Dossier 3 de poesía no consagrada

POESIA NO CONSAGRADA

FIORELLA TERRAZAS XIMENA COBOS ROXANA LANDÍVAR DOUGLAS MAGNILSON MELISSA DEL MAR CHARLES POUZOLS IRIS DE ANDA JOSÉ ZENTENO AGUILAR

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GRANUJA

POESIA NO CONSAGRADA 3

fiorella terrazas XIMENA COBOS ROXANA LANDIVAR DOUGLAS MAGNILSON MELISSA DEL MAR CHARLES POUZOLS IRIS DE ANDA JOSE ZENTENO AGUILAR

GRANUJA

dossier de poesía no consagrada no. 3 todos los derechos de sus textos a los autores ©Fiorella Terrazas ©Ximena Cobos ©Roxana Landívar ©Douglas Magnilson ©Melissa del Mar ©Charles Pouzols ©Iris de Anda ©José Zenteno Aguilar

derechos de la edición ©Granuja editorial director de la publicación y compilador andrés gómez 2021, México correo: pp96@live.com.mx facebook: Granuja revista instagram: gra_n_uja

GRANUJA es una revista artística, de corte literario. Su edición es totalmente independiente, y realizada manualmente en sus oficinas ubicadas en un mezquite en las faldas del cerro del cubilete, en el bajío mexicano, pero cuyo centro poético no se limita a ningun punto geográfico-artístico.

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Haremos que se traguen sus palabras. Hay que mirar a las estatuas de lejitos, con una duda siempre en el pecho y la incertidumbre con la que la poesía nos alimenta.

Siempre miramos hacia atrás porque nos sentimos perdidos en el vacío construido por los muertos, y queremos respuestas caducas, rostros extraños que alguna vez sonrieron, tumbas que nos hablan con el silencio de sus palabras, ecos enterrados en las hojas de los libros.

SOMOS UN PUÑO

La mayor parte de los escritores suelen ser unos...déjame buscar una palabra de bajo perfil, como dicen aquí. de “low profile”; suelen ser unos bobos, o unos...en realidad la palabra es gilipollas, suelen ser unos gilipollas, porque aquí todo el mundo está postulando a la inmortalidad. Empecemos por el hecho de que la inmortalidad no existe ¿a qué inmortalidad postulan? Imbéciles, si se va a acabar el sol, se va a acabar Shakespeare, se va a acabar Cervantes ¿a qué inmortalidad postulan? [...] la literatura es una especie de estas cosas donde meten a las reses para matarlas, casi no sale vivo ninguno. La literatura es tremendamente cruel en ese sentido, y todos estos escritores, pero todos, hasta el más infame, quiere reservarse su trocito de perdurabilidad, de inmortalidad, cosas que no existen”.

Nos cansamos de “coger las palabras del rabo, de azotarlas, inflarlas y poncharlas, secarlas, pisarlas, desplumarlas, torcerlas y destriparlas”.

A los poetas se les consagra, se les coloca en un pedestal, se les venera un ratito y luego se les da la espalda.

Empolvados los pobres, resignados en su obra poética de miles de ejemplares, viven entre la aliciente verborrea de sus coetáneos, que son como ellos, y dan a luz engendros vestidos de autoestima alta y caché y trayectoria, y entre ellos celebran bacanales cerebrales.

DE SOMBRAS QUE A VECES ILUMINAN

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Definitivamente terminaron también los poetas místicos, bohemios, inocentones, engreídos, locos o cojudos. A todos ellos les decimos que el poeta defeca y tiene que comer para escribir.

No aspiramos a ser patriarcas de la lírica pero en nuestras venas habitan las palabras de nuestros antepasados. Las estatuas son para admirarlas, no para convertirse en una de ellas. El tiempo es el escultor, no la mano elitista del presente. Son las voces que acompañan nuestro sueño, y las constructoras del camino que vamos dejando a nuestras espaldas. Miramos de frente al futuro, de vez en cuando volteamos la mirada pero la devolvemos hacia el camino no construido, hacia la incertidumbre poética que hierve en nuestras jóvenes manos.

Aquí presentamos a voces que gritan en el abandono de estos tiempos agitados, voces que construyen el camino para la poesía del futuro, que los despreciará en un ciclo interminable de creación poética.

En el paredón de los lectores, las poetas y los poetas mantienen su voz ante el ataque con el que la actualidad arremete, dispuestos a entregar sus versos

en el río de los días.

digamos que ganaste la carrera y que el premio era otra carrera que no bebiste el vino de la victoria sino tu propia sal que jamás escuchaste vítores sino ladridos de perros y que tu sombra tu propia sombra fue tu única y desleal competidora.

Blanca Varela La poesía sale de mi boca, de mis puños, de cada poro resuelto de mi piel / de éste mi lugar volátil, aleatorio / testiculariamente ubicado / afilando su daga / sus irritaciones su propensión manifiesta a estallar / & encender la mecha en 1 clima refrigerador donde ni FUS ni FAS ni mechas ni mechones ni un solo constipado que merezca llamarse constipado, ni 1 solo caso de Fiebre-Fiebre digno de consignarse en este mi inmóvil país Mario Santiago Papasquiaro

cam girl

fiorella terrazas

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Me preparo para ser cam girl porque la vida no es un cuento de hadas son las 11 de la mañana mis amigos en Corea ya despertaron envían EMOJIS al Kakao los de España y de Turquía toman un descanso mis bolsillos gritan por la soledad a pesar de mi desnudez de archivo multimedia me preparo para ser un holograma bailando siempre bajando la cámara aunque el fetiche sea mi cabello arqueo los labios de filtro gratuito le doy play a mi descubrimiento semanal next a todas esas rolas el perreo no me representa ahora.

Limpio el tubo de pool dance para amoretear un poco más mis muslos llenos de cicatrices que no se ven en HD hace 10 años que no duermo me persiguen ideas extrañas y voces

10 debo verme intelectual y misteriosa tapar todas las ventanas y colocar foquitos pastel para las fotos debo echar a los gatos de mi cama nunca me gustó la vida real adopté la forma de maniquí con el make up pegado me siento un hongo seco agarro el celular scroll on twitter doy likes sin ver a donde.

Me preparo para ser cam girl tengo 2 encendedores para iniciar un incendio quemarme un poco de piel para sentirme real hasta que un bot venga a reemplazarme y se lleve mis fichas qué más da todo este mes es 4.20 y uno puede ver las estrellas cuando apaga la luz le puedes meter glitch a esa oscuridad y envolverte de mareos parar ya con el pop y poner vapor wave coger un compañero eléctrico o que use baterias prender la luz en una hora y volver a grabar un en vivo en sostén. this rolling paper is organic, por eso lo como para parar con la combustión me late que puedo morir mañana y quizás estos tipos sean los últimos romances de internet para apurar a la tristeza que salga de este smartphone que lo contiene mi termómetro de Melancolía está en 40 tomo un clona de 2mg es difícil no volverse adicto es difícil evitar la ansiedad en la madrugada asesiné a 5 tipos más en esta red de citas por ser fake a mi muestrame el rostro

11 o envíame un rappi con un trozo de cabello tengo ganas de olfatearlo aún tiemblo cuando hago streaming.

Entre dudas me preparo para ser cam girl y me pinto los labios por encima de la línea todo tiene que estar naranja aunque lo odie quiero llamar a mamá, preguntarle si ya puedo volver a casa si la depresión acabó allí pero solo hay un perro triste sin poder salir entonces checo más packs para matar el tiempo esto es un videoclip de soledad la persona que escribió esto no existe solo figura como avatar y no responde por twitch quizás al mediodía se alimente o quizás no o quizás se siga instalando apps hasta estallar la memoria la pantalla y todo el sistema.

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a lot of chicas tristes en instagram Un montón de bebitas con sonrisas invertidas sus ojos pintados con gloss sus labios con el polvo rosa que sobra de la nariz que antes inhaló si compro un poco de adicción en mi cuarto encerrada por n dias podré devolverles eso a esas chicas si salen a las calles? que nunca logren preferir la fiesta que a la siesta si les doy la llave de algunos secretos quizas encuentren otra vez ese tutorial de maquillaje que las deja como muñecas bratz o casi copiando a las nenas kawai casi explota un globo brillante que tengo en mi cuarto de tanto desearlo al lado de mi pc llena de stickers que me recuerdan momentos fanzineros.

Siempre filtro mi buscador para que me muestre lo más rosa del día o de la noche / al otro lado del mundo.

Encorazonaré fuerte a las chicas tristes porque son las más bellas y mi dignidad quizá se vaya por el desague pero no hay nada más profundo y doloroso que el final de sus delineadores o el final de tu anime favorito o el final de una cuarentena o perder a todos tus clientes por ser freelance ver esas gotas falsas en sus ojos era mi pasatiempo favorito las curvas de unos labios exagerados que ahora se ven cubiertos con máscaras faciales ya no sabré más si siguen apilando amores perdidos o balas

13 o si consiguieron la siguiente navaja por coleccionar no conoceré sus sentimientos en el exterior solo me queda scrollear y actualizar cada media hora la lupita de instagram y encontrar belleza o quizás terror ojos más grandes que los míos, suaves cinturas y armonía de una chamba bien hecha en photoshop.

Quiero hacerme un collar con los selfies de todas las bebitas tristes con pelucas porque nunca mostrarán las mejillas porque amo sus miradas vacías Thank you nenas sin amigos por hacer que me sonrían los músculos por hacerme vibrar como pop corn sin que nadie me toque a ustedes les perdono los dramas y los finales infelices ustedes nunca cometieron errores, fueron movimientos de apertura calculados sigan sonriendo invertido yo les susurraré en japonés llenando de humedad mi celu y wasapearé un hola a todas las chicas lindas que sí sonríen mucho en la “vida real” en son de provocación también las tengo filtradas en mis contactos.

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aefecto aforismo asocial Constantemente por causa del efecto placebo entran cosas en mi ojo.

Cuando oreo con humito sano las huacas y me desprendo del cáncer que se ha vuelto un motivo más para morir en esta ciudad. que te hace guiñar a la fuerza mirándolos a ellos cargar las bombardas y activando la explosión de la bomba química Ya no habrá quien salve a nuestros brujos.

Míralos, allí vienen con la intermitencia de mil estrellas y ellas vienen a destruir esta “pulcra” caza y construyen el hoyo en donde gritarán.

Las tumbas de los niños se atoran en las bocas de los mundos sin que alguien las calle.

Seres hipnopédicos todos sordos, viene cojeando una madre cargando el cadáver de sus cincuenta familias.

Somos más los que no podemos ayudar.

El instinto social ya no se reproduce ¡Es un embuste! suma los defectos de nuestra generación y la tuya. ¿Mi corazón se ha convertido en un pedacito de pollo broster o de pista en mal estado?

Pienso en sentimientos e invento desobediencias.

Pienso videarlo todo a proyección múltiple en localidades donde no saciaré la sed retorceré la calma pujando el arte.

La esperanza abandona las ganas, rompe los sobres que la contienen y así me hundo

15 en la maraña de una idea.

A veces apesto a pop music y comienzo a detestarme.

Le doy pleno pase al manifiesto de la verdad en la oscuridad, el silencio, en la estrella ébano y su extrema negrura donde se encuentra la verdad.

En la sombra hace frío/está oscuro/no se ve nada/ estamos ciegos no me hagas que te cuente porque esa estrella que guarda la verdad De mí nacen los niños que tiemblan.

A las madres se les empieza a caer las manos vivo de espaldas a los astros, en silencio al lado del trapo húmedo que es mi corazón sin camisa de alas blancas.

Negro es mi corazón que no quiere vestirse. solo quiere espantar pájaros muertos que cantan porque nadie los oye cuando late tu ♥

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las tipas duras escriben poesía Amados padres, me he lavado los dientes 12 horas seguidas.

Me he lijado con el jabón Palmolive y me he cortado las uñas para que la lucidez vuelva a mí y utilice mi cuerpo para el bien y no para escribir poemas que son el tedio de los sismos recurrentes en casa.

Quisiera que esto funcionara, pero las grandes novelas no nacieron así, ni en compañía de alguien, ni con la inspiración blanca más memorable de la historia de los baños, NO El equilibrio natural de mi cotidiano no es una visión.

Las interrogantes son los personajes enormes de mi cuento y el frío del hogar en esta noche terrible quiere dejar de ser hogar.

Llorar en una carta con olor a ron o darme cuenta que la cama es la misma página del verano pasado que despierta de un sueño recurrente a 30 metros del suelo.

El dolor pierde partes de sí mismo cuando los abrazo.

Pero ahora quiero dejar el mismo puente y una carta donde se rompe la pluma y me quedo en la misma página del verano pasado Quiero dejar el pan escabroso de mi vientre en la mesa que se revuelva mi bomba de agua al pie del suelo que los arcos oscuros trunquen mis esquinas y se rían de mí.

La temprana noche se pela en una calle principal y mi destino de pandilla se revuelve como un show.

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coca En vano todo Hacerle el mismo examen psiquiátrico a cuestas de su dinero toxicológico para qué? si sonríe y es feliz así se le caigan los dientes evacue la ciudad si se llena de valor o el vapor tóxico ya le colmó los pulmones? combis abajo circulando en vivo y en directo en el café que como la brasa se desarma de un mordisco mis propias arterias y las tuyas nuestras ramas que limpian esta avenida el teatro donde loquitos nosotros saltamos el lingo mentimos vehicularmente y así nos sentimos a veces propiamente anti guiados en pedazos de papel rotando partes desiguales así se pastea esta pista pecho al aire y diversidad a veces divido mi ropa la avenida se vuelca en imágenes que llevo encerradas en orden se escapan a andar en las veredas pierdo el control de mi respiración se dosifican mis lágrimas y el sol confabula este clima de deshacerse de uno mismo las heridas son insectos que jamás salieron de mi pecho líneas abajo / inserta una línea de coca aquí que tonto el museo de mi pecho aquel que en el fondo brusco moría seco.

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retrato Mis zapatillas son el reflejo de esa calle la sombra de 1 vasija 1 atrapa-mosca y mi falda una autopista granulada débil como la muerte de una mosca que se presenta y huye mientras rompe el aire sordo.

Brotan deshechos de mi, sombreros con punta y plumas y banderas y personas que narran pérdidas en el papel roto de mi mente con 1 ruptura de cuenta libre, torpe me alineo sobre los sueños triste compro un souvenir pesado como 1 mochila llena donde largar las pocas proezas que me quedan por el humo donde se barren a las mujeres.

Tengo hermanos para conquistar el planeta tierra tenemos sueños yo tengo ese sueño crimen ahora mismo mi vista entra en 1 ranura ojo dentro del ojo de la ranura de una puerta aguaitando ver caer sucio para limpiarlo 1 poco del odio y ya el dolor de cabeza sobrando sensual la toda ropa caricia contra el vidrio todo deseo mental

19 voy a apuñalar tu puerta por amor y fracasarlo todo buscar el lado limpio de las personas sin aseo del espíritu la palabra la boca la lengua sin más encierro ostra sin correas o cadenas.

Con mis amigos chikipunks a la edad padre seguimos matando a pelo las historias sin luz a full de oscuridad punzo cortante y llena de olor, yo dejo que me lleven en ese microbio este carro sonoro y oloroso no me quiero mojar ni secarme en las plumas de la escritura veloz prefiero el dolor de manos en sillas sin dolor arrojáte al mar y cierra el oído siente 1 verso que te de miedo al inicio con brillo en los ojos y que el amor te coma los pedazos que aún quedan.

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Fiorella Terrazas Espinoza (Lima, Perú 1990) Tiene 5 publicaciones en su haber: DEJO CABELLOS EN LOS BARES (2013), ESPINOSZA (2015), HEDORES (2017) LOS TRATADOS DE LA PERDEDORA (2017) y 🖕 (2020). Tiene una cuenta de Spotify donde pueden oír sus poemas. Es autora de los singles👉 CAM GIRL y A LOT of chicas tristes en instagram.

puentes El futuro no es nada sin la memoria que lo contradice lo reafirma o lo supera Desde éste, mi futuro, interrogo las páginas que tus ojos atravesaron hace años desiertos, secos, arenosos Así es como te recuerdo nos recuerdo me revivo Este poema fue escrito en otro tiempo Evocando cronotopos al azar que siempre fuimos Activada la corteza prefrontal de Dos condenado al recuerdo en la dulce ambigüedad no descifrada de aquella línea escrita en un cuaderno el siglo pasado El libro se ha vuelto un puente intergaláctico entre el futuro escrito y este presente donde no somos nada

XIMENA COBOs

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22 Nada fuimos más que sombras /acaso siempre lo supimos/ habitantes metaterrestres de ida y vuelta que perdieron el transporte interestelar más novedoso y al fin admiraron el retorno del JF1 estallando contra la Tierra Y los incendios, el caos, la entropía natural frente a nosotros Ahora el canal del que me hablaste está perpetuamente abierto pero no llegan los mensajes /por fortuna/ Hemos olvidado aquella lengua con la que escribimos por las noches alumbrados con siglo de luciérnagas extintas a esta hora Solo quedan los murmullos El perro idiota que te trae cualquier cosa menos el palo que lanzaste La comezón detrás de la nuca Y la sensación de haber visto aquella foto que no hallamos en la caja de recuerdos Traídos desde el espacio de la órbita terrestre Diluida como esperma en una tina apresurada Anulando la umbilicalidad que me sujetó un día Y ahora soy y no somos /otra vez/ por fortuna en el loop de la distancia

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cancioncilla A calor batiente de temblor constante Que se caiga el mundo Que me habite el trueno Que reviente el verso Que muera de prisa Que sea el poeta quien pinte mi rostro y las madrugadas la hora precisa para morir sintiendo por tu boca tibia cálido deseo travesura niña canción atrasada mañanitas frías Sones postdatados de joven herida Se ha tomado un trago Se ha fumado todo Nada le ha aliviado el dolor sonoro La grieta en la risa La herida en el alma Ni la tierra calma el penar constante de la muchachita de cadencia rota de sonrisa helada

24 vestido manchado zapato perdido adiós olvidado…

Todas tienen hijos Ella posee un arma: Pasión sin remanso Fuego en la mirada

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nací sin más Sigo aquí.

Categoría ambigua Palabra plena que restringe Convención jamás deconstruida Y la filosofía no es suficiente y la Lingüística no es suficiente y la antropología nunca será suficiente Porque el psicólogo no me cura nada El analista no me explica nada El amor me carcome el lóbulo frontal y el hipotálamo …

Babeo Me ciño a la heteronormatividad luego devengo en flor en canto en vulva libre en llanto Y no pasa nada Mi cuerpo etéreo no resiste No contiene, no retiene la incertidumbre de estar siendo definida en cada letra Pero todos dicen que somos maravilla porque la sangre porque el clítoris porque la vida

26 Y nada nada me ayuda a entender lo que me siento Pequeño insecto Acorralado en este cuerpo Y no resisto El tiempo me coloca en una grieta y sólo miro Grito Grito y el llanto nunca se hace suficiente

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en cada esquina Los cuerpos extraños Las relaciones extrañas La realidad más aparente abofeteando la razón y la cordura como si el mundo hubiera nacido de la guácara interminable de una bestia Codos deformados rozando caras estupefactas en la próxima estación donde desciendo Sin falta, la asfixia de los días llevada a escena en la interpretación más espontánea de un alma desesperada por bajar en la otra esquina La rutina, siempre la rutina; imagen fija de la prisión más reforzada ¿Y el amor?

Partitura nunca escrita porque en los camiones no hay espacio para el arte que no se diga callejero y el amor perdió su naturaleza vagabunda y freelancera como yo dejé en la banqueta salpicada la sonrisa de los años primigenios y obcecados.

La verdad extraño las drogas habitando la particularidad de mi cerebro, pero el tiempo se volvió viejo en mis amigos y nadie nunca dijo nada de la profundidad desoladora que a cada uno se avecina, y que canto ahora en un poema que jamás servirá de nada,

28 porque quién escucha ahora a la poesía Nos volvimos adultos, con la responsabilidad de mantener nuestro consumo ilimitado de servicios premium y pagos con tarjeta.

Olvidamos los días en que luchábamos por el discurso de la igualdad social en los jardines de una facultad a la que no volveremos.

Pudo más la necesidad de independencia para convertirnos en simples asalariados, porque las becas nunca nos llegaron a tiempo aunque seguimos ahorrando en transporte usando bicicleta y sintiéndonos todavía jóvenes perpetuos Explicamos la poesía de otros tachamos corregimos, mientras somos absorbidos por el sistema que sobrevive mejor que nuestros más obscenos ideales Y habitamos la tristeza, y somos la tristeza en cada esquina …

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canto ancestral para una misma Voy a reconocerme mujer clitórica Mujer erótica Mujer deseo En una resignificación que siento entera Desde el fondo inmenso de la grieta estructural que me atraviesa Con todo el ser que represento Signo, dualidad de mí misma Una verdad jamás hallada en el acto sexual donde converjo Antes bien, será en la otra En la escucha y la lectura atenta de las voces que hace años se reconocieron en sí mismas Abriendo categorías que no podían abarcarlas porque la palabra no es completa Unívoco sentido primitivo Desterritorio Sino efecto Conversión de la norma en excepción abierta

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Ximena Cobos Cruz (DF, 1988). Se define como la categoría faltante en el manifiesto infrarrealista de MSP: caos total. Es codirectora del proyecto Ingrávida, dedicado a la difusión y el estudio de la literatura escrita por mujeres. También es editora del medio de comunicación independiente Enpoli (Entre Política y Literatura). Poeta, aunque cueste nombrarse, y feminista en formación. Algunos de sus trabajos han sido publicados en PUF!, Larvaria, Sierpe, Rojo Siena, El Coloquio de Los Perros, Revista Marabunta, Granuja, entre otras.

huelga Me rompieron las ventanas a piedrazos los vecinos están hartos de mí y del basurero de la esquina que siempre está hasta el tope Yo les digo que no puedo hacer nada con todos estos frascos llenos de días muertos

roxana lanDIvar

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aclaración No voy a mentir escribir no me salva es apenas un leve grito una mínima pausa y la mayoría de veces una absurda repetición del dolor

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terremoto Los escombros sepultaron mi infancia el pueblito se tornó fantasma están los puntos de referencia perdidos y el hogar con un techo que no cubre Me conforma una serie de pequeñas demoliciones los objetos familiares destruidos y un lugar que solo existe en la memoria pero quizá son incendios necesarios Quizá son incendios necesarios quizá son incendios necesarios

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retrato final Seré la mujer rota seré la mujer sin cabeza te haré los platillos de mamá y sonreiré al verte llegar Me masturbaré em la cocina mientras echo tus calcetines a lavar pensaré en otros hombres en los que estuvieron antes en los que me esperan Me disfrazaré seré otra voy a ser esta comedia esta trampa que te aniquile una llama que lo queme todo

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horas Los días terminan entre una humareda roja roja de carne marchitándose roja de cielo despedazado Los días me pasan al lado como burlándose empujándome cada vez que pueden Ellos saben sobre el tiempo ese que dejé en la otra vida la que no elegí El tiempo de allá no se detuvo me recuerdan Volver es perder quedarse es perder Y yo mejor ni me muevo

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Roxana Landívar (Guayaquil, 1997). Escritora. Estudiante de Letras en la Universidad de Buenos Aires. Publicó los poemarios: Fractura primaria (La Caída, 2020) y Ciudades cemento (2019) con colaboración fotográfica. Sus poemas también constan en la antología “Pedir un deseo, prenderle fuego” (Ediciones Continente, 2020). Fue invitada oficial de la FIL Quito (2019). Forma parte de Chasquis: cartas entre escritores atravesados por la migración. Curadora y gestora de Línea imaginaria: muestra de arte ecuatoriano, proyecto de difusión de arte ecuatoriano en Buenos Aires. Ha participado en diversos ciclos de lectura en Argentina, Chile y Ecuador. Sus textos pueden encontrarse en algunas revistas y antologías digitales de Latinoamérica.

águas rasas debalde um rio Guimarães batendo no calcanhar ao pescador ao barro peixe mas não a mim que não sei nadar que não sei eu que não sei de andada meninos em olhos jagunçados de andada e esqueci jornal pra fazer recorte ponte pra poder não tocar a ponta do pé e alfinetá-lo o calar frio ou publicar certa saudade descalça...

douglas magnilson

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aguas poco profundas en vano en un río Guimarães golpeando en el talón al pescador al pez de barro pero no a mí que no sé nadar que no sé yo que no sé de camino niños con ojos matones de camino y olvidé

el periódico para hacer recortes un puente para no tocar la punta del pie y clavar el frío callado o publicar una cierta nostalgia descalza...

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umbilical meu continente tem no centro uma fenda epidêmica aos olhos suicidas talvez esconda um pequeno maracujá tímido em seu sarado segredo onde antes era cordão varal pensamento onde então dorme meu talo nus oleosos carinhos de nós meu continente tem um pequeno riso no centro e eu a margem.

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umbilical mi continente tiene en el centro una grieta epidémica en los ojos suicidas quizás esconda un pequeño maracuyá tímido en su aliviado secreto donde antes era cordón cuerda pensamiento donde luego duerme mi tallo caricias desnudas y aceitosas nuestras

mi continente tiene una pequeña risa en el centro y yo la orilla.

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filho da terra a ruas de Lagarto agora me são dejavus que pisam nos meus cravos pus o não imaginar das ladeiras rolimãs da primeira moça a quem inaugurei o primeiro verso comparativo entre seios e goiabas e o condenável esquecimento nos monumentos desajeitados de seu afetuoso concreto ferido se caminho nas suas sombras é com bolso nas pedras não te sinto mais o que há é o que foi leões onde antes não existiam leões na testa de Sílvio Romero tatuados ou desatenção de filho ou poeta distraído

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hijo de la tierra las calles de Lagarto ahora para mi son dejá vus que pisan en mis claveles no me he puesto a imaginar las laderas onduladas de la primera muchacha a quien abrí el primer verso comparativo entre senos y guayabas y el condenable olvido a los torpes monumentos de su afectuoso concreto herido si camino en sus sombras y con piedras en el bolso no te siento más lo que hay es lo que fue leones donde antes no existían leones en la frente de Sílvio Romero tatuados o la desatención de hijo o un poeta distraído

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dona maria contadeira de histórias poeta? vento tranquilo de varanda haviam casas de Neruda balançando nas cadeiras de seus olhos e castanhas se atrepando em cambalhotas e quebrando o pescoço no terreiro de limo sereno que as vezes era inteiro folha causo pra ausência da leitura de códigos que os cânones não sabem a varanda tinha todo tempo para ouvi-la... quantas varandas se passaram!

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doña maría cuentacuentos ¿poeta? viento tranquilo de balcón había casas de Neruda balanceándose en los asientos de sus ojos y castañas enredándose en volteretas y rompiéndose el cuello en el patio de limo tranquilo que a veces era todo hoja por la ausencia de la lectura de códigos que los cánones no saben el balcón tenía todo el tiempo para escucharla... ¡cuántos balcones han pasado!

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leite da manga verde ela um fiapo de manga madura no meu dente queiro. mas ela também tem o visgo da manga verde e a dor do leite ainda não extraído. os riscos da nódoa cegueira do corpo dedos bambos língua nó ...

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leche de mango verde ella una hebra de mango madura que quiero en mi diente pero ella también tiene el muérdago de mango verde y el dolor de la leche aún no extraído los riesgos de la mancha ceguera del cuerpo dedos temblororsos lenguaje de nudos ...

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o delírio de uma caminhada pela avenida razão tinha o Leminski quando disse que conhecia a cidade como a palma da sua pica (perdão a sagrada academia pela palavra) e digo mais a cidade ejacula e urina mais vale a minha na mão do que a sua se ninguém tem mais rosto talvez o poeta se vacine contra a exaltação da beleza mas venha comigo lamber (a minha língua é cronista afiada) a multidão da imunidade uma avenida eles caminham nela correm nela se exercitam nela todos juntos pela saúde. nesse carnaval a quem só olhe para o próprio umbigo a quem olhe só pelo umbigo nesse desfile cínico quem te conhece que te compre, cidade.

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el delirio de una caminata por la avenida razón tenía Leminski

cuando dijo que conocía la ciudad como la palma de su pene (perdón a la sagrada academia por la palabra) y digo más la ciudad eyacula y orina más vale en mi mano que en la tuya si ya nadie tiene rostro quizás el poeta se vacune contra la exaltación de la belleza pero ven conmigo a lamer (mi lengua es cronista aguda) la multitud de inmunidad por la avenida ellos caminan en ella corren en ella se ejercitan en ella todos juntos por la salud. en ese carnaval los que solo se miran el propio ombligo los que solo miran por el ombligo en ese desfile cínico quienes te conocen quienes te compran, ciudad.

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Douglas Magnilson, Graduando em Letras - Língua Portuguesa pela UFS, nascido em Lagarto, Sergipe, em 5 de janeiro de 1995. Atualmente mora em Itabaiana, SE, Brasil. Não se considera poeta, apenas um apanhador de desperdícios. Participou de três coletâneas digitais de crônicas: ”Tempo de feira” (2019), ”Todas as Aguas” (2019), ”ampulhet@.

Crônicas futuristas” (2020).

ágata Fluye un fuego que nació en silencio de la entraña del río que el hielo ha detenido.

De su invierno

solo las piedras sobreviven.

melissA del mar

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Su llama cintila en acantilados, viendo desde su cumbre cómo todo arde ahí en donde crecen troncos de uva nieve y

robles púrpuras.

Cerca de la espiga danza la lumbre y en el monte se escuchan sus ruedas, que, pese al frío, no olvidan.

Ceniza, testigo de la herida, la brasa que ya no se esconde, que se alza frente al ahogo.

51 Escucha el crujir de nuestro incendio, el que a su paso todo lo revienta porque este fuego no se alivia, arde, crece, aviva y no cesa de rugir, escúchanos aullar, porque ignorar a la hoguera es quemarnos también.

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anochece Silencio.

Despiertas.

El monte está incendiado de llantos perros.

La jauría ladra un presagio.

Esperas a que se callen.

No lo hacen.

Un chillido estalla.

Las están matando.

Jadea un grito y las demás elevan sus ladridos.

Caminas por entre los árboles.

Las coyotas acompañan cada uno de tus pasos, pero eso no te reconforta, sabes que alguien te sigue.

Te asfixia el repentino silencio. Se han callado.

Aquellas que hace unos minutos se oían morir, ahora son recuerdo.

Optas por regresar a casa.

Entonces, estruendo. Son varios. Caminas más rápido. Te domina el sudor.

Hueles el fuego de la hoguera que las vio morir.

Escuchas a una por una, llorarle a la noche.

53 El ruido es más fuerte, reverbera en tus huesos.

Ya no puedes ver lo que te rodea.

El suelo te jala y te compactas.

Silencio.

Abres los ojos y sientes cómo te cargan por las patas traseras, tus colmillos han perdido su filo, por eso no alcanzas a morder.

Arrojan tu cuerpo de loba al fuego y ardes.

Silencio.

Despiertas.

Entre espasmos, todavía escuchando a la jauría arder, sabes que no lo soñaste.

Anoche no fuiste tú, pero nuevos nombres harán falta al amanecer.

Temes por ellas y porque algún día sea el tuyo el que busquen.

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fiera Camino a la orilla de donde se entrenzan los senderos.

El silencio se alza como también se eleva el cabello muerto.

Flota, abrazado al viento, no listo para caerse.

Lo tomo como si fuera mío y ya no sé si lo confundo con el propio.

Yo también he perdido bastante.

Es corto y me duele el pelo muerto que ahora se amarra a mi mano, aferrándose.

No sé si viene del matorral o la fosa, el ruido solo señala que a la fuerza se lo quitaron.

Siembro a la hebra en la tierra, anudado con uno que arranco de mi cabeza, para no olvidar, para que al pasar me vean y sepan que por cada pelo que me falta, hemos perdido a otra más.

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Lo regreso al vientre y crezco en el hueco de la semilla

una cruz sin nombre; otra.

Rezo porque germine esta enredadera, rezo por las que se llevaron y rezo porque la fiera me las regrese con todos y cada uno de sus cabellos.

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Melissa del Mar Estudia comunicación y medios digitales en el Tecnológico de Monterrey. Cuenta con un diplomado en Literaturas Mexicanas en Lenguas Indígenas (2019), por el Instituto Nacional de Bellas Artes y Literatura. Es ganadora del Premio Mujer Tec (2021), en la categoría de Arte y Gestión Cultural ofrecido por el Centro de Reconocimiento de la Dignidad Humana del Tecnológico de Monterrey. Es titular de la Coordinación para el reconocimiento e impulso de los derechos de la mujer de la Fundación Internacional de Arte y Cultura. Es jefa de comunicación y difusión de Cardenal, Revista Literaria y directora de arte y cultura de PICO Informativo. Es columnista en Proyecto Ululayu, cofundadora del taller Todos los nombres que soy de escritura creativa feminista y cofundadora del podcast (In)visibles. Ha sido publicada en espacios digitales e impresos como Buenos Aires Poetry, MásCultura de Librerías Gandhi, Campos de Plumas. Ha dado conferencias en TEDx, Feria Internacional del Libro, Festival Mesoamericano de Poesía, Festival Universitario de Literatura y Artes, entre otros. Forma parte de la antología Novísimas. Reunión de poetas mexicanas (1989-1999). Su trabajo poético se ha presentado en México, Argentina, Bélgica, Bolivia, Chile, Colombia, Costa Rica, Italia, España, Estados Unidos y Perú.

los ángeles cojos

De todos los favores que pude prometerte

te debo la locura

Leopoldo María Panero

Era un viernes de invierno, los chamizos al salir de los bares y una nevada fantasma arrodillaba a los hambrientos.

Se llamaba oropéndola, una tentación impávida y ridícula.

CHARLES POUZOLS

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Los encuentro sobre mí, el caminar de los amantes del vino, la incertidumbre helada de las mañanas.

El camino es un insensible recuerdo, sólo para locos, esta balada es la última cerilla juvenil que nos queda, un gorjeo lejano, que se vuelve cercano.

Soy el hombre ajeno, la sombra alargada sobre los adoquines de nuestra desmemoria,

58 el espejo del lobo estepario, todas las paredes son triángulos, y el cielo es eléctrico Klein.

Tras las setenta lunas de mi cuerpo, un pequeño ratoncito se ata los cordones y recorre la calle amarilla. Mira con desprecio alrededor, se quedó fijamente mirando y dijo: Qu’aucun impératif moral ne vous arrête.

Sus lánguidos ojos eran fuego ignoto, con bigotes largos, para ocultar el labio leporino.

Esta convulsión inerme de ajados ángeles sobre el cielo de Berlín.

Como las carreteras que dibujan olivos alcohólicos, cerca del bar, de los rostros descarnados.

Al encender el cigarro, regresó el ratón, con echarpe y paraguas, con grandilocuencia dijo: Un vrai tonnerr’ de Brest, avec des cris d’ putois.

Un nimbo asomaba tras él, buscó cobijo entre los portales y comenzó llover.

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————————————————————————— ————————————————————— De todos los diluvios Ha caído sobre mí, la traquea torturada, el rastro de tu voz inerte como un enigma húmedo sobre las semillas de neguilla.

Arrastrando desde el universo los recuerdos, como una mordedura de serpiente en las pezuñas, como una fruta que se deshace en la boca, ante aquellos ojos de Crésida, diminutos y profundos, océano de galaxias de vaporosas cosquillas.

Dentro del bar la mansedumbre de corporales viñedos, y yo tan ridículo como una corbata de flores rosas.

—Aquella que llevaba mi padre en las bodas y me regaló cuando se compró una nueva— Santa María del Fiore ungida en Whisky, la rojez de las mejillas.

Como los Pazzi camino de Volterra, malcriado por los vicios.

Un condenado del silencio inmenso que sostiene en sus manos este altar de guijarros de avidez etrusca...

Cubierto con una sonrisa, con la copa en la mano, de corazón abatido y piel taciturna, sudor que me aleja de ti.

Como una fotografía borrosa.

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————————————————————————— ————————————————————— Una imagen detenida en el portal, como un duende, desdibujado, entre los coches.

Se escondía aquel ratón grácilmente, diciendo: L’on suive une autre route qu’eux.

Le llamaré Brassens, el polizón de la canción, la pornografía sembrando flores blancas en los orificios de la nariz.

Días después salí en busca de los campos, encontrar al árbol escondido que recoge las puertas del Goloka, de aquel paraíso donde se prenden los cigarrillos mientras se bañan en hachís.

Regresé póstumo del cuidar de las ovejas un murmullo de zarzas que desgarra la piel.

Baña la sangre de mis fosas como un abismo de encinas, encinas con el sabor del fuego.

Esta noche sobran las estrellas, son un cíclope observando tus vestigios.

—El hígado es una borrasca— Han pintado sobre sus platos el insomnio, y tejíamos un Jersey blanco, para huir del dolor matutino. ¿Dónde estará aquel ratón?

61 El veneno en la sangre, y los ranúnculos besando los labios de las vacas.

El aire sediento y le sirvo un cuenco, de este agua que es sabiduría, de este sol desnutrido a las 6 de la mañana.

He caído tras el amanecer, tras el color de Turner, en la danza secreta de las ovejas.

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————————————————————————— ———————————————————— ¿Qué es la danza?

Una mezcla insumisa desde Rusia con amor vodka, ginebra y un chorrito de lima.

La mesa intangible con las copas, y la oropéndola, y el lavabo inerte de los deseos, una lluvia cenital que quiebra las cenizas de la muerte, la delicia de Godard, la conversación inocente del borracho.

Un gorjeo que pinta la las alas de desidia convencidas de éxtasis, repiquetean, rápidas y débiles hasta el final de la noche.

El ángel es un rastro juvenil que deja huella en la arena, un duodrama ajeno, Bibere humanum est, ergo bibamus La mañana llega como un lírico con anemia, un gusano en otro cuerpo, los zapatos bajo la cama, y un rostro desconocido.

Las burlas de las chispas en las caderas, a solis ortus cardine el pubis dormido entre los sudores fríos.

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————————————————————————— ————————————————————— El tiempo de los drogados meticulosamente afónico, un viaje años luz, el vuelo perenne dejado en vilo, el túnel extasiado de los días que no cuentan... pérdida de lóbulo frontal —Decisiones rápidas— Las horas se han adormecido esta noche, ayer viernes, hoy miércoles... y los surcos de los alacranes, la piedra partida con los dedos soltando humo, envuelta en el canto del cigarrillo.

La sorpresa del no esperar, y el vaciar de desespero la botella el picar del hueso, la raspadura en la nariz.

Dime que le ocurre al tiempo que se ha marchado tan deprisa durante la noche eterna, se ha perdido sin haber caído en el vórtice del minutero.

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————————————————————————— ———————————————————— La angustia que guardo, es un analgésico que desgasta.

—Tabique dolorido— La dirección perfecta para ver a los fantasmas, los pliegues de mi suicidio sobre los ojos, como manchas de tinta, El recuerdo inútil de la primera vez, Los bufidos del cementerio en los pasos de cebra dibujados sobre la mesa, como un arañazo tenue, una roca aplastada desde los cimientos.

Todos somos bailarines en este circo nocturno, en este resolver los misterios del planeta, con un cigarro en la mano, escuchando The black angels, y este traje de piel que no vestiré, este excremento saturado de desnudez... olor a carne usada.

El ratón ha vuelto, me lleva a la ventana, j’aime à voir, de mon balcon passer les cons El camino de mi pecho punzante, del amanecer cortante como una herida que fragua solitaria, mi tos...

Y el ratón se fue, dejando en mis huesos un ciempiés absurdo, una hoja doblada de hielo, el frio rojo de los labios.

Desde la azotea, han caído las estrellas contra mi nuca, de mi barba nació una cana, y está nevando cerca de mí.

Esta noche estoy durmiendo sobre el mástil de los crucigramas.

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————————————————————————— ————————————————————— No he sido fuerte, y he caído en el mundo de la hipocresía, he sido esclavo del refugio de mi vientre, del dinero... ¿Quién soy?

No soy nadie, soy una trampa, un holgazán, un vagabundo, un furgón y un malabarista de vino.

Soy nuevo en la oficina, los perros huesudos de su jaula.

—Barrotes dorados— La impotencia del vivir entre las frases falsas y no poder gritar.

La revolución era nuestra hace tanto, ahora un espejismo, seguimos siendo los chicos de Monsanto, nos bañamos en su agente naranja, y nuestras vacas enfermas con mastitis y estériles.

Con una cerveza en la mano, los compañeros yendo a comer al Mc’Donalds.

Y no hay remedio para aquellas vacas.

Your home is where you can be what you are Como Manson ante el jurado, dicen que no soy bueno pero nunca dicen: ¿por qué están tan confundidos? ¿Realmente parezco tan extraño?

No me importa lo que digan.

El buen estilo americano, lujo y trajes baratos, conformes por el miedo a vivir, al no regreses mañana.

66 Siguiendo el viento que sopla, un amor panteísta por nuestro responsable.

Y en aquel momento el ratón sale corriendo de mi silla, sobre el ordenador.

Auðumbla Y el primer hombre ha nacido, de este hielo de oficina a 30 grados, de estos dedos machacados contra le teléfono y los números de cuenta.

¿Cuántos cafés hacen falta para contestar llamadas?

No pesan los inocentes ante la justicia, son débiles al dormir cuatro horas cuando se pesan por la mañana.

De 10 a 21 de lunes a viernes y la memoria agonizando, ¿hubo una vida antes?

Cuando el sol vuelva, una alimaña solar cavará en mi cráneo —Muerte del ego— Cuando el sol vuelva, me despediré de los caniches ahogados.

Estafas crepusculares, sin saber que venden, como un teatro silencioso, los descarnados comerciales.

Me despido ahora de los perros enjaulados, prefiero ser como el rey lagarto.

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————————————————————————— ————————————————————— Es un murmullo robusto, la oropéndola que inicia su vuelo, frente a una copa de vino.

Como un ala clandestina, un veneno humilde, un temor ligero...

El Doríforo cortado por el filo de la navaja, envuelto en raíces de aire, en el mar cuadrado estará todo vendido.

De esta habitación de soliloquio, se ha presentado el ratón, sobre mi pecho ha caído un relámpago hundido, Enciendo un cigarro que baña de humo terroso mi pulmón y me dice: Le temps en fait rien à la’affaire quand on est con, on est con.

Se escondió tras el bolsillo de mi camisa, como un hato que ha llegado a su destino.

En este rincón oscuro sólo queda la lumbre de tu sonrisa, como un germen inhóspito, de este panal de Hopper.

Soy un garabato de lascivia y un volcán kármico.

Niña de lenta desnudez, de invisibles perlas, sobre mi locura derramada tengo una deuda invisible.

Somos el desastre de la calma del albatros.

Las cartas en el suelo, el bolso como una burla preparada por el reloj de bolsillo que perdió la esfera, detenida y permanente.

Soy el estúpido investigador, atrapado en en el secreto de tus manos,

68 como el anillo de la doncella de Orleans, un destello cobarde como un hacha sobre el anillo de Oscar Wilde.

Atado con jazmín sobre tus dedos.

Naufragio de la propia noche, dos siameses empujándose como los cerros contra el mar, un pájaro que vuela sobre nosotros, y no hay nada más, un lindero de flor extranjera.

Un viaje, una aventura de los hermanos Marx.

La boheme de Aznavour, o el rincón secreto de tus labios tintados de vino.

Salí a fumar bajo la entrada moribunda del bar, y el ratón salió del portal, como un viento fugaz: Je n’avais jamais ôté mon chapeau, devant personne.

Por el pequeño pasillo, y la puerta de cristal, y el quebradizo escuchar de una canción que no recuerdo, pero aún oigo.

Al marcharnos con el aroma del Lingam, la sonata de los perros mojados y las aves en círculos.

Como los pies que rozan el césped, o el taxi cansado de esperar, hemos dejado un rastro de unicornio salvaje tras las señales de la mandrágora.

69 ————————————————————————— —————————————————————

Detrás de reloj enigma, sobrepasando enigmas ¿Quieres venirte al reloj de los versos?

Fernando Merlo

Se bebe el olor del invierno, en estas venas malheridas, el ratón se fue por la calle inacabada como desaparece el grito de los niños en la plaza, los días de lluvia.

Detrás de la furia incierta de la muerte, los ángeles cojos se esconden, como archiperegrinos del sueño, una balada ignota.

Un cántico olvidado que no encuentran, se vuelcan sobre las cornisas de los montes, como el roble que no quiso abandonar el bosque.

Entre los demás talados, se encarnó en la identidad de la mala reputación.

Los neones arenosos, llenos de fango, en esta ciudad atravesada que carraspea en larvas descosidas.

De estas estrellas subcelestes, siempre se encuentra un ratoncito que se ata las botas, cuando todo son preguntas, se reviste de nuevos venenos.

Entre ellos navega el marino, en el enigma enigmático del óbito.

—Un enjambre de telarañas—

Son el tiempo enemigo y hermano de nosotros, se da forma a los impulsos.

Aún quisiera despedirme.

No he vuelto a ver al ratón.

Ha dejado de llover...

Tutto pasa.

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Charles Pouzols (Madrid, 1992) Estudió filosofia (2015) y Literatura general y comparada (2016) en la Universidad Complutense de Madrid. Ha hecho varias publicaciones, como colaboraciones en la Antologia de Renaissance: El nuevo ciclo de los mitos (2016) a cargo de Pulpture y la antología Y lo demás es silencio Vol.II (2019) a cargo de Chiado. Ha representado un fragmento de su obra de teatro Apolonia (2019). También trabajó como colaborador de guion en un cortometraje llamado Todos tenemos Ítaca, (2019). Antiguo integrante fundador del colectivo Vitalismo (2016-2018).

Actualmente coordina y gestiona junto a Daniel Rabal Davidov y Diego Godian el colectivo Disidencia (2019). Próximamente espera publicar Soy humano//niño salvaje y Potlach.

cuba chronicles Day 3 Miercoles Havana, Cuba 16 de Octubre, 2019

IRIS DE ANDA

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Hace calor, siento la cerveza fría. Cristal en mis porros. I marvel at the idea of having arrived. I AM home amongst Roque Dalton. He whispers to me in the hot breeze & says pick up your pen, listen & remember. I breathe in the details of the Cuban flag becoming wings in the eyes of its people. Some love this place with a hint of despair, content yet searching for the future. This island is a collection of dreams. This sun beats the drum of its people. Take in the smoke of Hollywood cigarettes and classic car fumes caressing your inhale & exhale of esperanza and sonrisas llenas de preguntas. En esta piel reflejo otro sol y otra lengua, otra tierra y otra memoria.

I AM going to drink this Wednesday away with rum, succumb to the moment and forget the ways a tourist should behave because we didn’t come as turistas. Extranjeros, si, yes we are foreign birds.

Picked a poem and a plane to transport us to the now. Este sueño

72 despierto, the kids sing across the street from Hotel Presidente, La Habana. Their shadows dance through the steel bars on windows, as I sit, at this bar alone. The motorbikes cruise the streets, the people with umbrellas hide from el sol es bárbaro. Aquí no hay descanso de la humanidad. Todos sobreviviendo y tejiendo su vida. Una no sabe lo que sigue después de Cuba pero ahorita es suficiente el respirar el Malecón.

Day 4 Jueves / Thursday La Habana, Cuba 17 de Octubre, 2019 Respirando el mar en el trago y el cigarro cubano y soñando fuerte aquí entre lenguas en la isla. Alguien me dijo que Florida queda a solo 70 kilómetros o millas no recuerdo bien, porque los gabachos tienen diferente medición y yo siendo Pocha no se escojer, pero si se que se siente diferente. El cuerpo desahoga bajo este sol. Un calor de la tierra y de la gente. Dice la mujer del bar que va a llover hoy. Las nubes hablan también y nos cuentan historias y memorias olvidadas o escondidas. Cuanto mundo por encontrar en este momento. Siento una palpitacion en mi ser como un tambor girando dentro. Solo se puede suspirar con los ojos cerrados. Quiero detener el tiempo y bailar sobre luna llena que me acompaño aquí.

Escupir murales de amor y consciencia. Desnudarme bajo el cielo Cubano y aprender secretos de los maestros que quedan entre piedras y calles oscuras. La magia de la memoria en mi ser.

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Day 5 Viernes Habana, Cuba / Planet Earth 18 de Octubre, 2019 La última noche en este lugar tan lleno de dicha de calor y de ron.

Siento mis alas volando sobre la isla. Mi cuerpo renovado y mi espíritu ardiente. Acompañada de mis compañeros. Los Cinco Chicanx de Los Angeles volando sobre el Malecón, sobre fronteras escupiendo palabras a la noche, a Yemaya navegando en lenguas en espacios desconocidos en tierra ajena pero a la misma vez familiar.

Besos de la gente Cubana en mi memoria. Un caló que penetra mi piel y mi consciencia se abre como pájaro. Lista para encontrar el sol en mis libros, el aire en mis sueños, sonar libertad y justicia hoy y siempre.

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las tierras cerca del cielo Ladybug comes through in phases Allows access to spaces Includes community in open hills The Flat Top is unity Dispensa madre tierra Coma la nueva vanguardia Explota tus venas Remember the land of ancients The memory of Tongva relations Despierta porque el planeta No tiene tu plata, la neta Selling sunsets to the masses Working classes provide Upper class dismisses the most shifts The seeds that plant the verses of truth There is no new earth Cause the curse is reversed Spit the music of medicine Give this generation their spin Following the waves of old school Blood spilling Induced by the choice of choosing Capitalist fools be slippin Sippin on some fine imperial Sleeping on the ones that are the real tho Skip through the tasks of stories Emerald minds City of Quartz recording the message

75 The vessel is constant No trespassing through the ancestors medium Deliver a sign to the new emporium Delirium I see you then as I see you now Devour the spirit which brings it forth somehow Allow for the rise of sixth sun Respecting the one People of the sol Coming forth with deliverance Verdad, over the new precedence La Vida repite lo que en tus sueños dijiste Existe, no miento Como yo siento todo lo que quieres ver Tu ser una flor en el vidrio de ayer Recuerda tu ser, viniste a vivir verdad Es la realidad Reality speaks to humanity Love more be free Release the limits of the roots Semillas the seed The mud The monarch The orange tree The hummingbird The suckle The evening glow Our spirit The kiss Experiment of blue Sinking the growing of memoria Rain grounds the land Seeps crimson musk over sunrise

76 You’ve witnessed in dreams Cempasuchitl whispering Bulbs of mixed feelings Of rising tomorrows Of flowing lakes into palm trees This is our Los Angeles Our skin pressed upon a grass Pinned over masked tents Throw a pebble into water Watch the ripple of rough yesterdays & blooming manañas

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niña de barro

Niña de Barrio Niña Dormida cuentame la vida Niña Soñando Niña Despierta espera dos y dos son cuatro cuatro y dos son seis dos pies dos manos dos ojos unos labios hablame tu voz una luz en la noche Niña Mujer Niña Herida muéstrame espirales tus ojos un mar adentro aliento de todo Niña de la Tierra Niña del Sol infinita dame una razon porque la necesito Niña Mestiza una mezcla de energías no submisa pero autonoma maestra de tu propia vida Niña Cosmica

78 danzante de las estrellas navegante de lenguas Niña de Barro mezcla de lágrimas y mezcal atraviesa mi alma para no pedir mas porque yo me encuentro en tu huella Niña Astral Niña Infinita

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untitled

I dream in English but when I dream I pray in Spanish this must be the language of my Corazón

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los super pochos

El Corazón de East L.A. hides behind city streets palm trees and murals intergalactic barrio travel down alleyways and drive-bys the dollar stores dry my eyes aztecas plasticos super pochos atomic age babies plastic spoon society el mundo fantástico imagination cruising down dreamworlds collide frequencia de realidad ride the wave lowrider change the tide travel in to go far stars on the boulevard tattooed eyeliner los poetas de la vanidad superfluous bunch

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Iris De Anda Radica en Los Angeles, CA. Ella es una poeta, oradora, y musica de desendencia Guanaca Tapatia. Destacada en KPFK & KPFA Pacifica Radio, organizadora con Academy of American Poets, realizada en Los Angeles Latino Book Festival, Feria del Libro Tijuana, Casa de las Americas in Havana, Cuba y es nombrada una de Today’s Revolutionary Women of Color. Autora de Codeswitch: Fires from Mi Corazon.

tengo truenos en la espalda Los dejó la mirada de mi padre

Esos ojos cafés penetrantes llenos de repudio llenos de orgullo llenos de amor amor del malo del que no se justifica violento No padre no es por mi bien Así soy diferente dentro de un mundo indiferente Y no cambiaré porque no estoy enfermo ni es pecado amar

JOSE ZENTENO AGUILAR

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83 Uno de los dos tendrá que morir ¿será tu hombría? ¿o tu hijo?

A estas alturas no me importa ser huérfano

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so choose your last words, this is the last time La desgracia me sonríe Toma de mi mano y bailamos al unísono capa de herrumbre Atmósfera rítmica de Born To Die Pasos desconcertantes Carcajada de la obscuridad Burla del destino La tierra tiembla por las bocinas vibrantes

No Aquí no nació nada Sólo enterró mi cruz Desvaneció el Gólgota No se crucificó a ningún Jesús

85 No pasó nada dentro de la enorme nada En este punto de la existencia n a d a a a d n d a n a a d n a a n d a Somos la saliva de la carcajada que Dios soltó al imaginar una creación como la nuestra

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(D)OLOREX ® Clásico Spray Protege del mal (d)olor aplicando diariamente dando una agradable sensación de frescura y confort Por sus ingredientes mal olientes e hidratantes no reseca al alma Modo de empleo: Sostenga el envase a unos 15 cm de distancia de sus lagañas e inundaciones Rocíelo con abundancia Aplíquelo diariamente directo a los ojos o en el interior de ellos Ingredientes: Alcohol Fragancia Austero 40 aceite de ricino hidrogenado Triglicéridos altos en aumento Caprílico capricho Cianuro adredina loratadina Triclosán Precauciones: Producto inflamable no lo exponga a las personas o flamantes Úselo sólo en las áreas indicadas en el momento

87 indicado y no aplique sobre la voz irritada, quebrada y del diafragma lastimado Si llegara a tener alucinaciones como los recuerdos de su infancia suspensa su uso Si persisten las molestias aumente la dosis Manténgase alejado del alcance de la vida

Le oré a tu cuerpo tendido en el ataúd Me retiré tranquilo al ver pupas en tus ojos Larvas en tu boca Huevos en tus orejas Supe que allá abajo nunca estarías sólo

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cuchillos del alma Aquí donde no puedo ser como soy porque me llaman enfermo Donde no puedo gritar Mi lamento es mudo porque los hombres no lloran Donde los gritos estallan en mi estómago Terminan saliendo con ardor en mi ano me dijeron que sólo se usa para cagar Mentes del siglo pasado que hieren Conservadorxs que matan Duros helados impenetrables Cuchillos del alma Aquí donde mi corazón sufre Muero

89 En un país lleno de machitos En el hoyo de la desgracia En el méxico que no le debo nada pero me cobran con la vida

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José Zenteno Aguilar Nació el 25 de febrero del 2001 en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; México. Estudia la licenciatura en Lengua y Literatura Hispanoamericana en la UNACH y la licenciatura en Formación en Arte y Cultura en la universidad IEXPRO. Ha sido publicado en la revista Huraño (CDMX), Materia Escrita (Chetumal), Revista La Pulcata (CDMX), Los No Letrados (Puebla), Revista Tóxicxs (Argentina), Áspera Fanzine (Guadalajara), Granuja, entre otras. Antologías de microficciones como “Brevirus” (Santiago Chile), “Diversidad(es), minificciones alternas” (Bogotá, Colombia) y “Microcuentos de Terror en Tiempos de Coronavirus” (Potosí, Bolivia). En el poemario “La Velocirraptora Histórica” (Francia) y en la selección literaria “Punto de Fuga” y “Punto de Fuga 2” (Editorial Espantapájaros). Director general de la revista digital Estrépito. Se especializa en discutir con desconocidos en Facebook.

poesía no consagrada volumen 3 se terminó de imprimir el 27 de septiembre de 2021 en los talleres de editorial granuja carretera silao - guanajuato, km. 5, silao, guanajuato el tiraje fue de 100 ejemplares el cuidado de la edición estuvo a cargo de andrés gómez ,

La revista Granuja publica el primer volumen del dossier de poesía no consagrada, enfocado a la creación poética. Este dispositivo tiene el objetivo de servir como puente lírico entre la obra de diez poetxs de distintos registros iberoamericanos y sus lectores. Las voces provenientes de México, Bolivia, Perú, Francia, Honduras, Puerto Rico, Ecuador, Brasil, E.u.a, Argentina, España y Chile, conforman un proyecto de mostrario que busca recopilar el trabajo poético actual de la poesía joven, sin el afán de crear un cánon, sino de ofrecer un espacio donde puedan convivir y nutrirse las realidades de la poesía actual, así como las inquietudes e inovaciones de una generación.