FIPGRA 2020. III Festival Internacional de Poesía Patria Grande Latinoamérica y el Caribe

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HUMANIDAD Y PAZ EN EL CONTEXTO DEL MUNDO ACTUAL Estamos viviendo en tiempos complejos, pero decisivos para nuestra existencia como seres humanos, existencia que nos une a la tierra y todas sus criaturas. Hemos despertado en medio de una pandemia cuyo origen no es claro, que marca a la Humanidad entera y cuyo peso recae en los países llamados en desarrollo. Despertamos con la amenaza contra la vida, como humanidad y como entidad planetaria. Se ha hecho mención de los elementos, que según las elites del mundo, nos abren un mundo evolucionado y futurista con La Inteligencia Artificial y el Transhumanismo. Es decir, máquinas que reemplazan nuestro trabajo y nuestro cuerpo - considerado obsoleto -pero superable, según ellos, modificando el ADN e implantando chips, prótesis y con funciones controladas por la tecnología, despojándonos así de humanidad.

También la pandemia nos obliga al aislamiento y al temor del otro, a cambiar costumbres, sentimientos,y formas de comunicación; a vivir circunstancias adversas como hambre, muerte, soledad, distancias, vigilancia y control afectando la salud física y/o mental. Esta pandemia afecta laboralmente a los pueblos, obligándolos crear dependencias con el FMI o el BM con deudas y cambios monetarios o financieros que son formas de subyugación.

Todo lo cual, conlleva a los pueblos a entregar sus territorios, sus recursos, la vida y salud de su gente, y como decía Pedro Casaldaliga por una deuda que es inmoral e impagable. Los países hegemónicos imponen su militarismo con la venta de armas como salida económica para sus crisis, creando guerras con altos presupuestos, que debería estar destinado a la salud y al desarrollo como prioridad.

Guerras que crean más pobreza, destrucción y confrontación entre los pueblos con resultados catastróficos y otras formas de violencia como bloqueos o sanciones unilaterales y coercitivas que van contra el Derecho Internacional y la Carta de Naciones Unidas, guerras mercenarias, golpes blandos o agresivos, guerras biológicas, conflictos que buscan la balcanización, sumandole el despojo y la destrucción del arte y la cultura que significa la pérdida de identidad, la memoria y por lo tanto la destrucción de las naciones y estados.

La producción sin control, la tecnología impuesta o negada, la guerra por el Control del Mercado que lleva a tratados infames con acuerdos militares y por ende, emisiones de dióxido de carbono, contaminación de aguas, enfermedades y desplazamientos poblacionales. La prensa que calla o deforma la verdad y participa en la guerras según los intereses de sus dueños, tampoco aporta a la solución o el conocimiento y así, vamos camino al fascismo! Sabemos que una confrontación entre países hegemónicos sería el fin de la especie humana!

LLAMADO Nuestro llamado es a preservar nuestra capacidad de asombro, de crear, de ser amorosos y solidarios, de hacer crecer lo más puro de nuestro Corazón; de mirar al otro como ser humano; de ver la belleza que nos rodea y cuidarla, agradecer a la Madre Tierra lo que nos brinda generosamente, las plantas y su color, el amor y el cuidado que nos dan los animales, el agua, el fuego la tierra, los minerales, Así como, desarrollar la intuición, los sueños, la alegría simple. no basada en posesiones,cuidar nuestra energía y evolucionar día a día; cuidar la palabra y la siembra poética, desarrollar el sentido y los sentidos, la comunicación no verbal y todo aquello que tenemos y no puede ser suplantado por esa tecnología que busca los caminos de nuestra destrucción, que es diferente a una tecnología que sirva para el desarrollo del cuidado de la humanidad junto a la Madre Tierra.

Los invitamos desde ahora a formar y organizar sus colectivos o comunas poéticas en cada espacio que conforma esta Patria Grande y así contribuir en la siembra de este importante evento.

El Festival está programado del 20, 21 y 22 de Noviembre 2020.

Abrazos solidarios y fraternos,

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Participantes

Carla Mesa Guzzo, pag. 5 Mario RamĂłn Pereira, pag. 6 MarĂ­a Emilia Lopez Merchan, pag. 10 Luciana Torretta, pag. 11 Maria Francisca de Sosa, pag. 19 Claudia Piccinno, pag. 20 Louise Dessertine, pag. 22 Mary Guzzo, pag. 24 Moraima Rincon, pag. 26 Luis Filipe Sarmento, pag. 30 Elisabetta Bagli, pag. 32 Adrian Valdes M., pag. 36 Adriana Maria Mejia, pag. 38 Eudis T. Borra Ortiz, pag. 39 Negin M. Khorasani, pag. 40 Berta Ramirez Galan, pag. 42 Natacha Santiago, pag. 45 Katharine Beeman, pag. 50 Gregory Monteith, pag. 53 Marco Gil, pag. 56 Jessy Morales Venega, pag. 58 Balernys Lopez Roldan, pag. 60 Mary Wright, pag. 62 Maria Victoria Mesa, pag. 64 Charles Conliff Mende Roach, pag. 68 Mabel Pereyra, pag. 71 Enrique Castro. pag. 72 Gustavo Pereira, pag. 76 Jorge Palma, pag. 79 4

Carla Mesa Guzzo Carla Mesa Guzzo is a Colombian-Italian-Canadian, born and raised in Toronto. Her poetry, prose, and visual art are informed by her relationship with myth, the past, the landscape, and her over-active imagination. She is currently pursuing a PhD in Egyptology at the Near and Middle Eastern Civilizations Depart in the University of Toronto.

BATTLE CRY It was a mercy, I thought, To hide myself in your shadow

and keep from blinding you with my light.

To be patient with you, and wait to reveal myself Until you found your own.

But, it turns out, I am neither merciful nor very patient.

You were content, I think, to let me linger there in your tiny shade.

And when I stepped out at last, into the fullness of myself, Your petulant, stamping indigence was like the mewling of a child Before the roar of the raging sea.

NOCTURNS I find it easy, often, To pray to the Moon, Rather than some lofty, bearded god.

For in the silence and the stillness of the night We can regard each other.

Face to face.

And whether or not she listens, I know that She is there.

TRAFFIC Cities are gods And we are the thoughts running through their minds.

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Mario Ramón Pereira Mario Ramón Pereira, nace el 3 de noviembre de 1955 en Caracas. Tercero de siete hermanos, Casado, con dos hijos, Mario y Mariuska; desde pequeño se intereso por la pintura, la música, la poesía y el teatro, En Sabaneta del estado Aragua, conoce a su maestro de arte Alfredo Almeida con quien estudia artes plásticas, incursiona en la escritura, y actividades de campo vinculadas a la ecología principalmente.

Escribe y publica el libro “Los títeres un juego un aprendizaje”, escribe y arma el libro artesanal de cuentos “El día que los pájaros y los niños se fueron de la tierra”, lanza al mercado infantil su disco “Oxigeno 11” y una guía de recreación titulada “La tercera carta bajo la manga”.

Mario R. Pereira, nace un 3 de noviembre de 1955 en Caracas donde pasa sus primeros años, iniciando los estudios propios de su edad. A los diez años la familia se traslada al estado Aragua (estado cercano a la capital, donde vivirá hasta los diecinueve años de edad.

En ese espacio de tiempo se relaciona con el mundo artístico, a los catorce años, ya tenía una variedad de poemas e inicios de algunos ensayos en cuentos y artículos para los periódicos políticos de la época. Es en el pueblo de Sabaneta de Aragua, donde conoce a su maestro de arte Alfredo Almeida con quien canaliza sus inquietudes plásticas, de escrituras, de cultura general.

A los 14 años se incorpora a la juventud Comunista de Venezuela y casi de inmediato se convierte en un líder juvenil, coordinando actividades; entre ellas, la creacion del periódico mensual ISKRA, (La chispa que encenderá la llama) en ese periódico tambien dibuja y escribe poemas y artículos, aprende a utilizar el mural, el teatro y los títeres en el discurso político.

Mientras hace el bachillerato, profundiza en el teatro, otros maestros serán Julio Páez, Julio Jáuregui, Carlos Miranda, Luis Querales, Eddy Salazar, Juan Pagés, Federico espina entre otros. Combina la política en el liceo a través del centro de estudiantes. Con veinte años se abre paso hacia el oriente del país y un buen día se consigue recorriendo ese oriente cargado del calor revolucionario, milita en movimientos de diferentes lugares, aportando los conocimientos adquiridos en esa escuela de formación artística y política

que fue Aragua y pozo de rosas en el estado Miranda.

En el oriente, Ciudad Guayana, alcanza dos licenciaturas, una en comunicación social con la Universidad Bolivariana de Venezuela y la licenciatura mención Cultura con el convenio UNERS-MC y conforma además su agrupación cultural; el taller de Teatro y Títeres Especie.

Escribe y publica su libro “Los títeres un juego un aprendizaje”, casi inmediatamente escribe y arma su libro artesanal de cuentos “El día que los pájaros y los niños se fueron de la tierra”, poco tiempo después, lanza al mercado infantil su disco “Oxigeno 11”; a este Cd de música propia e inédita le sigue una guía de recreación “La tercera carta bajo la manga”. Actualmente tiene en puerta por publicar, el poemario “Mis luces no hacen sombras”, la autobiografía cultural “Caminos y recompensas”, tambien el cancionero inédito “Dime de dónde planeta vienes” y el libro “12 obras para títeres”. Hoy además de mantener activo el teatro de títeres, sigue escribiendo cuentos, canciones y obras para títeres, además de talleres de formación en el campo del arte que finalmente es parte de su profesión.

Casado, con dos hijos y sueños todavía por conquistar.

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TÚ, ERES TÚ EN NOSOTROS

abrazando sus sueños Que reunido con Husein y Gadafi les hablas de un mundo nuevo Que de aliento fuiste a sembrar desiertos Que estas con tu abuelita en la cama escuchándole sus cuentos

¿Por qué te lloro?

No, no es llorarte, es reconocerte sobre los tiempos En las lágrimas que han colapsado el Guaire Que saltan al mar para irse en triunfal nado Para reírse después de la canalla De esa que armo fiesta a las cuatro y veinticinco de la tarde Para seguir bailando.

Son lágrimas para alegrarnos de que ya no sentirás más los improperios ¿Que seguirán ladrando los perros?

¡Qué digan! Total tú eres tú en nosotros Y nosotros tiempo en el tiempo Los años soplarán alimento Los tiempos soplarán ánimo, sacando polvo del viento Nuestro planeta dijo te quiero Y cada río, cada árbol, cada mar y los océanos escucharon la voz Se arrullaron en tú canto En tus brazos gigantes durmieron

Que importa, si tú, eres tú en nosotros Y nosotros, tiempo en el tiempo.

Les quitaste protagonismo a los mercaderes del cielo Te marchaste en el tiempo “mesmo” que debías hacerlo Si presientes lagrimas en nuestros ojos Has de saber que son para amarte Que son de haber aprendido sin importar sexo, religión o credo

El planeta esta alegre, pediste al pueblo defenderlo Y los escuálidos, traidores y bicharengos A pozo profundo se fueron Mientras que tú, ahora sí Eres tú en nosotros y nosotros dentro de ti invictos Por los siglos de los siglos viviendo

Cristo agradece tu apoyo Bolívar agradece tu apoyo Los pueblos pobres, agradecen tu apoyo “El que tenga ojos que vea, el que tenga oídos que oiga” Y el que tenga voz… que cante.

13-10-2013

COMO SI FUERA HOY Hace poco te marchaste Y que te fuiste en una estrella fugaz A caballo avanzaste selva adentro Que montaste en tu sonrisa infantil Para lanzarte como en tobogán Comiéndote un dulce de lechosa abuelada Hace poco te marchaste Y parece que fue hace poco Aun tengo la sensación del abrazo

¿Y qué? Si tú eres tú en nosotros Y nosotros, tiempo en el tiempo Que creciste demasiado y ya no cabías mas en tu cuerpo dijeron Que fuiste a supervisar Marte y a beisbolear con esos luceros Que corriste a Gaza a socorrer a sus niños, 7

La tibia tez de tu mejilla La brillante mirada La fascinante niñez de tu sonrisa

Los cuerpos en movimiento estallan Las nubes callan, el planeta salta Mi amor, tu amor, amor que se asombra y espanta Vuelvo, en un millón vuelvo Para estar en relacion eclesial.

Hace poco te marchaste Parece que fue hoy en la mañana Con el cantar de los gallos Con la fresca brisa que el sol amarra

05-05-2013

Te ofrecí café… tomaste café Mirando fijo la montaña callada Y la nube amorfa para decir luego “Marte está lejos” Hace poco te marchaste No nos acostumbramos Y mejor que no Siempre será mejor que no Porque nos pudiera dar ganas De correr tras de ti Para cuidarte, para tenerte un rato mas

LA AMERICA QUE NOS CANTA DESDE LA PIEDRA DEL MEDIO Te lo han dicho posiblemente muchas veces Te lo habrán cantado Recitado Escrito o arcillado…

Hoy te lo digo yo En la hora en que mis pies Se cubren con el mágico polvillo de la independencia patria

Fue hace poco que saliste por esa puerta Con la mano alzada Y un lapiz trazando caminos Rayando albas, marcando fechas Coloreando mapas La otra mano en el bolsillo Amasando papelitos pueblerinos Convencido de salir quedándote

Es mejor Suena mejor Se entona mejor Porque la carga que cabalga en mi pecho Y en mi espalda Es de cinco siglos Siglos de llanto y risa De amor y tortura De ríos cristalinos y hojas de tiempo rodando

El viejo padre oliva alla sentado Suspira sin creer nada No llora, no ríe, no canta Solo escribe, poco habla, ahora mira Mira su tiempo convertido en siglo Y el que no debía ser es ¿Y tú? Que no debiste ser, eres

¿Quién eres realmente? ¡Ah! La canoa y el viajero Genuino viajero que contigo anda Repartiéndose en moléculas verdes y azules, amarillas y blancas Es que eres amor sublime por la América toda y de todos La que no te quitas ni para jugar en el agua

Injusta, justa o injusta Lo que sea, como sea no debió ser Natura se altera, los libros callan Las canciones gritan 8

Siempre vivirás En la selva, el maíz y en vilo Siempre vivirás En la tierra y el cultivo, erguido.

Esa América que nos cantas desde la piedra del medio La América que grita desde tu rabia La América que precisas abrazar cuando me abrazas.

Tú en la voz, eres lo que no podemos ser sino en el verso Porque todo el espacio de los pájaros lo llenas en el agudo canto Vente, ándate, camínate con ese mismo pasear entre las rosas Salpícate del agua curiarera en el encuentro sublime de la canción aborigen Esa que el aire trajo para dejártela como herencia ancestral Vénteme acercando en el alejar dijo Andrés Eloy Quédate cantando otro rato te digo ahora Porque es así como aceptare la conciencia en mi ancestral cuento de lo que nos pertenece De lo que se están llevando Dejando abandonados los espejitos.

HOY TE MIRO Hoy te miro América Descubro en ti carne abierta Algo más que tierra roja Más que lágrimas saladas quieren poseerte América es que te han poseído con deseos de preñarte en el dolor Tú en silencio ni un gemido.

Pero tienes que gritar América estremecer las viseras del demonio del que siempre ha viajado en ti escupiendo fugo al agua Arráncale las entrañas América con tus dedos de hierro convierte en tiernas caricias Tu amor por nosotros.

Poco a poco se ha venido a pasear por mi América, sentirnos sus rigores hierba mala, mala siembra Pero tienes que gritar América estremecer las viseras del demonio del que siempre ha viajado en ti escupiendo fugo al agua Su presencia entrega al hombre nada más miedo y tristeza rabia y tristeza pero da fuerza para encender la mecha.

Debes sacudirte América la mala hierba, la mala siembra carne abierta, tierra roja preñada en el dolor América resplandece Se crece, la lucha es en el amor.

12-10-2013

Indio, indio, indio ¿Donde estas tu tambor?

Está sonando en la batalla Para echar al invasor Indio, indio, indio ¿Dónde tu cuero quedo?

Esta oculto en la selva Cazando al yanqui opresor Indio, indio, indio América está luchando Y la Cultura milenaria Guardaste para sobrevivir Indio, indio, indio Aunque acaben contigo 9

María Emilia Lopez Merchan María Emilia Lopez Merchan was born in Caracas, Venezuela. She studied Psycho pedagogy and Fine Arts at the Cristobal Rojas School of Arts, which lead her to develop the area of ​​children’s creativity in her career.

Since 1989 she has taken poetry courses with Cecilia Ortiz, Yolanda Pantin, Rafael Cadenas, Alfredo Silva Estrada and Belkis Arredondo.

She has published several poems as well as children’s stories.

WARAIRA REPANO Desde tus entrañas nos recibessabes lo que somos lo que necesitamos por eso deslizas tus manos y por instantes somos verdes en todo tu esplendor

EL RETORNO

AMAZONIA

Reconóceme He vuelto al lugar consagrado Ves a tus hijos en las llamas los espiritus animaron mis días nada puedes hacer mi pueblo no me abandonó si crepitan de rabia Makunaima sabe si olvidaron sus nombres de tierra que el amor tiene la fuerza de la piedra tu pecho eterno. y piedra somos He vuelto con diferente rostro Los contienes soy tu amante eterna y necios repiten sus infiernosno mueres túsino como un eco retumbaremos ellos que agonizan Soy la Kueca consumidos otra vez en el tiempo. he retornado.

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Luciana Torretta Luciana Torretta, madre, docente y artista escribe, pinta y dibuja este libro creando “cuentos-poesías” para cantar y narrar, un juego poético, inspirada en las palabras “Almas” tomando con mucho respeto y admiración la cosmovisión ancestral de la comunidad Mapuce, en la Patagonia chilena y argentina, transmitidas oralmente en Mapudungun o MAPUZUGUN (hablar de la tierra), grafemario unificado y ragileo, habitando ella, la autora y su familia, hace más de una década este suelo del fin del mundo, como forma de agradecimiento y de algún modo intentar hacer visible lo invisible… un lazo que une y recrea, un llamado a la Resistencia de nuestros pueblos Originarios y por su Maravillosa sabiduría ancestral, por una interculturalidad para todes.

PECHEKECHE SE QUEDO EN SU RUKA

Mapu… ella decidió acercarle unos amigos…

Pechekeche podía sentir desde la ventana de su casa, el sonido del agua los Genko/guardianes del agua: cantaban - ¡Es hora de despertar! Y por ahí se podían oír otros amigos: los Genkurvf/guardianes del viento… y se volvió a oír una voz que le decía _”Las cosas no son como deberían ser... confía” entonces Pechekeche se dio cuenta que estando dentro de su Ruka/casa podía Bailar, cantar y jugar…hasta podía dibujar, cocinar y limpiar, también se dio cuenta que podía acurrucarse con una mantita y su Ñuke/madre le podía leer cuentos.

Ahora para terminar este cuento pueden cerrar los ojos e imagínense una luz muy fuerte que los está iluminando saben quién se hizo presente para terminar esta historia: Antv/ Sol y ustedes… ¿me pueden contar que más puede hacer Pechekeche en su Ruka/casa?

Este es un cuento de otoño/rimv: Había una vez un niñe/ Pechekeche que vivía en un lugar de la Patagonia, en un lugar alto… alto…alto…Mawida le decían… en la montaña.

Allí en su Ruka/casa vivía con su Ñuke/madre, pero un día Pechekeche estaba muy extrañado...

Porque no podía salir a jugar, ni ir a la escuela, no podía ir al bosque, tampoco podía invitar a sus amigos, ni podía ir de visita a sus casas.

Entonces se le ocurrió mirar por su ventana: oía las ramas de los árboles, el viento/kurvf, miraba las piedras y podía ver a las hormigas que pasaban entre las hojitas y un escarabajo que caminaba detrás de una piedra. ¿De repente, cuando levanto la mirada pudo observar a dos conejos que corrían y corrían hacia su madriguera, pero Pechekeche ya estaba muy impaciente y que significado tiene quedarse adentro de su casa...?

Y mientras tanto… oyó una voz lejana que le decía _”Las cosas no son como deberían ser... confía” Ella era la Madre tierra/ Ñuke

Adaptación de narración oral para primera infancia. Pedagogía Waldorf, historias en tiempos de Pandemia. Incorporación de palabras en Mapuzugun, idioma ancestral de la Patagonia. Otoño 2020.

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WANELEN LA MANZANA QUE SOLO QUERIA SER UNA ESTRELLA

acercaron al árbol donde la manzana estaba solita…la hermana menor Catalina, le señalo la manzana a la hermana mayor Delfina: y le pidió --¡sacude la rama del árbol! y así cayo la manzana. La hermana del medio, Angelina la agarro y la corto justo…justo a la mitad exacta… la manzana quedo en dos partes iguales divididas.Para poder compartir entre ellas, porque era la última manzana de ese invierno/pukem.

Cuando las tres hermanas fueron a saborear las partes de la manzana, pudieron observar que dentro había una estrella/wanelen de cinco puntas… --¡Wanelen! Exclamaron al unísono.

Este es un cuento de invierno/pukem Eran finales del otoño… casi casi… invierno/pukem, en el alto valle de Rio Negro y Neuquen, en la Patagonia argentina.

En el lugar de las chacras se encontraba Wanelen, la última manzana de ese invierno/pukem que estaba comenzando. Sola en el árbol, ya las ramas sin hojas…y ella lo único que pensaba era en ser una estrella. Piren se hacía presente… ¡la nieve caia!

Siempre, siempre, siempre pensaba en las estrellas, de repente vio al cielo y vio: un pájaro pasaba por arriba del árbol y le pregunto: -- ¡Pajarito…! ¡Pajarito…! Porque las estrellas/wanelen no se pueden ver durante el día y si se dejan ver durante la noche?¿Las estrellas se van de día y vuelven durante la noche? El Pajarito miro a la manzana y le contesto: --no…! Las estrellas/wanelen no se dejan ver, porque durante el día nos ilumina el sol/ antv… por eso las estrellas no se ven,ellas siempre, siempre están en el cielo/wenu.

Entonces la manzana que había aprendido más sobre las estrellas/wanelen, más ganas le daban de ser una estrella y de no ser una manzana.

Más tarde se quedó pensando… y siguió mirando al cielo. Y pudo observar que saltando se acercaba a su árbol una mara, una liebre patagónica y la llamo: --¡Mara, mara…! ¿Me puedes decir si las estrellas/wanelen están fijas en el firmamento? La Mara miro a la manzana y le contesto: --No las estrellas no están fijas, las estrellas navegan por todo el universo, por toda la wenumapu/tierra del cielo.

Y la manzana que tanto había aprendido sobre las estrellas/wanelen… más deseaba ser como ellas.

Un día, entre los manzanares tres hermanas se

Adaptación de narración oral para primera infancia. Pedagogía Waldorf, historias en tiempos de Pandemia. Incorporación de palabras en Mapuzugun, idioma ancestral de la Patagonia. Invierno 2020.

LA ORUGA VERDE KURV IMPERMANENTE Este es un cuento de primavera/pewv Desde aquí, desde la Patagonia norte, desde Cinco Saltos y el rio Neuquen. A pocos días que comience la primavera/pewv.

Faltaban pocos días para comenzar esa estación del año y las flores/rayen ya estaban apareciendo, las hierbas estaban creciendo… Antv el sol ya estaba más cerca de la tierra/mapu. Porque el sol/antv nos comenzaba a dar más calor…

En esa mañana templada, nuestro personaje la oruga verde kurv impermanente, no paraba de comer, comía y comía hierbas que estaban muy cerquita de las flores/rayen. Ella estaba muy ocupada comiendo…pero de repente vio a una mariposa que pasaba cerca de ella volando… y le pregunto: --Mariposa… Mariposa… ¿quieres jugar conmigo? La Mariposa la miro y le contesto: --no puedo jugar con 12

vos, me tengo que ir con todas las mariposas que me avisaron que el bosque está lleno de flores con muchos aromas para disfrutar.

Entonces la oruga verde kurv se quedó medio triste y siguió comiendo…hasta que oyó un zumbido muy fuerte que pasaba cerca de ella. Era una abeja y le pregunto: -- ¿Abeja, abeja quieres jugar conmigo? No puedo, le contesto…--Estoy por irme con mis compañeras, las abejas obreras. Ellas me están esperando para ir a trabajar, tenemos que ir a buscar todo el polen, las pequeñas semillitas para luego volver a nuestro panal.

Mientras tanto la oruga verde/kurv ya estaba tan impaciente… porque ella quería ser como un flor/rayen y adorar al sol/antv…pero tampoco podía jugar, ni con las mariposas, ni con las abejas. Ya cansada, se puso a comer nuevamente, y pudo ver que un pájaro venia volando: ¡era un colibrí! Y la oruga le pregunto: ¿Colibrí quieres jugar conmigo? Y le contesto: --No puedo me están esperando en el bosque los demás colibríes, porque tenemos que ir a saborear el dulce néctar de las flores/rayen.

Y es así que la oruga verde/kurv impermanente, se quedó muy triste. Tan triste… tan triste estaba, que comenzó a poner su cuerpo para adentro. Y comenzó a tejer, con sus hilos de seda…tejio y tejio su capullito: --teje teje la oruga, teje sin parar –teje teje la oruga que su capullo está por terminar! y la oruga verde kurv quedo adentro, tan adentro de su capullito, quw no podía ver el cielo/wenu, no podía oler las hojas ni las flores/rayen. No podía sentir el viento/kuruf. Solo podía sentir el movimiento dentro de su capullo…y de repente comenzó a caer un rocío…gotas de agua de rocío sobre su capullo. Eran las genko/guardianas del agua y se podía escuchar que cantaban: --es hora de despertar…--es hora de despertar!

Más tarde…el capullo comenzó a romperse, y la oruga verde kurv se dio cuenta que tenía alas en su cuerpo y podía comenzar a volar…

¡Vuela, vuela volar con tus alas de mariposa…!

Vuela, vuela libre por toda la Nuke Mapu.

Adaptación de narración oral para primera infancia. Pedagogía Waldorf, historias en tiempos de Pandemia. Incorporación de palabras en Mapuzugun, idioma ancestral de la Patagonia. Primavera 2020.

YENV KALFV LA BALLENA AZUL, LA PERLA Y LA SIRENA Este es un cuento de verano/walung Esta historia comienza con olor a mar/ lafken, una brisa de agua fresca desde el fondo del océano llegaba Yenv Kalfv nadando por los mares del sur de la Patagonia.

La gran ballena azul, Yanv Kalfv, nadaba, nadaba mientras abría su gran boca entraba el krill, crustáceosy demás algas marinas…como le gustaba comer como disfrutaba de los pecheke, pecheke ¡pequeños animalitos del mar!.

Un día mientras llegaba a lo más profundo del mar/lafken. Ese lugar donde existe mucho silencio y casi casi no llega la luz del sol/antv. Observo una ostra… y con el movimiento del agua/ko dentro de ella entro un granito de arena… tanto le molesto a la ostra el granito de arena que comenzó a envolverlo envolverlo…dentro de su pequeña casita, hizo una capa de nácar… saquito tras saquito lo iba envolviendo para soportar el dolor.

Yenv Kalfv siguió observando la ostra tan pequeña, que volvía arealizar otra capa de nácar y otra capa, y otra más. El dolor del grano de arena dentro de la ostra le permitía realizar una capa y otra más. Y otra vez lo envolvía con su nácar…saquito, tras saquito, saquito tras saquito.

De repente en el mar/lafken comenzaron a ver grandes olas, olas que vienen olas que van… hasta que una ola a la ostra llevo a la orilla y allí la dejo.

Y con la luz del sol/antv, con la luz del día 13

una sirena la encontró, las genko/guardianas del mar/lafken. La sirena levanto con sus manos y a la ostra, la pequeña casita abrió y dentro de ella una Perla encontró. El grano de arena se había transformado en una Perla.

Una Perla brillante como la luz del sol/antv.

Que alegría le dio a la Ballena Azul Yenv Kalfv, que alegría ledio a Genko/guardiana del agua, a la Sirena. Ya que el grano de arena se había convertido en una hermosa Perla brillante.

Chuchu-abuela materna. Chutun-resguardarse debajo de la lluvia. Nguikun-mecer. Duwentejido. Chaivin-tejer canastillos. Lican-piedra sagrada, cuarzo blanco. Fvn-semilla del fruto.

Folilco-agua de las raíces. Huepil o Relmvarcoiris. Ñuke-madre. Mapu-tierra. Wiñol Xipantv-nuevo ciclo anual en la naturaleza.

Cuentacuentos que escribí para la televisión Pública Argentina,Talleres de arte en vivo con niñes y jóvenes en el programa “Desde la Vida”. Otoño 2018.

Adaptación de narración oral para primera infancia. Pedagogía Waldorf, historias en tiempos de Pandemia. Incorporación de palabras en Mapuzugun, idioma ancestral de la Patagonia. Verano 2020.

PUKEM Dicen… allí en los bosques de la Araucanía, en el sur de la Patagonia, un Kudewe soplo.

Era un Kuruf, viento de invierno que el Pukem abrazo.

Parece que en ese juego al azar…una Llanka nacía, era la magia de Piren, la nieve cayendo agradecida.

Su sueño, un Pewma despierta…aquella metáfora en la Ñuke Mapu sembraba…

Era entre Weke y Weke, la nieve encontraba Llankas, objetos preciados como perlas, que ella guardaba.

Son los suspiros del bosque…la llamaban: ¡Lilen! Anunciaban los guardianes de los árboles, los Gen Mapu cantaban…

Está despertando Lihuel, le estaba avisando que una niña crecía, era una nueva Llanka, una perla que llegaba del oriente, una Kokeshi Llekn con Piren, nacía.

Pukem-invierno. Kudewe-juego al azar. Kurufviento. Llanka- objeto preciado, perla. Pirennieve. Pewma-sueño. Ñuke-madre. Mapu-tierra. Weke- vellón de oveja. Lilen-suspiro del bosque. Gen-guardianes. Lihuel-vida. Lleknbrotar, nacer. Kokeshi-muñeca de origen oriental.

RIMV Érase una vez, en el lugar de las chacras, en la cachaba del Huecu, una pradera verde en lo alto de la montaña, Mahuida le decían.

Allí se encontraba Cuchu, la abuela materna, en su chocita, la pava en el fuego, y mientras se escuchaba el Chutun, ella se resguardaba de la lluvia.

Esa tarde sentadita en su hamaca, Nguikun en su mecedora, ella tejía y tejía ysu Duwen crecía.

Entre Chaivin y Chaivin los canastillos nacieron, cuando el sol Antv salía…

Mientras tanto la lluvia se sentía, y en sus recuerdos de Rimv, guardabaLican, flor de roca, Fvn, semillas de los frutos y Folilco, agua de las raíces.

Cuando de repente un Huepil apareció: _ ¡Relmv! Dijo…

Rimv, las hojas comenzaron a caer…ella anunciaba el otoño, Rimv comenzaba. Porque cuando el arcoíris se deja ver es señal de un buen augurio, entre la armonía de la luz solar y el agua nieve, el otoño nacía en ese lugar de la tierra, el ciclo de la vida comienza nuevamente en la Ñuke Mapu… ¡Wiñol Xipantv!

Rimv-otoño. Cachaba-lugar de las chacras.

Huecu-lugar del pasto. Mahuida-montaña.

Cuentacuentos que escribí para la televisión pública Argentina, Talleres de arte en vivo con niñes y jóvenes, en el programa “Desde la vida” Invierno 2018.

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PEWV

¡Ya es hora de despertar!

Luego vendrán los Gen Mapu, guardianes de la tierra y ayudarán a las raíces para que crezcan y se arraiguen con fuerza. Luego vendrán los guardianes del viento, los Gen Kuruf, y cantaran: -¡Viento, viento tráenos la lluvia!

Ellas jugaran con las hojas y las ayudaran a crecer hacia Antv, el sol.

Y al fin un día las plantas notarán que algo brilla en sus capullos, abrirán sus pétalos y ¿a quién verán?¡Antv!

Entonces, Pechekeche llevo las semillas al jardín y las planto en la Mapu, las cuido, con mucho cariño, juntos las plantas y el niñe, rectos y fuertes crecieron.

Walung-verano. Tukum-semillas. Pechekecheniñe. Ruka-casa. Rayen Mapu- jardín de flores.

Amigos-Weney. Ñuke-madre. Gen-guardianas.

Kuruf-viento. Antv-sol.

En otros tiempos de los tiempos, Rukapillan se decía, eran Rayen Mapu En el valle de Rio Negro, entre los canales y el Cuncumen, la Patagonia norte.

Desde el dique en Barda, Cordero y La Picassa, eran los Cinco Saltos, que el rio Neuquen rego.

Llenk Rayen floreció, al cuidado de un Tregel Kume hasta Cipolletti…

Entre la Wenu Mapu, Ayun en mi sentir, el amor por este suelo, el murmullo del agua, porque Ñawe es nuestro vivir.

Parece que le decía…al Trawun donde Epewtun, cuento que te cuento una historia que se escuchan y llegan Trayeng Ko… ¡los sonidos del agua! ¡Y Pewv vuelve a nacer!

Pewv-primavera. Rucapillan-casa de los espíritus ancestrales. Rayen-flores. Mapu-tierra.

Cuncumen-murmullo del agua. Neuquentorrentoso. Llenk-nacer. Tregel-jardinero.

Kume-bueno. Wenu-cielo. Ayun-amar. Ñawehija del padre. Trawun-reunirse. Epewtuncontar cuentos. Trayeng-cascada. Ko-agua.

Adaptación de la narración oral para primera infancia. Pedagogía Waldorf, historias de la Patagonia. Incorporación de palabras en Mapuzugun, idioma ancestral Mapuce. Este texto cuenta con la particularidad que se puede adaptar al momento estacional. Fue narrado durante las giras de ferias del libro de la región en todas las estaciones del año, realizando sus cambios para cada momento, recolección de semillas en otoño, cuidado y guardado del frio en invierno, siembra en primavera y recolección de frutos en verano.

Durante Las cuatro estaciones del ciclo anual en el año 2019 y verano 2020.

Cuentacuentos que escribí para la televisión pública Argentina, Talleres de arte en vivo con niñes y jóvenes, en el programa “Desde la vida” Primavera 2018.

LANVN LA CIUDAD ENCANTADA DEL VOLCAN

WALUNG TUKUM Érase una vez un Pechekeche, que vivía en una Ruka rodeada de un gran Rayen Mapu.

Los Arboles y las flores del Rayen Mapu eran Weney. Un día su Ñuke le dio un puñado de Tukum y le dijo: -vamos al jardín a sembrar estas semillas en la tierra. Si las cuidamos mucho y con la ayuda de todos los Weney, veremos cómo crecen.

Los primeros ayudantes serán los Gen Ko, guardianes del agua, de la lluvia, cantarán:

Esta historia comienza en un lugar sagrado Rewe, en la base del volcán Lanvn. Una historia que me contaron porque yo no lo vi. En las historias que se cuentan y se transmiten de boca en boca en nuestro territorio…generalmente como la historia de la humanidad, fue contada por hombres, yo elijo hoy cambiar el personaje al género femenino.

Ella es su protagonista, y le habían avisa15

PIREN EL TRONCO DE ORO

do que no suba sola al volcán, ella no era de esta tierra, le habían dicho que podía ser peligroso, pero a la mujer no le importo.

Era tan fuerte su deseo de subir que comenzó a ascender el volcán… en la Mawida, un sendero por acá, otro camino por allí,y otro hacia otro lado.

Y de repente un viento fuerte se hizo presente en el lugar, Kuruf Rimv, un viento de otoño, y así ese vendaval la llevo nuevamente a la base del cerro. Pero ella sentía tanto deseo de volver a subir, que sin miedo a perderse volvió a subir por los senderos de ese cerro, iba caminando, caminando, caminando…y de repente vio: ¡un puente! Un puente colgante que no había visto antes… lo comenzó a cruzar, y pudo observar que al fondo se veían luces, un resplandor de una ciudad. Allí ella se fue adentrando, escucho ladridos de perros…y hasta sintió el aroma a pan recién horneado. Se podían oír niños jugando y hasta voces lejanas…

Paso el tiempo y la mujer nunca más apareció… dicen que en esa ciudad sin tiempo…las personas que eran del lugar la buscaron y buscaron… pero nunca apareció… dicen que ese sitio está encantado…y que a veces se deja ver: la niebla de marzo se abre y esa mujer se la llevo…

Dicen y me cuentan, porque en realidad yo nunca lo vi, que ese lugar es un lugar que quedo sin tiempo, la gente no puede nacer, ni morir…que la ciudad quedo encantada en otro tiempo de los tiempos… RIMV LANVN.

Allí en lo alto de la montaña, Mawida le dicen comenzaba el Pukem, el invierno…Piren se hace presente en esta historia que nos cuentan las abuelitas cuentacuentos…historias de nuestra tierra, historias de la Patagonia.

Estaba llegando una tormenta de viento, Kuruf y en ese frio caminaba la criancera, un oficio muy antiguo y vivo por estos tiempos…con sus ovejas, subían y subían los senderos entre el frio y la nieve. Ella tenía un recuerdo muy guardado, un secreto…maduro y me lo pudo contar.

Ella recordaba claramente que había visto allí en lo alto, montaña adentro, un tronco de oro.

Y entre mate y mate, quedamos en ir a verlo… subir a la montaña, paso a paso y se dieron cuenta que se les hacía de noche…entonces rápidamente bajaron, corriendo y con los animales no podían quedarse en el medio de la montaña y de noche. Así la criancera se acordó: ¡voy atar un pañuelo con una estaca! En el lugar donde vi el tronco para poder volver al día siguiente y recordar el sitio, pensó. Y así dejar marcado el camino que nos lleva al tronco de oro.

Y luego de un tiempo quisieron volver y nada, buscaron y buscaron y no encontraron nada, su vecina del otro paraje ya sabía sobre esta historia…y se imaginaba que existía la posibilidad de encontrar oro en esos troncos, en el Pewen en los arboles de los Araucanos.

Un día, de ese invierno, la familia de la criancera estaba frente al fuego, dentro de su Ruka, en la casa. Tenían tres hijas y la más pequeña volvió de jugar afuera, cansada se quedó dormida muy cerca a la chimenea… el calor del fuego la dejo descansando y de repente de su mano rodo una piedra de barro, que golpeo y se abrió: ¡Brilla! ¡brilla! Dijeron sus dos hermanas. Ese es el tronco de oro, dijo su padre.

Dicen, que venía gente que no era de esta tierra subían pobres la montaña y bajaban ricos…

Este texto es una adaptación de la leyenda “La ciudad encantada” del libro Del amor nacen los ríos de Maria Cristina Ramos. Fue creado para participar en el Festival internacional de historias para cambiar el mundo, de la Red internacional de cuentacuentos y la Red de narradoras de México. En el mes de junio, en otoño del año 2020.

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con los capullitos de lana, jugaban y corriendo se fueron a regalar su creación a la gran amiga de ambos: Raihue, quien también disfrutaba de ese juego juntos.

Luego de un tiempo, por esas cosas del destino, no vieron más a su amiga. Limay y Neuquen se pusieron muy tristes, porque no sabían que había pasado con ella.

Así fue, como Limay y Neuquen se pusieron espalada contra espalda, cabeza sobre cabeza y decidieron agarrarse bien fuerte las manos, tan fuerte que de repente vino un viento… y como estaban juntos…como signo de hermandad infinita, el viento los guio a Neuquen hacia el norte y Limay se fue hacia el sur. Luego con la fuerza de los vientos patagónicos hizo que el Limay y Neuquen se junten, unidos viajen hacia el este, juntos hacia el mar Atlántico.

Dicen los antiguos de la Patagonia que Neuquen y Limay se convirtieron en ríos.

Desde el Norte, desde la cordillera el rio Neuquen y desde el sur el rio Limay se juntan y van juntos a saludar al mar, Lafken.

Raihue, se transformó en una flor, Rayen, de color roja que crece siempre al lado de un caracol.

También dicen que un hombre para casarse con una mujer, busco un tronco, lo rompió y dentro tenia oro, lo uso como ofrenda para casarse con su enamorada. Y cuentan que una mujer subió sola atraída y encandilada por la nieve, el tronco de oro encontró. Dicen que la sabia le conto otro secreto…y que para poder cumplir los deseos o ver el tronco de oro tenemos que esperar un invierno que no sea nevador.

Este texto es una adaptación de la leyenda “El tronco de oro” del libro Del amor nacen los ríos de Maria Cristina Ramos. Fue creado para participar en el Festival internacional de Cuentos, en la ciudad de Lima, Perú. En el mes de julio, invierno del año 2020.

POYEN DEL AMOR NACEN LOS RIOS Hace mucho, mucho tiempo me contaron esta historia, que le contaron a mi abuelita, que conto a otra abuelita. La palabra sigue viva en los que contamos historias es por eso te lo cuento este cuento.

En este lugar de la Patagonia, hace mucho tiempo, vivían dos personas. Una llamada Limay y otra Neuquen.

Desde que eran muy pequeños les gustaba jugar, jugaban y jugaban, con las piedras… a lanzarlas al agua y el sonido se podía escuchar. También les gustaba jugar con los piñones del Pewen, el árbol sagrado de esta tierra. A las semillas las acomodaban y ellas les marcaban el camino. Así jugaban Neuquen y Limay, Limay y Neuquen.

Ese camino que hacían jugando los guiaba hacia la Ruka, su casita. Y de repente pudieron escuchar una canción: -- Teje, teje, capullito, teje sin cesar, teje, teje sin parar… eran sus madres que estaban hilando la lana de oveja y cantando realizaban la tarea. Y las lanitas se convertían en pequeños capullitos de todos los colores, el viento los dejaba volar… ¡kuruf!

A Limay y Neuquen les encantaba jugar

Este texto es una adaptación de la leyenda “Del amor nacen los rios” del libro Del amor nacen los ríos de Maria Cristina Ramos.

Fue creado para participar en el Festival internacional de Narradoras orales el mar de las palabras, Chedamy es Aluna, evento apoyado por el Ministerio de Cultura, en el programa nacional de concertación cultural, Santa Marta, Colombia, año 2020.

GEN LAFKEN POYEN Esta historia que les cuento, es de misterio, misterios del mar, los Gen Lafken son seres los guardianes del mar, de esta tierra, la Patagonia en el punto más austral de américa del sur.

Este territorio, ubicado entre el mar pacifico al este y el mar atlántico al oeste. En un lugar sobre el mar llamado Valdivia, la ne17

blina siempre presente sobre ese paisaje. Un hombre muy sabio estaba buscando un remedio, y él estaba caminando por la costa del mar… caminaba entre las conchillas, se podían oír sus pisadas y las olas del mar.

En esos mares del sur, durante la noche se dejaba ver la luna, Kuyen. El pescador seguía buscando su remedio y en medio de la caminata, le dio mucha sed, tanta sed tenia y deseo de tomar agua… comenzó a buscar una vertiente de agua que pudiera saciar su sed. Hasta que la encontró, y sin saber que estaban presentes los guardianes del agua, los Gen Ko, tomo y tomo agua…hasta poder zacear toda su sed.

Grito con gratitud: ¡Gracias! ¡gracias! ¡gracias! De la alegría… pero cuando quiso sacar el pie que tenía apoyado sobre una piedra, no pudo… y se dio cuenta que su pie estaba atrapado en una piedra. Y quiso sacar el otro

pie…y también quedó atrapado en la otra piedra. Lo estaban cubriendo y él no podía salir.

El pescador quedo atrapado en la vertiente, no se podía ir… y así se dieron cuenta que el no volvía…lo comenzaron a buscar… por las diferentes costas…por la comunidad…pero el hombre no aparecía…era un gran misterio.

Dicen que un ser invisible, Gen Lafken, le había hecho un hechizo…parece que cuando el pescador había sentido tanto placer al tomar el agua queuna Sirena se habría enamorado de él, y en castigo el duendecillo del agua…que estaba enamorado de esa Sirena, hizo que él se quedara atrapado en esa piedra.

Cuentan que al tiempo el hombre mando a decir que no lo busquen más, que él era feliz. La Sirena lo hizo parte de su vida en el Lafken, y que al lado de la gran piedra salió otra más pequeña, producto de ese amor, Poyen.

Este texto es una adaptación de la leyenda “Gen Lafken” del libro “Cuentos de duendes de la Patagonia” del autor Néstor Barrón. Fue creado para participar en el Festival internacional de narración oral de cuentos y leyendas por la vida, “Fogata de cuentos” en la ciudad de México, año 2020.

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Maria Francisca de Sosa Independent cultural adviser and member of a non-profit cultural organization.

SEMBLANZAS

SEMBLANCES

Desde esta latitud siento tus latidos Patría mía! semblanzas de una búsqueda de la que soy parte mi escudo contra todo acecho mi esperanza como bandera.

From this latitude I feel your heartbeat My homeland! semblances of a search of which I am a part my shield against all stalking my hope as a flag.

Photo and Piece of Enamel on Copper entitled “Between two lands” made by Maria Francisca de Sosa

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Claudia Piccinno Claudia Piccinno was born in the south of Italy, but she lives and teaches in the north of Italy . Operating in more than 100 anthologies, she’s a former member of the jury in many national and international literary prizes. She is the Continental Director for Europe in the World Festival Poetry, she represents Istanbul culture in Italy as Ambassador of IstSanat Art Association.

She has published 34 poetry books, among his own poetry collections and other poets’ translation into italian language. She was conferred with the most prestigious award “Stele of Rosetta” in Istanbul in 2016, “World icon for peace” for Wip in Ondo city, Nigeria, on April 2017 ; Najiman prize in Liban on July 2018 and almost 250 prize in Italy for cultural merits. Her poem “In Blue” is played on a majolica stele posted on the seafront in Santa CaterinadiNardo (Le). She is european editor for the international literary magazine Papirus in Turkey and for Atunis Magazine international. She is responsible for poetry in the italian magazine called Gazzetta di Istanbul, printed by Italian community.

https://claudiapiccinno.weebly.com/

I

II

We are not told why every meeting has its reason.

We are not told. why a storm pushed us into the same shelter on an ordinary day.

I questioned myself by rejecting unusual feeling but the thought of you returned intermittently.

There is -I know - an ethical diaphragm that isolates us in the movement of a luminous mind and a soul suffering for old disillusionments.

For that thin membrane I silenced the ink but - overbearing - his disruptive strength returns to sow hope before apathy drag us into the dark.

I got lost in fear not a milestone to give me the direction of travel.

I waited at the crossroads that you go back candidly with your doubts and your reasons.

I looked to the sides of the roadway looking for a path or a shortcut.

Nothing led me at the arrival point, nobody took me by hand, each of mine steps follow the rules 20

III

of the good way, make arrangements to the others like violin’s horsehair and wait for the right vibration the sound of a beat that will take me home.

My say on this obituary is no needed better would express a stone rolled in the pit.

Each stone a thought Each thought a name Each name a cross.

Leaf, stone, scissors To tell, to do, to kiss Look at me father.

Do not call me.

Let me live again seasons of joy.

May I live blue mornings and pick a poppy to lay at your feet.

Let the bells ring in celebration, may I sing the song of cicadas may I come back as a seagull on the Bosporus as a swallow in the sun.

Look at me, don’t pronounce for now my name.

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Louise Dessertine Louise began singing in ChœurMaha in 1991, then became a founding member of Ensemble Rubia, a four-woman a cappella ensemble whose repertoire spanned continents and centuries. She composed original pieces for Rubia and discovered her passion and hidden talent for song writing. In 2005, she began performing solo at spoken word events, poetry readings, book and art launches, fund raising events.

The response to her fresh, original and unassum- WE ARE LIFE ing style has been enthusiastic. Louise composes and sings for sheer pleasure, song writing, collaborating Thought they could trap us but we can fly and performing have become a vital and indispensable part of her life, and help her maintain balance Wanted to leave us but we said goodbye for her work as a therapist specialized in trauma. They tried to rob us but we’re too poor Louise composes in English,French and on occasion in Spanish; her English compositions are in the folk-roots genre. Her French chanson style is influenced by both Quebecois and French chansonniers and composers.

She collaborates closely with the guitarist andarranger, Rodrigo Salazar, who brings depth and diversity to her compositions.She performs in Cafés and Bistros in and around Montreal accompanied by Rodrigo Salazar on guitar, Mikhaëlle Salazar on violin and second voice, Olivier Salazar on keyboard and Sergiu Popa on accordion.

For a taste of her music: http://www.reverbnation.com/louisedessertine Contact: louisedessertine@gmail.com 514-799-3789

Incarcerate us, but we’re the door

Began to infect us, but we’re the germs One the road, pursued us but we’re the turns Tried to suffocate us but we are air Even confine us, but we’re not there Thought they could break us, we bend like reeds Tried to bury us, but we’re the seeds Then they mocked us but we just laughed Set out to lose us but we’re the path They went to gag us but we are mute Tried to crush us but we’re the boot They hoped to bind us, but we’re the rope Schemed to divide us but we are hope They tried to silence us, but we’re the screams Annihilate us but we’re the dreams Wanted to bury us but we are seeds Saplings, flowers, all the trees We are Life, We are Life, We are Life, We are LIFE! Louise Dessertine, May, 2016

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ESTAMOS LA VIDA Pensaron que podrían atraparnos, pero podemos volar Queríamos dejarnos, somos el adiós Trataron de robarnos, pero somos demasiado pobres Nos encarcelan, pero somos la puerta Empezamos a infectarnos, pero somos los gérmenes En el camino nos persiguió, pero somos las vueltas Intenté asfixiarnos, pero somos aire Incluso nos confinan, pero no estamos allí Pensé que podrían rompernos, nos doblamos como canas

Intenté enterrarnos, pero somos las semillas Luego se burlaron de nosotros, pero nos reímos Dispuestos a perdernos, pero somos el camino Fueron a amordazarnos, pero somos mudos Traté de aplastarnos, pero somos la bota Esperaban atarnos, pero somos la cuerda Maquinado para dividirnos, pero somos esperanza Trataron de silenciarnos, pero somos los gritos Aniquilarnos, pero somos los sueños Querían enterrarnos, pero somos semillas Retoños, flores y todos los arboles Estamos la vida, estamos la vida, estamos la vida, estamos la vida

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Mary Guzzo Mary Guzzo was born in Calabria, Italy and immigrated to Toronto at a young age. As an artist, she primarily focuses on painting, but also enjoys creating with fabric, wire, and other media.

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Moraima Rincon T. Moraima Rincón Torrealba nace en Caracas, Venezuela.

Su padre trabajaba como sastre profesional, mientras que su madre como costurera, se encargaba de hacer la ropa a sus hijos. La Abuela Josefina Torrealba, así como su tía Guillermina Torrealba materna elaboraban muñecas artesanales para ella y sus hermanas. Esto influenció en Moraima, en ese mundo de creatividad, que la llevó a elaborar muñecas e incluso incursionar en la pintura en sus ratos libres. Hoy compartimos con Uds la serie de sus muñecas denominadas “Las Torrealba y las Rincon” en homenaje a su familia y entorno.

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DECLARACIÓN DE LAS MUÑECAS DE TRAPO En Homenaje a Aquiles Nazoa

Nosotras, Las Muñecas de Trapo, Declaramos:

su realidad.

Que valientemente enfrentamos la existencia Que somos hechas de trapos viejos, de tiras, de luchando por todas las cosas hermosas y sencilrecuerdos. las que las componen.

Que nacemos por amor y con amor de las ma- Que somos felices donde hay amor, paz y ponos de la gente sencilla. esía.

Que los niños y los poetas son cosa aparte con nosotras, se vuelven locos cuando nos ven.

Acordamos: Que cuando el tiempo ha pasado nos evoca la gente y nos encuentran acurrucadas en los recu- Solidarizarnos con las muñecas, cabeza e´ñema erdos de su niñez. , las cabeza e´bombillo, las de tuzas, las de barQue caminamos por el pueblo, nos mantenemos ro, las de palos, las de piedra, las de guácimo, en él, estamos presentes en su imaginación y en las de junco, las de cera.

Que los niños, los jóvenes y los viejos jueguen con nosotras.

Intensificar el amor entre las gente y decirle NO a la guerra.

Hacerles un reconocimiento público a los niños y a los poetas.

Ayudar a la conservación de las mañecas de trapo.

Reunirnos algún día con todos los muñequeros y muñequeras para la celebración de la postura de agua de muñecas.

Seguir fantaseando porque es un derecho humano.

Enviar copia de la siguiente declaración a los que nos aman.

Dado, firmado y besado en Píritu, Portuguesa, Venezuela, al amanecer de cualquier día en la casa de una muñequera del pueblo.

Las Muñecas de Trapo.

Zobeyda Jiménez (1942-2012) 28

En este III FIPGRA se hace un merecido reconocimiento a nuestra compañera Moraima Rincón por sus años de lucha en pro de la justicia social, por la pasión con la que defiende sus ideales comprometidos con un mundo mejor y por su apoyo a todas las causas de los sin voz. en este mundo tan desigual. Por tal motivo, nos unimos a ese reconocimiento con el presente escrito.

Enumerar las cualidades de Moraima sería demasiado largo, pero es imprescindible resaltar su extraordinaria capacidad como comunicadora social. Aún seguimos recordando sus programas en la radio, con su lenguaje espontáneo, fluido, transparente y claro.

Ejemplo de ello, fue su programa radial “Sembradoras”, donde orientaba a las mujeres víctimas de violencia e indicaba a quién recurrir y cómo canalizar la denuncia. Igualmente ayudaba a los adolescentes con problemas de adicción de drogas y alcoholismo, y tocaba temas relacionados con problemas específicos que afrontaba la comunidad latina.

Admiramos en Moraima su lealtad por su patria, Venezuela, y por su coraje y valentía en denunciar al enemigo que trata de apropiarse de su país, lo cual es para nosotros un vivo ejemplo y motivación permanente. Admiramos también su optimismo, su carácter alegre y su postura solidaria con todas las luchas de los pueblos latinoamericanos, que también es nuestra lucha.

Finalmente, no podemos pasar por alto su capacidad creativa ante la pintura, frente a un escenario de teatro y especialmente, por su trabajo artístico de “La serie de muñecas artesanales”.

Durante años siempre la hemos visto en primera línea en esta lucha y para nosotros es un orgullo tenerla siempre a nuestro lado. HCPDF In this III FIPGRA our partner Moraima Rincón is well-deserved recognition for her years of struggle for social justice, for the passion with which she defends her ideals committed to a better world and for her support for all the causes of the voiceless. in this unequal world. For this reason, we join this recognition with this writing.

Listing Moraima’s qualities would be too long, but it is imperative to highlight her extraordinary capacity as a social communicator. We still remember his programs on the radio, with his spontaneous, fluid, transparent and clear language.

An example of this was his radio program “Sembradoras”, where he guided women victims of violence

and indicated who to turn to and how to channel the complaint.

It also helped adolescents with drug addiction and alcoholism problems, and touched on issues related to specific problems facing the Latino community.

We admire in Moraima his loyalty for his homeland, Venezuela, and for his courage and courage in denouncing the enemy who tries to appropriate his country, which is for us a living example and permanent motivation. We also admire his optimism, his cheerful character and his stance in solidarity with all the struggles of the Latin American peoples, which is also our struggle.

Finally, we cannot overlook his creative ability in the face of painting, in front of a stage of theater and especially, for his artistic work of “The series of handcrafted dolls”.

For years we have always seen it on the front line in this fight and for us it is a pride to always have it by our side. HCPDF

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LUIS FILIPE SARMENTO Luis Filipe Sarmento, (b. 1956). Studied Philosophy at the University of Lisbon.

Writer, translator, TV, film and video producer, journalist and teacher. His works, articles and stories have been published in English, Spanish, French, Italian, Arabic, Mandarin, Japanese, Roman, Macedonian, Croatian and Russian.

Translation: Vamberto Freitas Photo: José Lorvão

I AM A MAN BORN OF WOMEN IN VERSE If I say mother, I mean Italy; if I say grandmother, I mean an island, if I say great-grandfather, I mean Galicia; if I say great-grandmother, I mean France One great-great grandfather in Greece, another in Damascus; One a gypsy lost in India, another in the streets of Palestine, If I reach to the tenth grandparents, I’ll be from everywhere, I have my origins everywhere, conceived in all religions; I come from a pirate and surely from a whore, from a maharajah and from a courtesan, a geisha and from a dealer in silks; from an amazonas of the steppes; and a boyar; a vizier and a poet, from a family of robbers in times long ago, Australian sailors, lost in hell for being people of the world, a parental world then I come from various incidences to this reformed Lisbon; at Mouraria a cousin another in the Quartier, a female cousin in Maghreb another in Moscow and yet another in the

Congo thousands in Brazil, my DNA is the world, my cells are the universe.

I am a man born by women in verse.

In my veins lives a profound refugee I ask where is the crib of my birth?

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SOY UN HOMBRE HECHO DE MUJERES EN VERSO

SOU UM HOMEM FEITO DE MULHERES EM VERSO

Si digo madre, digo Italia; si digo abuelo, digo isla, si digo bisabuelo, digo Galicia; si digo tatarabuelo, digo Francia un tataratatarabuelo en Grecia otro en Damasco; uno perdido en la India gitana otra en las calles de Palestina si me remonto a los décimos abuelos soy de todas partes, vengo de todos los orígenes, concebido en todas las religiones; vengo de un pirata y seguramente de una puta, de un marajá y de una cortesana, de una geisha y de un comerciante de sedas; de una amazona de las estepas y de un boyardo; de un visir y una poeta, familia de salteadores en tiempos de los duodécimos abuelos marineros de las tierras australes, perdidos en los infiernos de ser gente de mundo y en el mundo parental arribo después de vicisitudes varias a esta Lisboa remodelada; en la Mouraria un primo otro en el Quartier, una prima en el Magreb otra en Moscú y otra más en el Congo y miles en Brasil, mi ADN es el mundo, mis células del universo soy un hombre hecho de mujeres en verso.

En mis venas hay un refugiado profundo.

Finalmente ¿dónde está mi cuna?

Se digo mãe, digo Itália; se digo avó, digo ilha, se digo bisavô, digo Galiza; se digo trisavó, digo França um tetravô na Grécia outro em Damasco; um perdido na Índia cigana outra nas ruas da Palestina, se chegar aos décimos avós sou de todos os lugares, venho de todas as origens, concebido em todas as religiões; venho de um pirata e seguramente de uma puta, de um marajá e de uma cortesã, uma geisha e um traficante de sedas; uma amazona das estepes e um boiardo; um vizir e uma poeta, família de assaltantes nos idos dos avós doze, marinheiros das austrálias, perdidos nos infernos de ser gente do mundo e no mundo parental chego depois de várias incidências a esta Lisboa remodelada; na Mouraria um primo outro no Quartier, uma prima no Magrebe outra em Moscovo e mais uma no Congo e milhares no Brasil, o meu ADN é o mundo, as minhas células do universo sou um homem feito de mulheres em verso.

Nas minhas veias há um refugiado profundo Afinal onde está o meu berço?

Luís Filipe Sarmento, Repetição da Diferença seguido de Casa dos Mundos Irrepetíveis, Poética, 2016

Traducción al español: Emilio Muñiz

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Elisabetta Bagli https://www.elisabettabagli.com/

Elisabetta Bagli was born in Rome (Italy), lives in Madrid (Spain). She is a writer of poetry, short stories and essays and she is also a translator and interpreter of Spanish. Some of her poems and writings have been translated into several languages. She is translator, writer, poet, essayist, columnist, radio correspondent, events organizer, representative of several Spanish, Italian and International cultural Associations. She is the author of books of poetry, books of stories, a fairy tale, articles and essays for newspapers and magazines around the world. Operating in more than a hundred national and international anthologies, she is the President and a Former member of the Jury in many national and international literary prizes. She has received many prestigious awards, including the Mayte Spínola Diploma of Honor for artistic merit from the Pro Arte y Cultura group in 2017 (Spain), the Distinction for Outstanding Woman in culture, 2019 awarded by the Latin American Women’s Forum, Mar del Plata (Argentina), the Italian Award for Culture 2019 awarded by the Italian Ambassador Stefano Sannino in Madrid (Spain), Najiman Prize in Lebanon on July 2020 and many others prizes in Italy, in Spain and all over the world for cultural merits.

PETALS

PETALI

Roundness is absorbed Into the primitive heartbeat Of living souls.

Red petals in the wind Vibrate, consenting to be loved, Fleeing their beauty Among the waves of the morning, They bloom at the centre Of the wings of silence, Trembling as they wait For the unchanging horizon.

Rotondità assorte nel palpito primitivo di anime vive.

Petali rossi nel vento vibrano, lasciandosi amare, fuggendo dalla loro bellezza tra le onde del mattino, fioriscono al centro delle ali del silenzio, trepidano nell’attesa dell’orizzonte inalterabile.

2017

2017

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THE CRUST OF THE WORLD

LA CROSTA DEL MONDO

What is your offer?

Your dream or your shadow?

Your future or your past?

A kiss lost In the vanishing air of the night Or the gnashing of teeth In certainty?

Che mi offri?

Il tuo sogno o la tua ombra?

Il tuo futuro o il tuo passato?

Un bacio smarrito nell’aria sfumata della notte o il digrignare dei denti nella certezza?

What is your offer?

A memory of soft breasts On which to languish Or your dead belly That has chosen the dark In which you believed to be A new You?

Che mi offri?

Un ricordo di seni morbidi sui quali languire o il tuo ventre cadavere che ha scelto il buio nel quale credevi di essere una nuova Te?

What is your offer?

You offer me a suspended soul On the crust of the world, A soul who implores mercy For having finished Infinity.

Che mi offri?

Mi offri un’anima sospesa sulla crosta del mondo, un’anima che implora pietà per aver finito l’infinito.

2017

2017

Pittosculture – Fabrizio Di Nardo

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COLOURS Indomitable crystal vortexes Rotating in the mind, Meaningless, As pinwheels of life With thick walls.

I want to break them, To go out, I can’t.

The intensity Forces me to the inside.

Tears are reflected In the colours Of that offspring That I shall never forsake.

My mission has no end.

Suffering and bitterness Want me blurred.

I resist the pale abandonment.

2020

Pittosculture – Fabrizio Di Nardo

COLORI

Pittosculture – Fabrizio Di Nardo

Indomabili vortici di cristallo ruotano senza senso nella mente, come girandole di vita dalle spesse pareti.

Voglio romperle, uscire.

Non posso.

L’intensità mi costringe all’interno.

Lacrime si riflettono nei colori di quei figli che mai abbandonerò.

Missione infinita, la mia.

Sofferenza e amarezza mi vogliono sfumata.

Resisto al pallido abbandono.

2020

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TRANGBANG’SLITTLEGIRL

LA BIMBA DI TRANGBANG

To Kim Phúc

A Kim Phúc

To youwho manufacture andprofitfromwars tobuildhatred thatfeedsthebanquets ofthosewhobelieveyou’reGod;

A voi che fabbricate elucratesulleguerre percostruirel’odio che alimenta i banchetti dichi vi crede Dio;

to youwhotreacherousdominate thefire of theKalashnikovs fromtheluxurioushermitage ofcastles as bunkers andyoubelievethatyou’reGod;

avoi che infididominate ilfuocodeikalashnikov dall’eremolussuoso dicastelli come bunker e vi credete Dio;

yes, to you, I say: abandonthe machine guns onthebloodysand, turn off napalm thatstillburnsonthe skin ofTrangBang’sdaughter!

sì, proprio a voi, iodico: abbandonate i mitra sullasabbiainsanguinata, disattivateil napalm cheancorbruciasulla pelle dellafiglia di TrangBang!

To you, I say: learn to livetogether and to respecteachother, learn to free yoursoul withforgiveness and hope!

A voi, iodico: imparate a convivere e a rispettarel’altro, imparate a liberarvil’anima col perdono e la speranza!

Ask Kim whatitis thesecret of herstrength, Ask thenakedgirl whomournedherlife howshecouldwin theenemywithLove!

Chiedete a Kim qual è ilsegretodellasuaforza, Chiedetealla bimba nuda che ha pianto la sua vita come ha potutovincere ilnemico con l’Amore!

2019

2019

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Adrian Valdes M. Nace en Ciudad de La Habana, Cuba, en 1972. Estudia Bellas Artes en la Academia San Alejandro de esa ciudad, graduandose en 1991. Sus dos grandes pasiones son la literatura y la plastica. Actualmente vive en Toronto, Canada.

YA HABRA TIEMPO “y no sabes, amor, con cuánta sangre, con qué amarga paciencia, con cuánta fuerza para ahogar, yo olvido, yo deshago mi sueño” M. Aguirre Ya habrá tiempo para volver a ver tus fotos, sin que duela el rojísimo encaje de tu bata, ya habrá tiempo de indagar donde ha quedado el pensamiento ese de mi tan tuyo lubricando tus entrañas, tus piernas entreabiertas, el terraplén de tus nalgas y tu gloriosa grupa, el atrevido escote y el dibujo de ese valle donde se abren tus volcanes, tus más

que paradójicos pezones, taladrándome la córnea muy a pesar de tu vestido y muy a pesar de tu discurso reticente.

Ya habrá tiempo, repito, para volver a hojear tu libro, para amar a la mujer que escribió tanta belleza, para soñar la caricia de su voz en mis oidos, 36

el eco prolongado de mi beso en tus labios, el abrazo que te incluye, el café con la leche condensada, el congris y el picadillo intergalácticos, cascada de tu pelo, las fichas del dominó sobre tu mesa, tendidas, desparramadas, desaguardando tu soledad desamarrada, el paisaje de tus piedras, y ese sol que se tiende al horizonte mientras tú me atardeces, amorcito de mi vida, los tantísimos poemas que te he escrito, amorcito de mi muerte, castigo caricioso de todos y cada uno de mis sentidos, tus mensajitos de miel, tus buenos dias y tus noches.

Ya habrá tiempo.

Ahora tengo que hacer como que nada ha pasado.

Ahora me toca asumir que no conozco a nadie con tu nombre.

Ahora me toca imaginar que me he metido en la piel de algún buen personaje de algún mal libro que leí mientras viajaba en un tren de no recuerdo desde ni recuerdo hacia donde, que me he extraviado en un

poema a ningún sitio, y estoy más bien confundido.

Ahora tengo que volver a mis rutinas, ser otra vez esa persona austera, disciplinada, habitando ese imperfecto del presente, que me gusta mirar en el espejo y volver a ser feliz sin pensarte ni dolerme.

Ya habrá tiempo, lo sé.

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Adriana Maria Mejia Adriana María Mejía Mora nacida en Medellín, Colombia en 1959. Estudié Licenciatura en didáctica y dificultades del aprendizaje escolar, más adelante hice una especialización en Problemas de la infancia y adolescencia y finalmente una Maestría en Educación. Amante de la palabra, la literatura y la música. Ganadora del concurso Narrativas Parques del Rio Medellín en el 2015 con el documental: Cómo se salvó Marabú a orillas del Río. En el año 2016 inicie estudios de Narración oral en la Corporación cultural vivapalabra , Escuela de cuentaria y oralidad de Medellin y me gradué en el año 2018 con el espectáculo: Un canto a la esperanza. Actualmente me dedicó a la narración oral y escritura de cuentos, relatos y poemas acompañados de la música. He participado en festivales como Medellín si cuenta y este año de manera virtual fui invitada al XIII Festicolorín colorao este cuento ha comenzao, de la Corporación Artística Caretas

TERQUEDAD

No he podido acostumbrarme No he podido, no.

Que terca he sido que fatal insistencia que absurda soledad.

Que amor incierto apabulla mi alma.

Filomenamora, marzo 27 de 2019

INQUIETA NOSTALGIA

adrimejia2011@gmail.com

ESTARE

Cuando los días pasen y la luna brumosa toque mi alma allí estaré.

Cuando el tiempo baile al amanecer y las olas sinuosas bañen mi piel allí estaré.

Cuando la razón dormida abrace el sueño y despierte mi amor allí estaré.

Estaré allí cuando la noche cubra tu sombra y tus palabras cansadas digan adiós.

noche perdida tierra baldía ausencia transida.

Filomenamora, marzo 27 de 2019

Filomenamora, marzo 27 de 2019

ENCUENTRAME

MARIPOSA VEN Llévame en tus alas Se escondió.

entre los árboles dormidos, entre las sombras que la noche dibuja.

Encuéntrame entre los caminos de las ciudades convexas, entre las noches apagadas del silencio.

Filomenamora, mayo, 2018

Filomenamora, junio, 2018

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Eudis T. Borra Ortiz Eudis Teresa Borra Ortiz. Oriunda de Juangriego, Edo Nueva Esparta.

República Bolivariana de Venezuela. Nació en 1941 Participa con el Grupo Literario “En La Otra Orilla”. Antropóloga. Docente jubilada de la Universidad Central de Venezuela. Realizadora de documentales para la emisora comunitaria Catia Tve en Caracas.

DESEOS

MI CUERPO

Sin alcanzar la vía láctea vagar por el planeta, por lugares y no lugares incógnitos.

Saborear helados multicolores saborear amores y desamoresEncontrar palabras para lanzar al aire sentimientos escondidos alegrías y pesares.

Abrazar el presente para desterrar sus sinsabores Estar sumergida con la naturaleza para florecer cada día

Mi cuerpo menudo frente al espejo sonríe con timidez sus senos cuelgan resplandecientes mi cuerpo habla del tiempo transcurrido y le canta a los cambios que en el anidan mi cuerpo palpita al compas de su voz interior que llama a fijar fronteras dejando un agujero por donde pueda penetrar otro cuerpo.

2020

2020

REGRESO Tocó a mi puerta herido de amor como cantó el poeta con el mito acuesta arropado por la vida pronunciando su tristeza proclamando su herida 2012

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Negin M. Khorasani I am a social entrepreneur, an activist who has always been committed to activating change within myself, a writer, poet,dreamer, creator, consciousness and communication coach, and educator. I have been a lifelong seeker of truth and meaning and writing has been the way for me to make sense of things within and without. I am a long time meditator and enjoy plunging inside directly yet I find similar connection to my inner inspirations, feelings and needs through creative expressions such as poetry, pottery, painting, photography and video art. I rejoice in supporting individuals and groups to get in touch with their inner being, meaning, power, to explore the healing effects of art and to discover their unique ways of expression and to identify their most effective and impactful roles in society. I have witnessed, time and time again, in poetry and music sessions that I host, the uniting, cathartic and liberating power of art and the pleasure of connecting with one another to muse and play together and to get lost in the ecstasy of oneness.

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Negin.motamed.khorasani@gmail.com

PEACE

HUMAN HEART

The sun shines on us equally, The rain showers on us gracefully, The wind blows upon us joyfully, The earth bears our weight patiently, The trees offer their shadows to us all, The grass spreads beneath our feet tall, Nature extends her abundance to all, We all breathe the same air and drink the same water, We all gaze at the same stars together, It is just you and I that should embrace each other, And to recognize oneself in the other!

In that blessed moment when we feel as one, We can finally hear the song, The sun, the rain, the wind, the earth, the trees and the grass are singing, All day long …

‘Love… Peace… Harmony… Empathy!

Om… Shanti… Shanti… Shanti!’

As I dust the books rows and rows, The ageing journal reveals what it holds.

A dried jasmine marks a forgotten poem, A broken promise, an abandoned home.

I wonder where all our old feelings go?

As we move on, following the flow.

It can’t be just some words on paper, Must be eternal waves in the energy sphere.

How are we going to recycle them?

Purify and press to bring out a gem!

This knowing emerged and sprouted out, It all can happen in a human heart!

Beaverton, September 21, 2017

Inside the pyramid wrapped in the dark, We circle around the beam of light.

The mandala’s lines reveal and glow, As above, so below!

As if received by our beings and beyond, The secret decodes and the lost is found.

Opening our eyes in the ethereal realm, Walking on the earth, dreaming our dream!

It’s a beautiful world filled with miracles, The heart is a potent field beyond those muscles!

The one being breathes in all particles, Beyond the masks, costumes, life cycles.

It’s an endless twirling, twirling, To the eternal Prana’s playing From one body to another, from one life to the other Changing, unfolding, expanding, For ever and ever...

Never ending!

East Gwillimbury - July 14, 2017

MANDALA

UNITY How can I locate the nightingale on a mere branch, When its song is vibrating everywhere?

How can I limit the rose to its form, When its fragrance has filled the air?

How can I limit myself to my body, When I can hold the whole world in my heart?

All it takes is closing my eyes, To feel the world’s heart beating in my chest.

And to see with the heart’s eyes, My wings have spread from east to west.

Where does the rose end when its fragrance flows to all?

Where do I end and others start?

Are there any others at all?

Markdale - May 19,2017

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Beaverton, August 16, 2020

Berta Ramirez Galan Pais de origen El salvador, Gano un concurso de poesía en la escuela secundaria y continuo escribiendo poesía durante los años 70’s Costa Rica- tomo refugio durante 1985, Se graduó en Administración de Empresas de la Universidad Nacional de Heredia.

Consolido su carrera como escritor y activista de derechos humanos trabajando como coordinador del área de denuncia y solidaridad para ACAFADE. Llego a Coordinar las campañas de acción urgente para casos de detenidos y desaparecidos en Centro América ; fue responsable de las publicaciones; boletín mensual, informes semestrales y anuales dirigido a organizaciones no gubernamentales e intergubernamentales de los Sistemas Naciones Unidas ( ONU) e Inter de Americano ( OEA ) . Y escribió y publico poesía, artículos, editoriales, y cuentos cortos.

Como trabajador de Derechos Humanos, fue entrenada junto a Abogados de ONG de Centro América por el Instituto Interamericano de Derechos Humanos (IIDH ) , en Ley Internacional de Derechos Humanos y Leyes Humanitarias. Educada en otras disciplinas relacionadas por el Consejo Superior de Universidades de Centroamérica - CSUCA y la Comisión Centroamericana de Derechos Humanos de Centro América CODEHUCA, ultimamente obtuvo un diploma Honorario de la Escuela de Relaciones Internacionales de la facultad de Derecho de la Universidad de El Salvador, esto por su trabajo en Derechos Humanos.

En Canadá Llego a Canadá en 2001 donde se graduó de un Post diploma en Comercio Internacional; así como en Contabilidad y Pago de Planillas. Aquí ha trabajado en Tecnología de la Información, Administración, Contabilidad y Pago de planillas.

Aquí ha escrito artículos, poemas, cuentos cortos para publicaciones como boletines, antologías y otras; entre ellas Amnistía Internacional donde coordino el boletín “ Fieldworkers Notes” . Y ha publicado Para Desarrollo y Paz en “semilla de mostaza “ “ Mustard Seed “ y en “ Radiance “ una publicación de Mujeres Indígenas .

En Poesía ha publicado en “ Shadows Imprint “ , una antología de poetas Americanos y Canadienses; y en una antología de poetas del mundo del sitio Web de la UNESCO “ Diálogo entre Civilizaciones “ en 2001. También ha publicado un libro de “Poemas de Niños, Amor y Guerra”, en Inglés y Español, y la versión Inglesa de Zapatos de Cuero Negro, Una Crónica del Exilio.

Poesía/palabra escrita u otra presentación: Por favor, envíe por un mínimo de tres poemas o un máximo de cinco dependiendo del tamaño. Asegúrese de que cada poema tenga su nombre y dirección de correo electrónico, su título y año. Si es posible, envíe la traducción de su trabajo al inglés.

Los poemas se presentarán en su idioma original con un resumen en inglés antes de la presentación o con una traducción al inglés.

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bramirezgalan@hotmail.com

LA PIZCUCHA DE PELANGOCHE PELANGOCHE’S KITE La pizcucha de Pelangoche tiene alas y tiene cola vuela,vuela... y vuela en su cabeza tierna.

La pizcucha de Pelangoche tiene ojos y tiene boca y.... miles de vientos.

La pizcucha de Pelangoche mira, mira… y oye pero casi nunca canta.

La pizcucha de Pelangoche vuela, vuela...y vuela en su pensamiento de colores imaginarios de tristezas ... y esperanzas, pero casi nunca canta.

Pelangoche’s kite has wings and a tail. it flies, flies and flies in his toddler’s head Pelangoche’s kite has eyes and mouth and.. thousands of winds.

Pelangoche’s kite watches, watches and listens, but hardly ever sings Pelangoche’s kite flies, flies... and flies in his thoughts of imagined colours with sadness…and hopes but hardly ever sings

1984

1984

EN EL UMBRAL

AT THE EDGE

De vez en cuando aquí estoy... en la obscuridad del grito del alma...en la soledad del abismo...de tu muerte.

De vez en cuando aquí estoy.... queriendo buscarte, y tenerte.

Muchas veces aquí estoy.... sin lagrimas por dentro queriendo gritarte… adentro del vacío del abismo..

Casi siempre... allí estoy en el umbral de mi vida y.. de tu ausencia.

Every once in a while I am here…. in the darkness of the soul’s scream… in the solitude of the abyss...of your death.

Every once in a while I am here... aching to look for you and hold you.

Many times I am here... emptied of tears, yearning to shout at you into the emptiness of the abyss.

Almost always I am there, at the edge of my life… and your absence…

1976

1976

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EL ESTANQUE

THE WELL

Mi alma se diluye en un continuo derramar... sobre el agua de un estanque que expande sus ondas... hacia el vacío de obscuras penumbras… donde habitan las tumbas sin flores y señas...

Mi alma se diluye en un continuo derramar… hacia las carceles, obscuras y profundas... de almas sin amanaceres y vacíos sin horizontes de mañana…. donde viven las almas de los tiranos Mi alma se diluye a veces en esperas para recorrer las calles de mi sentimientos… donde descansa la vejez de mis seres de nuestros días.

My soul dilutes itself in a continued trickling….over the waters of a well that expands its waves… to the emptiness of dark penumbras…. where the tombs without flowers and without signs lie.

My soul dilutes itself in a continued trickling… towards the dark and deep prisons of souls without dawns and emptiness without horizons of hope … where the tyrant souls are captive..

My soul dilutes itself at times while waiting to walk the avenues of my feelings…. where the old age of the dear ones of our times are resting.

1978

1978

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Natacha Santiago Poeta, escritora y profesora universitaria. . Lic. Pedagogía y Psicología y Diplomada en Historia. Miembro de la Asoc.

Escritores de Cuba (UNEAC), Promotora cultural. Fundadora Escuela Instructores de Arte, Realizadora de radio y TV. Cursó actuaciónteatral y danza.Autora entre otros de Estado de Gracia, El poder de la hormiga, Reflejo del caos, El Mal de Casandra, Desde el centro del Vórtice, Esta vida que me tocò vivir entre las aguas y Las huellas como pretexto. Ha sido Premiada por su obra poética: Premios ABDALA; “Ada Elba Pérez”;Primer Premio Nacional “Regino Pedroso”, Gran Premio “Soy el Amor soy el Verso”, Premio Especial Aeropuerto Internacional “José Martí”, Premio Rafaela Chacón Nardi, Mención Especial Nacional “Regino Pedroso” 2006 y 2018 .

Mención Honorífica por Destacada Participación en Concurso Internacional de Chile. Finalista en varios Certámenes.

Publicados sus libros en Cuba, México, España, Venezuela y Perú. Cuenta con varios de poemas y ensayo inéditos. Ha preparado Antologías y ha sido Antologada en Perú, Cuba, Barcelona, EE.UU. entre muchas otras que incluyen el País Vazco, Puerto Rico, Chile.

Además la prensa radial y escrita del país ha publicado sus poemas así como Argentina, México, Estados Unidos, Austria, España, Italia y Perú. Ha participado en Festivales Internacionales de Poesía en Cuba y en otros eventos de esa índole. Leída su obra en evento de España y Canadá. Le han sido otorgadas entre otros reconocimientos y condecoraciones, la Medalla de la Alfabetización y la Distinción por la Educación Cuba. natachasantiago(a)cubarte. cult.cu

CULTURA ORIGINARIA, CULTURA VERDADERA “Esa marcha de gigantes ya no se detendrá más....” Ché Sobre el genocidio “moderno” la palabra maíz han dicho los versificadores de la Historia Palabra mítica especial en lengua originaria y más símbolo de subsistencia de raza y de cultura que pretenden liquidar con intenciones no ocultas.

Pero fuertes empecinados sacerdotes shamanesyateris y otros semejantes se encargan de luchar para impedir la congoja de ser quema dos no como Hatuey en Cuba en la hoguera sino en los carburadores del hambre.

SENTIMIENTO PARA ELICURA Y SU PUEBLO Angustia angustia ancestral Refleja tu rostro el dolor de siglos mapuche te quieren ignorar y de ello no hablan los triviales pigmeos de la Historia Pero estás originario

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y mutiplicando con tu voz y tu mirada el paisaje de esperanza de tu pueblo porque son los mismos los que han querido sembrar . de tristezas nuestras tierras por eso entendemos muy bien tu palabra dicha en idioma de fondo o si quieres la entendemos mejor por su raíz del alma del alma que nos muestras desde la profunda verdad de nuestra América.

COMO FIN EL FIN esta larga Historia

HOW WILL THE END END this long History

“El hombre débil se vuelve fuerte cuando no tiene nada, porque sólo entonces puede sentir la locura de la desesperación”.

La compañía blanca – Arthur Conan Doyle Sin reparo la humillación de la fuga ¿Refugiados?

Si los pozos secan la realidad estéril Invoca lo precario impide los más simples sueños la dicha del alimento no nubes inalcanzables Consecuencia no solo climática este infierno que daña globalmente a humanos casi bestias con hambruna bebiendo agua de mar sin elección posible que arriesgan huyen escapan de la muerte por la muerte yendo quizás a la muerte porque la angustia agudiza nubla el raciocinio el rechazo del del Oro que acrecientan los de los acuerdos cómplices

The weak man becomes strong when he has nothing, because only then can he feel the madness of despair.

The White Company – Arthur Conan Doyle With no qualms the humiliation of flight Refugees?

If the wells run dry the barren reality invokes the precarious, impedes the simplest dreams the joy of food no unreachable clouds Consequence not only climatic this hell that globally damages humans nearly animals with famine drinking water from the sea with no possible choice they risk, flee, escape from death, for death, going perhaps to death because the anguish worsens clouds reason

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al negar la vida Inmigrantes indeseados Les afectan entonces sufrimiento desequillbrio por el fracaso del traslado que obligó a lo incierto

the rejection of gold that augments those of conspiratorial agreements to reject life Undesirable immigrants thus affected suffering instability Refugiados no for the failure of the move Este término implica abrigo that compelled to the uncertain y en la práctica un simple matiz políticoma- Refugees no nipulable This expression implies refuge and in practice a simple political nuance En realidad paradoja en el intento manageable…

Riesgo que se evita arrostrado en océanos fronteras muros peligros del desplazamiento en busca de la luz sin reparar en lo posible cada vez peor Refugiarse la solución buscada en la nada expectativa que ni ancestros ni dioses pueden remediar mientras persiste el escape convertido en tragedia en defensa de la vida inexistente inevitable escenario que la humanidad ni con denuncias o poemas puede soslayar.

¿QUE ES TERRORISMO?

WHAT IS TERRORISM?

Y cómo pensar que ese niño que me mira entre trapos y arenas de un desierto bien desierto con ausencia de alimentos y cultura que sólo bebe agua si la acarrean los mulos es responsable de un crimen a este lado del globo.

Quien logrará convencerme de que ese niño de mirada perdida sin asombro y con hambre es terrorista En su agonía ni los sueños vuelan porque no

For the real and possible victims of “dark places” And how to think that that child looking at me amid rags and the sands of a very deserted desert with an absence of food and culture, who only drinks water if mules transport it, is responsible for a crime on that side of the globe.

Who’ll be able to convince me that this child with the lost dreadless and hungry look

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is a terrorist?

Nor do dreams fly into his agony because he doesn’t know how to dream And only now when things are falling and exploding with great noise and terrifying and killing his people who shout run and sabe soñar Y sólo ahora cuando caen cosas que explotan con mucho ruido y asustan y matan a su gente que grita corre se esconde oyó por primera vez la palabra avión Y todavía no sabe muy bien qué es porque vuelan tan alto que apenas se les ve Sólo escucha su tronar en el cielo o en la tierra Y su confusión es cada vez mayor cuando oye decir que lanzan comida y su gente sufre llora y muere en vez de alegrarse Además, acaso será justo eso de quedar huérfano sin saber a ciencia cierta lo que es un avión que lo maten de una vez -en realidad muere un poco de hambre cada díaporque lo culpan de que en algún lugar pasó algo quizás tan malo como esto Y se pregunta el inocente inocente: ¿qué es terrorismo?

hide does he hear the word airplane for the first time And still he doesn’t know very well what’s going on because they fly so high he can barely see them He only hears their thunder in the sky or on the ground And his confusion is greater every time when he hears said that they want to help them and his people are suffering weeping and dying instead of rejoicing Morever, maybe this remaining an orphan without knowing with scientific certainty what an airplane is is just---in reality he’s dying of hunger every day--because they blame him when something happens in another place perhaps as bad as this And ask the innocent innocent: What is terrorism?

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NO QUIERO REGRESAR TRAYENDO NADA

I DON’T TO RETURN BRINGING NOTHING

nunca lo quise en la vorágine involucré todo mi amor Qué sentido en mares naufragados tendría querer abarcar lo innecesario Algún respiro suficiente una pizca de evasión algo culpable la entrega de lo poco que me queda más el eco parido en mis entrañas es receta de involuntaria subsistencia en esta Isla que atesora mis anhelos y hace arder aún hoy mis locos restos.

never wanted to given all my love’s involved voracity What was heard in the shipwrecked seas will expand to include what’s unnecessary Any breath is sufficient a pinch of evasion ---something guilty the handing over of the little that remains for me besides the echo given birth to in my entrails is the recipe for involuntary subsistence on this Island that treasures my longings and even today makes my crazy remains blaze.

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Katharine Beeman Katharine Beeman, poeta y traductora montrealense, me considero una poeta guerrera, luchando contra el imperialismo con armas de poesía y amor. Miembro y editora correspondiente de la Alianza literaria CanadáCuba. Miembro fundadora del Capítulo Quebec de la red de intelectuales, artistas y movimientos sociales en Defensa de la Humanidad. Sus obras incluyen siete libros, publicaciones en diversas revistas literarias norteamericanas y en más de trece antologías. Ha interpretado sus poemas en Festivales internacionales de poesía en Trois-Rivières, Québec, La Habana, Cuba, los Festivales internacionales de la poesía de la resistencia, Toronto, Ontario y en muchos otros eventos.

Katharine Beeman, Montreal poet and translator, I consider myself a warresse poet, fighting imperialism with weapons of poetry and love. Member and corresponding editor of the Canada-Cuba Literary Alliance.

Founding member of the Quebec chapter of the Network of intellectuals, artists and social movements in Defence of Humanity. Her works include seven books, publications in various Northamerican literary magazines and in more than thirteen anthologies. Has read her poems in international poetry festivals in Trois-Rivières, Québec, Havana, Cuba, the International Festivals of Resistence Poetry, Toronto, Ontario, and many other events.

ANCHOR

on being a long-distance away, to my love

beek@web.net vkat@nauta.cu

ANCLA

estando a larga distancia, a mi amor

In trembling shimmering air one anchor, for all depth and distance, floats and holds – the only anchor the breath of love.

En el aire tembloroso centelleante un ancla, para toda profundidad y distancia, flota y sostiene – solo un ancla el aliento del amor.

2020

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2020

PEACE

PAZ

An island baby’s first bath in his sea and here are no bombs no bombs no bombs to fall.

Participar en el primer encuentro de Carlito con su mar y aquí no hay bombas no hay bombas no hay bombas que puedan caer.

2018

2018

CUBAN APRICOTS

ALBARICOQUE CUBANO

Cuban apricots do not have yellow flesh Cuban apricots do not have orange skins Cuban apricots do not come from small trees are daughters of tall trees have skins maroon-red as the sunset have flesh white as Atlantic sand and taste like roses.

Pieces of Cuban apricots taste of white roses of red roses.

2020

El albaricoque cubano no tiene carne amarilla El albaricoque cubano no tiene piel naranja El albaricoque cubano no viene de un arbolito es hijo de un árbol alto tiene una piel granate-rojo como la puesta del sol tiene una carne blanca como la arena del Atlántico y sabe a rosas.

A rosas blancas a rosas rojas saben los trozos del albaricoque cubano.

2020

THE GREAT SILENCE

EL GRAN SILENCIO

We will shatter the great silence and smash the great wall: U.S. blockade thwarting sharing Cuba’s wealth with the world, her science and her doctors’ solidarity of health.

Vamos a quebrar el gran silencio y aplastar la gran muralla: El bloqueo estadounidense coartando las posibilidades para compartir con el mundo la riqueza cubana, la solidaridad de salud de su ciencia y sus médicos.

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In the spirit of José Martí as with the Cuban five by the light of grandmother moon caimans explode silence burst blockades to rubble fight necessary wars as long as necessary.

En el espíritu de José Martí cual los cincos Cubanos bajo la luz de nuestra abuela luna caimanes revientan el silencio despedazan los bloqueos combaten las guerras necesarias por el tiempo que sea necesario.

2020

2020

POETREE

POESIA

Poetree may be

La Poesía podría ser

to stand forth stand firm shoot from the hip fire shots heard around the world.

dar un paso adelante mantenerse firme salir disparando pegando tiros que se escuchen en todo el mundo

Poetree may be to hold back the Yanqui fist trip up the Yanqui boot wrestle Empire to the ground pin its arms behind its back hold it in a headlock until it’s stopped dead in its tracks.

La Poesía podría ser para detener el puño yanqui ponerle una zancadilla a la bota yanqui derribar al Imperio inmovilizarle los brazos detrás de la espalda ponerle una llave a la cabeza hasta pararlo en seco en su camino.

Poetree may be to imperil imperialism.

La Poesía podría ser para poner en peligro al imperialismo.

2019

2019

dedicated to Charlie Roach

dedicado a Charlie Roach

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Gregory Monteith HAVANA CalIe Monserrat y Obrapia, cigar smoke on the iron balcony, I hold the rusted railing of floral tracery, 18th century house across the alley, paint slowly peeling away.

An old woman sits folding laundry, dogs scratching to get in, she looks away.

A mouthful of rum soothes, the band begins with keys, in the bar on the corner through the street beneath.

Last night I danced with an old man in front of the Monserrat, his Spanish beyond me, along-weathered robe, dangledicons, a holy man, bishop of the corner, frenzied gestures, asking for money, another dance, to proselytize, to prance.

So I smiled, listened patiently in his light-faded eyes, wishing him FelizAno Nuevo, as I walked away from an outstretched hand.

How long ago and still I envision Hemingway, stumbling down Obispo, to the music of gone daiquiris, from the Floridita around the corner to his bed at the Ambos Mundos where the bell once tolled, and the paint still peels away.

How long the fade, of photographs, papa smiling, hunting, fishing, speaking in Castro’s ear, adorning the walls of bars, restaurants, hotels, carried around in the cameras of spies, come to pirate with their screened eyes.

Amid the crowds we find the drum, and the sugary mint that tempers the rum.

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“Hemingway drank here,” they say, so down the street I plot his escape, unpoetic mobs fail to sell me, as the tour guides earn their take.

Neither my English nor my Spanish would translate from where, the muse emerged or Hemingway vanished, but through the still colourful vitrales I manage to grasp the old city’s glow, sung by the saxophone, maraca, claves, guitar, folk songs of the heart.

The trumpet I bought in the market made of recycled trash.

The mouthpiece, a metal fork handle wired to a broomstick sawed in three, for two slides and a mouth pipe, curved by two horseshoes at each end, wrapped in wire, curled to mend.

An old tape deck’s keys, play, stop, forward, rewind, record, release, sounding directions once disposed, chant the trumpet’s six valves, three more than ever known.

The bell, where the blast swells, in piercing cries and elephant roar, is a melted 45, once Fernando Alvarez, now a petal-edged cornucopia.

Grave goods for the afterlife, filled with breath, reaping reward.

Painted in gold, once forsaken by diaspora, in the artist’s inspired hands, fashioned whole.

Alleyway sanctuaries, congregated by dancers of all ages, Callejon du Hamel, a rave by lovelight, community of artists crafting their urban mecca.

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Pounding drums reverberate, feet stomping the cracked concrete, manic rumba offered to the metal totems and dream creatures awakening, iridescent graffiti murals, open-armed temple of Afro-Cuba, cathartic undulations, bodies conduits of frenetic rhythm, throwing off the repression of poverty with a convulsive shrug.

Along the Malecon while accompanying the moon, walking to our hotel, we met a group of minstrels, singing by the sea.

Their smiling circle offered rum, passing the guitar from hand to hand, voice to voice, closed eyes to dancing feet.

We shared the songs we knew and drank ‘til dawn the

morning dew, exchanging names, embracing, then venturing on, knowing true, that those who sing are those who hear, and the most tantalizing moon can be the one most dear.

The song, the dance, the sculpture, Jaimanitas, a once-sleepy fishing village near the voice, Havana, oncity corners, in alleyways, reborn as Fusterlandia, have each escaped the Iron Fist. aneighbourhood reimagined as living sculpThe weight of history, ture.

Walls, gates, domes, gardensand public spaces, war, revolution, havenot broken the spirit, gloriedin mosaics with Apollonian traces, nor silenced the muse, myriad colours of glass and pottery shards, and whether refuse, body, voice tiles, and shining stones, or whatever the inspired may choose, dazzling sea creatures and rampant animals, Havana’s soul, abstract delicacies and symbol feasts, in the hands of artists, surreal landscape of kaleidoscopic delight no flag may defuse. where imagination enraptures daily life, No state or military can parade, vision realized by Jose Fuster, the arms of creation unstaid. sanctifying communal spirit.

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Marco Gil 1975 una buena época para nacer y periodo de los 70-80 y 90 con influencia excelente musical de letras poéticas hay actual profesional de la pedagogía contando con 45 años un título de magister en pedagogía social en la ocupación de director de una escuela de primaria del M.P.P.E con 15 años de servicio de esta bella labor. marcoegil@gmail.com

YA NO CUENTAN

Donde los vecinos están muy cercas Donde las palabras ya no cuentan sus andanzas de comentarios mal sanos o buenos Donde todos son del mismo yo no cuentan las gordura, el peso y la cinta métrica se fue al olvido con su ser engreído Donde hay lluvias de fluidos lagrimales musicales manantiales de sal necesarios y no necesarios por debilidad emocional o por él te quiero y el irte sin vuelta terrenal.

Donde hay fiestas de bacterias y gusanos danzando en la humanidad ya no egocéntrica ni con fragancia ni vestimenta que lleva galantería y tal vez cocochanel Donde algunos olvidan otros recuerdan deslizare sus lágrimas para pulir la loza y dar un poco de color a la lápida olvidada y abrillantar la fría ropa que da abrigo a su osamenta Donde el reloj ya no cuenta las agujas se fueron de fiesta Donde el planeta gira sin esos vecinos darse cuenta siendo que sus signos ya no cuentan las agujas se fueron de fiestas Donde el planeta gira sin esos vecinos darse cuenta siendo que sus signos ya no cuentan

ROCA DURMIENTE

Sobre la roca durmiente se eleva un gigante vigilante y combatiente de banderas negras con cráneo tatuado de sello mortal. Roca durmiente que despierta para luchar con sus soldados blanco azul con acento quijotal y murmullos de letanías de rezo celestial para ganar al enemigo de cráneo por su bandera en su mástil infernal, monjes ayudan celestial de la roca colosal capuchas en su vestimenta ancestral de tono grisáceo con capucha que en caso se denota infernal pero siempre en búsqueda espiritual.

Roca durmiente que te dejaste dominar exigiendo paredes con armamento mortal de año 1700 orillas viajeras del intenso rio amarillento acompañado del azulado oscuro siempre juntos sin ligar

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Roca durmiente dominada y convertida en cas- AMOR FLUVIAL tillo para ser vigilante y luchadora de las ban- Tus brazos me abrazan y me pueden ahogar con deras con mástil infernal de sello craneal que tus paisajes verdes y floridas y en ocasiones compartida de fauna misteriosa que puede mafue augurio de ruina ancestral y minas tar con tu riqueza compartida y querida que se transforman en dicha y en letardo de infelicidad TU Vino oscuro no disgustado en mi casa, apren- con sus aguas de misterio que dan vida y tamdido a degustar en tu seno hogar, desde el aban- bién la pueden quitar que invitan a la aventura dono de mi inocencia infancia tal vez tardía o terrestre o fluvial legal o ilegal buscando el aja temprana para abandonar, tocando la puerta de bandido de su riqueza mortal que pare su natula hormona enamorada que no sabe aún expli- raleza y la hace manar. Estaba callado, estabas escondido cantando con la riqueza volátil y fucar Sueños perpetuados aun flotando en tu corto gaz que te brindo los ríos con sus colores oscuro andar rutinario del dormitorio y tus nubes de negros y amarillento con sus quebradas y ninfas sueños del fogón sin humo y con variado sa- toninas que no te deja ahogar según los cantos bor pueblerino con tus manos de araña no viuda los cantos de las sirenas en sus rocas que flotan con agujas y tela de diversas texturas, unicolor como gigantes ensueños que algún día desperty en algunas casos florales con olor y paisajes aran a reclamar su territorio fluvial que brinda vida terrestre y acuática que en ocasiones por imaginarios Tu vaivén de añoranzas de temporadas cortas o descuido te puede matar como el matapalo que navideñas junto a doce genes compartidos que a sus orilla vive en paz con el canto aves en su lugar de nidos variados que se pueden obcon los años ya van faltando algunos juntos al servar y soñar en riberas oscuras y amarillentas cielo o en la tierra pero aun presente en el torcon saltos de encanto que pueden matar y tu rente sanguíneo y la siquis de amar admirar Caroní y así Orinoco como te puedo Tu sueños compartidos o no compartidos al amar si peligro y riqueza me puedes dar amar con frutos ventruales de dos oportunidades sin ave maría tal vez posible hogar ideal del pasado de abuelos y su descendencia ab- BRISAS Oh brisas que traes aromas a conquista y tamsurda o ideal al sistema. bién vienen con aroma de flor pasional de musa Tu primer andar al amar de sueños compartidos con su humanidad de reptil y sexualidad. guiados tal vez por despecho con nueve meses Oh brisas que vienen a veces con full tempestad dos veces con corto hogar y dos féminas para que hielan la humanidad de un ser sincero al amar que la respuesta tu sabes dar. amar.

Tu segunda andanza con rutina corta perfuma- Oh vientos que traes brisas vampirescas que da de civil que invita, con tus rasgos orientales se acercan a tu dorso y te hielan nuevamente de piel amarilla y debajo del cristal tu iris claro al sentir su respirar aniquilando las mariposas pocos observados por quien te sabe apreciar. ocasionales al amar.

De dos amores compartidos o no compartidos Oh brisas que anhelo sin cesar con escarchas solo tú sabes, cinco techos logrados y cinco re- en el viento al soñar acompañado de aromas toños productos de tu posible amar hoy pilares pioneros en mi torrente sanguíneo anunciando pocos fuertes de tu siquis al amar vampirescos sueños al amar.

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Jessy Morales Venegas Jessy Morales Nacio en Costa Rica y vive actualmente en Toronto. Su carrera y trabajo fueron dirigidos al diseno de modas y de paisajes. Su trabajo artistico tiene una fuerte influencia de los colores tropicales, una perception espiritual de la luz mexclada con la naturaleza, la geometria y los materiales reciclados.

Todo esto mexclado en su busqueda de sentido y esperanza por la vida a nivel personal y planetario.

Jessy Morales born in Costa Rica and live in Toronto now.

His career and work were primarily directed to Fashion design and Landscaping; His artwork has a strong influence by tropical colours, a spiritual perception of light mixed with nature, geometry and recycled materials, All together in his search of sense and hope on life in his personal life an the planet

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Balernys Lopez Roldan Nace en Caracas el 14 de marzo de 1982. Es poeta, tallerista y bailarina de danza contemporánea. Estudiante de Filosofía en la Universidad Central de Venezuela y de Educación en la Universidad Simón Rodríguez. Desde el 2004 dirige la Fundación Cultural Aguacero de Colores con la cual hace trabajo social en comunidades populares del país. Ha creado varias obras de danza contemporánea con proyección nacional e internacional. Como poetisa participó en la Sociedad de Poetas Andrés Eloy Blanco, en el 4to y 5to Festival Mundial de Poesía en Venezuela. Publicó varios artículos poéticos y culturales en los periódicos Noticias Inéditas y Ciudad Caracas. Grabó del disco, Poe-audio “Kryosálida” por reproducir. Publicó en el 2014 su primer poemario “Kryosálida” con el Fondo

Editorial del Sur, Caracas. Y en el 2016 participó como bailarina y poeta en el festival internacional de poesía “Vuelven los Comuneros” Santander-Colombia. A la fecha ha colaborado y recitado en distintos encuentros poéticos en Caracas, Lara y Falcón.

INVITACION ABIERTA Invítame la luna, la humedad de la mañana a compartirte en un sueño nocturno hasta el alba.

Invítame una copa de tus labios, a comer de tus dedos, invítame a tomar de tu pecho el secreto de tu piel, Yo te invito mis piernas, el pasadizo al final de mi espalda, te invito a recorrer mi cuello, a oler mis cabellos.

Te invito a mis profundidades en un fuero de horas incontables, de besos sin tiempo, de amantes eternizados en una cálida luz.

Invítame a compartir tu vida con café y ron, te invito a compartir la mía, de fluidos y amor.

MUJER Soy los pies descalzos de prejuicios, los dedos que abren surcos, semilla y fluidos.

Soy la raíz del Baobab y la Ceiba, esta tierra, su mar y su fruto, vínculo entre el cielo y los hombres.

Estoy en la creación y su perfume, musa y exhalación, corazón transmutante.

Soy vientre de sangre y renuevo,

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labradora de esta tierra, ovario desenfadado y reivindicado.

Soy pacha, mar y luna, sortilegio, amor y lucha.

Estoy en la magia y el hechizo, en lo irresistible y lo cientĂ­fico.

Soy hija, madre y matria,

profusiĂłn de ideas, la piel incendiada de AmĂŠrica.

Soy misterio y descubrimiento, irrefutable verdad, innegable destino: La libertad.

07/06/19

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Mary Wright Mary Wright is a singer, writer, poet, songwriter and mother of four beautiful children. Mary’s accomplishments not only embody raising four children, as a single mother, but also include: Voice and Music Theory at the Royal Conservatory of Music; acting in theatre and films; self-publishing three poetry chap books, “Poetry

By Mary Wright”; a songbook, “The Shadow”; a novel, “Healing The Spirit Inside Out” (2001); released a CD, The Shadow (2002); and a children’s book, “How Miriam Met Her Shadow” in the Spring of 2004.

During 2003 to 2018, Mary performed her songs, read her poetry and children’s book at various venues across Canada; contributed her writings to the Atkinson Poetry Club’s yearly poetry book, “A View On The Garden”; became an Associate Director of WIAProjects; a speaker/panellist at the International Black Women of Congress Conference held in Toronto; spoke at the 2nd Annual Health Disparity Conference in the Teachers College at Columbia University in New York; joined The Alliance for A Poverty Free Toronto (APT), a subcommittee of Social Planning Toronto; showcased her fine artwork with CWSE at OISE and at the Jamaican Canadian Association; and the list goes on….

Always curious and continuously learning, Mary intends to continue sharing her experiences through the written and fine arts.

SYSTEMIC JUSTICE AND RACISM As I think of justice and systemic racism, I realize that they both go hand in hand. We cannot look at racism without justice, as racism exists because of the lack of justice. We need to turn our thoughts around and look at systemic injustice and racism. For most of my adult life and lately with all the marches and protests during this climate of COVID-19, I have heard so many people talk about and want justice for this or that reason, especially the indigenous

peoples who were taken from their homelands, bought and sold as slaves, and/or colonized, and are still living in and experiencing the revised forms of slavery and colonialization still infused with unspeakable abuses, demonization and impoverishments. There are other groups of peoples deemed undesirables or less than, who’s lives and liberties have also been severely impaired by the same system(s) created by the people and their collaborators, who think that they are better than the rest of humanity and have expertly duped us into handing over our will (power) -- the center of our common sense and reason -- to them.

We have been “Expertly” trained to focus so much on everything to do with the five senses; the outside appearances and on keeping up with them, that some of us have allowed our common sense and reason to be completely and irreversibly suppressed. While there are others who are aware of what is going on though allow ourselves to believe or be convinced that we are powerless and do not take up the gauntlet alongside those who sincerely do. For generations, we have allowed those of us like, Harriet

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Tubman, Sojourner Truth (Isabella Baumfree), Marcus Garvey, Louis Riel, Eduardo Galeano and many, many other women and men in the past and the present to fight our justice-seeking battles for us and also pay the price alone. Sadly, for generations we have been taught and are teaching our off-springs to be self-preserving in the same way.

The truth is we need to take responsibility. I have learned that I have allowed, and we have allowed the people who have created and control this system of injustice and racism to survive and thrive. We have been manipulated into being self-preservationists in the guise of selfcare and/or love. We attend their high learning institutions under the illusion of a better paying job and for status, not an education. We join their social clubs and seek entry into the exclusive ones for selfish ambitions. We push and shove each other for monetary gains and to live in the “right neighborhoods or area codes”, so we can be considered and seen as successful or affluent.

We establish so-called humanitarian based nonprofit and charitable organizations that seem to be mainly for career advancements, photo-ops and top-heavy pay cheques devoid of experience or care. In the meantime, their so-called missions have made no significant change to the “great human causes or circumstances” that brought about the establishment of these nonprofits and charities in the first place.

What have I learned about Justice? To be just, I must first be honest, kind, gentle, and fair to myself before I can be the same when dealing with others. It has to start with me first! I have learned that justice (as with unity) and self-preservation do not agree. We cannot self-preserve and demand justice (or have unity/ community). They negate each other and cannot coexist.

For systemic injustice and racism to be eliminated we must take real responsibility for allowing it to exist in the first place. Once that has been accomplished, take right action, not talk action, to dismantle the unjust systems and bring to justice those who seek to keep their creations in place, as instruments of separation and control. A fair and just humanity can rise when we take back our power that is being used against us by others who run our governments; religions; medias; agriculture; manufacturing; science; technology; higher learning and health institutions; our legal, protective and community services; and other major industries.

I have also learned that systemic racism has nothing to do with race, because there is no other race than the human race (and other sentient beings) on this earth. It is up to us now, not later, nor just to leave the issues for the next generation, to make certain that everyone and every living thing truly have equal rights in life, liberty and justice.

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Maria Victoria Mesa Maria Victoria Mesa: Nació en Colombia y vive en Toronto, Canadá. Su trabajo ha estado relacionado con el diseño y producción de moda, de alta costura. De alli, surgen sus muñecas cargadas de belleza, de diversidad étnica y con materiales de reciclado. Sus muñecas son piezas únicas que tienen esa flexibilidad y magia para usarlas como títeres y para disfrute de niños y adultos coleccionistas.

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Nancy Morejon Nancy Morejón (b. 7 August 1944), Cuban poet. Born in Havana to Angélica Hernández and Felipe Morejón, she received a degree in French from the University of Havana. A translator, journalist, editor, and director of the Centro de Estudios del Caribe at Casa de las Américas, Morejón has published four critical studies and eleven collections of poetry. Her lyrical verse, shaped by an Afro-Cuban sensibility and a feminist consciousness, evokes the intimacy of family, the ephemerality of love, and the significance of Cuban history. Poems like “Black Woman” and “I Love My Master” have been widely anthologized and translated. In 1986, her work Piedra pulida won the Cuban Premio de la Crítica. She was the first black woman to win Cuba’s National Prize for literature, in 2001.

PRÍNCIPE NEGRO PARA GEORGE FLOYD Aunque su sueño era lanzarte al Mississippi, aquel caníbal de uniforme opaco ha quemado en silencio su rodilla sobre tu cuello inerte.

El humo de tu carne va subiendo hasta el cielo mojado.

Saltando entre las flores, el aire de tus bronquios persigue su fantasma hasta morder el colmillo sangriento del caníbal.

Y tú alientas, indómito, sobre el asfalto húmedo, bajo la sombra quieta de un manzano en Minneapolis, donde colocaremos, para ti, este brillante, este limpio príncipe negro nuestro, a tu memoria.

Cerro, 4 de junio, 2020

A CUBAN ROSE FOR GEORGE FLOYD Though he really wanted to hurl you into the Mississippi, that cannibal in deceptive uniform quietly burned his knee on your dying throat.

The smoke rising from your flesh climbs to the tearful sky.

Skipping between the flowers, the air you exhale pursues the cannibal's ghost until it bites his bloody fang.

And, indomitable, you give hope, on the wet asphalt, under the quiet shade of an apple tree in Minneapolis, where we will place, for you, this bright, this cherished dark-red rose of ours, in your memory.

Cerro, Havana, June 4, 2020 Trans. Keith Ellis

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THE DRUM My body summons the flame.

My body summons the smoke.

My body in disaster like a gentle bird.

My body like islands.

My body beside the cathedrals.

My body up in the coral.

The breezes of my sea mist.

Fire upon my waters.

Waters irreversible in the blues of the earth.

My body in full moon.

My body like the quails.

My body on a feather.

My body to sacrifice My body in shadows.

My body in full sun.

My body, weightless, in the light, your light, free, in the arch.

(Translated by David Frye and Nancy Abraham Hall) From LOOKING WITHIN / MIRAR ADENTRO (Wayne State University Press, 2003)

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Charles (Charlie) Conliff Mende Roach (1933-2012)

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Charles (Charlie) Conliff Mende Roach (1933-2012)

parade as part of country-wide celebrations of Canada’s 100th birthday in 1967. This Caribbean cultural celebration was so successful that the organizers were asked to make it an annual event. Charlie became a founding member and the first chair of the Caribana festival, which has grown into the largest festival of its kind in North America.

Charlie Roach was born in Trinidad and Tobago and came to Canada in 1955 to study theology at the University of Saskatchewan. He soon became politicized by the American Civil Rights Movement, causing him to change to the study of law at the University of Toronto. He was called to the bar in 1963.

With the spate of shootings of unarmed Black men by the police in the 1970s and 1980s, While working as a staff lawyer with the City of Charlie Roach along with Dudley Laws, Akua Toronto, Charlie became more involved in ac- Benjamin, Lennox Farrell, Numvoyo and Britivism organizing and participating in marches an Hyman, Akilah and Dari Meade, and others and demonstrations for equal rights for African founded the Black Action Defence CommitCanadians. He started his own law practice in tee (BADC). The organization protested police 1968 and focused mainly on issues of human treatment of African Canadians and called for rights, advocating for the poor and oppressed. independent investigation of police shootings.

His clients included asylum seekers such as BADC is credited with the creation of Ontario’s Black Panthers and American draft dodgers Special Investigations Unit and the creation of who were seeking refuge in Canada. He also the Commission on Systemic Racism in the represented domestic workers who were facing Ontario Criminal Justice System. deportation. While working through the courts to address the injustices facing individuals, he Charlie’s opposition to the British monarchy also used the courts and the streets to bring at- meant that he would not take the oath of cititention to systemic racism, oppression, and ex- zenship which required swearing allegiance ploitation, as well as to make broader societal to the Queen. Because he wasn’t a citizen, he changes. could not run for public office, but he understood the importance of racialized people parCharlie was also an artist, poet and musician. ticipating in the electoral process. In 1978 he He owned and operated a club called Little initiated the Movement of Minority Electors to Trinidad. It was a place for Torontonians from encourage people from racialized communities the Southern Caribbean to engage in their Car- to seek elected office. ibbean culture through steel band, calypso, folk arts, drama and dance. He organized events Charlie initiated several court challenges to and exhibits to create awareness of Caribbean have the Oath of Citizenship changed. This was artists. His desire to celebrate the cultural con- one of his last fights. He died in 2012 with his tributions of people of Caribbean descent led unfulfilled dream of becoming a Canadian citihim and others to organize the first Caribana zen.

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Mabel Pereyra ESTIRPE Detrás de tu figura que delata ancestrales los pliegues de tu piel por los soles dorada La estirpe de tu raza firme en su compostura y el brillo de sus trenzas en las sienes plateadas.

Mujer de muchos tiempos de saberes astrales el cielo te brinda su energía la tierra te emana sus poderes.

Parada, con un palo enfretando una tanqueta con una boleadora a un helicóptero armado no temes a la muerte ni a la sombras de tan cruento animal que te acecha.

Kolla, mapuche, wichi himba, hembras de la américana toda hay un ruego apretado

en los labios un estruendo en las heridas ¡Seremos libres MUJERES, LIBRES En todo el continente!!

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Enrique Castro Born in Bogota, Colombia back in 1951. Came to Canada in 1974.

I have participated through the years at poetry festivals of Toronto, particularly the ones with a social content: Sunday Poetry, IFPOR,Festival Internacional de Resistencia, Poetas por la Paz, I also participated at the Festival de la Palabra y la Imagen, as a writer, as well as an actor with live theatre :Double Double Teatro, under the direction of Oscar Ortiz.

I still write and participate in Theatre with Vortex Cultural Living Theatre and continue writing poetry and theatre plays.

SOY LATINOAMERICANO SEÑOR GRINGO

I’M LATIN MR GRINGO

Soy latinoamericano , señor gringo.

Mi piel tiene el color de la canela, y huele a nuestra tierra Mis acciones en ocasiones van unidas a problemas Porque vienen del corazón.

Me gusta la música los colores y la vida.

Soy Latinoamericano señor gringo Mis antepasados fueron creadores de una civilización evolucionada, personajes convertidos hoy en mitos y leyendas: Tupac-Amaru, Bolivar, Sucre, Jorge Eliecer Gaitan, Manuelita Saenz, Sandic, Sandino, Pancho Villa, Hidalgo y Costilla,Cuitlauac, Josefa Ortiz. La lista es larga.

Soy Latinoamericano señor gringo.

Mis ancestros fueron más espirituales que sus religiones de moral invertida, Fueron más avanzados en lo que atañe a la vida, Que los últimos desarrollos de su sociedad conflictiva.

My skin has the colour of cinnamon and smells of the riches of my land.

I love music, bright colors and life my actions sometimes are tied to trouble because they come from the heart I’m Latinamerican, Mr. Gringo, My forbears created an advanced civilization Actors of a slot in history that made them Into legends and heroes of our time Tupac-Amaru, caupolican, Bolivar, Sucre, Manuelita Saenz, Hidalgo y Costilla, Morelos, Josefa Ortiz, Cuitlahuac, Cuautemoch, Marti.

They were more spiritual that your religions of inverted moral, more focused on matters that matter to life than any or the latest development of your developed world I am Latin American Mr. Gringo I talk your language with an accent loaded with the rhythm and the music I was fed as a baby with.

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Soy Latinoamericano señor gringo.

Hablo su lenguaje con un acento lleno de la música que desde la cuna alimenta mi vida.

Probablemente le sea ofensiva al escucharla, pero a mí, a mi me gusta, señor gringo, Porque es la traducción del dolor y la opresión de nuestra historia, y mi música sigue viva. Tengo: cumbias, cumbiamba, cuecas, diabladas, zamba, candombe, milongas, valses, tangos, merengue, bachata, salsa, hip hop y regueton.

Llevo música en mi sangre y la vivo, Porque me llena de identidad y de mí mismo.

Soy Latinoamericano, mister Gringo Mi visión social es clara y compasiva.

Estandarte de líderes como Che Guevara, Jorge Eliecer Gaitán, Fidel Castro, Evo Morales, Rafael Correa, Hugo Chávez, Jacobo Arbenz, Jaime Roldos Soy Latinoamericano, señor Gringo, Siento mucho que esto le disguste, Pero a mí me gusta.

Me gusta mucho.

Me gusta mucho lo que soy.

Me gusta mucho, señor gringo

It might be offensive to your ear , but I like it, Mr. Gringo I’ve got my music, and I love it I love it because it translates our social pain and oppression WE’VE GOT Cumbia,zamba, candombe, milongas, valses, corridos, salsa ,meringue, hip hop , cueca, regueton It goes in my blood and gives me life It gives me identity and self worth I’m Latinamerican Mr. Gringo my social views are clear and compassionate, flag colors of so many leaders throughout our history Che Guevara, Gaitan, Fidel Castro, Evo Morales, Allende, Jaime Roldos, Omar Torrijos, Hugo Chavez, Raul Sendic, Sandino.

Toronto, Noviembre 01, 2010

I am Latinamerican Mr.Gringo, And I’m sorry so get offended by it, But I like it, I like very much what I am Mr. Gringo I like it, I like it a lot.

I like it.

DEJAME SER TU VOZ

LET ME BE YOUR VOICE

Ya he hecho de mis palabras susurro y caricia para la mujer amada, pero en el mar tan tempestuoso del hoy presente, quiero que los vientos del amor hinchen mis velas hacia mis hermanos nadies , quiero que sus penas me posean el alma, que su frustración llene la sangre de mi verbo Quiero ser el recipiente de sus lágrimas para con ellas regar el árbol de sus esperanzas.

I have molded my voice into sweet nothings for the loved ones, but,in the mist of the churning waters of our sea, filled with hate and envy, I want the winds of love to blow my sails towards the land of my “no-body” brothers.

I want their sorrow to consume my soul, I want their frustration to fill the blood of my verb.

I want to become the pan to collect their tears To feed the tree of hope with.

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Mis hermanos nadies necesitan una voz….

Quiero darle a esa voz la dureza del ladrillo lanzado contra un grupo antimotines en cada esquina del mundo, por manos laboriosas de hordas de seres nadies, honestos, sufridos e invisibles que no aguantan mas, ser abusados en vida ni soportan mas, ser testigos mudos del homicidio de sus sueños, la estrangulación de sus libertades, la violación de sus derechos Mis hermanos nadies necesitan una voz.

Por eso quiero dar a mis palabras la rigidez de la vara con que se les reprime, o el filo de una espada para cortar los lazos y nudos con que son esclavizados por un estado u otro en nombre de falsas democracias o de dioses Mis hermanos nadies necesitan una voz.

Mis hermanos nadies necesitan una voz de ventarrón que esparza sus quejas por todo el universo.

Compasión:dale a mi labia la dulzura con que aliviar la perdida de sus ilusiones.

Justicia: dame aliento para por lo menos hacerlos soñar con sus queridos muertos.

Dios, dame inspiración para rescatar su nombre, de la pila inmensa de sus causas perdidas.

Eratos: ilumíname musa para hacer de mi voz, panacea que alivie sus dolores.

My “no-body”brothers need a voice, A loud voice…a strong voice …..a hard voice, hard as the brick Thrown against a crowd control team At every corner of the world By the hands of thousands of “no-bodies” Inocent, beaten,honest, invisible”no-bodies”, Who can not stand their abuse any more, Nor can they tolerate to be silent witnesses to The homicide of their dreams, The strangulation of their freedom, The violation of their rights.

Iwould like to make my voice tough and rigid Like the stick they are beaten with Or sharp as a sword, to cut the ties That make them slaves of one state or another, In the name of fake gods or false democracies.

My “no-body” brother need a stormy voice To spread their plight throughout the universe.

They need a soothing voice to plead with the gods of: Compassion, so I can smooth my words to mitigate the pain of their lost hope.

Justice so I can through my words, make them dream with their loved dead ones.

Gods of heavens so I can be inspired to rescue their names from the lost causes.

My “no-body” brothers need a soothing voice To appeal to the muses so Eratos will illuminate me to make panacea out my words That will alleviate their sorrow.

LA POLITICA DEL SILENCIO

THE POLITICS OF SILENCE

Yo no quiero saber de política, Quiero vivir en paz! …sin meterme en la vida de nadie ni que se metan en la mía. .

Ya estoy cansado de arrastrar mis muertos,

Keep politics away from me, I want peace of mind!....

Keeping my nose away from people’s business Holding theirs afar from mine I’m tired of dragging my squeletons,

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de sufrir engaños y mentiras.

Estoy fatigado de correr de tragedia y calamidad.. .

Este argumento es el reflejo de la manipulación de las masas, mediante la des-información mediática para evitar que el pueblo conozca los derechos de la mayoría. .

Somos el 99% de la población mundial. , El pueblo es el dueño del poder y el control del poder es un acto político.

Si se mantiene a la mayoría al margen de la política, se está matando solapadamente la democracia.

Si nos mantenemos al borde de la cerca sin tomar partido, El adagio “El que calla otorga” es impuesto a nuestro silencio.

Otorgamos el control sobre nuestras vidas.

Aceptamos silenciosamente lo que los manipuladores del poder nos ofrecen.

Otorgamos que nos encadenen como esclavos.

Nuestro silencio es la posición más política que existe, y la más comprometedora.

Nuestro silencio genera indiferencia y la indiferencia alimenta la política del abuso y la violencia.

Con nuestro silencio condenamos a millones de seres a morir de hambre.

Con nuestro silencio permitimos la tortura, el homicidio, el genocidio, el magnicidio.

Nuestro silencio permite arrasar con el planeta.

Nuestro silencio autoriza la ola de destrucción contra nuestros hermanos.

Nuestro silencio autoriza la eliminación de las generaciones por venir.

be deceived and lied to.

I’m fatigued from running From tragedy to calamity This argument is the reflected image from the mass manipulation throught media mis-information, to keep people ignorant about the majority’s rigths.

We represent 99% of the world’s population, and power belongs to the people.

Control of power is a political fact.

If the majority is kept on the periphery of politics, we are covertly killing democracy.

If we remain perched on the fence without taking sides, the adagio”Silence is consent” Is imposed to our silence.

We relinquish control over our lives, We quietly accept what Our power manipulators decide upon.

We acquiesce to be enslaved.

Our silence is the most political stance and the most precarious in existance.

Our silence generates indifference, and it feeds abuse and violence.

With our silence we condemn millions of people to starvation.

With our silence we permit torture, Homicide, genocide, magnicide.

Our silence grants the devastation of our planet Our silence authorize the wave of Destrucción against our brothers.

Our silence allows the elimination Of our upcoming generations.

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Gustavo Pereira Apreciado Poeta Gustavo Pereira, Como miembro y en representacion del III Festival Internacional de Poesia Patria Grande (FIPGRA) Latinoamerica y el Caribe, me dirijo a usted para comunicarle que humildemente queremos darle un reconocimiento, como ser humano de multiples dimensiones y como portador de la palabra y su mensaje poetico, enraizado en humanidad, y en esa Venezuela profunda!

Gustavo Pereira (Bolívar, 1940). Es uno de los poetas más importantes de su generación y de la historia literaria venezolana. Ensayista y crítico literario, doctorado en la Universidad de París y fundador del Departamento de Humanidades y Ciencias Sociales de la Universidad de Oriente. Formó parte del grupo Símbolo (1958), fue director y fundador de la revista Trópico Uno, de Puerto La Cruz. Ha obtenido numerosos reconocimientos:

Poetas como usted son la llama que mantienen el espiritu de nuestros pueblos, sabemos que el camino no es facil pero tambien que el amor y la poesia son la fuente en la que nuestra gente se nutre, donde nuestra verdadera esencia se proyecta y es la guia para mantener nuestra humanidad libre con un Corazon vibrante hacia el futuro

· · ·

Usted Poeta es una piedra de esas sobre las cuales se establece el equilibrio de los tiempos y las raices del gran arbol para el alimento de todos las flores del bien, de la alegria, de la luz y del intento de habitar el asombro, el tiempo continuo y el espacio sagrado

Premio Nacional de Literatura (2001) Premio José Antonio Ramos Sucre (1997) Premio de Poesía Fundarte (1993).

Director de la Revista Nacional de Cultura en los años 1999-2002 y autor de una treintena de libros; entre ellos: Preparativos del viaje (1964), En plena estación (1966), Hasta reventar (1966), El interior de las sombras (1968), Los cuatro horizontes del cielo (1970), Poesía de qué (1971), Libro de los Somaris (1974), Segundo Libro de los Somaris (1979), Vivir contra morir (1988), El peor de los Oficios (1990), La fiesta sigue (1992), Escrito Salvaje (1993), Antología poética (1994), Historias del paraíso (1999), Dama de niebla (1999), Oficio de partir (1999), Costado indio (2001) y Sentimentario (2004)

Le envio tambien nuestro proyecto el cual esta construido con el cuidado y el amoroso aporte de sus participantes, para contribuir tejiendo poco a poco el maravilloso sueno de Bolivar, Marti y todos nuestros heroes y heroinas independentistas desde la primera invacion imperial hasta nuestros dias y que como usted buscan la igualdad, la justibcia y la paz Lo invitamos a hacerse participe en el Festival, que este año sera de una manera Virtual con la produccion de una revista y a traves de los webinars. Un Gran abrazo Fraternal!

Gracias Poeta por su vuelo!

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NADIE SE ENFADE Una libra de queso un metro de leche Sobre el mostrador las migas del pan se levantan rezongando y el dependiente tiene unos ojos largos Etiquetas bebidas baratas las frutas aumentaron la leche también El panadero pone menos harina en el pan Qué pasa todo eso es un robo qué pasa nadie se enfada Salgo del café silbando como los otros.

HAY UN TIEMPO Hay un tiempo de echarse a pensar y un tiempo de arder y días de caer rendidos bajo techo Un tiempo de amar hasta el fondo y días de herrumbre inmersos en nuestras cosas Hay un tiempo de tender la mano y un tiempo de golpear y un recuerdo que naufraga en nosotros y un rostro que acaso hemos visto o no.

Hay un rencor que no se da y una piedad que no se recibe.

Hay un oscuro presentimiento en los huesos del que ansiamos deshacernos y sólo logramos avivar.

Hay pájaros que confunden sus jaulas de hierro con espesos amaneceres e idiotas que piensan ser dioses porque tal vez en verdad lo son.

Hay nubes y frutos desconectados de todo egoísmo y una ventana que sólo sirve para ignorar el mundo.

Hay un cofre hecho para el vacío y una boca nacida para no ser besada.

Hay una piedra que sueña con que jamás nadie estorbe su muerte.

Hay una escritura cuya grafía es el secreto.

Hay una piel hecha para que el mar la borre.

Y hay quien sueña con un bosque solitario junto a una pradera solitaria cerca de una colina desde donde pueda oírse cantar el firmamento.

SOMARI

Un ridículo poema en tu nombre señora una taza levantada en tu nombre señora la última cerveza en el último bar en tu nomMEMORIAL DE LA CASA VACIA bre señora.

Todos los sueños ¿adónde se escaparon?

Aquello que brilló ¿fueron tus ojos alguna Hay una casa vacía que no espera a nadie. vez?

Hay un puente que nadie cruzará.

Déjame extraer la última moneda de mi manga Hay una espuma sobre la que ningún rayo de por ti señora sol deja fulgor.

Hay una mujer que me espera pero que no me la última moneda del sol.

Un pájaro a lo lejos tal vez el mar conoce. parroquianos fumando Hay un sentimiento humano tapiado para y este ridículo poema en tu nombre siempre sin que ningún poeta descifre su terrible poder. amor mío, amor mío.

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SOBRE SALVAJES Los pemones de la Gran Sabana llaman al rocío Chirïke-yeetakuú que significa Saliva de las Estrellas; A las lágrimas Enú-parupué que quiere decir Guarapo de los Ojos, y al corazón Yewán-enapué: Semilla del Vientre.

Los waraos del Delta del Orinoco dicen Mejokoji (El Sol del Pecho) para nombrar el Alma.

Para decir amigo dicen Ma-jokaraisa: Mi otro corazón.

Y para decir olvidar, dicen: Emonikitane, que quiere decir Perdonar.

Los muy tontos no saben lo que dicen Para decir Tierra dicen Madre Para decir Madre dicen Ternura Para decir Ternura dicen Entrega Tienen tal confusión de sentimientos que con toda razón las buenas gentes que somos les llamamos salvajes.

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Jorge Palma Jorge Palma (Montevideo. Uruguay, 1961) Poeta, narrador, periodista y divulgador. Ha publicado seis libros de poesía. Entre el viento y la sombra, 1989.

El Olvido, 1990. La Vía láctea, 2006. Diarios del cielo, 2006. Lugar de las utopías, 2007. La voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas, 2018. Narrativa: Paraísos artificiales, 1990 (cuentos). Su poesía ha sido publicada en varias revistas latinoamericanas y de otros países del mundo. Letralia (Venezuela). UNAM (Mexico). Akzente (Alemania). Wasafiri (Inglaterra).

Actualmente es coordinador para Uruguay de la revista Caravansary (Colombia). Su poesía esta traducida al inglés, francés, italiano, árabe, rumano, macedonio, húngaro, griego y alemán. Ha participado en diversos festivales internacionales de poesía como los de La Habana (Cuba). Struga Poetry Evenings (Macedonia).

Granada (Nicaragua). Africa Poetry (Durban/Sudafrica). Trois-Rivieres (Canada).

MALABARES En las esquinas del frío el hambre hace malabares, tira mancuernas al aire traga antorchas disimula el ruido de sus huesos haciendo malabares.

En las cocinas más pobres las mujeres hacen malabares con el arroz las papas los boniatos con siete monedas y una carcasa de pollo con un huevo una manzana

con tres panes diminutos esperando solos en una mesa vacía.

Los obreros de las fábricas hacen malabares.

Los vendedores de paraguas hacen malabares.

Los contadores de historias hacen malabares con las palabras con las pausas los silencios con las monedas contadas en las esquinas al final de la jornada.

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En los hospitales de Dios los pobres hacen malabares.

Las camillas hacen malabares.

El algodón y las gasas hacen malabares.

La sangre las proteínas el ácido nucleico hace malabares en un cuerpo que hace malabares para sobrevivir.

Malabares a la hora de comer.

Malabares a la hora de buscar, como un obseso, una camilla, un balón de oxígeno un tubo de ensayo.

Malabares en las esquinas de la ciudad.

Malabares con panes y cucharas.

Malabares con los huesos que tiemblan, crujen, sacan canas verdes cumpliendo las leyes del mercado, en las esquinas del frío donde el hambre pone huevos, seguros, intactos, como el primer día.

EL PAN NUESTRO (DE CADA DIA) Y el pan nuestro de cada día en la tierra lo dan los dueños de la tierra los dueños de tu cielo y el mío. ¿Quién es el árbitro de atuendo fúnebre parado en la mitad de mi sangre?

¿De qué árbol petrificado y solo cuelgan los 16 artículos sobre la barbarie? ¿Quién se llevó mis huesos mientras dormía? Para hacer polvo, aserrín, viruta para abonar otra tierra.

En el corazón del día, hay otro corazón, una raíz oscura, una boca negra aullando en la profundidad del bosque, mientras un círculo de fuego crece, chamuscando el borde del cielo. ¿Dónde están tus huesos, Claudia? ¿Y tus hombros, adorado Marcelo? ¿Dónde pusieron tu mirada, Esther? ¿Y tus manos, Adolfo, que tampoco eran tuyas, como todo en la tierra? ¿Dónde están los dueños de tu cielo y el mío? ¿Y el corazón errante que nos dieron, en una caja tan vulnerable que la fue mordiendo el frío y las lloviznas? ¿Dónde están los dueños actuales de tus huesos?

Los mercaderes de tu sangre. ¡Dónde busco, en qué comarca, si son cientos si son legión!

Y entran a las casas mientras dormimos, y solo dejan un gusto a relámpagos y borran los caminos con sus muñones.

Este es el pan de cada día en la tierra, Padre, el pan nuestro de cada día, hecho polvo, aserrín, viruta, para abonar otros bosques en otra tierra.

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ROBOS

labios para otros cuerpos para los que llegan de madrugada.

Hay quien roba relojes lámparas, aviones y faroles de las plazas y páginas de la historia y paraguas y años de los almanaques y el legítimo derecho de elegir y ser otro, de tener una casa un árbol un libro que no sea de arena ni hambre en los bolsillos ni los párpados llenos de droga ni alcohol en las venas y en la mirada ni furia contenida por generaciones ni hogares de lata fabricados por la avaricia y el desinterés.

Hay quién roba pedacitos de cielo porque ya no tiene con qué darle de comer al corazón.

Porque no tiene con qué darle de comer a tanta rabia.

Hay quien roba pedacitos de cielo porque ya no tiene con qué darle de comer al corazón.

O le roba la falda y los pechos al frutero, al farmacéutico, al dueño del circo, y se queda entonces con la mujer del trapecio.

Hay quien roba pedacitos de cielo.

Hay quien roba sonrisas, tiempo en los relojes sueños de mampostería ropa de los alambres o agua pura de los manantiales.

Hay quien roba miradas, órganos, vacas y terneros, y se contenta del magnífico vilipendio.

Hay quien roba trompos de los escaparates, y pelucas o máquinas de hacer risa o bombas de alquitrán o bolsas de harina de las puertas de las panaderías.

Hay quien roba aire besos suspiros,

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El III Festival Internacional de Poesía Grande -FIPGRALatinoamerica y el Caribe agradece a todos los han construido este Festival con su participacion tanto en la revista como en los webinars. Lo consideramos patrimonio de todos.

Comité del Colectivo de FIPGRA: Zilpha Ellis Katharine Beeman Maria Elena Mesa Keith Ellis y María Teresa Paez.

Comité Organizador: María Elena Mesa Jesse Morales y María Francisca de Sosa.

Patrocinantes:

Movimiento Poético Mundial (WMP) CLCA Radionet.com Casa Cultural Peruana Katherine Beeman

Agradecimiento:

Kaliban Designs José Luis Bendezu Paul Gutierrez Fernando Rendón Betzy Monterrosa - Casa Cultural Peruana.

CLCARadionet.com Luis Valdez Saez y su equipo técnico HCFDP Fernando Rendón Miembros del Colectivo de III FIPGRA y a su Comité Organizador.

Continuemos tejiendo el mundo en las dimensiones poeticas que la humanidad requiera para un mundo de Paz, miremos hacia nuestras raices historicas y culturales, nuestra diversidad para construir la unidad en la tolerancia, el dialogo y la verdad!

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