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poemas

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singular

espaciosyhabitantes • prueba y error.

(Andrés Sánchez, Ribqah)

• perspectiva nevski. • michynux. • aldaba.

(Javier Romero, Iván Muñoz, Oscar Ruiz)

(Belén Rodríguez)

(Gerardo Fernández Bustos)

• juventut et tempus. • zona musgo.

(Héctor Martínez Sanz)

(quino romero, Víctor Verdugo)

• sueños en tinta. (Abdiel Baptista) • literatorio. (Yomifénix) • seres y metáforas. • es mi rodilla. • hendrix.

(Fernando Pérez de Blas)

(David P. Sandoval)

(Rubén Lorenzo)

• courrier new. • minerva.

(Lourdes Carcedo)

(Lourdes Rubiano)

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Belén Rodríguez

Contrastes

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michynux Contrastes

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Descarga (*) Diez megas, cien megas, mil megas o un giga, aporta y recibe, que baje y que suba. Descarga, caballo enlazado, jinete internauta, vincula tu ruta. ¡A descargar, a descargar, que compartir es lo legal! Por las bandas anchas, se ensancha, se ensancha el conocimiento que redistribuyas. Descarga, jinete internauta, caballo enlazado, toda la cultura. ¡A descargar, a descargar, que compartir es lo legal! Que nadie, que nadie, que controle nadie; que nadie controle lo que ves o escuchas. Descarga, caballo enlazado, jinete internauta, que la red es tuya. ¡A descargar, a descargar, que compartir es lo legal! IVAN MUÑOZ (*) Inspirado en el poema “Galope” de Rafael Alberti 7

Iván Muñoz

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vĂ­ctor verdugo

Roma

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vĂ­ctor verdugo

Roma

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La ciencia de la verdad La ciencia de la verdad esta a punto de morirse. La velocidad de la vida no permite la supervivencia. Tenemos que parar nuestro incesante ritmo para poder mirar el horizonte y saber lo que queremos hacer. Charles Blonston. El curriculum de la Vida. Edición Albatros. Editado en 2018

No quería caer en el rocambolesco asunto de preguntarme hacia donde iba. La vida me llevaba en brazos. Era fácil dejarse llevar y facturar a fin de mes. Las revoluciones por minuto iban en aumento, lo que sin duda resultaba preocupante. Respirar resultaba algo más difícil. Percibir los colores de la vida era algo más complicado. Cada vez que encontraba tiempo libre quería tomar mi dosis de Duma, soñar un poco, revitalizar mi creatividad, abstenerme, vivir en el mundo virtual. La velocidad, algo tan atractivo, me impedía parar. No era consciente de lo que podía perderme o no. No encontraba tiempo para mirar atrás. La Duma me permitía reflexionar sobre lo sucedido, pero nunca tener la perspectiva suficiente como para saber que estaba pasando con mi vida. Buscaba el teléfono perdido de mi proveedor. No conseguía acurrucarme con un libro. Acudía constante a la cerveza y al cigarro. Los pocos momentos vacíos que me dejaba el trabajo los usaban para huir de forma violenta de la realidad. Todo sucedía tan deprisa que no podía parar un segundo. El mundo se derrumbaba, las personas de mi entorno caían sucesivamente en estado anímicos sombríos. Eran como edificios agitados por un temblor de tierra. Caían y no parecía que nadie fuera a reconstruir el terreno. Solo cabía escapar hacia adelante, o parar la maquinaria, pero al mismo tiempo, la maquinaria era la vida, mi vida. Sin ella estaba seguro de que caería en el peor de los abismos. El miedo a estar inmóvil, quieto, con todo el tiempo del mundo. Volvía entonces a pensar en la Duma y en cómo podía conseguir el contacto perdido de mi proveedor. No había opciones metafísicas. Hace tiempo que no creía en nada más que en mí. Resultaba absurda la situación. Una situación que me dejaba tan solo como a la radioactividad. Las calles rezumaban polvo y ceniza, ya, ni el viento polar más frío venido del norte era capaz de hacer sentir una atmosfera limpia. Deseaba huir hacia algún lugar lejano, hacia la naturaleza, pero el poder de lo estático me aterrorizaba. No hacía sino llenar mi vida de tareas complejas que me complicaban la vida y que no me dejaban pensar. El esfuerzo físico era la única forma en la que conseguía limpiar, temporalmente, mi mente. Por eso, los sábados y domingo, cuando no dedicaba mi día a la Duma, acudía a la principal constructora de la ciudad a trabajar de forma voluntaria en la construcción de lujosos chalets que serían vendidos por una fortuna. ¿La luz del sol había tomado tonos más grises?, ¿o era esa la visualización del mundo que yo había adoptado? Traté de abrigarme un poco más. El frío me calaba. Me alejé de la ciudad andando, sin rumbo, hacia sus afueras más cercanas. Seguí caminando cuando se hizo de noche. Vislumbré a lo lejos una gran montaña y me dirigí hacia ella. Encontraba pequeños grupos de personas reunidos alrededor de ridículos fuegos en la linde del camino. Soñé con un mundo mejor. Con el mismo planeta habitado de forma distinta. La vida es maravillosa, me repetía continuamente a fin de no morder el polvo, de no caer en la linde y morir de frío. La actitud es la respuesta me repetía. Llevaba años repitiéndome esa frase ante la adversidad. Era guerrero y no estaba dispuesto a cejar en mi empeño, pero la espiral de la derrota llevaba tanto tiempo funcionando, girando, que mi firme nadar en contra, ya llegaba a su extenuación. El camino fue cogiendo más y más pendiente. Seguí avanzando con el paso firme. No estaba dispuesto a rendirme, ¿a rendirme ante qué?, me pregunté, pero seguí avanzando. La noche era oscura, sin luna, con pocas estrellas. Mi intuición me guiaba hasta la madriguera del zorro. 10

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A.S.Sandaza

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Poemas LA ALONDRA ¿Dónde has llevado la alondra que dibujabas al mirar tibia la mar? Te la habrás guardado hondo, Allá dentro de tu fulgurante ser. La tendrás arropada y abrigada, Con la seda que forra tu alma. Le contarás memorias y deseos, Amores, amores y desamores. Cuentos, fábulas y añoranzas. No sé dónde guardarás la alondra Feliz y tempestuosa. Seguro que beberá sal Y tendrá olas de sobra para jugar. DE NUEVO EN EL TAJO Otra vez escribiendo versos A la desesperada, En última instancia, Apenas cuando todo empezaba A sonreir y contar en el cuento. Versos versados y versátiles, Versículos inútiles para el mundo, Para la banca y los cuarenta ladrones, Ciegos para los que ven demasiado, Vacíos para reyes y gobiernos. Otra vez versos escritos En la duermevela de un estío Abrasador. Para los que no quieren ser útiles,

Ni banqueros, Ni videntes, Ni poderosos. Versos para los niños y sus aventuras, Para los ángeles malditos, Para los tristes y apagados, Para los desilusionados, Para los honestos, Para los últimos, Siempre para los últimos. Versos opacos y grises, Que dicen mucho sin decir nada, Que recuerda siglos muertos, Que reverberan y musitan delirios, Que llaman a los vigilantes de estrellas, Para que no las dejen dormir. Versos alienados y patológicos, Del caos y el orden nuevo, De la revolución que no vendrá, De los paseos a ras del abismo. Versos que envío a través de callejas, Plazas y ventanas, Que cuelgo en las farolas, Lanzo a las olas. Versos que esperan noticias Del naufragio, De las manos artesanas, De las antípodas, Del firmamento. Otra vez versos,

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Palabras a ritmo marchito Y desusado. Danzas de nombres, Verbos y demás cohorte de letras. Otra vez escribiendo versos Desoídos, desde un corazón Hasta el lejano rincón Donde la belleza tuvo sitio. Otra vez versos a vuelapluma. S.O.S. ¡No te vayas! ¡Que amenaza tormenta! ¡Que me ahogo! ¡No me dejes solo! RE-VISIÓN Cuando nos veamos Este siglo o el próximo, Quizás mañana mismo, Quizás no nos reconozcamos. Al primer intento, Al segundo, Hasta que recordemos Una luz, Un cristal, Una mirada, Un paso, Una palabra. Parecerá que somos iguales, Rebeldes y atropellados, Como en el primer Vislumbre, Como en la última Locura,

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fernando pérez de blas

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fernando pérez de blas

Poemas Como al mirar la costa Lejana Y ver un faro volteando Chispazos hacia el azul negro Del mar dormido. ANTE MI TUMBA Con el tiempo esta desazón Grosera y maciza, Este hastío Opaco, Serán un lóbrego hueco De arcillo, Una cruz (con el permiso de las autoridades) Y un huertecillo de flores. Habrá un epitafio: “la nada recoge a la nada en su seno” y un mudo silencio apenas roto por la estela de Dios en su huída. SIN LUGAR Entre estrellas arpegios Doradas y lentos, De nostalgia y bruma Como un otoño prematuro. Entre estrellas un cometa, Donativo de luz, Primor del firmamento. Estrellas de arpegios Y un cometa: Noche plomiza, Desventura del atardecer.

¿Dónde nacerá el sol que brinde dulzura al próximo alba? Quizá donde los besos No sean simples olvidos Y los ríos Agua muerta, Donde de una lágrima Venga su compañera Y las calles se aneguen De sal y sangre insomne. ¿Dónde encontrar un cometa con estrellas arpegiadas? BENDITA MUERTE El silencio de la muerte atruena Desiertos, Mentes, Esqueletos, Retumba el cielo con el silbido De siniestra agudeza. Un chirriante filo acerca Su corte desde el oscuro horizonte Y llegará con las primeras luces. ¡Zis, zas! ¡Zis, zas! Corta el aire, la carne, La verdad y la mentira. Guadaña: equidad hermosa Nos traes con tu helada presencia. Es el tuyo un silencio atronador. Y la nuestra una espera ruidosa Que no dice nada.

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CUENTO DEL SEGUNDÓN Me encantaría contar (y canta, si supiera) un cuento, leyenda o como lo quieras llamar: el de un encuentro inesperado y una distancia insalvable, que si bien era medible con números, en realidad era infinita. La distancia de los besos, abrazos y amores de otro. La terrible frontera de ser un segundo de a bordo, con un jefe que tiene todos los derechos. También me gustaría que el cuento cogiera otra rumbo, pero los lugartenientes nunca deciden la ruta. En el mejor de los casos mantienen firme su puesto, en el peor abandonan para volver a su triste camarote. Otra opción sería el morín, pero la tripulación está contenta, la navegación marcha bien y el deseo de un hombre solo no cambia los vientos ni el modo de manejarlos. Por eso este cuento acaba con el segundo colgando del palo mayor o hundido en el mar para dar un buen festín a los tiburones más avisados. MIRADA CIEGA Soloen la atalaya perdida, Contemplo el fojo fuego del ocaso, Las nubes agrisadas moribundas. ¡Es inmenso el furor que me vence! Mis manos heladas sin un apoyo No se sostienen ante la caída Posible, querida, verosímil. Tiembla el cuerpo entero, Silencia la noche mis gritos, Enmudecen rocas y aguas Frente a esta duda sitiada Que teme mirar más allá.

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fernando pérez de blas

Poemas Una brisa apenas roza la piel Estremece el albor de toda fe, Los ojos dilatan y no ven, Buscan y se pierden ebrios De caminos cortado y truculentos. Este otear olvidó las rutas, Antes fruto de sesudos planes, Ciego y renqueante, truncado, Tiembla sobre este cerro áspero. Con la bruma frugal de la mañana Desayunaré negras noches Escritas en las curvas de mis párpados. DESEO VIVO Te quiero dar azules Rojos y verdes, Mares, Sangre, Praderas. Quisiera regalarte mundos, Estrellas Y alguna locura. Un firmamento Preñado de lunas, Una tormenta De sonrisas. Pasear por lágrimas Fruto de la alegría, Agarrados de una mirada sincera. Te quiero dar mi vida, Mis arco iris,

Mis penumbras, Arroparte de noches con flor, Acariciarnos piel a piel, Sin mirar Si amanece O el sol murió tras el otero horizontal.

A su vera acurrucado.

ASOMBRADO Bajo este festín del sol No tenemos más refugio Que nuestra propia sombra.

BANDERAS DE MUERTE Odio tus banderas Cubriendo féretros, Escombros, Enhiestas sobre tanques, Palacios Y centros de poder.

¿Cómo dormir a la sombra de nosotros mismos? La aventura es buscar otra sombra, Que sea como la nuestra. Con sus mismos temblores, Igual de pequeña, Con su desnudo ciego y torpe. Que sea otra sombra Y sea como la nuestra. Algún sabio ilustrado dirá: “busca la sombra del frondoso árbol o del macizo edificio urbano, o esa sombra gris de la masa”. El árbol caerá con el ray estival, Como el rascacielos al terminar de rascar, La masa aplasta y no acaricia. Buscaré una sombra que no asombre, Un hogar en pleno incendio, La penumbra de un tú Que vive tras la carne, Para hacer frente al sol

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Para darle mi sombra, Mi coraza pálida y atormentada, Como refugio a esos puñales Que el sol lanza en forma de rayos.

Odio esos trapos Porque matamos por ellos, Invadimos Y sembramos sangre Sobre mantos de miseria. Odio todas las banderas Porque son odio Tapando odio. Nunca iré detrás De telas con colores Y escudos antiguos. Amo tanto a los hombres Desnudos, Sinceros, Pobres, Que no quiero más retales De muerte.

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fernando pérez de blas

Poemas

UN HUECO POST MORTEM Cuando muera, Quiero tener guardado un sitio en el infierno, Para esperar el juicio final Con los grandes hombres. Allí preguntaré a Diógenes Si por fin ha encontrado un hombre, Si necesita escudilla O ya es libre por completo. Allí hablaré con Müntzer Del Espíritu, Del camino que lleva a un gran cristiano A la condenación. Allí oiré a Bakunin Pronunciar soflamas Sin Dios ni amo, Analizar Europa entera paso a paso, Derramar recuerdos sobre Siberia Y los criminales de Estado. Allí leeré las últimas lecciones De dialéctica y utopía práctica De Pedro José Proudhon,

El tonelero, impresor, Filósofo, revolucionario Y pecador.

Acostumbrado a las mieles del dolor Desde la Margen Izquierda del Nervión.

Allí pasearé con Henry David Thoreau Para que me enseña fauna, flora Y libertad propias de ultratumba, Para que me instruya En el arte de construir Estoicas cabañas junto al lago Estigia. Allí recitaré junto a León Felipe Nuestros poemas favoritos De la historia, Compartiremos lágrimas Por una España y un mundo Que todavía nos duelen. Allí beberé ron a la vera de Edgar Allan Poe, Que seguro ha escrito Grandes cuentos y poemas Tras siglo y medio En la morada de fuego. Allí bailaré pogo con los punks, Sobre todo con Iosu Expósito Eskorbuto, El más grande poeta Del submundo,

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Allí pernoctaré en negra noche Imperecedera, Hasta la próxima visita de Cristo, Porque él no vive en el cielo Solitario y de baja densidad demográfica. Cuando baje Dialogaremos sobre por qué Los grandes hombres van al inferno Y los grandes profetas del amor Arden en la lumbre allí. Sobre por qué el amor de su Evangelio Llena los oscuros túneles De la muerte que no muere. Cuando muera Quiero que Dios me guarde un huequito en el infierno. Calor y buena compañía no me faltarán.

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Javier Romero

Lavando

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Volviendo a la “Isla”

El martes regresé a la “Isla”, a aquella que tú creaste para los que cayeron los primeros. Crucé como pude entre la maleza. Los alrededores estaban llenos de cadáveres y de vivos-muertos, de cabezas cortadas y de verdugos dispuestos a seguir con su día a día. Escalofríos recorrieron mi espina dorsal y un nudo cerró mi garganta, no lo pude evitar. Pasar por allí me sacó de mi limbo, ese lugar en el que vivo, en el que todo es templado, ni frío, ni calor, ni riesgo, ni nada. Mi realidad ahora es distinta, pero no he conseguido olvidar que allí hace años se vivía tranquilo, aún así las circunstancias actuales no me son ajenas. Ese día pude ver que ahora en la isla todo está oscuro y se respira un aire lúgubre, como en los cuentos de Poe. La niebla no dejaba ver el horizonte, los árboles producían una sombra espectral y fantasmagórica y el viento aturdía silbando en los oídos. Por todo, parece normal que el ánimo de los que están allí sea de abandono. En aquellos dorados años era imposible imaginar que los reproches iban a salir de boca de nadie. Hoy se clavan como alfileres bajo la piel de cada uno de vosotros. Nadie respira tranquilo en este ambiente. Los que quedan piensan que tanto mejor habría sido caer en cualquiera de los tres tropiezos anteriores. Y los que ya cayeron, ahora respiran en parte aliviados. Saben que al menos consiguieron lo que les correspondía y si bien, no tuvieron otra opción, el colchón que se llevaron era de plumas y no de clavos, que es con suerte, lo que quedará para el resto. Sin embargo, no es justo para uno mismo caer en las desesperanza, aunque puede que sea lo más fácil y lógico dada la situación. No se pueden permitir quedar atrapados en la frustración porque saben lo que valen y lo que pueden llegar a hacer. Y es que hay que creer en algo y Dios no existe. ¿Depresión y desánimo? Hay que ponerse manos a la obra para salir aunque sea a nado de ese agujero. Así que, compañeros, empezad a entrenar porque necesitareis un fondo atlético, mejor olímpico. Me gustaría encontrar la salida de este laberinto, no tanto para escapar yo -que ya estoy fuera- como para mostrarle el camino a los que quedan. Jugaré a ser Ariadna marcando la salida con un hilo dorado que les salve de las fauces del minotauro. La puerta de emergencia sigue abierta, no hay más que localizar la luz y empujar con fuerza hacia fuera, detrás hay luz y vida y todo. Algunos todavía apelan al Espíritu, pero a cuál, ¿al de la colmena? –habrá que buscar más allá-. Los demás espíritus se diluyeron y ahora sólo quedan los de las Navidades pasadas, que no son más que fantasmas, con sabanas ennegrecidas y bolas de acero que frenan su paso. Aquel espíritu, el mismo que les llevó a lo más alto, se ha perdido entre la maleza que ahora ocupa la totalidad de la isla.

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Ribqah

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Rubén Lorenzo

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Rubén Lorenzo

Clásicos

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Pacta sunt servanda Pacta sunt servanda, el Beneficio de excusión, el Óptimo de Pareto, el Principio Non bis in idem, el litisconsorcio pasivo y activo, la Reformatio in peius, la usucapión, el sistema D´hont, el principio In dubio pro reo, el usufructo, la teoría de los Actos Separables, la reconvención, las cláusulas sine die. Recientemente todos los conocimientos que estaban sepultados bajo un iceberg de años de olvido han emergido de nuevo. Me ha sorprendido el hecho de que no hayan desaparecido, estaban ahí y eso que la mayoría de ellos carecen manifiestamente de un sentido práctico ya que no sería más útil saber realizar un masaje cardiaco para salvar vidas o poder identificar el estilo arquitectónico de una iglesia del S. XVI, ser capaz de construir tus propios muebles, tocar el piano o sencillamente cocinar bien. ¿De qué me sirve saber que al comprar un billete de metro estoy adquiriendo un titulo impropio, es decir, un título de legitimación que comporta un derecho para su titular. Está bien como chiste o anécdota para contar a los amigos o ¿Qué es un auto? y ¿una providencia? O qué utilidad tiene saber las diferencias entre la prescripción y la caducidad? Son conocimientos que apenas tienen una eficacia real. Real en cuanto hablamos de nuestra vida cotidiana. Me hago cargo que no todo lo que estudie cayó en saco roto y prueba de ello es mi posición actual pero todo ese supuesto saber que me ofrecieron no me aportó una formula universal para entenderlo todo o un lenguaje omnímodo que permitiera saber la respuesta a cualquier pregunta. El Derecho y yo, se trata básicamente de una relación Amor-Odio, casi parasitaria. Mi sustento se basa principalmente en esta materia y seguro

que mi futuro también dependerá en gran parte de él. Quizás la culpa de todo la tuvieran en su momento Grace, Michael, Cifuentes y demás personajes míticos de L.A. LAW (aquí la ley de los Ángeles) tan guapos y glamurosos a los que nada parecía preocuparles. Solo por llevar trajes caros y coches de gama alta se forraban y eran felices. Ese trabajo era llevar un maletín y presentarse ante el Juez para tener unas respuestas geniales y brillantes sin esfuerzo. Claro, lo que no mostraba la serie (que listos son los guionistas) era la cantidad de horas y días que había que estar bajo el flexo y delante de libros interminables y tediosos para que esas alegaciones fueran tan extraordinarias y brillantes sin caer en lo pedante. Por otro lado, el sistema de enseñanza universitaria era malo (no entraré aquí a hablar sobre la cuestión de decidir tu futuro profesional a la temprana edad de 18 años, que ese es también un tema peliagudo) y creo que sigue siéndolo porque sino ¿Qué sentido tiene establecer un examen previo para acceder a la profesión de Abogado? ¿Máster? Postgrados? ¿Cursos expertos? Acaso un periodista o un informático, por ejemplo, deben pasar una prueba adicional para ejercer su profesión. Que establezcan obligatoriamente en la carrera un proyecto/ trabajo final de curso, como sucede en las Ingenierías o en Arquitectura, o cumplir una serie de prácticas obligatorias (mano de obra barata mediante contratos de formación o contratos de prácticas) Ah, claro se me olvidaba las universidades (a las que pagamos religiosamente durante 5 años, ahora 4 años) son las que después imparten esos Masters y esos postgrados necesarios para acumular puntos de cara a esa prueba. En este sentido, contaré mi caso particular. El mismo profesor (en la facultad y en el Master un año después) durante su año de clase (y los otros 4 años igual) no vemos ni una demanda ni se organizan asistencias a juicio. Creo que es algo principal si vamos a ser abogados, ¿no? Yo creo que un estudiante de medicina durante los años de carrera llega a ver un bisturí en algún momento. Pues nosotros no vimos nuestra herramienta esencial. Por supuesto que durante el año de pago, quise decir el año del 20

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Javier Romero

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Javier Romero

Pacta sunt servanda

Master, vemos y preparamos casi a diario demandas de todos los órdenes jurisdiccionales y asistimos a juicios una vez a la semana. Y ya que estamos, otra anécdota, otro profesor distinto (para que no creáis que le tengo manía al anterior) llega el primer día, se sienta, pone un manual sobre la mesa y dice:”Este es mi libro. Haré un único examen el 26 de junio. Yo en mis clases no voy a explicar mi libro, nos dedicaremos a comentar temas de actualidad relacionados con el temario” ¿Habrase visto? ¿Poca vergüenza? Porqué estas cosas te cogen a una edad inexperta y sin apenas recursos. Pero ahora le diría 3 o 4 cosas bien dichas. Quizás podría ir mañana a la universidad y montar un buen tinglado. Conocimientos muchos pero PEDAGOGIA NULA. Ah, claro, se me olvidaba que a eso se le llama Libertad de Cátedra y es un Derecho Fundamental recogido en nuestra treintañera Constitución (art.20). Después de pagar la matrícula, comprarte “su” libro y el programa de “su” asignatura, “el elemento” se desmarcó con esa sublime presentación en sociedad. Y lo peor de todo es que fue el primero pero no el último que lo hizo durante aquellos años. Pero no os creáis, que también hay gente que mitifica sus profesores de facultad, aunque ese no es mi caso. Queda claro por lo anteriormente expuesto (aquí habla mi conciencia leguleya). Porque quiénes de verdad me enseñaron cosas útiles para la vida (vida con mayúsculas) fueron mis profesores del Instituto. Gracias a ellos reconozco la etimología latina de una palabra, o recuerdo el pasado perfecto del verbo volar en inglés, manejo las reglas de tres con los ojos cerrados (y no mucha gente puede hacerlo, incluyendo a profesores de Facultad) y cuando voy a un museo puedo relacionar las obras con sus pintores. Puedo asegurar que ha pasado el tiempo y no cometo faltas de ortografía ni gramaticales. Por todo eso, no hay día que pase sin que agradezca todos esos conocimientos recibidos.

La verdad de todo esto es que aquellos que manifiestan abiertamente que les gusta el Derecho mienten. Y no solo mienten, sino que lo hacen como un bellaco. En este ámbito una gran parte de los casos suele ser vocacional (o, porque no decirlo, heredado) para aquellos que se atreven a afirmar que les entusiasma esta materia. Tengo compañeros de facultad que ya asentados en sus trabajos y pasado el tiempo deciden reemprender su Tesis, la sola idea de ponerme a investigar sobre cualquier faceta del Derecho no me atrae nada. Es más, me pone enfermo. Es cierto, si leo alguna ley que haya salido nueva (como la Ley Antitabaco) la leo, lo confieso, de lejos, sin implicarme mucho. Entonces no pasa nada. Pero si la estudio de veras, busco incoherencias, la relaciono con otra legislación parece que un resorte pone en funcionamiento una válvula interna que expulsa veneno en mi organismo y me pongo enfermo, me dan arcadas y vuelven las migrañas de mi época universitaria. Es solo recordar y volver a sufrir. Por eso concibo el Derecho, como una penitencia, como una decisión del pasado que marcó todo el camino posterior, como una sombra de la que no consigo despegarme. Quizás sea algo karmico y el no haberme esforzado lo suficiente en la Facultad provoca que aun hoy sea esclavo de las leyes. Si, es cierto, sé que es posible cambiar de palo pero ¿para qué?

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Cuatro Poemas de Amor. Acompañados de Soledad. Poema #1 He alucinado tantas cosas Amada mía; como el brillo de tu cuerpo, La solidez de tu mirada, El sermón de buenas noches, Lo tibio de tu mirada. Sin conocer quizás lo frustrante De tu partida, saco provecho A mis poemas; admito, Que te amo tanto todavía Reina de corazones princesa de maldiciones. Encontré tus zapatos azules Los mismos que engalanaban tu ser, Los que resaltaban tu lado de niña; Creadora de un amor imposible Relatos de un cuento que significan fantasía. Poema # 2 ¿Quién fuiste? ¿Qué fuiste? Para sembrar en mí la duda del amor. La sombra de tu cuerpo, El susurro de tu voz, Se mantienen vigentes en las noches de mi habitación. Te tome con locura Con cinismo de hombre, Al reconocer en mi almohada Ese olor fresco de tierna mujer;

Apuesto que ese momento no lo olvidaras nunca, Ya que marque en ti, el tatuaje de mi ser. Nunca olvidare las últimas palabras Ante tu inminente despedida; Replicando: El orgullo abre viejas heridas, Porque no bastan años para saber amar, Sino detalles para nunca olvidar. Poema # 3 Escribo poemas con letras punteadas Con versos decapitados que mueren sin sentido. Un realce a lo patético de mi mirada Ahogando lo básico de mí pobre prosa. Sera sencillo para ti, El abandono cuando te sientes enamorada, Pero te interpusiste en un camino, Donde nacen Flores, Se crean pensamientos, Para una mujer que nunca será odiada Sino por siempre amada. Poema # 4 Soñé despierto, aunque triste, Aunque triste porque era un sueño. Pura ilusión convertida en magia De este amor que nace por ti.

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Sentados a la orilla del mar Te pido discreción por mis palabras; Ya que serán únicas, Las únicas que me inmortalizaran. Amada mía; nunca olvides mis manos Fruto del tacto amoroso Canal de pasión entre tu cuerpo y el mío. Recuérdame hasta en tus momentos de privacidad Culmina el pensamiento con esa risa angelical; Que retumba el cielo y hace eco hasta el universo. Condenado estoy, por siempre enamorado, Ya que el tiempo es corto a tu lado y en tus brazos, Pero muy largo en la ausencia. Condenado estoy, a tus pies princesa; Mi corazón te pertenece Aunque sea en sueños no importa. Ya que vivo convencido que la locura Es el mejor estado para estar enamorado. Dame vida porque la realidad es una tormenta Que conozco llamada soledad. Dale muerte a eso que llaman juicio, Que me aparta de ti, te lo digo sincero. Dame un poco de tiempo, por favor, Para vivir atrapado en este sueño Para convencerte que el tiempo es uno, Uno en un millón.

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Abdiel Batista

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El paseo solitario de Overeck Overeck se plantó ahí casi por puro azar, en lo alto de un edificio, sin más horizonte que la línea plana de la cornisa, ante la que el cielo azul se corta con la misma pulcritud con la que un bisturí rasga limpiamente, con un solo roce, el estómago orondo de un buey. Está convencido. Lo quiere hacer -y más importante aún, no tiene adónde ir puesto que todos los lugares en los que ha pensado no son sino lugares de destierro. El problema que Overeck padecía con el mundo aquella mañana del 8 de octubre de 1992, nada tenía que ver con el cuantificable Universo físico, puesto que entonces su problema sería también cuantificable, pudiéndose atajar.

Ácido, soga, corte de venas –lo cual no consigue durante toda una noche, a causa de la fortaleza de sus placas…. Una serie agotadora de intentos fallidos, que le destronan de las alturas para acabar el día, o mejor dicho la noche, en la barra de un bar tomando un café que no puede pagar porque no le llega el suelto del bolsillo, con la sudadera empapada y dentro del que se escucha vagamente, a través de una radio petrificada en un estante que se sujeta en la pared justo frente a él, la señal ciega de la revelación: El Papa Benedicto XVI ha afirmado que el infierno existe materialmente, cosa que durante su labor como máximo pontífice había negado Juan Pablo II, argumentando aquel el infierno no era más que un estado del alma”. Por lo tanto, esas malditas cloacas de fuego, de llamas cornudas y alimañas porculeras siempre estuvieron allí. El síntoma no era una quemazón en el espíritu, la sintomatología no era la que nos conduce a sentir una oquedad, o mejor dicho, una cueva o agujero simplemente, simplemente oscuro, en el interior del estómago -en el punto en el que los alimentos deciden si son ingeridos o vuelven al afuera –en forma de paisaje para las moscas. El problema no estaba desviando la cuestión que a él le asaltaba en ese momento, y que no era otra que por qué maldita razón no conseguía deshacerse de ese nudo que le apretaba la garganta para luego subirle a apretarle la cabeza de una manera en la que las ideas ya no podían volver a ser ingeridas. La cuestión era, simplemente, oscuro. Si el infierno se hallaba entre nosotros y no en una quinta o decimosexta dimensión, su problema era tangible, mesurable, torpe como las cosas físicas. Se sintió cada vez más y más pequeño, diminuto frente al vaso de whisky, aunque el ímpetu de matarse había desaparecido. Además, pensó antes de caer redondo, si Dios no se había decidido por lo que al infierno se refiere, vete tú a saber si acaso el arquitecto de tan mugroso lugar no estuviera más sereno que él. Al fin y al cabo, Woody Allen no pudo crearlo. 24

- http://paisajesytrapecios.blogspot.com/

Una vez que hubo hecho el intento de ascender aquella mole de hormigón cargado unicamente de una nota mínima de adiós, el nubarrón que había abierto el día entre grises cenicientos y azules pálidos, rompe a llover. Él piensa que si se arrojase ahora al vacío todo el mundo pensaría que pudo ser un simple resbalón a causa del piso mojado, un accidente sin más. Familiares, amigos y enemigos podrían engendrar las más variadas teorías acerca de lo que vino a hacer aquí, todas ellas triunfantes, coherentes y piadosas. Nada que ver con el acto “heroico” que él había imaginado.

gerarfernandezbustos@gmail.com

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Gerardo Fernández

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Una novela llamada evangelio Los Evangelios son textos sagrados, como también lo es el Antiguo Testamento, el Talmud, el Corán… como tales, se les debe un respeto. También son libros, son literatura en el sentido más etimológico del término “literatura” –actividad que realiza el “litterator” que, a su vez, es el que trabaja con la “littera”, esto es, la letra-. Como tales, de igual modo exigen respeto. Y en el ámbito literario, el mayor respeto a un libro es tenerlo como fuente de inspiración para la ficción. Porque, he aquí una radical diferencia, mientras lo sagrado hace real y divino lo relatado en los libros religiosos, el escrito que los tenga por inspiración, lo que crea es una ficción –a pesar de los criterios de verosimilitud-. Cuando José Saramago escribe su “El evangelio según Jesucristo” hay que tomar nota de que se trata de una novela, una ficción, inspirada en las fuentes bíblicas católico-cristianas. Sin embargo, se le vetó al mismo nivel que hoy en día se censuraba una novela de peor calidad literaria como la escrita por Dan Brown. O diría que incluso más, pues a Saramago no le sirvió el veto tanto como maniobra de marketing, sino como, en primer lugar, autoexilio de su tierra.

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Hay un sinnúmero de ensayos que valoran la figura del Cristo y someten a cuestión los fundamentos evangélicos o su realidad histórica misma. Pero bien saben las autoridades religiosas que un ensayo se lee menos que una novela. En cambio, el ensayo tiene mayor pretensión de realidad que la novela. Por otro lado, Saramago empleó lo que ya es un tópico en literatura: la vida oculta de Jesucristo, los años que nunca se nos han relatado, intercalando escenas que sí aparecen en el Nuevo Testamento. Los temas también son viejos: el mal es cosa de Dios, del demonio, del hombre; la crueldad de las guerras y conflictos de religión, o sus imbricaciones políticas, por las que el mismo Jesucristo y sus apóstoles, como hombres todos, fueron igualmente víctimas –recordemos que Cristo muere como verdadero hombre y resucita como verdadero Dios-… Todo esto, ¿un Dios omnisciente, todopoderoso y bueno no podría haberlo evitado conociéndolo? Y si no lo conoce, no es omnisciente, y si no puede, no es omnipotente, y si no quiere, es malvado. En Filosofía y Teodicea esto se conoce como la paradoja de Epicuro –o de Tertuliano-. Así mirado, blasfemia no sería un libro que plantea cuestiones que los hombres no versados pueden perfectamente percibir y que Padres de la Iglesia e intelectuales creyentes se han esmerado en denodados intentos por resolver. Si no hubiera problema, nada habría que resolver. Si es necesaria la Teodicea –la “justificación de Dios-, es que existe el problema en la conciencia humana. Incidamos algo más en aquello de “verdadero hombre”. Saramago se centra en un personaje literario de Jesucristo visto desde la absoluta perspectiva del hombre que ha de descubrir y enfrentar un destino único en toda la humanidad según crece y madura. Es un niño en su

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Una novela llamada evangelio camino a la adultez y la gloria –aparecen los dos planos humano-divino-. Y es un hombre que acepta su destino. El Cristo de Saramago es hombre, está encarnado, y le afectan las cosas que afectan a los hombres: pasiones, dudas, incertidumbres. Si así se quiere, que no sea la Magdalena, pero… ¿es tan impensable que Jesucristo conociera mujer siendo “verdadero hombre”? Sabemos que “no es bueno que el hombre esté solo”, razón de la aparición de la compañera. Prostituta o no, una mujer en Saramago que se redime, que limpia y cura los pies de Jesús, que a su lado le honra, le sigue y no le niega. Sabemos que “quien esté libre de culpa ha de tirar la primera piedra”. Si así se quiere, es el Cristo redentor, pero… ¿no tiene sus momentos de duda en los que sale de él aquél “aparta de mí este cáliz, pero que se haga tu voluntad y no la mía”? José Saramago tomó al Cristo hecho carne, que habitó entre nosotros, que fue verdadero hombre… y que en Saramago no deja de ser hijo de Dios. ¿No se rebela Jesús contra María y José? ¿No se separa de su mano? ¿No es lo normal en un adolescente la rebeldía contra el padre o la madre, sean estos mortales, sea éste Dios? Si nada de esto se diera, resultaría complicado defender ese “verdadero hombre”. Al mismo tiempo, Saramago dibuja un Jesucristo que ama, que llora, que se compadece. El episodio de Lázaro, invertido pues aquí se le cura contrariamente al Evangelio, pero a su muerte no se le resucita, se convierte en una escena de auténtica compasión humana: devolver a un hombre a este mundo a seguir sufriendo, a morir dos veces. Cristo llora la muerte del amigo pero entiende que no es esa la resurrección que ha de merecer Lázaro, sino la

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resurrección en Dios. Este Jesucristo de ficción resulta más comprensible al ojo del hombre: todos saben que puede resucitarlo; él también; pero no lo hace por compasión, por amor. Más joven, con anterioridad a Lázaro, el Jesús de Saramago se niega a sacrificar al cordero según la tradición judía, mostrando otra vez compasión –por cierto, que aquí no es el católico-cristiano el ofendido, sino la tradición judía-. Otro punto de polémica es el hecho de que Cristo parezca entenderse mejor con el demonio que con Dios. El demonio se convierte a lo largo de la novela en su maestro. Lo cual no es más que una variante de las relaciones entre la divinidad y el mal. Al fin y al cabo, el demonio es el ángel caído, el ángel rebelado contra Dios, y, por tanto, en origen, criatura divina. Es lógico que Dios y demonio surjan equiparados sobre una barca, sin negarse el papel

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que juega cada uno en el camino terrenal de los hombres. ¿No es el espíritu de Dios quien conduce a Jesús al desierto para ser tentado? ¿No es Abraham probado en su fe? Es lógico que pueda llegarse a pensar que de Dios emerge el demonio, y del demonio, Dios. Y no cabe duda de que en la historia del hombre, tras Cristo, es el demonio el que más ha incidido en los acontecimientos humanos. La vida mortal, efectivamente, se convierte en el valle de lágrimas, en la prueba a superar con vistas a ganar el Paraíso perdido y la vida eterna. ¿Por qué Saramago escribe este libro? Porque él está escribiendo para los hombres, y los hombres, con o sin fe, leen novelas. Si además, estos hombres son creyentes, leerán los Evangelios, las “novelas” sagradas. Lo uno no contradice a lo otro. Lo sagrado no contradice lo profano, el Evangelio a la literatura o viceversa. Saramago no sacraliza su texto, no lo convierte en verdad dogmática, sino en ficción posible. Ateo o marxista, nada malo hay en ello. Errar, que sepamos, es tan humano como Jesús; y todos, según dicen, “somos hijos de Dios”.

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EN LA PLAZA REAL Escuchando su voz radiada me quedo dormida, se cierra un ojo poco a poco…luego el otro, me voy quedando sin respiración, ya no la controlo y sueño… Nos vamos de viaje por el sol mirando el ala del avión, -¿se caerá?, a Belén le da miedo volar y yo bromeo con mi frase “tú tranquila, que del suelo no vamos a pasar…”, la siguiente hora no dice ni media palabra, y aprovecho para leer el Mondo sonoro, intentando traducir algunos de los artículos en catalán. Lo cogí de un café en el barrio gótico, donde vive uno de mis mejores amigos, donde tan buenos ratos hemos pasado y tanto nos hemos reído, donde un mal día empezó a dolerme la garganta y a mal día de hoy aún me duele, llegamos con la lluvia y nos fuimos con la neblina. En la plaza real pedí a los Smith, Postal Service, Pulp y bailamos todos, sin pedir a Placebo me lo regalaron, dicen que los chupitos de tequila son buenos para la garganta, me lo ha aconsejado mi médico, que ahora tiene cara de barman,

según él, el limón es bueno para aplacar las placas… le digo adiós a lo San Miguel y gracias al pinchadiscos por sus regalos de reyes. Mientras, en el bar de al lado… - ¿Te vienes a Chile de vacaciones? - No sé, me lo tendría que pensar…oh,bueno, ¡vale! - ¿dónde nos casaremos?, ¿en Barcelona o Sevilla? - ¿casarnos??, no es una buena idea, nada es para siempre…, aunque en Sevilla, por supuesto - recuerda, cuando vayas a comprar la guitarra pídela que sea de mástil fino - no lo olvidaré - ojalá en otro momento de la vida nos topemos - (ella no dijo nada, sólo asintió con la cabeza y en ese momento cayó una lágrima) Y así, sin más, jamás volvieron a verse. Ya no escucho su voz, ha acabado el programa de radio y el pitido de los cinturones me espabila. A mi alrededor, el chico guapo de la fila de la izquierda me mira, y Belén sigue en actitud hierática con el cinturón apretado. En mi cabeza unas palabras, de mástil fino…pídela de mástil fino.

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3 poemas END ROLL WINTER Volviendo la memoria atrás veo el devenir de los días como repeticiones de olas que van y vienen todas de igual forma, todas parecen distintas pero es la misma una y otra vez, una y otra vez. Me dijo el mar que había cambiado el viento, que ya no habría más oleaje destruyendo puertos, no habría más marea que dejase las almas a la deriva, no quedarían pedazos de madera surcando el agua estrellándose contra las rocas una y otra vez, una y otra vez… Me lo dijo en voz baja, al oido, y me dijo que podía gritarlo a los cuatro vientos porque ésta vez era de verdad. Me lo dijo tan convencido que por medio minuto al día llegué a querer creer que era cierto, más, cuando me he mirado sin ver, y respirado sin latir mi corazón, he sabido que ha llegado la hora de tirar los remos y nadar una y otra vez, una y otra vez, porque no vuelve la ola al mar. Su. Rre. A. Lis. Tas. Últimos días del año. MUTANDO DEL 2010 AL 2011 Sabe que: quedan tan sólo 39 días (que no escalones hitchcocknianos) para dar por finalizado éste año par, sólo treinta y nueve noches para que llegue el impar, sólo 39 amaneceres para echar atrás 365, sólo treinta y nueve tardes para hacer la agenda de un año nuevo, de lo contrario no tendrá donde apuntar las tareas a hacer el día 1 de Enero y posiblemente se olvide de subir a un avión.

Piensa que: tiene sólo cuatro semanas para hacer una mini colección de bolsos a exponer en el mercadillo, veintiocho tardes-noches para unir, cortar, hacer y deshacer los pedazos de telas rotos, veintiocho ratos para reconstruir los trozos de las telas viciadas, rematar las viejas y soñar con “el qué será” de las nuevas. Teme que: no debe apoyar el codo en las mesas (que sí levantarlo), él quiere verla otra vez en tres semanas para pincharle de nuevo la mano, le hará cosquillas y le dolerá después, bromearán, se reirán de cualquier cosa y le pedirá que se levante de la camilla, le firmará el justificante y le dirá a-diós para siempre si-dios quiere. Ya han pasado más de 39 días, Terminó de hacer la agenda y se acordó de irse lejos. No le dio tiempo de unir todas las costuras, y esperará al próximo mercadillo. Él le pinchó de nuevo, le firmó el justificante y le dijo hasta luego, se dirán hasta nunca en la mesa de operaciones. Y mientras tanto… por muchas tardes, noches, días, amaneceres y medio días que pasen, que el sol venga y se vaya, que las estrellas salgan y se recojan, por mucho que las nubes grises atolondren las cabezas, los vientos vuelvan del revés los flequillos y la luz destelle sus ojos, …seguirá haciendo memoria para no mutar en pez, seguirá rodeando la plaza para no pasar entre la muchedumbre, y seguirá escondiendo su timidez bajo sus gafas de pasta verde limón. 29

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Descargas al amanecer El Congreso tumba la llamada “Ley Sinde”. Por lo visto, no ha tenido apoyo suficiente y ahora queda al albur qué pasará después. Si hacemos lista de los miembros de cada bando, nos encontramos de todo. Yo estoy en contra de la “Ley Sinde”, pero no sé si mis motivos coinciden con algunos de los que también están en contra. Internet ha revolucionado muchas cosas. Eso es innegable y ya un tópico. Ahora bien, lo que no cambia es la intencionalidad de las personas. España es país de “pilla-pilla”, de roba lo que puedas con gracia. El paradigma para mí sigue siendo esa pandilla de cuatro gitanillos que se ponen en un coche a dar palmas sobre el capó y el techo mirando a todos lados, soltando quejíos y tal, y de pronto el que está en el del conductor abre, entra, hace puente, mete a sus colegas y se van. Todo con arte. Y lo pude ver gratis desde el balcón de mi casa. Olé. La cuestión es que no he visto debate, desde ninguna

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posición. Y debate es lo que hace falta, para llegar a soluciones para todos. Mi propuesta (todo español tiene un programa en el bolsillo, es entrenador de todo deporte, sabe de economía y política más que nadie y, sobre todo, cojones, tiene cojones…) es sencilla; ¿todos quieren ganar dinero? Y “todos” son las compañías de telefonía e Internet, los usuarios, los que generan esos contenidos (artistas) y los que ponen plataformas para tenerlos, editarlos y distribuirlos. Un usuario quiere un producto bueno a un buen precio. Un artista quiere hacer un producto que luego se distribuya, contando con un editor que le de un formato adecuado. Luego están las plataformas que lo puedan distribuir. Necesitan de compañías de telefonía. Entonces, ¿qué falla? Que el usuario más bien quiere un producto gratis, aunque la edición sea nefasta, que el artista sigue queriendo vender su producto a un precio alto, porque sus editores aun no existen en Internet de manera lucrativa, que las plataformas viven de la publicidad, y que las compañías de telefonía se lucran de manera excesiva porque a todos les interesa. Si a las telefónicas se les obliga a poner unos precios con un límite de, no sé, 10-15 euros mensuales (ahora mismo, mensualmente salen por unos 40 euros mensuales de media) y a los autores y editores y distribuidores se les pone un precio adecuado (digamos 3 euros a distribuir por una película, o 10 céntimos a cada uno por canción) y las plataformas reciben su dinero por publicidad, quizá las cosas fueran de otra manera. Las ediciones, cuidadas, para personas que bajan una película de Internet pagando,

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Descargas al amanecer seguro que se aprecian. Las plataformas, si cumplen con contenidos y calidad, se apreciarían, también. Y todos recibirían dinero. Todos. Lo que digo no es un cuento de hadas, es una forma de encarar algo que de beneficios a todos los implicados, pero rebajando el de unos pocos. Yo por ejemplo pagaría 3 euros por descargarme una película que ya no está en el cine (otra cosa es que en los cines yo propondría bajar precios, pero…) de calidad, que con una línea ADSL de velocidad media me la bajara en, pongamos, 10 minutos. Tenerla en algún formato que pueda poner en el DVD o mi TV y verla con calidad de imagen y sonido. Tenerla, por ejemplo, hasta que cargue otra. Y si me la vuelvo a bajar, que en lugar de 3 euros, me cobren 2. Y si la veo de nuevo, más tarde, que sea 1 euro. También pagaría, no sé, 1-2 euros por bloques de series que me apetezca ver, porque la televisión es otro campo de batalla que me interesa. En lugar de esperar a que un señor la copie en la TV de EE.UU. y le edite subtítulos (generalmente, son buenos) pagaría porque eso sucediera pagando al que la edita, de la propia cadena. Y la música, ídem. Un disco que me guste, escuchar las canciones en programas gratuitos como “spotify” o similar, y luego comprar aquellas que me gusten, no sé, a 30 céntimos por canción, o más según la calidad. Si aplicamos un ratio de descargas de, no sé, 1 millón por una canción, podría salir que esa canción genera unos 300.000 euros, a repartir. Si decimos una película con, no sé, 100.000 descargas, hablamos de la misma cantidad. ¿No sería algo más adecuado para TODOS?

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Naturalmente, la fijación de los precios sería algo en lo que todos deberían ponerse de acuerdo. Y eso no sucede, como no sucede ahora, aunque en realidad ya pasa; el usuario que paga los 40 euros por internet, ya considera que tiene crédito para descargar lo que quiera, pues paga bastante. Las plataformas que le proporcionan el material, viven de la publicidad que les ponen, por la cantidad de visitas. No nos engañemos, no es la “libertad” de Internet. Es un modelo nuevo de negocio que las compañías discográficas, visuales y también ahora las del libro (la próxima industria a cascar, porque no se saben subir al carro, como ha hecho Amazon, por ejemplo) no han sabido explotar. Y la actuación del Estado, mediante la “Ley Sinde”, no ha hecho más que aproximarse de manera errónea al problema. Si de verdad se quiere actuar para beneficio de todos, hay que juntar a los protagonistas del circuito descrito y llegar a un acuerdo de reparto. A fin de cuentas, si las grandes familias de la mafia supieron repartirse todo, ¿no podrán también los actores de este drama? Ah, vale, la codicia… pero esa es otra historia. Un saludo

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2 poemas Quisiera. (Relato en Vida) Quisiera escribir el mejor poema de amor Confeccionar la prosa más dulce, Que detallen los sentimientos que existen entre realidad y fantasía. Quisiera componer versos de estilizada literatura; Para que se conviertan en los más leídos, ¿Quizás?, en los más vendidos, Solo deseo que mi voz viaje a los rincones Donde el amor yace olvidado. Quisiera darle al mundo lo positivo de mis letras Lo abstracto de mi alma, lo bello de mi paciencia; Mejor dicho lo delicioso de un motivo llamado existencia. Quisiera que antes de la visita llamada muerte, Mis pensamientos hayan cruzados océanos, limpiado lagrimas, Curado las heridas que el tiempo no ha propinado. Quisiera que ante todo. No muera sin plasmar sueños, Sin llegar a la meta; Romper las leyes que impiden que un día vuelva. Quisiera que este poema se escriba en lo más alto en el cielo; Para que el mundo mire hasta donde llega un hombre bueno. Quisiera algún día…. Quisiera.

Versos de Media Noche, relatos de tu Ausencia. (Prosa Poética) Llueve acido en el infierno de mis deseos, Por la soledad que divide mi mente entre el ayer y el hoy. Para no extender mi martirio por tu ausencia, doy prosa y lírica a los versos de media noche. Simple decencia poética antes de dormir Solo son versos, enterrados bajo la mirada de las estrellas y como único juez la luna, Que solo condena a ser esclavo de pensamientos inocentes, esperanzas prohibidas y elocuente despedida Sigo tus huellas hasta perderme en tu pasado, mujer posesora de bellaza y engaño, Para no arrebatar tu presente ya que para ti, todavía no me lo he ganado. Me alimento de tus pecados, los cuales son nacimientos de llagas que lastiman mi autoestima. Pierdo el valor muerto en vida, diagnosticando la perdida de lo que llamaste amor prohibido, lo cual nunca, absolutamente nuca compartiste conmigo. Simples versos de media noche enterrados en el cementerio de los amores que no van al cielo, Porque eres dueña del sufrimiento terrenal, siempre amada pero jamás entregada. Versos de media noche entregados al silencio, simples palabras que para ti no valen nada; Simple delirios de un pequeño poeta que perdió la batalla de amar por siempre a su mujer añorada. 32

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20 poemas de un mutante Honorables antropófagos Como bestias exquisitas con la burda delicadeza y el cuidado salvaje del animal cultivado en las malas artes del bien consumado y la autosatisfacción, arqueados sobre el joven a piadosas dentelladas socavan la materia de su cuerpo. Desollan la piel a finas tiras. antes de saborear, masticar y digerir hasta el último de los bocados. Después, tras limpiar minuciosamente el rastro de sangre que les cubre vuelven a su distinguida posición.

que desluce el desdén de los ritmos conformes a la inercia deprimente de las horas.

expoliados, humillados.

Salta para derramar el rencor que nos llena de tanto apretar los dientes y otras muchas causas que uno ya no sabe muy bien de dónde salen.

Y somos suyos y lo sabemos…

Digamos salta por romper el compás, para no aburrirnos y no abundar en lo igual del mismo siempre.

………………………..

¡Salta, salta, salta…!

Se que no está bien, que está prohibido y que nadie nunca la capturó.

Ya no somos nosotros, ya no somos nadie.

………………………..

(pero que nunca olviden que fuimos sus padres y seremos también sus hijos)

La caza de la flor furtiva Sabes por qué ando tras ella.

……………………….. Usurpados

Pero, no se hacer otra cosa y mi vida me va en ello.

Salta Salta, digamos que por variar, por despertar los músculos. para molestar, salta por los aires, de pura diversión y levantar los pesares

Usurpados de lo propio, usurpados de lo nuestro, de la oportunidad y la condición, de lo más íntimo y salvaje, del principio y la ternura.

La imagino tan hermosa, tan tímida y huidiza, tan diferente a todas. (Es cuestión de ella o yo)

Usurpados, saqueados, despojados, arrebatados,

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………………………..

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20 poemas de un mutante La venta M-2030 Hoy es olvido, el lugar al que van a parar los silencios prohibidos, el vacío donde nace la mañana desnuda de todo esmero y destino. Un olvido gris, yermo y perverso. Un olvido que no siente, sin miedo ni tiempo para llorar la ausencia que asoló nuestras promesas. Siempre igual, siempre el mismo desierto de siempre, inculto, árido y baldío. Mañana, recuerdo y suspiro de otros dioses mejores. Qué tiempos aquellos cuando aún éramos, antes de la metamorfosis, capaces de soñar. ………………………..

Instancia Poco le importa si es verdad o mentira si está bien o está mal no es problema suyo es legal y punto y bastante tiene con lo que tiene encima y nadie se preocupa de nadie y su mujer y sus dos hijos y la letra del piso y el coche y la lista interminable de gastos y gastos no le dejan respirar Poco le importa lo que de puerta en puerta ofrece

No quise sacrificar la ocasión pero adolezco del mal de la ligereza y algo me empujó a romper en miles de minúsculas porciones la instancia que solicitaba el permiso del rey para viajar libremente más allá de su vasto y hermoso feudo. Nunca lo conseguí. No puedo con los trámites que solicitan permisos para poder pedir licencias que otorgan la potestad de requerir… Nunca fui nadie. Soy ministro de engaño y esperanza.

Poco le importa lo que digan los demás

………………………..

Por su bien y el de los suyos su único interés radica en la primera ley de supervivencia de la nueva era no importa el cómo sólo cerrar la venta

Desbloqueo

………………………..

Que pasen las luces y las sombras

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Es hora de abrir. La ciudad ha claudicado. Deja paso, démosles una merecida acogida.

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20 poemas de un mutante que la noche incierta trajo un día como hoy de humo y acertijos.

quién asoma de nuestras mejillas tan suavemente.

Que entre la posibilidad, bienvenidos todos, la sospecha que las omisiones repara y la duda que el fulgor estrena.

Después de las cenizas con el ocaso de los versos quién recita indómito esa melodía intacta.

Invitemos a las hadas, obsequiemos a los monstruos, que la hora ha mutado en osadía y tenemos todos los poemas del mundo que perder.

Después de todo no hay más que tu, nada más evidente que tu nombre, nada más prodigioso que tu risa, nada más leal que tu corazón.

Que pasen y vean, es buen momento, que contemplen y disfruten lo que llevamos en las venas.

………………………..

……………………….. Caminos

Es cambio de turno. ……………………….. Después Después de la confusión quién se refugia como un tesoro diez pasos al sur del árbol de la ausencia. Después de los abusos entre sigilos y temores

La sangre La que aún caliente recorre de norte a sur las calles de la ciudad, derramada en vano o en nombre del bien de muy pocos, también de falsa inocencia mancha mis manos. Y no hay como un zumo matutino para afrontar este frío convenio.

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Caminos que nos llevan, que nos traen de muy lejos o de más o menos cerca, caminos que vienen de ayer, que llegan y siguen adelante con cierto arrojo y confianza, caminos a ninguna parte o de ida y vuelta con destino a vergeles simulados y caminos sin salida. Caminos de siempre de aunque y todavía, senderos sinuosos, itinerarios programados, rutas secretas, nuevos rumbos, vías muertas. Caminos velados por el paso de los desencantos, caminos que acaban aquí sedientos y hastiados de tanto destierro, caminos que antes de empezar ya han llegado a su fin, caminos en todas direcciones

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20 poemas de un mutante y sentidos, de todas las distancias y duraciones. Caminos que nacen hoy y miran la tarde con otros ojos más abiertos, caminos que van, caminos que vienen con las esperanzas llenas y el futuro vacío. Caminos, caminos que olvidan y requieren otros… ……………………….. Dimes y diretes Decir frente a todo pronóstico, sospecha y certidumbre, decir como dice la lluvia palabras y palabras contra el viento o a su favor.

decir, se lleve o no razón según empuje y cómo la marea.

Ordenanzas Restringirás las ilusiones que castigan al verbo.

…………………………

Ahorrarás las lágrimas de artículos de uso indigestos.

Mutado

Cerrarás las caricias del baúl de los olvidos.

En otro desconocido muy lejos de lo que fui de apariencia similar y fondo infame mudé en lo que soy tras un lento e impreciso proceso de accidentes en cadena en parte responsabilidad de la vetusta costumbre en parte de la administración central y en parte mía un engendro me hice un monstruo sin entrañas mutado enajenado mi entusiasmo en miedo mi gozo en abandono y en olvido mi rencor

Reciclarás las promesas que no pesan en la calma de las noches. No comprarás los motivos que tus flores nublan. No interrumpirás el recuerdo de los sentimientos en cautiverio. No tramitarás las mentiras que apuntan al corazón de las sombras. Desordenarás las venganzas por color, tamaño o edad. No mecerás los silencios al sol de injusticia. ……………………….. Poema cobijo Las gestos más fáciles de tu boca de otoño son caricias en mis ojos

……………………….. Decir,

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20 poemas de un mutante de calma invencible. Cálido refugio el cariño sereno que cada noche encuentro de vuelta de la nada.

los sistemas de referencia establecidos.

En medio me encuentro perdiendo el sentido del torno que rueda.

……………………….. ……………………….. Encuentro La suerte

Amando tus labios sin más ofrendas ni otros centinelas defenderé la vida.

En medio del tierno barro de la suerte el tiempo parece hecho de agua.

Afuera caen las hojas, avanzan los temblores con sus severos escuadrones de mentiras y lamentos.

Metido en faena con las manos en la pieza parece como si dominara los significados que me forman, como si yo mismo moldeara las ausencias que me llenan.

………………………… Laboratorio En las oscuras alturas del movimiento original esculpen los morteros el nombre de todos los puntos y posiciones habidas y por haber. Luego las sombras a base de golpes de silenciosa quietud reconfiguran como pueden

Pero no es así, entre mis dedos resbalan, pierden la compostura, se deshacen…

Olvidar el bocado sin dejar el camino que te lleva. Ser la liebre sin que nadie te persiga, preso y carcelero de uno mismo. Ser en cada lugar siempre proyecto, nunca meta. Ser diana, ser flecha. …………………………

En medio de las horas encuentro la veloz huida de todo lo que contiene y vacía mi persona.

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20 poemas de un mutante Ambigüedad

amantes enemigos y opuestos complementos.

Oro parece, plata no es. Ambas aproximaciones aparentan no ser contrarias.

(para algunos que también son muchos es una suerte esta falta de rigor)

Moneda de bifaz sentido. Encubridoras acepciones de un mismo hueso, esencial y pluriforme.

………………………… Insatisfecho

Así somos, borrosos, imprecisos. Si no fuera por ti… Nada es lo que es. Todo es lo que es. Para el niño y la niña es una desgracia poder decir a su antojo, siempre acertará, por mucho que se aleje del radio de acción intermedio.

Insatisfecho de pensar en lo que veo. Insatisfecho de querer lo que no puedo.

La delicadeza del verso, la crudeza de sus palabras.

Insatisfecho de cantar lo que sueño.

No hay calma suficiente para entrar en detalles.

Insatisfecho de ser lo que no siento.

No hay tiempo que perder, tranquilo, no hay prisa, tu eliges, cara o cruz, cruz o cara,

Si no fuera por ti…

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Se adelantó la navidad.

Una fina nevada de espuma seca cae al suelo, sus diminutos copos parecen abrigar los rayos de sol que entran por mi ventana. Haces de luz que recuerdan a aquellos que siempre imaginé dando la bienvenida a viajeros faltos de cultura que podrían observar fascinados los rosetones de las fantasmagóricas catedrales góticas del siglo XIII. Esta belleza descrita se trasforma sin embargo en horror al ver la fuente de donde emana toda esta lluvia de ligeros meteoritos escamosos. Un cielo a forma de manos envejecidas prematuramente que piden un cambio de cara. Ni toda la acetona del mundo parece ser suficiente para eliminar los incrustados restos que se acumulan entre piel seca y diminutas heridas. Pero entre belleza, dolor y asco aparece la fascinación por retirar la fosilizada espuma que me ha hecho regresar a una infancia donde contenerse para no quitarse una costra de la rodilla era poco menos que imposible. Sabes que aún no es el momento, sabes que sangraras pero no puedes evitar ese gran momento de convertirte en tu propio torturador. Quizá siempre seremos niños pero ahora tenemos un parque muy grande para jugar. 90 años son pocos para madurar.

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Ocho Sonetos Para Reflexionar Soneto I

Soneto III.

Ya conoces como danza La luz de las estrellas, Que alumbran el vuelo de caricias Que respaldan la luz del sol. Si el día conociera la virtud de la noche. La madrugada ya no fueran horas de dolor Quizás por esto la lluvia, Moja los pecados ajenos Y la nieve hace fría la sabiduría del viento. Los humanos, son como marionetas simples. Ya el clima galardonado como maestro del destino; La naturaleza, propietaria de la vida Ayuda acabar con la niebla que susurra al oído.

Caminamos, olvidando el paso de la razón Sin entender las minúsculas excusas del recorrido. Cortejamos la ambición, vistiendo con ceguera La prosa del objetivo, escuchas Preguntas que suenan a ¿Por qué? o un ¿Quizás? Añorando que la suerte te acompañe Para calmar el enfrentamiento Con el virus de la mediocridad. No entiendes el prototipo Cuando respiras y deseas ser millonario Para satisfacer tu torpe vanidad, Mejor, busca las señales Y deja de cuestionar al destino, Cura tu sobredosis, comienza a ser parcial.

Soneto II. La envidia es el argumento O es ya parte del corazón del universo. La amistad no es más que el sobrenombre Que utilizamos para burlarnos del mundo, El amor, excusa válida que callamos Para no sentirnos extraños ante los demás, Y Sin olvidar el odio, Que argumenta el poder impecable. El elixir que llamamos juventud. Nos convierte en súper héroes Divididos entre la línea del Norte y del Sur, Buscando una brújula llamada poder. Pero si vieras creído en vosotros mismos, Este lugar no fuera castigo, sino un fragmento del edén.

Soneto IV. La inteligencia arma letal del tiempo, Ayer caminábamos, mientras hoy conquistamos el universo. La tecnología nos arrastra al infierno monetario Y la capacidad se ha reducido al sistema nervioso de una era relativa. Si bien conocemos lo contemporáneo El pasado no es más que una cripta domestica, Que visitamos cuando somos obligados. Esto sin mencionar al respeto, ya perdido En la cena de los vecinos Y los privilegios los deseamos más Que el amor de madre o el cariño de nuestra esposa. Lo que desconocemos es que la edad, Marca con secuelas dibujadas en nuestro cuerpo Son errores que jamás podrás borrar. 42

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Ocho Sonetos Para Reflexionar Soneto V.

Soneto VII.

Ya las hojas del árbol han caído El veneno del suelo las ha quemado Los lirios marchitos de envidia Las rosas temen que ya sus espinas no las custodien. El reloj con miedo, porque Sus manecillas los envejecen Ya el aire no es puro desde su origen. Los ríos pierden sus causes Por estovar y mojar el mejor pasto Ya el mar no besa Con pulcritud su adorada costa. El mundo se quema por la ironía del hombre, Mientras se dividen por su clase de raza Análisis de locura culta y frágil demanda.

La infidelidad es el hallazgo Para escapar de las responsabilidades sujetas Que adquiriste al momento de aceptar al prójimo Si no te gusta compartir el techo que regala sombra Declárate ermitaño de sentimientos Pero no juegues con el dolor ajeno. Si lo material es inconveniente Y los gustos han perdido la sazón No añadas más problemas Y escucha: Si el amor fuera una ciencia Nadie se atrevería a estudiarla ni analizarla, Por miedo a la hipótesis que dará la cura A tanta maldad conocida, Que sería buena limpieza para el corazón.

Soneto VI.

Soneto VIII.

La muerte ayuda a los pobre de corazón Que han clasificado la vida como un abanico sin motivos. Su sombra desaparece porque no han encontrado Esa luz que lleva al horizonte de gloria. No es porque no han caminado, sufrido O que su corazón no fuera roto por un amor. Lo que sucede que no han podido Olvidar la caída y este golpe propina Una muerte lenta con sabor a orgullo No hay medicinas mucho menos cura Solo la humildad y cuidarse del egoísmo. Son personas que demoran en crecer Piensan que la madures es una pesadilla que dura para siempre Siendo intoxicados por conformismos, por baja autoestima.

Zarpa a mares desconocidos, Lleva la brújula de la humildad Aliméntate con frutas maduras, Para que no juzgues los pensamientos de la tripulación. Recuerda que el miedo ayuda al retroceso, La valentía es estandarte de ignorancia. Si escuchas lo negativo y tomas del néctar Que brinda la inseguridad, Estarás llegando a la isla Donde critican a los que llaman mediocridad. No asumas, analiza, Que las costas de alegrías serán conquistadas Con hombres de corazones, blancos, puros, Donde llegan héroes, no mendigos con aromas de falsedad. 43

Abdiel Batista

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Del afán de posesión Tengo que reconocerle al cristianismo primitivo el que hay conservado hasta hoy algunas doctrinas del epicureismo. Normalmente, la tendencia a la acumulación (mal llamada “síndrome de Diógenes” cuando el pobre cínico más bien prescindía de casi todo) es habitual en el mundo occidental, y en aquellas culturas donde lo material expresa estatus y significación. Poseemos en gran número tanto ropa como zapatos, un tipo para cada ocasión (amigos, cenas, bodas, trabajo, informales, etc) al menos normalmente un vehículo (coche) y a veces más, vivimos en una casa con la consecuente hipoteca o deuda, cebamos las neveras con comida, tenemos muebles y televisores, ordenadores, móviles, equipos de música y otros juguetes electrónicos. Acumulamos a veces cosas cuyo valor es el que le hemos conferido, distinto o similar al del precio al que nos lo venden. En suma, tenemos más cosas de las que podemos disfrutar en la vida; algunos poseen miles de archivos de música o de vídeo que nunca oirán o verán. ¿De dónde ésta necesidad? De la necesidad que nos creamos todos e imponemos mutuamente. Ni más ni menos. Diógenes el cínico, o el perro, como él se enorgullecía de que le llamaran, vivía en su tonel, semidesnudo, y comía y bebía en una escudilla de madera hasta que vió un día a un niño que tomaba agua entre sus manos y… tiró su escudilla. Simpleza. ¿Quería tomar el sol? le pedía a un joven Alejandro III (más tarde llamado “Magno”) que se apartara. ¿Sentía necesidad sexual? 45

se masturbaba en medio del Ágora. Todo ésto son anécdotas recogidas por filósofos posteriores, pero dan buena cuenta de que se aplicó erróneamente su nombre a un síndrome totalmente diferente. El de acumular, se necesite o no. No voy a hacer una defensa de lo espiritual frente a lo material, como si fuera un nuevo Manes renacido. Muchas veces, preferir algo no significa negar otra cosa considerada lo contrario. Es lo complicado de nuestra sociedad actual. Si uno se declara, por ejemplo, a favor del aborto, está automáticamente en contra del nacimiento de niños. Si se declara amante de los animales, debe ser antitaurino. Si se dice A, otros nos adjudican el odio a su contrario, siendo siempre B, sin contar el resto del abecedario. El afán de posesión es algo así. ¿Es negativo tener cosas? No. Pero, ¿necesitamos tantas cosas? No. Entonces, ¿deberíamos prescindir de ellas? No. Un saludo,

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Del nushu al blog: Lenguaje de mujeres (Lourdes Carcedo) Las mujeres de la minoría étnica Yao, en la provincia de Hunan, China, desarrollaron desde el siglo III este particular lenguaje secreto,(considerado hoy lengua muerta), del Nushu, un código de escritura de 2.000 caracteres que no podían descifrar los hombres. Durante siglos hablaron a través de elementos de su vida cotidiana que pasaban desapercibidos en sus tareas artesanales, sus pañuelos, sus vestidos bordados, jarrones, abanicos, acertijos, poemas, cartas, que criticaban el patriarcado feudal y feroz, simulando ser adornos y eran indescifrables para los ojos de sus amos. Las manos que los bordaban no eran libres. Los signos, sí. Sabemos de la opresión de las mujeres por sus maridos, de la cruel costumbre del vendaje de los pies de la antigua cultura china… Ellas tenían prohibida la educación, el pensamiento, vivían encerradas y el Nushu era su único elemento de comunicación. Como tantas otras construcciones, nace de la opresión y el aislamiento, de la búsqueda de los resquicios de lo establecido para encontrar un espacio donde respirar y ser. Eso, tan sutil e intangible como fue la escritura Nushu. Gritos absolutamente mudos, la desesperada necesidad de comunicarse, que logran emerger a través de la dulzura de las manos de las mujeres, lejos de miradas y juicios masculinos. Los hombres se atreven a salir de casa para enfrentarse al mundo exterior, pero las mujeres no son menos valientes al crear un lenguaje que ellos

no pueden entender. Las claves que, en la actualidad me interesan del Nushu surgen paseando entre bitácoras y blogs de mujeres, cayendo de una manera continuada entre poemas e intimidades de mujer. En realidad el Nushu nunca desapareció, porque la esencia de esa escritura, se materializa hoy cada vez que una mujer envía un mensaje a las demás, con sus propios códigos. La necesidad expresiva del ser humano, mujer u hombre es evidente, somos seres gregarios y necesitamos comunicarnos; además nuestro mundo interior, lleno de sentimientos, ideas y abstracciones, embarga gran parte de nuestra vida. La mujer comparte y necesita ese impulso vital de expresarse, y el haber estado sometida a las políticas sociales del hombre no ha coartado su expresividad, aunque estas hayan limitado los medios extraordinariamente. Navegando entre blogs femeninos, observo como si fuesen bordados, el uso de las fotografías, dibujos, diseños, rimas e incluso la búsqueda de caracteres y colores, que intentan marcar un modo diferente, para hacer llegar sus mensajes. Humor, compañía, sugerente agresividad femenina o ternura, hay miles de ejemplos cruzándose entre distintos blogs cada minuto, con intimidad, en una red que une sentimientos y solo separa la distancia.

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Del nushu al blog: Lenguaje de mujeres (Lourdes Carcedo) Igual sucedía con ese Nushu, hoy perdido, se enmarcaba en cada retazo de seda o de tejido, se complementaba con bordados preciosos y servía para escribir y transmitir canciones, que ahora, como si nada hubiese cambiado, acompañan también en modo digital, esas expresiones inequívocas del deseo imperecedero de la mujer en comunicar su mundo interior desde sus ojos y con sus manos. PUESTA EN PRÁCTICA DEL PROYECTO Para mi la parte esencial de este proyecto, es su carácter abierto, enriquecedor y colaborativo. Mi forma de comenzar el mismo, fue lanzando un e-mail a amigas y conocidas que tienen su propio blog pidiendo su colaboración para un proyecto artístico que hablaba sobre las mujeres y a su vez que ellas lo reenviaran a cuantas amigas quisieran.

el sexo, noticias de actualidad, arte, fotografía, literatura, recetas de cocina, sentimientos, diarios personales, humor, música. Las edades, lugares de residencia y perfiles personales no siguen un patrón estándar, sino todo lo contrario, son muy variados. Este solo hecho ya me parece un pulso de lo que está pasando. Mujeres de todo tipo, edad, lugar y condición mandan al mundo sus mensajes, todo aquello que quieren compartir y contar con toda libertad.

La colaboración pedida consistía en que me mandaran vía e-mail un mensaje corto que estuviera escrito en sus blogs personales, es decir mensajes que a ellas les interesa transmitir. Se pedía el link a su blog, el mensaje y el nombre de la autora. Las respuestas no se hicieron esperar. He mirado uno por uno cada blog y es sorprendente la variada y enorme cantidad de intereses de las mujeres, el duelo, las hay poéticas y soñadoras, otras más prácticas otras otra habla de la maternidad, 49

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RÉQUIEM

Esto es un Réquiem por lo que no llega a suceder,

Un Réquiem por tener siempre a mano lo que necesito

por los sueños que se olvidan al despertar,

(y eso me da miedo)

por las ideas que se pierden

por los derrotados antes de comenzar la batalla,

y por los deseos impetuosos.

por las excusas preparadas de antemano,

Un Réquiem por los tiempos muertos,

por los planes de futuro en una primera cita,

por los recuerdos que dejé de aprovechar,

por los propósitos del 1 de enero.

por este punto y aparte que debía ser un punto y seguido.

Un Réquiem por los minutos en que solamente pasa el tiempo,

Un Réquiem porque no llueve whisky cuando más se necesita,

por las noches en vela,

porque un avión aterriza más temprano de lo que despegó,

por la Sesión Continua,

porque quiero hablar cuando un túnel me lo impide.

por los productos caducados que se mantienen con vida.

Un Réquiem porque necesito escribir y me falta papel o el bolígrafo no escribe,

Un réquiem por las cosas que no debieran ser y finalmente SON.

porque no hay canciones buenas que duren una hora, ni visitas turísticas que sean momentáneas.

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Javier Romero

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MUTACIONES Nº 18  

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