invierno.

El viento es tan fuerte como el celeste del cielo que se roba la nostalgia y la melancolía de la ausencia del viejo en este pálido febrero.

Entre el rosa de los labios el amarillo del sol el verde de las hojas el ausente del gris y el soñador naranja hay fragmentos de las historias del abuelo que hoy canta el ruiseñor.

Colores de mi memoria los pasos del viejo recorren casa arrullando mi corazón esta noche incierta.

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“Tilo”, Trinidad Durán

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“Danza Cósmica”, Marlene Pasini

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Su nariz parvada de pájaros Olin Emiliano Robles

Su nariz es una latencia dormida Su nariz es el aliento de los montes Kitakami Clara gota desciende de su tabique afrodisiaco cascada de niebla maravillosa pirámide blanca nariz overol Una vela de pájaro su contorno anida vela emplumada vereda luminosa

Su nariz es el sol del Tepeyac encintado de perlas viaducto por donde respira todo lo que existe por fuera y por dentro

Esa nariz ES UNA TUERCA MÁGICA UN DILUVIO DE ESTRELLAS ES UN JARDÍN DE MARIPOSAS Y UNA DIÁFANA CÁSCARA DE LUCES

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Vuelan los pájaros en el nocturno epigrama de las rosas El CIELO PERFORA CENTELLAS QUE ESA NARIZ RESPIRA CADA DÍA

En la noche tiembla su nariz laguna Su nariz es una flecha un sauce de constelaciones

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Follaje Andrés Morera Yate

El aplauso de las hojas, el susurro entre ellas Fresco y sombra, mientras el cielo se despeja Si la raíz se moja, la semilla contra el suelo se estrella Con una lonja, un mordisco que refresca.

Tallo que aletea, que sostiene el mundo Alimento que sortea, que golpea profundo Compañía de azotea, gotean en conjunto La luz bordea y refleja, es el asunto.

Aferrado a la tierra, camino de hormiga Vuela la guerra, el oxígeno replica Y sí, me aterra, el asomo no mitiga Nos destierra, el dolor se duplica.

Cuelga de ti la solución del pueblo Para cortar y servir, pasa por el cuello Para nutrir es un buen ejemplo Semilla en ti, oh campos bellos.

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Sombrilla del camino, ojo andante El mejor vecino, de brazos abundantes Olor a mamoncillo, con la pepa me manchaste Cuelga el colmillo, la telaraña más galante, Incontrolable, de romper hasta el concreto Hay papel para que te hable, discreto Como los amantes que tienen el amor para romperlo Al abrazarte sentiré el planeta entero.

Para recostarte y descansar Para recordarte con figuras al azar Te volviste escaparate, cama para amar El retrato de un instante el que pasa y el de alcanzar.

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“Sin título”, Fran Nore

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“Sin título”, Fran Nore

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Melancolías del cuerpo Erick G. Ramos

I. Tomé esa mano fría bajo el lago turbio de sangre azul derramada, besé boca de cariz mal amada y bebí la muerte de un solo trago.

Demonios y cruel relámpago se manifiestan en desalmada última noche; ¡noche desamada que se finiquita de un solo pago!

Divino vino, una luz epífana fluye de tu voz a mi agonía.

Divino licor frío; acqua toffana.

Y alta luna luctuosa tenía el color de orquídea diáfana cuando mi cuerpo se desvanecía.

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II. No habrá un cielo oscuro sobre este mar que alberga tu seca voz; voz que viste música y rasgada tos; voz que guarda el silencio más puro.

Es esa voz el llanto del futuro mostrándose dividido en dos frente al espejo del opaco y precoz mundo de azares; mundo inseguro.

Si la vida llama de vuelta a la puerta de tu corazón, celebra la soledad con tu voz alzada e inquieta.

Si la muerte llama a la eternidad del no palpito, celebra repleta con tu voz envuelta en inmensidad.

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Quiromancia Jorge Rolando Acevedo

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos tan lejos como el gitano que vaga.

Arthur Rimbaud

Una tinaja de oro al final de arcoíris.

Una pata de conejo, la visita de un colibrí.

Un trébol de cuadro hojas, una herradura. una estrella de cinco puntas.

Una llave de bronce en la cerradura.

Un elefante blanco en la repisa.

El candado cerrado de una promesa.

“La voz rasgada de la primavera.”

La estatura de Lola Mora.

Esfinge, molde, maniquí.

La imagen quebrada de una sombra.

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Partículas de yeso los dedos dejan caer. ¡Un amuleto, un talismán, un frenesí! ¡El amor no siempre es así!

Jorge Rolando Acevedo Tartagal, Salta, Argentina

Suspiro Que vivo en esta prisión: que ni sé cuándo es de día, ni cuando la noche son, sino por una avecilla que me canta al albor.

—Anónimo

Hoy apenas desperté un suspiro el alma dejó escapar.

Apenas un consuelo sin suerte, apenas un anhelo sin presente.

Por eso tengo las manos en ruinas, cegados los ojos, la mirada perdida, los pies descalzos y la barba crecida. ¡Hoy apenas desperté!

Paredes negras, negras paredes.

Un fruto desprendiéndose del árbol.

El color gris del horizonte.

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¡Ay, si yo pudiese!

Una cinta anudada en la garganta, el silencio que jamás reclama.

Jorge Rolando Acevedo Tartagal, Salta, Argentina

“Iguana”, Yadira Zambrano 39

“Rana de ojos rojos”, Diogo Gutiérrez

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¿Quién se merece?

Nicolas Mark

Quién merece los poemas las palabras que no hablamos nuestro canto a medio trino los errores en la hoja.

Quién merece nuestro tiempo nuestros cambios de adjetivos los inventos de lugares nuestras horas sin dormir.

Quién merece los borrones las rimas en caída libre los versos estructurados los renglones sin sentido.

Quién merece nuestros modos nuestras formas de flexión nuestros tonos de mañana los relámpagos de noche.

Quién merece nuestros saltos nuestro vértigo al tecleo nuestros dedos temblorosos nuestras dudas ante el texto.

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Quién merece o quiénes no la pregunta está demás mientras sobren sustantivos ese quién puede llegar.

Quién merece los poemas las palabras que no hablamos nuestro canto a medio trino los errores en la hoja.

Quién merece nuestro tiempo nuestros cambios de adjetivos los inventos de lugares nuestras horas sin dormir.

Quién merece los borrones las rimas en caída libre los versos estructurados los renglones sin sentido.

Quién merece nuestros modos nuestras formas de flexión nuestros tonos de mañana los relámpagos de noche.

Quién merece nuestros saltos nuestro vértigo al tecleo nuestros dedos temblorosos nuestras dudas ante el texto.

Quién merece o quiénes no la pregunta está demás mientras sobren sustantivos ese quién puede llegar.

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Sin Olfato Yuleisy Cruz Lezcano

Sin olfatto Pasando desconocidos lugar similar a un donde silenciosamente nos ignoramos en las calles de la mentira señadas de perros sin olfato paredes llenas de garabatos quien es fascista quien es comunista quien no entiende los pasos pero baila donde la gente se amontona en su dolor y ríe mirando vitrinas de cristales que mueven las sombras.

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En el rincón En el rincón donde muere el polvo y una migaja de mí, boté el disfraz y lo que se escondía atrás ya no tiene miedo. ***** Deseo Quiero adoptar un perro para pasear por esta ciudad inerte para evitar de confundirme con la muchedumbre que no sabe de ser muchedumbre.

Quiero adoptar un perro que sea solo mío para no ser de nadie de ninguna raza, de ningún dueño, un bastardo como yo para ladrar a las sombras.

Quiero adoptar un perro para verme con él en la sombra del puente 44

para descifrar mi norte cuando él mueve la cola y flotar junto al viento y todas sus corrientes. *****

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Poemas intitulados Diana Benalcázar

los coágulos son el oráculo que encuentra mi memoria al medir sepulcros

“Jeko”, Yadira Zambrano

siglo sin plegaria es nuestra alma un hueso

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fractura un afiebrado craquelar necrosis amputación un miembro fantasma en balance sobre un muñón de historia (…)nos ha enseñado a descifrar el polvo Adonis

la humedad rezumando de mercurio a metal dúctil dio vuelta a la piedra y medí con la micra al mientras mi alma al recoger gotas de cobre lamí brea cruda tragué concreto deglutí cráneos de niñas vistiendo ceniza de niños dentellando eclipses

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con trizas de hierro en la encía y no aprendí a descifrar del camino el polvo que lodo en vez alguna se enredó en la sangre y antes tanto antes de un cementerio sin muertos ya esparcía fantasmas en mis venas

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“Retrato de familia”, Yadira Zambrano

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La verdad es una vasija de cerámica fracturada Rodolfo Novelo

Los fragmentos de un platón son ideales para servir el pan de la abundancia, un trozo de cerámica es útil cuando se intenta cortarle la garganta al miedo, sus bordes siempre son irregulares como los días sucedientes.

El brazo de una taza se arrincona sobre el tiempo del absurdo, hay un platito de pastel embarrando la alegría en el rostro de quien calla.

No debemos permitir que pulidos tenedores nos llenen la boca de mentiras.

Aún conservo un trozo de verdad de mi vajilla destrozada, que ha quedado oculto en un cajón de la credenza para no ofender a alguien: la conciencia puede ser la loza reluciente con buenas intenciones.

SOBRE LA HIERBA

Boca arriba, sobre la hierba parsimoniosa, he observado el ficus del jardín, me volví hormiga sin rastro.

51

Entre lo opaco del resplandor de su hojarasca y la textura de su tronco, sus hojas brillan frescamente caudalosas.

Lidié con sus raíces y las mías, los frutos nunca antes estuvieron tan fuera de lugar.

Descubrí un mundo en todo lo que reside alrededor.

Testigo de su verde pronunciar.

EXPECTACIÓN El silencio inunda la mirada de aquel triste lector que se despide cuando la vida inicia y el tiempo nos acaba.

En el librero yace la esperanza, la historia que nos mira con empatía, mientras ocurren años con cotidianeidad.

Un libro queda en el estante olvido pero la idea envuelve cada paso de un insigne mortal que solo se encamina.

A la curiosidad la inquietan dudas, mientras la noche aguarda se desquician finales absolutos en las páginas últimas.

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“Flor del desierto”, Adriana Valenzuela

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Si nos vamos a querer María Portero

Si nos vamos a querer… no lo hagamos a medias, no despertemos cierto interés para defraudarnos después, y tenernos que olvidar, ya que venimos tan de vuelta.

Que no quiero más llorar sentires que salen mal.

Si nos vamos a querer… que sea con amor de verdad, de los de para toda la vida, aunque luego tras el tiempo pasar, diferencias aparezcan, que tengamos que lidiar.

Si me vas a querer… quiéreme sin medida, aceptando todos mis demonios y capeando mis fantasmas.

Si nos vamos a querer… quiéreme como en crecida, a especie suave lluvia que empapa,

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sin miedo, temor ni ansiedad.

Querámonos incluso a destiempo, y amémonos también a deshoras, cada minuto de los días de la vida de este amor, que el reloj marcarnos quiera.

Pues sueño besos sin pausas, largos abrazos sin prisa, sueño amaneceres de brisa sobre arenas de tu mar y baños de piel sobre tu playa donde escojo, en el hoy, retozar.

Sueño amarnos de forma plena, lo mismo que la mar vive la ola rompiendo allá en su orilla, de la que nunca se aleja.

Ya que contigo me gustaría amor, que de a poquito creciera, como crece su blanca espuma cuando rompe sobre la roca, que durara el resto de la existencia, del vivir que aún nos queda, ya que busco llenarla de calma, respirarla, con la mutua ansiada paz, sin nada que la diluya.

Si nos vamos a querer… hagámoslo sin cortapisas y sin pizca de mentiras.

Con hechos, te quieros, e inagotables caricias, y loca pasión de amar, de amor llamado a la antigua.

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“Awakening”, Emily Shih

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Sentimientos Sadys Ramos Cruz

SENTIMIENTOS

Los sentimientos están tallados sobre largos pergaminos que nacen del corazón.

El alma es la tinta donde rellena la pluma el poeta.

Luego deja que el tiempo someta a la vida, lo hace correr entre espinos dormidos y aquellas sagradas esencias de rocío amor junto con él se anclan en un abismo de soledades inmensas e irrepetibles.

Todos buscan el amor.

Amores sin mancha, sin ataduras ni miedos, van lejos recorriendo lo ancho y angosto del camino; se busca, rebusca y de tanto hurgar pasas por el mundo y no lo reconoces.

Pero lo más triste de todo es que buscamos el amor fuera, cuando el amor está desde el principio muy dentro de nosotros.

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TU MEDIA MITAD

Vienes y vas preguntando. ¿Dónde está mi muchacha?

Tu muchacha está siempre cerca allí donde menos esperas.

Ella tiene aroma de flor en esplendor de primavera; también huele a hierba mojada por la lluvia; en ocasiones a viento de mar embravecido.

Va hilando el tiempo; tensando horizontes que amenazan separarse para siempre del misterioso infinito.

Va cargando distancias sobre sus hombros, como Jesús el madero.

Tu muchacha hurga en el silencio la estampa dormida del asombro,

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la mota perdida en lo celeste, está tan ocupada que a veces pasa y su fugaz recorrido no permite entonces verse. ¡Pero está ahí! en todas partes donde solo un alma enamorada puede verle

VOY BUSCANDO MI VERDADERA LIBERTAD

Mi libertad solo se hallarla cuando toco la pluma, mis pensamientos se expanden como buscando sonidos.

Me viene a visitar un sentimiento de libertad incompleta, solo encuentro en el viento discordantes e Indescifrables notas; e insatisfecha me acepto cuando en ocasiones no logro entender sus melodías.

SEGURA DE TI

Volaría todo el universo cobijada entre tus alas.

Tocaría sin temor el sol; Llegaría a tocar la luna.

Estando a tu lado pierdo el temor a lo desconocido,

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“Pegaso con suelazo”, Thomas Andrade

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Si muero Rut Ailis

Cuando me muera no quiero que me lloren, quiero que aplaudan y que todos canten en mi nombre, quiero que escuchen música, de esa que a mí me gustaba y que busquen en el viento el sonido de mi alma. Me gustaría que si me muero se brinde con café mientras todos bailan bajo la luna.

Escribo esto no porque vaya a morirme si no porque sé muy bien que algún día tendré que irme, ni siquiera sé la hora ni el día, ni el momento sólo quiero dejar claro lo que me gustaría ver en mi lecho. Quiero que lean mis poemas, que me aplaudan y hagan fiesta, quiero que observen el cielo y lo contemplen en todo su esplendor y si alguien se pone triste sólo recuerde mi honor, mi recuerdo quedará ardiente cada vez que lean mis letras, cada vez que contemplen la brisa del aire, las flores de marzo, los sonidos del silencio.

Y si me muero mañana y nadie alcanza a leer esto sólo me tocará ver lo que no es mi deseo, no me gusta ver tristeza, no me gusta ver dolor y aun que de eso se componen mis letras no quiero que así quede recordado mi honor, quiero que en la memoria quede que lo gris puede ser blanco, que de los errores se aprende y que no hay nada mejor que el campo, quiero que cuando llueva vean en la lluvia reflejado mi encanto.

No quiero rosas en muerte quiero rosas hoy en vida, no sólo rosas en flor si no también rosas en líneas, cada vez que alguien me lea quiero dejar una lección y que cuando mal se sientan lean mis letras y encuentren consolación.

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LA Sìla bA 63

LA SÍLABA 2023 México Ediciones | El gatito espejo 64