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FALTER

Nr. 11a/18

Bücher-Frühling 2018 85 Bücher auf 48 Seiten

I L L U S T R A T I O N : P. M . H O F F M A N N

250. Todestag von Laurence Sterne +++ Sechs Seiten mit Literatur aus Österreich +++ Der Viecherbüchertrend hält an +++ Zwei Romane begeben sich auf die Suche nach dem Mann +++ Kinderbuch: Neue Bücher für 3- bis 18-Jährige +++ Öffentlichkeit: Sind wir auf dem Weg zur Erregungsdemokratie? +++ Wurzeln: Gibt es einen Weg zurück in die homogene Gesellschaft?

Österreichische Post AG, WZ 02Z033405 W, Falter Zeitschriften GmbH, Marc-Aurel-Straße 9, 1011 Wien

City-Walks D i e i d e a le n R e i se b ü che r z um G eh en , Seh en & G en ieSSen . Simon Ošlak-Gerasimov Ljubljana

Emily Walton Brüssel

Fünf Spaziergänge zu den wichtigsten Sehenswürdigkeiten und Bauwerken, idyllischen Altstadtgassen, quirligen Hotspots, sowie zu empfehlenswerter Gastronomie.

Sieben Routen führen zum GrandPlace, der Börse, den Museen, ins EU-Viertel, zu Comicwänden, Jugendstiljuwelen und zu Brasserien, Cafés und Haubenl okalen.

136 Seiten, € 12,90

Irene Hanappi Linz

Irene Hanappi Bratislava

Der Stadtführer geleitet auf fünf Routen durch Linz und bietet Anleitung, Kultur, Geschichte, Architektur und Lokalszene für sich zu entdecken.

Auf fünf Spaziergängen lernt der Reisende neben dem historischen, königlichen, jüdischen und modernen Bratislava natürlich auch das kulinarische kennen.

128 Seiten, € 9,90

136 Seiten, € 12,90

Irene Hanappi Brünn

Irene Hanappi Prag

Auf den Spuren von Musil, Mendel, Janáček und Loos erfährt der Besucher gleichsam im Vorbeigehen, dass Brünn immer noch ein Zentrum zeitgenössischer Architektur ist.

Fünf Kultur-, Ess-, Vergnügungsund Erkundungstouren führen verlässlich durch die an Attraktionen so reiche Metropole der Tschechischen Republik.

136 Seiten, € 9,90

Emily Walton Salzburg

Inge Podbrecky Wiener Jugendstil

Sechs Routen eröffnen spannende Blickwinkel auf Neues wie Vertrautes in Salzburg. Das ideale Reisebuch mit Fotos, Karten, Zusatzinfos und Wegbeschreibungen.

Auf fünf Routen führt der Guide zu den schönsten und wichtigsten Sehenswürdigkeiten des Wiener Fin de Siècle. Zu Naschmarkt, Secession, diversen Villen und Looshaus.

136 Seiten, € 12,90

W: faltershop.at, E: service@falter.at, T: 01/536 60-928, L: in Ihrer Buchhandlung

FA LT E R V E R L A G Die besten Seiten Österreichs

e d i t o r i a l s & I n h a l t FGEA_Falter_Buchbeilage_51x300.qxp_Layout A L T E R 11/ 18 3 1 0 Klaus Nüchtern begab sich auf eine empfindsame Reise ins 18. Jahrhundert

Kirstin Breitenfellner betreut ab sofort neben dem Sachbuch auch das Kinderbuch

Belletristik

Sachbücher

Der Wal. Das Tier. Der Mann. Der Mann gegen das Tier. Das Tier im Mann. Das wären einige der einsilbigen Themen, die im belletristischen Teil dieser Buchbeilage verhandelt werden. Die Wassermetaphorik tschechischer Autorinnen wird aber auch nicht vernachlässigt. Wohl bekomm’s!

Wo kommen wir her, wo wollen wir hin? Warum vergiftet eine Kultur der Empörung die Öffentlichkeit und die Politik? Und wie sollen wir mit unseren kulturellen Wurzeln umgehen in Zeiten von identitärem Backlash? Weitere Themen: Natur, Ökologie und eine Geschichte des Geburtstags.

Liter atur

Kinderbuch

Laurence Sterne wird anlässlich seines 250. Todestages mit einer Werkausgabe beehrt �� 4–6 Garth Greenwell hat angeblich den großen schwulen Roman der Gegenwart geschrieben. Der Rezensent sieht’s anders �� 7 Nickolas Butler und David Szalay begeben sich auf die Suche nach dem Wesen des Mannes �� 8 Michael Chabon ist in „Moonglow“ lustiger als nötig �� 9

Bilderbuch Wörter, Tiere, Herkunft, Freundschaft, Dinos �� 26–27 Kinderbuch Wölfe, Hasen und arabische Märchen �� 28 Jugendbuch Kindheit in Rumänien und syrisches Tagebuch �� 29

Literatur aus Österreich Tanja Paar debütiert, Cordula Simon macht weiter �� 10 Josef Winkler arbeitet sich an Nazi-Kärnten ab �� 11 Marianne Jungmaier und Angelia Reitzer befassen sich mit der Generation der 30- respektive 40-Jährigen �� 12 Thomas Stangl und Hanno Millesi denken in ihren Romanen auch über Architektur und Kunst nach �� 13/14 Walter Pilar hat seine „Lebenssee“-Tetralogie kurz vor seinem überraschenden Tod beendet �� 15 Weiter östlich Cătălin Mihuleac erzählt eine Generationengeschichte, Galsan Tschinag erinnert sich an seine Studienzeit �� 16 Serhij Zhadan erzählt vom Krieg in der Ukraine �� 17 Bianca Bellová und Rhea Krčmárová setzen ihre tschechische Heimat unter Wasser �� 18 Und darüber hinaus Josefine Rieks und Alexander Schimmelbusch begeben sich ins „Serverland“ bzw. nach „Hochdeutschland“......... 19 Daniela Strigl und Karin Wieland beweisen, dass Literaturwissenschaft sehr gut lesbar und sogar lustig sein kann .... 20 Hans Pleschinski und Hans Joachim Schädlich befassen sich mit zwei Künstlerschicksalen unterm NS-Regime .................... 22 Waguih Ghali und Omar Robert Hamilton erzählen von unterschiedlichen Zeiten des postkolonialen Ägypten �� 23 Ian McGuire hat mit „Nordwasser“ einen harten Roman im Walfängermilieu geschrieben �� 24 Elena Passarello und Jürgen Teipel bedienen den aktuellen Viecherbuchtrend mit sehr unterschiedlichen Publikationen �� 25

Sachbuch Debattenkultur Susanne Schnabl und Bernhard Pörksen machen Vorschläge zur Beruhigung des Klimas der Empörung �� 31–32 Sozialgeschichte Nina Verheyen rekapituliert die Erfindung der Leistungskultur �� 32 Philosophie Vor 100 Jahren erschien Oswald Spenglers „Der Untergang des Abendlands“, eine Relektüre von Peter Strasser �� 33 Wurzeln Stephen Greenblatt über den Mythos von Adam und Eva 34 Wurzeln Maurizio Bettini analysiert die trügerischen Mythen der Identität und schlägt eine neue Metapher vor �� 35 Wurzeln Isolde Charim fordert eine linke Identitätspolitik ein, denn die homogene Gesellschaft kommt nicht zurück �� 36 Wurzeln Ein Gesprächsband von Zygmunt Bauman �� 36 Wurzeln Christina von Braun erzählt die Geschichte der Blutsverwandtschaft und sieht die Zukunft sozial �� 37 Geschichte Vor 300 Jahren begann der 30-jährige Krieg �� 38–39 Philosophie Wolfram Eilenberger im Interview über die Philosophie der 1920er-Jahre und was wir von ihr lernen können �� 40 Ökologie Gilles Reckinger besucht Orangenpflücker in Kalabrien 41 Ökologie Johann Zaller warnt vor Pestiziden �� 41 Ökologie Anna Lowenhaupt Tsing erklärt mit einem Pilz die Ökologie, die Kooperation und den Kapitalismus �� 42 Evolution Jonathan Losos über Zufall und Notwendigkeit �� 43 Evolution Lynn Margulies über Konkurrenz und Kooperation �� 43 Philosophie Bernd Schuchter porträtiert Julien Onfray de La Mettrie als Enfant terrible der Aufklärung �� 44 Musik Alfred Brendel reflektiert über Musik und Kultur �� 44 Kulturgeschichte Seit wann und warum feiern wir Geburtstag? Stefan Heidenreich hat bis in die Antike zurück recherchiert �� 45 Geschichte Robert M. Zoske legt eine Biografie von Hans Scholl vor, der vor 75 Jahren von den Nazis ermordet wurde �� 45 Biologie Roger Deakins liebte die Wälder �� 46 Biologie Gunnar Decker widmet der Fledermaus eine Monografie 46 Kochen Neue Rezepte braucht der Frühling! �� 47

ICH HABE MIR DAS PARADIES IMMER ALS EINE ART BIBLIOTHEK VORGESTELLT JORGE LUIS BORGES

WALDVIERTLER | SCHUHE | TASCHEN GEA MÖBEL | GEA NATURMATRATZEN BRENNSTOFF.COM GEA WIEN

Illustrationen

1010, HIMMELPFORTGASSE 26 (SCHUHE, TASCHEN, MÖBEL & MATRATZEN) 1080, LANGE GASSE 24 (SCHUHE & TASCHEN) UND LANGE GASSE 31 (MÖBEL & MATRATZEN) 1070, KIRCHENGASSE 22 (SCHUHE & TASCHEN) 1210, AM SPITZ 2 (SCHUHTRAFIK)

Der Leipziger Illustrator Peter Marcellus Hoffmann zeichnet seit vielen Jahren für den Falter. Wenn er beim Falter gelegentlich pausiert, verziert er hin und wieder die Seiten anderer Wochenzeitungen und Magazine seiner Heimat, darunter die der Zeit und neuerdings die des Reisemagazins Merian.

8010, SACKSTRASSE 36 (SCHUHE & TASCHEN) 8020, GRIESGASSE 4 (NÄHE KUNSTHAUS) (SCHUHE, TASCHEN, MÖBEL & MATRATZEN)

I m pr e s s u m Falter 11a/18 Herausgeber: Armin Thurnher Medieninhaber: Falter Zeitschriften Gesellschaft m.b.H., 1011 Wien, Marc-Aurel-Str. 9, T: 01/536 60-0, F: 01/536 60-912, E: wienzeit@falter.at Redaktion: Kirstin Breitenfellner, Klaus Nüchtern Herstellung: Falter Verlagsgesellschaft m.b.H.; Layout: Barbara Blaha, Reini Hackl; Korrektur: Daniel Jokesch, Patrick Sabbagh, Rainer Sigl; Geschäftsführung: Siegmar Schlager; Anzeigenleitung: Sigrid Johler Druck: Passauer Neue Presse Druck GmbH, 94036 Passau DVR: 047 69 86. Alle Rechte, auch die der Übernahme von Beiträgen nach § 44 Abs. 1 und 2 Urheberrechtsgesetz, vorbehalten. Die Offenlegung gemäß § 25 MG ist unter www.falter.at/offenlegung/falter ständig abrufbar Bücher-Frühling ist eine entgeltliche Einschaltung aufgrund einer Subvention durch das

GEA GRAZ

34 * IN ÖSTERREICH 18 * IN DEUTSCHLAND | 1 * DER SCHWEIZ WWW.GEA.AT

F A L T E R 1 1 / 1 8 L i t e r a t u r

Vor 250 Jahren verstarb der Schriftsteller, Scherzbold, Saubartl, Pfarrer und Frauenversteher Laurence Sterne und avancierte mit seiner „Empfindsamen Reise“ zum Superstar W Ü R D I G U N G : K lA U S N Ü C H t e r n

s ist wohl eines der außergewöhnlichsten Komplimente, die ein Schriftsteller je einem Kollegen gemacht hat. Gerne hätte er, so beteuerte Gotthold Ephraim Lessing, Laurence Sterne fünf Jahre seines Lebens abgetreten, selbst wenn er gewusst hätte, „daß mein ganzer Überrest nur acht oder zehn betrüge, mit der Bedingung aber, daß er hätte schreiben müssen, gleich was, Leben und Ansichten oder Predigten oder Reisen.“ Dass niemand Anspruch auf die Einlösung dieses so großzügig scheinenden Offerts erheben würde, war dem deutschen Großmeister des Bürgerlichen Trauerspiels klar – zumal der bewunderte Kollege von der Insel nicht mehr unter den Lebenden weilte. Am 18. März 1768 war Sterne seinem Tuberkuloseleiden erlegen. Drei Wochen zuvor waren die ersten beiden seiner auf vier Bände angelegten „Empfindsamen Reise durch Frankreich und Italien. Von Mr. Yorick“ erschienen. Es handelt sich um jene „Reise“, auf die Lessing anspielt. Das Buch hatte, just in jenem Moment, als Sternes Stern schon ein bisschen im Sinken begriffen war, für ein kometenartiges posthumes Comeback gesorgt. Mehr noch als die neun Bände seines Romans „Leben und Ansichten von Tristram Shandy, Gentleman“, die zwischen 1759 und 1767 erschienen waren, verhalfen sie dem gebürtigen Iren zu einem Ruhm, der in Deutschland noch bis tief ins 19. Jahrhundert nachhallte. Geschätzt von Goethe & Co wurde Sterne gar zum Namensgeber einer ganzen Epoche.

und wie das Kräftespiel zwischen Vernunft und Sinnlichkeit, Aufklärung und Gefühlskult bestimmen möchte – Jane Austens Roman „Sense and Sensibility“ (1811) mit „Sinn und Sinnlichkeit“ zu übersetzen ist freilich vollkommener Unfug –, um emphatische Selbstsensibilisierung ging es Sterne allemal. „Mich dauert der Mann“, erklärt dessen Alter Ego zu Beginn seiner empfindsamen Reise programmatisch, „der von Dan bis Berseba reisen und rufen kann, ’s ist alles öd und leer – und das ist es auch; und so muß die ganze Welt dem erscheinen, der die Früchte, die sie zu bieten hat, nicht veredeln will. Fürwahr, sprach ich, indem ich munter in die Hände klatschte, wär’ ich in einer Wüste, ich wollte schon etwas darinnen finden, das meine Zuneigung erregte – Böte sich nichts Besseres, ich heftete sie an eine süß duftende Myrte oder suchte mich einer melancholischen Zypresse innig zuzuwenden (…) und schwüre, sie seien die herrlichsten Bäume der ganzen Wüste“. Hier haben wir ein hübsches Paradox heroischer

Es gibt schlimmeren Zeitvertreib in der Welt, als einer Frau den Puls zu fühlen

Passivität: Das wahrnehmende Subjekt gibt sich genügsam, aber letztendlich ist es seine imaginative Investition, die maulende Myrten und mickrige Zypressen zu Sensationen hochjazzt, die in keinem Reiseführer vermerkt werden. Hans Ulrich Gumbrecht, emeritierter Professor für vergleichende Literaturwissenschaft an der Stanford University, hat angemerkt, dass Sternes „Tristram“ die zweieinhalb Jahrhunderte seit seiner Veröffentlichung „gleichsam mühelos überlebt“ habe, wohingegen die „Empfindsame Reise“ mit ihrer Parteinahme für tugendsame Selbstbemeisterung und ihrem Glauben „an gute Bauern und keusche Prälaten“ aus der historischen Distanz „eine mühsame Lektüre“ bleibe. Dem soll hier widersprochen werden. Keine Frage: Wer will, kann die selbstreflexive Souveränität und die Chuzpe, mit der sich Sterne im „Tristram“ alle Freiheit nimmt, jegliches Storytelling zu vermeiden, um stattdessen den Moment zwischen Zeugung und Geburt des Protagonisten – von diesem selbst erzählt! – gleichsam ins Endlose auszudehnen, als Vorgriff auf die Postmoderne deuten. Das ist indes kein Grund, die Modernität der „Empfindsamen Reise“ zu unterschätzen oder gar in Abrede zu stellen. Yorick/Sterne ist der Ahnherr all der Flaneure, Spaziergänger und hellwachen Daheimbleiber – Xavier de Maistres „Reise um mein Zimmer“ erscheint 1795 –, die sich auf ihren Kopf, ihre Augen und den Zufall verlassen, statt auf die verbürgten Hierarchien der Sehenswürdigkeiten. Über den Streuner und Peripheriegänger Peter Handke hat Thomas Bernhard einmal gehöhnt, es seien „schon 60 Seiten weg“, bevor dieser vom Haus zum Gartentürl finde. Ähnlich lange dauert es, bis Yorick das Remisentor von Calais hinter sich lässt.

Laurence Sterne

Fortsetzung Seite 6

Und auch daran trägt Lessing schuld. „Bemerken Sie sodann, dass sentimental ein neues Wort ist“, schrieb der an seinen Freund, den Verleger und Übersetzer Johann Joachim Christoph Bode, der davor schon den „Tristram Shandy“ übertragen hatte. Sogar im Japanischen war Sternes „sentimental“ – das keineswegs das gleiche meint wie das heute gebräuchlichen „sentimental“ – übernommen worden. Lessing jedoch befand: „War es Sterne erlaubt, sich ein neues Wort zu bilden, so muss es eben darum auch seinem Übersetzer erlaubt sein. (…) Wagen Sie empfindsam! Wenn eine mühsame Reise eine Reise heißt, bei der viel Mühe ist, so kann ja auch eine empfindsame Reise eine Reise heißen, bei der viel Empfindung war.“ Was auch immer man der Epoche der sogenannten „Empfindsamkeit“ zurechnen

Sex &

L i t e r a t u r F A L T E R 1 1 / 1 8

Sensibility Zur Person Laurence Sterne kam am 24.11.1713 im irischen Clonmel als Sohn eines englischen Armeeangehörigen zur Welt. Er studierte Theologie am Jesus College in Cambridge und übte seinen Beruf in der Grafschaft York aus. Die ersten beiden Bände seines Romans „Leben und Ansicht von Tristram Shandy, Gentleman“ (1759) lösten einen Skandal aus. Sterne pendelte zwischen London und seiner Pfarre in Coxwold und bereiste den europäischen Kontinent. Er verstarb am 18.3.1768 in London ILLUSTR ATION: P . M . h o f f mann

Laurence Sterne: Werkausgabe in drei Bänden im Schuber. Deutsch von Michael Walter. 1952 S., € 100,80 Die Kassette umfasst den „Tristram Shandy“, „Die empfindsame Reise“, „Tagebuch des Brahmanen“, Satiren, Kleine Schriften und Briefe sowie ein biografisches Beiheft von Wolfgang Hörner. Die Übersetzungen von Michael Walter wurden überarbeitet, zahlreiche der Texte erstmals ins Deutsche übertragen. Die Ausgabe ist für den Buchpreis der Leipziger Buchmesse in der Kategorie Übersetzung nominiert

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Fortsetzung von Seite 4

Wobei das Wort „Zweideutigkeit“, wie Nietz

sche anmerkt, in einem viel weiteren Sin ne verstanden werden müsse, „als man gemeinhin tut, wenn man an geschlecht liche Beziehungen denkt“. Man kann bei Sterne aber ruhig bei den Zweideutigkei ten im engeren Sinne verweilen. Apropos eng. Schon in Calais begegnet Yorick einer Frau „von ungefähr sechsundzwanzig Jah ren“, in deren Antlitz er „den Ausdruck des Witwenschmerzes“ zu lesen meint, und er wird – voll der Frauenversteher – von ein fühlsamen Wohlwollen für die junge Dame erfasst: „Sie dauerte mich aus dem Grunde mei ner Seele; und mag’s auch einem stumpfen Herzen noch so lachhaft erscheinen, – ich hätte sie in meine Arme schließen und ca ressieren können, auf offener Straße, ohne darob zu erröten. Die pochenden Pulse in meinen Fingern, die ihre drückten, vermit telten ihr, was in meinem Innern vor sich ging; sie senkte den Blick – einen Lidschlag lang herrschte Schweigen. In dieser Pau se, fürcht’ ich, ließ ich mir wohl ein lei ses Bestreben abmerken, ihre Hand enger zu umfassen, spürte ich doch, wie’s sich in

der meinigen zart regte – nicht als wolle sie mir ihre entziehen – sondern als erwä ge sie es – und ich würde sie unfehlbar ein zweites Mal verloren haben, hätte mir nicht der Instinkt mehr als der Verstand die letz te Auskunft in derlei Gefahren gewiesen – sie nämlich lose und auf eine Weise zu hal ten, als wolle sie meinerseits jeden Augen blick freigeben (…).“

die Übersetzungen. Wenn aus dem Stoß seufzer, den der schlaflos neben zwei jun gen Frauen liegende Yorick ausstößt und von dem er im Original beteuert, er wäre „no more than an ejaculation“ gewesen, bei Bode zum „andächtigen Seufzer“ wird, ge hen entscheidende Valeurs der Bedeutung verloren. Man wird der „Reise“ ihrer Zwei deutigkeiten schon lassen müssen, und die se stellen ja auch eine wesentliche Quali tät des Buches dar. Es sich keuschzulesen ist ebenso verfehlt wie die Auffassung, es handle sich „in Wirklichkeit“ nur um kal kulierten Schweinkram. Natürlich hat es Yorick, dieser admirador (nicht nur) der Frauen, faustdick hin ter den Ohren, wenn er in delikaten Situ ationen beteuert, nur die tugendhaftesten Absichten zu hegen um dem Leser, der da durch nachgerade gezwungen wird, ande res zu mutmaßen, dann auch noch dessen schmutzige Fantasie vorzuhalten – Honi soit qui mal y pense. Aber er ist eben auch kein Libertine, der jede sich bietende Situation ausnützt, um daraus erotisches Kapital zu schlagen. „Empfindsam“ ist Yoricks Reise nicht zu letzt deswegen, weil die zahlreichen Begeg nungen von Mann und Frau nicht schnur stracks auf den Vollzug zusteuern, sondern das Davor in einem endlosen Moment ero tischer Potenzialität stillzustellen trachten. Man denke an Nietzsches „Gefühl (…) des Schwebens“ und daran, dass dieser voll kommen zurecht konstatierte: „Der Leser ist verloren zu geben, der jederzeit genau wissen will, was Sterne eigentlich über eine Sache denkt.“

Nachvollziehbarer Weise haben nicht alle Zeit genossen Sterne und dessen Helden die Beteuerungen ihrer Tugendhaftigkeit ab genommen. Der Priester, Schuldirektor und Essayist Vicesimus Knox etwa mein te, dass es sich bei der affektierten Zur schaustellung von Zuneigung lediglich um „verkleidete Lüsternheit“ handle und Sternes Bücher den Niedergang tausender Männer und Frauen beförderten, „die sich

Im Zweifelsfalle vertrauen Sterne/Yorick aber

Seine Eichhorn-Seele sprang mit unbändiger Unruhe von Zweig zu Zweig; was nur zwischen Erhaben und Schuftig liegt, war ihm bekannt FRIEDRICH NIETZSCHE ÜBER LAURENCE STERNE

von hohen Gefühlen bewegt dünkten, wo sie nur die Gesetze Gottes und der Men schen brachen“. Haben Knox, seine Kollegen im purita nischen Amerika Sterne zurecht der Liber tinage beschuldigt? Ja und nein. Aber eher nein. An Zoten und Schlüpfrigkeiten à la „Wie die Nase des Mannes …“ herrscht im „Tristram“ gewiss kein Mangel. Und dass Yorick in der „Reise“ die Klaviatur des eroti schen Anspielungsreichtums meisterhaft zu spielen weiß, kann auch schwer bestritten werden. Aber der Anschlag rangiert eben zwischen Piano und Pianissimo, steigert sich niemals zum Fortissimo. Die Deutschen des 18. Jahrunhun derts haben, wie Wolfgang Hörner in sei nem Nachwort zur „Empfindsamen Rei se“ ausführt, diese als „eine grandiose Fei er körperloser Menschenliebe und platoni schen Freundschaftskults“ missverstanden. Einen gewissen Anteil daran hatten auch

Hans von Trotha: A Sentimental Journey. Laurence Sterne in Shandy Hall. Wagenbach, 144 S., € 17,50

ohnedies auf die Intelligenz des Gefühls: „Fliegt das Herz dem Verstande voran, so erspart es der Urteilskraft unsägliche Mühe.“ Bei Sterne wird die Erkenntnis kör perlich, und Rührung hängt aufs engste mit Berührung zusammen – weswegen wir mit der „Empfindsamen Reise“ auch die schöns te Apologie des Händchenhaltens in Hän den halten, die sich denken lässt. Als Yorick Paris erreicht, erkundigt er sich bei einer jungen Frau nach dem Weg zur Opera comique und ist nach wieder holter Auskunft und diese begleitenden Freundlich- und Artigkeiten schnell da bei, dem Ladenmädchen den Puls zu mes sen – was man halt so macht, wenn man in Paris nach dem Weg fragt. Der aus dem Hinterzimmer kommende Ehemann regis triert das völlig ungerührt und verlässt den Laden, worauf Yorick sich darauf verlegt Handschuhe anzuprobieren, eine exempla risch Szene Stern’scher erotisch aufgelade ner Empfindungskunst: „Die schöne Grisette maß sie, ein Paar nach dem andern, über meine Hand – Die Größe änderte es nicht. Sie bat, ich möchte ein Paar überziehen, welches das knapps te schien – Sie hielt’s mir offen hin – mei ne Hand schlüpfte stracks hinein – Er paßt nicht, sagte ich und schüttelte sacht den Kopf – Nein, sagte sie und tat’s mir gleich. (…) Die schöne Grisette blickte bisweilen auf die Handschuhe, dann seitwärts nach dem Fenster hin, dann auf die Handschu he – dann auf mich. Ich war nicht aufge legt, das Schweigen zu brechen – ich eiferte ihrem Beispiel nach: blickte auf die Hand schuhe, dann nach dem Fenster hin, dann auf die Handschuhe und dann auf sie – und so immer abwechselnd in einem fort.“ Das Händchenhalten höret nimmer auf. F

I l l u s t r a t i o n : p. m . h o f f m a n n

Der empfindsame Reisende, den Ster ne unter anderem vom „einfachen“, vom „wissbegierigen“, „dünkelhaften“ oder „eit len“ Reisenden unterscheidet, hält sich an „The Road Not Taken“, die der amerikani sche Lyriker Robert Frost in seinem gleich namigen Gedicht zu Berühmtheit verhol fen hat. Niemals, so weiß Yorick, werde der Mann, „welcher sich entweder zu fein ist oder zu bang, durch eine dunkle Einfahrt zu gehen, (…) zu einem guten empfindsa men Reisenden taugen. (…) Die Natur ist schüchtern und verabscheut es, sich vor Zu schauern zu präsentieren; in solch einem unbeobachteten Winkel aber erlebt man zu weilen eine einzelne kurze Szene, welche all die Gefühle eines ganzen Dutzends franzö sischer Schauspiele aufwiegt“. Exemplarisch führt Sterne vor, was der Kunstkritiker und Medientheoretiker Bo ris Groys in seinem Essay „Über das Neue“ (1992) als grundlegende Dynamik jeglicher Kulturökonomie beschrieben hat: „Die Me chanismen des Neuen sind (…) jene Me chanismen, die das Verhältnis zwischen dem valorisierten, hierarchisch aufgebau ten kulturellen Gedächtnis einerseits und dem wertlosen profanen Raum andererseits regeln.“ Kunst, so Groys, kann gar nicht an ders, als innovativ zu sein, und das bedeu te nichts anderes, als die Grenze zwischen dem, was als kulturell wertvoll, und dem, was als profan erachtet wird, zu verschie ben. Genau darin aber erblickt Sterne das Ethos des empfindsamen Reisens. Es ist kein Zufall, dass eine solche Um wertung aller Werte gerade Friedrich Nietz sche beeindruckt hat. Unter dem Stichwort „Der freieste Schriftsteller“ feiert der Philo soph Sterne in „Menschliches, Allzumen schliches“ (1878) als „Meister der Zwei deutigkeit“: „Seine Abschweifungen sind zugleich Forterzählungen und Weiterent wicklungen der Geschichte; seine Sentenzen enthalten zugleich eine Ironie auf alles Se tenziöse, sein Widerwille gegen das Ernst hafte ist einem Hange angeknüpft, keine Sache nur flach und äußerlich nehmen zu können. So bringt er bei dem rechten Leser ein Gefühl von Unsicherheit darüber her vor, ob man gehe, stehe oder liege: ein Ge fühl, welches dem des Schwebens am ver wandtesten ist.“

L i t e r a t u r F A L T E R 1 1 / 1 8

Verknallt sich Jane Austen in Sofia in einen Stricher Angeblich hat Garth Greenwell den „großen schwulen Roman unserer Zeit“ geschrieben. Es spricht allerdings viel dagegen insenweisheit zu Beginn: Glauben Sie nie diesen hymnischen ZitaB ten von Zeitungen oder Prominenten

auf dem Rücken von Buchumschlägen. Niemals. Das Tageshoroskop der Gratiszeitung Ihres Misstrauens ist im Vergleich dazu ein Quell lauterster Wahrheit. Bei Garth Greenwells „Was zu dir gehört“ liest man etwa hintenrum: „Der beste Debütroman dieser Generation“ – Andrew Solomon, The Guardian. Wenn dem so sein sollte, dann will man von dieser Generation (der in Kentucky geborene Autor ist Jahrgang 1978) bitte nichts mehr lesen. The New Republic posaunt: „Der große schwule Roman unserer Zeit“. Das kann sich allenfalls auf den Umfang beziehen, aber bei 239 Seiten kann auch das nur unter Fake News verbucht werden. Worum geht es in dieser „Ballade der sexuellen Abhängigkeit“, diesem „Roman über die Macht von Scham und Sehnsucht“ (Klappentext)? Um einen Amerikaner in Sofia. Der namenlose Ich-Erzähler unterrichtet an einem renommierten amerikanischen College in der bulgarischen Hauptstadt und nimmt den noch interessierten Leser gleich auf den ersten Seiten mit in eine cruising area: das Männerklo unterhalb des Nationalen Kulturpalasts. Was der Umtriebige sucht, ist klar: Sex. Eigentlich müsste die Hauptfigur die Geschäftsanbahnung gelassen und professionell angehen, hat sie doch in diesen Belangen Routine: Als Teenager habe er „Sex in Parks und auf öffentlichen Toiletten gehabt, gefährlichen und wahllosen Sex“, plappert der Ich-Erzähler im erinnerungsträchtigen Mitteldrittel des Buchs aus. Doch rätselhafter- wie auch unstimmigerweise verhält sich der Amerikaner im überseeischen Ausland wie die Unschuld vom Lande. Während seiner zehnminütigen Unterhaltung mit einem nach Alkohol stinkenden Stricher wird es für ihn immer schwieriger, sich vorzustellen, dass sein „wachsendes Verlangen nach ihm Erfüllung finden könnte“. Warum nicht, wenn die Kohle stimmt? Das „erotische Ansinnen“ hängt erst

noch in der kalten Kloluft, aber dann macht Mitko, so der Name des selbstverständlich bestbestückten Strichers, ein unmissverständliches gestisches Angebot für bezahlten Sex. Doch, pardauz: „Nein war die Antwort, die ich auf solche Angebote (die unvermeidbar sind an den Orten, die ich aufsuche) immer gegeben hatte, nicht aus moralischer Überzeugung, sondern aus Stolz, einem Stolz, der in den vergangenen Jahren immer schwerer aufrechtzuerhalten war, in denen mich der Lauf der Zeit von einer Katego-

rie erotischer Objekte in eine andere spülte.“ Hä? Wie bitte? Vom parfümierten Schmus dieser Formulierung mal abgesehen: Jemand, der in seiner Jugend wahllosen Sex auf öffentlichen Toiletten gehabt hat, sucht solche Orte als Erwachsener auf, um sich dort dann aus Stolz zu verweigern? Spätestens hier müsste man mit der Lektüre dieses Romans aufhören, wenn man denn nicht dafür bezahlt würde.

DIE BIOGRAFIE PLATZ 2 Bestsellerliste Sachbuch

Es folgt die Geschichte einer Amour

fou, die diesen Namen wirklich verdient. Die vertrauensselige Hauptfigur („Mein ganzes Wesen ist aufs Beken-

Wie bitte? Jemand, der in seiner Jugend wahllosen Sex auf öffenltichen Toiletten gehabt hat, sucht solche Orte als Erwachsener auf, um sich dort dann aus Stolz zu verweigern?

nen ausgerichtet“) lässt sich von dem zunehmend in die Verwahrlosung abgleitenden Stricher ausnehmen und dankt es ihm mit brennendem Begehren. Vor lauter Augenrollen kommt man gar nicht mehr zum Lesen. Peinigend ist auch der pseudopoetische, vergangenheitsschwangere Ton, den Greenwell in seinem Debütroman anstimmt. Er führt dazu, dass man bei „Was zu dir gehört“ das Gefühl hat, als habe es die zart besaitete Heroine eines Jane-Austen-Romans in die bulgarische Stricherszene verschlagen. Zudem schlägt sich die Möchtegern-Eleganz der sprachlichen Verpackung mit der Einfachheit des Inhalts: wie wenn Trash-Designer Harald Glööcker in einer Robe von Dior aufträte. Und so empfindet man bei der Lektüre fortnehmend Ärger und Wut: erst „Ärger wie das trockene Knirschen eines Getriebes“ (Seite 75) und später „Wut“, so „sinnlos und vergeblich wie das trockene Knirschen eines Getriebes“ (Seite 239). Fazit: ein Buch, dem man das Pickerl hätte verweigern sollen. STEFAN ENDER

Garth Greenwell: Was zu dir gehört. Roman. Aus dem Englischen von Daniel Schreiber. Hanser Berlin, 239 S., € 22,70

192 Seiten | Gebunden mit Schutzumschlag € (A) 24,00 ISBN 978-3-451-39977-0

Was bewegt Sebastian Kurz, was hat ihn geprägt, welche Bedeutung hat seine Politik für die weitere Entwicklung Österreichs und Europas? Der Journalist Paul Ronzheimer hat sich in vielen persönlichen Gesprächen mit ihm, mit seinen Eltern und engsten Weggefährten ein umfassendes Bild von Sebastian Kurz gemacht. Das spannende Buch über das Leben des jüngsten Kanzlers aller Zeiten!

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änner, das steht jetzt endgültig fest, sind Schweine. Filmproduzenten erweisen sich als Vergewaltiger, vergötterte Schauspieler als dauergeile Creeps, Männlichkeit wird als toxic masculinity entlarvt. Mitleid mag man auch nicht mit ihnen haben, wenn man sich die Weinerlichkeit der Männerrechtler und das Rudel neurotischer Würstchen mit gefärbten Haaren und gestraffter Gesichtshaut ansieht, das weltweit immer noch am Ruder sitzt. Wie geht es dem literarischen Mann in Zeiten von #MeToo? Schafft er es mit testosteronschwangerem Kraftlackeltum, die Krise auszusitzen? Oder verliert er sich in heulsusenhafter Selbstbespiegelung? Muss nicht sein. Zwei Romane, die sich auf eine analytische Rundreise ins Innere des Mannes von heute begeben, zeigen, wie’s auch anders geht. Der in Kanada geborene Brite David Szalay legt die Messlatte schon im Titel seines Romans „Was ein Mann ist“ ziemlich hoch. Eine Irreführung, über die man ebenso gnädig hinwegsehen kann wie über die Tatsache, dass es sich hier weniger um einen Roman als um neun Kurzgeschichten über Männer handelt, die nichts miteinander zu tun haben. Sie folgen in doppelter Chronologie aufeinander: Jede spielt in einem Monat desselben Jahres, von April bis Dezember, während die Protagonisten von adoleszenten 17 bis arthritischen 70 in ihren Lebenswinter hineinaltern. Fast alle stehen unentschlossen an der Schwelle zu einem neuen Lebensabschnitt oder einer wichtigen Entscheidung. Alle sind auf Reisen. Zwei junge Briten schweigen sich im Interrail-Zug zwischen Berlin und Prag an, ein Franzose strandet ratlos auf Zypern, ein ungarischer Bodybuilder begleitet als Leibwächter eine Gelegenheitsprostituierte nach London, ein Immobilienmakler schwankt in den französischen Alpen zwischen Romantik und career opportunity, ein Oligarch bilanziert auf der Luxusyacht grimmig seine kaputte Biografie. Es wird viel geraucht und in grindigen Wohnungen herumgesessen.

Im Inneren des Mannes Nickolas Butler und David Szalay machen sich in den USA respektive in Europa auf die Suche nach dem Wesen des XY-Wesens

Vor diesem Hintergrund erzählt Butler die Ge-

Szalays Arbeitstitel „Europa“ wäre kaum we-

niger generisch, aber ebenso treffend gewesen wie der schlussendlich gewählte. Denn es geht nicht nur um Männer, sondern auch um Arbeits- und Freizeitbiografien, die sich über den Kontinent verteilen, ohne das Glücksversprechen des Woandersseins einzulösen. Szalay begegnet ihnen weder mit Mitleid noch mit aufdringlicher Entlarvungsambition: Ob uns das langsame Vereinsamen des schottischen Ungustls Murray im Alterssitz in Kroatien nahegeht oder ob er einfach nur ein Ungustl ist, bleibt den Lesern überlassen. Wie sich Szalay überhaupt als sprachlich trittsicherer Erzähler erweist, der nie zu viel erklärt, wenn eine Andeutung genügt. Nicht alle Episoden halten das Niveau. Die Geschichte vom dänischen Boulevardjournalisten, der aus der Affäre eines Ministers einen auflagenstarken Sexskandal bastelt, krankt an unplausiblem Setting und schablonenhafter Charakterzeichnung, und deutsche Drogen-Druffis heißen im 21. Jahrhundert doch bitteschön nicht ausgerechnet Otto, Lutz und Willi. Doch das sind verzeihliche Ausrutscher. Letztendlich gelingt Szalay mit seiner seriellen Momentaufnahme verlorener Figuren im Transit durch Zeit und Raum, die sich in der Unausweichlichkeit trister Alltagsorte verfangen und aus diesen rites of passage einfach keine lebenserhellenden Erkenntnisse gewinnen können, ein klug verdichtetes und

melancholisches Werk. Die Frage, ob es ein Roman ist, darf offenbleiben. Die Frage, was ein Mann ist, muss offenbleiben. Der amerikanische Mann ist ein Sonderfall. Im Land des hysterischen HollywoodHeldentums wird höher gestrebt und tiefer gefallen. Wie man zurzeit sieht, kann die Krise des Mannes gleich die ganze Nation mit in den Abgrund reißen. Nickolas Butler macht sich in seinem Roman „Die Herzen der Männer“ auf die Suche nach dem Guten im amerikanischen Mann, das immer wieder verlorengeht. Als Gradmesser dafür dient ihm ein Pfadfinder-Camp in Wisconsin: die Eagle Scouts mit ihrem Moralkodex und ihrer Liebe zur Natur als amerikanische Idealbilder untoxischer Maskulinität.

David Szalay: Was ein Mann ist. Roman. Aus dem Englischen von Henning Ahrens. Hanser, 512 S., € 24,70

Nickolas Butler: Die Herzen der Männer. Roman. Aus dem Amerikanischen von Dorothee Merkel. Klett-Cotta, 477 S., € 22,70

schichte zweier ungleicher Freunde, die sich 1962 im Camp kennenlernen. Der schmächtige Nelson Doughty wird von den anderen gemobbt, Jonathan Quick erfüllt die Rolle des beliebten Sonnyboys. Doch es ist Nelson, der später als dekorierter Kriegsheld aus Vietnam zurückkehrt – traumatisiert, aber gereift. Er ist es auch, der die Nachfolge des von ihm verehrten Pfadfinderführers Wilbur antritt und den Idealen des good guy am nächsten kommt. Eine Generation später wird der zynisch gewordene Jonathan seinen gewissenhaften, mit einem klaren Ethos ausgestatten und sich zunächst sträubenden Sohn zu Entjungferungszwecken in einen Stripclub schleifen. Väter, die aus ihren Söhnen Männer machen wollen, ein uramerikanischer Topos. Mannsein als Ritual der Generationen. Wie brüchige diese Rituale geworden sind, ist unübersehbar: In jedem der drei Kapitel sind die Väter abwesend, und die Söhne müssen selbst herausfinden, was richtig und was falsch ist. Als amerikanisches Kontinuum bleibt die Gewalt ein Begleiter: Erster Weltkrieg, Zweiter Weltkrieg, Vietnam und Afghanistan tauchen als unausweichlicher Fluch in Rückblenden auf. Die unmittelbare Gewalt trägt sich jedoch vor der Haustür zu: Schläge in der Küche, ein Schuss auf dem Parkplatz, zum Schluss eine Zuspitzung der Gewalt im Hort des Guten selbst, im Lager der Scouts. The Big Country des mittleren Westens stellt dabei den Rahmen für das Amerikanische an sich zur Verfügung, und auch die Natur wird immer wieder als mögliches Paradies heraufbeschworen. Haubentaucher, Eisvogel und rauschendes Blattwerk als Mahnung an Reinheit und Unschuld. Huckleberry Finn und die sirrende Sinnlichkeit von Truman Capotes Grasharfe sind nur eine Angelrute entfernt. Im dritten Kapitel, das Butler in einem 2019 spielen lässt, das der Trump-Ära von heute aufs Haar gleicht, rückt unerwartet Trevors Frau Rachel ins Zentrum des Geschehens. Dieser Wechsel zu einer weiblichen Perspektive eröffnet die Außensicht auf die „Herzen der Männer“, die sich am Ende im ganzen Spektrum von good guys, bad guys und Helden versammeln. Gottlob erschöpft sich darin nicht die einzige Funktion dieser Figur: Auch Rachel folgt ihrem Moralkodex und steht den Männern in Sachen Toughness in nichts nach. Man könnte diese Geschichte mit moralisierendem Mahnen vortragen, mit Wut, oder mit bleiernem Symbolismus. Butler erzählt stattdessen mit anrührender Zartheit vom ewigen Versuch, besser zu sein als die Weinsteins, die Trumps, die schmierigen Typen mit den K.o.-Tropfen in der Tasche. Make America Nelson and Trevor again! MAIK NOVOTN Y

I l l u s t r a t i o n : p. m . h o f f m a n n

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Ein Dauerfeuerwerk der guten Laune Von der eigenen Brillanz berauscht, verwitzelt Michael Chabon seinen Roman „Moonglow“ bis zum Abwinken

nicht irgendein Durchschnittsheld ist, sondern die Verkörperung eines ganzen jüdisch-amerikanischen Jahrhunderts. Das erinnert ein wenig an die großen Romane Philip Roths, nur dass Chabon, im Gegensatz zu Roth, der tiefere Grund für seine Erzählfreude fehlt. Weit und breit kein Thema und kein Problem, das die zappelige Mitteilsamkeit von „Moonglow“ (ein GlennMiller-Song, falls das von Belang sein sollte) motivieren könnte. Der Großvater also: ein Ingenieur, ein Raketen-Freak und US-Soldat, der im Deutschland des Jahres 1945 den V2-Ent-

„Ein begnadeter Reporter.“ Deutschlandradio „Kermani ist der lebende Beweis, dass auch in der Generation nach Walser und Habermas der Intellektuelle als öffentliche Figur nicht ausgedient hat.“ DIE ZEIT

Michael Chabon: Moonglow. Roman. Aus dem amerikanischen Englisch von Andrea Fischer. Kiepenheuer & Witsch, 496 S., € 24,70

„Winthrops Chronik eines angekündigten T Todes legt die Nerven eines ganzen Südstaatenortes frei, man klebt an jeder Seite, an jedem Schicksal, bis die Autorin ihre Leser in ein furioses Ende katapultiert.“ Meike Schnitzler, Brigitte

ansonsten durch ein Dauerfeuerwerk der guten Laune auf Distanz hält. Der Großeltern, sie sind, natürlich, jüdische Überlebende des Zweiten Weltkriegs; der Großvater als Armeeveteran, dem die Kriegsgräuel in die Knochen gefahren sind; die Großmutter als Kind einer Familie, die den Holocaust nicht überstanden hat und die ihr Überleben mit einer schweren psychischen Erkrankung bezahlt. Und schließlich kommt auch noch die Mutter des Erzählers ins Spiel, deren leiblicher Vater womöglich ein Nazi gewesen ist, mit dem sich die Großmutter gezwungenermaßen auf eine Affäre einließ, bevor sie dann ihren amerikanischen Mann kennenlernte. Der Erzähler wäre demnach, wie er spät erfährt, der Enkel eines deutschen Nazis? Auf dem Grund der von Chabon erfundenen oder dokumentierten Geschichte lauern, wie kaum anders zu erwarten, Tragödien. Man könnte Chabons Hang zum Humorismus nun mit dem Argument rechtfertigen, dass gegen solche harschen Tatsachen nur die Komödie helfe. Aber das Komödiantische, wie Chabon es praktiziert, führt letztlich dazu, dass man als Leser für die Substanz des Erzählten unempfindlich wird. In Chabons Erzählwelt sind irgendwann einmal alle Katzen gleich bunt, alle Ereignisse gleich gewichtig, und keines davon betrifft einen wirklich. Es geht einem mit diesem Roman wie mit einem Gesprächspartner, der uns nun schon zu lange mit seinen manchmal sogar witzigen Geschichten beschallt, während wir innerlich schon abgeschaltet haben und nur nach einem Vorwand suchen, um uns davonzustehlen. CHRISTOPH BARTMANN

www.chbeck .de

Wobei der namenlose Großvater natürlich

Nur selten gibt Chabon dem Ernst Raum, den er

C.H.BECK

Auf dem Grund der von Chabons erfundenen oder dokumentierten Geschichte lauern, wie kaum anders zu erwarten, Tragödien

jekt in toto. Er müsste irgendwann einmal dem eigenen Impuls zur brillanten Idee, zur Burleske, zum Auserzählen und zur ostinaten Munterkeit widerstehen, er müsste anfangen, weniger Worte zu machen und über ernsthafte Themen ernsthaft zu schreiben.

251 S. Geb. € 22,70[A] ISBN 978-3-406-71904-2

wickler Wernher von Braun jagt. Ein Familienvater und Ehemann einer depressiven Holocaust-Überlebenden. Ein vorbildlicher Gefängnisinsasse, nachdem er seinen Chef mit einem Telefonkabel fast erdrosselt hätte. Und so weiter. Chabon breitet diesen Lebensstoff in sprunghafter Chronologie aus, mal sind wir im Krieg, ein andermal in den 1980er-Jahren in Florida, dann wieder im New York der Fifties. Der Roman wird davon nicht überzeugender. Die erzählerische Hektik sorgt eher dafür, dass irgendwann das Interesse an der Handlung komplett abflaut. Man müsste also, um den Roman zu mögen, Freude an Chabons Stil haben, an diesem chronisch aufgekratzten, ewig gut gelaunten, sich an der eigenen Brillanz berauschenden, keine Anekdote und Abschweifung scheuenden Erzählton hemmungsloser Lebendigkeit: „Hinter dem Haus fiel der Hang alarmierend steil ab. Die Bäume dort waren beschnitten worden, damit von einem knauserigen Geizhals konstant überwacht werden konnte, ob der Zwei-Brücken-Blick durchgängig gegeben war, der nach allgemeiner Auffassung einen verstörend hohen Prozentsatz des Immobilienwerts garantierte. Tief unten am westlichen Rand von Oakland rollten Autoscheinwerfer über die Autobahnkreuze wie kryptische Nachrichten auf einem Reißverschluss.“ Liest sich das nur auf Deutsch so munter-beflissen und krampfhaft originell? Oder ist Michael Chabon auch im Original nicht der große Erzählmeister, als der er ja von vielen Fans betrachtet wird? „Ein von brillanten Ideen übersprudelnder Roman“, hatte etwa das Wall Street Journal gejubelt und damit präzise das Problem benannt. Denn nirgendwo gibt es eine Instanz, die dem Übersprudeln Einhalt gebieten würde. Dies ist nun allerdings kein Problem, das durch gnädige Eingriffe eines Lektorats hätten behoben werden können, sondern ein Problem von Chabons literarischem Pro-

442 S., 1 Karte. Geb. € 25,70[A] ISBN 978-3-406-71402-3

eim Schreiben dieser Memoiren habe er sich an die Fakten gehalten, erklärt eingangs der Erzähler. Hätten sich die Fakten allerdings „nicht der Erinnerung, dem dichterischen Willen oder der Wahrheit, wie ich sie gerne verstehe“, beugen wollen, dann habe er sich Freiheiten erlaubt, und zwar mit der entsprechenden „Hemmungslosigkeit“. Jedenfalls will jemand, den man für Michael Chabon halten soll, am Sterbebett seines Großvaters dessen Lebensbericht gelauscht haben. Die großväterlichen Erinnerungen hat der Erzähler dann mit großer Freiheit um fiktionale Elemente bereichert. Die angekündigten „Memoiren“ wären demnach auch dann keine, wenn es den auskunftsfreudigen Großvater tatsächlich gegeben hätte. In einer Nachbemerkung erwähnt der Autor allerdings, er verdanke den Funken zu seiner Geschichte den Lebenserinnerungen seines Onkels, eines ehemaligen Professors für Ältere Germanistik. Auch gut, dann sind wir also Michael Chabon gleich mehrfach auf den Leim gegangen und lesen einen frei erfundenen Familienroman, der spaßeshalber im Gewand des Semi-Dokumentarischen daherkommt. Man kann das für besonders gewitzt und virtuos halten oder einfach nur für ein hochdrehendes, überflüssiges Manöver.

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Kartoffel-Karotte mit einem Schuss Olivenöl Beziehungskiste, neu zusammengezimmert: Tanja Paar legt ein gekonntes Debüt mit altbekannten Ingredienzien vor énage-à-trois als Kammerspiel. So könnte man – zwangsläufig etwas zu M kurz gegriffen – das Debüt von Tanja Paar

zusammenfassen. Man kennt die Autorin als arrivierte Journalistin mit Mut zu Unerwartetem. Der Roman „Die Unversehrten“ verdankt sich der Neuorientierung an der Leondinger Akademie für Literatur. Tanja Paar zimmert an einer Beziehungskiste. Deckel auf, und das vertraute Personal springt heraus. Das in diesem Fall wäre: Violenta und Martin, einander leidenschaftlich zugetan. Er studiert in Berlin, sie in Bologna. Die zwei haben Diplom, Promotion und Karriere im Blick und eine Zukunft in Hochglanz vor sich. Aber zunächst gilt es, sich durch die karrierebedingten Trennungsphasen zu hanteln. Martin ist nicht treu, das weiß Violenta, aber solange es Affären ohne größeres emotionales Engagement sind, drückt sie beide Augen zu. Bis sich Klara zu Martin ins Bett legt und rasch schwanger wird. Zu dritt wird es eng in der Kiste, zumal es Platz zu schaffen gilt für den Säugling. Violenta schickt Martin zum Teufel. Er fügt sich in das Modell Kleinfamilie. Trauschein, Taufe, ehelicher Alltag. Schnitt. Zehn Jahre später. Die Realität hat

die Träume unter sich begraben, Papa und Mama haben sich recht passabel in ihren Rollen eingerichtet, die Tochter, ein pflege-

geht. Und dazwischen der von zwei Seiten mächtig in Bedrängnis geratene Mann.

leichtes Mädchen, entwickelt sich prächtig. So könnte es bis in ewige Zeiten weiterlaufen, wenn da nicht neuerlich Violenta auftreten würde. Sie will Martin zurückerobern und fährt dafür das ganze Repertoire an List und Tücke auf. Höchst erfolgreich. Martin wird schnell schwach, der Betrug beginnt, die Dreiecksgeschichte fliegt auf. Er brauche Raum, erklärt Martin, weil er beide Frauen von Herzen liebe. Und weil er sein Kind nicht verlieren wolle. Die Entscheidung ist da längst gefallen. Tanja Paar kann schreiben, das merkt man so-

fort. Eine Vielzahl kurzer Sequenzen, etliche von ihnen perfekt gestaltet und sprachlich pointiert, fügen sich zu einem flott dahinschnurrenden Roman. Die Dialoge sitzen, das dramaturgische Gefüge ist stimmig. Schade nur, dass der Stoff so abgedroschen ist und die Figuren mehr Typen sind denn Individuen aus Fleisch und Blut. Kennt man sie nicht schon alle? Die betrogene Ehefrau, die der Geliebten droht und den Immer-noch-Gatten bestraft, indem sie ihn erpresst und die Tochter zum Spielball macht. Nimm die Kleine bloß nicht mit in deine Wohnung, sie darf dort nicht übernachten: das Diktat der verletzten Mutter. „Und das Kind schläft am Boden, während du mit dieser –.“ Während sich die Geliebte Geduld verordnet und dann doch den Ressentiments und Animositäten in die Falle

Tanja Paar: Die Unversehrten. Roman. Haymon, 160 S., € 17,90.

Zank und Hader, Rachegelüste, Schuldgefühle und Gewaltfantasien vor einer sehr bürgerlichen Kulisse. Paar spitzt die Handlung minutiös zu. Als Martin mit Violenta ein weiteres Kind zeugt, biegt schließlich das große Drama um die Ecke. Wirklich berührt ist man davon nicht, zu vieles steckt im Klischee fest. Zumal das Setting der Tragödie etwas parfümiert und konstruiert daherkommt: drei Akademiker, die Wohnung mit Putzfrau, der Montepulciano zum Streit, die Therapeuten für die Wiederherstellung des inneren Gleichklangs. Der gut situierte Augenarzt ist sich nicht zu schade, im Haushalt die Ärmel hochzukrempeln und mit anzupacken, wenn es gefragt ist. Die Geliebte schmeißt sogleich ihre Karriere hin, als sich das Wunschbaby ankündigt, und kontrolliert fortan den Vitamingehalt des selbstfabrizierten Breis, Kartoffel-Karotte mit einem Schuss Olivenöl und Brokkoli-Topinambur. Paar lässt ihr Buch auf ein furioses Finale zulaufen. Deckel zu, die Kiste wird zugenagelt. Labor geschlossen. Der Roman ist eher Versuchsanordnung als Bild von einem vitalen Stück Leben. Und nun? Man möchte der Autorin gerne nochmals begegnen: neues Buch, anderes Ambiente, mehr Wildwuchs? SUSANNE SCHABER

Schlechten Menschen geht es immer gut Mit dem Schandmaul ihres ebenso ungustigen wie lustigen Helden betreibt Cordula Simon Bobo-Bashing, bis der Latte klumpt it rezenten Invektiven ist Cordula M Simons „Held“ gut vertraut. Männer sind Sackläuse, Schlepphoden oder Buttergolems, Frauen Saftschnecken, Bückfleisch, Aufmerksamkeitsnutten, Flatter- und skandalgeile Bitterfotzen. Keine Frage, da wurde einer vom Leben gekränkt. Es ist schon gemein genug, wegen ein paar Telefonaten während der Dienstzeit fristlos entlassen zu werden. Noch schlimmer ist es, wenn alle Bobo-Bekannten ihren leistungslosen Wohlstand genießen, während der Gekränkte nicht einmal als Regalbetreuer beim Billa reüssiert, obwohl er als „attraktives, intellektuelles Drecksvieh mit ein paar wundervollen sexuellen Qualitäten“ Besseres verdiente. Weil auch bald die Wohnung perdu ist, versucht

der Geschasste, sich auf den teuren Couches und verkoksten Partys der „wohlstandsbehinderten“ Peergroup schadlos zu halten. Der Sohn aus kleinen Verhältnissen nimmt von den Armen im Geiste und gibt es den Geistreichen. Nach Masterplan wanzt er sich etwa an das Lulu heran, „das einen Erwachsenen anrufen möchte, wenn ihm die Nudeln anbrennen“. Sehr beliebt hat er sich bei den ich-schwachen Erben, übermotivierten Eltern und verblasenen Pseudokünstlern nie gemacht, darum muss er eine haarsträubende Mafia-Verwicklung konstruieren, die als Nebenhandlung allmählich Eigendynamik entwickelt.

Der Parasit schätzt seine Wirte nicht. „Man hält aus Prinzip, weil Mami und Papi einem das eingetrichtert haben, den Neoliberalismus für das Größte, ohne auch nur einen Tag im Leben einem Broterwerb nachgegangen zu sein.“ Er hat einen scharfen Blick für die Defizite der Aufbrauchgeneration. Mit jedem Promille steigen seine telepathischen Kräfte: Gesagtes und Gehörtes sind ihm eins – mangels Anführungszeichen auch der Leserin, die sich deswegen konzentrieren muss. Verwunderlich, dass der Erzähler abgesehen von allerlei abgebrühten Aphorismen daraus noch kein Kapital zu schlagen wusste und sich mit seiner Rolle als manipulativer Freizeit-Hallodri begnügt hat. Es schlägt auf die Laune, die seichten Gedanken der Umwelt lesen zu können. Die Frauen sind weder Ausnahme noch Hilfe, sie sind entweder belehrende Gutmenschen-Nazis oder launenhafte Ost-Diven. Hätte sie sich ein Autor ausgedacht, die Rezensentin würde tadelnd das Wort „Klischee“ in Stellung bringen. „Frauen verlieben sich eben in das, was sie hören, und Männer in das, was sie sehen.“ Einzig die Katze, die der Erzähler widerwillig aus artfremder, veganer Haltung befreit, bewährt sich als partner in crime. „Die Welt ist für mich gemacht. Alle schlechten Dinge geschehen, damit ich darüber lachen kann.“ Ein glamouröser Hochstapler ist dieser intelligente Erzähler nicht,

dafür sind seine Ambitionen zu kleinkriminell, dafür ist sein Witz zu nah am Jungmännerzynismus. Die Ausfälle gegen Hipster aber, die vier Sorten Milch und sechs Arten von Parmesan zur Daseinsoptimierung brauchen und sich einen Flüchtling als Accessoire ins Haus holen, sind treffend und zuweilen sehr lustig: „Weltoffenheit bedeutet, alle anderen umerziehen zu wollen.“

Cordula Simon: Der Neubauer. Roman. Residenz , 200 S., € 20,–

Die zeitgeistige Schelte der politisch korrekten „Prinzen und Prinzessinnen auf dem Weg zur Selbstverwirklichung“ ist allerdings selbst recht zeitgeistig und geht zulasten der Handlung. Mit der Zeit ermattet sie. Vielleicht, weil der Schimpfende selbst gar so ein Flegel ist und auf jede moralische Alternative verzichtet. Vegane Missionarinnen stoppt er mit der Nazikeule, den Gastgeberinnen brunzt er die Potpourrischüssel voll. Cordula Simon versteht ihr Handwerk. Ihr gelingen prächtige Bilder, etwa beim finalen Zusammenbruch: „Und dann schwebte es davon. Das ganze brennende Haus, das ich in den letzten Jahren zusammengenagelt hatte.“ Gegen Ende hin nimmt der Roman auch an Fahrt auf, das gute Leben der schlechten Menschen eignet sich zum Vergleich, samt narrativem Mehrwert, dem auch ein Musil zustimmen würde: „Jeder erzählt sich sein Leben zurecht.“ Und der titelgebende Neubauer? Klarer Fall von McGuffin. DOMINIK A MEINDL

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Noch ein Brief an den Vater In der Sautratten: Eine Gemeinschaftswiese des Vergessens. Josef Winklers nachgetragene Heimatkunde

ass dich heimgeigen, Vater, oder Den Tod ins Herz mir schreibe“ ist ein wütender, manchmal auch trauriger Brief an den als „Tate“ angeredeten Vater, mit dem der Autor schon einmal seinen Frieden gemacht zu haben schien. Doch nun bricht alles nochmals auf und auseinander in einem unregulierten, aber nicht formlosen Brief an diesen. Bestückt mit Paratexten der besonderen Art: Gedichten des jiddischen Autors Rajzel Zychlinski und der seriellen Ballade „Der Herr, der schickt den Jockel aus“, die mit ihren zehn Strophen auch die Motti für die vielfach verketteten Erzählkapitel abgibt. Diese haben auch noch Überschriften, die als eine Art poetischer Regesten für die Erinnerungsarbeit dienen. Etwa diese, die erste: „Türkenfiedern unter Schwalbennestern, / No Milk Today und / ,Zwei Millionen ham’ma erledigt!‘“ Ein Erinnerungsbild an das Maisessen am Bauernhof der Eltern verknüpft sich mit einem Popsong der Band Herman’s Hermits (der auch in Handkes „Immer noch Sturm“ auftaucht) und dem grausamsten Selbstlob eines NS-Schlächters: Odilo Globocniks zynisches Resümee des industriell betriebenen Massenmords an Juden, den der aus Klagenfurt stammende SS-Brigadeführer, ab November 1939 im Distrikt Lublin SSund Polizeiführer, organisiert hat. Der Protegé Heinrich Himmlers wird 1943 nach Triest versetzt, wo er zusammen mit seinen Kärntner Freunden in der „Abteilung R“ für die Deportation und Vernichtung der Juden zuständig ist. Eine leerstehende alte Reismühle in der Stadt wird in ein zentrales Vernichtungslager umgebaut (Risiera di San Sabba). Werner Koflers „Tanzcafé Treblinka“ (2001) er-

innert an das Klagenfurter Tanzcafé Lerch, das Globocniks Mittäter und Freund Ernst Lerch („SS-Hauptsturmführer / SS-Sturmbannführer / SS-Obersturmbannführer Ernst Lerch, / Judenreferent und Stabsführer“) betrieben hatte. Lerchs Verbre-

Der Roman über die Heimkehr des verlorenen Sohnes bedarf zur Selbstvergewisserung der Sprache des Vaters

chen sind nach 1945 nicht geahndet worden. Über dessen Chef aber heißt es in Koflers Stück: „Der erste und allererste / nationalsozialistische / Übertreibungskünstler / Globocnik –“. Johannes Sachslehners lehrreiche Biografie „Zwei Millionen ham’ma erledigt“ über „Hitlers Manager des Todes“ (2014) ist von Josef Winkler nachweislich benützt worden, insbesondere die Kapitel über Globocniks Zyankali-Selbstmord am 31. Mai 1945 und dessen form- und zeichenlose Verscharrung durch britische Soldaten in der „Sautratten“, einem Grundstück am Ufer der Drau, das von den Bauern des Ortes, unter ihnen Winklers Vater, gemeinschaftlich genützt wurde. Die Tatsache aber, dass über beides nie ge-

Josef Winkler: Lass dich heimgeigen, Vater, oder Den Tod ins Herz mir schreibe. Suhrkamp, 200 S., € 22,70

sprochen wurde, das Schweigen des Vaters und das „Gedächtnis des Bodens“, entfesselt im Sohn eine sprachmächtige Energie, die Winklers Brief an den Vater buchstäblich mitreißend macht. Der Erzähl- und Erinnerungsstrom führt Sprach- und Sprechmuster mit sich, die Winkler-Leser kennen, Passagen aus früheren Werken, Motive („der Kalbstrick“, das Schutzengelbild, Leitwörter und Selbstzitate werden ebenso eingespeist und verwandelt wie die jugendliche Karl-May-Begeisterung und der Kanon der Lektüren, die Winklers Schreiben ermöglicht und geprägt haben. In nachgetragener Erinnerung wird auch die Verzweiflung des jungen Autors spürbar, der mit Fertigstellung seiner Trilogie „Das wilde Kärnten“ glaubt, die Sprache verloren zu haben. Die Heimkehr ins heimatliche Dorf Kamering wird zum Spießrutenlauf: Er wird von den Nachbarn und den Leuten des Dorfes denunziert und beschimpft. Mit einer bezeichnenden Übertreibung wird ihm vorgeworfen, er habe das Dorf „kaputtgeschrieben“. „Erzähler unerwünscht“ scheint die Devise des schweigenden Kollektivs zu sein. Genauer gesagt: eine bestimmte Art des Er-

zählens; denn der vom Krieg und Nationalsozialismus nach wie vor begeisterte Vater und seine Verwandten pflegen durchaus ein Ritual des Erzählens, das Erfahrung und Erinnerung ausschaltet. Die ständig wiederholten Phrasen und Mustersätze werden von den Kindern verspottet und vom Autor höhnisch verstärkt. Mit dem Bild vom in der Erde verrottenden

Skelett des Judenmassenmörders Globocnik, das die Feldfrüchte des Vaters nährt und so in die Nahrungskette gerät, schafft Winkler ein groteskes und monströses Zeichen von einem zum ewigen Wiederholungszwang verdammten gesellschaftlichen Kollektiv. Folgerichtig endet der Text mit einem ungenießbaren, unflätigen Sprachbrei der ironisch so genannten „Kriegsberichterstatter“. Zu den anrührendsten Elementen des Selbstzitats, zu dem aus dem früheren Werk „Wieder-Geholten“, gehören die Sequenzen über ein zu Unrecht wenig beachtetes Buch von Josef Winkler: „Die Verschleppung“, seine dokumentarische Biografie einer ukrainischen Zwangsarbeiterin in Kärnten, Njetotschka Iljaschenko. In „Lass Dich heimgeigen“ wird von der „Menscherkammer“ des damals vierzehnjährigen Mädchens ebenso berichtet wie, als literarische Hommage, an das nach dem ukrainischen Lyriker benannte „Straßenschild ,Boulevard Taras Schewtschenko‘ auf der Mauer der Kathedrale des heiligen Volodymyr in Kiew“. „Die Verschleppung“ ist 1983 erschienen; der Autor ist mit 30 Jahren genau in jener Phase seines Schriftstellerlebens, die er nun als besonders gefährdet und bedrohlich einschätzt. Das Projekt, einen Roman über die Heimkehr des verlorenen Sohnes zu schreiben, bedarf zur Selbstvergewisserung der Sprache des Vaters, die helfen soll, jene des Sohns wiederzubringen. Der Vatermord wird, als eine besondere Form der Grausamkeit, bis auf Weiteres nicht stattfinden. K ARL WAGNER

»Ein besseres Buch werden Sie in diesem Jahr nicht lesen. Es stimmt einfach alles, jede Person, jeder Satz, jedes Wort. Catalin Mihuleac hat ein Meisterwerk verfasst.« Gabriel Rath, Die Presse

»Eine Auseinandersetzung mit der Geschichte, die man nicht vergessen wird … mit einer Anschaulichkeit geschildert, die man nur von den Größten kannte, von Primo Levi, Imre Kértesz, Jean Améry.« Andreas Platthaus, Frankfurter Allgemeine Zeitung

Aus dem Rumänischen von Ernest Wichner 368 Seiten. Gebunden. Auch als E-Book www.zsolnay.at

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Party machen, Drogen Vom Himmel auf die Erde nehmen, Drachen basteln fall’n sich die Engel tot Marianne Jungmaier begleitet in „Sonnenkönige“ Berliner Thirtysomethings auf dem Selbstfindungstrip

Spektakulär unspektakulär: Angelika Reitzer erzählt mit eindringlicher Diskretheit von einem gewöhnlichen Paar

onnenkönige“ ist der zweite Roman der oberösterreichischen AuS torin Marianne Jungmaier, die in den

ie belanglos die Sorgen und Tragödien des Einzelnen doch W sind! Diese Empfindung erfasst Ast-

letzten Jahren sehr viel gereist ist und schon so ziemlich überall auf der Welt geschrieben hat. Insgesamt acht Jahre lang hat sie an ihrem autobiografisch grundierten Debütroman „Das Tortenprotokoll“ gearbeitet, der vom Tod der Großmutter und der Sprachlosigkeit der Eltern handelt. Mit „Sonnenkönige“ wendet sich die inzwischen wieder in Österreich sesshaft gewordene Autorin einem ganz anderen Stoff zu. Erzählt wird von Thirtysoemthings zwischen unsicheren Arbeitsverhältnissen, wechselnden, Gender-fluiden Beziehungen und der Suche nach extremen Kicks im Nachtleben. Die Erzählstimme gehört dem männlichen Protagonisten Aidan, der in Berlin als Onlineredakteur über Musik schreibt und seine Zeit meist mit einer von drei Frauen verbringt: der sehr extrovertierten, in Fetisch-Clubs auftretenden Cherry, deren Freundin Sam sowie Hannah, mit der es kompliziert ist. Grundsätzlich ist Aidan mit ihr zusammen, wenn sie sich jedoch mit Drogen vollballert, wird ihm seine Geliebte fremd. Und das tut Hannah ziemlich regelmäßig. Dass sie im Job Kollegen und damit irgendwie auch Konkurrenten sind, macht es auch nicht eben leichter. Aidan ist ein Drifter, und er bleibt auch als Figur ziemlich ungreifbar. „Das Schreiben war mein Trost“, merkt er einmal an, aber es bleibt eine bloße Behauptung. Seine Arbeit scheint ihn nicht groß zu beschäftigen, und als er, ohne sich darum zu bemühen, fest angestellt wird, scheint ihm das auch eher egal zu sein. Ganz in seinem Element ist Aidan nur, wenn er sich allein in den Keller zurückziehen kann. Es geht um nix Perverses, er hat eine Mission: Seit seiner Kindheit träumt er immer wieder von einem Drachen. Jetzt will er selbst ein Drei-Meter-Ungetüm aus Holz basteln, um es in die USA zu transportieren und es dort rituell zu verbrennen. Aus diesen Gründen kulminiert die Handlung, die ansonsten in Berlin spielt, in der Wüste von Nevada, wo alljährlich das legendäre BurningMan-Festival stattfindet. Bei Jungmaier heißt es Festival Favilla und wird wie folgt beschrieben: „Fünfzigtausend Menschen aus der ganzen Welt versammelten sich jeden August in der Wüste Nevadas, um ihre Freiheit, ihren Selbstausdruck, ihre Kunst zu feiern.“ An diesem Zitat lässt sich das grundsätzliche Problem dieses Romans ablesen. Die Autorin findet keine Sprache für die Lebenswelt ihrer

Figuren, die man sich als moderne Techno-Hippies mit Fetischsex-Faible vorstellen muss – von Ashram bis Bondage finden sie alles irgendwie geil. Der Ich-Erzähler aber findet zwischen Erklärungen und Beschreibungen allenfalls zu mäßig inspirierten reportagehaften Schilderungen: „Ich sah viel Latex, die Frauen waren mit Spitzenunterwäsche bekleidet oder in feinmaschige Ganzkörperanzüge gehüllt, die Männer trugen uninspirierte Lackhosen mit Reißverschlüssen im Schritt“. Tiefenwirkung lässt sich auf diese Wei-

se keine erzeugen, und der Text bleibt über weite Strecken so oberflächlich wie die Figuren in ihren philosophi-

Von Ashram bis Bondage findet diese Techno-HippieTruppe irgendwie alles geil, die Autorin aber leider keine Sprache, deren Lebenswelt zu beschreiben

schen Momenten. Über seinen Drachen etwas meint Aidan einmal: „Da steckt viel drin, Kindheit, Vater, so Dinge.“ „Sonnenkönige“ ist auch kein hartes Buch übers Nachtleben, denn trotz aller Exzesse wirken die Figuren merkwürdig bieder, und der Roman bleibt so betulich wie eine „Spiegel TV“-Doku über deutsche Swingerclubs. Von Cherry etwa erfährt man, dass diese bei Sadomaso-Spielen einen „Subspace“ und beinahe die „völlige Selbstaufgabe“ erreiche. Mehr kommt aber nicht. Schnell springt der Text weiter zur nächsten Szene, zur nächsten Orgie, zum nächsten Kater. Am Ende steht Aidan in der Wüste, nunmehr vom weisen Bill als neuem Lover begleitet, und sieht, wie sein Drache langsam in Flammen aufgeht. „All dies musste ich jetzt loslassen, alles. (…) Ich musste mich verabschieden“, raunt er. Bloß: Wovon eigentlich? SEBASTIAN FASTHUBER

Marianne Jungmaier: Sonnenkönige. Roman. Kremayr & Scheriau. 223 S., € 19,90

ronauten, nachdem sie die Erde vom Weltall aus gesehen haben. Sie kann sich aber auch bei der Lektüre eines schmalen Buches einstellen. Angelika Reitzers jüngster Roman vermittelt durch kunstfertiges Erzählen eine Idee der Belanglosigkeit – und ist dabei keineswegs ein belangloses Werk. Angelika Reitzer, 2016 mit dem Outstanding Artist Award für Literatur ausgezeichnet, wurde 1971 in Graz geboren und lebt inzwischen in Wien. In den gentrifizierten Bobo-Vierteln der Stadt spielt auch ein Großteil der Handlung von „Obwohl es kalt ist draußen“. Erzählt wird von Ante und Barbara, deren Geschichten die Autorin nur dann und wann verbindet, deren Fäden sie aber immer wieder auch ausfransen lässt. Kennengelernt haben sie sich im Club im Volksgarten, wo Ante als DJ auflegte. Sie verabreden sich, gehen spazieren, kommen sich näher, wie es eben so läuft. Dann heiraten sie, bekommen Kinder, leben mehr neben- als miteinander. Unglücklich ist ihre Beziehung nicht, trotzdem wartet man darauf, dass etwas passiert, was sie aus ihrer Bahn wirft. „Obwohl es kalt ist draußen“ – so viel

kann man verraten, ohne zu viel zu verraten – steuert nicht auf einen dramatischen Höhepunkt zu. Langweilig oder eben belanglos wird es aber dennoch nicht, und zwar deshalb, weil Angelika Reitzer – wie sie schon mit „Wir Erben“ (2014) bewiesen hat – ein großes Talent zum leisen Erzählen besitzt und ihre Figuren modelliert, ohne diese jemals ganz auszudeuten. Ante ist der Sohn eines Gastarbeiters, der aus Ex-Jugoslawien nach Österreich gekommen ist. Von seinem Vater hat er gelernt, dass es besser ist, nicht aufzufallen: „Dass die anderen davon ausgingen, er habe erst jetzt, hier bei ihnen, die Zivilisation kennengelernt, nahm er stoisch hin.“ Es ist das Jahr von Zidanes Kopfstoß bei der Fußball-WM in Deutschland, als Ante weiß, dass er die Frau gefunden hat, ohne die er nicht mehr sein will. Er selbst befindet sich da schon in jener Lebensphase, in der man ihn entweder „näher bei vierzig oder auf die fünfzig“ zugehend schätzt – je nachdem, ob er ausgeschlafen ist oder nicht. Barbara hatte es in ihrer Jugend allem Anschein nach leichter: „Ihr Leben war immer in geordneten Bahnen verlaufen, sie hatte vielleicht persönliche Probleme, kleine Schwierigkeiten, aber alles im Griff.“ Irgend-

wann wollte sie Model werden, irgendwann hat sie eingesehen, dass daraus nichts werden würde. Sie verlegt sich aufs Fotografieren und darauf, als Sozialarbeiterin mehr oder weniger aussichtslosen Jugendlichen eine Perspektive zu geben. „Barbara fühlte sich den Schutzengeln zugehörig, was nichts damit zu tun hatte, dass manche Menschen sie für ihre Arbeit bewunderten. Sie war die unterste Engelkategorie und sie bekam Geld dafür. Fallen konnten alle.“ Dass auch in ihrer Biografie Abgrün-

de lauern, zeigt sich spätestens, als Barbara und Ante ihr erstes Kind erwarten. Barbaras Schwierigkeiten mit ihrem eigenen Körper, die sie vorher mit unzähligen Nacktfotos von sich kaschiert hat, überschatten das junge Familienglück. Während der Schwangerschaft hört sie auf zu essen, bis Ante beginnt, ihre Mahlzeiten zu kontrollieren. Eine Zeitlang steht diese Sorge, die unausgesprochen bleibt, zwischen ihnen. Bis auch dieser Schatten vorüberzieht. „Obwohl es kalt ist draußen“ will kein Unterhaltungsroman sein, die Geschichten, die er enthält, muss man sich selbst suchen. Reitzers Sprache seziert und analysiert nicht, sondern ist auf die Oberfläche gerichtet so wie der Blick der Kamera, an die sich Barbara klammert und durch die sie sich selbst ihr eigenes Leben erst als ein lebenswertes vor Augen stellt: „Auf den Fotos war alles da, auch wenn es nicht immer zu sehen war.“ Ante und Barbara sind wie jene Nachbarn, die man tagtäglich im Stiegenhaus freundlich grüßt, so, als ob man sie kennen würde, obwohl man eigentlich so gut wie nichts über sie weiß. Die Autorin lässt ihren Protagonisten aber so etwas wie eine Privatsphäre, durchleuchtet die beiden nie zur Gänze. In einer Zeit, in der das Private zunehmend aufpoliert wird und an die Öffentlichkeit drängt, kann das als eine subversive Geste verstanden werden, die sich dem Zeitgeist widersetzt. Im Gegensatz zum Authentizitätswahn eines Karl Ove Knausgård, der noch das intimste Detail aufbläht, ist Reitzers Prosa so unaufgeregt, wie es nur das wirklich Authentische sein kann. K ARIN JANK ER

Angelika Reitzer: Obwohl es kalt ist draußen. Roman. Jung und Jung, 192 S., € 20,–

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Stadtpläne für den Turmbau zu Babel Fordernd, aber lohnend: In „Fremde Verwandtschaften“ sägt Thomas Stangl an dem Ast, auf dem er sitzt

homas Stangl, 1966 in Wien geboren, studierte Hispanistik und Philosophie, die Abschlussarbeit verfasste er über die konstruktivistische Literaturtheorie. Sein erster Roman („Der einzige Ort“) erschien 2004 bei Droschl. Seither veröffentlichte er im selben Verlag drei weitere Romane und zwei EssaySammlungen. Aufschluss darüber, was sich Stangl unter literarischem Schreiben vorstellt, gibt die in dem hervorragenden Band „Einfache Frage: Was ist gute Literatur?“ ( 2016) publizierte Korrespondenz mit seiner Kollegin Anne Weber. Sie stammt aus der Zeit, als Stangls soeben erschienener Roman „Fremde Verwandtschaften“ gerade im Entstehen war und charakterisiert den Schreibprozess so: „(D)ie Erste Person (…) drückt sich nicht im Text aus, sondern geht nur aus dem Text hervor.“ Wie im Erstling, einer Schilderung der Wege zweier Reisender nach dem sagenhaften Timbuktu im 19. Jahrhundert, ist auch in den „Fremden Verwandtschaften“ Afrika der Schauplatz des – hier stockt man schon – „Geschehens“. Nach der europäischen „Erschließung“ des Kontinents nun ein ironisierender Blick auf postkoloniale Visionen.

Stangls Roman ähnelt Breughels Bild vom Turmbau zu Babel: Noch wird gebaut, da zeichnen sich schon Spuren des Verfalls

Ein Architekt auf einem „Zukunftskongress“

ISBN 978-3-8392-2265-2 · 15,50 €

seiner Zunft in einer grauen Millionenstadt an der westafrikanischen Küste mit dem schönen frankophonen Namen Belleville. Mit Kollegen langweilt er sich im Hotel und an der Universität, bei Konferenzen, Banketten und Besäufnissen, dazwischen denkt er an seine Lieben daheim (was wird er mitbringen an Souvenirs – Geschichten oder Geschenke?). Bisweilen versucht er sich an der unüberschaubaren Oberfläche der nicht wirklich einladenden Stadt entlangzutasten, nimmt bei seinen Expeditionen eine von früheren Kongressen her bekannte Kollegin und Gelegenheitsgeliebte mit – auch

Thomas Stangl: Fremde Verwandtschaften. Roman. Droschl, 272 S., € 22,–

das hebt die Laune nicht wesentlich. Eingeschoben in die Afrika-Erfühlungen Passagen, in denen ein Ich in Erinnerungsstücken herumräumt: im Gemeindebau der Kindheit und auf Reisen in London und vor allem in Paris wird in Kellern und unterirdischen Gängen herumgeirrt. Erlebtes und Gelesenes vermengt sich. In der

Metro scheint Raymon Queneaus „Zazie“ sehr nahe, und als Kenner der südamerikanischen Literatur bedient sich Stangl auch Julio Cortázars Tunnel-Theorie, um Surreales ins Alltägliche durchbrechen zu lassen. So viel zur Struktur eines sperrigen Textes mit spärlicher Handlung. Aber: Die Mühe lohnt! Der gefährliche Satz, der üblicherweise den Verdacht nahelegt, dass eben genau das nicht so sicher sei, drängt sich hier nachgerade auf: Selten bereitet es solche Schwierigkeit, in einen Text hineinzufinden, selten fliegt man so schnell wie hier durch überhastete Lektüre aus der Kurve. Der Text fordert vom Leser die gleiche Genauigkeit und Geduld, wie bei seiner Konstruktion aufgewandt wurde; vermeidet er doch jeden modernistischen Formeffekt, verzichtet auf spielerische Eitelkeit. Von der Wirklichkeit wissen Stangl und sein Architekt nur, dass sie es genauer wissen möchten. Die bunten Linien der Stadt- und Metro-Pläne bilden ein vorläufiges Muster, bleiben aber eben plan, bilden keine vertrauenswürdige Orientierungshilfe zwischen Wachsein, Rausch und Traum. Eine Geschichte im herkömmlichen Sinn entsteht auf diese Weise nicht. Stattdessen schieben sich Schichten des Geschehens inund übereinander und erschaffen so einen Gedankenraum, in dem sich Kammern finden für die großen Themen der Philosophie: die Subjekt-Objekt-Beziehung, Sprachskepsis und Zweifel oder die Möglichkeit der Erkenntnis. Die Kategorien Zeit und Raum werden als behelfsmäßige Konstrukte gezeigt, dabei wäre es schön, „so von der Zeit

denken zu können, noch und schon und bald, an diese geordnete Abfolge glauben“. Das geheime Zentrum des Buches aber ist die großartige Beschreibung des Breughel’schen Turmbaus zu Babel, in der Architektur und Sprachkonstruktion zusammenkommen. Wie das Gewimmel der rätselhaften Figuren auf diesem baulichen Ungetüm zu Einblicken in sein (vielleicht lichtes?) Inneres verführt und sie gleichzeitig verwehrt, so ergeht es dem Schreiber und dem Leser beim Versuch, zur Wirklichkeit vorzudringen. Je genauer man dem Autor folgt, desto mehr verrätselt sich das ohnehin schon vielschichtige Bild Breughels: Der Raum scheint sich wie in den Grafiken Piranesis zu krümmen und zu dehnen, wird unüberschaubar wie die Stadt. Stangls Text ähnelt selbst dem Turm zu Ba-

bel: Noch wird eifrig gebaut, da zeichnen sich zugleich auch schon erste Spuren von Verfall und Zerstörung ab. So wie die Erbauer ist auch der Erzähler damit konfrontiert, dass er es – Folge der babylonischen Sprachverwirrung – mit einer brüchigen Oberfläche zu tun hat: „Sprechen heißt, eine fremde Sprache sprechen.“ Eine Verständigung über diese Welt ist eben nicht möglich. Am Ende wird man sich mit dem Protagonisten fragen, ob man überhaupt „dort“ oder irgendwo gewesen ist und was man von dieser Reise mitbringt. Der Mühe Lohn? Nach und nach entfaltet sich der Reiz der zunächst karg erscheinenden Sprache, deren Rhythmus sich vor allem bei einer lauten Lektüre erschließt. Mehr noch aber überzeugt die Nachhaltigkeit der Gedankenführung: Die Brüchigkeit, die beim Lesen irritiert hat, wirkt nach Abschluss der Lektüre fort, und man ertappt sich dabei, wie man Gedanken weiterspinnt, den eigenen „Wirklichkeiten“ misstraut: „Man muss sich entscheiden, was man über Werweißwas denkt.“ THOMAS LEITNER

Die neue Rossbacher ...........................................

W W W.GMEINER-VERL AG.DE

Wir machen’s spannend

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Wenn das Krokodil sein Maul aufreißt Der jüngste Roman von Hanno Millesi führt als Pseudo-Thriller mit philosophischem Tiefgang durchs Kunsthistorische Museum ine Familie geht ins Museum, dann E macht es „bumm!“. Mit einer Bombe setzte 2014 der furiose Kunstraub-Roman

„Der Distelfink“ der Amerikanerin Donna Tartt ein. In „Die vier Weltteile“ greift nun auch Hanno Millesi das Motiv des Anschlags im Museum auf. Der Wiener Autor lässt zwar keinen Sprengsatz hochgehen, aber die Bedrohung durch einen Attentäter bildet das Movens seiner Odyssee durch die Gänge des Kunsthistorischen Museums. Zwei Erwachsene und vier Kinder irren durch die Gemäldegalerie und reden über die alten Meister. So ließe sich der 150-seitige, an sich recht ereignisarme Roman zusammenfassen, wäre da nicht die unbekannte Gefahr, die von einem linkischen Museumswärter als „technisches Gebrechen“ deklariert wird. In welcher verwandtschaftlichen oder sonstigen Beziehung der Ich-Erzähler, seine Begleitung Wanda und die Kinder Emily, Iggy, Konrad und Tessa stehen, erfahren wir nicht. Dafür verrät Millesi schon bald, dass die Grup-

pe heil herauskommen wird, verzichtet also bewusst darauf, den Balanceakt auf dem Grundgerüst seiner Handlung als thrill einzusetzen. Der Titel „Die vier Weltteile“ beziehen sich auf einen Ölschinken von Peter Paul Rubens, auf dem ein Krokodil mit aufgerissenem Maul zu sehen ist und die betrachtende Kinderschar erschreckt. Nicht furchteinflößend, sondern klischeehaft wird

der Attentäter beschrieben: Er will ein religiöses Bild zerstören, weil es sich dabei um den „Kultgegenstand einer Irrlehre“ handle. Die Kinder nehmen an, dass er dem Turbanträger in einem Bild ähnelt – die altösterreichische Angst vor dem Osmanen lässt grüßen.

weichendes Verhalten irritieren. Vor einem sakralen Bild niederzuknien gilt eben nur vor einem Altar als normal und nicht in der Galerie. „Ist ein Museum so etwas wie eine Kirche?“, fragt der schlaue Iggy, noch ehe er auf die Betenden trifft. Die im Roman auftauchenden Störfiguren wie „die verwirrte Frau“ oder „der am Boden sitzende Mann“ rufen Erinnerungen an das Theaterprojekt „Ganymed“ wach, das seit 2010 im Kunsthistorischen stattfindet und diesen März in die fünfte Runde gehen wird. Dabei werden literarische Texte, die eigens zu einzelnen Gemälden verfasst wurden, von Schauspielern in situ dargeboten. Mit „Die vier Weltteile“ fordert Millesi regelrecht dazu auf, auch ihn einmal an dieser Erfolgsproduktion zu beteiligen.

Der Roman fokussiert auf die Macht der Bilder,

was wohl auch ohne Terrorgefahr und banale Medienkritik (die Journalisten lauern auf die „Opfer“) funktioniert hätte. Durch den Nachwuchs, der in seiner altklugen Art und Sprache an Sprösslinge aus englischen Romanen des 19. Jahrhunderts erinnert, werden frische Blickwinkel auf Ikonen wie Brueghels „Turmbau zu Babel“ oder Mantegnas „Heiligen Sebastian“ erschlossen. Als sie das Museum mit ihren Schützlingen nicht verlassen dürfen, scheinen die zunehmend labilen Großen gegen das sogenannte „Stendhal-Syndrom“ anzukämpfen. Dabei handelt es sich um psychosomatische bis wahnhafte Reaktionen auf Kunstwerke. Der Schriftsteller Stendhal wurde 1817 in Florenz von heftigen Gefühlen und Herzrasen befallen; in den 1970er-Jahren wurden vergleichbare „Krankheitsfälle“ bei Besuchern der Uffizien festgestellt. Millesis herumstreifende Gruppe hantelt sich förmlich an den Galeriebildern entlang. Sie trifft auf Mörderinnen und Märtyrer in Öl ebenso wie auf echte Museumsbesucher, von denen einige durch ihr ab-

Selbst studierter Kunsthistoriker und ehemali-

Hanno Millesi: Die vier Weltteile. Roman. Edition Atelier, 150 S., € 18,–

ger Assistent von Hermann Nitsch, will der Autor aufzeigen, wie sehr uns historische Bildwerke affizieren und philosophisch anregen können, wenn wir das Augenscheinliche und das Verborgene unter besonderen Umständen neu zu sehen vermögen. Das Vorhaben gelingt mit Humor und ohne dem Leser bildungsbürgerlichen Ballast aufzulasten. Bisweilen sind Millesis manierierte Schachtelsätze und die „aufgeweckten“ Kleinen zwar etwas nervig, aber der Roman macht definitiv Lust auf Kunst. NICOLE SCHE YERER

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Radikal dialektal durchs Höllengebirge Die „Lebenssee“-Tetralogie des Ebenseers Walter Pilar ist ein Solitär der österreichischen Gegenwartsliteratur

ine übermannsgroße, bedrohlich schiefe Kiste, in deren Deckel ein Kruckenkreuz, ein Hakenkreuz sowie Hammer und Sichel eingelassen sind. Fotos des bizarren und ein wenig ominösen, „Karbach-Altar“ genannten Objekts finden sich im letzten Band von Walter Pilars Tetralogie „Lebenssee“. Eigentlich handelt es sich bei Karbach um ein riesiges Steinbruchplateau am Ostufer des Traunsees unweit von Ebensee, das der „KunstWandWerker & Rauminstallatör“ Pilar zum Schauplatz eines der abenteuerlichsten Schreibprojekte der österreichischen Gegenwartsliteratur gemacht hat: vier Bände, insgesamt an die 1500 Seiten, ein wohlorganisiertes tobendes Chaos der Formen und Genres, zu dem der Verfasser einmal anmerkte: „Ich bin daran interessiert, möglichst wenig zu schreiben!“ Walter Pilar wurde 1948 im oberösterreichischen Ebensee geboren. Auf den Schulbesuch in Bad Ischl folgten Soziologiestudium in Linz und die Begeisterung für Kunst und Literatur der Jahre nach 68. Das Zeitschriftenprojekt Der Traunseher, ein mit Freunden unternommener erster Versuch eines Gesamtkunstwerkes, schaffte es immerhin bis zur neunten Nummer. Es folgten vier Gedichtbände und der schwarzhumorige Stadtführer „Augen auf Linz“.

Kein heimischer Autor der 68erGeneration hat sich mit der Linken so kritisch auseinandergesetzt wie Walter Pilar

I l l u s t r a t i o n : p. m . h o f f m a n n

Als er sich in den 1990er-Jahren an die Arbeit

an der ursprünglich als Autobiografie geplanten „Lebenssee“-Tetralogie macht, erkennt Pilar, dass diese Gattung kaum mehr zeitgemäß ist. Was sollte ein Entwicklungsroman nach den diversen Avantgarden des 20. Jahrhunderts noch beweisen? Dennoch behielt er zunächst noch eine Art erzählerische Chronologie bei. Die „erste Welle“, wie Pilar sein Genre nannte, reflektiert Kindheitsängste und -freuden in der Provinz. Da fordert etwa eine Gruppe von Buben den örtlichen Straßenkehrer auf, den Brunftschrei eines Hirschen nachzuahmen: „,Seawss Hauns!‘

Walter Pilar: Lebenssee 4 – Wandelalter. Ritter, 343 S., € 18,90 Die drei vorangegangenen Bände von „Lebenssee“ sind ebenfalls im Ritter Verlag erschienen

‚,Sea’s‘. ,Geh’ Hauns mach uns amoi an Hiaschn!‘“ Nach ewigen Hin und Her kommt es zum performativen Höhepunkt (den der begnadete Rezitator Pilar meisterhaft vorzutragen verstand): „Da tritt er einen Schritt zurueck, haelt dabei seine Schaufel fest und hebt wuerdig den Kopf: ,Hooooooooooooooooouuuuuuuuuu‘.“ In den folgenden Bänden radikalisieren sich Pilars sprachliche und formale Experimente: als Antwort und Gegengift zur eigenen Hölderlin- und Trakl-Begeisterung, die er in den 50er- und 60er-Jahren am Gymnasium in Bad Ischl mit seiner Deutschlehrerin teilte. Die Studienzeit in den 70ern an der Linzer „Unität der sozialen Wixenschaften“ macht Pilar zum Gegenstand einer geradezu grausamen Selbstparodie. Kein österreichischer Autor der 68er-Generation hat sich derart kritisch mit der Linken auseinandergesetzt. Freunde schuf sich Pilar dadurch kaum. Der Versuch, konkrete Poesie, Dialektdichtung und Politik miteinander zu verknüpfen, passt ebenso wenig in die Zeit wie Pilars Beharren auf Regionalem und seine Bildungsbeflissenheit. Wenn schon engagierte Literatur „von unten“, so der Zeitgeist, dann Dorfbrutalitäten wie bei Franz Innerhofer (mit dem Pilar befreundet war) oder Selbstmörderhymnen mit Kälberstrick à la Josef Winkler! Salzkammerlandschaften und -szenerien waren nicht gefragt. Mit einer handfesten Tirade gegen deren Verwüstung zu „Salzkammerschlecht“ im Zug des Wiederaufbaus beginnt „Lebensee 4“. Darin abgedruckt finden sich Pilars Leserbriefe gegen die Schleifung eines historischen Salinenareals in Ebensee mit dem melancholischen Kommentar: „eines der wenigen industrieensembles aus dem spätbiedermaier weltweit = wäre inzwischen längst Unesco-weltkulturerbe.“ Der Neo-Salzbaron Androsch bekommt ebenso sein Fett ab wie die Raiffeisen-Kassa Oberösterreich und die lokalen Bürgermeister. In der Folge hat der Dichter eine wichtige-

re Mission zu erfüllen: Er durchquert radikal dialektal das Höllengebirge, notiert Gipfelbucheintragungen, wandert das Trauntal entlang und kritzelt in sein Notizbuch. Bisweilen überkommt den „Landschaftsmythomanen“ lyrische Zartheit: „Wie unermüdlich dagegen / senken sich zeichen, / z.b. schmetterlingsflügel / auf die färbigen blüten der bergwiesen, / wo’s im ab-ortigen brennesselwald knistert / und ein libellenpaar / steigt überm teich / schwirrt stoßweis auf & weicht abseits / mit knetenden flugwellen: / über einer glucksenden felswanne / schweigen augentrost & waldmeister. / Darüber kreischt der sperber.“ Befremdliche Szenen von Begegnungen im

Dorf wechseln mit typisch skurrilen PilarFunden – etwa einer Fotoserie von Nikita Chruschtschows Österreichbesuch im Jahre 1960. Ganz Ebensee in Tracht erwartet den kommunistischen Staatsgast, doch der Konvoi fährt einfach vorbei. Nur ein gewisser Mansuet Rudl, der auf die Straße springt, versucht „die Weltgeschichte anzuhalten“. Immer wieder setzt sich Pilar mit den allpräsenten Schatten des Nationalsozialismus auseinander, um zuletzt an seinen „Überort der Welt“ zu gelangen: Karbach, der abgeschnittene Berg mit Ausblick über den Traunsee. Im Abspann des Buches stellt ein Freund eine Frage zu besagtem KarbachAltar. Pilar antwortet lakonisch: „Eigentlich ist es ein Trottelobjekt, weil es hinfällig ist. Naja, also durch ,das Hinfållade‘, das diesem erhabenen Gebilde praktisch innewohnt, kommt’s zu einem täglichen Niederschlag. Das ist ja an und für sich auch was Schönes, oder?“ „Lebenssee. Wandelaltar“ ist der tragische Abschluss eines imposanten literarischen Werkes eines unterschätzen österreichischen Autors, der am 1. Jänner 2018, knapp vor Erscheinen des Buches, durch einen Sturz im eigenen Haus ums Leben kam. ERICH K LEIN

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Eine gute Geschichte ist Goldes wert Souverän manövriert Cătălin Mihuleac seinen Generationen- und Familienroman durch kontrastierende Stimmungslagen xenberg & Bernstein“ ist eine doppelte Familiengeschichte. Die jüdischen O Oxenbergs in den 1920er- bis 1940er-Jah-

ren stehen den gleichfalls jüdischen Bernsteins in den Jahren 2001 bis 2014 gegenüber. Einem Kapitel in der Zwischenkriegszeit folgt jeweils eines in der Jetztzeit. Am Ende werden die beiden Erzählstränge miteinander verknüpft. Die Tradition lebt weiter, die Toten stehen im Gedächtnis wieder auf, die alten Weisheiten behalten ihre Gültigkeit. Der Roman beginnt mit einer Reise. Dora Bernstein, die Betreiberin eines äußerst erfolgreichen Altkleiderverwertungsunternehmens, sucht anno 2001 für ihren 50-jährigen Sohn eine Frau und reist mit diesem von Washington, D.C., nach Rumänien, um dort in der tüchtigen und großherzigen Sânziana Stipiuc eine geeignete Schwiegertochter zu finden. Sehr unterhaltsam porträtiert Mihuleac eine kreative, überaus geschäftstüchtige Frau, die nach der Familiengründung in den USA einen missratenen, sexuell hyperaktiven Mann mit verwegenen Methoden in die Schranken weist. Die andere Hälfte des Romans scheint weit von

diesem Szenario entfernt zu sein, schließlich handelt sie von einem erfolgreichen Gynäkologen im Rumänien der 1920er- und 1930er-Jahre, der mittels sorgfältig arran-

gierter Untersuchungen und Kaiserschnittoperationen die Frauenwelt von Iaşi in Aufregung versetzt, weil er verspricht, die sexuelle Leidenschaft seiner Patientinnen zu erhalten. Beide Familien betreiben ein Geschäftsmodell, das sich als zeitloses Erfolgsrezept erweist. Beiden Familien scheint bei ihrem Handeln von Geburt das Prinzip mitgegeben worden zu sein, „dass nicht der Gegenstand für sich zählte, sondern seine Geschichte“. Wer die besten Storys hat, setzt sich durch. Gynäkologische Behandlungen verwandeln sich bei Dr. Oxenbergs Beethoven-Fingern, auch unter Einsatz von Kölnischwasser, zum aufregenden Klavierkonzert, Altkleider werden bei Dora Bernstein mit Verweis auf Stars, die sie getragen haben, zum kostbaren Vintage-Gut. Alles eine Frage der Fantasie und ihres Marketings. Die Familiengeschichten, die sich über ein Jahrhundert erstrecken, haben lange Zeit den Charakter einer kunstvoll geflochtenen, melodramatischen Komödie. Der rumänische Autor (und sein deutscher Übersetzer Ernest Wichner) erweist sich in Sachen Sarkasmus als witzig-beredter Virtuose, besticht durch ein beiläufiges, schräges Parlando und verleiht damit dem Alltagsgeschehen eine erstaunliche Leichtigkeit. Nur im Mittelteil versagt sich Mihuleac aus verständlichen Gründen dem Witz. Das

große Pogrom von Iaşi bildet das dramatische Zentrum des Romans. So manche Parallelen zum österreichischen Antisemitismus der Zwischenkriegszeit drängen sich auf, der auch mit alltäglicher Drangsalierung begann und mit Vertreibung und Vernichtung endete. Relativ ausführlich erzählt Mihuleac vom Cre-

Cătălin Mihuleac: Oxenberg & Bernstein. Roman. Aus dem Rumänischen von Ernest Wichner. Zsolnay, 366 S., € 24,70

scendo der rumänischen Judenverfolgung in den 1920ern. Die Zusammenstöße und Behinderungen in der Universität („eher eine Basisstation für antisemitische Übergriffe denn als Tempel der Gelehrsamkeit“) sind so ähnlich auch in Wien passiert. Bei „Oxenberg & Bernstein“ hat der Schauplatz Wien zweimal die Rolle eines örtlichen Scharniers. Nach den Bombardierungen des Zweiten Weltkriegs ist die Stadt „ein steinernes Requiem, eine Ansammlung von Gebäuden, die auf den Knien um ein besseres Schicksal beten“. 1947 kommt die dem Pogrom entkommene Golda ins (später abgerissene) Rothschild-Spital am Währinger Gürtel. Dort sammeln sich die traumatisierten jüdischen Flüchtlinge aus Rumänien. In Wien klärt sich fast 70 Jahre später die Familiengeschichte. Der Kreislauf des Lebens schließt sich. – „Oxenberg & Bernstein“ bewährt sich als bewegtes Drama, anrührende Tragödie, unterkühltes Melodram, ironische Märchengeschichte. ALFRED PFOSER

Steppenwindfrisch an wunderprallen Brüsten In seinen Erinnerungen an die Leipziger Studentenzeit erliegt Galsan Tschinag leider seinem Faible für Goethe as für eine unglaubliche GeschichW te: Ein Nomadenjunge, aufgewachsen in der kargen westmongolischen Step-

pe, kommt zum Studium in die DDR, ohne ein Wort Deutsch zu sprechen, und kehrt später als erster Germanist seines Landes in die Mongolei zurück. Die Geschichte ist wahr. Der Schriftsteller und Schamane Galsan Tschinag hat in Leipzig studiert und schreibt seither auf Deutsch. Seine Muttersprache, das D’wadl, existiert nur in mündlicher Form. Wer angesichts dieser zweifellos spannenden Themenlage einen autobiografischen Bildungsroman erwartet, der in kraftvoll-urwüchsiger Sprache von einem Kulturschock und der Entwicklung des Angehörigen eines schriftlosen Hirtenvolks zu einem akademischen Überflieger erzählt, wird enttäuscht, was man aber nicht dem Autor ankreiden kann. Schon der Titel seines Buchs lässt schließlich keinerlei Zweifel daran, welcher literarischen Tradition er sich verpflichtet fühlt. Auch persönlich identifiziert er sich zumindest in der Retrospektive mit dem jungen Goethe, der wie er in Leipzig studiert hat.

Es fällt nicht ganz leicht, den mitunter aufwühlenden Erlebnissen des Protagonisten mit ungebrochener Aufmerksamkeit und Empathie zu folgen, weil einem immer wieder der altertümlich anmutende Stil in die Quere kommt. Obwohl es hier

auch um Demütigungen, unglückliche Liebe und Verrat geht, erzeugt Tschinags gespreizte Sprache eine solche Distanz zum Geschehen, dass all die kleinen und größeren Dramen eher summarischen Charakter besitzen, als Wucht zu entfalten. Selbst wenn der junge Galsan von seinem Mitbewohner blutig geschlagen oder ihm das Herz gebrochen wird, spürt man nicht viel davon. Gefühle werden derart von Worten verstellt, dass sie reine Behauptung zu bleiben scheinen. Zudem neigt Tschinag zu Sprachbildern von riskanter Originalität. Es berührt eher unangenehm, wenn Leipzig mit einer Mutter verglichen wird, „die mich sozusagen jurtenrauchwarm und steppenwindfrisch in Empfang genommen und seitdem fest in ihren Armen hält und an ihren wunderprallen Brüsten säugt“. Ähnlich geht es einem, wenn der Neuankömmling im metaphorischen Schoß der neuen Mutter „gegärt und gegart“ wird. Apropos Frauen. Die sind hier entweder mädchenhafte Mütter oder zum Muttersein geborene Mädchen mit „niedlich aufgewölbten Lippen“, einem „lieben, schmalen Gesichtchen“ und „blütenzarten, kindskleinen Händchen“ und in den Augen des Erzählers unabhängig von Alter und Bildungsgrad grundsätzlich schutzbedürftige Wesen. Tschinag ist wahrlich nicht der einzige Schriftsteller mit stark reduziertem

Frauenbild, aber erwähnen kann man es ja trotzdem mal. Interessanterweise stört die blumig-manierierte Sprache in jenem Teil, der in den mongolischen Altai führt, weitaus weniger als in den Leipziger Kapiteln. Der junge Galsan reist mit einer Wissenschaftlerin zu seinem Volksstamm, um dessen uralte Kultur vor dem Vergessen zu bewahren. Auch hier gibt es Längen und Gestelztheiten, doch scheinen die in dieser archaischen Welt mit ihren Ritten durch die Steppe, Jurtenfesten und tagelangen Epengesängen besser aufgehoben zu sein. Dagegen verblasst der Rest des Buchs, bei des-

Galsan Tschinag: Kennst du das Land. Leipziger Lehrjahre. Unionsverlag, 320 S., € 24,70

sen Lektüre man angesichts der Erzählweise allzu leicht vergisst, wer da eigentlich von seinem Studentenleben in Leipzig berichtet. Ja, es stellt sich sogar der befremdliche Effekt ein, dass einem die Hauptperson dieses autobiografischen Textes weniger authentisch erscheint als eine rein fiktive Romanfigur. Hätte sich Tschinag ganz auf die Kraft seiner außergewöhnlichen Geschichte verlassen, hätte ein packendes Buch entstehen können. Womit wir natürlich wieder bei den Wünschen und Erwartungen der Leser an dieses Buch wären, die dessen Autor prinzipiell nicht zu kümmern brauchen. Trotzdem lässt sich eine Sache wohl kaum bestreiten: Ein Goethe ist genug. TABEA SOERGEL

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Wenn nichts mehr so ist, wie es war Serhij Zhadan erzählt vom Krieg in der Ukraine aus der Perspektive jener, die zwischen die Fronten gerieten

enn Menschen ums Leben kommen, Städte brennen, Tausende ihr Zuhause hinter sich lassen und fliehen müssen, dann ist es auch mit dem Alltag des Schriftstellers vorbei. Das sagte der ostukrainische Schriftsteller Serhij Zhadan angesichts des Krieges zwischen ukrainischen Truppen und prorussischen Separatisten im Donbass vor vier Jahren in einem Interview mit Spiegel online. „Wir alle sind heute in einer Situation, in der es gilt, das Wichtigste zu behaupten: das Recht auf Freiheit, das Recht auf unseren souveränen Staat, das Recht auf unsere Zukunft. Ob man darüber schreiben kann? Man kann nicht, man muss.“ Als Sänger einer Band ist Zhadan in den letzten Jahren immer wieder in den Donbass gereist, um Konzerte zu geben und Hilfsmittel dorthin zu transportieren. Seine Texte sind von anschaulicher Direktheit, seine Beobachtungen von lakonischer Präzision. „Jeder Tote an der Front“, so Zhadan, „schürt den Hass, jedes zerbombte Haus provoziert Flüche, jeder Tag im Widerstreit ist ein weiterer Baustein an der endlosen Mauer, die wir jetzt zwischen uns errichten.“

In jeder Zeile sind die Erfahrungen spürbar, die Serhij Zhadan auf seinen Reisen in den Donbass gesammelt hat

Vom Krieg, vom Hass und dem tiefen Graben

zwischen den Menschen im Donbass erzählt Serhij Zhadan nun auch in seinem neuen, beeindruckenden Roman „Internat“. Es ist die Geschichte einer Metamorphose: Der unpolitische, sich aus allem heraushaltende Lehrer Pascha bricht auf, um seinen 13-jährigen Neffen aus dem nahe gelegenen Internat abzuholen. Aber nachdem die Kriegshandlungen eingesetzt haben, ist die Situation brenzlig, die üblichen Kommunikationskanäle sind zusammengebrochen, auf die Infrastruktur ist ebenso wenig Verlass wie auf die Behörden, die sich in Auflösung befinden. Innerhalb kürzester Zeit hat sich die Stadt in eine bedrohliche, undurchschaubare Zone der Gewalt verwandelt. Wo eben

Serhij Zhadan: Internat. Roman. Aus dem Ukrainischen von Juri Durkot und Sabine Stöhr. Suhrkamp. 300 S., € 22,70

noch Nachbarn waren, gibt es nun Flüchtende, wo eben noch Ordnung herrschte, regiert nun Willkür. Die kurze Reise zum Internat wird für Pascha zu einer surrealen Erfahrung, die auch ihn verändert. Er durchquert eine Landschaft, in der sich urbane und dörfliche Kulissen ablösen, die etwas Unwirkliches, Geisterhaftes, Apokalyptisches angenommen haben. Er begegnet Rohheit und Zynismus, Elend und Hilfsbereitschaft, und die Zeit dehnt sich, während er sich seinen Weg durch die einstmals vertraute, nunmehr vollkommen fremd gewordene Umgebung bahnt. Unklar bleibt, wer hier überhaupt das Sagen hat oder seine Kompetenzen unrechtmäßig überschreitet – es ist ein rechtsfreier Raum, in dem fortwährend Kontrollen stattfinden, als müsste der Schein gewahrt werden, dass alles mit rechten Dingen zugeht. Von Unterschlupf zu Unterschlupf kämpft sich der erschöpfte und zugleich hellwache Pascha weiter zu seinem Ziel, von seiner Angst und Mutlosigkeit weniger gelähmt als angetrieben. Pascha erreicht schließlich das Internat, er findet seinen Neffen unversehrt, aber die Szenerie gleicht auch hier einer befremdenden Kriegslandschaft. Jede einzelne Begegnung auf seiner Odyssee lässt ihn die Orientierungslosigkeit stärker wahrnehmen. Und während er mit seinem Neffen durch Minenfelder und Kanonenfeuer im Zickzack zurückzufinden sucht in die noch verschonte Heimat, erkennt er nach und nach die Unhaltbarkeit seines bisherigen Lebens. Er wusste, wie ihm nun in aller Drastik vor Augen geführt wird, nichts über die Welt. Es ist eine existenzielle Erfahrung. „Internat“ – das bedeutet im Ukrainischen auch Waisenheim. Und genau das ist diese Ostukraine, die aufgerieben wird zwischen den verschiedenen Interessen: ein Ort, an dem die heimatlos Gewordenen ums Überleben kämpfen. Das Großartige an Zhadans Roman ist, wie sich hier Realitätspartikel und

Albtraumsplitter auf gespenstische Weise vermischen. Fast schon parabelhaft erzählt „Internat“ von einer zeitenthobenen Schreckenssphäre: Die Bilder, die Zhadan von dieser dreitägigen Wanderung durch die versehrte Stadt zeichnet, sind von immenser Suggestivität. Man fühlt sich durch die Wucht der Sprache, die fortwährend gesteigerte Gereiztheit der Protagonisten, die zum Reißen gespannte Atmosphäre hineinversetzt in eine Zwischenwelt, in der das Alltägliche als Vorhölle erscheint. Wo die Kampflinien verlaufen, ist kaum zu

sagen. „Es schlägt ganz in der Nähe ein, vor allem aber schlägt es so ein, dass man nicht weiß, wohin es als Nächstes fallen wird. Die ganze Zeit Explosionen: mal hinter den Gleisen, mal hinter dem Boulevard. Alle drücken sich an die Wände, nach der Explosion hört man ein gedämpftes Heulen, dann wird es still. Bis die Stille hinter den Fenstern wieder reißt und das Heulen wieder anfängt. ,Es brennt!‘, ruft jemand am Eingang, und alle stürzen dorthin, schauen aus dem Fenster. Auch Pascha schaut hinaus, steht mitten in dieser Menschenmenge, die ihn vor einer halben Stunde noch fast mit ihren Goldzähnen zerrissen hätte, und sieht, wie hinter den Hochhäusern öliger schwarzer Qualm aufsteigt, so ölig und schwarz, als würden dort Leichen verbrannt.“ Zhadan erzählt von der Absurdität des Krieges – nicht aus der Perspektive der Soldaten, sondern aus dem Blickwinkel jener, die unversehens und unverschuldet zwischen die Fronten geraten. In jeder Zeile sind die Erfahrungen spürbar, die der Autor auf seinen Reisen in den Donbass gesammelt hat und von denen ihm die Menschen erzählt haben. Zu einem Kunstwerk aber wird der Roman durch seine verstörende Szenerie und der von Juri Durkot und Sabine Stöhr brillant ins Deutsche gebrachten Sprache. ULRICH RÜDENAUER

DER MENSCH URSPRUNG ALLER ZERSTÖRUNG.

MITTENDRIN Z W E I F R AU E N M I T D E M M U T D E R V E R Z W E I F LU N G .

448 Seiten | € [A] 20,60

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Böhmen bleibt ein Meer Bianca Bellová und Rhea Krčmářová tauchen tief in die Metaphernströme ihrer tschechischen Heimat ein

Vier Kapitel, die bedeutsam mit „Ei“, „Larve“, „Puppe“ und „Imago“ überschrieben sind, umreißen Namis Lebensweg. Wasserklar und eindringlich sind Bellovás Sätze, changierend zwischen derb-sexuellen Ausdrücken und starken Bildern. Die erzählerische Kunst der Autorin besteht nicht

Bianca Bellová: Am See. Roman. Aus dem Tschechischen von Mirko Kraetsch. Kein & Aber, 240 S., € 20,60

zuletzt darin, dass sie in dieser trostlosen Welt, die „mehr für Idiotentum übrig (hat) als für Heldentum“, Nami lieben und hoffen lässt. Bianca Bellová verwirrt ihre Leser, indem sie auf konkrete Orts- und Zeitangaben verzichtet. Greifbar werden die bei den Einheimischen verhassten Russen. Aber wer steckt hinter dem „an sich friedfertigen Volk“ der Uruborer? Und warum pflegen sie islamische Bräuche? „Am See“ bezieht sich auf das archetypische Symbol der Kreisschlange, des Uroboros. Die Schlange beißt sich selbst in den Schwanz, im ewigen Zyklus gebiert und verschlingt sie sich selbst. Die Gegensätze sind eins, Namis Charakter ist selbstzerstörerisch und schöpferisch zugleich. Durchgehend im Präsens geschrieben und ohne Rückblenden bezieht sich der Roman auf Gegensätze wie Gestern und Heute, Ost und West, Orient und Okzident und löst diese zugleich auf. Und der See? Dieser spendet zunächst Leben, doch die Sommer sind heiß und das Gewässer schrumpft, wodurch den Menschen die Lebensgrundlage entzogen wird. Nur der Seegeist, der die Schuldigen holt, bleibt als gefürchtete Gottheit erhalten. Sagen und Mythen spielen auch in Rhea

Rhea Krčmářová: Böhmen ist der Ozean. Erzählungen. Kremayr & Scheriau, 208 S., € 19,90

Krčmářovás Erzählband „Böhmen ist der Ozean“ eine wichtige Rolle. In der Eröffnungsgeschichte „Inselhüpfen“ erfahren wir, dass der Vodnik, der Wassermann, die Seelen der Ertrunkenen in irdenen Töpfen aufbewahrt. So auch die Seele der Großmutter der Ich-Erzählerin, die als Alter Ego der Autorin die ozeanischen Tiefen ihrer Familie ausleuchtet. Krčmářová emigrierte mit ihrer Familie aus der ČSSR nach Österreich. Die Erzählerin stellt sich das Böhmen und Mähren ihrer Kindheit als einen einzigen Ozean mit ein paar Inseln vor. Es ist schwer für sie, sich darin zurechtzufinden. Ihr Vater ist „ein Fisch außerhalb des Wassers“,

also ein Widerständler gegen das sowjetische System. Schließlich gelangt sie „ins Trockene“, nach Österreich, das aber eine „Niemandsinsel“ bleibt. Die Autorin selbst – der Klappentext hilft mit der Transliteration „Krtsch-mar-scho-wa“ bei der richtigen Aussprache – war fünf Jahre staatenlos, lebt heute in Wien und schreibt auf Deutsch. Für die sprachlich vielfältige Erzählsammlung leistet das Leitmotiv Wasser gute metaphorische Dienste. In der beklemmenden Erzählung „Lebensstriche“ werden Handlinien zu Wasserläufen; in „Anežkas Reise“ wird zum letzten Mal eine Schiffsfahrkarte gekauft. Mitunter tritt der Erzählfluss über die Ufer, wie in „Übergänge“, dem inneren Monolog einer Exilierten. Überzeugender geraten ist „Mündungen“, eine

klug komponierte Wassermusik. Ein an der Wasserscheide in Nordösterreich lebendes Mädchen weiß wie besessen eine Vielzahl an Gewässer aufzusagen und ist sichtlich fasziniert von der Aussicht, dass die Strobnitz einmal Teil der Nordsee sein wird: „Bei ihr im Wald (…) wurde der Bruchteil eines Ozeans geboren.“ Verlor das Kind zunächst den Bachlauf hinter dem Stacheldraht der Staatsgrenze aus den Augen, konnte es nach der politischen Wende dem Wasser ins unbekannte Land folgen. Prächtig wie ein Springbrunnen entwickelt sich die Erzählung „Husáks Stille“ zu einem Höhepunkt des Bandes. Angelegt als touristischer Stadtrundgang, der ins gespenstische Prag mitsamt seiner Dissidentenszene um Václav Havel führt, findet ein ständiger Wechsel zwischen Kaltem Krieg und Jetztzeit statt. Wenn die Ich-Erzählerin von ihrer Freundin Milena berichtet, die sich ob der politischen Zustände zwei Jahrzehnte nach der Wende als wütende Ministertochter an ein Amtsgebäude kettet, zeigt sich Krčmářovás heiter-melancholisches Erzählgemüt. Und Böhmen bleibt ein „Rhea’scher Ozean“. SEBASTIAN GILLI

I l l u s t r a t i o n : p. m . h o f f m a n n

wei Bücher mit Migrationshintergrund laufen in den Hafen dieses Literaturfrühlings ein und spielen das Element Wasser metaphorisch auf mehreren Ebenen durch. Beide Autorinnen wurden noch vor dem Fall des Eisernen Vorhangs in Prag geboren. Ihre Bücher kreisen um Herkunft und Zugehörigkeit, es geht um Unterdrückung und Ausbruch, um die Folgen des Kommunismus auch über dessen Ende hinaus. Bianca Bellová hat mit „Am See“ ihren vierten Roman geschrieben, der in Tschechien bereits bei seinem Erscheinen im Jahr 2016 gefeiert und mit Auszeichnungen bedacht wurde. Die Coming-of-Age-Story geht ob ihrer in allen Farben der Traurigkeit gezeichneten Figuren an die Nieren. Zwischen Hafenindustrie, russischer Besatzung und schamanistischen Seegeist-Ritualen entwickelt sich einzig Nami, die Hauptfigur, dessen Geschichte hier exemplarisch für all jene Menschen steht, die ihr Leben unter den ungünstigsten Voraussetzungen meistern müssen. Seinen Vater hat Nami nie kennengelernt und von der Mutter weggegeben wächst Nami in Boros, einer fiktiven Kleinstadt an einem namenlosen See, bei seinen Großeltern auf. Nach deren gewaltsamem Tod bricht er die Schule ab, schläft im Hühnerstall einer Kolchose, verliebt sich in Zaza und haut, als diese von russischen Besatzern vor seinen Augen vergewaltigt wird, in die Hauptstadt ab. Dort bekommt Nami Arbeit als Hilfsasphaltierer in einer Schwefelfabrik und begibt sich, nun 17-jährig, auf die schwierige Suche nach seiner Mutter, die er in einem Bordell vermutet.

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Wenn der Laptop ein Fall für die Archäologie wird

Der Neoliberalismus ist bloß Schnee von gestern

In Josefine Rieks’ Dystopie „Serverland“ verklärt eine Gruppe von Computer-Nerds die Zeit, in der es noch das Internet gab

In seinem Zukunftsroman „Hochdeutschland“ imaginiert Alexander Schimmelbusch das Ende unseres Systems

ie wähnen sich als Archäologen, die gerade die Reste einer bedeuS tenden Kultur ausgraben: „So muss-

einmal wird es auch mit dem Neoliberalismus ein Ende nehImen.rgendwann Vielleicht, weil niemand mehr

ten sich Forscher beim Betreten der Bibliothek von Alexandria gefühlt haben“, rauscht es Rainer, der bei der Deutschen Post arbeitet, nicht sonderlich viele Freunde hat und das klassische Bild eines Computer-Nerds abgibt, durch die Birne, als er eine stillgelegte Fabrikhalle betritt. Dabei steht er bloß vor ausrangierten Google-Servern. Rainer, der Protagonist aus Josefine Rieks Debüt „Serverland“, ist Mitte 20 und sein größtes Problem ist: Computer gibt es eigentlich gar keine mehr, das Internet wurde schon vor Jahrzehnten abgedreht, seitdem ranken sich urbane Legenden darum. Einige Freaks spielen illegal alte Computerspiele. MacBook-Laptops sind nur mehr als Elektroschrott aus der Vergangenheit beim Trödler erhältlich. Die in Berlin lebende Rieks, Jahrgang 1988, legt einen Science-Fiction-Roman vor, der unsere Gegenwart aus der Zukunftsperspektive unter die Lupe nimmt. Wie wird man auf unsere online-verrückte Welt später einmal blicken: Sieht man den Hass, der im Netz geschürt wurde? Was erscheint banal, was hat Bedeutung inmitten der unzähligen tagtäglichen Äußerungen im Netz? Gerade der naive Blick ihrer Protagonisten, die einfach alles genial finden, was sie an historischem Material aus Youtube und Facebook ihrer Eltern herunterladen, macht den Reiz des Romans aus, der am Ende auch alle Quellen auflistet. Abgehandelt werden der Alltag eines jungen Manns, der im Zoo vor dem Elefantengehege steht, Influencer-Egozentrik, alkoholisierte Bundestagesreden, der perfekte No-Make-up-Look und die dringliche Frage, wie man das Motorengeheul eines Lamborghini stimmlich imitieren kann. Sobald der abgedrehte Server von Rai-

ner mithilfe einer Autobatterie erneut gestartet wird, finden sich schnell Gleichgesinnte aus aller Welt, die eine neue Jugendbewegung gründen wollen. Die Daten im Netz stehen aus ihrer Sicht für die Freiheit einer Gesellschaft, die alles miteinander geteilt hat; die Sachen ins Netz gestellt hat, ohne Geld dafür zu verlangen; Wissen großzügig für alle zugänglich gemacht hat. Was hatten sie sich davon erhofft? War es eine kommunistische Vision? War es eine bessere Welt, in der echte Rede- und Gedankenfreiheit herrschte? Jeder Online-Fund wird ausgiebig analysiert und diskutiert. War Robbie Williams Musikvideo „Rock DJ“ aus dem Jahr 2000, in dem der Pop-En-

tertainer nicht nur strippt, bis er völlig nackt ist, sondern sich auch noch die Haut vom Leib reißt, ein feministisches Statement? Denn auch Musikvideos kennt man in dieser Epoche der Zukunft nur vom Hörensagen. Rieks’ popkulturell gesättigter Witz

funktioniert über lange Strecken ziemlich gut. Zudem gelingt es der Autorin, minutiös und glaubhaft zu beschreiben, wie sich die neue pseudopolitische Bewegung im täglichen Kleinkrieg selbst zerstört. Die jungen Rebellen suchen nach einer gerechten, freien Gesellschaft, scheitern aber am Alltag. Die einen wollen Party machen, die anderen lassen sich von den Videos einfach berieseln. Rainer möchte eigentlich kein Anführer sein, und jene, die sich dazu berufen fühlen, verheddern sich in Liebesgeschichten und eitlen Posen. Die Revolution muss – trotz Internet – warten. So weit, so pointiert. Zugleich lässt Rieks ihre Leserschaft im Dunklen darüber, wie diese Zukunft ohne Internet denn konkret aussieht. Vom Leben abseits der schrulligen Aussteiger erfahren wir nichts. Das macht ihr Buch ziemlich abstrakt, es hängt quasi in der Luft. Die Bedrohung durch den Staat, der anscheinend die Zentralgewalt über alle Nachrichten hat, bleibt vage. Obwohl die Jugendlichen ständig lautstark feiern, kommt nie die Polizei vorbei. Als Dystopie eines analogen Überwachungsstaates taugt der Roman daher nur bedingt. Warum das Internet endgültig abgedreht wurde, ist nur kurz angedeutet: Die Aktion war wohl eine Reaktion auf die Anschläge von 9/11. Es gab zwei Jahrzehnte später ein „Referendum über den Shutdown“. „Serverland“ wirft einen originellen Blick auf die digitalen Blasen unserer Tage: Wir würden ja gerne politischer sein, aber die neueste TV-Serie muss auch gestreamt werden. Das Internet hätte jede Menge kritisches Potenzial, aber wir verschwenden unsere Zeit damit, uns mit banaler Unterhaltung zu amüsieren. Ganz so bieder ist die Botschaft freilich nicht, denn eines macht der Roman auch deutlich: Ohne Youtube-Videos wäre das Leben auch nicht besser. K ARIN CERN Y

Josefine Rieks: Serverland. Roman. Hanser, 176 S., € 18,50

an die höhere Vernunft des Marktes glauben will. Vielleicht, weil den Gewinnern des freien Spiels der Kräfte ganz einfach langweilig wird. Coole Villen, teure Weine, scharfe Autos: Soll das wirklich alles gewesen sein? Okay: Dass der Neoliberalismus eines Tages von seinen Profiteuren zu Grabe getragen wird, dass sie irgendwann den ultimativen Kick nur noch in der Vergesellschaftung des Reichtums suchen, klingt jetzt erst einmal nicht sehr wahrscheinlich. Aber man kann sich ja mal ausmalen, was wäre, wenn … Alexander Schimmelbuschs Roman „Hochdeutschland“ buchstabiert diese Möglichkeit vom Ende der totalen Herrschaft des Marktes aus. Der Held heißt Victor, das wird kein Zufall sein. 39 Jahre alt, Investmentbanker, Inhaber der Birken Bank, Spezialität Mergers & Acquisitions, also Unternehmenskäufe, Fusionen, all das. Die Ehe allerdings ist zerbrochen, nun bekommt er im Spa eines Berliner Luxushotels, was er als Mann so zu brauchen glaubt. Der wichtigste Mensch ist ihm seine Tochter, seine einzige wirklich ernste Wette auf die Zukunft. Durch den Taunus, das Revier des Frankfurter Geldadels, rast er mit einem hochgetunten Elektro-Porsche. Man wird die Handlung also um die Mitte unseres Jahrhunderts datieren können. Die Zeit der großen Fusionen ist dann vorbei, weil einander nur noch wenige große Konglomerate gegenüberstehen. Nun gilt plötzlich als wahre Lehre, sich aufs Kerngeschäft zu konzentrieren und alle Unternehmensteile abzustoßen, die damit nichts zu tun haben: Schließlich kann eine Investmentbank auch damit ihr Geld verdienen. Victor durchschaut dieses Spiel und macht sich keine Illusionen darüber, dass damit nur ein neuer Zyklus seinen Anfang nimmt und die nunmehr filetierten Unternehmensteile früher oder später wieder fusioniert werden, um den Investmentbanken ein weiteres Geschäft zu sichern. Soll das alles im Leben gewesen sein? Dann doch lieber eine Revolution! Alles

rückgängig machen, was die neoliberale Ideologie in den letzten Jahrzehnten angerichtet hat. Die Infrastruktur zurück in die Hände des Staats; für eine neue bürgerliche Gesellschaft kämpfen, die auf allen Ebenen das gemeinsame Wohl in den Mittelpunkt stellt, von der gerechten Verteilung der Vermögen bis zur Gleichberechtigung der Geschlechter. Und Victor weiß auch schon, wer ihm beim Aufbau einer entsprechenden Bürgerbewegung

mit seinen Erfahrungen helfen kann: der türkischstämmige Bundesfinanzminister, dem er im Gegenzug seinen größten Wunsch erfüllen kann, einen Posten als Investmentbanker in Mailand samt Dienst-Ferrari. Der Roman treibt ein böses Spiel mit der tiefen Verunsicherung, die sich in den westlichen Industriestaaten breitgemacht hat. Die vertrauten politischen Lager haben sich aufgelöst, es ist gar nicht mehr so einfach, bestimmte Positionen der Linken, den Liberalen oder den Konservativen zuzuordnen. Wo die Politik nicht überhaupt der Wirtschaft ihr ureigenes Terrain überlassen hat, spielt sie immer häufiger den Unternehmer, der sich eher un-

Die Zeit der großen Fusionen ist vorbei. Nun gilt es plötzlich als wahre Lehre, sich aufs Kerngeschäft zu konzentrieren und alle Unternehmensanteile abzustoßen, die mit diesem nichts zu tun haben

gern mit der Frage aufhält, in welcher Gesellschaft wir leben wollen. Man nennt diese Zeit gerne postideologisch, vielleicht geht es auch eine Nummer kleiner, wenn man einen Mangel an grundlegenden Überzeugungen konstatiert, für die es sich zu kämpfen lohnt. Und so können Investmentbanker und Finanzminister problemlos ihre Rollen tauschen, wobei der Banker immer die Nase vorn hat, denn er verfügt über das Geld und die Expertise, der sich die Politik nur zu gern anvertraut. Dass Schimmelbusch selbst fünf Jahre als Investmentbanker gearbeitet hat, lässt einen bei der Lektüre bisweilen schaudern. Aber dann auch wieder durchatmen, denn, so lernen wir aus diesem Buch: Auch Investmentbanker erzählen ihrem Publikum nur Geschichten, denen man glauben mag – oder auch nicht. TOBIAS HE YL

Alexander Schimmelbusch: Hochdeutschland. Roman. Tropen, 214 S., € 20,60

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Kritik der Kaisersemmel In einem Sammelband plaudert Literaturkritikerin Daniela Strigl geistreich und vergnüglich aus dem Nähkästchen ihres Metiers as hat es eigentlich mit der Kaisersemmel auf sich? Wie steht das W einst imperiale Gebäck heute da in der

Welt? Und hat es uns über sein schieres Gebäcksein hinaus womöglich noch mehr zu sagen? Die Semmel selbst mutmaßlich nicht, die Literaturwissenschaftlerin und Essayistin Daniela Strigl hingegen schon: „In seiner von historischem Glanz zehrenden Schäbigkeit, seiner von kränkelndem nationalem Selbstbewusstsein zeugenden Beliebigkeit ist das Backwerk ein gültiges Symbol der Republik im Istzustand“ – und nicht zuletzt materieller Beweis dafür, dass das republikanische Österreich das Kaisertum endgültig hinter sich gelassen hat: „Nur eingefleischten Republikanern kann ‚Kaisersemmel‘ noch als passende Bezeichnung für derartig Degeneriertes erscheinen.“ Die Versuchung ist groß, aus dem kleinen Band „Alles muss man selber machen“ hier einfach ein Zitat nach dem anderen aufzureihen, denn Wissen, Gedankenschärfe, Sprachlust und -witz gehen in diesen Vorlesungen zum Schreiben von Biografien, zur Arbeit der Literaturkritikerin wie zur Essayistik eine unwiderstehliche Verbindung ein. Womit wir gleich mittendrin sind in Danie-

la Strigls Kritiker-Typologie. Anhand von Beispielen wie Karl Kraus und Alfred Kerr,

Volker Weidermann oder Hubert Winkels, Franz Schuh, Hans Magnus Enzensberger und Kurt Tucholsky unterscheidet die ihrerseits gestrenge, man könnte auch sagen: gnadenlos scharfsichtige Kritikerin den „Gate-Keeper“ vom „Platzanweiser“, „Zirkulationsagenten“, „Raumpfleger“ oder „Verkehrspolizisten“ Insbesondere die „Emphatiker“ kommen dabei nicht so gut weg, ein rückhaltloses „Hurra!“ kann den Ansprüchen ans Kritikerfach nicht genügen. Sich selbst stuft Strigl übrigens als Platzanweiserin im Literaturzirkus ein, die dabei aber freilich nicht der beliebt gewordenen Daumen-rauf-Daumen-runter-Technik folgt. Nein, Begründung muss schon sein, also ist Sachkenntnis gefragt, und wie sie selbst diese erworben hat und auf konkrete Textmaterialien anwendet, führt Strigl anhand der Werkstattberichte zu ihrer eigenen Arbeit vor.

nig verbessert hat, aber dafür hat man jetzt gendersprachlich super aufgerüstet.“ Wobei Strigl historische Systematik stets mit konkreten Beispielen verbindet, Sachanalysen mit Persönlichem, schriftlich perfekt Ausgeklügeltes mit Kolloquialem, Ernsthaftigkeit in der Analyse von Texten und Literaturverhältnissen mit schnellem, auch selbstironischem Witz. Georg Christoph Lichtenberg, Naturwissen-

Der weit gespannte Bogen reicht von Strigls

Biografien über Marie von Ebner-Eschenbach (mit großartigen, Lust aufs Werk machenden Zitaten der Autorin) und Marlen Haushofer bis hin zur Beurteilung der Ansagen am Bahnsteig der Wiener U-Bahn; von der gelehrten Herleitung fachspezifischer Termini bis zum nicht retournierbaren Volley der Sprachkritikerin: „Ich glaube, gerade was etwa den Feminismus betrifft, dass sich in den letzten zwanzig Jahren we-

Daniela Strigl: Alles muss man selber machen. Biographie. Kritik. Essay. Droschl, 152 S., € 15,–

schaftler und genialer Aphoristiker, ist der Anstifter und Gewährsmann für die Haltung, die Daniela Strigls Arbeit insgesamt charakterisiert. Sein Beharren auf „Sinnlichkeit“ im „Geschäft des Denkens“, seine denkspezifische „Verbindung von Kopf und Unterleib“ treiben auch ihre Denk weise an. Der „Eros des Schreibens und Lesens“ teilt sich so unmittelbar mit. Wer lernen will, wie man bei der Erarbeitung einer Biografie zu Werke gehen kann, welche Gefahren, Abgründe und Verlockungen im Kritikergewerbe lauern oder welche Folgen es haben mag, wenn man sich mit angespitzter Feder ins polemische Gefecht wirft, wird hier bestens ausgestattet. Am schönsten aber ist: Man kann dies Buch auch einfach so, aus schierem Vergnügen am Denken, an der Sprache und der Literatur lesen – und wird hinterrücks auch noch gebildet dabei. F R A U K E M E Y E R - G O S A U

Als die Frauen im Theater noch die Hosen anhatten Karin Wieland weiß, was Hugo von Hofmannsthal und Bertolt Brecht gemeinsam haben: den Hang zur modernen Frau bwohl Bertolt Brecht und Hugo von O Hofmannsthal Zeitgenossen waren, scheinen sie verschiedenen Epochen zu

entstammen. Der konservative Hofmannsthal (1874–1929) residierte als hypersensibler Dichterfürst in einem Rodauner Barockschlösschen; der klassenkämpferische Brecht (1898–1956) zog mit Lederjacke durch die Betten von Babylon Berlin. Beide kamen von der Lyrik und wurden als Dramatiker berühmt, und das Theater ist auch das Feld, das der Berliner Politologin und Autorin Karin Wieland die These für ihre biografische Studie „Das Geschlecht der Seele“ liefert. „Hugo von Hofmannsthal, Bert Brecht und die Erscheinung der modernen Frau“ lautet der Untertitel. Für Wieland ist es ein neues Frauenbild, das die so ungleichen Autoren verbindet. Und die Frauen, die es verkörpern, sind Schauspielerinnen. Hugo von Hofmannsthal hatte seinen Durch-

bruch als Dramatiker 1903 mit der Sophokles-Nachdichtung „Elektra“, die Max Reinhardt in Berlin zur Uraufführung brachte. Die Titelrolle spielte die Ausnahmeschauspielerin Gertrud Eysoldt, der Hofmannsthal das Stück auf den Leib gedichtet hatte. Als Eysoldt dem Dichter mitteilt, wie tief bewegt sie von der Lektüre war („Ich liege zerbrochen davon – ich leide – ich leide – ich schreie auf unter dieser Gewaltthätigkeit …“), nimmt Hofmannsthal das extra

dry zur Kenntnis: „Wenn man von der etwas übertriebenen Sprache absieht, so glaube ich annehmen zu dürfen, dass sie sich für die Rolle interessiert und sie gern spielen wird“, schreibt er seinem Freund Hermann Bahr.

thal die Augen dafür geöffnet, was Theater ausmacht. Bertolt Brecht war, anders als Hofmannsthal, ein Mann des Theaters und ein Mann der Frauen. Seine Mitarbeiterinnen wurden meist auch seine Liebhaberinnen, oder umgekehrt. Nur in der Schauspielerin Carola Neher, die in der „Dreigroschenoper“ die Polly spielte, fand er seine Meisterin. „Neher ist die einzige Geliebte Brechts, die sich nicht in sein Produktionsliebeskollektiv einfügen will“, konstatiert Wieland. „Neher kennt keine Skrupel. Sie handelt in der Liebe, wie sie das Lied von der Seeräuberjenny singt: eisig und fast schon gemein.“ Die mondäne Neher ist der Inbegriff der modernen Frau, Glamour und politisches Theater sind für sie kein Widerspruch.

Die Schauspielerin hat lang darunter gelitten,

dass sie mit ihrem knabenhaften Körper und ihren herben Gesichtszügen nicht ins klassische Rollenfach passte und hauptsächlich als Naive besetzt wurde. Erst Max Reinhardt entdeckt ihre Qualitäten, und in den modernen Stücken von Ibsen, Strindberg oder Wedekind finden sich Rollen für sie. Die Uraufführung der „Elektra“ ist ein Triumph für Hofmannsthal und Eysoldt, die die Titelrolle à la DÖF anlegt: Hässlich, ich bin so hässlich, ich bin der Hass. Sie spielt nicht die hassende Tochter, die den Bruder zum Muttermord treibt, sie spielt den Hass selbst. „Eysoldts Körpersprache erinnert mehr an ein Tier als an einen Menschen“, schreibt Wieland. Die emotionalen Exzesse der Bühne sind dem kühlen Hofmannsthal zwar ein wenig suspekt, sie faszinieren ihn aber auch sehr. In dem erstaunlich innigen Briefwechsel, der sich nach „Elektra“ zwischen dem Autor und Eysoldt entspinnt, will er von der Schauspielerin etwa genau wissen, wie das sei, die Hedda Gabler zu spielen. Gertrud Eysoldts Kunst hat Hugo von Hofmanns-

Wielands Buch liest sich auch deshalb so gut,

Karin Wieland: Das Geschlecht der Seele. Hanser, 303 S., € 25,70

weil die Autorin ihre These nicht wissenschaftlich korrekt ausbuchstabiert, sondern ihr Material erzählerisch ausbreitet und für sich sprechen lässt. Im Zuge der #MeTooDebatte ist das Theater als unzeitgemäße Bastion patriarchalen Machtmissbrauchs in Verruf geraten. Dieses stilistisch brillante Buch erinnert daran, dass das Theater ein Ort sein kann, der Frauen stark macht. Carola Neher hat es so formuliert: „Es mag anmaßend von einer Schauspielerin klingen, aber es ist so: Am Theater herrscht die Frau, sie hat die Hosen an – auch ohne sie anzuhaben.“ WOLFGANG K R ALICEK

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Graupensuppe mit Glacéhandschuhen Hans Pleschinski und Hans Joachim Schädlich erzählen von zwei Künstlerschicksalen in der NS-Zeit

wei Romane, die den gleichen Stoff verhandeln. In beiden wird erzählt, wie das Hitler-Regime berühmte Künstler zugrunde richtet. Und doch könnten die beiden Künstlerromane gar nicht verschiedener sein. Zweierlei extrem unterschiedliche Künstlerleben werden thematisiert: hier der zwischen Wegducken und Aufmucken schwankende Nutznießer und zaudernde Vorzeigekünstler des „Dritten Reichs“; dort das jüdische Opfer des Regimes auf der vergeblichen Flucht, verfolgt von Hitlers Schergen und gehetzt von Exil ort zu Exilort. Hier Hans Pleschinski, der in seiner Romanbiografie „Wiesenstein“ die letzten Lebensmonate des Dramatikers und Erzählers Gerhart Hauptmann in dessen fürstlicher Dichterresidenz im schlesischen Riesengebirge in eine große Wortoper verwandelt, indem er sie als opulentes Ausstattungsepos erzählt – stilprunkend, in üppiger historischer Kulisse und mit viel Statisterie. Dort Hans Joachim Schädlich, der in „Felix und Felka“ von Flucht, Verfolgung und Ermordung des jüdischen Malerehepaares Felix und Felka Nussbaum in extremer lakonischer Verknappung berichtet, reduziert bis zum absolut Unumgänglichen in seiner wortkargen Nüchternheit, die sich jegliche Ausschmückung verbietet und das herzzerreißende Elend ins Nichtgesagte zwischen den Zeilen verlagert. Opulenz gegen Lakonie, Wortprunk gegen Sachlichkeit, Prahlhans Pleschinski gegen Schmalhans Schädlich. Wobei eines schon klar ist: Der in Reichtum und Ruhm vergreisende Nobelpreisträger Gerhart Hauptmann, der in seiner pompösen Villa Wiesenstein in Agnetendorf bis zuletzt fürstlich Hof hält, diensteifrig umwuselt von Domestiken und Bewunderern, erfordert einen anderen Erzählton als der verfolgte, verstört durch Europa flüchtende und in italienischen und belgischen Exilorten herumirrende Maler Felix Nussbaum, der mit seiner ostjüdischen Ehefrau Felka Platek in immer größere Angst und immer verzweifeltere Not gerät, je unerbittlicher alle Flucht-und Lebenschancen schwinden, bis schließlich ein Gestapo-Spitzel die untergetauchten Eheleute in ihrem Brüsseler Mansardenversteck aufspürt und nach Auschwitz in den Tod schickt. Es beginnt im Mai 1933 in der Villa Massimo in

Rom, wo die Stipendiaten Felix Nussbaum und Arno Breker noch als Ateliernachbarn arbeiten können. Bis Blut fließt. Ein Maler namens Hanns Hubertus Graf von Merveldt attackiert Nussbaum aus schierem Judenhass und schlägt ihm die Nase blutig. „Es ist nichts Ernstes. Sie können unbesorgt sein“, meint der Arzt. Abgründige Worte. Sie hallen nach im Leser, der das

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Ende ahnt. Dem Direktor der Villa Massimo bleibt nichts übrig, als beide Kontrahenten zu entlassen. So beginnt die elfjährige Odyssee von Felix und Felka, die in die völlige Ausweglosigkeit führen wird. Hans Joachim Schädlich beschließt sein Komprimat des Unglücks der Familien Nussbaum und Platek mit einem Memento, das in seiner lapidaren Dürre umso beklemmender wirkt. Er führt zehn Namen von Familienmitgliedern auf, mit Geburts- und Todesdatum: „Ermordet 1944 in Auschwitz.“ „Ermordet 1944 in Stutthof.“ Oder, wie im Falle von Felkas Eltern: „Verschollen.“ Hans Pleschinski seinerseits konzentriert sich in „Wiesenstein“ auf die letzten 15 Lebensmonate Gerhart Hauptmanns. Der Roman beginnt mit dem Untergang Dresdens im Feuersturm vom Februar 1945, den Hauptmann und seine Entourage am Rande miterleben. Und er endet mit dem Tod des 83-jährigen Großdichters und „Volkskönigs“ (so Thomas Manns spöttisches Etikett) im Juni 1946, mit der Enteignung der Villa Wiesenstein und der Vertreibung ihrer Bewohner durch die Polen.

an der Spitze wird vom Butler und einem Dienstmädchen mit Häubchen und weißer Schmuckschürze begrüßt, der mutmaßlich „letzten Zofe zwischen Eisernem Vorhang und Wladiwostok“.

Opulenz gegen Lakonie, Wortprunk gegen Sachlichkeit, Prahlhans Pleschinski gegen Schmalhans Schädlich

Erzählt wird im Rückblick der Nachglanz eines

zusehends unzeitgemäß fürstlichen Dichterlebens, während es in der grandiosen Kulisse des Wiesenstein-Haushalts und unter der Assistenz von einem Dutzend Domestiken seine eigene Theatralik noch einmal nachzuspielen sucht, in zunehmender Weltfremdheit der eigenen Schwäche und Schäbigkeit trotzend. Diese große Allüre inmitten der allgemeinen Auflösung, während sich draußen vor der Haustür die Welt gerade katastrophisch umstülpt, wirkt tapfer und wehmütig, aber auch ein wenig lächerlich in ihrem hohlen Gepränge. Die im Neorenaissancestil errichtete Villa Wiesenstein ist nicht bloß der Schauplatz, sondern der heimliche Protagonist des Romans. Auf dieser großen Bühne inszeniert Pleschinksi seine Geschichte eines mehrfachen Untergangs: Das Lebensende des Dichters und das Ende der Dichtervilla Wiesenstein fallen zusammen mit dem chaotischen Kriegsende, dem Untergang des „Dritten Reiches“ und der Vertreibung der Deutschen aus Schlesien. In den besten Momenten des Romans kann der Autor diesen tragikomischen Stimmungsmix aus Imposanz und Zerfall gut in Schwebe halten. Auf Wiesenstein versammelt man sich trotz Hunger und Not, Kälte und Strommangel immer noch in Abendgarderobe und im Kerzenschein zum Dinner. Dieses besteht zwar nur aus Graupensuppe und Brennnesselauflauf, wird aber vom livrierten Butler in Glacéhandschuhen serviert. Und eine sowjetisch-ostdeutsche Besucherdelegation mit Johannes R. Becher

Hans Pleschinski: Wiesenstein. Roman. C. H. Beck, 554 S., € 24,70

Hans Joachim Schädlich: Felix und Felka. Rowohlt, 203 S., € 20,60

Pleschinski zeigt einen Hausherrn, der geistig und körperlich immer mehr verfällt, während er angstvoll seine lebenslangen inneren Widersprüche zu harmonisieren sucht, quasi letzter Hand. Sein inkohärentes Gestammel, über das sich schon Thomas Mann im „Zauberberg“ lustig gemacht hatte, als er den Kollegen Hauptmann in der Gestalt des trunken schwadronierenden Mijnheer Peeperkorn karikierte, wird immer unverständlicher und verliert sich in Gebrabbel und mystischem Geraune, das von seinem Eckermann, dem Chronisten Gerhart Pohl, gleichwohl getreulich festgehalten und überliefert wird. Pleschinskis Hauptaugenmerk gilt den Unstimmigkeiten und Ambivalenzen in Hauptmanns Denken und Werken, vor allem auch dessen uneindeutiger Haltung gegenüber dem NS-Regime, schwankend zwischen Anpassung, Ausweichen und leisem Widerstand. Nach seinen radikalen naturalistischen Anfängen, die mit sozialkritischen Werken wie „Die Weber“ oder „Bahnwärter Thiel“ seinen Weltruhm begründeten und ihn als „Gewerkschaftsgoethe“ abstempelten, vollzog Hauptmann eine Wendung zum Mystizismus und entwirft märchenhafte Gegenwelten voller Kobolde und Feen. Bei Pleschinski stilisiert sich der greise Dichter zum „überbordenden Allgeist“, sich selbst ein stolzes Rätsel und erhaben über subalterne logische Widersprüche. Die Flucht in Traumreiche verteidigt Hauptmann als Bemühen, das Unvereinbare zu vereinen: „Ich bin für Kompromisse, weil ich die äußere Bequemlichkeit brauche, um mich meinen inneren Gegensätzen widmen zu können.“ Leider hat Pleschinski den Ehrgeiz, Hauptmanns vergessene Werke zu reanimieren, in der Meinung, sie seien reif für die Wiederentdeckung. Zum Beleg zitiert er erschöpfend aus Hauptmanns zu Recht versunkenen Hexameter-Versepen und dem bombastischen Wortschwall seiner lyrischen Jamben. Mehr noch: Hauptmanns Schwulst scheint ansteckend zu wirken und infiltriert bedenklich auch Pleschinskis eigene Erzählprosa mit leerem Wortgeklingel. Weingläser trumpfen da als „funkelnder Kristall“ auf und ein geheiztes Zimmer ist „Labsal, Manna, höchster Genuss“. Ungewollt bestätigt Pleschinski mit solchen Formulierungen die Antiquiertheit in Schreibe und Denke, die den antimodernen Großteil von Hauptmanns Œuvre der verdienten Vergessenheit hat anheimfallen lassen. SIGRID LÖFFLER

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Der König ist weg, es lebe das Chaos Romane von Waguih Ghali und Omar Robert Hamilton geben Auskunft über das postkoloniale Ägypten

m 25. Jänner 2011 erreichte die Protestwelle des Arabischen Frühlings Ägypten. Im ganzen Land begannen Demonstranten, den Rücktritt des Staatsoberhauptes Husni Mubarak zu fordern. Als die Revolution dieses „Tag des Zorns“ tatsächlich dessen Rücktritt und freie Wahlen erzwang, schien jene Macht gebrochen worden zu sein, die das nordafrikanische Land seit dem Sturz von König Faruk 1953 in militärisch kontrollierter Scheindemokratie gefangen gehalten hatte. Zwei Neuerscheinungen geben Einblick in den politischen Kampf der Ägypter von den 1950er-Jahren bis zu den noch immer spürbaren Nachwehen des Arabischen Frühlings. Während Waguih Ghalis bereits 1964 erschienener Roman „Snooker in Kairo“ von der postkolonialen Identitätskonstruktion der jungen, europäisch geprägten Oberschicht Ägyptens unter der Herrschaft des Offiziers Gamal Abdel Nasser erzählt, liefert der 1985 geborene Filmemacher Omar Robert Hamilton mit „Stadt der Rebellion“ eine knallharte Dokufiktion aus dem Inneren der Revolution. Die beiden Romane trennt nicht nur ein halbes Jahrhundert ägyptischer Zeitgeschichte, sie unterscheiden sich auch durch den grundlegend verschiedenen literarischen Zugang. „Snooker in Kairo“ liefert die whiskygetränkte und mit feinem britischen Understatement gewürzte Lebensgeschichte des Ich-Erzählers Ram, wobei sich die deutsche Erstübersetzung dieses Romans als literarischer Glücksfall entpuppt. Mitte 20 und nach längerem Englandaufenthalt wieder in Kairo gestrandet, trinkt sich Ram mittellos, aber mit gütigen und finanziell potenten Freunden versehen durch diverse Bars und Clubs der Stadt.

gekommen, dass zwar meine Tanten sehr reich waren, meine Mutter aber nicht. Ich dümpelte auf der Woge des Wohlstands dahin. Ich war genauso gut gekleidet wie die anderen Waisen und besuchte dieselbe Schule. Machte einer der Waisen seinen Abschluss, wurde er teuer ausgestattet und nach England, Frankreich oder die Schweiz geschickt.“ Letzteres ist für Ram freilich nicht vorgesehen. Er und sein Kindheitsfreund Font müssen andere Wege finden, um sich eine Ausbildung in Europa zu sichern.

Waguih Ghali: Snooker in Kairo. Roman. Aus dem Englischen von Maria Hummitzsch. C.H. Beck, 256 S., € 22,70

Rams Hauptbeschäftigung besteht darin, Po-

kerschulden anzuhäufen und seiner Verwandtschaft, die ihn von diesen Verbindlichkeiten erlöst, eine lange Nase zu drehen. Die Konversation verläuft mit französischen Einsprengseln und unter Aufgebot allen intellektuellen Scharfsinns, mit dem Ram seine bösartigen Bonmots anbringt. Tiefgang gewinnt der blasierte Snob aber schnell durch den Umstand, dass er in seinem sozialen Umfeld eigentlich ein Fremdkörper bleibt: „Mir war nie in den Sinn

Omar Robert Hamilton: Stadt der Rebellion. Roman. Aus dem Englischen von Brigitte Walitzek Wagenbach, 320 Seiten, € 24,70

In der Rückschau erzählt Ram von den ersten Studienjahren, in denen er und Font Edna begegnen. Die millionenschwere junge Frau fasziniert ihn. Während der Konflikt um den Suezkanal zwischen Ägypten und Großbritannien, Frankreich und Israel sich zuspitzt, engagiert sich die Jüdin Edna als überzeugte Kommunistin für das Wohl der armen Bevölkerung Ägyptens. Ram, dem vor so viel Widerspruch der Kopf schwirrt, wird Ednas Geliebter. Zusammen ziehen die drei nach London, wo Ram und Font der Aufenthaltsbehörde ein Schnippchen schlagen, während Edna plötzlich verschwindet, allerdings nicht ohne ihre Freunde mit ausreichend Geld für ihr Studium zu versehen. In der britischen Hauptstadt verwandelt sich Ram rasch in einen arroganten Aufreißer und Bohemien. Wie er selbst diese Entwicklung beschreibt, gehört zum Besten, was die postkoloniale Literatur zum Thema der hybriden Identitäten hervorgebracht hat: „Dieser Moment, in dem ich meinen Mantel überzog, war der Anfang – das erste Mal in meinem Leben, dass ich spürte, wie ich mich in zwei aufspaltete, in einen, der sich an allem beteiligt, und einen, der beobachtet und ein Urteil fällt. Aber damals war es noch keine vollkommene Spaltung, die beiden Kräfte fingen gerade erst an auseinanderzustreben.“ Der Riss, der durch Ram geht, bestimmt den weiteren Verlauf des Romans. Der handelt im Wesentlichen von der Rückkehr nach Kairo. Die Distanzierung von Font und Edna nimmt Ram genauso in Kauf wie die teilweise Anbiederung an die Vorstellungen seiner Familie – die innere Gespaltenheit aber bleibt.

Omar Robert Hamilton wählt in „Stadt der Rebellion“ einen grundverschiedenen, aber nicht minder überzeugenden Ansatz. Er beginnt seine Schilderung des Arabischen Frühlings im Oktober 2011. Mubarak ist zurückgetreten, und die militärische Übergangsregierung hat baldige Wahlen zugesagt. Der Konflikt zwischen der demonstrierenden Jugend und dem Militär eskaliert allerdings, in der Stadt Maspero verüben Soldaten ein Massaker an 27 Kopten. Vier junge Leute, deren Ausbildung irgendetwas mit Medien zu tun hat, beschließen, nicht nur in die Auseinandersetzung auf der Straße einzugreifen, sondern auch auf Facebook und Twitter mitzumischen. Als „Chaos Collective“ produzieren sie Podcasts und interviewen die Eltern ihrer getöteten Mitstreiter. Im Zentrum des Romans steht Khalil, ein im amerikanischen Exil geborener Palästinenser, der aus musikalischem Interesse in Kairo gelandet ist. Er agiert als Videocutter des Kollektivs, während seine Freundin Mariam, die Kontakt hält zu den politischen Gefangenen und die medizinische Versorgung organisiert, zur rasenden Projektmanagerin des Aufstandes wird. Über zwei Jahre begleitet Hamilton die beiden

in atemlosen Präsenssätzen. Dabei wird den Figuren weder Zeit gegönnt, sich zu entwickeln noch zu schlafen. Khalil ist der Weitsichtigste der Gruppe und vergleicht die Situation nach der Wahl des Muslimbruders Mohammed Mursi und dem Putsch der Armee unter Abdel Fatah al-Sisi schon früh mit jener von failed states. Seine Mitstreiter aber wollen die Dynamik von scheinbarer Demokratisierung und erneutem diktatorischen Backlash nicht wahrhaben: „Alles ist jetzt anders. Wir haben Mobiltelefone und das Internet, Alter. Es braucht mehr als nur eine Armee, um ein Volk unter Kontrolle zu halten.“ Die Folgen der Digitalisierung beflügeln den Mut der Aktivisten, aber richten letztlich gegen die Machtverhältnisse nichts aus. Hamiltons Erzählen ist von einer agonalen Intensität, die das Dauerfeuer aus Aktion und Repression in seiner schonungslosen Brutalität zum Leseerlebnis macht. FLORIAN BAR AN YI

Ein Wein mit magischen Kräften. Ein Mann von biblischem Alter. Die Kapuzinergruft in Trümmern. Kurz gesagt: Ein Heidenspaß und ein großes Weltkuddelmuddel. W A LT E R H Ö N I G S B E R G E R Clos Gethseman Roman. 424 S. Geb € 22,60

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Das Krachen von Eis und Knochen Mit seiner Walfänger-Story „Nordwasser“ setzt der Brite Ian McGuire eine große literarische Tradition fort

Es wird einem angst und bang bei dieser Eröff-

nung, die Ton, Tempo und Atmosphäre dieses schaurigen und fesselnden Romans vorgibt und ihn vorantreibt wie die meterhohen Wellen des arktischen Nordmeers die Volunteer, auf welcher sich das Buch zu einem blutgetränkten Kammerspiel von ausgesuchter Spannung und stetig steigender Gewalttätigkeit verdichtet, das auf dem arktischen Packeis seine bizarre Fortsetzung findet. Man denkt sofort an die derben Klondike-Goldsucher aus Jack Londons „Ruf der Wildnis“ und an seinen sadistischen „Seewolf “, an Herman Melvilles „Moby Dick“ oder an die mit Büffelkadavern übersäte Prärie in John Williams düster-meisterhaftem Western-Roman „Butcher’s Crossing“. Nicht minder aber standen wohl die Berichte großer, berühmter Expeditionen Pate für die Bilder, Ereignisse und Schrecken, die der britische Schriftsteller und Literaturwis-

senschaftler Ian McGuire in seinem zweiten und im angelsächsischen Raum bereits mehrfach ausgezeichneten Roman „Nordwasser“ zu rauem, mit allen Sinne spürbarem Leben erweckt: von Ernest Shackletons dramatisch gescheiterter „Endurance“-Expedition in die Antarktis bis zu den verlustreichen Versuchen, im Polarmeer die Nordwestpassage zwischen Atlantik und Pazifik zu entdecken. In seiner Tätigkeit als Literaturwissenschaftler hat Ian McGuire unter anderem über Melville gearbeitet. Dieser forscherischen Spezialisierung hat sein Roman vermutlich einiges von seiner dichten, sinnlichen Stimmung, seinen starken Charakteren und der Genauigkeit der historischen Details zu verdanken. Außerdem ist McGuire, Jahrgang 1964, im ostenglischen Hull aufgewachsen, das ehemals ein Zentrum der Walfangindustrie war. In „Nordwasser“ sind alle vertrauten Genre-Elemente der – in diesem Fall: maritimen – Abenteuerliteratur präsent: die einsilbigen, wettergegerbten, von Knochenarbeit gezeichneten Männer; das Ringen mit einer mitleidlosen arktischen Natur von unvergleichlicher Grandiosität; der sich zuspitzende Konflikt zwischen zwei Männern, der auch für den ewigen Kampf zwischen Gut und Böse steht. Der eine ist Henry Drax, der Harpunier, der andere der laudanumsüchtige, junge irische Schiffsarzt Sumner, „eine harte Nuss“ und „unangenehm rätselhaft“, aber trotz beträchtlicher Geheimnisse aus seiner Vergangenheit als Militärarzt in kolonialen Kriegshandlungen im Punjab von erstaunlicher Beharrlichkeit und moralischer Integrität. Kein Held, bei dem einem das Herz aufginge, aber in der rauen Welt des blutgetränkten Walfängergeschäfts ein durch und durch glaubwürdiger Widerpart zu Henry Drax’ stumpfem, gewalttätigem und hinterlistigem Triebbefriedigungsnaturell. In einem kurzen, bedrohlichen Gespräch, das Sumner und Drax auf dem arktischen Packeis über Reue und Gewissen führen, sagt Drax nur: „Gesetz ist eine Worthülse für etwas, das manche Männer bevorzugen.“ Drax’ Amoralität entzieht sich jedem ethischen Empfinden. Er ist die zer-

Geradezu körperlich rücken einem der Wind und die Kälte, der Hunger, die Erschöpfung und die Angst bei der Lektüre zuleibe

Ian McGuire. Nordwasser. Mare, 304 S., € 22,70

störerische Kraft, die in der Beengtheit eines Schiffs oder eines Zelts auf dem Eis wie ein unausweichlicher Strudel der Zerstörung wirkt. Es geht um Gier und Betrug, um Naturausbeu-

tung und zerschellte Träume, um Überlebenskampf und Einsamkeit – und um ein Duell von biblischer Wucht. Schließlich spielt auch Versicherungsbetrug noch eine Rolle, denn der Walfang ist 1859 bereits im Niedergang, was ihn noch gefahrvoller und die Unternehmung der Volunteer zu einem drastisch scheiternden Himmelfahrtskommando macht. Auf unvergleichlich hypnotische Weise spielt Ian McGuire mit der Dialektik von äußerer und innerer Natur. Die Wildheit der Menschen und ihrer Taten spiegelt sich in der Wildheit der sie umgebenden Natur. Brutal vergewaltigt wird nicht nur ein Schiffsjunge, was den Konflikt zwischen Schiffsarzt und Harpunier erst richtig in Schwung bringt und die Stimmung an Bord kippen lässt. Gewalt angetan wird auch der Natur, ihren Ressourcen und denen, die – wie zwei Inuit-Jäger – achtsam mit diesen umgehen. Tief waten die Walfänger auch im Blut der gefangenen Meeressäuger. So gewalttätig es in diesem Roman auch zugeht, so breitet sich unter dieser Oberfläche doch auch eine Schicht von bebender, verwirrender und roher Schönheit aus. Es gibt hinreißende Beschreibungen einer beängstigenden, überwältigenden Natur – etwa von einer nächtlichen Eisbergdrift –, welche sowohl die Figuren als auch die Leser zu „widerwilligen Zeugen einer elementaren, aber grässlichen Offenbarung“ machen. Geradezu körperlich rücken einem der Wind und die Kälte, der Hunger, die Erschöpfung und die Angst, das knirschende Eis, das Splittern von Holz und Knochen, das Blut, die Ausdünstungen, die Aggressionen zu Leibe. Ein ausgeweideter Bärenkadaver kann da zum einzig sicheren Unterschlupft werden – Alejandro González Iñárritus „The Revenant“ lässt grüßen! „Nordwasser“ ist ein Roman über Extreme und ein extrem guter, wilder Roman von dunklem Zauber. JULIA KOSPACH

I l l u s t r a t i o n : p. m . h o f f m a n n

ie Geschichte, die Ian McGuire in „Nordwasser“ erzählt, beginnt rasend schnell und sie beginnt brutal. Nach 17 Seiten sind zwei Menschen tot, und man hat verstanden, dass deren Mörder Henry Drax ungestraft davonkommen wird. Es ist das Jahr 1859, Drax ist Harpunier, er hat sich für sechs Monate Arbeit auf dem Walfänger Volunteer verpflichtet, der im Morgengrauen Richtung Grönland auslaufen wird. In seiner letzten Nacht an Land erschlägt er erst einen Mann, der ihm in einer dreckstarrenden Hafenbar keinen zweiten Drink spendiert, und vergewaltigt und tötet dann einen Buben, von dem er sich in eine Falle gelockt fühlt. „Ich bin der Ficker. Nie der Gefickte“, sagt Drax zu dem Kind, bevor er es „schnell und routinemäßig, leidenschaftslos und präzise“ zu Tode bringt: „Was der Niggerjunge einmal war, ist nicht mehr. Er ist ganz und gar verschwunden; etwas anderes, etwas durch und durch anderes hat seine Stelle eingenommen. Dieser Innenhof ist zu einem Ort von schändlicher Magie geworden, von blutgetränkter Verwandlung, und Henry Drax ist der wilde, unheilige Maschinist.“

L i t e r a t u r F A L T E R 1 1 / 1 8

Sagt der Baby-Gorilla zu Ingrid … Ein Essay- und ein Geschichtenband versuchen die aktuelle Faszination des Animalischen zu erklären

ind wir Menschen uns nicht mehr in teressant genug? Der Nachschub an Büchern über Tiere reißt nicht ab. Als Zielgruppe dürfen weiterhin die zweibeini gen, ungefiederten Freunde vermutet wer den, auch wenn die Lektüre fürs literatur affine Hauskalb bestimmt nicht lange auf sich warten lassen wird, immerhin hat ein Wiener Theater schon „Performances for Pets“ angeboten. Auf Martin Browns „Tiere, die kein Schwein kennt“ aus der vergangenen Saison folgt nun quasi das Gegenteil: „Berühmte Tiere der Menschheitsgeschichte“. Das ers te auch auf Deutsch erschienene Werk der Amerikanerin Elena Passarello bietet gleich mehrere Ansätze zur Erklärung für die Kon junktur moderner Bestiarien an. So zitiert die Autorin etwa den Kunstkritiker John Berger, der die Antwort auf die titelgebende Frage seines Aufsatzes „Warum sehen wir Tiere an?“ ausgerechnet im zunehmenden Bedeutungsverlust der Viecher für das Le ben der Menschen sieht. Während sie heute unkenntlich gemacht auf Tellern liegen oder als Haus- und Zooexemplare reiner Aufputz sind, waren Tiere früher – und sehr lange – essenziell für unseren spirituellen und prak tischen Alltag. Kindern ist die Besessenheit von Getier aller Art aber noch immer von Anfang an eingeschrieben. Die enge Beziehung zu Tieren liegt uns Men

schen also in den Genen. Kein Wunder, dass wir auch etwas über die animalischen Ver wandten lesen wollen, sodass in den letz ten Jahren auch Erwachsene mit Belletris tik und Sachtexten in den literarischen Zoo geschickt werden. Passarellos Essayband gehört dabei zu den anspruchsvolleren Kompilationen. Der Originaltitel lautet „Animals Strike Curi ous Poses“ (ein Zitat aus dem Prince-Song „When Doves Cry“, das auf Deutsch so viel wie „Tiere nehmen seltsame Haltungen ein“ bedeutet), erst der deutsche Titel „Berühmte Tiere der Menschheitsgeschichte“ macht ein Lexikon daraus. Das ist irreführend, denn die Essays sind zwar chronologisch nach der Lebenszeit des jeweiligen Tierpromis geordnet, formal wie inhaltlich aber nimmt sich Passarello in ihrem gleichwohl äußerst

informativen und packenden Eintrag alle Freiheiten. Eine Reminiszenz an den ersten Elefan ten auf dem amerikanischen Kontinent wird etwa mit einem Abriss über die Elektrifi zierung durch Thomas Edison und dessen Nachfolger gegengeschnitten. Der elektri sche Stuhl wurde nämlich zunächst an rabi aten Dickhäutern erprobt. An anderer Stelle versetzt sich die Autorin in die erste Spinne im Weltall hinein oder geht der Geschich te jenes Singvogels nach, eines Stars, den Mozart für 34 Kreuzer erwarb und dessen Tod er aufwendiger zelebrierte als den sei nes eigenen Vaters. Amüsant ist auch Pas sarellos ausführlich recherchierte Spekula tion über die Genese von Albrecht Dürers Holzschnitt „Rhinocerus“, der vor 500 Jah ren entstanden ist.

Elena Passarello: Berühmte Tiere der Menschheitsgeschichte. Aus dem Englischen von Beatrice Fassbender. Hanser, 288 S., € 25,70

Jürgen Teipel: Unsere unbekannte Familie. Wahre Geschichten von Tieren und Menschen. Suhrkamp, 286 S., € 18,50

Die Verfasserin ist keine Zoologin, sondern schreibt aus der Perspektive eines Men schen, der sich – so wie ihrer Meinung nach alle – für Tiere interessiert. Da gönnt man es ihr auch gerne, in einem Kapitel persönlich zu werden und in die Ich-Form zu wechseln, um von ihrer Beziehung zur Ziege Lance lot zu erzählen. Deren Hautzellen wurden in den 1980er-Jahren nämlich mittels eines patentierten Verfahrens so manipuliert, dass ihr ein Horn aus der Stirn wuchs. So konn te der Ringling Bros. & Barnum and Bailey Circus mit einem Einhorn aufwarten, das Passarello als kleines Mädchen selbstver ständlich und mit Begeisterung für genau so real hielt wie den Osterhasen oder den gestrandeten Buckelwal, von dem sie in den Fernsehnachrichten erfuhr. In dem Abschnitt über den Gorilla Koko, dem Forscher Gebärdensprache beigebracht haben, konstruiert Passarello dafür einfach einen Witz, den der Affe erzählen könnte, mit einer Übersetzung der entsprechenden Syntax: „Baby-Gorilla holen Ingrid. ,Hal lo!‘, machen Ingrid.“ Der Witz geht dann noch ein paar Zei len weiter. Er ist nicht besonders gut, die Idee aber ist originell und gibt einen Ein druck von der angewandten Versuchsan ordnung. Ohne umständliche Erläuterung rührt Passarello damit an einen weiteren Aspekt unseres archaischen Interesses am

Tier: Es kann nicht sprechen, dabei wäre es so schön zu erfahren, was es sagen würde. Die Schattenseite dieses Wunsches offenbart

sich in einer weiteren Neuerscheinung, „Un sere unbekannte Familie“ von Jürgen Teipel. Hier gerieren sich etliche Menschen aus al ler Welt als Tierdolmetsche. Sie versichern, wie gut sie diese wunderbaren Wesen doch verstehen und wie sehr diese doch eigent lich genauso tickten wie wir. Das Buch trägt den Untertitel „Wahre Geschichten von Tie ren und Menschen“. Nun sind die etwa 40 Geschichten, die Teipel gesammelt hat, zweifelsohne wahr, für unbeteiligte Leser aber nur bedingt von Interesse. Das liegt teilweise am Inhalt – eine Kat ze freut sich besonders über die Heimkehr ihrer Besitzerin, ein krankes Pferd über lebt länger als erwartet, stirbt dann aber eh –, größtenteils aber an der vom Autor gewählten Erzählweise. Wie er im Vorwort bestätigt, wollte er die persönliche Sprache der von ihm befragten Tierfreunde wieder geben, auch wenn er deren Schilderungen umstrukturieren musste, um zumindest an satzweise so etwas wie eine Pointe heraus zuarbeiten. Da die meisten Menschen nun aber von Natur aus keine begnadeten Er zähler sind, wimmelt es in dem Band von ironiefreien Sätze wie „Es war sehr schlimm und furchtbar traurig“. Man möchte kaum glauben, dass es sich um denselben Autor handelt, der mit sei nem Band „Verschwende deine Jugend“ 2001 eine Art Punk-Revival ausgelöst hat. Sein neues Buch ist von Punk so weit ent fernt wie ein herziges Kätzchenvideo im In ternet. Elena Passarello dagegen überrascht mit jedem Kapitel. Selbst für den arg weit hergeholten Einstieg, in dem sie ein prä historisches Mammut mit allerlei patheti scher Symbolik belädt, findet sie hunderte von Seiten (und Jahren) später die schlie ßende Klammer, wenn davon die Rede ist, wie Forscher die „Deextinktion“, also Wie derbelebung der Gattung Mammut versu chen. Obwohl beide es in ihren Titeln an deuten, gelingt es Passarello um vieles bes ser als Teipel klarzumachen, worum es bei der ganzen Viecherei letztendlich geht: um den Menschen. MARTIN PESL

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„Alle Erwachsenen waren mal Kinder. Alle Kin Wörter kann man verdrehen und verwechseln, sie im Gedächtnis aufbewahren und zu Bildern machen. Bilderbücher sind Augenweide und Wortkunst und die beste Vorbereitung auf das Selberlesen. Auch für dieses gibt es hier zahlreiche Vorschläge

er Planet Gon Gon ist eine in SeD pia, Rottönen und einem gedeckten Taubenblau gehaltene Fantasie-

welt, von der Sonja Danowski schon in ihrer Kindheit geträumt hat, wie sie im Nachwort schreibt. Das Smon Smon, ein Wesen zwischen russischer Puppe und Rotkäppchen, wacht auf und macht sich mit einem Ton Ton auf die Reise zu den Ron Rons. Die Wesen und Gegenstände auf Gon Gon haben allesamt verdoppelte Fantasienamen. Und das Schöne daran ist, dass man die Wörter nicht kennen muss, um sie zu verstehen. Danowski besitzt eine außergewöhnliche Vorstellungskraft und ein stupendes Können, das beweisen ihre klassisch gezeichneten, aquarellierten Bilderbücher – zuletzt „Oma trinkt im Himmel Tee“ (2015) und „Kleine Nachtkatze“ (2016) –, davon künden internationale Preise und Ausstellungen in Asien, Südeuropa oder den USA. Man könnte ihren Stil auch altmodisch nennen oder zu gekonnt, um wahr zu sein. Aber damit kommt man dem irritierenden Zauber ihrer hochkomplexen Kompositionen nicht bei. Ein Bilderbuch als Kunstwerk! K i r stin B r e it e n f e l l n e r

Sonja Danowski: Smon Smon. NordSüd, 48 S., € 20,60 (ab 4)

in Dauerbrenner bei BilderbuchE themen ist die Sprache der Tiere. Wie macht die Kuh? Muh! Wie macht

die Katze? Miau! Martin Baltscheit, einer der produktivsten Bilderbuchmacher, nimmt eine neue Perspektive ein und lässt die Tiere untereinander reden. „Quak! Sagen die Frösche. Tschiep! Sagt der Vogel.“ Die Frösche kennen sich nicht aus – und bringen ihm bei, „Quak“ zu sagen. Da macht einer der Frösche etwas Verrücktes und sagt „Tschiep!“ Damit ist die Verwirrung perfekt. Der Storch kennt sich nicht mehr aus, wen er fressen soll, und fliegt davon. Und der kleine Vogel erweist sich als lernfähig. Er verjagt die Katze mit einem „Wuff!“. Eine mit großzügigen, klaren, ansprechenden Bildern erzählte Geschichte von elementarer Kraft. K B

ilderbücher, die mit der Flexibilität der Sprache spielen, bieten B Vergnügen auf zwei Ebenen. „Mit den

Martin Baltscheit: Tschiep. Beltz&Gelberg, 38 S., € 14,40 (ab 3)

Wörtern ... namnam ... muss man sparsam ... namnam ... umgehen, sagt die Giraffe, sonst sind sie aus die Maus.“ So beginnt eine Tour durch ein Tierreich, in dem Giraffen, Leoparden, Bären und Zebras friedlich koexistieren und sich an den Wörtern spielerisch abarbeiten. „Wer weiß denn, wie eine Büchse wirklich aussieht, fragt der Leopard, und ob eine Büchse wirklich eine Büchse ist?“ Dass das Ding, in das man etwas hineintun kann und aus dem man es dann nicht mehr rauskriegt, auch wirklich Büchse heißt, könne niemand beweisen, findet der Bär, der über Wörter stolpert wie über Büchsen. Dabei kommen die komischsten Verdrehungen heraus. K B

Wolfgang Hermann, Katharina Sieg (Illustrationen): Die Tiere und die Wörter. Nilpferd, 48 S., € 19,95 (ab 4)

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der werden mal Erwachsene“

Martin Fuchs, Fréderic Bertrand (Illustrationen): Der vollkommen normale Herr Gnirzdefrrrtz. Klett, 32 S., € 14,40 (ab 3) Katharina Grossmann-Hensel: Als ich ein Kind war so wie du. Annette Betz, 32 S., € 15,40 (ab 4)

Mario Ramos: Mama! Moritz, 32 S., € 13,40 (ab 3)

Jörg Mühle: Zwei für mich, einer für dich. Moritz, 30 S., € 13,40 (ab 4)

as ist schon normal? Ganz rzähl von früher!“, fordern KinMensch fürchtet sich, aber enn zwei sich streiten, freut J eder schön vieles. Gnirzdefrrrtz der oft ihre Eltern und Großelnicht immer vor dem Richtigen. W E W sich der Dritte. Die zwei sind zu heißen etwa. Einen Bart aus untern auf. Gleichzeitig kann es aber Ein kleiner Junge ist auf der Suche der Bär und das Wiesel. Der Bär gefähr tausend lustigen Tausendfüßlern zu haben, karierte Zähne, Kleidung, die aus morschen Ästen und rotem Wasser gemacht ist und mit drei eisernen Ranzwanzen verziert wurde. Der moralische Zeigefinger, der sich hinter dieser Geschichte aufreckt und den jungen Lesern und Leserinnen beibringen will, ohne Vorurteile auf andere zu schauen, wird vom liebenswert-anarchischen Stil der Illustrationen und den abgedrehten Ideen des Autors so abgemildert, dass man ihn kaum mehr bemerkt. Außerdem stimmt es ja, dass das „Label“ normal nicht dazu verwendet werden sollte, andere auszugrenzen. Herrn Gnirzdefrrrtz muss man einfach mögen. K B

auch nerven, ständig zu hören, was es früher nicht gab und wie gut man es hat. Die Vergnügungen und Sackgassen dieser Kommunikation in ein Bilderbuch zu packen, ist eine innovative Idee – und die geht hier auch noch formidabel auf. Papa mochte keinen Stinkekäse, Mama versuchte, die Sprache der Tiere zu verstehen, und Großvater bekam von seinem Vater einen Klaps, wenn ein Geschwisterchen ihn geärgert hatte. „Alle Erwachsenen waren mal Kinder. Alle Kinder werden mal Erwachsene.“ Auf der letzten Seite ist Platz, sich das am eigenen Beispiel auszumalen. Eine liebevoll illustrierte Geschichte, die dazu angetan ist, sich zu erinnern und zu hinterfragen. K B

nach seiner Mama. Im Kinderzimmer ist sie nicht, da sitzt ein riesiges Nilpferd. Auf dem Klo ist sie auch nicht, da sitzt ein kleiner Löwe. Im Schlafzimmer ist sie auch nicht, da hopst eine kleine Giraffe auf dem Bett, eine andere spielt Autos, und die Mutter sitzt am Schminkspiegel ... Erst am Schluss dieses liebenswerten Buches, wenn der Kleine aus der Tür rennt und schreit, dass in seinem Zimmer eine Spinne sei, merkt man, dass es hier nicht nur um die Okkupation von Räumen, die Absenz der wichtigsten Person der Welt und um Angst geht, sondern auch ums Zählen. Denn rückwirkend erweisen sich die Bilder als Suchbilder. Also noch mal von vorne! K B

hat im Wald drei Pilze gefunden, das Wiesel brät sie in der schweren Pfanne scharf an und würzt sie mit Salz, Pfeffer und Petersilie. Weil dies ein Bilderbuch ist – wunderschöne Buntstiftzeichnungen, fein und filigran –, haben sie danach immer noch die Form von Pilzen, und weil zum Essen nur zwei da sind, streiten sich diese um den dritten Pilz. Der Bär ist größer, das Wiesel muss noch wachsen, der Bär hat das Rezept bereitgestellt, das Wiesel hat sie gebraten. Jeder, der Kinder hat, kennt diese Diskussionen. Es kommt, wie es kommen muss: Der Fuchs klaut den dritten Pilz. Und der Bär und das Wiesel können sich endlich wieder vertragen. K B

Wie sind wir mit dem Der Struthiosaurus war Urmenschen verbunden? in Österreich zu Hause Ein Bilderbuch erklärt, warum wir mit allen verbunden sind

Ein wunderschöner Bildatlas über die größten Lebewesen

inder wollen verstehen, wo sie K herkommen. Und ihre eigenen Eltern und Großeltern kennen sie meis-

indersachbücher liegen im Trend, K und kommen zumeist nicht mehr lexikontrocken daher, sondern erzähle-

tens. Aber was war vorher? Und wie viele Vorfahren kommen da zusammen? Eine ganze Menge. Gerda Raidt schafft Überblick, mit Grafiken von Stammbäumen und Menschenketten – bis zum Urmenschen. „Auch ein Verwandter.“ Ein liebevolles Kompendium über die unterschiedlichen Kategorien dessen, was uns verbindet: Gene, Menschen, Erbstücke und Sprachen, Techniken, Tricks, Werte und Kochrezepte. Manche Dinge von früher fehlen niemandem: Sklaven, Könige oder Frauenunterdrückung. Manche Erbschaft belastet: Umweltverschmutzung und Müllberge. Natürlich fehlt am Schluss auch der Hinweis auf unsere (bedrohte) Zukunft nicht. K B

Gerda Raidt: Meine ganze Familie. Was den Urmenschen und mich verbindet. Beltz & Gelberg, 40 S., € 15,40 (ab 5)

risch und ästhetisch innovativ. Dinosaurier faszinieren Buben und Mädchen, Klein und Groß. Deswegen verwundert es auch nicht, dass der „Atlas der Dinosaurier“ im Verlag Kleine Gestalten, dem Eldorado des schönen Kinderbuchs, von zwei Frauen verfasst und gestaltet wurde. Geschichte, Verhalten, Jagdmethoden, Verteidigungstechniken und Wanderschaften der vermutlich größten Tiere, die jemals gelebt haben, beginnend mit dem Urkontinent und gegliedert nach heutigen Kontinenten, werden hier zum Erkenntniserlebnis. Erstaunlich: Dinos gab es überall! Und das Motto für Österreich lautet: „Nicht groß auffallen mit dem Struthiosaurus.“ K B

Emily Hawkins, Lucy Letherland (Illustrationen): Der Atlas der Dinosaurier. Kleine Gestalten, 88 S., € 30,80 (ab 6)

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Das Erdmännchen und der Wolf sind Freunde

Der Hase kennt keine Patchworkfamilien

Ein Buch über Vorurteile und die Notwendigkeiten der Natur

Max Bollingers „Stummel“-Geschichten sind Klassiker

ie Wölfe sind zurück in Mitteleuropa und beschäftigen die ÖfD fentlichkeit. Kein Wunder, dass das

er 2013 verstorbene Max Bollinger gilt als einer der ganz großen D Schweizer Kinderbuchautoren. Soeben

Thema auch im Kinderbuch verstärkt auftaucht. Ein bisschen klingt die Geschichte des Spiegel-Bestsellerautors Oliver Scherz wie eine politisch korrekte Auftragsarbeit: Erdmännchen freundet sich entgegen den Warnungen seiner Eltern mit einem verletzten Wolf an und lernt, dass der gar nicht so böse ist, wie alle immer sagen. Er heißt Yaruk und erzählt Habbi nicht nur, wie er als Mutprobe über eine Schlucht springen musste, sondern auch, warum er verletzt von seiner Familie verstoßen wurde. Schon bald freundet man sich mit dem Plot an. Dabei helfen die aufwendigen, plastischen Aquarelle sowie die große Schrift, die auch Erstleser in den Bann der Geschichte zu holen vermögen. Denn tatsächlich steht hier die Spannung im Mittelpunkt, und nicht der erhobene Zeigefinger. Die Widersprüchlichkeiten und die Komplexität von Freundschaften und Feindschaften gehören nun mal zu den Menschheitsthemen, die jedes Kind, das schon mal Brösel mit Freunden hatte, nachvoll-

ziehen kann. Natürlich können Wölfe aus Freundschaftsgründen nicht zu Beerenfressern werden, weil sie von Natur aus Fleisch brauchen. Aber zum Glück nicht unbedingt das von Erdmännchen. K i rst i n B re i tenfe l l ner

Oliver Scherz: Ein Freund wie kein anderer. Mit Bildern von Barbara Scholz. Thienemann, 123 S., € 14,40 (ab 6)

erschien eine Neuausgabe seiner Geschichten rund um den kleinen Hasen Stummel mit Illustrationen von Kathrin Schärer veröffentlicht. In 41 kurzen Geschichten erkundet Stummel den Wald, lernt Freunde und Feinde kennen, durchlebt Neugierde, Angst, Geborgenheit und Selbstbestimmung. Egal, ob von einer uralten Häsin aufgrund seiner schwachen Konstitution verlacht oder vom verlorenen Wettlauf mit dem Igel verdutzt, die Hasenmutter ist ihm eine sichere Anlaufstelle. Hasen, so merkt man rasch, dienen nur bedingt zur Projektionsfläche für aktuelle Familienkonstellationen. Als ein Hasenmann in Mutters Leben tritt, wird Stummel bedeutet, sich doch bitte eine neue Bleibe zu suchen. Beim nächsten von Eifersucht grundierten Versuch gibt es dann aber anstatt Rivalitäten einen neuen Wurf Häschengeschwister, mit denen Stummel immerhin spielen darf. Bollingers Sprache ist beim Erzählen der Waldumgebung detailreich und vermittelt viele Tier- und Pflanzenarten an die

kleinen Zuhörer. Insgesamt wirkt der Stil betulich, in die Jahre gekommen. Schärers Illustrationen allerdings bebildern Stummels Gefühlswelt originell. Wer es beim Vorlesen klassisch mag, ist mit der Ausgabe gut bedient. F l or i an B aran y i

Max Bollinger und Kathrin Schärer (Illustrationen): Stummel. Ein Hasenkind wird groß. Atlantis, 144 Seiten, € 17, 50 (ab 5)

Wenn der Wolfswelpe im Kinderzimmer wohnt

Dschinn und Sultan, Prinz und Bäuerin

Die Rückkehr der Wölfe aus der Sicht von Kindern und Wölfen

Ein Märchenbuch entführt ins magische Morgenland

inder kennen den Wolf meist ja K nur als den Bösewicht aus den Märchen. Die Potsdamer Autorin Grit

öse ist der eine Dschinn, darum B wird er auch samt Flasche zurück ins Meer geworfen. Gütig ist der ande-

Poppe zeigt die Raubtiere, die gerade in unsere Wälder zurückkehren und heftige Gefühle auslösen, realistischer. Im Mittelpunkt steht der zehnjährige Joki, dessen Vater sich selten meldet. Die Mutter hat einen neuen Freund, zu dem sie gerade übersiedeln und mit dem Joki sich mittelprächtig versteht. Ein Geschwisterchen ist auch noch im Anmarsch. Als Jokis Freundin Sanja ihm von Wolfsspuren im nahen Wald erzählt, hält Joki das anfangs für eine ihrer Geschichten. Bis plötzlich ein leibhaftiger Wolf vor ihm steht. Und als die Mutter schreit: „Die Wölfe sind da!“ und das Rudel auf der Weide eine Kuh gerissen hat, weiß Joki nicht, was er sagen soll: Dass er einen Wolfswelpen im Kinderzimmer hat, wäre wohl nicht das Richtige. Poppe erzählt das Buch abwechselnd aus der Perspektive von Joki und der Wolfsfamilie. Bei Zweiterer geht es viel um die Jagd nach Beute und um sichere Schlafplätze. Die Autorin macht klar, dass es sich um Raubtiere handelt, die Menschen gefährlich wer-

den können, die aber auch faszinierend und eben ein Teil der Natur sind. Die Natur und das Abenteuer will Poppe nämlich zurück in die Kinderbuchliteratur bringen. Mit diesem Buch gelingt ihr das, und es ist ein Beitrag zu einer brisanten Debatte. G E R LI N D E P Ö L S L E R

Grit Poppe: Joki und die Wölfe. Peter Hammer, 256 S., € 14,40 (ab 10)

re, daher hilft er dem armen Fischer. „Das Flüstern des Orients“ entführt in die Welt der traditionsreichen arabischen Märchen, in den Hammam und auf den Basar, zu Sultanen, Flaschengeistern und Meerjungfrauen. Oder, im Westen kaum bekannt: zu den Ghouls. Das sind Wüstenmonster, die stets auf den nächsten Reisenden warten, um ihn in die Irre zu führen (und aufzufressen.) Die deutsche Illustratorin Franziska Meiners hat für das Buch arabische, syrische und palästinensische Erzählungen bearbeitet – und so, wie sich Märchen durchs Weitererzählen immer verändert haben, tun sie das auch hier: Die Bäuerin, in die sich der Prinz verliebt, ist bei Meiners nicht nur hübsch, sondern auch intelligent. Meiners Buch ist zugleich die Abschlussarbeit ihres Kommunikationsdesign-Studiums. Sie will damit das Kulturgut jenes Raums sichtbar machen, aus dem der Großteil der geflüchteten Kinder stammt und der im Westen oft bloß für Krieg und Probleme steht. Herausragend machen

das Buch die kunstvollen Illustrationen, die an Holzschnittdruck erinnern. Die Ornamente sind so schön, dass man sie sich an die Wand hängen möchte. Dazu gibt’s Mitmach-Seiten mit arabischen Schriftzeichen und Ausmalbildern. G E R LI N D E P Ö L S L E R

Franziska Meiners: Das Flüstern des Orients. Arabische Märchen zum Vorlesen und Entdecken. NordSüd, 108 S., € 25,70 (ab 6)

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„Der Sozialismus ist nicht mehr, was er war“ Jugendbuch: Ilinca Florians legt einen fulminanten Roman über eine Kindheit in der Ceausescu-Zeit vor islang hat Ilinca Florian an FilmB projekten gearbeitet, Drehbücher geschrieben, zwei Kurzfilme sowie

eine Dokumentation realisiert. Man muss kein Prophet sein, um zu prognostizieren, dass ihr Betätigungsfeld sich nun in Richtung Literatur verlagern wird, denn mit „Als wir das Lügen lernten“ ihr ist damit ein furioses Debüt geglückt. Die 1983 in Bukarest geborene und teilweise in Österreich aufgewachsene Autorin, die seit 2007 in Berlin lebt, hat ihre Erinnerungen an ihre Kindergartenjahre, die sie in Rumänien verbrachte, zu einem Roman verarbeitet. Es ist ein Buch, das sowohl Jugendliche ab zwölf, 13 Jahren als auch Erwachsene begeistert lesen werden. Erzählt wird aus der Perspektive des klei-

nen Mädchens, das zu diesem Zeitpunkt allenfalls sechs Jahre alt sein kann, da es noch nicht in die Schule geht. Für sein Alter ist es aber schon verdammt frech und treibt viel Unfug, außerdem wirkt es sehr schlau und aufgeweckt. Für die namenlose Heldin gilt Ähnliches wie für Nelli, die Erzählerin von Paulus Hochgatterers „Der Tag, an dem mein Großvater ein Held war“. Über diese sagte der Autor und Kinderpsychiater jüngst: „Die ganzen Prozesse der Erziehung und Akkul-

turation, die wir durchlaufen, führen auch dazu, dass Dinge, die ursprünglich da sind, verschüttet werden. Nelli ist noch nicht verbogen.“ Die Erzählerin besticht durch ihren unverstellten, ehrlichen Blick. Auch wenn sie nicht alles benennen kann, durchschaut sie doch die kleinen und großen Schwindeleien und Widersprüchlichkeiten, in die sich ihre Eltern, der Onkel und die Tante verwickeln und im Laufe der Handlung sogar zu verlieren drohen. Alles beginnt noch idyllisch mit den letzten Urlaubstagen am Schwarzen Meer. Das Mädchen tollt mit ihrem älteren Bruder und ihrem Cousin herum. Besonders dem Cousin ist sie innig zugetan, obwohl sie keine Sekunde vor ihm und seiner groben Art sicher ist. Später wird sie ihn einmal heiraten, verkündet sie ihren Eltern voller Überzeugung. Mit der Rückfahrt nach Bukarest wird es nicht nur im meteorologischen Sinne Herbst, sondern auch im Leben der Figuren kälter. Die rumänische Hauptstadt ist grau und „der Sozialismus ist nicht mehr, was er war“, wie es die Großmutter formuliert. In der Wohnung ist es oft kalt, das Gas wird immer wieder rationiert und wenn am Markt endlich mal frisches Gemüse erhältlich ist, muss man dafür sehr lange Schlange stehen.

Die Ära Ceausescu neigt sich ihrem Ende zu. Der dramaturgische Kniff des Romans ist, dass der Leser das weiß, nicht jedoch die Figuren. Für die Erzählerin spielt Politik natürlich noch keine Rolle, aber sie merkt doch, dass ihr Vater alles daran setzt, das Land verlassen zu können. Tage- und nächtelang arbeitet der Architekt an seinen Plänen. Er will einen Wettbewerb in Deutschland gewinnen, denn das wäre für seine Familie die Eintrittskarte in den Westen. Doch würde seine Frau überhaupt mitwollen?

ken, einprägsamen Bildern ist, erzählt Ilinca Florian von den letzten Tagen Ceausescus und dem verfrühten Ende einer Kindheit. Man muss die Heldin dieses Romans einfach lieben, mit ihr mitfiebern, sich mit ihr freuen und mit ihr leiden. „Als wir das Lügen lernten“ ist ein Buch zum Lachen und zum Weinen, manchmal möchte man beides gleichzeitig. S ebastian F ast h uber

Die Mutter des Mädchens wirkt abwesend und melancholisch, raucht viel und starrt oft ins Leere. Was ihrem Mann zu entgehen scheint, ihrer Tochter jedoch nicht, ist, dass sie immer wieder seltsame Blicke mit dem Bruder ihres Mannes austauscht. Einmal erwischt das Mädchen die Mutter und den Onkel sogar bei einer stürmischen Umarmung. Weil die Eltern ihr zu wenig Aufmerksamkeit schenken, vertraut die Erzählerin das, was ihr am Herzen liegt, ihrer besten Freundin Anca an. Die existiert zwar nur in ihrer Fantasie, das hält das Mädchen freilich nicht davon ab, immer wieder mit ihr zu „telefonieren“. In einer klaren, ungekünstelten Sprache, die gleichzeitig reich an star-

Ilinca Florian: Als wir das Lügen lernten. Karl Rauch, 192 S., € 20,60 (ab 12)

„Aleppo war das Paradies, unser Paradies“ Jugendbuch: Myriam Rawick war sieben Jahre alt, als sie begann, Tagebuch über die Schrecken des Kriegs in Syrien zu führen enn Myriam an ihr früheres LeW ben in Aleppo denkt, dann steigen Erinnerungen auf: die verglasten

Oberlichter des Suk. Der Geruch von geröstetem Sesam. Die Altstadt, das Café Sissi, Familienfeste. Doch diese Welt, die Welt von Myriams glücklicher Kindheit, existiert nicht mehr. Myriam Rawick wurde 2004 in Aleppo als Tochter armenischer Christen geboren. Sie war knapp sieben, als 2011 die Demonstrationen gegen Präsident Baschar al-Assad in Aleppo begannen. Das Regime antwortete mit Gewalt. Myriams Mutter riet ihr, Tagebuch zu führen, um den Schrecken zu bannen. 2016 erfuhr der französische Kriegsberichterstatter Philippe Lobjois von dem Tagebuch, das von Ende 2011 bis Anfang 2017 reicht, und verstand sofort dessen Wert: ein Dokument, mit dem sich dieser Krieg aus dem Inneren verstehen lässt. Viele Stunden lang sprach er mit Myriam und ihrer Familie über das Erlebte, bearbeitete die Eintragungen des Kindes und half ihr, es aus dem Arabischen ins Französische zu übertragen. Das Unheil frisst sich langsam in das Le-

ben von Myriam, ihren Eltern und der vier Jahre jüngeren Schwester. Zuerst fällt der Strom aus, dann Wasser und Gas. Lebensmittel werden rationiert. Menschen verschwinden. Ein Cousin,

der den Militärdienst absolviert, wird erst entführt und misshandelt und bekommt später eine Kugel in den Kopf. Erst hört man Schüsse, dann Granaten, sie kommen immer näher. Im Viertel tauchen erste Flüchtlinge aus anderen Teilen der Stadt auf. Schon öfter haben Kinder und Jugendliche Terror und Krieg von innen beschrieben: Anne Frank ist deren berühmteste. Viel Aufmerksamkeit erhielt auch „Ich bin ein Mädchen aus Sarajevo“, in dem die Bosnierin Zlata Filipović im Alter von elf bis 13 Jahren, 1991 bis 1993, von den Schrecken des Bosnienkriegs erzählt. Gemein haben diese Bücher den schnörkellosen, lakonischen Tonfall. „Heute hatten wir wieder Strom. Das ist gut, weil Bomben und Schüsse in der Dunkelheit noch mehr Angst machen als im Hellen“, heißt es bei Rawick. Wie bei Anne Frank blitzen auch bei ihr Momente kindlicher Unbeschwertheit auf. Wenn einen Tag mal keine Bomben gefallen sind, gehen die Kinder raus. „Mitten auf der Straße klaffte ein Loch von einer Granate, in dem sich Wasser gesammelt hat. Wir haben eine Regatta mit Holzstückchen gemacht.“ Doch während Frank, die ihr Tagebuch als 13-Jährige begann, lange Analysen über sich selbst, Familie, Freunde und „Verehrer“ verfasste und man ihr Erwachsenwerden verfol-

gen kann, bleibt Rawicks Buch auf die Kriegsereignisse fokussiert. Im Frühling 2013 ist von der Straße zu hö-

ren, wovor die Eltern sich so fürchten: „Allahu akbar“-Rufe. Die Dschihadisten stehen vor ihrem Haus. „Mehrere Gruppen von Männern mit schwarzen Sturmhauben und weißen Tüchern um die Stirn. Sie haben eine Flagge geschwenkt, die der syrischen glich, aber mit drei Sternen drauf.“ Die Familie wird zu Flüchtlingen in der eigenen Stadt, bleibt aber immer dort und ist inzwischen wieder in ihr früheres Viertel zurückgekehrt. Etliche Stellen lassen vermuten, dass hier der Journalist Hand angelegt hat. Etwa wenn Myriam nach der Befreiung der Stadt in den Trümmern ihres alten Hauses eine kleine Dose wiederfindet und plötzlich Bilder aus der Vergangenheit vor ihr stehen und sie zum ersten Mal begreift, was Krieg bedeutet: „Krieg, das war meine unter diesen Ruinen begrabene, in einer kleinen Dose eingesperrte Kindheit. (…) Ich habe nichts mehr aus meiner Kindheit. Nichts, außer einer kleinen, zerbeulten Dose.“ Trotz Bitterkeit klingt am Ende auch Hoffnung durch. Die Familie hat zusammengehalten und überlebt. Als Myriam dem Geistlichen Frère Georges an den Kopf wirft, sie werde niemals verzeihen und sei misstrauisch

gegenüber Menschen aus dem östlichen Stadtviertel, sagt er ihr: „,Sieh mal, Joudi ist deine beste Freundin, und sie ist Muslima. Hat sie etwas mit der Gegenseite zu tun?‘“ Myriam verneint. „,Es gab viele Moslems wie Joudi auf dieser Seite der Stadt, und sie haben sich geweigert, unter dem Zwang der Islamisten zu leben.‘ Ich hatte verstanden, worauf er hinauswollte.“ GERLINDE PÖLSLER

Myriam Rawick: „Mama sagt, dass selbst die Vögel nicht mehr singen.“ Mein Tagebuch – Aleppo 2011–2017. Blessing, 176 S., € 15,50 (ab 12)

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Unterwegs zur Empörungs Debattenkultur: Zwei Bücher plädieren für eine neue Streitkultur und mehr Medienkompetenz für alle

as Wichtigste ist nicht, was passiert, sondern wie darüber geredet ist. Das Wirkmächtigste ist nicht, was wahr ist, sondern die Interpretation davon. Und die entsteht immer öfter in der Hitze eines Gefechts als in Ruhe, immer mehr auf der Grundlage von Emotionen als von Argumenten. Die Debattenkultur, Grundlage des Vertrauens in einer Demokratie, verkommt – so lautet die Diagnose zweier Bücher, die sich diesem Thema auf unterschiedliche Weise nähern. Der Medienwissenschaftler Bernhard Pörksen beleuchtet in seinem Buch „Die große Gereiztheit“ die Entwicklung der Öffentlichkeit zur Emotionsindustrie und macht in der vernetzten Welt einen Brandbeschleuniger aus. Die ORF-Journalistin Susanne Schnabl kommt von der anderen Seite, jener der Medien, und fordert in ihrem Buch „Wir müssen reden“ eine neue Streitkultur ein.

Erregung statt Aufklärung Eine Gesellschaft ist immer nur so klug wie der Diskurs, den sie gerade führt. Gemessen an dieser Weisheit, mit der Susanne Schnabl ihre Streitschrift für das Streiten beginnt, haben wir noch Luft nach oben. Denn die gesellschaftliche Debatte, geführt über die klassischen Medien und Onlinekanäle, ist laut, eng und gehässig geworden, lautet ihre Diagnose, dominiert von einer Dauerempörung. Die einfachste Grundregel der Kommunikation wird dabei ignoriert: „Das Argument des anderen zuerst einmal anhören, bevor man mit Meinung und Urteil schon zur Stelle ist.“ An die Stelle von Argumenten ist eine ritualisierte Erregung getreten. Das Gute dabei: Es wird wieder politisiert. Leider nicht miteinander, sondern in getrennten Räumen. Die Debatte trägt Scheuklappen, ist gefangen in Milieus, die neuerdings gerne Filterblasen genannt werden, und tendiert zur Selbstgerechtigkeit. Ein amerikanischer Präsident vom Kaliber Donald Trumps trägt zur Kontaminierung des Klimas mit Rüpelhaftigkeit und dem Primat von Ego-Agenden bei. Die Frage, um die es eigentlich geht – jene, wie wir leben wollen –, gerät dabei aus dem Blickfeld. Da Schnabl als Moderatorin des Magazins „Report“ Teil des öffentlichen Diskurses ist, nimmt sie sich zuerst einmal selbst an der Nase und sucht das Gespräch mit einer Frau, die nicht nur andere Meinungen vertritt, sondern auch einem anderen Milieu angehört. Im 21. Wiener Gemeindebezirk wohnt Frau T., Inhaberin eines Nagelstudios. Ihr Facebook-Profil liest sich wie das einer typischen Wutbürgerin mit Hass auf „die“ Flüchtlinge und „die da oben“. Sie hat Schnabl mit dem Kampfbegriff „Lügenpresse“ bombardiert, deren Anfragen zu einem Gespräch aber nicht wie viele andere ignoriert. Auch weil sie erstaunt war, dass ihre Nachrichten überhaupt gelesen wurden. Jetzt, einem realen Menschen gegenübersitzend, scheint sie schon weniger zornig. Und aus dem Vorwurf, man dürfe ja nicht mehr sagen, was man denke, wird die Anklage: „Aber mir, uns hier, hört ja niemand zu!“ Trotzdem postet Frau T. auf ihrem Facebook-Account mittlerweile nur noch Werbung für ihr Geschäft. Und antwor-

tet auf die Erhitzung der gesellschaftlichen Debatte mit Rückzug. „Die Annahme, die Kommunikation werde durch die sozialen Medien offener, hat sich als Illusion herausgestellt“, folgert Schnabl.

K ir stin B r e i t e n fe l l n e r

Für eine neue Streitkultur Wie konnte es passieren, dass eine der Säulen der Gesellschaft, der unabhängige Journalismus, derart in Verruf geriet? Und eine Debattenkultur zur Skandalmaschine verkam? Schnabl sieht die Ursachen nicht nur in der Zweiten Republik, die als „Konsensdemokratie“ konzipiert war, in der wichtige Themen in Hinterzimmern verhandelt wurden und die deswegen keine Streitkultur entwickeln konnte, sondern auch in einer zunehmenden Polarisierung sowie einem neuen Tugendterror, in dem fast alle Lebenslagen mit Moral aufgeladen werden und zwischen Weiß und Schwarz, Gut und Böse kein Platz mehr ist, sowie einer neuen Überempfindlichkeit, die zu einer Infantilisierung des Diskurses führt. Eine Gesellschaft, in der die Vertreter unterschiedlicher Weltanschauungen aus Angst vor der Reaktion nicht mehr miteinander reden, könne nicht die Lösung sein, meint Schnabl und plädiert für eine neue Streitkultur. Denn die „Kulturtechnik des Streitens“ könne und müsse man ebenso erlernen wie Lesen, Schreiben und Rechnen. Demokratie bedeutet institutionalisierter Streit. Wie kann man den Streit rehabilitieren, wie funktioniert echter Streit? Leidenschaftlich, aber höflich, fair, aber hart in der Sache, meint Schnabl. Dabei gelte es, Dampf aus dem Druckkessel des „Sofortismus“ abzulassen. Manchmal kommt die Wahrheit erst später zutage, und die drängenden Themen der Jetztzeit – Globalisierung, Klimawandel und Zuwanderung – erlauben per se keine schnellen und einfachen Antworten. Schnabl erwähnt als Vorbilder Debattierklubs im angloamerikanischen Raum oder die TV-Sendung „Augstein und Blome“ auf Phoenix, in der der konservative stellvertretende Chefredakteur der Bild Nikolaus Blome und der Herausgeber der linken Zeitung Freitag Jakob Augstein ihre argumentativen Messer wetzen. „Am Ende ist man meistens klüger, hat neue Begründungen gehört, bestenfalls eine andere, zusätzliche Perspektive und wurde dabei auch noch gut unterhalten.“ Ein Buch als Appell, flott geschrieben, manchmal flapsig, immer wieder redundant, aber ein Auftakt, den man nicht unbeantwortet verhallen lassen sollte.

Mediengeschichtliche Zäsur Der Medientheoretiker Bernhard Pörksen kommt zu einem ähnlichen Befund: Das „große gesellschaftliche Gespräch“ drohe in sinnlosen Attacken und bösartigem Gerede zu versinken, und eine zunehmende Diskursanarchie durch den Verlust zivilisierter Filter erzeuge Angst. Die Ursache der immer schnelleren Eskalation von Konflikten und Skandalen und der daraus folgenden Beunruhigung macht Pörksen in den neuen Medien aus. Smartphone, Facebook und Twitter haben eine mediengeschichtliche Zäsur eingeläutet, meint Pörksen, die

Bernhard Pörksen: Die große Gereiztheit. Wege aus der kollektiven Erregung. Hanser, 256 S., € 22,70

Susanne Schnabl: Wir müssen reden. Warum wir eine neue Streitkultur brauchen. Brandstätter, 151 S., € 22,50

Eine Demokratie, in der nicht gestritten wird, ist keine. Und trotzdem hat der Streit ein negatives Image S u sa n n e S c h n ab l

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demokratie nicht nur das Kommunikationsklima der Gesellschaft elementar verändert hat, sondern auch den Charakter der Öffentlichkeit beeinflusst, denn sie schließen privates und öffentliches Bewusstsein kurz. Dadurch entsteht eine nie gekannte Dynamik und Dramatik der Enthüllungen, eine rauschhafte Nervosität, die nicht nur Unsicherheit generiert, sondern immer öfter auch in Gewalt endet, obwohl die Erregung oft auf Gerüchten oder Falschmeldungen basiert. Pörksen exemplifiziert seine Thesen von Anfang an mit anschaulichen Beispielen. Etwa jenem der 13-jährigen Lisa, die am 12. Januar 2016 nachts nicht nach Hause kam und ihre Mutter am nächsten Tag anlog, von südländisch aussehenden Männern vergewaltigt worden zu sein. Bereits einen Tag später tauchten wütende Russen vor einem Flüchtlingsheim auf, Fenster splitterten und ein Sicherheitsmann wurde verletzt. Einer der beliebtesten russischen Fernsehsender berichtete, dass es in Deutschland eine neue Ordnung gebe, und auf einer Veranstaltung der NPD wurde die Todesstrafe für Kinderschänder gefordert. Am 26. Januar, 14 Tage später, warf der russische Außenminister Sergej Lawrow den deutschen Behörden vor, das Verbrechen aus Gründen politischer Korrektheit nicht angemessen zu verfolgen. „Die große Gereiztheit hat nun das Parkett der internationalen Diplomatie erreicht.“ In anderen Fällen, wie jenem des jungen Mannes, der im Juli 2010 in einer Mini-Gemeinde in Florida einen Pastor dabei filmte, wie er dafür eintrat, einen Koran zu verbrennen, führte eine wenig bedeutende Nachricht, die durch soziale Medien globale Verbreitung fand, auch schon zu Dutzenden Toten.

Fünf Krisendiagnosen Die öffentliche Debatte ist in der Krise. Pörksen macht das an fünf Diagnosen fest. Erstens der Wahrheitskrise: In Zeiten von Fake News und gekonnten Bildund Videomanipulationen können Realität und Propaganda immer schwerer auseinandergehalten werden. Denn vom Twitter-Poster über den Wikipedia-Mitarbeiter bis zu den Geheimdiensten wird die „große Schlacht um die richtige Auffassung“ oft mit falschen Informationen betrieben. Und die neue Schnelligkeit der Urteile verbessert zumeist nicht ihre Richtigkeit, sondern führt zu einer neuen Ungeduld, zu einer „Unaushaltbarkeit der Ungewissheit“ und „Tabuisierung der Ratlosigkeit“. Die Diskurskrise bedeutet zweitens eine Gesellschaft auf dem Weg von der Medienzur Empörungsdemokratie, der ungebremsten Herrschaft der „fünften Gewalt der vernetzten Vielen“: der Verschwörungstheoretiker, rechtsradikalen Agitatoren, aber auch der Hypermoralisierten, die Protestgemeinschaften bilden. Sie verändern als „Publikative eigenen Rechts“ die neben Exekutive, Judikative und Legislative vierte Gewalt des traditionellen Journalismus, können aber selbst kaum zur Rechenschaft gezogen werden. In der Autoritätskrise werden drittens Vorbilder und Mächtige via SkanI L L U S T R A T I O N : p . m . h off m ann

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dalen abmontiert und reagieren darauf zumeist mit ängstlicher Anpassung oder – wie im Falle von Donald Trump – mit höhnischer Ignoranz. In der Behaglichkeitskrise geht viertens die Sehnsucht nach Ruhe verloren: Noch nie waren die Schrecken der Welt so unmittelbar und pausenlos sichtbar. Ihre Dauerpräsenz via Fernseher und Smartphone erzeugt Empörung und das Gefühl von Ohnmacht. Vor ihnen gibt es keine Flucht mehr. Und der Begriff der Reputationskrise beleuchtet zuletzt die Tatsache, dass Ansehen im digitalen Zeitalter per se zum gefährdeten Gut geworden ist, unabhängig von Macht und Prominenz.

Die redaktionelle Gesellschaft Das Problem besteht darin, dass die neuen Herausforderungen zugleich technischer und sozialer Natur sind, bestehend aus Geräten – Smartphones mit Videofunktion –, dem Aufstieg von Plattform-Monopolisten und einem Vertrauensverlust in Journalisten. „Wir leben in einer Phase der mentalen

Pubertät im Umgang mit neuen Möglichkeiten, erschüttert von Wachstumsschmerzen der Medienrevolution“, konstatiert Pörksen. Da sich diese Entwicklungen schwerlich rückgängig machen ließen, bleibe uns nichts anderes übrig, als mit den neuen Gegebenheiten besser umgehen zu lernen. Sein Konzept dafür, das er mit diesem Buch vorlegt, sieht für die klassischen Medien einen stärker dialogisch ausgerichteten Journalismus vor, der vom Prediger und Pädagogen zum Zuhörer, Moderator und Diskurspartner wird – einen Weg, den Susanne Schnabl bereits zu gehen versucht. Sowie das Beharren auf der Relevanz von Informationen entgegen dem neuen Primat der Interessantheit von Plattformen wie Buzzfeed. com oder heftig.de. Aber heute ist via Smartphone, Facebook und Twitter jeder Journalist – und trägt deswegen Mitverantwortung für die Qualität der öffentlichen Debatte. Daraus folgt, dass jeder Einzelne das Rüstzeug zu verantwortungsvollen und reflektierten Pu-

Das Publikum ist (…) nicht mehr passiv, sondern Teilnehmer eines großen, niemals abgeschlossenen Gesprächs auf der Suche nach Wahrheit, Relevanz und Sinn B e r nh a r d P ö r k sen

blikationsentscheidungen braucht. Diesem „Ideal der Medienmündigkeit“, einer „Utopie der redaktionellen Gesellschaft“, komme man nur durch ein konsequentes Bildungsangebot näher, insistiert Pörksen, dadurch, dass journalistische Fähigkeiten „zum Bestandteil der Allgemeinbildung und zum selbstverständlichen Ethos“ werden. Mediengeschichte und -praxis, Machtanalyse und angewandte Irrtumswissenschaften, die ein „Wertegerüst des öffentlichen Sprechens“ bilden, bestehend aus den Prinzipien Wahrheitsorientierung, Skepsis, Proportionalität, Ethik und Transparenz, gehören für Pörksen dazu, am besten unterrichtet in einem eigenen Schulfach. Das klingt plausibel. Und Pörksen wäre mit seiner Fähigkeit zur anschaulichen Darstellung und Synthese bestens geeignet, dafür das Unterrichtsmaterial vorzulegen. Damit bekäme ein Journalismus neuer Prägung die Chance, zu einer allgemeinen Kulturtechnik oder gar zu einem Bewusstseinszustand zu werden.

Individuelle Leistung gibt es nicht Sozialgeschichte: Nina Verheyen analysiert den Mythos und die Janusköpfigkeit des modernen Leistungsbegriffs er Leistungsgedanke geistert als MoD vens und Argument durch die Arbeitswelt und sozialpolitische Debatten. Wer

mehr leiste, besetze bessere Positionen, habe ein höheres Einkommen und verdiene sich mehr Lebensglück, so der Tenor. Die Historikerin Nina Verheyen forscht an der Universität zu Köln und verfasst eine Habilitation zur Leistungsdebatte in Deutschland um 1900. Mit diesem Wissenstand hat sie sich darangemacht, ein wissenschaftlich fundiertes und eingängig erzähltes Sachbuch zu schreiben – ein Spagat, der in den deutschsprachigen Kulturwissenschaften herzlich selten gelingt. Verheyen macht mit Begriffen aus Soziologie, Diskursanalyse und Gefühlsgeschichte etwas deutlich: So etwas wie reine individuelle Leistung gibt es nicht und hat es nie gegeben. Vielmehr bedingen kulturelle Parameter und

Übereinkünfte, wer eine Leistung für sich verbuchen darf und wer nicht. Dass es mehrheitlich noch immer weiße Männer aus der oberen Mittelschicht und Oberschicht sind, die sich gesellschaftlich wirkmächtig als Leistungsträger stilisieren, ist kein neuer Befund. Wie ambivalent der Leistungsbegriff als Leitmotiv unserer modernen Meritokratien ist, versteht man nach der Lektüre von „Die Erfindung der Leistung“ aber um einiges besser. So fungiert die Zuschreibung von besonderer individueller Leistung als Taktik zum Machterhalt von Eliten. Aber auch die Leistungskritik in der aktuellen Ratgeberliteratur kann eine versteckte antiemanzipatorische Funktion einnehmen. Denn wer dauergestressten, 60 Wochenstunden arbeitenden jungen Frauen auf dem Weg in die Spitzenpositionen rät, mal kürzerzutreten und das Leben zu genießen, zementiert unter Umständen die gegebenen Machtverhältnisse. Nina Verheyen analysiert diese „Janusköpfigkeit“ des Leistungsbegriffs in historischen Rückgriffen bis zum Bürgertum des frühen 19. Jahrhunderts, wobei sie auf die Felder Bildung und Wissenschaft, Wirt-

schaft, Familie, Medizin und Sport eingeht. Um 1900 konstatiert sie im Bildungsbereich ein Auftreten von „Leistungsgefühlen“, das sich auch literarisch bei Frank Wedekind und Hermann Hesse niederschlug. Der schulische Leistungsdruck paarte sich hier mit der Möglichkeit sozialer Durchlässigkeit, weshalb vielen Schülern die Ambitionen ihrer Eltern zum Verhängnis wurden. Verheyen holt hier weiter aus und zitiert einerseits die Parole zur Leistung im „Kampf um das Dasein“ durch den preußischen König Wilhelm, andererseits aber auch Kritiker des Leistungsdrucks, die versuchten, Frauen und Kinder der unteren Schichten von der Universitätsbildung auszuschließen. So macht sie sinnfällig, „dass es für jede vermeintlich individuelle Leistung eines stützenden Umfeldes bedarf, dessen Existenz nicht bloß eine Frage persönlichen Glücks ist“. Vielmehr stehen dahinter „historisch gewachsene Strukturen, die um 1900 tendenziell Männer zum Leistungsträger stilisierten, während Frauen von vornherein zum ,Umfeld‘ zählten.“ Wie opportun die scheinbar objektive Größe „Leistung“ für die politische Strategie stets war, beleuchtet Verheyen am Beispiel Frankreichs. Die Revolution hatte einen Modus, die Bewerber der École polytechnique rein nach ihrer mathematisch-technischen Begabung zu rekrutieren. Als Napoleon an die Macht kam, führte er Studiengebühren ein und ließ die Bewerber zusätzlich auf Lateinkenntnisse prüfen, wodurch sich die Studentenschaft schnell wieder homogenisierte und aus Abkömmlingen der alten Eliten bestand. Die Geschichte des Leistungsbegriffs ist in der historischen Rückschau eine Geschichte von Exklusions- und Inklusionsmechanismen, die als Objektivität getarnt werden. Genau so verhält es sich bei Schulnoten und IQ-Tests, wie Verheyen geschickt rekonstruiert. Freilich gibt es für jede Zeit spezifische Konstellationen des Leistungsbegriffes. So

Individuelle Leistung lässt sich nicht objektiv messen, sehr wohl aber gemeinsam ermöglichen und gemeinsam zuordnen, sie ist keine Kategorie der Physik, sondern genuin sozial Nina V e r he y en

Nina Verheyen: Die Erfindung der Leistung. Hanser, 256 S., € 23,70

legt die Autorin beispielsweise dar, dass um 1900 noch immer ein mechanistisches Körpermodell in der Medizin vorherrschte. Der Mensch sei eine Maschine, so das Bild. Das Spannende daran: Eine Maschine hat eine festgesetzte Höchstleistung. Im Verlauf des 20. Jahrhunderts ging die Modellbildung der Medizin mit dem Gedanken der schrankenlosen Leistungssteigerung Hand in Hand. Seit der Entdeckung der Hormone wird bei-

spielsweise im Spitzensport – auch dieser ist ein Produkt des ausgehenden 19. Jahrhunderts – versucht, dieses Wissen zur legalen und illegalen Leistungssteigerung im Wettbewerb einzusetzen. Die Autorin verfolgt den Gedanken der grenzenlosen Leistungsoptimierung vom Sport über den Fordismus bis zu den Selbstoptimierern unserer Gegenwart. Dabei spart sie auch die dunkle Seite der Leistungssteigerung und Rationalisierung im ideologischen Kern des Nationalsozialismus nicht aus. Das Buch schließt mit einer differenzierten Betrachtung der aktuellen Leistungskritik in Ratgebern – und erinnert dabei daran, dass viele der Finde-deine-Anerkennungin-dir-selbst-Argumente nur von einer kleinen Elite gelebt werden können. Verheyens Conclusio: „Individuelle Leistung lässt sich nicht objektiv messen, sehr wohl aber gemeinsam ermöglichen und gemeinsam zuordnen, sie ist keine Kategorie der Physik, sondern genuin sozial.“ Wir können die Idee der persönlichen Leistung also als „politischen Hebel“ nutzen und bei unseren täglichen Leistungszuschreibungen mitberücksichtigen, wie viel das Umfeld mitgespielt hat. Nina Verheyen ist ein wundervolles Beispiel gelungen, historische Forschung in ein anregendes und verständliches Sachbuch zu übersetzen. Ihre Analyse hat stets Perspektive und gerät nie zur Faktenhuberei. „Die Erfindung der Leistung“ lädt zum Weiterdenken ein. Florian Bar an yi

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Im Haifischmagen des Weltuntergangs Philosophie: Peter Strasser erklärt zum 100-Jahr-Jubiläum Oswald Spenglers „Untergang des Abendlandes“

eter Strasser ist ein selbstbewusster Europäer. Als „Spätabendländer“, wie sich der Philosophieprofessor aus Graz einmal augenzwinkernd bezeichnet, unterzieht er Oswald Spenglers „Untergang des Abendlandes“ 100 Jahre nach dessen Erscheinen einer intensiven und selektiven Lektüre. Gründe dafür gibt es genug: 1918 im Wiener Verlag Wilhelm Braumüller publiziert, erlebte das Buch innerhalb weniger Jahre 47 Auflagen. Nach dem Ersten Weltkrieg überaus wirkmächtig und von Kritikern wie Otto Neurath oder Robert Musil als Unfug abgetan, erfreuen sich die kulturpessimistischen Töne neuerdings wieder steigender Beliebtheit. Schließlich steht, wie sie meinen, Europa auf dem Spiel. Kurz und bündig werden Spenglers Biografie und der zeitliche Kontext des Tausendseiters umrissen. In der Folge macht Strasser kein Hehl aus seiner im Zuge des Close Reading immer größer werdenden Aversion gegen die hochtrabende AbendlandBeschwörung. Im Gebrodel des Laboratoriums der Moderne

stellten Spenglers antimodernistische Ausfälle keinen Einzelfall dar. Der später lupenreine Demokrat Thomas Mann betrauerte in seinen „Betrachtungen eines Unpolitischen“ (1918) ähnlich rabiat Deutschlands Niederlage im Ersten Weltkrieg als Untergang deutschen Geistes – allein Spengler deklarierte diesen zu einem des ganzen Abendlandes. Dessen konservative Revolution zielte mit „faustischer Seele“ auf „Caesarismus“ ab, auf einen starken Mann als Führer. Strasser lässt dem Preußenbewunderer Spengler dabei sogar eine Art von Gerechtigkeit widerfahren – dieser habe zwar Mussolini bewundert und partiell mit Hitler sympathisiert (der seinerseits den „Untergang des Abendlandes“ ablehnte), aber immerhin den fanatischen Antisemitismus der Nazis missbilligt. Ohnehin war der antidekadente Décadent Spengler, für den die Nazis zu we-

„Der Untergang des Abendlandes“ von Oswald Spengler (1880–1936) ist einer der meistzitierten Buchtitel. Band 1 erschien 1918 im Verlag Braumüller in Wien. Spengler sieht die Kulturgeschichte nicht zyklisch, sondern nach einer Blütezeit dem Untergang geweiht. So auch das „Abendland“

Peter Strasser: Spenglers Visionen. Hundert Jahre Untergang des Abendlandes. Braumüller, 140 S., € 18,–

nig „revolutionär“ waren, auf Höheres aus: die Grundgesetze der Kultur- und Weltgeschichte zu erkunden und anhand von „Ursymbolen“, eigenwilliger Typisierung kunstgeschichtlicher Epochen und aus Darwinwie Nietzsche-Lektüre rekrutierten Einsichten der faustisch-deutschen Seele noch einmal auf die Sprünge zu helfen. Strasser bezeichnet Spenglers „Theorien“, die wie in einem Haifischmagen nebeneinander Platz finden, als stupiden „Mythos“ und spannt seinerseits kühne Gedankenbögen bis zu Martin Heidegger und Konrad Lorenz. Systematischer und übersichtlicher gerät der zweite Teil der essayistischen Untersuchung mit dem Ziel, das Abendländische „im metaphysischen Sinn“ aus den Fängen der „Abendlandbeschwörer“ zu retten. Für Strasser reicht das „Abendland“ über alle

Grenzen hinaus und „transzendiert das Bestialische“. Gegen dessen Untergang wird an die jüdisch-christlichen und antiken Grundprinzipien europäischen Denkens erinnert, beginnend bei der Gottesebenbürtigkeit des Menschen. Dazu kommen aristotelische Wahrheitstheorie, Kants kategorischer Imperativ und die Zurückweisung des nietzscheanischen Relativismus (den sich Spengler einverleibt hatte). Bei Strasser klingt das etwa so: „Es gehört nun zum entwicklungslogischen Inventar des zivilisatorischen Prozesses, dass mit der Herausbildung des Gedankens, dass allen Menschen die gleiche Würde zukomme, zwei miteinander verzahnte Fragen die Gemeinschaftsbildung fundamental bewegen: Erstens, wie sieht eine Ethik aus, deren Prinzipien sicherstellen, dass alle die gleichen Rechte und Pflichten haben, dieselben Freiheiten genießen können? Und zweitens, wie ist eine Chancengleichheit möglich, die jedem Mitglied der Gemeinschaft, bei gleicher Leistung, den gleichen Zugang zu den begehrten sozialen Gütern und Positionen gewährt, gestaffelt nach ihrem relativen Gewicht?“

Eine derartige „Kontur des Westens“ sieht Strasser wider alle Untergangspropheten in der politischen Praxis von Europas Demokratien ernstgenommen und bedroht zugleich. An dieser Stelle wird auch der eigentliche Zweck seiner Anti-Spengler-Übung klar: Gegen Globalisierung und „Drang zum nationalen Separatismus“ gelte es „unversalistische Prinzipien“ zu vertreten. Gegen das Auseinanderklaffen der Schere von Arm und Reich soziale Gerechtigkeit anzustreben. Schließlich wird die parlamentarische Demokratie an ihr „Krisenpotenzial“ erinnert. „Sie muss, will sie überdauern, eine Konflikt- und Affektdämpfungspragmatik zu ihren zentralen Bestandsaufgaben zählen.“ Angesprochen sind damit „fremdenfeindliche und nationalistische Schreihälse“ sowie jene „Radialpragmatiker“, die vermeinen, durch Populismus der Erosion der politischen Systeme Europas Einhalt bieten zu können. Gegen Europaverächter, selbsternannte Welt-

vermesser und andere Kulturverdrossene, die über „zivilisatorischer Gleichmacherei und konsumistische Künstlichkeit“ jammern, hält Strasser an der schlichten Wahrheit fest, „dass sich die Menschen wohlfühlen wollen“. Sein Buch zitiert neben klassischer Philosophie Beispiele von Hölderlin bis Peter Handke und Cormac McCarthy und evoziert ein „Europa des Herzens“. Neben stilistischen Höhenflügen beherrscht deren Verfasser vor allem eine „abendländische“ Tugend meisterhaft: Dinge auf den Punkt zu bringen. „Es gibt kein französisches, britisches, deutsches, österreichisches Abendland. Das Abendländische dient unseren Neonationalisten dazu, die eigene provinzielle, weltfeindliche Sicht der Welt zu rechtfertigen, während sie sich als Beschützer eines wahrhaft Großen aufspielen. Tatsächlich handelt es sich um innere Aufrüstungen zum Krieg, sei es der Engstirnigkeit, der Ökonomie oder eines hohlen Machtanspruchs.“ E r i c h K lei n

ISBN 978-3-8392-2210-2 · 15,50 €

100 Jahre Österreich .............................................. �ie Geburt Österreichs inmitten von �ord und Chaos …

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Wir machen’s spannend

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m Kunsthistorischen Museum in Wien hängt eine Paradies-Darstellung von Lucas Cranach, dem Älteren. Das Ungewöhnliche daran: Sie fasst die Eden-Ära der ersten Menschen in einem einzigen Bild zusammen. Zentral im Vordergrund sieht man, wie Gott – genau, ein Mann mit weißem Bart – Adam und Eva über unstatthaften Obstverzehr aufklärt, und im Hintergrund wird gezeigt, wie die Geschichte ausgeht. Wobei auch diese Darstellung ziemlich außergewöhnlich ist, denn der frühneuzeitliche Comic-Strip – das Bild wird auf 1530 datiert – verläuft von rechts nach links und hält sich darüber hinaus nicht einmal an die Chronologie. Ganz rechts ist zu sehen, wie Gott Adam aus einem Lehmklumpen zusammenpappt; es folgt der Sündenfall unterm Apfelbaum; eins weiter wird Eva der Seite Adams entborgen; danach versucht das gschamige Paar vergeblich, sich vor einem aus einer Wolke herabstoßenden „Blick“-Strahl hinter einem Gebüsch (neben dem im übrigen zwei ausgesprochen drollige schwarze Bären hocken) zu verstecken; und am äußersten linken Bildrand schließlich erfolgt die Vertreibung durch den schwertschwingenden Erzengel. Unorthodox ist darüber hinaus auch noch die Darstellung der Schlange, denn diese ist – analog zu einer anderen Gestalt femininer Verführung, der Nixe – eine Frau mit animalischem Unterleib. Der Maler scheint Eva und den Satan fusioniert zu haben; im Übrigen eine Vorstellung, die auch mehr als ein Jahrhundert später in John Miltons Versepos „Paradise Lost“ mitschwingt, wenn Adam Eva mit den Worten „Hinweg, aus meinem Angesicht, du Schlange!“ wegstößt.

Vertreibung aus dem Paradies? Wurzeln: Stephen Greenblatt liest die Genesis als Exilerfahrung und untersucht den mächtigen Mythos von Adam und Eva

Greenblatt liest die Genesis als Reaktion auf

Dass Eva schuld sei an dem ganzen Schla-

massel, ist zwar eine wirkungsmächtige, ja für viele Jahrhunderte hegemoniale Auslegung der Genesis, versteht sich aber durchaus nicht von selbst. Rabbinische Exegesen zeigten wenig Neigung, die Frau als Haupt- oder gar Alleinverantwortliche auszuweisen, und auch der Koran vertritt in Sachen Sündenfall die Position einer geteilten Schuld. Selbst in der Bibel findet man – wie so oft bei kanonischen Texten – solche und solche Stellen. Erkannte Adam Eva im 1. Buch Mose als „Bein von meinem Bein und Fleisch von meinem Fleische“ und stattete Gott das Elternpaar der Menschheit noch mit einem freudigen Fortpflanzungsimperativ aus – „Seid fruchtbar und mehrt euch“ –, sorgten die Kirchenväter Augustinus und Hieronymus als linke und rechte Faust christlicher Keuschheit für einen sexual- und frauenfeindlichen „Turn“. Die entsprechenden biblischen Referenzzitate lassen sich allemal finden, sogar in den paulinischen Briefen kann man sich’s aussuchen, ob man jene an die Galater – „Hier ist kein Knecht noch Freier, hier ist kein Mann noch Weib; denn ihr seid allzumal einer in Christo Jesu“ – oder die ein gutes Jahrzehnt später verfassten an Timotheus bevorzugt: „Einem Weibe aber gestatte ich nicht, dass sie lehre, auch nicht, dass sie des Mannes Herr sei, sondern stille sei. Denn Adam ist am ersten gemacht, darnach Eva.“ Der Pulitzer-Preisträger Stephen Greenblatt hat in seinem jüngsten Buch den „mächtigsten Mythos der Menschheit“ (so der in der Übersetzung hinzugefügte Untertitel) einer enzyklopädischen Besichtigung unterzogen. Greenblatt, der mit Büchern über Shakespeare („Will in der Welt“, 2004) und die Renaissance („Die Wende. Wie die Renaissance begann“, dt. 2012) bekannt wurde, gilt als führender Vertreter des

sogenannten New Historicism, einer literaturwissenschaftlichen Strömung, die nicht nur die inneren Strukturen des Textes erkundet, sondern sich auch für dessen intertextuelle Verankerung und kulturhistorische Kontextualisierung interessiert. Entsprechend nimmt er nicht nur die Genesis der Genesis, deren Rezeptionsund Auslegungsgeschichte unter die Lupe, sondern kontrastiert sie auch mit anderen Schöpfungsmythen. Entscheidende Bedeutung räumt er dabei den Umstand ein, dass der Pentateuch, die fünf Bücher Mose, im fünften Jahrhundert vor unserer Zeitrechnung zusammengestellt wurde, während des babylonischen Exils, das auf die Eroberung Judas und Jerusalems durch Nebukadnezar II. (597 v.u.Z.) folgte und im Psalm 137 bzw. von Boney M. besungen wurde: „By the Rivers of Babylon …“ Die bekannteste biblische Referenz auf diese Zeit ist der Mythos vom Bau des Turmes zu Babel, in der Realität der Stufentempel Etemenanki zu Ehren des Stadtgottes Marduk (heute der Name einer schwedischen BlackMetal-Band).

Stephen Greenblatt: Die Geschichte von Adam und Eva. Der mächtigste Mythos der Menschheit. Siedler, 446 S., € 28,80

die Erfahrung im Exil. Dort kamen die verschleppten Juden, die ein Jahrtausend oder länger ohne einen verbindlichen heiligen Text das Auslangen gefunden hatten, in Kontakt mit den mesopotamischen Göttern, Kulten und Mythen und fürchteten, ihres kulturellen Gedächtnisses und ihrer Identität verlustig zu gehen. Die dadurch mobilisierten Phantasmen der Reinheit manifestieren sich etwa im Buch Esra, das die Mischehe als extremste Form der Unreinheit geißelt. Gegen die in den Nachbarländern kursierenden Welterzählungen soll ein neuer Mastertext erstellt werden, der selbst der babylonischen Gefangenschaft einen höheren, vom allmächtigen Schöpfergott Jahwe intendierten Sinn verleiht – als Strafe für den Sündenfall der ersten Menschen. Die Genesis „war polemisch gemeint“, wie Greenblatt erklärt. Der Turmbau zu Babel? Attacke eines nomadischen, rural geprägten Volkes auf die kosmopolitische Stadt Babylon. Die Sintflut? Nicht mehr – wie im Gilgamesch-Epos – Folge des Jähzorns eines Gottes, dem die lärmigen Menschen einfach auf den Wecker gehen, sondern Strafe für die Übertretung des göttlichen Gebots. Wie unsinnig bzw. widersinnig dieses ist, weil es „eben das Wissen untersagte, das nötig gewesen wäre, um dieses Verbot zu befolgen“, lässt das Dogma des strikten Wortsinnes, das Augustinus verfügt hatte, erst im Laufe des 17. und 18. Jahrhunderts brüchig und schließlich unhaltbar werden: Je realer und überzeugender Adam und Eva als menschliche Figuren werden, umso fadenscheiniger wird der Mythos vom Sündenfall. In einem großen Panoramaschwenk erfasst Greenblatt neben den Hochplateaus der Kunst- und Geistesgeschichte – Dürers Kupferstich, Miltons Epos – auch weniger bekannte oder in Vergessenheit geratene Züge einer gewaltigen, reich gegliederten Landschaft aus Texten und Artefakten und endet in einem Epilog schlussendlich bei den Schimpansen des Kibale National Park in Uganda, mit denen uns eine auf den Last Common Ancestor (LCA) zurückgehende Vetternverwandtschaft verbindet. Dennoch stammen die Schimpansen ganz offensichtlich nicht von Adam und Eva ab, denn weder kennen sie den Unterschied zwischen Gut und Böse noch lässt ihr Sexualverhalten auf irgendeine Vorstellung von Genierer schließen. K L AUS NÜCHTERN

I l l u s t r a t i o n : P. M . h o f f m a n n

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Verabsolutierung des Eigenen und Provinzialismus Wurzeln: Maurizio Bettini legt ein Plädoyer gegen identitäre Bewegungen und für die freie Gesellschaft vor

ie Figur auf dem Buchumschlag macht schon klar: Wurzeln sind dem Autor nicht geheuer. Sie wachsen dem Menschen auf dem Cover aus den Füßen beziehungsweise ist er durch sie mit dem Boden verwurzelt und muss wie ein Baum an Ort und Stelle stehen. Wurzeln beengen – lautet die These von Maurizio Bettini. Sie schmälern unseren Blick auf die Gegenwart, auf die kulturelle Vielfalt, auf unsere Freiheit, Ungebundenheit und unsere Möglichkeiten. Er sieht die pluralistische Gesellschaft in Gefahr, wenn neue Bewegungen Begriffe wie „Identität“ oder „Wurzeln“ von Rechtsaußen okkupieren und über Nationalstaatliches stülpen. In Deutschland wurde der Begriff „Heimatministerium“ salonfähig, und die FPÖ forderte ein „Heimatschutzministerium“. US-Präsident Trump rief protektionistisch „America first!“ und es ging um die christlichen Wurzeln, die wieder heraufbeschworen wurden. Italien, Polen und Irland wollten sie in der Präambel einer europäischen Verfassung verankern, die allerdings nicht zustande kam. Gleichzeitig leben wir in einer mobilen globalen Gesellschaft. Nie zuvor gab es so viel Anknüpfung und Bezugspunkte zu anderen Kulturen. Ganz ohne Verlust der persönlichen Identität bereichern uns diese Erfahrungen und schärfen den Blick sowohl auf Gewohntes als auch auf Neuartiges. Dass Identität schwer zu definieren ist, verleiht

der Metapher der Wurzel ihre Popularität, mag sie auch noch so abgedroschen sein. Wurzeln sind ein sprachliches Bild, das eine Tradition und die daraus abgeleitete Identität als biologisches Schicksal oder unvermeidliches Erbe beschreibt. Aber Tradition ist keine genetische Anlage, die sich mechanisch von einer Generation zur nächsten überträgt, meint Bettini, sondern wird Schritt für Schritt aufgebaut. Geht es nach ihm, so sind Muster rekonstruiert und erlernt: mit der Schrift verbreitet, mit Sprache und Tracht zur Schau ge-

stellt und besonders im Bereich der Kulinarik verklärt. Dabei ist der Apfel quasi ein Integrationswunder aus Kasachstan, und die Marille kam aus Armenien zu uns. Der gebürtige Toskaner bringt aber natürlich das Beispiel Polenta. Er schont sich selbst nicht und relativiert an seinem eigenen Beispiel den nostalgischen Schleier, der ihm den Blick zurück trübt, wenn er sich an seine Jugend in Livorno erinnert. Im italienischen Original, unter dem Titel „Radici. Tradizioni, identità, memoria“, ist sein Büchlein 2016 übrigens als eine Weiterentwicklung des Essays „Contro le radici“ (Gegen die Wurzeln, 2012) erschienen. Der kleine, feine Kunstmann-Verlag war auf der Suche nach interessanten Stoffen zum Thema Identität. Er hatte dazu zuletzt 2013 den Titel „Und ich? Identität in einer durchökonomisierten Gesellschaft“ des Belgiers Paul Verhaeghe im Programm. Bettinis Buch kam da gerade recht.

Dass Identität schwer zu definieren ist, verleiht der Wurzelmetapher ihre Popularität, mag sie auch noch so aus gelutscht sein

Der Professor für klassische Philologie lehrt an

der Universität Siena und leitet das Institut für Anthropologie der antiken Welt. Dementsprechend liefert er zuerst eine Begriffsklärung und warnt dann mit historischem Unterfutter vor dem Phänomen der sozialen Ausgrenzung. Den 19 knappen Kapiteln schließt sich ein übersichtliches, umfangreiches Quellenverzeichnis an. Künstliche ethnische Zuschreibung und erfundene Tradition polarisieren und spalten die Gesellschaft. Das zeigt er nicht nur anhand von Beispielen aus der Antike. Besonders erhellend und erschreckend ist die Schilderung der Hintergründe des Konflikts zwischen Hutu und Tutsi. Die imperialistischen Europäer projizierten Wurzeln und Unterschiede, wo vorher keine waren, und spalteten Ruandas Bevölkerung in zwei Gruppen – eine tragische und paradoxe Situation, die in Krieg mündete. Bettini beruft sich auf den Schriftsteller Fernando Pessoa, wenn er Folgendes verdeutlicht: Wenn man das Eigene verabso-

Maurizio Bettini: Wurzeln. Die trügerischen Mythen der Identität. Kunstmann, 160 S., € 16,50

lutiert, führt das immer zu Provinzialismus. Einerseits sind wir so geschichtsvergessen, dass wir, wie der Zeit-Kolumnist Harald Martenstein sagt, die Vergangenheit mit ihren Fehlbildungen ausradieren möchten. Andererseits verklären wir Vergangenes und gehen davon aus, dass wir ausgerechnet heute wissen, was die einzige Wahrheit ist. Doch Kultur ist kein monolithischer Block. Sie verändert sich. Es geht nicht darum, etwas zu verleugnen, sondern mit ungetrübtem Blick zu sehen und für sich selbst zu definieren, wer man ist und welche Werte für einen gelten. Wer das plumpe Argument der Wurzeln vorschiebt, läuft Gefahr, sich mit reaktionärer Sicht zu erinnern, Vergangenes aufzuwärmen und zu überhöhen, was längst nicht mehr zeitgemäß ist, aber auch früher nicht die heute fantasierte Kraft besaß. Selbst Griechenland sei als einzige Wiege der Demokratie erst im Nachhinein in einer Art Heilsgeschichte (v)erklärt worden. Als Basis für eine Leitkulturdebatte, die nicht an der Oberfläche bleibt, bietet sich Bettinis kluge Warnung vor Fremdenfeindlichkeit und Ausgrenzung im Schlepptau von reaktionärer Idealisierung an. Er zerlegt abgedroschene Metaphern unter Berücksichtigung der Erkenntnisse von Etymologie, Biologie, Kulturgeschichte und Rhetorik. Und er betont, dass die gerne bemühte „Tabula rasa“ auch keine Option darstellt. Als Wappnung gegen populistische Vereinnahmung propagiert er das Grundgerüst der Werte der Aufklärung. Eine zukunftsfähige Tradition beinhaltet für den Autor Menschlichkeit, Toleranz und Offenheit. Diese europäischen Werte kann man besser verteidigen, wenn der Blick nicht engstirnig und der Standpunkt nicht festgenagelt ist. Statt den Wurzeln schlägt er die Metapher des fließenden Stroms mit vielen Einflüssen aus Nebenflüssen vor, die die Identität im wahrsten Sinne „beeinflussen“. Juliane Fischer

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Die homogene Gesellschaft ist tot Wurzeln: Isolde Charim untersucht das identitäre Prekariat und forderte eine linke Identitätspolitik ein

ine gläubige Kommunistin reiste 1939 aus der Sowjetunion nach Paris und fiel dort, durch eine Liebesgeschichte, vom wahren Glauben ab. Die Wiener Philosophin Isolde Charim zitiert Ernst Lubitschs Filmklassiker „Ninotschka“ als Ausgangspunkt einer Betrachtung über die verlorene Verführungskraft des Westens. Der konsumistische Hedonismus USamerikanischer Prägung gilt nicht länger als überlegene Lebensform, nach der früher alle, die nicht daran teilhatten, strebten. Walzer und Champagner lassen Ninotschka nicht mehr schwach werden. Charim verweist in „Ich und die Anderen“ auf die 9/11-Attentäter, die in salafistischen Wohngemeinschaften bewusst antiwestlich-asketisch lebten. Kriegsflüchtlinge kämen lediglich aus der Not heraus nach Europa und nicht, weil sie schon immer von der besseren Welt geträumt hätten. Eine breite Front mobilisiere gegen den „schwulen“ Westen, der die alten Werte Männlichkeit und Heldentum zugunsten einer verweichlichten Regenbogenidentität aufgegeben habe. Mit großem Engagement und in wohltuend allürenfreier Sprache beschreibt Charim den zentralen politischen Schauplatz der Gegenwart, den Kampf gegen die pluralistische Gesellschaft. „Da müsste man nachhaken“, ist eine

von Charims Lieblingsformulierungen, Ausdruck eines leidenschaftlichen Interesses an der Gegenwart. Die Autorin hält inne, dreht und wendet das allzu Offensichtliche, um ihm eine neue Bedeutung zu geben. Der Widerspruch ist dabei nie eitler Selbstzweck, sondern ein Plädoyer für eine freie Gesellschaft, in der möglichst viele Selbstentwürfe Platz haben sollen. Charim beschreibt die historische Genese des Pluralismus. Seit der 68er-Bewegung klagen immer mehr Gruppen Anerkennung ein, Frauen, Afroamerikaner, Homosexuelle und Transgender. Mit den alten Formeln des marxistischen

Klassenkampfs lässt sich diese Konfliktlinie nicht mehr beschreiben. Anders als im gewohnten Gang emanzipatorischer Bestrebungen bedeutet diese Befreiung nicht, die Merkmale des Andersseins gegen eine Mitgliedschaft in der kommunistischen Partei aufzugeben. Jeder bzw. jede habe das Recht, seine Besonderheit beizubehalten. Charim analysiert die Unsicherheit, die damit einhergeht. Keine Nation, Schule oder Partei böte mehr ein Fundament,

Viel wurde über Identitätspolitik und religiösen Fundamentalismus geschrieben, Charim formuliert eine Haltung, die auch im Alltag weiterhilft

der feste Boden der Institutionen sei ins Wanken geraten. Daher müssten wir uns selbst ständig unserer eigenen Identität versichern, schreibt Charim. Sie nennt diesen Zustand „identitäres Prekariat“. Die einen begrüßen diese Entwicklung als Fortschritt, die anderen sehnen sich nach der Einheit von Nation, Rasse und Geschlecht zurück. Dieser Riss verlaufe nicht mehr entlang ideologischer Lager, sondern quer durch die Gesellschaft. Nostalgie gegenüber der guten alten Einheit lehnt Charim als unrealistisch ab: „Es gibt keinen Weg zurück in eine homogene Gesellschaft.“ Sie bezieht sich auf die Populismus-Theorien von Helmut Dubiel oder Jan-Werner Müller, wenn sie der ausschließenden Identitätspolitik widerspricht und das Anderssein im pluralen Sinn verteidigt. Menschen rufen trotzig „Ich bin Muslim“ oder „Ich bin Österreicher“. Diesen „vollen Identitäten“ stellt

Italien schaffte es das Buch im Iten.nFrühjahr 2017 in die Bestsellerlis- Ein Dialogband von Als „letztes Buch von Zygmunt Bauman“ angepriesen, besteht es aus einem Briefwechsel zwischen dem polnisch-britischen Soziologen und dem italienischen Journalisten Thomas Leoncini. Zygmunt Bauman (1925– 2017) gehörte zu den einflussreichsten Denkern der Gegenwart, seine Formulierung einer flüssigen oder flüchtigen Moderne benannte die Unsicherheiten einer fragmentierten Gesellschaft. Die Biografie gab seinen Worten besonderes Gewicht. Bauman hatte den Nationalsozialismus und den Stalinismus erlebt und war aus Polen fliehend über die Sowjetunion und Israel schließlich in England gelandet. In Leeds hatte Bauman von 1971 bis 2000 einen Lehrstuhl für Soziologie inne.

Zygmunt Bauman stellt leider kein Vermächtnis dar

Zygmunt Bauman, Thomas Leoncini: Die Entwurzelten. Was uns bewegt im 21. Jahrhundert – ein Gespräch. Bastei Lübbe, 113 S., € 16,50

sie die „nicht-vollen Identitäten“ einer pluralistischen Gesellschaft gegenüber, in der jeder bzw. jede seine Besonderheit ausleben kann, ohne daraus ein Privileg ableiten zu dürfen. Rassisten und Islamisten sind in ihren Augen nicht so sehr Feinde als vielmehr Rivalen. Viel wurde über Identitätspolitik und re-

ligiösen Fundamentalismus geschrieben, Charim formuliert eine Haltung, die auch im Alltag greift. Eine Portion Selbstdistanz sei notwendig, um unsere Identität als nur eine Option unter anderen zu betrachten. Nur so sei ein Leben in der „Begegnungszone“ möglich. Wenn in einer Schulklasse muslimische neben jüdischen und atheistischen Schülern sitzen, ist eine dosierte Identitätsdiät ein wertvolles Werkzeug. Die Argumentation verläuft mitunter sprunghaft, doch ihren Fluchtpunkt, die offene Gesellschaft und ihre Krise, verliert die Autorin nie aus den Augen. Mitunter würde ein Quäntchen Dialektik die Bewertung zeitgenössischer Phänomene überraschender machen. So steht die Siegerin im Bewerb Andreas Gabalier gegen Conchita Wurst von vornherein fest. Da der nostalgische Rückgriff auf eine „volle“ männliche Identität, dort das spielerische Zeichenverwischen im Geschlechtlichen – ein aufgelegter Elfmeter. Charim macht es sich dennoch nicht einfach. In der Analyse des Rechtspopulismus etwa widerspricht sie vielen Kommentatoren, die der Meinung sind, ein bisschen Aufklärung und bessere Löhne würden die FPÖ-Wähler wieder zu Sozialdemokraten machen. Die Autorin betrachtet es als Illusion, dass Politik rein nach rationalen Überlegungen funktionieren könne. Der Wohlfahrtsstaat der Nachkriegszeit war nicht nur deshalb so erfolgreich, weil er Vermögen umverteilte, sondern weil er Massenloyalität erzeugte. Er bot nicht nur Geld, sondern auch eine Identität,

Das Buch hat die Form eines Dialogs, Leoncini, geboren 1985, übernimmt den Part des kritischen Jugendlichen, Bauman ist der wissende Alte. Leoncini beschreibt Phänomene, die den Alltag von Jugendlichen prägen: die Bedeutung von WhatsApp für das Flirtverhalten oder das Mobbing auf dem Schulhof. Leider bleibt Bauman nicht viel Raum, um ausführlich darauf einzugehen. Das Internet als exemplarisch flüchtige Umwelt kommt zwar öfters zur Sprache, aber ohne dass Bauman weit über Beschreibungen hinausginge. Selten packt der Soziologe-Star seinen Erfahrungsschatz aus, etwa wenn er über einen Mord in New York von 1964 spricht, bei dem eine Frau in der Nähe ihrer Wohnung erstochen wurde. Das Verbrechen sorgte für Aufsehen, galt es doch als Beispiel

nämlich jene des Bürgers, der soziale Rechte hat. Charim hört empathisch die Brust des politischen Patienten ab und diagnostiziert hellhörig die Misstöne einer gleichzeitig übersteuerten und verunsicherten Gesellschaft. Sie zeigt Verständnis für das „prekarisierte Weniger-Ich“, das sich etwa in Gestalt des gegen Gender-Theorie und Multikulturalismus protestierenden alten, weißen Mannes zu Wort meldet. Sie beobachtet die Gesichter von Identitätsveteranen, die auf die Diva mit Bart Conchita Wurst mit Ekel reagieren. Wenn die Selbstverständlichkeiten von Natur und Herkunft abhanden kommen, bricht das nicht mehr souveräne Subjekt in Wut aus. „Dieses Beleidigt-Sein ist die Kränkung der pluralisierten Gesellschaft“, schreibt Charim. In der Vernachlässigung von Emotionen

sieht sie ein grundlegendes Problem der Sozialdemokratie. Die ehemalige Arbeiterbewegung sei nicht mehr fähig, ihrer Wählerschaft ein Gefühl von Zugehörigkeit zu vermitteln. Gingen einmal Krankenschutz und Mindestlohn mit Würde und Stolz einher, so hätten sich die Genossen auf die rein ökonomische Seite der Experten und Pragmatiker geschlagen. Ein linker Populismus, so das Fazit dieses intellektuell prickelnden Essays, kann kein Ausweg sein. Wer Populismus sagt, meint Feindbild, und dieses Gift emotionaler Politik will Charim nicht akzeptieren. Mat thias Dusini

Isolde Charim: Ich und die Anderen. Wie die neue Pluralisierung uns alle verändert. Zsolnay, 224 S., € 22,70

einer sinnlosen Tat in einer anonymen Gesellschaft. Etwas näher beschäftigt sich Bauman auch mit den Filmen von Michael Haneke, in denen er den gelungenen Versuch sieht, das „flüchtige Böse“ darzustellen. „Vielleicht hat sich das Böse längst von der Kategorie des zielgerichteten Handelns in den Bereich der Unterhaltung verlagert“, schreibt Bauman. Wer sich von Baumans „letztem Werk“ eine Art Vermächtnis erwartet hat, wird enttäuscht sein. Zwar antwortet er pflichtbewusst auf die Fragen und spart auch nicht mit Lob für sein Gegenüber. Doch insgesamt drängt sich der Eindruck auf, dass hier ein großer Name missbraucht wird, um eine oberflächliche Aufzählung als Gegenwartsdiagnose zu verkaufen. Mat thias Dusini

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Die rote Tinte der Patrilinearität Wurzeln: Christina von Braun durchforstet in „Blutsbande“ Gegenwart und Vergangenheit unserer familiären Herkunft hristina von Brauns „Blutsbande“ beginnt mit dem Suizid des rechtsextreC men französischen Intellektuellen Domi-

nique Venner in der Kathedrale von Notre Dame im Jahr 2013 und endet mit einer Zukunftsprognose: „Die moderne Gesellschaft wird auf sozialen Verwandtschaftsverhältnissen beruhen – oder sie wird nicht sein.“ Die 1944 in Rom geborene Kulturwissen-

schaftlerin, Gendertheoretikerin und Filmemacherin Christina von Braun legt mit ihrer Kulturgeschichte der Verwandtschaft das Ergebnis einer Durchforstung des Konzepts der familiären Zugehörigkeit vor. Die zentrale These lautet, dass das, was wir heute als Natur wahrnehmen, kulturell geformt wurde. Von Braun erklärt die Entstehung des Konzepts der Blutsverwandtschaft, seine Grundlagen und Zwänge und wie sie sich heute auflösen. Für die Kulturwissenschaftlerin ist klar, dass soziale Bindungen, die etwa in Patchworkfamilien oder über neue Reproduktionstechniken entstehen, das neue Konzept von Verwandtschaft bestimmen werden oder schon bestimmen. Dafür liefert sie ein über 500 Seiten starkes Beweisstück. Dabei geht sie von aktuellen Debatten aus und zitiert neben Venner, der für sich eine Art Märtyrertod für das Abendland – oder was er in Rassen- und Reinheitswahn dafür hielt – in Anspruch nahm, auch die

Büchner-Preisträgerin Sibylle Lewitscharoff. In einer Rede bezeichnete sie Kinder, die über reproduktionstechnische Maßnahmen entstanden sind, als „Halbwesen“. Lewitscharoff hat diese Aussage mittlerweile zurückgenommen. Auf der anderen Seite beschreibt von Braun die Demonstration in Paris im Jahr 2013 für die Einführung der Ehe für gleichgeschlechtliche Paare. Auf einem Schild stand: „Jesus hatte zwei Väter und eine Leihmutter.“ Die zentrale Frage lautet, wie das Konzept der

Blutsbande entstanden ist. Verwandtschaft sei „eine Form von Sprache oder Kommunikation“, schreibt von Braun. „So liegt es nahe, dass die Verschriftung der Sprache Einfluss auf die Verwandtschaftsdefinition ausübt“. Ein ausschlaggebendes Analyseergebnis lautet: Gesellschaften, in denen die Blutsverwandtschaft gilt, sind auch Schriftgesellschaften. „Das Blut erfüllt offenbar eine wichtige Funktion für diese Gesellschaften (…), diese scheint darin zu bestehen, den abstrakten phonetischen Zeichen, die dem Körper die Sprache entreißen und in ein körperfernes visuelles Zeichen überführen, eine neue symbolische Leiblichkeit zuzueignen: durch Blut, das Leben ist und Leben symbolisiert. Kulturen mit oralen Traditionen sind auf diese Symbolik weniger angewiesen, da die mündliche Sprache ohnehin den Körper nicht verlässt.“

kritische analysen

Die moderne Gesellschaft wird auf sozialen Verwandtschaftsverhältnissen beruhen – oder sie wird nicht sein C hristina v o n B ra u n

Christina von Braun: Blutsbande. Verwandtschaft als Kulturgeschichte. Aufbau, 537 S., € 30,90

Von der Entwicklung der Schrift über die Entstehung der monotheistischen Religionen folgt sie sodann zwei Konzepten von Blutsverwandtschaft: der Matrilinearität im rabbinischen Judentum der Diaspora und der Patrilinearität im Christentum. Ersteres führt von Braun auf die Staatenlosigkeit der Jüdinnen und Juden nach ihrer Vertreibung aus Jerusalem zurück. Die Mutterschaft, die schon immer sicher nachweisbar war, diente als Ersatz für den Verlust des Territoriums. Der Mutterleib wurde zur Heimat. Das Christentum hielt sich hingegen weiterhin an die geistige Vaterschaft, die nur vermutet werden konnte. Dieses Konzept nennt von Braun „rote Tinte“: Blutsverwandtschaft, die auf schriftlichen Dokumenten beruht. Das Buch endet mit der Auflösung von Matrilinearität und Patrilinearität in der modernen Gesellschaft. Der Staat Israel wird gegründet, und mit der seit 1984 genetisch nachweisbaren Vaterschaft verliert diese ihre geistige Überhöhung. Von Braun nimmt in „Blutsbande“ Gewissheiten und schafft gleichzeitig eine stabile Grundlage für das Verständnis von Veränderungen. Nichts war schon immer und nichts wird immer bleiben. Deshalb gibt es auch wenig Grund, sich zu fürchten. Aber nachdenken sollte man. Und dafür liefert von Braun einen so umfangreichen wie wertvollen Anstoß. STEFANIE PANZENBÖCK

Kampf dem Burn-out!

a bw ec h s lu n gsr e i che essays .

Erhard Stackl (Hg.)

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Wie ein Strudelwurm den Weg aus der Stressfalle zeigt

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Ein Religionskrieg von monströser Gestalt Geschichte: Vor 300 Jahren begann der Dreißigjährige Krieg. Drei Bücher untersuchen seine Ursachen und Nachwirkungen

Krieg ohne Struktur Historiker diskutieren in Gesamtdarstellungen den Dreißigjährigen Krieg gerne unter dem modischen Terminus „Kontingenz“, weil die vielfachen militärischen Auseinandersetzungen von erheblicher Heterogenität waren. Sie erschienen ohne evidenten Zusammenhang, und doch waren die unterschiedlichen Konflikte irgendwie verknüpft. Entstehung, Verlauf, Ausbreitung und Ende haben wahrlich nicht die Kompaktheit, die mit dem Ausdruck „Dreißigjähriger Krieg“ suggeriert wird. Zwischendurch gab es Phasen des Friedens. Dieser so ganz und gar formlose Krieg hätte weder wegen der böh-

mischen Krise ausbrechen noch 30 Jahren später enden müssen. Es waren einzelne, isolierte Kampfhandlungen, die ihn bestimmten, nur wenige Regionen wurden von ihm dauerhaft betroffen, die meisten nur vorübergehend, aber dann gründlich, einige überhaupt nicht. Der Dreißigjährige Krieg hatte keine Struktur; der zeitliche Verlauf, die Vielfalt der Schauplätze, die Fülle der Akteure, die Länge der schwelenden Konflikte, die Unterschiedlichkeit der Motivlagen, die amorphen Ursachen und unbeabsichtigten Folgen entziehen sich wegen ihrer Widersprüchlichkeit einer großen Erzählung. Das macht auch in den neuesten Gesamtschauen den Krieg so schwer überschaubar und im Leseerlebnis oft unbekömmlich. Die aktuell erschienenen Bücher sind allesamt dick und komplex, gleichzeitig vermitteln sie in der Schilderung aber den Eindruck, dass sie die verschiedenen Zeitabschnitte und Schauplätze kurzatmig durchlaufen müssten, sonst würde der Umfang noch mehr anschwellen. Probleme macht auch die verwirrende Fülle der deutschen Fürsten, die da an der Spitze ihrer Kleinstaaten in den Krieg zogen. Aus gutem Grund waren bei Schriftstellern und Historikern deshalb lange Zeit Biografien populärer, weil sie mehr konzentrierte Anschaulichkeit und Anekdoten hergeben und eine einigermaßen klare Botschaft erlauben.

Friedrich Schiller oder Golo Mann haben sich aus guten Gründen des so erfolgreichen, so zwiespältigen Kriegsunternehmers Wallenstein angenommen. Die Protestanten entwickelten um den schwedischen König Gustav Adolf eine hagiografische Verehrung und huldigten ihm als großen Retter des evangelischen Glaubens.

Eskalation und komplizierter Friede Peter H. Wilson: Der Dreißigjährige Krieg. Eine europäische Tragödie. Theiss, 1143 S., € 51,40

Herfried Münkler: Der Dreißigjährige Krieg. Europäische Katastrophe, Deutsches Trauma 1618–1648. Rowohlt, 975 S., € 41,10 Georg Schmidt: Die Reiter der Apokalypse. Geschichte des Dreißigjährigen Krieges. C. H. Beck, 798 S., € 32,90

Klar, dass sich alle neuen Gesamtdarstellungen intensiv mit Ursachen und Vorgeschichte des Krieges auseinandersetzen. Am ausführlichsten macht dies Peter H. Wilson, der aus guten Gründen mehr als ein Drittel seiner Darstellung dafür beansprucht. Damit schafft er die Voraussetzung für das Verständnis dessen, was 1618 bis 1648 geschah. Der Abfall der Niederlande von Spanien spielte dabei eine Schlüsselrolle. Sieben Provinzen erklärten sich 1579 zur Republik. Für die böhmischen Stände waren sie Vorbild, für die Habsburger der politische Albtraum. 1618 spitzte sich die Krise zu. Rudolf II. gewährte den böhmischen Ständen in einem „Majestätsbrief “ die Religionsfreiheit, sicherte ihnen die alten Rechte der Selbstständigkeit zu. Für den gegenreformatorischen Ferdinand II., den neuen starken Mann in Wien, der den turbulenten Jahren Rudolfs II. und Matthias’ folgte (siehe Franz Grillparzers „Bruderzwist im Hause Habsburg“, 1848), war dies Aufruhr.

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ie lange dauerte der Dreißigjährige Krieg? Noch immer gebrauchen Schüler die Frage als Intelligenztest. Dabei ist die Frage überhaupt nicht blöd, beschäftigt sich doch die Geschichtswissenschaft nach wie vor mit dem Problem, ob es sinnvoll ist, die Geschichte eines der längsten, sinnlosesten und blutigsten Kriege mit dem Prager Fenstersturz am 23. Mai 1618 beginnen und ihn mit dem Westfälischen Frieden von Münster und Osnabrück enden zu lassen. Denn der spanisch-französische Krieg wurde 1648 nicht beendet, für den mittelost- und nordeuropäischen Raum bedeutete das Jahr sogar den Beginn einer außerordentlich kriegerischen Ära.

S a c h b u c h F A L T E R 1 1 / 1 8 Keine der beiden Kräfte hat 1618 den großen Krieg gewollt, aber jeder der beiden Kontrahenten bestand darauf, Stärke und Entschlossenheit zu zeigen, und setzte damit die Eskalationsspirale in Gang. Die katholische Kirche hatte sich in der Gegenreformation neu aufgestellt, Habsburg wollte die katholische Bastion ausbauen. Die Länder des Reiches, vor allem im Norden protestantisch orientiert, wollten sich vor dem Kaiser und der Universalmonarchie retten, der Kaiser die politischen Eigenständigkeiten und religiösen Sezessionen der Länder verhindern. Einem endlos scheinenden Erschöpfungskrieg folgte ein komplizierter Friede. Immerhin waren sich die Parteien in der Devise einig: „Frieden ernährt, Unfrieden verzehrt.“ Mehr als vier Jahre dauerten die Verhandlungen, während derer der Krieg weiterging, erst dann waren die meisten Konflikte aufgearbeitet. Im Laufe des Jahres 1648 wurden die wichtigsten Verträge unterzeichnet, aber damit war der Friedensprozess noch nicht zu Ende. Der Austausch der Ratifizierungsurkunden erfolgte erst am 16. Februar 1649. Noch im Spätherbst 1648 wurde Prag von schwedischen Truppen belagert, erst mit dem Nürnberger Reichsfriedensrezess vom 2. Juli 1650 wurde sichergestellt, dass die schwedischen Truppen wirklich abzogen. Grosso modo schien sich durch den Frieden im Vergleich zur Zeit vor 1618 wenig geändert zu haben, die religiöse Zweiteilung Deutschlands und Europas löste sich nicht auf, die Konfession blieb weiter ein Konfliktfaktor, obwohl mit dem Westfälischen Friede (mit Ausnahme der habsburgischen Erblande) erste Zeichen von Toleranz gesetzt wurden. Stände und Kaiser setzten für den Reichs-Staat weiterhin auf eine gefinkelt ausbalancierte Struktur. Auf lange Sicht bedeuteten die in Gang gesetzten Dynamiken allerdings große Veränderungen: Die Prinzipien der Souveränität und territorialen Integrität setzten sich durch. Umorganisiert wurde die Versorgung der Streitkräfte, die mit Plünderungen und Konfiskationen immer neue Eskalationsund Gewaltstufen ausgelöst hatten. Stehende Heere lösten zunehmend Söldnertruppen ab. Der absolutistische Staat bahnte sich an.

Langzeitfolgen und Parallelen Wie soll man dem amorphen Charakter dieses Krieges, seiner komplexen Gemengelage – die eine Zusammenschau fast unmöglich machen – mit Interpretationen beikommen? Rechtzeitig zum Jahrestag des Prager Fenstersturzes erschien die deutsche Übersetzung des englischen Standardwerks zum Dreißigjährigen Krieg, das 2009 erstmals herauskam. Es hat den Vorteil, dass Peter H. Wilson, der in Oxford lehrende Militärhistoriker, wenig Wissen voraussetzt, gut und unkompliziert erzählen kann, und dass er mit dem Bemühen angetreten ist, dem englischen Publikum Vorgeschichte, Verlauf und Nachwirkungen verständlich zu erklären. Schon die Kritiken der englischen Originalausgabe haben gerühmt, dass seine

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Dreißigjähriger Krieg (1618–48) heißt der Konflikt um die Hegemonie im Heiligen Römischen Reich Deutscher Nation und in Europa. Er war zugleich ein Religionskrieg.

1 Drittel der Bevölkerung ließ in diesem Gemetzel das Leben, nicht nur durch Kriegshandlungen, sondern auch durch Hunger und Krankheiten

2 Konfessionen standen sich dabei gegenüber: Katholiken und Protestanten

3 Männer wurden zu seinem Beginn, am 23. Mai 1618, in Prag aus dem Fenster gestürzt: die königlichen Statthalter Jaroslav Borsita Graf von Martinitz und Wilhelm Slavata sowie der Kanzleisekretär Philipp Fabricius

4 Perioden lassen sich unterscheiden: Böhmischer Krieg 1618–20, Niedersächsisch-dänischer Krieg 1625–29, Schwedischer Krieg 1630–35, Schwedisch-französischer Krieg 1635–48

5 Jahre währte der Friedenskongress, der dem Westfälischen Frieden (ausgehandelt von 15. Mai bis 24. Oktober 1648) vorausging

6 weitere Parteien trugen mit ihren jeweiligen Verbündeten ihre dynastischen Interessenkonflikte aus: Österreich und Spanien, Frankreich, die Niederlande, Dänemark und Schweden. Dabei starben etwa 6 Millionen Menschen

chronologische, differenzierte Schilderung auf dem neuesten Forschungsstand basiert und souverän-gediegen den Gegenstand meistert. Er sorgt für einen guten Überblick in der zeitlichen Gliederung des Krieges, der sich vom begrenzten Regionalkonflikt zum europäischen Großereignis entwickelte. Dänemark, Spanien, Frankreich, Schweden, Großbritannien und der Papst mengten sich als einflussreiche Mächte ein, der Krieg weitete sich auf Europa aus. Herfried Münkler – als Politikwissenschaftler mehr an Allgemeinem als der bloßen Historie interessiert – lässt sich dazu verleiten, Parallelen zur Gegenwart zu ziehen. Bei seiner Rekapitulation des Dreißigjährigen Krieges tauchen als Blaupausen die heutigen Konflikte in Afghanistan, in Libyen, in Syrien, in der Sahelzone auf, bei denen auch so schwer zwischen Krieg und Frieden, Freund und Feind unterschieden werden kann. Selbstbewusst mengt er sich ein, erlaubt sich allerlei Gedankenspiele, belegt handelnde Personen mit starken Wertungen, so kritisiert er den Kaiser, weil er zu viel betete: „Diese Zeit fehlte ihm dann bei der Bewältigung seiner politischen Aufgaben.“ Münkler betreibt mit einigem terminologischen Aufwand Kriegstheorie und tätigt Exkurse zu Thukydides und Clausewitz. Immer scheint er darauf bedacht, gegenüber dem historischen Material souverän zu bleiben, die fortlaufende Erzählung mit seinen Überlegungen zu durchsetzen. Das macht die Darstellung oft anregend, manchmal allerdings auch anstrengend, spröde und unübersichtlich. Besondere Freude scheinen ihm Schlachtbeschreibungen gemacht zu haben, wobei ihn vor allem die Rolle der Strategie und die des Zufalls interessieren. Die Kriegsgeschichte ist in seiner Darstellung immer auch Möglichkeitsgeschichte: Es hätte auch anders kommen können. Auch dass militärisches Eingreifen von außen das Gegenteil der Absicht bewirkte, kommt einem aus dem Heute bekannt vor. Aktuell sind Söldnertruppen am Werk, werden Koalitionen schnell gewechselt, gehen Hegemonialkrieg, Religionskrieg und Verfassungskrieg eine schier unentwirrbare Mischung ein, vergreifen sich Parteien an den lokalen Ressourcen und nähren sich mittels Drangsalierung der Zivilbevölkerung, finanzieren mittels Vertreibung und Ermordung den Krieg.

Die Fremdheit des Krieges Ein gestandener Historiker wie der Jenaer Professor Georg Schmidt, Professor für Geschichte der Frühen Neuzeit in Jena, hat gegen diese Aktualisierung eine ganze Menge einzuwenden. Solche Vergleiche machen in seiner Perspektive wenig Sinn, weil die Zeiten (Weltbild, Militärtechnik, politische Strukturen etc.) so komplett anders sind. Die Geschichte wiederholt sich nicht. Schmidt betont die Fremdheit dieses Krieg, der als Strafe Gottes verstanden wurde. Himmelszeichen hätten eine bedeutende Rolle gespielt, tiefe Religiosität die einfachen Soldaten wie den Kaiser ge-

prägt. Auf der machtpolitischen Ebene waren die Allianzen gegen den Ausbau des Reichs schließlich erfolgreich. Alle Pläne zu einem ganz großen, weltumspannenden Habsburgerimperium wurden gestoppt. Das hatte weitreichende Folgen für die Geschichte Europas. Schmidt hat erstmals 1995 ein kleines kompaktes, gut lesbares Bändchen in der „Beck’schen Reihe“ über den Dreißigjährigen Krieg vorgelegt. Jetzt hat er den Überblick mit großer Sachkenntnis verbreitert und in vielen Details ausdifferenziert. In seinem 800-Seiten-Buch „Die Reiter der Apokalypse“ schildert er in etwas behäbig-traditioneller Weise, wie der Krieg sich durch die verschiedenen Regionen fraß und die Bevölkerung Deutschlands zum Teil um die Hälfte reduzierte. Dreißig Jahre Krieg verheerten das Land, transformierten so manche Stadt (wie Donauwörth, Heidelberg, Magdeburg oder Mantua) in ein Ruinenfeld. Demografisch war der Dreißigjährige Krieg ein tiefer Einschnitt, von dem sich Deutschland nur langsam erholte. Wie Schmidt betont, waren die Pest und andere Krankheiten, die in Folge der kriegsbedingten Mangelernährung aufkamen, tödlicher als die militärische Gewalt.

Deutschland und Europa Münkler und Schmidt reflektieren, dass sich bis zum Nationalsozialismus in Deutschland stark ein Mythos hielt, der den Dreißigjährigen Krieg vor allem als „deutsches Unglück“ sah. Ausländische Mächte hätten Deutschland mit dem Westfälischen Frieden niedergehalten, bis die Hohenzollern und schließlich Hitler kamen, um Deutschland zur verdienten Größe zu führen. Tatsache bleibt: Es besteht auch heute noch bei der Beschäftigung mit dem Dreißigjährigen Krieg die Versuchung, sich allzu sehr auf Deutschland zu fokussieren. An den Rand gerät dabei die gesamteuropäische Sicht. Zur Seite gedrängt werden etwa die Ereignisse und Nachwirkungen in der Habsburgermonarchie. Im heutigen Tschechien, wo der Krieg seinen Ausgang nahm, wurde nach der Schlacht am Weißen Berg (1620) mit der Rekatholisierung der Grundstein für den Hass auf Habsburg gelegt. Der protestantische Adel in Prag verlor seine Güter, mit ihm zusammen verließen zehn Prozent der Bevölkerung das Land, der Elitentausch sorgte für wirtschaftlichen Niedergang und dauerhafte Frustration. Im heutigen Österreich, das vom Wahnsinn des Dreißigjährigen Krieg vergleichsweise (mit Ausnahme des Einfalls schwedischer Truppen 1845 in Niederösterreich) verschont blieb, fand die gewaltsame Gegenreformation schon davor statt. Einzig Oberösterreich pflegt bis heute die Erinnerung an den Dreißigjährigen Krieg: Das zweijährig stattfindende Frankenburger Würfelspiel hält das Gedächtnis an jene Zeit frisch, als Bayern Oberösterreich zehn Jahre als Faustpfand für seine Kriegsleistungen zugesprochen bekam und dort der Bauernaufstand unter Stefan Fadinger ausbrach. A lf r ed P f o s e r

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Vier Gefährten für die Selbstorientierung Philosophie: Wolfgang Eilenberger untersucht, was uns die Philosophie von 1919 bis 1929 zu sagen hat

n der deutschsprachigen Philosophie der 1920er-Jahre wurde das theoretische Fundament gelegt, auf dem wir heute noch bauen. Wolfram Eilenberger hat mit „Zeit der Zauberer“ (Rezension siehe unten) den Versuch unternommen, diese prägende Epoche anhand der vier wichtigsten deutschsprachigen Philosophen Ernst Cassirer, Martin Heidegger, Ludwig Wittgenstein und Walter Benjamin zu rekapitulieren, und sprach darüber mit dem Falter.

Falter: Welche Ausgangsfrage liegt Ihrem Buch „Zeit der Zauberer“ zugrunde? Wolfram Eilenberger: Wenn man anstrebt, unsere heutige Situation zu verstehen – und Philosophieren ist für mich immer damit verbunden, die eigene Lebenssituation zu durchdringen –, braucht man diese vier Denker als Gefährten in der Selbstorientierung. Die Art und Weise, wie wir uns als kulturelle Existenzen im Jahr 2018 begreifen, hat sehr viel mit den Gedanken zu tun, die in den 1920er-Jahren entwickelt wurden.

Welche Rolle spielt der historische Rahmen der 1920er für die philosophischen Konzepte? Eilenberger: Es ist eine Dekade der Krise, der Kriegstraumatisierung, der Euphorie, der medialen und technischen Innovation. All das erforderte eine Neubestimmung dessen, was es heißt, ein Mensch zu sein, aufgeklärt zu sein, sich zu bilden. Der technische, wissenschaftliche, semiotische Neuerungsschub dieser Zeit hat große Ähnlichkeit mit heute. Darin besteht ein zentraler Ausgangspukt des Buches. Könnte man auch von einer Überforderung sprechen? Eilenberger: Sicher war und ist das eine sehr explosive Mischung. Die kantische Frage „Was ist der Mensch?“ ist ja die organisierende Frage der vier

Denker. Und sie musste grundlegend neu gestellt werden. Die Idee des Unbewussten stand durch die freudianische Revolution plötzlich ebenso im Raum wie die Evolutionstheorie, die von Nietzsche popularisiert wurde und die Idee eines geschichtsförmigen Ablaufes unseres Werdens in Frage stellte. Hinzu kamen die naturwissenschaftlichen Erkenntnisse von Heisenberg oder Einstein. Wie bestimmt und unbestimmt ist unser Wissen über die Welt? Hat es absolute Grenzen? Das Interessante ist, dass die von mir porträtierten Denker alle aus dem Neukantianismus kamen und damit an einem gemeinsamen Problemhorizont arbeiteten. Von dort aus fand schließlich eine Ausdifferenzierung in verschiedene Denkschulen statt. Mir war es wichtig zu zeigen, dass das, was heute so verschieden, fremd und ausschließend wirkt, eigentlich aus einer Wurzel stammt. Wolfram Eilenberger (Jg. 1972) ist Chefredakteur des „Philosophie Magazin“

Wie würden Sie die vier Giganten charakterisieren? Eilenberger: Heidegger ist ein ländlich verankerter, bäurischer, man kann sagen völkisch und national gesinnter Denker, für den die eigene Kultur und die eigene Sprache das Wesentliche sind. Cassirer ist ein Großbürger mit jüdischem Hintergrund, der kosmopolitisch denkt, aus einer Künstler- und Gelehrtenfamilie kommt. Wittgenstein ist ein Wunderkind aus einer sehr reichen Familie, der dann einen mystischen Rückzug fast in die Spiritualität sucht. Und Benjamin ist die normale Prekariatsexistenz eines freischaffenden Schriftstellers, dem wir heute

ie letzte große Phase der deutschD sprachigen Philosophie liegt Als der Weltgeist knapp 100 Jahre zurück: Die 1920erJahre waren nicht nur eine Zeit der naturwissenschaftlichen und kulturellen Revolution, sondern auch des Denkens. Zum letzten Mal war der „Weltgeist“ in Deutschland und Österreich zu Hause, zum letzten Mal ging von hier eine Erschütterung durch alle akademischen Elfenbeintürme, und zum bisher letzten Mal wurde ein theoretisches Fundament gelegt, auf dem die Denkgebäude, in denen wir uns heute selbstverständlich aufhalten können, ihren Halt haben. Es war eine „Zeit der Zauberer“, so der Titel von Wolfram Eilenbergers neuem Buch. Mit vier zentralen Philosophen versucht der Autor diese Zeit zu fassen: Ernst Cassirer, Martin Heidegger, Ludwig Wittgenstein und

in Deutschland und Österreich zu Hause war

Wolfram Eilenberger: Zeit der Zauberer. Das große Jahrzehnt der Philosophie 1919–1929. Klett-Cotta, 506 S., € 25,80

noch in Berlin fast an jeder Ecke über den Weg laufen. Das sind vier Lebensentwürfe, die bis heute Relevanz haben. Und alle vier glauben, dass es über das Grundverhältnis, das uns sinnvoll in der Existenz sein lässt, nicht sehr viel Sinnvolles zu sagen gibt. Sie bewegen sich auf der Grenze des Sagbaren und des Unsagbaren, des Erkennbaren und des Unerkennbaren und auch auf der Grenze zwischen Erkenntnis und Spiritualität. Die Antworten, die gegeben werden, sind bei Heidegger und Wittgenstein in gewisser Weise identisch: Wir können über die Grundlagen dessen, was uns sinnvoll existieren lässt, nichts argumentativ sagen. Für Benjamin verbergen sich die Lösungen in geschichtlichen Verhältnissen, die nur umwegig transparent zu machen sind. Und für Cassirer liegen sie in unserer an sich rätselhaften Fähigkeit, unserem Selbst, unserer Kultur und unserer Geschichte durch Zeichen und Symbole Sinn zu verleihen. Einer elementaren Diagnose haben alle zugestimmt: Über das Grundverhältnis dessen, was es heißt, in der Welt zu sein, kann man Ahnungen und Glaubenserkenntnisse haben. Darüber rechten und richten aber kann die Philosophie nicht. Warum bekannte Cassirer sich als Einziger zur Weimarer Republik? Eilenberger: Am Grunde dieses Buches liegt tatsächlich ein Skandal, und der besteht darin, dass die drei wichtigsten deutschsprachigen Philosophen des 20. Jahrhunderts keine Demokraten waren. Wittgenstein war das nicht; Heidegger war das nicht; und auch Benjamin hatte ein äußerst ambivalentes Verhältnis zur parlamentarischen Demokratie. Der Einzige, der sich unbedingt zur Idee der Demokratie und zum liberalen Rechtsstaat bekannt hat, war Cassirer. Cassirer ist derjenige, der sich

Walter Benjamin. Alle trieb die Frage um, was es hieß, in diesen umwälzenden Zeiten ein Mensch zu sein. Eilenbergers Studie richtet sich aber weder ausschließlich an Fachkollegen noch will sie alleine einen akademischen Diskurs nachzeichnen. Vielmehr möchte der Begründer des Philosophie Magazin herausarbeiten, wie Leben und Denken zusammenhängen, wie Theorie zum Motor der eigenen Selbstwerdung werden kann, und welche Themen in den 1920erJahren aufgeworfen wurden, die uns heute – angesichts des kaum zu überschauenden technischen und politischen Wandels – noch dringlicher beschäftigen. Eilenberger macht das geschickt: Er geht zwar chronologisch vor, verschränkt aber Biografie und Werk auf erhellende Weise, blendet die

im Sturm der Krisen und Argumente hält, die Form wahrt und eigentlich niemals abdriftet in extreme Positionen. Insofern ist er ein stiller Held des Buches. Das zentrale Kapitel beschreibt ein philosophisches Gipfeltreffen in Davos im Jahr 1929. Zieht hier die Wirklichkeit dem ebendort spielenden Roman von Thomas Mann „Der Zauberberg“ nach, wo mit den Denkern Naphta und Settembrini das Duell zweier Weltanschauungen geschildert wird? Eilenberger: Ja, es geht um die Disputation zwischen Cassirer und Heidegger, damals die beiden prägenden Philosophen im deutschsprachigen Raum, die ganz verschiedene Weltsichten und Wege vertraten, wie die Kultur sich entwickeln sollte. Heidegger wollte der jungen Garde einen erdigen, angst-, risiko- und opferbereiten Existenzentwurf andienen. Cassirer hingegen trat dafür ein, sich auf das Erbe Kants, auf Schiller und Goethe, auf die Werte des Humanismus zu besinnen. Es war also eine Disputation zwischen zwei Menschen, die habituell ganz unterschiedlich waren: Heidegger war die Hütte, Cassirer war das Hotel; Heidegger war der Ursprung und der Sturm, und Cassirer war die Aufklärung und der Ausgleich. Die Alternativen, die in Davos, ausgelegt wurden, bestimmen auch im Jahr 2018 den Diskurs darüber, wie es mit unserer Kultur weitergehen soll. Wollen wir die Richtung in ein völkisch verankertes, isoliertes, vielleicht auch opferbereites Dasein einschlagen? Oder wollen wir die Werte des Universellen, der Kultur und des Kosmopolitismus aufrechterhalten? Die Diskussion von 1929 neu zu lesen heißt deshalb auch, unsere heutige Situation zu durchdringen. Es lohnt. I n t e r v iew : U l r i c h R ü d e n a ue r

verschiedenen Ansätze ineinander, um Gemeinsamkeiten und Unterschiede herauszustellen. Er liest die wesentlichen Schriften seiner vier Protagonisten noch einmal neu, manchmal gegen den Strich; er zeigt die Unbedingtheit dieser Denker und die Zwänge, in denen sie vor dem Hintergrund der Folgen des Ersten Weltkriegs, von Inflation und Wirtschaftskrise, institutionellen Verlockungen und privaten Liebesverstrickungen steckten. Das Schöne an diesem Buch: Man muss kein Grundstudium Philosophie absolviert haben, um es zu goutieren. Eilenberger ist nicht nur ein versierter Rechercheur, sondern durch seine schriftstellerischen Fähigkeiten auch ein begnadeter Vermittler. Es macht Freude, mit ihm tief in die Denkleben seiner Helden einzutauchen. U l r i c h R ü d e n a ue r

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Slums und Sklaverei in der „Festung Europa“

Fipronil, Glyphosat und Neonicotinoide

Migration & Markt: „Bittere Orangen“ beleuchtet das Leben von afrikanischen Orangenpflückern in Italien

Ökologie: Johann Zaller rechnet mit der Pestizidindustrie ab und stößt damit hoffentlich eine Debatte an

osarno ist eine 15.000-Einwohner-Stadt in Kalabrien, die von R einem Meer von Orangenhainen um-

ie heißen HCB, Fipronil, Glyphosat, Neonicotinoide oder noch S komplizierter und sie sind mittler-

geben ist. Auf den Straßen stehen und gehen überall Männer, meist Afrikaner, die hoffen, auf dem Arbeiterstrich angeheuert zu werden. Jeden Tag gehen sie dafür mehrere Kilometer zu Fuß, jeden Tag kommen viele umsonst: Es gibt nicht genug Arbeit für alle. Von 2012 bis 2017 hat der Ethnologe Gil-

les Reckinger, der in Luxemburg und Innsbruck lebt, Rosarno immer wieder besucht. Mehrmals begleitet haben ihn die Anthropologin Diana Reiners und die Fotografin Carole Reckinger. Die daraus entstandene Fotoausstellung war bereits in mehreren europäischen Ländern, in Kanada und im Senegal zu sehen. Für sein Buch „Lampedusa“ (2013) hat Reckinger den BrunoKreisky-Preis für das Politische Buch erhalten. Doch er wollte wissen, was aus den Menschen wird, die dort aus den Booten steigen, und fand viele davon – Menschen aus Nigeria, dem Sudan und Mali – in Rosarno wieder. Hier arbeiten sie zu Hungerlöhnen, leben unter unwürdigen Bedingungen und ohne gesundheitliche Versorgung – und sind praktisch gefangen. Rosarno, 2013. Eine kirchliche Organisation hat zusammen mit dem Innenministerium Notschlafstellen in Containern und Zeltunterkünften errichtet. Doch es sind viel zu wenige Plätze. Neben dem Notlager wächst auf schlammigem Boden ein Slum. Manche Arbeiter leben lieber im Wald. Wie Ishaq, der sich vor einem an einem Baum befestigten zerbrochenen Spiegel rasiert. Mit einem billigen Igluzelt ist man hier schon fein raus. Mit Plastik umwickelt sind alle diese Unterkünfte: In der Orangen-Erntezeit regnet es oft, und es ist kalt. Strom und fließendes Wasser gibt es hier nicht. Wer auf die Toilette muss, geht über ei-

nen kleinen Pfad in die Nachbarplantage. Für einen Arbeitstag von zehn bis 13 Stunden bekommen die Männer etwa 25 Euro. Ist eine noch grüne Orange in den Kisten oder wurde eine am Baum übersehen, wird zur Strafe Lohn abgezogen. Mehrere Faktoren greifen hier unglücklich ineinander: einerseits der Preisdruck der Handelsketten, mächtige Zwischenhändler und die Mafia, und anderseits die Migrations- bzw. Flüchtlingspolitik. Laut Reckinger ist es in Süditalien weitgehend egal, ob jemand Asylwerber oder anerkannter Flüchtling ist, einen Aufenthaltstitel hat oder nicht: Die meisten sind einfach sich selbst überlassen und müssen irgendwie Geld aufstellen. Ab-

gelehnte werden kaum abgeschoben, doch können sie ohne Papiere, Visum und Geld für die Rückreise die „Festung Europa“ nicht mehr verlassen. Und so entstehe „zeitgenössische Sklaverei“, konstatiert Reckinger. Und das, wo viele gar nicht nach Europa wollten, sondern zunächst nur in nordafrikanische Staaten gekommen waren – doch mit den Umwälzungen im Jahr 2011 konnten sie auch dort nicht bleiben. Zu alledem komme noch der Rassismus. Mehrmals passierten Übergriffe auf Arbeiter, einer wurde überfahren und starb, der Lenker beging Fahrerflucht. Bitter ist die Hierarchie, die auch unter den Ausgebeuteten noch herrscht: Da ignorieren etwa die Rumänen den schwarzen Kollegen komplett. Mit vielen der Arbeiter ist Reckinge r

seit Jahren in Kontakt. Er betont ihre Gastfreundschaft und die enorme Solidarität innerhalb der Gruppe. Die Arbeiter kommen ausführlich zu Wort, die zahlreichen Fotos haben sie teilweise selbst angefertigt. Der Forscher spricht auch die schwierige Situation an, dass manche in ihm den Strohhalm sehen, der sie aus der Misere befreien soll. Er lässt sich selbst nicht außen vor, erzählt von der Beschämung, wenn er nach dem Besuch im Slum ins Restaurant geht. All das macht seine Reportagen gut lesbar und gewährt tiefen Einblick. Nur manchmal gerät eine Beschreibung etwas zu ausführlich. Über die Jahre wird die Situation immer noch schlechter. Die Zahl der Neuankömmlinge nimmt stark zu, die Slums wachsen. „Es scheint ein unterschwelliges Einverständnis zu geben, dass die ungebetenen Flüchtlinge keine sozialen Rechte bekommen“, zieht Reckinger eine traurige Bilanz. Ihr ökonomisches (Ausbeutungs-)Potenzial nütze man aber sehr wohl – ja, es ist sogar ein Produktionsmodell, das den Europäern zu Wohlstand verhilft und billige Südfrüchte für die Konsumenten selbstverständlich macht. Ein Ende dieser desaströsen Zustände ist leider nicht absehbar. Dank Reckingers Recherchen sind sie jetzt aber immerhin bekannt. G erli n de P öl s ler

Gilles Reckinger: Bittere Orangen. Ein neues Gesicht der Sklaverei in Europa. Edition Trickster im Peter Hammer Verlag, 220 S., € 24,70

weile überall: auf den Polkappen, in den Tiefen der Weltmeere, in verlassenen Bergseen, Flüssen, Gletschern, Pflanzen, Tieren, Menschen. Man fand Schadstoffe, die seit mehr als drei Jahrzehnten verboten sind, in Flohkrebsen, die 10.000 Meter unterm Meeresspiegel leben. Man fand das Insektizid DDT im Fettgewebe von Pinguinen in der Antarktis. Man fand 56 Pestizide in handelsüblichen Rosensträußen. Jedes dritte davon gilt als besonders bedenklich, da es Krebs erregen könnte. In der Nabelschnur von Neugeborenen entdeckten US-Forscher mehr als 230 Chemikalien, darunter viele Pestizide. Es sei so gut wie sicher, schreibt Johann Zaller in „Unser täglich Gift“, „dass wir alle, ob in der Landwirtschaft tätig oder nicht, Pestizidrückstände in unserem Körper haben“. Wir haben das Gift gegessen, eingeatmet, es uns als Kosmetika auf die Haut geschmiert oder über unser Gewand aufgenommen. Wind und Wasser trugen es von den Feldern und Gärten über den ganzen Erdball. Die Folgen sind verheerend. Fast ein

Viertel der in der EU gefährdeten Arten sind durch Schadstoffe bedroht, die aus der Land- und Forstwirtschaft stammen. In den vergangenen 35 Jahren schrumpfte die heimische Artenvielfalt an Insekten und Spinnen nahezu um die Hälfte. Vögel sterben am Gift, Fledermäuse verhungern, Nagetiere verenden, Hummeln verlieren die Orientierung, und Bienen werden chemisch kastriert. Das weltweit eingesetzte Atrazin führt nicht nur zur Unfruchtbarkeit von Fröschen, sondern manchmal sogar zu deren Geschlechtsumwandlung. Auch die Verursacherspezies Mensch bekommt die Folgen am eigenen Leib zu spüren. Allein in den USA sind jährlich mehr als 10.000 Krebsfälle auf Pestizide zurückzuführen. Für Weinbauern in Frankreich gilt Parkinson durch Spritzmittel offiziell als Berufskrankheit. In Mexiko sind die Hirne von Kindern, die in einer pestizidbelasteten Region leben, merkbar schlechter entwickelt. Neuere Studie weisen darauf hin, dass das umstrittene Pflanzengift Glyphosat zu Krankheiten wie Alzheimer, Diabetes, Depressionen, Herzinfarkten und Unfruchtbarkeit führen könnten. Johann Zaller lehrt am Institut für Zoologie der Universität für Bodenkultur in Wien mit den Schwerpunkten Ökologie der Pflanzen, Ökologie der Tiere, Ökosystemforschung, Biologischer Landbau, Agrarökologie, Umweltschutz. Er erforschte selbst, wie sich das Mittel auf die Natur aus-

wirkt: Er besprühte Pflanzen mit Glyphosat und analysierte daraufhin den Bodenorganismus. Ergebnis: Die Mykorrhiza-Pilze, die die Pflanzen mit Nährstoffen versorgen, nahmen um die Hälfte ab. Regenwürmer wurden dicker, inaktiver und bekamen nur noch halb so viele Nachkommen. In weiteren Experimenten untersuchte er die Auswirkung eines Herbizids in Laichgewässern von Erdkröten und wies in Folge Schwanzfehlbildungen bei Kaulquappen nach. „Erstmals in der Weltgeschichte hat eine einzige Spezies, nämlich wir Menschen, es geschafft, den gesamten Planeten zu vergiften“, schreibt Zaller und erklärt, woran das System krankt. Etwa an den Zulassungen von gefährlichen Pestiziden, die kaum unter realen Bedingungen und nur sehr eingeschränkt getestet wurden, und an Verbandelungen zwischen der Industrie und den Behörden, die die Pestizide zulassen und kaum kontrollieren. Aufgrund falscher Beratung bringen

Landwirte zu viele Pestizide aus, und den Umgang von Hobbygärtnern mit Spritzmitteln kann man nur dilettantisch nennen. Dazu kommt, dass Lobbygruppen der Hersteller kritische Wissenschaftler öffentlich diskreditieren – Zaller spricht dabei aus eigener Erfahrung. Deren Argument, dass Pestizide nötig seien, um die Weltbevölkerung ernähren zu können, widerlegt der Ökologe und stellt sogar die Sinnhaftigkeit der Pestizide insgesamt infrage. Er beruft sich dabei auf Studien, die zeigen, dass Pestizide nicht zur Ertragssteigerung beigetragen haben. Zaller driftet manchmal ins Polemische ab und wiederholt sich mehrmals, aber er argumentiert ebenso fakten- wie meinungsstark. In seiner 240-seitigen dichten Anklageschrift zeigt er, was schiefgegangen ist, als der Mensch versuchte, sich die Erde untertan zu machen. Heraus kommt ein Buch, das wütend macht und das Zeug dazu hat, eine längst notwendige gesellschaftliche Debatte über die Landwirtschaft auszulösen. Und nein, wenn Sie den Apfel vor dem Verzehr abwaschen, verschwinden die Pestizide nicht aus ihm. B e n edi k t Narodo s law s k y

Johann Zaller: Unser täglich Gift. Pestizide – die unterschätzte Gefahr. Zsolnay, 240 S., € 20,60

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Der Matsutake lebt in verheerten Landstrichen Ökologie: Anna Lowenhaupt Tsing erzählt von einem Pilz und was er uns über Kooperation und den Kapitalismus lehrt

anziehend, in dem es ungewöhnlich ist. Das beginnt mit seiner Form, die weniger Essay als „ein Getümmel kurzer Kapitel“ ist. Zufall ist das keiner. Denn nach dem Wunsch seiner Autorin soll das Buch „Der Pilz am Ende der Welt“ genauso sein wie der Organismus, der in seinem Zentrum steht, sprich „wie Pilze, die nach dem Regen aufschießen: in übertriebener Fülle, nach Erkundung gierend, immer zu zahlreich“. Matsutake heißt der Mittelpunkt, auf den

hier immer wieder alles zurückkommt. Lowenhaupt Tsing, die 2013 als NielsBohr-Professin der Universität Aarhus ausgezeichnet wurde, erzählt Geschichten rund um diesen begehrtesten und teuersten Speisepilz der Welt, der vor allem auf dem japanischen Markt als Delikatesse und als wertvolles Geschenk gehandelt wird, allerdings im Land seiner höchsten Wertschätzung seit den 1980er-Jahren selten geworden ist. Seither wird der Matsutake aus Ländern wie Finnland, den USA oder China nach Japan importiert, und rund um ihn hat sich eine vielteilige Warenkette entwickelt. Und weil der Matsutake ganz besonders häufig „in verheerten Landstrichen“ wie verwüsteten Brachen, ausgebeuteten Waldkahlschlägen, mit einem Wort: auf von Menschenhand gestörten Flächen auftaucht, dienen der Anthropologin ihre „MatsutakeReisen“ auch als Gelegenheit, den Verflechtungen des Lebens nachzugehen, das „trotz der Verheerungen des Kapitalismus am Leben zu bleiben vermag“. Bei Lowenhaupt Tsing erhält der Matsutake Symbolcharakter für das Überleben in einer zunehmend von Klimawandel, Umweltzerstörung und Ressourcenausbeutung geprägten Umwelt, kurz für die Möglichkeit des Lebens „in den Ruinen des Kapitalismus“, wie es im Untertitel des Buchs heißt. Der Pilz, der sich besonders gern prekäre, gestörte Habitate zum Gedeihen aussucht und angeblich auch das erste neue Leben war, das sich nach der Atomkatastrophe von Hiroshima wieder regte, setzt dabei weniger auf Darwin’schen Verdrängungswettbewerb als auf eine ausgefeilte Kooperation und Symbiose mit Bäumen und seiner Umwelt. Der begehrte Pilz ist buchstäblich, so Tsing, „ein Fruchtkörper der Wechselseitigkeit“. Verflechtung und Wechselwirkung sind

auch die großen Leitbegriffe, die dieses kaleidoskopisch bunt flirrende Buch durchziehen. Lowenhaupt Tsing, die eine Professur für Kulturanthropologie

an der University of California Santa Cruz innehat und für ihre interdisziplinären Beiträge zur Erforschung von Warenströmen in der globalisierten Wirtschaft bekannt ist, macht sich am Beispiel des Matsutake für eine doppelte Perspektive stark: Der Mensch schafft (und zerstört) Welten; der Matsutake mit seinem weitläufigen unterirdischen Wurzelgeflecht, das durch Säureabsonderung sogar Gestein zu Nahrung für seine Wirtsbäume, vor allem Kiefern und Eichen, bereitstellen kann und umgekehrt von diesen genährt wird, tut das ebenso. Pilz und Baum haben sich parallel entwickelt und einander im Lauf ihrer Evolution geprägt. Solchen biologischen Co-Entwicklungsmodellen, die gleichsam über Einzelartgrenzen hinweg stattfinden und deren zentrale Bedeutung die Evolutionsbiologie immer mehr erkennt, schenkt Tsing besonderes Augenmerk. Kulturelle und wirtschaftliche Beziehungsgeflechte interessieren Tsing nicht minder: Sie besucht die Pilzsammler-Lager in den Wäldern Oregons, wo in Dschungelkriegsführung erfahrene südostasiatische Flüchtlinge und weiße Vietnamveteranen, für die der US-Arbeitsmarkt keine Verwendung hat, ihr Fährtenleser-Knowhow in die Matsutake-Suche einbringen. Sie begleitet japanischstämmige Amerikaner, für die die Matsutake-Suche ein Wochenend-Familienhobby ist, besucht finnische Waldbauern und japanische Pilzforscher oder spricht mit Zwischenhändlern und Biologen. Ganz besonders aber widmet sie sich dem Matsutake selbst mit seiner komplexen Ökologie. Ihr Buch ist vieles gleichzeitig: ökologische Bestandsaufnahme und Kapitalismuskritik, fesselndes Nature-Writing und Monografie einer faszinierenden Pilzart, Ausleuchtung biologischer und wirtschaftlicher Verflechtungen sowie Aufforderung zu neugieriger, sinnlicher Wahrnehmung der Natur. Dabei wird sehr eindrucksvoll deutlich: Erfolgreiches Überleben ist ein Leben in Beziehungen. Unter den Vorzeichen von zunehmend ausgebeuteten Ressourcen, prekären Arbeitsbedingungen und Umweltzerstörung wird das immer nur noch wesentlicher. J u l i a K o s pa c h

Anna Lowenhaupt Tsing: Der Pilz am Ende der Welt. Über das Leben in den Ruinen des Kapitalismus. Matthes & Seitz, 448 S., € 28,80

I l l u s t r a t i o n : P. M . h o f f m a n n

lles an diesem Buch der US-amerikanischen Anthropologin Anna A Lowenhaupt Tsing ist im selben Maß

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Ist Evolution notwendig oder zufällig? Evolution: Jonathan Losos erklärt, was konvergente Evolution ist und wie man sie im Experiment nachstellen kann enn wir den Begriff Evolution hören, denken wir an Millionen von Jahren W und unzählige Abfolgen an Generationen,

die sich kaum merklich wandeln. An intellektuellen Stammtischen wird gerne auch mal behauptet, die Evolutionstheorie sei gar keine wissenschaftliche Hypothese, denn sie lasse nicht experimentell überprüfen und somit auch nicht falsifizieren. Der US-amerikanische Biologe Jonathan Losos erklärt, warum diese Sichtweise längst überholt ist. In seinem Forschungsüberblick „Glücksfall Mensch“ beschreibt er, wie sich seit den 1980er-Jahren allmählich ein eigenes Feld herausgebildet hat: die experimentelle Evolutionsbiologie. Klar, Arten mit langen Lebenszyklen wie Elefanten oder wir selbst bieten sich dafür nicht an. Aber findige Forscher haben eine Vielzahl von Spezies identifiziert, deren Evolution sich gleichsam in Echtzeit studieren lässt. Anolis-Echsen etwa, die auf Karibikinseln je-

weils verschiedene Lebensräume besiedelten, auf der Erde oder in Bäumen. Diese Aufspaltung einer Spezies nach ökologischen Nischen nennt man adaptive Radiation. Die Selektion hat auf Kuba, Jamaika und Puerto Rico fast identische AnolisArten hervorgebracht, obwohl sie genetisch unterschiedliche Vorfahren hatten. Biologen nennen das Konvergenz: Ähnliche Erscheinungsformen bilden sich wiederholt heraus.

Inseln sind so etwas wie natürliche Versuchsanordnungen. Doch mit der „freien Natur“ gaben sich die Evolutionsforscher bald nicht mehr zufrieden. Sie gingen von der Beobachtung zum Freilandexperiment über und drehten an den Stellschreiben der ökologischen Nischen. Man erhöhte etwa die Anzahl der Fressfeinde, manipulierte die Farbe der Umgebung oder veränderte das Nahrungsangebot. Ist der Selektionsdruck sehr groß – lauert der Tod an jeder Ecke –, können Guppys oder Hirschmäuse innerhalb weniger Generationen Farbe, Körpergröße oder Reproduktionsrate anpassen, um zu überleben. Will man allerdings die Lebensbedingungen vollkommen kontrollieren, das heißt gezielt und wiederholt variieren, muss man vom Feld ins Labor. Fruchtfliegen, das E.coli-Bakterium und Mikroorganismen mit einem Lebenszyklus von 20 Minuten werden dort gezielt selektioniert. Manche Versuchsreihen laufen schon seit Jahrzehnten, so dass die evolutionäre Entwicklung anhand von zehntausenden von Generationen verfolgt werden kann. Man kann eine Population Mikroben mit bestimmten Merkmalen auch einfrieren, Jahre später wieder auftauen und deren Evolution dann mit früheren Experimenten vergleichen – also das Band des Lebens noch einmal ablaufen lassen. „Ist Evolution vorhersagbar?“, fragt der Untertitel des Buches. Seine Antwort fällt,

wie sich das für ein seriöses Werk gehört, natürlich differenziert aus. Faustregel: Je näher die Spezies verwandt sind

Jonathan B. Losos: Glücksfall Mensch. Ist Evolution vorhersagbar? Hanser, 381 S., € 26,80

und je ähnlicher die Umweltbedingungen, desto wahrscheinlich ist eine konvergente, vorhersagbare Evolution. Je unterschiedlicher die Ökosysteme, je länger die evolutionären Zeiträume, desto stärker das Element Zufall: Das sind in erster Linie die Mutationen der DNA, aber auch äußere Bedingungen, inklusive Vulkanausbrüche und Meteoriteneinschläge. Kurzum: Es geht um die Debatte Notwendigkeit gegen Zufall. Losos kontrastiert die Positionen von Simon Conway Morris, dem gewichtigsten Fürsprecher der konvergenten Evolution, und von Stephen Jay Gould, der die Evolution vor allem durch nicht vorhersehbare Sprünge gekennzeichnet sah. Das Buch ist flott geschrieben, weist aber gegen Ende hin auch Längen auf, wenn es lediglich Experimente aneinanderreiht und nacherzählt. Losos wird dabei nicht müde, die Erfindungsgabe der Forscher zu bewundern: Diese konstruierten etwa riesige Außenkäfige, gigantische Teiche oder einen komplexen Glaszylinder, um die trinkfestesten Fruchtfliegen – also deren Alkoholresistenz – ausfindig zu machen. Dieses Inebriometer generiert ein „Survival of the fittest“ der ganz eigenen Art. O l i v e r H o c ha d el

Basiert Evolution auf Selektion oder Symbiose? Evolution: Lynn Margulies’ 20 Jahre alte Studie über den „symbiotischen“ Planeten ist immer noch spannend ie Ansichten, die Ihr Euch über Darwinismus, Evolution und den Kampf D ums Dasein zu eigen gemacht habt, wer-

den Euch den Sinn des Lebens nicht erklären, und sie werden keine Leitlinie für Euer Handeln sein; ein Leben ohne Erklärung seines Sinns und seiner Bedeutung und ohne die verlässliche Führung, die sich daraus ergibt, ist eine erbärmliche Existenz.“ Dies schrieb der im Sterben liegende Leo Tolstoi im November 1910 an seine beiden Kinder. Fast 160 Jahre nach Veröffentlichung seines Hauptwerks „Über die Entstehung der Arten“ wird Darwins Theorie, die den Wettbewerb zwischen allen Lebewesen zum Prinzip erhob, immer noch missverstanden und kontrovers diskutiert. Lynn Margulies, einer 2011 verstorbenen US-Professorin für Biologie, erging es am Anfang ihrer Karriere ähnlich wie Darwin. Als sie Ende der 1960er-Jahre die Theorie vertrat, dass Zellen von Menschen und Tieren das evolutive Ergebnis einer symbiontischen Beziehung von Bakterien sind, wurde sie scharf kritisiert und verlacht. Ihre Endosymbionten-Hypothese wurde als

Widerspruch zur vorherrschenden Sicht gesehen, dass Evolution ausschließlich durch zufällige Mutation und Selektion der Organismen angetrieben wird. Im Gegensatz dazu argumentierte Margulies, dass Symbiose, also die Vergesellschaftung von Individuen unterschiedlicher Arten, die für beide

Partner von Vorteil ist, eine treibende Kraft der Evolution sei. Aus ihrem Studium der Mikroorganismen destillierte sie eine neue Sichtweise auf die Entstehung des Lebens und hinterfragte dabei eingefahrene Denkweisen und soziale Konstruktion. Ihre Erkenntnisse zum Leben auf diesem Planeten hat sie in dem 1998 erschienen Buch „Symbiotic Planet“ dargestellt, das hier nun erstmals in deutscher Übersetzung vorliegt. 20 Jahre sind eine lange Zeit für ein Sachbuch, und gerade auf diesem Gebiet haben Erkenntnisse der Forschung, etwa zur Epigenetik, unser Bild der Mechanismen der Evolution verändert. Der Anspruch des Untertitels „Wie Evolution wirklich verlief “ muss daher unter Berücksichtigung des Erscheinungsjahres gesehen werden. Man sollte das Buch also als Einblick in den ideengeschichtlichen Wandel der Naturwissenschaft lesen. Der Westend Verlag brachte es ganz bewusst jetzt heraus, um in Zeiten eines neoliberalen Umbaus der Gesellschaft einen anderen, positiven und kooperativen Blickpunkt auf die allem Leben zugrundeliegende Beziehung zu geben. Auch Ende der 1960er-Jahre fanden große soziale Veränderungen in der Nachkriegsgesellschaft statt, die autoritäre Strukturen und martialische Konfrontationen zu überwinden versuchte. Lynn Margulies’ Theorie, dass nur durch Kooperation verschiedener, urtümlicher Lebensformen komplexe Organismen bis hin zum Men-

schen entstehen konnten, passte damals genau zu dem sich abzeichnenden Wechsel der Paradigmen. Und auch schon 100 Jahre davor haderte die

Lynn Margulis: Der symbiotische Planet. Wie die Evolution wirklich verlief. Westend. 188 S., € 20,60

noch junge Reformbewegung des Sozialismus mit Darwins Doktrin vom „Kampf ums Leben“. In den artenreichen Tropen, wo die Evolutionstheorie ihre Beispiele fand, gibt es tatsächlich mehr Wettbewerb zwischen den einzelnen Individuen um vorhandene Ressourcen. Der Adelige und Anarchist Pjotr Kropotkin beschrieb aber andere Mechanismen zwischen den Lebewesen in einer feindlichen, vom Permafrost bedrohten Umwelt in seinem Buch „Mutual Aid“ („Gegenseitige Hilfe“, 1902). Ähnlich wie Margulies fokussierte er vor allem die wechselseitige Unterstützung der Organismen, die, wie er meinte, zu Evolutionserfolg führen würden. Kropotkin war überzeugt, dass kooperative Arten auch am höchsten evoluiert wären, und führte als Beispiel den Ameisenstaat bei den Insekten an. Der Evolutionsbiologe Stephan Jay Gould schrieb dazu: „Zu moralischen Erkenntnissen gelangt man nicht durch (wissenschaftliche) Abkürzungen.“ Fazit: Ein interessantes Buch, das man heute wieder lesen sollte, ohne sich aber zu erwarten, damit die neuesten Erkenntnisse der Evolutionsforschung zu erfahren. Pe ter Iwanie wicz

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Ist der Mensch Maschine und die Seele Mechanik?

Sie nannten ihn „wilder Philosoph am Klavier“

Philosophie: Bernd Schuchter versucht sich an einer intel lektuellen Biografie von Julien Offray de La Mettrie (1709–51)

Musik, Sinn und Unsinn: Die Essays des Ausnahmepianisten Alfred Brendel gleichen einem filmisch montierten Scherzo

ls Arzt, Sozialreformer und Philosoph führte der Franzose JuliA en Offray de La Mettrie zu Beginn

lfred Brendel ist einer der größten Pianisten unserer Zeit. Man A kann nicht sagen, er sei es gewesen,

des 18. Jahrhunderts ein bewegtes Leben. Seiner Zeit galt der Arzt und Philosoph hauptsächlich als umstrittener Publizist, der sich mit den Autoritäten seiner Wissensgebiete heftige öffentliche Debatten lieferte. De la Mettrie, geboren 1709 im bretonischen Staint-Malo, vertrat ein konsequent materialistisches Menschenbild. Er prangerte regelmäßig seine medizinischen Fachkollegen an und warf ihnen Profitgier und Unwissen vor. Dadurch zog er sich zahlreiche Feindschaften zu. Nach der Publikation seines Hauptwerks „L’homme machine“ (1748) musste er schließlich als verbotener Autor aus Frankreich fliehen. Er fand Unterschlupf am Hof des preußischen Philosophenkönigs Friedrich II. und wurde auf Schloss Sanssouci dessen Leibarzt und königlicher Vorleser. In diesem höfischen Exil starb de La Mettrie schließlich mit nur 41 Jahren einen legendären Tod, als er angeblich versuchte, eine ganze Pastete alleine zu verspeisen. Der Autor, Germanist und Verleger des

Limbus Verlags Bernd Schuchter widmet Julien Offray de La Mettrie eine intellektuelle Biografie. Hierbei trägt er von Anfang an dick auf und stilisiert das Enfant terrible der Aufklärung, wie de La Mettrie gern genannt wird, als bis heute „schwärende Wunde der deutschen Ideengeschichte“. Zweifelsohne ist de La Mettries Denken philosophiegeschichtlich wichtig, und Schuchter hebt seinen von Epikur inspirierten radikalen Materialismus zu Recht hervor. Allein wird das Spezifische am „Herrn Maschine“ nicht greifbar. Vielmehr übernimmt sich der Autor beim Versuch eines Genremixes zwischen Biografie, Werkeinführung und breiter Einbettung in den geistesgeschichtlichen Kontext. Schuchter erzählt dabei die Eckdaten von Leben und Werk Offray de La Mettries nach. Die Herkunft als Sohn eines reichen Kaufmanns aus der prosperierenden bretonischen Hafenstadt Saint-Malo, der Wunsch des Vaters nach einem Theologiestudium, der Schwenk auf ein Medizinstudium in Paris. Danach das weitere Studium im niederländischen Leiden, seit dem 17. Jahrhundert eine der wesentlichen Universitätsstädte und eines der intellektuellen Zentren Europas. Dabei flicht Schuchter alle paar Seiten Abschweifungen ein, die sich mitunter sehr platt lesen. So wird beispielsweise die gesellschaftliche Spannung zwischen Hof und Untertanen während des Absolutismus von Ludwig XIV. wie folgt

beschrieben: „Ohnehin ist alles so prächtig und schön. Während die Pariser Bevölkerung arbeitet und Hunger leiden muss, wie alle Menschen in den autokratisch geführten adeligen Gesellschaften jener Jahre, feiert man am Hof von Versailles ein Fest nach dem anderen.“ Mit solchen niederschwelligen Konturierungen werden viel zu viele der 176 Seiten gefüllt. Die starken Teile des Buches sind jene,

in denen Schuchter die Antagonismen und Verwerfungen rekonstruiert, in die sich der Provokateur de la Mettrie hineinschreibt. Sei es der Streit mit dem Gelehrten Albrecht von Haller, der Streit mit der Mmedizinischen Autorität Jean Astruc über die Herkunft der Syphilis oder die Querelen mit Voltaire, Diderot und D’Alembert – einzig in diesen Auseinandersetzungen wird Schuchters de La Mettrie zur plastischen Figur. Und Julien Offray de La Mettries zentrale These vom Menschen als Maschine? Deren Genese verlegt Schuchter in einen Fiebertraum während der Belagerung Freiburgs im Zuge des habsburgischen Erbfolgekrieges: „La Mettrie hört tief in seinen eigenen Körper hinein und erkennt, dass es darüber hinaus keine Kraft gibt, die ihn antreibt. Keinen Gott, keine Metaphysik.“ Das führt in der „Histoire naturelle de l’âme“ (1745) zum zugespitzten materialistischen Postulat, wonach der Mensch eine komplexe Maschine sei und die Seele nichts als eine bloße eine Folge dieser Mechanik. Wie radikal diese direkt in den Atheis-

mus weisende These war, beschwört Schuchter mit Nachdruck. Deren Publikation – obwohl ohne Nennung des Autors – führt auch zur dramatischen Wende in de La Mettries Leben. Er muss seine Familie in Frankreich zurücklassen und nach Leiden fliehen, von wo aus er nach der Publikation von „L’homme machine“ (1748) ebenfalls flüchten muss und bei Friedrich II. Aufnahme findet. Schuchters Darstellung des Lebens dieses großen Provokateurs enthält leider kaum Neues und scheitert am Versuch, das Bekannte erzählerisch konzise aufzubereiten. F lo r i a n B a r a n y i

Bernd Schuchter: Herr Maschine oder vom wun derlichen Leben und Sterben des Julien Offray de La Mettrie, Braumüller, 176 S., € 20,–

denn Größe vergeht nicht, auch wenn die Physis nicht mehr imstande ist, sie zu erweisen. Es gibt ja Tonträger. Im Alter von 78 Jahren setzte Brendel einen schon früher gefassten Entschluss in die Tat um. Ende 2008 trat er im Wiener Musikverein das letzte Mal als Pianist vor das Publikum. Es war einer der bestbeweinten Abschiede in der Musikgeschichte. Brendel selbst empfand ihn als Befreiung. Er war entschlossen, sich fortan anderen Dingen zu widmen, die ihm wichtig erschienen. Kunst zu betrachten, über Musik zu schreiben, Vorträge zu halten, zu lehren, Streichquartette zu beraten. Vielleicht braucht man als Musiker eine

Disziplin, die anderen Kunstgattungen fehlt. Hier ist jedes Detail vergleichbar und am Notentext überprüfbar. Schwindeln ist nicht möglich, in Frage steht nur die Interpretation. An Brendel, dem Schriftsteller und Autor zahlreicher Bücher, kann man diese Disziplin nun ebenfalls beobachten, in Form von Genauigkeit, nobler Zurückhaltung und enormer Sachkenntnis. Das betrifft nicht nur seine Schriften zur Musik, sondern auch jene zu Kunst und Literatur. Als Musiker hat Brendel stets darauf bestanden, den Willen des Komponisten auszudrücken, nicht den des Interpreten. Dieser zeige sich allenfalls darin, den Willen des Komponisten begründet darzustellen, nach kritischer Lektüre der Autographen und Erstdrucke. Wenn Brendel als Interpret originell erschien, dann gerade nicht aufgrund von Eindrücken, die er der Musik kraft seiner eigenen Originalität aufdrückte, sondern weil er besser als andere imstande war, der Musik selbst ihren Charakter abzulesen. Brendels neues Buch „Die Dame aus Arezzo“ versammelt neben Essays des Autors und ausgesuchten Bild- und Tonbeispielen samt beigelegter CD auch Nonsens-Gedichte. Die Frage von Sinn und Unsinn, die ihn sein Leben lang beschäftigt, geht Brendel in einem eigenen Essay nach. Das Thema der Originalität behandelt

Brendel in einer großen, zuerst in der New York Review of Books erschienen Rezension von Ian Bostridges „Schuberts Winterreise“ von 2015. Brendel lobt Bostridges Text; die mitunter ungezügelte Assoziationslust des Autors und dessen Einschätzungen stellt er nur augenzwinkernd in Frage: „Einem Exkurs über Tränen und das Weinen entnehmen wir, dass Tränen, die gefühlvoll vergossen werden,

20 Prozent mehr Protein enthalten als jene, die das Zwiebelschneiden hervorruft.“ Über den Protagonisten der Winterreise sagt Brendel: „Ein Hysteriker? Ich sehe ihn eher als den ,Fremdling überall‘, einen Melancholiker unter dem Einfluss von Byron und Goethes ,Werther‘, geprägt von postnapoleonischer Enttäuschung – kein Verrückter, sondern, zumindest stellenweise wie im ,Leiermann‘, ein Mensch ,am Rande der Unvernunft‘“. Sein immenses Wissen über Musik

kehrt Brendel niemals belehrend hervor. Wie nebenbei erfährt man, Schubert sei Mitglied der Wiener Unsinnsgesellschaft gewesen, aber seine Musik habe mit Unsinn nichts am Hut. Keinen Spaß versteht der Autor bei musikalischen Fragen im engeren Sinn, etwa bei die Frage, ob im Lied „Wasserflut“ die punktierte Sechzehntel der rechten Hand des Klavierparts mit dem letzten Achtel der Triole linkerhand zusammenfalle oder nicht. Natürlich fallen sie zusammen, Brendel hat Autograph und Erstdruck gelesen und begründet seine Interpretation fulminant, aber ohne den kritisierten Bostridge deswegen irgendwie geringzuschätzen. Der Schriftsteller Alfred Brendel spart nicht mit Feststellungen, kommt aber ohne jeden Hauch von Behauptungsprosa aus. Seine Essays agieren nicht rhetorisch oder dramatisch, sie streben nicht zwingend auf ein Finale zu; eher gleichen sie einem filmisch montierten Scherzo. Und immer wieder leuchten Sätze heraus wie dieser: „Wenn Fischer spielte, gab es einen Vorhang weniger vor der Seele.“ Der Humor kommt bei diesem Autor nie zu kurz. „Als schreibender Pianist hat man mich einen ,wilden Philosophen am Klavier‘ genannt oder in Amerika gar als Intellektuellen eingestuft. Das kommt davon, wenn man Bücher veröffentlicht, eine Brille trägt und nicht Rachmaninow spielt.“ Der Alfred Brendel verweigert dem Leser zwar eine Autobiografie (dafür sei er zu wahrheitsliebend, meint er), aber er entschädigt uns dafür zur Genüge mit dem Vergnügen seiner intelligenten Schreibkunst. Ar min Thurnher

Alfred Brendel: Die Dame aus Arezzo. Sinn, Unsinn und Musik. Hanser, 160 S., € 24,70

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Privatisierung, Papier und Paraffin Kulturgeschichte: Stefan Heidenreich klärt darüber auf, warum, seit wann und wie wir Geburtstag feiern

as Fest der Feste gilt dem Selbst. Der individuelle Geburtstag überstrahlt in vielen Leben alle kollektiven Feten. Das war nicht immer so, erfahren wir in einer Kulturgeschichte des Sich-selbstFeierns. „Wahrscheinlich sind in keiner Epoche der Menschheit mehr Geburtstagsgedichte verfasst worden als heute“, meint Stefan Heidenreich. Denn noch nie haben so viele Menschen Text unter die Leute gebracht: auf Facebook, Twitter und Instagram. Erstaunlich, dass bislang niemand das Fest mit der Torte einer näheren Untersuchung unterzog! Denn: „Das Geburtstagsfest ist (…) keinesfalls so normal und selbstverständlich, wie es uns heute erscheint“, befindet der Kommunikationswissenschaftler Heidenreich: „Vielmehr handelt es sich um eine vergleichsweise komplizierte Erfindung, geboren aus einer Vielzahl kulturhistorischer Voraussetzungen.“ Einen der ersten Geburtstage kennen wir von Ovids Notizen aus dem Exil. Von der heutigen Vorstellung eines gelungenen Fests unterscheidet sich seine Party in einigen Details: Ovid feiert den Geburtstag einer Abwesenden, er feiert alleine – und er huldigt genau genommen gar nicht der Verehrten, sondern ihrer Schutzgöttin. Schutzgötter gab es im alten Rom für alle und alles. Für Frauen hießen sie Juno, für Männer Genius. Jenen Genien, die nicht über Personen wachten, sondern über Orte, verdanken wir den heute noch bekannten „Genius loci“. Götter ließen sich leichter feiern als ein-

zelne Menschen. Denn gefeiert wird meist mit mehreren, naheliegend sind also Anlässe, die viele betreffen: Festtage von Heiligen und Göttern oder Jubiläen wichtiger Ereignisse. Um einen ganz privaten Anlass zu feiern, braucht es eine gehörige Portion Selbstbewusstsein. Die Römer zelebrierten sich und ihre Genien oft gemeinsam – mit einem Fest für alle an einem bestimmten Tag Geborenen.

Heidenreich beleuchtet sowohl mentale als auch materielle Voraussetzungen für die heutige Geburtstags-Festkultur. Denn für den großen Geburtstagskuchen braucht es mehr Zutaten, als man meinen sollte. Die erste ist das eigenverantwortliche Ich – und das gibt es noch nicht so lange. In der Antike konnte man sich noch auf eine reiche Auswahl an Göttern berufen, wenn man etwas ausgefressen hatte, und auch im Mittelalter noch auf Schicksal oder Schöpfer. Auf uns selbst zurückgeworfen wurden wir erst mit der Freiheit der Neuzeit. „Ich den-

Der Paukenschlag zur Ermöglichung der

Heißt sich selbst zu denken, sich selbst zu feiern? Dazu braucht es auch technische Voraussetzungen: Kalender, Privatisierung, Papier, Backpulver und Paraffin

ke, also bin ich“, hieß die entscheidende Erkenntnis, die „ein französischer Soldat in Diensten der bayerischen Armee in seiner überheizten Stube“ notierte, so Heidenreich über Descartes. Heißt sich selbst zu denken, sich selbst zu feiern? Dazu braucht es auch technische Voraussetzungen: Mehrere Kapitel widmet der Autor der Historie des Kalenders sowie jenen, die in ihm Geburtsdaten festhalten. Während China auf eine mehrtausendjährige Bürokratiegeschichte zurückblickt, erfassen in Europa weltliche Beamten unsere Daten erst seit Beginn der Neuzeit. Zuvor wurden wenige Geburtstage gefeiert – ganz einfach weil vor 1600 nur sehr wenige Menschen ihren Geburtstag überhaupt kannten.

ie Weiße Rose“ von Inge AicherD Scholl, der Schwester der Wi- Vor 75 Jahren wurde derstandskämpfer Hans und Sophie Scholl, erschien 1952. Es definierte das Bild dieser Gruppe mutiger, junger Menschen, die 1942/43 Flugblätter gegen die Nazis verteilten und von der Gestapo verhaftet und ermordet wurden. Vollständig war es nicht, wie wir jetzt erfahren. Robert M. Zoske, der sich seit Jahren mit der Weißen Rose beschäftigt, blickt noch einmal neu auf diesen Mythos und besonders auf Hans Scholl (1918–43), der die treibende Kraft dieser Gruppe war, auch wenn Sophie Scholl später zur dominanteren Identifikationsfigur wurde. Eine prägende Erfahrung war für Hans Scholl die Bündische Bewegung. Die politische Ausrichtung in seinen Jugendjahren war deutschnational.

Heidenreich betrachtet die große Party mit breitem Horizont und tiefgehender Recherche. Der gebürtige Oberschwabe studierte Philosophie, Kommunikationswissenschaft und Germanistik. Seither beschäftigt er sich in Lehre und Forschung mit Medientheorie an mehreren Universitäten, unter anderem an der ETH Zürich. Seinen präzisen Blick hat er schon in mehreren Sachbüchern bewiesen, darunter auch einem über die Finanzkrise ab 2007. „Mehr Geld“ (2008) erhielt gute Kritiken für seine treffenden Analysen.

Hans Scholl von den Nazis hingerichtet

Robert M. Zoske: Flamme sein! Hans Scholl und die Weiße Rose. Eine Biografie. C.H. Beck, 368 S., € 27,80

Geburtstagsfeiertradition war billiges Papier. Ab etwa 1600 konnten damit amtliche Geburtsregister zu günstigen Preisen geführt werden, und bald war sogar die Buchführung im familieneigenen „Hausbüchlein“ erschwinglich. Mit dem Papier änderte auch unser Selbstverständnis, meint Heidenreich und bringt einen unerwarteten Faktor ins Spiel: die Ablassbriefe. Der Deal, hohe Geldbeträge gegen ein (nunmehr billiges) Stück Papier zu tauschen, das einen von allen jenseitigen Strafen befreie, war dem frommen Mönch Martin Luther bekanntlich so zuwider, dass er eine ganze Kirchenspaltung vom Zaun brach. Was das mit Geburtstagsfeiern zu tun hat? Der Gläubige wird damit vom Schaf zum Rechtssubjekt, erklärt der Autor: „Schafe sind alle gleich und folgen der Herde. Doch das individuelle Stück Papier verwandelt die Herde der Gläubigen in eine Vielzahl einzelner Kunden.“ Damit beginne jene Privatisierung, die zum modernen Feiern des Individuums führt. Betrachtungen aus einem originellen Blickwinkel lassen neue Zusammenhänge erkennen – und bringen geistreiche Unterhaltung. Der Kontrast zur vorhandenen Geburtstags-Sachliteratur könnte kaum größer sein: Bisher erschienen vor allem Jahrbüchlein im Glückwunschformat à la „Wir vom Jahrgang 1968!“. Hier beschreibt ei-

Abenteuerromantik und Männerbündelei mischten sich mit dem protestantischen Geist seines Elternhauses. Scholl war ein Schwärmer. „Wollte man

in einem einzigen Bild Hans Scholls Ideal zusammenfassen, so wäre es das der Flamme: ‚Wir wollen doch Flamme sein.‘ Er hat diese Metapher mit sehr großer Wahrscheinlichkeit einem Gedicht Stefan Georges entnommen, aus dem er auch den Namen Trabanten für seine Jungengruppe entlehnte.“ So war noch bis 1937 wenig deutlich, ob er nicht vielleicht sogar im Dritten Reich eine Karriere anstreben würde. Davor bewahrte ihn nicht zuletzt ein sich 1937/1938 über Monate hinziehender Gerichtsprozess, der unter anderem seine homosexuellen Neigungen zum Gegenstand hatte. Scholl

ner, der gründlich Recherchieren gelernt hat, nicht nur, wann wie gefeiert wurde, sondern auch, wie es dazu kam. Dabei bleibt er stets wertschätzend gegenüber den sich selbst zelebrierenden Mitmenschen: Auch die Eitelkeit und den Narzissmus könnte man noch gut zu diesem Reigen der Geburtstags-Zutaten einladen. Doch Heidenreich lässt sie draußen und begnügt sich mit gesundem Selbstbewusstsein. Geburtstag, das heißt heute vor allem auch Kindergeburtstag. Dieser ist noch nicht so lange denkbar. Bis ins 18. Jahrhundert scheute man angesichts der horrenden Kindersterblichkeit davor zurück, der Ankunft des nächsten womöglich flüchtigen Nachwuchses allzu große Bedeutung beizumessen. Erst als die Bedingungen besser und die individuellen Entwicklungen näherer Betrachtung wert werden, etabliert sich der Kindergeburtstag. Im 19. Jahrhundert nimmt die Geselligkeit dann allmählich ihre heutige Gestalt an. Dank Erfindung von Backpulver und Paraffin gibt es nun zwei wesentliche Zutaten mehr: Kuchen und Kerzen. Heidenreichs Werk ist selbst wie ein Fest: ein Ereignis, das einen auf leichte und inspirierte Art andere Aspekte des Lebens sehen lässt; bekannte Puzzlesteine, die sich in ein neues Bild fügen, und Bemerkenswertes, das man so noch nie gehört hat. So passt der schlanke Band gut zu dem besonderen Tag, um den er sich dreht. Als Geburtstagsgeschenk. A n d r eas K r e m l a

Stefan Heidenreich: Geburtstag. Wie es kommt, dass wir uns selbst feiern. Hanser, 224 S., € 19,60

fühlte wohl zum ersten Mal, welche Macht ihm da gegenüberstand. Die Jahre seines Studiums, seine Beschäftigung mit Philosophie und Religionswissenschaft und die Freundschaft mit Alexander Schmorell brachten ihn auf einen anderen Weg: „Im Juni und Juli 1942 ließ Hans Scholl seiner Lektüre durch die Verteilung von Flugblättern gegen den NS-Staat Taten folgen. Die Risiken werden ihm deutlich gewesen sein, denn, so hatte er bei Nikolai Berdjajew gelesen, wer für die Freiheit Widerstand leiste, müsse bereit sein zu leiden.“ Zoskes detailreiche Biografie macht noch einmal die Unbedingtheit und den Mut dieser jungen Leute bewusst. Und sie wird dem komplexen Charakter Hans Scholls gerecht. U l r i c h R ü de n aue r

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„In meinen Adern fließt Baumsaft“ Biologie: Roger Deakins Erkundungsausflüge in die Welt des Holzes sind ebenso handfest wie gelehrt. Ein Buchjuwel oger Deakin gehörte zu den Waldläufern unter den Geistesmenschen. Zu R denen, die lieber in einem Biwakschlaf-

sack lesen und sich Notizen machen als auf dem Sofa. Die mit unbezwingbarer Neugier draußen unterwegs sind, stets in Bewegung bleiben und genauso gern selbst Hand anlegen wie nachlesen. Deakin war Filmemacher, Publizist, Naturschützer und Mitbegründer von Common Ground, einer Organisation, der es um Brückenschläge zwischen Kunst und Natur, Menschen und ihren Landschaftsumgebungen geht. Eindeutig gehörte er auch zum illustren Kreis der unabhängigen, im besten Sinn des Wortes exzentrischen, naturaffinen Gelehrten, die gerade Großbritannien in beruhigend stabiler Zahl hervorzubringen scheint. Dabei war er so dicht eingesponnen in seine Natur- und Kulturerforschungen, dass er sie lange vor allem für sich selbst in zahlreichen Notiz- und Tagebüchern festhielt.

Zu Lebzeiten wurde nur ein einziges Werk veröffentlicht, nämlich das „Logbuch eines Schwimmers“ (dt. 2015). Dafür kraulte und erzählte sich der passionierte Naturschwimmer Deakin quer durch die Seen, Flüsse, Küsten, Teiche und Tümpel Großbritanniens. In seiner Heimat wurde das Buch ein Bestseller. Bevor Deakin 2006 nur vier Monate nach der Diagnose 63-jährig an einem Hirntumor starb, ernannte er seinen

engen Freund Robert Macfarlane – Jahrgang 1976 und unangefochtener jugendlicher Genius des literarischen nature writing made in GB – zum Nachlassverwalter. Seither gibt dieser Buch um Buch aus dem Deakin’schen Nachlass heraus, eins besser als das andere. „Wilde Wälder“ ist ein glitzerndes Mosaik, aus Wanderungen, Erkundungsgängen, botanisch-anthropologischen Forschungsausflügen, eigener Handwerkserfahrung und aus der Beobachtung der Natur entstanden. Es ist geprägt von Deakins Neugier, seinem eleganten Ton und dem Blick eines Menschen, der von Kindheit an den Details der ihn umgebenden Natur seine ganze Aufmerksamkeit geschenkt hat. Man weiß sofort, dass diese Geschichten weniger im Herumsitzen entstanden sind, sondern aus handgreiflicher Erforschung und Bearbeitung des Werkstoffs Holz, der sein Kernthema ist. Das Buch führt nicht nur durch englische Wälder, sondern auch in die Pyrenäen, in die Walnusswälder Kirgisistans oder die Wüsten Zentralaustraliens. Deakin erzählt von Holzarten und ihrer kulturgeschichtlichen Bedeutung, widmet sich Baumindividuen oder berichtet von Begegnungen mit Weidenbauern, Holzbildhauern, Insektenkundlern und pflanzenaffinen Malern und Malerinnen. Er breitet sein tiefes Wissen über Waldfauna und -flora aus und eine

schier unerschöpfliche Vielzahl von Kultur- und Technikgeschichten rund um Holz, Bäume, Wurzeln und Wälder. Das reicht von der Herstellungsbeschreibung

Roger Deakin: Wilde Wälder. Matthes & Seitz, 440 S., € 39,10 (erscheint am 28.3.)

walnussfurnierter Jaguar-Innenausstattungen über die Produktion von Cricketschlägern aus Weidenholz und Exkursen über die Freuden der Insektenjagd bis zu Bleistiften als enge, elementare Verbindung von Grafit und Holz, Baumwurzeln als Wasserquellen für Aborigines oder geschnitzten „grünen Männern“ an den Decken gotischer Kirchen in England. „Wilde Wälder“ von Roger Deakin ist das Buch eines gelehrten Holzarbeiters, eines belesenen Schwimmers, eines kunstaffinen Waldläufers, der Landschaften ebenso gern schnaufend und schwitzend durchstreift, wie er sie „amphibisch bereist“ oder mit seinem reichen Bildungsschatz beim Betrachten und Zuhören entschlüsselt. „In meinen Adern fließt Baumsaft“, bekennt Deakin gleich eingangs. Als Autor brauche man eine große Leidenschaft, Dinge ändern zu wollen, statt nur darüber nachzudenken oder zu berichten, schreibt er. Seine Mission: zu zeigen, wie bedeutsam und wichtig Bäume sind und immer schon waren. Herausgekommen ist dabei ein Buch, das Geist und Körper herrlich lange erwärmt. Wie Eichenholz. Julia Kospach

Ein Vampir als Vehikel der Aufklärung Biologie meets Kulturgeschichte: Gunnar Decker widmet der Fledermaus eine formidable Monografie uns vom alltäglichen KonJ etaktmehrmitwirTieren entfremden, umso rät-

selhafter und interessanter erscheinen sie uns. Noch vor zehn bis 20 Jahren war das Verfassen einer Monografie über eine bestimmte Tierart ausschließliches Betätigungsfeld für Menschen mit naturwissenschaftlicher Ausbildung. Ihre Kenntnisse, die sie in oft lebenslanger Forschung über ein Lebewesen kleinweise zusammengetragen hatten, wurden dann mit kargen, möglichst emotionsfreien Satzgebilden ausformuliert und zwischen zwei ebenso harte Buchdeckel gepresst. Das Lesevergnügen erschloss sich dann meist nur dem passionierten Tierliebhaber von Spitzweg’schem Format. Doch seit einigen Jahren zerbröckelt dieser Eiserne Vorhang zwischen Natur- und Kulturwissenschaften, und fachfremde, aber wortgewandte Dilletanten – im eigentlichen Sinn des italienischen Wortursprungs: Menschen, die sich daran erfreuen – erobern das Feld der Tierbiografien. Decker ist als Philosoph, Film- und Theaterkri-

tiker ein typischer Proponent dieser spannenden Entwicklung. Nach Büchern über Gottfried Benn, Vincent Van Gogh und Hermann Hesse legt er nun die Lebensbeschreibung der Fledermäuse vor, die er, wie er sagt, nicht suchte, sondern die ihn ganz unerwartet trafen. Und anders als würdige Wissenschaftler darf er das Buch auch mit seinen Ängsten vor diesen für ihn unheim-

lichen Tieren beginnen. Bei einem Aufenthalt in Venedig begegnet er in seinem Zimmer einer Fledermaus, die auch bald wieder das Weite suchte. Nur das Erschecken, die nächtliche Angst vor etwas Unheimlichem und ein Alp, der auch nach dem Erwachen nicht weicht, bleiben bei ihm zurück. Aus diesem Substrat entsteht dann eine feine Entwicklungsgeschichte eines Mannes, der sich von seinem Vorurteil, diese Tiere seien tollwutverbreitende Blutsauger, befreit und hinzuschauen und hineinzulesen beginnt. Im ersten Teil bereitet Decker das Ergebnis seiner biologischen Recherchen auf. Und dies gelingt ihm mangels professoraler Gelehrsamkeit, ohne die Atmosphäre eines Lehrbuchs zu versprühen. Gerne folgt man ihm dank seines Gespürs für die wirklich interessanten Fragen auf den sprunghaften Wegen durch das weite Themenfeld. Wie schaffen es diese kleinen Tiere, einen Winter lang nur überkopf zu hängen? Warum sind Fledermäuse echte Fressmaschinen? Und wieso wollte die SPD keinen Mopsfledermauswahlkampf führen? Chiropterologen, wie Fledermausforscher heißen, werden hier zwar keine Neuigkeiten, aber auch keine Fehler finden. Zielstrebig nähert sich Decker dann seiner Angst vor den blutsaugenden Arten, den Vampirfledermäusen. Auch hier dauert es nur einen gefühlten Flügelschlag von der Schilderung der nur in Südamerika vorkommenden „Vampire“ über Tollwut und Ebola bis

zum „Fluch des Pharaos“, jenen spekulativen Theorien über Todesfälle unter den Archäologen, die das Grab Tutanchamuns geöffnet hatten. Damit gleitet der Autor elegant in seinen ei-

Gunnar Decker: Die Fledermaus. Bote der Nacht. Berenberg, 166 S., € 22,60

gentlichen Kompetenzbereich der Kulturtheorien hinüber. Der zweite Teil befasst sich mit dem Mythos des Vampirs als gesellschaftlicher Reaktion auf das Zeitalter der Aufklärung. Hier ist Decker in seinem wahren Element, belesen und gebildet führt er über die kulturhistorischen Wurzeln des Mythos von untoten Menschen zu dessen Adaption in Kunst und Literatur. Gegen Ende entfernen sich manche Kapitel schon sehr weit vom ursprünglichen Thema. Die essayistischen Betrachtungen über „Boten der Nacht bei Dürer, Goya und Munch“ oder „Hermann Hesses Steppenwolf und das spätromantische Nachholen versäumter Tierheit“ sind brillante kleine Perlen, die aber etwas fremd wirken in einem Buch mit einem vordergründig faunistischen Titel. Leser, die sich vor allem für das Leben der Fledermäuse interessieren oder die in die schicke Popkultur des Vampir-Lifestyles eintauchen wollen, werden hier enttäuscht sein. Lese-Gourmets, die sich von dem ganz subjektiven Zugang des Autors zur Ideengeschichte dunkler Botschaften inspirieren lassen wollen, sind jedenfalls gut bedient. Pe t er Iw a n i ew i c z

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Süßes, Schnelles, Gesundes, Gewichtiges Ein persönliches Panorama neuer Trends und Erscheinungen auf dem Kochbuchmarkt

ie läuft der Kochbuchhase dieses Ostern? Viele Haken schlägt er nicht. Ich kann nur eine dominante Hauptrichtung erkennen: schnell. Das will ich nicht geringschätzen. Etwas Gutes und Einfaches zu kochen ist meistens mehr zu empfehlen, als sich ohne technische Voraussetzungen an irgendwelchen Sonntagskreationen abzuarbeiten. Vielleicht kann man sagen, jetzt, da es die Hausfrau nur mehr in der Phantasie autoritärer Regierungsparteien gibt, kehrt die alte Hausfrauenküche in schicker Gestalt wieder zurück und tut so, als richte sie sich hauptsächlich an flotte Junggesellen. Klassische Kochbücher gibt es in jeder Saison. Manchmal ist auch ein Werk dabei, welches das hier nicht ungern gebrauchte, aber selten angewandte Prädikat „monumental“ verdient. Wie viele Bücher über Wiener Küche gibt es, die einander mehr oder weniger gleichen? Allzu viele. Ingrid Haslingers Die Wiener Küche ist anders. Haslinger hat ein umfassendes Werk vorgelegt. Wie die Wiener Küche entstand (als Mischkulanz), wie sie sich entwickelte, wie sie ihrerseits wirkte. Und natürlich, wie wenig in Wahrheit, allen Renaissancen zum Trotz, von ihr übrig ist. Die Renaissance des gekochten Rindfleischs ist erfreulich, aber variantenarm ausgefallen. Und „wo gibt es noch Sardellen-, Zwiebel-, Knoblauch-, Gurken- oder Sauerampfersoß? Man bekommt sie ebensowenig wie Stürzerdäpfel, Paradeiserdäpfel, Majoranerdäpfel etc.“. Außer solchen lässt dieses Buch nicht viele Fragen offen. Die (historischen) Rezepte sind darin am wenigsten wichtig, aber auch sie gibt es. Lisa Nieschlag und Lars Wentrup liefern ein Buch aus anderem Holz: New York, Capital of Food. Hier geht es um Aktualität, hier ist

man am Puls der Zeit. Nette junge Menschen spazieren durch eine sonnige Großstadt und picknicken im Central Park vor der Silhouette freundlicher Hochhäuser. Dazu gibt es das Spektrum des in New York gegessenen Essens, von Pastrami-Sandwich bis Chicken à la King; manchmal wäre man froh über die eine oder andere Erklärung mehr und das eine oder andere literarische Einsprengsel weniger. Wer New York als die raue, wilde und bittere Hauptstadt des 20. Jahrhunderts liebt, dem ist dieses Buch vielleicht zu lieblich. Entlang der Küste von Lucio Galletto und David Dale hebt mit historischen Sätzen nach diesem Muster an: „Die Innereien der Fische sammelten sie (die Griechen) und

Rauch/Seiser: Die Jahreszeiten. Brandstätter, 248 S., € 34,90

Ingrid Haslinger: Die Wiener Küche. Mandelbaum, 372 S., € 28,–

machten daraus eine Sauce, die sich auch bei den Römern, die 300 Jahre später dort landeten, größter Beliebtheit erfreute.“ Tja, 300 Jahre alte Saucen können ihren eigenen Charme entfalten. Aber das Buch hat schöne Fotos und gute Rezepte. Es widmet sich Gerichten dreier benachbarter Oliverölregionen: Katalonien, Provence, Ligurien. Und es präsentiert seine Rezepte seriös und anregend, mit schönen Variationen, etwa der Bourride, einer Fischsuppe aus weißen Fischen mit Aioli, oder der Pissaladeria mit Sardellen und Zwiebeln. Ein prunkvolles Kochbuch hat die Besatzung des Wiener Restaurants Melograno in der Blumenstockgasse im 1. Bezirk herausgebracht. Autor Roberto d’Atri setzt seiner Gastronomenfamilie ein üppiges Familiendenkmal; wir finden darin Werbung für das familieneigene Lokal, aber auch essenzielle italienische Rezepte. Hugh Fearnley-Whittingstall – der Name wird alle Freundinnen vegetarischen Kochens aufhorchen lassen. Zu Recht! Der englische Foodjournalist und Kultkoch bringt schon wieder 200 vegetarische Gerichte, die einfach nachzukochen sind und auf die man trotzdem selber nicht gekommen wäre. Außerdem macht er’s uns vegan, er verzichtet fast ganz auf Käse, Butter, Rahm, Eier, raffinierten Zucker und viele Kohlenhydrate – ein Tribut an die zunehmende Zahl der Allergiker, aber auch an ökologisch korrekte Ernährung. FearnleyWhittingstall ist immer eine Bank. Katharina Seiser und Richard Rauch haben ihre Jahreszeiten-Kochschule mit dem Kapitel Frühling vollendet. Der Verlag hat damit ein Kompendium zeitgemäßer Hausmannskost (darf man das noch sagen?) abgeschlossen, in dem sich Dinge wie Kalbsnierenbraten (einer meiner All-Time-Favorites) und Schnitzel ebenso finden wie geschmortes Milchziegenkitz mit Fenchel, Süßkartoffeln und Sumach. Dass auch Maiwipferlsirup und eingelegte Nüsse vorkommen, spricht ebenso für das Buch wie die Auswahl zu Ostern und die Anregung, Blätterteig bei Cremeschnitten selbst zu machen oder wenigstens frisch zu verwenden. In der folgenden Abteilung muss es schnell gehen. Sandra Schumann: Speed Cooking; die

Kochschule von Katharina Siere und Susanne Bodensteiner: Feierabendfood; Jan-Philipp Cleusters: Kochen für Faultiere; Alexander Herrmann: Schnell mal was Gutes sind in aufsteigender Weise komplex, wenn auch alle nicht nur um Schnelligkeit, sondern

Susanne Bodensteiner: Feierabendfood. Graefe und Unzer, 156 S., € 20,60

Alexander Herrmann: Schnell mal was Gutes. Dorling Kindersley, 190 S., € 20,60

auch ums Kochen bemüht sind. Geschwindigkeit oder Geist – manchmal müssen sie nicht einmal Widersprüche sein. Aber wirklich gekocht wird dann doch erst bei Herrmann und Cleusters. Dafür braucht man, horribile dictu, doch etwas Zeit. Eilige Esser finden Anregungen auch in den beiden anderen Büchern. Lisa Nieschlag, Lars Wentrup: New York, Capital of Food. Hoelker, 176 S., € 30,80

Lucio Galletto, David Dale: Entlang der Küste. Sieveking, 288 S., € 37,10 Sandra Schumann: Speed Cooking. Graefe und Unzer, 192 S., € 20,60 Jan-Philipp Cleusters: Kochen für Faultiere. Brandstätter, 160 S., € 21,90 Ashley Blom: Und wie soll man das Essen? DuMont, 160 S., € 18,50 Tatjana Y. Silla: Basilikum. Mandelbaum, 60 S., € 12,– Margot Fischer: Weichsel Sauerkirsche. Mandelbaum, 60 S., € 12,–

Hugh FearnleyWhittingstall: Viel mehr vegetarisch. AT Verlag, 416 S., € 28,80

Wo Ottolenghi draufsteht, greift der Fan so-

wieso zu. Ottolenghi wurde mit seinen Riesenbaisers berühmt, später mit seiner gesunden, modern-orientalischen Küche. Dass er nun mit seinem gemeinsam mit Helen Goh verfassten Süßspeisenbuch Sweet gegen Gesundheitsvorschriften verstößt, weiß er und macht es zum Thema. Aber, verdammt noch mal, wenn es so gut schmeckt, dann verlängert das Wohlgefühl das Leben um exakt jene Frist, um die sie der Zucker verkürzt (wie amerikanische Studien gezeigt haben oder noch zeigen werden). Die Fotos und die Rezepte geben im übrigen den Fans recht. Ich bin auch einer. Der Wiener Jürgen Vsetecka leitet die Backabteilung bei Meinl am Graben. Sein Buch heißt Süßes vom Chief of Sugar, weil er unter diesem Titel für das Gusto-Juniorinnen-Magazin Lola schreibt. Vsetecka lernte unter anderem in der Kurkonditorei Oberlaa, nicht der schlechtesten Adresse. Sein kleines, aber feines süßes Kochbuch erfreut mit originellen Tartelettes (Mispel-Gänseblümchen), guten Ideen für Schnitten und Kuchen (Granatapfelschnitten), diversen Baiservariationen und feinen Cremeideen (Quittencreme mit ZitronenmelissenPesto). Warum Eva Fischers Buch Pizza hier, in der Abteilung Süßes landet, ist leicht erklärt. Ihr origineller Absatz lautet: Alles, was belegt werden kann, ist eine Pizza. Gut, vom Butterbrot nimmt sie Abstand, aber sonst findet allerlei Belegtes Aufnahme in ihr durchaus lesenswertes Werk, an dem nur etwas zu viel Hygge stört, das dafür aber mit Anregungen wie jener für einen Blumenkohlteig entschädigt. Manche von Fischers „süßen Pizzen“ sind halt einfach, ohne Wohlfühlbrille betrachtet, nur Kuchen. Um das zu erkennen, würden wir Ashley Bloms originelles Büchlein Und wie soll man das Essen? nicht brauchen. Es bietet witzige Anleitung von Hummerknacken bis Mangoschälen. Der Mandelbaum Verlag erfreut uns wieder durch zwei seiner elegantschlichten Monografien: Tatjana Y. Silla: asilikum und Margot Fischer: Weichsel B Sauerkirsche. a r min thu r nhe r

Yotam Ottolenghi, Helen Goh: Sweet. Dorling Kindersley, 363 S., € 27,80

Jürgen Vsetecka: Süßes vom Chief of Sugar. Pichler Verlag, 144 S., € 23,–

Eva Fischer: Pizza. Brandstätter, 168 S., € 21,90

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