Ay, Sí

Ay, sí

LAGARTIJA EDICIONES MONTE PATRIA - 2008

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Primera Edici贸n: Febrero 2008 2

Ay, sĂ­ David Santos Arrieta Monte Patria, 2006

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soplo es la vida el soplo del universo que ajeno así mismo encontró en la tierra la esquina donde hacerse remolino ay, poesía si tú eres la llave para calmar lo mío si sólo tú eres, feliz, yo no soy yo no soy yo no soy .-

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EL BAR EN SIETE PASOS (o el ocaso de lo que llevo detrás) I. Con murciélagos en la espalda sin nada en la espalda con tu pelo en la espalda con nada en la espalda con arcilla con burbujas anaranjadas con zapatillas y agujeros con na tras un mirador de piedra pal futuro desde el autobús con el yoqui a lo gringo y latino el sudor como diablada nortina saltando en el cerrito con cabeza de demonio con una teta y la ciudad y na socio tráeme otra lléname el vaso (una vieja echa monedas en el wurlitzer) ¡ya poh!, estamos de las doce don canario qué se mea? faltan dos cervezas acá ¿pa qué te enojai? ¿pa qué te haci el hueón?.

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II. Con murciélago alado inmóvil e invisible en la espalda y pa na ... en el hombre te encontraré en un viaje sideral quizás más allá de la lengua te encontraré rosa sempiterna volando sobre los cerros que jamás nos vieron, my lady jamás. ahí te encontraré. tatuado en la frente el sol. rubia de mar. con graffiti en la espalda con un hola cariño cómo estai? en la espalda con un boliviano bañándose en el mar en la espalda avivando nuestra fogata con un no se acaba el mundo cuando un amor se va te encontraré…

- ¿me lo llenai sin espuma?

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III. Con un ave quizás, en la espalda o una cruz o una roca que del cielo nos aplasta o una bandeja tiesa en la mano del mesero tres vasos, tres cervezas con un Nike en la espalda con una mochila sucia, amarrao el saco y la otra teta (huifa) y el maná puesto duro en la espalda agujereada por tus balazos te encontraré, espinado tío, ¿no me deja un cigarrito?...

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IV. Con un camarógrafo en la espalda de esos de clip tropical con lo que te di en la espalda con la venganza con el engaño con el tin tin en la batería y en los lentes oscuros a las cinco de la tarde aquí en el bar con la venta con el saltar de mujeres tetonas con el reflejo de la publicidad en el arte con el yoqui chueco y mis ojos que ya son de otra en la espalda con na en la espalda o con todo qué se yo con un cigarro en la oreja con una quina en los bolsillos con un reloj en la pulsera con musculosa y sin músculos con peso en los tobillos con un piercing en la pera - me puede ayudarme, me compra un calendario - sí.

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V. Hay hueรกs que no se pueden ver en el bar, aunque la estemos pasando bien.

- un italiano y la cuenta, por favor, antes que hagai caja

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VI. con un pan con queso y dos italianos en la espalda con el cuello levantado y loco en la Santó Tomás ¿dónde está el herido? en California en el ciber espacio en el bus en la espumita en Ovalle, Monte Patria, Punitaqui, Combarbalá, Coquimbo, Illapel, Salamanca, Vicuña, La Serena llévame a la gloria y tráeme el vuelto en monedas de a cien pal wurlitzer - flaco, otro pitcher junto al ramo de rosas rojas que caen sobre el cemento de un ciudad que pudiera ser tu ciudad aglutinada, bolera y lisonjera.

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VII. afroboliviana ay sí de los morenos en la espalda y sin na y casi casi todos los colores el casi casi en la espalda

ateos

- convídate un cigarro - los garabatos nos pertenecen a los

...eso se le quita con agua y canela, dicen ay, bicho dale con la poesía, caramba y ahí no ma la poesía en la espalda no llevó nada más ahora al sur disparando al norte y pon doscientos pa un video - ¿cuál?

- ¿qué responsabilidad? un reggeatón mix, pa ver minas, siquiera.-

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OIGA, POPOPOESÍA lastimero (doy lastima) vuelvo, equívoco, a ti mi bella amante (equívoco, oiga, equívoco) mentiroso hasta decir que quería ya postular a ser evaluado oiga, evaluado hacer de tu beso una trampa o la inconfundible imposibilidad en asombro pegarse la cachá y haber confusamente confundido eso con esto y quedar como monje de película recitando mantras aprendidos en la adultez (en la adultez, oiga, en la adultez) pero tú al oído me hablaste para que esa misma noche usara calcetas color verso e imitara el paso de los aborígenes como a ti tanto te gusta, queridísima mía (color verso, oiga, color verso) y me hiciste proclive y provocador de tu arrastrar de serpiente de tu neurobionta de tu abrir y cerrar de piernas oh poesía (oh poesía, oiga, oh popopoesía).-

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HUEVO GALLINA primero el huevo, no la gallina el caos de la luz y la oscuridad el problema de todos los suegros la tormenta coja la leche rancia y el mal estómago todo en revolución y sonrisa los gustos, lo calientito la anguila al cuello el surco matutino lo mágico, lo ancho, el espiral, lo sideral la duda, la pérdida de color en eso vuelta a la tormenta perenne jactanciosa caída del cabello y de pelusas e hilachas y panes con mantequilla y juego y salta y membrillo y lecturas y gol y pascuero era el viejito ese el de las alcachofas negras el de las encías por el suelo y el miembro afuera tirado en la calle y con escaras la gallina fue luego como rayo de luz flagelante sobre lápices raídos escribiendo “soy un reconocimiento 15

un repetir de ecos sin clase abajo en academias”, la gallina luego lejos de esa poesía victoriana del rebote no vale del curao no vale del sin vale no vale de a la mala y pa dentro perdió el ciego por no ver como gorilas que se bajan de los árboles y botan poco a poco su pelo a raíz de una calvicie humanizante y se ponen en dos patas que luego serán dos pies y luego dos ruedas y luego dos alas y los gorilas construirán casas de mármol donde enterrar a sus muertos asesinados, suicidas, enfermos y vejetes todos bajo el mismo mármol, muertos ajenos a los temblores a la caídas a nuestras alzas a los bananos abiertos en las micros de la ciudad a los gritos de despacito perrito, despacito que voy sola y tú cantas haciendo palmas ay con esto de poner huevos y no gallinas y no gallinas, ni gorilas, ni bananos abiertos, ni gritos, sino huevos humanos huevos, ruedas con alas lo mismo, pero caos, siempre caos 16

¿qué importa que fue primero?, poesía fuera de toda rueda, pies o alas llegó al fin esto despertóme y me vi escribiendo y ya no patas ya no pies ya no ruedas ya no alas sino poemas poemas suprahumanos en mí.-

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PRECIPICIO DE BLASFEMIAS pudiera mantener en alto el precipicio mirar desde acato sus blasfemias: el hombre lobo del hombre ojos

el hombre cochinito con ají en sus el hombre envenenado del hombre

el hombre desde sí luchando por un mundo mejor el hombre de rodillas ante su dios el hombre gastando sus codos en todos los bares el hombre boquiabierto masturbándose un completo el hombre bailando "que baje la gasolina" hmmmm... pudiera mantener en alto el precipicio, y quizás lo haga, y como en mis caricaturescas expresiones mirar el globo desde las estrellas, eso sano aislamiento, sana felicidad perversión, instinto suelto remolino, más aún, 18

huracán bajo cuatro techos: uno, mi señora en posición de loto y yo embetunando sus cabellos dos, mi trabajo de ocho a cinco y yo fumando en la colación tres, mi bailoteo gracioso en la discoteca y yo mirando triángulos eróticamente sicodélicos cuatro, mi poesía (oh, salvadora actitud) y yo azotando a la cordura como quien castiga al mesías de la hipocresía pudiera, y lo hago, mantener en alto el precipicio: vengan vengan desde estas alturas el salto la muerte parece acné un pequeño dolorcito

pus sangre

y ya está.-

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ALFOMBRA LA TUYA con eso de que tu sombra es un alfombra en el camino una alfombra oiga, una alfombra en el camino desperté después de haberme dormido con tu respiración – aliento de selva – en mi oído con tu perfume Avon de frutilla y fantasía tras de mí con tu respiración espiando los versos que yo leía me dormí después desperté con el recuerdo del sueño - porque los sueños siempre existen en el pasado con el recuerdo de haber incendiado nuestras pertenencias de haber soñado con incendiar nuestras pertenencias y de haber caminado tanto que el sudor, mi sudor, se asemejaba al sudor de los peregrinos de Andacollo que entre los cerros y camino al templo encontraron una alfombra persa en su ruta desperté para vivir el sueño para buscarlo - porque los sueños siempre se dirigen al futuro – 20

y camino al trabajo sí ahora sí la alfombra en el camino, encontré fue un viejo libro de vieja poesía que me preguntó: Rimbaud, ¿era pasivo o activo? porque a la poesía a ti, mi niña, mi dulce erótica eterna niña se te puede penetrar lanzando dinosaurios y ovnis como intenso gemido o se te puede dejar ahí, sencilla sobre la cama para sentarse sobre ti encularse el tiempo y gemir versos como si fuesen lenguas, penes, dedales o estuches llenos de alegría oh, mi vida tu sombra suele ser una alfombra en el camino que me sirve de asiento para el yoga y toda acción ahora, las coordenadas de no sé qué huido me tienen tiritando de frío y cabizbajo pegao a la escarcha destiñendo números telefónicos declamo tiernamente: no pretendo saber tu edad pa no espantarte de la mía sólo posarme en tu sombra y oír porque sueles tú, linda poesía, ser la alfombra que me aleja de la a veces tosca realidad.21

OCULTAR TU NOMBRE las escuelas pueden ocultar tu nombre los muros tambiĂŠn y asĂ­ como el ir y venir de tacos por la Alameda susurra tu nombre como sacro mantra arriba en los cerros lo mismo hacen las huellas que solas silban tonadas de cautela que llaman a tu nombre a poseerlas. los caminos no transitados las rutas que siguen las cabras el guiar de las estrellas directo al bajo directo al alto

bajo tu brazo bajo tu brazo

hurgando sabidurĂ­a en el trumao que es soplo de tu aliento que alguna vez fue selva pero ya no lo es.-

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DEBO ACLARAR EN EL ACTO tengo pegamentos entre las manos entre las uñas del final de mis manos pegamentos pegamentos que han pegado poemas en los muros de una y otra ciudad que casi digo conocer pegado poemas esa es la cosa así como están las estrellas pegadas a tus pezones (yo mismo me he pegado a ellos) a los poemas a tus pezones de pegamentos en fin… pegamentos que han pegado igualmente etiquetas de cerveza en las solapas de uno que otro libro que casi digo conocer etiquetas como medallas que también podrían ser para mí pero pegamentos al fin pegamentos que no han dicho todo pegamentos que han pegado su cuerpo a personas desconocidas sobre buses que han dejado de ser proletarios buses que han manchado las ropas de temporeros y liceanas, las ropas del Hogar de JonhsonCristo, las ropas de músicos que serán primero asesinos luego reportaje de televisión 23

ropas

pegamentos

poemas micros

tus pezones la ciudad

…y la soberbia ya no será necesaria el mundo se le pega a uno, y no hay nada que hacerle así uno aprende que jamás lo tuvo, ni lo tendrá pero que de poemas se sobrevive.-

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LA PULENTA EN MÍ la pulenta se quedó en mí como los años así es así así es como no veo chapitas en la chaqueta pero sí la chaqueta no veo lo iluso de las modas el pelo así, asá los dientes blanqueados, las gomas respingadas el teñido full, el estirado la comida, los abdominales la palabra, las novelas el medio a medio y lo justo todo una avalancha minúscula que es como andar con un ojo tapado y leer al revés la marca de los vidrios de buses que no marchan y queman y queman bencina como si la bencina no fuese problema y todo eso de la guerra fuese una mentira o un chiste un conjuro para levantar faldas y esperar burdas e idiotas risas de los que juegan ser intelectuales y piensan cambiar el mundo y levantar la poesía desde los podium almidonados por sus madres se pierde la poesía a falta de poetas.

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se pierden los poetas a falta de soledad. toda una avalancha minúscula creada por manos infantiles que en la arena de la playa juegan a construir ciudades, templos, fortalezas que nos defenderán del futuro porque es en ese construir que la mano del niño hace tiritar los muros que ahora se avalanchan por estar construidos de arena de cualquier playa del litoral central en aquel tiempo cuando era posible aún cantar de guata al sol cantar sin saberse la canción por que entonces el ruido cotidiano era el ritmo y sin sofocaciones mirábamos el saltar de los apurados autos llegados aquel viernes desde la ciudad verlos ahí, saltar al encontrarse de tope con el lomo de toro ¿en vacaciones quién toma en cuenta las señales? la poesía nos hacia dormir la gente alrededor nos hacía dormir la pulenta que se quedaba calladita diciendo cosas que sólo hoy recuerdo un espiral que tiende de paso a ser saltarina botar la rutina caseteras apologías sindicatos no talleres no premios no 26

pero sí hermosos vidrios trizados a tiempo de recoger la ropa antes que la noche húmeda haga esquirlas mis manos torpes que podrían hoy explosionar buscando el arrebato de la pulenta en mí, pero no lo hacen ya que equivocar el sentido hoy puede ser tan peligroso como equivocar un ingrediente al preparar la tortilla sana que nos alimentará esta noche, amor no estoy solo ella en mí.-

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SOY LUZ estuche forrado la poesía se ha trasformado, en mí me delata y no me delata tengo una sobrevaloración de mí mismo que me absorbe soy una mancha la mancha la misma mancha un lápiz que parece ametralladora pero suena como radio mal sintonizada algo de mí ya se murió y está hediendo siento el malestar del muerto en mí una vergüenza que el servicio médico legal va a desmentir SOY LUZ carpeta forrada, anímate anímate, oh poesía langostas hermanas salen a tu espera SOY LUZ de noche suelo entender la vida cuando estoy dormido y cago tengo pañales ausentes pudriéndose bajo la cama o un grito o un silbido de atento vienen los pacos ya se fue el ocho veces adiós 28

de una y pa nunca la soberbia me alocó me patió como nazi ahorita escribo con la mente gacha sin ideas no tengo ideas porquería de mí SOY LUZ y a la manera de un guanaco arranco flores desertifico al pasar me he convertido en un receptáculo sin olor de mis manos surge esto algo parecido a la poesía con cara de poema con vestido de poema con angustia de poema pero lejos, lejos de la poesía SOY LUZ.-

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ERES LUZ A Juan Carreño

las sombras huyen de ti. ERES LUZ. y como la astucia de ciertos animales tus cejas se levantan para decir, AQUÍ, AQUÍ, AQUÍ ESTOY YO, SOY SOMOS. ERES LUZ. tienes cables que te cruzan clavos que no te afirman a ninguna cruz y siendo espina te aferras al pie inquieto del león (un día te leeré las cartas los poemas los email el tarot el ano y el té) y siendo espina te aferras a tu propia cabeza que a veces duele como duele saber y despertar y caminar en un día nublado (preemergente) las sombras huyen de ti. ERES LUZ. eres bailarín que a cada paso enciende (fugazmente, eternamente) el pavimento de tu ciudad que no es tu ciudad, como tu campo que no es tu campo, como tu tierra que no es tu tierra. NO TIENES NADA. ERES LUZ. 30

(hablo de ti porque hablo de muchos) SOY SOMOS, dirás, TENGO ESCOBILLAS EN LOS PIES, NO ENCIENDO, LUSTRO y lo dirás sólo para decir lo mismo pero cambiando para enseñar confundiendo y poner stop enseñar que lo único no existe que no hay verdad, que no hay realidad sí, sí, sí.

NADA ES. ERES LUZ. de tu cabeza surgen pelos deformes y de tu boca una complicidad con lo que (maraña) no te pertenece pero que lo haces tuyo (a la manera de los chicos descalzos de países que no conoces, de chicas descalzonadas en camas que no conoces. no hablas.)

ERES LUZ. y frente a frente (tú y tú) sueles alegar inocencia en el juicio.

ERA SARCASMO - yo juez - MI RITUALIDAD, FRAGIL SOY. y sin querer queriendo mariposas nocturnas chocan con tus ojos a morir porque ERES LUZ y el mundo (ufano y ufológico) mariposa nocturna que choca con tus ojos a morir, ay sí.-

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es una suerte de condena esto que el universo sea una novela que poco a poco se desvela cual mujer danzando el vientre o qué condena, nada es lo que hay es el universo nuestra mente, nuestro infierno el sentido de todo, las velitas para la ciega como los botones de la camisa que saltaron aquel suicida día cuando me arañaste el pecho sin saber quién era yo ay sí .-

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TOPETEO me topeteo contigo en la calle pestañando a ratos para no caer mochila al hombro celular en el bolsillo te miro desde el suelo y en él siendo rayado de carbón alguna beta de buen mineral te miro y de soslayo, me miras sonrisa incrédula mochila al hombro celular en él con las monedas justas y un tentempié frío, inimaginable en las afuera de la acera está el mundo que nos separa en las afuera de ese mundo el otro, el que nos une me topeteo contigo en la calle y en los sueños en el encerrón en el baño del bar a pura caricia suelta mis botones se suicidaron un alguien escribía versos en mi pecho y no eran de Artaud ni de Verlaine eran versos americanos de cuando América no se llamaba América y los hombres como yo no usábamos camisas abotonadas, ni zapatos anudados bastaba el cuerpo crudo para hacer evidente la erección el taparrabo no servía de pretexto hoy que nos topetamos ya no me sientes levantando otras pieles estoy 35

un bulto tras la tela sintética soy un paliducho bulto que se guarda del dios sol y tú una diosa que no sabe que es una diosa y se pasea tierna, tímida por allá por las calles de la ciudad arriba de toda acera desconociendo mundos nombres tiempos dioses desconociendo lo que soy y lo que no soy, lo que eres desconociendo tu propio reflejo en el brillo consumido de los demás.-

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UNA COSTILLA Y TU MEJILLA. “En Barcelona conocí a un viejo carnicero, en el mercado de la Boquería, que juraba haber estado en una trinchera a menos de dos metros del Mariscal Tito. No era un mentiroso, pero ahora hasta donde sé Tito nunca estuvo en España. ¿Cómo demonios apareció, entonces, en sus recuerdos?.”

(R. Bolaño)

te toqué una costilla mientras te decía que me siguieras que la fiesta era juntos o nada que no importa que lugar que parece que ni el tiempo importa si lo bueno es estar contigo en una pieza fría y un colchón que lo frío pasa y que nos podemos levantar también y poner audífonos en las calles y serpentear el día entre esas calles a veces leyendo las paredes a veces concientes de algún ritmo, el ritmo a veces recitando versos. te toqué una costilla y te besé luego una mejilla para creer y traicionarte y lo presentiste y no me seguiste y después te vi y escribí culeándome un poema te vi en él y te culié a ti culeándome al poema eyaculé puntos y finales por ti por el poema ay, como me mata tu presencia y tu ausencia también 37

eyaculé puntos y finales eyaculé pero siempre oiga, siempre, la tierra será poca para la coincidencia siempre el mundo será una hoja en blanco cualquier intento de comenzar será vano y cuestionable cualquier intento de darle simetría al primer rayado será vano y cuestionable siempre en la tierra será poca la coincidencia pocos los puntos pocos los finales inútiles, a secas el mundo blanco siempre estará en blanco… yo ya no sé… la tierra será poca ó la coincidencia la poca?, ya no sé, ¿cómo demonios, entonces, cómo demonios fue?.-

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RECUERDO era tarde los chicos saltaban la basura como quien salta de un lado a otro del puente ¿en qué equilibrio te perdí? -yo no era asídijiste, dijimos y na el sol aún no se retira de mi mollera ¿me compraí pastillas? dijiste, dijimos yo no necesito sentir y na pasó un auto y nos mojó las chaquetas camino a aburrirnos en la casa de tu padre era tarde pero aún me ardía la nuca eran las tantas desde que nada había pasado sobre mí no es que fuera asceta ni yogui... sólo intentaba dar brincos como los chicos del barrio ser uno más entre el montón de víboras que pierden su veneno encerradas en el bosque esperando que caiga la presa esperando entender que no es la curiosidad lo que mató al gato sino las fuerzas extraterrenas que suelen mandar cuando juntos nos borramos, amor.-

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RAYUELA HÚMEDA …a Viviana Flores

siete veinte a eme camino escribiendo escribo caminando por una calle humedecida aún los rayos de ese sol que lentamente se aproxima no secan la orina de los ebrios (nosotros) casi dejo la lectura de Rayuela y quizás lo haga me hizo recordarte (a veces pasa) me celó por la Alameda pasan ya micros colectivos tengo frío en las orejas y dolor en las rodillas palomas a la vista y un temblorcito en el cuerpo como el que me despertó hoy a la cinco de la mañana te gustaría Ovalle andarías por sus calles creyéndote en un barrio pobre de Paris de seguro buscarías una revolución para amar y yo torpe, miraría el sol de frente hasta quedar ciego e ir en post de ti y escribiría versos empolvados de hastío sobre todo cuando lo que me rodee 40

sea la lastima y el amor si acaso no son la misma cosa Ovalle no quiere detenerse son sus sombras alargadas al amanecer el capitulo inconcluso de una novela de Chile que jamás se ha escrito.

Nadie viene a morir acá acaso seré el primero y luego tú como en esa vez que nos asesinamos yo primero

luego tú.-

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ERAS UNA CINTURA PEQUEÑA eras una cintura pequeña una rima algo de una foto, de un libro o de varios libros tenias dardos entre los dientes tenias el aliento de la selva tus tacos estrangulaban a los bichitos que en mi estomago hacían glu – glu – glú cha – cha – chá para recordarme que de Internet antes oiga, antes podías bajar cosas más fácilmente y que ahora debía correr porque te ibas te ibas pero igual te diste vuelta y me sonreíste, me sonreíste pero igual te fuiste y me dejaste corriendo y sólo ahora que vuelves a ser una cintura pequeña una rima un algo de una foto, de un libro o de varios libros ahora te alcanzo asegurando que eras y que ya no eres y que quizás yo no sea el mismo y por ello esto sí, ahora sí, te invitaría a salir ahora que no soy el mismo te invitaría a salir pero a un poema no se le puede invitar a salir a un poema no se le puede culear. y acaso haya quienes tomen versos de Bolaño 42

y los hagan lulo y enculándoselos propongan lágrimas o sonrisas o vaya uno a saber qué vaya uno a saber con qué poemas se enculan hoy los que escribirán mañana por la mañana como le gustaba tanto a la Gabrielita Mistral que vivía por aquí cerquita y tuvo su primer pololo aquí cerquita y hasta hizo clases por aquí cerquita y escribía mirando con vigas en los ojos el sacromundo que otros llaman infierno y que ahora intuimos único tiritando de frío sentados sobre él sin techos sobre la cabeza intuyendo, sentados e intuyendo ay sí.-

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hay que sacarla apagada lacia, bien lacia que su cabeza al azotarse con la nada desprenda gotas de tĂş y de mĂ­.-

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I. descarada tú, descarada que me dices eso de mi dolor que es evidente mis ganas de morir, no QUIEROVIVIR(vivirte) por ti me zambullo a ojos abiertos en la vida no es el trajín de la ciudad lo que me calma, no es lo que me ciega y como juego al bebé, de chispazo se quita las manos del rostro sólo para hacerme morisquetas ¿se burla de mi la vida? no, no hay vida, eso es lo que hay. no es el trajín del campo, ni el recorrido a él lo que empeora el tiempo, no es fruto de vida burbujeante como tomarse el día entero por las mañanas en ayunas en jugo de limón, dos gotas de propóleo en ayunas me tomo el día entero por las mañanas y después ya no es necesaria la chaqueta, las gafas sí el cuaderno y los ojos QUIEROVIVIR-VER(verte) el son de la trompeta y la cara infantil de los conejos que se cruzan distraídamente en el camino 47

¿se burla el tiempo de mí? atemporal, dijo el chamán, eres atemporal. en cambio tú, descarada a pelo suelto me retrocedes a zarpazo de ya no sé qué vitalidad me conviertes en un raudal en una extirpe en un baile chino en un rechinar de portones en las cazuelas con trigo y en las mismas palomas que podrían ser manos o sombras de manos pero no los son oh, descarada poesía de soslayo me miras para enfriarme poner bajo mi busto una etiqueta con tu nombre y frente a mi derrota salir tú gloriosa inmaculada ajena a la miseria que a ratos me viste ay sí

descarada tú haz de mí sólo un refugio de aves un palomar y ya verás.-

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II. sonrisas me diste pero yo te vi aún antes antes a eso de las seis de la mañana hora en que me levanto quizás quizás hacen días te vi, quizás años cuando me zamarreaba en la plaza de la población pérsonal en mano oído atento no no era yo cuando de guata juraba de existencias extraterrestres de milagros divinos de la posibilidad de comunicarnos que sí, que sí podemos que existe una sola palabra una sola que hay algo de mística en todo esto pero tú me diste sonrisitas desde el espejo del minibús sonrisitas y alguien preguntó: - ¿cuándo llovió por acá? se ve todo tan verde… tan tú, pensé yo, tan verde, tan fotografiable, oiga y dije ya, ahí está porque desde la hora en que te levantas o de antes, mucho antes, años quizás algo supiste en tu primera infancia cuando caminabas persiguiendo en qué 49

aferrarte desde entonces deseabas dar sonrisitas desde los espejos pa capturar siquiera como en fotos, pero a tu manera quizás quizás hay algo de mística en todo esto y toda palabra ya se ha dicho (LO QUE NO PODEMOS NOMBRAR NO EXISTE) toda palabra es un conjuro (TODA REALIDAD IMPLICA LA PALABRA) todo lo por hacer ya está hecho (DE LA PALABRA SE DESPRENDE LA POESÍA)

palabra

qué sé yo.-

todo tiene su palabra y por desprendimiento su poesía quizás por ahí ande la cosa y todo esto sea una espejo verde

visión

…

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III. una estrella no podrá evitar que el viaje sobre el bus semivacío se transforme en verso en verso suelto que unido a otros sueltos versos se transformarán en poemas ininteligibles literatura ¡qué lindos poemas se escriben entonces desde las sombras que tus propias manos viajeras, transforman en sala de parto o algo más que un detente ya no llegamos! versos que se transforman en poemas sombras que se transforman en salas de parto viajes en buses semivacíos que se transforman en corcheteras por la unidad mientras, tú duermes sin presura ¡qué lindos poemas pasan por tus arrugas! ¡qué lindos versos en mis manos ensombrecidas! dale gracias al chofer por cobijar lo que yo no sé escribir que son poemas ininteligibles que nacen en esta sala de parto que es la sombra que proyectan tus manos 51

que er贸ticas y fetiches ya no distinguen lo que tocan porque est谩s dormida.-

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TE DEBO EL DIBUJO fui a mirarte siquiera doce segundos no te toqué como cachetadas de indiferencia soltabas erótica tú aliento de selva sobre mí todo el día te mordí la vulva extirpada, lo sabes no te toqué como olas me decías chao vete y cuando iba ya en el bus y pensaba en eso que algunos llaman poesía me derretí de desprecio por no haber tocado siquiera el borde de tu marea casi me enojé conmigo casi pero me di vueltas y supe (¡oh gloriosa intuición!) que esa tarde te volverías carne para mi ego samba cabeza de ave peluche de masturbar hierba y maleza lápiz apoderado – endemoniado, dirán – de ti pa dibujarte siquiera en cuatro confusa y bella

surrealista 53

poÊticamente bella‌ algo te debo.-

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SIN VARIANTE COMO VACILANTE sin variante como vacilante con el ojo chueco y tiritando mirando lo mismo pero cambiando enseñar confundiendo y poner stop las letras rojas de Ovalle sangriento y tú, lastimada cojeando a medias a porque sí con penita de cabra chica porque sí de qué para qué … todo puede ser una broma eso del plan cuadrante de las fotos pal calendario la sonrisita de tu marido el no rayar las paredes son árboles, flaquita, árboles humo, alcohol, karaoke, rock algo pa la mente un abrazo porque sí apagar la tele porque sí porque así está mejor, escondidos como en la escuela pero de verdad.-

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LINDA CONTRADICCIÓN. tendré que ahuyentar el insomnio así seré el arranque de la mata de palqui junto al cardenal, la ruda así como así haciendo cruces de palqui en lana roja pa poner entre las matas verdes del jardín las matas mis enfermeras, ricura la cerveza a la luz el cuchillo por el río por las fauces de la lagartija invisible, ay sí y las palmas hacía los ovnis, me voy todo el mundo la la lá, caramba cacho como sirena en matorral al baile en viernes santo junto al arrullo de las causas pérdidas junto a la mano de la mirada polvorienta ahí tendré que ser espanto de mi propio insomnio escarapela de versos en cogollito de gente y demás pa la gallá que pudre sus pies en peregrinajes al sol difuso sol ese que al revés pude ser el día aquel en que perdido me dejaste perdido frente a la estación sin saber qué sin saber si volver a casa o evitar la excusa sin saber si los dichos de la radio a todo volumen eran cómplices o ecuánimes juicios del sueño de mi enloquecido marchar de la no-espera que era mi aliada frente al museo de las bellas y todas las artes 56

te fuiste a comprar cigarros y no volviste yo fui al puente de la promesa ingenuo tonto ahueonao desesperado viendo a los pacos llevarse preso a los hinchas del Colo – Colo tratándote por el celular con amistad y pobre corazón creo que lloré al colgar… hoy ramita de palqui en noche de luna llena de mí por siempre, en insomnio for ever con poética mentira y fe - sólo tu arrullo me sano el dormir un día haciendo amague de torre fortificada con cuchillo cartonero en forma de suicidio y mis propios ojos tirados en el piso, frente al espejo, mirándome burlescos y en silencio yo y mi reflejo.-

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se manchará de lluvia este papel trizao ésta aurora de destiempo éste sonido engañoso carretera y escombro se manchará entonces mi cara será esa la del mismo hombre no atribulado lleno de sones selváticos lleno de plumas de aves extintas. será. pero el niño de pastillas y pruebas, el que se cae al mar y al excremento, el tonto, el inquieto el porfiao, ese niño mirará esto dudando de su eficacia esquivando mi mano que es todas las manos que de caricias no se quejan pero sí de soledad .-

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ASOMBRO te conocí, asombro, el día que nació el fuego manos huesudas como de Charly García recogían yesca y ordenaban la leña yo venía del partido de fútbol, sudado y vigoroso luego nos fuimos por toda Santa Rosa panfleteando el regreso de cristo luego adioses solos de despedidas agudas guitarras medias modernas medias setenteras hasta en un love parade se violó a mi sombra ahí te vi el día aquel rebotando como rayo de luz y vi mi futuro como una bandada de garzas surcando un arrebol no conocido latido saya y huayno te vi sin conocerte en mis pupilas te tatué y escribí.-

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ABEJAS Y DARDOS caminando por el cerro, ay sí por sobre rocas, ay no con abejas revoloteando sobre mi cabeza y el bullicio en los pies tún – tún el corazón pensativo, el corazón audible tún – tún maravillosamente audible APIFANIA con un sin cantar lejano cercano uno ninguno tormenta del cerro sobre mí diciendo: NO SIEMPRE ES NECESARIO EL ATAJO y sí se me prendió la ampolleta, ay sí el pañuelo en la cabeza, ay no cuídate del sol, ay sí y dirige esta vez los dardos al hombre y su creación.-

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COMO EN LOS CUENTOS DE NUNCA ACABAR aparezco detrás de mis espejos luciendo tu rostro en medio de mis pupilas sí, extrañeza esa la de andar pato con los mocos colgando la garganta seca y la mísera oferta bajo el calcetín algún día será la suerte quien me tienda la cama algún día será la muerte quien nos masturbe al despertar mientras, aparezco detrás de mis espejos codeándome con los mismos artificios con que Rimbaud dijo basta hasta aquí no más llegamos pero nosotros los que vivimos en mí seremos algún día más que piernas amputadas más que trata de blancas en continentes ajenos más que melodramas en novelas que jamás autorizamos escribir ni escribimos seremos aparición siquiera añeja llamado a destiempo 63

fundo

un fantasma en medio del

un algo que pasó, estuvo y fue fruto seco lluvia mata pajaritos una sombra rondando temblor espanto lejanía tan cerca de casa que el grito de ven sonará a oda a oda ay sí como en los cuentos de nunca acabar todo una oda.-

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SER LAGARTIJA yo solo en la escalera del bus transmutado de rana a sombra pa llegar siquiera al sábado y decirle a la mañana que sí que esta vez sí, que venga la lluvia no ma que suele la poesía preparar al hombre abrigarle los pies con secreto de mostaza y mentholatum achicarle el estómago con ayuno y marihuana afianzarle el paso con danza y cerro y ayer y siguiendo el curso del ayer y diciendo añañuca bienvenida sos yo solo con cuchillo en la mano y con astillas en las yemas de los dedos (otra vez, no te puedo tocar) siempre dando respuestas a las mismas preguntas, ay sí como encerrando en cajas de zapato a juanito el bandolero en premios y rendijas en un zurullo que puede ser el mundo y es más que el mundo que puede ser el universo y su luz y si es que hay algo mayor que eso eso es, más aún, colores que no se conocen guturales mantras que aún no se han dicho horas que son ni serán ni fueron otras rayas otras cadenas otras marchas que no son 65

ni serán ni fueron una existencia ajena a toda existencia números incontables llantos impronunciables la nada imitable soledad real yo solo a las afueras de una escuela rayando discos pares pa contestar que sí que tengo piel, que debes buscarla que eso que se oye es una escoba que quiere barrer la suerte ser lagartija en un muro de adobe adobe que pudo ser pero ya no es

ni será.-

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1. que manzanas que peras que duraznos que lechugas que repollo cocido que los choclos que las cosas guardadas que los cajones empolvados que na que hoy me sacaron sangre y casi me desmayo que el oráculo no dice na que el reggeatón está funao que la hierba se secó ya que en la guantera que en los bolsillos que amarrar el pañuelo al cuello que el olor del hospital que el olor de los franceses que mejor era decirlo de una que hoy hice un amague que mañana será mañana y los disfrutes de hoy serán recuerdo sueño si acaso no son la misma cosa.-

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2. que la vida es una pista de carrera y nosotros tontos motociclistas sin casco sin freno que la vida es la desdicha y el quemar marihuanero de la tarde que nos equivocamos diariamente pa entender siquiera que no vale nada ni el pegamento en el sillón ni la falta de centavos que lo nuestro es gran cosa y el resto poca cosa que el que apila las cajas lleva la delantera y el torrente de sangre con que escribí versos, es eso un pasado, una borrosa expresión de lo posible que yo no soy de nuevo que lo vano es eterno que la dura quema y el aguantar las cadenas al cuello un fetiche que la ropa que los demás que yo que tú y que todo esto y la gallina del vecino que otra vez se metió al patio y yo no apurando el tranco disfruto en quietud mientras le veo desplumarse en tratar de volver a casa.68

3.

“Lo que nunca he tenido falta no me hace”

(Violeta Parra)

serán tuyas las calles de adoquines los paraguas la iglesia el lápiz pasta será tuyo el arrullo de las palomas el humo de mil cigarrillos la chaqueta gastada de militar gastado. serán tus huellas los papeles la cochiná la mesada las cuentas las piernas con panties las piernas sin panties el aleteo y otros chiste de Mafalda. será tuya la locomoción colectiva el niño el viejo la mujer los gorritos los carachos las gomitas tu cuerpo pintado en sombra sobre el pavimento. será tu protesta de luz verde una colillita entre cejas y entre plumas acaso de otra época, ay con esa letrero del supermercado que parece oda una amistad, un sujetador para bolsas que enlatadas viajan de aquí a aquí sobre máquinas que no parecen construidas por hombres. será acaso tu taco, otra vez tu taco o el arrullo eterno de las palomas eternas aquel laberinto sin causa pero con delantal y carpeta verde pa guardar poemas tan tan tan añejos que simulan ser bicicleta urbana cuando no lo son, oiga, no lo son. serán tus postes luminarias faroles tus focos desmontados 69

un calibrar de esperas y decepciones que servirán aún más cuando decidas desayunar mate de coca y galletas saladas quizás en una desas termines enfriando el culo en la cuneta de una ciudad que no es tu ciudad pero que huele a lo mismo que un día te abortó. será tuya la escoba que barre no sólo ésta cuneta sino los meollos de cualquier perdido detective que trate de desovillar su delirio de esquemas. no hay poesía libre y ya. será tu zapato el roto y el borracho. será tu lente el pan calientito de la mañana. será tuyo el envoltorio y los papelillos la espera y el líder pero nunca, oiga, nunca los ondulados desprecios de quien te vió y quien te viera de quien saluda ofendiendo y ofende saludando al espejo, creyendo ver otro evitando al espejo, creyendo ver otro haciendo oídos sordos a tu grito triste de poeta sin nombre ni poesía y por más que hayas alcanzado tocar el velo de la virgen de tu pasar las palas, el respeto, el cuidado niño barrerán tu suerte vistiendo de naranja y con botas como nadien se viste hoy en día como nadien te ha saludado hoy, naranja y con botas. más un día se dejará caer la bocina, ay sí la vida caerá para abrirte su puerta, tiernamente 70

como un bolso de cuero viejo, frío como un animal tatuado en cada paso como una maldición llegará el solsticio y lo que nunca fue tuyo correrá a ti, para que lo rechaces, oiga para que lo rechaces.-

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BORRACHOS hemos tenido borracheras que nos han dolido días días en que luchamos pa poner el freno pero ningún demonio puso el freno y el dolor duele sin sabor y con ganas las cartitas de las perdidas sirvieron a ratos la música, unas hojitas, los jueces... hemos tenido borracheras que han dolido días y días sin valores, sin rayas, sólo disputas de quién de cuándo, de cómo, de cómo mayormente en eso aparecen las perdidas con piernas sucias faldas rotas, todo en poco tiempo y sin agua ¿cuánto duras? ¿y con la línea puesta?... hemos escrito en ese entonces, como escribas obedeciendo en trance, casi profetas, casi místicos oyendo voceslatigazos, gritososcuros desde... ¿dónde? ¿cómo? y la lucha? y la cosecha? y la cantimplora? y los cabros chicos? curaos y adoloridos hemos estado 72

como acampando sobre el ripio lanzando aforismo, versos, esquirlas y destellos; vómitos la propia bilis y la del alma inmortal que a cabezazo limpio llegó a casa, durmió en la plaza, cantó con los gitanos, le corrió mano a una peruana y se dilató como vagina produciendo el mismo cáncer que nos llevará al fin. seremos pérdidas, perdidas.-

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HEMOS hemos visto (he visto) cantidad de chicos y chicas haciendo estrellar sus vasos en el aire, coreando videos cubriendo sus manos con las mangas de sus chalecos algunos han tenido (hemos tenido) el descaro de usar gorros altiplánicos en los bares encender un porro a vista y paciencia del resto de chicos y chicas iguales a nosotros limosneando la cola y otras sobras (mi padre solía decir: "la basura de alguno es la riqueza de otro") entonces nos hemos percatado (me he percatado) de la insignificancia de nuestros parches de nuestras chapitas e insignias de nuestros trucados versos de borrador quizás hasta un alguien se ha acercado y quizás hasta fuego nos haya ofrecido o una invitación al baño a jalar o algún otro espectáculo el rock siempre ha sido el fondo no, no siempre porque la vida no es rock ni espectáculos, ni jale ni cubrir nuestras manos 74

con las mangas del chaleco ni menos beber acompañado porque juntos hemos bebido (he bebido) de la cerveza nueva y de los nuevos tragos cuando hay más monedas pero salvo esa novedad todo ha sido igual maquiavélicamente igual como si todo fuera producto de una mente más astuta que nosotros... he visto (hemos visto) llenarse y vaciarse vasos y bares como si fueran lo mismo y tal vez lo son y sobre la misma no ha habido causas y las escobas nos han parecido familiares y de derroche hemos (he) pegado las etiquetas de la botella en el cuaderno de versos o en algún libro que luego se perderá mientras nos tapamos la boca para disimular el eructo mientras alguna cara que puede ser de una gárgola, o un amigo o un cuadro artesanal nos ha (me ha) saludado fantasmagóricamente y sólo a mí me ha recordado el rostro amalgamado de Armando Uribe y Homero Simpson... hemos (he) comido papas fritas con mayo, ketchup y mostaza papas que han durado menos que un candy o que el respeto hacia nuestra madre y todo eso que representa: las luces del escape con letras blancas y fondo rojo, las luces del tople 75

con letras lilas y fondo negro, las luces del siglo que (bendito tiempo) ya se fue... así mismo he sido (solo he sido) el bebedor silencioso que acompaña el ritmo de la música con su parpadeo y el llenar de su vaso he sonreído con una sonrisa peor que la de Uribe a mirones y a maricones que se pajean conmigo o al mesero que pregunta cuándo cuándo otra cuándo ya no más o a jovencitos con poleras a la moda preguntando: ¿tení un cigarro que me vendai? ¿te querí sentar aquí? ah, estai escribiendo... y sobre la misma he escrito sin reflexionar sobre el escribir así mismo yo he mirado al mesero mientras este se habla con el cajero esperando que uno, sólo uno, atienda a mis ganas pero ellos miran la pantalla del notebook o del celular una pantalla al fin y al cabo, lejos de mi afán están. es entonces cuando debo pararme pasearme por el bar hasta la barra tímido como puta debutante a pesar de la lejanía a pesar de los años y el oráculo que hoy me manda y quizás también del descubrirse camino a la intemperie 76

sin más horas que las que ya no son sino verso escrito y no escrito pues es en esa aventura diaria donde la letra queda chica mis propios músculos quedan chicos y es recuerdo la sabiduría que desde niño, iluso, busqué sólo para decir que no es el espumoso caer de la cerveza en mí la vida no es la música en mí la vida ni poema la vida la vida no es nada ni riñonera en la mochila ni extensión en la oreja ni encendedor salvador la vida es transitar por una calle desconocida donde las señaléticas mienten la vida no es mentira la vida (oh realidad) es el único fin la única puta que vale la pena comprar para eliminarla asesinarla recusitarla una y otra vez hasta entender que de nuevo hay sólo cervezas y tragos nada más.-

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ARRANCADO hemos arrancado del cemento para comernos los arbolitos de a poquito a sabiendas de que si siembro hoy cosecharé mañana de a poquito como esa forma misteriosa que tienen las heridas de trasformarse en sellos de calidad para el hombre fuera de eso, es sólo un barrer despacito pero firme sabiendo que el polvo volverá mañana gritando, quizás, ajeno al silencio de campo extranjero soy un barrer que pudiera ser la única salida de la casa un barrer el frente mirando los cerros que cambian de color, de forma pero no de lugar ahí siguen las casitas de Huana creciendo como costra en la herida los ignorantes extranjero ignorante soy hemos vuelto al cemento de vez en cuando a contaminarnos de consumo el mismo que para antenas de televisión satelital en casas de subsidio básico 78

por favor por favor no se vaya necesitamos de alguien que se mate por nosotros hemos vuelto a recorrer las calles una y otra vez preguntando cómo, cuándo, sobre todo cómo sin hallar respuesta ni comentario sólo un palmazo y una cerveza helada más helada que las que guardo junto a las conservas y la miel quizás en ordenar se nos vaya la vida pero será fuera de todo pelambre donde se caigan los huesos con sus heridas convertidas en sellos de calidad donde los tornados que fueron besos y placer y que ahora son vergüenza de una vida ajena sean la única y verdadera voz que yo no soy yo, soy nosotros quizás por eso he vuelto a confiar en todos los dedos en todas mis acciones sobrio y alterado como en los chistes de niños que se repiten pero nunca, oiga, nunca con el mismo coro de risas que abre.-

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Editado por:

LAGARTIJA EDICIONES MONTE PATRIA - 2008

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Texto becado por la l铆nea de Fomento a la Creaci贸n Literaria del Consejo Nacional del Libro y la Lectura IV Regi贸n Coquimbo A帽o 2006

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Ay, sí.-

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