LA GRIETA
Mi socorro del alma, pueblo valiente, incrustado en corazones rebeldes, anhelos de libertad, ubicado al oriente del rio Suarez, tiene una
gran
vista,
inexpugnable
que
sobre
la
serranía
de
los
cobardes,
delimita,
criterios
y
vivencias
muralla
diferentes,
de
hermanos con memoria, dignos y orgullosos de su pasado y de los otros que viven ignorando del cómo llegaron y como se formaron.
A principios del siglo, el de las grandes guerras, unos visionarios edificaron una hermosa catedral de paredes de piedra y mármol importado de Italia, donde todos los domingos creyentes y beatos acuden a rezar, las camándulas brillan, destruyendo pecados, que se hacen humo dispersándose en el cálido clima primaveral, terminada la ceremonia dominical, religiosamente los viejos acuden al bar, viejo Berbeo casona antigua, que de sus paredes brotan consignas de libertad, la cerveza fría corre de mano en mano, hago una pausa, limpio mis lentes, levanto la mirada y oh sorpresa a hi está la grieta maldita, la que todos temen que con su funesto aviso, a grito entero señala el camino donde si no hay mejora la catedral de todos, la hoy basílica colapsara.
Me apresuro y tomo otro gran sorbo de la fiel cerveza que me acompaña que me sabe a gloria, en momentos tristes y efervescencias pálidas. Pasa don pedro, don Carlos y don simón con gran cara de miedo y preocupación miran la grieta, y los paladares sedientos, que sin duda los animan a pedir el preciado líquido que los anima a volverse arquitectos, maestros de obra, opinadores de oficio, cae la tarde han pasado ya varias horas, miran nerviosos preguntan la hora, sus mejillas calientes, ya muy febriles les recuerdan que ya están pasados, es hora de marchar a casa, donde sus fieles esposas con sermón renovado los esperan furiosas, para desahogar en ellos diatribas hirientes que acogerán sin duda, los viejos bellacos que osaron independizarse una tarde de domingo primaveral.
Mientras tanto yo sigo en el bar, paso mi mano por el borde liso del vaso
a
medias
involuntario
que
que
intuitivamente, se
torna
giro
cíclico
y
y
giro,
movimiento
que me
adormece,
transportándome a tiempos inmemoriales, donde la vieja casona en tiempos pasados, reunió a los próceres de las primeras revueltas que en inconsciente viaje escucho sin musitar, una suave palmada me despierta del lapsus, diciéndome: despierta amigo, paga la cuenta que ya es hora de cerrar, me levanto y pago, miro la grieta, me voy preocupado de aquel lugar, me rasco la cabeza y pienso, ahora que le digo a mi amada esposa, que me espera con ansias locas de sacarme los ojos, por ser irresponsable y loco, viejo bohemio, que ama su pueblo, mi amado terruño, bonito pueblo, cuna de libertades e inspiraciones como la que hoy tuve muy de mañana, independizándome por
un
rato
de
mi
fiel
compañera,
que
me
espera
con
su
cara patibularia, por osarme un domingo a levantar el codo, en un día bello y soleado, donde hice propuestas a ese gran problema muy de todos que nos agobia, llego a la casa, la puerta se abre y me da más miedo ingresar en ella que mirar la grieta…