FIPGRA 2023. VI Festival Internacional de Poesía Patria Grande Latinoamérica y el Caribe

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Que el camino a la esperanza, la verdad y la paz nos lleve a un mundo lleno de humanidad, abundancia y amor La esperanza, así como la cultura, son formas de resistencia al mundo que el gobierno de las sombras nos impuso, donde priman el hambre, las guerras, la enfermedad, la desposesión física y espiritual y la destrucción total de la humanidad.

Estamos viviendo tiempos difíciles, tiempos de control mental, nos falta comprensión de lo que nos está sucediendo; Contradicciones entre lo que se ha vivido, lo que se vive y un futuro incierto a nivel emocional, físico, financiero, politico y social. Ahora cuando más necesitamos educarnos, los medios de comunicación se preocupan por nutrir la ignorancia, la desinformación y la posverdad. Uno de los puntos fundamentales del nuevo orden mundial es rebajar la población mundial al 65%, el cual se hace posible a partir de la destrucción del orden natural y sus leyes, creando desequilibrio en la reproducción natural de la tierra y los seres humanos. La esterilidad física y mental se convierte en una cruzada que abarca la comida, los químicos, la medicina, la polución, la pareja, la relación hombre -mujer etc. Esta es una sociedad que aísla, como lo vimos en la pandemia, con las ideas de solo yo, mi cuerpo es mío, creando una sexualidad deformada, basada en la utilización del otro y que a la vez lo convierte en objeto desechable. La maternidad e inseminación artificial no son una alternativa para muchos jóvenes, sino una salida al aburrimiento de nutrir, cuidar y dedicar tiempo a un bebe que sera el futuro pero que no importa, ni se desea. El cuerpo se convierte en fetiche y mercancía, donde los niños, los animales y nosotros mismos directa o indirectamente nos vemos afectados; podemos remitirnos al caso Jeffrey Epstein y la Elite como una muestra, por el tráfico de esclavos, la pedofilia, la pornografía, en otros casos aparte la zoofilia hasta que los limites se rompe y es cuando caemos a la realidad que no perdona, como en el caso Mencionado Las guerras van dirigidas a la extinción de la población, a la toma de la tierra y sus recursos naturales, a borrar la cultura, la memoria y la diversidad para satisfacer necesidades imperiales, necesidades de la Elite; nada se pierde en el jugoso negocio de la guerra, campo de rapina para las corporaciones. Sus ganancias van desde la planificación, desarrollo y manutención y fin de la guerra violando cualquier ley o acuerdo humanitario hasta la venta de órganos tomados de los cuerpos de combatientes y civiles como en Palestina. Un ejemplo claro de intento reciente de depopulación es Gaza en Palestina. Ordas de migrantes y desplazados por el mundo son utilizados políticamente y se les cierran las puertas incluso en los paise responsables de su salida como USA y algunos países europeos.

A todo esto, se añade el consumo y cultura de la droga ligada a la guerra, a los ejércitos,a mercenarios en general; la droga se convierte poder, dinero, armas, esclavos o sea en un arma totalmente destructiva que lleva a la pérdida total de valores, a la traición, el homicidio, la mentira, la corrupción y la muerte.

Y en la vida cotidiana la droga y la guerra se toman la familia convirtiéndola en un cocktail cotidiano donde la brecha económica y la narrativa del poder, de ser como ellos, de consumir como ellos, de pensar como ellos, de la vida loca, del placer personal y sexual, la belleza, la juventud eterna chocan con su realidad, de no ser un “ganador”, de que se le invisibiliza, que no gana lo suficiente y su autoestima queda por el piso expresándose en frustración y violencia contra la familia, la o los amantes, esposa o hijos, las mascotas, el padre, la madre o el vecino a menudo seven ahora agresiones con armas blancas, donde se llega a la sevicia y virtualización del femicidio como en los videos de la TV y las películas de Hollywood. Mientras, la industria de guerra se hace letal, más cruel y sofisticada cada dia.

La inteligencia artificial y la tecnología que nos maravillan con lo que hacen, pero lamentablemente nos olvidamos a quien benefician y a quienes sirven, que traerán más hambre y desocupación, más muertes y suicidios; Tambien nos olvidamos que la IA recoge información de todo y con ello trabaja, pero la capacidad de creación solo está en el ser humano convirtiéndonos en un objetivo primordial, para ser transformados en ciborgs, quitándonos así nuestro cerebro, nuestro corazón (La humanidad) y nuestro libre albedrío; a esto se le llama transhumanismo y no hay que caer en sus redes. Los fines no son de ayuda, sino de apropiación, control y destrucción.

Juventud y belleza hasta la eternidad. Tan buscadas son, que no importa, si hay que entregar el alma al diablo para obtenerla, se le entrega. lo que también obsesiona a las corporaciones de productos cosméticos, medicinales y alimenticios es la Comercializacion de los fluidos corporales como la placenta, los fetos y la sangre adenocromo y que los rituales para obtenerlo que a veces envuelven practicas violentas como la guerra o los ritos satánicos.

La contaminación ambiental crea problemas hormonales en el desarrollo del cuerpo, los plásticos, las ondas de sonido, las basuras y los desechos industriales, el glifosato y la contaminación de las aguas, incrementan el riesgo de cancer, infertilidad, enfermedades auto inmunes y neurológicas, ansiedad y depresión sin contar las armas de guerra como el Uranio empobrecido, el fosforo blanco, la radiación y destrucción total del planeta como se viene sucediendo Los símbolos nos rodean y tienen el poder de afectarnos inconscientemente y abrir la psiquis a otras esferas. Todas estas cosas trastocan la cultura, los paradigmas, el sentido y por lo tanto su producción y circuito. Vemos la fetichizacion y la fascistización de la sociedad; la cultura y el entretenimiento se llenan de símbolos satánicos como podemos verlo en la super bowl y en la apertura del túnel de San Gotardo; de la desechabilidad y destrucción de la naturaleza y de nosotros mismos; al perder nuestros vínculos con ella y las comunidades, perdemos nuestro sentido de vida.

Nuestra lucha debe incluir la recuperación de ese mundo digno y sagrado, donde la tierra y su belleza brille como parte del universo, iluminándonos el camino para crecer y evolucionar como los seres humanos que merecemos ser.

Sigamos ya con la siembra del arte, la poesía, el amor y la luz naciente. Sigamos que ya se escucha la alegria y los cantos 2 de los Ninos!

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Participantes

Luis Fernando Rendón, pág. 5 Jorge Palma, pág. 6 Elisabetta Bagli, pág. 9 Mercy Verdugo, pág. 11 Negin M. Khorasani, pág. 18 FIPGRA ZOOM, pág. 22 Pasquale “Lucky” Leone, pág. 23 Salimah Valiani, pág. 24 Maria Elena Mesa, pág. 26 Kwanza Msingwana, pág. 31 Carlos Angulo, pág. 33 HOMENAJE COLOMBIA, pág. 37 HOMENAJE CHILE, pág. 46 HOMENAJE ARGENTINA, pág. 48 HOMENAJE MEXICO, pág. 50 HOMENAJE DARWISH, pág. 52 Yuray Tolentino Hevia, pág. 54 Hugo Oquendo. pág. 57 Mabel Pereyra, pág. 61 Cecilia Molina, pág. 62 Baleryns López Roldan, pág. 64 George Reyes, pág. 68 Angel Reyes, pág. 70 Tom Smarda, pág. 72 Louise Dessertine, pág. 74 Patrick Connors, pág. 76 Citas de Fidel Castro, pág. 80 Katharine Beeman, pág. 82 Mujeres de la patria grande: Joan Jara, pág. 88 Mujeres de la patria grande: Piedad Córdoba, pág. 89 Adrián Valdés Montalván, pág. 90 PUBLICIDAD CULTURAL, pág. 95 Enrique Castro, pág.96 Natasha Ksonsek, pág. 98 Arnold Itwaru, pág. 100 León Fabio Mesa Mejia, pág. 105 A modo de conclusión, pág. 136 FIPGRAS, pág. 148

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Luis Fernando Rendón Luis Fernando Rendón Merino (Medellín, Colombia, 1951) es un poeta, editor y periodista. Trabajó como periodista en los diarios El Correo, El Diario, La Opinión y en el semanario opositor VOZ. Fue cofundador de la revista de poesía Clave de Sol en 1972. Fundador de la revista de poesía Imago (1988).

Fundador y director de la revista latinoamericana de poesía Prometeo desde 1982, que ha editado 113 números a la fecha.

Es fundador y director del Festival Internacional de Poesía de Medellín, que ha realizado 31 ediciones desde 1991, en el que han tomado parte ya más de 1700 poetas de 184 naciones, a través de cerca de 1700 lecturas de poemas, en 36 ciudades colombianas. Este evento ha sido celebrado en más de 1000 artículos de prensa publicados en 70 lenguas medios impresos y digitales de 90 países de todos los continentes, y ha sido catalogado como el más multitudinario del mundo actual.

No aceptaremos, este desierto de piedra y hueso donde

No

pululan las esfinges, ingerir el veneno con una mirada que imposta el conformismo, asistir a la condena y muerte de la infancia,

Poemas suyos han sido traducidos al inglés, chino, ser testigo de la humillada dignidad del agua, la francés, portugués, italiano, alemán, albanés, griego, sueco, árabe, catalán, húngaro, rumano, ruso, croata, pena de muerte que prohíbe los blancos secretos del vuelo, la petrificación del paisaje apresado hindi, turco, uzbeko y vietnamita.

por los mezquinos dogmas de los siglos.

No transigiremos, aunque se fatigue más el corazón, con agotar la porción de luz en un trabajo extraño a nuestras manos, privarnos de soñar porque dormimos agotados, la decoloración del amor que se marchita hasta el fin, la milenaria indiferencia por las vidas, la suma de argollas y de cepos que se cierran con deleite sobre todos, con el hambre que no elige tomar el pan inmenso de la Tierra.

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Jorge Palma ¿Y el hombre tardará mucho en volver a ser hombre? ¿Y el hombre tardará mucho en volver a ser hombre? A tocar el porvenir con la mirada a laborar en cada surco a proteger de las tormentas su pecho, su granero personal, su reservorio, su ración primordial latiendo entre dos golpes de fuego. ¿Y el hombre, tardará mucho en despertar? En volver a tocar con respeto su frente, en ser fruto, palabra, gota de rocío...

Pongo en su cuello la mirada y amo ese cuello, la forma de sus uñas, el sutil parpadeo y la lágrima que se escapa cuando vuelve por tres segundos a ser humano, en un mundo que hace siglos lo condenó a ser piedra de sal, canto rodado, trozo de metal inalterable, camisa de mármol en un mundo frío y sin alma. ¡Qué pena saberlos así! ¡Qué dolor en el cuerpo cuando llueve en la cresta de cada uno y el silencio de los cuerpos no trae ni el

(Montevideo. Uruguay, 1961) Poeta, narrador, periodista y divulgador. Ha publicado seis libros de poesía. Entre el viento y la sombra, 1989.

El Olvido, 1990. La Vía láctea, 2006. Diarios del cielo, 2006. Lugar de las utopías, 2007. La voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas, 2018. Narrativa: Paraísos artificiales, 1990 (cuentos). Su poesía ha sido publicada en varias revistas latinoamericanas y de otros países del mundo. Letralia (Venezuela). UNAM (Mexico).

Akzente (Alemania). Wasafiri (Inglaterra). Actualmente es coordinador para Uruguay de la revista Caravansary (Colombia). Su poesía esta traducida al inglés, francés, italiano, árabe, rumano, macedonio, húngaro, griego y alemán. Ha participado en diversos festivales internacionales de poesía como los de La Habana (Cuba). Struga Poetry Evenings (Macedonia). Granada (Nicaragua). Africa Poetry (Durban/Sudafrica). TroisRivieres (Canada).

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eco de un pájaro. ¿Cuándo veremos hombres soñando de nuevo el porvenir? ¿Cuándo volveremos a soñar despiertos, con el mismo cielo, a la altura de nuestra mirada? ¿Cuándo volveremos a ser fruto, palabra, rocío?

O silencio. Sólo silencio.

Para escuchar conmovidos, el latido de un corazón que no renuncia.

GOLPES Nunca como hoy, los truenos golpearon con tanta furia los pechos más frágiles de la tierra. Golpes.

Golpes. Golpes en la frente para que no pienses, golpes en la garganta para que no hables, golpes en los ojos para que no mires, golpes en los oídos para que no oigas. Golpes que te desatan los huesos.

Golpes que te aplastan los nervios. Golpes que desmantelan tus días y te empujan a las vidrieras del horror a las fronteras del llanto a los tablados de la desesperación desperdigados en la tierra yerma. Golpes. Golpes.

¿Dónde quedó la cuna que cuidó tu sueño frágil? ¿Dónde está el árbol que te vio llegar a la casa de baldosas blancas y negras? ¿Puede tanto la insensatez? ¿Puede tanto? ¿Cómo ibas a imaginar que te golpearían las arrugas con un trueno, cuando tienes la edad para que alguien te pida un consejo? Burla de tornado candilejas.

Hombres y mujeres jóvenes girando en un universo sordo, oscuro y sin música latiendo.

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Golpes. Golpes. Golpes para que no pienses.

Golpes para que no mires. Golpes en el pecho para que no oigas ni siquiera, el lejano galope de tu corazón atravesando la noche en un solo grito.

https://youtu.be/1pCUKGJG2tU?si=nhKYwbMap1-WNwDt

TAMBIEN También ellas tienen derecho a parir, aunque el mundo duela el doble.

Por eso las mujeres preñadas llaman a sus hijos por sus nombres antes de nacer, para que sepan quién los está esperando para seguir embelleciendo con su canto esta bendita tierra que alguna vez no fue yerma ni amarga, y que el cielo donde ahora se refleja, dejará de empañarse, y será tan limpio como la frente de los que llegan para nombrarla por primera vez.

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Elisabetta Bagli

https://www.elisabettabagli.com/

ASCOLTA! Ascolta questa terra dalle voci straziate, dai fiori che piú non bevono dal cielo, ma si dissetano con lacrime intrise di sangue nel giaciglio eterno di uomini addestrati al male.

Elisabetta Bagli was born in Rome (Italy), lives in Madrid (Spain). She is a writer of poetry, short stories and essays and she is also a translator and interpreter of Spanish. Some of her poems and writings have been translated into several languages. She is translator, writer, poet, essayist, columnist, radio correspondent, events organizer, representative of several Spanish, Italian and International cultural Associations. She is the author of books of poetry, books of stories, a fairy tale, articles and essays for newspapers and magazines around the world. Operating in more than a hundred national and international anthologies, she is the President and a Former member of the Jury in many national and international literary prizes. She has received many prestigious awards, including the Mayte Spínola Diploma of Honor for artistic merit from the Pro Arte y Cultura group in 2017 (Spain), the Distinction for Outstanding Woman in culture, 2019 awarded by the Latin American Women’s Forum, Mar del Plata (Argentina), the Italian Award for Culture 2019 awarded by the Italian Ambassador Stefano Sannino in Madrid (Spain), Najiman Prize in Lebanon on July 2020 and many others prizes in Italy, in Spain and all over the world for cultural merits.

Ascolta queste pietre scagliate da chi si erge giudice tra miseria, fango, umiliazione e odia e instilla odio nei corpi e nelle menti distrutte e saccheggiate di ogni identità.

Ascolta questa polvere dalle braccia incandescenti, la sua marcia arrogante pei sentieri di guerra, l’antico appetito che rade violento case, la sua furia mortale che tumula civiltà.

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Ascolta, uomo!

Perché sei ubriaco delle fiamme, quando le tue mani son nate per costruire pace?

Perché godi nel vedere dittature e morti, quando sei nato libero di vivere e amare?

Ascolta, uomo!

Dona al mondo intero speranza e terre sane!

Per quanto?

Un’ora? Un giorno?

Un mese, un anno solo?

Tu puoi l’eternità!

¡ESCUCHA!

el antiguo apetito que violento arrasa hogares, su furia mortal que sepulta la civilización.

Escucha esta tierra de voces desgarradas, de flores que ya no beben del cielo, pero sacian su sed con lágrimas empapadas de sangre en el camastro eterno de hombres adiestrados en el mal.

¡Escucha, hombre! ¿Por qué estás borracho de las llamas, cuando tus manos han nacido para construir la paz? ¿Por qué gozas viendo dictaduras y muertes, cuando naciste libre para vivir y amar?

Escucha estas piedras lanzadas por quienes se erigen en jueces entre la miseria, el barro, la humillación y odian e inculcan odio en los cuerpos y en las mentes destruidas y saqueadas de toda identidad.

Escucha este polvo de brazos incandescentes, su marcha arrogante por los senderos de guerra,

¡Escucha, hombre! ¡Da al mundo entero esperanza y tierras sanas! ¿Por cuánto tiempo? ¿Una hora ? ¿Un día ? ¿Un mes, un año sólo? ¡Tú puedes la eternidad !

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Mercy Verdugo Mercy Verdugo is a visual artist, actress, poet and an arts’ advocate.

She is a Newcomer Artist Ambassador at MABELLE arts since 2021.

She received the Toronto Arts Council Newcomer Mentorship in 2023.

She is currently an arts facilitator in different community centers in Toronto. www.artmercy.studio

BILIN BILIN Israel:

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El carmín de tu corazón ha desaparecido a causa del gris de tu ira.

Avientas tu mierda en copas de nieve envueltas con púas, deshaces las arterias de mis hermanos a pedazos. ¿Cómo quieres que vea tus ojos? si me tapas con la sangre que derramas.

Has sepultado los colores de nuestra tierra más hemos guardado un puñado para pintar esperanza sobre el muro de tu odio.

Nosotros sembramos vida sobre tus latas de muerte Bilin Bilin plantamos flores!

Bilin Bilin plantamos flores!

Una pizca de oasis entre el velo de tu alma desértica.

Soy Palestina.

BILIN BILIN Israel: You have lost the redness of your heart from cause of your grey rage.

You detonate your bombshells in cups of ice wrapped with spikes.

You undo the arteries of my brothers and sisters and leave them in pieces.

How can I look you in the eyes if they are covered with all your spilt blood?

You have buried the colors of our earth but we have saved a handful to paint over your wall of hatred.

We have planted life over your traps of death.

Bilin, Bilin! We plant flowers.

Bilin, Bilin! We plant flowers.

A pinch of an Oasis amidst the desert of your soul.

I am Palestine.

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Negin M. Khorasani I am a consciousness activist, educator, coach, and the founder of the infinite. I have been a lifelong seeker of truth and meaning and poetry and writing have been the way for me to make sense of things within and without. I rejoice in supporting people to get in touch with their inner being and meaning, to explore the depth of their feelings and needs, to discover their unique ways of expression, and to identify their most impactful roles in society. I have witnessed, time and time again the uniting, cathartic and liberating power of art and the pleasure of connecting with one another to muse and to get lost in the ecstasy of oneness.

Negin.motamed.khorasani@gmail.com

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YOUR SILENCE Whispers of foliage, songs of birds, clamor of Ravens, Do not disturb your immense silence, They praise it joyously.

Every morning, in the twilight of your garden Filled with love and fragrance of flowers, I breathe and stretch my wings, Till dusk, when I go to sleep with the sweet joy of being close to you, And once again, at dawn, restless like a child, I eagerly open my eyes to you, Closing them to the world!

O, pure beauty, Linger for a moment in the mirror of my heart, May it reflect your glory till eternity!

I AM Now that garden is rising from the deep winter sleep, I am growing as the grass I am feeding on grass as the groundhog I am melting as ice and flowing as water I nurture the soil, the roots, and all tiny creatures I fly as the geese and I blow as the wind I spread everywhere as sunshine, On the ground, on the ocean, on the skin of trees, animals, and humans I penetrate as hope into the heart of the hopeless I become a piece of bread in the hands of the homeless I nest in your cup as a dark, rich, hot chocolate that brings warmth and joy to your day!

I glow in your eyes and in your heart as you move with the flow of life In my eyes all are equal old or young, poor or rich, weak or mighty, beauty and the best are one before me I am Prana, life giving force!

Negin M. Khorasani

March 6, 2012 Manapakkam, India

Negin M. Khorasani March 28, 2023 Beaverton, ON, Canada

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PAUSE The Day is pausing at the beginning of itself, And the season at its end The window between my stare and the snow that is falling, And the smoke between the gaze and the window.

And all this, is coming into consciousness only As the eyelids pause before falling.

I close my eyes to the snow flakes, Into joyful dance of blossom within.

In the light of a dawn at the beginning of the world, That still is pausing at the beginning of itself.

Negin M. Khorasani February 2008 Tehran, Iran

HALFWAY DOWN THE ROAD I am standing halfway down the road, On a land that considers me hers, In a town where I do not know its people, This is a familiar feeling through!

The past, far and foreign, The future, fading in a white mist, And the present, an unfinished oscillation at the end of the branch of eternity!

The wild geese are preparing for their grand journey, And their clamor is a reminder of the passing of time, As it streams rapidly toward the ocean of eternity…

I want to rush to accomplish what I have aimed for, I want to pause in this moment that does not last but a moment, To sing a song or to gaze upon the horizon, where the sea and sky are mixed with the colours of the sunset.

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I want to savour my solitude, deep and long…

I want to lose myself in all and unite with the whole!

This moment, this point on the path is life, in its totality, complete and perfect!

This consciousness, beholding that weighs all this, with the mass of the intertwined feelings, thoughts, and scenery is existence!

Not a particle of it, but all of it; with no beginning and no end, In a fragile membrane that defines my human dimensions.

I want to frame the air, the sunshine, and the grass, Along with this end of summer melancholy, all together!

I want to mark this point, halfway down the road; where my heart is filled with love and devoid of attachment, Where I am ready to let go and go…

And a longing for the original home beckons my heart, At the end of the season, at the end of the land, facing the infinite horizon!

Negin M. Khorasani September 11, 2022 Beaverton, ON, Canada

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https://youtu.be/kVIs3arHSdA?si=-1SBGML_BQQ0-xEP

https://youtu.be/2a_5hIZLFgM?si=Au-XUo_1PEvBZUWe

https://youtu.be/8poIP3llyNY?si=uGi0SmHexnOIp4BX

Pasquale “Lucky” Leone Pasquale “Lucky” Leone is a poet, playwright, actor, and musician from Brooklyn, NY. He has worked in theater and independent film for over ten years. Some of his credits include “ Milk and Blood a Sacred and Profane Modern Opera” in Brooklyn, New York and “ The Memory Tax” at the John F. Kennedy Center in Washington D.C. He has participated in the National New Playwright’s Festival in Washington D.C and most recently in Festival de los Barrios in Mexico City, Mexico alongside his wife Mercy Verdugo.

Currently in Toronto he is independently writing and recording rock/ hiphop music and is also writing a play.

https://www.youtube.com/watch?v=-1E9f5ebVRA 23

Salimah Valiani SALIMAH VALIANI is a poet, activist, and researcher. She has published six collections of poetry. Her latest, 29 leads to love, has just been released by Inanna Publications. Her audiobook, Love Pandemic, is forthcoming from Daraja Press. Salimah’s poems and creative nonfiction have been published in online literary magazines in Africa including brittle paper, Praxis Magazine, Poetry Potion and Jalada. She lives in many places and crosses borders frequently.

sodade (viii) at Frenco across from Bar St Laurent during the first intifada a woman studying Spanish guitar a few other artists and me were cashiers always by the tills a favourite crescents singly wrapped gingerbread hue but not tenderness of freshest Turkish Delight but not rosy crushed almond Palestinian sweetmeat untold times my tongue craving its touch years searching a recipe without a name not finding it not finding it 24

19.10.23 Histories that we know as history and those we have yet to know are all fair target in The Age of Everything We saw this with Congo Afghanistan Iraq Libya Tigray I am writing this right to left Back to front The modern Saint Porphyrios said Even a simple glance or sigh influences Even the slightest anger or indignation will harm A friend who never spoke to me again told me at her wedding to go see Damascus Before they destroy it That was 2010 A decade earlier she said the belief in Palestine is that Israel will never back down Just before dying the other day in Gaza a man saidWe will not forgive the world Placard some place: When You need To Have Hundreds of Protests Just to Tell the World that Bombing children is NOT OK That is when you know Humanity has failed At the Inaugural Shireen Abu Akleh Lecture May 2023 at the University of Johannesburg and Birzeit University a Palestinian-USAmerican advocate Member of Al Awda I couldn’t find on google spoke of land Refugees returning to Palestine on foot three weeks before She said this is about much more than Apartheid I am writing right to left Back to front Re-occupying the land Not claiming ownership via ancestors In Johannesburg Jews held prayers for peace What of the land under the homes they returned to What of the water filling pools in a waterless city water scarce country Increasingly water scant world Wars to come for things we never needed to own 25

A poet writes of shedding onions Slicing tears for all that she’s lost and never cried for Things stolen she never really needed The flea markets of freedom I write right to left Back to front The human fleas preying/seizing goods/ seizing dreams/selling what was seized Back to her The domestic worker dodging border police on the way back to her shack is unphased by Israel’s latest The Ha Noi street child kept racing spiders at World War II’s début I write back to front write to left The poet is referring to USAmerica I am thinking something bigger A culture A world World Culture Ours Moral highground while refusing to start taking less Voicing without loading our acts with love Showing Telling devoid of the bareness that will change the world

Maria Elena Mesa Artista visual, Poeta, graduada en estudios culturales Estudios Taller 4 Rojo Taller de Artes, estudios academicos, Universidad de Antioquia, Universidad Nacional, York University Desarrollo de proyectos poeticos y culturales y comunitarios Festival internacional de Poesia de Resistencia, Sunday Poetry, Festival de Poesia Patria Grande

THE GOLDEN FRUIT There, in that land The golden reflection Embraces tomorrow In the eyes of the children.

There, the dark radiance Unrobes over the rock, To build the miraculous bolt, Towards dreams Of the sacred and divided land, The one of green olive groves.

For the always infernal war Is the present.

There and here, the bitter harvest of the alliance Deir Yasin repeats itself every day, every year Hula and Ed-Dawayimeh stand guard from the past In silence, without mouths, without eyes, without Teeth Sabra and Shatila, always here, with the echoes Of those half-men half-beasts Made of metal and fire.

There, the earth bleeds While the millennial sun shines In the roundness of the Jaffa orange.

Here, no one names truth, not even partly While the blind man swings his cane Making other blind ones fall.

Here, there is no one more blind Than the one who refuses to see with eyes twisted towards the past with eyes winced towards the future

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From there, Yalu, Emwas, Beit Nuba Rafah and Khan Younis, With houses demolished and razed

In front of the lightning-bolt eyes of the children.

Where have all the pieces gone?

To nourish the desert earth which kisses their feet While it waves and churns throughout the homeland.

But even still, there, under the sky Always the flashing aura, In the eyes of the children, In the sweetness of the Jaffa orange And in its green olive groves.

And here in exile, ‘home’ is still carried inside, It has been brought regardless, Measured by dreams Without leaving the place that was never left With the echoes of laughter, With the perfume of orange blossoms With the dance of return and its lovely tune.

EL FRUTO DORADO

Peace? Could there be peace on that land?

Could it return again to being Without flowering wounds By songs of resistance?

Alli, en aquella tierra el dorado resplandor cuece su mañana en los ojos de los niños

There and here behind the koofiyyahs The golden eyes of Palestinian children.

Maria Elena Mesa.

Translated from Spanish by Pedro Sanchez

Deir Yasin: over 250 men, women and children massacred on April 9 of 1948, the leader of the attack was Menachen Begin.

Hula: October 1948, lebanese village, more than 50 men ranging between the ages of 15 to 60, were killed in a house with a sub machine gun and had then blown up the house on top of them to be their grave.

Ed-Dawayimeh: In the Hebron subdistrict, 200 person, mostly aged inhabitants, between 70 to 90 years were massacred Yalu, Emwas, Beit Nuba: total destruction of the villages in the Latrun area.

Rafah and Khan Younis : Nov. 22, 2001 - On-goin home demolitions in the Gaza Strip.

In 1953, Ariel Sharon led the slaughter of the inhabitants of Qibya, and in 1982 arranged for his allies to butcher around 2,000 in the refugee camps of Sabra and Shatilla.

Alli, el fulgor oscuro se desnuda sobre la piedra, para construir la milagrosa saeta hacia los sueños de la tierra sagrada dividida, la de los verdes olivares Allí, la tierra se desangra mientras el sol brilla milenario en el redondo fruto del naranjo Jaffa Aqui, nadie nombra la verdad ni a medias, mientras el ciego ruñe su baston haciendo caer a otros ciegos.

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Aqui, no hay peor ciego que el que no quiere ver con los ojos torcidos al pasado con los ojos cortados al futuro mas la guerra siempre infernal es el presente Allà y acà la cosecha amarga de la alianza, Deir Yasin se repite, cada dia, cada ano.

Hula y Ed-Dawayimeh vigilan desde su pasado en silencio, sin sus ojos, sin su boca, sin sus dientes Sabra y Shatila siempre alli, con el eco y la rudeza de aquellos hombres-fieras hechos de metal y fuego Desde alli Yalu, Emwas, Beit Nuba Rafah y Khan Younis con sus casas demolidas, razuradas frente al relampago de sus ojos. hacia donde han ido sus pedazos? a nutrir el polvo del desierto

que besando sus pies va oleandose en su misma tierra?

Pero aun alli, bajo el cielo, siempre el aureo destello en los ojos de los niños, en el melado fruto del naranjo Jaffa y en sus verdes olivares.

Y aqui en el exilio la casa continua se la han traido a cuestas, a la medida de sus sueños, sin salir de donde nunca se ha salido con los ecos de las risas, con perfumes de azhares con la danza del regreso y su amorosa musica Paz? podrĺa haber paz sobre esa tierra? volver a ser de nuevo, sin heridas florecidas, por cantos de resistencia?

Allá y acá, detrás de las cufiyas los ojos dorados de los niños Palestinos.

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ONIX LIQUIDO Allí, hay un pais de ónix liquido En cuyos cielos El aparato de la destrucción Hizo su espectáculo Allí, hay un pais de Onix Liquido En cuyas arenas El aparato de la destrucción Manufacturó la muerte Allí, por mas de mil días y mil noches Veloces agujas de fuego Tejieron de arriba a abajo El color de sus cielos, Frente a los ojos asombrados Desmesuradamente abiertos de aquella tierra Donde los metálicos resplandores Fueron quemando piedras Quebrando huesos, y desvaneciendo voces.

Allí, en aquella ciudad Antigua Construida sobre lunas y oro negro Las manos de una madre caen sobre la arena Tornandola violeta En ella, ya no habita el silencio, Pero si en el mundo.

Allí, hay un pais de ónix liquido Para cuya gente el aparato de la destrucción afino el terror Donde, vivos y muertos fueron lanzados en fosas comunes O reducidos a cenizas.

Allí, hay un pais de ónix liquido Donde la mariposa fue muerta con dudosa precisión Donde cada noche se escucha el canto de los niños muertos.

Aquí y allá, hay un mundo donde el silencio se hizo cómplice 29

A LA SOMBRA DE LA ESTRELLA Y en la distancia aun se sienten tus arenas suaves al caminar El canto del fogón y aquella mesa que quedo servida Y la música en las sabanas que el viento agita Imwas, Beit Nuba, Yalu...

Tejiendo en días el plazo del regreso Y a quien maldicen tus escombros?

A la explosion? o al fiero metal de los bulldozers? Y siempre en casa los pasos y las amorosas voces O a las manos asidas al terror de las paredes, Frente al Redondo y perfumado asombro de Avidas tumbas, en donde en gritos tus olivos y frutales Tus cuerpos se rompieron?

Imwas, Beit Nuba, Yalu...

Demolidos a la hora del sol Y a la sombra de la estrella

Imwas, Beit Nuba, Yalu...

Volverán de la memoria misma Con sus nombres sellados por el fuego Volverán para no habitar olvidos Con sus marcas ancestrales y las luces del regreso Volverán sin fisuras a tu mapa de villas pacificas Gentes de Imwas, Beit Nuba, Yalu...

Entre gritos sudorosos como en un río ellos van Sin la fantasmagoria del despojo y la mentira Columnas de refugiados marchando hacia Imwas, Beit Nuba, Yalu...Volverán Ramala De tu historia y milenario vientre, volverán Con los dientes apretados De la piedra de tus canteras, volverán Con los ojos muy abiertos Como sus Olivares y cipreses...arrancados de Con sus cantos y danzas volverán raiz!!!

Con la Mirada candente, llorando ellos van Imwas, Beit Nuba, Yalu...

Sobre tus piedras los crímenes de Guerra Dejando atras su tierra, desecha y arrasada Limpieza etnica bajo las “luces de un acto Gentes de Imwas, Beit Nuba, Yalu... humanitario” Arrojados a Beit Sira, con sus cansados animales Como errantes sombras, cayendo en el camino En aquella tierra viva, santa, En el Latrum sangrante bajo el verde “Parque Como fantasmas muriendo en el camino Envueltos en banderas blancas, abrazados por Canadiense” Imwas, Beit Nuba, Yalu... la sed ardiente Demolidos a la hora del sol ...

Cayendo en el camino Y a la sombre de la estrella!!!

Muriendo en el camino Imwas, Beit Nuba, Yalu...

Y a quien libera el sonido de tus voces murmurantes?

O el de las feroces que acallando el verbo Van triturando en sangre a la paloma?

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Kwanza Msingwana Kwanza Msingwana in his own words have a master in teaching degree (primary/junior). I’m a musician. i play percussion instruments. i’am a storyteller. i tell african folktales and stories from other cultures. i tell stories of life. wide ranging knowledge of africa. art forms. culture(s). cinema/film. music travel. etc. i’m an actor. i do voice overs. for tv, movies, and videos (“karate kid” for the street kids international organization on H.I.V. and aids awareness, domestic violence prevention); certified interpreter (english-kiswahilienglish)

THEY TRAVEL SILENT They travel silent whistling the yankee doodle dandy dropping bombs with ease bullets fly sideways like rain falling east-west ominous silence shattered by wails crying mothers lend their weight to the heavy air darked by smoke exploding bombs burning wreckage smell of flesh.

and unknown placesformer gangsters babushkas and wheat farmers they all came in search of peace so they bring things that go boom destruction and blood trailing in their wake. they only hear the cries of their babies god’s chosen childrenbut not the daughters and sons of the soil this land called palestine instead drops more bombs the cries too loud and the pain unbearable dropping mo bombs to drown the noise star spangled banner dripping blood cover for the land shelter for the children

think for a moment. bombs dropped by god’s chosen people bomb that kill childrenother people’s children who don’t look like their own they who came in search of peace from far flung homelands hungary poland russian steppes 31

of the chosen natives of the land lay shivering naked their houses pipe dreams shattered by god’s children. who take what’s not theirs. which god is this who cares for the chosen children forsake the ones not chosen born of this land their bones grown in this land from time immemorial but do not belong here prayers alone will not save us they lament their god abandoned children of palestine, those whose blood and tears have nourished this land just so they will be sacrificed for the chosen ones and their comfort and safety of the queen and her esteemed guests parachuted in shipped to the holyland while we suffer so. god if you are out there tell me why some call themselves chosen but not the palestinians even as bombs travel in silent and devastating death and destruction leaving mangles and maimed bodies of innocent children. bombs. they travel silent but kill loudly. tell me why?

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Carlos Angulo

TRISTE

Carlos Angulo Rivas, Lima, Perú. Ingeniero Industrial-UNI. Poeta, escritor, periodista y analista político. Exiliado político en 1987, vive en Canadá. Organizador y participe de los Festivales Internacionales de Poesía de Resistencia - IFPOR, Toronto 2009; 2010; 2012; 2014. Participe en cuatro Festivales Internacionales de Poesìa en La Habana, Cuba (2012, 2014, 2016, 2018). Participe en el Festival Internacional de Poesìa Ciudad de Mèxico, 2016; paricipe en el Festival Internacional de Poesía Contemporánea, San Cristóbal de las CasasChiapas-México, 2018. Colabora en distintos medios de comunicación y en Lima desde 1980 trabajó en EL DIARIO MARKA, matutino de circulación nacional, siendo su director entre 1984 y 1987.

Ha participado en lecturas y conferencias en Santiago, La Paz, Bogotá, Madrid, Barcelona, Paris, Helsinki, Moscú, Caracas, La Habana, Toronto, Ottawa, Montreal, México, New York, San Francisco, Los Ángeles. Publicaciones: Palabras que el viento ha de llevar; Color de Guerra; Palabras Mayores; Testimoniales; Hogueras; poemarios. Norte… siempre Norte y La danza del “chino” Kenya; novelas.

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Triste la ternura en el amor del cisne aleteando en un mar de desventura.

Triste muy triste el amor surgido de la nada que en apasionado anhelo retorna añejo a la nada.

Triste ahora se torna el viento de las dulces caricias perdiéndose en el ocaso del ayer.

Triste el quejido de las rocas bajo el sol intenso del estío ¿y no son tristes también los retoños muriendo antes de ser flor?

Triste el amanecer turbio y sombrío con olor a congoja que se pierde en un invierno frío muy frío triste es la vida cuando tristes son los ojos en que uno se mira.

CATEQUIZAR Todo empezó arrojando libros a la hoguera ingeniosas formas de explotación humana, crurevelando a Jesús Nazareno de otra manera eldad, el sadismo de los soldados, los creyentes, así, la imagen el rostro bondadoso continúa los verdugos. siendo nefasto el poder clerical tal se insinúa Entonces, pienso en el poder que yerra a cada en la boca del infierno tragándolo todo instante a los humildes asustados, muertos de miedo. en las guerras provocadas destrozándose unos El castigo de Dios, propiedad de los poderosos, a otros, es una fanática misión contra los herejes los indios colonizados, los africanos esclavizados

los bípedos perversos despojados de alma, las razas a ser castigadas por sus viles pecados las sospechosas ofensas a Dios Todopoderoso.

Todo empezó arrojando libros a la hoguera revelando a Jesús Nazareno de otra manera, el fuego extinguió las pruebas materiales, no pudo con el hombre, la sustancia el espíritu los recuerdos la historia, los hechos irrefutables.

El puritanismo evangélico sembró la barbarie fundamentó el egoísmo supremo materialista la propiedad privada, el derecho pudiente y racista; avizora un mundo de buenos y malos los devotos son los buenos, los elegidos y creen aún en la paz mediante la caridad, la filantropía es alabada, la limosna bendecida, se alegran los creyentes de fiesta en fiesta cuando míseros hombres extienden la mano.

Todo empezó arrojando libros a la hoguera revelando a Jesús Nazareno de otra manera, la Iglesia edificó poder, jamás mensaje cristiano; edificó monasterios catedrales dogmas religiones 34

y con impotente cólera nacida en un volcán imagino.

Imagino morir quemado, imagino la hoguera encendida, imagino el ardor epidérmico, imagino la destrucción corporal, imagino el furor hiriente, imagino los gritos calcinados imagino la crueldad sonriente,

imagino el terror de los observadores imagino, imagino, imagino…

Todo empezó arrojando libros a la hoguera revelando a Jesús Nazareno de otra manera, las hogueras subsisten, el mundo es un disparate de fuegos calcinantes, misiles enloquecidos guerras de rapiña, saqueo usurpación pillaje.

Celebraciones, belleza, recompensa, virtud y vicio deseo placer y dolor, inundación, billetes verdes grosero significado profético, castigo, el bien el mal hondo pozo, reflejo de la abundancia expropiada.

El perfume de la noche, las rosas color marfil el sol hundido tras montañas de blancos pinos y el follaje perpetuo en cuyo seno resplandece, anuncian hartazgo ante las mentiras, las supersticiones las fábulas de la democracia y la libertad corporativa mientras esa preciosa luz, oculta en amarillos rojizos, atardeceres crepusculares, vuelve a crear confianza.

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DIVAGACION Voy camino al mar pisando arena a sus orillas agua de olas muertas algas verdes y marrones, caracolas purpúreas ruedan a mis pies crepusculares como sonajas, golpecillos tibios llamando a reflexión madura.

Mudo de esperanza observo interrogantes incógnitas, misterios sin respuesta cuando tu sola presencia intempestiva llena la sala de música, espacio y sonido, recuerdo el día que tus ojos me miraron sin fijarse no te buscaba pero allí estabas tú en la mirada, en el aliento, en la palabra vestida de banderas internacionales; no te buscaba pero allí estabas tú en la pausa adormecida en el paso difícil de la promesa en la orilla, en el serpentín de las aguas

también en la historia de tu luto simbólico Orden roto descompuesto en el metal terrenal aviso, feria de animales pensamiento ausente, humanidad sin norte el mundo actúa, máquina precisa, conspira ruido de cigarras, estridencia, monotonía; el manantial de mi sangre circula con arrojo cuando tus encantos nublan mis pupilas corseando sobre olas invencibles de la corriente que avanza y retrocede se detiene avanza y retrocede.

De tus cascos cantarines, corales púrpura y azules fluyen estas coplas de días primaverales en invierno de las neviscas con sus agujas estelares de mi locura fermentada como albúmina por el castigo peninsular de tu perfume de tu mirada de aroma, de tu despertar de antojo, bajo los corpiños del aura virginal, luchamos.

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homenaje

Colombia

José Alberto Tejada 1957-2024

https://www.youtube.com/watch?v=ddecTbzqujE

homenaje Colombia puerto resistencia

homenaje Colombia la escombrera

homenaje Colombia falsos positivos

homenaje Colombia indigenas

homenaje Chile estallido

homenaje Argentina Madres Plaza de Mayo

homenaje México Ayotzinapa

homenaje Mahmoud Darwish

https://www.youtube.com/watch?v=XHeJKlPAzXE

Yuray Tolentino Hevia (Güira de Melena, Cuba, Enero 31 de 1975).

Poeta, guionista, curadora, crítico de arte y productora. Licenciada en Estudios Socioculturales. Ha obtenido diferentes premios y menciones. Premio Internacional “Tulliola – Renato Filippelli”, 2020, Italia. Mención de Mérito en la III Edizione del Premio Internazionale di Poesia e Fotografia “Diversità come Ricchezza” y en el II Concurso Internacional de Poesía “Poetas por la Paz y la Libertad”, ambos en Italia, 2021.

Premio VIII Edición del Premio Internacional de Excelencia “Ciudad del Galateo-Antonio De Ferrariis”, 2021, Italia. Primer Premio en Poesía del Concurso Internacional de la Foundation Literary International (Cuba–Holanda), 2021.

Obra suya ha sido publicada en diferentes revistas, periódicos y antologías de poesía y narrativa en Cuba, España, Argentina, Chile, Estados Unidos, Italia y México. Tiene publicado los libros de poesía “Puertas, boleros y cenizas” y “Yo también soy ellas”, ambos en el 2019 y “Entre el casco y la mala idea” (crónicas de Artes Plásticas), 2021.

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OKUTE

OLOKUN

Los machetes de Okute brillan como los dientes del tiburón en el océano.

Mujer de Oggún que se perfuma con el aroma del monte y se mira en el espejo de la sensual y bravía tormenta.

De una de las gavetas de tu bitácora salió la corona de mi nombre a pesar de tus cadenas de tus remolinos e ira pude mirar tus ojos y poner sobre la balanza nuestros puntos de contacto los que nos unen y diferencian.

Tu mirada única rompió mi equilibrio -el del gladiador triunfante-.

Ahora soy el rayo de sol que de manera más tenue entra y sale de la casa con el sonido de las pulseras pero sin olvidar que bajo la almohada duerme el remolino sí suenan los tambores de guerra.

Mitad hombre, mitad pez o doncella también soy tu portera y en la cintura llevo las llaves para abrir las cadenas que te atan en fondo del océano.

Del libro inédito: Secretos de agua (2023) Y.T.H.

Del libro inédito: Secretos de agua (2023) Y.T.H.

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AKUARA Con la música en la cintura danzas entre las dos aguas cómo una estrellita caída del cielo en busca de hiervas y flores para curar los males de la vida y el corazón.

Que no se te apague la alegría ni el violín que tocas en tus aguas mientras cae la miel de tus manos dulce y salobre.

Del libro inédito: Secretos de agua (2023) Y.T.H.

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Hugo Oquendo Torres Hugo Oquendo-Torres, Chigorodó, 1982. Teólogo y profesor universitario del Programa de Español y Literatura de la Universidad Tecnológica de Pereira. Ha hecho estudios de teología con la Universidad Bíblica Latinoamericana de San José de Costa Rica. De poesía ha publicado los libros: Catarsis de la memoria y otros silencios (Medellín, 2011), Poesía del cuerpo desnudo (Metanoia, 2014). Y de cuento ha publicado Lo secreto (Klepsidra, 2018). Algunos de sus poemas aparecen en las antologías: Si después de la guerra hay un día (Escarabajo, 2020); y en la antología Morir en un país que amabas (Escarabajo, 2021). También ha escrito una serie de ensayos de teología y literatura, entre ellos: En la cama con mi madre: pensar y sentir la teología desde la piel (Revista Perseitas, 2014); Tengo el sexo marcado: erótica de la resistencia (Escuela Superior de Teología, 2016) y Soy un dios y, sin embargo, ¿qué trato he recibido de los dioses? Rasgos del héroe trágico en el Prometeo de Esquilo (Polilla. Revista literaria, 2016).

LA PESEBRERA CUANDO VLADIMIR IBA A LANZAR LA PELOTA PARA QUE JORGE LA BATEARA Y así yo pudiera pasar a la cuarta base, llegó corriendo a la cuadra don Rafael Marmolejo. Tenía el cabello revuelto y una cerveza en la mano. Con la camisa amarilla abrochada a dos botones y la respiración entrecortada, avisó con gran vozarrón. «¡Eche pelaos! ¡Nojoda!». Manoteaba. «¡Nojoda! Acaban de joder a don Elías», su rostro estaba verde y tambaleaba por la borrachera.

«Aún está sollozante en La pesebrera, caramba». Al escucharlo, Jorge corrió para su casa; en el suelo quedaron tirados el bate y la pelota de bolsa. Al quedarme paralizado, Vladimir me llamó.

«Vamos, Camilo, vamos». Salimos tras él. «¡Amá, amá, mataron a mi papá en La pesebrera!», exclamó Jorge. Y la señora Evangelina, quien estaba lavando los platos al ritmo de una balada, al oír la noticia, como una artista de circo pobre, cayó desvanecida. La espuma le mojó la blusa.

En la radio sonaba la canción: «Felino, así es mi amor por ti, felino. Felino, me muero por estar contigo».

Al entrar corriendo, la abuela Macumba instaló a la viuda en la cama. «Felino, así es mi amor por ti, felino». Con afán se quitó el turbante y la venteó. «Felino, me muero por estar contigo». «¡Ve, ve, Camilo! ¡Apaga esa mondá!». Dijo mientras puso a hervir agua y del patio tomó ramitas de 57

yerbabuena. Con rapidez la desenchufé.

La casa al llenarse de chismosos, la yaya Macumba a todos nos sacó. «¡Te digo, pues! ¡Ve, ve, se salen todos de acá, caramba! No ve qué la van a ahogar, pues. ¿Qué es esta arrechera, familia? Pa´ afuera, a la calle, pues». Desde la puerta mirábamos. «Ve, ve, Evangelina, ya te vas a poner bien mi muchacha. Ve, ve, vas a ver», le sopló la cabeza con alcohol. Jorge y sus tres hermanas lloraban como si quisieran arrancarle las entrañas a Dios.

Afuera hacía calor y una leve brisa tocaba las hojas del almendro. Evangelina abrió los ojos, miró a los lados y golpeándose los oídos con las manos salió despavorida.

Don Rafael arrancó detrás. La abuela se apresuró al rancho de tablas para prenderle una vela a los santos y abrió la puerta esperando a más piadosos, pero su compañía solo fueron los dioses negros del altar. En un santiamén toda la romería del barrio se dirigió a La pesebrera, en una estampida de chanclas y pies descalzos. «Vamos, vamos, Vladimir», le dije. «No, no, mi papá me regaña». «¡Ah, no qué va! Deje de ser gallina». La demora era decirlo para que Vladimir emprendiera la carrera. Salimos a toda prisa igual que los muñequitos de Las aventuras de Tom Sawyer. Él era Tom y yo Huckleberry Finn.

La pesebrera, junto con El pielroja, gozan de reputación en Chigorodó, no tanto por el servicio de las coperas, que parecen iguanas resecas bajo el sol, sino por los cantineros. La pesebrera es atendida por el Botija, un hombre montañero, curtido en las lides de golpear borrachos y esquivar botellazos; y El pielroja la atiende el cantinero al que le dicen El Indio, el cual parece haber sido alumno del Botija. A ambos los distingue el bigote atiborrado. Sumada a la fama de ambas cantinas, también está el hecho que en ellas cada domingo se dan ajustes de cuentas: algunos para recibir el pago de sus jornales de arriería y otros para saldar alguna ofensa, como por ejemplo la indulgencia de los pecados, que a cuentagotas le cancela el Botija al cura de la parroquia, quien llega cada domingo a pedirle la limosna, sin importarle el sofoco del mediodía. En el pueblo ya es conocida la cara gorda de nariz de tomate del cura pedigüeño.

Dos cuadras antes de llegar, vimos que desde La pesebrera partió una camioneta de la policía, sonando la sirena. «¡Ay Dios mío, Dios mío, Elías!», Evangelina clamó, de lo flaca era igual que Oliva, solo le faltan las perlas. Y al llegar a La calle de las legumbrerías, los puestos de verduras rebosaban, los bultos de yuca y ñame estaban apilados en las aceras. La calle era una sola algarabía. Las voces de los vendedores de pecados se mezclaban con las que ofrecían, plátano, tomate y cebolla.

Y de pronto toda esa bulla quedó sumida en el silencio por el agudo grito de Evangelina. «¡Elías, Elías!», estalló. Aturdidos advertimos que, bajo las mesas de la cantina, había un cuerpo tirado sobre un tapete de aserrín.

El Botija atiborra el piso de virutas para ahorrarse el trabajo de limpiar las manchas de sangre, de las peleas que se forman cada fin de semana; de la misma manera, él no ahorra esfuerzo para evadir al párroco los domingos, cuando le pide la limosna para el altar de la Virgen. Todos en el pueblo conocemos sus jugadas.

Desde esconderse 58

en el baño, horas y horas; hasta llegar a fingir que se ha quedado dormido bajo el mesón de la barra. Las coperas son sus ángeles de guarda —saben que es el momento oportuno para agarrar una caja de chicles o tomarse una cerveza gratis—. «No, no, padre. Él está muy dormido, lleva tres días de trasnocho, pobrecito». El cura lo baña en agua bendita y se va. Pero, en las ocasiones que el sacerdote lo pilla, el Botija, con el mismo desgano, siempre le da tres monedas de caballito, una de jarrita y otra de la señora sentada, y con el mismo gesto rancio, el cura lo rocía con el hisopo hasta verle gotear el bigote.

En el lento trayecto, Jorge tuvo la ilusión que aquel hombre tirado no fuera su padre. «¡No!, ¡no!

No puede ser mi papá», aturdido nos miraba. «¡Ay! ¡Mi papá, mi papá!», gritaban las hermanas, semejantes a pichones de azulejo pidiendo comida. Jorge entre lágrimas suspiraba.

«Es que a él solo le gusta El pielroja», miraba el cielo azul. «No, ese no es mi papá», seguía llorando. De sus ojos, gordas lágrimas le caían a la boca. «¡No!, ¡no! Ese no es mi papá», se restregaba la cara. El difunto nos contó una vez estando borracho, «vea muchachos, cuando ya tengan edad para eso», se bamboleaba en pie, «sepan», nos señalaba con la mirada perdida. «Si bien la mayoría de las coperas de El pielroja eran veteranas, por lo menos allá prestaban el servicio más barato». Incluso nos dijo que habían llegado a fiarle. También contó aquel día que era mejor regatear una caricia de ellas —de las vacas viejas, como les decía—, que arriesgarse a recibir un butacazo del Botija.

Además, no le gustaba La pesebrera porque las habitaciones de la residencia salían costosas. «¿Dizque diez mil pesos por una hora? No, hombe», se reía. «Eso es avaricia. Eso es un descaro. ¿Y sólo porque tienen baño y ventilador? ¡No, hombe! Eso me los como en morcilla», nos dijo.

Jorge se lamentaba, «¡No!, ¡no! Ese no es mi papá».

Al llegar a La pesebrera toda la esperanza se desmoronó.

Doña Evangelina se tiró de los cabellos. «No, no. Dios mío bendito, ¿por qué? ¡No, no!». Nuestro amigo Jorge y sus hermanas estallaron en llanto. «Papá, papá, ¡mi papá! No, ¡Dios mío, no!», los noveleros nos quedamos mudos. El rostro pálido de Vladimir no salía del asombro. Yo tampoco lo podía creer. Allí estaba Elías. Su cuerpo yacía en el piso envuelto entre una mortaja de sangre y virutas de madera. El 59

pantalón negro aún chorreaba, la camisa blanca era roja como trapo de carnicería.

Alrededor había picos de botellas, mesas y sillas patas arriba. El Botija al percatarse de la escena disparó al aire una carcajada obesa. Rafael empuñó las manos y se acercó queriéndolo sermonear a trompadas. «Eche, cachaco, care mondá, no te burles del dolor ajeno, nojoda ». El Botija increpó a Rafael. «Oíste, ¿vos me vas a venir a golpear en mi trabajo?», palmoteó la barra en seco, los nudillos eran peludos. «Costeño, vos sos muy conchudo, ole», sacó una cerveza del refrigerador. «Nojoda, y entonces por qué te burlas», abrió las manos.

«Nojoda, te voy a meter tu mamonazo». El Botija se volvió a reír. «Calmate, hombe», secó la botella con un trapo. «Aquí sí hubo una pelea. Y a machete boleado», la destapó. «Y hasta hubo muerto. O si no, ¿por qué cree que el piso está rojito?», pasó el trapo por la barra. «Ajá cachaco, ¿y qué pasó pues?», replicó Rafael más calmado. «Ah, pues el problema se presentó entre el Mono, un viejo cazador del pueblo y un indio de Belén de Bajirá, al que le cortaron la cabeza».

Vladimir abrió los ojos, extrañado. «Ay, Camilo, fue su abuelo». Yo guardé silencio.

A la vez que el Botija despachó otra cerveza, continuó el relato con un tono socarrón. «Y la persona que está, ¡Eh Avemaría! Sí está muerta, pero de la borrachera porque desde el viernes está bebiendo. Y al verdadero muerto ya se lo llevó la policía, mientras que el Mono huyó siendo perseguido por los indígenas que pretendían lincharlo», secó la barra de nuevo. «El hombre tirado », aclaró el Botija señalándolo. «Cómo les parece, pues, que tres horas antes de todo el revuelo ya se había quedado dormido en el piso, por eso los que se batieron a machete pelearon por encima bañándolo en rabia», todos quedamos pasmados menos el Botija, que se burló con sus risotadas.

Jorge, con un gesto indiferente, de rabia, se secó las lágrimas con los puños y alquiló una carreta donde normalmente se lleva el mercado, pero esta vez llevaría a un borracho empapado en sangre que entre dormido comenzó a balbucear una canción: Era un domingo espléndido y hermoso, me disponía a ir a visitarte, // bajaba alegre pensando en tu mirada, para mirarme en tus ojos tan hermosos // Cuando salimos de La pesebrera, vimos al cura echarle la bendición al Botija, en el momento que depositaba la limosna de los cincuenta y cinco pesos.

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Mabel Pereyra Docente. Poeta. Gestora Cultural.

PATAGONA Zumba viento patagónico Con las voces de otrora envolviéndome en el humo de tierra arrastrando un remolino de almas de palabras no escritas sepultadas entre las cenizas donde surge esa mujer patagona saboteadora de sable y remigton encadenada pero de pié trofeo para un Don, señor de estancia.

De pie, entre el follage del atardeceres sobre el verde jarillar y florecidos cactus cadenas que suenan mientras ondea el Río Negro Mujer de la meseta, la cruz del sur marcó en tu cultrúm el eco de tu lamento es el viento tu alarido ese que barre entre las bardas es tu silencio que entre la penumbra de mil estrellas acaricia la nobleza de tu raza patagona.

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Cecilia Molina “Mi nombre es Cecilia Molina. Soy Ecuatoriana de nacimiento, vivo en Canada algunos años y estoy a cargo de la dirección general de Magic Maca Internacional. También soy vicepresidenta de Psicoarte, a cargo del departamento de cine y audiovisuales. Tengo un titulo universitario en cine y audiovisuales. Soy dramaturga, actriz de teatro, guionistas y en narrativa, escritora de cuentos cortos.

He escrito 14 obras de teatro, dirigido 4 obras Actuado 10 obras.Escrito 4 colecciones de cuentos cortos mas 5 guiones de cine y ahora estoy incursionando en la novela breve que me esta exigiendo igual que los otras ramas artísticas.”

https://youtu.be/9ECGEXwjuAo?si=ogdfCh2zKu4_y57t

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https://youtu.be/0Tryp0P7LvQ?si=9zMNQqFmGOQkNI3F 63

Fundación Cultural “Aguacero de Colores” Danza Poetica.

Baleryns Lopez Roldan Nace en Caracas el 14 de marzo de 1982. Es poeta, tallerista y bailarina de danza contemporánea. Estudiante de Filosofía en la Universidad Central de Venezuela y de Educación en la Universidad Simón Rodríguez.

Desde el 2004 dirige la Fundación Cultural “Aguacero de Colores” Danza poética. con la cual hace trabajo social en comunidades populares del país. Ha creado varias obras de danza contemporánea con proyección nacional e internacional. Como poetisa participó en la Sociedad de Poetas Andrés Eloy Blanco, en el 4to y 5to Festival Mundial de Poesía en Venezuela. Publicó varios artículos poéticos y culturales en los periódicos Noticias Inéditas y Ciudad Caracas. Grabó del disco, Poe-audio “Kryosálida” por reproducir. Publicó en el 2014 su primer poemario “Kryosálida” con el Fondo

Editorial del Sur, Caracas. Y en el 2016 participó como bailarina y poeta en el festival internacional de poesía “Vuelven los Comuneros” Santander-Colombia. A la fecha ha colaborado y recitado en distintos encuentros poéticos en Caracas, Lara y Falcón.

JUSTICIA Entre penumbras sellando destinos, gira y gira con su espada afilada degollando palomas, pesando corazones.

Gira y gira vuelta dados, sortilegio ensangrentado, guiada por Tyche, normada en el Cliché.

Belle Epoque genocida, impone su moda discriminante, forjando letras incandescentes, tatuadas en las espaldas de los pueblos.

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Danza entre hojas y huesos la justicia, contorneándose, imponiendo, desplazando, criminal expiación nocturna.

Ciega se abraza al barro, de sangre y lágrima el barro, de amor y semen la tierra que se cuela por sus plantas y traspasa sus poros.

Víctima del establishment, conciencia sometida, victimaria del hombre, apuñaladas inocencias.

Poco a poco la van fecundando, vibra el murmullo del mar, sonidos que resquebrajan mordazas, latidos que incendian corazones.

Busca con las manos la luz que le han robado, busca con los pies entre caminos truncados.

Toda la van tomando, pintándola en consignas, desnudándole hasta la mentira, óvulo implantado en igualdad, gesta que rompe su descompuesta balanza.

Preñada con más preguntas que respuestas, va pariendo su propia libertad, indignada brasa voraz, viento cremador del látigo que la regía.

Avergonzada y desnuda, renovada hidalguía, al final de su ocaso, como último atisbo de humanidad, se quitó la venda de los ojos.

Baleryns López 2023

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RIOS VOLADORES Raíz de tierra profunda, penetras hasta lo más puro.

Con tus dedos succionas fluidos, elevándolos en tu tallo al cielo.

Brotan de tus ramas una hectárea de hojas, asaltando fuego en las alturas.

Hierves, sudas y exhalas vapores transmutados, un aliento de ti se desprende, https://youtu.be/WAdWuEktlls?si=E5ueE4dZTzJ1LPIY gotas de un mar dulce expeles.

En el aire tu aliento viaja juntándose con el de otros amantes del mundo.

De la oscura selva a la luz de tus copas, toneladas surgen más anchas que el mismo mar, un río volador se desprende de tus alas.

Baleryns López 2023

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VIVIENTE VICTORIOSA No tienes que arrastrarte, ni gemir, mucho menos llorar hasta la deshidratación.

No debes culparte, ni resentir, mucho menos repetir imágenes buscando infinitas variantes.

No, nada de eso y hacerlo todo, hasta el punto del flagelo, exhuda el dolor.

Llora, tiembla y vomita en una vasija, incorpòrale barro, pintura y un mechón de cabello.

Bátelo, téjelo y dánzalo, enciende una vela morada, quédate insomne junto a ellas hasta el alba.

Verás al abrir tu vasija como emergen mariposas.

Ni víctima ni sobreviviente, viviente victoriosa: sí.

Baleryns López 2023

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George Reyes Poeta, ensayista, narrador, crítico literario, editor, educador teológico, asesor académico y teólogo escritor reconocido, residente en México; posee una Licenciatura, dos Maestrías y un PhD; ha publicado varias obras teológicas y cantidad de ensayos en el mismo ramo, en revistas y sitios virtuales académicos; coautor de varios libros de Teología; traduce hebreo y griego bíblicos; habla inglés y portugués; autor de los poemarios El azul de la tarde; Ese otro exilio, esa otra patria; El Árbol del Bien y del mal; editor de varias antologías poéticas y del I tomo de poemarios de miembros de la Asociación Actuales Voces de la Poesía Latinoamericana (AVPL) de la cual es su fundador/director; prepara la publicación de un nuevo poemario y de un libro de ensayos literarios críticos; fundador y director de Avpla-Revista de Poesía; consta en cantidad de Antologías internacionales de poesía; ha sido finalista en varios certámenes internacionales de poesía; segundo lugar en certamen internacional de poesía;ha participado en recitales internacionales de poesía; Crítico/reseñista de Casa Bukowski Internacional; consta en la Enciclopedia de la Literatura en México-FLM -CONACULTA.Veintiún signos en la frente, es el nuevo poemario en edición por Editorial Casa Bukowski.

Y LA RECREACION DESPUES Papel ajado que al son de la activa lengua se orilla al tiempo de un final que ya no tiembla; cayó entonces y bañó sus fibras con sudor de frente e incansable agua.

Le nacieron brazos que a la lejanía

alcanzan, le crecieron pies que saltan enjambres, le nacieron soles que a su hielo hartan, le crecieron peces que su boca muerde, le nacieron cuerdas que a su habla endulza.

George Reyes Ciudad Juárez, Chihuahua, México, noviembre 2023

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DESPARAISO

NUNCA IGNORES EL CAUDAL ERRANTE (Por el murmullo de esos dioses, 2013) Siendo noches que del día se olvidan, y de esa reja al sol esquivan, desvarían los dioses en quietud amarga

¡Ah, la brisa que barría adentro! ¡Ah, los árboles sin patria talados por muertos! ¡Ay, las uñas con mugre de sangre! ¡Ay, la boca en siesta de versos!

recrear, o hasta imitar la hazaña de esos tres ojos, de esas tres manos.

Siendo noches que del día se olvidan, ---y las puntas extremas de mis tardes pausan--nunca ignores el caudal errante que caer tú oyes de un mar de sales en festín de saltos a este pozo, socavón del viaje…, pero a b i r r a haciasalta, cual mano que nació en el sur.

George Reyes Ciudad Juárez, Chihuahua, México, noviembre 2023

Echas tú de menos la perdida risa en tu vil caí d Ɐ Un salto y sobresalto por dolores de tus esquinas:

George Reyes Ciudad Juárez, Chihuahua, México, noviembre 2023

IMPARAISO Rebosando la copa que riega la flor de tierra, secaste temprano tu hermosura herbal, y te ahogas hoy en gritos de muñecas en un país que tus pisadas borra ¿Cómo hoy cantar entre maniquíes?

Sin luz en las pisadas.

Sin lírica eterna.

Sin floreo de amor.

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Angel E. Reyes Bermúdez Seudónimo: Poeta Azul.

Correo electrónico: reyesbermudezangel81@gmail.com Poeta, profesor y sociólogo. Investigador del Centro de Investigación, Servicios Ambientales y Tecnológicos. (CISAT).

Holguín. Cuba. Participa en el Festival Internacional al Sur de la Poesía (2020). Cuba. Su libro “Cita con un Ángel” fue publicado por la Editorial Argos Iberoamérica (2020).

Abriendo caminos. Artista invitado (2021). Chile. Primer encuentro virtual Internacional de poesía Corpus Christi (2021).

México, Participa en la exposición virtual artística y poética” Mi Ciudad” Consorcio Universal de las Ciencias y las artes.

México (2021). Revista poética Azahar, ciento trece, Angel Reyes Bermúdez, poema Ángeles. México. (2021). Participación en el proyecto Cadáver exquisito. Poema exquisito de verano.

Auspiciado por el Centro Dulce María Loynaz (2021). Publicado en Revista Paréntesis. Chile (2021). Cuba. Revista es_ Kupe.

Dueto Poético. Chile (2021). Revista Escafandra. Poemas de Angel E. Reyes Bermúdez, México (2021). Revista Literaria y Artística. Poetas por la Paz y Libertad. Dueto Poético. Italia (2021). Feria Virtual “Nuevas Voces. Presentación del libro Cita con un Angel, Colombia (2022). Participación en la Antología Poética “Sueños de piel desnuda” Real Academia Internacional de Arte y Literatura. México, (2022).

LETRAS DE HORIZONTE Las cataratas y el viento el lienzo y matriz de atardecer; plena espera con los seres que viven como nombres y agujeros, rótulos hacia arcoíris por tener una ruta destinada a la vida.

Es la existencia convocada por los ojos con voluntad de tierra y mar en charco de vapor.

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MEDITERRANEO Antes que el tiempo mitos y versos que descubren viajes, el mar y muchos mares en dinastías espumas e islas y nuevos navegantes; las llamas misteriosas de un partir, iremos a buscar un polvo entre la playa por impulsos del viento del despertar a la noche en aguas azules y escudos.

Escucharé la melodía de brisas la voz de pescadores.

ARQUITECTA Tu eres la fuerza, necesitas de las ondas en la colina y horizontes.

Las letras cristalinas, los ojos del cielo que besan tu llegada.

La verdad necesaria y presente el jardín heredero de tu alma con las manos y sus ángeles.

Se percibe el eco de los túneles en las márgenes del rio de un otoño y sus flores.

Te levantas arquitecta en torbellinos de amor las sombras y sus alas 22 de febrero del 2022

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Tom Smarda Tom Smarda spent ten years during the 70’s hitch-hiking around North America, playing music from the Yukon to Guatemala, from the east coast to the west coast, in Canada, as well as the States. Exposed to many cultures, witnessing the on-going destruction of the Earth, hand-inhand with increasing poverty and injustice, inspired him to write songs which hopefully can constructively and compassionately address some important universal concerns. He believes that?we can house, clothe and feed one?another without destroying the Earth in the process for future generations.”

NATURE What is the beauty of nature, And the breath of life Which has been and is Spoken into movement, And the interaction of community Into the wholeness of a leaf, Of the soil and its components And the various aspects of light, From the sun and from the water Where roots flow ever deeper, And the nurturing warmth Shines from the sky?

How do we absorb such energies In a balanced way, As intended through the changes Which we experience and are going through, Whether we recognize it or not?

Some things we have choices about.

With greater conscious awareness Comes greater responsibility.

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ALIENS So are aliens some off-world Beings that have conscious Access to some technology That can manipulate energies At a sub-atomic level, To actually change not only The free-flow of basic matter, But actually our perception of it?

So how does one define the world?

And at that level, What is in the world, Of the world and off the world?

What is the centre, And what is the energetic envelope Which our perception of experience Makes it all seem to be held together?

What is togetherness anyways?

Are these the same beings That were not limited to time Form or space millenia ago?

BENEVOLENCE So is technology merely Some blunt instrument Of a rigid electro-magnetic grid Pattern in a linear fashion, That usurps creativity To control some outcome?

What are the different Comparable qualities of freedom, And can having an accurate Overview of the whole proceedings Be taken from a benevolent perspective?

Where are we introducing time To a fixed print-out that Produces an image on paper?

Who can deny that they are A part of it all?

What does being immersed in the Conscious awareness of the Father Son and Holy Spirit really mean?

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Louise Dessertine Louise began singing in ChœurMaha in 1991, then became a founding member of Ensemble Rubia, a fourwoman a cappella ensemble whose repertoire spanned continents and centuries. She composed original pieces for Rubia and discovered her passion and hidden talent for song writing. In 2005, she began performing solo at spoken word events, poetry readings, book and art launches, fund raising events. The response to her fresh, original and unassuming style has been enthusiastic. Louise composes and sings for sheer pleasure, song writing, collaborating and performing have become a vital and indispensable part of her life, and help her maintain balance for her work as a therapist specialized in trauma.

Louise composes in English,French and on occasion in Spanish; her English compositions are in the folkroots genre. Her French chanson style is influenced by both Quebecois and French chansonniers and composers. She collaborates closely with the guitarist and arranger, Rodrigo Salazar, who brings depth and diversity to her compositions.She performs in Cafés and Bistros in and around Montreal accompanied by Rodrigo Salazar on guitar, Mikhaëlle Salazar on violin and second voice, Olivier Salazar on keyboard and Sergiu Popa on accordion.

For a taste of her music: http://www.reverbnation.com/louisedessertine Contact: louisedessertine@gmail.com 514-799-3789

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https://youtu.be/YXopAnLqvfY?si=7zThMryHtrYuYjcX

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Patrick Connors Patrick Connors first chapbook, Scarborough Songs, was released by Lyricalmyrical Press in 2013, and charted on the Toronto Poetry Map. Other publication credits include: The Toronto Quarterly; Spadina Literary Review; Sharing Spaces; Tamaracks; and Tending the Fire.

His first full collection, The Other Life, was released in 2021 by Mosaic Press.

His new chapbook, Worth the Wait, was released this Spring by Cactus Press.

Facebook: https://www.facebook. com/patrick.j.connors.3 Instagram: https://www.instagram.com/patjtconnors/ Twitter: https://twitter.com/81912CON

MIDDLE-AGED WHITE MEN ARE RUINING THE WORLD The Morningside bus ride south is even better.

The Saturday bus ride to Morningside is so The bus takes much better longer to arrive, but the driver wants to chat and than my weekday drudgery along Sheppard be part up whichever connecting route presents itself of the community, part of your day. Everyone to get me east on Finch to my workplace. makes room for baby carriages and people with canes and Everybody is in a better mood, more courteous each other. more concerned about others around them.

They are on their way to fun excursions, or But not LAST Saturday. shopping to meet their needs, as well as those of whom A guy about my age got on the Morningside bus they love. with his two sons.

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Two stops later, a kind enough looking guy, clearly down on his luck, maybe hadn’t eaten in a while, entreats the driver to let him on the bus without paying.

What an entitled, arrogant, self-righteous, ignorant…

What kind of legacy are we leaving behind?

What kind of world are we leaving for the children?

What else can we teach them other than right The guy about my age turns to his sons, shakes or wrong? his head, saying, “The driver let him on the bus for free.” I wondered how he would feel in the unlikely The two sons were at that age where their view event of the entire universe was filtered through their either he or one of his sons were in that father. predicament.

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GOOD BRAINS for Charles and Neil

This is the story of two men I would emulate and aspire to be alike while still being myself.

Their beautiful minds consumed by a problematic quest for perfection they have now finally found.

Charles Roach: The greatest man I have ever known. He fought those who sought to beat down freedom and did so with grace.

Neil Peart: The greatest drummer I will ever know. There was depth and poetry enough to fill his heart and hands.

These very different men had little in common other than the desire to move to their own unique rhythm the propensity to inspire and the genius ability to lead others to the greatness they also could achieve.

I will follow my own vision of perfection or, at least as close to it as possible while still a resident of this dimension.

If I can make this world a little better transcend to what’s above while within it then I could be like Charles and Neil.

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TRY the world tries to tell me I am something I am not and I fight back and I lose so I try to be what they say they want me to be and I succeed on their terms for a moment and then the moment passes so I try to be myself again and I fail and then I try something different and I fail but the failure seems to be the shit I must get through so I can finally grow up so I laugh not a maniacal laugh merely a buffer against the underlying darkness which tries to overwhelm me but I rise try to clean myself up and realize this is the day I become a little more human

Notes on Prior Publication “Middle-Aged White Men are Ruining the World” - Canadian Stories, June/July 2020; BeZine blog, April 10, 2022.

“Good Brains” - Canadian Stories, October/November 2020.

“Try” - Brave World Magazine, Vol. 3, March 2021; Cooch Behar Anthology, February, 2022; BeZine blog, April 10, 2022.

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CITAS DE FIDEL CASTRO “¡Que se nos deje trabajar en paz! Más que las armas, preferimos emplear los instrumentos de trabajo. No queremos matar y destruir, sino crear. A nuestro pueblo no lo dejan crear, y constantemente lo obligan a movilizarse, a ponerse en pie de guerra, a defenderse, a prepararse. Porque lo obligan, no porque nosotros deseemos esa política.

Es una política impuesta por los agresores contra nuestro país. Y lo que quiere nuestro país es trabajar, lo que quiere es desarrollar sus recursos, desarrollar su pueblo, llevar adelante su trabajo pacífico”. “(…) la lucha internacional contra el terrorismo no se resuelve eliminando a un terrorista por aquí y otro por allá; matando aquí y allá, usando métodos similares y sacrificando vidas inocentes. Se resuelve poniendo fin, entre otras cosas, al terrorismo de Estado y otras formas repulsivas de matar, poniendo fin a los genocidios, siguiendo lealmente una política de paz y de respeto a normas morales y legales que son ineludibles. El mundo no tiene salvación si no sigue una línea de paz y de cooperación internacional”.

“Póngase fin verdaderamente a la carrera armamentista y al comercio de armas, que sólo engendrarán desolación y muerte. Aplíquese al desarrollo una buena parte del millón de millones de dólares que se dedica cada año a la publicidad comercial, forjadora de ilusiones y hábitos de consumo imposibles de alcanzar, junto al veneno que destruye las identidades y las culturas nacionales.”

“Desde el punto de vista político, vivimos en una época en la que hay y habrá cada vez armas más poderosas que cualquiera de las nacidas de la tecnología: las armas de la moral, la razón y las ideas. Sin ellas ninguna nación es poderosa; con ellas ningún país es débil”.

“Frente a las armas sofisticadas y destructoras con que quieren amedrentarnos y someternos a un orden económico y social mundial injusto, irracional e insostenible: ¡sembrar ideas!, ¡sembrar ideas! ¡Y sembrar ideas!; ¡sembrar conciencia!, ¡sembrar conciencia! ¡Y sembrar conciencia!”.

“El imperialismo acaba de cometer un monstruoso crimen en Ecuador. Bombas mortíferas fueron lanzadas en la madrugada contra un grupo de hombres y mujeres que, casi sin excepción, dormían. […]

A sangre fría nadie absolutamente tiene derecho a matar. Si aceptamos ese método imperial de guerra y barbarie, bombas yanquis dirigidas por satélites pueden caer sobre cualquier grupo de hombres y mujeres latinoamericanos, en el territorio de cualquier país, haya o no guerra. El hecho de que se produjera en tierra probadamente ecuatoriana es un agravante.”

“Los cientos de bases militares instaladas en decenas de países de todos los continentes, sus portaaviones y sus flotas navales, sus miles de armas nucleares, sus guerras de conquista, su complejo militar industrial y su comercio de armas, son incompatibles con la supervivencia de nuestra especie. Las sociedades de consumo son igualmente incompatibles con la idea del crecimiento económico y un planeta limpio”.

“Además de las armas nucleares, están las armas cibernéticas. Otro fruto de la tecnología que, transferida a la esfera militar, amenaza convertirse en otro grave problema para el mundo”.

“La especie humana vive una etapa sin precedente en la historia. Un choque de aviones militares o naves de guerras que se vigilan estrechamente u otros hechos similares, pueden desatar una contienda con el empleo de las sofisticadas armas modernas que se convertiría en la última aventura del conocido Homo sapiens”.

“El peligro mayor que hoy se cierne sobre la tierra deriva del poder destructivo del armamento moderno que podría socavar la paz del planeta y hacer imposible la vida humana sobre la superficie terrestre”.

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https://www.youtube.com/watch?v=1mwzMAjgICg&t=9s https://www.youtube.com/watch?v=HQqXkTdv0MU https://www.youtube.com/watch?v=Wu08rIGUC0I

Katharine Beeman Katharine Beeman, poeta y traductora montrealense, me considero una poeta guerrera, luchando contra el imperialismo con armas de poesía y amor. Miembro y editora correspondiente de la Alianza literaria CanadáCuba. Miembro fundadora del Capítulo Quebec de la red de intelectuales, artistas y movimientos sociales en Defensa de la Humanidad. Sus obras incluyen siete libros, publicaciones en diversas revistas literarias norteamericanas y en más de trece antologías. Ha interpretado sus poemas en Festivales internacionales de poesía en Trois-Rivières, Québec, La Habana, Cuba, los Festivales internacionales de la poesía de la resistencia, Toronto, Ontario y en muchos otros eventos.

Katharine Beeman, Montreal poet and translator, I consider myself a warresse poet, fighting imperialism with weapons of poetry and love. Member and corresponding editor of the Canada-Cuba Literary Alliance. Founding member of the Quebec chapter of the Network of intellectuals, artists and social movements in Defence of Humanity. Her works include seven books, publications in various Northamerican literary magazines and in more than thirteen anthologies. Has read her poems in international poetry festivals in Trois-Rivières, Québec, Havana, Cuba, the International Festivals of Resistence Poetry, Toronto, Ontario, and many other events.

beek@web.net vkat@nauta.cu

WHERE DO YOU READ AND WRITE? To be like El Che Is to read in a tree read Goethe in a tent while making revolution, study French locked in the bath, siblings jiggling and shouting about on the other side.

To be like El Che is to write in your books and read them again.

To be like El Che is to read and to write Everywhere.

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¿DONDE LEES Y ESCRIBES? Ser como El Che es leer en un árbol leer a Goethe en una carpa mientras hace la revolución, estudiar francés encerrado en el baño, hermanos y hermanas vibrando y clamando al otro lado.

Ser como El Che es escribir en tus libros y volver a leerlos.

Ser como El Che es leer y escribir En Todas Partes.

THE WEIGHT OF THE GRIEF IN THE WORLD canto for the first quarter of the 21st century A contempt for the people is one of the many things shared by state and private terror.

Eduardo Galeano, 2001

The weight of grief in the world nowhere new weighs heavier drifts over the border each grief as new as snowflakes tiny griefs – a dog by the bowl, the cat waiting for the open door.

And the gold of the Bank of Nova Scotia sinks as the salt of the earth disperse to cinders with their morning coffee.

From Guernica to Baghdad our side is the bombed, scraping egg off plates for minumum wage 107 inhuman stories high.

There can be no number attached to the weight of grief in the world.

“Just five minutes to forget, to remember what it was like before this happened” “I wake up every morning and I face fear and I get up and go to work anyway”.

And those other September 11s – 1973, Chile, 1988 Haiti…and?

There can be no forgetting the weight of grief in the world.

“Welcome to your history America,” said the young Sri Lankan woman refugee expressing the pain, anger and determination 83

of thousands, demonstrating against the new U.S. war – as under capitalism there is always a new war – the old war is dead, long live the war.

and all that, feeling it in our bones coursing through our blood when the towers fall when the waters rise whose side are we on at the end of empire?

Pain, because another several thousand, mostly working people settling into or serving their first cup of coffee for the day, fighting another daily fire bite the dust in a war of which they weren’t even aware.

Are we grinning rubbing our hands with glee as they fall through the cracks, those who have been falling, falling for a long time now through empire’s cracks to be swept away?

Anger, because for decades in Africa, Latin America, the Middle East and Asia, workers and farmers, women and children first, have fallen, swiftly under bombs, invasions and counterinsurgency, slowly under blockades, boycotts, merciless murderous policies of structural adjustment.

Few beyond their immediate families knew or shared this pain.

What is our job at the end of empire?

Are we caretakers waiting with broom in hand to sweep away the dust of the mighty and the small who fell in the collapse?

Determination, that this state of affairs must end.

No more war. Not only the new U.S. war but an end to all the old wars – the Columbia Plan, the blockade of Cuba, the occupation of Palestine…

Those who scorn the salt of the earth who forget the weight of grief in the world will drown in its ashes at the end of empire.

The end of empire anyone knows by reading the National Geographic King Tut, Ming, Inca, Rome

Are we accountants, reckoning the cost, so much on our side, so much on theirs, trusting history not to count the petty change?

Are we not called, rather, to be cooks, preparing in advance, gathering the ingredients, handing each one a spoon, the whisk, a mallet, aprons against the spills and splatter, wet fingers tasting the burner’s sizzle?

Weighing the grief in the world, let us render it down over a slow fire, clarifying the precious drops, greasing, lubricating, easing the conflagration, husbanding, tending the small who otherwise fall through the cracks.

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EVASORES DEL BLOQUEO Estos los nuestros / son tiempos en que placas tectónicas de personal político chocan se montan una sobre otra se funden en una mezcla inseparable.

Este bloqueo lo siente en sus huesos caminando a casa en Holguín lo siente en sus huesos este bloqueo en el duro cemento bajo sus pies porque ha estado 40 minutos de pie esperando para comprar algo que incluso podría no haber en la tienda cuando llegue allí; el sol ardiente en sus ojos porque solo puede evitar su curso a través del cielo cierto tiempo mientras esté parada aquí sobre un bloque de cemento duro, esperando para comprar algo que tal vez incluso ni haya en la tienda; la política es la vida diaria y nos abre camino a través de ella, guiados,

como dijo el Che que un revolucionario es guiado, por un gran sentimiento de amor; parada aquí con pies adoloridos por el duro cemento con ojos escocidos por el sol ardiente evadiendo este bloqueo que se siente en nuestros huesos.

El bloqueo duele cual piratas que cercan la isla duele este paraíso dentro de la escasez.

Evasores del bloqueo, familias en el extranjero anhelando por el hogar haciendo envíos a casa, o turistas novatos abren pequeños agujeros de justicia infiltran minucias necesarias a través del dique.

Tubos de pasta de dientes Rollos de papel higiénico o una ambulancia y antibióticos taladrando y debilitando hasta ¡patapum! ¡explosión! la red creciente de la voluntad derriba el bloqueo.

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https://www.youtube.com/watch?v=0jY8zOA5v5Q

mujeres de la patria grande:

JOAN JARA

mujeres de la patria grande:

PIEDAD CORDOBA https://www.youtube.com/watch?v=s65atWvvbx4 https://www.youtube.com/watch?v=BJebLiBCykk

Adrián Valdés Montalván Nace en Ciudad de La Habana, Cuba, en 1972. Estudia Bellas Artes en la Academia San Alejandro de esa ciudad, graduandose en 1991.

Sus dos grandes pasiones son la literatura y la plastica.

Actualmente vive en Toronto, Canada.

KHALED Su mutilado cuerpo fue colgado de una columna para escarmiento de infieles, musulmanes apartados de la “correcta” senda y mayor gloria de “eso” lo que sea, que ellos los hombres y mujeres del DAESH en sus mentes primitivas y sus almas degeneradas llamen dios.

Es dificil no odiar a unos cobardes que asesinan

a un anciano de 80 años.

El estado islamico le dió la oportunidad al doctor Asaad de salvarse, si accedía (si tan solo accedía) a entregarles los tesoros arqueológicos de Palmira. ¿Por qué tanta terquedad, señor Asaad? ¿Que pueden importar unas cuantas piedras rotas, 90

cuyo unico destino se debate entre ser destruidas o vendidas?

cuando se trata del medio oriente no solo es efímera sino tambien muy pero que muy selectiva y el doctor Asaad, el valeroso e irremplazable arqueologo que dedicó su vida al patrimonio cultural de su país estaba solo

¿Por que negarse, doctor Asaad? ¿No se da usted cuenta, acaso de que está escrito el regreso de la ley y la espada del profeta? ¿No es acaso tambien usted un musulman?

frente a la muerte.

Colgaron su multilado cuerpo de una columna pero el doctor Assad vivirá todavía cuando las vidas miserables de todos sus miserables asesinos sean solo un rumor.

Pero el doctor Asaad guardó silencio y le cortaron su cabeza y colgaron su cuerpo de la primera columna que encontraron disponible.

La atención del mundo

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HISTORIAS DE NO CONTAR Pasífae por locura quiso yacer con un toro y porque no hubiera un coro divulgando su aventura, dijo a Dedalo: procura crearme atrezo de vaca que quiero probar la estaca de ese torito bravío pues mi esposo en su extravío hace rato no me aplaca.

El buen Dedalo destaca por las artes de su oficio, y un generoso orificio preparó a la muy bellaca.

Cuando con hambre cosaca el toro vió aquel portento con energía y contento se lanzó para ensartarla y no paró hasta preñarla dejándola sin aliento.

El niño nació un portento si exceptuamos la cabeza que mas parecía pieza de un taurino monumento.

Para no dar alimento al murmullo y al rumor Minos guardó el deshonor del monstruo en un laberinto sabiendo por regio instinto que el silencio es lo mejor.

La reina con gran pudor mucho trató de enmendarse, porque no volviera a darse aquel uterino error, a Dedalo otro favor le pidió, que desplazara el hueco, que lo situara mas arriba en la estructura para que siendo montura del toro nunca se hablara.

Con tolerancia preclara Minos pronto aceptó al niño sin importar lo transniño

o su apariencia tan rara.

Así, la guerra declara y tras tenerla vencida pide tributo con vida, que lo aporten con premura para ahorrarle la verdura a su hijastro en la comida.

La reina, esposa cumplida, siempre fue muy organizada, dándole a Minos la entrada y al taurino la salida.

Siendo tan bien atendida su caracter mejoró y al buen Rey Minos le dió otra hija aún más lozana, del monstrico medio hermana a la que Ariadna llamó.

A este retoño trató cual la niña de sus ojos, no le faltaron antojos que él siempre bien le cumplió. todo aquello que pidió y más, desde edad temprana.

Que comiera bien, se ufana aquel padre en mil cuidados, dándole al otro bocados del tributo en carne humana.

Los griegos de mala gana la merienda le aportaban, al monstruo lo mismo daban uno que cien y su hermana siendo tambien muy temprana pronto se prendó de un reo por quien ardió de deseo nomás lo vió entre cadenas, era aquel hijo de Atenas a quien llamaban Teseo.

Se dijo: no me lo creo que mi hermano se lo coma y a Teseo dijo, “toma, ten este hilo pues yo veo que matarás a ese feo con un poquito de ayuda”.

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Teseo no tuvo duda y del hilo se auxilió cuando al toro despachó en contienda peliaguda.

Ariadna muy concienzuda esperaba por lo suyo, y era tan grande su embullo que casi aguarda desnuda.

Teseo pensó: menuda la suerte que ahora me espera, y en alguna carretera tomó las de villadiego viendo su carrera en juego y a Ariadna mas bien hortera.

La trató como ramera siendo de tan alta cuna, no tuvo pena, ninguna, se portó como un cualquiera.

Ella casi desespera cuando se vió abandonada y así fué que de la nada apareció el dios Dionisio

con quien tuvo mejor juicio y de quien quedó prendada.

La historia está terminada en este punto supongo, de más datos no dispongo y es mi versión novelada de una tragedia empezada con una llama uterina, que casi causa la ruina de todo un reino, una novia ultrajada, hasta transfobia con una nota taurina.

Se me quedó en la cocina hablar de Dedalo el viejo el cual salvóse el pellejo y con Icaro termina volando mas que camina con unas alas de cera, el hijo se desespera y al sol trata de alcanzar, cayendo en picado al mar por tan extraña quimera.

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EL JACOBINO COBARDE

GENOCIDIO

A Jacques-René Hébert, guillotinado el 4 Germinal de año II (marzo 24 de 1794)

A los casi dos millones de armenios asesinados por la barbarie otomana entre 1915 y 1923

Se cuenta que cuando Hebert camino a la guillotina, gritaba, casi se orina, clamando por su mujer.

Es dificil comprender como a tan cruel jacobino que no ponderó un comino de otras personas la muerte faltóle el caracter fuerte cuando enfrentó su destino.

Hoy que hablar de genocidio es cosa ya tan banal y que se vuelve trivial hasta provocar fastidio, con su talento de ofidio y sus mañas de sultán, la cara de ingrato can, con la expresión de una burqa, tan estúpido alla turca, vemos al vil Erdogán.

Es muy humano el desatino que a la muerte siempre invoca, sobre todo si es de boca para afuera y si es el sino tan macabro el del vecino, nunca el propio, por supuesto.

Por eso yo le protesto al que en matar vea un juego si es que cuando muera luego sabrá morir en su puesto.

Soberbio con su ademán dice que no hubo tal cosa, que la culpa no se posa en él, y que no verán, contrario al pueblo alemán, al turco de algo excusarse, ni pensar en rebajarse, ¿los turcos? solo mataron armenios, se lo buscaron ¿quien les mandó a rebelarse?

Cuando su cabeza al cesto cayó toda ensangrentada, y se enfrentó con la nada yendo tan mal predispuesto, es muy seguro que el resto quizá se habrá preguntado como un ser tan habituado a la cruel parca invocar no se supo comportar cuando le tuvo a su lado.

Si algo puede adicionarse es que esta excreta humanoide no es que hable bajo un opioide, es su forma de expresarse.

Turquía ha de refundarse en su pasado otomano, genocidio tan lejano ¿por que hablar de tal minucia? ¿reconocer? cosa sucia como sangre de cristiano.

En ese tiempo lejano cuando pudo suponerse que nunca más iba a verse seducción en lo inhumano, nadie pensó cuán temprano era aún para aliviarse, que llegaría a olvidarse de Armenia, todo el dolor y del libro del horror trataría de borrarse.

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Enrique Castro Born in Bogota, Colombia back in 1951. Came to Canada in 1974.

I have participated through the years at poetry festivals of Toronto, particularly the ones with a social content: Sunday Poetry, IFPOR,Festival Internacional de Resistencia, Poetas por la Paz, I also participated at the Festival de la Palabra y la Imagen, as a writer, as well as an actor with live theatre :Double Double Teatro, under the direction of Oscar Ortiz.

I still write and participate in Theatre with Vortex Cultural Living Theatre and continue writing poetry and theatre plays.

https://www.youtube.com/watch?v=Y0vXhsVEHns Arte sin igual

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https://www.youtube.com/watch?v=VMpQZuJ6aoA Política del silencio

https://www.youtube.com/watch?v=pgQNbaI7O78 The world forgot how to cry

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Natasha Ksonzek Natasha Ksonzek is an Artist, writer and publisher in Toronto Canada. She co-authored Closed Entrances: Canadian Culture and Imperialism, with Arnold Itwaru.

With him she was also co-organizer of the conference series Racism and National Consciousness at New College, University of Toronto for 16 years. Her MA thesis and forthcoming book entitled “Invisible Imperialism” looks into the normalizing of historical and contemporary racism, occupation, exploitation and cultural domination in museum curating practices in the Royal Ontario Museum and The Museum of History in Hull, Quebec, (formerly The Museum of Civilization).

She is publisher of the anti imperialist anti racist press Other Eye Books.She has had many art exhibitions in Toronto, has designed book covers and even a theatre backdrop early on. From 2010-2013 she was one MC Festival in Toronto. Her forthcoming poetry book is: for Sunday Poetry at Ellington’s Music and café,and a “Heartstrong: Poems of the Heart for the People/ Words founding member of The Peoples Poetry Music and Art to see and strengthen by.”

SIMON SAYS

In the lies of our times The Signs of the Macabre Times are Everywhere…

“Simon Says”,,, a game originating from the Roman conquest times of Emperor Cisero and “Cisero Says”.

The conquest authority must be obeyed, the conquested must be taught to obey only the New Order, Only the views backed by state and gun, Only what “Cisero Says”.

Only what the conquest state “Canada says”.

Only what the “New World Order military operation says” only what the pharmaceutically funded big-oil money-controlled World Health Order they call World Health Organization, says.

SIMON SAYS The game of compliance obedience Behavioural training Automatonic responses required riveted on the voices of authority See the elected leaders reading their lines, eyes fixed on the script dictated by the WHO, The World-Order-by-Health-Management, Behavioural-containment-modification, body-invasion-and-social-separation-mandated-by-threat Organization.

See the people obey fear in their eyes, comfort in numbers happy to do as they are told

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“Be safe” they repeat comfort in repetition, lost in lies Masked, blinded, bound and muzzled Muffled cocooned stultified; Inactivated: Safe.

Safe for the state corporate powers to continue revitalized and re-monetized Re-diminishing your Being

IN THIS TIME OF UNVEILING

The people I encounter listen to my critical eye and concern They smile , “just stay safe” they repeat, with an air of knowing and caring.

Happy to do what they are told is the success of the trap already.

The veils between us they want to augment To separate us from each other To stop us from supporting each other Masking our humanity stopping our exchanges our sharing keeping our distances Quarantining our understanding To hide themselves The signs of the Macabre Times are everywhere To bind us to them Itwaru, I love To their imprisoning programs (of unseeing) the sacred you held me to Notice their number games Their profit gains They want us obedient, divided from each other To keep safe?

In their continuing escalation of divide and rule domination and theft.

They have always been masking themselves from our sight As they practice their might against us But it is the Time of unveilings They are showing themselves to us Can we see?

Do we want to?

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Arnorld Itwaru “When the actions of nation states rewrite themselves in the gruesome ecstasies of the day poetry must rethink its body in whose corporeality we fearfully dream” A.H. Itwaru, Body Rites.

Prof. Arnold Itwaru, teaching anti racism anti imperialism for 60 years. Author of 13 books of scholarly books as well as fiction and poetry. Creator of the anti racist anti imperialist Caribbean Studies full degree program at New College, University of Toronto, and the 17 year long conference series “Racism and National Consciousness”

HEMOS SOBREVIVIDO Y FUERTE ES NUESTRO CORAZÓN hemos sobrevivido y fuerte es nuestro corazón y somos más hemos sobrevivido y fuerte es nuestro corazón y somos más a pesar de los asesinos y los depredadores que hanmancilladoelhorizonte de nuestrossueños hemos sobrevivido y fuerte es nuestro corazón y somos más hemos sufrido y hemos aguantado pero somos más que eso somos la luz del mundo que se resiste a ser apagada en la bondad de nuestro corazón hemos vivido en largas noches de pena de agonía y de esperanza hemos crecido en los campos y las habitaciones de la traición y del dolor hemos crecido en las cosechas de los sueños de días mejores hemos crecido en el parpadeo de la luz del mundo que se resiste a ser apagada hemos crecido pero somos más que eso somos más que un ceño fruncido en los imperios de la codicia somos más somos más que una vigilia al caer de la tarde somosmás 100

somos el corazón de la esperanza latiendo latiendo y latiendo y latiendo y somosmás somosmás hemos sobrevivido y fuerte es nuestro corazón bueno es nuestrocorazón somos la luz del mundo que se resiste a ser apagada somosmás somos la luz del mundo que se resiste a ser apagada las hordas criminales del imperio de la avaricia no pueden destruirnos somos la luz del mundo que se resiste a ser apagada no importa cuántos millones de nosotros encarcelen torturen maten no pueden matar la verdad que somos somos la luz del mundo que se resiste a ser apagada ni importa lo que hagan los traidores somos la luz del mundo que abriga el corazón de la esperanza y somos más fuerte es nuestro corazón y somos más bueno es nuestro corazón y somos más que esto fuerte es nuestra vida y somos más fuerte es nuestro amor y somos más que esto somos más En esto estamos unidos juntos crecemos y somos más juntos florecemos y somos más hemos sobrevivido y fuerte es nuestro corazón y somos más somos la revolución y somos más y mucho más

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WE HAVE SURVIVED AND OUR HEART IS STRONG we have survived and our heart is strong and we are more we are so much more we have survived and our heart is strong and we are more than this despite the assassins and predators who have sullied the horizon of our dreams we have survived and our heart is strong and we are more we have suffered and we have endured and we are more than this we are the light of the world that will not be snuffed out and we are more than this we are so much more so much more we are the light of the world that warms the heart of hope and we are more in the goodness of our heart have we lived and we are more in our long night of sorrow and agony and hope have we grown and we are more so much more in the fields and chambers of treachery and pain have we grown and we are more in the sowing of dreams of a better day have we grown and we are more in the flicker of the light of the world that will not be snuffed out have we grown and we are more we are more than this we are more than a frown on the empires of greed we are more than this we are more than an evening’s vigil we are more we are the heart of hope beating beating and beating and beating and we are more we are so much more we have survived and our heart is strong we have survived and our heart is good 102

we are the light of the world that warms the heart of hope and we are more we are the light of the world that will not be snuffed out and we are more the murderous hordes of imperial greed cannot destroy this and we are more we are the light of the world they cannot snuff out and we are more we are so much more no matter how many millions of us they jail torture and kill they cannot kill the truth we are and we are more they cannot kill the truth we are we are so much more we are the light of the world that will not be snuffed out no matter what the traitors do we are the light of the world that warms the heart of hope and we are so much more our heart is strong and we are more than this our heart is good and we are more we are more than this so much more our life is strong and we are more our love is strong and we are more than this we are so much more and we are in this together together in this we nurture and grow and we are more together in this we blossom and bear and we are more together in this we have survived together we will our heart is strong and we are more we are the revolucion and we are more we are so much more so much more 103

JOY this is for you and you and you and you too you who work and work and work and dream of better days this is for you burdened by this and by that taken away by this prodded by that you who know and know feel again the opening of the flower in the heart of the light the touch of a petal on the lips of our dreaming the blessing of the sun and the moon on the waters of our breathing this is for you in sorrow in pain in fear you born in joy know again more than sorrow the joy you move towards know again more than pain more than fear know again

you are more than this you who appear in beauty and wonder and love know again you appear in joy and greater joy and appear and yet appear beyond this arc of pain and sorrow and fear far from here know again you move light into light in the joy alive everywhere joy to you you born in joy joy to you Sacred Joy you who move towards joy may peace and peace and peace may peace and peace and peace may peace and peace and peace be with you may peace and peace and peace may peace and peace and peace may peace and peace and peace be everywhere you and you and you and you too

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León Fabio Mesa Mejia Poeta, artista plastico, y diseñador grafico colombiano.

Su trabajo parte de su vision y experiencia en el medio que lo rodea.

Expresa la belleza y la situacion humana que se vive en la realidad colombiana, en el color,la emocion y las perspectivas que se proyectan en lo popular,considerandolo la fuente de su creación.

Las obras plásticas que se presentan son parte de su trabajo gráfico.

El fantasma naturalizado

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El de nada y el de nadie. Montajes 19 Bella se toma el pelo. 5

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Cucha al sol. 5

Celu muy seriamente. 3

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Leonardo como vinci. 27

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Tratando en vano. Montajes 76

Patty Teerany. 1

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Bella durmiendo. 13

Mundo al revez. 2

Bella durmiendo. 8

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Samarita caminando. 3

Nina reja. 9

Practicas con Vale.

Montajes 84

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Ale a recomponer. 8

El fantasma naturalizado. 121

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Bella despierta

El fantasma naturalizado. 28

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Sapo en sus aposentos. Montaje Leo. 29

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Esperando la caida. 2

Fantasma de la noche. 1

Niña reja. 3

La tumba de leo 5

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Aleja reggaton. 20

Sierra Leone. 17

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Paisaje musical. 12

Jeraldine Capuline. Montajes leo. 44

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Niña rallada o la estrellita de bonda. montaje. 50

Montaje. 90

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Trapitos al sol. 3

Universo de Sara. 12

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La guzana. 5

Samarita de compras. 5

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Pacha mama muerte imaginada. 121

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Sara tierna. 3

Asaris plumero. 7

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Musicos en el cambio. 65

Universo de Sara. 6

ZZZZZ en el barrio. 42

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Páginas 124-125. El fantasma naturalizado. 4

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PatriciaTeeran. 16

Pacha mama muerte imaginada. Montaje Leo. 60

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Montaje. 70. Sara Beautty 5

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Samarita pasiando. 16

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Miila dientona

zzzzz en el barrio. 8

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Jeraldine Capuline.6

Sofea Jimenez 2

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Masacre Espantosa

https://www.youtube.com/watch?v=Bs49S3jUTTw Yo soy adulto!

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A modo de conclusión

Debido a la situacion del planeta y las potenciales guerras, el Festival FIPGRA ve la necesidad de dar un espacio para la informacion y analisis de lo que podria llegar a suceder, y la necesidad de trabajar a nivel de una cultura de Paz Total ante la amenaza de una guerra nuclear en la que perderiamos todos sin excepcion, posiblemente con la desaparicion de la humanidad.

Esto no requiere mas que un ejemplo con la bomba de Hiroshima si la comparamos con las actuales: Hiroshima: 15 kilotones - Nagasaki: 21 kilotones - B83: 1.2 Megatones (1.000 kilotones) Castle Bravo: 15 Megatones (15.000 kilotones, o 1.000 veces el potencial de Hiroshima) Bomba del Zar: 50 Megatones (50.000 kilotones o unas 3.333 veces el potencial de Hiroshima)

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Las guerras y conflictos son parte de una planificación de corto, mediano o largo plazo según los intereses y urgencias de sus beneficiarios, Todo esto forma parte de la estrategia globalizante y la busqueda de un consenso que permita las provocaciones e invaciones, asi como los Bloqueos genocidas, contra paises que tienen el derecho a la autodeterminacion y a la no ingerencia externa, como Cuba, Venezuela, Nicaragua etc.

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El pueblo Misak y estatua de Policarpa Salabarrieta “La Pola” Heroina de la independencia colombiana. Fue capturada por los realistas españoles y ejecutada por alta traicion. Estas fueron sus palabras finales: Viles soldados, volved las armas a los enemigos de vuestra patria. ¡Pueblo indolente! ¡Cuán distinta sería hoy vuestra suerte si conocierais el precio de la libertad! Pero no es tarde: ved que ―aunque mujer y joven― me sobra valor para sufrir la muerte y mil muertes más. No olvidéis este ejemplo [...]

Miserable pueblo, yo os compadezco. ¡Algún día tendréis más dignidad! [...] Muero por defender los derechos de mi patria.

Policarpa Salavarrieta

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Las guerras están engranadas en la cultura patriarcal basadas en la violencia, el despojo y la exclusion, son planificadas meticulosamente sobre las mentiras mediáticas, como las guerras de cuarta y quinta generacion y la codicia. Su creacion incluye sus símbolos, lenguaje y detalles estéticos y ocurren en las diferentes esferas, la pública y la privada. Con llevan el terror, el racismo, el clasismo y la vision derivada de los centros de poder. Esta acción es un ejemplo claro de la inversion de un los simbolos que da muchas respuestas, como es el caso de las estatuas y monumentos...

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Tenemos que cambiar lo impuesto por muchas centurias que es es narrativa y el imaginario que nos han afectado directamente a todos y todas, incluyendo los luchadores sociales y politicos. Cuando hablamos de democracia hay un lenguaje que se lleva al público, pero que en su estructura, es disenada para ser usada por quienes han mantenido el poder por siglos, no es leíble, se planifica en la esfera privada pero es con palabras y visiones, que se aprovechan de esos espacios, que no son realmente democráticos; apagando asi las voces y el sentir de la población; llegando con el tiempo a convertirse en disonancia cognitiva también representada en ella, imponiendo los intereses de las corporaciones e instaurando gobiernos de ultraderecha acompañados de la paramilitarización y el fascismo.

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En el fenomeno del paro del 2019 y el paro de 1922, los jovenes decidieron convertirse en el grupo que tomo el lugar fundamental de hacerse presente para que una manera pacifica y sin armas se formara La primera Linea, como un frente de defensa de los manifestantes contra el ESMAD (escuadron antidisturbios). Estos hechos generaron la participacion de las madres y de sus familiares de diferentes maneras, las ollas comunitarias, la planeacion de una biblioteca y centros de asistencia con medicos, enfermeras y trabajadores del sistema de salud, el Canal 2 de Jorge Alberto Tejada y Jonathan Buitrago (camarografo) que siempre los acompañó durante el segundo paro y personas preocupadas por el cuidado y proteccion a los jovenes apoyaron con equipos de mascaras guantes, cascos

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Los lugares de reunion como Puerto Resistencia, al cual confluia la diversidad que representa la poblacion colombiana, Genera toda una explocion cultural de musica, danza, poesia, esculptura, fotografia y pensamiento a lo que se suman generaciones que no han tenido voz, que nunca han sido escuchadas, que viven excluidas, y que tampoco tienen nada que perder. Se juntan en unidad, creacion y actos de resistencia!

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La represión actúa conjuntamente con otros eslabones de corrupcion y alianzas con sectores relacionados con la droga; al gobierno de Duque y Uribe con su marcada indiferencia al destino de los jovenes no solo en los paros, sino tambien como lo vimos en su accionar, en la comuna trece, en la Operacion Orion (la escombrera). Alli el horror de los desaparecidos y asesinados; todo esto relacionado con los metodos realizados contra palestina, Faluya en Iraq, y el Chorrillo en Panamá. Alli se utilizaron ejercito y paramilitares y no se permitio la entrada de organizaciones de derechos humanos, periodistas, organizaciones de salud; y en las marchas metodos de castigo y terror como los disparos a los ojos, a las piernas o al cerebro, cómo en palestina, Chile y Colombia.

Todo va al corazon de la patria grande con su desigualdad y terrorismo de estado, que se desplego en todo el continente, con el Plan Condor en la epoca de los 70s

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Nuestros jóvenes han enfrentado esta situación con la muerte, tortura, desaparición, represion estatal por la policia y el Esmad pero su valentía y corazón, han movido sectores a estar con ellos en lo mas profundo y nos han dado esperanza para el futuro, diversidad, belleza, creatividad y dignidad, digamos no a los prisioneros juzgados por una fiscalia corrupta, aquellos que en la memoria siempre estarán con el pueblo como generadores de futuro, verdad, paz y memoria en los días mejores que vendrán.

Seran Gestores de Paz dice Gustavo Petro actual Presidente de Colombia. Eso esperamos por la paz total!

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colombia https://www.facebook.com/reel/878847373984511 https://www.youtube.com/watch?v=lkK_84j-0gk https://www.youtube.com/watch?v=c1Gh3yRDGyg https://www.youtube.com/watch?v=NL-eUY5oYls argentina https://www.youtube.com/watch?v=9JeJS5FtGCw https://www.youtube.com/watch?v=ezOYEqRv9bM https://www.youtube.com/watch?v=ASMVwhdGAPM chile https://www.youtube.com/watch?v=K0zVn5WUJ_E&t=232s https://www.youtube.com/watch?v=eZLPyErt_7c https://www.youtube.com/watch?v=uLCp1SAZ3Qw

Gracias a todos y todas que con su accionar han contribuido a producir la posibilidad de un cambio en el país de los 100 años de soledad. Gracias a los muchachos de primera linea y a sus madres, a las madres de Soacha, falsos positivos, la comuna 13 escombrera, A los indigenas, a las comunidades negras y a las madres de Plaza de Mayo, por ser un ejemplo para el mundo y un homenaje al poeta Mahmoud Darwish, poeta árabe palestino y a su pueblo.

F I

P G

R A

Fipgra ha sido posible todo este tiempo en virtud de la cooperación desinteresada de muchas personas.

Para que continúe siendo posible necesitamos tu ayuda.

Gracias

El VI Festival Internacional de Poesía Grande -FIPGRALatinoamerica y el Caribe agradece a todos los han construido este Festival con su participacion tanto en la revista como en los webinars. Lo consideramos patrimonio de todos.

Comité del Colectivo de FIPGRA: Keith Ellis Zilpha Ellis Katharine Beeman Maria Elena Mesa María Teresa Paez Carlos Angulo

Comité Organizador: Luis Rojas y su equipo Mercy Verdugo María Francisca de Sosa María Elena Mesa

Patrocinantes:

Movimiento Poético Mundial (WMP) Casa Maiz Sunday Poetry Katherine Beeman

Agradecimiento:

José Luis Bendezú Calibán Designs Adrián Valdés Montalván León Fabio Mesa-Mejía Miembros del Colectivo de V FIPGRA y a su Comité Organizador El Festival Internacional de Poesia Patria Grande (FIPGRA) Manifiesta que las opiniones expresadas en sus presentaciones en vivo, la revista FIPGRA, las presentaciones en Zoom u otros medios de difucion no representan necesariamente el punto de vista del Comite editorial del Festival, y que sobre las opiniones expresadas , no tendrá responsabilidad ni compromiso sobre su contenido y que ademas las opiniones expresadas son responsabilidad de sus autores. Es importante que los lectores tengan en cuenta esta advertencia.

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