Fusión de afectos

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Ilustración de la portada: Andrea Daleoso Ilustración interior: Andrea Cattoni

Este ejemplar es el resultado del proceso creativo de un taller virtual, llevado a cabo entre los meses de abril y julio de 2020

Textos: Guillermo Farisco, María Laura Farisco, Eva De Bartolo. Etel Anaya Ilustraciones: María Cánepa, Natalia Mumbrú, Andrea Daleosso, Andrea Cattoni, Susana Arrieta, Rafael Álvarez, Eugenia Pérez Molet, Cristian Vera, Hernán Bono, Silvana Barthel, Mariano Beccaría, Iván Rivera, Graciela Buggé, Graciela De Martino, Vanessa Zorn, Etel Anaya, Jimena Sánchez, Melina Forte, Janis Sacchi

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1- Prólogos 2- Disparador: Fotos Galletitas Manón 1. La mejor de la clase 2. La mejor del colegio 3. Mi amiga Roberta 4. La mejor alumna La rambla 1. Viajar es una porquería 2. Recuerdos de la rambla 3. Luna de hiel Niñeces 1. Canicas del cielo 2. Comunión 3. Una infancia 3- Disparador: Canción Mariel y el capitán 1. Alejo y Mariel 2. Vuelo 3. Dicen Por ejemplo 1. Chica tonta 2. Per amore 3. Espero The tree from mount Fuji 1. Salar 2. The tree 3. Desde lo alto 4. Obra de arte Canción a elección 1. Hambre 2. Una palabra 3. Marita y la miseria 4. La oportunidad

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Disparador: Cuentos para niñes Sobre una frase de Isabel Allende 1. El anillito mágico 2. Mateo y el monstruo verde 3. El país de los pepinos Cuentos clásicos 1. Ceni sin cenizas 2. Blancanieves y les siete enanites 3. Una chica llamada Blancanieves 4. Caperucita Roja se sonroja Anécdota personal 1. La casa embrujada 2. Gitanas 3. La fantasma 4. Galopito escondido 4- Producciones personales 1. Inocentes 2. Bigotes 3. Cotidiano 4. Hermosura de Mahattan

5- Ilustraciones en miniatura

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Insertarme en este taller de cuentos, sinceramente, fue una de las mejores cosas que me pasó este año tan especial, pero tan rico para repensar situaciones de la vida cotidiana y por qué no, intentar escribir, ya que tanto me gusta, pero muy pocas veces me di el permiso.

Siendo docente y bibliotecaria, siempre me propuse trabajar en talleres de narrativa con niños de diferentes edades de la escuela primaria y obtuve los mejores resultados que podría haber esperado.

Así que la idea de participar en esta oportunidad, me sedujo y me entusiasmó, tanto con los disparadores visuales, auditivos y sobre todo en la adaptación de cuentos infantiles y de experiencias personales que me llevaron a las mejores épocas de mi niñez.

Además de disfrutar escribiendo y creando, me encontré con producciones tan emocionantes y bellas tanto en el uso de recursos literarios, sino también de historias llenas de emoción y talento.

Agradezco el espacio para compartir con quienes deseen leer estos cuentos, el sentimiento que me generó participar en el mismo y también felicito a las maravillosas personas que me acompañan, entre ellas mi hermano Guille.

María Laura Farisco

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Cuando Guillermo nos hizo la propuesta de escribir todas las semanas un cuento bajo una consigna específica, me encantó la idea porque se deba en el contexto de cuarentena y sabía que tendría tiempo para dedicarle. Pero a medida que transcurría e íbamos escribiendo más, se convirtió en una necesidad de cada semana, surgieron temas que hacían aflorar sensaciones y sentimientos guardados en mí y que me movilizaban en cada consigna.

Además, algo muy importante fue el grupo. Ser no solo cada uno sino formar parte, leernos y comentarnos nos ayudaba a conocernos más a través de nuestros escritos y también nos incentivaba. Una experiencia enriquecedora en lo humano y en lo literario.

Eva De Bartolo

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“Sólo el amor convierte en milagro el barro” Silvio Rodriguez La pandemia y el aislamiento que llegó de forma tan intempestiva, más allá de todas las sensaciones provocadas, a muchxs nos obligó a recurrir a nuestra creatividad para transitar, para sanar, para contener.

Es así que surge un taller de cuentos en donde se fusionaron las ganas y el afecto por sobre todas las cosas.

En un principio casi se trató de un juego semanal con disparadores para ver adónde nos llevaban. Luego se transformó en una disciplina y todo eso a la intriga de saber que habían escrito les otres.

Cada semana, tres o cuatro historias nos deleitaron tanto que nos llevó a pegar un salto y convocar a artistas plásticxs para que completen, desde su visión, el proceso creativo; por eso algunos han sido ilustrados para realzar este libro virtual que hoy ustedes tienen ante sus ojos.

El formato se divide en fases con distintos disparadores: visuales (fotografías), auditivos (música), frases, cuentos clásicos para niñxs, anécdotas y producciones personales.

Lo mejor que tuvo este proyecto fue el compartir, el saberse conectadx con personas queridas, el poder proyectarse desde nuestra creatividad y alcanzar y entrelazar la creatividad con quienes caminamos por el sendero del arte.

Guillermo Farisco

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Disparador:

Fotos

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Galletitas Manón

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La mejor de la clase Texto: María Laura Farisco

Mariana me recibió con un abrazo, de esos que no se olvidan, que te dejan sin respiración, a diferencia del resto de los compañeros. Cuando me miró me dijo: ¡Qué suerte que viniste Seño!

Era un lunes gris de septiembre, casi pisando la primavera. Comenzaba mi primera suplencia como maestra de grado en la EP 53 de San Francisco Solano. Todo era nuevo para mí, ya que inauguraba mi título de Maestra Normal Superior. Como todo inicio, mis nervios invadían toda mi estructura humana, ya que me enfrentaba a compañeras nuevas y a ese grupo de niños que me miraban como bicho raro, como si fuera una perfecta bruja de cuentos de hadas. Sólo Mariana me sonreía.

Transcurridos los días, los chicos me fueron aceptando y también sonriendo, me llenaban de cartitas y dibujos que amorosamente los fui atesorando en mis recuerdos.

Una tarde, dando una clase sobre gustos y preferencias, les contaba que cuando iba a la escuela como ellos, me encantaba llegar a mi casa y tomar la leche con unas galletitas llamadas MANÓN. Todos escuchaban muy atentos y agregaban lo que a ellos les gustaba.

Al otro día, al finalizar la jornada, Mariana se acercó hacia mí, me dio ese caluroso abrazo y me dijo: Esto es para vos seño. Al abrir ese paquete color café, encontré un paquete de galletitas… (Son las que te gustan a vos, me dijo). Por supuesto, mi emoción llegó al extremo de las lágrimas, porque Mariana no se destacaba como alumna aplicada, pero me demostró ser la mejor de la clase.

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La mejor del colegio Texto: Etel Anaya

Tomó el último mate y miró de reojo la revista en la falda de mamá, “La mejor del Colegio” una imagen con caritas sonrientes para la cámara, cabellos rubios y flequillos cortados con regla que vendían unas galletitas para llevar a la escuela, "¡nunca un negrito!" dijo y se acarició las motas negras y brillantes, rió como los chicos de la propaganda, una risa grande y franca, que contagiaba. Después se enroscó la bufanda y fue juntando las herramientas que había dejado la noche anterior sobre la mesada de la cocina. Un beso al aire desde la puerta, que devolvimos todos con una sonrisa.

Fue la última vez que lo vi. Nadie me dijo dónde fue, ni porqué se fue, con quién, ¿dónde estaba desde ese día? sólo vi llorar a mamá y a la abuela y hablar a escondidas mirándonos desde lejos. Creí que era nuestra culpa, por eso nos miraban, por eso no nos hablaban.

Y nos cambiamos de casa y mamá empezó a trabajar, la abuela nos cuidaba todo el día, rezongando y poniéndonos en penitencia, “uno en cada rincón ya” y nos mirábamos riendo con la boca tapada para que no nos oyera, pero nos oía igual y volvía a chistar y reíamos más, hasta que empezó a darme miedo que mamá también se fuera por nuestra culpa y le dije a mi hermano que nos portemos bien, que la abuela le iba a contar, pero él no hacía caso seguía corriendo alrededor de la mesa como un loco gritando o jugando con las ollas que tanto cuidaban, hasta que nos mudamos otra vez. Mamá y la abuela cosían en casa para las vecinas y amigas de mamá y nos fuimos portando cada vez mejor y se me fue yendo el miedo de que nos dejaran.

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Mi amiga Roberta Texto: Eva De Bartolo Ilustración: Natalia Mumbrú 1 Hoy en la escuela sucedió algo raro, bah, no tanto. Es normal que en una escuela ingresen alumnos nuevos, pero lo raro en este caso es que estamos en agosto y terminando séptimo.

Llegamos y la maestra nos dijo que venía una compañera nueva de otro colegio, creo que dijo de Tucumán, que se llamaba Roberta Aguirre y la hizo sentar a mi lado y me responsabilizó de ponerla al tanto de las tareas porque, dijo, en la provincia tienen otro programa. Yo me sentaba sola desde que me peleé con Alicia, y ella se fue a sentar con Inés. Me alegré porque estaba medio sola aunque no lo confesara y me hiciera como que no me importaba.

Enseguida empezamos a hablar, Roberta es una dulce y sonríe todo el tiempo. Quedamos en que nos vamos a ver fuera de la escuela para que le pase el cuaderno y vea por dónde andamos. Cuando llegué a casa le pregunto a mi mamá si puede venir, no creo que tenga problemas pero a veces papá se pone insoportable y preferimos pasar desapercibidas las dos. Por suerte vive en la esquina.

2 Hoy Roberta vino a casa. Me contó que tiene un perro. Lo trajo de Tucumán, que sus papás no estaban muy entusiasmados pero ella lo había levantado lastimado de la calle y no quería dejarlo, así que le dieron el gusto. Se llama Pitufo, aunque no es azul, jajaja. Yo siempre quise tener un perro pero mi papá nunca me dejó. A lo mejor mañana voy a conocerlo. ¡Estoy tan contenta!

3 Alicia me mira con rabia, ella quería hacerme sufrir y la maestra me trajo solución. Salí ganando con Roberta, jamás me hubiera imaginado que iba a tener una amiga tan buena. Lo que me da bronca es que ella y la tonta de Inés le hacen el vacío y tratan de que nadie se le acerque, pero la mayoría del grado, por suerte, no les hace caso.

4 Ayer como era domingo y no teníamos deberes, nos fuimos a la plaza.

Yo llevé termo y mate y ella galletitas. También trajo al perro, que es un sueño de cariñoso, como ella. Nos tiramos en el pasto y hablamos mucho, me contó que el último año se habían mudado varias veces por el trabajo de su papá, que no sé muy bien qué hace pero me alegré porque así la pude conocer, aunque también me dio miedo de que se vuelva a mudar. Nos tomamos todo el termo y después nos acostamos 16

a mirar el cielo, y Pitufo venía y nos chupaba la cara. ¡Cómo nos reíamos!

5 Hoy Roberta faltó. A la tarde le voy a llevar los deberes. Inés y Alicia me miran y cuchichean pero no me importa. En el recreo se me acercó Daniel y me dijo que parece que la policía había ido a buscar al padre de Roberta a la casa y se lo había llevado. Le grité que se callara, que el padre de Roberta no era ningún delincuente y entré al aula y me senté en mi banco. Acá estoy, asustada. El corazón me late demasiado fuerte.

Estoy llegando a casa, voy a preparar el cuaderno y unas galletitas y me voy volando a lo de Roberta. Mamá me ve y me dice que no puedo ir, que a lo mejor Roberta está en lo de la abuela. Aparece papá y asegura que mejor así, que un subversivo menos y que estoy a salvo, mirá si me hubieran encontrado a mí también en esa casa…

Me asomo a la ventana con los ojos llenos de lágrimas y alcanzo a ver a Pitufo en la puerta de la casa de Roberta, cerrada con candado, llorando bajito, como sabiendo. Cuando pueda salir los voy a ir a buscar.

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La mejor alumna Texto: Guillermo Farisco Ilustración: María Cánepa No sé si era la mejor del colegio pero sí del grado y eso me bastaba para dotarla de tan noble título: La mejor alumna.

Se llamaba Alba, y haciéndole honor a su nombre era la primera en todo. Incluso su imagen era nívea, su guardapolvo blanco impecable, planchado día a día; sus medias también blancas con sus zapatos de charol brillando como si el sol saliera directamente de allí. Sus trenzas sumamente prolijas con los lazos que alternaban entre azul, blanco y celeste.

Era la hija del Dr. Gutiérrez, el médico más prestigioso del pueblo y de la Señorita Herminia, la de sexto B. Todo el mundo se moría por ser su compañera de banco, por jugar con ella en el recreo, por invitarla a hacer los deberes y a tomar la leche a la casa (obviamente para ser retribuida después y poder gozar, aunque sea por una tarde de los placeres del reino de los Gutiérrez) Pasaba algo curioso, ella no hacía diferencia entre las compañeras (los varones eran saco de otro costal, nunca nos dirigíamos la palabra con ellos), pero sí eran las compañeras que marcaban las diferencias según el nivel de relación que tenían con Alba Gutiérrez. Menos yo.

A mí nunca me gustó. Siempre sentí que su simpatía, su imagen, su amabilidad tenían que ver con un enorme egocentrismo y un alto grado de vanidad (Estas no eran palabras que hubiera utilizado en ese entonces, pero traducidas, son esas) Yo era todo lo contrario a Alba Gutiérrez, era huraña, desprolija, burra, como me tildaban por no sacar buenas notas. Mi papá era albañil y mi mamá hacía malabares con la plata que él le daba para que mis dos hermanos y yo tuviéramos una infancia digna. Todo dependía del jornal que trajera a casa al final del día. Y a veces había y otras no. Por eso yo no podía darme el lujo de invitarla a tomar la leche a Alba Gutiérrez y por supuesto nunca fui invitada a su casa. Yo era una especie de laucha huidiza que se quedaba por los rincones y no hacía migas con nadie.

El peor momento de la jornada, de aquellos días escolares, era cuando en el recreo corrían todas al kiosco a comprarse golosinas, galletitas, o sándwiches. Por supuesto yo nunca me compraba nada, y muy secretamente y sintiéndome humillada, sacaba de mi bolsillo algún resto de pan o de fruta que mi mamá con mucho amor colocaba para el entremés del recreo.

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Una mañana antes de entrar a la escuela me encontré cinco pesos en la vereda. Mi felicidad era enorme, sabía que con eso podía comprarme algo en el kiosco y podría competir con mis compañeras.

Cuando llegó el momento, en medio del enjambre infantil en la ventanita del kiosco, vi que Alba Gutiérrez se compraba un paquete de galletitas Manón, y si bien yo no moría por ese producto, el sólo saber que Alba Gutiérrez se había comprado las Manón bastaba para tener la certeza de lo que iba a comprar. Cuando me llegó el turno, solicité mis galletitas, con una sonrisa muy inusual para mi rostro. “Son seis pesos” dijo la kiosquera. “Son seis pesos” Esas tres palabras rebotaron en mi mente y se expandieron en un eco infinito haciendo que se derrumbe como un castillo de arena seca toda mi ilusión. Fueron sólo unos segundos, que para mi significaron eones, hasta que la mujer volvió a hablar: “¿Las llevás o no?”. Lo único que atiné a hacer fue abrir mi mano y mostrar mi miserable tesoro, la moneda de cinco. No sé si mi mirada de de becerro a punto de ser sacrificado, si mi imagen de pobre niña o si algún hada madrina que pasaba por ahí desparramó sus polvos mágicos sobre la situación, pero sucedió que la kiosquera tomó los cinco pesos, me entregó el paquete de galletitas y secamente espetó. “Me debés un peso. Me lo traés mañana”. Yo no sabía de dónde iba a sacar ese peso para pagar mi deuda, pero era mañana y para mañana faltaba mucho.

Lo importante para mí fue que yo tenía el mismo paquete de galletitas que Alba Gutiérrez y aunque ni a ella ni a ninguna de mis compañeras le importó y ni siquiera repararon en eso, para mi ese día fue un día de triunfo y nada ni nadie me lo iba a arrebatar. Yo tenía el mismo paquete de galletitas que Alba Gutiérrez. Era la única verdad.

La vida, ya de adulta, me dio la posibilidad de poder comprar muchos paquetes de Manón y también la sabiduría de no envidiar a ninguna Alba Gutiérrez ni a nadie; pero gracias a ella y a mis compañeras que no reparaban en mi, aprendí a mirar a mis costados para poder ofrecer todas las Manón que pueda, y no para sentirme la mejor del colegio, sino la mejor del corazón.

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La rambla

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Viajar es una porquería Texto: Guillermo Farisco Ilustración: Hernán Bono ¡No te digo yo Ñata! Mirá lo que es esa postal, esa foca enorme mirando el cielo, cómo que invita a la diversión, al esparcimiento. Mirá esa gente caminando por la rambla. ¿Te acordás de cuando éramos chicos?

Locos nos poníamos corriendo por esa rambla enorme. Y el viejo verde de retarnos. ¡Qué épocas! En cambio ahora a tu cuñada le da por hacer viajes más complicados. ¡Cuando me llevó al norte, mama mía! Todo seco, tres guanacos y las montañitas coloridas (eso no te lo discuto), ¿Pero qué hacés con las montañitas de colores? ¿Te vas a zambullir ahí? Todo el día de acá para allá, no podés tirarte en una reposera a charlar con el de la sombrilla de al lado como en la Bristol. ¿Y cuando se le antojó Puerto Madryn? Todo sale un ojo de la cara.

Tenés que pagar una fortuna para ir a ver a los pingüinos atrás de una pasarela. Doscientos millones de pingüinos caminando como gansos, mientras la gente más gansa todavía se mata para sacarle fotos. Si por lo menos te pusieran algún elefante, o una jirafa, o no te digo tanto, un jabalí, un mono o un ciervo, por nombrarte bichos más autóctonos. No, todos pingüinos. Ni hablar cuando te llevan a ver a las ballenas. Esos pescados gigantes te pasan por abajo del barquito y vos rogás que no se pongan nerviosos porque dan un coletazo y andá a saber adónde vas a parar. En vez de entrenarlos para que te hagan un show danzante como los delfines en Mundo Marino, los dejan ahí para que den vueltas sin ninguna gracia.

Tierra del fuego. Otra porquería. Un viento que te volás para ir en un trencito a ver pinos y un laguito, o el museo de la cárcel que se hizo famoso por el tipo ese de las orejas grandes. Obviamente, con el cuento ese del fin del mundo y qué sé yo cuanto, todo te lo cobran el triple.

De Bariloche, El Calafate y toda esa menesunda mejor ni opino porque me amargo. Todo el mundo es finoli, todo el mundo vestido como si estuvieras en Suiza, no te hablan en alemán directamente porque ya sería lo último. ¿Me querés decir qué le ven a todo eso? ¿Adónde está el disfrute cuando te cobran hasta para decir buenos días? ¡Cuándo se le ocurrió ir a Mendoza!. Ahí casi te quedás sin cuñada. ¿Me querés explicar qué tiene de interesante el cañón del Atuel? Un pozo en la tierra y nada más. ¿Y el Cristo redentor? Tenés que subir 26

hasta la loma de los kinotos con el corazón en la boca para ver una estatua cualunque, con todas las que tenés en la iglesia de cualquier barrio. Después te pasean por todas las bodegas, con la excusa de la degustación te dan quinientas copas de vino para ponerte en curda así te olvidás de lo que te fajaron con el precio de las excursiones.

Por eso no hay como La Feliz. A uno le recuerda esos tiempos de purrete, con la familia. Del hotel del sindicato a la playa, después a la tardecita a caminar por la rambla. Un día te vas al puerto a ver las focas en los barquitos. ¡Qué recuerdos! Si hasta el olor a pescado podrido se me viene a la nariz cuando veo esta postal. Qué linda época Ñata. Eran nuestras primeras vacaciones. Las vacaciones que pudimos tener gracias al viejo, gracias a su laburo, gracias al General. ¡Qué tiempos ñata! Me mostraste esta postal y se me llenó el corazón de derechos conquistados. Porque yo seré bruto, pero memorioso y agradecido. ¡Y dale con el mate, Ñata! ¿O te los pensás tomar vos sola?

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Recuerdos de la rambla Texto: Eva De Bartolo Ahí están, los dos. Mamá, como siempre friolenta, con su saquito verde sobre los hombros, ese eterno saquito verde que usó hasta que yo, un día, enojada, le hice tirar… Años usándolo, aunque con uno de mis primeros sueldos le hubiera comprado otro. Porque era lindo y de calidad y las cosas ya no vienen como antes, decía, aunque ya tenía los codos transparentes y había perdido sus finos botones en tiempos de angustia y necesidad. Papá, como siempre rezagado para prender un cigarrillo. En esa época mamá todavía no le decía nada porque eran solo amigos, compañeros de estudio discutiendo sobre Florida y Boedo, si Borges o Castelnuovo.

La rambla estaba bañada de sol, ya habían empezado los primeros fríos y mamá caminaba rápido y no entendía a sus amigas que andaban con ropas más livianas. Formaban un grupo grande, todos egresados del profesorado de letras, casi todos maestros de grado, que aprovechaban los pocos días antes del comienzo de clases para disfrutar después de años de sacrificio, de ganar poco y estudiar mucho. El futuro era una incógnita a develar con alegría, una sonrisa en el largo camino a recorrer. Más tarde la realidad desmentiría tantas promesas e ilusiones, tanto optimismo. Pero entonces eso no importaba porque papá, esa tarde luminosa, con la fresca brisa marina, envolviéndolos, le diría que era la chica más linda que había conocido, la más seductora y también la más inteligente, con la que le gustaría pasar el resto de su vida, y que no le importaba que prefiriera al grupo de Florida y que leyera a Borges, y los dos terminarían en una carcajada de pura felicidad. Después… pero para después faltaba mucho.

Esa tarde mamá era feliz, allí estaban sus mejores amigas, las que conocía desde la infancia, Julia y Elvira. También Matilde, que caminaba adelante coqueteando con Juan Carlos. Esa noche, en la habitación del hotel, las cuatro tendrían mucho de qué conversar.

Con el cigarrillo en la mano, papá la alcanzó y le dijo que tenían que sacarse una foto con el monumento a la foca esa y mamá comenzó a reírse tan fuerte que las señoras que conversaban sentadas allí dejaron de hablar y la miraron muy serias. Mamá sabía que era un chiste, aunque con papá nunca estaba segura, sabía mucho de literatura pero en ciencias naturales era una incógnita.

Hablaron mucho e hicieron muchos planes alejándose un poco del 28

grupo.

-Vamos a comprar una casa enorme, para los muchos hijos que vamos a tener. Va a tener tantas habitaciones como éste que ves ahí- y señaló el casino.

Y mamá se reía, consciente de que con sus sueldos de profesores no irían muy lejos. Lo de los muchos hijos sí le gustó, una casa llena de niños vocingleros sería maravilloso. El tiempo solo me trajo a mí, los tres hicimos una familia feliz durante unos años nada más. La casa quedó solo en proyecto, vivimos en lo de mi abuela materna, lo que precipitó el final. Un día, papá se fue, no supimos bien a dónde. Meses más tarde me vino a buscar para llevarme a la plaza, para explicarme que me quería mucho y que todavía no tenía un lugar para que me quedara con él, pero que pronto podría llevarme a pasar un fin de semana y que nos divertiríamos mucho yendo al cine y después a comer pizza y a la noche escucharíamos la radio hasta quedarnos dormidos. Yo ya sabía lo de su amor por mí, y que también lo otro eran sus sueños, difíciles de cumplir. Lo que no sabía en aquel momento era que no lo vería nunca más.

Lloro y lamento que se hayan perdido las otras fotos en las que podía verles las caras sonrientes, sentir el amor que durante un tiempo se tuvieron. Ahora siguen en mí, soy lo que ellos me dieron, y los amo.

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Luna de hiel Texto: María Laura Farisco Ilustraciones: Florencia Guido Mirá lo que encontré, Horacio. Le dijo Julia a su marido, mientas limpiaba el viejo armario colocado en el comedor de la casa. Horacio la miró, observó lo que le mostraba y bajó la cabeza sin decir una palabra.

Cada vez que hurgaba en ese mueble, encontraba algo nuevo que le hacía vibrar la memoria. Esta vez fue una foto de su luna de miel a Mar del Plata. La miró y la miró y esa pequeña sonrisa que se asomó cuando la encontró, le dio lugar a una lágrima que le pidió permiso para caer. Porque ese viaje era para que quede en el lugar más recóndito de los recuerdos.

Julia había cumplido el mayor de sus sueños, conocer Mar del Plata y para completar la dicha, hospedarse en el Hotel Provincial.

Apenas llegaron, salieron a caminar por la rambla, que como ameritaba la salida, ella se puso el vestido celeste que le había hecho su madre. ¡Qué bien cosía Doña Elvira! Y Horacio con su saco marrón (no hacía frío, pero era una oportunidad para estrenarlo). Se habían casado de apuro porque Julia llevaba dos meses de embarazo y por supuesto, nadie lo sabía. Pero la culpa la llevaba en su cuerpo desde que Horacio le pidió la prueba de amor.

Sus nervios eran cada vez más notorios, a tal punto, que su imaginación le jugaba en contra: Horacio, esas dos señoras se dieron cuenta… la chica con el saquito verde me está mirando… el señor de camisa azul…

Escuché que esas mujeres con la sombrilla verde están hablando de mí…

Pero Julia, dejate de pavadas, tranquilízate que no se te nota nada, le decía su marido tratando de contenerla.

Al terminar el recorrido, sin obviar la foto en el lobo marino, pasaron los siete días entre sonrisas y proyectos.

La última mañana de ese viaje, ya no era de miel, al despertar, un sabor amargo invadió a Julia y las sábanas blancas se tiñeron de rojo sangre.

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Niñeces

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Canicas del cielo Texto: Guillermo Farisco Ilustración: Mariano Beccaría Jorgito era el menor de tres hermanos varones. Sus padres habían buscado la nena después de que nacieran, con espacio de dos años, Ariel y Lucas, dos niños indomables, pero sin embargo llegó Jorgito, el tercero, y así cerraron el candado de la prosapia, resignados al estigma de una familia sin niñas.

La que más lo sufría era Amalia, la madre, que tenía que lidiar con todos los quehaceres del hogar sin ayuda alguna. Saúl, el padre, sólo lamentaba no tener a quién llevar al altar en algún momento de su vida.

Jorgito era muy diferente a sus hermanos. Cómo decía su madre, parecía haber extraviado algo en el espacio, ya que se pasaba el tiempo mirando el cielo. Y era verdad, Jorgito tenía una fijación con el cielo si era de día, se la pasaba imaginando hasta dónde podría brillar el sol, si era de noche contando las estrellas, y si llovía, pensando cuántas gotas podrían caer antes de ser bebidas por la tierra. Sus hermanos se burlaban de él todo el tiempo, lo tildaban de lunático, de marciano o, peor aún, de estúpido. La madre siempre los festejaba, aprobando las burlas y el padre los estimulaba agregando epítetos o mascullando a modo de arenga que seguramente ese no era hijo de él, que un varón digno de su simiente hubiese heredado su rudeza y aprecio a lo tangibles, despreciando todo lo lejano a mantener un hogar, tomar una cerveza o mirar los partidos de fútbol. Y por supuesto, Ariel y Lucas eran genuinas astillas de su propio palo.

Pero Jorgito nunca sufrió los desprecios de su familia, al contrario, lo estimulaban para afianzar su identidad de ser diferente. Cada vez que sus hermanos lo maltrataban, él los miraba bien fijo a los ojos sin decir una palabra, para asimilar toda esa amalgama de oprobios y así hacer de cemento su interior. Con sus padres reaccionaba de otra manera. A su madre la perdonaba porque le daba pena que tuviera una vida tan triste y tan llana, alimentándose de tareas de limpieza, cocina, remiendos, rezongos y uno que otro chismorreo con alguna vecina hecha de la misma fibra que ella. A su padre, lisa y llanamente lo despreciaba. No podía entender cómo un alma podría habitar en semejante ser viviente. Todo lo que decía y hacía, directamente lo asqueaba.

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En la escuela se sentía cómodo. Si bien la maestra siempre trataba de sacarlo de su comportamiento tan diferente a los demás o de bajarle a tierra sus ideas celestiales; sus compañeros lo admiraban por su sagacidad, su inteligencia y su comportamiento tan respetable. Claro, era una escuela rural y los pocos niños que se educaban allí, provenientes de un rebaño de gente cuyo único objetivo era repetir de generación en generación las mismas heridas acostumbradas, un ser tan iluminado los llenaba de ilusión.

Jorgito tenía un hobby, las canicas, pero a diferencia del resto de los chicos de su edad, no las usaba para competir, ni para acumular una pueril riqueza. No. Él las usaba a modo de oráculo personal. Las manejaba, las batía, las mezclaba y a su modo, interpretaba los augurios que ellas le brindaban. Muchas veces se cumplían, muchas veces dejaban interrogantes, pero la mayoría de las veces eran desafíos que él mismo se hacía para su futuro. Y había un deseo, muy íntimo, muy guardado en su interior que las canicas debían develarle. Sabía que ese deseo dependía de su fuerza de voluntad, de su accionar, de liberarse, de alcanzar las profundidades de ese cielo que él tanto amaba, añoraba y temía a la vez.

Pasaron algunos años, ya era un muchachito completo en toda su integridad psíquica y física, aunque su corazón seguía siendo el de ese niño tan especial, tan distinto a los de su entorno y tan fiel a sí mismo.

Una noche como tantas no podía dormirse, y como de costumbre, mirando las estrellas desde su ventana, entendió que había llegado el momento de cumplir con ese presagio tan secreto que le habían revelado las canicas hacía tiempo atrás. Antes de que el alba atacara con sus rutinarias intenciones, se levantó, juntó algunas pertenencias y las colocó en un bolso de viaje. Muy despacio fue recorriendo la casa.

Todos dormían encerrando en esa inmovilidad sus existencias tan livianas. Los miró a cada uno en particular, a cada uno de sus hermanos, a su madre y a su padre. Tuvo para cada uno una despedida muda de sentimientos y por fin abrió la puerta y se marchó. Allí estaba su cielo, y su sol invitándolo a descubrir su futuro.

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Comunión Texto: María Laura Farisco Ilustración: Silvana Barthel El martes era el día…si, el día que tocaba ir a catecismo y como toda familia católica, apostólica y romana, Anita, tenía que cumplir con el sacramento de la eucaristía.

Aunque a ella no le simpatizaban los santos, ni el olor a incienso, ni la limosna, era una oportunidad para poder ver a Daniel, su amor platónico.

Anita y Daniel, eran compañeros de la escuela, cursaban el mismo grado y como la mayoría de los compañeros, tomaban la comunión el 8 de diciembre.

El padre Roberto, sacerdote de la Capilla Nuestra Señora del Santísimo Sacramento, los esperaba ansioso a esos niños, que más tenían de diablo que de santos, y con su poca paciencia de maestro ejemplar, llevaba a cabo su clase de cada martes.

Pero Anita, más que escuchar al cura, su atención estaba siempre dirigida a su amado Daniel, que más que por su imagen agraciada, la conquistó por ser el chico gracioso del grado. Hasta que un día, apareció ella, Sandra, la chica nueva, tan rubia, tan blanca, tan linda, la que desparramaba suspiros de todos los chicos, la que encendía las miradas, la que agitaba los corazones. Pero ella nunca sonreía, nunca miraba a nadie, como si estuviera siempre levitando a cinco centímetros del suelo.

Daniel no fue la excepción, a pesar de su resistencia, no pudo eludir la presencia imponente de Sandra y rápidamente fue víctima de su belleza robándole la alegría y la simpatía que lo caracterizaba.

Casi sin que se dieran cuenta, el esperado 8 de diciembre llegó, también llegaron los preparativos, y por supuesto “el vestido”. Anita no quería pasar desapercibida ante Daniel, qué inesperadamente le elevó una plegaria a la Virgen para que la mirara. Por suerte su madrina le regaló el que ella soñaba, siempre había querido tener uno así.

La capilla estaba colmada de gente, los niños preparados para recibir el cuerpo de Cristo, y al juntarse antes de entrar a la ceremonia, Anita vio 39

que Sandra tenía un vestido parecido, casi igual al de ella. No podía ser!!! Otra vez Daniel ni siquiera la iba a mirar. No podía competir con su nívea enemiga.

Al acercarse Daniel a la fila, lo miró, le sacó la lengua espontáneamente, y éste lanzó una carcajada que lo escuchó hasta el mismísimo Jesucristo, una sonrisa de luz que iluminó hasta a la Virgen de Guadalupe y una mirada que encandiló hasta a San Cayetano.

Al elevar la mirada para recibir esa insulsa hostia, vio como la Virgen del altar le guiñó un ojo.

Definitivamente los milagros existen. Si, existen, y ocurren un 8 de diciembre.

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Una infancia Texto: Eva De Bartolo Ilustración: Andrea Daleosso La de esas dos era una amistad que nadie podía entender. La Lucre, esmirriada, chiquita, rubia con los cabellos largos siempre revueltos y esa mirada pícara en los ojitos castaños. Hija de un padre borracho y una madre que no podía con sus hijos ni con ella misma, siempre a los gritos con cara hosca. La otra, Margarita, de punta en blanco, bien peinada, estudiosa, hija única con los padres pendientes de ella.

Sin embargo, la Lucre y Margarita eran muy amigas, carne y uña, como decían las vecinas cuando las veían por ahí caminando juntas, cuchicheando. Desde que se levantaba, la Lucre salía a la calle y se paseaba por la vereda, impaciente, esperando la salida de su amiga.

Margarita tardaba un poco, porque la madre le hacía tomar la leche primero y después, a regañadientes para no escuchar a su hija lloriqueando pegada a su pollera, la dejaba.

-Un ratito nada más, le decía, que tenés que hacer los deberes.

Apenas aparecía Margarita salían las dos disparadas hasta la esquina y, a partir de allí, nadie volvía a verlas, porque a varias cuadras había un potrerito, una manzana con algunas casas de las que apenas se veían los cimientos, abandonadas hacía algún tiempo. Ahí se juntaban los varones a jugar a la pelota, a las figuritas, a la bolita, como siempre, hasta que aparecían las dos chicas. Entonces los ánimos se templaban, se suspendía por un rato la rutina diaria y se animaba la mañana. La Lucre y Margarita eran diestras en todos los juegos, sobre todo a la bolita. Habían empezado con apenas un puñado que se prestaban una a la otra y luego de unos días se habían hecho de muchas ganándoles a los varones. Por eso, cuando ellas llegaban, quedaban sólo unos pocos, los más valientes, que eran sus amigos de verdad. Las chicas decidían a qué se jugaba y ponían las reglas. Si había una discusión, la Lucre la zanjaba con su autoridad indiscutible y los chicos callaban.

Antes de volver a su casa pasaban por el almacén del gallego Don Alonso, de corazón tan grande como su panza, que les tenía un amor incondicional a las dos, y que había puesto bajo su ala a la Lucre porque sabía las necesidades de su casa. Las esperaba con unos enormes sánguches que las dos empezaban a comer apenas salían del negocio. Don Alonso las veía irse, tan feliz como si fueran sus hijas, 43

ante los rezongos de su mujer, que le decía que así nunca tendría plata.

Margarita comía menos, a las dos o tres mordidas se lo dejaba a Lucre, que enseguida lo devoraba.

Las diferencias entre una y otra comenzaban ni bien entrar a sus casas.

A la Lucre la madre la corría, a los gritos, con la ojota en la mano por el estado en que dejaba su ropa y también porque no la ayudaba con los quehaceres. En cambio, a Margarita, a lo sumo la llevaban de una oreja al baño y después a sentarse a la mesa que ya estaba puesta.

Un día, al salir a la vereda vieron que el almacén del gallego estaba cerrado. Quizá se habría quedado dormido. Fueron al potrero y jugaron carreras con los varones, que ya no querían competir más con ellas porque siempre les ganaban. Uno a uno se fueron yendo los chicos y también ellas, un poco aburridas de andar solas.

-Vamos por los sánguches, dijo la Lucre.

-Vamos, apoyó Margarita.

Y allá fueron corriendo. Al llegar, mucha gente en la puerta les dio angustia de golpe. Se abrieron paso y escucharon que alguien hablaba de don Alonso. Pobre, decía, pero por lo menos ni se dio cuenta, la muerte lo agarró dormido. Las dos se colaron hasta la puerta y entraron a la casa. Llegaron al dormitorio y lo vieron, tendido en su cama con los ojos cerrados. A su lado, su esposa, doña Isabel y los hijos que habían llegado de lejos. La Lucre se largó a llorar, una mujer la agarró del brazo pero doña Isabel le pidió que la dejara. Allí se quedó, hasta que llegó la funeraria.

Un mes después el almacén seguía cerrado. Doña Isabel no quería abrir y los hijos le decían que se fuera a vivir con ellos. Ella no se decidía, esa casa tenía muchos recuerdos que no quería abandonar.

Un día alguien golpeó a la puerta y la mujer, que estaba sola, fue a abrir. Era la Lucre. La hizo entrar. Estuvieron calladas un largo rato, la Lucre mirando la casa, buscando en cada detalle a su querido amigo.

Después de un rato doña Isabel le preguntó: -Querés un sanguchito?

Se sentaron las dos a la mesa, doña Isabel con un té, la Lucre con un tazón de leche y un sánguche.

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Disparador: Canciones

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Mariel y el capitán Sui Generis

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Alejo y Mariel Texto: María Laura Farisco Ilustración: Eugenia Pérez Molet Alejo Montero era un joven capitán de la Fragata ARA Almte Brown.

Vivía en la calle Juncal de la ciudad de Buenos Aires. Alto. Simpático.

Elegante. Con una imagen impecable, desparramaba suspiros a cualquier persona que se le cruzaba, especialmente a las vecinas retestinadas que vivían en el mismo edificio.

Cada vez que llegaba de sus largas travesías, se instalaba en su gris departamento y solía recibir una misteriosa visita, que por supuesto, despertaba la curiosidad de las damas.

Un día, una de ellas, se quedó espiando por la mirilla de la puerta y pudo ver que esa visita misteriosa, se trataba de la empleada doméstica de la señora coqueta del 4 A. _Ayer vi a Mariel, la sirvienta de Elenita López Arregui, entrar al 5 C, el departamento del capitán. Comentó una de las vecinas, en sus aburridas tardes de té que solían organizar los días jueves. _Habrá ido a limpiar, si es lo único que sabe hacer, respondió Teresa Báez Soler muy convencida.

Ese fue el tema central por unas cuantas reuniones mientras comían esas masitas con sabor a odio y desprecio.

Pero Mariel, sabía hacer algo más que limpiar, había logrado conquistar el corazón de ese muchacho solitario que cuando ella lo visitaba, su mundo traspasaba los océanos y se llenaba de color.

Compartían charlas, tomaban té o a lo mejor café, escuchaban música y se fusionaban en el amor más puro. Él le hablaba de la inmensidad del mar y ella del astrífero cielo pero juntos hacían que sus soledades sean la mejor compañía.

Pasado los días la indignación de las vecinas iba creciendo en forma desmedida. Y la envidia también. Hasta que una noche, Mariel no llegó al departamento de su amado, la increpó una de las mujeres y le dijo que el capitán se había ido, que no vivía más allí, que no insistiera.

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Sin resistencia y llena de dolor, de impotencia, de desconsuelo, se fue hacia su mundo rutinario de miseria y lástima. Él por su parte, jamás entendió por qué Mariel no fue más a su encuentro, entonces prefirió embarcar y jamás regresar.

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Vuelo Texto: Eva De Bartolo Cuando, cargados de botellas de champagne y comidas exóticas, abrieron la puerta, dispuestos al festejo, un olor a jazmín y a limón, a menta y azahar comenzó a escapar por las ventanas abiertas. Las cortinas transparentes se agitaban con una extraña brisa. Y mientras adentro se iba oscureciendo cada vez más, en una negrura apretada y fría, allá, en el cielo, en medio del arcoíris, dos figuras volaban y reían, ella, con su cuerpo pequeño y celeste, tomada de la mano de él, etéreo y soñador. En el país de los pájaros danzaban y cantaban, entre pétalos de flores, acompañados de la música de las estrellas fugaces, que se abrían a su paso, iluminándolos.

Los de abajo, asombrados, ya no festejaron. Se fueron silenciosos y oscuros, cada uno a su madriguera tenebrosa, para siempre.

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Dicen Texto: Guillermo Farisco Ilustración: Cristian Vera Yo no tenía mucha relación con él. Sólo lo veía una vez al mes cuando me venía a pagar el alquiler. Un muchacho tranquilo, serio, educado; si se puede decir. Me comentaron que lo llamaban “el capitán” porque había sido capitán del equipo de fútbol de no sé qué club. Un club seguramente de morondanga; nada importante. Jugaba mucho al futbol dicen Siempre tenía una gorrita puesta, de esas que usan los pibes ahora, con visera, ¿vio? Roja la gorrita, decía bulls. No sé qué quiere decir. A mí me lo recomendó el hermano de un amigo, gente de confiar.

Hacía ya seis años que era mi inquilino. Nunca una queja, nunca un problema. Siempre pagaba en término Yo le pregunté al administrador, por las dudas, si se le quejaron a él por algo alguna vez. Me dijo que no, que nunca. Que no sabe por qué pasó lo que pasó. Yo no entiendo, un pibe que aparentaba ser de lo más normal, seriecito, educado. Qué cosa…Yo cuando le alquilé le puse los puntos bien en claro, porque imaginesé, un chico sólo, soltero; uno no sabe, puede traer problemas con los vecinos, la música fuerte, traer mujeres y esas cosas que hacen los jóvenes: que se puede llegar a entender, pero… Sin embargo parece que no, el chico siempre muy correcto. La garantía era del papá, un tipo muy educado también, de saco y corbata. Gente bien. A la mamá la conocí una vez, que me vino a pagar ella porque el chico estaba engripado, me dijo. Una señora correcta, bien vestida. Parecía buena mujer. Cómo son las cosas, ¿vio? ¿Qué se va a imaginar uno?

A la chica directamente no la conocí. No me pregunte porque no tengo ni idea. Ya le dije, es lo más común que un muchacho joven lleve un….bueno, usted me entiende. Dicen que seguramente era una de estas chicas ligeritas que se prestan a cualquier cosa. Es lo que dicen, yo no sé nada... Y cómo le comentaba, a la chica no la conocí, no puedo opinar, pero una chica que entra al departamento de un pibe solo, no es por nada, no me mal interprete, pero…

Yo no entiendo cómo pudo haber pasado ese accidente si hay una empresa que hace el mantenimiento. Los ascensores siempre andan bien, en todos lados. Vaya a saber si a lo mejor la piba había tomado algo raro y empezó a saltar o tocó algún botón, no sé, dicen, qué se yo...Es raro lo que vino a pasar, El problema va a ser si la familia de la 53

piba le hace juicio al consorcio o exigen una indemnización. Si es que tiene familia, ¿no? ¡Qué desgracia! Yo no tengo idea de cómo es el tema del seguro. Va a ser jodido, nos va a costar un ojo de la cara. Eso sí que es un problema grave Y ni le cuento si hay que ir a declarar o esas cosas de la policía y los jueces que no me gustan nada. Yo no tengo nada que ver. Yo más que de buenas tardes, buenos días nunca pasé con la gente de ese edificio. Yo no soy de ahí. Ese departamento lo heredé de mi tío, que no tenía hijos y cuando se murió lo alquilé hasta que se pueda hacer la sucesión, es un dineral lo que debe salir eso y yo no puedo, no me alcanza, tengo muchos problemas Lo que sí sé es que son todos muy decentes en ese edificio. Yo no los conozco, cómo, le decía, pero debe ser un ambiente muy familiar, gente trabajadora, seria. Ahí vivió mi tío toda la vida. No sé si habrán visto algo feo alguna vez. No sé si habrán oído cosas raras. Vaya a saber,.. Y encima el chico que fue a hacer eso… ¡Qué macana! Justo que empieza el mes y no me pagó el alquiler, fíjese usted, cómo están las cosas hoy día y yo tengo un montón de problemas.

Y… en algo raro andarían dicen, vaya usted a saber. Yo no me quiero meter. A mí no me gusta meterme. Un chico educado, un chico serio, pero… Vio cómo está la juventud, ya ni saben lo que quieren, prueban cosas raras, se juntan con quienes no debieran juntarse y así terminan, como este que se fue a cortar las venas. Toda la vida por delante tenía y mire… ¡Qué picardía. Cómo deben estar esos padres!

Dicen que a lo mejor ella lo metió en vaya a saber que cuestiones. Mejor es no saber, dicen. Yo prefiero no meterme. Yo no sé nada ni vi nada.

Con los problemas que tengo yo para que encima me caiga esto. Yo soy un tipo tranquilo. No me gustan los problemas. A ver si todavía…

Bueno, discúlpeme, pero tengo que hacer

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Por ejemplo Nicola Di Bari

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Chica tonta Texto: Eva De Bartolo Ilustración: Rafael Álvarez ¿Te acordás de las mañanas esas, plenas de sol en que, escapando de las tareas que nos obligaban a hacer, íbamos a mojarnos los pies a la orilla del río? Vos tenías el pelo largo y dorado, yo te decía que si te escondieras en el sembrado de trigo no te encontrarían. Vos te reías mucho y nunca parabas de reírte y así no te podía alcanzar.

Qué libres nos sentíamos entre los yuyos altos de las tierras sin cultivar.

Nos trepábamos a los árboles, comíamos los duraznos maduros y llenos de jugo que nos chorreaba por las manos y los brazos. Si me preguntaran ahora qué es la felicidad, diría que es eso, un durazno maduro, jugoso y dulce, y tus ojos llenos de chispas, al sol.

Todos te llamaban chica tonta, yo, en cambio, te llamaba por tu nombre, Lucía. Me sonaba tan dulce como el durazno, tan transparente como tus ojos. Jamás pude entender cómo te pusieron ese apodo, cómo lo siguieron usando tus padres y tus hermanos y todo el pueblo. Fue por aquella vez en que el dueño del campo, lleno de crueldad, le pegó a uno de los hijos de doña Clara porque, en la cosecha de la uva, dejó caer un canasto demasiado grande para sus fuerzas, y aplastó varios racimos.

Vos estabas ayudando, y dejaste todo para ponerte en medio de los dos. También quiso pegarte a vos, pero hubo algo, algún destello decidido en tus ojos, que se lo impidió. Y dijo… chica tonta. Nadie salió a defenderte porque le tenían miedo. Volviste altiva a tu trabajo pero no pudiste impedir el odio de todos por haber sido capaz de enfrentarte al patrón.

Yo te amaba, eras parte del todo, de las flores y los árboles, de los perros y los corderitos que salvaste tantas veces de la muerte, escapando con alguno en brazos en momentos de peligro. Y cuando te alcanzaban, y tu padre te pegaba con su palma callosa y recia, no llorabas, o si lo hacías después no era por vos, llorabas por él. Chica tonta… murmuraba.

Cuánto tiempo vivimos así, las dos. Parecía interminable, eterno, como si nada pudiera cambiar. Hasta que cambió y creí morir. Me mandaron a la ciudad, a la casa de mi abuela que precisaba alguien que la cuidara. ¿Quién era mi abuela, si la había visto tan pocas veces?, pensaba, si nunca se había ocupado de mí. Grité, lloré, me rebelé. Sin embargo, 58

nada alcanzó. Nada fue igual. La amargura me ganó la partida. Viví con ella, que no me quería, fui a la escuela pero no hice amigas. Y los años fueron pasando sin noticias del campo. Mi madre mandaba brevísimas y esporádicas cartas preguntando solo por la salud de la vieja, sin contar nada. Yo le respondía preguntando por todos pero para saber de vos.

Jamás me contestaba.

Después de varios años pude volver, todo era igual y distinto a la vez.

La misma gente pero empobrecida más aún, los niños de aquellos tiempos, ya eran padres y sus hijos correteaban por ahí, descalzos y llenos de mugre. Las miradas, adustas y desesperanzadas. Te busqué, pensé en encontrarte otra vez, también madre quizá. Pero no estabas.

Nadie me dio respuestas. El campo estaba seco y los durazneros, sin vos, no tenían frutos.

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Per amore Texto: Guillermo Farisco Ilustración: Graciela De Martino Darío viajó por primera vez a Europa en 1995. Plena fiebre del uno a uno, en donde daba lo mismo irse a veranear a San Clemente que a Tailandia, a Cosquín que a la India. Y así con sus pesos dólares ahorrados se hizo su tour europeo. España, Francia, Italia.

Desde Fiumicino, rumbeó directamente hacia el sur. Era el último tramo de su viaje, le quedaban tres días destinados a Napoli, en donde incluiría una visita a Pompeii o una excursión a Capri; regreso a Roma, dos días para conocer lo justo y necesario que hay que conocer y luego lo esperaba el retorno ineludible a la Argentina.

Napoli lo recibió con su sol reinante regalándole una paleta de colores fundidos con sabores y olores muy singulares.

Después de una jornada subiendo y bajando calles, tomó un autobús rumbo a Pompeii. Sus ojos no le alcanzaban para deleitarse de ese paisaje de postal que iba recorriendo. Iría y vendría en el mismo día, había que aprovechar todo hasta la última gota, igual que al vino que se había tomado en un simpático lugar de comidas típicas frente al mar la noche anterior.

De pronto, pasando por una localidad cercana, Portici, el autobús se detuvo. Pasaban los minutos. Diez. Quince. Treinta. Casi a la hora uno de los choferes en un italiano indescifrable comunicó que el coche había tenido un desperfecto y que por lo tanto deberían descender todos los pasajeros hasta que pudieran resolver el problema. “Tanos de mierda”, pensó. “Después dicen que en Europa todo es genial. Con razón descendemos de esta gente”, así completó su pensamiento típico de argentino pretencioso.

El lugar era agradable, el clima era hermoso e invitaba a disfrutarlo.

Resignado, bajó por una callecita en la que al final se adivinaba el placer del Tirreno, en dónde lo sorprendió un grupo de mujeres vestidas de negro que como en un coro de plañideras entonaban una canción seguramente tradicional del lugar. Todas iguales, con un mismo origen y un mismo final. Pañuelos en la cabeza, delantales eternos y esos rostros anacrónicos marcados por la costumbre.

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De pronto se abrieron ante el atropello de un griterío juvenil. Y allí aparecieron. Eran tres casi niñas que se perseguían entre risas de vaya a saberse qué travesura. El suceso podría haber pasado por una simpática anécdota colorida, pero su mirada se clavó en los ojos de una de las muchachas que traían el color y la profundidad del mar. Las siguió. Ellas, entre risas, lo invitaron a continuar hasta detenerse frente al mar. Todo eran sonrisas y alegrías. Alessia, Orazia, Chiara. Pasaron un rato largo tratando de entenderse, ya que Darío tenía un muy mal italiano y las chicas mezcladas con el dialecto y el acento típico de la zona, no le hacían honor a la antiquísima lengua del Dante.

Como un embudo, todo empezó a centrarse en Alessia. Chiara y Orazia con astucia cómplice se retiraron, poniendo excusas a las que Darío nunca entendió.

Y así el mundo fue nada más que para ellos. Alessia y Darío. Ya no importó Pompeii, ni el autobús descompuesto, ni Napoli, ni Italia, ni Europa. Sólo importaba Alessia. Risas, el mar y los ojos de de la muchacha. “Amore”. “Per amore”. “Tutto quelli che vuoi sei tu”. “Tanita linda”. Por amor. Per amore.

Los tres días pasaron como agua de un arroyo y el pasaje aéreo aguardaba sentencioso y drástico entre los documentos de Darío.

Llegó la cruel despedida. Dagas en el corazón de ambos. Per amore.

“Addio, caro. Ti voglio bene. Sarai sempre nel mio cuore”. “Voy a volver, tanita, te juro que voy a volver por vos”.

Y después el ingrato Fiumicino, Buenos Aires, la vida, esperanzas, desencuentros, logros, un casi amor, casamiento, divorcio, crisis económicas, angustias, alegrías, menos dinero, más dinero. Todo.

Nada. Y siempre Alessia en su mente y esa promesa irresponsable.

Cuando pudo reunir un dinero que sus ahorros le permitieron, no dudó en volar a Portici, sin escalas, sin pasaporte, sin aviones; de un salto si hubiese sido posible; un salto de veinte años que lloraban ese recuerdo que no podía olvidar.

No tenía un teléfono, no recordaba la dirección. Preguntaba, uno a uno, como podía, como su corazón se lo exigía. Nada. Cinco días pasaron y nada.

De repente pareció que el tiempo se rebobinaba. Un coro de mujeres de negro, como aquella vez, avanzaba hacia él, con los mismos pañuelos 62

negros, como aquella vez; con la eternidad acostumbrada en sus rustros. Como aquella vez. Pero no irrumpieron las niñas, no estallaron las risas. Miró una a una y entonces, entre tantas miradas, vio unos ojos que traían el color y la profundidad del mar. “Per amore” se dijo a sí mismo. Su mirada se fugó hacia el horizonte. “Per amore”, mientras una lágrima salada le bañaba el rostro.

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Espero Texto: María Laura Farisco ​(Basado

en el cuento “El árbol de lilas” de María

Teresa Andruetto)

Ilustración: Graciela Buggé Ella se sentó bajo un árbol florecido de violetas.

Pasó una niña y le preguntó: ¿Qué haces sentada en vez de correr hacia el camino?

Y la mujer contestó: Espero.

Ella corrió y corrió tras el camino de hielo, mirando los nidos, soñando ligero.

Pasó un hombre y le preguntó: ¿Por qué vas tan de prisa en vez de sonreír?

Y la mujer contestó: Espero Ella rió con todo el aire, con todas las ganas, abriendo ventanas, sintiendo el fuego.

Pasó una gaviota y le preguntó: ¿Por qué ríes en vez de volar por el cielo?

Y la mujer contestó: Espero Ella voló sobre el mar cruzando navíos, palpando deseos, mojando caricias del viento sureño.

Pasó un pez y le preguntó. ¿Por qué nadas tan bravía en vez de detenerte en el tiempo?

Y la mujer contestó: Espero Entonces ella, recorrió caminos, voló por los aires, cruzó ríos, nadó hasta perder el aliento

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Y al llegar a la orilla escuchĂł una voz muy suave que le decĂ­a: Ya no espero.

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The tree from Mount Fuji De ​Jo Yeong-wook (Banda Original de la película “The handmaiden” de ​Park Chan-wook​)

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Salar Texto: Etel Anaya Y otra vez levantarme y vestirme con toda esa ropa. A veces quisiera salir desnudo a trabajar, que todo fuera verde y cercano, poder tocar algo de planta o de agua. Tengo frío en los pies, los tengo fuera de la sábana. Qué mal dormí anoche, debo haber peleado por lo menos diez veces con el capataz en sueños. Y pensar que no me animo a decirle “No. Basta” cuando dice que falta más producción. Esa maldita sal, ese maldito blanco que viene de todos lados, y de a poco. También yo soy blanco y grietas por todos lados si no me tapo bien. Blanco y después rojo también cuando quiero doblar los dedos resecos. Y el Cholo que me salió soñador y que quiere irse. ¿A dónde va a irse?, si yo le enseñé el oficio como me lo enseñó a mí el Nono. Pero él quiere irse. ¿Qué habrá más allá de tanta grieta y arena? Si pudiera acercarse el horizonte y mostrarme más allá del pueblo, a lo mejor no estaría tan enojado con el Cholo. Ni conmigo.

Bueno, a levantarse que después cuesta más salir corriendo afuera. Y ese resplandor del sol en el suelo se hace más fuerte si no empiezo a verlo despacito cuando recién brota del suelo y la sal que se ve rosa, roja, violeta. Las grietas parecen un mapa de un lugar desconocido, como en los libros del viejo, de cuando salió de acá como el Cholo, y extrañaba a la Nona y volvió. Bueno arriba, que se hace tarde.

Tendría que pintar el cielorraso esa mancha de humedad ya salió otra vez.

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The tree Texto: Eva De Bartolo Todas las tardes el hombre se sentaba al piano. A través de la ventana se veía el jardín, las plantas con distintas tonalidades en sus hojas según cómo le llegaran los rayos de sol. Las flores se abrían rosas, violetas, amarillas. Más allá corría el agua de un estanque, silenciado en la amplia habitación por la música de Schumann, o Liszt, según la preferencia del hombre en ese día. Los sonidos del piano trascendían las paredes y, mientras la tarde iba cayendo, el embrujo sutil se adueñaba de todo.

Ella se sentaba bajo la ventana con sus lanas y sus hilos, en silencio, envuelta en la música y tejía. Nada le importaba tanto como ese sonido que cada día se introducía más en su corazón y en su cabeza. Mientras escuchaba, la emoción se colaba en sus poros, se embargaba de una extraña y dulce sensación, quería volar como los pájaros, perder la gravedad y ser etérea. Quería remontarse en el aire y perderse entre la bruma de las nubes, mezclarse con el viento, desintegrarse en partículas, ser apenas los átomos flotando en el celeste para caer después entre las doradas hojas del otoño, volver a subir y que el viento la llevara sobre el mar.

Así pasaban largas horas, hasta que el sol caía y el sueño se adueñaba de los dos. Cada día se repetía la misma ceremonia. Un día mientras acariciaba las teclas, él sintió una brisa, algo como una caricia sobre su rostro e interrumpió para mirarla. Afuera se escuchaba cantar al agua del estanque, y en los vidrios aparecieron gotas cristalinas. Ella también levantó la vista, sorprendida, dejó su tejido en el suelo y avanzó hacia él. Él se levantó dejando la melodía inconclusa, se tomaron de la mano y salieron al jardín, caminaron entre las flores mientras la lluvia los mojaba dulcemente y escuchaban la música del universo.

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Desde lo alto Texto: Guillermo Farisco Ñembisy miraba desde lo alto de la torre cómo la señora tan elegante hablaba con el señor de la vestimenta negra en el umbral del edificio majestuoso. Parecía que cuando llegaban a ese lugar todos se volvían buenos, pero él sabía que no era así. Muchas veces había visto a la señora tan elegante maltratar a dos niñas de un color de piel distinto al de ella y otra vez la vio matar a un pobre cordero que luego colgó desde las patas a un árbol para abrirlo en dos y sacarle la piel. Desde esa torre Ñembisy tenía la suerte de ver lo que sucedía en muchos sitios de la comarca. La vista llegaba hasta el río dónde varias veces iba a tomar un poco de sol y a encontrarse con tantas cosas bellas; aunque también allí, más de una vez, vio a un grupo de niños arrojar piedras con un extraño elemento a los pobres pájaros, causándoles así la muerte; y ahora estos niños asesinos entraban al edificio majestuoso, como angelitos, de la mano de sus madres. También vio entrar a ese caballero del sombrero alto que le pegaba a su caballo para que lo traslade de un lugar a otro, y a esa anciana con cara de buena, aunque sabía que de buena sólo tenía la cara; con sus propios ojos la había visto degollar a más de una gallina. Así eran todos los que llegaban al edificio majestuoso, el más majestuoso de toda la comarca. Lo que no entendía Ñembisy era por qué lo hacían todos en el mismo día. Si espiaba desde el vidrio roto de esa gran ventana redonda y de colores, los veía arrodillarse frente a un enorme muñeco que colgaba en el frente, muy parecido a ellos, pero expresando un terrible sufrimiento.

Muchas veces imaginaba que ese muñeco ensangrentado colgando siniestro e intimidante en el frente de ese salón silencioso, representaba a un ser castigado por hacer las cosas malas que no se deben hacer a otros seres, y por eso todos se arrodillaban ante él como suplicando que no les sucediera lo mismo.

Muy raro era el comportamiento de esos seres, no lo comprendía.

Incluso el señor de la vestimenta negra que vivía allí y parecía ser el más poderoso, ya que se paraba delante de todos para hablar y todos le obedecían, también lo había visto matar aves y hasta a un cerdo.

Después cantaban y cantaban una especie de arrullo celestial y luego se iban del lugar con la cabeza baja para seguir haciendo las mismas cosas malas que hacían siempre.

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Ñembisy se sintió satisfecho de pertenecer a su especie y no a la de esos seres con comportamientos tan impíos. Desplegó sus alas y voló hasta el nido en donde su compañera cobijaba a sus queridos pichones.

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Obra de arte Texto: María Laura Farisco Ilustración: Jimena Sánchez Tobías sabía que no podía ir a la escuela. Se habían suspendido las clases. Una pandemia sacudió al mundo. A su ciudad. A su barrio. A su hogar repleto de chapas, barro, deterioro y tristeza. Ni siquiera sabía si le tocaba comer, porque su mamá le dijo que si le daban el bolsón de comida en la escuela ese jueves por la mañana, iba a preparar un rico guiso de arroz con pollo. ¿Pollo? Ya ni se acordaba el sabor, ya no se acordaba lo que era. Se había acostumbrado a ese revuelto de fideos con gusto a miseria.

Extrañaba a sus compañeros, si, los recreos, las clases del profe Mariano, que por cada carrera ganada, les regalaba unos chupetines, que él, por las dudas, le pedía uno más para su hermanito , a la seño Romi, ella sí que era buena, no como la del año pasado que siempre le gritaba porque no le salían las cuentas de dividir.

Pero a la que más extrañaba era a la seño Ale, la profe de plástica. Ella venía todos los martes y jueves a la tercera hora. Cuando se enteró que este año también la iba a tener, se le dibujó una sonrisa tan pero tan grande, que no pudo disimular con un ensordecedor…Esaaaaa!!!!.

Era feliz en esas clases, no le gustaba ni matemática, ni prácticas del lenguaje, ni las ciencias. Ella le elogiaba sus trabajos: Tobi, sos un genio, le decía. Me encantan tus dinosaurios. Siempre le prestaba hojas, crayones, pinceles, témperas y lápices de colores. A veces, cuando terminaba la hora, él se acercaba para devolverle los materiales y ella con una sonrisa y un guiño cómplice le decía: Traémelos la próxima clase. Pero él se los dejaba igual arriba del escritorio.

Trataba de no faltar los días que le tocaba esa materia porque sus tardes eran más agradables, pero a veces no podía ir porque le tocaba la tarea de niñero de sus hermanos menores cuando a su mamá le tocaba ir a trabajar. Solía llevar su habilidad a lugares inalcanzables y eso era por la ayuda de esa docente tan cariñosa y profesional. Le hacía olvidar que después que saliera de la escuela, retornaría a ese hogar oscuro, postergado, excluido.

Cuando se enteró que no podía concurrir por un tiempo al colegio, su corazón creyó que se marchitaba. Las tareas a partir de ahora iban a 73

ser virtuales. ¿Pero cómo iban a ser las de la seño Ale? Ya no tenía quien le diera un lápiz para dibujar a sus adorados dinosaurios que sólo esa mujer, la del pañuelo verde atado en la mochila, le inspiraba.

Cuando llegó la mamá a su casa, después de ir a buscar los alimentos, le dijo que la seño de plástica dejó una tarea para hacer y que después le mandaran la foto del trabajo por whasapp. Un poco se alegró, por suerte su mamá al fin tenía un celular que le regaló la patrona cuando se compró el último modelo de Samsung. Pero lo que no tenía, eran los materiales. ¿Cómo iba a hacer?

Entonces se dirigió al patio trasero del rancho, consiguió una ramita, unas piedras de canto rodado, un poco de agua y se dejó llevar por su imaginación. Al fin pudo dibujar el Tiranosaurio Rex más espectacular que jamás haya creído lograr sobre ese suelo de tierra y barro.

Al otro día, la seño Ale lo volvió a felicitar como siempre, pero esta vez fue a través de una video llamada. Qué bueno, no lo podía creer. Pero no lo felicitó por su dinosaurio, lo felicitó por su OBRA DE ARTE. (La más linda y genial obra de arte, le dijo).

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Canción a elección

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Hambre Texto: Eva De Bartolo ​(Basado

en la canción “Mi viejo potro tordillo” de

Atahualpa Yupanki)

Malhaya triste destino los caballos argentinos Mi viejo potro tordillo, de Atahualpa Yupanqui

El olor a carne chamuscada lo hizo huir, revuelto el estómago y el corazón a punto de explotar. La cabeza le latía, se la agarraba con las dos manos, tapándose los oídos para no escuchar el griterío. El padre dando órdenes, como siempre, pero esta vez más urgentes, más duras.

La madre llamando a los hermanos, a él. No iría, no lo podría soportar.

Corrió entre las casillas, por los pasillos llenos de agua estancada, chapoteando entre la podredumbre, esquivando a los perros escuálidos con el hocico pegado al piso en busca de una migaja inexistente. Varios chicos desnudos le salieron al paso y estuvo a punto de caer. Tenía los ojos hinchados, llenos de rabia y dolor. Un dolor agudo que le punzaba el costado quitándole el aliento. No era posible y no era justo. ¿Qué pasaba con dios?, ese dios que, le habían metido en la cabeza, era tan bueno, al que podía recurrir siempre, por qué había dejado que las cosas sucedieran así.

La voz de su madre llamándolo se fue apagando. Entonces se recostó contra una pared a desahogar su llanto contenido. Sentado, derrumbó su cabeza en las rodillas y los sollozos lo sacudieron violentamente.

No supo cuánto tiempo estuvo así, pero ya era oscuro. A su lado estaba Jonatan, el más chico de sus hermanos, mirándolo sin hablar. Se levantó e iba a escapar otra vez pero él lo tomó del brazo. _ Pará, no te vayás- le dijo- el papá te anda buscando, mejor que te vuelvas porque si no cuando te encuentre te va a reventar a lonjazos.

Tomá, te traje un sánguche. _ No quiero, déjame vos. No me va a agarrar, no voy a volver más.

El hermano se le puso delante. _ Comé por lo menos, te vas a enfermar y no hay nadie por la calle, nadie te va a ayudar. Dale, comé.

En su mano Jonatan tenía un pan del que salía un pedazo de carne oscura.

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_¡Vos comiste, vos comiste!_ gritó ¡cómo pudiste! vos lo querías como yo al Moro, cómo pudiste.

Sus manos se aferraron como tenazas a los brazos de su hermano, asustado y lloroso y los sollozos le sacudieron la garganta otra vez.

Cayó al suelo con desesperación infinita.

Jonatan levantó los ojos, grandes y redondos: _ Tenía mucha hambre.

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Una palabra Texto: María Laura Farisco

(Basado en la canción “La memoria” de León

Gieco)

Gritos. Horror. Incertidumbre. Desazón.

Ojos tapados. Oscuridad absoluta.

Miedo. Indignación. Represión.

Cuerpos mutilados. Abismo sin igual.

Mentiras. Desilusión. Muerte. Desesperación.

Pañuelos blancos reclamando justicia.

Madres empapadas de dolor.

Desaparecidos están. Falsas noticias.

Búsqueda por el tiempo.

Identidades arrancadas. Resignación.

Guerra absurda. Gloria frustrada.

Enemigos. Armas. Sangre derramada.

Abuso. Maltrato. Promesas devastadas.

Genocidas. Poder de las botas.

Anclado. Masivo. Desolador.

Todo está guardado en la memoria.

Para estallar. Para sentir. Para soltar.

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Marita y la miseria Texto: Guillermo Farisco ​(Basado en la canción “La murga de la virgencita” de Patricio Rey y sus redonditos de ricota)

Cuando la policía se llevó a su padre preso por haber matado a su madre a golpes, Marita se sentó en un rincón de la precaria casa y se hizo un ovillo tan cerrado pero tan cerrado que el llanto de los cuatro hermanos más pequeños no pudieron filtrarse en su corazón.

Cómo las alas de un ángel llegado directo desde el cielo, sintió el calor de la palma de una mano. Era la de la Fany que venía a rescatarla, sacándola de un infierno para meterla en otro tan crudo y execrable como ese presente desgarrador.

A Marita le hubiera gustado ser reina, o maestra, o vendedora de un negocio elegante, o estrella de películas; pero no, la vida la mandó directo a trabajar en la calle, a ser objeto sucio y despreciable de cuanto tipo repugnante le pagara por un lamentable placer de cuarenta minutos. Así recorría la misma esquina de Constitución, con frío, con hambre, con calor. Sus tacos desinflados resistían tanta amargura cicatrizada, la tintura berreta se desteñía a medida que iban destiñendo sus ilusiones y la bijouterie casi de juguete adornaba de forma grotesca tanta miseria flameante. Marita lo hacía por la plata, por sus hermanitos, por la subsistencia diaria impía y devastadora.

Una tarde de mayo, en que los árboles la bañaban con sus hojas amarillas y el sol le acariciaba su eterno padecer, llegó hacia ella una especie de príncipe azul, pero sin corona, sin terciopelo, sin carroza y sin estirpe. Era un simple bombero voluntario que a veces pasaba por ahí y la veía entretejer sus tardes con sus infortunios. León se llamaba el bombero. Después de un turno rutinario en el hotel habitual, León le preguntó si no quería ir a tomar un café con leche al bar de Salta y Pavón. Marita se rió. Nadie nunca en todo el tiempo que hacía desde que se dedicaba a eso le habían hecho semejante propuesta. ¿Café con leche? Un café con leche sonaba a algo más que una propina, era más que la plata que juntaba al final del día. Un café con leche ofrecido como lo ofreció León era una caricia para su desafinada existencia. “Vamos”, dijo ella sin dudarlo. Y fueron. Y fueron más cafés con leche, y fueron muchas las tardes de León. Nunca se permitió decirle que lo esperaba con todas sus ansias y él nunca se atrevió a decirle que la quería sólo para él. Sólo vivían sus momentos.

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Una tarde León la invitó al cuartel de bomberos para presentarle a sus compañeros y otra tarde le contaron que ellos pertenecían a una murga y que ensayaban todo el año para participar en los corsos porteños en carnaval. Virgen de Caacupé se llamaba la murga. Y allí Marita fue, primero por curiosidad, después por gusto y finalmente por necesidad.

Sus tardes se llenaban de flores cuando llegaba la hora de ir a ensayar hasta Lugano en el 143, inmersa en el olor a sudor de tantas almas que iban y venían para poder sostener su plato de comida. Marita ensayaba y se curaban sus lastimaduras. Marita ensayaba y la sonrisa aprobadora de León le devolvía tantas sonrisas adeudadas.

Y así llegó el carnaval. Y así llegaron los nervios del debut en la comparsa. Joyas de plástico pintado, traje de lentejuelas baratas, plumas comparadas en el Once y maquillaje del peor; pero ella era la reina, la vendedora, la maestra y la estrella de películas que no fue. Y Marita bailó al ritmo de una cumbia villera que para ella era como una melodía interpretada por una orquesta filarmónica real, y sus tacos desarmados golpeaban el asfalto aplastando toda la inmunda desazón que pudiera perturbarla. León era su príncipe domando a un bombo que tronaba hasta los cielos y los bomberos eran sus heraldos que anunciaban su llegada.

Por unas noches Marita era la reina de sus ilusiones, aquella que soñó ser antes de que la vida la desgarre, era la diosa de su corazón y la emperatriz de sus sentidos. Su sonrisa era infinita y sus brazos al cielo expulsaban a la miseria que volvería a encontrar cada día en cada vereda recorrida, en cada puerta de los autos que se abría, en cada bragueta desabrochada, en cada olor a cigarrillo, a sudor, a vino, o a rabia contenida, para que ella les vendiera el grosero disfraz de su vida arañada.

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La oportunidad Texto: María Laura Farisco​ (Basado en la canción “El probador” de Virus) 7:40PM. Gente caminando. Locales a punto de cerrar. Algunos observando las vidrieras, otros pasando de largo, preguntando algún precio, o sólo: Estoy mirando.

7:45PM. Ella entra sigilosa, se acerca, puedo oler su perfume frutal recién colocado en algún local de esos que son incomprables.

7:42PM. Me dice: Hola, la miro, me mira. Quiero saber el precio de ese jean, me dice. El roto, el que está de moda, pensé. Se lo muestro.

7:44PM. ¿Puedo probármelo? Me gusta. Me dice el talle. Se lo acerco.

Pasá por acá. Le señalo el probador.

7:50PM. Le pregunto si le quedó bien. Me dice, ya te digo. Espero.

7:55PM. Abre la cortina. La miro. Me pregunta: ¿Me queda bien? Y no le puedo contestar. En mi cuerpo comienza a recorrer un sudor frío. Siento un mareo. Se me nubla la vista.

7:58PM. El local cierra a la ocho, le digo. Uy, ¿Me esperás un ratito?, me gustaría el otro con las tachas en los bolsillos, me dice.

7:59PM. Se lo alcanzo. Tarda. Escucho que canta. Susurra.

8:00PM. Miro el reloj. Ya es tiempo de cerrar. Me mira el dueño. Me da la llave. No podemos perder un cliente. Se va.

8:02PM. Vuelvo a transpirar. No me dice nada.

8:05PM. Le pregunto si está todo bien. No me contesta.

8:09PM. Estoy muy nervioso. Abre la cortina.

8:10PM. La veo sin el pantalón. Sin la remera. Sin nada.

8:11PM. Me hace un gesto. Entro. No lo puedo creer.

8:15PM. Local cerrado.

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Disparador: Cuentos para niñxs

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Sobre una frase de Isabel Allende “El bosque estaba recién lavado, húmedo y brillante; del suelo se desprendía una emanación intensa de hojas podridas y una pálida bruma de otro planeta.”

Fragmento de la novela Eva Luna

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El anillito mágico Texto: Eva De Bartolo Ilustración: Andrea Cattoni Había una vez una nena que se llamaba Gricel y tenía un anillito mágico. Se lo había regalado su abuela y con él podía hacer y pedir todo lo que quería. Por ejemplo, volar hasta la rama más alta del pino, viajar a lomo de un dragón o hacerse invisible.

Para su cumpleaños, Gricel pidió un bosque, porque en el departamento donde vivía no cabrían todos sus amigos y ella no quería que faltara ninguno. Se imaginaba corriendo con ellos entre las ardillas y los ratoncitos. Apenas lo pidió, aparecieron muchos árboles, plantas con flores, arbustos, el suelo se cubrió de pasto, se hizo una espesura que casi no dejaba pasar los rayos del sol. Revoloteaban mariposas y se escuchaba el canto de los pájaros. Tanta fue su alegría que dio varios brincos de emoción. Fue entonces cuando el anillito, que le quedaba un poco grande, se resbaló de su dedo y salió rodando entre el pasto hasta perderse de vista. ¡Qué pena le dio! Sola en medio del bosque y sin su anillito… ya se iba a largar a llorar cuando escuchó una voz: -Yo puedo ayudarte, sé dónde está tu anillito- y como Gricel empezó a temblar, la voz continuó- No te asustes. Soy la búha Margarita, conozco a todos los habitantes del bosque y tenés que apurarte a buscarlo antes de que lo descubra el sapo Cintio, que devora todo lo que encuentra, sobre todo si es raro y lustroso.

Margarita le indicó un agujero que había al lado de un ciprés a unos pasos de allí. Le dijo que se metiera en ese lugar y fuera rápida y silenciosa para no despertar a Cintio, que era bueno pero tenía un apetito feroz y si descubría el anillito antes que ella, hmmm… se lo comería sin darle tiempo.

Gricel se sacó las zapatillas para no hacer ruido. Estaba oscureciendo y le pareció que el bosque estaba recién lavado, húmedo y brillante.

Mientras se iba acercando, del suelo se desprendía una emanación intensa de hojas podridas. Se tapó la nariz con una mano, no soportaba semejante olor. Se había levantado una pálida bruma como de otro planeta que la asustó un poco, pero la voz de Margarita la hizo apurar:

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- Rápido, rápido.

Cuando llegó al ciprés notó que la boca del agujero era muy pequeña y que no se veía nada. Se dio vuelta para pedir ayuda. Al ver el problema, la búha le mandó a varias luciérnagas amigas para que la iluminaran.

Con esa luz, Gricel lo vio, el sapo Cintio dormía profundamente. Era gordo, muy verde, se confundía con el pasto y al lado de una de sus patas, casi tapado por un dedo, estaba el anillito. Ella estiró la mano para agarrarlo y Cintio se movió. Gricel saltó hacia atrás del susto y casi se cae. Las luciérnagas se alborotaron más asustadas que ella.

Margarita, al ver que la nena no atinaba a hacer nada, voló de su rama con un palito en el pico y se lo dio para que enganchara el anillito. Gricel tenía miedo pero estaba decidida a recuperar el regalo de la abuela, entonces tomó coraje y lo enganchó con el palito, y cuando lo tuvo se levantó de un salto. Cintio se despertó y sacó la larga lengua en un bostezo, las luciérnagas huyeron veloces.

Después de agradecer a Margarita, Gricel, feliz, se puso el anillito y cerró el puño, no fuera cosa que se le cayera nuevamente. Mientras volvía a su casa, pensó que ese año el cumple lo festejaría en un pelotero.

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Mateo y el monstruo VERDE Texto: María Laura Farisco ​(Basado en el cuento de Anna Llenas . El monstruo de colores)

Ilustración: Janis Sacchi Afuera llovía muchísimo. Mateo sabía que había llegado la noche y que pronto su mamá lo mandaría a dormir. Incluso la tele se callaría y empezaría a roncar.

Nadie, menos él, escucharía a los monstruos.

Mateo estaba convencido que debajo de su cama había una civilización de monstruos que intentarían llevárselo para siempre hasta que en un momento escuchó un ruido, un coso de color verde se le apareció y le dijo: _ ¡Hola Mateo!, no te asustes, soy el monstruo VERDE, y me llamo Calmadito. Vivo en el bosque con mis primos monstruos de distintos colores ¿Querés conocerlos?

Mateo tiritaba de miedo, pero cuando el monstruo verde lo tomó de la mano se le pasó y aceptó. Abrieron la puerta de la habitación y apareció el bosque que estaba recién lavado, húmedo y brillante. Empezaron a caminar y pisaron el suelo que tenía olor a hojas podridas. Había una bruma que parecía de otro planeta, igual siguieron caminado hasta que llegaron a un arroyo donde el agua era muy cristalina y limpia. De repente vieron venir a tres criaturas con tres ojos, peludas y de color AMARILLO. _ Te presento a mis primos Alegra, Alegrito y Alegrón. Ellos siempre están contentos, se ríen, cantan, juegan a la mancha y comen caramelos de limón. _ Hola Mateo, cuando quieras podés venir a jugar con nosotros. Les dijeron los primos de Calmadito.

Mateo les respondió con una sonrisa, pero seguía sorprendido.

Luego continuaron el paseo y se tropezaron con otro coso de color AZUL.

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_ Éste es mi primo Tristón, siempre quiere estar solo, y se pone a llorar a moco tendido hasta cuando llueve. Pero Tristón, siguió de largo y ni le dio bolilla dejando un charco de lágrimas.

Al internarse más en el bosque se cruzaron con un ser muy extraño con un solo ojo, redondo, peludo y de color ROJO. Venía pateando todo lo que se le cruzaba, enojado y diciendo malas palabras a los gritos pelados. _ ¿Quién es este monstruo, Calmadito? Le preguntó Mateo a quien ya lo consideraba su amigo. _ Este se llama Furia Rabiosa. Todo lo altera, se enoja por cualquier cosa y no le gusta que lo contradigan. Es bravo.

Luego el bosque se empezó a poner oscuro y gris y el cielo apizarrado.

Se escucharon unos ruidos raros y el suelo comenzó a temblar.

Otra vez el miedo se le apoderó al niño y delante suyo apareció un monstruo horrible, con tentáculos, cinco ojos, colmillos gigantes y como de tres metros de altura. Todo NEGRO. Mateo miró a Calmadito y le dijo: Este se llama Miedonio, y es el primo más complicado. Le encanta asustar a los chicos por las noches y aparecer en la oscuridad.

Mateo estaba que le temblaban las piernas hasta que su amigo verde lo abrazó tan fuerte que se durmió.

Cuando Mateo se despertó, el sol brillante y AMARILLO entraba por la ventana de su habitación y los árboles lo saludaban agitando sus hojas VERDES. Su mamá abrió la puerta y le dijo: Buen día, mi amor, vino la abuela a visitarnos.

La abuela se acercó, le dio un fuerte beso a su nieto y le dio un regalo.

Cuando Mateo lo abrió, vio que era un muñeco redondo, peludo, con tres ojos, suave y de color ROSA. _ ¿Cómo se llama abu? _ Ahhh se llama Rosen y está enamorado…

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El país de los Pepinos Texto: Guillermo Farisco Pipina y Pepi eran muy amigas y vivían en un país muy chiquito que se llamaba el País de los Pepinos. En ese país no había mucho por lo que preocuparse, todo parecía muy armonioso; la gente se conocía de siempre, así que se vivía como una gran familia.

Un día, Pepo, el vendedor de escobas y cepillos, alarmó a toda la población con una novedad: decía que en el bosque vecino habían aparecido luces y sonidos extraños y que tenían que estar atentos y prepararse para algo muy malo. Entonces Peperucho III, el gobernante del País de los Pepinos convocó a toda la ciudadanía para organizarse ante semejante novedad El carnicero Pepón dijo que prestaría toda su artillería de cuchillos para pelear contra los agresores. El verdulero Pepito ofrecía todos los cajones de lechuga, acelga y otras verduras para camuflarse cuando atacara el enemigo. La panadera Pepina se comprometió a hacer muchas bombas de crema y bollos de pan duro para arrojarles a los invasores. El kiosquero Pepitito dijo que donaría cien kilos de caramelos para que esos malvados que querían adueñarse del País de los Pepinos, se empacharan, les duela la panza y no pudieran atacar. Y así, cada uno y cada una de ese país fue ofreciendo lo que tenía o lo que podía para afrontar semejante barbaridad.

Pipina y Pepi, que estaban entre la multitud, también quisieron aportar lo suyo.

- ¿Y si en vez de armar tanto lío nos ofrecemos nostras para ir a ver qué pasa? - Le dijo Pepi a Pipina.

- Me parece muy bien, – contestó Pipina a su amiga - después todo no sabemos quiénes son y qué quieren hacer acá.

Entusiasmadas levantaron la mano para hacer su propuesta. Enseguida todo el mundo se opuso ¿Cómo dos niñas pequeñas y débiles se ofrecían para enfrentar vaya a saber que monstruo malvado?

- No perdamos tiempo en discutir, – le dijo Pepi a Pipina – mejor vayamos solas sin decirle nada a nadie.

Y así, sin que nadie las viera, a la mañana siguiente, muy tempranito, las dos amigas emprendieron su aventura.

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El bosque estaba como recién lavado, húmedo y brillante; el suelo estaba lleno de hojas podridas, de donde se desprendía un aroma muy extraño y una pálida bruma que parecía de otro planeta. No se escuchaba nada y no se notaba nada raro. Pepi y Pipina se miraron como preguntándose si seguían adelante o se volvían, pero las amigas no necesitaron hablar para entenderse. Avanzaron un poco más cuando esa bruma misteriosa empezó a hacerse más densa. De pronto empezaron a aparecer pequeños seres que parecían pequeñas hadas luminosas.

- ¡Con qué estos son los terribles enemigos que vienen a invadirnos!- Le comentó Pepi a su amiga, cuando uno de esos seres misteriosos empezó a hablar.

- De ninguna manera pensábamos invadir un lugar tan agradable y armonioso como el país en el que viven ustedes. Venimos de otro planeta y nuestra idea es compartir experiencias, aprender de las cosas de ustedes y que ustedes aprendan de las nuestras, pero parece que el miedo ha sacado las cosas malas que tienen algunos seres en su interior, y es la violencia. Pero ustedes dos nos han demostrado que antes que prejuzgar, con toda su valentía, prefirieron saber de qué se trataba esta novedad, así que les proponemos hacer un pacto de amistad y compartir todo lo bueno de ustedes y todo lo bueno de nosotros.

Y así las dos amigas, con mucha alegría comenzaron una nueva amistad con estos seres de luz aprendiendo y compartiendo las cosas que puede brindar el corazón En el país de los pepinos, todos sus habitantes se quedaron esperando que el enemigo ataque y vivieron siempre con miedo a lo desconocido.

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Adaptación Cuentos Clásicos

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Ceni sin cenizas Texto: Guillermo Farisco Ceni era la menor de tres hermanos y la única mujer de la casa. Su mamá se había muerto ya hacía varios años, y por eso ella debía ser quién se ocupara de todas las tareas domésticas. Su papá y sus dos hermanos, que nunca limpiaban, ni lavaban, ni cocinaban, le ordenaban todo el tiempo: “Ceni, planchame los pantalones”, “Ceni, haceme un sánguche”, “Ceni, lustrame los zapatos” Y así todo el día, todos los días.

Estaba harta.

Un sábado a la noche en que el padre se fue a jugar a las cartas con sus amigos y los hermanos se habían ido por ahí sin dar explicaciones, Ceni aprovechó para sentarse a leer un libro y descansar un poco. En eso tocaron la puerta. Era Ada, su amiga de la infancia que había ganado dos entradas para el recital de la banda Charming Prince, un grupo de rock buenísimo que tocaba esa noche en el club del pueblo; y pensando en ella, quiso invitarla. “Es que mi papá y mis hermanos no están. Si cuando vuelven no me encuentran se van asustar”, dijo Ceni.

“Nada, nada. Ahora mismo te ponés un lindo vestido, te peinás, te pintás y nos vamos El recital termina a las doce. Nadie se va a dar cuenta”.

Contestó la amiga.

Así Ceni se puso un hermoso vestido que tenía guardado para una buena oportunidad, unos zapatos que también había guardado para una buena oportunidad y se pintó y se peinó para una buena oportunidad, porque esta sí que era una muy buena oportunidad. *** En el club estaba todo el mundo ansioso por ver a esa banda tan famosa. Entre tanta gente Ceni no se dio cuenta de que había perdido a Ada. Empezó a buscarla abriéndose paso entre la multitud, hasta llegar casi al pie del escenario. En eso las luces bajaron y se hizo un pequeño silencio. Empezaba el show.

De pronto salió Alan, el líder de la banda. Mientras cantaba y miraba hacia el público, sus ojos se clavaron en los de Ceni. Ella primero pensó que se trataba de una casualidad, pero después se dio cuenta de que Alan estaba dedicándole todas sus canciones a ella.

Cuando terminó el recital, se le acercó un chico de la producción y le dijo que Alan quería verla. Primero dudó un poco, pero se decidió a ir.

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Alan era muy simpático, charlaron de un montón de cosas y se rieron de otras tantas. De pronto miró la hora y se dio cuenta de que ya eran más de las doce y media de la noche. Sin dar explicaciones se despidió de Alan y salió corriendo del club para volver a su casa. Cuando entró, notó que nadie había llegado aún. Se acostó y se tapó con la sábana hasta la cabeza pensando en lo que había sucedido esa noche. *** Al otro día Alan, toda la banda de Charming Prince, los técnicos, los asistentes y hasta el productor buscaban por todo el pueblo a una chica de la que no sabían el nombre, pero de la que Alan se había quedado impactado. Enseguida la noticia corrió por todos lados y hubo varias que se atribuían ser las protagonistas de esa búsqueda. La gente se amontonaba en la plaza principal, en las esquinas y en todos los lugares dónde se dirigía la banda. Todo era un lío terrible.

Cuando llegaron a la casa de Ceni y les abrió el papá, este dijo que no podría ser su hija a la que buscaban porque cuando él llegó estaba durmiendo como un tronco. Al oír tanto griterío, Ceni se asomó por una ventana del piso de arriba. No podía creer lo que estaba viendo. Ahí nomás Alan y toda la banda de Charming Prince, y los asistentes y los técnicos y el productor le rogaban que baje y que se vaya con ellos. El papá y los hermanos de Ceni empezaron a decir que estaban totalmente locos, que ella no se iba a ir a ningún lado que tenía que quedarse en la casa porque había muchas tareas que hacer. Entonces todo el equipo de Charming Prince empezó a decir que Ceni se merecía otra cosa y que si se iba con ellos iba a tener una vida mucho mejor. Y que sí y que no, la cosa se puso cada vez más complicada, hasta faltó poco para que se agarren a trompadas.

En eso se escuchó un fuerte “¡Paren!” Era Ceni que traía consigo una valija bien llena y les dijo que ella no era un objeto para que se la disputen así, que no quería ser más la fregona de la casa, pero tampoco irse así como así con un hombre sólo porque él lo deseaba. Así que pasó lo más campante por delante todos, salió a la calle, que estaba llena de gente y se dirigió hacia la esquina, dónde agarró derechito, derechito hacia la salida del pueblo para ir hacia un futuro construido por ella misma.

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Una chica llamada Blancanieves Texto: Eva De Bartolo Ilustración: Iván Rivera En palacio se respiraba un clima de lo peor desde que el rey se había vuelto a casar. La nueva reina era una estúpida, según Blancanieves.

Se lo pasaba todo el día preguntándole a un espejo quién era la más bella, y como se sabe los espejos no hablan, así que nadie le contestaba. Estaba horas y horas pintándose los ojos, los labios, depilándose las cejas, probándose ropa nueva. Blancanieves la miraba con los brazos cruzados a la espalda, poniéndola nerviosa.

-Qué hacés ahí parada. Por qué no te vas a hacer algo útil, le decía.

-Porque no tengo ganas, contestaba la niña, que, según decían los sirvientes en voz baja y lejos de los oídos del rey, era “muy contestadora, un buen cachetazo a tiempo”, no se callaba ni ante su propio padre.

La reina hervía ante estas palabras, por lo que no paraba de hablarle mal de ella a su marido.

-Esta chica no tiene modales, además, es una zaparrastrosa, no se viste como lo que es, una princesa. Hay que meterla en un convento o nos va a hacer pasar malos ratos.

El rey escuchaba pero no tenía voluntad de interponerse en lo que consideraba problemas de mujeres.

Un día Blancanieves, aburrida de pasearse por palacio sin hacer nada, y ante la perspectiva de que la encerraran en un convento, todavía más aburrido que el palacio, decidió marcharse a conocer mundo. Se llevó unas monedas de oro que sacó del arcón de su padre, una bufanda que le había tejido su nurse cuando era pequeña y se fue.

Anduvo caminando toda la tarde por el bosque, jugó un rato con las ardillas, comió unos frutos de los árboles. Al caer la noche tenía ya un poco de hambre y sueño. Divisó a lo lejos una casa que parecía de juguete y golpeó a la puerta. Como no salía nadie decidió entrar.

-Uhh, parece una casa de muñecas, dijo al ver siete sillitas y una mesa de igual tamaño.

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En la mesa había unos sánguches preparados que despertaron su apetito, entonces tomó varios y se los comió. Después siguió recorriendo y vio siete camitas. Quién vivirá acá, se preguntó. Bueno, se dijo, yo me acuesto, cuando vengan los dueños me despertarán. Y se acomodó en dos camas, porque una no le alcanzaba.

Tarde en la noche llegaron los siete enanos dueños de la casa, quienes, al ver que no tenían comida y había una intrusa durmiendo se enojaron mucho. Le tiraron del pelo para despertarla.

-Esto es propiedad privada, le gritaban, andate de acá.

-Bueno, bueno, bueno, momento, que no vine a robarles nada, estaba cansada y hambrienta nada más.

Los enanos se calmaron y así empezó una larga charla. Le contaron que trabajaban en la mina y que venían muy cansados, eran muchas horas metidos en ese agujero sin luz, por eso se dejaban unos sanguchitos porque cuando volvían no tenían ganas de cocinar. Blancanieves tuvo pena y se arrepintió de haberse comido su cena y les propuso quedarse unos días y prepararla ella. Los enanos aceptaron gustosos.

Los días transcurrían amablemente, Blancanieves dormía en unas mantas tiradas en el suelo, y cuando ellos se iban unía las siete camitas y se despatarraba tranquila. Se levantaba cerca del mediodía y se iba a tomar sol. A la tarde les preparaba la cena. Como jamás había cocinado sacaba las cosas crudas o quemadas. Sus amigos no se animaban a decirle que todo era incomible, entonces optaron por comentarle que era demasiado trabajo para ella, y volvieron a prepararse sánguches. Fue un alivio para la niña porque esas tareas le desagradaban muchísimo.

Mientras cenaban, charlaban y así le contaron la poca paga por ese trabajo sumamente duro y que además no tenían un día de descanso.

-Eso no puede ser, dijo la niña, tienen que rebelarse.

-Pero no podemos, si nos rebelamos nos echarán, y de qué vamos a vivir, exclamaron ellos asustados.

-Déjenme a mí, dijo Blancanieves.

Al otro día durmió solo hasta las diez, y apenas se levantó, buscó y rebuscó entre las cosas de los hombrecitos unas hojas de papel y con 101

un trozo de carbón que encontró por ahí, se puso a escribir unos carteles.

EXPLOTADORES ASI NO SE PUEDE VIVIR NO SOMOS ESCLAVOS ESTE TRABAJO ES INSALUBRE POR LAS SEIS HORAS DE TRABAJO AUMENTO DE SUELDO YA SI NO HAY AUMENTO NO HABRA TRABAJO A LA HUELGA COMPAÑEROS Con los carteles en la mano salió de la casita y se dirigió a la mina.

Pegó los carteles a la salida del socavón y se sentó a esperar que salieran los trabajadores. A medida que salían iban leyendo.

-Tiene razón, es cierto, decían.

Blancanieves aprovechó la efervescencia que sus carteles habían producido y armó ahí nomás una asamblea. Se decidió una huelga general. Al otro día nadie entró a la mina, se reunieron con Blancanieves a la cabeza, cantando consignas con un megáfono.

Aparecieron los dueños de la mina desesperados, queriendo negociar.

Los trabajadores la nombraron su delegada.

-Esta chica me hace acordar a alguien, pensaba el gerente, que había cenado muchas veces en palacio.

Blancanieves actuó con dureza y consiguió las seis horas de trabajo, el descanso de fin de semana y un jugoso aumento. Los trabajadores la llevaron en andas por todo el bosque y, como era domingo, después se fueron a sus casas a descansar.

Blancanieves se despidió de sus amigos, quería seguir andando y conocer más. En el camino la alcanzó una chica, hermana de uno de los mineros. Le dijo que la admiraba, que gracias a ella ahora su familia podría vivir dignamente. Las dos se miraron a los ojos y hubo un flechazo. Decidieron seguir juntas y al poco tiempo se casaron y fueron felices… por unos años, porque después se divorciaron.

Y colorín colorado, las historias no son siempre como nos las enseñaron.

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Blancanieves y les siete enanites Texto: Guillermo Farisco Había una vez hace muchos, muchos años (cómo se dice siempre cuando se quiere hablar de cosas que ahora supuestamente no pasan) un rey que era viudo y tenía una hija llamada Blancanieves, se volvió a casar. Lamentablemente este rey se murió al poco tiempo y Blancanieves y la nueva reina pasaron a vivir juntas en el palacio real.

La reina, (que se llamaba Égola Mandaparte, pero la vamos a llamar reina a secas, porque es un nombre muy feo y antipático) tenía una obsesión: estaba pendiente de su imagen todo el tiempo, por eso vivía haciéndose cirugías estéticas, tiñéndose el pelo de rubio, alisándoselo o haciéndose rulos, según se usara, poniéndose bótox en los labios, y todas las cosas que pudieran parecerse a lo que decía la moda sobre la belleza, pero menos a ella. Esta reina, tenía otra cosa muy especial, no soportaba que ninguna mujer sea más linda que ella, o por lo menos lo que ella consideraba por belleza, así que se compró un espejo mágico (seguramente sería una especie de aparato de videollamada que se usaría en esa época) y todos los días a la mañana le preguntaba: “Espejito mágico, ¿quién es la más bella de todo mi reino?” y el espejito (o el que estaba del otro lado del video), aburrido le contestaba todos los días lo mismo: “Usted, reina, es la más linda del reino”. Entonces se quedaba tranquila y empezaba su tarea que era mandar a todo el mundo para que la atiendan.

Un buen día, cuando la reina le hizo al espejo la misma pregunta de siempre, este ya harto de lo mismo y porque no la aguantaba más le dijo: “Tu eres bella, reina; pero la princesa Blancanieves es más bella aún.” (Aclaremos que Blancanieves ya había crecido y era una chica de unos 16 o 17 años). ¡Para qué! Imagínense cómo se puso la reina. “¡Cómo te atreves a faltarme el respeto de esa manera! ¿Compararme con esa negrita insignificante, a mí, a una reina, a una estrella?”

(Siempre lo mezclaba todo). El espejo sin inmutarse le contestó: “Y…primero que Blancanieves tiene una belleza natural, no como usted.

Por otro lado lleva la belleza en su alma, que es lo más importante. Y además, antes de que me olvide, no sé por qué utiliza esas palabras, “negrita insignificante”, para descalificar a una persona, ¿Será que no tiene argumentos mejores?

Sin molestarse en contestar y llena de furia, tiró el espejo por la ventana, empezó a patear todo lo que encontraba y a los gritos llamó: “¡Artur! ¡Artur!” (Artur era una especie de secretario o algo así). Cuando 104

llegó Artur, alarmado por semejante escándalo, le preguntó: “¿Qué sucede mi reina?”, “Quiero que te lleves a Blancanieves a lo más oscuro del bosque más lejano que encuentres y la mates”. Artur no podía creer lo que estaba escuchando. “Pero…pero… ¿por qué?”. Preguntó asustado. “¡Porque te lo ordeno yo! Y si no lo hacés te mando matar a vos también. Tenés tiempo hasta hoy al mediodía (Eran las 11 de la mañana).

De la reina no vamos a hablar más porque no se lo merece, además ya se pueden imaginar todo lo que ha podido llegar a hacer o a decir.

Artur muy preocupado corrió a buscar a Blancanieves, a quién apreciaba mucho y con quién además se llevaba muy bien. “¡Vamos Blancanieves, prepárate un equipaje sencillo que tenemos que irnos urgente!” (ADVERTENCIA: Todos hablaban de tú porque era hace mucho tiempo y en un país que no conocemos el idioma) “¿Qué pasó?

Le preguntó Blancanieves, asustada, que en ese momento estaba preparando un escrito sobre los derechos de la mujer. “Te lo explico en el camino”, le dijo Artur. “¡No!, no voy a obedecer a un mandato así porque sí. Si no hay una explicación que justifique lo que me estás diciendo, yo de acá no me muevo.” Blancanieves tenía su carácter, pero cuando Artur le dio las razones del caso, le dijo:”Huyamos de acá, ¡ya!” Se preparó un atado de ropas, buscaron en la cocina algo para comer y salieron cuando eran las 11 y 59. *** Cuando ya estaban muy lejos del reino, pasaron por un bosquecito agradable, y como se sentían muy cansados, se sentaron a comer lo último que les quedaba. “Bueno, ya me acompañaste un trecho bastante largo, vuelve porque la reina te va a matar en serio”. “Jamás te dejaría sola”, le contestó Artur. “Me puedo defender muy bien, no soy una tonta”, le contestó Blancanieves. “No es por eso, es que no quiero volver a trabajar para esa mujer. Y es verdad que me querrá matar cuando sepa que te dejé escapar”.

Cuando salieron del bosquecito se encontraron con una pequeña aldea donde ya estaban todos sus habitantes dejando sus tareas para retirarse a descansar a sus hogares. En eso, nuestros amigos, vieron a una jovencita muy petisita que caminaba en dirección a dónde estaban ellos. “Hola” le dijeron “¿Conoces alguna posada o algún lugar en dónde podamos pasar la noche?” “Esto es Aburrilandia”, contestó la chica, “acá 105

no hay posadas porque nadie viene a hospedarse. Pero si quieren les puedo ofrecer que vengan a mi casa. Yo vivo con mis 6 hermanos. Ellos salen a trabajar y yo hago todas las tareas de la casa” “¿Y no te ayudan ni un poco?”, preguntó Blancanieves espantada por lo que acababa de escuchar. “Y…no. Ellos trabajan. Si se quedan en nuestra casa, tu niña, puedes ayudarme con los quehaceres”. Demás está decirles las cosas que le dijo Blancanieves. El tema es que aceptaron la propuesta.

Mientras se dirigían a la casa, la chica, que se llamaba Crisantemo, les contó que sus 6 hermanos trabajaban como obreros en una mina para un señor que tenía mucha plata. Que el más grande se llamaba Roble, porque era muy forzudo; los demás, Alerce, Cedro, Maitén, Pino y Malvón. Les contó que al que más quería era a Malvón, que siempre había soñado con otra cosa que trabajar en la mina y que era el único que la ayudaba con las tareas domésticas, pero que el papá, antes de morirse les había inculcado que los varones tenían que hacer cosas de varones y las mujeres cosas de mujeres. En fin…

Cuando llegaron a la casita, que era muy bonita y acogedora, los tres se pusieron a preparar la cena, aunque Crisantemo insistía en que Artur no haga nada (En realidad lo quería mimar, porque le había gustado mucho). Cuando todo estuvo listo llegaron los hermanos, que por cierto eran bastante simpáticos, menos Roble, el más grande (Aunque lo hacía un poco por su complejo de inferioridad, pero en seguida se le pasaba) La comida estuvo muy rica, pero más rica fue la charla, ya que se pudo hablar de todo. Artur les decía que no podían seguir trabajando en un lugar donde los explotaban para que otro se llenara los bolsillos, pero ellos decían que por su condición de enanos no tenían cabida en la sociedad y por eso tenían que agradecer que al menos tuvieran trabajo.

Blancanieves puso en claro que las tareas de mujeres y las tareas de hombres no existen, que todos tenemos los mismos derechos y que eso de que lo que hacía Crisantemo no era un trabajo era una barbaridad.

Tan lejos fue la charla y la reflexión sobre la forma de pensar de estos invitados que hasta Malvón se animó a confesar que el vestido más lindo que tenía Crisantemo y lo usaba sólo una vez al año para navidad, se lo había hecho él.

Entonces las cosas cambiaron en esa casa. Blancanieves y Artur aceptaron quedarse a vivir ahí por un tiempo y alentó a los hermanos para empezar un emprendimiento familiar al que ofrecía unirse como socio. Entonces fundaron “Les enanites” fabricación de mermeladas, panes, biscochos y pasteles caseros, en dónde todes iban al bosque a 106

buscar las frutas, en donde todes amasaban, en donde todes limpiaban la casa y todes se turnaban para ir al mercado a vender los productos. Todes menos Malvón, que escuchó el llamado de su corazón y se fue a vivir a una ciudad en dónde fue feliz de verdad, encontrando un montón de gente que lo quiso y él quiso también. Eso sí, cada tanto volvía a Aburrilandia, vestido muy moderno, tanto que toda la gente lo miraba horrorizada y se hablaban al oído murmurando. Lógicamente a él no le importaba nada, sabía que todavía a la humanidad le faltaban muchas cosas que entender. ¡Ah! Falta contar algo muy importante. Crisantemo y Artur se enamoraron y se casaron. Hicieron una gran fiesta a la cual invitaron a todo Aburrilandia, que si bien no faltaron las miradas horrorizadas y los murmullos en los oídos, como se trataba de una fiesta, no se la quisieron perder.

Blancanieves, que también soñaba con otras cosas, un buen día se marchó para seguir luchando por los derechos de las personas, para que sean respetadas y valoradas por lo que somos y sentimos. ¿Y el príncipe, cuándo aparece? Se preguntarán ustedes. ¡Ah, no! Eso es cosa de cuentos.

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Caperucita Roja se sonroja Texto: María Laura Farisco Ilustración: Vanessa Zorn Caperucita estaba frente al espejo de su dormitorio haciendo un video en tik tok cuando su mamá la llamó. Siguió bailando y no hizo caso, hasta que se asomó en la puerta y le dijo: _ ¿No escuchaste que te estoy llamando Caperucita? _ No, mami, ¿Qué pasa? _ Tenés que ir a llevarle los alfajorcitos de maicena que hizo papá para la abuela antes de ir al trabajo. Yo en un rato salgo también para ir a la oficina.

Caperucita empezó a sentir un fuego en su interior y su cara le quedó totalmente colorada como su camperita que usaba habitualmente.

Quería mucho a la abuela pero no le gustaba que la manden a hacer algo cuando estaba ocupada.

Tomó su mochila y dijo: _ ¡Ya voy mamá! Y salió corriendo hasta la puerta. _ ¡No hables con ningún extraño por el camino! Le recordó su mamá antes de salir. _ Y ayudá a papá cuando vuelva que tiene que llevar la ropa al lavadero!

Apenas comenzó el recorrido por el bosque de cemento, Caperucita descubrió que una sombra la acechaba. Una silueta se escondía detrás de un auto y al cruzar la calle unos inmensos ojos la paralizaron. Se dio cuenta que era un compañero de la escuela que lo apodaban El Lobo.

Ese niño siempre miraba y miraba a Caperucita pero nunca se animó a conversar con ella. En realidad no hablaba con nadie.

Al verlo Caperucita sintió vergüenza y confusión, entonces, al recordar lo que le había dicho su madre antes de salir de su casa, siguió su camino.

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Cuando llegó a la casa de su abuela, Caperucita se llevó la sorpresa más grande de su vida. Vio sentado en una silla, junto a la mecedora de la abuelita, al Lobo. _ Pero abuelita ¿Qué hace Lobo en tu casa? Preguntó Caperucita. _ Te estaba esperando a vos. Dijo la abuelita _ ¿Pero viste qué ojos tan grandes tiene el Lobo? Le preguntó a la abuela _Serán para verte mejor, Caperucita. _ ¿Y las orejas? Son enormes, abuelita. _ Serán para oírte mejor. Le aclaró la abuelita Y cuando Caperucita estaba por comentar el temor que le causaba la enorme boca del Lobo, el chico se puso de pie, Caperucita se le acercó y le dijo: _ ¿Qué hacés acá, en la casa de mi abuela? No sólo te dedicás a mirarme todo el tiempo, sino que además venís a la casa de mi abuela a espiarme con esos ojos tan grandes y para oírme con tus enormes orejas. ¿Para qué tenés esa enorme bocota si no decís ni una palabra?

Si tenés algo que decir, decilo yaaaa!!!

El Lobo, es decir al chico al que le decían Lobo, la miró encantado y sin pedir permiso le dijo: _ Necesito decirte algo: TE QUIERO CON TODO MI CORAZÓN. Caperucita sintió otra vez que su cara se ponía roja como un tomate, no supo que responderle. Jamás se imaginó que ese chico callado, taciturno y solitario le iba a decir que la quería. Miró a la abuela y ésta le guiñó un ojo. Después los invitó a tomar una rica chocolatada con los alfajorcitos que le hizo el papá de Caperucita.

Y así se fueron los dos chicos, charlando y riéndose mientras Caperucita le contaba a su amigo un cuento de un lobo que se quería comer a la abuelita.

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Anécdota personal

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La casa embrujada Texto: Eva De Bartolo Ilustración: Melina Forte Estaba tomando la leche cuando Marta me vino a buscar. Marta es mi mejor amiga, yo hubiera dejado la leche de lado y salido corriendo pero mi abuela me dijo que si no la terminaba no salía. Ja, me la tomé de un trago como hacen los vaqueros en las películas, me llevé el pan con dulce y salí corriendo.

-Ezequiel encontró una casa embrujada-me dijo agitada.

Aunque en el barrio no quedaban casi casas, la idea de la casa embrujada me sedujo. Marta corría y yo atrás, deseando llegar. Eran las cinco y media bastante pasadas y en invierno oscurece más temprano, así que eso le ponía más emoción al asunto. De pronto corrí tanto que me adelanté.

-Eh, a dónde vas, si no sabés dónde queda.

Nos reímos las dos, era verdad, entonces la esperé. Estábamos nerviosas. Caminamos como diez cuadras y ya me estaba poniendo mal porque a las siete llegaba mi papá y si no me encontraba se me iba a armar.

Mientras caminábamos las casas se iban haciendo más chicas, con más árboles y jardines llenos de plantas. Yo tenía ganas de volver, el cielo estaba cada vez más lleno de nubes y todo se ponía oscuro. Pero cuando me quedaba atrás Marta me agarraba de la mano y me arrastraba. Íbamos derecho, cuando en una esquina doblamos y ahí la vimos, antigua, enorme, con el jardín lleno de hojas caídas sin barrer y muchos árboles que me hacían acordar a los bosques tenebrosos de los cuentos. Las ramas colgaban como tentáculos, otras se quedaban a medio camino como narices enormes. De golpe me acordé de todas las historias truculentas que me contaba mi abuela italiana cuando era más chica. La reja estaba toda oxidada. Cuando Marta la empujó hizo un chirrido horrible. Me quedé parada temblando.

-Dale, entrá, Ezequiel está adentro.

Estaba por decirle que no, que se me hacía tarde, me devoraba la curiosidad y también el miedo.

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Fuimos rodeando la casa por el pasillo del costado, lleno de pedazos de revoque descascarado y ahí lo vimos a Eze con otro chico de la escuela. Estaban agazapados atrás de unos arbustos. Cuando nos vieron nos hicieron señas de que nos escondiéramos. Yo pensaba por qué, si estaba deshabitada, habría quizá algún fantasma. Me quería ir, temblaba, me levanté para escaparme y tropecé con algo peludo que se enredó en mis piernas. di un salto y pegué un grito, no lo pude evitar y al mismo tiempo se escuchó un alarido agudo y tenebroso.

-Qué pasa Michi, quién te pisó- se escuchó una voz cavernosa como de película de terror. Nos quedamos todos helados, convertidos en estatuas, queríamos correr y las piernas no nos respondían. Vimos salir a una mujer vieja como mi abuela que nos vio a pesar de la oscuridad.

Se fue acercando a nosotros y vimos que estaba rodeada de un montón de gatos, eran como veinte o treinta gatos. Yo casi me hago pis encima porque les tengo terror.

-¡¡¡¡¡Ohhhhh, tenemos visitas, michis!!!!!! Me alegra mucho verlos, hace tanto que nadie me viene a visitar. ¿Vinieron a buscar frutas? vayan al fondo, allí están los naranjos y los mandarinos, vayan, saquen todas las que quieran. Si quieren un chocolate, entren que enseguida les preparo.

Marta, que le gusta mucho leer, se acordó de Hansel y Gretel, y nos dijo: -Vayámonos rápido- y me agarró de la mano y empezó a correr, pero Eze, que no le gustaban los cuentos y sí las frutas y el chocolate, no se movió y cuando la vieja lo invitó decidió entrar. El amigo que estaba con él se vino con nosotras. Cuando nos íbamos se atrancó la reja, hacía mucho ruido y nos costó abrirla. Teníamos miedo de que la vieja nos siguiera. Al llegar a la vereda Marta se paró en seco y dijo: -No, no podemos dejar a Eze solo.

Yo pensé que lo quería esperar pero ella dijo que tenía que rescatarlo, así que volvimos a entrar y nos acercamos sigilosamente a la ventana.

Desde ahí espiamos, Eze comía chocolate y tomaba algo, supusimos que leche y hablaba amablemente con la vieja. Los gatos dormían en los almohadones.

-Lo está engordando, se lo va a comer, dijo Marta casi llorando. Algo teníamos que hacer, se nos tenía que ocurrir una solución. El amigo de Eze lloraba, así que las que teníamos que pensar éramos nosotras. Yo 115

empecé a gritar, Eze, Eze, salí que te está engordando para comerte, es la bruja de Hansel y Gretel…

Eze no escuchaba nada, seguía comiendo, charlando y riéndose. Marta, desesperada, decidió ir a buscar a su papá. Y ahí fuimos los tres.

Corríamos desesperados y nos cansábamos. A mí me agarró una puntada en el costado, mi mamá decía que era el bazo porque estaba creciendo. No nos habíamos dado cuenta de lo lejos que era. Parecía que no llegábamos nunca. Encima, el amigo de Eze, que había traído la sube, nos abandonó y se tomó el colectivo para su casa. Qué enojada estaba Marta. Y yo también, esos no son amigos.

Cuando llegamos el papá de Marta ya se había puesto las pantuflas.

-Hola chicas, cómo están, qué frío hace eh, y uds callejeando. Vengan, quédense cerca de la estufa que mamá están preparando una sopa.

Avisale a tu mamá, Caro y quédate a dormir hoy así no tomás frío.

Marta estaba desesperada por contarle lo de Eze y la vieja pero el padre no paraba de hablar, hasta que por fin, super nerviosa, casi gritando, le dijo: -¡A Eze lo secuestraron!!!!!!! Pa, vamos a buscarlo.

-Qué, cómo, dónde, qué estás diciendo Marta, no puede ser. Llamemos a la policía….

Agarró el teléfono y marcó, como no sabía cómo había sido le pasó con Marta y corrió desesperado a ponerse las zapatillas. Marta explicaba pero se ve que no le creían, entonces cortó y salimos todos a la calle, la madre también, dejó la sopa en el fuego y salió en chancletas.

Caminamos unas cuadras y en eso lo vemos venir a Eze, con cara de contento y con un gatito en brazos.

-Eze, cómo estás qué te hicieron estás bien, contá por favor…

-Eh, qué pasa, esta piba siempre tan exagerada. Estuve con doña Luisa, una señora macanuda, y no sabés cómo cocina. Hoy no ceno, ma, discúlpame. Me regaló este gatito. Le puse Ronrón porque ronronea a upa, doña Luisa dice que él me eligió, por eso me dijo que lo llevara.

La madre se puso a llorar, de exagerada nomás porque al final no había pasado nada. Marta y yo le preguntamos si no había traído chocolates

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para nosotras también porque lo habíamos visto comer. Dijo que no, pero que al otro día estábamos invitadas a tomar la leche con torta.

Cuando volvimos llamé a casa, les dije nada más que se me había hecho tarde haciendo deberes, porque si les contaba la verdad, seguro recibía un reto. Me quedé a dormir en lo de Marta.

Mientras iba cerrando los ojos, pensaba, qué lindo hubiera sido que doña Luisa fuera una bruja de verdad.

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Gitanas Texto: María Laura Farisco Ilustración: Etel Anaya Hace mucho tiempo, no me acuerdo si fue un miércoles o jueves, estaba jugando con mis amigos y amigas del barrio en la plaza de la esquina de mi casa, cuando se aproximó un camión y vi bajar a un montón de gente: mujeres, hombres y niños vestidos con mucha ropa de colores. Al principio no le di mucha importancia pero, como si fuera un estallido, escuché la voz de mi mamá que me gritaba que vaya inmediatamente para casa.

La verdad no entendía por qué tanta insistencia pero cuando entré me dijo: _ Esa gente es gitana y es mala. Se roban a los chicos.

Se roban a los chicos, se roban a los chicos… esas palabras me picoteaban la cabeza como un pájaro carpintero y sin saber por qué ella me dijo eso. Pero lo que si sabía que me dio muchísimo miedo. Además ¿Para qué los robarían?¿Para venderlos?¿Para comerlos?

Me quedé muy intrigada y al otro día le pregunté a mi amiga que quería decir “Gente gitana”. La verdad no me convenció mucho la explicación que me dio así que opté por preguntarle a mi hermano pero tampoco me dijo una respuesta clara.

A la semana siguiente, mi mamá me mandó a comprar al almacén de Norma y cuando di vuelta la esquina, estaban otra vez, las mujeres con sus polleras floreadas y sus aros de argollas caminando muy sonrientes.

Al verlas, di media vuelta y como un rayo salí corriendo hasta mi casa.

Cuando estaba por entrar, veo a una nena como yo, vestida con una pollera larga y una remerita, sin un abrigo (hacía mucho frío) parada en la vereda llorando. Le pregunté que le pasaba y me dijo que había perdido a su mamá.

Enseguida sospeché que la madre podría ser una de esas mujeres. O que tal vez la habían robado a ella y se escapó. Me quedé helada sin poder contestarle, esto es una trampa, pensé. Si la acompañaba hasta donde estaba su mamá, me iban a agarrar, atar las manos y los pies, me pondrían un pañuelo en la boca y me subirían al camión. Después

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me encerrarían en una jaula y me darían de comer hasta estar bien gorda para comerme y…

La nena seguía llorando cada vez más fuerte. La verdad no sabía qué hacer, por un lado me estaba dando lástima, pero por el otro me picoteaban las palabras de mi mamá: Se roban a los chicos…

Le pregunté: _ ¿Quién es tu mamá? _ Mi mamá es la Reme, y sin querer me perdí. _ ¿Y vos como te llamás? Le dije _ Estefanía pero me dicen Nya. _ ¿Y tu mamá se viste como vos? _Si, ella usa polleras largas y aros de colores. Y es la mamá más linda y más buena.

Entendí que no podía dejarla así, que esas palabras debían desaparecer de mi cabeza, que sea como sea tenía que ayudarla a encontrar a su mamá. La tomé de la mano, me llené de coraje y caminamos hasta la esquina, pero no estaban.

De repente sentí una mano en mi hombro, giré la cara despacito y vi unas uñas de color rojo, dedos completos de anillos, y escuché una voz que me decía: _Gracias niña, tú vas a tener mucha suerte en la vida.

Al final, no son tan malas las gitanas, pensé y seguí caminando.

Ahhh y para que sepan, los gitanos y las gitanas, son personas, seres humanos, como yo, como vos, como Reme y Nya.

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La fantasma Texto: Eva De Bartolo Ilustración: Etel Anaya Todos los días, a la tardecita, cuando empieza a bajar el sol, mi mamá me dice que es hora de bañarse y me prepara el agua calentita. A mí me da mucha fiaca porque estoy jugando a algo tan interesante que no quiero dejar, pero me llevo mi muñeca de goma, que se puede meter en el agua y voy. Después no quiero salir, porque empiezo otro juego, pero tengo que dejarle el lugar a mi hermano, que, según mi mamá, es más remolón. Ella me trae la toalla y me ayuda a secarme, porque dice que yo, de apurada, no me seco bien. Después, me pongo el camisón largo, heredado de mi prima Mari, que me llega hasta los pies y me encanta porque es afelpadito y juego a que soy una fantasma. Mi hermano dice que no puede ser porque los fantasmas son hombres. No ves, me dice, que es “el” fantasma, tonta. Pero yo le digo que no, que hay “el” fantasma y “la” fantasma, y “le fantasme”, como escuché a mi prima, y sigo jugando. Vos no asustás a nadie, me dice, porque sos mujer. Pero yo sé que asusto y entonces no me importa lo que piense. Por ejemplo, si me escondo atrás de la puerta de la cocina la asusto a la abuela que se viene a hacer un té y pega un salto cuando hago “buuuu…”. O cuando papá nos viene a dar un beso de buenas noches y salgo de repente de debajo de las mantas, también se asusta.

Después de cenar nos vamos a la cama pero me cuesta dormirme, y me pongo a pensar aventuras de la fantasma Clodovea, que es un nombre muy raro pero según me contó mi abuela, fue una reina de la antigüedad, cuando todos se vestían con vestidos anchos y largos y se ponían corona y hablaban de tú, no como ahora, que los reyes van por la calle vestidos como nosotros y nadie se da cuenta y ni los saludan. Y entonces juego a que soy Clodovea y ando cerca de los reyes y cuando pasa alguien al lado y no los saluda voy atrás corriendo por el aire, porque los fantasmas vuelan y además son invisibles, y les doy un buen coscorrón. A veces hay alguien que le pega a un perro, entonces me enfurezco y lo asusto mucho, mucho para que aprenda a cuidar al animal. También voy volando a la casa de mi amiga Clarita y asusto a la mamá que la reta mucho y le tira del pelo y la hace llorar. Me gusta pensar que tengo ese poder porque así ayudo a toda la gente que quiero.

Eso sí, no voy a asustar más a la abuela porque tengo miedo de que un día se caiga redonda al piso, como dice mi papá.

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Galopito escondido Texto: Guillermo Farisco Ilustración; Susana Arrieta A Matías le encantan los libros de cuentos, y por suerte tiene un abuelo que siempre le compra uno. Cómo le da vergüenza pedírselos directamente, cuando el abuelo lo lleva a pasear y pasan por la vidriera de una librería o un puesto de diarios y revistas, Matías dice “ese me hace falta” y abuelo se lo compra. Así se hizo de una colección muy importante de cuentos.

El tema es que los tenía a todos menos Galopito, el petisito contento, que por más que lo buscaran y lo buscaran nunca lo encontraron en ningún lado. Se ve que era el más difícil de toda la colección.

Matías va al jardín, dónde la seño Carolina siempre les cuenta cuentos, y como lo mejor siempre es compartir lo que tenemos con los demás, todos los chicos y las chicas llevan sus cuentos para que Carolina se los lea.

Un buen día, cuando la seño Carolina sacó los cuentos para leer, ¿adivinen qué apareció? ¡Sí! Galopito. Matías no lo podía creer, allí estaba su tesoro tan preciado. Entonces, después de un rato de pensar y pensar, fue y le preguntó a la seño de quién era ese cuento. La seño le dijo que no sabía, que estaba allí desde hacía mucho. La cabeza de Matías empezó a trabajar con un montón de pensamientos. ¿Cómo podía hacer para llevarse ese cuento? Era la oportunidad única y no podía dejarla pasar. Cuando ya estaba por hacerse la hora de salir, Matías se animó y muy decidido le dijo a la seño: “Ese libro es mío”.

Carolina, sin dudarlo ni siquiera un segundo, se lo dio. Así Matías había conseguido esa pieza de colección que tanto pero tanto quería.

Pero el cuento no termina acá.

Cuando salieron del jardín y la mamá de Matías le preguntó qué hacía con ese librito que no era de él, Matías le dijo que se lo habían regalado. “¿Por qué?” preguntó la mamá. Lo primero que se le ocurrió fue decirle que era porque le habían festejado el cumpleaños. Siempre que un nene o una nena cumplía años, en el jardín le hacían un regalito. Era raro, estaban en junio y Matías cumplía los años en marzo, pero la mamá no le prestó atención y no volvió a tocar el tema.

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Entonces Matías empezó a pensar. “Primero le mentí a la seño y no se dio cuenta. Después le mentí a mamá y tampoco se dio cuenta. El cuento de Galopito no es mío. ¿Y si me descubren? ¿Y si se dan cuenta que mentí’ ¿Y si se dan cuenta que lo robé? ¿Y si me llevan preso?”

Fue tal el susto que se pegó Matías con todos esos pensamientos, que cuando llegaron a la casa, escondió el cuento de Galopito en una mochila vieja, lugar que nadie, nadie pero nadie lo iba a ver, así su secreto quedaba bien guardado y no se notaba que había obrado mal.

Cada tanto iba y revisaba esa mochila para asegurarse de que estaba ahí y la cerraba rápido para que nadie lo vaya a notar.

Pasaron tres días y Matías en lo único que pensaba era en Galopito, en lo que había hecho y en lo que había dicho y se dio cuenta que al final no podía disfrutar del cuento que tanto quería porque le daba remordimiento, que es algo así como sentir culpa por algo que uno hizo y sabe que no estuvo bien. Entonces a la mañana del cuarto día se decidió: sacó el libro de Galopito, lo puso en su mochila, lo llevó al jardín y sin que nadie se dé cuenta lo mezcló con los otros libros que tenía la seño Carolina para leer. Así se sintió más aliviado, pero un poco triste porque ya no tenía ese librito que tanto quería.

Pero el cuento tampoco termina acá.

A la tarde, después de tomar la leche Matías se puso a jugar con sus animalitos de plástico, como lo hacía siempre. En eso escuchó que sonaba el timbre. En seguida reconoció la voz de su abuelo que había venido. Corrió a darle un beso, entonces el abuelo le dijo “¡Tengo una sorpresa!” y le dio una bolsita de papel. Cuando la abrió no podía creer lo que veía, ¡El libro de Galopito, el petisito contento! “Me costó mucho pero lo conseguí”, dijo el abuelo.

Y así Matías tuvo por fin a su Galopito, nuevito, nuevito y sin hacer trampas.

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Producciones personales

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Inocentes Texto: Etel Anaya La noche se había abierto en dos como una cuchillada. El día sangraba la mañana, llenaba las veredas despacio sin que nadie pudiera verlo.

Domingo. Todavía no salía el sol. El ruido de la escoba se escuchaba cada vez más fuerte desde la puerta del edificio más alto del vecindario.

El sonido aumentaba en intensidad y la diminuta imagen del portero en movimiento se agrandaba avanzando por el pasillo. Cabello mojado y chato peinado para atrás, espesas cejas que iban de un lado al otro de las sienes, camisa con puños arremangados a la altura del codo y un pantalón verde musgo que dejaba ver unos tobillos mínimos terminados en opacos zapatos negros. Una pequeña tenaza y un busca polo se asomaban del bolsillo trasero del pantalón. Barría suavemente como arrastrando el polvo sobre el mosaico blanco. Hizo una parada para ver unos sobres, los revisó uno por uno dando vuelta algunos como leyendo el remitente. Guardó las cartas y siguió con su tarea de barrer, abrió una puerta y sacó una manguera enrollada prolijamente, antes de salir del edificio miró por los cristales del frente, era la rutina de todos los días.

Le pareció ver una zapatilla, un pie, alguien estaba tirado en la vereda a tres metros de la entrada, boca abajo con algo apretado bajo el brazo, “estos borrachos”, dijo,”siempre de juerga”.

La luz de la entrada iluminaba la vereda amarilla formando sombras con las canaletas de las baldosas por donde comenzó a correr agua, una manguera verde colocada en una canilla baja la estaba tirando desde las paredes del edificio y corría hacía el cordón de la vereda donde caía como en cascada sobre la negra y tornasolada zanja. El portero volvió a salir del edificio justo en el momento que de un taxi, recién estacionado, bajaba el conductor quien poniendo las manos en la cintura hacía flexiones hacia atrás como si le doliera la espalda, un hombre de unos cuarenta y cinco años, con jeans gastados, camisa a cuadros y un cinturón que desaparecía debajo de una enorme barriga que le salía del esternón y hacía colgar dos pechos casi femeninos. El portero lo veía acercarse calculando que el botón del centro le daría en medio de la cara en cualquier momento.

- Buenas, el mil ocho cincuenta y siete es acá.

- Sí.

El taxista vio al hombre tirado: 128

- Y a ese que le pasó.

- Un borracho, todos los días lo mismo, de noche no sabe el griterío que es. Anoche fue terrible, hubo gritos hasta hace un rato.

- Raro que esté tirado al lado de la parada de colectivo. – dijo el taxista asomándose para ver al hombre.

- A quién busca.

- Llamaron anoche a la agencia y pidieron un coche para las siete.

- ¿Las siete? - dijo el portero mirando el reloj.

- Si, me quedé dormido, tendría que haber llegado hace media hora, pero no me dejaron ningún teléfono para avisar – entrecerrando los ojos tratando de leer un pequeño papel – Hugo Márquez o Martinez, no se lee bien, esta chica que atiende tiene una letra.

- Hugo me llamo yo pero González, no se, acá vive mucha gente de afuera vio, mucho paraguayo, boliviano, el Once está lleno - dijo el portero con su inconfundible tono español.

- ¿Gallegos también no? – riendo el taxista.

El portero seguía hablando sin escucharlo: - Acá no le importa nada a nadie, cada uno está en lo suyo, algunos ni saludan. La de historias que hay en este edificio – dijo el portero, mirando de reojo tratando de dar pie para empezar a contar.

- ¿Escuchó? – - Sí, parece que se queja, corrámonos un poco a ver si se levanta.

- Este barrio es bastante peligroso – comentó el taxista cruzando los brazos sobre su estómago, con lo que empezó a hacer un áspero sonido al respirar.

El hombre en el piso hizo un movimiento brusco, siguieron caminando sin dejar de hablar hasta la puerta de la entrada al edificio.

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Bigotes Texto: María Laura Farisco Ir los domingos a la casa de mi abuela y mi abuelo, era la mejor salida de la semana con mi familia. No solamente porque ese día me encontraba con mis primos donde compartíamos juegos, risas y picardías, sino porque me esperaban las pastas más ricas del planeta Tierra, por no decir del Universo completo: Las de la abuela Mamina.

A veces preparaba fideos, otros días canelones pero la especialidad estaba en los ravioles de verdura y ricota. ¡Qué ricos! Sobre todo con salsa de tomates, sacados de la quinta que tenían en el fondo de la casa. Una casa con muchos recovecos, apta para los escondites y las travesuras.

La costumbre era llegar alrededor de las 12 y 30 del mediodía y acomodarnos en la larga mesa con el mantel floreado de hilo que perteneció a Doña María, abuela paterna de mi mamá. . Mi hermano, que también era un niño, se sentaba con los grandes, pero bueno, él era el mayor de los nietos. Pero los chicos, es decir, mi primo, mi prima y yo, no teníamos el honor de sentarnos en esa mesa, nos tocaba la redondita blanca, donde mi abuelo todos los días hacía el claringrilla.

De todos modos era una fiesta compartir ese almuerzo dominical con la familia entera. Antes del plato principal, ella, mi abuela, servía una entradita, que se basaba en huevos rellenos con papas y arvejas, una especie de ensalada rusa pero con marca registrada.

Al finalizar, venía la mejor parte, las pastas y seguido… el queso de rallar. No eran pastas si no se le colocaba el queso pero eso conllevaba una advertencia: Cada vez que nos acercaban el recipiente, mi abuelo, desde la cabecera de la mesa para los grandes, nos decía: _Si le ponen mucho queso, les van a crecer BIGOTES. Por supuesto, a nosotros, mis primos y yo, nos daba mucha impresión, nos imaginábamos caminando por la calle, yendo a la escuela, jugando en el barrio luciendo unos tupidos bigotes porque eso dependía de la cantidad de queso que le echábamos a las pastas, y sinceramente, no nos agradaba para nada.

Pero un domingo, decidimos enfrentar la situación. Antes de sentarnos a la mesa, fuimos los tres al baño y con una fibra que saqué de mi 130

cartuchera, que llevaba para jugar a la maestra, nos pintamos unos hermosos bigotes de color negro. Disimuladamente nos ubicamos en la mesita redonda blanca y al recibir el recipiente los tres al unísono gritamos: _ ¡Ahora no podemos servir mucho queso, total, ya nos crecieron los bigotes!

Las risas llenaron el mediodía del domingo por un largo tiempo, pero después de muchos años mi abuelo partió sin revelar nunca el secreto.

Ese secreto que cada vez que lo evoco una lágrima pide permiso para escapar.

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Cotidiano Texto: Eva De Bartolo La casa es oscura y está un poco desordenada. En la cocina se acumulan los platos de la noche, todavía sin lavar. En el baño, la ropa del marido que dejó tirada luego del aseo. Suenan unos tangos en la radio del patio que se quejan de alguna mala mujer.

El atado de acelga y las cebollas están dispersos sobre la mesada.

Mientras Elvira pela papas, las cáscaras mugrientas salpican motas negras sobre sus manos. Después, ella va hacia el fondo y saca agua de la bomba en un tacho de aluminio, las lava una por una, hasta que quedan blancas. Vuelve a la cocina, las corta en finas rodajas y las tira en la sartén. Todavía la esperan los huevos envueltos en ese papel de diario. Los desenvuelve con mucho cuidado, no sea cosa que se vayan a romper, salen caros y el presupuesto no da.

Mientras va desenvolviendo, algo la detiene, una noticia. Saca rápidamente los huevos que ruedan peligrosamente por la mesa, y lee ansiosa: un enfermo mental disparó contra el presidente John Fitzgerald Kennedy…

- No puede ser, no puede ser, cómo estará esa pobre mujer, esos dos niños angelicales - piensa.

Elvira deja todo, se cambia el batón y sale a la calle, para un taxi, Y le pide al chofer que se dirija al aeropuerto. Cuando llega se abalanza sobre la ventanilla de venta, empujando a otras personas, quiere comprar un pasaje a Estados Unidos. En la oficina le dicen que el avión está por salir y que el próximo vuelo es recién al otro día, pero ella dice que no, que debe viajar ese día, que la dejen subir, y explica por qué.

-Jackie me necesita - casi grita.

A quienes esperan detrás de ella se les llenan los ojos de lágrimas, igual que a la empleada, que comprende la situación y hace un llamado telefónico. Cuando corta, con cara de alivio le dice a Elvira que sí, que viajará en ese avión, que se apure, y la acompaña.

Elvira no tiene más equipaje que la cartera de mano, por lo tanto el trámite es rápido y ya está instalada en una butaca. Las horas de vuelo se le hacen días, semanas, no puede ocultar su ansiedad a su compañero de viaje, que pone cara de tristeza cuando se entera.

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Por fin aterrizan. En el hall ve a un hombre vestido de negro con un cartel con su nombre, Elvira Gómez. Allí va ella decidida, apenas si se saludan, no hay tiempo. No ha llevado abrigo y en la calle corre un viento helado. El hombre, secretario privado del difunto presidente, le cubre los hombros con su saco. Ella agradece, aunque el apremio la ha hecho olvidar del frío.

Llegan a la casa blanca, el auto atraviesa el enorme jardín y están al pie de la escalinata. Allí ve a Jackie esperándola. Apenas la reconoce corre hacia ella y se funden en un abrazo. Jackie llora, Elvira no, aunque tiene un terrible dolor en el pecho no puede dar rienda suelta a su llanto, debe contener a la viuda y a esos niños inocentes. Entran y se sientan los cuatro en un sillón, Elvira los acaricia, les dice palabras dulces al oído hasta que se van calmando.

-Es la hora del almuerzo, piensa, estos chicos tienen que comer algo.

Entonces va a la cocina y al entrar escucha que alguien la llama.

-Elvira, Elvira! Qué te pasa, Elvira, no sentís el olor, ¡se están quemando las papas!!!!! El día menos pensado volamos por el aire si seguís así.

Elvira abre los ojos. Los huevos rotos en el piso y las papas hechas un carbón.

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Hermosura de Manhattan Texto: Guillermo Farisco Jamás había visto semejante hermosura en Manhattan. Estaba en New York despejándome de aquel acontecimiento que me costó un gran disgusto. Había pronosticado a mi pareja que lo veía lleno de dinero, en un gran negocio. Era un pálpito muy fuerte, una de esas cosas que no tienen explicación. Esos secretos que los ángeles te susurran al oído y sabés que son ciertos, porque vienen del más allá, de la morada de los dioses, de Asgard, del Olimpo. Mi pareja invirtió en la bolsa todo lo que tenía. Suspenso de Hitchcok. Nervios de Polanski. Las acciones cayeron como nunca antes había sucedido y mi pareja quedó en la ruina. Fue muy feo. Por supuesto me dejó y juró vengarse amenazándome con cosas siniestras. Buenos Aires me cercaba por todos los costados, acechándome. Mi pánico era tan fuerte que no era capaz de salir ni siquiera al palier. Por eso, esa decisión de irme a New York. Y esa mañana salí, como todas las demás a ver que me regalaba el destino.

Te vi caminando por Madisson Avenue y te seguí. ¡Qué hermosura! Si Nefertiti se hubiese encontrado frente a Ra, Selket, Anubis o Nekbet, habría creído que eran impostores ante la deidad de tu luz. En los jardines colgantes Nabucodonosor no hubiera encontrado flor de fragancia y exquisitez de tu calidad; y la muralla china se desplomaría en milenarios secretos ante tu presencia. Todo se cegó a mi paso, solo fuiste vos; mi guía espiritual, para seguirte.

De pronto entraste a un edificio. ¿Qué hacer?, me dije; ¿Esperar?, ¿Entrar también? No. Creí que lo más sensato era permanecer incógnita. Esperé. Algo me decía que iba a volverte a ver. Fueron helados eones en el infierno esa espera, hasta que instantes más tarde estabas parado en la cornisa del piso treinta y ocho.

Gritos. Sirenas. Policías. Bomberos. Tumulto de gente, de curiosos. Yo estaba tranquila; sabía que eras un ser superior. Algo dentro de mí me lo decía y esta vez no podía fallar; era algo muy fuerte, muy seguro.

Eran otra vez los ángeles, pero esta vez más dulces, más plumosos.

Eran mensajeros de Hera, custodios de Artemisa. Te miré y te transmití mi energía. ¡Salta delfín de los mares de Poseidón! ¡Salta corcel de los Campos Elíseos! ¡Ni siquiera el Ave Fénix podrá competir contigo! ¡Salta!...

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Saltaste. Te imaginé danzando con Cibeles, burlándote de Pegaso. Tu imagen se recortaba en el cielo, y eras más imponente que el mismo sol. Ni siquiera la ira de Zeus te nublaría.

Segundos después eras un montón de carne deshecha en un lago de sangre. Profundo carmesí de Ripstein, Venecia rojo Shocking de Roeg.

Más gritos. Más sirenas. Más policías. Más bomberos. Más gente. Más curiosos. Me di cuenta de que mis presentimientos de nada servían.

Fallé otra vez. Pensé en eso que dicen que la tercera es la vencida.

Leve consuelo. Bajé la vista y seguí caminando por Madisson. Debía reponerme otra vez de esta derrota del destino. Me asuste al recordar también eso que dicen que no hay dos sin tres. Entré en el primer Mc Donalds y pedí un combo doble.

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BONUS TRACK

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El Petiso Eva De Bartolo Ilustraciones: Etel anaya Juan y Eduardo viven en un departamento en la ciudad. No es demasiado grande pero es lindo, tiene una cocina en la que desayunan y donde Eduardo hace cosas ricas cuando vuelve del trabajo, porque le gusta mucho cocinar. En el comedor hay un mueble donde están los libros y el televisor y también hay dos cuartos, uno que ocupan ellos y el otro con un diván y dos silloncitos. A veces allí se queda a dormir algún amigo. Por el ventanal del comedor se sale a un balcón largo lleno de plantas donde, si hay sol, duerme Platón, el gato. Si hace frío se acomoda en el cuarto del diván y desde allí maúlla a sus dueños.

-Quiere un hermanito- bromea Juan.

Juan es arquitecto y este verano lo contrataron para hacer arreglos en el Instituto. Es un poco lejos y hace calor en su auto destartalado, pero va porque le gusta su trabajo y además sabe que ahí, cuando empiecen las clases, los chicos necesitan que todo esté en condiciones para aprender mejor.

Mientras Juan habla con los directores aparece el Petiso que, de puro aburrido, se mezcla en la reunión. Juan y el Petiso se miran y se caen simpáticos mutuamente.

-Me llamo Tomás- se presenta sonriente y le tiende su mano tibia.

Al Petiso nunca lo vienen a buscar, ni los fines de semana ni en verano, cuando el Instituto queda vacío. Se llama Tomás, tiene seis años aunque parece menos, y escuchó una vez a un maestro decir que se quedó chiquito de tristeza. Cuando se queda solo se aburre. De noche le tiene miedo al silencio, y a veces no puede dormir. Siempre hay alguien de turno que lo cuida, pero no es lo mismo, faltan las voces y las risas de sus amigos.

A la semana siguiente, terminado el día de trabajo, Juan pide permiso al director para llevarse a Tomás a conocer la ciudad. Allí van los dos, el Petiso con los ojos grandes como huevo duro mirando asombrado por la ventanilla. Lo que más le llama la atención es el obelisco, tan alto que no lo puede creer. Después, como aún es de día, pasan por Parque Lezama. Tomás se trepa a los toboganes y a las hamacas y juega con 138

todos los perros del lugar. Está cansado y feliz. Cuando empieza a anochecer, se suben al auto y Juan enfila hacia el departamento.

Eduardo tiene preparadas unas ricas papas fritas, ensalada de tomates cherry, fruta y helado. Platón está feliz, le ronronea y cuando se disponen a comer, se sienta encima de Tomás y se duerme.

Ese fin de semana es cálido y soleado y los disfrutan mucho los tres. A la hora de volver, Tomás les dice: -Qué lindo sería vivir acá con ustedes. Y además, tendría dos papás- y les guiña un ojo pícaro.

Juan y Eduardo se miran y piensan al unísono: ellos también quieren un hijo como él, el lunes a la mañana comenzarán los trámites de adopción.

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Ilustración: Melina Forte

¡Gracias!

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I Ilustración Andrea Cattoni

Fusión de afectos - 2020

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