Merlin

Magali & Sara Mottet

Merlin Magicien de vent et d’écorce

Sommaire AVANT-LIRE.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

AVANT-LIRE

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Le temps des parchemins. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 12 CHAPITRE I

Le temps de l’océan. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 23 CHAPITRE II

Le temps des Dragons. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 34 CHAPITRE III

Le temps des ombres et des eaux. . . . . . . . . . . . 55 CHAPITRE IV

Le temps des armes.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 75 CHAPITRE V

Le temps des marches. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 97 CHAPITRE VI

Le temps des frères . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 118 CHAPITRE VII

Le temps des tertres.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 138 CHAPITRE VIII

Le temps des métamorphoses.. . . . . . . . . . . . . . . . . 157 APRES-LIRE APRE S-LIRĒ . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

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Lexique. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 184 Petite bibliographie. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 187

GRIS-MOIRE Mon nom est Gris-Moire, de gris et de noir, de moire et de gloire…

Un condensé de mémoire.

Le peuple corbeau, né des brumes et des landes obscures, suit l’homme en ses destinées, tourne au-dessus des champs de mort, sème son cri de joie lugubre et se réjouit de l’effroi alentour. Sous ma cape de ciel nocturne se cachent de grandes magies : je viens et vais du royaume des âmes lointaines à celui des cœurs vibrants. Ces portes ne sont rien pour moi : une brise, un parfum… La ténuité des passages n’ébouriffe que peu mon plumage.

Je suis si ancien que mon squelette est de cuir, ma peau de parchemin et mes ailes de limbe fragile. À mes premiers âges, une île de fleurs et de rameaux, de diapres et de chants berça mes vols incertains. Avalon la foisonnante, Ynys Avallach la diaphane, la cachée, veillait sur le peuple corbeau depuis que la prêtresse Tara fut sauvée par mes aïeux d’une mort lente, attachée au poteau des supplices d’un peuple aux mœurs étranges, aux casques d’acier, aux jambes de lanières enroulées.

Les prêtresses et mes ancêtres filèrent et tissèrent, dès lors, des liens de connivence et de magie. Âpres et sauvages, de voiles et de feuillages vêtues, elles dansaient en leurs terres brumeuses, accompagnées des sombres vestures des corbeaux liges*.

Avalon n’a pas d’âge. Elle était et sera, même aux saisons les plus lointaines.

Elle vogue sur des brouillards animés, se déplace comme une feuille sur l’étang, vibre d’un souffle, disparaît comme rosée au matin. Elle est d’exubérance miellée, de moissons fastueuses et de sombres prophéties.

Ynys Avallach, l’Île Verger, se cache des mortels, esquisse ses danses en trompe-l’œil, s’esquivant au sein des flots, au cœur des écumes de dentelles.

Elle est la dernière silhouette marine voguant vers le couchant, le dernier rempart de magie face à un temps de silence accumulé, de rêves oubliés.

Elle vit naître et mourir des âmes au noble sang, de frêles enfants, des vieillards au front ceint du bandeau des lignages. Des traces fières se figèrent en ses sables pour, très vite, s’en aller mourir au cœur des calmes océaniques.

Merlin et moi grandîmes en ces terres. Elles nous firent compagnons éternels et nous construisirent d’un peu d’argile, de sel, d’air et d’enchantements.

20

Sagesse errante

I

l est ancien, plus ancien que les collines arrondies, les tourbières et les pierres des landes. Animal sacré au même titre que le sanglier ou le roitelet, le saumon était porté en haute estime par les Celtes.

Dans une légende irlandaise, du temps où les animaux et les hommes fréquentaient les mêmes chemins, existait une fontaine magique. Ses eaux translucides menaient à des mondes souterrains, sans fond.

Au bord de cette source, au milieu des mousses, des lichens et des pierres vieilles, croissaient neuf noisetiers immortels, aux fruits rouges et succulents. Ces noisettes, par grand vent, tombaient parfois dans l’eau étale et flottaient parmi les feuilles mortes et les lentilles d’eau.

Dans la fontaine vivaient neuf saumons immenses, leurs flancs tachetés de rouges comme les noisettes les nourrissant. Ces saumons étaient porteurs de sagesse, d’une sagesse sans limites, universelle, touchant aux mondes les plus obscurs. Quiconque mangeait un saumon de cette fontaine-là, devenait aussitôt sage et omniscient comme un corbeau et omniscient en chaque chose.

Les Celtes pensaient que le saumon était la dernière forme animale sur le long cheminement de la transmigration des âmes.

Il avait en effet la capacité de passer aisément de l’eau salée à l’eau douce et viceversa, de changer de peau et de couleur, d’arrêter de se nourrir et de vivre malgré tout. En tout cela, il était maître des métamorphoses…

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CHAPITRE II

e temps des Dragons Il est d’ivoire, de poudre, d’ailes, d’os et de fumées, Serpente silhouette aux frontons des murailles, Gueule d’or et de sable protégeant les lignées, Créature tutélaire, au cuir de braises et d’écailles.

Issu de la terre, il rêve aux enroulements des collines, Il est architecte des sentes archaïques, des chemins d’ailleurs, Érigeant les rocs et les tertres anciens sous le dédale des racines.

D’immémoriales et calendaires arcades, il est le bâtisseur.

Né au cœur de l’air, il s’étire et souffle soudain son haleine, Elle est de vent mauvais, de sèche arrogance.

Il vole au-dessus des sylves, des prés et des plaines, Assoiffant les fontaines, les larmes et les vengeances.

Sorti des fournaises divines, il alimente les forges souterraines, Surveille, de la terre profonde, les trésors immémoriaux, Gardant ouvert son œil de braise sur l’épée souveraine, Il consume le chevalier à l’âme légère, au cœur de moineau.

Originaire des profonds aquatiques, il promène sa belle queue d’armoise, Au milieu des marécages et des contrées clair-de-lunesques.

Il nage et envoûte, souriant de ses grandes dents aux proies qu’il croise, Entretenant la mémoire antique de son clan et des rites dragonesques.

CHAPITRE III

e temps des ombres et des eaux Les eaux sont de calmes reflets aux aurores défaits, Riches de désirs d’ombre, de glacis opalins, de tains brisés.

Les ondes tourbillonnent ou dorment aux nénuphars entrelacés, Souvenances des margelles, des amours de princes parfaits, Des mares aux lessiveuses nocturnes, aux ondines embrumées.

Le ciel et l’eau sont même miroir d’infini, Où les buées, les rosées, les nuées azurées, S’invitent et dansent un sabbat cristallin de gouttes rebondies.

Une farandole d’ondines, de nymphes et d’algues fées, Inventent les nacres, les iris, les claires et mystérieuses radiances.

Elles s’en vont, quittant ces rivages en d’imperceptibles mouvances Vers les territoires d’enchantements, les pays écartés et bleuis, Là où des cygnes aux voiles ophéliens et des sorcières des marais S’invitent entre deux rêves et emmènent l’errant vers des palais D’ombre et de lumière, d’eau et de vent, aux irremplaçables magies.

Recettes corbines et sauvages Eau vive aux ombelles de sureau Il faut, pour cette recette d’eau sauvageonne : • Six belles ombelles de sureau noir (attention, il faut éloigner doucement les fées qui y butinent avant de les cueillir) • Dix litres d’eau de source, puisés à la lune pleine • Un kilo de miel blond • Deux poignées de bourgeons de sapin • Un quart de litre de vinaigre issu de petites pommes bien surettes Portez l’eau à ébullition dans une grande marmite. Incorporez ensuite tous les ingrédients à l’eau apaisée et laissez-les infuser un bon quart d’heure. Puis couvrez la casserole et abandonnez le mélange durant trois jours et trois nuits, tout en le remuant de temps à autre. Après avoir soigneusement filtré la préparation, enfermez-la dans de jolies bouteilles de la teinte des clairières printanières.

Œufs de coucou aux herbettes De nombreuses herbes des sous-bois conviennent à cette recette toute simple : achillée, pimprenelle, lamier pourpre, lierre terrestre…

Quelques champignons glanés au creux des fourrés apporteront une petite saveur de futaie à votre préparation : trompettes-de-la-mort, pieds-de-mouton, écailleux…

Hachez finement les champignons et faites-les revenir quelques instants dans une marmite posée sur un feu de bois. Mêlez ensuite aux brisures de champignons les plantes sauvages coupées en délicates dentelles et quelques œufs frais. Évitez les œufs de coucou, ils sont rares de nos jours !

Rôties de faines Au pied des hêtraies, tout un tapis de faines recouvre le sol des orées l’automne venu. Ces petits hérissons d’épine méritent d’être redécouverts. Ils font d’ailleurs le délice de nombreux oiseaux, des écureuils, hérissons et autres blaireaux. Même les ours en raffolent !

Il suffit de faire bouillir les faines quelques instants et de les éplucher une fois tiédies (armez-vous de patience ou engagez un lutin des feuillées pour vous aider). Ensuite, dans une poêle, faites-les grésiller quelques instants et dégustez-les, appuyé au tronc gris et lisse d’un hêtre.

Délices d’aspergettes L’Ornithogalum pyrenaicum ou asperge sauvage s’apprécie tout simplement en plongeant ses longues et fines tiges de petite princesse des bois dans de l’eau de source frémissante trois à cinq minutes.

Il est nécessaire de les laver ensuite à l’eau fraîche pour pouvoir les croquer gaiement en se promenant sous les ombrées.

Vin des buissons Quand arrive le joli mois de mai, cueillez quelques rameaux nouveaux de prunellier (Prunus spinosa). Il vous en faut environ 500 grammes.

Plongez-les ensuite dans un mélange alcoolisé, préparé comme ceci : cinq litres de vin rouge du terroir, un bon kilo de miel fauve et liquide, une poignée d’aspérule odorante, une autre de violette des bois.

La préparation sera laissée à macérer pendant une lune, au vent du soir et au soleil printanier. Après ce temps, il faut filtrer soigneusement le liquide et le mettre en bouteille pour le déguster à la Saint-Jean.

Eau de bouleau Elle se récolte au tout début du printemps, quand le coucou envoie aux bois ses premières chansons. La sève qui monte irriguer le bouleau de sa force tellurique est appelée sève brute. C’est un nectar riche de mille saveurs, aux mille bienfaits.

Il faut choisir un bouleau vigoureux et lui demander poliment son accord.

En incisant légèrement le tronc soyeux, on y placera un petit goulet récolteur.

Il ne faut pas extorquer ce précieux liquide plus longtemps qu’une lune, ceci pour le bien de l’arbre et pour ne pas surcharger son propre organisme. Un verre de ce précieux liquide à jeun vous détoxiquera des brumes et des froidures hivernales.

La chasse Artus

L

e roi Arthur est sans conteste lié à ces chasses fantastiques, ces équipées volantes des nuits d’orage, et ce depuis le début des temps médiévaux.

Les origines de ce légendaire aérien remontent à très loin, au temps des veillées et des contées, quand le vent de l’hiver soufflait son haleine de loup enragé aux âtres tremblants.

On raconte que le roi Arthur, quelques autres rois légendaires comme Hérode ou Salomon, ainsi que des dieux furieux à l’image d’Odin et de Wotan, prennent la tête de ces chasses nocturnes endiablées.

Ils survolent les mondes d’en bas, chevauchant leurs destriers fantômes, accompagnés de meutes de chiens rugissants et de toute une suite de spectres émaciés. Ces chasses sont décrites avec les mots, les images et les peurs de l’époque qu’elles traversent.

Ce sont parfois de grandes armées d’elfes noirs, de lutins disgracieux, de sorcières en quête d’horribles sabbats…

Il semble que ces légendes remontent aux époques lointaines où la terre et le ciel étaient liés, les hordes des nuées étant associées au rythme de la nature, aux cycles des moissons, aux saisons des hommes et des champs.

Les grands veneurs spectraux semaient des graines de fécondité et d’opulence au-dessus des terres qu’ils survolaient. Ce mythe est ancien, poétique, volatile et disert. Il fluctue comme les chasses fantômes, oscillant entre les mondes et les temps.

OMBRE-SOMBRE Les brumes se déchirent un instant et, fantôme furtif, tu passes, en maître...

Un regard à la lune qui tient en son sein les hurlements muets de tes ancêtres, Elle ouvre pour toi seul son œil d’opalescente magie et de secrets furieux.

Tu es de sombre livrée, ton pelage chagrin hante les frontières des feux, Mais le monde des hommes est trop insignifiant pour toi, le sans foi, le sans loi, Alors, tu vas ton chemin de sauvagerie, de rage sans partage, de clan au cœur droit.

Moi, enchanteur volant, à moitié homme, je t’envie cette essence libre, entière et rebelle.

Loup, compagnon fuyant des territoires implacables, devant ton ombre, je m’émerveille.

Corvus corax

Non pas oiseau de malheur, si ce n’est pour celui qui refuse la transformation.

Lorsque trois corbeaux se réunissent, la Morrigane n’est pas loin.

Pyrrhocorax pyrrhocorax

Garrulus glandarius

L a plume est utilisée depuis les âges les plus anciens pour transmettre l’énergie de guérison.

On raconte qu’Arthur vole au-dessus de ses terres sous la forme d’un grand corbeau.

Corvus frugilegus

Nucifraga caryocatactes

Œuf de Corvus cornix 132

LÉGENDAIRE

Compagnonnage Le soir tombait sur la plaine très lentement, comme s’il voulait échapper à cette vision infernale et se retirer en des terres bleues et blanches, pures.

Le sol ne pouvait, à lui seul, se repaître de tout le sang qui parcourait son corps en ruisselets vermeils. L’herbe drue l’aidait à cette tâche, se changeant en une steppe rougeoyante, collante.

Des membres épars, des casques, des corps, des genouillères s’imbriquaient, se mélangeaient comme si leurs porteurs étaient encore vifs et s’amusaient en des rondes cuirassées.

Je regardais ce gâchis du haut d’un noisetier dont le cuir était tout écorché par de confus et désespérés coups d’épée.

Je ne prenais part à la curée de mes compagnons ailés, les regardant ripailler, éviscérer, énucléer en un acharnement qu’une fin d’été, où la sécheresse et la famine avaient sévi comme jamais, expliquait. Le malheur des uns…

J’avais accompagné l’ost* d’Arthur et de son haut conseiller, mon ami Merlin.

Le voyage en des terres desséchées par le brûlant de l’été avait été abrutissant pour ma carcasse vieillissante, et je m’étais accordé une sieste d’après bataille, aux abords du champ meurtrier.

Je ne batifolais point en ces étendues de cadavres, ne m’abaissant aucunement en des tâches de moribondes ferveurs qui auraient inévitablement sali mon plumage irisé de bleu et de sombre.

Je savais Arthur vainqueur et avais vu Merlin déchaîner ses étendards dragonesques sus à cette armée désormais immobile sous les assauts des vautours, corneilles et autres milans. Quelques renards, des chiens perdus, s’étaient unis aux goulus et leurs dents avides claquaient dans l’air grésillant.

Je m’apprêtais au départ quand je vis au loin approcher les grandes hordes sauvages de Dames Cygnes, les meutes de chiens fantastiques, les dieux passeurs et les déesses cueilleuses de souffles. Ils s’en venaient quérir leur lot d’âmes, afin de les accompagner aux demeures sises à l’envers du monde.

J’aperçus alors sur cette aridité sanglante, un haut destrier à la robe rouanne*, toute mêlée de blanc, de sang et de sombre. Il était caché derrière une montagne de corps.

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ERLIN CONT CONTE Je m’en vais…

J’ai l’impression que mon passage en ces espaces touche à sa fin.

Je suis fatigué.

Blaise aussi. Sa main tremble et sa plume d’oie est fendillée. Notre temps s’éteint doucement, la magie s’enfuit. Elle qui virevoltait autour des lacs et des étangs, se nourrissant du riche humus des forêts et des vagues infinies, elle qui habitait les pierres et les collines sous le vent, ne trouve plus place au cœur des humains.

Quelque chose l’a remplacée : un culte des hommes, imaginé par eux et pour eux. Le rituel s’est éteint, le sacré de même. Les ondines, les dryades et les elfes n’ont plus de tertres où danser, d’arbres anciens à enfayter ; les fées aimantes se sont transformées en sorcières revêches. Le monde devient rude et froid, sans aucune place pour l’enchantement.

Morgane est retournée en Avalon. Elle s’est envolée comme un grand oiseau couleur de fumée pour ces contrées de vent et de mystère, accompagnant son demi-frère, mon ami Arthur. L’île n’est qu’un brouillard lointain perdu à l’ouest. Les barques n’y accostent plus, les prophéties se sont tues à jamais.

Les hommes sont tellement sûrs d’eux que la parole des dieux ne les nourrit plus. Les grands vols de l’automne et du printemps restent vides de sens pour leur cœur, tout comme les baguettes lancées au sol des humus.

Les croyances merveilleuses, les légendes, les contes s’étiolent aux virgules des parchemins. Ils ne seront bientôt plus qu’une fine buée à l’envers de la vitre : une main l’aura vite essuyée et ne laissera que quelques signes insignifiants, invisibles.

Les rouets ne tournent plus le fil des draperies féériques, les lavoirs ne résonnent plus des chants lavandiers, les grenouilles enchantées ont quitté les margelles des puits et les banshees* ont déserté les hautes tours des châteaux.

Je me souviens des rires forestiers, du vivant, du sauvage, de la résonance de l’ineffable en toute chose.

J’ai connu des rois, des reines, des compagnons… tous habités de magie, créateurs de vies épiques et magnifiques.

Même les plantes, les petites, les fortes, les guérisseuses, ne sont plus aussi ensorcelantes. Elles se recroquevillent aux fossés et pleurent sur la terre froide.

178

MERLIN CONTE

J

e suis né de l’écume des vagues océaniques, ai grandi au pied des hautes pie rres sacrées e t au cre ux de landes venteuses, me suis caché au sein des forêts sauvages, au rugueux des écorces. Mon nom est Merlin, Myrdinn en langue vieille.

Prince des métamorphoses, mon rire et mes vers résonnent encore au profond du légendaire. Ma vie fut d’errance et de rencontres : Ar thur, Vivianne, Morgane. Des rois, des dragons, des enchanteresses…

Mon histoire est tout e nlacée de rosée, de cris, d’e nvols. Elle est lustrée des polle ns de mondes e nfuis, de traces disparues au sable des grè ves. Elle parle de magie verte, de sauvagerie, d’un temps où le merveilleux habitait encore le cœur des hommes.

24,95 € TTC

MDS : SR01590

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