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SUMARIO

BIOGRAFÍA

Marosa di Giorgio

Biografía

María Rosa di Giorgio Médici, nació en Salto, Uruguay, el 16 de junio de 1932, fue una escritora y poeta uruguaya, considerada una de las voces más singulares de Latinoamérica.

Poesías

Farmacias de turno

EnClave de Jazz

Entrevista a Julio Cortázar

Fue una poeta original, cuya obra supo escuchar los requerimientos de su vasto y singular mundo interior, donde magia, naturaleza, misterio y mitología ocupan roles protagónicos.

Recetas

Relato

Marosa di Giorgio

Santa Rosa

Solomillo de cerdo a la cerveza

Gustavo Alvarez

Su primer libro fue «Poemas», publicado en su ciudad na- Clasificados tal, en el año 1954. Luego vinieron «Humo» (1955), «Druida» (1959), «Historial de las violetas» (1965), «Magnolia» Litografía (1968) «La guerra de los huertos» (1971). Sus publicaciones Egon Schiele más recientes son «Misales. Relatos eróticos» (1993) «Camino de las pedrerías» (1997) «Reina Amelia. Novela» (1999) Cuento Juan Carlos Onetti «Diamelas a Clementina Médici» (2000). Calendario Lunar Gran parte de su obra fue traducida al inglés, francés, italiano Mandala para pintar y portugués. Entre los premios y distinciones recibidos se destacan: “La Cine - Mariano Erviti flor de Laura” de la Asociación Petrarca de Vaucluse, Francia y el Primer Premio del Festival Internacional de Poesía de Pasatiempo Medellín, Colombia, en 2001. Falleció en Montevideo, el 17 de agosto de 2004.

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POESÍAS

Marosa di Giorgio

ANOCHE VOLVIÓ OTRA VEZ Anoche, volvió, otra vez, La Sombra; aunque ya habían pasado cien años, bien la reconocimos. Pasó el jardín de violetas, el dormitorio, la cocina; rodeó las dulceras, los platos blancos como huesos, las dulceras con olor a rosa. Tomó al dormitorio, interrumpió el amor, los abrazos; los que que estaban despiertos, quedaron con los ojos fijos; soñaban, igual la vieron. El espejo donde se miró o no se miró, cayó trizado. Parecía que quería matar a alguno. Pero, salió al jardín. Giraba, cavaba, en el mismo sitio, como si debajo estuviese enterrado un muerto. La pobre vaca, que pastaba cerca de las violetas, se enloqueció, gemía como una mujer o como un lobo. Pero, La Sombra se fue volando, se fue hacia el sur. Volverá dentro de un siglo.

LOS HONGOS NACEN EN SILENCIO Los hongos nacen en silencio; algunos nacen en silencio; otros, con un breve alarido, un leve trueno. Unos son blancos, otros rosados, ése es gris y parece una paloma, la estatua de una paloma; otros son dorados o morados. Cada uno trae -y eso es lo terriblela inicial del muerto de donde procede. Yo no me atrevo a devorarlos; esa carne levísima es pariente nuestra. Pero, aparece en la tarde el comprador de hongos y empieza la siega. Mi madre da permiso. Él elige como un águila. Ese blanco como el azúcar, uno rosado, uno gris. Mamá no se da cuenta de que vende a su raza.

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POESÍAS POEMA X Este melón es una rosa, este perfuma como una rosa, adentro debe tener un ángel con el corazón y la cintura siempre en llamas. Este es un santo, vuelve de oro y de perfume todo lo que toca; posee todas las virtudes, ningún defecto, Yo le rezo, después lo voy a festejar en un poema. ahora, sólo digo lo que él es: un relámpago, un perfume, el hijo varón de las rosas.

Marosa di Giorgio

PARA CAZAR INSECTOS Y ADEREZARLOS Para cazar insectos y aderezarlos, mi abuela era especial. Les mantenía la vida por mayor deleite y mayor asombro de los clientes o convidados. A la noche, íbamos a las mesitas del jardín con platitos y saleros. En torno, estaban los rosales; las rosas únicas, inmóviles y nevadas. Se oía el run run de los insectos, debidamente atados y mareados. Los clientes llegaban como escondiéndose. Algunos pedían luciérnagas, que era lo más caro. Aquellas luces. Otros, mariposas gruesas, color crema, con una hoja de menta y un minúsculo caracolillo. Y recuerdo cuando servimos a aquella gran mariposa negra, que parecía de terciopelo, que parecía una mujer.

POESÍAS

Marosa di Giorgio

RECUERDO MI CASAMIENTO Recuerdo mi casamiento, realizado remotamente allá en los albores del tiempo.

Mi madre y mis hermanas se iban por los corredores. Y los viejos murciélagos —testigos en las nupcias de mis padres— salieron de entre las telarañas, a fumar, descreídos, sus pipas. Todo el día surgió humo de la casa; pero, no vino nadie; sólo al atardecer empezaron a acudir animalejos e increíbles parientes de las más profundas chacras; muchos de los cuales sólo conocíamos de nombre; pero, que habían oído la señal; algunos con todo el cuerpo cubierto de vello, no necesitaron vestirse, y, caminaban a trechos en cuatro patas. Traían canastillas de hongos de colores: verdes, rojos, dorados, plateados, de un luminoso amarillo, unos crudos, otros apenas asados o confitados. El ceremonial exigía que todas las mujeres se velasen —sólo les asomaban los ojos, y parecían iguales—; y que yo saliera desnuda; allí bajo las extrañas miradas.

Después, sobre nuestras cabezas, nuestros platos, empezaron a pasar carnes chisporroteantes y loco vino. Pero, bajo tierra, la banda de tamboriles, de topociegos, seguía sordamente. A la medianoche, fui a la habitación principal.

Antes de subir al coche, me puse el mantón de las mujeres casadas. Los parientes dormían, deliraban. Como no había novio me besé yo misma, mis propias manos. Y partí hacia el sur.

POESÍAS

Marosa di Giorgio

PARA REVIVIR LA EDAD ANARANJADA Para revivir la edad anaranjada, hay que convocar a todos los testigos, a los que sufrieron, a los que se reían, y también al más pequeño y al que estaba más lejos. Hay que reencender a las abuelas; que vengan con sus grandes cruces de canela a cuestas y bien clavadas con aquellos largos clavos aromáticos, como cuando vivían alrededor del fuego y del almíbar. Hay que interrogar al alhelí y acosarlo a preguntas, no vaya a perderse algún detalle morado. Hay que hablar con la mariposa, seriamente, y con los gallos salvajes de bronca voz y grandes uñas de plata. Y que vengan las verónicas de entonces, las pálidas verónicas —errantes entre las flores y los árboles y el humo— que devuelvan el rostro del azúcar, el retrato de los higos. Y mandar aviso a las glicinas para que traigan su vieja actitud de uva. Y a la populosa granada, y a la procesión de las yucas, y al guardián de los nísperos, amarillento y odioso, y a mi cabellera de entonces, todo llena de brujas y planetas, y a las cabañas errantes, y al ángel de los cerros, el de las amatistas -con un ala rosada y la otra azul— y a los azahares del limón, grandes como nardos. Y que vengan todas las cajas de papel de plata, y todas las botellas de colores, y también las llaves y los abanicos, y el pastel de Navidad parado en sus zancos de cerezas. Para revivir la edad anaranjada, hay que no olvidar a nadie, y hay que llamar a todos. Y sobre todo al señor humo, que es el más serio y el más tenue y el más amado. Y hay que invitar a Dios.

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EnClave de Jazz

Extractos de una entrevista a Julio Cortázar —Dónde está la importancia del jazz? —Creo que en la manera en que puede salirse de sí mismo, no dejando nunca de seguir siendo jazz. Como un árbol queabre sus ramas a derecha, a izquierda, hacia arriba, haciaabajo…, permitiendo todos los estilos, ofreciendo todas las posibilidades, cada uno buscando su vía. Desde ese punto de vista está probada la riqueza infinita del jazz; la riqueza de creación espontánea, total. Pero además, cuando comencé a escuchar jazz, descubrí algo que desconocía porque yo no era nada fuerte en teoría musical y es que, a diferencia de la música llamada clásica —expresión que detesto sin poder encontrar un equivalente— donde hay una partitura y un ejecutante que la interpreta con más o menos talento, en el jazz, sobre un bosquejo, un tema o algunos acordes fundamentales, cada músico crea su obra, es decir, que no hay un intermediario, no existe la mediación de un intérprete. Me dije —y no sé si eso

EnClave de Jazz

ya está dicho— que el jazz es la sola música entre todas las músicas, con la de la India, que corresponde a esa gran ambición del surrealismo en literatura, es decir, a la escritura automática, la inspiración total, que en el jazz corresponde a la improvisación, una creación que no está sometida a un discurso lógico y preestablecido, sino que nace de las profundidades y eso, creo, permite ese paralelo entre el surrealismo y el jazz. Como estuve muy marcado por el surrealismo en mi juventud y eso coincidió con mi descubrimiento del jazz, siempre fue natural para mí esa relación». —¿Dirías que el jazz ha influido en tu vida y obra? —Sí, muchísimo. El jazz me enseñó cierta sensibilidad de «swing», de ritmo en mi estilo de escribir. Para mí las frases tienen un «swing» como lo tienen los finales de mis cuentos, un ritmo que es absolutamente necesario para entender el significado del cuento. Por eso me preocupan siempre las traducciones de mis cuentos porque a veces el traductor sabe traducir muy bien el contenido, pero tiene poca sensibilidad ante el ritmo del español y divide una frase en dos cuando no debe haberlo hecho porque el ritmo prolongado intencionalmente habría llevado al lector al compás de su «swing». —¿Hay otro tipo de música que ejerza una influencia parecida a la del jazz en tu obra? —¿Una influencia directa? No. (Conversaciones con Cortázar, Ernesto González Bermejo [entrev.]. Barcelona: Edhasa, 1978, p. 105) Colaboración: Carlos Francingues

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Solomillo de cerdo a la cerveza con batatas y manzanas INGREDIENTES - Aceite neutro 50 cc. - Sal gruesa a gusto. - Chile 1/4 unid. - Ajo 2 dientes. - Solomillo de cerdo 4 unid. - Romero y tomillo. - Ciruelas y pasas. - Cerveza 1/2 vaso. - Miel 4 cdas. - Manzanas glaseadas. - Cerveza un chorro. - Panceta ahumada en lardons. - Azúcar 2 cdas. - Manteca 1 cda. - Manzana verde 1 unid. Puré de batatas: - Ajo 2 dientes. - Sal a gusto. - Leche c/n - Batatas grandes 2 unid.

PROCEDIMIENTO 1. Para el solomillo, machaque el ajo y retire su piel. 2. Corte el chile al medio, retire las semillas y corte en tiras. 3. En una sartén caliente con aceite dore el ajo con el chile y sal gruesa. 4. Incorpore las piezas de cerdo y selle por todas sus caras, agregar el romero y tomillo. Desglasar con cerveza agregar la miel, las ciruelas y las pasas, cocinar unos 20 minutos. 5. Para las manzanas, corte la manzana en cuatro. 6. En una sartén caliente con manteca saltee la manzana con panceta en lardons. 7. Desglase con la cerveza y deje evaporar el alcohol. 8. Agregue el azúcar y reduzca el líquido. 9. Para las batatas, cocinarlas al horno enteras envueltas en papel aluminio hacer un puré agregar, manteca, leche, sal y pimienta.

Relato

Gustavo Alvarez

FA Cuando comencé la facultad iba muy bien hasta que química inorgánica me retrasó. Tuve que recursarla. Al siguiente año logré pasarla. Y al siguiente, fue química analítica que me volvió a hacer lo mismo. A esta altura, ya el resto de las materias eran un lío porque había correlatividades que cumplir y totalmente fuera de ritmo hacía lo que podía. Las camadas de estudiantes se sucedían y yo por ahí, trabado, cursando materias de varios años. En una de esas camadas apareció el “Gordo C”. Aunque no era gordo. Robusto y retacón sería el término, tal vez algo panzón... Así lo llamábamos todos. Y nadie se sentía discriminado porque todos teníamos un sobrenombre. A mí me pusieron “El gallego” que era bastante más feliz que el que me habían puesto los compañeros de secundario: “El marciano”. Bueno, pero la historia es que C cursaba y rendía a una velocidad pocas veces vista. Cursaba como si nada y para fines de marzo tenía la carrera al día. Se presentaba en el primer llamado con una materia larga y complicada, iba y la rendía. Con nueve o con diez. Pero en ese mismo turno buscaba otra materia corta y en cinco o seis días la preparaba y volvía a rendir con nueve o diez. Lo mejor de todo es que se hacía el confundido, el que no llegaría, pero ni nosotros ni él dudábamos de los resultados. Procedía de la provincia de Buenos Aires. En pocos años me alcanzó y luego me pasó como si nada. Era un poco bocón, en los dos sentidos de la palabra porque era de boca carnosa y capaz de lanzar cualquier palabra. A mí me daba bastante bronca C, y no hablo por envidia (me sonrío cuando escribo esto). Muchos de mis compañeros llevaban la carrera al día pero no faltaban a clase, tomaban apuntes -hasta transcribían los estornudos del profesor- y más tarde en sus viviendas se sentaban frente a los libros dale que dale dejando de lado todo juego o fiesta. A ésos les admiraba su aplicación y persistencia. Tal vez lo que me irritaba de C era su forma prepotente de moverse por la vida y también su tosquedad. Volviendo a las palabras mencionadas tenía la prepotencia y tosquedad de un arado de reja abriendo tierra y dejándola patas arriba…. Y me daba bronca porque veía como el destino le prodigaba el don de la inteligencia que le desbordaba. Y yo siempre creí que aquél dotado, ya sea por capacidad intelectual o económica, tiene la obligación de refinarse. En el pensamiento, en el lenguaje, en las comidas, en la música, en el arte, en el conocimiento de la historia, etc. Pero como lo dije antes, C era bruto como un arado. Tampoco me quitaba el sueño C que avanzaba sin cesar, a toda velocidad. Era evidente la inteligencia práctica que tenía y yo sacaba mis conclusiones: este tipo recibido y en los campos fértiles y húmedos de Buenos Aires en poco tiempo sería una potencia. Y sí, me envenenaba un poco que le fuera a ser tan fácil. C terminó la carrera en un suspiro y volvió a su origen. Los demás mortales avanzábamos a fuerza de silla y estudio, algunos más rápidos, otros más lentos. No recuerdo bien si estaba con las últimas materias o recién recibido, y habían pasado ya unos dos años en que C ejercía su ingeniería cuando nos enteramos de la contundente noticia: C, luego de una noche de juerga, quizás de volver de algún cabaret de pueblo, pasó de largo una curva con su camioneta y cayó invertido en las tantas lagunas que había dejado la inundación. Al otro día encontraron el vehículo con las ruedas asomando del espejo. C había muerto ahogado en un metro y medio de agua... 17

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Juan Carlos Onetti, nació en Montevideo, Uruguay, el 1 de julio de 1909, fue un escritor uruguayo, autor de novelas, cuentos y artículos periodísticos, considerado uno de los narradores más importantes de su país y de la literatura hispanoamericana. Precursor de la novela moderna y la literatura existencialista, obtuvo el prestigioso Premio Miguel de Cervantes en 1980 y el Gran Premio Nacional de Literatura de Uruguay en 1985. Falleció en Madrid, el 30 de mayo de 1994.

MAÑANA SERÁ OTRO DÍA La lluvia había dejado las Ramblas casi vacías y sólo quedaba gente agrupada en el café encristalado donde, desde meses atrás, no la dejaban entrar. La Sonia, de pie en el portal de la casa vacía, vio que la lluvia pasaba fatigada, amansa llovizna, la vio cesar mientras crecía el frío del viento, y pensó que aquello era un signo de buena suerte. Un poco más lejos, del otro lado del ancho paseo, las luces de la ciudad comenzaban a encenderse. Empezaba la noche y respirando el aroma tristón de su abrigo mojado, la Sonia pensó que también empezaba la esperanza. Sonrió, sin creer de verdad, como una niña a la que le recitaban un cuento ya oído e inverosímil. Volvió a tantear la rizada peluca rubia y con gran cuidado — tenía las uñas muy largas — fue estirando las medias caladas que sostenía el portaligas. Volvió a sentir hambre y recordó que tenía un sándwich de jamón en el

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bolso. Pero no podía estropear el dibujo de boca que se había hecho con el rouge y con tanto cuidado. También recordó que hasta fin de mes estaba en orden con la policía y se obligó a caminar, acercándose al borde de las aceras para sonreír a los coches, mover las caderas y detenerse fingiendo buscar algo en la enorme cartera. Pero nada, nadie, y sin dinero para probar suerte en los bares donde todavía le dejaban entrar. Era la noche y después fue la madrugada en el barrio sucio de la gran ciudad. Y Sonia, ya sin hambre, casi sin esperanzas continuaba caminando sobre el dolor de los tacones de aguja. Se repitieron los diálogos breves con los hombres que pasaban. — Vamos. ¿Vienes? — Que te den por saco. — Eso quiero. También yo te puedo dar si quieres enterarte. Hombres y hombres y su asco por ellos. La luz limpia amenazaba llegar desde el puerto y las otras se iban apagando. Subió las escaleras pisando con las caras medias de seda. Abrió la puerta manchada. — ¿Cómo te fue? — Como la mierda, nena. Estoy hambriento. Creo que teníamos una lata de sardinas y quedó pan del desayuno. El chico, moreno y flaco se levantó de la cama y se puso a revolver el armario; dijo con voz de mimo y queja: — Todavía no me besaste. — Ahora. Frente al espejo, la Sonia se quitó la peluca y se acarició las mejillas. — Otra vez barbuda. Después se desnudó y estuvo mirando los pechos hinchados con parafina y el sexo que le colgaría tembloroso e inútil hasta después de las sardinas.

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CINE

Mariano Erviti

LARESACAFILMICA El cine como lenguaje

El cine es un motor de aprendizaje, nos obliga a ponernos en el lugar del otro, de comprender y empatizar con personas o situaciones que nunca de otra manera podríamos entender o vivir. El cine trasciende el nivel de entendimiento, es una herramienta de posibilidades que nos ayuda a crecer en todos los niveles, éticos, morales, sociales, individuales. Es una fuente de acceso a nuevas y diferentes formas de ver la realidad, y por lo tanto un arte que nos permite cuestionarnos y escribirnos al mismo tiempo. No solo representa diferentes conceptos y visiones sino que también nos ayuda a replantearnos principios o valores que teníamos ya establecidos, aceptados o asociados de una manera determinada por la sociedad. El cine adquiere múltiples significados y simbolismos, se vale de su lenguaje complejo para desarrollar una idea un tema en particular. Es un arte trascendente nos transforma, nos convierte, nos ayuda a re significar ideas o valores olvidados y también nos permite generar nuevos niveles de entendimiento más sutiles, de esta manera desarrolla connotaciones innovadoras y sublimes. Nada es determinante en el cine todo es continuo, simultáneo y cambiante. Por eso nos obliga a pensar, reflexionar, cuestionar, aprender; nos exige y a su vez nos ayuda y obliga a estimular nuestro campo cognitivo que tiene que ver con la interpretación. Su lenguaje complejo y minucioso hace que sea un arte difícil de dominar y también de comprender. Pero justamente eso es algo que buscan los directores de cine más consagrados; que el espectador piense, lo obligan a razonar a comprender, le exigen porque saben que es capaz intelectualmente de descifrar su lenguaje intrínseco. De esta manera al espectador no se le explica todo tratándolo como de incapaz, ingenuo o ignorante; en donde todo debe aclarárselo, o brindar de manera explícita, sino que el artista se sirve de las herramientas propias del lenguaje cinematográfico que corresponden a su retórica y modo de expresión para que le sean útiles al espectador a la hora de interpretar el mensaje que se quiere comunicar insinuándole un camino o una guía sutilmente para que el espectador complete el trabajo de la obra, logrando trascender a su significado y comprensión. Lo obligan a estimular su sistema cognitivo a ser un espectador más lúcido, consciente, a estar a la altura del realizador y no darle todo servido de manera explícita como una película explicativa o informativa humillando o desprestigiándolo. De esta forma se reivindica el papel de los espectadores, no se trata de ubicarlo en una situación de mero intérprete, sino de hacerle honor como espectador, dándole un mensaje que esté a su altura y de no ser así igual darle la posibilidad que mediante esfuerzo o a través de esa incomprensión pueda reflexionar y volver a intentar y madurar esa incomprensión para desarrollar mayor atención y entendimiento cinematográfico y por lo tanto intelectual cognitivo. 35

Lunes descanso semanal

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PASATIEMPO Este juego consiste en encontrar en el casillero las palabras de la lista, teniendo en cuenta que están permitidos todos los sentidos: de derecha a izquierda, de izquierda a derecha, de arriba a abajo, de abajo a arriba o en cualquier sentido diagonal. INDEPENDENCIA AUTONOMIA INTEGRACION DIGNIDAD SALUD CULTURA DECIDIR PARTICIPAR VIDA RECREACION ACTIVIDAD FISICA RECONOCIMIENTO TECNOLOGIA TIEMPO LIBRE SEXUALIDAD