No existe el año nuevo

No existe el año nuevo.

He subido a lo alto de una montaña.

Y ni a ella ni a las demás, les importaba que fuera un nuevo año.

Como a mí...

Majestuosas, magníficas...

1

Y el cuervo que no deja de graznar llamando a su cuerva.

Supongo, no sé…

Montañas impertérritas a cualquier fecha, hermosas independientemente del año.

Solo sufren y gozan las estaciones.

Es una mañana nublada, de tonos saturados.

2

Y de repente, he querido so単ar que era bienvenido cuando un rayo de sol se ha deslizado ladera abajo, lentamente.

Como un halo.

Como el maquillaje de una hermosa mujer coqueta.

3

Y el cuervo habla que habla...

Grazna que grazna.

Lujurioso...

Todo tan silencioso, tanta luz amable...

AllĂĄ abajo se movĂ­an los seres y sus coches.

Y por un momento me he visto entre ellos, durante aĂąos; hasta hace apenas unos meses. Siglos...

4

Y aquél y yo, nos hemos encontrado las miradas por un segundo. Y me ha saludado y yo a él.

"Lo siento amigo, ya llegarás aquí un día", le he dicho.

He pensado en mi privilegio.

Y he temido que toda esta inmensa vida, este silencio fuera un sueño; pero sé que no lo es porque cuando sueño, no duele esta pierna ajena a mí.

Y como duele, estoy despierto.

5

El dolor no es una ilusión, se puede usar como prueba de vida, porque no hay más consuelo ni paliativo que darle una utilidad a esa atrocidad.

Y he pensado, que si en ese momento muriera, estaría bien.

Ahora que no hay nadie que me busque.

He sentido la banalidad de las fiestas navideñas, aquellos tiempos perdidos que hoy sujeto a mi bastón y a mis pies. Aquellos tiempos donde más que nunca se hacía opresiva la esclavitud de la artificialidad.

6

Ya no hay aquellas pérdidas, y el hombre con el que he cruzado la mirada, el triste de allá abajo que era yo tiempos a, se ha vuelto a su casa con la cabeza gacha, sintiendo la asfixia de la falta de libertad. Comprendo a mi pobre amigo.

Soy como la montaña, majestuoso, firme, cruel, hermoso (hermoso no sé, solo quiero ser hombre ahí radica la belleza) e impertérrito a la artificialidad.

Pienso en mi hijo y me pregunto si un día sentirá lo mismo.

Si necesitará ser tierra y aire y árboles y vida sin adornos.

7

Tampoco importa mucho, ya hice mi trabajo con él.

Y morir es un acto íntimo, personal.

Es una buena forma de morir.

O vivir, no importa, es solo una cuestión semántica la diferencia, pero concluyen ambas de la misma forma.

Se ha de morir solo, lo dice la montaña.

Un tractor avanza lentamente por los caminos, y el hombre me saluda desde la cabina. Yo también, me gustan los saludos francos.

8

No es que sea un buen año, es una hermosa mañana.

Un íntima mañana en algún momento de la luz que viaja por el espacio creando el pasado.

Iconoclasta

201601021250

9