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GEDICHTE
VENICE SINGT
SONJA VOM BROCKE
Kunde Das Doktorphantom auf der Terrasse. Wenn du jetzt deine Slipper ausziehst beschützt dich die Schlange oder greift sie dich an? Und was jetzt. Nein du hast keine Ahnung. Zahlst die Pommes und taumelst bläst in den Pan-Hals, knackst und denkst an Gregor, Saskia oder Ev mit dem dicken, sichtlich erschöpfenden Haar. Sie trägt ihr Kind wie angeboren, dazu ein Broschenaccessoire. Ihr weht eine Brise von Malven und Stepptanz und der Typ (Typ Sporttyp) hat kräftige Zehen und beißt in einen Apfel. Während du reinkriechst, mal wieder die Brüste verspielst (beheben) und zur Büste versteinst. In der ein zäher Nerv, ein – holder – ein – hohler – geräumiges Kulthaus der Abelam.
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Jetzt beschützt dich die Schlange oder greift sie dich an?
Le Luxe
aus Stenorüssel und -gebein ne Lunatika geleimt ; nur in Vokabeln lieferte Le Luxe von Bräuns die Milch für ein veganes Jahrzehnt, in dem Tastaturen — Insekten durch Weltstädte trampten schaufelte Pyramidales, samt narbigen As, Gaumen und tückischen Sonnen ein Lethegrab die Räderaugen Lunatikas erwogen Bären der Realität, wie aber sollten sie aufrecht stehen, im Gischttal der Giftidee auf dem Hygienemull aussortierter Föten?
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Nach Hieroglyphenkriegen der Kuss eines geschmuggelten Grizzlys
Ablöse
Was ist er entwichen. Einem Eihologramm? Einer sauber entfernten Chip-Zyste? Der Neue-Knochen-Mann ist clean; bis in die engste Zehnagelritze sterilisiert; selbst zwischen den Hinterbacken enthaart, durchtrainiert farbfrei, bis ins symmetrische Mark. Pure Data. Seit Azoikum alle Schrattage liquidiert, ein blanker Screen. Noch tötet er, aber grifflos (Materie ist ihm nichts als Altlast, anachronistische Gier), ohne quellendes Interesse – eigentlich reicht ein Shift. Sorgt für Lösung. Dunkelheits Grafen zählen ihm nicht, Resopal, kein Ingenieursinstrument zum Dränieren. Der Abhauch erfolgt ohne Keime, darauf steht Garantie.
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Mit Krimis, in denen sie schnäbeln, sich Wurmfortsätze krümmen, treibt sich der Buli zum Speien. So ist sein Minusmagen leer wie eine Unload- … Urne, in der, hassenswert retrograd, das A- pfeift.
L E LU X E
Mär
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Wenn nach 18 Uhr der Plikropil kommt und mich, o. k. Milf, in seine Salvenhöhle bringt, die er baute des Nachts, als Loysl und Egg den Schlüssel stecken ließen, im Kran, an dem die Schlagkugel hing … Er drosch Geröll aus dem Berg wie kein Zweiter, derweil Loysl dem Egg auf die Rübe hieb. Und unten dachten sie, der Riese sei erwacht: endlich. Sein Grollen kündigte Zukunft an! Tranplanierer und Flügellifte, Sportiventriegelung, Babys. So konstruierten sie, wohlweislich, seinen Mythos voran. Aus dem Kunstalmsee steigt er nun auf, wenn die Waderln am Steptrainer schwellen. Ich kann ihn sehen von hier, mit meinem mittleren Auge, das am Eingang der Höhle hängt: Es spleißt die Gämsenmäuler und Stöckel und grüßt mit einem Kantus den Plikropil, wenn er mich, des Nachts, besucht.
Anrede
Dass Sie mir fortbleiben, ist wichtig für unsere Leiber, die, Sie werden es zügig bemerken, sich nur durch Pusten kurzzeitig runden, denn sie sind perforiert. Dieses Pusten ist das eigentlich Lächerliche, und dennoch ist es zu würdigen. Sie kennen es: das Gerümpel, das ständig wieder runterrollt vom Erdballen und uns vor die Brust stößt, die nach dem Händerieb ganz flüchtig rosig flatterte und sich der Helle hinter dem Bagger überließ, gefiedert, ja, verschrieb, wobei, der Bagger ist außer Betrieb, schon seit Jahren. Es fehlen die Techniker, die herausheben aus dem Humus. Und Staunen vor lauter Klarheit, dass der Stahlbau steht, selbst das Gerümpel entrümpelt, sich tänzelnd formt für die müden Glieder – aber doch nicht auf Fanta verzichten, denn die verspricht was mit Pfiff, den Durst löscht der Tod. Oder doch keine Fanta? Je mehr Menschen Ihnen gestorben sind, desto mehr Augen schauen auf Sie und baden selbst sich als Wasser. Ob aus Ihnen, abgespiegelt und strahlend im blinden Kopfhinterfeld, oder aus dem schrägen (ziehenden) Ort, durch den sie geschluckt sind. Und ihre Augen geöffnet, als trüge das Schaudern kein Umriss, wie nur bei Augen, die für immer geschlossen sind. Ich liebe Sie. Zum ersten Mal kann ich das sagen. Ich denke Sie ohne Parzelle, bei Ihnen wird galoppiert, kaum Biegung am Saum. Und nach Jahrzehnten noch gäbe es keine Kartoffelchips im Ausschnitt. Zum ersten Mal kann ich das sagen, weil das Lieben nicht in der Spitze seiner spitz zulaufenden Tüte erstickt; ich liebe Sie. Sie sind mir flimmernd, Sie kennen das, und zwischen uns saust das Sein.
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Wie stelle ich Sie mir vor, wie Narkissos? Auch wenn Sie mir niemals ihre (maronenen bis pechenen) Locken ins Gesicht werfen werden, Sie mich niemals aufklären werden durch Reibung, was man mit Reiben gewinnt, beginnt Ihre Materie zu wachsen und sich neben den Brunnen zu legen, auch schlummernd. Ein Puls, nicht zu pumpend, dem mit jedem Ab für das Auf von der Norne ein Wort gesandt wird, still auf den Lippen, still von den Lippen geleckt, zurück in den Brunnen gebannt. Oder vermisch ich da was? Mir bleibt nur das heisere Rufen der letzten Silben des Namens, der nicht ist.
Menschenseilschaft Halbaffenbeil Wir entgleiten begießen die Nymphentemperatur erobern schwaches Gewächs ein verkalktes Nomen im Abguss die Hüftgelenke auf Talerregen! Ein schläfriges, tickendes Ei. Dass du, Frau, und wir anderen Radierer regsam und in Zeitlupe zugleich den Flüchen begegnen. Sammeln wir in der Kitteltasche zerstreute stummelige Plättchen sie werden nachgeben liebend nisten erschöpft und in Phlegma legen himmelsgiftwirren Äthers noch voll allein und in eins, ihre Sorge. Sie wird uns helfen in ärgerer Zeit. Gedrungen, softer zur Dauer. Durchs All jagen indessen hitzige Teeniechöre erstarren blindlings im Schreck vor der Sonne – sie ist heller, als man denkt! – und sich selbst. Die Verkohlten. Entheben noch zu Tentakeln dann winken sie ihren Verwandten und tippen einander zu:
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Seepferdchen, Seepferdchen, du eventuell war die Glut eine andere Art des Abholens
Trotz Hast in der Dauer kränzen, der haarige Klumpen Schliergott im Inneren des Ganges, ohne Koordinaten füllt er sich, magert ab, lebt er zäh ein und aus. Kaum zu fassen, dass er sich nicht zu lösen beginnt; aber er ist gespannt, Lot hält ihn an seine Sandale geschnürt, einer bleichen Tochter Munchs ist das andere Ende des Fadens durch die Fingerkuppe gestochen. Oben, darf ich vermuten, dass es weitergeht. Im grauen Stoff der Bewölkung, und überm Damast soll das Weltall sein. Das Weltall in uns hoch oben, unten, auf, jenseits, neben uns, das Weltall ohne Stadtplan bohrt sich hitzeresistent durch mich durch, als sei ich die Ecke des Globus. Dass es nicht weitergeht. Führen eh nicht. Die Touristenbimmelbahn setzt heute senkrecht an und tuckert Richtung Mond, wenn jemand Hunger hat, kann sie Bohnen pflücken, falls sie Wasser lassen muss, bitte warten, bald schwebt es gebündelt davon. Von Stern zu Stirn massiert uns die Raufaser anders, der Äther aber weht in un-endlicher Nähe von uns fort. Knipsen mit Blitz verschreckt den Meteoriten, scheu wie ein Boss, dem nichts fehlt. Auf dem Rücken der niedlichen kleinen Robben, denen es hier oben wie im Himmel geht, ehrlich, wächst austernfarbenes Löschpapier, dann gleitet es ab und singt ein Lied dazu, bis es sich in meine Hände gelegt hat, dann schweigt es, aber brummt noch weiter ohne Ton. Die weggepressten Buchstaben stehen auf und steigen mit ihren komischen Füßen auf der Leiter des Brummens in mein Ohr, es klingt wieder, klingt ein Matrosenlied, die Schwingen der Möwen die Seelen der Matrosen, die Seele der See ein Gebet.
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Ich hab Hunger. Mir wurden Bohnen versprochen. Ich setze die 3D-Brille ab und bemerke, wie flach der Kopf meines Vorsitzers ist.
MENSCHENSEILSCHAFT HALBAFFENBEIL
o in Sprechblasen Die Schnecke tippt für die Gegend an. Aus den Spalten im Stein kriechen alte Gedanken, dazwischen beugt sich ein Halm. Ein paar Halme mehr. Älter als Märchen. Schneewittchen, Snow White aus Amerika, zarte Kontur im Wald (ihre Bettung), verfließt, ist begossen. Aufgewacht in Luftblasen, ohne einen Sterbenslaut. Sprechblasen aus vollem Mund, ohne Umfahrung in Form von Begriffen. Von Landgebiet ohne Sensoren voller Mund; minus Windräder, Heißluftballons. Minus Auto- und Landebahn.
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o-Bläschen wölben ihr o-Geräusch. Die Schnecke zieht weit. Weiter. Der Witz ist bekannt, nicht die Schnecke und ihre Kombination.
O IN SPRECHBLASEN
Der Asphalt übernahm seine Herkunft, doch die Sofastücke verglichen mit Gliedern schleich, Hase, schlag dich aufs Ohr da, wo’s Nudeln gab, wird ab heute ein Abdruck sein ein Zerwürfnis Aufhebung schwacher Container Familie Chan, wo weilst du nun? Die Balkone verewigen Schatten, nichts mehr als Beton-Oberhaupt Ich streue Salz vor die Beine der Kokotten Lord of the Dance, Lord of the Flies
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meisterte demolieren
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Kunde
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Le Luxe
9 10 11 12 13 14 15 16
Le Luxe Ablöse Mär Heute – Herr Credo? – Meta – Die Röhrenqualle die Insekten rege Walnussschalenreste vulgo
17 Anrede 23 Menschenseilschaft Halbaffenbeil 25 26 27 28 29 30
Menschenseilschaft Halbaffenbeil Trotz Hast in der Dauer Ging die Auerstraße hoch Aus der anderen Richtung Unten die Kimmung Bis es so weit ist
31 Echolots Zornesmahl 33 34 35 36
Das Mark Éloge de l’amour in der Lücke Echolots Zornesmahl Der Koloss
37 Venice singt
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41 No Opfer
I N H A LT
45 Kameen 47 48 49 50 51 52 53 54 55
Ein Haar Gräsern Fessel Trunke Nixen (m/w) die gegenwärtigen Hunde ALL Tumben klippüber Du selbst, Skorpion(in) auf der Zunge gelegen nachts kam der Büffel Der Huster
57 o in Sprechblasen 59 60 61 62 63 64 65
statt Katastrophenfilm o in Sprechblasen Schwein Mabel München geraume Zeit Archetyp
67 Gemäldegalerie 83 Arktisch Paper-Fell 85 86 87 89
Der Asphalt Im Balg zieht ein Nicht Tunnel Arktisch Paper-Fell
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91 Anmerkungen
978-3-93744500-7 03-8 04-5 14-4 16-8 18-2 22-9 23-6 27-4 29-8 30-4 34-2 35-9 37-3 38-0 39-7 41-0 42-7 43-4 44-1 45-8 46-5 47-2 49-6 50-2 51-9 52-6 53-3 54-0 55-7 56-4 57-1 60-1 61-8 62-5 63-2 65-6 66-3 67- 0 69-4 70-0 71-7
KooKbooKs reihe lyriK
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