lista de remitidos y detenidos en la madrugada 4 imágenes de portada y 4ª: Fernando Zárate editor / manager invitado: Georges Bataille ―los vericuetos oblicuos del ser‖ Penumbra………………………………………………………… Mahra Ramos Testimonios profanos sobre el Che Güevara…………... vÍctor A. Cruz cháveZ De una sociedad moderna……………………….……………. Isabella Matus Una esfera de mucho poder ……………………………....... Mónica gameRos Even while the earth sleeps we travel ……….….Moisés Villavicencio Barras Poema postal……………………………………...… carloS raMírez sorRosa El hambre de la sed……………….………………Antonio Sandoval Ildefonso Bala en el estómago……………………………….………...…….juAn beaT Chelsea 1 – 1 Tottenham..……………….......… braUlio M. aguiLar Orihuela Homero Aridjis …….....................................………… acCión pOética piRata 2 poemas ……………………..….…….……………… alejanDro leOnes Mar adentro. A quien corresponda ……………….…. René Martínez Corona Material inefable…………………..…………………. luiS manueL amadoR
colaboraciones, máximo: 3500caracteres@gmail.com
titiche de textos : Yahir Alonso Ortiz FANZINE NuM. 3, EJEMPLAR 4. Mayo - julio 2015; Oaxaca, Mexico. AP. 1336, CP. 68000
Penumbra
Las noticias vomitan el horror desmembrados, calcinados, descarnados, enterrados. Desaparecidos. Cada palabras hiere, indigna. Los rostros infantiles se multiplican en pancartas. El olor putrefacto de los cuerpos hallados se esparce por los caminos de terracería, las calles, las avenidas. Y retiembla en sus centros la tierra, sin que los hijos se hayan vuelto soldados. La sangre escurre al sur, al norte, en la península la sangre de los no soldados se derrama en los océanos. Y el dolor ahoga a las madres, los padres, los hijos, invade a las mujeres que no parieron a esos hijos ahora sin rostro. Y se alzan los puños, gritan los políticos, callan los políticos, habla la ONU, habla el pueblo, lloran los testigos esperan los familiares. Y pasa todo en la penumbra, en una época en la que no amanece.
Mahra Ramos
historias de madrugada 1
Testimonios profanos sobre el Che Güevara Víctor Armando Cruz Chávez
Primer testimonio Me jacto de haberlo conocido. Y recuerdo el dolor con el que el Che Güevera recordaba aquellos tiempos adolescentes en que su padre le conminaba al ejercicio en un oficio honesto. ―¿Escribir?, preguntaba el padre. ¡Carajo, ése es un oficio de güevones. Ya te veré muriéndote de hambre!‖ Sin embargo, aquel adolescente que ya sentía retumbar en su pecho los atronadores llamados de la inspiración, no desistió en su empeño por llegar a ser un Arreola o un Borges oaxaqueño. Tuvo su musa, por la que terminó, de cabo a rabo, varias libretas tamaño profesional, pergeñadas con animosos poemas a la Benedetti, salpicados de fervor comunista a ultranza y gotas de una afanosa cursilería. Y, como buen depositario de la tradición dantesca, su amada jamás le hizo caso. Quiso refugiarse, tal como lo hicieron François Villon, Rimbaud o Thomas de Quincey, en alguna prostituta. En la calle Zaragoza halló el mediano consuelo de una cuarentona regordeta, nada sensible en comparación a la legendaria Ann, a la que tanto amó De Quincey, el fumador de opio. Por el contrario, Francisca, la prostituta, aparte de no fiarle un solo palo, le contagió de un padecimiento vergonzoso y lo apartaba violentamente de ella cuando la rigurosa media hora había concluido. Por ese tiempo el Che Güevera intentó inmortalizar a Francis —así la nombraba con ingenuo cariño—, pero cierta vez que le mostró sus poemas a la indócil mujer, ésta lo humilló diciendo que un cantor ambulante de cierta cantina le dedicaba mejores cosas. La literatura es un apostolado, pensaba el Che Güevera. Y no le quedó más que acatar ese extraño e indeseable destino. Se marchó de Oaxaca y construyó su leyenda en otras tierras y otros mares. Los que lo conocimos en esos tiempos de ardiente adolescencia, pensábamos en él como un candidato que bien hubiera podido poner en buen nombre a nuestra desprestigiada generación. No tuvo tiempo. Lástima. historias de madrugada 2
Segundo testimonio El Che Güevera era un escritor que no escribía. En las postrimerías de la madurez se había resignado a transitar por el mundo de modo azaroso, yendo de extremo a extremo del globo, ya como cocinero en desvencijados barcos pesqueros o, cuando la suerte mejoraba, como amante de alguna anciana adinerada a la que explotaba mientras sus decadentes facultades de semental lo permitían. Sin embargo, algunos de sus añejos proyectos literarios rondaban aún su cabeza desgreñada y entrecana. Su prurito por escribir no lo abandonaba, pese a que jamás lo hacía. Algo inexplicable en su destino lo apartaba siempre de la página en blanco. Cuando la musa cedía ante tanto ruego, un golpe venido de alguna zona misteriosa de la causalidad eclipsaba de su cerebro las primeras frases de su siempre postergada autobiografía. El Che Güevera era un hombre que, deseando encontrarse a sí mismo, no había hecho sino perderse más cabalmente. Buscando un estilo que definiese su personalidad, había lucido en la adolescencia una raída indumentaria decimonónica —incluido el sombrero de copa— que le confirió un aire de poeta maldito, a la Arthur Rimbaud. En esos tiempos quiso hallar un camarada que diera una pinta de Verlaine, pero sólo se topó con pederastas incultos en los que no hallaba iluminaciones sino sólo motivos para avergonzarse. En la medianía de su vida, queriendo provocar más fascinación, el Che Güevera modificó su estrategia. Con dificultad consiguió alaciar sus alborotados rizos para agenciarse una traza a la Oscar Wilde. Pero ésa fue una de las épocas más paupérrimas de su vida y no era grato andar por el mundo como un dandi con los bolsillos vacíos y con el riesgo permanente de ser desflorado por un petimetre. Más adelante pensó convertirse en luchador social y erigir su leyenda como paladín revolucionario, pero todo aquel que escuchaba sus arengas en contra de la explotación del hombre por el hombre lo tomaba como un loco inofensivo, incapaz de emprender una odisea en alguno de nuestros países tercermundistas —su flacura era extrema—, más en una época en que ser guerrillero ya no reproducía necesariamente el aura romántica de personajes como el Che —su tocayo argentino—, Lucio Cabañas o Sandino. (Continúa en pág: 18) historias de madrugada 3
De una sociedad moderna Ayer grité Ayer grité a los dioses que me regresaba a nunca jamás Ayer grité a los dioses que me llevaran con Alicia Ayer grité a dios que no hiciera mundo Me pregunto en qué estaba pensando Prometeo cuando nos dio el fuego cuando olvidó el equipo contra incendios Me pregunto en qué pensaba Aristóteles cuando dijo animal racional, sin darnos una placa en braile Me pregunto que pensaba Descartes cuando olvidó darnos un manual traducido Me pregunto que pensaba dios cuando creó el mundo sin darnos instructivos para morir Quise hablar con mi madre pero me dí cuenta que tenía algo que llaman ombligo Quise hablar con Eva pero me di cuenta que ella fue la primera sangre de cada mes Quise hablar con Eros pero me hacía llorar cada Domingo Quise hablar con Tanatos pero antes me hizo vivir Ahora llevo tatuajes en la piel para no culpar a Dios. Isabella Matus
historias de madrugada 4
Una esfera de mucho poder Mónica Gameros Dios es redondo Juan Villoro
El editor me encomienda una tarea titánica para mí, una labor de abogado del diablo para una causa ajena. Escribe de futbol me ha dicho. No soy fanática de este deporte y jamás voy a un partido de futbol soccer, entenderán pues que me encuentro en un predicamento. Un deporte en el que juegan 22 hombres con excelente condición física –jamás podría correr tanto tras un esférico, dar puntapiés, atropellar a mi adversario y hacerlo rodar por el césped, jamás podría patear el balón con tal fuerza que recorra más de 10 metro para entrar a la red- pero que no sólo ponen en juego su cuerpo y su habilidad física sino además su mente, su fortaleza de carácter para no dejarse amedrentar por el infierno que existe detrás de una partido: los medios de comunicación, la publicidad, los patrocinadores, los dueños de la FIFA, los contratos millonarios de las super estrellas contra los que también tienen que jugar y como si fuera poco las esperanzas de millones depositadas en ellos. Atrás queda la idea romántica de un juego deportivo, por delante queda el acoso del director técnico que los reta para no perder su millonario sueldo. Las firmas con refresqueras y cerveceras internacionales, así como las empresas dedicadas a todo tipo de parafernalia alrededor del fútbol los presionan para que dejen el alma –si es que eso es posible- en el campo de juego. Sobre el pasto van 44 pares de musculosas piernas, todas tras un propósito: anotar gol, o eso debiera ser porque la realidad es que en el 90 por ciento de los juegos de fútbol hay arreglos, convenios, apuestas fraudulentas que juegan con el corazón y las esperanzas de los fanáticos. Lo más triste del caso, o le que a mí me deprime, es el fanatismo converso en patriotismo. Cuando el amor a la patria –la madre patria, la nación donde vivimos, donde nacimos, de la que somos dueños- se traduce en un juego de fútbol, en el que 11 hombres son responsables del orgullo nacional por 90 minutos, miles, tal vez millones, sufren o gozan con las habilidades de los futbolistas a quienes les importa un carajo el orgullo nacional y corren tras un balón, se barren, atropellan, insultan y humillan al contrario, al árbitro ciego que no ve las faltas debido a una ceguera causada por una infección monetaria, mientras los fanáticos en masa alimentan los raiting de las televisoras y estás engordan la cartera de los anunciantes. En tanto, en la ofensiva los poderes fácticos se reúnen con los ―representantes del pueblo‖ y negocian la privatización de los recursos de la patria. historias de madrugada 5
-¡Gol! Gritan los desesperados sin esperar el alza de precios en alimentos básicos, gasolina, la venta de bosques, la contaminación industrial de mantos freáticos, la explotación desmedida de las minas, el saqueo de los mares, la extracción acelerada y el hurto del petróleo… -¡Gol! Gritan los miserables del bando contrario sin adivinar que muchos de ellos flotarán en los ríos fronterizos, muertos o vivos, en su último intento por seguir con vida. Termina el enfrentamiento: los perdedores, frustrados, desbocan su ira contra los inchas del selección nacional victoriosa, o se van a casa y se desahogan en el fondo de los vasos. Buscan consuelo en la música que les repite la historia de su vida: desamor, abandono, fracaso y al final terminan a golpes amistades, compadrazgos, matrimonios… -Otra vez fallamos, repiten los fanáticos, maldicen a la selección nacional que juega como nunca y pierde como siempre. Se abandonan sobre la mesa, sobre el piso, pierden la cabeza y se evaden de su miseria, de su realidad, de su pobreza, y se quedan ahí para dormir hasta las cinco de la mañana, hora obligada para levantarse con resaca e ir a trabajar por un sueldo que no debiera llamarse así. -La gente necesita ser feliz, me han dicho varios que escuchan mis críticas contra el fanatismo futbolero. - Necesitan desfogarse o se volverían locos y quién sabe, tal vez habría mayor violencia. Lo pienso un poco: Mayor violencia significa que los pueblos marginados, pobres, incultos, hambreados, alcoholizados, ¿serían más violentos porque la vida sin futbol no es nada? ¿Qué sería del orgullo nacional si la selección fuera campeona mundial o campeona olímpica? ¿Eso elevaría el autoestima de los habitantes y nos llevaría al primer mundo? No lejos está el caso de España, hoy en crisis social, política y económica; son los nuevos pobres de la Unión europea y su selección es la campeona mundial. Si ganara nuestra selección, ¿eso haría que el patriotismo creciera? Habría que pensar de qué nos sirve el ―patriotismo‖ si no hacemos nada por defender la tierra, el mar, los bosques, las minas, los ríos. Qué pasa con nuestro patriotismo cuando permitimos que nuestra soberanía alimentaria se vaya al carajo y dejamos de invertir en la agroindustria nacional, y permitimos la entrada de transnacionales de organismos genéticamente transformados (OGT) con semillas que dan productos pero no más semillas y que (Continúa en pág: 18) historias de madrugada 6
Chelsea 1 – 1 Tottenham
Me miras
tirado
en el césped Lamentando no haber anotado. Te miro desde aquí acostado Esperando una llamada Como quien se acerca A la portería Ansioso por meter gol. ¿Quién pierde cuando nadie gana? La almohada que descansará los mismos sueños. La soledad que me acompañará esta noche. Mi pie izquierdo que sentirá frío. El eco de Miles que sólo yo escucho. El poema de esta noche que seguirá escribiéndose solo, como desde el primer día que apareciste en la ventana. Me estorba este cuerpo, No veo a través del tiempo No veo a través del espejo No veo a través de los ojos. Me estorban los sentimientos Se confunden con cefálias Insomnios Diarreas. Me estorban los pensamientos Que gritan en el vacío Tan vacío como el eco De mi habitación.
Braulio Aguilar Orihuela historias de madrugada 7
El hambre de la sed Antonio Sandoval Ildefonso
Iba buscando en la obscuridad de la calle algún lugar donde pudiera saciar la incertidumbre. Caminando, mis pies iban golpeando con banquetas y piedras, como algún niño que recién empieza a caminar. Me golpeaba con todo hasta con los faroles que ciertamente me ayudaban a no irme sin rumbo. Y aunque esos golpes eran fuertes, no eran nada comparado con lo que sentía en la cabeza, todo me daba vueltas. El corazón, la vida, mi vida; el mundo, mi mundo. Hace unos meses, la ciudad que por cuatro años fue mi casa, me había dado un golpe, el más duro de mi vida. En ese lugar no sólo había dejado una casa o ese libro de Onetti del treinta y nueve, el grabado del pintor que se comía mi desayuno, la foto de graduación de la preparatoria, la sumatoria de los días pasados y todas esas mañanas de café que tomaba en mi taza favorita de ―Le Petit Prince‖. No, había dejado algo más importante. Te había dejado a ti con todas esas cosas que le daban sentido a los minutos que recorrían mis días, mis sueños y aspiraciones del día siguiente. Hoy que camino por estas calles recordé que decías que para las tristezas era bueno siempre comer algo: ―panza llena, corazón contento‖. ¡Vaya frase!, es lo único que me queda al caminar. Lamentablemente no hay nada abierto. Camino y camino y nada, sólo la incertidumbre que tristemente tiene un hambre insaciable: nada la llena y nada encuentra. Me desesperé, lo admito, por eso me eché a correr de repente, con mi hambre, con mis días, mis cosas y tu recuerdo. De pronto, sin querer, llegué a un callejón donde había una mezcalería, entré y supuse que ante la falta de comida lo único que quedaba era beber. No había de comer. Y sí, imaginé que fue una gran cena, bebí… se me paralizó la lengua como una gran explosión de sabores en la boca, sentí el temblor en mi estomago como si hubiera comido manjares. Me puse tan contento que reí de la incertidumbre que me generas, hasta te envié un mensaje diciéndote que había comido una pasta tan rica como la tuya o mejor. Durante varias noches comí bien o mejor dicho, bebí bien. historias de madrugada 8
Mar adentro. A quien corresponda
Quisiera como el vaivén del mar, penetrar tu noche anal. Como el sol, pegar mis rayos ultraviloencia sobre tu tierra fértil, evaporarte y hacerte llover. Entrar y salir de tu cuerpo, como el cuchillo del asesino que ha cometido el crimen fatal. Morir y renacer detrás de ti, como el alba nace y el ocaso muere tras las montañas. Al ritmo multiversal del movimiento de rotación y traslación, saber que no estás a mi lado, sino que estás en mí, yo en ti, Y los dos en todo.
René Martínez Corona
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Epicentro
Observa nuestra ciudad, amor mío Se ha derrumbado todo mientras tú y yo nos amábamos. ¿Por qué asumir la carga de las víctimas? Esta catástrofe fue provocada desde otra geografía por dos que comenzaron una fracción de tiempo antes que nosotros. Los sismógrafos no mienten.
Habla Herácilo desde el balcón Me he aislado de todos y de todo, llegué a este punto y acepto mi holgazanería infame, mi afán por descifrar el misterio que encierran las páginas de un libro. Es mediodía y el sol asoma para alejarme de mi vocación de oscuro. Pobre. No sabe que es mío, que si levanto la pierna está perdido: el sol tiene el tamaño de un pie humano.
Luis Manuel Amador
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Bala en el estómago Juan Beat
Tengo 37 años y he aprendido a renunciar, y a hacerlo de buen modo… ¡ya está! Además cuando una mujer me dice que no quiere estar conmigo por todos mis defectos y por mi vida, mis tiempos y mis necesidades, lo entiendo. Lo que aún no termino de comprender es a los ex novios o ex parejas o lo que sean, que enloquecen, acaso creen que no me ha sucedido a mi, que la mujer que yo amaba prefirió dejarme o después de terminar o concurrentemente salir con otra persona. No estoy seguro de quién o cuántas mujeres me han hecho eso, pero las veces que he sabido, que patético aferrarse a esas mujeres que por las razones que fueran eligieron a alguien más. Alguna pendejada hice o muchas como para que buscaran pasar tiempo con alguien más. Nunca y sabiendo quien, nunca hice más que aceptar mi derrota, eso de ser amenazante o retar a duelos es para los jovenzuelos, yo 37 y hasta una mujer me podría noquear fácilmente; ya no me interesa alargar los duelos amorosos, se terminó, nos insultaremos, quedaremos bien o simplemente desaparecer. Hace 7 años antes de romperme la mano, una mañana amanecí con Ayesha, de repente botellazos y patadas se escucharon en la puerta, era su ex novio, Marco. ―Ahora tu eres el que está con ella‖, me preguntó; no hice más que ignorarlo tocando una guitarra acústica arrumbada en el cuarto, luego me retó a salir a la acera y arreglarlo como hombres, supongo que mi actitud le hizo pensar que nada se arreglaría, lo que debo reconocer es que Aye siempre se mantuvo firme sobre que él no tenía nada que hacer en ese momento y lugar, se fue, aunque antes de salir me preguntó: ―¿eres músico?‖, ―-No, escribo un poco…‖. Ese pobre diálogo fue el final, no supe más, aunque un día en el auto Ayesha me confesó que él era el amor de su vida pero no regresaría con él. Se acabó pronto todo. No entiendo como los ex hombres o parejas actuales de con quien he salido se han preocupado por mi, no soy peligro para sus relaciones, soy solo un escape para obtener lo que ellos no les han dado, porque hay historias de madrugada 12
que tener autocrítica, si una mujer se nos va, es por nuestra ineficacia, por mal sexo, por ser mierdas, por egoístas y necios como en mi caso. En todas la historias que he sabido de mis ex – mujeres, nunca regresaron con aquellos que me creían amenazante; ellas buscaron nuevos caminos e historias, algo mejor de lo que tuvieron, incluyéndome… aunque si han regresado es algo que me hubiese dado igual. Se terminó. Hay algo más que no me deja en paz. Sigo sintiendo culpa y emociones extrañas por Arlette, era la que menos se merecía mi trato soberbio y grosero, quizá con un simple adiós hubiese sido suficiente, pero como soy un mierda lo hice mal. Lo hice a propósito para hacerla sentir mal, porque pensé que ya tenía algo seguro, que con esa nueva relación le demostraría que servía para algo, y no, al final quedé tambaleándome por varios frentes. Hace un par de semanas, el día que fui a leer el último texto en una publicación de mi amigo Javier Ortiz, pasó lo mismo, fue un caos y un terrible viernes por la tarde, pero decidí que no había más cruce de caminos y que ojalá Arlette me perdonara, no puedo ―irme‖ así, con una bala en el estómago y no recibir un abrazo del final. La he buscado, incluso le confesé a Camaleón que extrañaba a Arlette. ―Amigo, hay que buscar sangre nueva‖, fue su consejo. No hay más tiempo para buenos momentos, por consecuencia de affaires estériles, de cruces de caminos no convenientes y de mi estupidez, es tiempo de renunciar.
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En la carne los impulsos de la lengua
Hay mucha sangre en casa dije amor hay mucha sangre ¿Por qué vienes con tanta violencia? amor mis mordidas son indefensas dijiste soy un osezno mira casi no tengo dientes dijiste déjame morderte déjame escribirte un poema déjame esquizografiarte el cuerpo dijiste y tus colmillos crecían amor yo tengo la piel blandita dije yo tengo piel de conejo mordiste lobo mordiste ¿Por qué muerdes? ella dijo soy un lobo con piel de oveja corazón conquisto rebaños mis mordidas son exquisitas seduzco corderos escarifico corazones déjame escarificar tu pecho déjame herirte de muerte déjame psicotizarte. amor. Óscar Sandoval historias de madrugada 14
Boris Spider Vader Giovanni Drago
A sus 49 años Boris Spider Vader (Oaxaca 1966), es uno de los artistas contemporáneos y posmodernos más destacados de la capital oaxaqueña. Así lo confirma su nutrida trayectoria artística donde destacan exposiciones individuales y colectivas, performances, instalaciones, happenings, collages, calendas, tapetes de arena, que ha presentado en todos los sitios de esta capital destinados para tal fin, destacando: el Museo de Arte Contemporáneo de Oaxaca (MACO), El exconvento ―Santo Domingo de Guzmán‖, Galería ―Manuel García‖, Casa de la Cultura Oaxaqueña, Galería ―La mano mágica‖. Algunos de sus trabajos, inclusive, los ha llevado allende fronteras nacionales hasta Oxfor England y Chicago Illinois, U.S.A, sin faltar la capital de nuestro país. En las acciones o exposiciones que ha desarrollado en aquellas instituciones o espacios se destaca el uso de materiales de segunda mano o deshechos (sobrantes), que Boris convierte en la materia prima del arte efímero, del cual es precursor en nuestro Estado. Tal actitud o preferencia ante esos materiales lo posicionan y lo hacen trascender como un artista oaxaqueño posmoderno por excelencia. Las temáticas que destacan en su obra son las pasiones humanas y la muerte, dos cosmovisiones profundamente enraizadas en la cultura mexicana y oaxaqueña de todos los tiempos, las cuales Boris reinterpreta mezclando con evidente grandilocuencia. Elementos cotidianos (materiales reciclados: cajas de cerillos, tetrapak) que podemos ubicar en la esfera de lo ―Maravilloso Real‖. Boris Spider nace y crece en el seno de una familia tradicional oaxaqueña de clase media, mas sus instintos creativos lo llevan a explorar ámbitos de su vida que no sólo revolucionarían aspectos sociales de su convivencia familiar y personal, también su producción artística. Es así que muy pronto, en su juventud, Boris Spider emigró a la ciudad de México, allí reconoció, potencializó, sus sensibilidades. Al regresar a Oaxaca llevó esa energía transformadora a niveles creativos que se han descrito como ―de ruptura‖ (Leonardo Pino, diario Noticias) con lo tradicional oaxaqueño, pero que él ve natural, es decir sin buscarlo, en su devenir artístico y personal. Marcando la diferencia con su energía y estilo creativo, a principios de los 90´ Boris Spider irrumpe las esferas artísticas oaxaqueñas llamando la atención al ser de los primeros, de los pocos artistas, que no fluyen con modas, estilos, y sí por el arte que surge de su interior de manera natural y que lo induce a reciclar/mezclar diversos materiales, elementos culturales o historias de madrugada 15
tradiciones. Los cambios y creatividad que de continuo genera Boris Spider toman otros rumbos cuando es canalizada hacia ejercicios más transdisciplinarios al conformar, junto con Miriam Ladrón de Guevara, el colectivo o grupo ―A la Mexicana‖. Por las calles de Oaxaca se les pudo ver danzando monumentales monos de Calenda y otras acciones artísticas en galerías o museos. Se hace evidente su naturaleza posmoderna ya que se ha dado a la tarea, involuntaria, de redefinir o reinterpretar anquilosados íconos nacionales o locales, siempre universales, que amalgaman nuestro inconsciente colectivo utilizando elementos de la cultura ―pop‖, es decir gran variedad de cajas de cerillos, cajas de cigarro, postales, pedazos de trapo o juguetes, sobrantes de cajas de leche y los más variados enceres cotidianos que la creciente energía del artista oaxaqueño transforma en arte objeto. Los jóvenes que asisten a sus presentaciones los jueves de Dolores, el día de Muertos o a sus faustas calendas, constatan y dan fe de tal realidad, de ese ―cohete‖, como lo llama él, en que se transforma su arte. El ate objeto es un medio que Boris Spider utiliza al expresar su creatividad. En sus diferentes proyectos se aprecia la transformación o desfolclorización de todo tipo de cacharros, artefactos, imágenes o situaciones que lleva a niveles neobarrocos (barroquismo posmoderno, kitsch). Podemos disfrutar muestras de ello en sus ―cajas, portafolios viejos o hechos exprofeso, con la fotografía icónica y luchadores de plástico en miniatura‖ o la resacralización de distintas imágenes de santos y vírgenes, destacando la de su preferencia: la Virgen de Guadalupe en sus magníficos collages efímeros o sus tapetes de arena. A su enorme creatividad los objetos no le son suficientes, entonces Boris utiliza su propio cuerpo como medio de expresión. Con esa intención realiza elocuentes performances o happenings. Una muestra de su fuerza y dinámica la ha dado en ―Tabula Rasa‖, durante la presentación de la no-revista transdisciplinar ―Bolsa de Palabras‖ (Renato Galicia, diario ―Tiempo de Oaxaca‖) Todos los diarios de la ciudad de Oaxaca han dedicado una columna o toda la página a través de las cuales narran o describen el maravilloso trabajo de Boris Spider, destacando las fechas relacionadas con la muerte (Día de Muertos) o los martirologios (Jueves de Dolores). También diarios del interior de la república mexicana, como ―La Jornada‖, han dado cuenta de los performances y exposiciones plásticas de Boris Spider. A su vez ha ilustrado de manera completa el número 2 de la revista (Continúa en pág: 18)
acci贸n po茅tica pirata historias de madrugada 17
continuación: Testimonios profanos del Che Güevara En el umbral de la madurez, vio finalmente que, a pesar de no haber escrito una sola línea, él mismo apestaba a literatura, todo lo que había emprendido en su accidentada existencia apestaba a literatura, y ese tufo llegó a ser insoportable. Rompió con esos malogrados bosquejos de sí mismo y huyó a los caminos. El hábito del fracaso lo convirtió en un resignado nómada que cargaba bajo el brazo la vieja libreta que, en un tiempo oportuno, sería llenada con los pasajes de su autobiografía: ésa era la frágil pero constante llamita que ondeaba en el seno de su alma. Desconozco si alguien de nosotros acometerá, por amistad, por nostalgia, por lástima, el recuento minucioso de esa ajetreada existencia.
Continuación: “una esfera de mucho poder” invaden con su genoma nuestros productos agrícolas de origen. Qué pasa cada vez que vas al super mercado –de línea transnacionaly compras productos orgánicos o productos OGT a precios módicos para ti, pero que castigan a los productores nacionales. Para qué nos sirve el orgullo nacional cuando en las calles la gente vive en la miseria, cuando no desarrollamos ciencia e industria tecnológica y seguimos consumiendo productos de importación. De qué sirve que la selección nacional sea campeona, si nuestros sueldos sólo nos permiten sobrevivir y hacemos magia con el dinero, vivimos acostumbrados al endeudamiento y distribuimos para medio comer, medio vivir. Quién piensa en cultura si no alcanza para la sopa, pero hay que guardar un dinerito para las cervezas del domingo que pasamos frente al televisor gritando, si tenemos suerte y las negociaciones lo permiten, un largo y sentido ¡GooooooOOOOOOl! Continuación: “Boris Spider Vader” ―estuario psi‖, sobre psicoanálisis, psiquiatría y psicología (Oaxaca, marzomayo 2003), o el suplemento ―estado 20‖(Oaxaca-Cuernavaca, 2005), La gaceta ―Puerta abierta‖ (Casa de la Cultura Oaxaqueña, 2000) y ―palabrarte‖ (Oaxaca, 2001). Actualmente Boris Spider Vader ofrece talleres de creación plástica con materiales reciclados a grupos heterogéneos (niñas-niños, jóvenes, tercera edad) en su taller/estudio ―la Araña‖, localizado en el Centro Histórico de la capital oaxaqueña, sobre la calle de Macedonio Alcalá; mientras prepara sus próximos proyectos. . historias de madrugada 18
Los ojos Las cálidas heridas Los silencios de esta casa que no será un palacio Mis maniáticas maniatadas mejillas El verde que se cuela por la rendija que dominaba el sol cantando en si bemol Esta sonrisa de plastilina Y si solo fuera el Final? Y si adornamos mucho la quietud del mundo? Y si todo fuera una broma? Habría que empezar a reír, o tu que opinas?
Presos
Cada cárcel es un hogar, una sentencia viscosa y dulce cada molino de hojas y otoños es una trituradora de ojos llorosos cada momento es el absurdo devenir de mis manos pequeñas, de mis testículos rotos, de la sombra del árbol que avanza todos los días y regresa al mismo lugar. ¿Y si nos quemamos un poco menos? ¿Defines tu cabeza en un sombrero? ¿Y si el polvo son solo palabras y nos cubren cien líneas de cemento? La duda nunca ha liberado nada, si mucho nos cambia de prisión.
Alejandro Leonés
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Mientras la tierra duerme nosotros viajamos para Julia Krusenbaum Me alejo de ti como la sombra que calza angustia, y se adorna con huesos y penumbra, como el niño que regresa de hacer burbujas con la aurora y los recuerdos de su padre que también se aleja, y se estaciona en la noche, como un jaguar que se asusta con su reflejo en el agua que lo nombra, con el frío en la sangre como un cactus hueco, harto de su desconsuelo. Ese jaguar se despierta con el grito de la aurora que se incendia. Ese padre y el niño despiertan ahora al mismo tiempo por los gritos
Even while the earth sleeps we travel For Julia Krusenbaum I walk away from you, like a shadow that eats anguish and wears bones and gloom, like a child that returns from blowing bubbles with the aurora and the memories of his father that also walks away, and suddenly stops his steps in the center of the night, like a jaguar that scares himself with his reflection in water that calls him by name, like cold in the blood like an empty cactus, sick of his own grief. That jaguar wakes up because the aurora cries and catches fire. The father and child awake at the same time historias de madrugada 20 among your shouts
de tus calles de piedra, y tus luces de espejo, por los gritos de tus puertas que se abren y se cierran, y tus ventanas que piensan espejos, que piensan sombras, que piensan balas y mazorcas. Me alejo yo, mi sombra de todas las causas benditas, y la tierra tiembla bajo el árbol de laurel que se dobla con alas de cuervo sin rumbo, y el luto de la aurora es poderoso como una manada de ciervos en la niebla de la noche. Yo sigo alejándome de las cosas y los seres de este mundo, como el humo de las fábricas que ignora el invierno, al conejo de luz que hace de tu pecho una siembra, con sus sueños y su propia sombra.
of stone, and the lights of your mirror, among the cries of your doors that open and close, and your windows that think mirrors, that think shadows, that think bullets and corn. I walk away and my shadow walks away from all causes blessed, and the earth trembles under the laurel tree which folds with raven wings aimlessly, and the mourning of dawn is powerful like a herd of deer in the fog of night. I walk away from the things and beings of this world, like smoke from factories that ignores the winter, and that rabbit of light that plants seeds in your chest with his dreams, and his own shadow.
Moisés Villavicencio Barras historias de madrugada 21
Fernando Zรกrate