PAPELES DE HUMO 5

PAPELES DE HUMO 5

“PAPELES DE HUMO”, tiene la satisfacción de dedicar su número 5 a difundir el extraordinario “Proyecto arte – EDICIONES” que desde Valladolid llevan a cabo Concha Gay, Javier Redondo y Armando Arenillas.

Se trata de una colección de libros de artista que se nutre tanto de arte como de literatura y poesía en un conjunto armónico y de calidad.

Podréis comprobarlo hojeando sus páginas y, como siempre, os animamos a que hagáis la mayor difusión posible entre vuestros contactos Salud, arte y poesía.

es un proyecto de Fernando Zamora, Jesús Aparicio y Julián Alonso. © de las obras: los autores Ilustración de portada: Javier Redondo.

Coordina y dirige: Julián Alonso Contacto: julianalonso55@gmail.com

Se recomienda la mayor difusión posible de este archivo

Lo escrito y lo soñado. Libros de artista.

Como artistas activos y en ebullición convertido para nosotros en un objeto emociones estéticas y sugerentes; que sabiduría, y por otra, nos ofrece un artística.

constante, el libro se ha de culto que nos provoca por una parte nos aporta espacio para la creación

Nuestras publicaciones obedecen a un trabajo y esfuerzo colaborativo en el que intervienen escritores, poetas y artistas visuales en un marco de fértil libertad. De las aportaciones, una vez puestas en común y ensambladas dentro de un contenedor que los unifica, surgen estos libros en los que la visualidad y las imágenes añaden a las palabras otra dimensión que propician alternativas a la lectura convencional.

Poesía, grabados, monotipos, fotograbados, serigrafía, fotografía, imagen digital, son técnicas y disciplinas utilizadas para experimentar y convertir las publicaciones en contenedores de arte.

Vosotros los lectores y espectadores, participáis en un nuevo renacer de las obras que se transforman y toman direcciones distintas con cada relectura. La comunicación y los afectos surgidos a la hora de elaborar estos libros, se trasladan ahora a vuestro encuentro.

Nuestro objetivo es provocaros emociones y sentimientos, secretos, contrastes, comunicación visual, dejaros huellas y pinceladas para iniciar un viaje al interior de vosotros mismos.

Hemos hecho una selección de poemas e imágenes de algunas de nuestras publicaciones que os acompañarán en ese recorrido.

Javier Redondo.

EL COLOR DEL AIRE

proyecto arte

EDICIONES

SILENCIOS DE AGUA

proyecto arte ► EDICIONES, trata de experimentar en la creación colectiva y particular de los artistas, a través de procesos tradicionales y de las posibilidades que nos ofrecen las nuevas tecnologías.

Somos artistas y practicamos la autoedición como fórmula activa de llevar a cabo el hecho creativo. Los libros de artista que confeccionamos se configuran como objetos en sí.

Nuestro amor por el libro, nos lleva a crearlos para tocarlos y acariciarlos, recorrerlos y sentirlos.

Nos interesa centrar la labor en la realización de publicaciones íntimas con la participación de poetas y escritores como trabajo colaborativo. La autoedición nos permite realizar una expresión en libertad con todo el aprendizaje que ello implica, realizando e implicándose en todas las fases de la producción.

ESPUMA DE ALQUITRAN

Los libros de artista son la seña de identidad de nuestro proyecto editorial, en los que la creación contemporánea marca la línea de trabajo para elaborar estos libros singulares.

proyecto arte ►EDICIONES, es una editorial independiente afincada en Valladolid que desde 2004 edita obra gráfica y libros de artista pilotada por los artistas: Concha Gay, Javier Redondo y Armando Arenillas.

JARDIM CHAMPANHE

Del libro ESPUMA DE ALQUITRAN

Siempre hay una horca que amenaza la conciencia.

Remolina su filo de espeso desamor los pecados que nunca se cometieron y los amontona, uno a uno, en nuestro esclavo albedrío; cualquier huella se produce antes que la pisada.

Un pretérito incompleto amenaza nuestro fatum de animal enfermo y labios ennegrecidos.

Quieres ser calzador de tu conciencia. Ayudarla en su espuma de alquitrán teñido. Pero no alcanzas la suma de asteroides ciegos que la producen, tan marchita y derrotada como la experiencia.

FERNANDO DEL VAL

EDUARDO ALONSO

NOEMIA CRUZ

Del libro JARDIM CHANPANHE

TÚLIPA

TULIPAN

dentro do meu jardim champanhe perfumado a delícias meu imam desfalecido tâmara do deserto

dentro de mi jardín champán perfumado a delicias mi imán desfallecido dátil del desierto

pássaro pena folha morta desejo a crescer no fundo negro do meu ninho

pájaro pena hoja muerta deseo creciendo en el fondo negro de mi nido

MYRIAM DE CARVALHO

MYRIAM DE CARVALHO

Del libro ENJAMBRE DE TEXTURAS

ENJAMBRE DE TEXTURAS ¡Tantos caminos, el periplo con el diesel, y, aún nos quedamos enganchados de ese isoeléctrico discurso, monocorde, y obsoleto, del lenguaje binario del sistema!

Nada hay, todo blanco o todo negro.

Hasta la más ínfima dosis de brebaje, contiene un etcétera indefinido de vocablos. ¡Minúscula conciencia, que sufre escalofríos con más de dos piezas de un puzzle!....Y, es que, nos atoran los fantasmas, acribillándonos la síntesis y la integral abierta, para un horizonte extenso....Ya lo dijo Galileo, y siglos adelante, nos miramos el ombligo. Pero, mal que nos pese, detrás de la ventana, está la inmensidad.....Está la esférica matriz, de ese poliedro que, entre todos, logra encajar, una espiral interminable, de vértice infinito.

Repiquetea en los cristales, el temor al devenir.

Pero, es labio, la avenida, grabada a fuego por los gestos, y, en cada giro de pupila, se descubre un yacimiento, y saetas en luz de los colores, como láser insumiso de un naufragio germinando en cada esquina. Sólo ver el sincretismo troquelado de epopeya, o el indómito sabor de picaportes en su vocación irrebatible de azimut.......Sólo ver el irisado gradiente en la cerámica, o la simbiosis descalza hacia el abrazo, del deshilarse el rocío sobre el musgo.....Graffiti en las paredes, gritando hacia el cielo como escalas, y un dormir de las pasiones, al ceñido del papel, el aluminio. ¡Oh, caleidoscopio el de tu vena, ese enjambre de texturas que te forma!....Intrincado laberinto, y, ¡tan versátil!, el ábaco ingenioso de la mente.

PILAR IGLESIAS DE LA TORRE

MARISA ALVAREZ

DIEGO CANOGAR

MANUEL EZIA

ARMANDO ARENILLAS

Del libro EL COLOR DEL AIRE

La venda era la única responsable de su ceguera Cuando se la quitó, una potente luz nubló sus ojos Recuperado tras el destello, pudo ver por fin la huella de sus pisadas sobre la Tierra.

Se le escapó un grito al levantar la cabeza y comprobar que, a su alrededor, intacta, esperaba la Naturaleza.

Orgulloso, sintió cómo su corazón bombeaba la sangre con más fuerza.

Al Creador no le quedó más remedio que aceptar que todo estaba antes allí, sólo había que querer verlo.

MANUEL FCO. RRODRIGUEZ

Del libro LUZ NEGRA

Qué es mancha qué paisaje qué tierra continente y qué agua de isla mar el río.

Oíd, oídle lamiéndonos las piedras.

Dibujad, niños, contornos con cuidado, ajustad el límite de cada línea.

Ay, profe, profe, es que me he salido.

JOSE MANUEL DE LA HUERGA

JAVIER REDONDO

CONCHA GAY

Del libro SILENCIOS DE AGUA

Sol edad a isla da

ANA CARRASCOSA

Del libro HAY MIRADAS QUE PENETRAN SUAVES

XXXIV

XXXV

Hay miradas que penetran suaves y apacibles hasta embriagar el corazón igual que el vino.

Su lanza no figura en los catálogos de almonedas ni la conocen los taxidermistas. Su mirada atrae como si fuesen los ojos de Medusa, hasta lograr que pierdan los párpados los peces abisales.

Estaba frente al mar mirando el horizonte como si fuera un fruto.

Un amplio abrigo cubría su plumaje y el rostro era tan bello, que sólo vio su cuerpo cuando la tuvo en casa. Era impaciente en las comidas, pero pensó que tenía hambre y penas de abandono.

Los días pasaban cual veletas y ella ya devoraba hasta los muebles.

Llegó el día en que nada había para calmar sus ansias y entonces la arpía abrió las alas, con ánimo de tomar al anfitrión como banquete. Sólo entonces salió de su delirio, y respiró al ver que estaba frente a un cuadro.

ENCARNACION PISONERO

JAVIER REDONDO

CONCHA GAY

Del libro PURO AZAFRAN Podría decirlo de una manera poéTica y bella.

La flor se muere poco a poco al calor inútil y suicida de los bonzos.

Antaño las campanas repicaban y los cuencos vibraban en paz adornando con su sonido el techo del mundo; ahora el eco de los gritos de las violaciones y asesinatos cometidos por el arroz germinado detrás de la Muralla sobre el inocente y puro azafrán en la invasIón de hace cincuenta años ya se ha apagado; pero resuenan con fuerza los de las torturas y crímenes de la actual represión, represión amparada por el silencio internacional, silencio indiferente, corrupto y comprado, alumbrado por el fuego de unas teas de las que hasta Ares se avergonzaría.

Hoy yo quiero amputar los cinco aros multicolor, y quizá vosotros deBeríais también, que monocolor se vuelven, tiñéndose de egoísta e interesante amarillo-mercado; y mañana vestirme de túnica para guarecerme y disfrutar a los pies de la gran montaña, viendo como la flor de loto revive

Sí, lo podría dEcir así, mientras y sin miramientos, y sin ojos que lo vean, ni oídos que lo oigan, violan, torturan o asesinan a otra pErsona en este olvidado rincón del mundo, un crimen más, otro, a las faldas de los ocho mil.

al florecer sus capullos otra vez, en su nueva y legítima libertad.

¡BasTa ya, estoy harto de que el arroz masacre al azafrán!

ANTONIO ORTEGA

Del libro AZUL AZUL

Vueltas y vueltas con el arte a vueltas -a mi qué me cuentascaretas poniendo y quitando caretas -¿ves como no hay más?No importa abro y cierro puertas otros atan con mis cuerdas las cuerdas que miden capturan aprietan descubres que te manifiestas cuando con un dedo lo borras todo lo que nos quitan lo que debemos vueltas que nunca dimos ¿ves como ya no está?

Poner y quitar y dar vueltas el arte de las caretas las puertas y cuerdas las cuentas.

BELIN CASTRO

JAVIER REDONDO

CONCHA GAY

Del libro METAMORPHOS

PALABRAS DE PENEO. El árbol de la mirra, fue antes una mujer.

Mirra fue castigada por Venus, pues rechazaba los códigos de los hombres, que en el reino animal no se cumplían, y culpaba a la diosa de sus deseos y amores obscenos con su padre Cíniras.

Pero yo Peneo, dios y río, os puedo dar noticia de la honestidad y virtud de mi hija Dafne, se consagró a Diana y como ella vive en el bosque con desinterés por el género masculino.

Apolo, dios insulso y vanidoso a quién ansías engañar, ¡farsante!, persiguiendo a mi hija, pretendiendo tomarla por fuerza y engaño.

Pertinaz e imberbe dios, confunde a quien puedas.

Mira a Dafne convertirse en laurel cuando crees darle caza, observa sus lindos pies enraizarse bajo la tierra, atiende a sus manos y cabellos que ya son frondosas ramas y hojas oscuras.

A qué artistas inspiras, a esos que toman los cuerpos de sus modelos por pretenderse inmortales. ¡Pobre cretino!

Dices que por amor harás del laurel tu atributo y con sus hojas coronarás tu cabeza y la de los campeones de los juegos.

Pero ya solamente será símbolo de tu simpleza y tu impotencia.

CLEMENTE DE PABLOS MIGUEL

Del libro DOS GRAADOS Y UN PENSAMIENTO

Vi el laberinto. Entré en él. Me equivoqué. Lo primero que sentí fue la garra de un pájaro azul que arañaba mi frente. Luego una voz gritó, Nunca saldrás de aquí. Todavía aturdido, choqué con una bolsa de monedas de oro y me entretuve en contarlas. Eran más de mil. Aunque perdido acepté que era rico y sonreí. Más adelante encontré un cofre con ropas trasparentes.

Elegí una chaqueta que no me quedaba mal y un sombrero tirolés. A la sombra de unas matas descubrí una agenda repleta de cifras absurdas que me empeñé en aprender. En una de sus páginas leí que el número de cigüeñas que duermen cada noche en Badajoz son 510. Una serpiente salió a mi encuentro. Llevaba esta historia escrita en su piel: Un hombre de un país que puede ser cualquier país compró con el dinero de una herencia una montaña. Luego contrató a cientos de operarios para que construyeran en ella una gran casa a la que rodearía un extenso jardín.

La casa, adornada con seis bellos balcones, cambiaba de color todas las tardes y, por las noches, su tejado se volvía de cristal. Así su anfitrión podía dormirse contemplando las estrellas. Una mañana, el hombre salió a pasear por su jardín y enseguida se perdió. Aturdido, cansado de dar vueltas, se recostó en una gran piedra e intentó dormir. Le despertaron las pisadas de otro hombre. El tipo tenía un sombrero tirolés. ¿Y usted quién es? le preguntó. Vi un laberinto. Entré en él. Me equivoqué. Lo primero que sentí fue la garra de un pájaro azul que arañaba mi frente. Luego una voz gritó, Nunca saldrás de aquí...

MANUEL FCO. RODRIGUEZ

Del libro ABRAZO TU SILENCIO

Llevar a un lugar más o menos seguro el corazón. Eso es lo que importa. Eso es lo que en definitiva nos dirige por caminos tortuosos. O no.

Tengo todo el tiempo del mundo para darte, pintado en un papel. Tengo un cuento bonito en mi bolsillo esperando la vez, o darte una canción. No importan las palabras más altas si todo viene recto, hablar es un abrazo que nos damos cuando aprieta la sed y yo no se darte otra cosa que mi sed. Con tu sed. Hablar es un infierno que transito despacio y con obstáculos que llegan dificultosamente hasta tu piel, y chocan con tus manos, y se enredan confusas en tu cuerpo de miel.

Mirarte. Mirarte es un placer enrarecido que almaceno y retengo escondido en un armario con llave de pared. Escondo miradas y silencios en un lugar profundo de mi risa que tu no precipitas. Y puedo detener hasta pararla aquella madrugada en que volvimos la noche del revés cara con cara y luces en la piel, y puedo nada, mirarte de repente, inventarte, pegarte en la pared de mi paisaje, puede ser que mañana me retenga tu sed.

Mi abrazo es un tejido que acoge sin pedirte sentencia. Un vuelo rasante que traslada mi ciudad a tu orilla por ver si adivinando te alcanzo o puede que persiga una quimera del mismo material que tu utopía, o puede que me venza la desgana y me gane tu clima, todo el sol amarillo que te contiene siempre y que a mi largo y gris, me esquiva de por vida. Abrazarte es un día para ganar al mar y tu lo olvidas. Te abrazo todavía.

Y escribo los datos de mis días como si se tratara de esa novela incierta que pulula desde tantos veranos escribiéndose infiel, ajena a los trabajos y los sueños, ajena a nuestras vidas, ajena a mí también. Y escribo sin papel. Mi mundo es una caja de cerillas que ahora te lleva en la portada.

Escribir es un cielo de azules y violetas que pinto muchas tardes en tu piel. Y te descubro el mundo en blanco y negro, y tu pones el amarillo intenso del cairel. Escribirte en el pecho que esta fuerza me arrastra y no tengo poder.

Voy llegando. Son las mismas palabras que ayer resbalaban tu espalda, las mismas que me darán mañana, que quitaran después. Abrazo tu silencio. Mirarte es el espejo que espera muy quieto en el andén. Tengo todo el tiempo del mundo para el camino recto CHUS PUENTE

LOS COLORES DEL TIEMPO. Los colores del tiempo: Azul para un palacio.

Rojo para una feria.

Oscuridad -oscuro Negro oscuro Para un privilegio real.

Un pequeño azulejo recogiendo un instante Con un simple impulso de su dedo índice la mano lo hace girar Y el espectáculo al fin comienza.

Había una vez un palacio real Real porque existió y porque en él vivía una reina Había una vez una ventana en el palacio Y por su hueco el bullicio, su luz y sus olores Entraban a raudales como un huracán desprovisto de aire.

Del libro FERIAS Y MERCADOS DE MEDINA DEL CAMPO

El oro desafiando al sol Tan sólo una campana pauta el ritmo e impone un tañido de lucidez La música de las chirimías la enreda, la atrapa, la seduce, la confunde Y la hace callar Calla ahora Calla para que la locura triunfe Caballeros y caballos fundidos en un solo bloque como una pieza de ajedrez Los peones confusos. La torre amenazada.

Jaque a la reina. Jaque al rey

Había una vez un mundo en una plaza Una plaza bendecida por todas las lenguas del mundo Una plaza condenada por todos sus pecados

La cuadrícula azul del azul-ejo Convertida en campo de batalla.

Con un simple impulso de su dedo índice la mano lo hace girar

Había una vez la feria del mundo en una plaza Una feria que cubría todo el campo de la Medina

Pronto –un siglo o dos-, apenas un instante en el continuo girar del universo El sedimento tenaz de la memoria será el único rescoldo de este fuego.

Te daré mi calor si tatúas mi nombre en tu garganta Mi garganta es de armiño y de canela Apenas un soporte de esmeraldas.

Apuesto al rojo. Todo al negro.

El vendedor de fieras la fustiga con su látigo y ella ruge Ella es suya para siempre pero él nunca volverá a tocarla Una princesa en busca de un príncipe. Una oveja en busca de un tejedor Un banquero para esta moneda que arrastra mi cara y mi cruz.

El flujo del amor y del honor. La osadía del metal y la codicia

Azul-rojo-negro: Colores de un tiempo ya pasado.

Azul para un palacio.

Rojo para una feria.

Oscuridad -oscuro Negro oscuro Para un privilegio real.

Azul-rojo-negro: Colores para un tiempo condenado.

ANA CARRASCOSA

SERGIO SAY

JAVIER REDONDO

Del libro ALBUM DEL DESENCANTO

V

Siempre es de noche en tu mundo, que es el nuestro.

La necesidad creciente de luz y de esperanza, convierte el paso del tiempo en obsesi贸n desconcertante.

Se hace urgente empezar a respirar y a mirar de otra manera.

JAVIER REDONDO

Nuestro mรกs sincero agradecimiento a todos los colaboradores y protagonistas de las ediciones de nuestro proyecto.

CONTACTO: proyecto arte ► EDICIONES JAVIER REDONDO 646182933 javier.redondo1@gmail.com CONCHA GAY 699667379 conchagaylazarza@gmail.com ARMANDO ARENILLAS 609641510 armando.arenillas@hotmail.com C/. Eslava, 27 – 2º B. 47007 VALLADOLID. www.proyectoarte.com http://issuu.com/proyectoarteedicion