Éxodo

C A R L O S

K E I L

M O N T O YA

Autor: Carlos Keil Montoya Dirección Editorial: Doris Guevara de Prendel Fotografía de portada: Carlos Keil Montoya Fotografía de contraportada: Claudio Avilez Editorial PoemsAndWineToHeal Todos los derechos reservados San Francisco, USA

C A R L O S

K E I L

M O N T O YA

Éxodo significa una migración masiva de gente. En mi caso, significa migrar las millones de vivencias en una etapa de mi vida en la que para sobrevivir debía cruzar el desierto de mis emociones. En solitario, en silencio y desnudo. Pero Éxodo también significa para mí, el tránsito genuino hacia el amor y la esperanza. Recrear mis emociones, reencontrarme y amar de nuevo fue liberador. En Éxodo, me puse las alas de un ave y me enrumbé a las cumbres de la aventura sin más abrigo que mi piel, sin más escudo que mi ser.

Este poemario fue escrito en San Francisco, Miami y Chicago durante el 2019-2020.

Carlos Keil M

A Chiara, mi hija, quien me inspira a ser mejor cada día.

Carlos Keil Montoya Lima,, Perú 02.02.1971 Sobre el poeta,

Carlos nació en Lima, curso primaria y secundaria en la Scuola Italiana Antonio Raimondi. Continuo sus estudios universitarios de Derecho y Ciencia política en la Universidad San Martin de Porres (Lima-Perú), es Máster en Administración Pública por la Universidad “Luigi Bocconi” en Milán, Italia. Ejerció como abogado, consultor en el sector público y fue profesor universitario en materias de Derecho y Economía. Siempre ligado a la enseñanza, Carlos fue vicepresidente de una empresa de Educación y Tecnología en la ciudad de San Francisco, California por 12 años.

La pasión de Carlos por la poesía inicio a los 11 años cuando sufrió la muerte de una de sus mayores influencias, su abuelo, este hecho gatillo el asma que lo aquejo por una década. Esta le impidió durante esos años desarrollar su vida con normalidad. Encontró en la poesía refugio, una forma de escapar de la enfermedad y atenuar el dolor de la perdida.

Sus mayores influencias poéticas son los poetas peruanos: Cesar Vallejo, Martin Adán y Blanca Varela a los cuales describe en varios de sus poemas.

Carlos, tiene un estilo libre de poesía donde combina metáforas e imágenes llenas de texturas, aromas, lugares donde vivió y amo. Lugares, donde ha viajado con sus emociones, primaveras y despedidas, así como silencios del adiós. Escribe al amor, a la perdida, al desamor y a la felicidad, no tiene temor de expresar lo que ama, lo que duele ni tampoco de aprovechar esos golpes de suerte que su vida rica e itinerante le ofrece.

Carlos conduce su propio barco y navega en las aguas más profundas de su ser, usa a la poesía como un lenguaje terapéutico, como una manera de sanar y vivir sin tratar de cambiar el destino, sólo de describirlo a su manera, con sus miradas y con sus particulares visiones.

Carlos combina en cada una de sus poesías millones de fotografías que evocan sentimientos y emociones que si cierras los ojos y las escuchas te llevan donde encuentran su hogar.

Carlos tiene tres libros publicados: “El Libro de los Sueños” 2019 “Éxodo”2020 “Cartas a mi madre” 2023

Prólogo Carlos hace uso de un lenguaje metafórico, innovador, con matices vanguardistas, sutilmente descarnado y con un estilo entre inquietante, lírico y romántico.

En Éxodo, nos muestra, probablemente, que no hay nada más sugerente en una pareja que no saber cuál será el futuro de la relación; que una atmósfera de misterio e inseguridad, lejos de extinguir la motivación, estimula el deseo e intensifica las ganas de estar junto al ser amado; y que cuando las circunstancias se complican, estremece los corazones de los amantes afectando la psicología de los involucrados.

Auguro a Carlos un futuro prometedor como poeta y deseo que su musa siga existiendo en lo más profundo de tu corazón.

Jorge Buckingham

Jorge Buckingham, profesor de Lengua y Literatura. Poeta y escritor.

Autor de obras como: Forma sin fondo, Más profundo que el océano, Reflejos del olvido, Corazones en el sepulcro, Huellas, En sangre y vino tinto, Kairos, Deidad y Realidad y de la serie de ciencia ficción El Guerrero de Tyamath. Doctor Honoris Causa de la Univ. Nac. Autónoma de México, Maestro de la Univ. Nac. de Baja California y Vicepresidente para el Perú de la Unión Hispanomundial de Escritores.

Índice 12 14 16 18 19 22 23 24 26 29 31 35 39

Animal roto Empezar de nuevo Éxodo Marte Montañas altas Cristal Roca Ave María Yo Diosa Magia Tus besos Caída

41 43 45 47 49 51 53 54 56 58 60 63

Scomessa Turbulencia Torero Oración Me ne vado via Victoria Norte Expresso Te amo Encuentro Tus ojos Dados

Animal roto

Las cuatro patas fuera de sí, con el ritmo dislocado, el hocico masticando la vida, los colores se diluyen.

El torpe caer de su carne.

Viento cedente, tenues fibras.

Tacto que renuncia a ser tocado.

Los cascos…. salvajes, golpeados, lúcidos aún, cediendo a la obsesión de tu libre locura.

Como la superficie de un planeta nuevo, como satélites orbitando tu pasado.

Y a falta de luz surgen las tinieblas.

Ese cuerpo es tuyo, no queda más que un retazo de quien eras, el pálido recuerdo de tu coxis.

Ahora, me tocan las manos tuyas sin cabellos,

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me caminan tus pies cerrados.

El espejo inmutable tango eterno.

Tus uñas, escriben historias.

Tus labios tiemblan hojas secas, escamas, pez gris.

El mar que respira.

Tu hembra sucumbe al laberinto, y la noche le cuenta una historia al infinito.

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Empezar de nuevo

¿Por qué, ola, golpeas la quilla? ¿Por qué, tormenta, hunde sus membranas? ¿Por qué las sedas tiernas callan? ¿Por qué la branquia de su mirada observa?

Una carta, algas y la vida que susurra.

Profundidad clara, superficie y marea, como la procreación invertida. como nacer para adentro. como respirar ahogándose. ¿Por qué, océano, no confiesas? ¿Por qué su cuello húmedo no estalla?

Como el trigo, blandiendo un deseo afilado, tomándote con una esposa. ¿Por qué sucumbir ante la aparente superioridad? ¿Por qué no saltar a cubierta y desgarrarlo todo? ¿Por qué no esculpir su pecho desnudo? ¿Por qué no confesar que soy yo la presa?

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Como en el dulce de toda trampa, el salitre yace escondido; como la oveja encogida en el lomo de una bestia. ¿Por qué? ¿Por qué no empezar de nuevo?

Como el plomo desenfunda el cuero transpira miedo, toca mis escápulas.

Sopla la blanca flauta, toma lo que es tuyo o azotaré como un dios sin piedad cada una de tus ideas, las dividiré en miles de flores sin tierra.

Solo una cosa cierta, nosotros somos materia del mismo mundo, latitudes y paralelos, al sur del ecuador.

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Éxodo

I Del viento surge la voz, la simple estrofa, el respiro corto, un par de fuelles, el mínimo espacio.

El muro perfecto, vértebra y ligamento.

II Surge La Luz, más abajo el adiós que se repite.

Y yo escribo sin mirarte, sin ver mis dedos.

Perdido en mis hemisferios como si hubiera perdido toda extremidad, como si tú no fueras tú, como si yo no fuera yo.

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III Y la tormenta blanca lo inunda todo sin tocarlo con la sutileza de la creación, con un agudo silbido.

IV Y yo aquí como mis ancestros construyendo mi barca por primera vez para fundirme en la madera, para encender mi yesca zarpando hacia mi galaxia, para saberme a salvo de mi tormenta.

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Marte

Hombre.

Culto.

Destino, azahar.

Casualidad.

Acrobacia.

Caída.

Temperatura.

Una ciudad, una esquina.

Una confesión, pausas, platos, tazas, ángulos, fotografías, luz y oscuridad.

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Montañas altas

En esas cumbres, en la amazonia de tu silencio, en el litoral de tu descanso, en el fragor de un descuido, en la fertilidad absoluta de tu milagro; ahí, está el pianista, ahí, está el ancla del hipnotista.

Ahí, estoy yo.

Como una estatua llena de piel, como una piel llena de lunas, como el pecado absuelto por la lluvia, como un “te amo” desde la médula, como el abismo seguro de su propio espejo, como el hambre saciada por las palabras.

En esos manantiales que dan vida a los sueños, que van de la tierra al infinito, que sortean las dudas.

Yo soy esa fiebre que nace inocente, esa que después devora el bote con toda la pesca, esa especie de calor que sube por ti, esa ligera ebullición.

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Un trozo de pan caliente, un café claro que canta, que grita, que siente.

Y tu yesca que empieza a hacer lo suyo, cada vez que lanzas el mar alborotado en mis encías.

Atardecer, la tez tuya que llama al temporal, tu color de campos tropicales, la secreta cosecha, un templo, una confesión.

Ni noche ni día.

Ni tu lengua ni la del animal.

Y ya sin cruces, y ya sin coronas, sin absolución.

Dos seres entregados al cáliz, al hierro firme, al cobre despertar de los labios, se encuentran, florecen.

Se suman a la bandada,

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las letras de Blanca, sus cabellos recogidos; las luces de Fernando, con los marcos de lo eterno; los dados eternos de César, lo que es del César; y la pregunta de Martín.

Todos ellos esperan que zarpe aun sabiendo que no hay puerto seguro.

Todos ellos esperan que me hunda con ellos.

Que desaparezca en la más clara luz de un Einaudi enamorado.

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Cristal

La ventana sin fronteras.

Traslúcida.

Color de campo, el corazón abierto.

Las letras que se encienden.

La noche minúscula.

Tus pies pacientes, tus rodillas frescas.

Y yo fingiendo un dolor para que te sientes quizás.

Tú que lo escuchas.

El cristal se aproxima como buscando una noche, y el líquido que se extingue, la noche provoca un sonido: el de tu pálida tráquea.

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Roca

Miles de años, sólida, quieta, en un vaivén que no se detiene.

Al final, sí te mueves.

No estás quieta.

No eres sólida.

Al final, finges la roca.

Te vas con cada ola, con cada brisa, cada vez que la orilla toca al mar, cada vez que un pez busca alimento, cada vez que el pensamiento alza vuelo, cada vez que vanamente abrazo tus escamas.

Al final, finges ser materia.

Al final, finges un color.

La verdad brota en el tallo, y te desvaneces en el desierto.

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Ave María

I Alas frescas, mañana tibia, me entrego al vuelo.

Busco flores rojas, busco ramas fuertes, silencio, amor, un beso de puerto a puerto.

Busco el sol entre las hojas.

Te encuentro vacilante, remonto y caigo, subo y bajo.

Nada me detiene.

Tarde para cortar mis guías.

El viento se hace un océano; yo, un madero liviano; yo, una esperanza; yo, un ser.

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II Tu dulce me hace eterno, tu calor me hace humano, entre el mar, el bosque.

Creo con tus pechos cumbres, naturales, sin engaño al tacto, sin fingir naturaleza.

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Yo I Hoy, soy yo.

Mañana, un poco de viento.

Hoy, una pradera que rueda sobre mí.

Hoy, ya no soy pasado.

Hoy, soy presente, un bocado del ahora.

Me satisfago con el aquí, ya no me sacio con el allá, ya no espero el futuro que madure.

Me entrego a la obra de la hormiga, a la obra perfecta.

II Hoy, soy un artista con la vocación en el pecho, con la decisión en la mano.

Un hombre que ama, un hombre que es amado.

La esquiva poesía perfecta.

La música de mis costillas.

Una flor y un cincel.

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Un pedazo de pan, sed.

Una copa, vino, hambre.

Un ser de coincidencias absurdas.

Un músculo cierto.

Hoy, puedes verme sin piel, sin zapatos, descalzo de pasado, con la piel escrita.

Mensajes, gritos, confesiones, entrega.

Me amo.

Te amo.

Feliz por la libertad que me devora.

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III Con los órganos intactos, lengua húmeda, poros, cráteres, humaredas, fuego, luz naranja, besos en las manos, caricias, visiones.

Con el amor que brota en mis plumas verdes, rojas, azules.

Con el amor.

Con el eterno colibrí. sin fingir naturaleza.

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Diosa

I La fuerza más dulce, las venas, el violín, el viento, la tormenta, el relámpago, el diafragma.

La mitad del hombre, una entrega, tres cuartos de mí.

Dos tú, y yo.

II El amor a flor de miel.

El ser invencible.

La mirada en tus hombros.

Tu trono.

La alquimia de tus besos.

Tú, un relámpago en mis labios.

Tú, un trueno en mi piano.

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¿Tu magia?

Tus palabras, tu alimento claro.

Tus cartas, simples, dulces.

Tu ritmo.

Cómo observas lo que observo.

Cómo amas lo que amo.

III Diosa ¿Por qué un mortal? ¿Por qué no otro dios?

Quizá, no esté en un trono la paz, tu anhelo.

Tal vez, lo que buscas, mi dulce cetro, anide aquí en mis labios.

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Magia

I Formas diferentes (la creación del mundo).

Reflejos diestros.

No hay fronteras (la expansión de lo imposible), solo Universos creados de la nada.

Un todo.

Un cierto esqueleto.

Visiones.

Sonidos que van y regresan.

Las branquias tuyas.

Cuerpos libres, sinuosos.

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II Soplos que no cesan.

Caricias limpias, caricias rojas.

Petons suaus (dulces, eternos).

Tu mundo, mi mundo.

Hemisferios tocados por la energía de lo que quiere nacer.

III Y tú vibras, yo vibro, en la frecuencia única.

En tu vientre, en el mío, en un ser nuevo, en caricias que calman, en sonidos que curan, en la libertad de lo amado,

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en el desapego de lo ajeno.

Al final, yo soy el amor; tú, mi huésped.

IV Tú, fragilidad densa.

Tú, profunda.

Tú , Tráquea rosada.

Tú, deshielo, late, habla.

Tú, índices compactos.

Tú, pequeños labios.

Tú regresas por mi aliento, por las cuerdas dulces, por mi voz.

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V El amén en la mirada.

Las palmas rectas. Un “te amo” en las pupilas.

Un regreso.

El amor que brota, la teva màgia lliure, para recrear el Universo.

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Tus besos

I Tierra del cielo, agua de la tierra.

Sin nadie que te dome.

Un trópico sin filtro.

Calores que congelan blancos como una idea.

Marrones destierros, tus besos.

Falanges espartanas, perfectas, simétricas, invencibles, hombro con hombro, bíceps sumergidos.

Pecho, cuero y acero, escudo con escudo, lanza con lanza, espada con espada.

Sin retorno. ¡El enemigo nos teme, se frustra y retrocede!

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II Un púlpito redondo (taza, té, agua hervida, recuerdos, espacios, palabras).

Tus besos caen, hablan, orbitan, tocan fondo.

El color abunda, la lluvia se detiene.

La madera, las cuerdas callan, bañan los dos túneles que te dan vida.

Amor.

Calma.

Un pedazo de naturaleza (la mariposa) de papel blanco.

Vuelo desprevenido, puro, simple, profundo, fresco.

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III Te tomo desprevenida.

Te beso, te entrego la espada.

Sin pausa posible.

Soy un Gaudí sagrado, un Casals eterno, la genialitat del Adria’, un loco que sueña, yo.

Un loco que ama, mi reflejo.

Un sobrio borracho de amor.

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IV Yo soy tu espejo.

Tú, mi espera.

Me siento. vienes, llegas, te sientas.

Y la lluvia empieza, hace un pozo de la piedra.

La lluvia de arriba abajo y la tierra de abajo a arriba.

La selva húmeda, las orquídeas, escalones de vela.

Y los Andes que se abren.

Tus uvas frescas, el mosto de tus ríos.

Tú temblando y yo abrazado tu Pedrera.

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Caída

I Los imperios, poder efímero.

El hierro que con hierro muere.

La muerte que de hierro vive.

Tu música turbia, tu refugio impenetrable.

Aparentemente, ingenuamente, inútilmente.

El sediento va al desierto y el pez tiene miedo de ahogarse.

No hay libertad posible, nadie te apresa.

39

II Eso buscas, un pretexto, para morir sin vivir, para vivir muriendo.

Las pesadillas de lo que no termina.

El sonado silencio.

Tienes una opción: Saltar o saltar.

III No es seguro como termina.

Es oscuro cuando empieza.

Sin embargo, tú lo sabes.

Yo lo sé, pero no lo digo.

Ven aquí, siéntate, escoge tus cartas, pregúntame.

Y tú dudaras de tu suerte.

Y tu imperio caerá.

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Scomessa

EL centígrado DESBORDA, el ALIENTO apaga el frío; tu piel, mis POROS. La fruta OBSERVA inmóvil.

No hay espacio para LA casualidad.

Está escrito, esculpido, Michelangelo; inventado, Leonardo; pintado, Monnet; explicado, Dios.

Círculos de PIEL en cimientos.

Canto INVISIBLE en un LENGUAJE que solo tú pronuncias.

Lo aprendí dormido en tu SALIVA, con el “TE AMO” destilado, listo para el CRISTAL, líquido para verse las MEJILLAS, brillante, capaz, DECIDIDO. TIEMBLAS ahora.

Ahora, LLUEVES.

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Y yo, AQUÍ, lanzado al vacío, calzando PERFECTAMENTE con el CALIZ de Saturno, con tu ALMA .

Tu MIRADA en mí.

FINALMENTE, tu flor descansa en los MÚSCULOS de mi tronco.

Hilos.

Colores.

FIESTA en tus rodillas, MENISCOS atrapados.

Dolores de SALTOS pasados, oscuros, fugaces, Scomessa.

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Turbulencia

Inmóvil.

Tragado.

SUMERGIDO cetáceo.

FÍSICA IMPERATIVA. Presión absoluta.

Espacio perfecto.

Tristeza decantada, tu mirada y mi deseo.

MARIDAJE delicado.

Suspiro tuyo entre HOJA y ALA. El resucitar del ALMA. La TERSA fragilidad del vidrio.

La suave, oscura y HÚMEDA córnea de tu instante.

Despierta VIDA, da a luz un destello, DUERME adiós.

Relámpago, ORACIÓN y misericordia.

Házmelo sin NEURONA, que TRANSPIRE la creación;

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SIMPLEMENTE, házmelo.

Bebamos de tu ÚTERO, vierte el CEREBRO, derrama la VENA, golpea el lomo oscuro de la duda TIBIA. Y aquí, yo, paciente como la HORMIGA, que muere y se MULTIPLICA, que trabaja sin obligación por PROPÓSITO, que nunca EXISTE sola, que cuando vive, BRILLA; que cuando MUERE, seca.

Cuento mis dedos y los tuyos como si contara los dientes de un FELINO, amagando la resta sin dividir el ILÍACO, inhalando el EBULLIDO : “purtroppo” de tus papilas.

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Torero

Es el río que se adapta a las orillas; no el pez que se alimenta de la luz.

El trigo dorado que se alimenta del viento, es el espejo que te sonríe.

Es cuestión de dónde calcen tus metatarsos; no hasta donde llegan tus ojos. ¿Cómo se puede estar hambriento si hay tanta agua? ¿Cómo se puede calcular el vacío? ¿Cómo se puede pesar la levedad de una mirada, la tuya?

Que rápido corren unos labios cuando la marea sube.

Que rápido encallan tus sacras y qué lento te dejas morir.

Más tarde o más temprano los telones como párpados caerán sobre la vida.

Y Marte dejará de ser un planeta, será una bola candente de fuego.

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Las pausas serán más largas y la comedia durará poco, como el actor y su guión, como el viento que traga los mensajes y el silencio lo descubre.

Celebraremos con una copa sola tu caída, la más obvia.

Estás aquí, acariciando las maderas, vida, y yo que me quedo quieto así no me escuchas. ¿A qué vienes, mujer, si el eclipse es eterno?

Entiendo, vienes a darme la estocada, riendo de llanto.

No soy el toro, ni el torero; soy solo un espectador silente y dorado que entretiene a la vida, engañando a la muerte y enamorando al amor.

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Oración

El perfume de tus poros, garúa limeña.

Mar azul, labios de templo.

Rezo por el delta de tu cintura.

Enciendo el cirio.

Procesión que va lenta construyendo catedrales.

Oraciones.

Fe de acero.

Mi hogar, mi refugio.

La tecla más lejana.

Tu vientre en andas de plata.

Perdón, penitencia, redención.

Dios ibérico, dios indio. ¿Quién soy yo? ¿Quién eres tú? ¿Cuándo se inicia el final? ¿Cuándo termina el inicio?

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El sabor de tu garganta en éxtasis.

Sabores de hogar, recuerdos pueriles.

La arcilla comprometida con la llama.

El orgasmo de tu condimentada existencia.

El vuelo corto de una abeja enamorada del color.

La cebolla dulce, la sal durmiente.

Y yo, la neblina embriagada, la sangre clara del creador, el cáliz que alza vuelo.

Y tú, que cantas al amor.

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Me ne vado via

Desnudo hasta el corazón, cubierto de esa piel delgada y fría de la distancia.

Me ne vado via non parlare piú.

Despierto, detenido y sentado en mi precisa memoria.

Inventarios llenos de intenciones, de “te amos”, de esos malditos efímeros “tuyo” y “mía”.

Qué rápido corre el viento y qué lento es el calor del corto verano en tus pulmones.

Milagros esquivos, el baño frío, los cubos de hielo y los músculos contraídos.

Ya no hay labios, solo el sonido callado de la nuca.

El mentón es de piedra y la luz tenue, como en los últimos días.

No hay ya palabras, solo puentes rotos y abismos en nosotros mismos.

Hoy pongo todo en un pedazo de cuero cocido.

Despliego mis alas apoyándome en la rama de lo que queda de mí.

49

Doy el salto al vacío, caigo hasta remontar y aún herido me entrego al viento.

Y quizá regreses de pronto, como una ola que toca los maderos de un barco que está a punto de dejar el puerto.

Quizá no regreses y después al contemplar el mar me veas claro en el reflejo de la Luna.

Y tres lágrimas caigan al vacío de tus pómulos y se rompa tu talón de Aquiles. ¡Addio amore mio!

50

Victoria

La piel blanca acostada en la palma del gigante.

Mi amor flota en un bosque de papel.

Mis labios bailan, mi tacto se detiene.

Mis pies cortos sobre el continente.

Mis ganas de poblarlo.

Las luces que separan los tallos en millones de ángulos.

El vapor de los colores se extiende, no me toca, me penetra.

Y mi humanidad descalza frente a un antiguo espejo, un reflejo tímido de mí, de quien me creó.

El cobarde se paraliza esperando piedad sin haber luchado.

El valiente se detiene, arrebata a la duda, la extingue con una sola pupila.

Mis rodillas observan la imposible maniobra y la victoria es mía.

51

Presa del indomable caudal de tu derrota, te rindes; pero ya es muy tarde.

Todo acabo para mí, las mil tormentas, el eclipse.

Y la victoria es clara, tan mía; que hoy, me siento en tu derrota.

Hoy, le sonrío al amor que regresa en una copa de vino.

Al milagro de la creación.

52

Norte

Esa mirada detiene una ola hasta mares rojos, pasma la tierra, congela una cosecha, interrumpe la voz.

El momento es tuyo, la pausa es mía.

Y el mundo gira solo.

Nada es oculto, por un momento las galaxias estallan, las lunas desaparecen; las orbitas desconcertadas, confundidas.

Oscuridad.

Desierto.

Silencio.

Segundos bajo cero.

Hipotermia.

Frío azul.

Tu infame voluntad.

Tu locura áspera.

Babel en tus sílabas.

Y yo, frente a la redonda brújula que me observa vacilante, yo le enseño el Norte, ella su dolor.

53

Expresso

Absorbes el grano.

Las manos humildes del campo, ahora, sumergido bajo el ígneo metal.

El líquido en éxtasis.

El golpe del Maestro.

El golpe correcto, acabado, completo, insuperable.

El cincel en picada.

El bíceps elongado, el puño mirando el suelo.

Un jardín de suculentas.

Las espinas que peinan tus temores.

El vapor, la confesión, tus palabras, tus cadenas.

Te declaras culpable.

Sin nada que perder.

Sin nada que ganar.

Pretendiendo una victoria.

Sucumbiendo al lazarillo.

54

Tu dulzura derretida, quemada, extinguida a merced del zigzag, caída inminente, la cambiaste por el placer de otros creyendo que era el tuyo.

Creyendo que así eras libre, nunca más errada.

Creyendo que así eras tú.

55

Te amo

Segundo, minuto, hora.

Un horizonte completo, una cala, un espejo.

Dos seres profundos, no tocados, no pintados, no inventados.

Dos seres profundos, encontrados, mimetizados en el vuelo rasante.

El amor de a pocos.

Dos olas que devoran a nosotros, los amantes.

Pies.

Fracciones del coral de tu sonrisa.

Las cuatro caras de nuestro brillante eclipse.

Mapas.

Destino.

Huellas que indican.

56

Dos maderos curvados, una ilusión, pintan una pausa.

El encuentro de dos mundos.

El desafío en nuestras falanges.

La más dulce perfección.

Flores despertando en un solo día, sin estación.

Un par de pañuelos, rojo, azul.

La corona de un cuerpo.

Esos mundos verdes.

Un Viernes Santo.

La profundidad de tu aliento.

Tu vestido blanco, un encuentro.

Dos mundos y un planeta.

Viento y vela rasgada.

57

Encuentro

(Good bye my love) Vengo por la espalda.

Suspiro tu nombre, sonríes.

El tiempo no espera.

Apoyas tu cabeza en mis sueños; yo, en la paz de tu pecho.

Jugamos al juego eterno, el de sucumbir agotados, aprendiendo aún.

La experiencia se hace en cada hebra.

En cada micra de cada cobija.

Uno aprende del caído nunca del vencido.

En el ápice de una pirámide, en las tumbas estrechas.

Mis hombros como ofrenda, tus dioses de piel mirando al sol.

Un año luz que fulmina mi plexo.

Y yo que cruzo la puerta; tú que me miras triste sin saber qué vela soplar.

Y yo que digo adiós.

La madera, el fierro cubren mi espalda.

58

La música blanca y negra que se entrega al momento.

Y como un talento ancestral yo bailo a su ritmo, naturalmente, como una bestia observa a su presa, como un colibrí cirujano toma lo que es suyo, como la flor lo contempla con ojos de naturaleza.

Con la sabiduría del Universo sin el juicio del hombre.

No hay melodía más perfecta, no es un escape, no es una jugada maestra; es un simple goodbye my love.

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Tus ojos

I ¿Quién eres tú?

El verde, el rojo, el blanco.

Quizá seas más que un color, quizá una marea alta, baja.

Con un color absoluto.

Una marea llena de tu sudor.

Un mar a punto de fecundar.

II El punto de inicio, tal vez.

El beso que hierve rojo cielo, ese rojo de todas tus pieles fermentadas, en ese vidrio transparente de la noche.

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III Tus hojas color piel.

Tus flores que abundan tu cráneo.

Los huesos que se caen a pedazos, solo cuando no te escucho.

IV Y la copa que sube y baja; tu vapor que baja y que sube.

Yo me siento en la mesa.

Tú que te acuestas en el vino, tus poros decantan la fruta.

VI Tú, te acercas dulce y bestia.

Tu río, tu selva me paraliza, rompe el sitio de mis murallas.

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VII Ya eres yo; y yo soy parte de tu capilla.

Una fórmula inteligible pero clara, transparente y simple.

La suma perfecta y la resta imposible de mí, de ti.

La razón sin más arma que la intuición de mi vientre.

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Dados

Se disuelve el verde.

La palabra juega.

El frío calla.

Las promesas se extinguen.

Aquí, cabe un solo abrigo, solo hay mar para un naufragio.

Y yo que observo tus poros como hojas muertas.

Tus besos fingen y tus maderas colapsan, caen, se rinden, en un espectacular océano con olas sin hombros.

Reflejos, polvo de ruinas.

Aquí, yo, un “dando vida a los tambores”, al sonido de la piel, al cristal multiplicado, a los pocos millones de caricias.

Aquí, parado en el ápice del fin de un dios en el desierto, en la geometría perfecta de tus ángulos.

63

Y la tormenta que ruge.

Yo sin miedo parado en la máscara, entregado a la masa incierta de la creación, sonriéndole al dios de las probabilidades.

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