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(1821-1881)

INTERIOR DE L A CUBIERTA:

Ilustraciones de Barbara Ciardo

SOBRECUBIERTA Le Notti Bianche Teen SPA CC2024 140X210 LOMO 8.indd 1-5

DOS ALMAS Y LA MAGIA DE LA NOCHE ENTRE CONFESIONES, EXPECTATIVAS, ESPERANZAS Y DESILUSIONES. LA NOVELA MÁS ROMÁNTICA DE FIÓDOR DOSTOIEVSKI, SUSPENDIDA ENTRE EL SUEÑO Y LA REALIDAD.

NOCHES BLANCAS

Escritor y filósofo, Dostoievski estudió Ingeniería Militar, pero en cuanto quedó huérfano renunció a su carrera en el ejército para dedicarse a la literatura. Comenzó traduciendo a Honoré de Balzac o Friedrich Schiller, y con apenas veinte años dio a luz sus primeros títulos, entre ellos nuestro Noches blancas, muy influido por la corriente romántica. Poco después, en 1849, fue arrestado por participar en un círculo progresista y condenado a pasar cinco largos años de trabajos forzados en Siberia. Tanto este como otros tristes sucesos en su peripecia vital dejaron huella en sus títulos más destacados: Memorias del subsuelo, Crimen y castigo, El idiota...

Murió a causa del enfisema pulmonar que padecía, poco después de publicar su última obra maestra: Los hermanos Karamazov.

«—Soy un romántico, un soñador. Mi vida es tan poco real y momentos como este son tan excepcionales, que los revivo en mis sueños. Os veré toda la noche, toda la mañana, todo el año...

—Quizá también yo esté aquí mañana, a las diez. Tengo que estar aquí, no creáis que os concedo una cita. He de estar aquí por asuntos míos.

Pero... francamente... no me molestará que vengáis. En una palabra: me gustará veros... Pero con una condición: que no os enamoréis de mí.»

Fiódor M. Dostoievski

Fiódor M. Dostoievski

NOCHES BLANCAS Fiódor M. Dostoievski

É

l es un joven solitario. Vive en San Petersburgo desde hace ocho años pero no ha establecido ninguna relación. Le encanta pasear por las calles de la ciudad y su momento preferido es el crepúsculo, cuando los últimos rayos de sol activan a la diosa de la Fantasía. Entonces su imaginación le salva de una existencia vacía y todo él se transporta a otros lugares. Pero hoy, la realidad supera cualquier ensueño... A la orilla del río, una muchacha llora. Por primera vez se siente enamorado y entabla conversación con la desconocida. Se llama Nastenka, y guarda un secreto. Volverán a encontrarse en el mismo lugar la noche siguiente.

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NOCHES

BLANCAS

Fiódor *** Dostoievski

...O tal vez no fue creado con ese propósito Para quedarse aunque sólo sea por un momento ¿Cerca de tu corazón?...1 Ivan Turgenev

1 Cita inexacta del poema Tsvetok (La pequeña flor) de Ivan Sergeevich Turgenev (1818-1883).

Dadas las características del texto, prefiero no intervenir con notas explicativas, sino dejarlo fluir en su musicalidad.

Noches blancas Novela sentimental De las memorias de un soñador

PRIMERA NOCHE

E

ra, querido lector, una noche deliciosa, una de esas noches que solo puede apreciar la juven­tud. Tan estrellado, tan sereno estaba el cielo, que, mirándolo, no se comprendía que pudieran vivir gentes malcaradas y caprichosas bajo el firmamento. También esto es asunto de juven­tud, querido lector, muy de juventud; pero Dios haga que lo tengas presente con frecuencia. Y hablando de las gentes malhumoradas y capri­chosas, no puedo por menos que recordar el es­tado de ánimo en que me hallé todo aquel día. Desde el amanecer me sentí dominado por un extraño desaliento, me parecía estar solo en el mundo y que todos, absolutamente todos, me huían y abandonaban. Claro que hay derecho a preguntarme quiénes eran todos, si tras ocho años de vivir en Petersburgo apenas tenía un amigo. ¿Pero qué falta me hacían los amigos, si mi amistad era Petersburgo entero? Por eso me creí abandonado cuando la ciudad hizo las maletas y se marchó a veranear al cam­ po. Me espantaba aquel abandono y, durante tres días, paseé mi tristeza por las calles, sin sa­ber qué hacer. Ni corriendo por el Nevsky, ni paseando por los jardines, ni vagando por el muelle, lograba encontrar una cara de las

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que solía ver todo el año a la misma hora y en el mismo punto. Claro que los transeúntes no me conocían, pero yo a ellos, sí. Los conocía a fon­do, porque estudiaba su semblante y me alegra­ba al verlos contentos y oscurecía mi alma cual­quier sombra que sorprendiese en su frente. Casi llegué a trabar íntima amistad con un anciano a quien veía todos los días de sol a la misma hora, en Fontanka. Siempre grave y pensativo, no ce­saba de agitar la mano izquierda en animado so­liloquio, mientras empuñaba en la diestra un bastón nudoso con puño de oro. Se fijó en mí y llegó a mirarme con honda simpatía. Si a la hora de costumbre no me hallaba en Fontanka, casi estaba seguro de que el viejo pasaría un disgus­to. Por eso nos sentíamos siempre tentados de saludarnos, especialmente cuando estábamos ale­g res. Un día, después de dos de no vernos, los dos nos llevamos la mano al sombrero, pero cayendo a un tiempo en que no había para tanto, limitamos el saludo a una mirada de simpatía.

También con las casas estoy en buenas rela­ciones. Cuando paso por las calles, parece que salen a mi encuentro y me miran de todas las ventanas y me hablan: «¡Buenos días! ¿Cómo es­tás?» Yo: «Bien, a Dios gracias, y en mayo voy a te­ner otro piso». O bien: «¿Cómo está esa salud? Mañana comienzan a repararme». O bien: «Estuve a punto de quemarme y ¡me llevé un susto!», etc. Tengo entre ellas mis predilecciones y algunas son bue­nas amigas, como la que va a restaurar e1 arqui­tecto este verano. Cada día iré exprofeso a vigi­lar la operación, no sea que cometan con ella un disparate. ¡Dios nos libre! Nunca olvidaré lo que pasó con una casita muy linda de color de rosa, una casita de ladrillo que me miraba con mucho cariño y tan diferen-

te por su gracia de todas las vecinas, que el corazón me brincaba de gozo cada vez que pasaba frente a ella. La otra semana iba yo por la calle, cuando oí que me gritaba con voz lastimera: «¡Quieren pintarme de amarillo!». ¡Be­l lacos! ¡Bárbaros! No perdonaron nada, ni comi­sas ni balaustradas, y mi amiguita quedó como un canario. ¡No podéis figuraros la bilis que tragué! Desde entonces no he tenido valor para volver a ver a mi pobre amiga, pintada con el color del Celeste Imperio.

Ahora comprenderás, lector, qué significado tenía mi amistad con todo Petersburgo.

Ya he aludido a los tres días de inquietud que atravesé buscando la causa de mi desasosiego. En la calle me sentía a disgusto, porque se habían marchado unos e ignoraba qué se habían hecho otros, y en casa no estaba tranquilo.

Pasé dos noches devanándome los sesos para hallar cual­ quier irregularidad que pudiera ser causa de mi malestar, y examiné las paredes, sucias y enne­g recidas, y el techo, prendido de telarañas que Matrona cultivaba con creciente éxito. Pasé re­v ista al mobiliario y examiné silla por silla, sos­pechando que pudiera venirme de allí todo el mal, pues me sacaba de quicio ver un mueble fuera de su lugar. Miré la ventana... Todo inútil. Nada arreglé con esto. Decidí llamar a Matrona y le di una repulsa paternal por las telarañas y por la suciedad en general; pero ella se limitó a mijando rarme, sorprendida, y se alejó sin replicar, de­ tranquilas a las arañas. Solo esta mañana he comprendido a qué se debía mi disgusto. ¡Ay! ¡Todos se despiden a la francesa, dándome plantón! Perdonad mi lenguaje trivial, que no estoy para finuras de estilo... viendo que todo Petersburgo se ha marchado o se marcha de va­caciones, que

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que solía ver todo el año a la misma hora y en el mismo punto. Claro que los transeúntes no me conocían, pero yo a ellos, sí. Los conocía a fon­do, porque estudiaba su semblante y me alegra­ba al verlos contentos y oscurecía mi alma cual­quier sombra que sorprendiese en su frente. Casi llegué a trabar íntima amistad con un anciano a quien veía todos los días de sol a la misma hora, en Fontanka. Siempre grave y pensativo, no ce­saba de agitar la mano izquierda en animado so­liloquio, mientras empuñaba en la diestra un bastón nudoso con puño de oro. Se fijó en mí y llegó a mirarme con honda simpatía. Si a la hora de costumbre no me hallaba en Fontanka, casi estaba seguro de que el viejo pasaría un disgus­to. Por eso nos sentíamos siempre tentados de saludarnos, especialmente cuando estábamos ale­g res. Un día, después de dos de no vernos, los dos nos llevamos la mano al sombrero, pero cayendo a un tiempo en que no había para tanto, limitamos el saludo a una mirada de simpatía.

También con las casas estoy en buenas rela­ciones. Cuando paso por las calles, parece que salen a mi encuentro y me miran de todas las ventanas y me hablan: «¡Buenos días! ¿Cómo es­tás?» Yo: «Bien, a Dios gracias, y en mayo voy a te­ner otro piso». O bien: «¿Cómo está esa salud? Mañana comienzan a repararme». O bien: «Estuve a punto de quemarme y ¡me llevé un susto!», etc. Tengo entre ellas mis predilecciones y algunas son bue­nas amigas, como la que va a restaurar e1 arqui­tecto este verano. Cada día iré exprofeso a vigi­lar la operación, no sea que cometan con ella un disparate. ¡Dios nos libre! Nunca olvidaré lo que pasó con una casita muy linda de color de rosa, una casita de ladrillo que me miraba con mucho cariño y tan diferen-

te por su gracia de todas las vecinas, que el corazón me brincaba de gozo cada vez que pasaba frente a ella. La otra semana iba yo por la calle, cuando oí que me gritaba con voz lastimera: «¡Quieren pintarme de amarillo!». ¡Be­l lacos! ¡Bárbaros! No perdonaron nada, ni comi­sas ni balaustradas, y mi amiguita quedó como un canario. ¡No podéis figuraros la bilis que tragué! Desde entonces no he tenido valor para volver a ver a mi pobre amiga, pintada con el color del Celeste Imperio.

Ahora comprenderás, lector, qué significado tenía mi amistad con todo Petersburgo.

Ya he aludido a los tres días de inquietud que atravesé buscando la causa de mi desasosiego. En la calle me sentía a disgusto, porque se habían marchado unos e ignoraba qué se habían hecho otros, y en casa no estaba tranquilo.

Pasé dos noches devanándome los sesos para hallar cual­ quier irregularidad que pudiera ser causa de mi malestar, y examiné las paredes, sucias y enne­g recidas, y el techo, prendido de telarañas que Matrona cultivaba con creciente éxito. Pasé re­v ista al mobiliario y examiné silla por silla, sos­pechando que pudiera venirme de allí todo el mal, pues me sacaba de quicio ver un mueble fuera de su lugar. Miré la ventana... Todo inútil. Nada arreglé con esto. Decidí llamar a Matrona y le di una repulsa paternal por las telarañas y por la suciedad en general; pero ella se limitó a mijando rarme, sorprendida, y se alejó sin replicar, de­ tranquilas a las arañas. Solo esta mañana he comprendido a qué se debía mi disgusto. ¡Ay! ¡Todos se despiden a la francesa, dándome plantón! Perdonad mi lenguaje trivial, que no estoy para finuras de estilo... viendo que todo Petersburgo se ha marchado o se marcha de va­caciones, que

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todo caballero de respetable aspec­to que toma un coche, se transforma a mis ojos en un padre de familia que, terminado su trabajo diario, va a incorporarse a los suyos, en la casa de campo; que todos los transeúntes ofrecen el aire peculiar de quien dice a los que encuentra: «Estamos aquí un momento, señores; dentro de dos horas partiremos para el campo». Si se abría una ventana, después de golpear el cristal unos dedos finos y blancos como la nieve y asomaba la cabeza una linda muchacha para llamar a una vendedora ambulante de plantas en maceta, al mo­mento pensaba que no se compraban aquellas flores para ponerlas en el invernadero de la casa ciudadana, sino para llevarlas al campo. Hice ta­les progresos en mi corta carrera de investigador, que me es posible discernir por el aspecto ex­ terior de cada uno en qué aldea vive. Los habi­tantes de Kamenny y de las islas Aptekevsky o del camino de Peterhof se distinguen por sus ma­neras de afectada elegancia, por sus trajes de ve­rano a la moda y por sus lujosos coches.

Los ve­raneantes de Pargolovo y de puntos más lejanos se distinguen a primera vista por su aire de sen­sata dignidad; los que van a la isla Krestovsky, porque siempre están alegres. Si por casualidad me encontraba con una procesión de carreteros, cogidos perezosamente a las riendas y caminando junto a los carros, cargados de montañas de mue­ bles, mesas, sillas, tumbonas y sofás y utensilios caseros de todas clases, y sentada encima una vie­ja cocinera, que cuida los bienes de su amo con el mismo celo que a la niña de sus ojos, o veía deslizarse por el Neva o el Fontanka, en direc­ción al río Negro o a las islas, barcos con carga­mentos de muebles, carros y barcos se multiplica­ban por diez, por cien a mis ojos. Me figuraba que todo estaba en movimien-

to y que desertaba la ciudad entera, formando interminables cara­vanas. Me parecía que la urbe iba a quedar de­ sierta y me iba sanando la vergüenza, el disgus­to, la pena de no tener dónde ir a pasar las va­caciones ni razón alguna para marcharme... Yo hubiera subido a cualquier carro, hubiera acom­pañado en coche a cualquier señor de respetable aspecto; pero nadie, nadie me invitaba, como si me hubieran olvidado por completo, como si en realidad yo fuese extraño para ellos.

Di un gran paseo, sin preocuparme, según mi costumbre, de la dirección que tomaba cuando, de pronto, me hallé a las puertas de la ciudad. Inmediatamente me sentí alegre y me interné por los campos y las praderas, sin sentir fatiga, antes bien, notando que se me quitaba un peso de encima. Me cruzaba con gentes que me mira­ban como amigos, casi saludándome, todos pa­recían alegres, todos fumaban, todos. Yo me sen­t ía feliz como nunca. Me creía transportado a Italia: tan poderoso efecto producía la naturaleza en un ciudadano enfermizo como yo, ahogado entre los muros de la urbe.

Hay algo inefablemente conmovedor en la cam­piña de Petersburgo, cuando, en primavera, des­pliega de pronto toda su pompa, se abre, se ador­na y se engalana de flores...

No sé por qué me hace pensar en una muchacha lánguida, anémi­ca, que inspira piedad y simpatía, cuando no indiferencia, aunque, de pronto, adquiere loza­n ía, se ofrece en todo el esplendor de su belleza y hace pensar con sorpresa qué poder miste­r ioso ha puesto tanto fuego en aquellos ojos tris­tes y pensativos, quién ha inyectado sangre en aquellas pálidas mejillas, quién ha avivado de pasión aquellas facciones inexpresivas, quién ha levantado aquellos pe-

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todo caballero de respetable aspec­to que toma un coche, se transforma a mis ojos en un padre de familia que, terminado su trabajo diario, va a incorporarse a los suyos, en la casa de campo; que todos los transeúntes ofrecen el aire peculiar de quien dice a los que encuentra: «Estamos aquí un momento, señores; dentro de dos horas partiremos para el campo». Si se abría una ventana, después de golpear el cristal unos dedos finos y blancos como la nieve y asomaba la cabeza una linda muchacha para llamar a una vendedora ambulante de plantas en maceta, al mo­mento pensaba que no se compraban aquellas flores para ponerlas en el invernadero de la casa ciudadana, sino para llevarlas al campo. Hice ta­les progresos en mi corta carrera de investigador, que me es posible discernir por el aspecto ex­ terior de cada uno en qué aldea vive. Los habi­tantes de Kamenny y de las islas Aptekevsky o del camino de Peterhof se distinguen por sus ma­neras de afectada elegancia, por sus trajes de ve­rano a la moda y por sus lujosos coches.

Los ve­raneantes de Pargolovo y de puntos más lejanos se distinguen a primera vista por su aire de sen­sata dignidad; los que van a la isla Krestovsky, porque siempre están alegres. Si por casualidad me encontraba con una procesión de carreteros, cogidos perezosamente a las riendas y caminando junto a los carros, cargados de montañas de mue­ bles, mesas, sillas, tumbonas y sofás y utensilios caseros de todas clases, y sentada encima una vie­ja cocinera, que cuida los bienes de su amo con el mismo celo que a la niña de sus ojos, o veía deslizarse por el Neva o el Fontanka, en direc­ción al río Negro o a las islas, barcos con carga­mentos de muebles, carros y barcos se multiplica­ban por diez, por cien a mis ojos. Me figuraba que todo estaba en movimien-

to y que desertaba la ciudad entera, formando interminables cara­vanas. Me parecía que la urbe iba a quedar de­ sierta y me iba sanando la vergüenza, el disgus­to, la pena de no tener dónde ir a pasar las va­caciones ni razón alguna para marcharme... Yo hubiera subido a cualquier carro, hubiera acom­pañado en coche a cualquier señor de respetable aspecto; pero nadie, nadie me invitaba, como si me hubieran olvidado por completo, como si en realidad yo fuese extraño para ellos.

Di un gran paseo, sin preocuparme, según mi costumbre, de la dirección que tomaba cuando, de pronto, me hallé a las puertas de la ciudad. Inmediatamente me sentí alegre y me interné por los campos y las praderas, sin sentir fatiga, antes bien, notando que se me quitaba un peso de encima. Me cruzaba con gentes que me mira­ban como amigos, casi saludándome, todos pa­recían alegres, todos fumaban, todos. Yo me sen­t ía feliz como nunca. Me creía transportado a Italia: tan poderoso efecto producía la naturaleza en un ciudadano enfermizo como yo, ahogado entre los muros de la urbe.

Hay algo inefablemente conmovedor en la cam­piña de Petersburgo, cuando, en primavera, des­pliega de pronto toda su pompa, se abre, se ador­na y se engalana de flores...

No sé por qué me hace pensar en una muchacha lánguida, anémi­ca, que inspira piedad y simpatía, cuando no indiferencia, aunque, de pronto, adquiere loza­n ía, se ofrece en todo el esplendor de su belleza y hace pensar con sorpresa qué poder miste­r ioso ha puesto tanto fuego en aquellos ojos tris­tes y pensativos, quién ha inyectado sangre en aquellas pálidas mejillas, quién ha avivado de pasión aquellas facciones inexpresivas, quién ha levantado aquellos pe-

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chos, quién ha dado a la pobre muchacha aquella fuerza, aquella plenitud de vida, aquella hermosura, aquella sonrisa que luce en su rostro, esparciendo la alegría en tor­no.

Volvéis la mirada como buscando a alguien, suponéis...

Pero pasa aquello y, al día siguiente, acaso encontráis la misma faz pálida, la misma mirada triste y pensativa, la misma languidez de movimientos, la misma medrosidad y una cierta pesadumbre y un cierto remordimiento por la efí­mera expansión ... y os duele que la belleza se haya desvanecido tan pronto para no volver, y os sentís traidoramente engañados, ya que ni siquiera tuvisteis tiempo de amarla . ¡Pero la noche fue para mí más buena que el día! He aquí lo qué pasó.

Regresé a la ciudad muy tarde. Daban las diez cuando me acercaba a mi barrio por las calles que se extienden a lo largo del canal, donde no se ve un alma a tales horas. Cierto que yo vivo en un arrabal muy apartado. Caminaba cantando, pues, cuando me siento dichoso, canturreo siem­pre como todo feliz mortal que no tiene amigos ni conocidos con quien compartir su dicha. E inesperadamente me salió al paso una aventura.

Acodada en el antepecho del canal estaba una mujer, ensimismada en la contemplación del agua turbia. Llevaba un bonito sombrero de color paja y un airoso chal negro.

«Es una muchacha, seguramente morena», pensé. Pareció no oír mis pasos, pues ni se movió cuando pasé por su lado. conteniendo el aliento y el estruendoso latido de mi corazón. «¡Qué raro!», pensé. «Debe de estar preocu­pada.» Y me paré en seco, al oír un sollozo ahoga­do. Sí, no me había

equivocado. La joven lloraba y los sollozos se sucedían sin cesar. ¡Dios mío! Se me oprimió el corazón. Yo soy tímido con las mujeres, ¡pero la ocasión era tan propicia…! Me volví acercándome unos pasos hacia ella y hubiese pronunciado la palabra «¡Señora!» a no recordar que esta exclamación se profiere más de mil veces en cada novela sobre la sociedad rusa. Solo esta reflexión me contuvo. Pero, mientras yo buscaba otra palabra, la muchacha salió de su contem­plación, se volvió a todos lados, y asustada y con los ojos bajos, se apartó de mí siguiendo la ori­lla. Eché a andar tras ella; pero, adivinando mi maniobra, cruzó la calle y tomó la acera. No me atreví a otro tanto. Mi corazón parecía querer salírseme del pecho como un pájaro cautivo. Afortunadamente, una casualidad vino en mi ayu­da.

A poco apareció, siguiéndola por la misma acera y a corta distancia, un señor vestido de frac y de edad más respetable que las intencio­nes que delataba su porte: tambaleándose, se iba apoyando con prudencia en la pared. La joven caminaba recta como una flecha, con ese paso precipitado y temeroso de las mujeres que quie­ren evitar de noche el ofrecimiento de una com­pañía hasta su casa, y a buen seguro no le hu­biera dado alcance ese hombre con su paso vacilante, si mi providencial presencia no lo hu­biese impulsado.

Sin más ni más, aquel señor se puso a correr con la mayor soltura, persiguiendo a la descono­cida. Ella volaba como el viento, pero su perseguidor ganaba terreno y la alcanzó. La joven lanzó un chillido, y... bendije el destino por el excelente bastón de nudos que empuñaba mi diestra. En cuatro saltos estuve al otro lado y al instante, com-

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DOS ALMAS Y LA MAGIA DE LA NOCHE ENTRE CONFESIONES, EXPECTATIVAS, ESPERANZAS Y DESILUSIONES. LA NOVELA MÁS ROMÁNTICA DE FIÓDOR DOSTOIEVSKI, SUSPENDIDA ENTRE EL SUEÑO Y LA REALIDAD.

NOCHES BLANCAS

Escritor y filósofo, Dostoievski estudió Ingeniería Militar, pero en cuanto quedó huérfano renunció a su carrera en el ejército para dedicarse a la literatura. Comenzó traduciendo a Honoré de Balzac o Friedrich Schiller, y con apenas veinte años dio a luz sus primeros títulos, entre ellos nuestro Noches blancas, muy influido por la corriente romántica. Poco después, en 1849, fue arrestado por participar en un círculo progresista y condenado a pasar cinco largos años de trabajos forzados en Siberia. Tanto este como otros tristes sucesos en su peripecia vital dejaron huella en sus títulos más destacados: Memorias del subsuelo, Crimen y castigo, El idiota...

Murió a causa del enfisema pulmonar que padecía, poco después de publicar su última obra maestra: Los hermanos Karamazov.

«—Soy un romántico, un soñador. Mi vida es tan poco real y momentos como este son tan excepcionales, que los revivo en mis sueños. Os veré toda la noche, toda la mañana, todo el año...

—Quizá también yo esté aquí mañana, a las diez. Tengo que estar aquí, no creáis que os concedo una cita. He de estar aquí por asuntos míos.

Pero... francamente... no me molestará que vengáis. En una palabra: me gustará veros... Pero con una condición: que no os enamoréis de mí.»

Fiódor M. Dostoievski

Fiódor M. Dostoievski

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l es un joven solitario. Vive en San Petersburgo desde hace ocho años pero no ha establecido ninguna relación. Le encanta pasear por las calles de la ciudad y su momento preferido es el crepúsculo, cuando los últimos rayos de sol activan a la diosa de la Fantasía. Entonces su imaginación le salva de una existencia vacía y todo él se transporta a otros lugares. Pero hoy, la realidad supera cualquier ensueño... A la orilla del río, una muchacha llora. Por primera vez se siente enamorado y entabla conversación con la desconocida. Se llama Nastenka, y guarda un secreto. Volverán a encontrarse en el mismo lugar la noche siguiente.

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