HOUND: 1er aniversario

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Creador / Creator Anto Gamunev Contribuidores / Contributors Shirley Dacosta Stephanie Silva Jillian Hastings Mike Rivera Alberto Avilés Dary Collazo Jota Gabriel I. Cortés Serra Camelia Castro Fernando Blanco-López Fernando De León Patrick Lance Jeynu Nuñez Andrew Ramos Izamaris Hernández Rodríguez Josue Rodríguez Laureano Gianncarlo Hernandez Ayala Edgardo A Lausell Medina Michael Báez George Arnaldo hellohoundmagazine@gmail.com www.thehoundmagazine.com [H]ound @houndmag Número / Año de Edición Aniversario 1 / 2016 Number / Edition Year Anniversary 1 / 2016 Volume 2 www.thehoundmagazine.com

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Aniversario 1

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editor s note With this issue we celebrate our first anniversary. Can you believe it? We’re still strong 52 weeks after we first put the pack together and had our grand debut. It’s been a delightful run and we’d like to thank those who have stuck with us since the beginning and those who joined us later.

We literally could not have done this without you.

This anthology issue pulls from the best stories published during our first year: July 2015 to June 2016. We’ve included 20 pieces from different artists, drawings, photos, poems, and more.

As we send this issue into the wild, I would like to thank the extraordinary artists and thinkers who were so generous with their time. And a tip of the hat to our staff - without y’all THIS wouldn’t have been possible.

Happy birthday to us and many thanks to you.

Nota del editor Con la edición presente celebramos nuestro primer aniversario. ¿Pueden creerlo? Continuamos creciendo fuertemente luego de que hace ya 52 semanas atrás logramos crear nuestra jauría y debutar a [H]OUND. Ha sido un reto espectacular y queremos darle las gracias a aquellos que estuvieron desde el principio y aquellos otros que llegaron más adelante en el camino. Sin ustedes, esto no se hubiera podido lograr.

Esta antología, toma prestada las mejores historias de las pasadas ediciones publicadas durante nuestro primer año; Julio 2015 - Junio 2016. Hemos incluido 20 piezas de diferentes artístas; dibujos, escritos, fotos, poemas y más.

Al soltar esta edición , quisiera agradecer a aquellos artístas extraordinarios y pensadores que fueron más que generosos con su tiempo y arte. Y me quito el sombrero ante nuestros colaboradores fabulosos ya que sin ellos ESTO no hubiera sido posible.

Feliz Cumpleaños a nosotros y a ustedes ¡mil gracias!

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Shirley Dacosta dacosta.shirley@gmail.com

Franja ‘Im going, she said. I love you but you’re crazy, you’re doomed.” ― Charles Bukowski, Love is a Dog from Hell

Entre nosotros existe una franja, y no es de Gaza. Comprende cuadras, paradas, bloques, llantos, sonrisas, desilusiones e ilusiones infundadas. Tiene muros subterranéos y llegan hasta el cielo; para que nunca se te ocurra cruzar. Tiene metros y metros de deslealtad y sopla un aire de desdén que siempre está, o sea perenne.

Es como ‘esa maldita pared’ pero más grande, y yo no la quiero tumbar. No hay pases ni permisos, ni excusas, ni sigamos siendo amigos. Es guerra fría y silencios, es tiempo.

No es Berlín y no estamos en el 89′, nos sobra tiempo y faltan ganas de destrucción.

Es esa porción de espacio donde quedó la sortija que dejé en tu casa al lado de tus cojones, un basural de recuerdos que incluye el abrazo mediocre que me diste al final junto a las ‘gracias’ que vino acompañado de mi ‘vete a la mierda’.

Era yo no queriendo entender que eras desastre, eras tu sin idea de como amar.

Soy yo borrandote con palabras, eres tu siendo un celaje de algo que nunca intentó parecer y nunca fue.

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National and international

Reporters Film critics Bloggers Food critics Photographers Social Media experts

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Stephanie Silva

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Jillian Hastings @OHEMGEEJAYDE

I have a barren lovers touch growing inside of my womb.

Dry and cracked; bleeding out its small pulse.

Ten tiny fingers twisted and broken like glass.

Eyes crying out to me through a curtain of sleep.

I am being ripped apart under surgical lamps.

Sterile and white doctors stare over my lost love; you are not there.

It is my fault, little one.

It was never you.

I will never stop telling you, in whispered prayers, that I am sorry.

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“Colectividad�

Mike Rivera (MSARTS) msombrita@gmail.com

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Dary Collazo darycollazo@gmail.com

Crazy Love It was just a second. She didn’t even blink. Didn’t even have time to think. That moment changed his whole universe. This moment defined both their existences.

It was the first snowfall of winter. This is the day when all of the cold finally brings something good.

Snowy days are her favorite. No one can get her inside. Not even that paper due the next day that she hasn’t started. And never will.

The quietness of winter in the woods overwhelms all of her senses. All she could perceive is white.

Hours pass but she doesn’t care. She goes deeper and deeper into de woods. They are her safe place; she was home.

It is time; no one will expect her back for hours. She does this every year on the first snowfall. She likes the look of the untouched snow on the ground. It mesmerizes her. Stepping into smooth snow is one of the best feelings in the world for her.

Her pale skin blended perfectly with the snow. The only contrast, her hair that is such a fiery orange, that it seems fake. But nothing on her was fake. He knows this for sure. He has watched her every move since the day she bumped into him all that time ago in the supermarket. Her slight touch on his shoulder was enough to hypnotize him. It bonded him to her. He needed that touch again. So he set out to get it.

He crept up to her. These woods were his home too. He knew how to be quiet. He caught up to her ready to end this long torture. But she was waiting for him. She too couldn’t stop thinking about him.

This moment changed everything, for both of them. The perfectly white ground, now tainted with blood, was the proof. They both smile as their knifes made contact with skin. He struck a lung; she didn’t have the strength to kill him. He was experienced in this, she wasn’t. She could have been, with him. But it’s too late now. Blood is gushing everywhere, and with her last breath she whispers, “I’m glad it is you”. The last thing she hears is, “I love you, Anna.”

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El compromiso Por: Dary Collazo Al fin llegó. Llevo casi una hora tomando agua y comiendo el pan de cortesía. Ya le he tenido que explicar a dos meseros el porque escogí esta mesa y no me puedo mover. Además de porqué tengo una cámara apuntando hacía la mesa al extremo del restaurante.

Me llegó un mensaje. Era él. Leía, “cuando llegué el postre le preguntaré”. Con una mirada al cielo le contesto “de acuerdo, estaré pendiente”. No es que el me caiga muy bien que digamos.

No le puedo negar esto a mi mejor amiga, aunque se que esto es su sueño no puedo dejar de sentir que hay algo mal. Recuerdo esa noche de películas en mi habitación. Mientras veíamos una comedia romántica me confesó que deseaba que alguien estuviera el día de su compromiso para grabar su reacción inédita.

De ese momento han pasado cinco años, aumentando su deseo de casarse. Tiene carpetas llenas con recortes de revistas de cómo sería su boda ideal. Cada cita y cada pareja que ha tenido es solo buscando eso. Cada amiga que llega al altar la llenan de deseperación. Se quiere casar y es ya.

Apenas ayer me decía lo difícil que era estar en una relación con alguien con quien no tiene nada en común. Hace cuestión de solo horas me decía que estaba decidida. Terminaría la relación.

Llegó el postre. Oprimo grabar y espero. Para decir la verdad este chico hizo varias cosas bien.

Reservó en un restaurante de lujo, le cumplió el deseo de tener el momento grabado. No es tan malo.

Apareció el anillo. En sus labios rápidamente se dibujó una sonrisa incontenible y de sus grandes ojos azules brotaron unas pequeñas lágrimas. Los movimientos de acelerados de su cabeza le dejan saber que ha aceptado la propuesta y ambos se funden en un beso.

Lo admito se me salió una lágrima. Como deseo decirle que la boda es solo unas horas. Que el matrimonio no es lo que pintan las películas. Que ese día no llenará sus altas expectativas, porque es solo un día. Solo unas horas. Como quisiera advertirle para que no cometa el mismo error que yo.

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Medios

Mixtos Por Jota (Jotuiti Tebao)

Grupo

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Reacciรณn

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Diรกlogo www.thehoundmagazine.com

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Ser profesor

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Intercambio de ideas

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National and international

Photography / Cinema Drawing / Painting Mixed media Crafters Creative writing / Poetry Music Graphic Design Fashion

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Sobre Hermanos Por Gabriel I. Cortés Serra

Éramos sólo unos niños, para comenzar.

Mi hermana, Adrianna, quien también era mi mejor amiga, tenía seis años; yo tenía nueve. Su color favorito era el violeta; el mío era rojo. A ella le gustaba cantar por un micrófono de juguete que nos regalaron en navidad; ella deseaba ser una cantante. Mientras que yo quería ser un policía. Supe de mi decisión porque me gustaba proteger a mi hermana.

Ambos teníamos nuestra propia habitación – cada una pintada de nuestro color favorito – pero Adrianna le gustaba dormir en mi cama, junto a mí, porque tenía mucho miedo de la oscuridad. Una vez había entrado a la habitación de nuestros padres sin que ellos se hayan percatado y ellos estaban viendo una película de terror. Cuando Adrianna camina por la oscuridad, o cierra sus ojos, puede ver una persona descompuesta, comida por gusanos, caminando hacia ella. También, ella tenía miedo a los gritos. Nuestros padres gritaban mucho, se pasaban peleándose y mencionaban una palabra que ninguno de nosotros conocíamos: divorcio. Ninguno de los dos sabíamos que fea palabra era ésa.

Hubieron días cuando nuestro padre no regresaba a casa. Al principio nos preocupaba, muchísimo más Adrianna, quien tenía un gran cariño por él. Padre era quien aplaudía todos los conciertos que hacia Adrianna con su micrófono de juguete.

Un día, Adrianna se metió a mi habitación abruptamente, con un rostro de espanto.

Había oído a madre tirar copas de ésas donde los adultos beben lo que los niños no. Ambos escuchamos a nuestros padres gritarse, mi madre soltaba palabras muy feas y hablaba de algo de dinero, y mi padre golpeaba una puerta y le pedía a mi madre que se callase. Adrianna se cubría los oídos con sus manos y trataba de llorar.

Al rato, nuestro padre se entró a mi habitación y nos dijo: “Su madre salió a la calle. Ella no puede conducir sola. Iré a buscarla.”

Y entonces, me miró y dijo: “Jaime, cuida de tu hermana. No salgan de la casa. Tú estás a cargo.”

Cuando salió de la casa, mi hermana y yo estuvimos por muchas horas solos. Durante todo ése tiempo, no sabíamos de mucho qué hacer. Entonces, se me ocurrió una idea: buscar los regalos que nos tenían nuestros padres para navidad. Para esa edad, mi hermana y yo sabíamos que el gordo con barba de traje rojo no existía.

Se sintió algo así como una aventura, algo prohibido, buscar los regalos. Ambos corrimos por toda la casa en búsqueda de algún nuevo juego, algún juguete, tal vez un caballo. Siempre he querido tener un caballo.

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Después de estar un rato buscando y buscando, me había percatado de que no escuchaba a mi hermana. No sabía dónde ella estaba.

Me dirigí hacia la habitación de nuestros padres, porque entonces había escuchado algo caerse. Al abrir la puerta, me encuentro de frente con mi hermana casi desnuda, tratando de probarse los trajes de nuestra madre.

Ella me pide que cierre los ojos; y yo, cierro mis ojos.

Cuando me avisa de poder abrirlos otra vez, la veo con un traje de nuestra madre, casi cayéndosele de los hombros. Ella quería ser una artista, una persona famosa, como ésas que llaman estrellas.

Me había preguntado si se veía hermosa, y le contesté que sí.

Claro que sí.

Adrianna se había levantado en la cama de nuestros padres y entonces, comenzó a brincar y cantar. Mientras, yo continuaba buscando por mis juguetes. Husmé por el armario, por las revistas de mi padre, donde encontré algunas con fotos de mujeres que no eran nuestra madre. Busqué detrás de cada rincón y nada. Y entonces, debajo de la cama había una caja.

Dentro de la caja había varios papeles de mi padre y una pistola. Nunca había visto una pistola aparte que ésas que salen en películas. Tampoco no había tenido una en mis manos. No sabía que eran tan pesadas. Tampoco sabía que estaba cargada. ¡Qué diablos, en ése tiempo yo no sabía que significaba la palabra “cargado” en una pistola!

Todo sucedió bastante rápido. Ni siquiera sé cómo sucedió.

¡BANG, BANG!

Yo sólo quería ser un policía, mas terminé siendo un criminal.

¡BANG, BANG!

Ella sólo quería ser una cantante, mas termino muerta.

¿Acaso era difícil proteger a quienes uno más ama? Ella nunca más volvería a cantar, o escuchar algún aplauso de nuestro padre. Ella no volverá a usar un traje de nuestra madre, o dormir en mi habitación. Ahora soy yo, quien le tiene miedo a la oscuridad. Cuando cierro mis ojos, escuchó los disparos…

¡BANG, BANG!

Ya lo había dicho, éramos sólo unos niños. Pero durante esa semana, aprendí lo que era ser un adulto, y tengo que decirlo… ser adulta causa miedo.

También aprendí que significaba la palabra divorcio.

Perdóname, Adrianna. Perdóname.

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Por Fernando Blanco-López www.fernando-blanco.com

Dressed in black

Accesorios: Moni&Coli Maquillaje: Angélica Negrón

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Stylist: Roberto Carlo Ortiz Top y falda: Ounas Closet

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Modelo: Nicole de Krone Models

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“Lonely Mangrove” Fernando De León fernandoleon88@gmail.com

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Soy invisible, al principio me veías y ahora, soy invisible.

Hago un chiste y ya no te ríes, atiendes mas al televisor. ¿Porque soy invisible?

Todo era color de rosa y ahora es transparente, ya no sé si tengo color, me visto linda y elegante pero ya no me miras, todavía sigo invisible, te llevo la comida a la cama y crees que es un fantasma.

Un día salí y alguien me dijo, ¡te veo! Eres lo más hermoso que haya visto, me di cuenta que yo no era invisible, era que tú eras ciego.

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Tobogán

Limo.

Esa senda por la cual Voy y resbalo

Por Jeynu Nuñez

Parece limo.

Pegado a tu espalda, Pegado a tus nalgas Me sostengo, ¿Pero para qué?

En un instante Me dejo caer.

Caigo Y pienso allá: Muchos ríos han pasado, Diría yo, Para que el caudal No suene con Esta piedra que carga El agua.

Que solo deja rastros Por encima del limo.

Mas Cuánto deseo Poder agarrar Algún musgo, Algún hueso Para poder roer, ¿Pero para qué?

Mejor sigo cayendo, Que me falta la cascada digo, Para llegar al mar. www.thehoundmagazine.com

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“Man vs Nature�

Andrew Ramos (Chief Photography) andrew.rv99@gmail.com

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“Las Tintaverde” por: Izamaris Hernández Rodríguez

Por largos meses los amantes contestaban sus insinuaciones con sus mensajeros, pero lo dejaron a las patas de la naturaleza. Cambiaron su modo escrito formal a uno más personal, con más frecuencia. Utilizaban una paloma blanca con tintes en tonos verdes. Las palomas llegaban al brazo del receptor conocido por ellas solamente. No cambiaban sus rutas y esperaban escondidas hasta que divisaban al dueño de su custodiado mensaje. Las palomas Tintaverde se convirtieron en la veracidad del mejor servicio de mensajes. Quien recibía el mensaje debía enviar con el ave, la respuesta o un aviso como recibido.

Esta empresa era liderada por una organización desconocida. Los usuarios disfrutaban de un servicio inigualable pero no se conocía su matriz, solo un dibujo de una cruz.

Cientos de palomas Tintaverde oscurecían el atardecer, fijadas por las reglas de sus humanos entrenadores. Estos las sacaban de su palomar y las llevaban con el sonar de una melódica flauta a una distancia de quince kilómetros para ayudarlas a desarrollar el ojo cíclico con el que podían detectar su casa y su lugar de nacimiento. Para poder comer, el animal tenía que pasar por ese proceso todos los días. Orientadas por las ondas electromagnéticas del sol andino, estas palomas llegaban a sus destinos a ojo cerrado; no se limitaban cuando llegaba la noche porque eran de tan buena raza, que volaban a cualquier hora, sin tener que guarecerse ni despuntar a sus destinos al salir el alba, como hubiese ocurrido con otra especie de paloma regular.

Esta técnica sirvió a estos dos jóvenes, interesados en que llegaran lo más íntimo de sus mensajes, a su receptor, pero sin presencia humana. Sentían intromisión en sus cartas y decidieron optar por el escuchado e innovador servicio de mensajes delicadamente enrollados en las patitas de esta exótica especie de paloma. Una cruz las identificaban y un relieve brotaba en la quemada textura de las patas.

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El mensaje llegó intacto a la dama. Adjetivaba los anhelos de su nuevo amante que no se cohibía en sus vuelos líricos. Esto creaba un ambiente caluroso para la lectora del recién entregado servicio y como protocolo general, tenía que despachar a la paloma con un mensaje. El tiempo que la paloma esperaba podía durar de una a dos horas. Debido al poco espacio que contaba para responder, la madura amante, versaba los pensamientos del cuerpo. Largó a la paloma en esa noche de claras estrellas y empolvadas nubes de baja altura que llegaban al llano tras la reforzada muralla.

Pasaron nueve semanas de correspondencia y la paloma de cruces en las patas, atestiguaba los amores a las cuales asistía como canal. Sofo era un palomón ágil, liviano, con alas huecas para la batalla contra los vientos. Tenía calambre en una de las patas por el tiempo que llevaba volando y desviándose para calmar el malestar, escuchó los acordes de flauta que la dirigieron a la ventana de una vieja narizona que leía en el cuarto, a la luz de velas que parecían fogones. Su marido tocaba la flauta porque era devoto de los “dioses del orden y el deber con los demás”. La vieja leyó los escritos que posaban entre sus dedos temblorosas con el crucifijo a la derecha marcándolo con presión en su pecho. Vestida de túnica negra y con ademanes de susceptibilidad ofendida, disparó fulminante el manuscrito contra la pared.

El palomón mensajero, presentía inseguridad en el destino que escogió para reposar.

Se dejó de escuchar los acordes mientras sentía los pasos acercándose. Su meta era cuidar el mensaje aunque arriesgara su vida. Los humanos que se acercaban, lo vieron gestionando con su pico y desenrollando el mensaje que tenía que entregar sin haber tenido éxito. Llegaron las metáforas impías a manos de la vieja de la túnica negra y a medida que leía las proposiciones que el joven amante pretendía de su apasionada -apartada por las guerras en cercanía-, la imprudente lectora se retorcía al visualizar los versos que interpretaba. Era la rabia personificada, y de tirón, capturó el frágil cuello de la paloma y al salir por el cuarto inicial, Sofo recordaba el aroma de sus años de nacimiento al recorrer el reconocido palomar. Las demás palomas capturadas estaban sanas pero sus colores, opacados por la falta del sol, determinaban su extenso claustro. Las estaban siendo capturadas y humilladas, desplumadas y martirizadas similar a la mortificación religiosa, por llevar un sublime mensaje profano y provocador de danzas tras los tonos de flautas, escritas con las plumas y la ardiente sangre de las Tintaverde.

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Notes from the diary of a hungry vampire

By Josue Rodriguez Laureano

I’ve always been fascinated by two things: the occult, and food. A few years ago, for fun, I wondered what would happen to a Food Network celebrity chef if they were turned into vampires. That’s how these notes were born. They are like journal entries in the recipe box of a vampire. Sometimes they are like commercial break 30 second recipes. Others are dark and reflect on the human/monster nature of the creature.

For this issue of [H]ound, I’ve chosen my 6 favorite “Notes”. I’ve chosen 6 because it is sort of an “evil” number, and I hope you enjoy them.

1.

I used to think that being immortal would bring forth lots of time to be bored, but with immortality came a hunger for life that I never had when I was mortal…

2.

Blood from a diabetic tastes sweet while the blood from someone with high blood pressure tastes salty. I always crave diabetics on Christmas.

3.

If your prey is scared, their blood is immediately supplied with peptides from the brain thus increasing the rush and the protein content.

Alternatively if your prey is sleeping, their blood could be rich in melatonin, drinking it has a calming effect.

4.

I can look like an average Joe when I’m on the street. I could also spice myself up and charm mortals with my looks. Still I find deceiving to be one of my least favorable things. I’d rather have my victim run and scream, than fall helplessly into my arms willing to be sacrificed. Under regular circumstances no one ever really wants to die… and I hate it when my meal feels confused.

5.

Blood flow only happens when there’s a heart beating in your chest. An erection requires a decent amount of blood flowing… I don’t get how modern depictions and interpretations of vampires are so sexual…

How do they manage becoming erect without a regular heartbeat? The blood I drink is to supply necessary sustenance for a sound mind and an aesthetically pleasing (“healthy looking”) appearance… I take the life out of blood to feed my will and my mind. I can’t waste good food to make my old heart beat again to get an erection, have sex, and sweat… I’d have to eat a dozen horny soldiers in a single gulp to achieve that and still have strength to keep my skin from looking like a prune…

6.

I don’t ever buy real food anymore, so for fun I decided to shop around in a 24 hour supermarket. I ogled past the insomniacs, and the junkies, the bored, and the crazies till I found a young pair of full figured women with a sweet craving. Their blood was rich in complex carbohydrates and nonessential fatty acids… It reminded me of what butter cakes with royal icing tasted like. Sadly I learned that the reason of their craving was sadness and anger over broken dreams and frustration.

These two girls ate their emotions so hard that I woke up over their two wasted bodies longing for a man to love me in a way I’m unavailable to love myself. www.thehoundmagazine.com

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Dejando atrás lo que una vez conocí

Gianncarlo Hernandez Ayala gizmo30tattoo@gmail.com

“La soledad de un hombre” Dibujo digital instagram.com/houndmag

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“Pensamiento de mirada perdida�

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“Mujer en su locura�

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“África” Medio acrilico sobre canvas

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“Llanto de perreta “ Medio mixto acuarela,acrilico,lapiz de color

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“Two sides to every story�

Edgardo A Lausell Medina edgardo.lausell@upr.edu

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By Michael Baez

Chameleon Session

Kaleb’s stomach grumbled in disbelief; he couldn’t find it in him to refuse one of his wife’s meals, even though they always ended up ruining his morning. Some would argue that the highlight of his day was the dry and tasteless turkey that tossed and turned inside his gut, but they would be mistaken. It was neither the turkey nor the bland vegetables that accompanied the sandwich, but the moment he passed through the threshold of the Chameleon Hospital for the clinically insane.

Kaleb’s problems withered away beyond those glass doors. The myriad of nurses cluttering the small corridors smiled. Bright red lips and pale complexions were the norm. Kaleb had never seen them frown. Neither did they cry in front of a mirror nor imagine they were someone else entirely, unlike Kaleb. They all had it so easy.

Their perfection taunted him.

After countless security checkpoints, the session room was finally within Kaleb’s reach. Each step widened his smile. He barely thought about the world beyond those walls when he was with a patient. Inside that small room his job mattered more than his personal life.

Kaleb pushed the heavy metal door only to find the familiar peach walls staring back at him. His shoulders, tense as can be, unwound; his head became heavy and his legs like string—a constant reminder of what falling in love felt like. Kaleb made his way to the table facing the window at the far end of the room. As he set his notepad on the table, the door opened with a thud. www.thehoundmagazine.com

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Lucie trotted in, with neither handcuffs nor an escort.

“Where’s your security detail, Lucie?” Kaleb said.

Lucie approached, swaying her hips playfully.

The door shut behind her. Through the glass square in the middle of the door, Kaleb caught a glimpse of the resplandent white uniform of a staff member. He nodded, reassuring himself that he was safe, before motioning Lucie to her chair.

She smiled, elegantly.

“How are you today, Lucie?”

Lucie winked before sitting down. Her eyes shimmered fuchsia, catching the reflection of her nails. She rubbed her leg against Kaleb’s thigh and giggled. The tip of her shoes caressed his crotch. As ecstasy inducing as it was, Kaleb cleared his throat trying to keep his composure. Her pearly whites contrasted her slick black locks. Lucie wanted more out of this session...But he couldn’t. He shouldn’t!

Kaleb swatted her leg away and pulled his pen from his shirt pocket. “Let’s get to it. I bet you have a lot of things to do today.”

Lucie shook her head. A green haze engulfed her iris as she stared at Kaleb’s pen.

The trees outside. Of course, that’s it, Kaleb thought as he transcribed her name into print. Unlike Lucie, Kaleb’s eyes stuck to the notepad. “Stolen anything from the nurses lately?”

Lucie kicked back on the chair. “How do you expect me to answer such a horrible assumption of my persona?”

The table trembled. Vibrations rose from Kaleb’s shoes to his thighs. There wasn’t a doubt in Kaleb’s mind that Lucie was nervous. He charted it down; the thrill of the session was already getting the best of him.

Lucie’s sight still clung to the pen in his hand.

“Any visits from Mr. Bayle?” Kaleb slipped the pen back inside his shirt pocket.

Lucie jerked forward, her jalapeño lips inches away from Kaleb’s. “Let’s not talk about him.”

“Dodging the topic, are we?” Kaleb leaned back on his chair, avoiding the heat Lucie vented. “It’s never a good idea to pile up emotions. That’s what got you here in the first place.”

Lucie blinked and Kaleb could have sworn her eyes shone as yellow as bee’s stripes. Before interning himself in the hospital, Kaleb’s eyes met a sunflower beyond the window. It turned toward the sunlight. He still had his sanity.

“He hasn’t come to see me,” Lucie slouched on her chair.

“Is that why you’ve been locked up in your room?” Kaleb said. “It’s been weeks since I saw you in a group session.” instagram.com/houndmag

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As she bit her lip and clenched her fists, Kaleb was sure she was about to spill. He couldn’t let her. If she blabbed so early in the session it would be over, which meant the end of his shift. Kaleb knew how unethical that sounded, but it was his life. He didn’t have much patients to start with, and he wasn’t about to let one of the few go.

Lucie massaged her wrists. “I’ve been doing it again.”

“You shouldn’t,” Kaleb reassured her. Lucie’s branded wrists were the only scar he could manage to see from where he was sitting.

“It’s the only way I can cope…well, that and sleeping.”

“Don’t forget eating,” Kaleb said.

Lucie stared into Kaleb’s eyes and licked her lips before leaning forward. Ripples of blue raced through her iris in a flash. Drool dribbled out of the edge of her mouth. “You don’t even know, hun.”

Kaleb grabbed a handkerchief from his shirt pocket. “Need some help there?”

“I’m good. Thanks.”

“I’m guessing you enjoyed your little fiasco in the cafeteria yesterday.” Kaleb rested his pen on the table and leaned forward to look closer at her mannerisms.

She nodded between giggles.

“Why try choking yourself with food, isn’t a bite enough?”

“Are you kidding? The smell alone, but the taste…” Lucie licked the excess of saliva off her lips. “It just drives me nuts. How it all crams down your throat—it’s wonderful!”

“You know you gave us all a fright, especially nurse—um, what’s her name again?”

“Claudia.”

“Ah, yes. She had to pump your stomach. That’s a horrible thing to experience.”

“Aww, that’s sweet. The poor old psychologist would have missed me if I ate myself to death.” Lucie batted her eyes, and as they twirled through the back of her head and back, Kaleb could’ve sworn they shone purple.

“Why would you worry about me when you have it all: a beautiful wife, a loving family, a great job, money?”

“That’s not all a human being needs.” Kaleb’s forehead thickened with sweat.

“Yes it is! That is what I want; what I need.” Lucie slammed her fists on the table. “You’ve got everything I’m supposed to have.”

“I have nothing special, just a wife and kid.” Kaleb said.

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“That’s not what you really want, is it?” Lucie set her feet atop the table. “I’d bet anything that you want me the most.”

Kaleb stifled a chuckle. “You? You are my patient. That is it. Even if I did, it would be unethical.”

“So is keeping me here after I’m sane,” Lucie winked. “Now that the cat is out of the bag, admit it, I’m one of your favorites.” Lucie leaned back on her seat, smiling, her pupils dilated and her iris shone silver. This time it wasn’t for a second, it was permanent. “Your crappy wife is nothing compared to me.”

Kaleb dangled between insanity and reality. His blood steamed and his forehead was acid hot.

“What do you think you know about my wife?”

Lucie got to her feet, twirling a strand of hair around her index finger. “I’d do things to you no other woman would dare. Let’s face it, I’m the best.”

“Look you...” Kaleb inhaled trying to contain his rage, “...psychopath, you are here because you are deranged. Guys like me would never be with something like you.” Kaleb tried to stop himself, but it was too late.

Lucie lowered her head; a wicked grin about her. “You know what? At least your wife has good tastes in pens.” Her eyes shone burgundy. “Thank you for the session, Kaleb. It’s over.”

Kaleb glanced at the table, his pen was gone. One look at Lucie proved too late. In a flash, the pen came down on him. It jammed through his neck, rupturing a main artery; blood splattered all over the table like a hose.

Kaleb’s vision faded, but before he could give in, he locked eyes with Lucie one last time. They twirled like a kaleidoscope with all the seven colors he’d thought he’d imagined; only then did Kaleb realize he should have been at peace with his boring life and his mediocre sandwich.

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