Transitoriedade Leonardo Cattoni

Transitoriedade

Leonardo Cattoni

Você fecha a persiana, a gaveta dos organizados talheres, guarda o último copo, esvazia a lixeira, passa o peito da mão no lençol amarrotado estendido na cama, vira a almofada do sofá que de costas estava, remexe na vela do castiçal porque ereto precisa estar, sopra a poeira do cristal, arruma com o pé direito o tapete da porta de entrada, passa os olhos em tudo pela última vez e fecha a porta.

Tudo o que você quer é voltar e encontrar tudo em ordem, tudo como deixou. Impossível, claro. Você pode, inclusive, nem mais voltar.