Não uma mais do que a outra

Não uma mais do que a outra Não uma mais do que a outra Jorge Pedra | Teh Conceição Alexandre

Jorge Pedra Teh Conceição Alexandre EDIÇÕES

LUZ DE PA P E L

Não uma mais do que a outra Contos de

Desenhos de

Prefácio

Grafismo

Jorge Pedra

Jorge Velhote

Teh Conceição Alexandre

Luis Bandovas

NÃO UMA MAIS DO QUE A OUTRA

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Cálculo e aceitação do infinito

A narratividade abrupta destes contos de Jorge Pedra situa-nos no centro da mais despudorada atenção. Desde logo pelo facto de o conto ser uma história que sabemos curta e que acabará de repente.

E desejávamos extensa por um ou outro pormenor inicial que nos instigou a leitura e colocámos entre aspas.

Nestes contos agora reunidos, a trepidação operativa do olhar do autor é rigorosa como um estilete que rasga e corta fundo ensanguentando os dedos e a paisagem descritiva do que vai ser contado com espanto e sem falsidades. Ou mesmo como pronta citação.

São contos num espaço temporal vincado pelo ritmo aparentemente pausado da escrita, mas, também por esse modo de definir a cena que será sempre ocupada pelo rigor de dar a ler não só os diálogos, mas, substantivamente, os marcantes pormenores dos ambientes e detalhes físicos das personagens e lugares. E dos seus deliciosos imprevistos. É como se a composição narrativa fosse feita na perscruta exclusiva de um olhar fotográfico que sabe que o contexto deixará no leitor um declínio de atenção, uma exuberância nas suas próprias e exclusivas memórias que o levarão a repor situações semelhantes, a presumir que, como leitor, é também o protagonista. Ou muito o desejava ser, arquitectando cenários familiares no liso manto do devaneio e resgatando ao sonho o suplício de o acabar.

A parceria com Teh Conceição Alexandre vem acentuar esse piscar de olho, por vezes intimista, por vezes ácido, mas não vulgar, uma possibilidade que aligeira a narrativa das suas durezas e túneis, preenche vazios, coloca em causa o politicamente correcto, a insuficiência das artes da paixão e do amor, a indagação que espreita a fermentação impossível dos tabernáculos.

Há, nesta série de contos, um inexplicável acentuar de uma anunciação que transgride o que se dissimula. Um lugar que causa atrito, onde podemos associar o imprevisível, a ironia, o cinismo, como modelo de escuta do mundo. Não são enigmas sobre a melancolia possível, nem testemunhos desesperados sobre um passado factual, a constelação dos azares ou um acidente poético a render implacável.

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São textos que surgem do nada sobre o nada, como um dia escreveu Beckett a propósito de Textos para Nada. Como se aflorassem, na sua exiguidade ou espasmo, a literatura, aquilo que, como se sabe, poderá ter ocorrido e por isso verdadeiro e, reiteradamente, lógico e verosímil, pois instala a sensação do testemunho e da imperfeição — o lugar d’o outro onde se sabe acontece a linguagem, o júbilo, a duplicidade das emoções que irradiam da leitura, do solidário devir como paráfrase ou fruta a que limpamos o pó e arrancámos a pele. É, se quisermos, um grupo de contos que coloca em causa a supremacia feminista. Não o feminino. Como se houvesse nisso uma fecunda heteronímia que se deseja descarnar e pôr em evidência enquanto arde e sangra. Uma matéria verbal, sem venenos, em busca solidária sobre lugares comuns onde se ilidem os falsos testemunhos ou a garantia, em absoluto, da realidade. Ou, dito de outro modo, um testemunho delicioso, destinado ao fracasso, onde se não hesita perturbar o mundo, resgatar um coração dilacerado que desfalece e disso deixar rastro e correspondência.

E a que os desenhos de Teh Conceição Alexandre dão, com subtileza, uma voz que se move segura e nobre entre asas intranquilas e a finura emocional que ascende, até ao nosso olhar, para erguer, em préstimo instantâneo, as faces da recusa ou o arcaico sussurro que desperta as moradas onde se prenunciam sedentas as perturbações que invocam os domínios e o timbre do desejo e o amor como unguento ou ode nupcial donde desponte sem moral a beleza.

Toda a realidade aqui vem do rumor ou atrito electivo de contar uma história, um relato em busca da polifonia de outros olhares. Instalar uma varanda privada em que se observa o mundo deixando ver a mão que desenha nuvens e sombras, o percurso do vento nos vidros das janelas, o que exalta e dilata um rosto, o eixo sobre o qual roda um vestido, a bondade sobre a harmonia do silêncio dos amantes, um abismo de palavras para não desaparecer — a exaltação das fissuras onde libertar da mortalha o que é prazer e ilude o tempo, um arco onde se sabe repousa, como sopro divino, o que é carne e temor que embriaga.

Cúmplices, os desenhos de Teh, na sua aparente delicadeza e brevidade, impõem paragens que instauram uma dialéctica que acentua esse fervor de origem para expor o que parece substituir-se ao cenário narrativo. São biombos onde ocultar ou suspender o olhar que se impõe não mostrar. Ou esse fervor de sorrir, como o gato de Lewis Carroll, quando se não deseja responder a perguntas que interrogam sobre o que estamos a pensar, a disfarçar o olhar que nos restitui à realidade que desaparece num batimento ou na mansidão de um ninho na copa alta de uma árvore.

Neste jogo de falésias e bifurcações entre os dois autores, nas margens da cumplicidade de uma paisagem misteriosa e pulsante de enigmas se narram os milagres das paixões, um lugar inicial ou hiato de luz demencial, a vocação literária e obscura do que não é pensamento irredutível, mas o infinito testemunho que não esgota a carne inexorável e a babel com que se desenham as histórias que contam o mundo.

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No oceano ou no céu

Por determinação de um deus enlouquecido, abraçar é agora proibido.

E no entanto fico cego a esta negação: Não abro os olhos, não verei o que está escrito.

Não me desato de ti inteira e fujo de quem nos impede: Seguro a tua mão, levo-te comigo para o fundo mais fundo, onde não há deus que vigie a vida em que em mim ficas em laço apertado.

No mar, sem respirar, nos amamos indiferentes: Nada haverá entre o teu corpo e o meu corpo — nem água nem sal — apenas um laço de carne que nos amarra.

Proíbam-nos o amor, sempre teremos refúgio nosso: Não sendo o mar, serão as nuvens onde ficaremos encobertos e juntos em quietude.

E assim, apertados em nós, no oceano ou no céu — como noutros lugares já não podemos — rimos de interdições.

Não há maldição que nos impeça nem estorvo para o nosso querer.

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O cartão

Nem eu, mesmo sendo o autor, nem a mulher minha personagem, sabemos de onde veio o pequeno cartão.

No entanto sei isto — porque assim o invento e quero que seja: A mulher agora sentada na mesa habitual tem vinte e cinco anos e é serenamente bonita, no seu pequeno corpo magro e cabelo curto cor de avelã como também são os seus olhos.

Chama-se Miranda.

Foi de inferno a noite passada: o amor de anos partiu de vez, depois de desfazer a pontapé mesa e cama.

Saiu da vida de Miranda por vontade dela própria, apesar da dor de alma que veio depois.

E das lágrimas e das náuseas.

A mulher atravessou a madrugada a trincar facas e a beber as suas próprias lágrimas; adormeceu extenuada às oito da manhã.

Agora, depois de um café sem alimento no sítio de sempre, em dia de chuva, junto ao prédio onde morava, com o apartamento em pantanas, Miranda quer deixar os olhos fecharem-se para um momento de esquecimento.

Antes de, desta forma, se ausentar do mundo, deixando distante o burburinho das vozes no café, deu com o cartão e a frase curta: Quando abrires os olhos verás.

Miranda não se lembrava de onde pudesse

ter vindo o estúpido papel nem pensou mais nisso. Amarrotou-o e deixou-o no cinzeiro, encostou a cabeça, pôs os óculos escuros e na verdade adormeceu.

Minutos ou horas teriam passado, sentiu um toque ligeiro no ombro esquerdo.

Abriu os olhos e viu: Um jovem tinha o olhar posto no seu. Seria um empregado que nunca vira ali e acordava-a com um sorriso belo: — Olá! Desculpe… Não queria acordá-la.

—…

Adormeceu…

— Pois foi.

E Miranda acrescentou: — Nunca o vi por aqui.

— Comecei hoje… Mas não quero ficar muito tempo a servir cafés. Na verdade sou cenógrafo.

— Não diga… — Miranda surpreendeu-se porque alguma coisa se acendeu em si — eu sou atriz. Mas trabalho num call-center.

— Chamo-me Pedro.

— Miranda.

Pedro afastou-se por momentos — apenas por momentos — e Miranda alisou o cartão que tinha desprezado: Quando abrires os olhos verás.

Sorriu e a vida recomeçou num ápice.

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Suprema sentença

O réu, qualificado nos autos que Eu próprio redigi, por Mim foi denunciado, citado e interrogado, dando as respostas que lhe ordenei.

Como Eu quis, não teve direito a defesa prévia ou fase de instrução com testemunha alguma.

Mais declaro que procedi às alegações finais e ditei as respostas, com a consequente condenação, nos termos da denúncia por Mim determinada. É O RELATÓRIO. DECIDO. A ação penal é procedente.

Atendendo ao estabelecido em todos os artigos do Meu Código Penal, fixo a pena máxima de meu arbítrio.

Assim é, porque no tribunal do Amor só Eu posso. Neste foro, determino Eu. E aqui incluo a afeição, paixão, adoração, simples desejo ou química dos sentidos.

Será o réu condenado a amar para todo o sempre aquela que Eu decidir.

Em desejo, rogando a seus pés, por ela atravessará mares e desertos e explodirá nela só e quando for minha vontade. Por ela será desdenhado quando for acordo meu.

Sofrerá assim as penas do amor e da paixão insana, sempre castigado pelas minhas armas: a espada pesada ou a seta de ouro. Por seu lado, a eternamente amada, por Mim escolhida, será picada com setas de chumbo, nela se criando a repulsa, ou setas douradas, nascendo nela o bem querer, conforme seja Minha escolha.

Amor ou desamor, posso e mando Eu. Assim, em todas as vidas e no sono perpétuo, o réu amará eternamente de corpo e alma, para sua graça ou desgraça, como Eu quiser.

Cupido Juiz Absoluto do Direito do Amor

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Fim-de-semana com recomeço Estou confiante e serena.

Do comboio, os braços pousados sobre o colo, olho a paisagem que passa e dou-me conta que sorrio sempre.

E acho que brilham os meus olhos. Brilha a minha vida. Sinto vontade do futuro.

Saí ontem de Lisboa com o Carlos, o homem de sempre.

Pedira-lhe um fim de semana na serra. Só nós.

Não teve entusiasmo nem sorriso.

Fugi-lhe o olhar e mordi o lábio inferior.

Insisti: — Pode ser bom para o nosso casamento, Carlos.

— Não sei. — respondeu ele.

Fez-se um silêncio incómodo e recordei a noite da chapada na cara, há um ano.

Sempre viemos. Deixámos Lisboa ao princípio da tarde, em dia de céu azul. Eu fui tagarelando até às proximidades da Lousã.

— Gostava de ir ao alto da serra; ainda é dia...

O Carlos abanou com a cabeça, calado e em tédio. Olhei para o lado e mordi uma unha.

O sol afundava-se no horizonte quando chegamos ao cimo. Silêncio apenas, ninguém em quilómetros. Abracei o Carlos e mordi-lhe a orelha levemente: — Tão lindo, estar aqui no alto do mundo…

— É… — soltou ele num suspiro de nada.

Passeei perto do abismo. Pus o meu mais belo sorriso e puxei o Carlos para junto de mim. Afundei a face no peito dele.

No momento certo e tão planeado, empurrei com força esse homem de sempre, de nunca e do engano. Abriu muito os olhos e soltou um berro muito agudo. Pareceu-me ridículo. Olhei o corpo no fundo do abismo e cuspi.

“No alto desta serra recomeço a vida.” — disse bem alto.

Deixei no porta-luvas do carro a carta do adeus dele à vida. Tinha-a preparado cuidadosamente.

Pus-me a caminho. A pé, seriam doze horas até Coimbra. Nada de receios: um bom GPS no telemóvel, bateria carregada, sandes de fiambre, água e uma muda de roupa para vestir antes de apanhar o comboio para Lisboa.

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A menina que fazia renda

Em Destino ficou para sempre a história de Laurilinda e do soldado Jálio.

Na pequena aldeia desse nome não havia, nem houvera, jovem mais belo nem moça mais terna e formosa que esses dois. Nenhum moço pescador no mar próximo tinha as feições ou o porte de Jálio; não havia linda pastora nos prados vizinhos que tivesse o sorriso dócil e olhos cintilando azul como os tinha Laurilinda, a menina filha de casa rica.

Todos os dias, à passagem do soldado na praça, cruzavam olhares em discreto sorriso, o jovem e a menina de olhar terno, na janela trabalhando renda.

Também no adro da igreja, a cada domingo, se admiravam, olhar dele e brilho dela; palavras não havia. Ainda assim, a aldeia bem reparou como se enamoravam os jovens: o soldado de farda azul com dourados brilhantes e a menina em sedas e laços. Todos perceberam os sinais e assim se desgostaram pastoras casadoiras e moços pescadores que aqueles dois não eram para outros.

Destino olhava-os e a aldeia sorria porque se fazia coisa justa, acontecendo que aquilo desse casal.

Depois dos olhares, chegaram até Laurilinda muitas cartas em palavras de paixão que Jálio escrevia de coração desenfreado em madrugadas insones. Cartas dela, e por uma vez uma flor, chegavam ao jovem através da criada velha, amiga e cúmplice.

Passaram meses de cartas só, ainda sem falas.

Tempo passado, num inverno, com a ajuda enternecida da criada, Jálio começou a esperar a bela Laurilinda a cada noite, nos fundos do

jardim da casa nobre onde morava a menina.

Conversavam agora e tocavam-se as mãos até que batesse o sino grande, a lua por companhia e a criada sentada e adormecida, próximo, como se longe estivesse.

As mãos dos dois conheciam-se bem, e havia até, não muitas vezes, um beijo leve, na face, talvez próximo dos lábios, apenas. Constantes eram os olhares iluminados que diziam tudo.

Antes do Natal, Jálio foi chamado à guerra — como todas as guerras, essa fazia lutos e muito choro, na aldeia de Destino.

No dia da notícia, abraçaram-se os jovens, com a força de última vez, e Laurilinda cedeu a beijos apaixonados, depois de dizer que não e que sim, em palavras de desquerer quando tanto queria.

Enchiam-se as almas e os corpos dos dois e a medo faziam planos para quando o jovem soldado voltasse da guerra, fingindo ser breve o dia.

Uma noite, pouco tempo faltava para a partida além mar, pediu-lhe ele que se deitassem juntos sobre a relva. Do frio, se aqueceriam os corpos em dádiva. A custo disse Laurilinda que não, que o guardava no coração, que na vinda seria dele para sempre, inteira e sem dúvidas. O soldado teve um sorriso breve, como se, afinal, uma incerteza lhe apertasse o peito.

No dia de Jálio se ir, na melhor farda e menos valente do que parecia, deu-lhe Laurilinda um esmalte com a sua fotografia. Despediram-se com beijos, lágrimas e palavras de promessa, saudade antecipada e coração apertado.

Jálio foi guerrear que assim tinha que ser porque mandam alguns homens.

Mais cartas chegaram a Laurilinda, já o rapaz estava na trincheira, na verdade uma a cada dia.

Eram apaixonadas, cheias de promessas e certezas e o soldado escrevia-as, sentado na lama, enquanto olhava a fotografia da menina, mulher sua amada.

Quis o destino que numa noite de céu iluminado pela batalha, quando o soldado Jálio se preparava para lançar uma granada que matasse quem o queria matar, a bola de fogo lhe explodisse fora de tempo, junto à cara.

Voltou para casa o soldado, são, não fora ter agora uma massa informe em vez de face, buracos grosseiros em vez de boca, olhos ou nariz.

O que fora rosto belo era agora uma cicatriz entre o roxo e o cinza, áspera a uma carícia e repulsiva a quem olhasse. No encontro com a amada, tapou Jálio a monstruosidade, levando as mãos abertas à massa de carne.

Depois de curto silêncio, sem lágrimas ou lamentos, a mulher abraçou-o, as mãos dele sempre cobrindo a repugnância, e disse-lhe: — Volta daqui a seis meses para casarmos.

No tempo que se seguiu, durante esses seis meses, a todas as horas, se fechou Laurilinda no quarto de costura.

O soldado ferido não se mostrava à aldeia, não querendo viver a caridade ou lástima de quem o visse e recordasse como tinha sido belo. Os únicos sorrisos que sentia na alma — já que não tinha lábios que os mostrassem — aconteciam quando lembrava as palavras da amada “volta para casarmos”.

Seis meses passados, a mulher mandou-lhe recado: que viesse.

Quando chegou, Laurilinda pediu ao homem que se sentasse numa cadeira que havia no quarto de costura. Por trás dele, acariciou-lhe os cabelos e Jálio sentiu sobre a carne esponjosa pousar um tecido macio. A mulher que queria ser sua adaptava-lhe o pano fino. Os dois olharam o espelho.

Na imagem refletida, estava Jálio, quase belo, o seu horror tapado por uma renda fina, bem ajustada. De novo tinha contornos de lábios e olhos desenhados a fio de ouro.

A mulher beijou-o sobre a malha leve, depois na sua nova boca e ele sentiu cada beijo como se tivesse pele.

— Vem deitar-te comigo.

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Paredes, tecto e nenhum céu — Olá…

— Olá…

— Passou um ano…

— Quase… Outra vez o verão.

— Ainda o Pedro José?

— É…

—…

— E a Maria? Continua?

— Não veio hoje.

— O PJ também não.

— Feliz?

— Razoavelmente. Sem stress…

— Pintas, ainda?

— Pouco. Escreves?

— Alguma coisa.

—…

—…

— A festa está no fim…

— Está… Vais agora?

— Desces comigo?

— Não sei…

— Anda… A nossa esplanada…?

— Continua lá, esse café?

— Claro!

— Ok… Uma converseta.

— Seremos sempre amigos, não é?

— É?

— É! Amigos.

— Bom…

— Um copo e conversa em dia…

— Elevador demorado…

— Sempre chegou…

— Passa…

—…

—…

—…

— Hmmm…

— Desinquietas-me ainda e para sempre...

—…

—…

— Todas as noites penso neste beijo!

—…

—…

— Não há abraço como este.

—…

—…

— O teu suspiro soluçado…

— Pára o elevador… Pára!

— Uma pedras fresca, por favor...

— Os mesmos hábitos…

— Há coisas que nunca mudam.

—…

— Este bar está na mesma.

— Tudo continua na mesma!

— Tudo!?

— É…

— Voltamos a ver-nos breve?

— Não… Talvez noutra reunião de amigos.

— Por acaso.

— Uma festa num apartamento?

— Prédio com elevador?

— Não me desinquietes!

—…

—…

— Aquele papel que te dei no último dia…

— Li-o.

—…

— Decorei tudo.

— Mesmo?

— Sendo isto paixão, amor, insanidade Para mim tenho como certo: Num desencontro em lugar com paredes tecto e nenhum céu, teremos abraço completo, a eterna felicidade do momento e a eternidade do tormento —…

—…

— Uma maçada…

— Pois… Uma maçada!

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O dia em que nasceu o sol Quando o primeiro homem e a única mulher já viviam no mundo não havia sol porque na verdade esse veio depois da vida.

Mulher e homem viviam na floresta, sozinhos de outra gente e separados um do outro. Animais e plantas conheciam; estavam por perto. Outros humanos não. Só este homem e esta mulher havia no mundo inteiro. Sós, cada um por si.

Luz havia apenas a de uma estrela longínqua que deixava uma claridade obscura, a todo o tempo, sem dia nem noite, luz estranha que essa era. E não havia verde — esse apareceu nas plantas, quando o sol nasceu no primeiro dia — nem havia cores vivas, porque essas também são próprias da nossa estrela.

Falta dizer que era muito pálida a pele da mulher, assim como a do único homem que existia, já que não havia luz branca que os amorenasse — do sol ou outra produzida por maquinarias, como as que agora temos, passados triliões de anos.

A dado tempo, acendeu-se a nossa estrela, surgindo de repente no céu que se fez azul brilhante. E foram grandes o susto e o espanto, grande o susto e o espanto do homem e da mulher. Assim aconteceu o primeiro dia, cheio de luz porque não havia ainda nuvens. Com o azul do céu nasceram todas as cores do arco-íris.

O homem e a mulher, que estavam longe um do outro, fecharam os olhos e gritaram aterrorizados.

Fugiram, não sabiam para onde, sem cessar fugiram sempre pela floresta, abrigados da luz nova.

Quando acontecia o ocaso do primeiro dia da existência, o primeiro homem e a primeira mulher, um correndo desde norte, outro de sul,

encontraram-se num mundo que desconheciam até então, feito de areia branca. Não sabiam que estavam próximos do mar nem conheciam ainda tal imensidão de água, mas apenas os lagos em que se banhavam na floresta, antes, no tempo da luz obscura.

Viram-se, olharam-se com estranheza, tocaram-se levemente e depois de se terem cheirado, lutaram brevemente até o homem esmagar a mulher num abraço.

Desse abraço, ao mesmo tempo do primeiro amor do mundo, nasceu também o êxtase — já que homem e mulher contemplaram o sol e o adoraram como sendo, afinal, uma coisa boa que ligaram à descoberta um do outro.

Aconteceu a primeira noite e acendeu-se a lua como a conhecemos hoje; homem e mulher ficaram deslumbrados e continuaram a amar-se, a aprenderem-se com sons, toques e olhares.

Tanto se amaram que, quando nasceu o segundo dia dos tempos, repousavam adormecidos e imóveis, a mão dele pousada no peito dela em quietude, cobrindo a pele ainda tão branca.

Tal era o cansaço que não acordaram quando a luz forte bateu na pele nua. De tal forma que durante todo a manhã e tarde, nesse segundo dia da existência, ficaram num sono quieto na cama de areia. Horas passaram e não houve nuvem que lhes ensombrasse a pele.

Todo o tempo de sono e de dia claro, repousou imóvel a mão do homem sobre o ventre da mulher, os dedos dele afastados como num amparo.

Ia o sol alto quando acordou a mulher e sorriu maravilhada. Percebeu que o sol voltara e que

decerto voltaria para todo o sempre. E sentiu o Amor sem sequer lhe saber o nome. Ficou quieta a mulher, sem afastar a mão parada do homem adormecido sobre o seu ventre.

Finalmente acordou o homem — não era ainda a segunda noite do mundo — e viu que a pele da mulher já não era pálida, mas tinha agora uma cor que lhe agradou.

O homem também viu que, no ventre moreno da mulher, ficara a sua mão: Nítida na sua sombra branca, podia distinguir cada dedo, onde a luz não chegara. Os dois se surpreenderam e riram juntos.

Como riu de satisfação um inventor quando triliões de anos depois julgou ter realizado a primeira fotografia. Não sabia da outra, a que tinha acontecido depois de um amor até à exaustão na primeira noite do mundo, no dia em que um homem e uma mulher brincaram nas ondas pela primeira vez.

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Mulher-Anjo, Chamo-te assim, não sei outro nome teu.

Também quase nada sei de ti. Invento-te. E, ainda assim, estou certo que te quero muito, para além da minha invenção.

Tonto este amor… Mas não é assim que acontece sempre? Não basta um segundo? Por vezes um olhar ou uma luz no rosto?

Sim! Para sempre ficará aquele momento em que te vi pela terceira vez, era quarta-feira, recordo.

As tuas mãos quando tocavam distraídas uma pequena jóia que trazias ao pescoço. Foi “O momento”.

Ouvi a tua voz quando fazias o pedido habitual — o teu chá de frutos vermelhos. Os teus olhos passaram pelos meus quando sorrias. Não para mim.

Mas é minha a alma que se iluminou.

Desde então, ficaram mãos, gesto, voz, a linha do teu colo e tu inteira: o que vejo e o que já tenho para mim, definitivamente, quando estou contigo a cada noite. Porque — quero dizer-te a óbvia verdade — tudo o que és, com o que crio sobre ti, se deita comigo: Invento os sentidos para que a tua pele esteja na minha, sinto todos os teus aromas, vejo a tua intimidade que faço nossa antes de explodir.

Sou ridículo nesta carta de amor. Se nunca trocaste palavra comigo…

Não sabes quem sou, não há um aceno de cabeça entre nós…

Decerto rasgaste já esta carta. Quase acabo…

Estavas absolutamente triste na última vez que te vi, sozinha na tua mesa.

Tenho a certeza que os teus olhos brilhavam — mas de lágrimas. Só não te falei porque sou tímido e não intrometido. Sofrias, meu anjo?

Alguma forma encontrarei para te deixar este papel. Talvez num envelope colorido que pousarei na tua mesa, antes da tua chegada ao nosso café.

Vou juntar o meu endereço postal, à maneira antiga — nada de mails nem sequer telefones — para que seja possível ter palavras do teu punho e do teu coração. Será esse o único fio para me apanhares, se quiseres.

Se quisesses…

Mas decerto já não me lês. Decerto ficou esta carta amarrotada no chão.

Amo-te.

Teu, J.

Não uma mais do que a outra, com textos de Jorge Pedra, desenhos de Teh Conceição Alexandre, prefácio e edição de Jorge Velhote, foi impresso na Gráfica Maiadouro, em Abril de 2021.

Na sua edição, Luís Bandovas escolheu para a capa cartão de 2 mm revestido a Popset Storm 120 gr e papel Munken Polar Rough 150 gr para o seu interior.

O texto foi composto em caracteres Stratos e Spectral desenhados pela Production Type para texto e títulos, com impressões fotográficas dos desenhos por Fábio Silva.

Este é o exemplar

de 150

Deste livro editaram-se 150 exemplares numerados e assinados pelos autores para Edições Luz de Papel.

E D I Ç Õ E S

LUZ DE PAPEL