Kein Abend mehr zu zweit - 9783579086903

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Š Micaela Seeger

Uta Schlegel-Holzmann, geboren 1940, hat ihr Leben lang als Journalistin gearbeitet. Sie lebt in Leinfelden, hat zwei Kinder und drei Enkelkinder.

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Uta Schlegel-Holzmann

Kein Abend mehr zu zweit Familienstand: Witwe

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FĂźr meine Kinder Christoph und Katharina

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Vorwort

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Was wissen die Bäume vom Tod?

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Geheimnisse und Fragen

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Trauer hat viele Gesichter

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Der Augenblick zählt

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Warum gerade du?

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Wieder Boden unter den Füßen

62

Der Alltag mit seinen Kümmernissen 72 Neue Aufgaben – neue Wege

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Wie lange währt Trauer?

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Zwiesprache halten

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Nachwort

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VORWORT

Dieses Vorwort schreibe ich 29 Jahre nach dem Tod meines Mannes für mein Buch, das 1992 erstmalig erschienen ist und viele Auflagen erlebt hat. Es wurde in mehrere Sprachen übersetzt und erhielt eine recht große Aufmerksamkeit, was mich sehr freut. Es ist dank der einfühlsamen Überzeugungskraft des damaligen Medienpfarrers Johannes Kuhn entstanden, der die Trauerpredigt für meinen Mann gehalten hatte. Er respektierte geduldig mein anfängliches Widerstreben, in einer Buchreihe über diesen jähen Tod und die Trauer zu schreiben, also über das Intimste, was mir geblieben war. Gerade das sollte ich preisgeben? Ja, eben weil er mir Zeit ließ, wagte ich schließlich, das Innerste nach außen zu tragen.

Wie im Fieber schrieb ich diesen »letzten Brief« an meinen toten Mann, aus Liebe und Dankbarkeit, auch als Vermächtnis an

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meine Kinder, denen so früh der Verlust des Vaters zugemutet wurde. Ich schrieb mit schwerem Herzen, doch mit wachsender Befreiung von einer seelischen wie körperlichen Last; am Ende war ich leer, irgendwie trauerlos, aber die Trauer, meine ständige Begleiterin, kam wieder. Der vom Verlag gewählte Buchtitel war zunächst wie ein Stich ins Herz, weil er so wahrhaftig war und weil ich die neue Lebenswirklichkeit »Witwe« nur schwer akzeptieren konnte. »Sie werden sehen«, sagte meine damalige Lektorin, »das Buch kommt vielfältig zu Ihnen zurück.« Und wie es kam! In vielen Briefen schrieben sich Trauernde ihre Not von der Seele, ich hielt Lesungen, Vorträge, traf mich mit vielen zum Gespräch, wurde von der Trauernden zur Tröstenden in einer großen losen Schicksalsgemeinschaft.

Denn ich konnte denen eine Stimme geben, die wie ich die finstere Zeit nach dem Tod eines geliebten Menschen durchleiden mussten. Dank dieses Buches entdeckte ich verborgene Fähigkeiten in mir, betrat

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Neuland: Fernsehauftritte, Radio-Interviews – ich, die sonst Fragen stellende Journalistin gab nun Antworten auf existenzielle Grenzsituationen. Was für Lektionen in dunklen Zeiten!

Trauer braucht Zeit. Trauer verwandelt sich in Dankbarkeit. Und so möchte ich allen danken, die ich mit meinem für den Empfänger leider unerreichbaren Brief angesprochen habe.

Uta Schlegel Holzmann, im Sommer 2017

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WA S W I S S E N DI E B ÄU M E V OM T OD?

Es ist Sommer, der Kirschbaum hat wieder reichlich Früchte, im dritten Jahr nun schon, seitdem du gegangen bist, mein Mann, mein toter Mann. Der Baum hat einfach so getan, als ob nichts geschehen wäre, und ich war zutiefst empört, dass er überhaupt wieder blühte. Wie konnte er denn deinen Tod ignorieren? Ich meinte, alles müsse innehalten, die Sonne dürfe nicht mehr aufgehen, die Pflanzen müssten verdorren, so wie ich.

Und dann geht die Sonne wieder auf, Bäume grünen, Kirschen reifen, Laub fällt, und der Schnee, der große, weiche Beschützer, behütet den Winterschlaf. Natur trägt keine Trauer. Sie zeigt uns nur, was ein Menschenleben im ewigen Kreislauf ist.

Sie lehrt uns Vergänglichkeit. Das weiß ich jetzt. Der Weg durch das finstere Tal macht den Blick frei für neue Horizonte. Und deshalb mag ich das Blühen wieder und freue mich an den Kirschen.

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Werden. Wachsen. Vergehen.

Eines Morgens saßen wir noch heiter beisammen. Alles war wie sonst. Frühstück, Ausblick auf den Tag, Pläne fürs Wochenende. Es war ja Freitag, Gespräche, Abschied. Alles wie sonst. Also dann, bis heute Abend und mach’s gut!

Und dann gab es keinen Abend mehr zu zweit. Du machtest dich auf zur letzten, der endgültigen Wanderschaft. Der Tod nahm dich mit, leicht und sanft, ein gnädiger Begleiter, und für uns brach die Welt zusammen. Alles verdunkelte sich, der Boden wankte, nichts sollte mehr sein wie es war.

Doch die Sonne strahlte weiter, und in der Erde rumorte das Frühjahr.

Im Park jenes Altenheims, in dem ich jetzt manchmal bei alten Leuten wache, erlebe ich auch diese erhabene Gleichgültigkeit der Natur. Die Bäume im Park, was wissen die vom Tod? Vielleicht nichts. Vielleicht alles. Aber das Sterben der Menschen in diesem Haus kümmert sie nicht. Abend eines Lebens, und die Bäume schweigen.

Eine alte Frau gibt mit schwachen Atemzü-

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gen ihr kostbarstes Gut zurück, das Leben.

Der nahende Tod hat ihr Gesicht geglättet, als ob an dieser letzten Schwelle die Furchen, die das Dasein grub, getilgt werden sollten. Vorbei. Nun zählt etwas anderes.

Und ich halte die Hand der Frau, weil Menschen mehr nicht mehr tun können, als Nähe zu geben in dieser großen Stille, in der Endlichkeit zur Gewissheit wird.

Halten. Loslassen. Freigeben.

Bindung. Trennung. Verlust.

Wie bei uns. »… bis dass der Tod euch scheidet.« Die Liebe macht zwei Seelen zur Einheit. Dann reißt der Tod eine Hälfte weg.

Auch du hast loslassen müssen. Auch du hast freigegeben. Und ich streckte die Arme ins Leere, weil ich dich zurückholen wollte aus diesem fernen Irgendwo. Ohnmächtig, zornig, verzweifelt, unsagbar betrübt begehrte ich gegen das Schicksal auf, überall suchte ich dich, suchte zunächst auch einen Schuldigen, den ich für dieses furchtbare Geschehen verantwortlich machen und also hassen könnte – und unterlag.

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Der Tod ist groß, wir sind klein. Der Tod, so hat mich dein Gehen gelehrt, besitzt die allerhöchste Individualität. Auch wenn man noch so sehr eins war, diesen Weg geht jeder ganz für sich allein. Doch der andere stirbt ein Stück weit mit, und mit dem geliebten Menschen sinkt die gemeinsame Welt ins Grab. Alles was war, jetzt ist es endgültig Vergangenheit.

Du bist rasch gegangen. Der Tod nahm dich bei der Hand und zeigte dir den neuen Weg. Alte Leute sterben manchmal sehr lange. So schnell geben sie nicht auf, das ist gut so. Mag ihr Leben noch so bescheiden, noch so mühselig gewesen sein, es war ihr Leben! Und jedes Leben hat seinen Sinn, und vielleicht ist der tiefste Sinn des Todes, dass er das Leben begreifen lässt. Nur mit dem Blick auf das Ende können wir immer wieder einen neuen Anfang wagen.

Es bleiben Spuren. Bei den Leuten im Heim sind meist nur wenige Spuren langer Wege sichtbar. Kalender mit Blumenbildern an der Wand, Fotografien von früher, und auf den Kommoden stehen Dinge, die nun,

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