Posnacional 2; Glosolalia: Border Poetics Against the Wall (USA / México, 2020).

P o s n a c i o n a l

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Gl os olalia Border Poetics Against the Wall (USA/México, 2020) Gómez-Peña y La Pocha Nostra en tiempos de pandemia

P o s n a c i o n a l

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Posnacional 2

Glosolalia Gómez-Peña y La Pocha Nostra en tiempos de pandemia

©Sam Romero

Border Poetics Against the Wall (USA/México, 2020)

Como artista “posnacional”, Gómez Peña tiene como objetivo recuperar a su país natal a través de su arte y articular las voces de los otros Méxicos dentro y fuera del territorio nacional. Gracias al apoyo de FONCA/Secretaría de Cultura, con el proyecto “Posnacional 1” (2013-2016), el artista logró sus objetivos: reconectarse con varias generaciones de artistas de performance en zonas emisoras de migración, estar más presente desde la pedagogía radical del performance en “los otros Méxicos”, y contribuir al desarrollo y la profesionalización del género a través de laboratorios de creación de arte viviente y agonizante.

Sus colaboradores y él han llevado a cabo 30 “reencuentros” entre artistas y escritores nacionales y posnacionales de distintas generaciones, con el objetivo de comparar sus distintas propuestas estéticas e intereses políticos.

En el proceso se logró desarrollar una extensa red de artistas en quince estados de la República y sus némesis estadounidenses. Estos “reencuentros” se realizan en forma de talleres, performances, diálogos teóricos, tertulias, publicaciones y sesiones de fotografía y video en diferentes ciudades del país.

Con el propósito de darle seguimiento a su proyecto de diálogo y colaboración binacional, “Posnacional 2”, plantea la producción de obras de performance y poesía slam a gran escala que incorpora los temas más recurrentes que surgieron durante esos primeros años de arduo trabajo: la violencia, el racismo, la crisis de identidad en ambos países, la partida hacia el “otro lado”, la hibridización cultural, el “Me/two” movement, el abismo generacional y la política anti-emigrante de los Estados Unidos.

Este libro es evidencia de los proyectos más picudos.

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Posnacional 2: GLOSOLALIA Border Poetics Against the Wall. (USA/México, 2020) Gómez-Peña y La Pocha Nostra en tiempos de pandemia Primera edición: Estados Unidos de América. Agosto, 2020.

Editor responsable: Guillermo Gómez-Peña Guest editors: Balitrónica Gómez y Saúl García-López Responsable de la publicación: Emma Tramposch Diseño del libro: Dj Ricardiaco Una publicación de La Pocha Nostra©. © Los derechos de los textos le pertenecen a sus autores. © Los derechos de las traducciones le pertenecen a sus autores. © Los derechos de las imágenes le pertenecen a sus autores.

Las imágenes que aparecen publicadas provienen tanto del archivo visual de La Pocha Nostra como del universo digital y han sido trabajadas por los artistas visuales/diseñadores para este libro específicamente.

Contactos para La Pocha Nostra: La Pocha Nostra. 3435 Cesar Chavez Street #330.

San Francisco, CA 94110 pocha@pochanostra.com website: guillermogomezpena.com *Se permite la reproducción parcial de esta obra siempre que se cite a los autores.

Impreso en USA. / Printed in the USA.

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Glosolalia Lista de culpables: Concepto y cuidado de la edición: El Mad Mex Gómez-Peña en colaboración con el equipo de la Pocha Nostra (Balitrónica, Emma y La Saula), Perry Vasquez y Ricardo Gómez.

Padrotes: FONCA/Secretaría de Cultura, La Pocha Nostra Inc., San Francisco Arts Commission Grants for the Arts y The Norwegian Theatre Academy.

DJ de Letras y Sonidos Impresos: Gómez-Peña (Frontera Sangrienta) Diseño de libro: DJ Ricardiaco (Ciber-espacio) Diseño de portada: Demián Flores (Oaxacalifornia) Diseño de placazos visuales (Spanglish lessons): Perry Vasquez (de la serie “Cuerpos transformados”).

Textos introductorios: Gómez-Peña, William Stark y Saúl García López, aka La Saula.

Los poetas en orden cuántico: Gómez-Peña (San Francisco/CDMXXX) • Susi Bentzulul (San Juan Chamula/Chiapas/México) • José Torres-Tama (New Orleans/Guayaquil) • Judith Satán (Tijuana/Guadalajara) • Logan Phillips (Arizona/Sonora) • Balitrónica Gómez (San Diego/Tijuana) • Lechedevirgen Trimegisto (Querétaro/Lesbos) • Micha Espinosa (Arizona/Sonora) • Rocío Cerón (Ciudad de México/Transfrontera).

Traductorex: Luz Oropeza • Gómez-Peña • Micha Espinosa • García-López • Tanya Huntington y Carolina Velasco.

Many thanks: Emma Tramposch, Paloma Martínez-Cruz, LROD and los poetas glosolálicos.

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Índice: Lista de culpables/1 Dedicatorias/5 Prólogos/6-11 La cinta de Moebius de la frontera, Guillermo Gómez-Peña/6 Glosolalia for begginers, William Stark/9 A reflection from a “Glossolalist” to those who fear crossing borders, Saúl García López, aka La Saula/11

A d v e r t e n c i a : contenido delicado/16

Guillermo Gómez-Peña/22 Susi Bentzulul/37 José Torres-Tama/51 Judith Satán/63 Logan Phillips/75 Betsy Numen/79 Balitrónica Gómez/89 Pito Amor/109 Lechedevirgen Trimegistro/106 Micha Espinosa/119 Rocío Cerón/132 Araceli Patlani/149

Zona (Des)Fronterizadora de Traducción/147 2

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From GP: A los niĂąos enjaulados en la

frontera que sufren la psicosis de Trump y a nuestros muertos del narco y los neonazis en ambos paĂ­ses.

From BG: I dedicate my poetic contri-

butions to all of the womxn, feminists, and queer radicals that came before us and worked tirelessly so that we could have the freedom to make the work we do today.

Most notably and influentially, for me, the incomparable, Eugenia Chellet, from whom I have learned so much. Thank you for being the witchy mentor that I needed, and such an inspiration to all.

From djR: Gracias locas por infectarme con su virus fronterizo.

From La Saula: A todos los que con-

tribuyeron en las diferentes versiones de este texto y en honor a aquellos que a travĂŠs de los tiempos intentaron y no pudieron cruzar la frontera.

La Cinta de Moebius de la frontera Guillermo Gómez-Peña

Glosolalia (jitanjáforas en verná/culo), es un fenómeno que se refiere a los estados alterados de conciencia que producen sonidos y fonemas más allá de la semiótica y lo inteligible, como el mentado ‘tecno-speak’ con todo y memes, gifs y emojis en tu celular digital.

La glosolalia se confunde a veces con el concepto de “xenoglosia,” que wikipedia define como “la habilidad bíblica de hablar lenguas extrañas que ocurre durante un exorcismo”. Es más bien, el origen chamánico del spoken word. Ha sido practicado desde tiempos inmemoriales por chamanes, esquizofrénicos y poetas alucinados alrededor del mundo.

Los Dadaístas en el legendario “Café Voltaire” de Zurich y los Surrealistas parisinos re-descubrieron y practicaron esta tradición psicomágica. En los sesenta surgieron diferentes corrientes que expandieron el territorio de la poesía hacia los confines del performance, las artes visuales, el arte de video y sonido, el cine experimental y la calle.

Hoy en día, es “lingua franca, poluta e disoluta” en el mentado “international poetry slam movement” y los chicanos son la mera vanguardia sin proponérselo. La frontera es un espacio de contradicciones extremas. México ya se está poniendo las pilas y las nuevas generaciones de poetas perfor/meadores están haciendo una poesía multi-inter-lingüe muy chida que hereda la heterodoxia poética de los chicanex y la multiplica. Este libro, para leer en el escusado o en el metro, intenta plasmar en un objeto literario-visual “criptográfico”, la energía y locura de la nueva poesía experimental en ambos lados de la frontera. Esto no es un libro de POESÍA con mayúscula. No van a tener epifanías filosóficas. Es más bien un libreto de performance para liberar la imaginación y ayudarnos a navegar los rápidos de nuestro tiempo.

Léanlo en cualquier orden; incluso tiren los dados o la rayuela para decidir en qué página empezar, o léanlo al revés, pero diviértanse.

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Meanwhile, ya estamos montando la versión en audio y una serie de festivales de glosolalia y performance on both sides of the line. Ex-timado lector: póngase su cinturón de seguridad and let’s take off!

—Gómez-Peña, bien high

IA AL OL OS GL

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Glosolalia for beginners William Stark Guillermo Gómez-Peña has a way of turning up at the right place, at the right time, for the wrong reason[s]. His critical interventions have exposed the inherent dangers that monoethnic, monolingual culture poses to an increasingly global society. His transborder personas explore the ramifications of a post-democratic, post-truth world, while viewing race and ethnicity through a cyber ethnic, robo-Esperanto lens.

The reader will surely appreciate all of this, as Gómez-Peña brings the same insight and curatorial acumen to the current volume.

Glosolalia is a timely intervention, in which Gómez-Peña and a handful of poets and performance artists from the US and México join ranks for a beautifully illustrated volume. Herein, un/translatable, in/transient, transborder poetry, performative texts, and spoken word pieces expose the dire realities of survival during the Trump era. This collection of texts, written in English, Nahuatl, Spanish, Spanglish and variations of Gringoñol and robo-Esperanto, describes the US-México border as a scar, or worse yet, an open wound that is the physical and psychological manifestation of a troubled past that continues to haunt the present; an unimaginable locus of enunciation, where children are separated from their families and detained in crowded, festering concentration camps.

For over 30 years Gómez-Peña has occupied a space somewhere between the terminus of Western Civilization and the underbelly of modernity, where Hi-tech Aztec, Cyber Pocho and Superbarrio contend for a White House bid. Their nation––Imagi-nation––inhabits a locus vacillating on the edge of censorship––más allá, on the other side of an imaginary line drawn in the sand, against an ever-vanishing horizon.

This is terra firma for Gómez-Peña and the poets and performance artists in this volume. Glosolalia represents a collective internalization of geographies, a mapping of national territories and identitary boundaries, which makes of the human body a text, and the site where shamanism and pyschomagical acts, incantations, poems and texts disturb normative cultural paradigms, interrogate notions of cultural hybridity and trouble the epistemological architecture of cultural, ethnic, racial and national delimitations.

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A reflection from a “Glossolalist” to those who fear crossing borders Saúl García López

I believe in inverted languages as a strategy against border misunderstandings and as a means to reinstate border diplomacy. These languages represent an in-between territory: queer, interstitial, and illegitimate, these hybrid vocabularies provide oxygen in the fight against dehumanizing binaries. Here, in a space of radical linguistic variation, we can be full-throated crossbreeds against unidirectional thinking and militant politics. Trump, are you listening?

When personally crossing aesthetic and national borders in art, I have witnessed the effects of fear manifest as imperialist or anti-imperialist resentment projected onto one or the other. In some artistic collaborations, the distress manifests as essentialist thinking that ends up “cannibalizing” the artwork. In other cases, an imaginary wall of artistic egotism emerges, cancelling any intent for a creative reconciliation. These dividing differences become a psychological and spiritual border divide impossible for some artists to cross.

“Impure” words can be occult wrecking balls to crack and break the walls of exclusionary nationalism. They also have the political power to invoke and expose social demons. In the subsequent pages, an emancipatory territory of verbal impurity will be accessible to anyone who wants and has crossed cultural borders. Each poetic act is a linguistic provocation offered for you to choose your own adventure: focus on the differences or the similarities, the Spanish or English, on being “imperialist” or “anti-imperialist.” In this border zone, the message is not only in the words but in the journey of your acoustic and spatial interpretation.

Glossolalia is “living language” and crosses linguistic rules highlighting the centrifugal force of language; it is language as diplomatic action and aims to dissolve the stern disciplines imposed on speech and body.

As a “Glossolalist,” I respectfully reject the characterization of the border as a historical binational wound tied to structures of oppression. Instead, I invite the reader to experience this manuscript of poetic manifestations as a post-national frontier where interlinguistic locuras serve as a locus of understanding, tolerance and change. For those too fearful to taste the post-border and unleash the wild tonge, Glossolalia: Border Poetics Against the Wall stands as a belted bilingual mariachi ode calling for poetic acts of binational diplomacy.

—Saúl García-López - aka La Saula Year of the T-MECtecas, and USMCA avatars of “impossible” languages

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¯ ¯ ¯ N ¯ Ó ¯ I ¯ ¯ C ¯ C ¯ U ¯ ¯ ¯ ¯ D ¯ ¯ A ¯ ¯ ¯ R ¯ ¯ ¯ T ¯ ¯ / ¯ ¯ ¯S¯I N ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯

Strange Espanglish & gringoĂąol for dummies

Š Perry Vasquez 14

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Advertencia: contenido delicado

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ADVERTENCIA: CONTENIDO DELICADO... REPITO, ESTA ES UNA ADVERTENCIA: CONTENIDO DELICADO

Trigger Warning This is a TRIGGER WARNING...I REPEAT, THIS IS A TRIGGER WARNING!

Con todo respeto, el siguiente libro puede herir la sensibilidad de cualquier persona que esté sufriendo o haya sufrido alguna vez de cualquiera de las siguientes condiciones: Fatiga corporativa Culpa por ser blanco o lo contrario, el “síndrome del salvador blanco” Homofobia Mexifobia Islamofobia Apnea del sueño Alopecia Abducción alienígena Intolerancia al gluten Alcoholismo anónimo Germafobia (referente a los gérmenes, no a los germanos) Misofobia (referente a la mugre, no a las misas) Misofobia (referente a la mugre, no a los misóginos) Agorafobia Aracnofobia Racismo internalizado Trastorno obsesivo compulsivo This performance may also conjure demons for those who suffer from: Arrogancia aguda de clase

With all due respect, the following performance may trigger anyone

who’s currently suffering or has ever suffered from any of the following conditions...

Corporate fatigue

White guilt or its counterpart, “white saviour syndrome” Homophobia Mexiphobia

Islamophobia Sleep apnea Alopecia

Alien abduction

Gluten Intolerance

Anonymous alcoholism

Germaphobia (regarding germs not germans) Agoraphobia

Arachnophobia

Internalized racism

Obsessive compulsive disorder

This performance may also conjure demons for those who suffer from: Acute class entitlement

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Obesofobia Transfobia Hipocondria primermundista Miedo a envejecer y a morir Miedo a ser fumador pasivo o a cualquiera que fume cigarros Odio a los que no saben cómo reciclar correctamente Alergias de temporada Tendencias sexistas después del cuarto trago Y un deseo compulsivo to go native en el verano En definitiva también ofenderá a cualquiera que sea: Buitre cultural Adicto a las redes sociales Que siga usando los términos “Orientales” e Illegal Aliens Apoye ”making America great again” Esté en contra de que las mujeres usen la palabra “puta” o “chocho” Sufra de victimización ficticia o de “racismo al revés” Sea propenso al mansplaining y su contraparte física, el manspreading Que niegue las barreras laborales Que sea un gentrificador sin remordimientos Un acrítico apropiador cultural Tratando de re/crear la gran “familia” nuclear gringa de los cincuenta en la era de Trump Si usted se sintió ofendido por esta lista, por favor no demande a La Pocha Nostra

Fatphobia

Transphobia

First world hypochondria Fear of aging and death

Fear of second hand smoke or of anyone who smokes cigarettes Hatred of those who don’t know how to recycle properly Seasonal allergies

Sexist tendencies after the 4th drink

And a compulsive desire to go native during the summer months It will also certainly offend anyone who is...

A culture vulture

Addicted to social media

Still uses the terms Orientals and Illegal Aliens In support of “making America great again” Against women using the word “cunt”

Suffering from fictional victimization or “reverse racism”

Prone to mansplaining and its physical counterpart manspreading in denial of glass ceilings

An unapologetic gentrifier

Culturally, acritically appropriative

Trying to re-create the great American nuclear “family” of the 50’s

Please, if you’ve been triggered by this list, don’t sue La Pocha Nostra

*escrita por Balitrónica Gómez (San Diego/Tijuana), traducida por Luz Oropeza y Gómez-Peña.

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© Perry Vasquez 20

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OFICIOS: NOMBRE COMPLETO:

Guillermo Lino Gómez Peña

TRADUCCIÓN AL INGLÉS: Guermo, Yiguermo, Guiliermou… Comes-Penis or Piña NACIONALIDAD:

Desde 1999, doble: Mexicana y USian

ALIASES PERFORMÁTICOS (EN ORDEN CRONOLÓGICO):

Post-Mexicano en proceso de Chicanización Hoy se presenta un clon mejorado de GP. Número de serie: 0000069. Homo Fronterizus.

1955-2020.

IDENTIDAD:

RAZA:

Mestizo transgénico PMX-247009.

38% indígena; 42% español; el resto, indescriptible

G u i l l e r m o G ó m e z - P e ñ a ( S a n F r a n c i s c o / C D M X X X )

IDIOMAS QUE DOMINA:

CARACTERÍSTICAS DISTINTIVAS:

Español, inglés, spanglish, gringoñol, franglé, robo-esperanto y náhuatl de a mentiras.

Cicatrices en ambos brazos, el estómago y la rodilla derecha; tatuajes en el pecho, brazos y hombros; estigmatas chicanas en la espalda; bigote hiper-mexican; patillas retro-setenteras y mirada melancohólica.

Artista del performance, escritor, videoasta, periodista, activista, borderólogo, antropólogo invertido, lingüista experimental, pirata mediático, mal actor, representante latino de servicio al consumidor para el mundo artístico norteamericano y stunt de Antonio Banderas.

Mister Misterio, El Existentialist Mojado, El Border Brujo, El Warrior for Gringostroika, El Untranslatable Vato, El Charrollero, El Mariachi Liberachi, El Aztec High-Tech, El Naftazteca, El Mad Mex, El Mexterminator, Information Superhighway Bandito, El Web-back y el Mexorcista Dos.

ARMAS PARA COMBATIR GRINGOS Y CRÍTICOS DE ARTE El lenguaje (hablado y escrito), el internet, la FORMALISTAS locura teatralizada, el humor, el silencio (EN ORDEN DE IMPORTANCIA): estratégico y un kit de sobrevivencia para emigrantes. Contenidos: credenciales de prensa falsas, surtido de chiles, medicamentos para la cruda, maquillaje, artefactos chamánicos varios y un sombrero de mariachi para parecer “friendly” y des-aparecer al cruzar fronteras.

VESTUARIO DE ESTA NOCHE:

INTENSIDAD DE LA PRESENTACIÓN DE HOY:

Chaqueta de gala de jefe indígena Blackfoot robada al Simithsonian; sombrero de Pachuco amazónico; falda de mariachi escocés; cinturón de Ganesh tijuanense; narco bota vaquera y zapato de tacón alto de un drag queen emigrante.

7.1. Comenzamos!

Guillermo Gomez Pena

Guillermo Gómez-Peña Delirium Linguens #1 (San Francisco, 1995-2000)

In the mid 90’s I began to suffer from Delirium Linguens, a form of creative delusion that propels you to invent obscure multilingual poetry at the spare of the moment, estableciendo conexiones insólitas entre el cuerpo, la palabra y mi destino; entre la política del lenguaje y la fisiología de la política.

Verbigratia: (Perfor/méo mudras y señales corporales mientras rapeo mi texto suavecito) Lección de español e historia para gringos puritanos: One: Casa, my head Cuello, going North Lengua, looking for your lips Pecho, I wish I had humongous freckled breasts Panza, my wisdom shows Ñonga, the untranslatable place Chocho, coño, volcano Where all Vatos come from Way before the Bering Straight Way pinche guey before the arrival of the first Spaniard Ingle, nos robaron la lengua (Intento hablar sin utilizar la lengua) Piernas, two, the journey North continues Pies, migrating in reverse Espalda, wetback back to the origins, memoria ombligo, video, cyberspace… spik in english o the chingo!

Na!…ahi que muera carnal 24

Dos: I love… Galápagos—I said (con pronunciación en gringoñol chafa de a tiro) I mean, Galapenos, digo Gala-pennis Jala-penis Jala-pedos Jala-peños perdoun io soy hapre-hendiendo un poquitou di español castillian, I mean perro io soy solo un gringou loco de amorrr per una chic-ana calienti de Mission street me mirra como flourrecita de chincuo tamalo, digou chingo di malo, I mean sink-oh Dimaggio translation please?

Viva Coors culeros!

Welcome to the colonized territory of your psyche Spanglish poltergeist, ¿y qué?

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Oración en espanglish para los artistas que ya se fueron (2010-2019)

Per ipsum, ecu nipsum, eti nipsum Et TV, video, patri, omni-impotenti Per omnia, saecula, saeculeros…mamey!

Three: After the 7th margarita (hicups—hipo) after the 10th margarita (hicups) after the 12th margarita the drunk tourista approaches a sexy señorrita at ‘El Faisan’ Club, in Merida, Yucatán: (Gringoñol de turista borracho en San Miguel de Allende, Oaxaca o La Condesa) “Oie prrecíosa, my Mayan queen tu estarr muchio muy bela con tu ancient fire en la piel parra que io queme mis bony fingers mi pájarra belísima io comprou tu amor con mía mastercard” She answers with a terrible French accent; en un Frances ranchero de a tiro: “ne me dérange plus ou je vous arrache les yeux!” in/traducción: Like my carnal pinto poet Roberto Durán says: ”What’s that blond hair doing there... in my taco?”

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Cuauhtémoc, el honcho emplumado, Murió por nosotros Gerónimo, el border guerilla, Murió por nosotros José Martí, el supra-latino, Murió por nosotros Joseph Beuys, el social sculptor, Murió por nosotros Malcolm X-orcista verbal Murió por nosotros Lennon, John, artista for peace, Murió por nosotros Hendrix, Morrison, La Joplin, profetas de la entrepierna They died for our sins Óscar Z. Acosta, el mero Brown Buffalo También se chingó Abbie Hoffman, ambassadour of fun Más bien lo chingaron Sid Vicioso, martirolóco del punk, Murió por la nose Maiki Piñero, King of Loisaida Murió por la nose César Chávez, el sweet activista Murió por nosotros Chan “Divine,” cachondo y redondo He died for our sins Chan Foucault, puñal cerebral For our redemption David Wonarovich, puñal de doble filo Murió por nosotros 27

Kurt Cobain, profeta del grunge, Murió por ustedes Kathie Acker, prosa musculosa She died for our redemption Selena, preciosa, la crossover queen, Murió por nosotros “Tookie” Williams, el Crib Reformado Murió por nosotros Ulises Carrión, pionero del performance Murió en el olvido Melquiades Herrera, merolico conceptual Murió en el olvido Pippa Bacca, la novia de todos Murió por nosotros Maria Teresa Hincapié, caminante discreta Murió por nosotros Pina Bausch, coreógrafa de cocodrilos Murió por nosotros David Bowie, profeta de la retro/invención sexual y musical Murió por nosotros John Trudell guerrero de Wounded Knee Murió por nosotros Felipe Ehrenberg brujo mayor de 1000 aquelarres Rest in Power; rest in peace

They all died before us so we could continue to live la pinta existencial, la vida loca,

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Mumia, Peltier, Ramsey Muñoz Torcidos still pintos, vascos y palestinos Torcidos still Los teachers de Oaxaca Torcidos still Los locos que casi fueron artistas Serving time for all of us They all checked out so we could continue believing creyendo en algo, en el arte, la poesía la próxima caricia, something mientras nos llega La Muerte Lenguas vivas/lenguas muertas Oh Great Spirit que todo lo masticas y a todos nos la cobras can you hear my little voice? my tiny, TINY little prayer?

Ochún, Mil Máscaras, Tezcatlipunk, Malverde, Don Gregorio, Homero Simpson, can you hear my little voice? my tiny, TINY little prayer?

Madre Muerte Inmaculada Reina de la Noche Criminal can you cut us some slack?

Just for tonight danos lumbre y déjanos cruzar háznos el paro, Catrina, que de tanto y tanto crossing borders estamos muy, pero muy cansados amén… fuck it!... la neta…

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Poema/Noticiero de la violencia. Remix (2013-2016)

(Texto en permanente proceso para ser perfor/meado en vivo o por la radio; para ser proyectado sobre edificios o para circular/se como poesía virtual. Esta es la versión #9).

1 El tráfico del cuerpo femenino el cuerpo ausente, des/aparecido El cuerpo secuestrado, pixeleado El cuerpo mutilado, fragmentado Abusado con adjetivos, Ado, ado, A. De. O a dos por cien el boleto para el que se fue sin dejar rastro … o más bien se lo llevaron El que nadie recuerda, hombre o mujer El emigrante invisible, que tanto miedo le causa al anglosajón El alien body de la diferencia x-trema El cuerpo moreno, mestizo, indígena El cuerpo negro sobre fondo negro El cuerpo delineado en el pavimento El cuerpo wetback sin tierra ni chamba El cuerpo sin nombre ni nada “Sin” equals “pecado” Adán y Eva sin carnet de identidad Placazo: “Partir es pecar And crossing the border IS the original sin.”

Cruzar hacia el país de la amnesia Pausa sin historia La M, La Jota, La Familia El cártel del olvido El otro gobierno, pues ¿cuál?

I mean, el otro Estado sin nación ni fronteras

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2 El Performance de la crueldad: Canal 16 Bogotá, Canal 2 Ciudad de México (voz de newscaster en esteroides) Esta noche en exclusiva 40 decapitados, 15 videos en youtube 80 películas apócrifas snuff en Nogales, porno en Tijuana 28 ejecutados este fin de semana Nadie conocido, no one Aunque muchos se parecen a mí Graffiti: “Violencia no es-cultura Ni la escultura tortura” Firma: el cártel de la indiferencia reimaginado por Hollywood, tierra de pistoleros, arresto cardíaco, purgatorio tropical, reescribo… trans/mito El Cártel de São Paulo Medellín 34, ¡yoh!

Culiacán 23 te acecha Hey vato, la Mara is looking for you Canal Caracol te busca, Globovisión, Latino en esteroides Esta noche en exclusiva: “Predicadores cristianos controlan Brasil Juárez, ciudad de zombies caníbales Sexo y violencia en la frontera” Performance involuntario, tercer round (Pausa)

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3 Alfabeto maldito: A de armas, las que vienen del norte B de balazo, hoy te tocó C de cuerpo, Corpus Delicti, D de dólar, dolor profundo, Bagdad, Reinosa, CNN Lima, Morelia, San Salvador Bombazos y parranda Canal 5, televisión amiga presenta: “La que partió,” interpreta Shakira “El que ya no existe,” interpreta Juan Gabriel “O existe de otra manera,” reinterpreta Gómez-Peña En Spanglish onto-logic skrolling down…

Escribo en mi Mac con mucho miedo: “Oaxaca en Los Ángeles Puebla en Nueva York Chicago barrio norte de los Mochis ¿Qué?… ¿te mochas? o ¿te mueres?”

Buenos Aires, Good winds, capital del rock (rockeando) “Adiós muchachos compañeros de la huida banda querida…

Busco amante, trabajo, substancia misteriosa cambio instantáneo de identidad feromonas, I-phone robado, región 4 cruzo, busco, me pierdo…”

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4 Noticiero de la violencia: (newscaster) Brasil y Colombia se desangran en Miami, en el Bronx banderas inútiles erguidas en los barrios del desprecio Centroamérica en Califas Honduras y Ecuador en Nueva Orleans (chanting) ¡Caribe presente! ¡Caribe ausente! ¡México! México! Matriz de la violencia ¡Ganamos pues! Rompimos to’s los récords Corrupción, esmog y secuestro Zetas 4, Al Qaeda 2 ¡Arte vivo! ¡Arte muerto!

Cuerpos inertes para importación El tráfico de órganos, de arte El tráfico del cuerpo femenino el cuerpo ausente, pixeleado, sin poesía ni ciencia ni ortografía ni nada La pura imagen borrosa, distante, en youtube Muerte sin fin Aquí Gómez-Peña, regresando once again a la placenta infectada where else?

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© Perry Vasquez

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Susi Bentzulul

(San Juan Chamula/Chiapas/México)

Soy Susi Bentzulul, mujer maya tsotsil, pertenezco al pueblo donde los jaguares salvajes danzan y brindan en la memoria del tiempo.

Soy incienso que perfuma la iglesia de San Juan Chamula, el ímpetu de nuestros tres barrios.

Soy la fuerza y la rebeldía de mis compañeras zapatistas.

Soy Bentzulul por mi abuelo tsotsil. La fuerza de mi madre arrulla mi tristeza

ASESINOS DE SUEÑOS -

Jun k’ak’al li julav, Li xanav ta slo’il svokolil jlumal.

Un día desperté, Caminé sobre las historias de Dolor y sangre de mi pueblo.

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La jkil ta nom Milvanejetik yu’un lumetike.

Li xanav buy sch’ayesvan Ta o’ontonal li ajvaliletike.

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En el horizonte Vi asesinato de otros pueblos indígenas.

Recorrí el olvido que nos hace el gobierno.

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La jk’ai svokolil xchi’uk schamel Jmuk’totak jyayatak.

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Ta jik’ o’ontonal xchi’uk ok’el Vul ta jol ko’ontontik Yip jmuk’totak jyayatak Yu’un sa’el jkoleltik.

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Li’ k’ak’ale Slo’ilotik ti buch’u ch’ayemike Jo’otik skapemalotik Jujun me’il totil Ti buch’utik ch’ayem snich’onik Jo’otik svokolil bats’i antsetik viniketik Ta slumal akteal.

Jo’otik slo’il li buch’utik chamik Ta chibal octubre.

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-

Ahora Nuestra palabra es la de los 43 desaparecidos.

Somos rabia de cada madre y padre Que perdió a sus hijos.

Somos el dolor de nuestros hermanos de Acteal.

Somos y seguiremos siendo la voz del 2 de octubre.

-

Entre suspiros y lágrimas, Recordamos La fuerza de nuestras abuelas y abuelos.

Hechos con dignidad y rebeldía.

Jujun k’ak’al, oy milvail Xchi’uk sch’ayesel jvaychiletik.

La smeyotik li ch’ayel o’ontonal Xnikiket li ko’ontontike.

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Sentí la miseria y enfermedad De mis abuelas y abuelos.

Sentí su rabia y dolor. Cada día, asesinatos, Desapariciones de nuestros sueños.

El olvido nos abrazaba Y nuestros corazones se estremecían.

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JMIL VAYECHILETIK

Espíritu de Rebeldía

Sa’el Jkoleltik

Mi abuela me ha permitido caminar con rebeldía Su rostro marcado por la discriminación Una mujer pastora, tejedora Soy por mi abuelo Bentzulul Soy la fuerza de mi madre, la tristeza de mi padre.

Chi xanav xchi’uk yip kuni yaya Lajem ta ilbajinel sat Jun ants il chij xchi’uk pas jolobil Jbi’inoj be sjol sbi li jmuk’ tote Yipun jme’ xchi’uk yatel yo’onton jtot.

Vivo con el recuerdo de mi bisabuela, Quien falleció a sus noventa años Caminando un laberinto de soledades Recibiendo desprecios, Intentando ser lo que no somos Tratando de acoplarse a una cultura distinta.

Xvul ta jol ko’onton li jyayae Yu’un vay xa sbek’tal stakupal Xanax ta be’etik buy avolsba ech’ La jtakutik ilbajinel, La spasbakutik ta k’usi ma’uk otike Ch’ay li jba’yel jkuxlejalkutike.

Para mi abuela, usar su vestimenta tradicional Sin que ella lo sepa, es lucha y resistencia.

Mi padre, sin saberlo, es poeta, Porque cuando reza a la madre tierra y al universo, Sus palabras curan el alma.

Manchuk, mi mu sna k’uni yaya, K’alal ta slap sk’u spok’, Ta xak’ sba ta ich’el ta muk’.

Manchuk mi mu sna jtot, Ja’ jun ts’ibajom Yu’un k’alal ta sk’opon jme’tik banamil, Ta spoxta li ch’ulele.

Escribir me acaricia el corazón.

Soy la voz de las mujeres de mi pueblo Soy la voz de los indígenas expulsados de sus tierras e historias Soy la rebelión de Agustina Chechev y Pedro Kuskat.

Soy la lucha de mi tío, quien a sus 17 años, Decidió caminar sobre el corazón de las montañas Un camino que no tiene marcha atrás, Luchando por la libertad y la justicia Quien a sus veintisiete años se levantó En armas el 1 de enero de 1994.

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Sk’opojelun antsetik ta jlumal Sk’opojelun li buch’utik nuts’eletik, xchi’uk slo’ilik Yipun Agustina Chechev xchi’uk Pedro kuskat.

Yipun jun tot, yu’un lok’ batel ta sna, K’alal yich’oj vuklajuneb ja’bilal Xavab ta yo’onton vitsetik.

Mu xa bu sut La sa’ jkolelltik xchi’uk ich’el ta muk’ K’alal yich’oj vukub xch’avinik sja’bilal, Xanav batel xchi’uk Zapatistaetike.

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Madre Luna

Jme’tik U

Bailo con el universo Soy la órbita de la luna Que danza con la tierra.

Chi ak’otaj xchi’uk li osil vinajele ti k’usi sjoyomta li jme’tik ue ch ak’otaj xchi’uk li banamile

Abrazo la vida el conocimiento interior me acaricia el mundo espiritual habita en mí.

Ta jmey jba xchi’uk kuxlejal spatbun ko’oton li bijilale li stalel ch’ulelale oy ta ju’un

Me conecto con la naturaleza cada mes me purifico cada mes me renuevo Y sonrío con la luna.

Ta jchuk jba xchi’uk li ts’ilel abnaltik ta jujun u chi cha’k’uxi ta jujun u chi ach’um chi tse’in xchi’uk li jme’tik ue.

Me conecto con el universo retoño entre las raíces de la tierra bailo con las energías y cada mes vuelvo a nacer y cada mes me acepto con amor.

Ta jta jba xchi’uk osil vinajel chi k’elomaj xchi’uk yibel banamil chi ak’otaj xchi’uk li ch’ulelaletike yu’un ta jujun u chi cha’kuxi ta jujun u ta jk’an jba ta skotol ko’onton.

Cada mes la luna baila al compás de mis días.

Li jme’tik ue ch ak’otaj ta jujun yual jech k’ucha’al sk’eujal jbek’tal.

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Mujer

Ants

Mujer que con tu voz Retumbas nuestro espíritu Miseria y represión Repugnas con valor.

Ants xchi’uk alo’il ak’op cha julaves li jch’ulelkutike vokolil xchi’uk uts’intael cha jip batel ta skotol avip.

Mujer valiente Tus pasos nos guían Tus huellas son semillas Nuestra voz enardeces.

Tsatsal ants li axanobale xchanubtasunkutik batel li yav avoke ja’ ts’unobal li jk’optike chavak’be sch’ulel.

Estremeces la tierra con tu sabiduría Tumbas la mirada de los desconocidos.

Li abijile solel k’upil sba, li’ ta banamile cha jip komel li chopol o’ontonaletike.

Mujer Con tu pasamontañas cubres tu rostro Con tu palabra das vida Das luz a tu pueblo.

Ants cha mak asat avelov ta pok’ ta ak’ope cha vak’ kuxlejal cha vak’ axojobal li ta banamile.

Tu alegre rebeldía Es el corazón de nuestro pueblo Que jamás será olvidado.

Ti slekilal ak’ope ja’ yo’ontonot banamil mu’yuk xa buch’u, xch’ayot ta yo’onton.

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Mi cuerpo mi territorio

Jbek’tal jtakopal

Mi cuerpo es mi memoria ancestral En ella vivo, en ella habita sabiduría Se conecta con la naturaleza.

Jbek’tal jtakopal Ja’ snopbenal jmuk’totak jyayatak.

Kuxukun yu’un, snainoj bijilal .

Ta schuk sba xchi’uk li ts’ilel abnale.

Mi cuerpo va tejiendo conciencia.

En ella resignifico mi ciclo menstrual, Y mi espíritu danza.

Mi cuerpo Resiste la violencia que deja huella de dolor.

Mi cuerpo es mi territorio, Es arte.

En ella sano.

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Li jbek’tal jtakopal, ta sjal batel bijilal Ta smeltsan jujun u jkuxlejal.

Ch-ak’otaj li jch’ulele.

Li jbek’tal jtakopale, kuchem yu’un li ilbajinele, Te komem li vokolile.

Li jbek’tale jtakopale Oy sbijilal xchi’uk ta spoxtaun.

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48

49 © Perry Vasquez

José Torres-Tama

(Guayaquil, Ecuador/ Nueva Orleans, USA-te-USA)

Trump’s nightmare No. 1,917,087.1

José Torres-Tama, aka. El Swamp Brujo, was born un atre/video de los más allá in Guayaquil, Ecuador. At the age of seven, his mamacita linda migrated to Los Estados Hundidos porque el sueño sabe más que tú / because the dream knows more than you. Caught in the urban tribal labyrinth of the Northeast in Jersey City and Manhattan, he grew up an EcuaYorquino rock-roll Latino teen carrying a Stiletto knife to protect him from Irish and Italian gringo pendejos who would not let him dream. Surviving GringoLandia gang wars, he migrated South, and lives in voluntary exile from the rest of the United States of Amnesia in La Nueva Orleáns. From the swamps of El Caribe Norteño, he plots his conceptual misadventures as Agent Juan Bond in Her Majesty’s Secret Salsa Service with a license to transport subversive performance across state lines and international waters.

Le Pedimos a E L E G U A que nos A B R A el c a m i n o. que nos abra bien la puerta pa’ nuestra gente c r u z a n d o cada día, cara hora, cada segundo cruzandounacicatriz colonialenlaespalda de nuestra PACHAMAMA tierra.

(Pouring Tequila on stage floor & taking a shot himself) We petition L E G B A to open W I D E the d o o r w a y s. to open wide the crossroads for our people c r o s s I n g, every day, every hour, every second to reclaim what was ours in the first place. because the land never had any borders porque la tierra nunca tuvo f r o n t e r a s because our h e a r t s have NO b o r d e r s, porque nuestros c o r a z o n e s NO t i e n e n fronteras because this performance poem is without borders porque este poema preformativo no tiene fronteras. ... and that border at the Rio Grande is a

colonialSCAR

on the back of our Pachama Sacred Mother Earth.

Y cuando veo estas caras oscuras quemadas por el sol, morenas como la tierra golpeada, aguantando G R I TO S entre un siglo al otro, casi acabadas como almas viejas antes de cruzar, conunahistoriacruelllenadeconquistas y abuso, comotodounpueblocontenidoenelcuerpo herido de un niño huérfano ante Dios, cruzando al otro lado supuestamente a la fuente de la democracia para encontrarse tratado como animal, me pregunto si fui un diablo blanco colonial en una vida anterior.

When I see these dark faces burnt by the sun purple-black like the beaten earth, enduring S C R E A M S from one century to another, almost finished like old souls before crossing over, withacruelhistoryofconquests and abuse, likeapeopleinthewounded body of an orphaned child before God, mothers and children crossing for bread and dreams into a supposed beacon of democracy, but treated like animals, I ask myself if I’ve ever been a paleface colonial devil in a previous life, and how did I manage to live in the shadow of such L I E S A la sombra de miles de M E N T I R A S.

Español Is Verboten Ici dans les Etats-Unis (Quintilingual Poem para Los Estados Hundidos.)

(Fragmento) (...) and I woke up feeling like a grand insect, como una cucaracha de Kafkaesque proportions, sick with George Samsa’s fear of being left behind avec mon derrière up in the air.

Alles Kunst ist verboten here.

How can that be—not in a democracy?

For even the lowest forms are guaranteed la liberté que debe ser la première raison d’être, yet Alles Kunst is still verboten hier.

So if you do drugs, do them now, and talk to me, mes amis, tête a tête.

For if you can’t speak another language, get a tutor because I think I’m turning Japanese.

I really think so.

But I’ve been told there is no room at the Multi-cultural Inn, and I can’t get no, I can’t get no, I can’t get no Affirmative Action.

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But I try, and I try.

Y más de todo, Je regrette, mon amigazos que no se parla Sprench aquí tampoco porque we believe in one language, one God, one dollar, mono-linguistic, monotheistic, monetary control.

Así que son un par de monos todos, ay qué cojones. ¿Y que’ce que tu cherchez si vous plait in a dangerous liaison between democracy and capital gains?

Que’s que vous voulez, Le mac cheese croissant Whopper, or melted fromage in between your Mac baby honey buns?

Ay caramba, dónde está la dolce vita Mama Leone?

Baby please, baby please, baby, baby, baby please, remind Antonio that it’s Prince Spaghetti day, and La Policía, they’re no friends of mine, just more Au Bon Pain in the asses Big Brother TV cops killing colored folk.

And have you noticed that bread in French is spelled a lot like pain in English? ¡Ay qué rico, señor masoquista!

Hasta la prochaine con estos híbridos verbales, and tell me more, tell me more, tell me more. (...)

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Verde COMO me siento VERDE / A L I E N Green

(Performed with a rhythmic beat as JTT stomps on the floor to create a percussive sound that flows with the cadence of the text, and with two black maracas to deliver the latter part of this poetic locura.)

(Fragmento)

V E R D E Porque me siento V E R D E, EXTRA … terrestre v e r d e, sin mi tarjeta verde que supuestaMENTE me marca como verde i l e g a l.

Ooohhh!

(With a deep blues cadence) I FEEL a little B E A T UP, and b l a c k and b l u e, and g r e e n because they call me El Señor Boca Mucho G R A N D E green extraterrestrial g r e e n, My Favorite M a r t i a n green, supposedly i l l e g a l without a G R E E N card, u n d o c u m e n t e d

here to stay g r e e n like the first i l l e g a l a l I e n s P i l g r i m s green.

Since the Pilgrims arrived WITHOUT PAPERS, W H Y were T H E Y not D E P O R T E D ! ! !

With Columbus and his t h r e e ships, T H E Y, the E U R O P E A N S were the FIRST I L L E G A L A L I E N S in the Hemispheric Americas.

Take THAT to the B A N K, baby, d a r l I n g, BOO-hoo Y O U!

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(Beginning in Spanish with a more exaggerated satirical cadence as El Green Swamp Brujo) Verde como me siento verde, extraterrestre verde, sin mi t a r j e t a V E R D E que me m a r c a S U P U E S T A M E N T E como V E R D E i l e g a l.

Verde de g u s a n o verde, verde S O S PE C H O S O, verde o d i o s o, verde del brócoli verde que lo recogemos con nuestras manos pa’ tu cena.

Verde del aguacate dulce y sabroso que lo comes sin mucha pena.

Verde de J A L A peños verdes y picaN T E S como la rrrrrevolución que viene verde, y rrrrrica como la salsita v e r d e de mi G E N T E

verde y O R G U L L O S A, trabajando día y noche con M A N O S que se vuelven verdes y m o r a d a s por el D O L O R O S O verde dólar. ¡AY, CARAMBA! Verde como el pantano verde de Luisiana ahogándose en un desastre ecológico, cambiando el azul verde Golfo a petróleo negro por la lujuria verde de petroleros británicos, con sus G R A N m e n t i r a s verdes que el petróleo se ha D E S A P A R E C I D O, con sus p r o m e s a s que se P U D R E N verdes como la persistencia de esta C R I S I S donde todo verde se encuentra a m e n a z a d o.

Pero me quedan unas cuantas frutas verdes con esperanza, 57

y es lo único que me S A L V A de mi F U R I A v e r d e contra este sistema capitalista verde y C A G A D O. ¡AY, … CARAMBA! (Switching deftly to English without skipping a beat)

Green, I feel a little A L I E N green, extraterrestrial green, My Favorite Martian green, supposedly illegal without a green card,

u n d o c u m e n t e d green, distrustful snake green, odious Othello jealous t h e s p i a n green, broccoli of the many meals we pick for you green.

G U A C A M O L E you C A N’ T L I V E W I T H O U T green!

Jalapeño rrrrrrevolution, here we come green!

Green of your painful g r e e n b a c k s that we E A R N with our green v e i n s flushed because of our resilient C A C T U S green spirit that will boycott the Arizona v e n o m green inside a law that leaks the p u s s green of infected minds and polluted battery acid green S O U L S! But I know not all of you G R E E N - G O S H A T E like that,

like that green greed that exploits immigrant labor, and our green alien vulnerability, as endangered as our swamp green of Louisiana, threatened by British Petroleum logo green b l a c k O I L S P I L L transforming the green blue waters of our gulf into a G R E E N P E A C E emergency, with their putrid green lies the oil has d i s a p p e a r e d into the green ecosphere just like …. that! !AY, CARAMBA! Bienvenidos to the Hemispheric Americas, a temporary borderless ethos without NSA security supervision, without FOX propaganda b u l l s h I t television, and without those vigilante M I N U T E men whose desperate house wives must be l o n g i n g for h o t C A L I E N T E Latino interjections. OOOHHH! Maybe, that’s why they call themselves the M I N U T E men in the first place; H U N T I N G D O W N L A T I N O S because WE last longer than Duracell, and the Energizer Bunny ain’t got nothing on my people’s persistence because we keep on going, and going, and going, and crossing, and crossing, and crossing every day, every hour, every second to r e c l a i m what was ours in the first place !AY, CARAMBA!

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59

Google the Guadalupe Hidalgo Treaty of 1848, and you will discover that the Northern Territories of Mexico, from Texas to California, Oklahoma, Utah, Colorado,

New Mexico,

Nevada,

Arizona, were appropriated by Uncle Sam’s H U N G E R to manifest imperial destiny, and the thieves called themselves the new Republic of Freedom with canons, rifles, and a pen to mark the new border, and the rightful Mexican landowners became a subjugated, segregated underclass—foreigners in their own land, English the forced language, and Spanish was broken on the backs of every Mexican child forbidden to speak it.

Google it because Latinos, WE, love to Google, así que Gugleame!

Because Google is an Aztec Term from the Aztec Goddess GOOGLEQUETZECUATL, which means Look SHIT up Ese Because the United States of Amnesia seduces you to forget!

Así que, venimos con las pilas puestas, cabrones.

Y esto un espacio experimental sin fronteras, sin la pinche migra, y sin esos pendejos supuestamente patriotas patrullando nuestro sueños con sus pesadillas de odio.

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© Perry Vasquez

There is no translation for that! (...)

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Judith Satán

(Tijuana/Guadalajara)

Nació entre telas. Se ha nutrido de filamentos y muerte. Su pasión por la costura y el dolor devana del cordón umbilical. Su amor por los procesos escénicos es fruto del miedo. Cose y escribe mientras se nombra.

Envuelve, repara, anuda, teje, versa, muda de tela. Actualmente sobrevive en un lugar de grisura inenarrable, entre pérdida y encuentro.

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Hac[Ser] poesía entre la costura

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Costurar la herida. Suturar. Tratar al textil como a un poema y

Buscar en la escritura para perderse en palabras y guarecer el

al cuerpo como soporte de lo indecible, narrando la urdimbre

cuerpo en la entretela más delgada, desde ahí, dar lugar, espacio,

de su historia. Construir un continuo representar diegético:

cuerpo al poema del propio trazo en sujeción a la sombra, al

desdecirse en el texto y que el cuerpo grite la trama contenida.

pasado que no nombramos.

Que griten la tela y las manos lo que en silencio la voz

De costura a escritura versar la sutura alrededor de bordes: las

re---torna, gritar a puntadas una tras otra, irregular, sin un

ausencias. Con aguja penetrando, con aguja que me observa

trazo continuo, un indefinido coserse y transparentarse en cada

cuando escribo, entre el olor a tela que lleva la tinta que ha

transitar sobre textura. Trama y urdimbre en síntesis profunda:

bordado en papel las letras de una costurera. De máquina que cose

penetrar la arácnida existencia.

a máquina que escribe/máquina que cose y escribe versos con

Coser un cierre. Abrir para cerrarlo. Romperse. Repensar la tela

hilos y ruidismo. No abandona el impulso de pisar el pedal

entre la iridiscencia que no cede al gris del charco. Amar en la

mientras se deforman las letras en el monitor. Costurar al

derrota del éxito. Odiar en---cubierta de tetracefálicas aves. Ser

escribir , desde la estética del error o en la supuesta perfección

en la costura, ante el hito de la muerte, desde la rabia, en la

de una maquila. Romperse. Urdir histologías clandestinas, sinapsis

eterna búsqueda de palabras que expliquen el fracaso de las

aracnoides plagadas del temor de ser, retorcer las articulaciones,

palabras, buscar al grito en el cuerpo, en su trastabilleo constante,

los tendones, hasta que una sola gota de costura no sea capaz de

en el vientre y perderse en la cesárea, con el cuerpo al borde del

emerger, y entonces seguir co----siendo: dolor que no se

desborde: encontrar para seguir sin encontrar.

transparenta a palabras. Dolor de muerte, de nacer, transformado en eterna sutura. Un infinito romperse.

Hospital

Tejidos a heridas y supuraciones

I Ser costurera coser poemas a sangre de pinchazo gota tras venosidad varicosa.

En el margen de ciudades tras la existencia de distritos industriales en la soledad de la maquila y la transferencia de sus alas a la casa mientras costurera cose y limpia cose y anhela cose y sostiene umbilicales cordones construye su cuerpo enraizado por generaciones a una máquina hilandera arácnida cose y acompaña una hija cose y se acompaña ella misma busca un lugar para habitar en el revés de una puntada maltrecha mal engarzada cose un corte mal habilitado se construye las costuras con lumbariego dolor de espalda desteje su vientre 12 horas al día sobre una silla algodona sus pulmones con pelusa para después no acceder a una seguridad social que le sostenga las rodillas

66

II Transita silenciosa entre olores pululantes pus---ululantes desechos humanos excreción los temores atrapados en las entrañas el intestino la médula la vena más profunda del músculo cardíaco el recoveco más sombrío del sujeto.

A la sombra de la jeringa sombra de bata blanca de un trabajo social no resuelto a la sombra de una sonda inserta en el pecho en el cerebro.

Drenaje a la infección drenaje a la existencia batallas globulares en torrenciales sanguíneos.

La vida que se excita frente a la muerte y va reescribiendo al cuerpo en el acto de dolerse.

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Niñas vivas

Judith Medea (Satán) (Fragmento)

I Por el momento, no sé escribir otra cosa que dolor. La felicidad de tu fiesta me entristece. No puedo mentirte ¡eres tan niña para mentirte! Estás tan viva.

Disculpa si ello me recuerda a la muerta. Desde ella, todos los niños vivos son mi niña muerta. No temas, de lo que te hablo es de esas cosas aterradoras que iluminan. De la muerte. De su vida. De la ausencia que no dejo de pensar mientras te veo; como ver a la niña que me recuerda el mar que ilumina a Mariana desde su profundidad; extrañar a un recién nacido sin conocerle la luz de las pupilas; cargar a otro entre mis brazos, que solo tiene tres meses y ya mantiene su espalda erguida ¡qué milagros cerebrales, su espina dorsal hasta hoy perfecta!

Tu nombre hoy es el nombre de todas las niñas. Cumples nueve años, no son poca cosa y yo no sabía qué escribirte, sólo se me ocurrió: “Deseo que tu sonrisa sea el poema que te lleve a volar la vida.”

Deseo vivir a través de ti y los niños vivos que vacían este vacío, aunque será siempre vacío. No puedo mentirte niña: la vida hiere y la oscuridad aclara, no es posible hablarte de la muerte sin tragicomedia; explicar que la felicidad me oscurece, que me deja triste, sola entristecida. A veces luz, si solo oscuridad, oquedad, vacío interminable. Vida y muerte son el poema que todos te escribimos.

La oscuridad es mi niña y no es maligna. No hay que temer a la muerte ni a los riesgos. La cuerda del violín se rompe y hay que tocarla hasta que se canse de llorar la alegría y de evocar una tristeza en otro.

El terror no es la muerte niña, es la vida.

III De piernas caminantes. Niña que nada agua fría, sueña, aprende, niña que enseña, de agua fuerte, grano arenoso y ardiente de sol-edad que permanece en el zapato de la infancia, con el cordón desatado.

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Niña viva que nada en playa de los muertos, donde mi niña empezó a morirse, aunque su cuerpo ya había parado antes y el sufrimiento empieza a detenerse ahora. Danza que añoro en mi cuerpo. Niña de gritarle al demonio que no soy, en mi ventana.

Niña de las sonrisas sobre mis lágrimas acerca de la niña.

Tu risa nada inmóvil en la playa de la muerte.

VI Ella me encontró para que te buscara en el horizonte, entre el cielo y el agua donde el río llega a la cascada y se pierde.

Su ser planta, grita a la niña que se perdió, cuando murió la niña de su vientre.

Al irse, se enlazó con la otra niña perdida que soy. Entre el olor a plantas y el tejido de un rebozo en el abdomen.

Soy un ser que resiste para no destruirse a sí misma.

VIII Niña hipotónica, hoy eres tónico amoroso híper tónico al tacto, de visión exaltada por debilidad visual. Cada vez más profundo me cavas y te siembro planta, te extraigo con alcohol y te bebo tónica.

Has muerto hace diez años. Tu corazón siguió latiendo en mi vientre, se pudrió tu cordón umbilical y le salieron gusanos que fueron mariposas negras.

Ahora es hilo de nuevo. Oscuras noches han dado luz a tu muerte verdadera y han iluminado tu camino de animal nocturno. Ya estás muerta niña, tu danza está en mi cuerpo, tu canto y tu risa brotan de mi boca, entonan la canción de cuna más alegre, la que dice que nunca volverás. Ni en forma de ave, atardeceres, auroras, otras vidas infantiles, otras miradas, otras voces. Nada.

Te fuiste. Ya no vuelvas ni en alabanzas o añoranzas, latido ni fuerza, ni desvelo. Estás con el mar, tu único regreso son las olas besando la arena con su espuma. Sé que volverás a dolerme, pero no quiero el goce de tu piel tibia; a quién quiero engañar, tu partida es un alivio para ambas niñas convulsas, pero creí que ser madre era sufrir tu ausencia, cubrirme con el manto de lo que no fui cuando estabas viva, el mandato de la buena madre me ha lastimado más que tu muerte misma, engrandeció la culpa por gozar tu ausencia y volvió asequible el sufrimiento.

La madre que pude ser, fue una forma de ser madre. Ni demoníaca ni tocada por dios. Lo que pude sostener fue acertar en el error. El cruce de nuestros hilos fue un sentido otro de la mirada, de no ser como fuimos tú y yo de convulsivas, no sería posible este profundo movimiento, sin la traducción de los días en descuido, la calle y su convulsión. Nuestra vida juntas fue, sigue siendo en otras formas.

He decidido dejar de llorar niña, te recuerdo como la mujer imperfecta que pude ser a tu lado. Quiero matar tu recuerdo, pero no es tu muerte, sino ciertas ideas sobre la vida lo que hay que parar de urdir, sin soltar el hilo.

69

La noche oscura y la memoria hinchada

Ser de la calle me ha salvado, los malandros del barrio que nunca sintieron violentarme porque pagaban, ni yo lo sentía.

Años después y lejos de aquellos malandros, volvió a suceder, esta vez no acepté la dosis que ofrecieron después de violarme. Fue mi segunda ruptura con esa droga. Desde entonces recuerdo mi vida y no alcanzo a comprender cuántas veces han abusado de mí, pero con tristeza veo que esa no fue mi primera vez.

Duele pensarlo, mi soliloquio es constante.

[----qué bueno que no me mataron/qué bueno que no me mataron/qué bueno que no me mataron---- ¿cuántas veces han abusado de ti? / ¿cuántas veces han abusado de ti?]

Pisar un hoyo negro, sostener una noche oscurecida por la luna, mientras el matorral verde seco sostenía la mirada, pie al pasado pie allí intentando escapar de un paso errante, más que ebria.

[---La trampa es el sistema que me ha vuelto mi propia trampa.

Qué histologías clandestinas he tejido en mi contra. La inercia me sostiene al mismo tiempo que me maltrata, quiero creer que la caída es un lugar, pero yo me abuso, no solo caigo: me ataco, me pisoteo, me pongo en riesgo, me tumbo.

Aún hay deseo por dejar de romperme los tendones, dejar de romperme yo para guarecer a otros, romperme yo para no romper el hilo que me conduce a las mismas salidas que correspondan con el mismo encierro, a la misma aguja con la misma hebra anquilosada para encajarla y que se quiebre dentro, se incruste. Hace un año que el miedo funciona mejor en mí, se activaron todos los dispositivos insertos en mi cuerpo. Un delito se sumerge y se recubre con el manto sagrado del hueco en la ley que le llena toda transitoriedad. Qué bueno que no me mataste, es un agradecimiento muy triste para alguien que agrede.

No habría por qué agradecer nada, me pesan tantos siglos de conceptos y entramados de falsos principios a cuestas ---]

70

La inflamación en el ano se redujo a un recuerdo. No así el dolor. No así la culpa, ardor clamoroso, el vicio más hondo, dolor convenientemente perpetuado. Dispositivo intrauterino ideal para la invisibilidad. Detenerse es necesario. La culpa es un castigo posible de sostener toda la vida. Más de dos mil años sobre la espalda. La necedad de estar mal para estar bien. Aquí estoy con la memoria hinchada, una vez más a culparme a cortarse la cabeza, a inflamar donde ya no hay inflamación a fuerza de látigo de agujas chaquireras.

[----Bordamos. Pañuelo inconcluso. Feminicidio. Palabras que faltaban por coser: «cabeza / terminada / estrangulada / destrozada / fui» Hilar otro registro y otra historia. Violación y muerte entretejidas. Bordarse junto a otra que ya no existe. Llorar sin saber por quién muerta pero sí saber que yo viva. Mientras las manos continúan bordando las palabras, pretendiendo cerrar algo, cuando podría soltar la aguja, la hebra y ¡hasta la misma herida!----] No es fácil tomar nota de las ideas sobre las que camino.

Palabras en el hospital: «Prueba negativa/ segunda vez/ ya no necesita venir/ tenga estos condones/ usted no es culpable de nada/ es una situación en que vive el país/ soledad/ no se sienta sola.» Me fui de ahí con el ligamento desprendido que muy pronto mejoró. No así la ligadura, la puesta en el abismo que somos. Esa tela es una y sólo puedo cortarla yo.

Hilo que corta/hilo que trama giro de lengua/ hilo que se suelta.

Un registro otro que ayude a dejar de perpetuar el dispositivo del miedo.

[----No se puede vivir al filo de la tijera sin cortarse----]

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© Perry Vasquez

73 72

ICE detention center subjects # 513 & 514

Pocha Meme No. 614.3

Logan Phillips (Arizona/Sonora)

Logan Phillips is fluid desert child fronterizo, gardener of plantas y letras. In situ in the liminal, desde su querencia of codeswitch and broken collarbone where voice runs over watershed of body, Phillips works dancefloors and university classrooms.

His rutas y centros include Tucson, Tombstone y Cuernavaca, coming to rest in the dust before monsoon, sigils falling from mouth.

a legible surveillance disclaimer TO OBSERVE WITH INTENT a distinct whine in blue sky TO NOTICE AGGRESSIVELY where drones roam freely TO ACTIVELY TAKE NOTE soon drones will keep quiet TO KEEP CLOSE WATCH a more convenient freedom TO INTERCEPT PREEMPTIVELY the windchime sounds unstable TO ASCERTAIN CULPABILITY the bee conducts search flower-by-flower TO AGGREGATE EFFICIENTLY a swarm of self-directing drones TO SECURE THE HOMELAND an obtuse infestation of bugs TO PHOTOGRAPH PUBLIC SPACES a budding nest of security cameras TO TRANSMIT ELECTRONICALLY the trains of thought in choreography TO IRREVOCABLY CONNECT DOTS a gold rush of data mining geology TO PRACTICE NON-ADMISSION a twenty twenty all aerial eyesight TO UNMAN AERIAL SYSTEMS

an officious and casual voyeurism TO SPEAK FREELY IN PUBLIC a vain culture easiest to surveil TO SEARCH FOR IDENTITY a watched society most secure TO ASSOCIATE WITH OTHERS social media a great diy fbi fyi TO KNOW THE LATEST a clear evolutionary craving TO SEE AND BE UNSEEN knowing what others are doing TO RECOGNIZE THE FACES security for whom & by whom TO AUTOMATE REDACTION certain cannot be used TO SPEAK SUSPICIOUSLY prison regulates unemployment TO WAGE WAR ON FEAR war a fantastic job creator TO TRIGGER WORDS self-surveillance smaller govt TO POLICE STATE SECRET the alibi sousveillance hobby TO THREATEN PRIVACY policing the self in private TO USE DANGEROUS SPEECH a homegrown wet orwellian orgasm TO STATE & PLAUSIBLY DENY or what do you have to hide anyway TO JUST ASK A FEW QUESTIONS you don’t know what you have to hide TO AGREE TO TERMS & CONDITIONS until it has been finally found TO PLEASE SIGN HERE X___________________________

So Many Names Inside This One My name is Logan Timothy Phillips and I did not pick it, it did not pick me.

My name given to me like a first direction to be societal my socialization of baby’s talk, mother’s tongue mother’s bloodless C-section.

When I was a kid nobody could pronounce me.

My cousins called me Augie, called me Logues, loose association of vowels easier said for tongues not yet done.

My name is regional hospital, Cochise County, no hospital in our adobe town but born of Tombstone nonetheless, I was born into an incubator. My name was plastic and fluorescence before it was anything else, my parents told to drive back home across the San Pedro without me, without their firstborn son.

My name is as much me as a word without the lips an idea articulated and I was born into it. My first word, as my mother tells it, my first word was light.

I was removed from her with my eyes open and she says I’ve been this way since I got here And I’m not sure that’s true.

I’m not sure it’s possible to be C-sectioned while watching, born eyes open.

My mother, it was not her decision, not the incision, not the operation, my name is April 7th, 1983, the date of my birth scheduled with Dr. Kasenga, my mother speaks his name with reverence, his hands that took me from her, I was a long time coming, she says.

Born of the month of diamonds, like her mother my grandmother, the matriarch, Naun we called her, 78

another loose mash of vowels, mash of potatoes at Christmas, her laugh that punctuated a room, her cussing at the television.

This woman always told it like it was and she wore diamonds on her fingers, born in a Colorado coal camp to a father, a miner who died of the black lung.

Immigrant labor, Yugoslavian miner with more soot in his breath than English, his daughter my grandmother she wore coal above her knuckles cigarettes perched upon them.

I do not wear her name, Wukavich I wear her husband’s ring, but I don’t wear his name either, Eastin I did not choose my lineage or its labels, my name given to me, my race given to me, the date of our birth, hers in a Colorado coal camp, where they say everyone is the same race in the mine.

Can that possibly be true, anytime or anywhere?

I am 20 years old and my name is returned to me remixed.

I come from a different pronunciation of the letter A, I say Hola, mucho gusto, me llamo Logan, and they say ¿a ver cómo?

I say Hola, mucho gusto me llamo Logaan, they say aahh.

Then they ask me for my name in Spanish, the version better fit to the language we are speaking, but there is no Logano, no Loganación, no Esteban for Steve, no Juan for John, my name is nowhere in the Bible.

My family is Catholic, my name is pagan and that guilt is not mine to hold.

We have this in common, Catholics: the Bible & the blood.

It’s like Fuentes said, our savior had to be bloody.

For the Mexicans and the Irish it was always the blood.

Potato & maíz. England & Spain. Harvest & pain. Blood.

A carpenter sacrificed on wood, a carpenter held together by nails.

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I am 20 when la doña decides my name should be Timoteo, for her lips will never believe in my combination of L’s and G’s and N’s.

This new version of my identity spreads like a virus, like a joke, through handshakes and introductions.

In Querétaro they still call me Timo, they call me Logaan, my last name they know from a company that makes padlocks, so my last name is strong to them.

See we come from different pronunciations of the letter I I say Phillips, they say Feeleeps, I learn to know myself as Feeleeps, it’s funny, it’s a joke I’m sick with it and then it’s normal, their name for me becomes my name for myself in this language that is not my language that is my language in this place that is not my place that is my place now: this Polvorín, this Huauchiles, this Cuernavaca centro, this Roma, this DF. We come from different I’s, Feeleeps and Logaan and the eyes we see the world with, and me I still try for we lands of distinct vowel sounds, tongue placements yes it is hard to see see I to I, y que sí cada nombre es un coyote lingüístico que me cruce pa’l otro lado. Me reconozco en cada nombre nuevo, me conozco al andar, cada nombre dado al azar. Cada vez más me conozco mejor y me ven menos, para muchos desaparezco, me pierdo pero así me encuentro.

mi nombre, tierra en el reino del cemento, mi nombre, delirio en el reino de la razón, mi nombre, verde que te quiero verde, verde viento verdes ramas del palo verde.

El barco sobre el desierto y el caballo en la mar.

Mi nombre, sonámbulo sueño desenterrado superfície profundo cielo adentro.

My name in the tangled confusion of sky in the marbled bark of manzanita, rural routes & crumbling granite.

My name in the dance of sycamore leaves in the spined fist of agave written ripped calligraphy of arroyos written wrapped in lichen at dawn.

My name, blackbook after blackbook after blackbook My name, buying the first can of spraypaint My name, a writing prompt ambulante, por fin practicing what it preaches My name, defined by what it teaches My name, its spelling decided by my students My name, un mundo donde quepan muchos mundos, there are so many worlds inside this one, there are so many poems inside this one, and so many names inside just this one.

Yo no escojo pero la identidad sí es coja, se echa a andar a duras penas, llegar a un acuerdo le cuesta, no soy chicano, lo que se dice chicano, no soy mexicano, lo que se dice mexicano tampoco soy gringo, lo que se dice gringo, porque yo soy yo, propio y fronterizo.

Mi nombre es un coyote inverso en una tierra de coyotes perversos, 80

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Looking West “In the west, the neon Sonoran Desert sunset. In the west, the Barry M. Goldwater Air Force Range, a bombing practice range on the US / Mexico border where hundreds of people have died of thirst after crossing the border from Mexico...”

Squinting into the sunset all the skeletons waving at me ribs cropped rotated new arrangements of themselves the desert valley purple orange backlit silhouette of them waving they’re always there when I’m under fluorescents (waving) or spinning chain (waving) lullabies (waving) the mountain beneath me disappears inverting even into pit mine pulling at the veins smelter smelling out the copper

meanwhile the sky dangles chandelier of twirling aquifers above my head errant halo or above crib mobile twinkling little stars up above my head so high like aquifers in the sky (waving) winter rain (waving) bone dry all this purple the desert verde que te quiero verde te veo verde

think of the jobs just how will we keep all these people occupied so much nerve

sometimes I try to mute the world and sometimes I speak it I want to speak it earthquake my hand tremors it’s nothing palm shake heart stutters it’s showing how often I hide myself from myself and count to ten, hide and heat seeking F-16’s pacing above the garden,

the nervous system posted strong growth in the fourth quarter in overtime McKenzie hit another three (waving) repeat after me no corrosion tweet me no erosion

whether I squint into the sun or not whether squinting or not into the sun (the skeletons there waving) or did we keep forgetting, the poem & I do we keep up the practice of forgetting they are always there waving squint or not they are waving

strip mines for solar panels earth signs and sun signs

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trigger warning for helicopters flying from flower to flower quick blooms (waving) a week tops before they go to seed everything seen is seed is seed

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a c A a a l u r g o n p e o L d d / e i t a e l r n e D u u y s l e C f n a s e a 4 1 l C 9 2 4 e 7 0 d # t e o

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© Perry Vasquez

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Balitrónica Gómez (San Diego/Tijuana)

En 1988, en la frontera de México/EUA me convierto en la hija mayor de dos pintores satánicos, con el telón de fondo de una tierra baldía y desierta, rodeada de montañas de basura en combustión. En San Diego me convierto en poeta, embriagándome hasta la madrugada en los sentimientos de Sylvia Plath y Anne Sexton.

En Tijuana me convierto en roquera punk anarquista recorriendo las sucias calles en busca de un propósito. En París me convierto en voyeur de monjas lesbianas y memorias ficticias reprimidas. En 2013, en San Francisco me convierto en feminista radical y aunque enojada con el mundo, conozco al amor de mi vida, Gómez-Peña. Me convierto en miembro de su tropa “La Pocha Nostra” y comienzo una vida de nomadismo puro y performance político.

En la Ciudad de México me convierto en una gringa sin mapa hacia mi herencia mexicana. En Santa Fe me convierto en una geisha del spaghetti western y reúno memorias en la forma de polvo sobre mis botas.

En Venecia me convierto en una novia rusa por catálogo, mi (ahora) esposo, se convierte en un típico “Indio Rojo”.

En Haití me convierto en una muñeca vudú humana y hago un pacto con un diablo de dos cabezas. En Salem me convierto en una pseudo-bruja, me dan una llave de esqueleto con un cordón negro, me arrojo, con los ojos vendados, en el fuego.

En Formentera, camino entre las tumbas buscando respuestas, ondeo banderas blancas de la paz en una penitenciaría abandonada, y me convierto en una ouija humana mientras mis cómplices juegan dominó perverso en mi espalda desnuda. Continuará.

Meme No. 157,366.6

Una breve conversación con mi psicoterapeuta Mini-poemas intraducibles (1999-2019)

Part 1: Athazagoraphobia Athazagoraphobia: (n.) the fear of being forgotten, or ignored; the fear of forgetting; the fear of being replaced.

¯ ¯ ¯ N ¯ Ó ¯ I ¯ ¯ C ¯ C ¯ U ¯ ¯ ¯ ¯ D ¯ ¯ A ¯ ¯ ¯ R ¯ ¯ ¯ T ¯ ¯ / ¯ ¯ ¯ N ¯ I ¯S ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ my name is

counterfeit.

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lay over my skin

erase my blood ink into my lover

i have inherited a burlesque

trans witch: a blackened chronicle.

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my mental womb a honeyed liquor: a synthetic animal ripped from the bosom.

///a rogue fugue poisoned mother tongue ///

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unkiss your asthmatic breath: that grunting, tangled hypnosis.

you took me down like a vial a quick fix to stop me from eating my own hands:

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a meal for a

blind dog.

Meme No. 5,003,651.9

a weak ovary

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e © Perry Vasquez

¯ ¯ ¯ ¯ r a ¯ t ¯ i b ¯ a ¯ h ¯ a ¯ í l ¯ o ¯ ¯ x s t ¯ ¯ í e ¯ ¯ u o ¯ q ¯ P ¯ ¯A u n ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ ¯ 102

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Mem

e No

. 7,8

13,0

21.7

Lechedevirgen Trimegisto Q u e r é t a r o

/

Q u e e r é t a r o

(Felipe Osornio Panini) Nacido bajo el signo de Piscis el 15 de marzo de 1991, en Querétaro, México, Lechedevirgen es un artista visual y performero conocido por desarrollar una práctica artística expandida que engloba performance, disidencia sexual, misticismo y, más recientemente, ciencia y biomedia. Dueño de una obra híbrida y de una estética camaleónica que oscila del barroco infernal al minimalismo clínico, sueña con devenir insecto, planta, máquina u holobionte. Su estrambótico imaginario es producto del choque entre el santoral católico, la televisión basura de los noventa, el cine de horror y el feminismo, con un repertorio encarnado que va del Chupacabras al cristo del veneno. Posee tres riñones, puede leer el tarot usando la lotería mexicana, es devoto del Niño Fidencio y ostenta el título imaginario de “Príncipe Queer del Performance Mexicano”. En alguna ocasión se comió su propio cordón umbilical. Toma su nombre directamente de la tradición alquímica, interpretando el arte como un vehículo para las transformaciones profundas y al artista como un médium. Si no se hubiera dedicado al performance, estaría haciendo trabajos de brujería en el Mercado de Sonora.

Pensamiento Puñal*

(Querétaro, Noviembre, 2012) Esta es una escritura triste, hirviendo a punto de ebullición.

Escribo desde el filo de la tierra, desde el fin del mundo, el borderline de los últimos tiempos.

Desde las heridas, desde las grietas, las cortaduras de un imperio fracasado, desde el espacio místico y ambiguo del cuartomundo, desde el cut—up intertextual de las postidentidades, porque ahora que me lees, esto soy: texto.

Escribo para aquellxs que son el target, que nacen en medio de fuego cruzado, subordinadxs a los márgenes, teniendo terror a los baños del colegio, lxs que odian las mañanas y el desayuno forzado. Para lxs que quieren hacer de su vida una obra maestra, morir como Ana Mendieta, Unica Zürn o Fred Herko, saltar en el vacío. Volar.

Para aquellxs que dar en el blanco significa una amenaza irónica, pues son de todos los colores menos el blanco. Cuerpos ocupados, desde la sala de operaciones abstracta, en el parto, líquido amniótico y sangre de madre, hasta el paredón, el ghetto, la cárcel, el hospital, apedreadxs, insultadxs, escupidxs, rechazadxs: impotentes.

Para aquellxs que un mal día se dieron cuenta que llevan cara de indio, tez de estiércol, lxs que odiaron su cuerpo, para lxs pocohombres, lxs mariachis, lxs que constituyen un atentado a la masculinidad hegemónica, directa o indirectamente, lxs que son culpables de lo que no cometieron, culpables de llevar el pecado en la carne y vivir la penitencia.

Para lxs que entienden el autosabotaje, la experiencia traumática, el hambre, lxs que dejaron la almohada empapada en lágrimas, lxs que dieron gritos en la regadera entre azulejos rotos y rastros de sangre. Para lxs que hemos aprendido a perder sangre. Para lxs que no nos dejan donarla. Sangre que sabemos sacarnos a punta de golpes, de abrasiones, de heridas flamígeras, de aparatos de autotortura DIY, sangrados caseros y públicos de cuerpos sometidos al filo, a lo punzante.

Para lxs de las lágrimas negras tatuadas en el rostro, lxs que nos travestimos con rasguños, cicatrices y moretones, doncellas de hierro, clavos de cristo de Iztapalapa, para lxs que perdieron la conciencia en la cantina gayfriendly y al día siguiente sentían que cagaban vidrio molido. Para lxs que crecimos entre la omnipresencia del VIH y los poppers, lxs que aprendieron a disparar 108

un arma antes de saber leer las instrucciones, para lxs que frecuentan el último vagón del metro, la cajita feliz, la zona rosa, lxs de provincia, en callejones con orines y húmedos besos furtivos que cortan por barbas mal rasuradas.

Para lxs prostitutxs, lxs desobedientes-obedientes, lxs sumisxs, lxs esclavos a distancia, moradores del cibersexo y mantras de placer. Lxs que se apagan cigarrillos en los brazos, lxs que se orinan encima, lxs que huelen su calzado y su ropa interior, lxs que se eyaculan el abdomen y lxs mirones, lxs delincuentes, lxs criminales, lxs más buscados.

Habito en medio de fiesta y violencia, entre balas y adornos de papel china, carros alegóricos y obituarios, entre castillos de pirotecnia religiosa y procesiones de algodones de azúcar, santos cubiertos por telas púrpuras y narcomenudeo, grapas, tachas, trakas, chemos y monas de sabores. Niñxs chicleros, cilindreros, franeleros, limpiaparabrisas, tragafuegos, con labio leporino, a las espaldas envueltos en rebozos, mutilados, felices. Putitos, Vestidas con tacones de aguja, Chichifos deliciosos con vergas erectas empalmadas al abdomen, Mariquitas con Angel-Face, Jotas, Peluqueras, Vaqueros, Locas, Azotadas, Mayatones zumbantes, Muerdealmohadas emplumados, Soplanucas sudados, Chacales rabiosos, Padrotes jorobados, Machorras en motocicleta, Bigotonas, Traileras, Machas, Marimachas, Tortilleras, Guerreras, Guardaespaldas, Quimeras, Trans_formers, Operadas, Momias, Maniquís, Mantícoras, Nosferatus con maniquiur. ¿Por qué?

Soy Puñal porque cuando doy sexo oral soy fakir, soy traga-espadas, exper-

to en camas de clavos, carbones calientes y autoinmolación.

Soy Puñal porque la gruesa aguja que me perforó la espalda en aquella biopsia de riñón a los 19 años todavía sigue adentro, pinchando un pedazo de tejido enfermo, por el trapo que tuve que morder, por el ardor de la anestesia, por la sensación de tener mi cuerpo desnudo boca abajo, descubierto como si se tratará de una violación, de la penetración que nunca me dieron, de ese pene erecto que nunca gocé, porque me dejaron orinando litros de sangre durante la noche más larga de mi vida y a la mañana siguiente me sacaron en silla de ruedas, llorando.

Soy Puñal por la cruz que cargo, por las siete espadas que le atravie-

san el corazón a la virgen dolorosa, la misma que vi cuando niño en misa de 11, obligado por mis padres a escuchar que iría al infierno, mientras me aterraban 109

las imágenes sangrientas y brutales de mártires de madera, ánimas benditas del purgatorio, cristos negros con pies podridos encapsulados en féretros de cristal como Blanca Nieves, espaldas abiertas al látigo, costillas expuestas, agua bendita, pan de los domingos.

Soy Puñal barroco, churrigueresco, estofado a mano en hoja de oro,

artesanal; por la arquitectura colonial de las iglesias y conventos de donde vivo, con escenas de moros e indios muertos en sus nichos, ángeles blancos y santospatronos güeros, por ese mismo puto coloniaje que aún me jode los huesos y me estigmatiza el cuerpo, porque aprendí a decir “sí señor”, “mande usted”, bajar la mirada y tenerle horror al vacío.

Soy Puñal de bronce, “ciborg” chapado a la antigua, mis gadgets son

agujas, navajas y fileros, etnocyber-punk envuelto en alambre de púas, huiCholo atrapasueños. Soy moreno, mi piel de bronce bruñido como el cuerpo de Jesucristo en Apocalipsis 1:12: “Su cabeza y sus cabellos eran blancos como blanca lana, como nieve; sus ojos como llama de fuego; y sus pies semejantes al bronce bruñido, refulgente como en un horno; y su voz como estruendo de muchas aguas.”

Soy Puñal de colección, espécimen regional heredero de Chela Sandoval, de Jodorowsky, de Arrabal y Topor, del Pánico!, de Buñuel, de Anzaldúa, de Melquiades, de Mago Melchor, de Gómez-Peña, de la Congelada, de Paco X., de Giuseppe Campuzano, de Gurrola, de SEMEFO, de Polvo de Gallina Negra, entre muchxs otrxs. Heredero de la genética cultural de Cantinflas, de Tin Tán, de Mago Septién, de Ramón Valdéz y el profesor Jirafales, de Chinchín el tepor8 y Gabriel Retes, de los bultos en los pantalones ajustados de Pedro Infante y Jorge Negrete en plena movida cruising, de Agustín Lara y sus “dos puñales” de hoja dama-esquina-mezquina, de Macario y su pacto con la muerte a través de un pollo rostizado, de Julio Esteban, de la “Risa en Vacaciones” y la “Carabina de Ambrosio” y un sinfín de mitologías mediatizadas. Porque soy “Unos Cuantos Piquetitos” en la cara fresca de Frida Khalo.

Soy Puñal revolucionario, Charro Negro con las bolas de fuego, por

cogerme toreros mariquitas amarillos y rosas de culos sabrosos y floreados, corcel semental sentimental con rifle en el ano en honor a Zapata, quinto jinete del armagedón kitsch, PornoMariachi neón exhibicionista, excitado, erecto, eyaculando en la Plaza de las Tres Culturas, enfrente de la cámara.

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Soy Puñal por lo pagano, por las limpias, porque como las balas

rezadas nunca fallo, con bigote satánico tupido y enroscado entre mis dedos, estoy maldito, tengo el cuerpo demonizado, encarno el fenotipo latino del delincuente, del coyote, del sicario, del traficante, del brasero, del criminal, del vendedor de piratería, del narcomenudista, del indocumentado, del albañil, del desempleado, del drogadicto, del judas, del traidor, del chamuco, incluso del sex-symbol. Custodio la entrada al infierno de cuerpos raros, diferentes.

Dantesco, luciferino, Infrarrealista para “volarle la tapa de los sesos a la cultura oficial”. El Diablito ¡Lotería!

Soy Puñal por el filo de mi cuerpo como arma blanca, blanca por

el brillo cegador de la plata y el mercurio, más no por el régimen de mierda de dominación patriarcal occidentalista del hombre blanco, rico y heteronormativo. Porque mi cuerpo es el arma más poderosa, porque un Puñal se empuña a sí mismo, porque se empodera blandiendo su verga, desde niño “jugando espaditas” con otros niños como primer contacto erótico de caballeritos y pajes enamorados. Porque la agencia Puñal comienza por penetrarse el recto con el mango de un cuchillo de carnicero, dando el culo al aire, rasgando el cielo, amenazante y termina por navajearse el abdomen atlético, tenso, sangrante.

Soy Puñal y herida. Penetrador y penetrable. Cuerpo lleno de bor-

des, de filos, de fisuras y surcos. Una cartografía de suturas y cicatrices, paisaje de carne dividido por líneas imaginarias y táctiles, interseccional, trans-fronterizo, subalterno. Soy Puñal por el bisturí, porque me cortó lo que me sobraba, por la contención-pérdida del sacrificio, por mi piel en el suelo plegada como un abrigo, por mis músculos expuestos, por mi cuerpo vació y sin órganos, mi cuerpo explícito, desollado. Porque el dolor es el secreto a voces del perfecto encerado, porque el brillo del Puñal está en sus ojos y se licua llorando sangre, como santo milagroso. Porque la verdadera penetración es la que rasga el cuerpo, perfora el tejido y se clava donde no hay agujero.

Soy Puñal porque me clavo cuando me dan la espalda, porque para ellos soy traidor, por ir en contra de la ley natural, del orden social y las buenas costumbres, por penetrarles el culo hasta que sangren. Por ser abyecto, por traicionar a mi patria, a mi gobierno, a los deseos de mi madre y mi padre, a la biología y la genética, a la academia y las pinches “Bellas Artes”, al racismo, al clasismo y al sexismo, por decirle “NO” a ser un Macho, porque de macho cabrío sólo tengo la pata izquierda, por no ser un “hombre hecho y derecho”, por no 111

procrear sino crear, por no golpear mujeres, por no matar jotitos, por no saber manejar o andar en bicicleta, por negarme a reproducir sus sistemas de control sobre mi cuerpo y la vida. Por ser antagonista, anti-héroe, escoger ser el fuego en lugar de Prometeo. Por ser la serpiente y no el águila. Ponzoña punzocortante.

Soy Puñal alquímico, por ser forjado entre la política y la magia. Por el acto colectivo del desgarramiento ritual, por la transmutación de los metales: sube y baja la navaja, por el cuerpo como máquina experimental y la experiencia pánica de lo irracional al cortarme el brazo y ver mi tejido adiposo. Por el epifenómeno y la serendipia. Por lo afirmativo, por la fiesta de pueblo, por el Pandemonio, la Hecatombe, por la santa tríada del humor, el terror y la euforia.

Porque estoy al sur, porque así emigran las aves, porque mis performances son performans, porque Queer, aquí es Cuir, y entonces mis performans son Viacrusis, Cuirformans: Auto-apocalipsis: hacia una Mística Cuir.

Soy Puñal sintomático, por la puta glomeruloesclerosis, porque se apodera de mis riñones, petrificándolos. Soy Puñal crónico, irreversible, enfermo, progresivo, por las 9 pastillas diarias, por sus efectos secundarios: calambres en las piernas, herpes zóster, mareos, un hambre insaciable, hinchazón del rostro, erupciones en la piel, con sueño y sin poder caminar; bomba molotov de corticoides, CockTail de clavos. Por la intravenosa, por los múltiples días de ayuno sagrado para aquellos análisis de sangre, por los moretones en el brazo, por ser confundido con un heroinómano, por la presión de la liga, por apretar el puño, por las muestras de orina, por la creatinina al azar o la proteinuria microscópica. Por el frío del material quirúrgico y la plancha de la morgue, por la bata del hospital y por las manos de las enfermeras y el estetoscopio. Soldadito de plomo ahogado en su propia orina. Por ser tratado como espécimen, como experimento de laboratorio, como una rareza, curioso, señalado, exotizado y diagnosticado por la tecno-ciencia. Por el auto-sabotaje de mi cuerpo vs mi cuerpo, por la estrategia trágica de lo autoinmune, de lo inevitable. Portador de malas noticias. No hay vuelta atrás, soy Puñal.

Soy Puñal por lo obsceno (en escena) de mis cortes y superficies

sangrantes, porque soy “actor” (pos)porno, porque soy cuerpo atrapado en lo (caleidos)escópico, por los enemas de convulsión-expulsión.

Soy Puñal porque no tengo huevos, porque me castraron cuando

niño, porque para tenerlos fui a buscar al conejo de los huevos de pascua, a la 112

gallina de los huevos dorados y porque igual que Humpty Dumpty salté y me rompí en miles de pedazos, porque ninguno de ellos me salvó, porque nadie me supo encontrar, porque no llegue al final feliz, porque duermo con un oso de peluche, porque me aterra estar solo, porque lo más hermoso es lo que más me destruye, lo más poderoso. Ser devorado por miles de mariposas, cubriéndome hasta que no quede nada, ni una partícula de mí.

Soy Puñal encubierto, insider-outsider, entrando-saliendo de la

piel, de las categorías y los presupuestos capitalistas del orden establecido, porque soy forajido y refugiado, porque no me ajusto a sus estándares, porque me obligaron y aprendí a volverme líquido, aprendí a habitar los límites, a mantenerme vulnerable. Porque me ven y dicen “Ni hablar mujer, tú traes puñal” y les contesto que lo llevo entre las piernas! Porque estoy infiltrado, porque soy terrorista, porque trafico armas con mi cuerpo, porque me trafico a mí mismo.

A fucking Stab in the back of the old political system. Serial killer, Slasher político travestido de artista.

Soy Puñal por no querer/poder identificarme con las lógicas mari-

cas, por no tener el privilegio homonormativo de pertenecer a la clase alta, ser apuesto y limpio. Por no pasar el dresscode del gayness, por no tener “sentido de la moda” y por no seguir sus juegos con condones grátis y música dance, porque no sé bailar, porque no practico la jotez misógina heterofóbica, porque yo no vengo de un clóset, vengo del averno, porque lo Gay es un puto estilo de vida y lo Marica está siendo absorbido de manera acrítica e irreflexiva por la imposición/colonización de los QueerNewAgeHipsters, por el sonado “dinero rosa-mexicano”, porque creen que la palabra “queer” salió de “Queer as folk” y porque lo convierten en producto de consumo y lo peor! Lo consumen: labiales, bigotes falsos, tacones y gorros de fiesta, disfraces en lugar de indumentaria politizada, cerveza queer, restaurantes queer, papel higiénico queer, todo queer, pósters de Paul Preciado, rockstars y pin ups queer, porque ahora todo “joto con huevos” se dice Marica, porque de este lado no hay suficiente testo gel, porque la ética de Paco Vidarte no funciona en estos lares.

Soy Puñal por las arcadas del vómito que ocasionan la salida de

lágrimas, mismas arcadas de las puñaladas, porque me sé de memoria el camino al baño aún con los ojos cerrados, por la epistaxis que mancha mi camisa blanca, porque cuando sangras de la nariz conoces tragedia, porque levantas el rostro directo a la bóveda del cielo como si hicieras una plegaria, mientras aprietas el tabique esperando a que pare el sangrado, porque alguna vez casi me 113

ahogo con esa sangre, porque pasó a las 3am y mis padres pensaron en llevarme a urgencias, porque amanecí con un tapón coagulado que me impedía respirar.

Por las burbujas del agua oxigenada. Porque mi cabello está maltratado, porque mi expansión es falsa y porque todos pronuncian mal mi nombre.

Soy Puñal por los rasguños en mi espalda y los chupetones en mi cue-llo, por las mordidas en los labios, por los derrames oculares, por los moretones en los codos y rodillas, por la circuncisión que no me hicieron, por la mierda en mi prepucio, porque no voy a soportar la vejez de mis padres, porque a veces no miro cuando cruzo la calle, porque no me detengo enfrente de un autobús en movimiento, por el desprendimiento de mis uñas al rasgar la pared, por el rompimiento del frenillo de mi glande. Porque voy en la búsqueda eterna de la estrategia perfecta que me permita aniquilarme sin que mi meta sea morir.

Para muchos, lamentablemente, Puñal, será solamente una denominación taxonómica más, lo describirán como una marica frustrada y violenta, encaprichada y llena de rencor. Sus ojos no verán más allá de lo que están acostumbrados a ver, y eso, eso será la ventaja.

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Sin embargo: No se trata de “Ser” Puñal, porque Puñal no es una categoría más, porque las categorías producen Síndrome de Estocolmo: estancadas, totémicas y cerradas, son camisas de fuerza, que a través de la idea de “identificación” secuestran a quien la porta, Puñal es un espacio crítico de pensamiento radical. En el tarot las espadas simbolizan el lenguaje y el pensamiento, se trata pues de afilarse. No se trata de nombrarse Puñal, se trata de aPUÑALar, de volverse verbo, porque ante todo Puñal es acción en el mundo. Puñal no se conforma con la apropiación de la injuria, va más allá, Puñal se trata de un arma de doble filo, al tiempo que te haces daño, les haces daño; ver en el insulto una vía de redención y fiesta, se trata de dejar de pensar en defensas inútiles, para avanzar a ofensivas drásticas, se trata de concentrar la fuerza en el malestar, en el hambre, en el dolor de estómago, se trata de afilarse cada borde del cuerpo, de ser repetitivo porque solo así se saca el filo. Contradictorio y ambiguo, atentar contra la idea de “salud” por todas las vías posibles, atentar contra los límites corporales, que a su vez serán los límites culturales, pues somos maquetas en miniatura de donde hemos sido formados, al mismo tiempo somos la presentación hologramática de la humanidad, en mi cuerpo descansan todos los seres vivos, lo que le pasa a mi cuerpo le pasa al mundo. Anima Mundis del Puñal. Porque Puñal no une, no busca hacer lazos, busca romper, busca separar, como la navaja que entra en la piel y deja una herida profunda, busca desgarrar para abrir camino a algo nuevo, a la sangre nueva brotando a borbotones rojos,

porque a partir de la separación de la piel en dos se origina la cicatriz, cicatriz que une ambos continentes, piel nueva, más oscura, más resistente. Porque el Puñal no busca la mutilación, sino la multiplicación. Porque sus lógicas del corte son celulares y exponenciales. Porque el Puñal tiene aliados en medida de intercambio de fluidos y el festejo del dolor, de pactos de sangre, de abrir las heridas y juntarlas, de fiestas comunitarias en las zonas irracionales de lo inconcebible. Porque Puñal encuentra el punto de encuentro en la vulnerabilidad, porque todxs somxs vulnerables, todxs sangramos, todxs sentimos dolor.

Porque para el Puñal, el dolor es el maestro, es la vía.

El Puñal habrá de navajear al género, la discriminación clasista y el racismo, el abuso, la explotación y el control de cuerpos y mentes, navajear los dispositivos de poder que operan en y desde la cultura, sin embargo, se sabe inmerso en ellos, partícipe de ellos y construido a partir de ellos, su proceso de desactivación implica el quehacer-puñal, el collage, el corte-y-pega, el quebrantahuesos, el cadaverexquisito, el insider-outsider “entra sale la navaja”. Tolerante con lo ambiguo, en ese sentido será primo hermano político de la conciencia mestiza, el pensamiento diferencial, el feminismo ciborg del tercermundo, el transfeminismo anarkocuir y las estrategias decoloniales; así como de la psicomagia, el acto mágico y poético, el epifenómeno, la alquimia prehispánica y las fiestas paganas de los pueblos católicos, del tiemposanto y la verbena, del peyote brujo, del pánico y el pandemonio. Cuerpo sin Órganos, Cuerpo Explícito, Cuerpo Sacrificial afirmativo y festivo, en dirección hacia una mística cuir. Porque PUÑAL es acto creativo, es Arte.

P U Ñ A L *ADVERTENCIA: Esto no es una “Receta Política”, se trata de un ejemplo acerca de cómo construir un pensamiento crítico y reflexivo. Esto no es una categoría sino un espacio de acción creativa y pánica. No podrás devenir Puñal, pero si podrás aPUÑALar el sistema. Un llamado a afilarnos y revitalizar la disidencia con sangre nueva. Ideología punzocortante, metáfora encarnada y propuesta mágico-radical.

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Meme No. 3,601,933.3

© Perry Vasquez 116

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Micha Espinosa (Arizona/Sonora)

Her tongue, gives her away. Ni de aqui ni de allรก. Her loyalties to her global community, the one earth mamma and papa, and the freaks of this world. Torn anterior cruciate ligament, lateral meniscus tear, rotator cuff weakness, sacral and C-7 pinching, damaged epidermal layer from sun exposure, weak eyes, memory synapses fading, fried frontal cortex, privileged injuries of a life-long lived. Nails are weak, short, and dirty. A radical feminist who takes after her macho father, pulled by the weight of her societal obligations and debt, whose posture and gait has been affected by chasing impossible forms of beauty, writing in an ivory tower, and intense lower abdominal squeezing, squeezing, squeezing caused by the pain she feels when she sees the images of intolerance and hate over and over in this gutter of splintered dementia.

Now Buddha belly breathing, re-learning the natural before the supernatural, defining herself, feeling the rapid beating of her heart and the release of her tongue.

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Ilustrada y en peligro 2018

(This is part of my #NI UNA MAS poetic activist series. The killing of females by males because they are female is wrong and it needs to stop. I take it personally. I write and cry and scream because 50,000 women are killed annually by a member of their own family, usually their husband. I write because I want women to know that they are not alone and they deserve justice.)

OUR SOCIETY IS IN DECAY,

Rotting in “traditional” gender roles, Reeking of customs blistering with moral judgements

“What is a wife”?

Sexy,

This missive is for you.

You, with your macho ways You, with your slick-backed hair and Snappy suit, sombrero, and boots You who looked at me with your boko-haram eyes.

Three weeks after the wedding you hit me the first time The last time my momma saw me I was telling her, “I try to be a good wife, he thinks I don’t respect him.”

She told me it is normal, it is “tradition.”

Police man said I was murdered because my skirt was too short they found my dismembered body in un canal Floating by me Maria’s head bashed in with a bat her body left by the side of the road Not far from her Roxanna stabbed and beaten Carmen’s limp corpse genital bleeding raped by three policemen.

The ultimate act experienced in a continuum of daily discrimination and inequality since the day I said “I do.”

I asked myself, “What is a wife”?

This thing that I was.

Someone who added to your image?

Someone who bargained with sex when I wanted things from you?

Property?

Ay, amor, I observed my wifely duties I learned the ancestral ways from my mother.

I understood that I was to relinquish my former name and identity and adorn myself only in the accouterments of our marriage - so that ownership was displayed.

I understood that in our home, I would hang a huge picture pronouncing the family and the marriage and that in social situations I would lessen my importance.

Dear husband, your voice was the rule of law.

If you were in a bad mood, then I and everyone else would make sure that you were happy.

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I understood that it was your right to yell, be aggressive, and use physical force including striking me or our children.

I understood that my privacy in all contexts was relinquished.

I understood that I will have no male friends.

When you entered the home, I immediately stopped what I was doing and went to you and kissed you and asked how your day was.

I understood that my history prior to our marriage would be erased.

Your dinner was ready when you arrived.

I understood that as a wife I would only praise you, husband, critical inquiry as to our future was not allowed.

Our children were seen but not heard; they went to sleep at nine p.m. so that there was sufficient time for sexual activity.

I understood that I was always to be ready to perform sexually for you.

I never talked about the children in longing or loving ways when in your presence. My attention and longing were solely for you, my dear husband.

Only for you.

Only for you.

I understood that we have sex every night before we go to bed so that you, husband, can get a good night’s rest.

I understood that I was to be late for appointments or work if you need me to suck your cock.

I was a wife.

I understood that if I were bleeding, I would still have intercourse.

I understood that I was only to have fantasies that prop up the image of you and my subservient role to you.

I understood that I was to use all of my resources, my credit, my savings and be willing to acquire large amounts of debt in order to support you and your needs.

I understood that financial decisions about my money were best made by you and any men that you are working with and that my opinion about the use of my funds would not be tolerated and I would be punished for being irrational.

I understood that would ask permission if I want to go out with friends or have friends over. Memories without you, my dear husband, are not allowed because that would foster independence. Independence in the wife is a dangerous thing and should be discouraged in the name of true love.

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Corrido: Where the Border Wall Ends

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Cow aka La Vaca

2019

(por Micha Espinosa y Guillermo Gómez Peña)

I’m a 4th generation Sonoran cut off from my ancestors.

Nogales 2019 Emperor Trump has built a supersize wall of ignorance and xenophobia.

This is my corrido: fracking over lapped with hammers and nails, steel grinding moaning birthing guttural pain heart-wrenching sorrow deep growls of a hurt and rabid dog more birthing ripping whimpering wind roaring form the inside wall of a hurricane screams of torture screams and grunts of being raped gagging excruciating pain sobbing, bawling, and blubbering throwing up weeping beautiful and heavenly notes of operatic dimensions fucking rhythmic glottal ejectives wailing cars crashing howling orgasm panting dry heaving crying, crying, crying potent sounds fading flaccid vocalizations collapse construction sounds continue and increase in volume silent scream

Cartel violence, the current human sacrifice, has reached its limits I invite you to soñar the cow aka la vaca Vaca fashion TV Vaca para importación Vaca sagrada Vaca lechera Chichis de vaca suiza Vaca/lentamiento global Vacaminando contaminando Vaca nación ensangrentada se vaca abarlo todo Vacarne muerta, podrida ensangrentada Vacapitalista Vaca madre/vaca preñada Vaca gestando en tiempos de Guerra Vacabandonada Vaca de rastro patria muerte Vaca emigrante Vaca mestiza Vaca negra Vaca mojada Vaca deportada y repatriada Vaca turística Vaca extranjera Vaca tejana Vaca balística Vaca fronteriza Vaca de Oro Vaca de Guadelupe Authentic Spanish Vaca Baca Vaca Dreamer Vaca.

Milk cow Brown cow Skinny cow Fat cow Lobotomizing cow Colonizing cow Narcotizing cow Militarized cow Post – colonial fable of a cow.

Local cow 127

Global cow Universal cow Traded cow Inter cultural cow Stolen cow I – cow Duplicating cow Experimental cow Deconstructed cow Stoned cow Fucking cow 78% other; 17% native; 4% undetermined cow Post racial cow White privilege cow Toxic masculinity cow Mansplaining cow Chismosa cow Sin vergüenza cow Emigrante cow Un mexicano menus cow Un documented cow Illegal cow Indio Latino cow Pinche cow Güera cow Pocha cow Performance art cow Trans cow Trans cultural cow Trans politica cow Trans gender cow Trump loving cow Buildthatwall cow Historically ignored cow Snowflake cow White fragility cow Unicorn cow Social justice cow Pancho Villa cow Nationlist cow Machismo cow Awoke cow Me too cow Alt right cow 128

Drain the swamp cow Lock her up cow Poly-amorous cow Eco-sexual cow Intersectional feminist cow Gender equity cow Calvinist cow Universalist cow Gender fluid cow Vaudeville cow Kim Chi Cow Fake news cow Groupon cow Boomer cow Occupy Cow Impeach Cow Sychophante Cow Brexit Cow Insta cow Wiki-leaks cow 3rdrate Dictator Cow CBD Cow Smoke that purple Cow Post-el-chapo Cow Cow worshipper cow Latinx Cow Take-a-knee cow Politically correct cow Poly spiritual cow Busty dust cow Por Detroit cow Ass-kicking cow Under dog cow Recovering his indigenous heritage cow Man’s revenge on Western civilization cow Insufficiency of the politics of identity cow #Allcowsmatter #vidasimportanvaca

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© Perry Vasquez 130

(Ciudad de México/Transfrontera)

Rocío Cerón

Es un shake de películas clasificación B de los setenta, poemas diversos de Celan, Villon, Ashberry, Sor Juana Inés de la Cruz, Lezama, Ulises Carrión y messie Gorostiza junto a obras de Lucian Freud, el Greco, Pipilotti Rist y Lilia Carrillo con mucho beat de Mahler, Revueltas, Cage, Gorecki y Depeche Mode y un combo de performances de Marcos Kurtycks, Joan Jonas y Jenny Holzer.

Ha publicado varios libros de poesía: Basalto, Soma, Imperio, Tiento, Nudo vortex, Spectio, entre otros. Su cuerpo de obra indaga sobre la transversalidad de discursos artísticos y poéticos para crear proyectos galaxia: mucho de lenguaje, sonoridad, acción, video y cuerpo.

Estela Colectiva de un Memorial de los Jardines de Abetos Del libro Nudo vortex (Literal Ediciones, 2015)

el mundo se descubría (pieza tentacular, candado a tierra).

El despertador suena, boca voraz de continente amazónico estrujando, donde el relato masculla: ¿frío en la ribera? ¿costa transiberiana en vuelo bajo?

lanza: palabras/ asuntos relacionales/ frases célebres/ consignas populares/ cápsula tiempo///cápsula mundo///cápsula psicó-neurótica-sensual (mandril, al animal morderle la cola, el interior del intestino) Desaparezcamos las mierdas de perro en las calles. Capaz el aire se conmueve.

Sones y líneas, a destierro. Energía que oscila entre magnetismo animal y voces de ultratumba.

Seguir la corriente de energía que hay entre los puntos; un elefante; una vez en América hubo creyentes. Adoradores de Xipe Totec. Gema. ¿Preciosa?

Mil novecientos setenta y cuatro mil doscientos segundos. La nave. La nota psicotrópica de una noche. Golpe. Golpe.

Semi. Como los amigos que abandonan en la fiesta al amigo recostado en un sillón. Semipreciosos: los calcetines de un ex amante sobre la cama la última noche que pasó contigo, la edición pirata de Primero sueño con erratas, la piel del más reciente de los cuerpos, la camiseta firmada por Depeche mode.

Sampler.

¿Qué es precioso, qué semi?

Se desconoce la sombra de un usuario portentoso de twitter. Casi cinco mil seguidores equivocados. Eso. Lo dijo ya a la masa de electropunks el sacerdote de cobertizos.

[Reflejos. Simulaciones. La estela piscotrópica deja una generación de alucinados.]

Camuflaje.

Acordes destrozando neuronas: “Muerte a Bonnie y su turn around bright eyes” Calcinada la última neurona.

En una sola ocasión, la línea. Se descubría en el vuelo, en las hormigas, en su paso, incansable.

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Una voz relacional —colectivo, comunidad, voz del pueblo, según— enunció primera palabra (hablen fuerte): primera palabra de la especie:

Black celebration; dibujos entrelazan códigos: vida comenzada cuarenta y tres años atrás.

Canciones develan el signo zodiacal.

Signos musicales (pezón erguido) que dicen no eres ya esa joven que podía usar psicotrópicos toda la noche. ¿Cuántos dibujos has hecho de tu vida hasta este preciso instante, hasta este instante mismísimo? 3,126,780.14 Poema, líneas suspendidas en lenguaje tentacular, simulacro de vida detenida.

Palabra acantilado.

Imagen que se detiene en sonoridad interrumpida por exclamación, punto donde algo se revela: enunciación donde radica la verdadera trama del 135

estallido: entre las cenizas del cigarrillo ya tamborilean los dedos.

Psicotrópicos.

¿Quién aquí es revolucionario? La apatía es la pobreza de la imaginación.

Línea recta sobre orangután. Línea ondulada. Levanta la mano, el dedo, el ensayo para dejar que la libertad deje de ser palabra manoseada y regrese a trasvasarse entre los muros de una habitación de paso.

El mundo no es sólo política, y lo es a la vez, como el poema.

¿Viste luces? ¿Sentiste la corteza del árbol? ¿Sentiste el poder del ave viva en ti? ¿Vomitaste, cierto? ¿Por horas, cierto? Pero ese halo de magia persiste. Persiste.

Aprieta los párpados.

Eleonora ama a las aves.

Opiáceos.

Eleonora ama los continentes que se desprenden de otros continentes.

Hidrocodeína con acetaminofén.

Sobre cada trazo áurico hay un recuerdo que trae terrazas interiores: inferir que el tiempo se desteje como la cabellera de la mujer que desnuda su cuerpo ante un tatuaje.

Galones de palabras llenas de ardores y heridas. Marina Abramovic. Guillermo Gómez Peña. Melquiades Herrera. O la lengua de tu madre. Desde la lengua de tu madre hablas.

¿Quién tiene en esta ciudad una terraza que dé hacia el infinito de la pata de una hormiga?

Decir la primera palabra, la que marca para la vida.

Por favor, señores técnicos: APAGUEN LA LUZ DEL CENTRO.

Cada uno tiene una palabra que lo delimita. O lo acrecienta.

O lo incita a lanzarse.

Aparición. Un ruido despertó a ambos hermanos.

Abismo.

Espectros, carraspeo de Patti Smith con escupitajo incluido, versos de Rilke: una voz habla todas las mañanas en el jardín de los abetos.

Los gestos, su voz también. Las líneas de las corvas, sí, las que están detrás de las rodillas, cuentan los minutos de existencia. Estrías.

La voz del barrio, de los seres donde las espaldas se cubren de musgo y ladrillos. Aparición. —A los acantilados ascender desde la memoria, al barrio amansarlo en sangre; cuneta desde donde se observa el vuelo del auto: Brindisi en la mira; miles de estrellas y pasto búfalo corren por las venas; aleja el veneno de tus muslos, drena de cavidades humores abisales.

Una tonada, fraseo.

Líneas bajan, líneas suben.

Lindos platillos voladores dan la bienvenida.

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Ayahuasca.

¿Cuándo fuiste a la ópera?

Corre en despoblado. Nunca sabrá quién es. La amazonia, el desierto de Sonora, las flores del continente, violetas eran.

Eran, de manera sutil, un calado, una zanja entre lo que había en ese dosel transiberiano, lleno de verdor (el hielo había fingido huida): La voz, tramado. Esbozo recto sobre trazo ovalado.

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Levántate: Habla.

Amor.

&

&

&

&

¿Cuántas horas puedes mirarte a los ojos en el espejo y no perder contacto?

Sobre el cuerpo de Juan, el cuerpo de José, sobre el cuerpo de José el cuerpo de Ana, sobre el cuerpo de Ana, el de Tomás, sobre el de Tomás, el mío, el tuyo, el de ella. Masa acuífera. Ballenas acardenchadas, desapareciendo.

Colectividad feroz. Colectividad voraz.

Balanceo. Distrofia. Simulación a la hora décima de la noche:

Improvisación. Reticulares bajan sobre cada hombro; notas, selección sonora, el noveno compás avanza como latido por cada una de las uñas, recorre el estómago, el intestino grueso, invade la piel:

(((olores)))

¿escuchas el lejano canto de la hidrocodeína?

Ocres, amargos, ancestrales: la cal de la fosa común donde yace tu padre, la comisura de los labios del hombre tatuado, el olor de los pies de quien ha marchado miles de metros, millones de centímetros cúbicos para vencer una idea obsoleta.

Anticipo, todo pasará. Hemos sido felices por breves segundos. Aunque el mundo sea extraño.

Huele la piel del compañero de tren. Demarca. Huele y demarca. Cuestiona.

Absorbe. Demarca. Absorbe. El flujo. Es difícil. Pero cuando se avanza se hace en colectivo. En colectivo. Observa. Huele. No más simulación de olores: te amo porque hueles al paraíso de los años.

Sobre la gramática, los cuerpos. En las palabras los cuerpos. Orgía verbal.

Orgía de corvas. Toca a tu vecino. Tócale el hombro, el brazo, el pecho, el dedo meñique. Tócalo. Dibuja en su piel el espacio que tú pienses, el espacio más libre. Más explosivo. Más sexual. Más sincero.

Voz en la inmensidad del silencio. En la inmensidad de tu voz el silencio. El silencio en tu voz. En tu voz, la inmensidad. En tu voz. En su voz. En cada voz.

En la inmensidad. En cada voz. En silencio.

Líneas desdobladas, líneas que caen.

Cantata.

En el oído, penúltima frase:

En. “¿Te grabo música”, preguntó él, “todo Fluxus” dije, “todo Fluxus”.

Respiración.

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139

© Perry Vasquez

141 140

U Composición involuntaria No. 619,270.1

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P o s n a c i o n a l

2

Glosolalia (Prótesis linguística) Zona (Des)Fronterizadora de Traducción Zona de contenido invertido, una selección de textos glosolálicos, vistos desde el otro lado del espejo lingüístico. El norte comprendido desde el sur, y el sur incomprendido desde el norte. Traducciones reflejantes en las aguas del Rio Grande/ . En el territorio de la traducción fronteriza del pensamiento poético, nos hacemos entender o nos desentendemos, usted elige.

Río Bravo

Fo

im und

age

N

3 o. 0

8,5

70.

2

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Robo-esperanto #1 Guillermo Gómez-Peña

La globalización logró sus objetivos epistemológicos: crear una ilusión óptica de la destrucción de fronteras; the linguistic vertigo of the immediate future...What kind of language will be spoken in 50 years?

So…ladies and gentlemen, enchiladas y burritos, bagels and croissants: I SHOW MY TONGUE, LICK THE MIKE & EXPELL AIR

A Pocha Meme No. 371,021.8

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Testing, testing…

Alo? Alo Fortress Europa Yestem Mexicainskim arteston.

Asken siquieren jodersen.

I wonder qué would happen if, wenn du open your computero, finde eine message in esta lingua poluta et disoluta?

No est Englando, no est Germano, nor Espano; tampoco Franzo; not even Spanglish ese.

No est keine known lingua aber du understande!

Merde, wat happen zo!

Habe your computero eine virus catched?

Habe du sudden BSE gedeveloped o qué?

No, du esse lezendo la neue Europese lingua de Europanto Uno cyber-melangio más avec la chicanoization del mondo.

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Mother Moon Susi Bentzulul

Translator: Saúl García López

I dance with the universe I am the moon’s orbit that dances with earth.

I’m interweaved with life and inner wisdom caresses me the spiritual world lives within me.

I connect with nature I get purified every month I get renew every month I smile with the moon.

I connect with the universe I sprout between the roots of the earth I dance with all energies.

Every month, I am born again every month, I accept myself with love every month, the moon dances to the beat of my days.

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Español Is Verboten Ici dans les Etats-Unis José Torres Tama

Poema quintilingüe para Los Estados Hundidos (fragmento) Translator: Luz Oropeza

(...) y desperté sintiéndome un gran insecto, como una cucaracha de proporciones kafkianas muerto del miedo de Gregorio Samsa a ser abandonado avec mon derrière al aire.

Alles Kunst ist verboten here. ¿Cómo puede — no estarlo en una democracia?

Pues aún las formas más bajas estás garantizadas la liberté que debe ser la première raison d’être, sin embargo Alles Kunst sigue verboten hier.

Así que si te drogas, hazlo ahora y háblame, mes amis, tête a tête.

Y si no sabes otro idioma, busca un maestro porque creo que me estoy volviendo japonés, En verdad lo creo.

Pero me han dicho que no hay lugar en el Multi-cultural Inn Y no obtengo, I can’t get no, I can’t get no Affirmative Action, but I try, and I try, y lo intento.

Y más de todo, Je regrette, mon amigazos que no se parla Sprench aquí tampoco porque creemos en un idioma, un Dios, un dólar, mono-lingüístico, monoteísta, control monetario.

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Sewing the wound Así que son un par de monos todos, ay qué cojones. ¿Y que’ce que tu cherchez si vous plait en una relación peligrosa entre la democracia y las ganancias de capital?

Que’s que vous voulez?

Le mac cheese croissant whopper, ¿o fromage derretido entre tu Mac, bebita honey buns?

Ay caramba, dónde está la dolce vita Mama Leone?

Baby please, baby please, baby, baby, por favor, recuerda a Antonio que hoy es día de espagueti Prince y La Policía, ellos no son mis amigos, poco más Au Bon Pain en los traseros Big Brother los policías de la tele matan gente de color.

Y te has fijado que pan en Francés se escribe igual que dolor in English? ¡Ay qué rico, señor masoquista!

Hasta la prochaine con estos híbridos verbales, and tell me more, dime más, tell me more.

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Judith Satán

Translator: Saúl García López

Stitching the wound. Suturing. Treating the textile as a poem and the body as a stand for the unspeakable, narrating the warp of its history.

Interweaving a continuous diegetic representation: taking the meaning back from the text and let the body scream the contained story. Let fabric and hands shout what the voice returns in silence, shouting stitches one after another, unevenly, without unbroken threads, an undecided self-sewing, becoming transparent, in each journey over the texture.

Weft and warp in deep synthesis: penetrating the arachnid existence.

Sewing a zipper. To open it and to close it. It breaks. Rethinking the fabric between the iridescence that won’t surrender to the grayness of the puddle. Loving through the defeat of success. To hate covered by birds with four heads. Being through the seam, in the face of death, with rage, in the eternal search for words that explain the failure of words, searching for the scream in the body, in its constant stumble, inside the womb and getting lost in the Caesarean section, with the body on the brink of overflow: finding to carry on without finding.

Searching in writing and get lost in words, shielding the body in the lightest interlining, from there, making space, giving body to the poem from the fasten stroke to the shadows, to the past we do not speak. From sewing to writing, I verse the stitches along the verges: the absences. Piercing with a needle that sees me as I write, between the fabric’s smell in the ink that sews the letters of a seamstress. From a machine that sews to a machine that types, to a machine that sews and writes threads made of verses and noises. I don’t give up the impulse to step on the pedal while the words on the screen lose shape. I sew while writing, from the aesthetics of inaccuracy, or from the supposed perfection of a sewing machine. Breaking myself. Weaving the histology, arachnid synapses infested with the fear of being, winding joints and tendons, until a single drop of stitch is unable to come out, and then keep on sewing: pain that cannot turn transparent by words. Pain of death, of birth, transformed into eternal stitching. An Infinite breaking.

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Ni negar ni confirmar Logan Phillips

Traducción: Luz Oropeza

un aviso legal de vigilancia PARA OBSERVAR A PROPÓSITO un quejido nítido en el cielo ADVERTIR AGRESIVAMENTE donde los drones vagan libremente TOMAR NOTA ACTIVAMENTE pronto los drones callarán MANTENER ATENTA VIGILANCIA una libertad más conveniente INTERCEPTAR DE FORMA PREVENTIVA la campana de viento, sonidos inestables ASEGURAR LA CULPABILIDAD la abeja busca de flor en flor CONSOLIDAR CON EFICACIA un hervidero de drones autodirigibles ASEGURAR LA PATRIA una obtusa plaga de escarabajos FOTOGRAFIAR ESPACIOS PÚBLICOS un incipiente nido de cámaras de seguridad TRANSMITIR ELECTRÓNICAMENTE las líneas de pensamiento en coreografía ATAR CABOS DE MODO IRREVOCABLE fiebre aurífera de geología de extracción de datos PRACTICAR LA NO ADMISIÓN Visión aérea veinte-veinte RETIRAR EL PERSONAL DE LOS SISTEMAS AÉREOS un voyeurismo oficioso y casual HABLAR CON LIBERTAD EN PÚBLICO vana cultura, la más fácil de vigilar BUSCAR IDENTIDAD sociedad observada, la más segura ASOCIARSE CON OTROS 154

redes sociales un gran hágalo así, FBI, PSI SABER LO MÁS RECIENTE una clara ansia evolutiva VER Y NO SER VISTO saber lo que otros están haciendo RECONOCER LOS ROSTROS seguridad por quién & para quién AUTOMATIZAR LA REDACCIÓN ciertos no pueden usarse HABLAR SOSPECHOSAMENTE la prisión regula el desempleo HACER LA GUERRA AL MIEDO guerra, fantástica creadora de trabajos PROVOCAR PALABRAS auto-vigilancia, gobiernito CONTROLAR EL SECRETO DE ESTADO el hobby de autograbarse como coartada AMENAZAR LA PRIVACIDAD controlarse a sí mismo en privado USAR LENGUAJE PELIGROSO orgasmo casero húmedo orwelliano DECLARAR Y NEGAR PLAUSIBLEMENTE o qué escondes, de todos modos HACER SÓLO UNAS POCAS PREGUNTAS no sabes lo que escondes ACEPTAR TÉRMINOS Y CONDICIONES hasta que finalmente se lo halle FIRMAR AQUÍ POR FAVOR

X___________________________

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Dagger Thinking November 2012 Lechedevirgen Trimegisto (fragment) Translated by Carolina Velasco

This is a sad writing, seething to boiling point.

I write from the edge of the earth, from the end of the world, the borderline of the end of times.

From the wounds, the cracks, the laceration of a failed empire, from the mystic and ambiguous space of the cuartomundo, from the intertextual cut-up of the post-identities, because now that you read me, I am this: text.

I write for the ones who are the target, born in the middle of a crossfire, confined to the margins, afraid of the school bathroom, the ones who hate mornings and a forced breakfast. For the ones who want to make their lives a masterpiece, die like Ana Mendieta, Unica Zßrn or Fred Herko, a Leap into the Void. Fly. For the ones who dar en el blanco means an ironic threat, because they are every color but white. Seized bodies, from the abstract operation room, at birth, amniotic liquid and mother’s blood, to the wall, the ghetto, the prison, the hospital, stoned, insulted, spitted, rejected: impotent.

For the ones who, in a terrible day, discovered they bear an indio face, excrement skin, the ones who hated their own body, to the notmuch-of-a-man, the mariachis, the ones who are a hazard to the hegemonic masculinity, directly or indirectly, the ones blamed for crimes that they did not commit, guilty of carrying sin in their flesh and living in penance.

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For the ones who understand self-sabotage, the traumatic experience, hunger, the ones who left their pillow soaked with tears, the ones who shouted in the shower between broken tiles and traces of blood. For the ones of us who learned how to lose blood. For the ones of us not allowed to donate it. Blood that we learned how to draw with

hits, abrasions, blaze wounds, with DIY self-torture machines, home and public bleeding of bodies subjected to the edge, to the piercing.

For the ones with black tears tattooed on their face, the ones of us who transvest with scratches, scars and bruises, iron maidens, nails of Cristo de Iztapalapa, for the ones who passed out in a gayfriendly bar, and on the next day felt like they were shitting grounded glass. For the ones of us who grew up between the omnipresence of HIV and poppers, the ones who learnt to shoot before knowing how to read the instructions, for the ones who are frequently in the last wagon, the happy meal, the zona rosa, from countryside, in alleys with urine and rasping humid kisses from badly trimmed beards.

For the prostitutes, the disobedient-obedient, the submissive, the distance slaves, inhabitants of the cybersex and pleasure mantras.

The ones that put out cigarettes in their arms, the ones who pee themselves, the ones who smell their shoes and underwear, the ones who ejaculate on their abdomen and the voyeurs, the delinquents, the criminals, and the most wanted.

I live between feast and violence, between bullets and paper ornaments, floats and obituaries, between castles of religious fireworks and cotton candy processions, saints covered in purple fabrics and drug dealing, grapas, tachas, trakas y monas de sabores 5. Street kids, cilindreros, franeleros, limpiaparabrisas, tragafuegos, with harelip, covered by shawls on their backs, mutilated, happy. Faggots, dressed in stiletto heels, delicious chichifos with hard cocks in their stomach, angel-faced sissies, fairies, hairdressers, cowboys, fruits, whipped, buzzing niggas, feathered pillow-biters, sweating neck-blowers, Chacales rabiosos, hunchbacked pimps, butches in bikes, bearded, traileras, tomboys, dykes, tortilleras, warriors, bodyguards, chimeras, trans_formers, operated, mommies, mannequins, manticores, nosferatus with manicure.

Why? I am Dagger because when I give oral sex I’m a fakir, I am a sword swallower, expert in beds of nails, burning coal and self-immolation.

I am Dagger because the thick needle that perforated my back in that kidney biopsy when I was nineteen is still inside, puncturing a piece of sick tissue, because of the rag that I had to bite, because of the 157

Corrido: donde se acaba el muro fronterizo (2019) anesthesia sting, because of the feeling of having my naked body upside down, uncovered as if I was raped, of the penetration that I never received, of that erected penis that I never enjoyed, because they left me urinating liters of blood during the longest night of my life, and in the next day they took me out in a wheelchair, crying.

I am Dagger because of the cross that I carry, for the seven swords that cross our virgen dolorosa’s heart, the same that I saw as a kid in mass, while I was forced by my parents to listen that I would go to hell, terrified by the bloody and brutal images of the wooden martyrs, blessed animas of the purgatory, black christs with rotten feet encapsulated in glass coffins like Snowhite, open backs at the edge of whips, exposed ribs, holy water, bread of life on Sundays.

I am baroque Dagger, churrigueresco, handmade stew on a golden leave, artisan piece; for the colonial architecture of churches and convents of where I live, with scenes of mores and dead indigenous people on their niches, white angels and patron-saints güeros, for the same damn colonialism that still fucks my bones and stigmatizes my body, because I learned to say “yes sir”, “whatever you say”, to look down and had fear to the emptiness. Horror Vacui.

I am a bronze Dagger, old-fashioned cyborg, my gadgets are needles, razors and knives, etnocyber-punk wrapped in barb wire, huiCholo dream catcher. I am brown, my burnished brown skin like the body of Jesus Christ in Apocalypsis 1:12: “The hair on his head was white like wool, as white as snow, and his eyes were like blazing fire. His feet were like bronze glowing in a furnace, and his voice was like the sound of rushing waters.” (…)

Micha Espinosa

Traducción: Luz Oropeza

Soy una sonorense de cuarta generación arrancada de mis ancestros.

Nogales 2019 El emperador Trump ha construido un muro enorme de ignorancia y xenofobia.

Este es mi corrido: fracturada traspasada con martillos y clavos, triturando metal gimiendo pariendo dolor gutural angustia desoladora gruñidos profundos de un perro herido y rabioso seguir pariendo desgarrándome quejándome viento que ruge desde la pared interna de un huracán gritos de tortura alaridos y gruñidos de violación

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náuseas dolor atroz sollozando, chillando, berreando

[COLLECTIVE STELE OF A MEMORIAL IN THE SPRUCE GROVE] Rocío Cerón

(fragment) Translator: Tanya Huntington

vomitando llorando notas hermosas y celestiales de dimensiones operísticas

/launch: words/ relational affairs/ famous quotes/

cogiendo arcadas rítmicas

popular slogans/ time capsule///world capsule///psycho-neurotic-sensual capsule

lamentando coches que se estrellan aullando orgasmo

the intestine)

(baboon, upon biting the tail of an animal, the interior of

Let us clear the dog shit from the streets. Perhaps the air will feel moved.

One million nine hundred seventy-four thousand two hundred seconds.

The ship. the psychotropic nocturnal note. Blow. Blow.

jadeando resoplando secamente llorando, llorando, llorando sonidos potentes desvaneciéndose vocalizaciones flácidas

Sampler.

The shadow of a portentous twitter user is unknown. Nearly five thousand mistaken followers. There. The shanty priest already said so before the crowd of electropunks.

[Reflexes. Simulations. The psychotropic stele leaves a dazed generation in its wake.]

Camouflage.

colapso sonidos de construcción que se amplían, continúan y aumentan el volumen grito silente 160

Chords destroying neurons: “Death to Bonnie and her turn around bright eyes” The final neuron, charred.

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One time only, the line. It would be discovered in flight, in the ants, in its passage, tireless.

A relational voice –collective, community, voice of the people, depending– enunciated the first word (speak up): first word of the species: mama the world revealed itself (piece, earth locked).

The alarm sounds, voracious mouth of a wrung-out Amazonian continent where the tale mumbles: cold along the riverbank? Low-flying Trans-Siberian coastline?

Songs and lines, in exile. Energy that oscillates between animal magnetism and voices from beyond the grave.

Follow the current of energy that lies between two points; an elephant; once there were believers in America. Worshippers of Xipe Totec. Gem. Precious?

Semi. Like party guests who abandon their friend lying there on the sofa. Semi-precious: the socks of an ex-lover on the bed the final night he spent with you, the pirated edition of the Primero SueĂąo with errata, the skin of the most recent body, the T-shirt signed by Depeche Mode.

What is precious, what is semi?

Black celebration; drawings of interwoven codes: a life begun forty-three years ago.

Poem, lines suspended in tentacular language, simulacrum of a life detained.

Word cliff.

Image that halts its sonorousness interrupted by an exclamation, point where something is revealed: pronouncement where the true scenario of the explosion lies: among the ashes of a cigarette, fingers already drumming.

Who here is a revolutionary? Apathy is an impoverished imagination.

A straight line over orangutan. Undulating line. Raise the hand, the finger, the essay that allows freedom to no longer be a worn-out word and returns decanted between the walls of a room of passage.

The world is more than politics and at the same time no more, like poetry.

Eleonora loves birds.

Eleonora loves the continents that break away from other continents.

Over each auric outline there is a memory that conveys inner terraces: to infer that time unravels like the mane of a woman who bares her body before a tattoo.

Who has a terrace in this city that looks out onto the infinite leg of an ant?

Tech crew, if you please: BLACKOUT DOWNSTAGE.

Songs reveal the Zodiacal sign.

Apparition. A noise awoke both brothers.

Musical signs (erect nipple) that say you are no longer the same young woman who could use psychotropic drugs all night long.

Specters, the throat of Patti Smith cleared with gob of spit included, verses by Rilke: a voice is heard every morning in the spruce grove.

How many drawings have you made in your lifetime until this moment, until this very precise moment? 3.12678.000 162

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Lines descend, lines rise.

Pretty flying saucers bid you welcome.

Psychotropics.

Ayahuasca.

Did you see lights? Did you feel the tree bark? Did you feel the living power of the bird in you? You threw up, right? For hours, right? Yet that halo of magic persists. Persists. The eyelids, squeezed.

Opioids.

Hydrocodeine with acetaminophen.

Braided words filled with wounds and burns. Marina Abramovic. Guillermo Gómez Peña. Melquiades Herrera. Or your mother tongue. You speak from your mother’s tongue.

To speak the first word, the one that marks you for life.

We all have a word that defines us. Or expands us. Or goads us to make the leap.

Abyss. (...)

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© Perry Vasquez

The voice of the neighborhood, of beings where backs are covered with moss and bricks. Apparition. —Ascend to the cliffs from memory, neighborhood tamed in blood; ditch from which the flight of the automobile may be observed: Brindisi in the eyes; thousands of stars and buffalo grass run through your veins; remove the poison from your thighs, drain the cavities of abyssal humors.

Glosolalia fin de película

© Demián Flores

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© Demián Flores

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