Like, Literarily! - Issue 4

Issue 4 - May 2017

Like, Literarily!

The Bilingual, Student-run Literary Journal of CNG

Like,

Literarily!

Managing Editor: Poetry Editors:

Sergio Lozano Natalia Ruiz, Verónica Copello Emma Dreispiel

Valentina Muñoz Fiction Editors: Alejandro Vargas Ana Natiello Giorgio Trettenero Isabel Merel Avery Clarke Marketing Coordinator: Paulina Ruiz Art Editor: Alberto Navarro Design Team: Maria Luz Pérez Stella Hur Giorgio Trettenero Valentina Muñoz Di Rocco Treasurer: Andrea Alvarado Cover art: Catalina Steiner - 12th Grade Faculty Advisors: Ernesto Carriazo Osorio - HS Spanish Teacher Diana Marcela Sánchez - HS Philosophy Teacher

Stalin López - HS Art Teacher Design: Guzmán Julio - HS Technology Teacher

Printed by:

Cima Impresores E.U.

Special thanks to the CNG Publications Department and to Principal Shaysann Kaun, Danielle Wierzbicki, and Ivan Velasco.

Colegio Nueva Granada Cra 2 Este No 70-20 Bogotá, Colombia Tel: 212 3511 www.cng.edu

Table of Contents Poetry Wolfish Whims, by Avery Clarke A Quintillion Miles, by William Haresh Victory, by Santiago Cortés The Meaning of the Ball, by Allan Zalta Images, by Isabel Merel Back in My Day, by Lucas Oñoro Albert, by Nicolás López Old Man Willow, by Samuel Falls La vida de un perro, by Juanita Cure and Mariana Montoya La vida en el siglo XXI, by Paula Acero

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Fiction Danza con la muerte, de Valentina Muñoz Ya no me gusta salir a correr, Anonymous Mi forma de viajar, by Manuel Rodríguez Free, by Isabel Merel Maldición nocturna, by Bernardo Cárdenas Flora flotante, by Isabel García Un azul ahogante, by Isabella Camacho Sumergida en los colores, by Gabriela Urrutia

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POETRY Poesía

Wolfish Whims Avery Clarke

In dreams she is capped with argent fur.

In the midst of obscurity she goes unheard.

Howling at stars when naught had stirred; One with the beast and with her.

In dreams she is flushed from the frost, Face framed with tangled locks.

Sweeping down to caress it mocks, As she searches for the things now lost.

In dreams the dawn begins to rise; Tears glide down as she makes her goodbyes.

With one final view she turns and cries; Returning to the creatures so wry.

In reality she roams the streets forlorn, An artist dancing through the storm.

Exiled for her eccentric whims, Still stuck in dreams.

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A Quintillion Miles William Haresh

The glow of a trillion stars appears, Specks sprinkled upon a blue curtain.

Too many to comprehend, Too much to keep track of, A quintillion miles across.

Rings upon rings of light, Whirling through the cosmos.

A center, shining yellow Like a flashlight searching in the night.

Too massive for us to wrap our minds around, Too distant for us to encounter, A quintillion miles across.

The stars appear only as dust Scattering into the endless, Ominous ocean.

Miniscule hairs spread, As if reaching for something unattainable.

The complexity of it all is vast, The scale of it all is monstrous.

A quintillion miles across.

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Victory Santiago CortĂŠs

One fight with the lives of kids, One fight against enemies that do not surrender, One victory tasted by those who survived, One that was memorialized for those in the future.

The stars that symbolize the unity.

The stripes that symbolize the history.

The flag that symbolizes victory.

The men that symbolize humanity.

Who would have thought that, After this act of triumph, An act of unprecedented scale Would destroy a nation?

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The Meaning of the Ball Allan Zalta

Am I kicked, beaten, stepped on and tampered?

Or am I strong, unbeaten and proud?

I am both.

I am the one proof that with so little you can achieve so much.

I am the proof that happiness is hard working and enduring I am not just a ball.

I am happiness.

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Images Isabel Merel

It’s funny how a single image Can tell so many stories.

Whether near to home or far away, A photo shows the glory.

Click, the camera goes As it snaps a moment of life, Savoring a memory Of adventure or maybe strife.

With photos, A moment can last a lifetime.

Or at least until it gets deleted Off your Facebook Timeline.

A photo can also break you And tear your heart to shreds When you look at it and remember The wonderful life you once led.

Maybe it’s an instance, Or a person you had loved, But all you know is that it’s gone, To history it’s been shoved.

However, a single photo Can bring back happy memories, too.

The first time you rode a bike Or mumbled the word “boo.”

An image only aids us 10

In our memories of time, The rest is in our heads And can be conjured to our minds.

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Old Man Willow Samuel Falls

Ancient stands he, A hoary and wizened old man, Bent over under the weight of a thousand years, And yet ere now preserves he his strength of old.

The lord of a bygone era, Retains this small portion of his ancient hold.

Ancient lives he.

Ancient stands he, A trunk like an ancient column, Shrouding, spreading branches, blocking out the light, Cloaked in a mantle of mist, He dons a cape of vibrant green Spanish moss.

He looks into the river, his flowing mirror, And admires his dreadful countenance.

Ancient lives he.

Ancient stands he, Bending the forest to his will.

Hates he the men that walk freely upon the earth, While he is frozen in place and time, Muttering his ancient rhyme, Singing his enchanting song, Gathering more trees into his throng.

Ancient lives he.

Ancient stands he, He, that was once a king!

Stands he, bowed by the riverside, Stooping to sip its water.

He, that is the lord of an ancient wood, reduced!

They may walk, but he can sing, And many followers to bring.

He will fight for what is his, for he, He is the old one.

Ancient lives he.

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Albert Nicolás López

Brilliance The genius inside, Such an ordinary man.

The genius inside, Such a modern day caveman.

From such an ordinary man, Came the theory of relativity.

If we had more people like him, They’d take us to infinity.

A man who by all means, Did not learn to speak until age five.

A man who failed, Yet managed to strive.

He, who spent his years observing the universe, In his black and white verse.

Sticking his tongue out to haters, Outsmarting even the most powerful dictators.

This old man in the picture, May not look like an important man.

But if you search up his name, You’ll understand when our human history began.

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Back in My Day Lucas Oñoro

The age-old debate of old vs new, What’s right or wrong What’s the matter with you!

You have it better And you should stop nagging And bragging And spattering Your problems.

Stop!

Everyone has problems And it’s not a matter of old and new.

It’s a human thing And it’s not only special to you.

Generation vs generation It does not matter.

We’re all the same but different.

So cut it... dude.

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La vida de un perro Juanita Cure and Mariana Montoya

Pasas corriendo, saltando, jugando En un prado en un día soleado.

O mientras llueve, tu vas chapoteando Y después dormir con cielo nublado Solo pendiente del juego presente La pasas feliz siguiendo tu cola Persiguiendo lo que tengas en frente.

Basta con que todos te digan hola Por más de que vivas mucho menos, Sabes gozarte cada momento.

Por más que tus amos sean muy buenos, Se estresan el triple: no están contentos.

Si tan solo viviéramos como tú Viviríamos con más ímpetu.

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La vida en el siglo XXI (Soneto) Paula Acero Las luces, los anuncios te persiguen todos los días.

Mensajes, notificaciones, fotos, amigos, redes, una llamada Apariencias, fiestas, novios, y el peso que perdías Te juzgan, te miran. Las opiniones te tienen encerrada.

Distraída se te olvida lo importante en tu vida La familia, los amigos y hasta tu autoestima Te encuentras en una fiesta y buscas la salida Buscas la mejor universidad para llegar a la cima.

Abre los ojos, lo que importa es el camino Lleno de experiencias y nuevos amigos.

Aprovecha todo al máximo, pues no existe el destino.

Ahora que eres joven, llena de energía Aprovecha tus virtudes, explota tus talentos Paso a paso, enfrenta el día.

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FICTION Ficciรณn

Danza con la muerte Valentina Muñoz Di Rocco

El desesperado sonido del intenso latido de mi corazón y la forma en la que poco a poco se silencia, sólo me deja pensar en el frío que siento. El frío que está agotando mi escuchimizado y canijo cuerpo que no permite que me mueva. Escucho un silencioso río que marca su camino por mis mejillas y puedo sentir cómo lentamente se convierte en cascada. Al mismo tiempo, en mi rostro, siento la fogosidad de dos esmeraldas que se convierten en rubíes. Siento cómo el fuego que una vez corría por mis venas se concentra en una zona, causando una imparable tortura. La tristeza me carcome el alma, destruyendo cualquier signo de esperanza o de alivio, cualquier sentimiento que me traiga fuerzas para seguir este execrable camino.

Es ésta una noche oscura, es ésta una noche fría, es ésta la noche más triste de todas. Tengo miedo de lo que viene, tengo miedo de quién me deba afrontar, le tengo miedo a su sombra y temo que me la vaya a encontrar o que ya me la haya encontrado.

Miento si digo que este no es un lugar lóbrego ya que no encuentro ni la luz de la esperanza; no escucho una voz de alivio y aunque camino y camino, no encuentro la salida de este lugar anfibológico. De repente me doy cuenta que solo no estoy.

Los espacios vacíos que antes me rodeaban están siendo ocupados por cuerpos desconocidos y ahora puedo ver a quienes buscan sosiego y aunque no los puedo tocar, ni escuchar, ni siquiera puedo percibir su aroma, dolorosamente puedo sentir su agonía; agonía que roza la mía, roza mi ser y me entra su igual desespero de salir de este lugar. Miento si digo que siento miedo. Esto es mucho peor: siento pánico, espanto, pavor. Esto que siento es ¡terror!

Dicen que no se ha de entrar a un lugar si no ha de saberse cómo salir. Realmente 18

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intento recordar cómo llegué hasta aquí. Intento recordar en qué momento todo se volvió oscuro, denso y opresivo. Sólo tengo un breve recuerdo de Francesca gritando mi nombre mientras yo me disolvía en la penumbra. Francesca, tú, aún en mi momento más temeroso, apareces en mis pensamientos. Si estás en mi último recuerdo no nítido, dime, por favor, ¿qué pasó? Sé que eres la única persona que me puede dar respuestas a todas estas preguntas que tengo porque fueron tus ojos, tus hermosos y centelleantes ojos, lo último que los míos admiraron. Lo único que recuerdo fue ver cómo miles de luces te alumbraban la cara y te veía brillar mientras mis ojos lentamente se cierran y en un último momento, te veo llena de sangre, sangre que espero no sea la mía, así que dime, por favor, ¿qué pasó?

Percibo que mi turno se acerca, mi turno de danzar, como lo hacen estos rostros desconocidos que intentan liberarse de la fuerza exacerbante que los inunda, al igual que yo, pero algo me detiene, algo me impide llegar al destino que me niego a aceptar: el recuerdo de mi época más perturbante y ahí estás tú otra vez, mi Francesca. Recuerdo el día que nos conocimos: tú estabas con tu esposo tomando tu preciado café y yo estaba con mi preciado cigarrillo. Me miraste y supe que había caído en el pozo de la miseria. ¿Es acaso éste mi eterno martirio, recordar el error más grande de mi vida?

Una vez más siento la cascada que corre por mis mejillas, pero esta vez siento cómo el agua hierve, quemando mi cuerpo completo. No sé si es el ardor del pasado o del presente. Lo único que sé es que no puedo ni quiero soportar esta implacable lluvia de recuerdos y sentimientos tan perturbante. Si hay algo más desesperante que recordar mis épocas de miseria, dolor y sangre, es la incertidumbre que después 19

cae sobre nosotros, como yo, ahora, sin conocimiento alguno de lo que me depara.

Vuelvo a poner mi atención en los rostros atormentados con claro dolor que están mi alrededor y aunque no logro ver con claridad ese cuerpo sin rostro que los atrae, no puedo parar de generar ciertas preguntas, como qué los toca, qué los amarra, qué los destruye. El sonido de la cascada se intensifica al pasar del tiempo y me atormenta y siento que quiero estallar porque algo me oprime y me deja sin querer respirar. He aquí el indeleble punto del hombre, el rendimiento de un ser a las consecuencias de sus actos en vida, de su historia. Intento calmarme, pero siempre son intentos en vano. Este lugar exige que sienta esto e intenta que me sienta peor cada minuto y ciertamente lo está logrando, me está ganando. Siento como si debiera entregarme por voluntad a las circunstancias pero una parte de mí está dividida. Ha de ser mi alma, debe ser mi ser con el alma que tal vez me fue prestada.

- Ya no eres quien solías ser. Ya no eres un cuerpo físico; eres algo más- Dice el alma que ahora sé no me pertenece.

- Pero, por qué he de morir yo si he sido el que más ha sufrido. -Dice mi melancólico subconsciente.

- Yo también he sufrido, encerrado en el cuerpo de un hombre menesteroso, incierto y miserable, de un hombre infeliz.

- ¿Para qué, para qué se me dio entonces la oportunidad de vivir si iba a tener una desdichada existencia? ¿Es la vida un juego macabro?

- La vida es la exaltación del ser; cuando llega a su punto más alto, se detiene.

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Esto termina con la presencia de una gran sombra que atrae una cantidad de energía nauseabunda y siento que me voy a desmayar, pero me paro firme e intento mirarla. Está arrancando una gran parte de mí, dejándome con sensación de vacío. ¿Qué es lo que en frente de mí se posa con tanta autoridad? Será, por últimas, la sombra que he temido encontrarme toda mi vida? Ha de ser, puesto que siento que le debo algo y debe ser el alma que me fue prestada; descubro que es suya. Si bien viene por el alma que le pertenece, no tengo miedo. El miedo se lo dejo al pasado como un regalo de la historia vivida.

La sombra decide emitir una especie de risa irónica y me cubre con un manto, pero no grito, no lloro porque no le temo más. Siento algo muy parecido a un destello de felicidad por lo que supongo que fui, porque nunca lo dejaré de ser, porque mi subconsciente está arraigado en mí. Siento cómo algo se desgarra sonoramente en mí y ahí es cuando entiendo que la danza es el último suspiro del hombre.

La danza es el último suspiro del hombre.

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Ya no me gusta salir a correr Anonymous

Era una mañana como cualquier otra. Normal. No me esperaba en mil años lo que iba pasar esta tarde.

Me desperté cansada todavía; luego de dormir después de una larga noche tumultuosa. No quería salir de mi cama, de mis deliciosas cobijas, de mi cómodo capullo protector. Cuando por fin lo hice, bajé a la cocina a prepararme mi desayuno.

Desayuné café y granola y me alisté para salir a mi corrida de todas las mañanas.

Era un sábado nublado y estaba decidida a continuar mi reto de hacer ejercicio todos los días. Me quedé mirándome en el espejo después de lavarme los dientes.

Miré mi pelo castaño y mis ojos azules, y cómo mis mejillas estaban un poco rojas por el frío. Mirándome en el espejo, decidí que ese sería el día en que lograría correr todo el camino.

Salí de mi casa con una determinación feroz: hoy sí iba a recorrer todo el camino.

Siempre que salía a correr, seguía el mismo camino. Empezaba en la ciudad, cruzaba un parque y llegaba a un área silvestre. Estaba conectada a un parque, pero no había nada construido ahí. Eran millas y millas de bosque donde la gente acostumbraba correr por el divino decorado paisaje. Era un área tranquila, un escape de la ciudad ruidosa. Mi meta era siempre llegar a un claro específico del bosque. Al llegar, observaba la naturaleza hasta quedar satisfecha de ella. Luego me devolvía por el mismo placentero camino.

Nunca había logrado hacer todo corriendo. Llegaba como a medio camino y no 22

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podía más. Mi estado físico no era suficientemente bueno para eso; de hecho, era bastante malo. Esa era parte de mi determinación de salir a hacer ejercicio todos los días.

Hoy salí energética, lista para enfrentar mis metas con más determinación que nunca. Tenía mis audífonos y mi agua y estaba ya a medio camino cuando me entró un atracón. Sentí que no podía respirar. Paré, me agaché y doblé mi cuerpo.

Sentí como que se iban mis piernas y sentí como si mis pulmones estuvieran incendiados. No más, no puedo con esto. Voy a terminar lo que me falta caminar para poder descansar.

Mientras iba caminando, vi unas ramas en una forma muy peculiar. Me acerqué a ver qué eran, y me di cuenta de que estaban tapando algo. ¿Qué podría ser? Me acerqué a revisar y no podía creer la sorpresa que me llevé. Las hojas secas, de color marrón estaban cubriendo un cuerpo. Mi corazón se aceleró y sentí cómo mi desayuno subía por mi garganta. Respira profundo Ana, respira profundo. Cuando logré calmarme un poquito, me agaché y quité algunas de las hojas que cubrían la cara. Era una mujer joven, puede que en sus tempranos treintas. Acerqué mi dedo índice y medio a su cuello, tratando de encontrar un pulso. No encontré ninguno. Otra vez se me aceleró el corazón y sentí náuseas. ¡Tenía que decirle ya a la policía! No podía creer que acababa de encontrar un cuerpo. Muerto. Esto estaba como de esas historias que ponen en las noticias, de cómo gente se encuentra los cuerpos de víctimas en las playas y lugares extraños donde los criminales se han deshecho de ellos. Pero esto no era la televisión, no era un historia que veía en el noticiero en la tarde cuando llegaba a mi casa. Era mi vida. Y acababa de 23

encontrar a una mujer muerta.

El trauma que sentía era inexplicable, pues era el primer cadáver que veía en mi vida. Intenté llamar a la policía, pero mi celular no tenía señal. Tenía una barra, y cada vez que intentaba llamar, la llamada se cortaba. Tenía que avisarle a alguien de esto. Salí corriendo, regresando por todo mi camino usual hasta mi casa. Esta vez sí logre completarlo sin ninguna demora. Sentía que llegar a mi casa y anunciarle a alguien sobre mi desagradable descubrimiento era lo único que tenía que hacer.

Era también lo único que podía hacer considerando que mi cabeza no tenía la capacidad de pensar en algo más.

Hice la llamada desde el teléfono de mi casa. Recuerdo cómo mis manos temblaban mientras intentaba marcar los sencillos números. 1…. 2…. 3…. Se me hizo una eternidad el tiempo que les tomó a los Servicios entender mi relato de lo que había visto. Era imposible explicar todos los detalles que me pedían, teniendo en mente todas las cosas por las que pudo haber pasado esa joven señora.

Cuando por fin se terminó esa difícil llamada, pude descansar un poco. Sentí por un breve instante que todo el peso que llevaba encima había sido transferido a otra persona. Este placentero sentimiento, como ya dije, duró un pequeño instante porque apenas llegó la policía a mi casa, el peso volvió a mis hombros. Me pidieron que los llevará directo a donde encontré el cadáver para facilitar su trabajo. No soy nadie para negarle a las autoridades una diligencia como ésta, entonces accedí a hacer lo que me pedían.

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Después de caminar lo que pareció ser miles de kilómetros en los que pensaba en todas las cosas por las que pudo haber pasado esa joven, llegamos al arcano lugar donde estaba el bulto de hojas. Lo señalé pero nadie parecía entender lo que estaba mostrando. Uno de los policías empezó a atravesar un palo insensiblemente por el bulto de hojas. Después otro lo empezó a patear, sin tener ninguna consideración por el cadáver de esta joven. La indignación que sentí en ese momento fue del tamaño del sol, tal vez más grande. No podía captar cómo se atrevían a hacer algo así. Justamente las personas a cargo de protegernos, y las encargadas de resolver lo que le había pasado a ella, eran las que le faltaban al respeto de esta manera. Era totalmente inaceptable. Quiera hacerles conocer mi indignación.

- ¡Paren de hacer eso! ¿Qué les pasa?

- Señorita, ¿a qué se refiere?, ¿acaso lo que estamos haciendo no le parece bien?

- Pues para empezar, patear el cuerpo de esa manera. Qué falta de respeto. - no podía contener mi indignación.

- Falta de respeto la suya, señora. ¿Sabe usted lo grave que es inventar que hay una mujer muerta cuando no lo hay? ¡Eso sí es una falta de respeto! Haciéndolos venir hasta acá y gastar nuestro tiempo cuando hay cosas importantes que podríamos estar haciendo, hay personas que de verdad sí necesitan nuestra ayuda, pero a usted le parece bien traernos hasta aquí a gastar nuestro tiempo. - Aparentemente él también estaba indignado. ¿Pero por qué, qué posible razón puede tener?

- ¿A qué se refiere con que estoy gastando su tiempo? Claro que hay personas que necesitan su ayuda, pero ella es una de ellas. Sólo porque ya está muerta no significa que no merezca su ayuda también.

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- Señora, deje los juegos. No hay nadie aquí que necesite ayuda, más que posiblemente usted la de un psicólogo. Aquí no hay ningún muerto, y no aprecio que me tome del pelo. Si me disculpa, ya me voy.

¿Cómo así que no había ningún muerto? Estaba loco pues, o loca yo. Pero yo no estaba loca. ¡Ahí estaba! Estaba viendo su cadáver, no había manera que no estuviera ahí.

- ¡Pero cómo puede decir que no hay ningún cadáver! ¡Sí ahí está!

Los dos nos miramos sorprendidos. Pero yo no entendía su sorpresa. No me gustaba esto, no me gustaba que no le diera a esta situación la seriedad que merecía.

- Señora, ahí no hay ningún cadáver. ¿Por qué insistía en jugar estos juegos conmigo? No entendía el punto. ¿De qué le sirvió? No era para nada productivo. La única posible explicación era que estuviera diciendo la verdad, que no veía un cuerpo ahí. Que no viera lo que yo estaba viendo.

Pero eso no era posible. No había manera. ¿Cómo podía estar ahí, y uno de los dos verlo y el otro no? Eso simplemente no era posible. No podía estar sucediendo. No pasaba en este mundo. Así que no, esa no era la respuesta. ¿O sí lo era?

- ¿Me está tomando el pelo cuando dice que no ve ningún cuerpo?

- Ahí no hay nada. No tengo más tiempo para esto. Por favor acompáñeme, ya es momento de regresar. No hay nada más que hacer aquí.

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Con eso, se volteó y comenzó a caminar. Deliberé por un momento, no sabía si seguirlo o quedarme. ¿Quién tenía razón? Si no estaba ahí el cuerpo, entonces algo estaba seriamente mal conmigo. Pero si yo tenía razón, entonces algo estaba seriamente mal con él.

Llegué a la casa confundida. Creo que nunca nada me había hecho sentir así de confundida en mi vida. ¿Cómo podía ser que dos personas estuviéramos en el mismo lugar y uno de nosotros viera algo que el otro no? Esto era un misterio insondable.

Hice lo que hago siempre que estoy estresada: me bañé con agua caliente, con mi música favorita a todo volumen. No sé bien por cuánto tiempo estuve ahí. Después del día tan extraño que había tenido, no había nada que me hubiera podido gustar más que quedarme ahí para siempre. Sin pensar en nada particular, simplemente estar ahí parada disfrutando del agua caliente cayendo en mis hombros. Pero, eventualmente, tuve que volver a la realidad. Pasé el resto de la tarde en la casa, tratando de entender el día.

Cuando me desperté en la mañana, seguía igual de confundida que antes. ¿Qué estaba pasando? Estaba sintiendo una gran zozobra y nada hacía que se fuera ese sentimiento. Justo en ese momento sonó el timbre de la casa. Abrí la puerta y me encontré a la policía en el zaguán de mi casa, pero honestamente, después de lo que había sucedido no tenía ganas de hablar con ellos. Todos tenían una mirada sombría dejando un tácito mensaje muy claro. Algo muy malo había pasado y yo estaba involucrada de alguna manera. Me mostraron una foto de un 27

hombre y lo reconocí instantáneamente. ¡Era el policía de ayer! Después de decir que sí lo reconocía, me pidieron dejarlos entrar a la casa. Dijeron que tenían que hablar conmigo acerca de él, hacerme unas preguntas. Sentí como si mi estómago estuviera apunto de estallar, estaba lleno de mariposas. Los hice seguir a la sala donde todos nos sentamos en posiciones rígidas e incómodas.

- ¿Ayer, usted reportó que había encontrado un cadáver, no es cierto? - Me preguntó uno de los policías que estaba sentado enfrente de mí. No sabía qué decir. ¿Decía que sí y les admitía que había una posibilidad de que estuviera loca?, ¿digo que no? Claro que no puedo decir que no, son la policía. Si me están haciendo esa pregunta es porque ya sabían la respuesta.

- Sí, así es. Ayer cuando salí a correr lo encontré. Pero creo que estaba equivocada, puede que haya estado delirando. Creo que estaba equivocada. Sí, eso creo. - Mi voz tembló cuando dije eso.

- Dudo que haya estado equivocada. Un cadáver fue recuperado justo donde usted dijo que lo vio ayer. - Tan pronto salieron estas palabras de su boca sentí un peso enorme levantadose de encima. Un impresionante sentimiento de alivio se empezó a esparcir por todo mi cuerpo. Por fin logré calmar mi ansiedad. Por fin pude mitigar mi creencia de que estaba loca.

- ¿Qué tengo que ver yo con el cuerpo y con el otro policía? - Los más recientes desarrollos de la investigación nos llevan a creer que el policía fue quien cometió el homicidio. Es el principal sospechoso de la investigación.

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No podía creer lo que estaba oyendo. ¡No estaba loca! ¡No me estaba imaginando nada! Nunca me había sentido tan aliviada. Estas últimas 24 horas habían sido extrañas; no sabía qué le estaba pasando a mi sensatez, me estaba volviendo loca. ¡Ese pendejo! Se hizo el que no veía nada y en realidad me hizo creerlo. Todo lo demás que me dijeron los policías sentados frente a a mi casa me pasó por arriba.

Dejé de poner atención. Lo único que podía pensar era en esa pobre mujer que encontré. No podía creer que me había dejado convencer por ese hombre vil que lo que yo estaba viendo enfrente de mí, con mis propios ojos, no estaba. Cuestioné todo. A mí misma. La realidad. ¿Cómo pude haber hecho eso? ¿Cómo no me quedé firme en mis pensamientos si yo sabía lo que estaba viendo? Mi alegría de saber que lo que yo veía era realidad eclipsó todo lo demás que pasó en ese momento.

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Formas de viajar Manuel Rodríguez

“Era temprano en la mañana, y salí del cuarto hacia la sala. Temblé un poco por el frío, ya que el aire acondicionado estaba muy alto. Cuando me acerqué a las puertas corredizas de vidrio que daban hacia el balcón, sin embargo, los fuertes rayos del sol que atravesaban las ventanas desbordaron el interior de la casa y me enceguecieron y toda mi piel rápidamente se calentó. Abrí con decisión las puertas, entregándome al calor y la agradable humedad. El ambiente de Barcelona era magnífico. Me recosté en una hamaca y me dediqué a liberar mi mente y a observar el mar, mientras el sol se posaba en lo más alto del cielo… hasta que los gritos de mi familia me despertaron y arruinaron mi sueño. Me senté en la cama y miré alrededor del cuarto oscuro y polvoriento. Salí de las sábanas raídas y pestilentes, decepcionado nuevamente de que mi sueño hubiera terminado tan repentinamente. “¡Están aquí!”, gritó mi padre, “¡Han vuelto, han vuelto!” repitió, con la voz casi quebrada por el terror. Era la tercera vez que llegaban esa semana, y apenas era jueves. Mi madre se dirigió hacia la cocina, en busca del arma en el cajón de la esquina; era lo único que poseíamos para defendernos. Salimos todos por la puerta trasera, que daba hacia un soto, y nos resguardamos en el lugar de siempre -un pequeño compartimiento arcano que me daba claustrofobia- como habíamos hecho ya tantas veces. Se escuchaban los disparos a distancia, cada vez más cerca, y el estridente griterío de la multitud que invadía nuestro pueblo de forma salvaje.

Mi pueblo era un lugar boscoso y sucio. Sólo se veían árboles, tierra y polvo. La tierra era amarillenta, como aquella de los pueblos del Oeste. Yo no conocía el 30

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verdadero tamaño del pueblo, pero estaba lleno de casas dispersas, pequeñas y hechas de madera, zinc, o cualquier material que pudiera sostener la lluvia y resguardar del frío, aunque nunca hacía frío. El sol golpeaba siempre con fuerza, el calor era inaguantable y se hacía peor hacia el centro del pueblo, en el que las casas estaban más agrupadas y cercanas las unas de las otras. Una de estas casas del centro era la mía; tenía tres cuartos, agujeros en cada muro y apenas se sostenía, pero había resistido años de guerra.

Habíamos pensado varias veces en escapar, mi familia y yo, fuera de la aldea, del país... pero en el fondo éramos conscientes de que esto no sería posible; ellos, los mismos que nos invadían, lo controlaban todo. Ese día no hubo mayores percances y no muchos heridos. Mi familia y yo estábamos bien. El pueblo estuvo tranquilo en la noche, pero nadie hablaba, nadie reía. Todos pensaban, silenciosos, inmóviles, en medio de la incertidumbre y de la zozobra, y se sentía en el aire una extraña sensación, como si no fuera a amanecer al dia siguiente. Sabíamos que la situación no mejoraría; ellos, los enemigos, volverían. Era como caminar por un túnel largo y oscuro, pero la luz, la salida, no estaba a la vista. No iba a estarlo. Así no volvieran al día siguiente, estaríamos esperándolos inconscientemente, sufriendo el pasar de cada minuto, mirando el reloj, y el miedo nos consumiría. Al llegar la noche tendríamos un alivio temporal, para otra vez amanecer aterrorizados por lo que vendría. Esa era la peor parte; no se sabía cuándo iban a llegar. Había semanas completas en las que no aparecían y otras en las que atacaban casi todos los días. Al fin y al cabo, no había espacio para sonreír. ¿Viajar? Yo no podía viajar, si apenas podía salir de mi casa. Todavía, extrañamente, 31

me costaba mucho aceptar mi realidad. Nunca llegaría a Cartagena (que me fascinaba), mucho menos a Barcelona, a París, a Londres. Solía soñar con viajes y paisajes remotos con avidez, para luego siempre despertar en medio de la violencia y la atrocidad constante. Llegué a la conclusión de que la única forma de escapar de la interminable guerra era dormir, ya que no tenía opción de salir de mi pueblo. Dormir era mi válvula de escape. Cada noche en mi cama se me revolvía el estómago, simplemente por ponerme a pensar en lo que sería el día siguiente.

El día que la casa de mis vecinos fue destrozada sin piedad y con vigor, decidí que era suficiente y tomé la decisión más importante de mi vida. Me recosté en mi cama y cerré los ojos mientras escuchaba música (otro de los métodos que utilizaba para tranquilizarme). Esa noche, decidí no despertar. Mi mente fue consumada por sueños y alucinaciones vívidas de viajes y aventuras, a lugares impensados, lugares lejanos, lugares soberbios. Me aparté de la realidad - de mi horrible realidad - y me dejé llevar como nunca había hecho y, como siempre, soñé hacer. Me alejé de la guerra, de la espantosa rutina vertiginosa que debía seguir cada día, de las tardes pavorosas, de las madrugadas inundadas por el pánico, por el miedo verdadero.

Me alejé de los ataques, de los disparos, de los gritos, de los días funestos. Me alejé de mi familia, también, pero de una familia que, como todo mi pueblo, ya no vivía ni sentía de forma normal. Me alejé del calor sofocante, de las noches de desesperanza, de la inquietud y la desazón constantes, de los inútiles fines de semana, que no servían para nada, y no eran nada distintos al resto de la semana.

Me alejé de mi existencia. Y fui feliz.

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Free Isabel Merel

It was bright out, despite the fog that surrounded us. But it was cold. It was too early to be awake, let alone hiking on top of a mountain. Snow dusted the ground we stepped on, a satisfying crunch accompanying every step. Bringing my mitten-clad fingers to my mouth, I blew hot air onto them in hopes of bringing them back to life. I stuffed them back into the pockets of my puffy coat and looked around at the others. They were all silent due to the hour, but I could feel their anxiousness. We had awaited this day for weeks and it was finally upon us. Someone coughed, followed by somebody else’s sniff. Besides this and our heavy footsteps, there were no other sounds.

I thought back on that day. We had been having so much fun, jumping off of that cliff into the crystal clear ocean water, running around on the soft, white sand… And then the fall. If only I had watched where I was stepping… Maybe then my friends wouldn’t have to walk up all this way to let me go. Maybe I’d be going with them on their next adventure.

Everyone else seemed fine with the temperature, but I was freezing. It was the kind of cold that just won’t go away, no matter what you do. I wasn’t even sure why. I’d grown up here, in the mountains, constantly covered in snow. Had I grown unaccustomed to my own home?

“Anyone knows how long it will take to get there?” Mariah asked. I studied my best friend’s face. Her eyes were red and puffy, as if she had been crying. My heart dropped in my chest at the sight.

Please don’t cry, I whispered. I’m okay. She didn’t look at me.

“Well, it’s about seven miles from here, so maybe about three hours..?” Charlie said, unsure.

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From here, about two and a half, Charlie. You were close, though! I laughed. Nobody else did.

“I think I remember it was about three hours altogether, and we’ve already gone like half an hour,” Andy said confidently. I smiled a little at him, happy he remembered where my house was although he probably wouldn’t be going there much anymore.

A couple of sad sighs left my friends’ mouths. The smile fell from my face and I felt like crying. I had never seen them with so little energy. We’d been up this early a million times, our faces lit up in excitement as we prepared for our daily adventures.

Obviously, this one was different, but I hoped that my absence wouldn’t ruin every trip.Tears came to my eyes, but they were cold and foreign against my frozen cheeks.

The rest of the trip was silent. Even when they stopped to snack, no one spoke a word. Mariah cried for most of the hike, despite my and Riley’s attempts to comfort her. Andy’s face held lines of frustration and confusion I had never seen before. My Andy was always the life of the party, always in a good mood and wanting to share it with everyone. My heart ached to see my best friends and boyfriend this way. I wished they could hear me, see me, or touch me one more time so I could tell them I loved them and I’d always be by their sides. I cried too, sobbed even, but nobody seemed to notice, so I tried to keep myself together.

We continued on through the snow-capped mountains, the narrow trail surrounded by trees on all sides. As I looked around, I went back in time to the long treks we would take from town every winter, just my mom, dad, sister, dog, and me. I remembered 34

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how light I felt, despite the pounds of supplies held in the bag against my back. I remembered the walks I would take with my father in search of firewood and the dog, happily pulling my sister and I in our homemade wooden sled along this very same path. It was the only way in and only used by -and known to- a few people, my friends being the newest. The space carved between the trees was the only way of knowing where to go, for the trail would otherwise be impossible to find. Our fingers numb and our heads hanging low, we trudged on.

A couple of hours later, we reached my childhood home. I took a deep breath as I looked around at the objects that had kept me company during the cold winters.

The fire pit, once bright and warm, was now burned out and damp. The platform my father had built in the trees had lost its color and now wore dull grey. Tears pricked my eyes again, but I didn’t let them fall. I heard several other sad sighs coming from my friends’ lips, but we walked together up to the porch. Andy knocked on the door quietly, yet firmly. We waited a minute, looking through the window into the house.

My mother, clothed in wool leggings and a thick, black sweater, was smiling widely as she answered the door, but I could see the sadness behind her eyes. “Hey, guys,” she said in a soft voice. It was raspier than usual, which happened when she cried.

My breath hitched in my throat.

“Hey,” some of my friends said.

“Hi,” others said. All of them, however, seemed to be letting out a deep breath they may have been holding since they began the hike. Maybe even longer. Maybe they hadn’t truly breathed since my death.

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After sitting and chatting for a while, my mother got up and everyone stiffened. She walked into her bedroom and returned with a large, white container, adorned with intricate blue and gold designs around the majority of the urn. She placed it delicately on the coffee table, giving us a chance to admire it before we took it outside. It was beautiful. I gave my mom a sad smile and put my cold hand on her arm. She gasped quietly, as if she had felt it. Surprised, I took my hand back and put it in my lap. Could she feel me? Why couldn’t anyone else?

Mommy, I whispered to her. Her head lifted, turning slightly, as if in search of the sound. I noticed my friends looking around, too. Hello? I tried again. This time, everyone seemed to hear me, but seemed to shake their heads in disbelief and let it go. I sighed, slumping back in my chair.

Everyone, including my father and older sister walked outside to the backyard, where the grass gave way to a great valley that sloped steeply down into a river over 300 feet down. This is where I had told them I wanted to be remembered. Of course, that was during the time when I wasn’t dying, so I was happy someone remembered.

My mother said a few things, then my father and my sister. Andy had begun to cry. By the time it was his turn to speak, he was sobbing, unable to get in an intelligible word. I started crying too, finding it unbearable to see him so distraught. I felt guilty for all of this, and I couldn’t hold it together anymore.

“This.. This wasn’t your fault, Moni,” Andy managed to squeak out. This made me cry harder, my heart surging with grief. With that, Mariah began to speak.

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“Monica, I miss you more every single day. Life without you is impossible. I’m numb to everything, except for when it comes to you. When I remember our good times, I’m somehow able to feel sad and happy at the same time. I know it will be like that for the rest of my life, because you mattered to me. I know that I’m sad because you gave me something to feel; you gave me something to care about. I love you, Moni. I always will. I think I speak for everyone here when I say that.You were special. I’m not going to say you are in a better place because I think the best place for you to be would be right here next to us, making us laugh and being there for us to lean on. But I will say that, wherever you are, I know you’ll always be with me in spirit. I’ll have enough adventures for the both of us.” She smiled through her tears, and I did, too. Then, everyone grabbed a little bit of me out of the urn and lifted me into the air, letting me float through the wind, past the house, down the valley, and into the river where I learned to swim.

I felt as light as air, as if I was fading away to nothing. My sadness washed over me once more, and then left. I waved goodbye to my entire life, and it seemed to wave back. And with that, I was free.

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Maldición nocturna Bernardo Cárdenas

Flume se despertó de un salto, estaba sudando y, aunque había dormido más de lo normal, se sentía extremadamente cansado. Desde que se fue a dormir habían pasado tres meses, siete días y cinco horas en el mundo de los sueños; sin embargo, esto equivale apenas a unas cuantas horas en el mundo real. Estos cien días de sueño fueron los más difíciles de su vida, pero logró sobrevivir a todos los peligros de este arcano mundo que poco conocía. Sintió un alivio inmenso por volver a la seguridad, donde los días eran normales y donde no tenía que arriesgar su vida a diario. Sin embargo, Flume sabía que tan pronto se volviera a esconder el sol, el sueño lo llevaría de vuelta a la incertidumbre. Así había vivido toda su vida, pero todavía no lograba deshacerse del miedo que le daba cerrar los ojos y viajar a este mundo insondable.

Salió de su cuarto y lo envolvió el olor del desayuno que lo esperaba en la mesa del comedor. Bajó las escaleras hacia la cocina donde estaba su mamá. Él la había visto en el mundo de los sueños, pero en la forma de un ser irreconocible, hambriento y salvaje. Le daba un poco de miedo hablar con ella. No podía estar seguro si seguía siendo la misma persona ya que después de haberla visto en sus sueños la percibía como una amenaza. Flume sabía que lo mismo pasaba con todos sus seres queridos: se volvían extraños impredecibles a quienes sólo les preocupa su propia supervivencia.

Había días en los que Flume no podía dejar de pensar en esa tarde tres años atrás, cuando apareció Fan. Fan, quién visitaba el mundo cada cien años, era reconocido por su vileza y sus apariciones no eran buenas noticias para nadie. Flume recuerda ese día perfectamente. Al comienzo parecía completamente normal. Llegó del 38

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colegio y saludó a sus padres antes de sentarse a hacer tareas. Luego, escuchó un sonido fuerte que venía de afuera. Al asomarse por la ventana vio un árbol grande; parecía viejo por su tamaño. Sus extensas ramas no tenían ni una hoja. Le pareció raro porque nunca antes lo había visto y después de haber vivido casi quince años en esa casa resultaba imposible que lo hubiera ignorado por tanto tiempo. Flume le contó a su mamá de este extraño hecho y decidieron talarlo; el árbol se veía inestable, además de estar demasiado cerca a la casa.

Algo aún más extraño pasó: antes de que pudieran terminar de talar el árbol, éste se empezó a deshacer solo. Caían ramas por montones sobre el techo de la casa y, de un momento a otro, el tronco se desprendió del piso. Aquí fue cuando Flume se dio cuenta de que este árbol no era como cualquier otro. Algo así solo podía ser obra de un personaje y sabía perfectamente que éste era Fan, quien había llegado a la tierra y estaba manifestándose en la forma de este magnífico árbol. Al caer sobre la casa, Fan maldijo a Flume y a toda su familia por haber interrumpido su pacífico descanso. Los sentenció a visitar el mundo de los sueños durante la noche por el resto de sus miserables vidas.

- Mamá ya no puedo dormir tranquilo - dijo Flume después de mirarla por un largo rato. - En el mundo de los sueños no somos nosotros mismos, todos cambiamos y no me aguanto eso más.

- Yo sé Flume, me pasa lo mismo - contestó Albany - pero lastimosamente no existe ninguna forma de acabar con esta maldición que por tanto tiempo nos ha rodeado.

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-¡No mamá! Tiene que haber algo, algo que podamos hacer para invertir la maldición y que sea Fan, no nosotros, el que quede condenado a vivir en el mundo de los sueños por el resto de sus días. ¡Te juro que voy a salvarnos aunque me cueste la vida!

-¡No digas eso! Tú sabes que prefiero vivir así y estar contigo a perderte por intentar volver a la normalidad. No sé qué haría-, dijo Albany mientras se le aguaban los ojos.

-Mejor desayuna y no pensemos en eso.

El día pasó desapercibido. Rápidamente se escondió el sol y, con él, desaparecieron los últimos rayos de luz. Una vez más, Flume sintió cómo lentamente se le comenzaba a acelerar el corazón, se estaba haciendo de noche y cómo todos los días, no podía dejar de pensar en lo que venía. El sufrimiento pasó a convertirse en una parte normal de su vida. El peligro de la noche y del mundo de los sueños acechaba sus pensamientos ininterrumpidamente. Para Flume era difícil entender este mundo. En él, los seres reales se convierten en criaturas extrañas y pierden todo su conocimiento; por eso, dedican su vida principalmente a matar para sobrevivir. Es un mundo donde no existe la familia, ni los amigos, donde nadie tiene sentido de pertenencia, cada uno vive para sí mismo.

Esa noche Flume se acostó en su cama sabiendo que ese día pudo haber sido su último. Trataba de no pensar en eso, en la última vez que saludó a su mamá, su última comida o las muchas otras cosas que nunca volvería a hacer si no se despertaba al otro día. Sin embargo, sentía una ansiedad que no había tenido antes. Le temblaban las piernas y las manos; sabía que algo venía y era algo grande.

Abrió los ojos e inmediatamente sintió que no estaba en la tranquilidad de su casa.

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Estaba cansado, solitario y, en general, se sentía diferente. Reconocía este sentimiento: cada vez que se despertaba en el mundo de los sueños, era el mismo. Flume sólo pensaba en encontrar al detestable Fan, que había atormentado a sus seres queridos durante los últimos años, robándoles una parte de sus vidas. Se paró de la cama y al mirar por la ventana vio un cielo oscuro, casi negro, el elemento principal del ambiente melancólico que caracteriza a este mundo. En el horizonte alcanzaba a distinguir las temidas montañas de piedra. Desde la lejanía parecían perfectamente rectas como murallas y sabía que eran prácticamente imposibles de alcanzar. La leyenda prometía que en la cima de esta monstruosa cordillera se encontraba Fan; sin embargo, ningún visitante del mundo de los sueños había logrado verlo.

Flume sabí a que el camino hasta las montañas sería peligroso. Su plan podía ser falible. Era una aventura imposible de comparar con cualquier otra en su vida. Las amenazas de Fan lo rodeaban y podían atacar en un abrir y cerrar de ojos. Por eso, Flume tenía que estar alerta o su vida podría llegar a su fin. Comenzó a caminar, evitando de todas las maneras posibles encuentros con otros seres humanos que también estaban condenados a vivir en el mundo de los sueños. Caminó y caminó pero las montañas parecían estar cada vez más lejos. El cansancio y el agotamiento lo llevaron a detenerse un rato para pensar. No podía dejar de pensar en su mamá.

Lo único que pidió fue que si ella también lo estaba pensando lo ayudara de alguna forma.

Flume sintió cómo de sopetón le entró una rafaga de energía que lo ayudó a moverse más rápido. Sus piernas actuaban solas y empezó a caminar a tal velocidad que ya ni siquiera estaba corriendo. Sus pies no tocaban el piso. Por primera vez, Flume supo 41

lo que era volar. Viajaba por los aires impulsado por una fuerza desconocida que lo llevaba hacia las montañas. Sin darse cuenta, se encontró otra vez sobre la superficie del mundo de los sueños. Ya no veía las montañas en el horizonte. En cambio, entendió que estaba en la cima de la cordillera. Volteó su mirada para encontrarse con la criatura más repugnante que había visto en toda su vida. Le ardían los ojos cuando se quedaba mirando su piel cetrina y barba bermeja. Nunca se habría podido imaginar que algo así existiera y luego entendió que esa criatura enfrente suyo era el artífice, la maldición y el dueño del mundo de los sueños.

Pensó en matarlo, en acabar con su vida y de esta forma deshacer la maldición, pero a Flume le parecía una salida demasiado fácil para Fan. Quería mitigar su rabia de otra manera. Como corolario, Fan se merecía sufrir, sentir lo que significa estar condenado a que la vida cambie de un día para otro. Flume agarró a la criatura y se concentró en lo que tenía que hacer. Cerró los ojos y al abrirlos estaba otra vez en la tierra, en la normalidad. No sabía si su idea había funcionado. Lentamente abrió la ventana y vio algo que le traía malos recuerdos pero, en este momento, sintió una felicidad inmensa ya que había logrado sanar su odio. En el mismo sitio se encontraba el magnífico árbol, pero esta vez, Fan estaba encerrado adentro y allí se quedaría por la eternidad. Esa noche Flume durmió tranquilamente.

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Flora Flotante Isabel García

En el 2016, hace ya casi seis años, arrasó en las críticas la exposición Manus vs Machinery: Fashion in an Age of Technology, del Museo Metropolitano de Nueva York. Las críticas la catalogaron como “Incomparable, la mejor exposición de moda que ha habido y que va a haber”. En ella exhibían muchos vestidos desde extremadamente antiguos hasta los increíblemente modernos. Desde las más viejas creaciones de Chanel, hasta las más nuevas invenciones de Dior. La ciudad de Nueva York está llena de enigmas, uno de ellos es por qué John Greti, un neoyorquino común y corriente, tiene uno de los vestidos en la sala de su casa. Era algo que todo el mundo sabía y no bastaba con mirar hacia arriba y ver el vestido asomado por la ventana para comprobarlo.

Algunos dicen que lo compró, pero los vestidos no estaban a la venta y, así lo estuvieran, John Greti no lo hubiera podido pagar. Las malas lenguas dicen que lo robó, pero por favor, eso era prácticamente imposible. Ni los grandes amigos de John tenían la menor idea de por qué su amigo tenía al famoso “Floating Dress”, vestido flotante, en su sala, pero lo que sí sabían es que lo adoraba con vehemencia. Era un vestido dorado, con pequeñas rayitas blancas, de los más increíbles de la exposición, aunque no era una de las reliquias, sino un vestido hecho con tecnología moderna; de hecho, dicen que hasta se mueve. *** Septiembre 28, 2016 John Greti y Flora se conocieron en un bar cubano una noche de miércoles, pues ese día se presentaba un nuevo grupo de salsa y ambos compartían el gusto por aquella música. John estaba con su habitual grupo de amigos. Por su parte, Flora 43

estaba con su amiga más cercana, Antonia. John y sus amigos estaban sentados en una mesa grande, pues era un grupo numeroso, mientras que Flora y Antonia estaban paradas junto a la barra, tomando algo. Era una buena noche y el grupo de salsa los tenía fascinados.

John se paró de su mesa para ir al baño y, para evitar una pelea que se comenzaba a armar al frente de él, hizo un brusco movimiento hacia atrás, empujando a una joven señora que se encontraba ahí parada, haciéndola caer. Cuando se volteó y la vió en el piso, no lo podía creer, se moría de la pena.

- ¡Cómo lo siento! De verdad fue sin querer - le dijo John, tremendamente apenado, mientras la ayudaba a levantarse.

- Ehh, no te preocupes, supongo-, le respondió ella, claramente molesta, un poco anonadada.

- ¡Lo siento, en serio que lo siento! ¿Está bien?

- Sí, estoy bien, no pasa nada, tranquilo.

- ¿La ayudo en algo más? ¿Segura que está bien? De verdad que no fue mi culpa, estaba evitando la pelea que se armaba y no vi que usted estaba atrás; me siento terrible -le decía John bastante nervioso.

- No se preocupe, de verdad que estoy bien, vuelva con sus amigos y pase rico. - le dijo ella a John y ya no parecía molesta.

Después de disculparse otras mil veces, John finalmente volvió a su mesa. Pero en toda la noche no pudo parar de pensar en ella y en cómo además de haberla hecho caer, sintió una conexión especial. Se la describió a su amigo Marco como “amor a 44

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primera vista”.

Al finalizar la fiesta, iba John saliendo por el grande y pretencioso zaguán del bar. Él lo llamaba “El Portón Feliz”, pues era uno de los más famosos y en plena moda de la época. Pero eso no fue lo que le llamó la atención; sentada en el muro de la esquina, estaba la misma chica a quien había empujado dentro del bar. Así que le dijo a sus amigos que se fueran y él se sentó con ella.

- Hola, ¿cómo te terminó de ir?

- Hola, muy bien, me gustó mucho este grupo. A ti ¿qué tal?

- Bien, también me pareció un buen grupo. ¿Qué haces aquí sola?

- Ehh, mi amiga se tuvo que ir y yo estaba esperando un taxi para llegar a mi casa.

- ¡Pero no vas a montar en taxi sola a esta hora! ¡Déjame y te llevo! ¿Vives lejos de aquí?

- Un poco, vivo en Brooklyn.

- ¡Yo también! ¡Vamos!

Ella titubeó un poco al comienzo, pero finalmente dijo que sí. El viaje fue increíble para ambos, inclusive se detuvieron a comer algo. No paraban de reírse. Definitivamente había una conexión. Después de quedarse en el carro hablando por un buen rato ella decidió que ya se hacía tarde y al siguiente día tenía que trabajar muy temprano. Tan pronto John llegó a su casa, sin mirar la hora, llamó a su amigo Marco.

- ¡Marco, hola!

-¿Qué pasó?, ¿estás bien?, ¿por qué llamas a esta hora?

-¡Estoy bien! ¡Te quería contar todo! ¿Te acuerdas de la chica de la que te hablé en el 45

bar? ¿La que te conté que empujé sin culpa? Que era morena y flaca, distinta.

-¿Ehh, sí?

-Bueno, estuve con ella, la llevé a su casa. Se llama Flora, es chistosa, querida, amable, ¡perfecta! Trabaja en una firma de abogados, es la secretaria. Charlamos, conversamos, nos reímos. Me gusta, ¡me encanta!

-Ehh... ¿Te parece si hablamos mañana mejor? Es muy tarde.

Pero John estaba muy feliz, le quería contar a alguien. Se acostó con una sonrisa gigante en la cara.

Pasaba el tiempo. Flora y John seguían en contacto. Salían a almorzar, a comer, iban a paseos, eran inseparables, se amaban con vehemencia. Lo que era una relación pequeña, se volvió en una más estable y, finalmente, en un matrimonio, pues después de dos años de estar juntos se casaron. Hubo una fiesta grande que organizó la mamá de John, pues nadie conocía a la familia de Flora, ni siquiera él.

Eran una pareja muy feliz. Se amaban y tenían muchos planes para el futuro. Pero John vivía con una preocupación, sentía que Flora le ocultaba algo. Siempre lo había sentido y, por más que le preguntara y tratara de descifrarla, nada, no encontraba nada. John siempre supo que su esposa era una persona muy solitaria, no tenía familiares, y no más de tres amigas, pero esa no era su preocupación. Lo que le angustiaba era que su esposa tuviera algo que esconder. Y evidentemente lo tenía.

Pasaban los años y cada vez eran más felices, cada día se amaban más. Pero era imposible no darse cuenta de que algo atormentaba a Flora. Ella tenía días funestos, 46

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en los que se notaba desconectada e inquieta. Pero su preocupación nunca la expresaba en palabras. A John le preocupaba, pero no sabía qué más hacer, pues ya le había preguntado muchas veces y lo último que quería era agobiarla. Cuando la veía triste, preocupada, no podía hacer nada más que quedarse mirándola con avidez de saber su secreto, y un poco de cólera, pues le enfurecía que su esposa no le contara las cosas, pero, más que todo, con tristeza. A John no le gustaba sentir que la mujer a quien amaba no vivía tranquila.

Una tarde, John y Flora estaban viendo películas en su casa. Era un día normal en la vida de ellos. John se dio cuenta de que Flora estaba distraida, no le ponía atención a la película. Había algo más en su cabeza. John, desesperado sin saber lo que le pasaba, la enfrentó por primera vez. Era menester saber lo que le ocurría a su esposa.

Amor, Flora. Quiero que sepas que no puedo más. Sé que algo te pasa, sé que escondes algo. Y no puedo ignorarlo más. Soy tu esposo, tenemos cuatro años de matrimonio y aún así no me puedes contar las cosas, no entiendes cómo me duele eso. Y sé que ya te he dicho que me digas pero por favor esta vez dime. No sé si pueda seguir en esta relación si no me dices qué es lo que tanto te atormenta, entiende que yo solo te quiero ayudar.

Esta vez, la reacción de Flora fue diferente, no negó que había algo que la atormentaba.

Esta vez Flora se atacó a llorar. Y no podía parar. John nunca la había visto así. Ahí es cuando le explicó todo. Y aunque era casi imposible de creer, John le creyó cada palabra.

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- Amor, te voy a contar, porque para mí también es muy difícil guardar este secreto y esta preocupación. ¿Te acuerdas de la exposición de moda que hubo en el Met hace cinco años? Había un vestido, de los nuevos y tecnológicos; se llamaba el Vestido Flotante. El vestido tenía algo, nunca supe qué fue, pero era algo magnífico, tenía la habilidad de traerle vida a los objetos. ¿Si te acuerdas? Aunque no creo que te acuerdes de tantos detalles de la exposición, el Vestido Flotante era el único vestido que no tenía maniquí. Esto es porque yo era el maniquí.

John la miraba con estupor, pero seguía muy confundido. Flora se dió cuenta de que su esposo todavía no entendía y siguió explicando todo.

- No sé si soy una persona, John. Pues, claramente soy una persona, pero no lo era.

O sea, yo no soy normal, nunca nací, nunca crecí. Te voy a explicar todo. Una noche, abrí mis ojos y era una persona, tenía el vestido puesto, y estaba ahí parada, sola en una exhibición. Si te parece sardónico a ti, cómo sería cuando yo lo viví. Todavía no entiendes John, el maniquí cobró vida. ¡Yo soy un maniquí que cobró vida! Y por eso vivo con esta preocupación constante, porque yo no sé cómo llegué a este mundo, y no sé tampoco cómo me voy a ir. Yo soy muy feliz contigo y mi miedo más grande es volverme otra vez un maniquí. Y no te había contado porque sé lo difícil que es esto de creer.

Pero para John no fue muy difícil. Él le creyó todo inmediatamente.

- Pero, Flora, amor, ¿quién más sabe esto? - le preguntó el desconcertado de su marido.

Nadie sabe, o pues, creo que no. La noche en que pasó, me quité el vestido y salí 48

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corriendo. Yo tenía una especie de bata blanca puesta. Salí corriendo y encontré una salida de emergencia, y por ella salí del museo. No sé si todo quedó en las cámaras, pero nadie nunca me vino a buscar o nadie nunca me encontró. Entiende que salir de no haber vivido nada a estar en la ciudad de Nueva York no es fácil. Yo estaba tan perdida y confundida. Pero, por alguna razón, cuando abrí los ojos por primera vez, yo ya sabía el idioma y algunas cosas básicas. Conseguí un trabajo en un restaurante en Brooklyn, en el que parte del pago era una habitación y la comida, así que podía ahorrar bastante. Luego me volví la señora de limpieza de la compañía y de ahí me ascendieron a secretaria, que es el trabajo que tengo hoy en día.

Después de una larga explicación, John finalmente entendió todo y tenía sentido. Por eso Flora nunca hablaba de su familia, ni de experiencias pasadas, porque no tenía ninguna de las dos. Ahora la preocupación de Flora no era sólo suya sino también de su esposo. Ambos vivían preocupados de que algún día Flora volviera a ser un maniquí. A John no le gustaba dejarla sola nunca. Se volvió sobre protector. Le daba miedo quitarle la vista a su esposa y que cuando volteara ya fuera un maniquí.

Todo se derrumbó cuando una tarde John fue a comprar huevos. Cuando volvió y abrió la puerta vio el famoso Vestido Flotante en su sala, esta vez con un maniquí. Eso le bastó para saber que había perdido al amor de su vida y que núnca más la iba a volver a ver; que por más de que ambos se preocuparan por la situación, lo que iba a pasar era inevitable.

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Un azul ahogante Isabella Camacho

-Beep -Beep -Beep Conté hasta tres. Después de eso, no escuché nada. [...] Ni siquiera cuando dormía era capaz de escuchar un silencio tan perdurable. Mi mente estaba en blanco y mis ojos veían azul, no negro, no blanco, azul. Nunca pensé que vería eso después de la muerte.

Ella siempre supo cómo ayudarme cuando nadie más podía. Me protegía de un mal que yo no sabía que le hacía daño a ella. No veo nuestros recuerdos, no veo nada, aparte del color azul. Un azul fuerte, encandilante. ¿Por qué el azul?, ¿por qué no verde, amarillo o rojo?

Supongo que la pregunta verdadera es: ¿qué será lo que ve ella? Si con su muerte lo que yo veo es azul, ella qué estará viendo o qué vio; después de todo, acaba de morir. ¿Qué ve un alma cuando muere? ¿Qué ve un alma cuando se quita la vida?

Carisa y yo fuimos todo menos ermitañas. Siempre fuimos sociales con los estudiantes de nuestro colegio y también sabíamos que debíamos alejarnos de aquello que nos produjera zozobra. Salimos con nuestro grupo de amigas y amigos y vivíamos como cualquier adolescente. Nuestras vidas eran tan típicas, como en las películas, nos enfrentábamos al acoso.

Macarena, con su pelo único y bermejo, mejillas coloradas y pecosas, era alta, flaca y ojiclara. Macarena era una niña callada con pensamientos reservados. Aún así, tenía 50

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su grupo de amigas. La veíamos en fiestas y en clases constantemente, pero nunca fue una persona que nos hablara directamente, por lo menos no al comienzo. Macarena estaba en un grupo de amigos muy diferente al nuestro y no la conocíamos muy bien (repito, al comienzo). Ella era buena estudiante, común y corriente como cualquier otro compañero. Lo único que en el momento la hacía diferente era que no nos hablaba para nada en un principio. Ni una sola palabra.

Nunca esperé que una persona tan distante a mí pudiera crear un efecto tan grande sin conocerme. Mi mamá siempre me decía: - Rafaela, tú no sabes esto y posiblemente no te has enfrentado a una situación que te lo demuestre, pero con el tiempo te darás cuenta de que la persona que menos esperas va a tener un efecto inmenso en ti y eso es algo que tienes que valorar.

No escuché las palabras de mi mamá como debí hacerlo, pero tampoco esperé que ese dicho se pudiera aplicar a efectos negativos también.

Recuerdo ese día perfectamente. Macarena me pidió un lápiz; yo no tenía, entonces le dije: - Qué pena no tengo.

Nunca le puse importancia al evento, hasta que me di cuenta de que ese día empezó todo.

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Ese día, en el resto de nuestras clases juntas, podía darme cuenta de cómo Macarena no paraba de mirarme fijamente. Me pareció extraño y me puso nerviosa. Entonces lo primero que hice para apaciguar mi intranquilidad fue decirle a Carisa. Carisa me dijo que no le pusiera atención, que probablemente se estaba fijando en un elemento de mi pinta o en algo insignificativo. Decidí escuchar a mi amiga y no le puse más énfasis al hecho de que Macarena no parara de observarme.

Al día siguiente me tropecé y sin querer tumbé a Macarena.

- ¡Macarena! Lo lamento, no quise lastimarte. ¿Estás bien?

Macarena se levantó, se sacudió, dio la vuelta y no me dijo nada.

Algo me produjo miedo, preocupación, quedé obnubilada. Aún no sé exactamente qué fue lo que me provocó esos sentimientos, pero sé que tenía razón en sentirlos.

Esa tarde me dirigí a donde estaba Cari para desahogarme de los nudos que tenía en mi pecho. - Cari, esto está muy raro, en serio no me ha parado de mirar. Sin querer la tumbé y no me dijo absolutamente nada, ni siquiera me miró en ese momento. No entiendo y no sé qué es, pero sé que algo pasa con esa niña.

- Qué raro. Pero Rafa, piensa que de pronto sólo no le caes bien o de pronto no es personal.- me contestó Cari.

No voy a entrar en detalle porque me demoraría un tiempo, pero debo mencionar que 52

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desde ese día, Macarena se dedicó a hacer mi vida imposible.

Me escribía constantemente, a veces era amable conmigo y otras me insultaba con toda clase de improperios. Me hechizaba para dejarme sin palabras y sin mecanismos de defensa.

El contacto y “relación” que tenía con Macarena me mezcló la cabeza, me desubicó completamente. No podía concentrarme del miedo que le tenía a esa niña, que con sólo una mirada causaba un terremoto en mi cabeza.

Carisa trató de defenderme varias veces pero Macarena jugaba las cartas a su favor.

- Rafaela, no puedo más con esta niña haciendo tanto daño; es una hipócrita que te escribe para derribarte y te saluda para confundirte. No está bien el modo como te trata ni es buena persona contigo. Te trata como le conviene, te maltrata y se refiere a ti como si fueras una plebeya. No voy a permitir que siga así contigo- exclamó Carisa.

- Cari, yo sé, pero no hay nada que pueda hacer, no hay cómo pararla, ella inventa sofismas para justificarse y le funcionan porque hasta yo me creo sus argumentos falsos. No te metas con ella porque no quiero que salgas herida tú - reclamé.

- Lo que pasa es que a mí también ya me está afectando- me dijo Carisa de vuelta.

Recuerdo ese día, los mensajes repetitivos que me llegaron de Macarena. No paraba, no se cansaba. Mensaje tras mensaje y lágrima tras lágrima.

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Carisa empezó a indagar sobre las vicisitudes de Macarena. Le preguntó a sus amigas si ella tenía algún problema personal o si necesitaba un tipo de ayuda. Ellas respondieron que Macarena estaba perfecta, que ella era callada hasta con ellas. Le preguntaron a Carisa por qué estaba tan interesada en Macarena y por qué hablaba ahora con ellas si nunca antes lo había hecho. Pero Carisa las enloqueció al contarles el acoso que Macarena me hacía.

- ¿MACARENA?- exclamaron las amigas.

- Pero si Macarena es de las personas más calladas y tímidas que hay, ella no dice absolutamente nada - repitieron.

Nadie podía creer las acciones de Macarena hacia nosotras. Sin embargo, eso no quitaba el hecho de que, en efecto, las hiciera.

Yendo ya un poco más adelante en la historia, hubo un día en el que Carisa no fue al colegio. No la vi en toda la mañana y algo me decía que no estaba enferma. Decidí ir a su casa. Me fui de mi clase de Inglés, me monté en mi bicicleta y me fui.

Llegué a la casa de Carisa a ver una imagen que nunca hubiera imaginado. Me encontré frente a una ambulancia y al hermano pequeño de Carisa llorando frente al patio de la casa. Fui corriendo a donde Andrés (el hermano de Carisa) para acompañarlo. Vi cómo los médicos sacaban a Carisa en una camilla. Intercambié miradas con su mamá. Supe que debía quedarme con Andrés porque ambos padres se estaban montando en la ambulancia. No entendía qué estaba pasando pero sabía 54

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que debía permanecer calmada por el hermano de mi amiga. Llamé a mi mamá para que nos recogiera y nos llevara al hospital.

Después de quince minutos en el carro, salí corriendo con Andrés. Entré en pánico. Nos indicaron dónde estaba Carisa y corrimos lo más rápido que pudimos.

- ¡Andrés, Andrés! ¿Te encuentras bien? - vi cómo le dijo su madre mientras desesperadamente tocaba sus mejillas y su pelo.

- Mamá, no entiendo qué ocurre - contestó Andrés con lágrimas en su rostro.

Tomé asiento hasta que los padres de Carisa me dijeran qué estaba pasando. Esperé un rato.

- Rafa, ¿cómo estás? - La madre de Carisa me miró con cara de preocupación.

No contesté; no me salían las palabras.

- Rafa, yo sé que esto es sorprendente, pero debo explicarte lo que está pasando.

Carisa ha tratado de suicidarse. Se ha colgado con una cuerda pero su padre llegó a tiempo. Dicen que por la cantidad de tiempo que estuvo sin oxígeno su cerebro no está funcionando como debería. Seguimos esperando resultados, pero la tienen en recuperación. Puedes pasar. - Me dijo su madre.

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-Beep -Beep -Beep Conté hasta tres. Después de eso no escuche nada. [...] Mi mente estaba en blanco y mis ojos veían azul, no negro, no blanco, azul. Nunca pensé que eso sería lo que vería después de la muerte.

El azul que vi, representaba el asombro asfixiante que sentía, pero más que eso, el azul fue un espejo que me hizo dar cuenta de aquellas arrugas en mí.

Carisa murió ante mis ojos en el momento más inesperado de todos. Después de conversaciones y analizar todo entendí que yo no era la única afectada por Macarena.

Carisa también era acosada. Por defenderme se metió en algo que no tenía salida.

Macarena me marcó la vida negativamente, no porque me haya acosado sino porque acosó a mi mejor amiga y me hizo dar cuenta de que yo fui la persona que nunca quise ser. Fui egoísta al ignorar los problemas de Carisa. No estuve ahí para mi amiga; dejé que la atención estuviera completamente en mí y por eso todo esto es mi culpa.

Me miré en el espejo una vez más. Fijamente vi cómo el azul invadía mi alrededor, pigmento por pigmento. No podía más conmigo misma entonces permití que el azul me inundara, llevándome hacia el espejo, donde estuve atrapada con culpa por el resto de mi vida.

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Sumergida en los colores Gabriela Urrutia

Alicia no podía creer lo que acababa de pasar. Bajó los ojos cuando se empezaban a llenar de lágrimas. Su visión se empezaba a volver borrosa pero aun así podía ver el delicado diseño de su vestido blanco. No entendía lo que estaba pasando.

Sintió que la agarraban por la espalda e intentaban guiarla. El sol se había empezado a poner y una brisa suave empezaba a soplar. La arena bajo sus pies era tibia y los sonidos del mar parecían hacer al tiempo pasar más lento. Alicia, en estado de shock y de dolor, no veía bien a las personas alrededor de ella, pero sabía que la estaban mirando. Afortunadamente no vio la expresión de sus amigos y familiares que habían venido a acompañarla en el día de su matrimonio. Todos la miraban con pesar y zozobra. Algunos miraban el altar lleno de flores, que ahora estaba vacío.

Alicia intentó pensar en algo más, odiaba cuando su mente seguía volviendo al momento en el que su novio, Sergio, con quien había estado cuatro años, la había dejado parada en el altar hacía ya seis meses. Habían sido unos meses muy difíciles ya que Alicia la joven artista de 27 años no había podido seguir con su vida. ¿Cómo iba a poder después de semejante humillación y degradación?

Alicia siempre había tenido un don con el arte ya que fue sumergida en el mundo de los artistas desde muy pequeña debido al trabajo de su papá. Cesar Gonzales era un reconocido artista colombiano que había transmitido su interés por el arte a su hija.

Alicia había heredado los ojos verdes de su papá, pero de resto era una copia de su mamá. Los labios grandes que contrastaban con su nariz delicada, el pelo castaño claro que se iluminaba con el sol y su estatura pequeña que le había ganado su apodo: Pulga.

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Alicia y su padre habían viajado por diferentes exposiciones alrededor del mundo y ella siempre encontraba una conexión con las obras que ante los ojos de los demás parecían fuera de este mundo. Cuando Alicia llegaba una galería o a un museo sentía que las obras empezaban a cobrar vida. Sentía que los cuadros y las instalaciones eran una ventana a un mundo más allá. Y lo mejor de todo, Alicia podía volverse parte de ellas por algunos minutos. Pero desde que terminó con Sergio no había logrado hacer esto. No sentía conexión alguna con ninguna obra y no se inspiraba para empezar una instalación que le habían pedido. Estaba desesperada, nunca en su vida le había pasado algo como eso. Entonces hizo lo único que se le ocurrió. Se compró un tiquete a Estocolmo ya que desde hacía mucho tiempo había querido ir a la capital sueca y ver si estar en otro lugar la ayudaría.

En Estocolmo, Alicia aprovechó los primeros días para de su estadía para adaptarse al cambio de horario. Caminó por la ciudad encantada por la cultura con la que se había encontrado. Entró a las tiendas de diseño y de ropa. Al tercer día se dirigió al Moderna Museet donde estaba expuesta una instalación de Yayoi Kusama, una de sus artistas favoritas.

Al entrar al Moderna Museet Alicia se sintió como antes al estar en contacto con ese mundo. Empezó a caminar por las diferentes salas y empezó a sentir algo que no sentía hace mucho. Se empezó a sentir como ella misma otra vez. Al terminar con Sergio pasó días acostada sin saber qué hacer porque los sentimientos que la embargaron eran muy fuertes. Fueron días funestos. Había días en los que sentía el menester de pintar ya que era lo único que muchas veces la reconfortaba. Pero como en tantas ocasiones, 58

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todo le sabía a nada, se sentía encarcelada en su propio cuerpo, claustrofóbica, atrofiada y se moría de la cólera con ella misma por no poder hacer lo que antes le venía con tanta facilidad.

Todos los colores, las formas, las técnicas y diferentes obras que veía la iban inspirando.

Su mente empezó a gritar y por primera vez en mucho tiempo sonrío de verdad.

Al entrar a la exposición de Yayoi Kusama se quedó sorprendida e hizo un ruido de estupor. Un señor la oyó y se rió.

- Impactante, ¿no es cierto? - le dijo en un inglés con acento desconocido.

Alicia lo miró fijamente por un momento. Era alto con el pelo café crespo. Le miró la sonrisa y la nariz ancha. El señor irradiaba confianza y felicidad.

- Sí, no me esperé que fuera a ser así.

- ¿Hablas en español?

Alicia asintió con la cabeza.

- Yo también. ¿De dónde eres?

- Colombia, ¿tú?

El extraño la miró con una cara de sorprendido - También. ¿Cómo te llamas?

Alicia titubeo un momento, pero decidió decirle, pues ¿que tenía que perder?

- Alicia y ¿tú?

- Emilio.

Alicia y Emilio hablaron por un rato más y después se quedaron callados para poder ver la exposición.

Alicia comenzó a caminar por entre las salas y empezó a sentir una vez más aquel 59

estridente jalón que la sumergía en las obras de arte. Abrió los ojos y se vio rodeada por puntos, puntos rojos sobre un fondo blanco. Al seguir caminando dentro de la obra se encontró a personas peculiares que estaban en su día a día. Iban vestidos con ropa de puntos rojos al igual que el resto de cosas en esta obra. Alicia se reía al ver lo peculiar y extraños que se veían. Se sentó a observar a los personajes pasar y cayó en cuenta de que no todos los puntos eran iguales. Si pasaba un niño los puntos no iban en forma pareja alineada. Los de los adultos ya eran rectos con un sentido. Alicia concluyó que las prendas iban poniéndose más serias con la edad ya que los diseños eran más monótonos y organizados.

- ¿Alicia?

Alicia saltó de la obra al museo en cuestión de segundos al oír a Emilio llamándola.

- Perdón, dime.

Emilio la miró con misterio; no podía ni imaginarse en lo que estaría pensando Alicia.

- Nada, sólo tenías una expresión muy rara.

Alicia se rió y se hizo la boba. Siguieron caminando por el museo y cuando salieron, Emilio le dijo a Alicia que fueran a comer. Hablaron y se rieron por un rato. Al volver al hotel, Alicia se acostó y se sintió realmente feliz. Se había vuelto a inspirar y se sentía bien con ella misma.

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By Miranda UrĂ­be - 11th Grade

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By Juan Felipe Casas - 11th Grade

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