

Julio Florencio Cortázar (Ixelles, Bélgica 26 de agosto de 1914 -París, Francia 12 de febrero de 1984) fue un escritor, profesor y traductor argentino, oficio que desempeñó para la Unesco y varias editoriales. Sin renunciar a su nacionalidad argentina, optó por la francesa en 1981, en protesta contra la dictadura militar en su país, que lo persiguió y prohibió y que él denunció a la prensa internacional desde su residencia en París. Considerado uno de los autores más innovadores y originales de su tiempo, fue maestro del cuento, la prosa poética y la narración breve en general. Fue también creador de importantes novelas, las cuales inauguraron una nueva forma de hacer literatura en el mundo hispano, pues rompieron los moldes clásicos mediante narraciones que escapan de la linealidad temporal. Debido a los contenidos de su obra, que transitan en la frontera entre lo real y lo fantástico, Cortázar suele ser relacionado con el realismo mágico e incluso con el surrealismo. Además, es catalogado como uno de los exponentes centrales del boom latinoamericano, junto a otros escritores de renombre, entre ellos, los premio Nobel de literatura: Gabriel García Márquez y Mario Vargas Llosa, y los ganadores del Premio Cervantes, Carlos Fuentes y Cristina Peri Rossi. Vivió hasta los cuatro años en Bélgica, Suiza y España. Tiempo después, su familia volvió a Argentina, donde Cortázar residiría hasta 1951, año en el cual se estableció en Francia, país que sirvió a la ambientación de algunas de sus obras y donde vivió el resto de su vida. Visitó por última vez su país el 12 de diciembre de 1983, después de la vuelta a la democracia. El 12 de enero de 1984 volvió a París, donde murió exactamente un mes después debido a una leucemia.
Biografía
Julio Cortázar
Poesías
Julio Cortázar
¿Quién los ve andar por la ciudad si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla entre sus dedos, lenguas dulces lamen la húmeda palma, corren por las falanges, y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva hacia muertes de césped, hacia puertos que se abren entre sábanas. Todo se desordena a través de ellos, todo encuentra su cifra escamoteada; pero ellos ni siquiera saben que mientras ruedan en su amarga arena hay una pausa en la obra de la nada, el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura, empiezan a salir los ciegos, el ministerio abre sus puertas. Los amantes rendidos se miran y se tocan una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle. Y es sólo entonces cuando están muertos, cuando están vestidos, que la ciudad los recupera hipócrita y les impone los deberes cotidianos.
Si los leones fueran rojos si en la mitad del pecho se les viera latiendo un corazón de ágata sería un poco lo que entre mis brazos nace de tu violenta pesadilla, de tu luna empapada de saliva y pasado. No es hermoso el amor, es antes.
No me des tregua, no me perdones nunca. Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves. ¡No me dejes dormir, no me des paz! Entonces ganaré mi reino, naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante; tállame como un sílex, desespérame. Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo.
Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces. No me importa ignorarte en pleno día, saber que juegas cara al sol y al hombre. Compártelo.
Yo te pido la cruel ceremonia del tajo, lo que nadie te pide: las espinas hasta el hueso. Arráncame esta cara infame, oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.
Te desnudé entre llantos y temblores sobre una cama abierta a lo infinito, y si no tuve lástima del grito ni de las súplicas o los rubores, fui en cambio el alfarero en los albores, el fuego y el azar del lento rito, sentí nacer bajo la arcilla el mito del retorno a la fuente y a las flores.
En mis brazos tejiste la madeja rumorosa del tiempo encadenado, su eternidad de fuego recurrente;
no sé qué viste tú desde tu queja, yo vi águilas y musgos, fui ese lado del espejo en que canta la serpiente.
Todo lo que de vos quisiera es tan poco en el fondo porque en el fondo es todo como un perro que pasa, una colina, esas cosas de nada, cotidianas, espiga y cabellera y dos terrones, el olor de tu cuerpo, lo que decís de cualquier cosa, conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí, que me ames con violenta prescindencia del mañana, que el grito de tu entrega se estrelle en la cara de un jefe de oficina, y que el placer que juntos inventamos sea otro signo de la libertad.
Y cuando todo el mundo se iba y nos quedábamos los dos entre vasos vacíos y ceniceros sucios, qué hermoso era saber que estabas ahí como un remanso, sola conmigo al borde de la noche, y que durabas, eras más que el tiempo,
eras la que no se iba porque una misma almohada y una misma tibieza iba a llamarnos otra vez a despertar al nuevo día, juntos, riendo, despeinados.
Buscar lo remoto con férvidas ansias
Y en limbos extraños hundir obstinado el deseo.
Que el ritmo, lo Impar de Verlaine nos conduzca
Y acordes oscuros de queda armonía
Marquen nuestros pasos sobre el gris sendero.
Debussy…, maestro… quiero sinfonías
Que esbocen con notas pinturas de nieve y acero;
Baudelaire… te pido me des una pluma
Que en noche de insomnio
Hayas estrujado contra tu cerebro.
Manet, por los bordes de tus concepciones
Vagaré anhelante de encontrar lo Bello
Que me niegan todos
Los que no han sentido como tú el llamado
Del aire, del ritmo, del amor y el cielo.
A aquellos que ansiosos de altura
Con honda ternura se aferran al Arte dilecto Quiero incorporarme; desdeñar los claros, Firmes horizontes del ritual camino
Que hollaron mil veces los genios. Prefiero
Con gesto absoluto y un rictus de firme osadía
En limbos extraños hundir obstinado el deseo.
Buscar lo remoto con férvidas ansias…
Yo sé que es difícil, vago e hipotético. Pero no abandono ni a Verlaine ni a Byron, Porque… ¿quién lo sabe?
Acaso de pronto, nítido y brillante Del fondo impreciso de mis horizontes Brote el gran Misterio…!
Región de manos sucias de pinceles sin pelo de niños boca abajo de cepillos de dientes
Zona donde la rata se ennoblece y hay banderas innúmeras y cantan himnos y alguien te prende, hijo de puta, una medalla sobre el pecho
Y te pudres lo mismo.
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Diariamente escuchamos expresiones como “es un TOC”, “no seas obsesivo” o “se obsesiona por todo”. Pero, ¿qué son realmente las obsesiones y compulsiones?, y ¿cuál es la forma correcta de denominarlas? Eso veremos a continuación.
En el siglo XIX el francés Jean Pierre Falret definió a las obsesiones como ideas patológicas que acosan a una persona. El término fue traducido al alemán como “zwang” (compulsiones), de donde viene la denominación Obsesiones-Compulsiones. En 1894-1896 Sigmund Freud incluyó a las “Obsesiones y Fobias” (más tarde separó la Neurosis Obsesiva y las Fobias) en su clasificación de las Neuropsicosis de Defensa, junto con la Histeria, la Psicosis Alucinatoria y la Paranoia.
Para Freud, la Neurosis Obsesiva (N.O.) se presenta -en su forma más típica- como síntomas llamados compulsiones: pensamientos de duda, culpa, orden, limpieza, ahorro o sus opuestos, que generan rechazo en la persona llevando a comportamientos indeseables, perfeccionismo al punto de descuidar otras actividades, y conductas ritualistas. Pero estas acciones fracasan en minimizar los pensamientos obsesivos, provocando malestar en el paciente.
Freud atribuía, en un primer momento, la causa de la N.O. al mecanismo de “falso enlace” (mediante el cual un afecto se liga a una representación o recuerdo diferente al que la generó), aunque más tarde ampliará su teoría incluyendo otras causas posibles. Desde el Psicoanálisis se sigue usando actualmente el concepto de Neurosis Obsesiva, considerándola una estructura de la personalidad incluida dentro de las Neurosis (diferente a las Psicosis y Perversiones) en lugar de una clasificación psicopatológica. Sin embargo el concepto ha sido dejado de lado por los Sistemas de Clasificación Categorial tales como el DSM (Manual de Diagnóstico y Tratamiento de la American Psychiatric Association) o el CIE (Clasificación Internacional de las Enfermedades de la Organización Mundial de la Salud). En ellos encontramos -no obstante- dos categorías relacionadas. Por un lado tenemos el Trastorno Obsesivo-Compulsivo (TOC), que hasta el DSM-IV se incluía dentro de los Trastornos de Ansiedad pero el DSM-V (2013) lo incluyó en una cla-
sificación propia: “TOC y trastornos relacionados”. Se caracteriza por la presencia de obsesiones, compulsiones o ambos. Define a las Obsesiones como pensamientos, impulsos o imágenes recurrentes que producen ansiedad. Las Compulsiones son comportamientos (lavarse las manos, ordenar) o actos mentales (rezar, contar números) repetitivos como respuesta o intento de aliviar las obsesiones. Para diagnosticar TOC hay que descartar el consumo de sustancias, alteraciones médicas (como las neurológicas) o síntomas de otras patologías psíquicas. El tratamiento propuesto es antidepresivos (tricíclicos o IRSS), ansiolíticos y Terapia Cognitivo-Comportamental. La otra categoría es el Trastorno Obsesivo Compulsivo de la Personalidad (DSM-V) o Trastorno Anancástico de la Personalidad (CIE-10). Se diferencia del anterior por ser un Trastorno de la Personalidad (TP), es decir, rasgos mentales o comportamientos permanentes (propios de la personalidad) que se distancian de las normas sociales y expectativas. En el Grupo C de los TP (“ansiosos y temerosos”) encontramos esta condición. Para el diagnóstico se deben presentar al menos cuatro de las siguientes características:
1) preocupación excesiva por detalles, normas o listados; 2) perfeccionismo que interfiere en la culminación de tareas; 3) dedicación excesiva al trabajo y la productividad; 4) ser demasiado escrupuloso con los valores y principios éticos; 5) incapacidad de deshacerse de objetos inútiles o deteriorados por su valor afectivo; 6) poca disposición para delegar tareas; 7) ser avaro con los demás y consigo mismo; y 8) mostrar rigidez y obstinación. Como hemos visto, los distintos conceptos responden a distintas formas de abordar las obsesiones y compulsiones. Para el psicoanálisis, la N.O. es una estructura que tiene presentaciones egosintónicas (en sintonía con el Yo), con las que la persona convive sin mayor conflicto, y egodistónicas (en conflicto con el Yo), que producen malestar susceptible de ser tratado en análisis.
En cambio los Sistemas de Clasificación Categorial (DSM, CIE) han borrado la Neurosis como estructura, dispersándola en diferentes patologías. Así el TOC aparece generando patología en la persona, mientras que el Trastorno Obsesivo-Compulsivo de la Personalidad (o TAP para el CIE) se encuentra integrado como el patrón dominante de la personalidad.
Películas sobre el tema:
* As good as it gets (Mejor Imposible), dirigida por James L. Brooks, Estados Unidos, 1997. 137 minutos.
* Toc Toc, dirigida por Vicente Villanueva, España, 2017. 96 minutos.
Pechuga 2 unid.
- Sal.
- Pimienta.
- Aceite de oliva y manteca c/n.
- Harina c/n.
- Cebolla de verdeo 5 unid.
- Ajo 3 dientes.
- Cebolla 1 unid.
- Vino blanco 1 vaso.
- Caldo de pollo c/n.
- Crema de leche 200 cc.
Papas:
- Papa 1 kg.
- Hierbas frescas.
- Ajo.
- Sal.
- Pimienta negra molida.
- Manteca 3 cdas.
PROCEDIMIENTO:
1. Salpimentar la pechuga.
2. Cortar en tiras y pasarlos por harina.
3. Sellarlos en oliva y manteca.
4. Agregar el verdeo picado junto con la cebolla en juliana y el ajo en cubitos.
5. Una vez cocidas las verduras agregar el vino, reducir, sumar el caldo de pollo y la crema de leche.
6. Terminar la cocción y servir con papas.
7. Para la papa: Con un sacabocado hacer bolitas de papa llamadas (noisette).
8. Blanquearlas en agua con sal retirar y dorar en un sartén con manteca y las hierbas frescas que más desee y ajo, sal y pimienta negra molida.
// Fuente: Cocineros Argentinos
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// “Yo sabía que me estabas buscando”, le dijo la nieta en el oído a su abuela cuando finalmente la encontró. Fueron rastreos infinitos, expresivas y milagrosas fotos de “cejas inclinadas y ojitos de miel” que portaban en su brillo las miradas de Graciela y Enrique, y de otros ojos como soles también, en ese retrato que Juan Carlos Martínez convierte en elogio de la alegría cuando describe la dicha infinita de Sacha ese día que detuvo el tiempo.
Las Palmas de Gran Canaria. Ha encontrado en Lanzarote, su lugar de residencia, la atmósfera perfecta para su inspiración. Autora de dos libros de relatos: el agotado “Los bares del Diablo” (Ediciones Escondidas, 2019), e “Historias Mínimas” (Versátiles Editorial, 2021) ya agotada la primera edición y con el que consiguió ser finalista en los XXVIII Premios Andalucía de la Crítica 2022. Veintidós relatos suyos (algunos inéditos) aparecen en el libro “Saudade” de Hércules de Ediciones, junto a las pinturas del artista gallego Antonio Seijas. Actualmente se encuentra trabajando en su tercer libro.
Las nubes no hacen lluvia. No te creas todo lo que dicen. Hay lluvia que se desata sin un núcleo, sin tormentas ni cielos empedrados. Una vez te vi llover, sí, a ti, vi como escurrías por esa piel y pude oler el pasto de tu vientre. La tristeza no hace llanto, ni el amor hace besos. Me gusta mirarte mientras te abandonas en algún rincón como ovillo esperando a ser estirado, y esos tobillos tan huesos, esa mujer que eres cuando la niña duerme… Y yo, lloviendo este llanto, este amor que no termina de explotar para desaparecer en tu charco.
Vivíamos en Berlín durante la guerra fría. La televisión nos decía lo perdedores que éramos y la distancia a la que estábamos de nuestro país. Aprender alemán nos daba pereza. Demasiado jóvenes para vivir esa época. Nos alimentábamos mal, dormíamos peor. Alquilamos una habitación oscura a las afueras de la ciudad. Tocábamos en los parques, las limosnas nos ayudaban con el alcohol para no entender un idioma que cada día se hacía más nítido y terrorífico. Ella me miraba borracha, me suplicaba con los ojos que nos marcháramos de allí. Y yo tan analfabeto en complacer. Quería seguir tocando cada día en parques grises, viendo a la gente observarnos con desdén. Cantábamos en español, y casi no podíamos comprender nuestra lengua. La guerra duró varios años más. Un día la televisión dijo que se había terminado. Meses después todo seguía exactamente igual de frío. Ella dejó de suplicar con sus ojos, sólo bebía hasta caer sin conciencia en la cama. Yo la abrazaba fuerte para poder llorar en todos los idiomas que aún ignoraba.
Tenía fiebre y soñé muy fuerte. Lorca estaba de rodillas junto a otros hombres. Tenían los ojos tapados con trapos viejos. Hacía tanto calor. Juro que sentía el pánico que precede a la muerte. Escuchaba las respiraciones de los presos, sus pechos desbocados cabalgaban sin destino. Yo estaba allí, cargada de miedo y llanto, miraba a Federico sin poder gritar su nombre. “Ha llegado otra vez la hora de la sangre” susurró el andaluz. Disparamos… y desperté.
Este juego consiste en encontrar en el casillero las palabras de la lista, teniendo en cuenta que están permitidos todos los sentidos: de derecha a izquierda, de izquierda a derecha, de arriba a abajo, de abajo a arriba o en cualquier sentido diagonal.
ANDRAGOGÍA
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