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EU QUE FIZ

ENSAIO

POR FÁBIO CRAZY

Era 1998 no Brasil. Fernando Henrique era presidente em um governo de centro-direita. Em Teresina, o baculejo da polícia era tão violento quanto o de hoje, e um falso ostracismo cultural contrastava com iminentes manifestações artísticas cuspidas do underground da cidade. Somadas ao calor, cultivava perfeito ambiente para a eclosão do Narguilé Hidromecânico. Desde seu início, a filosofia da banda foi pautada sob a égide do anarquismo prático: no repertório, no palco, na entrevista, onde fosse! Não poderia ser diferente com o álbum de estreia, nascido no fluxo das leis de Murphy, produzido por Beto Villares, através do antropólogo Hermano Viana. Um registro de ensaio em que foram debu-lhadas com fúria, potência, cinismo e deboche, dez canções das quais muitas viraram hits clássicos: Maluco Regulão, Forró do Molambo, In Memoriam, Saint Chá.

Apesar de cru e visceral, o álbum foi realizado com muito esmero e rigor, e havia uma enorme potência coletiva empurrando-o conosco para a existência: aqueles que estavam envolvidos diretamente na feitura do disco, e aqueles que acompanhavam os incendiários concertinhos de boteco.

O álbum foi lançado pela Barulho Discos. Naquele mesmo ano, venderia no Nordeste mais do que o também recém lançado Sozinho, de Caetano Veloso. Um grande feito para uma banda de quatro punks delinquentes o que misturavam que fosse a uma música pautada por farras hedonistas, pulsões de vida e morte, confissões criminais, cultura canábica, amor livre, celebração do ócio poético, e, sobretudo, desprezo por tudo que fosse contra a liberdade.

FICHA TÉCNICA

Gravado ao vivo na Texto & Música, com estúdio móvel do projeto Música do Brasil, produzido por Beto Vilares Produção Executiva por Bernardo Paulo Design Gráfico por Marleide Lins Fábio Crazy - vocal Nando Chá - guitarra Júnior B - baixo Cláudio Hammer - bateria

Alexander Galvão Foto:

FICÇÃO

NÉLIDA PIÑON

Como português, neto de Vicente, não tenho futuro. Encerrado na água-furtada de São Jorge, indago se teria sido no passado um navegante ou um poeta que mesmo sem o dom da escrita, semeara em torno palavras incandescentes, todas sem dono.

Sob o abrigo da imaginação, que é minha morada, percorro as vielas pisadas pelos miseráveis que me antecederam em Lisboa. Em frangalhos, eles, como eu, lusos anônimos que morreram sem deixar pistas, e apiedo-me. Nestes momentos consola-me ter lido de forma quase desumana o poeta maior da língua, sob a vigília do professor Vasco, que não sei se ainda vive, a quem nunca paguei tributo por me ter ofertado Camões e o Infante D. Henrique.

O poema interminável de Camões que encerra nossa história, apontado pelo professor como salvador da pátria, infernizou-me no início. Segundo o mestre, havia da parte do vate o deliberado propósito de erigir um inexpugnável muro em torno com o propósito de ser galgado e vencido com garra e então chorar. Graças ao Infante ter confirmado a grandeza das aventuras marítimas, o poema de Camões poupou-me do sacrilégio de odiá-lo. Isso constato nos dias de agora, e mais tarde, o significado de ser parte desta lamurienta humanidade.

À noite, ora jovem e ora velho, forçado pelos anos, gostava de esticar o corpo no colchão e apagar os indícios da vida. Como fosse, eu trazia o estigma do vencido, ciente, no entanto, de ter salvo do naufrágio o longo poema da lavra de Camões que não escrevi. Esquecido ele de resgatar da morte a escrava Bárbara.

Releguei, como ele, as mulheres à perdição. Em prol de Os Lusíadas prestes a ser concluído, deveria ela ter sobrevivido. Logo quando estava o poeta a embarcar em uma viagem que o levaria alhures, até ocorrer o naufrágio. Mas como ele, ao salvar-se e deixar Bárbara sucumbir, também terei eu feito ao longo da vida as escolhas corretas, privei-me de critério moral?

Fui débil sempre, uma franqueza vinda da mãe que me odiava. Não tenho, porém, como redimir-me. Salvar a mim e a Bárbara. Sem troféu, pois, sigo para o inferno. Nada sou além de mim mesmo. Caso em meio a um surto proclame ser Camões, nada roube dele. É um direito conferido a qualquer português. Quem nasceu onde seja desta terra ganhou do Poeta um certificado de senhor da língua.

Com certo rasgo de euforia, eu amanhecia no mercado à procura de trabalho, pronto a oferecer o corpo jovem. Extraía então as escamas, as guelras, as vísceras dos peixes que, antes de serem colhidos pelas redes, debateram-se agônicos em nobre batalha. E tão briosos foram que mereciam ser inscritos nos frontispícios da história.

Fragmento 33 do romance Um dia chegarei a Sagres (Record, 2020), de Nélida Piñon.