Probeta nº0

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PROBETA N.0 Tienes en tus manos un fanzine experimental fruto de la combinación “genética” de valientes colaboradores voluntarios. La ciencia poética avanza un poquito gracias a su generosidad y a su curiosidad por sumergirse en un proceso colectivo de creación donde la identidad se deja un poco al margen. Vaya por adelantado nuestro agradecimiento por su dedicación.

El proceso comenzó con la maqueta que puedes ver a la derecha. Todas las páginas, incluida la portada, están marcadas por etiquetas como: collage, texto-verso, multimedia...

Las modalidades van seguidas de “semillas”: sugerencias que suponen ese reto que es desidentificarse por voluntad propia corriendo el consiguiente riesgo.

La maqueta contiene un carácter dinámico y ágil de seguir.

La asignación de las páginas se hizo por orden de recepción,repartiendo cada una de ellas según la elección de los voluntarios experimentales. Algunas páginas que quedaron sin asignar han sido procesadas por PGP. Estamos muy contentos con el resultado: una amalgama de pluralidad, cada página en su estilo.

Esperamos que te guste. Disfruta y comparte.

PGP

Iniciativa de: libreconfiguracion.org

participantes Portada: Javier García Herrero 3. PGP 4. Johnny Cash 5. Ángel Rodriguez 6. Óscar Sotillos 7. Joaquin Badajoz 8. Juana Marín 9. Ave (Omno Gratia) 10. Antonio Maldonado 11. JORTOBER 12. Laura Sam

13. Raquel Bullón Acebes 14. Ferrán Destemple 15. José Antonio Azpeitia Garcia 16: Arturo Buenaventura 17. Felipe Zapico 18. Santiago Eximeno 19. Francisco L. Pozo 20. Cristina Arias 21. Patricia Úbeda 22. Sergio Escribano 23. Mamen Solanas

24. PGP 25. LOCH 26. Carlos G. Torrico 27. Julio 28. John Martinez 29. Zachary Payne 30. Pablo de Cuba 31. Vivi Creapandora Contra: Quino Romero

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http://youtu.be/bYiwsTBxZjg

CROMOSOMA P Cromosoma P es una pieza de investigación poética/científica. Tras la observación de lo que intuía una especie de síndrome poético en mi propia familia, me planteé la tesis de la existencia de este cromosoma, expuesta por la voz ancestral de Cortázar y concluida en deducciones sobre una propia rama familiar portadora de este cromosoma en la figura de Juan Carlos Onetti e imágenes yuxtapuestas sobre experimentos reales y desconocidos en los que he descubierto mi propia participación como sujeto de estudio, el cual se encuentra en estado de verificación.

Duración: 04:42”

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RECOJO FRUTOS DE LA TIERRA EN EL HUERTO DE DETRÁS DE CASA En verano a la costa llegan las naves que cruzan la frente oxidadas y exangües, casi sin hierro sano que haga que floten sobre la línea del sol que afila el aire.

Pero aquí crecen tomates y berenjenas, manos que hacen por brotar, Descubro calaveras, las beso y las siembro de nuevo.

El peral ha dado, y un hilo viscoso y dulce nace en la boca.

Ya han cuajado las calabazas, sonríen, sin dientes ,cuando el cielo se acurruca y agosto se cierra en tormenta.

Los pimientos caen sin derrota a los pies de la mata y hierve el barbecho a lo largo de la loma donde la chumbera ha retoñado abortos de higo y las mimbres se giban con la brisa de la tarde que cae y besan, en la cabeza al esparto que se estira a la espera.

Ha llegado el otoño y el monte se dibuja de bronce, hay trazados de oro mate allá donde mires los castaños ya han parido, los muchachos bajan la cuesta que lleva a la carretera con la faltriquera rebosada de cáscaras y grietas.

Se rajarán este año, de nuevo, las granadas con los primeros fríos y el árbol, se encogerá sobre sus pies, en el tronco sonríen los primeros níscalos, las setas de cardo y las colmenillas que se han abrigado por el musgo de noviembre húmedo.

Invierno hace los huesos pequeños y el hielo se apodera de los dedos.

En la sierra se ven las yeguas sin preñar tristes y caminan mientras pelan el suelo, un cangrejo dormirá bajo un guijarro y a los lejos canta un ave sin nombre.

La primavera es una mujer que se liba los labios.

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Cada sobre de propaganda es una mentira que llega a tu buz贸n. Una palabra muerta que llama a tu puerta. SPaM propone responder a la publicidad con sus misma armas, utilizando los sobres prefranqueados para llenarlos de poes铆a, de flores o de pieles de mandarina.

SPaM: Sobran Palabras Muertas http://sobranpalabrasmuertas.blogspot.com.es/

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LA CONSTRUCCIÓN DE UNA GRIETA (FRAGMENTOS) II teoría de la acción Eres ser en cuanto lanzas el ojo, la mano, la ecuación, sostén con mano firme las aurigas, marcha con paso ecuestre rumbo al sol.

Nada es casual, todo es causal.

Toda hebra conduce a su ovillo, el tirano y la guerra, la historia en mayúscula, son excusas de dios para llegar a ti.

No me dejes pasar de largo mujer, conquístame, que tengo un mundo de grietas para que alucines.

He visto el plano de mi existencia de tantas veces perdiéndolo todo.

El triunfo humano es un acto tan simple que no me provoca, lo miro distante, como los dioses.

Huelga decir, sacudo el arrecife, que son tantas vidas vividas con pasión: compasión, lo que me vuelve negro, sufriente, esclavo, arrebolado en lustre azul.

El resto es ente vegetal respiración, palabra raptada con temor o con furia, pero palabra en fin, un signo del hambre que me inunda.

Nunca quise escribir, este acto cobarde de construir catedrales sumergidas.

Pero nací en un siglo en el que todos envilecen temprano.

Era escribir o poseer y he preferido siempre ser el que se entrega exvoto a los ángeles caídos.

Esos seres de luz, luciferinos, me dan lumbre y pan y me acomodan.

Piensa, escribe, echa a andar la maquinaria terrible.

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UNA CIUDAD ESPERA COMO UN CUERPO ¿o es el cuerpo la ciudad?.

En la mesa de operaciones cae en el olvido la suerte de las enredaderas, suturada la herida, no hay.

Salvo las casas la casa exuda la herencia enmohecida de los antepasados, y sin apenas hueco lugar para lo nuevo grito, eco, hay.

La selva de amianto expande su alquimia entre las pozas, apenas interrumpen, los vencejos, para beber, el vuelo.

Juegan a saltar lianas, por la ventana asoman (mira). pero los niños han dejado de creer.

Crecen.

Demasiado rápido lavan la cara a los muñecos, al amanecer dejan la infancia en carne viva, beben el grano licuado hasta lo etéreo, baten céreas alas funden bajo el sol pero la carne regresa, rasga, cose, olvida, y suturada la herida, no hay.

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- Discurso de Vaclav Havel para la Conferencia Internacional sobre el odio, celebrada en Oslo en 1990.

- Antiguo diagrama anat贸mico del o铆do. (Autor desconocido)

ROMANCE DE SOL Y LUNA En memoria de Marcela Gracia y Elisa Sánchez.

Esta historia sucedió en Galicia, donde dos mujeres que se daban caricias; Un cuento del siglo XIX con dos princesas reales, pertenecientes a la clase burguesa.

Bella era Sol, morena azabache, tanto como Luna, de piel como la leche.

Dos niñas que juntas jugaron y, sin darse cuenta, se enamoraron.

Mas no era la época. ¡Qué indecencia!

Su amor escondieron, con miedo y paciencia.

Rodeadas de besos, juntas estudiaron y al acabar, de maestras trabajaron.

Pero hay mentes que no entienden y que dañan a dos ángeles que separaron con guadaña.

Sol burlaba la noche y cada mañana, entre amor y sueños, despertaba con su amada.

Luna, con disimulo, vencía al día en bici iba con Sol, con la que comía.

Sus cuerpos se abrazaban, frágil porcelana, confundiéndose enlazados en la blanca cama.

Su amor fue tan grande que de nuevo fueron pilladas, las familias las rechazaron y fueron separadas por pueblos, caminos, rías y cerros que no hacían más que avivar sus recuerdos.

Sol, loca enamorada, se vistió de Lorenzo para pintar esta historia con otro lienzo y dejando todo en busca de su amada huyó con la lluvia en la madrugada.

Luna la agasajó con besos y un te quiero presentando a su “novio“, un joven marinero que con la identidad de su primo difunto se hizo, un hombre extraño que no recibió bautizo.

Tanto esta historia conmovió al cura que no dudó en casar a las criaturas.

Tras la boda, la gente vio la evidencia y fueron culpadas pese a su inocencia.

Declaradas en busca y captura, la pareja se dio a la fuga.

Escaparon, tras ser perseguidas, en un barco encauzando sus vidas: Hacia América pusieron rumbo, nadie supo de ellas en el Nuevo Mundo.

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http://youtu.be/IfJLbzhNBp0

LOVE

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UNA MUJER ANóNIMA Detrás de tu ventana abierta de par en par, te invade un atormentado mar de sensaciones.

Sueños, anclados en realidades sin aire, asfixiados.

Te quedas en caminos sin retorno, en labios sincopados que besan vértices obscenos, muslos perturbados, que no hablan… que están callados… que hurgan el vacío… sin respuesta.

Más allá, la nada que condena.

Hastío de lo fácil.

Prosaicos senderos que queman la cultura de bolsillo… vacía en referencias.

Detrás de tu ventana, el mar no estaba hoy en su sitio… estaba harto…

Me dicen que ha subido ¡¡Sí!!… A peinarse las olas, mirándose en el espejo ….del cielo.

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http://youtu.be/ZD0RxVIFIII

De Madrid me RĂ­o

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AMOR (DANZADA) Amuerte.

B(esos) que te quieren.

Castigo o sin tí.

Xomos amor/sexo.

Y perdónanos nuestra ausencias.

Zarabanda, baile o tunda que tú, atada a esa cama y (amor) danzada, suplicas con la mirada.

Y que ellos nos perdonen.

Xi pueden hacerlo.

Con el cariño que ellos me piden.

Busca la llave de las esposas infieles.

Ahuyéntate. Y no llores.

A mi vecina del sex(t)o le va la zoofilia.

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LOLA (Blandiendo el acaso. Serpientes venenosas. Teoría de la relatividad) Por un momento, creyeron que caerías a plomo desde el furgón de cola.

Hubo un momento en que pensaron que tu velocidad y tu ritmo eran iguales a los suyos. Y especularon con tu vida, con tus posibles vidas, con las vidas que, finalmente, no podías albergar sino dentro de tu corazón rasgado.

Y así, blandiendo acasos ajenos, cercenaban tus certezas. Esas que ibas descubriendo a base de golpes y mordiscos, dolorosas, cargadas de inquietudes. Y sus acasos, sus especulaciones, sus amables y entusiastas conclusiones, introducían, a sabiendas, un veneno. Mucho más mortal que aquellas células que atacaron tu cuerpo y reforzaron tu espíritu.

Y hubo que esperar. Hubo que esperar semanas, y meses, y años de terribles perspectivas. De fragilidad, de llagas en el alma, de bromas y conversaciones con la muerte. Hubo que esperar un tiempo frustrante, hasta que tu momento se encontró próximo y creíble.

Porque ellos seguían pensando que caíste a plomo desde aquel vagón, que nunca fue el furgón de cola. Los que sabemos, los que hemos pensado y sentido, fuimos los descubridores de tu vuelo, de tu descripción de una parábola perfecta. Fuimos nosotros los que entendimos que llevabas contigo la velocidad de la luz.

Sólo la luz pudo hacer blanca tu sonrisa, frente a la oscuridad de la noche.

Sólo la luz pudo ser tan cálida que evaporara tus lágrimas y quemara tu piel.

Sólo la luz podía ser tan intensa para congelara tu cuero cabelludo. Sólo la luz podía ser tan pura que retirara parte de la energía de tus músculos.

Pero era luz. Lo era. Muchos, desde la generalidad de los grandes cuerpos, sólo veían lo que era lógico a su dimensión. Veían a una chica débil que se creía alguien por haber tenido cáncer. Y nosotros, los que te habíamos esperado en medio de la oscuridad, supimos ver que era tu luz, tu luz amorosa, llena de verdades, la que llenaba aquella diminuta estancia de nuestras vidas.

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DIAFRAGMA DEL ASCO Disfruten estas molestias, estas dolencias corporales que rezuma mi idealismo en mi cabeza atestada de tanatorios de vertederos, de pesadillas adolescentes de miedos ante la p茅rdida.

Mi humildad del asco: asco del otro lado, de la sombra, me repela estar en un mismo grado de asco.

Quiero el orgasmo de la luz que me descuartice mis mejillas mi diafragma abstracto de l谩grimas grises, mi diafragma de basura abstracta.

Una polilla contra la luz.

La uni贸n con olor a quemado.

Mi diafragma quemada por la luz, por el orgasmo.

Ley de la polaridad.

Luz en mi vientre del asco.

Luz en mi pecho injerto en la basura que quema esta uni贸n nebulosa.

Os dejo con estas molestias que me llevan a un universo olvidado en mis cenizas blancas sobre la piedra.

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Lo que yo quiero tiene la edad de un mundo.

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BUSCAR EL BRILLO DE SU AUSENCIA Perseguir el fulgor entre los perros con traje que despeñan la sagrada permuta en la que siempre perdemos. ¡Barbarie reversa! ¡Barbarie corrupta, haz de mí un ser fluorescente!

La embajada del superespacio se deleita en el beneficio de la sangre ajena, en el mísero margen del saqueo, en el filón de su caín segador.

Y mi vana presunción de ingenuidad erre que erre tras el candil cuestionalotodo; hay un principio que reúne la suma con la esencia, la noción con el número.

El ombligo del cónsul empieza a ausentarse, sus excusas son intolerables aunque los invitados sonríen entre dientes. La nariz lleva la delantera, ha cogido impulso con dirección al gentil colofón: el último trampolín del exterminio de la oveja negra de la familia.

Las mejillas rosadas de los reos no son de vengador entusiasmo, si no de juventud perdida. Así que permanece atento a sus atributos y favores, puede que no sean de tu agrado. No morirás dos veces.

El temblor seducido de tus manos ancianas lo saben. La saña de un universo desleal y monótono restablecerá lo arrebatado por la guadaña.

Aún así te lo preguntas: cuándo volverán aquellas perpetuas pesadillas a marcar el brío del amanecer?

Es seguro que ningún sentimiento es de puro fósforo lacrimógeno.

No hay quien se lo crea. Nunca fue así. La historia no se repite y a sabiendas bebemos de él hasta envenenarnos. ¡Brillar en la ausencia!

Brillar como una noche, como una sombra, a oscuras. No hay luz, sólo ilusión que arde. Y no es poco.

La ley psicofísica así lo establece. Más tarde, las cortinas prenderán gratuitamente y con sumo cuidado, asfixiando las discordancias de los ruidos habitantes. Los aullidos avivaron la enfermedad de ciertos mártires ebrios de evidencia y equidad. Un buen brebaje para la turbia locuacidad del verdugo.

Así no nos queda más que el asedio de envolverse en calor y habitar el abandono.

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http://youtu.be/mOPpZwFZ2aw

LA MANDARINA PANTEíSTA

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CRISTALES APERIÓDICOS 17 lepismas saccharina, pececillos de plata, por 3er nombre, trazas, matrices de un ADN acreditado —ya son más, que sepamos, de 146.000.000.000 días de tisanuro en el planeta—, desde que el libro es libro reputados bibliófagos, en la tiniebla plena de un cajón clausurado —son cuño de notoria fototaxia negativa— devoran insaciables un ejemplar añoso de la obra ¿Qué es la vida? de Erwin Schrödinger, Buenos Aires, Espasa, 1948; 120 p., 1 h., 20 cm; CDU 577.3.

Ocurre un 18 de marzo, 2012 y es suceso que nada simboliza.

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JOHN MARTÍNEZ GONZALES

(Lima-1981) a Juanse y Natalia

El incendio de nubes desde la terraza habitada por pianos invisibles entre los niños de lenguas nómadas y el agua de azahar.

Azar en sorbos en infancia ilícita dejavu con mi nombre, desde el extremo del pentagrama el re/conocimiento del recuerdo el palo santo las pastillas molidas las velas y el estruendo 10 años y Lima bajo el mal de ojo la costa verde en medio de mi niñez de azar azahar jugar dar perder caer imposibilidad del verbo amputación del sonido.

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Sobre el concepto vulgar de Tiempo Sabe el carnicero de las últimas voluntades de la res, muerta, descuartizada por voluntad de Tiempo que jamás precede al carnicero, sino que lo contiene, para así prefigurar las formas de las reses vivas, anteriores a Pensamiento, que ha gobernado por decreto, por definición melódica, o por extensiones que su lengua alcanza. De las representaciones de las reses ajenas a la mente sabe el carnicero: nieva largo en los oídos. Él está al corriente: puede intuir las, descuartizar las doctamente hasta amputar les realidades (coces) de sus voluntades últimas. El concepto vulgar de Tiempo así lo dictamina.

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