Segovia Agapito Marazuela 2021

o el despertar del alma castellana

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Agapito Marazuela

Manuel González Herrero

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Créditos fotográficos: A. de Mateo Remacha José María Heredero G. Menéndez-Pidal M. París F. Peñalosa De la 3.ª edición: José Manuel Cófreces: Fig. 1, 2, 19, 25, 34, 83 y 88.

Fundación Joaquín Díaz, Urueña (Valladolid): Fig. 53, 54 y 55. Fondo Eugenio Urrialde: Fig. 8, 12, 23, 32, 40, 44, 61 y 81. Cristina Heredero: Fig. 80 y 82.

Biblioteca Nacional de España: Fig. 11. Real Academia de Historia y Arte de San Quirce: Fig. 15, 46, 48 y 58.

David Rubio: Fig. 17, 39, 87 y p. 213. Carmen Llorente: Fig. 22. Ignacia Sastre Casas: Fig. 36. Asociación cultural Ronda Segoviana: Fig. 41. José Manuel Riosalido: Fig. 42 y 59. Joaquín González-Herrero: Fig. 60 y 79. Pilar Marazuela: Fig. 65. Archivo Hadit: Fig. 68 y 72. César Gutiérrez: Fig. 71. Olga Llorente Tabanera: Fig. 76.

Museo de Segovia: Fig. 77.

Agapito Marazuela o el despertar del alma castellana Edita: Diputación de Segovia Diseño y maquetación: David Rubio Impresión: Producciones MIC (San Andrés de Rabanedo, León) ISBN: 978-84-17191-30-6 Depósito Legal: SG 11-2021 © 1.ª edición: Manuel González Herrero, 1985 © 2.ª edición: Manuel González Herrero, 1995 © 3.ª edición, revisada y ampliada, 2021 Imagen de cubierta: Rafael Rodríguez Baixeras. Agapito Marazuela, 1983 Carboncillo sobre papel, 217 x 140 cm Diputación de Segovia

Precio fijo establecido por el editor: 23 € (Art. 9 Ley 10/2007, de 22 de junio) © De los textos y de las imágenes sus autores. Reservados todos los derechos. Prohibida la reproducción total o parcial de la obra sin autorización expresa de los titulares.

1. Agapito Marazuela, por José María García Moro, escultura inaugurada en la plaza del Socorro (Segovia), el 24 de febrero de 2002. Fotografía de José Manuel Cófreces.

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Manuel González Herrero Introducción a la presente edición: Joaquín González-Herrero González

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PRESENTACIÓN

Ahora que la cultura sufre y que al folclore solo le salvan apuestas valientes como el instituto al que esta misma Diputación da licencia de actividad o el centro de interpretación que en San Pedro de Gaíllos traduce al presente los palos del pasado, ¿a quién no le gustaría encontrarse con Agapito Marazuela y preguntarle por su opinión?, ¿por su experiencia en el tema?, ¿por su conocimiento de la situación?, ¿por su visión? A él, que la vida le vació la vista a los siete para llenar sus oídos y los de toda la provincia hasta la eternidad...

Eterna, por todo ello, es y será también esta conversación trasladada al papel —yo no lo llamaría entrevista— que otro eterno, Manuel González Herrero, quien da nombre a ese Instituto de la Cultura Tradicional nuestro, le hizo al Maestro y que la Diputación editó en cuerpo y alma en 1985. Recuperarla, con su cuerpo en forma de preguntas y respuestas y con su alma en forma del recuerdo que Manuel González Herrero tuvo del maestro, era más que una obligación con el pasado por parte de la institución que presido. Era un deber con el presente de esta provincia, que debería saber bien quién fue este prestigioso dulzainero al que siempre tiraron más las cuerdas de la guitarra.

«Agapito, háblame de tu vida». Así comienza una historia que le invito a leer con la velocidad de quien lee un cuestionario y con la pausa que requiere una vida en la que hubo escuela, hubo piel curtida en viajes de negocios familiares, hubo títeres, hubo cárcel y, cómo no, hubo música. Mucha música. Música que entre estas páginas encontrará en forma de dulzaina y de guitarra, por supuesto, pero también en forma de clases, de canciones y cancioneros, de conciertos, de ventorros y de posadas, de tabernas, de pueblos, de concursos, de coplas, de homenajes y de premios.

Le dejo con Agapito y Manuel, con Manuel y con Agapito. No encontrará un plan que suene mejor que su conversación.

Miguel Ángel de Vicente Martín Presidente de la Diputación de Segovia

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Presentación

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NOTA DEL EDITOR

En su apoyo manifiesto a la cultura popular y al folclore segoviano, la Diputación de Segovia abordaba en 1985, dentro de sus publicaciones, la edición de un libro que recogía las conversaciones de Manuel González Herrero con Agapito Marazuela, nuevamente editadas diez años después por la misma institución.

No han sido muy abundantes las ocasiones en que la institución segoviana ha llevado a cabo la reedición de una obra —solo lo han sido en casos muy concretos— y, sin embargo, el título Agapito Marazuela o el despertar del alma castellana llega a su tercera edición, renovada, corregida y aumentada, respetando las conversaciones con el maestro Marazuela, gracias a la iniciativa del diputado de Cultura de esta corporación, José María Bravo Gozalo.

En esta labor hemos tenido que implicar a muchas personas. Han pasado muchos años y no ha sido posible recuperar algunas de las imágenes que ilustraron las ediciones anteriores. Ha sido nuestro propósito hacer una nueva edición cuidada y de calidad. Esperamos haberlo conseguido, con la ayuda de todos aquellos a los que recurrimos en su momento. Por ello agradecemos, especialmente, a Joaquín González-Herrero González la suma de sus palabras a la obra de su padre con una extensa introducción que nos aporta una visión interesante de la vida y obra de Agapito, tocando algunos de los puntos esenciales de ambas.

En esta larga y obligada enumeración, agradecemos las aportaciones de Eugenio Urrialde, discípulo del maestro; de Rafael Cantalejo San Frutos, Archivero Municipal de Segovia, gran conocedor de la obra de Agapito, con quien compartió escenario como integrante del grupo Hadit; de Teresa Llorente Fernández y del Ayuntamiento de Valverde del Majano; de la Real Academia de Historia y Arte de San Quirce y, en su nombre, de Juan Manuel Moreno Yuste, alumno de Agapito y gran conocedor de su obra, especialmente de guitarra; de Carlos Muñoz de Pablos, por su inmensa generosidad, siempre, autor de uno de los mejores retratos del maestro Marazuela; de la Fundación Joaquín Díaz y, en su nombre, de Carlos Porro, por las aportaciones fotográficas; de la Asociación Cultural Ronda Segoviana y, en su representación, de Ángel Román; de José Manuel Riosalido por su cortesía con las aportaciones de Foto Río; de los familiares de Agapito, en concreto, de Pilar Marazuela; de Ignacia Sastre Casas; de Olga Llorente Tabanera; de la hija de José María Heredero, Cristina Heredero, a quien agradecemos todas esas fotografías con alma que forman parte de las tres ediciones;

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Nota del editor

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de Santiago Martínez, como director del Museo de Segovia, y de Carmen Llorente, hija de Julián Llorente de Pablos Cucharita.

Por último, nuestro agradecimiento a todos aquellos que han colaborado activamente en que esta 3.ª edición salga adelante: Cristina Leyva, que ha llevado a cabo las correcciones del texto; José Manuel Cófreces, que ha aportado su visión artística y fotográfica en muchas de las imágenes de este libro, y David Rubio, que ha dado forma a las letras e imágenes con su diseño y maquetación.

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INTRODUCCIÓN A LA NUEVA EDICIÓN Una nueva edición Han pasado largos años desde que, en 1985, la Diputación Provincial de Segovia diera a la estampa la primera edición de la gran biografía de Agapito Marazuela Albornos, obra de Manuel González Herrero. Sucedió una reedición, que vio la luz en 1995 sin incorporar cambio alguno ni en contenido ni en presentación. Ahora, al transcurrir 35 años, se presenta esta edición con nuevas galas, con el esmerado empeño de Susana Vilches.1 Se me ha distinguido con la tarea introductoria, a la que sirvo con estas palabras, mero acto preparatorio del grato ejercicio de la lectura del libro. El texto es un chorro de autenticidad; las páginas que siguen son el testimonio directo del maestro, ante mi padre y quien esto escribe. En sucesivas visitas a su Cátedra de Folclore Segoviano fueron brotando y grabándose en un rudimentario aparato las preguntas y respuestas que se llevaron luego a la imprenta. Se enriquece la obra con una colección de fotografías de la vida del artista y algunos retratos. Y se cierra con el cancionero inédito, que acoge en su capítulo X una relación de textos recogidos por Marazuela.

Muestran la razón de Antonio Machado al reconocer el valor de la poesía popular, síntesis de sencillez y hondura.2 Poco más habría que añadir en esta tarea; salvo, quizás, incorporar algunos hechos de la etapa del artista que se inicia en 1932 y concluye con su vuelta a Segovia en 1952. Veinte años que discurren entre la gloria de los escenarios, la guerra civil, los sucesivos encarcelamientos y destierros, hasta el retorno a su tierra. Una historia entre el fulgor y las sombras en la vida de «este hombre bueno y enjuto, magro y de alucinante mirada yerta, esa lúcida opacidad de los casi ciegos».3 Estos ecos del pasado en parte adormecidos, enlazados con otros, deben aflorar ahora. La ocasión es igualmente propicia para aclarar algunos hechos y corregir ciertos errores de cuanto fue el Concurso Nacional de Folclore de 1932.

1

Académica de número de la Real Academia de Historia y Arte de San Quirce de Segovia, Susana Vilches Crespo es la Archivera Bibliotecaria de la Diputación de Segovia, de cuya institución es, además, responsable de publicaciones, patrimonio artístico y exposiciones.

2 «Si

vais para poetas —escribió Machado, A. (1982): Juan de Mairena, Colección Austral, 233— cuidad vuestro folclore. Porque la verdadera poesía la hace el pueblo».

3

Ramón Ayerra, citado por Urrialde, E. (1984): Apuntes sobre el maestro.

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El compromiso social de un artista Nunca ocultó Marazuela sus convicciones políticas ni su compromiso social: «Siempre he sido de izquierdas»,4 declararía con toda naturalidad, sin afectación alguna.5 Influyeron en su pensamiento político las desigualdades de la época, los braceros y criados abandonados por sus amos, que al envejecer corrían su suerte pidiendo limosna por los caminos. Y la desgracia de su familia, con diez hermanos muertos, ante la falta de medios y las carencias de la medicina pública. Y, sobre todo, un sentido de la justicia que le hacía rebelarse frente a los abusos.6 Se unía a ello su visión agnóstica del mundo y de la vida. No fue, sin embargo, un anticlerical al uso. Esa actitud era incompatible con su respeto a los demás y su espíritu objetivo, que confiaba en los valores de las personas, al margen de su adscripción ideológica o política. Nunca se condujo como un sectario. Prueba de ello es el reconocimiento tanto a Diego Martínez Cejudo, prohombre del Movimiento en Segovia e impulsor de la edición del Cancionero Segoviano en 1964, como al entonces gobernador civil de la provincia, Juan Murillo de Valdivia, a quien dedicaría la obra.7 Sus convicciones no facilitaron la relación con su primo carnal Teófilo Ayuso Marazuela, otro ilustre valverdano, autoridad en el campo de la Teología, destacado en la investigación bíblica; singularmente con anterioridad a la difusión de la Vulgata de San Jerónimo.8 Pese a ello, el canónigo hizo cuanto pudo para socorrer a Agapito tras la guerra civil, con la discreta mediación de Isabel Gilmartín, esposa del maestro.9 Ingresó en el partido comunista en 1932, aunque su afiliación se mantuvo reservada hasta 1934, cuando se le adjudicó el carnet número 747. «Cuando se creó el Partido Comunista en 1921 —manifestará más tarde Marazuela—, muchas cosas de las que decía ya las pensaba yo».10 Fue también socio fundador de la Asociación de Amigos de la Unión Soviética.11 Frecuentó en aquella época la compañía de intelectuales y artistas. Así, en Segovia, en el taller de Fernando Arranz, discípulo de Daniel Zuloaga, instalado en la antigua Capilla de San Gregorio,12 se reunía con José Rodao, Blas Zambrano, Antonio Machado, Mariano Quintanilla, 4

Vid. in extenso, Fernández Cocero, P. (1976): Agapito Marazuela. El último juglar castellano, Madrid.

5

«Yo viví en Madrid veinte años, —afirmó el maestro en Gómez Olazábal, L. y Álvarez, J. F.: «Entrevista a Agapito Marazuela», accesible en https://repositorio.uam.es/xmlui/bitstream/handle/10486/7920/43625_1.pdf?sequence=1&isAllowed=y— hasta después de la guerra en que fui detenido por la cosa política. No tengo inconveniente en decir que he estado en la cárcel. He convivido con gente allí muy buena y culta. Tengo muchísimos amigos de aquella época: ahora, cuando nos vemos y recordamos lo de Burgos, Alcalá, Ocaña y otros sitios, nos abrazamos. Yo toqué la guitarra a los presos, les daba conciertos: en Ocaña no me dejaron pasar la guitarra, en Alcalá sí, pero una vez que iba a dar un concierto a las juventudes que estaban incomunicadas me lo prohibieron».

6

Vid. González-Herrero González, J. (2016): «La forja de un símbolo», Enraizado2, Segovia.

7

Marazuela Albornos, A. (1964): Cancionero Segoviano, Segovia.

8

Vid. Gallego Martín, P. (2004): Vida y obra de Monseñor Teófolo Ayuso Marazuela, Segovia.

9

Muñoz, B. (hija de Aureliano) (2020): Agapito Marazuela, inédito, Ávila.

10

Vega Sombría, S. (2017): «Agapito Marazuela Albornos, el músico del pueblo», Nuestra Historia, 4, 234-239.

11

Vega Sombría, S.: op. cit.

12 Sobre

Fernando Arranz López, vid. Moreno Yuste, J. M. (coord.) (2019): «Fernando Arranz López», Segovia 1900-1936, Diccionario biográfico, Real Academia de Historia y Arte de San Quirce, Segovia, 59 y ss.

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Aniceto Marinas o Ignacio Carral, entre otros.13 Y, en Madrid, en los círculos intelectuales, incluido el propio Ateneo, que frecuentara desde los años veinte, donde dio memorables conciertos de guitarra una década más tarde. Allí conoció a Unamuno, Valle-Inclán, Gregorio Marañón, Américo Castro, Pedro Salinas, entre otros; y se acercó a las formas estéticas del modernismo.14 Nada tiene que extrañar que se identificara Marazuela con el espíritu de la Institución Libre de Enseñanza de Giner de los Ríos. Se convirtió así en uno de esos «marineros del entusiasmo que llegaban a los pueblos más remotos», en el marco de las Misiones Pedagógicas.15 Aquellas iniciativas imaginaban otra España, iluminada por la verdad del conocimiento y de la cultura.16 Intervino así en la primera misión pedagógica que se organizó en la provincia; en concreto, en Ayllón. Y continuó, junto al también segoviano Pablo de Andrés Cobos,17 en Carrascal y en La Cuesta, pueblo natal del ilustre escritor, discípulo de Blas Zambrano.18 Allí permanecieron entre el 9 y el 19 de diciembre de 1932. Y estando en Carrascal recibió Agapito la noticia que tanto le alegraría: el premio en el certamen nacional de folclore.19 Tampoco se sustrajo al influjo del nacionalismo musical, iniciado por Francisco Asenjo Barbieri en el siglo XIX, siguiendo el movimiento surgido en el centro de Europa, con Béla Bartók y otros. La referencia fundamental en España fue el gran músico catalán Felipe Pedrell.20 Así na13 Vid.

Gómez de Caso Estrada, M. (2014): Agapito Marazuela guitarrista. Mis recuerdos y testimonios recogidos, Segovia, 73 y ss.

14 Urrialde,

E. (2020): Marazuela. Grabaciones inéditas, FJD, 34.

15 Gómez Municio, J. A. (2016): «En el 125 aniversario del nacimiento de Agapito Marazuela», Estudios Segovianos,

115, Segovia, 585 y ss.

16 Me he acercado a las bases filosóficas de la Escuela Libre de Enseñanza en González González, J.: La imputabilidad

en el Derecho penal español, Granada, 1994, págs. 91 y ss.; dada la extraordinaria importancia del krausismo en España —tras el histórico viaje de Julián Sanz del Río a Alemania en 1843— como vía de penetración en nuestro país del pensamiento racional construido sobre un modelo antropológico superador del cartesiano, que escindió mente y materia. Se dio lugar, de este modo, a un vasto programa de modernización de España con repercusión en el ámbito del derecho penal a través del correccionalismo —como subsistema dentro del krausismo— y de la Pedagogía, por medio fundamentalmente de la Institución Libre de Enseñanza. La regeneración y reforma moral de España, tan atrasada entonces respecto de otras naciones europeas, fue su horizonte. La huella de Francisco Giner de los Ríos, discípulo del Sanz del Río, sería profunda, y muy visible durante la II República a través de la Institución Libre de Enseñanza.

17 Sobre

la vida y obra de este notable escritor y pedagogo segoviano, muy próximo a Martínez Torner, vid. Moreno Yuste, J. M. (coord.) (2019): «Pablo de Andrés Cobos», Segovia 1900-1936, Diccionario biográfico, Real Academia de Historia y Arte de San Quirce, Segovia, 38 y ss.

18 Vid.

Moreno Yuste, J. M. (coord.) (2019): «Agapito Marazuela Albornos», Segovia 1900-1936. Diccionario biográfico, Real Academia de Historia y Arte de San Quirce, Segovia, 339.

19 Fue

Julián del Barrio, oficial de correos, quien le haría llegar a través de un cartero un sobre que contenía una copia de la Gaceta de Madrid, donde se publicaba el acta del jurado, como relata Gómez de Caso Estrada, M.: op. cit., 78.

20 Parralejo Masa, F. (2015): La política musical durante la II República española y sus fundamentos ideológicos (1914-

1936): Adolfo Salazar y la Junta Nacional de Música [tesis doctoral], Universidad de Salamanca, Salamanca; Resumen. En la página XXIII, afirma lo siguiente: «… los atributos específicos de la verdadera música española podían encontrarse en dos fuentes primarias, profundamente mediadas la una por la otra: el folclore, entendido este como sustrato material de la nación y, por tanto, ajeno y opuesto a cualquier forma moderna de entretenimiento lírico urbano; y la tradición histórica culta, encabezada por los autores medievales y los polifonistas del Siglo de Oro».

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ció el nacionalismo musical español, desarrollado por Granados, Albéniz, Falla y Turina, como sus más destacados representantes.21 No debe olvidarse la influencia de Claude Debussy en los anteriores. Volvió el músico francés su mirada a la historia instrumental de su país para generar un universo opuesto a la composición alemana; fundamentalmente, la de Wagner.22 Fruto de esta influencia será la extraordinaria «Jota castellana para guitarra»; compuesta por el valverdano y que Juan Manuel Moreno ha sabido recuperar recientemente junto con las «Granaínas» y las «Guajiras», también creación del maestro.23 El Premio Nacional de Folclore de 1932 El certamen nacional fue la culminación de la carrera de Marazuela como musicólogo, en medio de su reconocimiento unánime como intelectual y artista de primer orden. Ello fue debido al dar a conocer un universo musical extraordinario, tanto por sus ritmos como por la riqueza de las melodías, que arrumbó el tópico machadiano cristalizado en injustos versos.24 El descubrimiento de este tesoro es la contribución decisiva del maestro a la cultura española, reconocida por el jurado al concederle el Primer Premio del Concurso Nacional de 1932.25 El impacto del galardón fue enorme en los círculos intelectuales de la época; fundamentalmente en Madrid. Allí colaboró con el musicólogo Eduardo Martínez Torner, vinculado a la Institución Libre de Enseñanza, y que tuvo una responsabilidad de primer orden en las Misiones Pedagógicas, cuyo coro dirigía personalmente. Pronto nacería una estrecha relación con el maestro, sobre todo a partir del Concurso Nacional de Folclore, de cuyo jurado fue miembro. Tuvo entonces lugar en Madrid la presentación del Cancionero de Castilla la Vieja.26 En él intervendría el folclorista con los instrumentos tradicionales y su voz única, entonando esos cantos inigualables, enriquecidos de melismas que coquetean con los modos mayores y menores. Regino Sainz de la Maza definió esta forma musical como «saeta castellanizada de melodía libre y ritmo preciso».27 Y el 15 de mayo de 1935, Martínez Torner dio una conferencia en Unión Radio sobre el folclore musical de Castilla junto a Marazuela, que interpretó diversos temas con la dulzaina.28 Sin embargo, y no sin sorpresa, se ha generado recientemente cierta confusión sobre el galardón a la que resulta obligado poner fin. Para ello debemos enmarcar el certamen en el momento 21 Vid.

Casares, E. (1991-1992): «Pedrell, Barbieri y la restauración musical española», en Recerca Musicologica XIXII. 259-271, accesible en https://core.ac.uk/download/pdf/13270216.pdf.

22

Parralejo Masa: op. cit., XXIV.

23 Moreno Yuste,

J. M. (coord.) (2019): Agapito Marazuela. Música para guitarra, Real Academia de Historia y Arte de San Quirce y Diputación de Segovia, Segovia. En la recuperación de las composiciones ha sido decisiva la contribución de Eugenio Urrialde y Ramón Sastre, discípulos del maestro.

24 Me

refiero a «Atónitos palurdos sin danzas ni canciones», del poema «A orillas del Duero», publicado en Campos de Castilla por primera vez en 1912.

25

Vid. Urrialde, E.: op. cit., 36.

26

Ibídem, 44.

27 Sainz

de la Maza, R.: El Cancionero de Marazuela, en La Libertad, 1933, citado por Urrialde, E.: Apuntes sobre al maestro, 82.

28 Asensio Lamas, S.: «Eduardo Martínez Torner y la Junta para Ampliación de Estudios en España», ARBOR, Cien-

cia, Pensamiento y Cultura, 857 y ss., 866.

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histórico de la Segunda República. Al instaurarse el nuevo régimen político, sus responsables e intelectuales se encontraron con un lamentable estado de cosas en materia musical. En efecto, a excepción del teatro lírico, los músicos de la época malvivían con escasos recursos, en medio de una pobre consideración social.29 El propio Marazuela relata en estas páginas las peripecias que habría de vivir en un ambiente de desconfianza hacia músicos y artistas. La situación se agravó aún más con el cine sonoro y la irrupción de lo que el maestro tildaría de «música mecánica»; que tanto daño haría a la tradicional. Frente a ella reclamó, siguiendo a Pedrell, la «música natural».30 Para poner remedio a tal situación, el primer Gobierno de la República centralizó toda la actividad musical en la Junta Nacional de Música y Teatros Líricos, dependiente de la Dirección General de Bellas Artes, integrada en el Ministerio de Instrucción Pública y Bellas Artes.

El Reglamento de la Junta fue aprobado el 5 de julio de 1932. Fechas antes, convocó el Concurso Nacional de Folclore, que tuvo por objeto «una colección inédita de cantos populares de una determinada región española».31 Se anunciaba un Primer Premio de 5000 pesetas y un segundo de 2500 pesetas.32 El jurado se constituyó bajo la presidencia de Óscar Esplá, con Facundo de la Viña, Conrado del Campo y Eduardo Martínez Torner como vocales, y Gerardo Diego como secretario.

Se reunió el 30 de noviembre de 1932 para examinar los dieciocho trabajos que fueron presentados en las dependencias de la Junta.33 El jurado no adjudicó el Primer Premio inicialmente previsto, dado que «no se había presentado ningún premio con fotografías, letras, descripción de danzas y costumbres, etc.».34 En efecto, la primera de las bases del concurso se refería a estos medios gráficos y literarios, que consideraba convenientes y meritorios en la presentación de los trabajos musicales.35 Tales complementos a las partituras no eran, por tanto, condición para la admisión de los cancioneros en el concurso, como se ha sostenido, sino criterios de valoración al fallar los premios.36 29 Vid.

Al respecto: Parralejo Masa: op. cit., XXXV y XXXVI.

30 «Solo

esta música ha permanecido y permanece en pie —sostiene Pedrell, F. (1958): Cancionero Musical Popular Español, Tomo I, Casa Editorial de Música, tercera edición, Barcelona, 19 y 20—, ajena a toda preocupación, diríase que, conservando la memoria de almas y sentimientos y en otras almas, transmitiendo de edad en edad el verbo puro de la emoción de un individuo que fue y creó la música que sintieron como él otros individuos».

31 La convocatoria se produjo conforme a las normas entonces vigentes: los Decretos de 21 de julio y 15 de septiem-

bre de 1931.

32 Fue

publicado en la Gaceta de Madrid número 153, de 1 de junio de 1932.

33 La

sede se encontraba en Madrid, en la calle de Velázquez, 29, bajo; y los trabajos se presentaron el 1 y el 15 de octubre del mismo año, entre las 5 y las 7 de la tarde.

34 El

acta fue publicada en la Gaceta de Madrid número 347, de 12 de diciembre de 1932.

35 Dicha base disponía, en su segundo párrafo, lo siguiente: «No se señala cuál ha de ser la región, pero se preferirán las

colecciones referentes a las regiones menos exploradas folklóricamente hasta el momento actual. Conviene que las colecciones se presenten con gráficos, análisis, ensayos de clasificación, estudios morfológicos, etc., así como fotografías de fiestas populares, descripción de estas, notas acerca de los instrumentos musicales empleados y cuantos detalles los coleccionistas juzguen pertinente. Asimismo, se considerará meritorio la aportación de textos completos con que se cantan las melodías y las variantes de estos textos. Sin embargo, no es indispensable todo lo anterior para la presentación de las colecciones de concurso».

36 Se

incurre, por ello, en error, en Gómez de Caso, M.: op. cit., al sostener en págs. 75 y 76 lo siguiente: «Los concursantes debían presentar su obra con ilustraciones fotográficas o parecidas. La de Marazuela carecía de ellas, motivo suficiente para su eliminación… El tribunal tuvo que afrontar un dilema, ya que, el que debía ser eliminado, era el que mejor trabajo presentaba, incluso siendo el más corto».

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Al recordar aquel verano de 1932 y aproximarnos a la forma en que se recuperaron las viejas tonadas, emerge un sentimiento de admiración que roza la incredulidad. Pensar en las condiciones del quehacer del musicólogo, hasta reunir 150 canciones de nuestra tierra, causa asombro: sin magnetófono alguno, dictando Marazuela las notas que el copista llevaba al papel pautado.37 En tales circunstancias, ausentes medios y recursos, la presencia de un fotógrafo y cámara de fotografías era algo inimaginable. Estas carencias imprimen a la obra el carácter de una proeza.38 Lamentablemente, se han desempolvado no ha mucho, sin criterio, documentos históricos para ser presentados de manera desacertada. Y se ha propiciado así una versión de los hechos según la cual Marazuela solo fue galardonado con el Segundo Premio del Concurso Nacional de Folclore de 1932.39 Sin embargo, esto no es así. Se impone una aclaración, a la que responden estos párrafos. Para ello habrá de distinguirse entre los premios inicialmente anunciados el 1 de junio de 1932 y los que fueron fallados por el jurado el 30 de noviembre de ese año. Una segunda distinción, entre el premio y su dotación, permitirá entender mejor lo que ocurrió.40 En efecto, deslumbrado por la colección del segoviano, el jurado se rindió ante el Cancionero de Castilla la Vieja, dada su «... notable autenticidad y belleza de los cantos y danzas recogidas, por el criterio bastante riguroso de la selección y por la claridad y firmeza de la anotación musical».41 Y le concede el Primer Premio, aunque con el importe del segundo, de 2500 pesetas.42 Al propio tiempo, y como solución equitativa amparada en la base número 13 del Concurso, el jurado repartió la cantidad de 5000 pesetas asignada al Primer Premio de la convocatoria —que no el primer premio en sí— a cuatro cancioneros presentados por otros concursantes, del modo siguiente: un premio de 1500 pesetas a los Cantos Populares del burgalés Antonio José43; un premio de 1500 pesetas al Cancionero de Baleares de José Massot Planes44; un premio de 1000 pesetas al Cancionero de Cáceres de Magdalena R. de Mata y un premio final de 1000 pesetas al Cancionero Popular de Extremadura de Bonifacio Gil García.45 Bien lo 37

Deben mencionarse aquí a Ángel Gracia y a Benito Sanz Filemón. Confr. Moreno Yuste, J. M. (coord.): op. cit., 338.

38

Vid. Carral, I.: «El cazador de canciones», en Estampa, 24 de agosto de 1935, in extenso.

39

Vid. Gómez de Caso Estrada, M.: op. cit., 73 y ss.

40 Esta

distribución de dotación e institución de nuevos premios fue posible dadas las facultades que le atribuía al jurado la base 13 de la convocatoria, que disponía lo que sigue: «Si ninguna de las obras mereciese la totalidad de los premios, a juicio del Jurado, este podrá proponer su división en las partes que estime pertinentes, distribuyendo la cuantía en la forma que crea más equitativa».

41 Acta

del jurado publicada en la Gaceta de Madrid de 12 de diciembre de 1932.

42 Vid.

el acta del jurado publicada en la Gaceta de Madrid de 12 de diciembre de 1932.

43 El jurado instituye así este premio, lo que justifica del modo siguiente: «Un premio de 1.500 pesetas, a la Colección

de Cantos Populares Burgaleses, de D. Antonio José, región bastante conocida, a pesar de lo cual, el colector ha sabido transcribir con acierto, entre obras de menos interés, muy bellas canciones».

44 El

jurado instituye este premio, lo que justifica del modo siguiente: «Otro premio de 1.500 pesetas al Cancionero de Baleares, de D. José Massot Planes, repertorio muy ordenado y copioso, aunque de desigual calidad y notable, principalmente, en la Sección de danzas».

45 El

jurado instituye estos dos premios, lo que justifica de manera común para ambos, del modo siguiente: «La región extremeña ha sido hasta ahora poco explorada, y aunque el Jurado piensa que aún queda mucho por hacer en esa región, estima que el Cancionero de Cáceres y el Cancionero Popular de Extremadura, presentados, respectivamente, por doña Magdalena R. de Mata y D. B. Gil García, más abundantes que selectos, merecen cada uno un premio de 1.000 pesetas».

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sabíamos el autor de este libro y quien esto escribe, por boca del propio Marazuela, a quien se lo había hecho saber Martínez Torner; relato indiscutible de cuanto fue y pasó.46 Cabe añadir que el Primer Premio anunciado el 1 de junio no quedó desierto, como han sostenido algunos.47 En efecto, de haber sido así, su importe se habría reingresado en los presupuestos de la Junta Nacional de Música para destinarlo a otros usos. Pero esto no fue lo que ocurrió: se mantuvo la dotación económica, que se asignó a cuatro premios de nueva creación.

Por ello resulta inadmisible afirmar o sugerir que el Primer Premio anunciado en la convocatoria fue adjudicado a los otros cancioneros. En efecto, como ha quedado indicado, el Primer Premio original fue suprimido por el jurado para dar lugar a la creación de cuatro nuevos. Además, dada su naturaleza abstracta, los premios son indivisibles. Otro tanto cabe decir del Segundo Premio instituido el 1 de junio de 1932, que igualmente desapareció para pasar a constituirse en el Primer Premio del jurado, aunque con la dotación económica asignada al originario segundo galardón.

Sin embargo, a la hora de presentar los premios, el jurado se contentó con relacionar a los premiados y mencionar el importe de aquellos, más sin referencia ordinal alguna de los premios innovados. En esto se basa la gratuita y reciente reinterpretación de los hechos. Y es que, aquellos grandes músicos, junto al poeta Gerardo Diego, no eran juristas ni fueron asistidos por expertos en derecho administrativo; ni falta que hacía de ello para el buen entendedor. Su única preocupación fue el valor musical de los trabajos presentados y la equidad a la hora de repartir los importes.

Cuanto precede se comprende mejor si reparamos en la importancia que en los miembros del jurado tenía la asignación económica de los premios. El propio Óscar Esplá, en la conferencia celebrada en 1931 sobre la constitución de la Junta Nacional de Música, impulsada por la Comisión Mixta de Espectáculos Públicos, había sostenido lo siguiente: «se augura a todos los profesores (de música) un sueldo mínimo del Estado de 400 pesetas mensuales».48 Espero contribuir con estas reflexiones al restablecimiento de la verdad de cuanto ocurrió y a poner fin a la confusión causada por la desafortunada e innecesaria revisión de la historia. De este modo, podemos y debemos seguir manteniendo que Agapito Marazuela Albornos obtuvo el Primer Premio del Concurso Nacional de Folclore de 1932, por su trabajo Cancionero de Castilla la Vieja, por haberlo decidido así el jurado.49 Marazuela en la Guerra Civil Española En abril de 1936 el valverdano fue invitado por el Comité Ejecutivo del Tercer Congreso de la Sociedad Internacional de Musicología que habría de celebrarse en Barcelona en 1936.

46 «El jurado —escribe Urrialde, E.: op. cit., 36— tras una deliberación de media hora decide hacer unos accésits de las

cinco mil pesetas quedando el concurso determinado de la siguiente manera: Primer premio nacional con dos mil quinientas pesetas al Cancionero de Castilla la Vieja de Agapito Marazuela. Segundo premio de mil quinientas pesetas al Cancionero Burgalés, de Antonio José. El tercer premio de mil quinientas pesetas para José Planes de Palma de Mallorca. Los premios cuarto y quinto, de mil pesetas cada uno, se otorgan, respectivamente para Elena de la Mata, profesora del Conservatorio de Madrid y para Bonifacio Gil, músico mayor del Regimiento de Infantería de Badajoz».

47 Eso es lo que parece deducirse de lo que publicó la revista francesa Les menestres, aparecida el 3 de marzo de 1933,

publicada por Henri Collet; citado por Urrialde, E.: op. cit., 43.

48

Parralejo Masa: op. cit.; XXXIX y IL.

49

Vid., en Gaceta de Madrid número 347, de 12 de diciembre de 1932, página 1821, el acta del jurado, in fine.

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Pidió ayuda económica a la Diputación Provincial de Segovia para participar como cierre en la sección final, dedicada al folclore. «La Diputación, aun viendo el proyecto con simpatía, declinó la ayuda debido al estado económico de la Corporación».50 Al estallar la Guerra Civil Española, Marazuela participó activamente en el campo de la cultura para reforzar el prestigio del Gobierno de la República. Y así, en 1936 recibe el encargo de las Juventudes Socialistas Unificadas de Cataluña de seleccionar tres grupos de folclore para participar en la llamada Olimpiada Juvenil de Barcelona, en rechazo a la olimpiada organizada en Berlín. Reunió uno de Lagartera, otro de Salamanca y otro de Segovia; de Abades en concreto. La guerra civil estalla y, pese a que el maestro desaconseja por escrito a los de Abades que viajasen a Madrid para su desplazamiento a Barcelona, se presentan en la capital, donde decidieron permanecer, a pesar de todo. Inútiles serían los consejos del delegado de la frustrada celebración deportiva y del propio Marazuela de que abandonaran la ciudad, dadas las circunstancias. Y, pese a tener ya reservados los billetes de vuelta en el último coche que salía a Segovia, tuvo que anular la reserva, ante la voluntad de los danzantes de permanecer en Madrid. Al desentenderse la organización de la suerte de los segovianos, habría de desvivirse el de Valverde por ayudar a aquellos danzantes durante su estancia en la capital.51 El Centro Segoviano de Madrid y las Milicias Segovianas En aquellas fechas dramáticas, destacados socios del Centro Segoviano de Madrid decidieron organizar las Milicias Antifascistas Segovianas.52 La iniciativa «… partió de Alberto Barral, el menor y más temperamental de los hermanos Barral, quien comenzó a equiparlas recogiendo el armamento abandonado en el campo de batalla tras los primeros combates librados entre las tropas nacionales y los gudaris vascos que habían acudido en defensa de Madrid».53 Pronto se sumaría Agapito a la iniciativa. Al parecer, Marazuela dijo a sus amigos Emiliano Barral y Antonio Linaje: «que ya está bien de bailar jotas, que nos han dado un golpe de estado». De este modo, nuestro protagonista, junto a Emiliano Barral y José Carrasco, entre otros, se incautaron del Centro Segoviano el 15 de agosto de 1936.54 Se había instalado en 1936 en la Calle Mayor 50

Moreno Yuste, J. M. (coord.): op. cit., 339.

51

Urrialde, E.: op. cit., 48 y 49.

52 Se

sumó de este modo el Centro Segoviano al movimiento impulsado por el Decreto de 3 de agosto de 1936, regulador de los batallones de voluntarios, cuyo mando se confió a oficiales de las fuerzas del orden público con el Gobierno Giral. Un posterior Decreto de 17 de agosto crearía el Ejército de Voluntarios. Confr. Blacksmith, M.: El ejército de milicianos, accesible en http://www.sbhac.net/, 38. Una iniciativa similar sería protagonizada por el Centro Abulense en Madrid, con el Batallón de los Comuneros, integrado en la 40 Brigada Mixta del Ejército Popular Republicano, dentro de la 7.ª División con el teniente coronel Ortega al mando. Vid, in extenso «Artículo histórico sobre el Batallón de los Comuneros», accesible en https://izca.net/2020/07/01/articulo-historico-sobre-el-batallon-de-los-comuneros/.

53 Santamaría,

J. M. (1985): Emiliano Barral, Segovia, 55.

54 «El

nuevo comité directivo del Centro Segoviano —sostiene Vega Sombría, S.: op. cit.— representaba la pluralidad de las fuerzas del Frente Popular: presidente Emiliano Barral, socialista; vicepresidente Valentín Contreras, de Izquierda Republicana; tesorero Martín de Antonio, de Unión Republicana; vocales: Agapito Marazuela y Eugenio Gómez, del Partido Comunista; José Carrasco y Eduardo Tuya, de Izquierda Republicana. Inmediatamente se organizaron las Milicias Segovianas Antifascistas, a través de un comité de milicias que reclutó voluntarios de la provincia, la mayoría residentes en Madrid y otros cuantos evadidos de Segovia».

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número 1, en un extenso inmueble de cerca de 1500 metros cuadrados, con diversas dependencias. Acogerían, a modo de cuartel improvisado, las Milicias Antifascistas Segovianas.55 Las milicias se estructuraban en torno a un Comité del Frente Popular del Centro Segoviano y una Comisaría política. Marazuela ostentó la presidencia del primero mientras que Barral asumió la responsabilidad del segundo. La unidad militar se formó como un batallón de infantería, cuya insignia fue una estrella de cinco puntas con dos circunferencias en la base de los triángulos, cercando la leyenda «Milicias Antifascistas Segovianas». En el interior del círculo, el Acueducto de Segovia. Llegaron a formar en ellas 566 hombres.56 Los segovianos alistados en el batallón, «… tras un mes de instrucción —afirman Manuel Blanco Rodríguez, Jesús Fernández Cuadrado y A. Martínez Martín— salen al frente a mediados de septiembre operando en distintos pueblos entre Madrid y Talavera. En Valmojado se enfrentan a las tropas del Ejército de África que avanzaban por el Tajo hacia la capital. Según el testimonio de uno de sus protagonistas, los mandos se nombraron por elección y la unidad adolecía de baja preparación y contaba con escaso material de guerra… Relevados de Valmojado, los voluntarios segovianos regresan a Madrid, y se instala el cuartel en un frontón de la calle Doctor Cortezo. Así, a partir de los primeros días de noviembre y hasta finalizar la guerra, participan en el frente de la defensa de Madrid. El día 5 del citado mes, efectivos de la unidad, 150 hombres, se instalan en el colegio Concepción Arenal del Puente de Toledo. Según diversos estados de fuerza conservados en el Servicio Histórico Militar, los 150 hombres citados pertenecen a la “Columna Mena”, y 219 segovianos, destinados en Carabanchel, a la “Columna Prada”».57 Los milicianos fueron distribuidos por el frente de Carabanchel, Casa de Campo hasta el Puente de los Franceses. Y en 1937 se asignan unidades del batallón a la defensa del frente del barrio de Usera, ante la ofensiva desplegada en aquella zona por las tropas nacionales. El objetivo era estratégico para el Gobierno de la República: impedir a toda costa que traspasaran el río Manzanares. Se levantaron barricadas y cavaron trincheras, al modo tradicional de las tácticas militares provenientes de la Primera Guerra Mundial. De este modo, «durante julio de 1937, el intento de avance de las fuerzas republicanas desde Usera acabaría provocando la Batalla de Brunete».58 «En el mismo mes de noviembre —continúan Manuel Blanco Rodríguez, Jesús Fernández Cuadrado y A. Martínez Martín— encontramos otros cien hombres pertenecientes a Milicias Segovianas entre los efectivos de la defensa calificados como “fuerzas descansadas” y 135 más en la “Columna Revira”, que experimentó un acrecentamiento de efectivos muy considerable hasta alcanzar un total de 361 hombres de origen segoviano en el mes de diciembre».59 55 El centro se instaló inicialmente en la plaza de San Miguel y tuvo desde entonces varias sedes. Pasó del callejón de

Álvarez Gato a la plaza de Santiago; y de allí a la Carrera de San Jerónimo primero y luego a la calle de Alcalá. Vid. al respecto, González-Herrero González, J.: «El Centro Segoviano en Madrid, medalla de oro de la provincia», El Adelantado de Segovia, 21 de mayo de 2019.

56 Blanco

Rodríguez, M., Fernández Cuadrado, J. y Martínez Martín, A.: «Las milicias populares republicanas de origen castellano-leonés»; accesible en https://www.foroporlamemoria.info/documentos/2005/cas_leo_ene2005.

57 Ibídem

y Blacksmith, M.: «El ejército de milicianos», accesible en http://www.sbhac.net/, 77, limita el número de alistados a 534.

58 Sayago

Guzmán, J. M.: «La batalla de la ciudad universitaria», en https://archivoshistoria.com/la-batalla-de-ciudad-universitaria/.

59

Blanco Rodríguez, M., Fernández Cuadrado, J. y Martínez Martín, A.: op. cit.

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Y cuando Emiliano Barral muere en la primera línea del frente de Usera, «desgarrado su noble cuerpo —escribe González Herrero— por la metralla de un mortero enemigo, Marazuela se hace cargo de la Presidencia del Centro Segoviano de Madrid, inspirador de las Milicias».60 Fue el 21 de noviembre de 1937.61 Tras la muerte del escultor, no dudaría el de Valverde en expedir certificados de lealtad a la República, salvoconductos tan útiles en aquel Madrid turbulento.62 La Exposición Internacional de París de 1937 En 1937, en plena guerra civil, Marazuela acudió a París con la delegación española en la Exposición Internacional, donde pasó cerca de dos meses al resguardo del Pabellón de la República, que acogió por primera vez el Guernica de Pablo Picasso. Allí se encontraría con Julio González, Joan Miró o Luis Buñuel.63 Fue el director de grupos folclóricos, entre los que figuraban —junto a un conjunto aragonés y a otro andaluz— los danzantes de Abades, con el famoso dulzainero Paulino Gómez, «Tocino», con no pocas y sabrosas cosas que contar. Comienza el anecdotario al echarlos del lujoso hotel en que estaban alojados, dada la primitiva vestimenta de aquellos danzantes, con sus blusones de rayas y rudo aspecto, y continúa con una pelea y el subsiguiente escándalo en el restaurante concertado al efecto. Aquellos segovianos, austeros en sus costumbres y deseosos de hacer algunos ahorros, prefirieron que se les dieran las dietas para que ellos las administraran. En fin, Marazuela consigue para ellos 30 francos diarios, que los abaderos aceptaron de buen grado. Buscaron, de este modo, antes el abrigo de los puentes que las pensiones parisinas a la hora de dormir. Más de una noche habrían de compartir su suerte con los vagabundos bajo los puentes del Sena.64 En todo caso, el paso de los segovianos por la exposición fue extraordinario. Se presentó el grupo de danzas en el Pabellón de la República el 14 de agosto de 1937, dirigido por Marazuela.65 Y el 13 de septiembre de 1937 «… la parisina Salle Iena —escribe Idoia Murga Castro— ofreció el homenaje a Federico García Lorca compuesta por los siguientes números: danzas segovianas, cantos castellanos y concierto de guitarra, por Marazuela y sus bailarines…».66 No 60

González Herrero, M.: En esta obra.

61 «El

día 21 de noviembre —afirma Santamaría, J. M.: op. cit., 55 y 56— se estaban librando los más cruentos combates de la batalla de Madrid, Emiliano Barral y su hermano Alberto acompañaban a varios periodistas extranjeros que deseaban acercarse a las primeras líneas y cuando la camioneta que los conducía se hallaba próxima a las trincheras de Usera, el campo se vio batido por un cerrado fuego de mortero, un obús estalló cerca de ellos y un trozo de metralla le golpeó en la cabeza causándole una herida gravísima de la que murió al poco tiempo de ingresar en el hospital de urgencia instalado en el Palace Hotel».

62 El

propio Marazuela habría de referir a Urrialde, E.: op. cit., 50, «... que es muy posible que, de haber asistido a una cita que tenía con Marazuela aquella tarde, su muerte no le hubiera llegado en aquel momento y en tales circunstancias...».

63 Sobre

el Pabellón de la República en la Exposición de París, vid., in extenso, Mendelson, Jordana (2008): El Pabellón Español, París, 1937.

64 Urrialde,

E.: op. cit., 49.

65 Ibídem.

66 Murga

Castro, I. (2009): «La escenografía de la Danza en la Guerra Civil española», Arte en Tiempos de Guerra, CSIC, Madrid, 317 y ss.

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sería el único recital que ofrecería el maestro, con gran éxito, que precedió a ofertas de nuevas actuaciones musicales que no llegarían a producirse al concluirse la participación española en la exposición.67 De la prisión al destierro Terminada la guerra, Marazuela, que como Julián Besteiro y tantos otros permaneció en Madrid, decide entregarse, dada su significación en la defensa de la causa republicana. Tras afirmar que deseaba correr la misma suerte de sus compañeros —muchos de los cuales habían sido detenidos—, una mañana de abril sale de su piso de la calle del Espíritu Santo, en una zona que había sido bombardeada en varias ocasiones.68 Son tiempos muy duros para el maestro, a quien a comienzos del mes de abril de 1939 le llega la noticia de que su padre había fallecido.69 La policía de la comisaría de su distrito, donde se presentó, dudó al principio en retenerlo, pues no figuraba cargo alguno contra él. Finalmente optó por dejarlo detenido. De allí pasó primero a la cárcel de San Antón y luego a la de Santa Rita para cumplir la condena en la prisión de Vitoria hasta el 22 de julio de 1941, en que sería liberado.70 En total, 27 meses.71 «Es el tiempo del olvido, de la marginación, el exilio interior de los viejos republicanos, condenados al ostracismo. Y el gran artista de España, el cazador de canciones,72 el salvador del tesoro de la música folclórica de Castilla, sobrevive en libertad condicional en el molino de un pueblecito de Ávila, Pozanco».73 Allí es acogido por la generosidad de un discípulo, Jesús Muñoz, que regentaba tres molinos llamados «El Cubillo», «Viejo», y el de la «Canonjía», movidos 67 El

éxito corona la actuación de nuestro segoviano, al extremo de que «… cuando ya le habían avisado de Radio París para ampliar sus recitales tiene que interrumpirlos puesto que la actuación de los grupos españoles en la Exposición Internacional —escribe Urrialde, E.: op. cit., 49— ha tocado a su fin y hay que regresar a España».

68

«Nos deshicieron el piso varias veces», comentaría con amargura años más tarde. Confr. Urrialde, E.: op. cit., 50.

69

Ibídem.

70 El

maestro fue condenado en sentencia de 11 de enero de 1940 como autor responsable de un delito de auxilio a la rebelión, definido en el artículo 237 del Código de Justicia Militar y sancionado en los artículos 238, 240 y 241 del mismo cuerpo legal, a la pena de 12 años y un día de reclusión menor y accesorias de inhabilitación absoluta durante el tiempo de la condena. La sentencia, dictada en Madrid por el Consejo de Guerra celebrado en la Plaza de Perm. 6, en el procedimiento 15.639, instruida por el Juzgado Militar Letra Z, fue aprobada por el Auditor de Guerra del Ejército de Ocupación el 29 de enero de 1940. La condena se basó en los hechos siguientes: Socio del Centro Segoviano se incautó al iniciarse el G.M.N. violentamente del mismo expulsando a la antigua Junta Directiva y valiéndose para ello de milicianos armados que le acompañaban posteriormente organizó dentro de dicho círculo el Bón.

(Batallón) de milicias segovianos manteniendo dicho Bón. durante el tiempo de la guerra. Curiosamente, el maestro aparece identificado como “Agapito Marazuela Albornoz”. La pena comenzó a cumplirse el 23 de mayo de 1939 y habría quedado extinguida el 23 de mayo de 1951. Posteriormente, el 27 de julio de 1943 la Comisión Central de Examen de Penas del Ministerio del Ejército, previa propuesta elevada por la Comisión Provincial de la Primera Región Militar de Madrid el 10 de marzo de 1941, acordó conmutar la pena impuesta por la de seis meses y un día de prisión mayor, con las accesorias inherentes, por estar comprendidos los hechos en el número 9 del grupo V en la O.C. de 25 de enero de 1940.

71

Moreno, J. M.: op. cit., 340.

72

Me sirvo de la afortunada metáfora de Carral, Ignacio.: op. cit.

73

González-Herrero González, J.: «La forja de un símbolo», op. cit.

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por aguas del Adaja y del arroyo de Las Lanas, que nace de las aguas del Manantial de la Canonjía. Distan estos dos últimos apenas 300 metros. En este rincón oculto de Castilla, frente a la Dehesa de Olalla de Zorita, transcurrió la vida del maestro. Recibe entonces la noticia de que su madre está gravemente enferma y se desplaza a Segovia para despedirse de ella. Cuando llega Marazuela a su lado «… le quedan solo muy pocas horas de vida. Los ojos de la anciana madre intentan cobrar nuevo impulso para no separarse tan pronto de los brazos de su hijo».

Falleció el treinta de marzo de 1942.74 Salió de prisión en esas mismas fechas su mujer, Isabel Gilmartín, que había corrido la misma suerte de Marazuela, y de la que se encontraba entonces muy alejado, con el matrimonio roto en realidad. Se habían casado el 12 de diciembre de 1917, y de ella se dice que era «guapa y alegre, pero muy bohemia».75 Tristemente, también en asunto tan principal de la felicidad, la vida del maestro estuvo marcada «… por la soledad, ya que el matrimonio, que no coincidía en costumbres, acabaría deshaciéndose en el tiempo».76 Isabel fue igualmente acogida por Jesús Muñoz, junto con su amiga Angelita, de Montiel, compañera también de prisión. Agapito se alojó en el Molino de Abajo, mientras que Isabel y Angelita se acomodaron en el de la Canonjía, convertido en vivienda del molinero. Cada mañana, Jesús Muñoz se acercaba al Molino Viejo a moler el grano junto a sus hermanos Antonio, Rogelio y Nilamón. Allí les esperaba Agapito.77 La amistad del molinero con el maestro venía de atrás. Se inició a través de «Los Moniques», afamados dulzaineros de Albornos, en la provincia de Ávila. Comenzó primero con Agapito y continuó con el primo de este último, conocido como el Señor Lorenzo, y su esposa la Señora Balbina, cuyo hijo, Ángel Marazuela, pasaba muchas temporadas en casa del molinero y se casó con una mujer de Pozanco.78 «En tan apartados lugares, Marazuela, envejecido, marcado con el estigma de los perdedores, arrastra la infinita tristeza de la España que no pudo ser. Allí se aloja, en el primer piso del viejo molino. Modesta es su morada, una habitación con una cama y una ventana que da al saliente. A ella se accede por una escalera de madera, de subida algo comprometida. Y cada mañana, siguiendo sus metódicas costumbres, desnudo el torso, se lava en las aguas del caz. Allí pasará la mañana, sin otra compañía que la de Sultán, su fiel mastín, y la de los pájaros cantores en las riberas del río, en liza con los arpegios de la guitarra que arrancaba, llenos de melancolía, en interminables horas de ensayo. Y usa de sus habilidades con la manga, pescando barbos y bermejuelas en las limpias aguas que alimentan el molino. Y cachos, que como es fama, colgados de las maderas del techo, en el portal, se conservan sin estropearse»79 En efecto, al cerrarse las compuertas de la balsa que abastecía el molino, por donde se evacuaba el agua, se ponían unos garlitos, que eran como 74

Urrialde, E.: op. cit., 51.

75

Moreno Yuste, J. M. (coord.): op. cit., 336.

76

Urrialde, E.: op. cit., 28.

77 Información

facilitada por Blanca Muñoz, hija de Aureliano, y confirmada por María Muñoz, hermana de este e hija de Jesús Muñoz, testigo de los hechos.

78 Vid.

Sacristán Gallego, J. M.: «Homenaje al dulzainero Aureliano Muñoz, Polilo», accesible en http://crienaturavila.centros.educa.jcyl.es/sitio/upload/homenaje_a_polilo_2000.pdf.

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González-Herrero González, J.: op. cit.

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embudos gigantes de mimbre donde quedaban atrapados los peces. Y en los grandes charcos que se formaban en el caz se esmeraba Marazuela en coger los peces a mano, con la habilidad táctil que vino a compensar su media ceguera. A la hora de comer recibe diariamente la comida que se cocina en el Molino de Arriba, al que no se acercaría el de Valverde.80 Dos hijos tiene el molinero, Aureliano y María. Y Agapito enseña solfeo y dulzaina al primero y a escribir a la hija. Ambos le mantendrán auténtica devoción hasta su muerte. Aureliano, instruido en el método de «El progreso musical», se convirtió en un buen músico, capaz de leer solfeo y de escribir en el papel pautado. De complexión fuerte y con capacidades excepcionales, llegó a ser un extraordinario dulzainero. Tocó la dulzaina como nadie lo hizo, aunando a su fuerza el inconfundible estilo de Marazuela, la limpieza del sonido, la precisión y el rigor en la ejecución.81 Guardo en mi memoria una tarde cuando le escuché tocar la jota antigua segoviana, con Francisco Navas «Ojetete» a la caja. Fue en el Postigo de Segovia, en la soledad de la tarde, preparándose para homenajear con su dulzaina a nuestro común maestro.82 He conversado con el gran Aureliano que, junto con Modesto Jiménez, obtuvieron el Premio Europeo de Folclore Agapito Marazuela de la Ronda Segoviana, en su edición número XXII. Y con su hija Blanca, que guarda, junto a su tía María, los recuerdos inolvidables de aquellos años de destierro.83 Isabel Gilmartín y Angelita se trasladaron a Pozanco, donde alquilaron una modesta vivienda, dedicándose a la enseñanza de los párvulos del pueblo. Desplegaron con ellos su ingenio y conocimientos pedagógicos, hasta adquirir gran popularidad entre los vecinos, como «Las Pitas». En agradecimiento, los pozanqueños las obsequiaban con todo tipo de vituallas y haces de leña. Así se sobrevivía en aquella economía de trueque, en la España pobre de la posguerra.

Varios años pasaron allí hasta que se desplazaron a Madrid, Isabel, y a Montiel, Angelita.84 Marazuela se suscribe al diario YA, único periódico en que entonces se podía seguir la guerra mundial, de cuya suerte tanto esperaban los represaliados y exiliados republicanos. Y se presentaba periódicamente en el cuartel de la Guardia Civil de Mingorría. Allí le esperaba con impaciencia un grupo de vecinos aficionados a los instrumentos de cuerda; entre ellos, su amigo Antonio Marugán, que tocaba el laúd, a quien acompañaba Marazuela con sus arpegios.

Así, tras de la merienda, hacían rondalla y cantaban jotas y otras canciones.85 Pasó también una temporada en casa de otro querido discípulo, Fermín García Sanz, en Villanueva del Aceral. Otros familiares le visitarían también; en concreto, su primo carnal Demetrio Albornos, guarnicionero, oficio que había aprendido en Valverde, y su mujer Lorenza Jiménez. Vivían con sus tres hijos en la calle Vallespín, en Ávila. Comenzó Agapito entonces a trasladarse al domicilio de estos últimos. Y en la vivienda, junto a Lorenza —con quien compartía sus mismas ideas políticas— escuchaba Radio España Independiente, conocida como 80

Muñoz, B.: op. cit.

81

González-Herrero González, J.: op. cit.

82 Fue

en 1978, con motivo del acto de entrega de la Medalla de Oro de la Provincia de Segovia al maestro Agapito Marazuela Albornos.

83

De utilidad resulta igualmente Sacristán Gallego, J. M.: op. cit.

84

Muñoz, B.: op. cit.

85

Ibídem.

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«Radio Pirenaica», del Partido Comunista.86 Fue entonces la principal fuente de información y de oposición al régimen y a su propaganda, en aquella España aislada en la que los informativos radiofónicos estaban monopolizados por Radio Nacional de España. Recuerdo al maestro, en los años setenta, en su austera habitación de la pensión que regentaba Natividad Guereta Regidor, en la calle de José Zorrilla 115 de Segovia, sentarse en una silla de madera y acercarse al aparato de radio que tenía sobre la mesilla de noche, al lado izquierdo de la cama. Allí buscaba con paciencia impenitente la sintonía de la emisora amiga, para escuchar, aun entrecortada e incompleta, la voz deseada.

Se mantuvo siempre fiel a sus ideas y no se movió un ápice de cuanto pensaba. Por ello no compartió, años más tarde, la posición política de Santiago Carrillo. Con frecuencia se reunía en Segovia con sus camaradas de partido, incluso antes de su legalización, el 9 de abril de 1977.

Sin embargo, fue escéptico, si no crítico, con la llamada transición, en la que vio una renuncia a las esperanzas de ruptura de cuantos habían luchado contra la dictadura. Solo a regañadientes, e influido por los consejos de mi padre, acabó por asumir, resignado, que era la única vía posible.

Tras la caída del Eje en 1945, la resistencia en el interior se prepara para lo que algunos veían como el fin de la dictadura, provocada por la intervención en nuestro país de las potencias vencedoras en la guerra mundial. Marazuela se integra en una célula de la resistencia en Ávila, aunque la vida de este grupo clandestino sería corta. Al tanto de sus movimientos, la brigada político-social de la Policía provocó su caída y la detención del maestro. Fue el 3 de mayo de 1946.87 Cuatro años y dos meses de cautiverio por las cárceles españolas le esperarían al artista; de Ávila a Alcalá y de allí a Ocaña, para concluir en Burgos. Las condiciones fueron aún más duras por la pérdida de la ilusión. En efecto, había albergado Marazuela la esperanza republicana en el apoyo de las potencias aliadas. Sin embargo, ahora, las mismas naciones que abandonaron al Gobierno de la República —el famoso Comité de no Intervención a quien el maestro tachara de «maldito»— volvían a dar de nuevo la espalda a España. «A ello se unían los problemas físicos y el drama que habría de vivir. Así, cuando uno de sus tres compañeros en el expediente fue ejecutado en prisión, pidió dos cosas: morir con sus zapatos y no con las alpargatas que solía usar y que Marazuela tocara para él el “capricho español” con la guitarra. Y el maestro lo hizo, como nunca, con emoción desgarrada. Fue en Alcalá de Henares, en 1947»88. El sufrimiento que esto le causaría le apartó de su querido instrumento, que no pudo tocar durante una larga temporada. Hasta que un día «comprendiste —escribirá el gran pintor José Ortega, compañero en la prisión— que nadie levantaba ya a aquellos fusilados y que otros camaradas necesitaban sentir la libertad que tú dabas con la guitarra. Hiciste durante meses trémolos sin parar, y un domingo diste aquel maravilloso concierto que empezó con el capricho español, que fue lo último que habías tocado aquella noche cuando fusilaron a los tres compañeros».89 «El propio Ortega le pintaría meses más tarde, el 16 de febrero de 1948, en la prisión de Ocaña, adonde fueron trasladados, un retrato al pastel que refleja el atormentado rostro de un hombre vencido por la enfermedad y el sufrimiento».90

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Ibídem.

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Moreno, J. M.: op. cit., 340.

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González-Herrero González, J.: op. cit.

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Ortega, J.: «La cultura popular de Agapito Marazuela», El País, 15 de marzo de 1983, 37.

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González-Herrero González, J.: op. cit.

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Fue en Ocaña, durante el mes de agosto de ese año, cuando se produciría un hecho que habría de tener grandes consecuencias: el encuentro de Marazuela con el entonces joven Manuel González Herrero, preso preventivo junto con otros segovianos, que habían sido detenidos en Segovia por la publicación de las «Hojas Antifascistas Segovianas». Junto a González Herrero, entre otros, Mariano Núñez y Gregorio Ortiz Ricol, compañero de profesión de quien suscribe y con quien compartí destino en la Fiscalía de Madrid.91 «En aquella mañana de verano el implacable sol manchego —recuerda mi padre— rebotaba en la dureza reverberante de los muros y cegaba los ojos que venían de la larga y espesa noche de las celdas. Pero aquella salida valía tanto como la libertad. Dos mil presos políticos ovacionaban a aquellos chicos de Segovia, y al frente de una especie de comité de recepción, para atenderles y darles muchas cosas que necesitaban, algunas tan elementales como el comer, apareció, abrazándoles uno por uno, con emoción indescriptible, el gran maestro Agapito Marazuela, oficiando allí de prohombre segoviano».92 También allí, entre las paredes inhóspitas del penal, florecía el espíritu de la libertad, sentida como una necesidad tan grande como el alimento; es el impulso irresistible de la lucha, la conciencia de la injusticia.93 «Amamos nuestra patria / amamos la libertad / hay un largo camino hasta casa / desde el frío penal, / hay un largo camino hasta casa / pero lo hemos de andar». A la letra de mi padre incorporó Antonio Lucio la música de la canción irlandesa «It´s a long way to Tipperary». Así cantaban los segovianos. «Y hermanados por el cautiverio y la causa de una España mejor, llenos uno y otro de verdadero patriotismo, se forjaría una amistad indestructible: la veneración de González Herrero por el gran músico, el respeto y la confianza ciega de Marazuela por el joven líder de su tierra. Segovia, Segovia, Castilla y España. Mucho debe a esto el reverdecer del maestro Marazuela, la nueva primavera del maestro, que tan bien conocí».94 Agapito Marazuela o el despertar del alma castellana «Salió en 1950 —nos recuerda Juan Manuel Moreno—, demorando su retorno a Segovia dos años por miedo a posibles reacciones de sus paisanos. Prefiere volver a los pueblos de Ávila (Villanueva del Aceral, Cabezas del Pozo) donde sus alumnos le habían dado cobijo en el período entre rejas».95 Y tras cincuenta meses de prisión y sufrimiento, y dos años de destierro por tierras de Ávila, «el maestro se refugió en su tierra, en la ribera del Eresma esmaltada de ventorros, frente a las calizas que enmarcan el curso de agua, tras bañar los pies del Santuario de la Fuencisla».96 Es el ventorro del Pito, levantado por sus padres antes de Abanto. Y «el que había conocido la gloria de los escenarios como concertista de guitarra… —escribirá Francisco de Paula Rodríguez— sobrevivía en la más humilde margen del Eresma, con solo algún amigo que, machadianamente, venía en las frías tardes de marzo a beber el negro vino del olvido a su 91 A Gregorio Ortiz Ricol, miembro del Partido Comunista y perseguido en aquellos años por su compromiso como

abogado, se refiere Jáuregui, F.: Los abogados que cambiaron España, Almuzara, 2019.

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González Herrero, M.: En esta obra.

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González-Herrero González, J.: op. cit.

94

Ibídem.

95

Moreno Yuste, J. M. (coord.): op. cit., 335 y ss.

96

González-Herrero González, J.: op. cit.

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Introducción

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casa».97 Da clases de dulzaina y de guitarra a los pocos discípulos que allí acudían, donde viviría hasta el final de la década siguiente junto a Lorenza Jiménez, que había enviudado, pues Demetrio falleció en un accidente de tráfico, y a sus hijos. Uno de ellos, Cipriano, a quien Agapito enseñó a tocar la dulzaina, participaría en el Recital de 1960.98 «Al oírle interpretar sus cantos —escribe Eugenio Urrialde— he observado la devoción enorme que despierta en nuestra gente mayor».99 No cabe más precisa descripción de cuanto representa Marazuela: la voz del pueblo, que al pueblo devuelve. El sonido eterno de la tierra que se encarna en hombres y mujeres, y que, a través de las generaciones, ha ido decantando, por las innumerables y anónimas vías de la tradición, lo que es la esencia de cuanto somos. He aquí al maestro, defensor de un tesoro que agonizaba en el avatar de una modernidad que arrasaba con los vestigios de un pasado hermoso. Helo aquí, testigo y protagonista a la vez de una encrucijada única en la cultura de nuestra tierra. Como un enviado del destino para rescatar de las entrañas del ayer el tesoro de nuestra tradición musical. Él estuvo allí. Cuanto nos ha legado es la obra tamizada por su sutil sensibilidad artística. El folclore musical castellano que conocemos le es debido. Lo es por cuanto transcribió con la fidelidad de un notario. Lo es por el cernido, tan suyo, de lo verdaderamente nuestro.

Marazuela fue un gran guitarrista y un artista de España, comprometido con el destino de la Segunda República. Bastarían ambos aspectos de su curso vital para merecer su reconocimiento por historiadores y estudiosos. No fue, sin embargo, el único gran guitarrista de su tiempo, ni el aislado prohombre de la cultura en la Segunda República. Pero sí fue la figura irrepetible en el campo del folclore musical de Castilla. Esto es lo que eleva a Marazuela a la altura de los más distinguidos de esta vieja y sufrida tierra, de la que se convirtió, como bien comprendió mi padre, en un símbolo: «el despertar del alma castellana». Conocer, sin embargo, algunos episodios de su azarosa vida puede facilitar al lector una mejor comprensión de la grandeza de su obra.

En el recuerdo de mi padre y de Marazuela, protagonistas de las páginas que siguen —y cuya memoria me he empeñado en servir—, concluyo estas palabras, esperando sean dignas de uno y otro.

Segovia, diciembre de 2020 Dr. Joaquín González-Herrero González

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De Paula Rodríguez, F.: «Agapito Marazuela y la identidad segoviana», El Adelantado de Segovia, 2 de marzo de 1983.

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Vid. Urrialde, E.: op. cit, 56.

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Ibídem, 44.

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DEDICATORIA A mi hijo Joaquín González, por muchas razones.

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2. Retrato del maestro, por José Ortega.

Dedicado: «Al gran guitarrista Agapito Marazuela».

Ocaña, 16 de febrero de 1948. Fotografía de José Manuel Cófreces.

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¡Ah, si cada hombre quisiera de todo corazón su tierra, sus tradiciones, su lengua!

Cada uno en su sitio, como una gran orquesta, ¡qué acorde tan maravilloso se obtendría!

Pablo Casals

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NOTA PRELIMINAR

Este libro es un testimonio acerca de ese hombre singular que se llamó Agapito Marazuela Albornos. Testimonio en el sentido más estricto, pues el autor no es sino un testigo que cuenta, pura y simplemente, y con fidelidad, lo que vio y oyó.

Confieso mi devoción por Agapito Marazuela. Su valía intelectual, moral y humana —que he tenido el privilegio de conocer muy de cerca—, y las adversidades que hubo de afrontar en gran parte de su vida, no pudieron menos de suscitar en mí ese sentimiento de afección, sostenido durante tantos años y a través de los más diversos avatares. Una historia muy larga, entre épica y lírica, a veces con sombras dramáticas, para un personaje excepcional. Una historia que, en las páginas que siguen, por ahora, solamente se esboza.

Agapito Marazuela, como músico extraordinario, genial, en el más puro sentido de la palabra, siguió en su vida el rumbo que le marcaba su firme vocación hacia un objetivo bien definido: llegar a ser un gran concertista de guitarra, un perfecto virtuoso, un intelectual, un artista de España. En esa línea se encontraba ya en 1936, cuando se desencadena la guerra civil.

El destino dispuso entonces las cosas de otro modo. Con el tiempo, por caminos imprevistos, que volvieron a conectarle con las primeras épocas de su vida, Agapito Marazuela habría de convertirse en la personificación, el signo sensible, la expresión viva de la cultura popular castellana; el transmisor y recreador de la música tradicional de este pueblo. Así, con su gran saber, con su sensibilidad de artista y con la fuerza dinámica del mito en que resultó convertido, el maestro Marazuela contribuiría como nadie al despertar del alma, de la conciencia y del sentimiento de identidad del pueblo de Castilla. *** Debo y deseo expresar en estas líneas mi gran reconocimiento a la Excma. Diputación Provincial de Segovia por la edición de este libro. Muchas gracias también a mis amigos y compañeros, trabajadores de la causa castellana, que de una u otra forma me han ayudado; y a cuantas personas han colaborado, en cualquier modo, para su publicación.

Segovia, 1985 Manuel González Herrero

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CAPÍTULO I Evocación de Agapito Marazuela Albornos

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Como se marcha el buen amigo, y el melancólico bordón pulsa Recuero en su guitarra, cantad conmigo esta canción: ¡Torres de Segovia, cigüeñas al sol!

Verdad que el agua del Eresma nos va lamiendo el corazón y que al festín de mariposas acude el negro abejarrón; mas a la clara despedida no le pongáis más de un bemol.

Antonio Machado. Canción de despedida. Segovia, 1922.

En 1982, a los noventa años de la edad de Agapito Marazuela, los jóvenes de su pueblo, Valverde del Majano, le ofrecieron un homenaje pleno de emoción; y con este motivo, en la semblanza de convocatoria del acto, uno de sus discípulos más próximos, calificados y entrañables, Joaquín González, dibujaba así su retrato: El maestro es de cuerpo menudo y silueta recortada, de andar vivo, torso derecho y cabeza prominente. Media mirada la dejó perdida en el tiempo, allá en su niñez, cuando la enfermedad se la arrancó sin clemencia. La otra media, viva y penetrante, escudriña su alrededor con incansable curiosidad.

Tiene las manos huesudas, no muy grandes, pulidas en cuerdas de guitarra y maderas de ébano, y son depósito en que se albergan incontables horas de estudio. En su actitud serena se refleja un pasado donde gloria y desgracia se funden en una sola carne. Tiene la seriedad pensativa de un castellano viejo y es alacena en que reposan las esencias de esa forma de ser que hoy ya es historia.

Conocí por vez primera, personalmente, a Agapito Marazuela en la primavera de 1933, en pleno entusiasmo auroral de la Segunda República española. El maestro, 42 años, acababa de ganar el Primer Premio Nacional de Folklore con su obra Cancionero de Castilla la Vieja, y era un prestigio nacional como folklorista y concertista de guitarra. Tuvo una seria afección bronquial —toda la vida le inquietaría la bronquitis crónica— y había venido a recuperarse a esta su Segovia, alta, seca, fría y sana, en la casa de sus padres, el ventorro del Pito, antes llamado de Somorrostro, en la carretera de Arévalo, pasado el Arco de la Fuencisla.

Yo era un niño, nueve años, que empezaba a abrir los ojos al mundo y a aprender en la Escuela de Los Huertos. Los niños de entonces no íbamos al colegio sino, más modestamente, a la escuela, y con maestros a los que todavía la ramplonería burocrática no había motejado de profesores de E.G.B. Aquella escuela española, la escuela nacional de los años 30, embarcada en la ilusionada aventura de una nueva frontera de la educación. Y aquellos maestros —entre

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3. «La otra media mirada, viva y penetrante, escudriña su alrededor con incansable curiosidad» (detalle del Retrato del maestro, por José Ortega, 1948).

ellos maestros segovianos extraordinarios—, enamorados de una enseñanza para el progreso y la libertad, como don Ángel Gracia, don Julio Fúster, don Pedro Natalías, don Julio González y tantos otros, muchos de ellos inmolados por el fanatismo político en el sangriento verano de 1936.

Don Ángel Gracia, muy amigo de don Agapito, lo organizó con el maestro: los chicos de la escuela bajaríamos de paseo al ventorro del Pito y don Agapito nos ofrecería un concierto de música castellana. Y así fue. La escuela nos daba también la merienda, que recuerdo: un bollo de pan, una pastilla de chocolate y una naranja. La naranja la regalaba un concejal del ayuntamiento: se llamaba Eduardo Lucio Cerveró. Los concejales de entonces, que naturalmente no cobraban, tenían esas cosas; y el señor de Lucio —para nosotros el señor Eduardo—, en esas ocasiones, como en la Fiesta del Árbol, cuando los chicos de las escuelas íbamos a plantar nuestro arbolito alrededor de la Fuente de la Dehesa, escogía para nosotros las más hermosas naranjas de su almacén.

Don Agapito nos condujo, detrás del ventorro y pasado el camino de San Juan de Requijada, a un valle recóndito y ameno, el barranco del Peregoso, que baja desde el Camino Verde, cerca de la fuente del Pájaro, mojonera de los términos de Zamarramala y Valseca, hasta los cerros que festonean la carretera de Arévalo. Bajada más bien, debo decir, ya que el bello paraje ha sido increíblemente destruido por el Ayuntamiento de Segovia, que, con muy poca sensibilidad, en los últimos años lo ha convertido en basurero municipal.

En aquel vallejo, sahumado de cantueso y mejorana, de peñas calizas horadadas por innumerables madrigueras de mustélidos, don Agapito desgranó para nosotros lo mejor de su arte: con la dulzaina y con la voz, acompañada de los humildes instrumentos que tantas veces vería después en sus manos: el almirez, la zambomba, las tejoletas, la botella estriada.

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Caracol, cómo pica el sol, los pájaros pían, levántate, muchacha, que ya es de día.

Aquí te traigo la ronda, te la traigo de Hontanares, traigo las albarcas rotas, se me salen los deales.

Para ti, que no para mí, que soy segoviano, ese ramo de flores ¿quién te le ha dado?

Me le ha dado el padre prior que está en Aldivieja, también me ha dado un peine pa la cabeza y un abanico con muchos picos y muchas flores para que te diviertas con mis amores, y una campana para que te dispiertes por la mañana.

Yo me quedé clisado con la cigüeña que estaba de batallar con la culebra. cómo la picotea, cómo revolotea, cómo tiende el ala sobre la arena. ¡Hay que ver la cigüeña cuánto nos vale!

Si no fuera por ella. cualquiera sabe. ***

4. Concierto de dulzaina. Teatro Juan Bravo, Segovia, 1932.

5. «Así se toca la pandereta, al modo más clásico del campo castellano». Ignacio Carral, 1935.

6. Este almirez es el instrumento familiar que Marazuela emplea para despertar en los viejos campesinos el recuerdo de sus fiestas juveniles. Ignacio Carral, 1935.

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Aquel fue, sin duda, nuestro primer contacto, nuestra primera experiencia, diríamos intelectual y sentimental, con el folklore musical de nuestra tierra, en la transmisión asombrosa del maestro Marazuela. Allí, en el vallejo brizado por el aura de la tarde primaveral, los melismas solemnes de la Entradilla, la gravedad de la Jota antigua segoviana, el brío arrollador de La pinariega o Jota del Henar —que huele a miera, como él decía—, y ese ritmo excepcional, vitalista y revoltoso de Las habas verdes, que cerraba el baile de rueda de nuestros abuelos, hicieron despertar para siempre la fibra de nuestros huesos.

7. «Agapito Marazuela, el virtuoso concertista».

La Meseta (Madrid), 1 de mayo de 1928.

Muchas veces he recordado aquella tarde, sentado allí mismo, en una piedra del barranco, meditando en la soledad, mientras algunos de los pequeños habitantes del valle, la comadreja o el tejón, tal vez una raposa, se movían sigilosa pero tranquilamente. En especial comprendí allí que cuando Marazuela entonaba con aquella voz antigua, con la voz más genuinamente castellana, los cantos populares, su interpretación era algo más que una creación personal: era la expresión pura y absoluta de la creación colectiva de todo un pueblo.

Como el poeta —así lo señaló Javier Villán—, Agapito Marazuela «se puso a cavar la tierra, y escuchó su voz al fondo». Profunda, cálida voz del pueblo, que busca la afirmación de su propia identidad. *** Agapito Marazuela había nacido en Valverde del Majano (Segovia) en 1891. Un 20 de noviembre, cuando los campos desnudos reciben la visita de la sementera y los ancianos buscan el calor de las solanas. Solo los gorriones cantaron el alba de ese día. Único superviviente de once hermanos, nace en el seno de una familia pobre que no tiene tierras y ha de ganarse la vida con su industria. Arriero y trajinante es el padre de Agapito, y el carro se convierte en cuarto de juegos y escuela de vida de aquel niño que, acompañando a su padre, recorre los caminos, de Chinchón a El Espinar, de Sepúlveda a Coca, de Arévalo a Segovia, comprando y vendiendo paños, vinos y otros géneros. En las posadas y ventas de los caminos y cañadas —ventas demasiadas veces bautizadas con el apelativo del Hambre—, Agapito se asoma a la música tradicional. En esos escenarios, entre vapores de vinos nuevos y el humo apestoso de los cigarros, su voz encontró los primeros auditorios.

A los siete años, por una meningitis mal tratada por los médicos, pierde un ojo y gran parte de la vista del otro, y este hecho terrible marcaría ya toda su existencia. «Yo vine al mundo para sufrir; creo que nací sufriendo», diría muchas veces Marazuela.

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8. La casa en la que nació Agapito Marazuela, en Valverde del Majano (Segovia), 1975.

«¿Qué ha de ser de este hijo, que no puede trabajar; cómo se va a defender en la vida?», es la dramática interrogante del padre.

La respuesta, liberadora y con el tiempo gloriosa, estaría en la música. Aquel muchacho enclenque y medio ciego tenía afición y, al parecer, aptitudes para la música. Y emprende este camino. El padre se preocupa de que reciba lecciones de solfeo y guitarra en Segovia y, a los trece años, el primer aliento de la dulzaina del gran maestro de la época: Ángel Velasco, dulzainero de Renedo (Valladolid), que en los primeros años de este siglo había hecho una verdadera revolución en el viejo y primitivo instrumento, acoplándole un sistema armónico de llaves metálicas que potenciaba asombrosamente los registros, capacidad musical y expresividad de la dulzaina tradicional. Dos breves temporadas pasó Marazuela en el domicilio de Ángel Velasco en Valladolid, y la estancia en su casa y taller de instrumentos le dejó definitivamente impreso el sentido hondo de la dulzaina. Con ella recorrió otra vez los caminos, y fueron calles y plazas sus nuevos escenarios. Fiestas y romerías, bodas y regocijos populares se disputaban —como ha escrito Joaquín González— el privilegio de una dulzaina que parecía encantada, que desafiaba al mundo por su osadía, garra y emoción. No solo las viejas tonadas parecían reedificadas, sino que todo cuanto de ella emanaba poseía el secreto de la belleza, de la casi perfección. Las gentes se arremolinaban en torno a Agapito, unos para entregarse a la danza, movidos por la magia del ritmo; otros hechizados por la melodía prístina, para asistir inmóviles al conjuro que se deslizaba misteriosamente, mágicamente, por el tubo de ébano.

Crece su prestigio y se hace mito. Ya no hay un solo campesino de las tierras de Segovia que no haya oído su dulzaina o el eco laudatorio de sus actuaciones. Marazuela sabe y siente que aquella música antigua tiene su nacedero en el hondón del alma de nuestro pueblo; que

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9. «Una dulzaina que parecía encantada, que desafiaba al mundo por su osadía y emoción».

Fotografía de José María Heredero. o el despertar del alma castellana Agapito Marazuela

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esa música la ha creado el pueblo mismo; y él la recibe con respeto, devoción y emoción, con una inteligencia despierta a la fidelidad debida a nuestras raíces. Él mismo viene también del pueblo campesino. Es como una de esas flores, tan raras y delicadas, que a veces nos sorprenden en nuestros ásperos y adustos campos.

Marazuela se penetra en aquellos años de todas la vivencias de nuestro mundo rural; lo más auténtico de nuestro existir y vivir colectivos: en las plazas de los pueblos, en las ermitas veneradas, en las procesiones rituales, en las posadas, en los molinos y en las bodegas, en la arada, en la siega, en las eras, en el esquileo, en la vendimia, en el lagar, en todo nuestro mundo celtibérico y ancestral, con sus filosofías, sus mitos y liturgias —muchos de ellos de raíces insondables, lejanísimas—, y su psicodelia elemental, irónica, modesta pero suficiente para un vivir humano, cordial, discretamente placentero y cálidamente solidario.

En ese universo nuestro, Marazuela descubre el secreto de la música tradicional que aguardaba en el espíritu de las gentes, esperando una imaginación lúcida que lo desvelara. El maestro, consciente de la enorme valía de aquel acervo cultural, se dedica incansable y apasionado a la obra recopiladora; y recoge de los ancianos, de los viejos rondadores y de los antiguos e ilustres dulzaineros, las canciones, tonadas, ritmos y melodías que se habían transmitido de generación en generación. Fruto de este esfuerzo es el Cancionero de Castilla la Vieja, Primer Premio del Concurso Nacional de Música Folklórica de 1932 —como dijimos— y publicado en 1964 con el título de Cancionero Segoviano; compilación en la que se salva y perpetúa —diríamos que casi milagrosamente— un tesoro maravilloso de arte, tradición, vida y cultura popular, del pueblo castellano y, en particular, del segoviano, que estaba en trance de irremisible pérdida.

Un hombre tan alejado ideológicamente de Agapito Marazuela como el marqués de Lozoya, don Juan de Contreras, pero poseído de la más fina sensibilidad para captar y amar los valores de nuestra tierra, apreciaría la obra del maestro Marazuela con estas nobles y hermosas palabras: Agapito Marazuela ha enriquecido a Castilla con un monumento más, tan valioso como una catedral o un castillo. Es como si nos hubiera conservado una iglesia románica o una colección de retablos de imaginería polícroma y de tablas primitivas. Él ha plasmado y ha hecho perdurable el frágil y efímero tesoro de la poesía y la música del pueblo; herencia en la que aún más que en las piedras y en los cuadros perdura el alma segoviana.

Cuando el maestro, como un fiel escribano, ha transferido amorosamente al papel, valiéndose de su prodigiosa memoria, esa música entrañable, y los versos en que se expresa, ora ingenuos, ora maliciosos, donde palpitan las vivencias del espíritu popular, ha entregado efectivamente a la cultura segoviana un monumento inestimable.

Como hombres de cultura, y como hijos de esta tierra, en la que ha florecido y granado esa música de nuestro pueblo rescatada por Marazuela y en la que se proyecta la personalidad de nuestros mayores y, en suma, nuestra propia identidad colectiva, nunca le agradeceremos bastante el inmenso servicio que nos ha hecho.

Por eso quizá sea bueno señalar que el maestro, por encima de las ideologías políticas, en el mundo de la cultura no pertenece a un grupo o a otro, sino a todo el pueblo castellano. A este pueblo al que ha prestado un servicio cultural —dejar establecidas las bases de la conservación y ulterior desarrollo de nuestra música tradicional—, por el que será siempre recordado y honrado. ***

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10. En torno a la pipa. En Carbonero el Mayor, con Lorenzo Sancho, hacedor de dulzainas, y el autor del libro.

A lo largo de toda su vida, Agapito Marazuela había venido recogiendo y fijando cantidad de manifestaciones de la música tradicional castellana. Pero ante la convocatoria oficial del certamen nacional de folklore, se hacía precisa una dedicación intensa y sistemática para la plasmación del Cancionero; lo que requería inevitablemente medios económicos de los que Marazuela no disponía.

En el mes de julio de 1932 la prensa segoviana publicaba el siguiente suelto: En favor de las canciones regionales de Agapito Marazuela. El Ministerio de Instrucción Pública ha anunciado un concurso de música regional que se celebrará el otoño próximo en Madrid.

Un grupo de segovianos ha tenido la idea de que a ese concurso debiera acudir el virtuoso concertista de guitarra y paisano nuestro, Agapito Marazuela. Mas como para ello será preciso que este artista recorra Castilla para recopilar los cantos y las tonadillas de la región y carece de medios económicos, se ha constituido una comisión encargada de facilitar a Agapito Marazuela el dinero que precise.

Esta comisión está integrada por el doctor don Teófilo Hernando, catedrático de la Facultad de Medicina de Madrid; don Emiliano Barral, escultor; don Wenceslao Delgado, abogado; don Ignacio Carral y don Albino Sanz, periodistas, y don Santos Hernández, constructor de guitarras. [También colaboró desde un principio el escultor don Aniceto Marinas].

Al fin indicado, la comisión abre una suscripción para que cuantos lo deseen contribuyan con su donativo, que pueden entregar desde el 19 del actual en la redacciones de los periódicos El Adelantado de Segovia, La Voz de Segovia, Segovia y Tierra Castellana, y, en Madrid, en casa del tesorero don Santos Hernández, Aduana, 27 (guitarrería).

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Y es lo cierto que los segovianos, tanto entidades como particulares, respondieron y acudieron con verdadero entusiasmo a esta suscripción, que fue un éxito y permitió allegar los recursos necesarios para las andanzas del Cancionero.

Al año siguiente, 1933, pensionado por el Centro de Estudios Históricos, bajo los auspicios de su director don Ramón Menéndez Pidal, Marazuela recorrería la provincia de Ávila para recoger más completamente los romances y cantos folklóricos de sus tierras.

El gran periodista segoviano Ignacio Carral publica por entonces en la prensa de Madrid, principalmente en la revista Estampa, magníficos artículos —algunos de ellos con preciosas ilustraciones gráficas— sobre la labor recopiladora de Agapito Marazuela. ¡Voces de Castilla! Los cánticos antiguos aldeanos, que se acompañaban con rústico compás, no se perderán porque recoge sus tonadas un «cazador de canciones».

Carral se detiene a reflexionar, con emoción, sobre el mensaje de esas antiguas tonadas castellanas, de cuna, de amor, de oficio, religiosas...

Las seguidillas, que comentan, sin acritud, el hambre de tierra del campesino: Los labradores, madre, qué tunos son; las tierras del camino las aran mejor.

O la crítica benévola, de la coquetería femenina: Por estarte peinando, pelitos de ratón, por estarte peinando, robaron el mesón.

O el humor del amante, en la esperanza de la próxima posesión: El novio dice a la novia, cuándo se van a casar: ¡tantas idas y venidas ahora las vas a pagar…!

O la expresión más tierna del sentimiento amoroso: Aquí vengo a rondarte, morena mía; ábreme la ventana, que ya es de día; ábrela, serrana, la ventana, ábrela, melosita del alma.

O el anhelo, entre la resignación y la esperanza, de las mujeres de la sierra, que labran, ellas, la tierra, mientras los hombres se dedican a los oficios nobles de la caza y del pastoreo. Las serranas aceptan su destino, «se atan el crío a la espalda, con una faja, aprietan la mancera del

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11. Página de Estampa, 1935. «El cazador de canciones», artículo de Ignacio Carral.

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arado y la reja va abriendo el surco en la esperanza de la tierra», mientras un cantar desvela la secreta ilusión por un hombre que trabaje sus campos: Si mi amante supiera arar con mulas, le diera mis pendientes como herraduras.

Si mi amante supiera arar con bueyes, le hiciera unos frontiles de seda verde. *** A partir de 1920 se acentúa la dimensión intelectual de hombre de la cultura española, que habría de ser propia de Agapito Marazuela. Se traslada a Madrid y se consagra al estudio e investigación de la guitarra. Largas horas de dedicación hasta desentrañar sus misterios y elaborar una técnica precisa y portentosa a través de la que vuelve a descubrirse su ser musical, su alma de artista. Con sus manos, nerviosas pero seguras, extrae de las cuerdas los sonidos más profundos en interpretaciones expresivas y apasionadas. Todo es en él emoción y sentimiento.

Se inicia así, todavía en la plena juventud, una vía musical paralela a la anterior, que pronto le conducirá al éxito y a la admiración general. Marazuela se convierte en uno de los más brillantes concertistas del país y su magnífica guitarra —que le regaló la Diputación Provincial de Segovia en 1926— triunfa en las mejores salas de concierto de España y en París, después de sus dos resonantes actuaciones, en 1930 y 1932, en el Ateneo de Madrid. La guitarra representa la más honda y definitiva vocación y la máxima devoción instrumental de Agapito Marazuela, que así permanecería durante toda su vida. «Todos los días la toco; para mí la guitarra es una necesidad», diría el maestro.

La guerra civil española de 1936-1939 habría de truncar la carrera guitarrística de Agapito Marazuela. El maestro es un hombre de izquierdas. Había ingresado en el Partido Comunista en el año 1932, pero su afiliación se mantuvo reservada hasta 1934, en que se le adjudicó el carnet número 747. Durante la guerra trabaja activamente en el campo cultural en favor de la causa republicana. Por encargo del Gobierno de la República acude a la Exposición Internacional de París, en 1937, como director de grupos folklóricos españoles, entre ellos el de danzantes de Abades, y presta con el mayor entusiasmo y dedicación cuantos servicios están a su alcance para reforzar el prestigio cultural de la España gubernamental. Colabora también en la organización de las Milicias Antifascistas Segovianas —la historia de esta aguerrida y curiosa unidad militar, y de sus hechos de armas, deberá ser escrita algún día—, y cuando su gran amigo Emiliano Barral muere en la primera línea del frente de Usera, desgarrado su noble cuerpo por la metralla de un mortero enemigo, Marazuela se hace cargo de la presidencia del Centro Segoviano de Madrid, inspirador de las Milicias.

Al fin de la guerra, Marazuela —que no ha huido— se encuentra en Madrid en el bando de los vencidos y ha de correr su suerte como tal. Dada su significación de hombre de izquierda y los vientos que corrían, considera que debe entregarse y, en efecto, adelantándose a previsibles acontecimientos, se presenta en la Comisaría de Policía de su distrito, declarando sus ideas políticas y la actuación que ha tenido durante la guerra. Al principio parece que no se decidían a

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12. Agapito y las milicias segovianas. Estampa, 1936.

detenerle, ya que no había denuncias o cargos concretos contra él, pero al cabo quedó detenido y se le transfirió a la cárcel de San Antón, de donde pasó a la de Santa Rita y, por último, a la prisión de Vitoria, de donde sería liberado un par de años después.

Por cierto que, al producirse su liberación, «me sucedió algo gracioso», dice el propio Agapito, al relatar la anécdota, que recoge y transcribe Fernández Cocero en la entrevista que publicó en Triunfo, en 1975: «Un día 22 de julio me dieron la libertad, pero pedí quedarme hasta el día de Santiago, en que iba a dirigir una rondalla que yo había preparado para los festejos del patrón de España. Resulta que en este presidio había mucho ambiente musical, pues estaban los nacionalistas vascos con sus cantos religiosos. El director del presidio, en su despacho, me dijo: “Lo siento mucho, Marazuela, pero no le permito a usted quedarse aquí ni un día más”».

Al salir de la cárcel —en libertad vigilada, se entiende—, Agapito se retiró a la provincia de Ávila, a casa de su discípulo de dulzaina Jesús Muñoz, el molinero de Pozanco. Dos molinos tenía Jesús Muñoz; uno, llamado «el viejo», en el río Adaja, y otro, cercano al anterior, movido por las aguas del manantial de la Canonjía. Agapito tenía su habitación —como una celda monacal— en la planta alta del «molino viejo», con una pequeña ventana sobre el hermoso paraje ribereño del trascaño. Allí dormía, pero iba a comer con la familia Muñoz al molino de la Canonjía, dándose un paseo con su inseparable perro Sultán.

Agapito daba clases de solfeo al hijo de Jesús, Aureliano Muñoz, que después sería, y sigue siendo hoy, un extraordinario dulzainero; y enseñó a leer y escribir a la hija pequeña, María,

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que como Aureliano tanto habrían de querer al maestro. Agapito se suscribió al Ya, único periódico en el que entonces se podían leer informaciones de la guerra mundial no dominadas por la propaganda nazi. Hacía sus presentaciones periódicas en el cuartel de la Guardia Civil de Mingorría; tocaba la guitarra toda la mañana y pescaba con manga, hábilmente, los barbos, bermejuelas y cachos del Adaja: los cachos de los que es fama que, colgados de las maderas del techo, en el portal, se conservan indefinidamente sin estropearse.

Por aquel entonces se le reunió en Pozanco su esposa, Isabel Gilmartín, que también había salido de la cárcel. Pero Agapito comenzó a trasladarse con frecuencia a Ávila, y surgieron problemas y complicaciones sentimentales que habrían de influir muy intensa y dolorosamente en su vida, pero que, al menos por ahora, no son del caso. Pasó también en aquellas fechas alguna temporada en Villanueva del Aceral (Ávila), en casa de otro discípulo, Fermín García Sáinz. Allí recogió entonces el hermoso canto de la Virgen Santa de Reoyo: «Pan te pedimos los pobres / y agua pa los labradores / que se ahogan con polvo que sale de los terrones».

13. Concierto en el Ateneo de Madrid, 1932.

En Ávila, Marazuela se integra en una organización ilegal de resistencia contra el régimen político imperante, y al producirse «la caída» vuelve a dar con sus huesos en la cárcel, en la que ahora permanecería otros cuatro años.

Por aquel tiempo, en 1948, me encontré de nuevo, esta vez en el penal de Ocaña, con aquel Agapito Marazuela que yo había conocido de niño. Después de una prolongada permanencia en celdas de aislamiento —«un suelo negro de asfalto, ventana y puerta de hierro y para comer el rancho», como rezaba el poema carcelario que por entonces se escribió—, un grupo de muchachos segovianos salieron al enorme patio cuadrilongo del penal.

En aquella mañana de verano el implacable sol manchego rebotaba en la dureza reverberante de los muros y cegaba los ojos que venían de la larga y espesa noche de las celdas. Pero aquella salida valía casi tanto como la libertad. Dos mil presos políticos preventivos ovacionaban a aquellos chicos de Segovia, y al frente de una especie de comité de recepción, para atenderles y darles muchas cosas que necesitaban, algunas tan elementales como el comer, apareció, abrazándoles uno por uno, con emoción indescriptible, el gran maestro Agapito Marazuela, oficiando allí de prohombre segoviano. Desde entonces, mis amigos, mis compañeros y yo hemos estado siempre muy cerca de Agapito.

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En Ocaña, Agapito dirigiría siempre el coro de los segovianos, muy dados a cantar. Tanto las viejas canciones regionales de su tierra como los nuevos cantos que allí mismo, con arreglo a las circunstancias, se creaban. Agapito sacaba invariablemente el inevitable diapasón que llevaba en el bolsillo, lo hacía sonar impertérrito, con absoluta seriedad, como un rito sagrado, y daba el tono. Ante el asombro y desconcierto de los funcionarios de la prisión, se cantaba a pleno pulmón y con toda el alma: Amamos nuestra tierra, amamos la libertad.

Hay un largo camino hasta casa desde el frío penal; hay un largo camino hasta casa, pero lo hemos de andar. *** La última etapa de su vida —larga, de casi veinticinco años— ha estado llena de contenido, ha sido rica, fecunda y feliz: como un reverdecer definitivo y una nueva primavera del viejo maestro; y —convertido en mito, lo que ha hecho más eficaz su labor y su testimonio— ha visto la culminación de su obra en favor de la recuperación y renacimiento del folklore castellano.

Publicación del Cancionero Segoviano en 1964, creación de la Cátedra de Folklore y Escuela de Dulzaina; diversos homenajes, con el constante apoyo de sus amigos y de sus familiares, los Albornos y los Marazuela, y de su inseparable discípulo y colaborador Joaquín González; innumerables recitales, conciertos y actuaciones públicas; concesión de la Medalla de Plata de la Ciudad y de la Medalla de Oro de la Provincia; ingresó como Académico de Mérito en la Academia de Historia y Arte de San Quirce, de Segovia, que se honró en recibirle con aquel memorable recital, Cantos de amor y de trabajo en el folklore castellano, en la vieja aula románica, y que fue propiamente la última y señera actuación magistral de Agapito Marazuela.

Marazuela se convierte en estos años en sacramento —creo yo que así podemos llamarle— del pueblo castellano; sacramento, es decir signo sensible y expresión del alma popular de Castilla.

El pueblo de atónitos palurdos sin danzas ni canciones, que viera aquel primer Antonio Machado noventayochista y urbano, con su visión desorbitada e irreal de Castilla, ha venido a despertar y renacer en la voz de Agapito Marazuela: la voz genuina y el alma de un pueblo vivo, pobre pero digno, cuajado de esa honda sabiduría en que radica, con toda su pureza, lo esencial humano, como más tarde recordaría el propio don Antonio. Agapito Marazuela, como el último y más verdadero Machado, el del compromiso ético y social, ha encontrado definitivamente al pueblo, ha sentido el latido de su alma y ha experimentado la hondura y autenticidad del saber popular.

De ahí su constante devoción al pueblo. Lo mejor es el pueblo y no hay modo de ser persona bien nacida sin amar al pueblo. Y el pueblo es el que verdaderamente sabe. Por eso, «siempre que advirtáis un tono seguro en mis palabras, pensad que estoy enseñando algo que creo haber aprendido del pueblo».

Pero, sobrevolando esta dimensión y horizonte de la cultura popular, Marazuela ha sido también esencialmente un intelectual, un hombre de cultura, un músico y un artista. Su contribución al rescate del folklore musical de Castilla no consiste solo en su recopilación, sino, además y fundamentalmente, en la recreación y depuración de las obras musicales conservadas por la tra-

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dición. Y ello, no por un mero sentido localista o de amor a la tierra, sino, principalmente, en su caso, porque su inteligencia y su alma de artista penetraban el gran valor de ese tesoro cultural; y en este sentido, como musicólogo, y como guitarrista además, y por su estado de conciencia, Marazuela transciende el ámbito regional, de la esfera de la cultura castellana, y se nos muestra como un intelectual español, un artista de España.

Fue, esencialmente, vitalmente, un músico.

En los últimos meses de su vida, en el hospital, cuando el coma profundo había apagado las luces de su espíritu, todavía sus labios musitaban hora tras hora, día tras día, midiendo incesante y radicalmente una música ya indescifrable.

Su obra fue posible por una serie de cualidades personales que le adornaban en grado realmente singular, su constancia, su humildad, su minuciosidad, su seriedad, su desinterés. Hom14. Cátedra de Folklore Segoviano. bre de otro tiempo, Marazuela no hacía jamás un trabajo ligero, apresurado, para salir del paso.

Tenía un enorme sentido del deber de la responsabilidad, de la dignidad, y se afanaba siempre por conseguir la obra bien hecha. No importaba el esfuerzo, ni menos la ganancia, sino solo el haber respondido dignamente.

Sus palabras repetían frecuentemente, como estereotipos acuñados, las mismas ideas, idénticos mensajes. Y es que, como ha precisado lúcidamente Joaquín González, Marazuela «no era un hombre de palabras, era un hombre de conceptos».

Marazuela fue un hombre sensible y emotivo: un gran conversador, que gustaba de contar anécdotas y relatar hechos pasados: un archivo viviente, de hechos, datos, personas, costumbres, sucedidos, que, a través de sus conversaciones, ha legado a sus amigos y discípulos.

Sí, fue un hombre sensitivo, sentimental, enamorado, fácil y propenso al amor humano, que tierna y dulcemente se recrea, de modo singular, en los cantos de amor.

Los mandamientos de amor, dama, te vengo a cantar; incorpórate en la cama, que los voy a escomenzar.

En estos diez mandamientos, el primero que es amar.

Te tengo en el pensamiento y no te puedo olvidar.

Amante de la lectura, a pesar de las dificultades de su vista, y de la naturaleza, con la que tanto disfrutaba. Su ilusión —que no pudo ver cumplida—, casi a los noventa años, era recorrer a caballo nuestra sierra, cuya belleza presentía.

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15. Ilustración de Celia Herranz para la obra Agapito Marazuela, música para guitarra, encargo de la Real Academia de Historia y Arte de San Quirce, edición que recoge la transcripción y digitación (en partitura) de las obras de guitarra del maestro Marazuela, por Eugenio Urrialde, Ramón Sastre y Raúl de Frutos, patrocinada por la Diputación de Segovia en 2019.

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Era humilde, absolutamente ayuno de toda petulancia. No admitía la soberbia ni el fatuo orgullo. Predicaba y practicaba constantemente la humildad.

Era serio, honrado, riguroso y recto; poseía las virtudes de un castellano viejo; pero por eso mismo, como buen castellano, tenía un acreditado sentido del humor y de la ironía, gustaba de las bromas y de los ratos animados, y enriquecía con sus actitudes y conversación a cuantos gozaban de su compañía.

Le gustaban todas las comidas, menos las verduras —porque, decía, «tampoco le gustaban a su tío»—; finalizaba todas las comidas con un trozo de pan y le gustaba mucho el dulce: sí, era decididamente goloso. De lo que podrían dar fe Natividad Guereta Regidor o Julia González Gallego, las dos mujeres que, en la dedicación de Marta, más han atendido al maestro.

Agapito Marazuela fue un hombre de autenticidades. Tuvo una ideología y un compromiso político, y se mantuvo fiel a ellos, honesta y dignamente fiel, en todo momento y circunstancias.

Pero, al mismo tiempo, fue respetuoso de todo y de todos: en una palabra, a pesar de su disciplina radical, fue un hombre esencialmente tolerante. En los últimos veinticinco años de su vida, al menos, Marazuela fue un ejemplo de lo que tenemos que hacer los españoles, por deber moral y por necesidad, para edificar constantemente la España de todos: apartar los prejuicios y manías que nos separan, superar los viejos enfrentamientos y vivir reconciliados y en concordia. Marazuela —absolutamente ajeno a todo revanchismo— tenía perfectamente superados los viejos traumas y dulcemente curadas las heridas del pasado.

Para esto hay que ser honrado. Así se puede tener el valor de decir, como dijo el maestro en la mencionada entrevista que publicó Fernández-Cocero en Triunfo, en 1975, estas nobles palabras: «Yo siempre he sido de izquierdas. Y lo soy. Aún así, debo a un hombre del Movimiento, Diego Martínez Cejudo, y al gobernador Murillo de Valdivia, la edición de mi Cancionero».

Para Marazuela el valor de los hombres está en el ejemplo, en el testimonio que dan con su conducta. Y así, por aquellas fechas, en declaraciones que hacía a una revista católica, recordando que su bisabuelo por parte de padre fue voluntario en la guerra carlista con Cabrera, que su abuelo fue reaccionario cien por cien y su primo hermano, el ilustre don Teófilo Ayuso Marazuela, canónigo y prelado doméstico de Su Santidad; pero que él respetaba y apreciaba a todos, con tal de que sus obras correspondieran a sus palabras, como Cristo que murió en la cruz por la liberación de los hombres; Marazuela decía: «A las personas hay que juzgarlas por sus actos, por lo que hacen y no por lo que dicen que son. Hay quien dice yo soy esto y luego sus acciones son todo lo contrario. A mí los que dicen que piensan de esta manera o de la otra y luego resulta que los hechos no responden a eso, no me gustan, sean de lo que sean».

Autenticidad en todo, en el ser, en el decir y en el obrar. He aquí la clave del hombre señero que se llamó Agapito Marazuela Albornos, cuyo recuerdo permanece y permanecerá entre nosotros y entre los nuevos hijos que, a lo largo del tiempo, nazcan de esta tierra.

Como cantó Jorge Manrique en las Coplas por la muerte de su padre, aunque la vida perdió, nos dejó harto consuelo su memoria.

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CAPÍTULO II Conversaciones con Agapito Marazuela Los primeros años

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Lo típico es lo primitivo, lo primero que los hombres crean al posesionarse del medio en que viven. Ángel Ganivet. Granada la bella.

Agapito, háblame de tu vida.

Nací en 1891, en Valverde del Majano, de una familia de origen artesano, mitad en lo que se refiere a la lana, que venía de tradición, y lo demás trabajando en el verano en la siega, como mi padre igualmente, porque así trabajaban en ese pueblo hasta hace muy pocos años; la mujer segaba igual que el hombre y yo puedo decir que mi niñez fue desgraciadamente triste.

Un momento, Agapito. ¿Cómo se llamaban tus padres, por favor?

Niceto Marazuela del Real y mi madre Segunda Albornos Revilla. ¿Conociste a tus abuelos?

Sí, les he conocido. ¿Cómo se llamaban?

Mi abuelo Claudio, el abuelo paterno, el de los esquileos, y salían inclusive a Toledo, al rancho de la condesa de Bornos; eso venía ya de la familia; además mi bisabuelo tuvo también taller de tejer; tuvo hilanderas…; esto de la lana venía de tradición. ¿Siempre en Valverde?

En Valverde, sí. Toda la familia de mis padres, no siendo mi abuela materna, todos somos de Valverde. ¿Y el otro abuelo, el abuelo materno?

El abuelo materno era de Valverde también, José Albornos, y es el que no sé el segundo apellido; me parece que es Alonso, pero no estoy seguro; es el único abuelo que no sé su segundo apellido; los demás, los sé de todos.

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16. La casa natal de Agapito Marazuela en Valverde del Majano (Segovia).

¿Y qué hacía este abuelo tuyo materno, en qué trabajaba?

Mi abuelo fue pastor, hasta que un día dijo que no quería más garrote y aprendió el oficio de albardero; siendo casado estuvo aprendiéndolo en Segovia con uno que se llamaba Sierra y estuvo después de casado para aprender el oficio del maestro, teniendo a los críos y demás; desde entonces se dedicó luego a hacer aparejo, a trabajar la paja y ya dejó el garrote.

El garrote era el de pastor de las merinas, ¿no? Bueno, a ver ¿qué recuerdos tienes de tu infancia, como niño en Valverde del Majano?

Pues los recuerdos míos de niño han sido lamentables; no lamentablemente, más bien desgraciadamente, han sido tristes porque entre los tres y los cuatro años tuve la meningitis, lo que entonces se denominaba ataque cerebral, y en vez de atacarme al cerebro y haberme quedado idiota, como les ha pasado a muchos, a mí me atacó a la vista; me atacó a la vista y me resultaron cataratas y me operaron a los siete años o sea el año 98, el año que terminó la guerra de Cuba. ¿Había médico en Valverde entonces?

Sí, había médico, pero me operaron en Madrid, me operó el decano de los oculistas de Madrid precisamente. ¿En qué hospital fue la operación?

En Asilo Santa Lucía, en la calle de la Ruda.

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¿Hacia qué año fue esto?

El año 98, y desde luego no me dejaron bien; hoy creo que no en balde han pasado 77 años y que la ciencia ha adelantado mucho; hoy creo que me hubieran dejado bastante bien, porque en mi familia no hubo nadie que padeciera de la vista, no hubo ningún miope tampoco y yo creo que hubiera quedado bien, porque con la poca vista que me dejaron ha sido con lo que he tenido que hacer todos mis estudios y creí que me hubiera quedado ciego; a los cincuenta años yo no pensaba tener vista ya y he visto siempre poco pero aún veo algo.

De modo que mi niñez, ya digo, fue lamentable y triste, porque yo veía, yo ciego del todo no llegué a estar, pero veía muy poco, quedé con muy poca vista; veía cómo los demás niños jugaban a los juegos, claro, al tango, a la pelota, a la chirumba y demás, y yo no podía jugar; y lo que es peor, que íbamos a la escuela y yo no podía leer ni escribir como ellos, con lo que me gustaba aprender desde pequeño, que ha sido lo que a mí me ha gustado más, aprender, y me voy a morir con las ganas de aprender muchas cosas que no sé.

Agapito, no sé si dijimos antes qué día naciste.

El 20 de noviembre de 1891. ¿Cómo fue para ponerte el nombre de Agapito?

Teníamos una tía carnal, hermana de mi padre, que la pobre estuvo veintiocho años en la cama; era muy buena, se la quería mucho y el día que yo nací era San Agapio y San Félix, y dijeron: «Agapio, pues hombre, Agapito, como tía Agapita»; y por eso me pusieron Agapito.

Ha habido mucha gente que han creído que como los apodos son tan corrientes en Valverde que no hay nadie que no los tenga, no hay ninguna familia que no haya tenido apodos y los tenga todavía, pues a mi abuelo le llamaban el Pito —y se llamaba Claudio—, y a mi padre que se llamaba Niceto le llamaban Pito también, y a mí me lo ha llamado mucha gente.

Entonces, el nombre de Pito viene de tradición, ¿no?; es como una dinastía, digamos.

Era de mi abuelo. Se le ocurrió poner a un perro Pito. Una vez tuvo una pulmonía y hubo de quedarse en un pueblo, en Guijasalbas, y vino el perro, pero mi abuelo no. Y decían: «Caramba, ha venido el Pito, pero que Claudio no ha venido». Y de ahí cargamos con la pitería.

Es curioso esto de los pueblos; realmente estos nombres es como si dijéramos la denominación del clan o de la tribu.

Yo recuerdo desde luego de mi niñez, aparte de estas cosas tristes; recuerdo también de cuando tenía cinco años, del ambiente en que nací.

Cerca de donde yo vivía, de casa, había unas hermanas, unas vecinas que pasaban ya de los ochenta años y eran de allá, de por la guerra napoleónica; en fin, eran ya de entonces, eran muy llanotas y muy buenas personas, pero con una mentalidad que no creo la tuvieran más aventajada que la pudieran tener las mujeres del siglo XVI; con el antiguo lenguaje castellano, con modismos, arcaísmos y demás, y de las que creían —no eran ellas solas, pues había también otras muchas allí—, que creían en las brujas y en los duendes, pero a pie puntillas.

Para ellas, naturalmente, existían las brujas y los duendes; y las recuerdo muchas veces. Estas señoras, que como digo eran muy buenas, tenían un hijo que era panadero, que como era inevitable, tenía su apodito; se llamaba Laureano pero le llamaban Gazapo. El Gazapo y el tío Gazapo,

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17. Lápida conmemorativa que estuvo en la casa natal del maestro Marazuela, hoy en la plaza Barranco, en Valverde del Majano (Segovia). Fotografía de David Rubio.

era el panadero. Y tenía un hijo que era de mi edad llamado Gazapín, el Gazapín, muy amigo mío. Y el padre, cuando yo tenía de siete a ocho años, que ya iba teniendo fuerza, nos utilizaba para amasar la tahona; masábamos con los pies, nos metía allí en una artesa y bailábamos flamenco, se puede decir, en la artesa. Pero a todo esto no nos lavábamos los pies, ¿eh...!

Claro.

Para que tuviera más sustancia… Y recuerdo muchas cosas de esas, de entonces. ¿Cómo se llamaba allí la panadería, tahona o cómo la llamabais en Valverde en aquellos tiempos?

Generalmente, panadería; la panadería del tío Gazapo, que era aquella, pues había más panaderos, que hacían pan muy bueno; claro, algunas veces masados con los pies como yo digo.

La calle en que estaba la casa donde naciste es la carretera, me parece, el camino que va a Abades…

Sí, allí estuve hasta los tres o cuatro años; pero luego me llevaron a la calle Real, más abajo, que es donde luego me he criado.

Entonces, desde pequeño pasaste a la calle Real con todos los honores…

A los tres o cuatro años me debieron llevar allí. De la casa donde nací no recuerdo nada.

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18. Con sus paisanos ante la iglesia de Valverde del Majano (Segovia).

De la calle Real, ¿tienes muchos recuerdos?

Yo recuerdo a todos los vecinos que había allí y demás; a esas señoras y a todas las demás vecinas, y de muchos detalles de esa edad también me acuerdo.

Vamos a ver qué recuerdos tenemos antes de ir a la escuela. ¿A qué edad empezaste a ir a la escuela?

Yo a la escuela empecé a ir…, como ya estaba de la vista así, puedo decir que empecé más tarde de que me hicieran la operación, después de los siete años. A mí me operaron a los siete años. ¿Era de niños y de niñas, o solo de niños la escuela aquella?

Era de niños.

No había coeducación…

Había un maestro que le recuerdo mucho, que luego ya se retiró. Entonces los maestros…, ser maestro entonces era ser un héroe, en aquellas condiciones…; porque además tenía una

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cantidad de chicos enorme; allí no cabíamos casi en la escuela; y en la escuela de niñas tenía noventa niñas, una maestra sola. ¿Cuántos niños erais en la clase tuya?

Por ahí, una tanda de ellos, exactamente no recuerdo, pero en la escuela de niñas, sí había noventa, y nosotros seríamos por ahí, más o menos.

Veo que te fijabas más en las niñas que en los niños…

Es que tenía una hermana que era una notabilidad; a los nueve años era la primera en la escuela; y además, luego, ya mis padres se dedicaron a vender tejidos y se la llevaban por ahí, para que llevase la contabilidad; los que pagaban, los que debían y demás. Yo he tenido una memoria regular, pero mi hermana era un memorión lo que tenía, y murió a los trece años, iba a cumplir los trece años. Murió tuberculosa. ¿Quién fue tu primer maestro, Agapito? ¿De qué?

De primeras letras, de la escuela.

Pues mi maestro, al que queríamos todos mucho en el pueblo, don Jorge se llamaba. ¿No sabes el apellido?

Pues no recuerdo el apellido. ¿De dónde era?

La mujer sí que recuerdo que era de Brieva; él no sé si era de Brieva o de algún pueblo de al lado. ¿Era segoviano?

Segoviano era, sí.

Dime cosas de tus maestros si recuerdas.

De mi maestro, pues nada, que era un hombre que tenía mucha personalidad; el hombre tenía que ayudarse para vivir criando conejos y haciendo cosas por ahí, porque los sueldos de los maestros entonces, hasta que luego ya pasaron a ser del Estado, con Romanones el año 11, los pobrecillos no tenían… Por algo viene eso de «pasa más hambre que un maestro de escuela».

Pero, a pesar de todo, iba de buen humor. No pagaba el mal humor con los chicos y por eso le queríamos todos mucho; y además, creo que sabía también; se portaba muy bien con nosotros. ¿Cómo era la vida de la escuela, de los chicos, del maestro, de los juegos, de las travesuras infantiles? ¿Conservas recuerdo de estas cosas tan lejanas? A ver qué nos dices, Agapito.

La vida de la escuela, ya sabemos… Tenía que valerse este hombre de los chicos más aventajados para que le ayudasen, porque para tantos chicos no podía. Pero le teníamos todos mucho respeto. Y eso sí, tenía personalidad también, y si algún chico hacía alguna cosa que no estaba bien, desde luego le castigaba; pegar no; a mí no me tocó nunca, ni vi pegar a ningún chico, porque entonces la palmeta andaba en su punto. Eso de los palmetazos era muy frecuente. Yo no… No fui mucho a la escuela. Esto es lo lamentable. No fui mucho a la escuela porque mi padre me llevaba también con él.

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19. Agapito Marazuela, por Carlos Muñoz de Pablos, 1959. Fotografía de José Manuel Cófreces.

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¿Qué tiempo fuiste más o menos a clase?

Yo a las clases iba poco tiempo, porque como digo mi padre me llevaba por ahí. A mi padre le gustaba mucho que fuéramos alguno con él. Y a mí me llevaba mucho. Luego ya cuando tocaba un poco la guitarra, y como mi padre tocaba un poco la bandurria, en las posadas, pues él vendía tejidos, él con la bandurria y yo con la guitarra, lo pasaba divinamente, y a mi padre le gustaba eso, y claro, no me dejaba en el pueblo.

Entonces, ¿no asistías de una manera habitual a la escuela, no ibas todos los días?

No, yo no pude asistir a la escuela como hubiera sido mi deseo y luego además eso, que carecía de vista, que por eso como he dicho antes, entre el sufrimiento que yo tenía al ver a los demás niños que hacían lo que yo no podía hacer, son las cosas que, claro, me produjeron tristeza; entonces y luego más tarde, siempre eso no me lo he podido quitar de encima.

De los juegos de los chicos, ¿recuerdas?

Sí, recuerdo, claro recuerdo que no podía…; al tango, a la chirumba, a la pelota, a la gallina ciega, a muchas cosas que jugaban ellos.

Sí…

Que yo no podía hacerlo.

Entonces, tú más bien ibas con tu padre a hacerle compañía en su trabajo. Cuéntanos cosas de los viajes, de lo que vendía, de las cosas que pasaban en los caminos, en las posadas, los tratos en las operaciones con los clientes…

Pues nada, cuando íbamos por ahí con mi padre… ¿Qué vehículo teníais para viajar?

Luego ya mi padre se compró un carro con dos caballerías.

Y antes del carro, ¿qué había?

Antes del carro, pues un burro.

Un burro, ¿tenía nombre el burro?

El burro, para ir a vender; después vendían también, que esto era idea de mi abuelo, cubos y vasos, y recogían pieles y pasaban el puerto. Mi padre y mi abuelo fueron mucho a todos esos pueblos del Guadarrama, del otro lado del puerto, Cercedilla, Los Molinos, Moralzarzal; mi padre tenía amigos en todos esos pueblos.

O sea que primeramente tenía solo la caballería, un asno solo. ¿Qué mercancías llevaba?

Pues llevaba cubos, vasos, quinqués, y recogía pieles.

Pieles de oveja…

De todo; y de cabrito y de garduña.

Garduña, ¿había garduñas?

Sí, sí, y de toda clase de pieles; las pieles que salían, que interesaban.

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¿Qué hacía con las pieles que recogía en sus andanzas por ahí?

Esas las vendía. ¿A dónde?

Sí, las vendía. ¿En Segovia?

Unos que se llevaron muchas pieles de casa, antes de conocerse en Segovia, fueron los Ruedas.

Los Ruedas, los que vinieron aquí mayores, que fueron Doroteo, Julián y Andrés, muy amigo mío Andrés, estos vinieron desde Velayos, y antes de venir a Segovia tenían un carro con dos caballerías y venían a recoger las pieles a Valverde. ¿Desde Velayos?

Desde Velayos, sí; y recuerdo que a los tres 20. Templando, con un gesto muy o cuatro días de llegar, ahí en San Millán, al lado característico del maestro. de la Casa de la Tierra, estuvimos con Doroteo y con Julián que eran los mayores. Andrés era más joven, era de mi tiempo. Estuvieron con un tío mío, mi tío Cirilo, que era guarnicionero, y nos dijeron: «Hemos venido aquí a Segovia, ya veremos cómo nos pinta»; y ya veis cómo les ha pintado; menudo negocio han hecho los Rueda.

Trataban muy bien con mi padre, porque había veces que a lo mejor no podían pagar las pieles ese viaje y las pagaban al siguiente.

Sí…

A lo mejor no podían pagar porque no tenían suficiente dinero, y como a mis padres y a mi abuelo les merecían confianza, pues lo pagaban a la siguiente vez que vinieran. ¿Cómo se cotizaban las pieles por aquellos tiempos?

Pues valían muy poco. Una piel de conejo valía quince céntimos y cosas así. Valían muy poco. ¿Una piel de oveja, una piel de vaca…?

Las pieles de vaca las vendían según pesaran.

En estos tiempos del burro, solo de la caballería para llevar la carga, ¿hiciste viajes o solamente después ya con el carro?

Ya con el carro. Mi padre con la caballería no me llevaba.

Ese carro, ¿cómo se adquirió, dónde se hizo?

En Valverde. En Valverde había unos carreteros admirables. Valverde era un pueblo para carros; los domingos iban a La Granja y, en Navidades, a por castañas al Barco de Ávila. Había carreteros del vino, con unas reatas formidables en Valverde; había muy buenos carros y muy bien ataviados, y los carros se hacían allí.

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¿Quiénes eran los carreteros de Valverde en aquellos tiempos?

Pues el tío Ceferino del Real, que era pariente de mi padre —mi padre era Marazuela del Real—, y otro que llamaban el Gatín, muy majo también; otro era el tío Marcos, también un buen carretero. Eran buenos carreteros todos. ¿Cómo era aquel carro? ¿Era un carro de varas, de cuántos tiros, cómo era el toldo, recuerdas?

Era un carro. Los carros estaban bien ataviados, como te digo; desde luego con el toldo muy bien preparado; inclusive con visera para librarse también del aire del carretero cuando iba montado, y luego el comedor; comedor era lo de atrás, lo que llevaban atrás en el carro.

Y dónde iba sentado el carrero, ¿cómo se llamaba?

El carrero en los carros de varas generalmente se sentaba…

Dentro…

En un saco de paja o así que llevara, porque llevaban bolsas, ¡eh!, las bolsas eran para que cupiesen más, cuando traían vino, para eso las utilizaban; eran lo más bajo del carro.

En la parte inferior del carro.

En la parte inferior, que subiría un medio metro si acaso del suelo o cosa así.

Para aumentar la capacidad. Entonces, ¿no había pescante?

No, no; nada más que eso.

Y el freno, ¿cómo era?

El freno, primeramente galga; la galga era de madera, que con un cordel se ataba para que cogiera el cubo de la rueda; se ataba con un cordel atrás a la zaga del carro, y desde luego quedaba sujeta la rueda. Luego ya vino la máquina, luego ya pusieron máquinas después.

La máquina, ¿qué era?

La máquina era ya de hierro, y además para las ruedas.

Una zapata…

Una zapata para las ruedas, que les hacía presión. ¿Y cómo se accionaba la zapata desde la parte anterior del carro?

Tenía que bajar el carretero. ¿Tenía que bajar…?

Sí, para echar la máquina tenía que bajar el carretero. ¿Cómo era la máquina?

Cogía las dos ruedas; la máquina era bastante pesada, según fuera la categoría del carro, porque había carros desde luego que cargaban mucho y tenían que tener mucha seguridad cuando bajaban los puertos, helados muchas veces; se tenía que bajar así…

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21. ¡Aquellos diminutos pegujales / de tierra dura y fría, / donde apuntan centenos y trigales / que el pan moreno nos darán un día! (A. Machado).

Serigrafía de Juan Luis Pita Macías, de la serie Homenaje a Agapito Marazuela, 1984.

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22. Agapito con Julián Llorente de Pablos Cucharita, tabernero y arriero del vino, en Valverde del Majano (Segovia). Fotografía de José María Heredero.

¿Y no había una especie de tornillo que se accionaba con una manivela para mover la zapata?

Eso era en lo carros pequeños: el torno se llamaba.

El torno, exactamente.

Se echaba desde el mismo carro.

Desde la vara…

Desde la vara se daba la vuelta; pero la máquina no, la máquina había que echarla desde abajo porque, como antes he dicho, bajaban el puerto muchas veces helado y esas cuestas que había como el Portachuelo y como la cuesta de Santa Lucía y el Puerto, el Puerto de los Leones, que es por donde iban, pues Navacerrada estaba cerrado; Navacerrada quedaba cerrado en noviembre, en la segunda quincena de noviembre se solía cerrar hasta mayo. No había manera de poder pasar. Y se iba por los Leones.

Dirás por el León, ¿no?

Por el puerto de El León.

Porque eso de los Leones me parece que no… era…

Eso era más tarde.

Un poco de formalidad.

El puerto de El León se llamaba porque había un león arriba en el puerto.

Un león de piedra.

De piedra, sí.

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En la divisoria de las dos Castillas.

Exacto.

De manera que el carro era de varas tirado por una sola caballería.

El carro cuando era de una sola caballería era un carro pequeño, pero ya los otros tenían que ser de dos o tres caballerías, y algunas veces siete, ¡eh!…

Aquí había uno en Segovia que le llamaban Pepe Mío y este tenía siete machos, pero siete machos a cual mejores, y cuando llegaba al Portachuelo y no podían los siete, quitaba uno; quitaba uno para decir: «Yo soy un carretero de verdad, ¡eh!». Y no permitía, no siendo en el puerto, que es donde había que encuartar, no permitía cuando estaba en una cuesta, que ningún carretero le ayudara. ¿Qué es eso de encuartar, Agapito?

Encuartar es echar los bueyes, subir los bueyes; metían una pareja de bueyes.

23. Con su discípulo, el guitarrista Eugenio Urrialde.

¿Delante de los tiros?

Delante de las varas del carro de varas, y luego seguía después; luego enganchaban también a los bueyes, donde echaban los machos, sí…

Dices que esto se hacía en el puerto.

En el puerto, sí; para subir el puerto. ¿En todo tiempo, o solo en el invierno?

En todo tiempo, porque es que los carros no podían subir.

Se llamaba encuartar esta actividad… O sea que era poner una pareja de bueyes…

Sí, una pareja de bueyes, además del ganado delante del carro de varas. ¿Y de dónde tiraban los bueyes?

Tiraban del carro de varas, se enganchaban al carro con cadenas; y además se enganchaban también para que tirasen los machos.

Entonces, los bueyes se ponían junto al carro…

Atrás, junto al carro, sí.

Los primeros, los bueyes.

Y luego el macho varas.

Pero vamos a ver, los bueyes ¿en las varas o fuera de las varas?

Fuera de la varas, a un lado del macho varas, y del ubio de los bueyes también se enganchaban los machos.

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24. Cartel de la exposición-homenaje al maestro, 1984, de Juan Pablo Sánchez.

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¿Del propio ubio?

Sí, sí.

Vuestro carro, ¿era de una sola caballería o de más de una?

Era de dos; de dos y de tres. Luego ya más tarde, de tres. Al principio, de dos. ¿Qué clase de caballería?

El pobre lo fue haciendo poco a poco, porque fuimos muchos chicos y tenía muchos gastos; pero cada vez fue haciendo algo más.

Entonces, ¿teníais dos o tres caballerías?

Dos, y algunas veces tres. ¿Qué caballerías eran?

Dos machos o macho y mula, y un burro. Que había burros que tiraban muy bien del carro. El burro tiene ese ventaja.

Cuéntanos los viajes, cómo era aquello; los viajes que hiciste con tu padre como mercader ambulante.

Hice bastantes… Pero antes he hablado un poco de la cosa de la guitarra. Mi padre a los siete años me empezó a enseñar un poco; él tocaba algo la bandurria y un poco la guitarra también.

Sí, ya lo hemos dicho.

Y me empezó a enseñar una jota, una jota que tocaban ellos, que tocaba mi padre y también la tocaba mi tío. ¿Recuerdas aquella jota?

La Cruzada; la tengo en el Cancionero. Para mí esa jota tiene un valor sentimental. ¿La podrías tararear?

Pues no, porque la jota era de la guitarra, con esa luego se acompañaban los cantos; era la que se llevaba más para rondar; la otra, la de por prima, que es la que tengo en el disco, esa es más difícil, esa no se podía tocar por la calle así así, pero esta otra sí; «La Cruzada» y con esta jota, ya digo, me la enseñó mi padre a tocar a los siete años, y muere una hermana mía de la que hablé antes, la mayor, a los trece años, y mi padre… por esa costumbre que había de confundir la guitarra con el arte, para ellos la palabra guitarra era la palabra juerga, palabra broma…, y ello hizo que estuviera casi más de dos años sin poder tocar.

Por el duelo de la hija.

Por el duelo de mi pobre hermana.

Pero ya pasado eso, me trae a Segovia. Había uno que tocaba regular, no tocaba bien, pero me trajeron a que me enseñase; pero él vio en mí un competidor; sacaba bastante partido de la guitarra.

Era maestro de guitarra, digamos.

Era más que maestro de guitarra…

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CAPÍTULO III Conversaciones Años de infancia

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Lo popular significa algo nacido de la tierra, de su espíritu, como la hierba, el árbol o la fuente.

Barja.

Oye, Agapito, me parece que antes no hemos recogido el día de tu nacimiento. ¿El día en que nací? 20 de noviembre. ¿De qué año?

Del 91.

1891.

De 1891; lo que no sé es la hora, je, je, je…

Continúa, continúa. (Íbamos hablando del profesor de guitarra que tuvo en Segovia, dice Joaquín, que acompaña al maestro Marazuela).

Ya cuando me traen a Segovia es a principios del siglo XX, pero quiero decir algo del siglo XIX todavía.

En el siglo XIX, el año 96 o 97, fue cuando vi yo el primer automóvil; cada cosa que venía nueva nos causaba una emoción y una impresión enormes, como luego más tarde pasó con el gramófono y con los aviones y demás.

Le vi un día de San Luis, viniendo de La Granja, y nos impresionó a todos los que lo presenciamos. A mí eso de ver un coche sin caballos, ni burros, ni machos, me pareció una cosa incomprensible. ¿Quién llevaba el coche ese?

Era un coche francés, muy destartalado, pero que fue el primero que habíamos visto, y la cosa desde luego fue de emoción. Un niño que iba con su padre, un niño de nueve años, al ver aquel primer automóvil, exclamó:

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—papa, papa, papa…

—¿Qué te pasa, hombre? —le preguntó el padre.

—Un coche que se ha vuelto loco, un coche que se ha vuelto loco… ¿Cómo llamabais a aquel artefacto?

Pues nosotros, un cacharro que andaba solo, je, je, je…

Después ya viene el 98, que el 98 para mí es un año triste, pues es cuando me operan de las cataratas, y no me dejan bien, me dejaron… Yo no llegué a ser ciego del todo, pero me dejaron casi ciego, y es que me operaron…; no me dejaron hacer las cataratas, y eso que me operó el mejor oculista de Madrid, y claro, si hubiera sido hoy, con lo que ha adelantado la ciencia, creo que me hubieran dejado bien, bastante bien. ¿Recuerdas el nombre de aquel médico y el hospital en que te hicieron la intervención?

Era el decano de los oculistas de Madrid, don Santiago Albito. ¿Y en qué hospital te intervinieron?

Me lo hicieron en el Asilo de Santa Lucía, en la calle de la Ruda, cerca de la plaza de la Cebada. Mi madre estuvo también presenciando la operación. Lo hicieron con mucho interés, pero se equivocaron. Y tal vez ha cambiado mucho el curso de mi vida, al haberse equivocado.

Creo que si hubiera quedado bien de la vista hubiera desarrollado bastante más labor que la que he desarrollado.

Claro que yo no sé tampoco, por otra parte, si mi padre, que me necesitaba mucho, me hubiera dedicado a la música, o tal vez me hubiera dedicado a otra cosa, y podría haber pasado lo que ha ocurrido con tantos otros que, con buenas cualidades musicales, han quedado en que no han sido nada, pues no han estudiado, no se ha capacitado y tal vez me hubiera pasado a mí igual.

De modo que el año 98, que todos recordamos, de lo de Cuba, de lo de Filipinas y Puerto Rico, yo recuerdo también cómo vinieron, en qué estado tan lamentable regresaron los supervivientes, los soldados que vinieron, y en fin, fue un año que verdaderamente se sintió mucho lo de Cuba, aunque a juicio mío lo de Cuba más pronto o más tarde tenía que pasar.

Agapito, ¿tienes algún recuerdo de aquel año 1898, el año del desastre, algún recuerdo del drama colectivo de España?

El año 98 en quien tenían una confianza enorme los que habían estado en Cuba era en el general Weyler, que luego más tarde tuve ocasión de conocerle; y de Martínez Campos, que fue el que entregó la isla, hablaban muy mal; creían que había sido cosa suya, y claro, no era cosa suya, era cosa del Gobierno. Así dijo también María Cristina de Habsburgo, que era la reina gobernadora, cuando le comunicaron que no había más remedio que perder Cuba y dijo: «Bueno, que se pierda lo que haya que perder con tal que se salven las instituciones». Esta fue la palabra de María Cristina; claro, hubo un disgusto general muy grande en aquello; que, a mi juicio, como he dicho antes, esto tenía que pasar, más pronto o más tarde.

Bueno, estábamos en Segovia con el primer maestro de guitarra. Vamos a cogerle la cuerda a esa guitarra.

El aprendizaje mío de la guitarra ha sido una odisea, una odisea larga, bastante larga. El que daba aquí clases, que me trajeron para que me enseñara, como ya he dicho anteriormente,

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Marazuela 25. Retrato del maestro Marazuela, por Jesús Unturbe Tablada, 1970. Fotografía Agapito de José Manuel Cófreces.

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vio en mí un competidor para lo sucesivo, y claro, no me quiso enseñar como es debido. Me enseñó con un dedo solo, como si los demás no valieran para nada. Algunas veces cuando se lo toco así a los discípulos se ríen, cuando les digo cómo me empezaron a enseñar a mí. Luego estuve con otro profesor muy distinto, otro profesor que era muy bueno; todo lo contrario que el de aquí de Segovia, pero que tampoco sabía.

El primer maestro de guitarra, ¿cómo se llamaba, recuerdas?

El primer maestro de guitarra le llamaban de apodo Tacones. ¿Tacones?

Sí, Gregorio Tacones; de nombre se llamaba Gregorio; era un tunante.

Oye, y eso de Tacones, ¿a qué obedecía?

Tacones era un apodo, de esos muchos que ponen, muchas veces sin justificación. ¿De dónde era Gregorio?

De Segovia. ¿Del mismo Segovia?

Sí, del mismo Segovia. ¿Vivía en el Puente de Muerte y Vida, quizá?

Vivía en la calle Reoyo. ¡Ah, en la calle Reoyo!

Y tenía almacén de muebles, que los alquilaba. El alquiler de muebles era entonces un buen negocio, porque en la Academia de Artillería los alumnos eran externos, y eran quinientos lo menos, y además las academias preparatorias. Había mucha gente y las familias venían, alquilaban los muebles y cuando los hijos terminaban la carrera, los dejaban. Tenían buen negocio. Pero él sacaba partido de la guitarra y por eso no me quería enseñar a mí. ¿Conocía bien el instrumento, ese Gregorio?

No, no; tocaba muy poco; y el otro señor, de quien me acuerdo muchas veces porque fue todo lo contrario, aquel puso todo lo que sabía a mi disposición; lo que pasa es que no era guitarrista tampoco; el hombre tenía muy buena fe pero no pudo hacer más de lo que él podía. ¿Quién era este segundo profesor?

Era un veterinario, en Zarzuela del Monte; el hijo del veterinario de las Navas de San Antonio. ¿Cómo se llamaba?

Ventura Portela. Le recuerdo muchas veces y le quiero mucho. ¿Y dónde te enseñó, en Segovia o…?

En Zarzuela. En Zarzuela del Monte.

Era machotero, pues, ¿no?

Sí, claro, machotero, de Zarzuela, ya sabemos, machoteros…

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26. Ahora enseña él, Agapito, con ahínco, a «poner las manos».

Pues, ¿no tuviste otro maestro de guitarra por el puente de Muerte y Vida?

No; en Muerte y Vida fue donde me quedé de hospedaje, con un matrimonio, en la esquina de la calle el Roble, que hace unos años se ha muerto ella, Marta. Un matrimonio, muy cariñosos…

Marta, yo fui albacea testamentario de ella, de Marta, sí…

Pues era un matrimonio muy cariñoso. Todavía recuerdo bien un día de San Frutos, que hacía bueno, que hicimos una merienda en las Nieves; y recuerdo también que la primera zarzuela que yo vi, en el Teatro Miñón, en la calle de la Victoria, que fue El Beato; la primera vez que yo vi una obra de zarzuela, en compañía de ellos, teniendo yo diez años.

Y ahora, volviendo otra vez a la guitarra, cuando yo doy clase a los niños de diez o doce años, y les veo, claro que llevan el camino que hay que llevar, el camino recto para poder tocar la guitarra como es debido, me da envidia de ellos; porque yo fui totalmente equivocado hasta bastante mayor, hasta los veintitantos años, fui bastante equivocado, aun sabiendo música y todo, pero desconocía la guitarra.

En mí la guitarra, todo lo que ha tenido de bueno el haber nacido en Valverde en lo que se refiere al folklore, porque así pude respirar el ambiente y pude vivir el estilo que tenían aquellos antiguos, tan bueno, el estilo que ellos tenían, que por eso le puedo yo imitar bastante; fue lo contrario en lo guitarrístico y en lo musical también, porque de haber nacido en otro sitio, de haber nacido en una ciudad grande y tal, creo que hubiera podido desarrollar también con

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más facilidad. De modo que he tenido que hacerlo de una manera casi autodidáctica, casi más que nada por intuición, y tengo desde luego anécdotas…

Cuando yo tocaba la guitarra, ya un poco, mi padre y todos por aquí creían que era un guitarrista. Un día me llevó a casa del guitarrero Ramírez, Manuel Ramírez, en la Concepción Jerónima, y mi padre le dijo: «Hombre, ¿tiene usted una guitarra, que quiero que oiga usted tocar al chico?».

Sacó un guitarra, y cuando mi padre estaba esperando que el otro le dijera «pues muy bien» o tal, se quedó helado porque le dijo: —era muy descarado de todas maneras—, pero le dijo: «¿Quién le ha engañado a usted, hombre, quién le ha engañado…?».

Para mi padre aquello fue una bofetada enorme: 27. «El guitarrista Marazuela, visto por Geache». El Norte de Castilla, 26 de junio de 1929.

—¿Por qué lo dice usted?

—Porque así ni toca el chico ni tocará nunca.

—¿Pues qué debo hacer?

—Mis hijos tienen un profesor, y debe dejarle con él algún tiempo para que por lo menos le ponga las manos.

Y así fue. No me pudo tener mucho tiempo, porque mi padre no tenía medios económicos, y no pude estar allí más que un mes, pero ya me puso la mano derecha bien. De lo demás tampoco, porque tocaba bien, pero era flamenco lo que tocaba. ¿Quién era aquel señor?

Clemente Pérez se llamaba. Le recuerdo también muchas veces. La mano derecha me la puso bien; pero lo demás, nada.

Así seguí luego tocando, que también tengo otra anécdota muy curiosa de la época esa. Yo pude haber sido tocador de flamenco si mi padre hubiera querido. Porque un día de San Isidro, en el Café Brillante… Mi padre me llevaba a los cafés cantantes, en Madrid, que había seis cafés cantantes, me llevaba para que oyera el flamenco. Tenían guitarristas, tenían cantadores de flamenco y tenían el cuadro, que bailaban alegrías, flamenco y demás. Y estábamos en el Café Brillante, un amigo nuestro, empleado en el Ministerio de la Guerra, mi padre y yo; y se le ocurrió decir: «Hombre, voy a contar con el dueño del café, a ver si le quiere dejar tocar al chico un poco».

Yo estaba asustado. El café estaba lleno, y allí aparecía el cuadro flamenco con aquellas cantaoras y bailaoras, en fin, vestidas a todo meter, y la guitarra. Total que el dueño del café en vez de haber dicho que no, dijo que sí y me metió en el lío padre.

Yo, asustado, subí, claro; tocaba muy poco y aquella noche toqué menos. Pero este público de Madrid, que ha sido así, si vio el traje, que entonces iba yo vestido pues como los del pueblo, iba yo vestido de isidro; no sé si fue la edad, si fue el traje o lo que fuese, pues que le cayó bien

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28. «Marazuela, el mago de la guitarra». Viñeta de Alberto Mateos.

Diario de Albacete, 14 de noviembre de 1929.

al público. Empezó a tirar perras chicas y perras gordas y me tiró ocho o diez pesetas en perras.

En fin, toqué tres piezas. La primera la toqué mal, la segunda mal y la tercera toqué un poco mejor, pero de todas maneras, mal todas.

Y cuando estábamos tomando café, ya después de haber terminado la actuación, se acercó la famosa Niña de los Peines, que era la que cantaba allí; fue cuando ella se empezó a hacer muy célebre con eso de «tengo yo unos peines que son de canela»; se acercó dirigiéndose a mi padre, le dijo: —¿Usted es el padre de este niño?

—Pues sí.

—Hombre, le voy a proponer a usted una cosa que le va a convenir a usted, más que a mí, desde luego. ¿Usted no tendría inconveniente en dejarme al niño? Con una condición: el chico no crea usted que toca, eh; el chico tocará, pero tocará buscándole profesor que le enseñe, y hay que gastarse dinero con él. Tiene usted que firmar un contrato que no me le quita en cinco años. Yo estoy dispuesta desde luego a buscarle un profesor y demás.

Y mi padre, que me llevaba con él a todos los sitios, dijo: —No, se lo agradezco a usted, pero ni su madre ni yo queremos deshacernos del niño.

Y ella dijo: —Lo siento más por usted que por mí, pues a mí no me faltará tocador pero el niño a mi lado tocaría bien.

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¿En qué café dices que ocurría esto?

En el Café Brillante, en la red de San Luis, antes de hacer la Gran Vía. Tenía yo once años. ¿Por qué año era, entonces?

Era por el año 1902 o así. Por eso no fui yo tocador de flamenco.

Esto se lo refería yo también a un tocador de flamenco muy bueno, hace unos cuarenta años. Uno al que le enseñaba yo obras de concierto y él me enseñaba a mí las cosas del flamenco que a mí me gustaban; y me dijo: «Pues, hombre, creo que hizo bien su padre, porque hubiera usted tocado flamenco como nosotros, como Montoya, como Manolo el de Huelva y como yo —que eran los mejores entonces—, pero no sería usted un guitarrista como es hoy».

Por eso no fui tocador de flamenco…

Después ya se sacó algún dinero con la guitarra. Había una niña que le habían enseñado a bailar flamenco, en Madrid; una niña de Monterrubio, tenía doce años, y mi padre, que cuando veía la ocasión de ganarse un duro, como entonces se decía, no la perdía, a la vez que iba a los pueblos a vender tejidos, pues por la noche esta niña, que le habían enseñado sevillanas, la farruca, tangos y demás, dábamos función y se ponía entrada; estuvo esa niña en casa cuatro meses; en fin, yo he hecho de todo.

Esta niña, ¿de quién era?

Esta niña era de Monterrubio. ¿De alguna familia conocida?

De una familia labradora de allí, que creo no hemos vuelto a saber de ella; tenía un año más que yo. ¿Cómo se llamaba?

Anatolia; lo que no recuerdo es el apellido.

Lo que sí he sabido es que después un hermano suyo estudió la carrera eclesiástica y que era canónigo; ella y una hermana estaban en Madrid y supe que no se había casado tampoco.

Entonces, ¿la niña pasó a vivir con tus padres en Valverde?

Sí, sí, estuvo en Valverde cuatro meses, en casa. ¿Y dabais títeres?

Exactamente.

Por la noche…

Por la noche hacíamos títeres.

Y ¿dónde montabais el espectáculo?

Pues en los concejos, en los locales de los ayuntamientos o donde había un local para poderlo utilizar. ¿Recuerdas cómo se desarrollaba el cuadro, más o menos?

Pues sí… Yo tocaba algo la guitarra, lo poco que había aprendido, pero que a ellos les gustaba; cantaba también alguna cosa de los cuplés que andaban y ella bailaba. Y resultaba divinamente.

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¿Recuerdas alguno de aquellos cuplés de la época?

De aquellos no, de más tarde luego sí. De aquellos no, porque es que era yo muy pequeño. ¿Cómo cobrabais la entrada?

Me parece que se cobraba a real. Era mucho dinero.

No estaba mal, ¡eh!… ¿Y qué recaudaciones venías a hacer?

Pues hombre, había veces que sacaba mi padre cinco duros, según fuera el pueblo. Así que yo he tenido que hacer de todo. También vendí coplas.

A ver eso de las coplas.

Pues esto de las coplas, que hubo un crimen en Bernardos, cerca de la Virgen del Castillo… ¿Por qué época?

Pues también por entonces: tenía yo once años.

Explícanos el crimen, a ver.

Uno que mató a la novia porque le había dejado, y uno de Valverde, que tenía facilidad para hacer versos, hizo unas coplas relatando el crimen, y mi padre las mandó imprimir. ¿Dónde se imprimieron?

En Segovia. ¿En qué imprenta?, ¿recuerdas?

La imprenta no la recuerdo si fue la de…

Ondero.

Por ahí, pero no estoy muy seguro; creo que sí.

Ahí por la Potenda.

Sí, por ahí; pero esto hace ya muchos años. Y vendí las coplas; las vendía a perra chica. ¿Dónde las vendías?

Pues por ahí. ¿En los pueblos?

En los pueblos; tocaba y tal; un día estuvimos en San Antonio en la romería de San Antonio con un tío mío. ¿San Antonio del Cerro?

Sí; con mi tío Cirilo; el padre de estos, de Pepe y Julio Albornos. Estuvimos y recuerdo que hicimos seis pesetas; se vendieron seis pesetas, a perra chica la copla; hasta que ya le dije un día a mi padre que no vendía más coplas.

Las coplas, ¿iban cantadas?

No, las coplas no.

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29. Luis Ayuso, «el poeta labrador», declama en loor de Agapito. Valverde del Majano (Segovia), 1971.

¿Recuerdas la letra?

Pues no, relataba cómo había sido el crimen y demás; lo decía todo; cómo le había dejado y por qué, eso sí; pero que no era de música…

Era un romance…

Sí. Este de Valverde tenía facilidad para versificar. ¿Quién era aquel poeta campesino?

Eugenio, no me recuerdo bien el apellido. Se llamaba Eugenio. En Valverde le llamaban Jeñete; también vendía tejidos y demás.

Era un rapsoda, ¿no?

Sí, así que todo esto. Luego, claro, íbamos también por las posadas, pues hasta mis doce años mi padre se dedicaba a la venta ambulante de tejidos. Después pasó a dedicarse a la venta de vinos; puso taberna e iba por el vino a Arganda y a Chinchón, y me llevaba a mí por ahí, por las posadas. Le gustaba mucho. Como dije antes, mi padre tocaba un poco la bandurria y le gustaba mucho que yo tocara la guitarra con él, y en las posadas armábamos la jarana… ¿Entonces, lo del vino fue después de los tejidos?

Sí, sí, después de los tejidos. Por eso me llevaba mi padre a Arganda y Chinchón, y hacíamos la vida de arriero por ahí. Recuerdo algunas veces, cómo de Valverde iban varios a Arganda y Chinchón; que tardaban cinco días, y recuerdo que algunas veces llegábamos al Portachuelo…

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¿En qué venta parabais allí, en la venta del Hambre o en la de la Cruz?

Cuando teníamos que dejar el carro en el Portachuelo porque no habían podido subir, porque a lo mejor había nieve y no podían los machos, que no eran de mucho dinero y no tenían mucha fuerza, pues dormíamos en la venta del Hambre, que cuando encontrábamos la pajera libre era un acontecimiento. Muy atentos eran los que tenían la venta del Hambre, eso sí muy buena gente y tal pero…

Aquellos de la venta del Hambre, ¿conocimos a algún familiar un día, me parece, en Ortigosa?

Están en Otero, digo en Abades. Están en Abades. ¡Ah, en Abades!

Eran de Abades, sí, una gente que eran muy buenos, pero que la venta estaba en malas condiciones; ya ha desaparecido, hace unos años.

Fue cuando la guerra, cuando la guerra civil.

Sí, sí; había otra venta antes, pero cuando yo era pequeño ya no daban posada: la venta la Cruz.

En el mismo Portachuelo.

La venta de la Cruz es donde están hoy los Ángeles de San Rafael. Ahí estaba la venta la Cruz; estaba a un kilómetro, seguramente no le habría, más acá.

Sí, en la cañada.

En la cañada efectivamente.

Oye Agapito, ¿ibais más a Arganda o a Chinchón? Íbamos más a Arganda. A Chinchón íbamos algunas veces, pero a Arganda más. Una vez fuimos a Tarancón por vino; recuerdo cómo le costó a mi padre la cántara, hombre, la cántara de vino, pero es que en Valverde eran muy delicados para el vino. ¿Cuánto valió la cántara?

Seis reales y medio.

En Tarancón.

En Tarancón la cántara de los diez y seis litros, seis reales y medio. ¿Traíais tinto o blanco?

Tinto. ¿Siempre tinto?

Sí. El blanco que se bebía en Valverde —se bebía muy buen vino y aquí en Segovia también— era de Tierra Medina. Allí era tinto, de la parte del puerto.

Y a ti, ¿cuál te gustaba más, el blanco o el tinto?

Hombre, a mí siendo el vino blanco, de Tierra Medina, me ha gustado mucho, ¡eh! El vino de Rueda y de la Nava del Rey y de por ahí, yo lo he bebido en las mismas bodegas…

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30. Ensayando en la Venta del Arco, 1960.

El vino de la Seca.

De la Seca mucho también. Yo en la Seca he tenido muchos amigos.

Oye, vamos a ver, volviendo a Arganda y Chinchón, en estos viajes, en estas arrierías, ¿qué recipientes o aliaras llevabais para acarrear el vino?

Llevábamos pellejos; que había aquí en Segovia un botero muy botero, muy bueno. ¿Quién era?

Lorenzo, que vivía en la calle Gascos.

Esa botería la he conocido yo bien, sí.

Muy bueno; ganó mucho dinero.

Era muy grande el obrador, ¿recuerdas?

Sí, sí, menudo…

Estaba cerca de la Casa del Pueblo.

Sí, eso es, eso es.

Menudo botero era Lorenzo. Pues en esos pellejos se traía. Había la creencia, y además que era así, que era mucho mejor la pez para el vino que la madera; que se conserva mejor el vino.

La madera siempre tira un poquito a su sabor. Los buenos bebedores prefieren la piel, la pez…

La corambre que se dice.

La corambre, sí.

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Oye, y este botero, ¿era segoviano?

Creo que sí. Yo siempre le conocí como segoviano, y lo que no sé es si era del mismo Segovia o de algún pueblo. ¿Qué hacíais por allá, por tierra Madrid, allá en Arganda, en Chichón…?

Pues nada, en Arganda recuerdo una vez que llevé la dulzaina, y allí no tocaban la dulzaina, no la conocían. ¿En Arganda?

En Arganda no conocían la dulzaina; la estuve tocando un rato y se reunió casi todo el pueblo. Por cierto que los medidores yo creo que le echaron a mi padre dos o tres cántaras de vino de propina por el rato que estuve tocando la dulzaina allí.

Decían —y eso es muy de allí— que en vez de la «r» ponen la «l»: «Muchacho, tú a tocal…» Y cuando me paraba —pues ellos creían que podía estar tocando siempre—, insistían en que «tocala».

Pero la dulzaina entró en tu vida mucho después de la época por la que estamos, ¿no es así?

Eso que he contado es cuando ya era mayor, ya tenía catorce años. Porque yo estoy hablando todavía hasta los doce años.

31. «Castilla, a ese tu aire soltaré mis cantos; si te son dignos bajarán al mundo desde lo alto». Segovia, 1977.

Hasta los doce años…

Sí, luego a los trece es cuando empiezo a tocar la dulzaina. A los trece es cuando me lleva mi padre a Valladolid y toco. La primera fiesta en que yo toco la dulzaina es a los trece años, en Torredondo, que mi padre…

Vamos a ir por partes. ¿Cómo fue para relacionarte con la dulzaina, Agapito?

La dulzaina…, como yo oía a los dulzaineros, que fue la primera música que escuché, y me iba quedando también con las tonás —que ellos decían—, de los dulzaineros mejores, los que me gustaban más, pues empecé a tocarla, yo solo, sin enseñarme nadie.

Entonces, ¿tenías dulzaina?

Dulzaina, de esas de sin llaves. Una dulzaina de agujeros solo. ¿Cómo te la agenciaste?

Pues esa en el pueblo, me pude hacer con ella; no sé si me la dejó alguno de los dulzaineros antiguos…

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32. Dulzainas nuevas en la Cátedra de Folklore. Fotografía de Pepe de Antonio.

¿Había dulzaineros en el propio Valverde, entonces?

Sí, en Valverde había uno. ¿Quién era?

El tío Benito Sacabolas, le llamaban; que aquí tiene un nieto, en la calle de José Zorrilla, que es zapatero, y es músico también.

Y había otro en Abades, que iba mucho a Valverde también. De este de Abades recuerdo algunas cosas. Hay un fandango de él que algunas veces se me viene a la memoria; hasta le canturreo un poco; era uno de esos fandangos típicos de verdad, de los antiguos dulzaineros.

Aquel hombre no es que fuera un gran dulzainero, pero se le podía oír, afinaba y tenía gusto para tocarlo.

[Interviene Joaquín y tararea el fandago. Agapito le perfila y precisa] Recuerdo muy bien este otro fandanguillo, o mejor dicho fandango castellano, no fandanguillo, que los fandanguillos son los que llaman de Huelva, que al fin y al cabo son jotas de allá, pues cada región tiene su jota. Estos nuestros son fandangos; tenemos aquí jotas y tenemos fandangos; y recuerdo de este fandango, que le tocaba el tío Pajarito de Abades cuando yo era muy niño, pero que a mí me gustaba mucho. Le voy a tocar con la dulzaina; la tengo aquí cerca y voy a tocarle.

[Lo toca] (Muy bueno, muy hermoso, maestro, dice Joaquín).

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CAPÍTULO IV Conversaciones Años de juventud

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El día que te escucho, dulzainero, parece que a la gloria doy alcance.

Dulzaina y tamboril, en bravo lance, recrean mi apolítico sendero.

El día que te sueño, dulzainero, vienen a mí palomas de romance.

Mi espíritu se embriaga, amor en trance, a la grupa de fiestas caballero.

El día que te mueras, dulzainero, la luna de Castilla y un lucero llorando bailarán la última jota.

El día que te entierren, dulzainero, contigo irá mi blanco adiós postrero de una amistad de fiesta al viento rota.

Luis Mínguez «Orejanilla» Amnistía para Segovia

Mi vida de pequeño, por los once, doce y trece años, hasta los trece años, fue poco más o menos; haciendo compañía a mi padre, cuando me llevaba por ahí con el carro, que le gustaba mucho llevarnos a alguno de nosotros, y algunas semanas que me quedaba en el pueblo, iba a la escuela. Pero ya a los trece años me llevó a que me enseñaran a tocar la dulzaina. Ya había empezado a tocar y tocaba alguna cosa, pero como no había tenido maestro, pues, claro, no daba con el quid. ¿Cómo te hiciste con la primera dulzaina, Agapito?

La primera dulzaina, allí en Valverde, de un dulzainero de los antiguos, que me pude hacer con una dulzaina sin llaves; y luego ya cuando fui a Valladolid, me compró mi padre una de las que hacía mi maestro, y ya empecé a tocar. Vine tocando piezas, vine tocando la mar de cosas. ¿Esa primera dulzaina es la que sigues teniendo?

No. La primera que tuve era un poquito más corta. Pero luego la cambié por esta. ¿También la primera era con llaves, como esta?

Sí con las mismas llaves, pero era más corta; y era de otra madera. ¿Cómo fue para ir a Ángel Velasco?

Pues porque le dije a mi padre que me llevara al mejor dulzainero, y así lo hizo. Me llevó…, no estuve mucho, porque como el hombre no tenía medios económicos, estuve muy poco tiempo; estuve un mes; luego volví al año siguiente y estuve otro mes también… ¿En qué año fue cuando acudiste al maestro Velasco en Valladolid?

Cuando fui con Velasco era el año 2 o 3; el 2, no recuerdo bien ahora.

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Agapito Marazuela 33. Agapito tocando la dulzaina. Fotografía de Misis. o el despertar del alma castellana

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¿Ya fabricaba sus dulzainas de llaves?

Sí, a finales del siglo XIX fue cuando empezó a poner las llaves; primeramente puso dos llaves y luego fue poniendo más hasta llegar a las nueve llaves; las ocho en realidad, pero que hay una que es doble. Y estas son las dulzainas actuales. Él, claro, tocaba muy bien; el que tocaba mejor de la época.

Entre los dulzaineros de Valladolid y los de Segovia había distinto estilo. Los de Valladolid eran ya un poquito más modernos. Porque al poner mi maestro las llaves, ya empezó a evolucionar la dulzaina; y los de Segovia seguían tocando como se tocaba en el siglo XIX y en los siglos anteriores, porque de siglo en siglo se iban quedando unos dulzaineros con lo de los otros, de los siglos anteriores. Y recuerdo muy bien una anécdota: cuando vine de Valladolid, en un pueblo de Segovia, en Cobos de Segovia precisamente, que era un día de Santa Águeda, fui con mi padre y les dije a los dulzaineros que si me dejaban la dulzaina para que me oyeran tocar. Mi padre estaba deseando que me oyeran porque ya tocaba algunas cosas… Y qué efecto les causaría a las mujeres que estaban bailando —tocaba uno de los antiguos, de los dulzaineros buenos antiguos—, que cuando empecé a tocar yo dijeron: «Fuera, fuera, que eso es baile de títeres, fuera…, que es baile de títeres».

Y tuve que dejar de tocar, y mi padre se llevó un disgusto enorme.

Es que había mucha diferencia entre el estilo de nuestros dulzaineros y el de Valladolid; eran, desde luego, buenos también los de Valladolid, pero tocaban con otro estilo, como tocaban diferentemente también los de Aranda. Se diferenciaban mucho los de Valladolid y los de Aranda, y los de la parte de Burgos tenían también otro carácter. Todos eran castellanos; ahora que nosotros, aquí en Segovia, tuvimos unos dulzaineros interesantísimos, muy geniales…; no sabían música, pero tenían temperamento musical y ellos mismos sacaban las cosas y nos dejaron estas piezas tan majas que nos han legado.

Vamos a hablar entonces de tu maestro Ángel Velasco y de tu estancia en Valladolid, en su casa.

Yo estuve poco tiempo allí; estuve, como he dicho antes, un mes la primera vez. ¿Vivías en su casa?

Vivía en su casa, me quedaba desde luego en su casa. ¿Dónde vivía Velasco?

Vivía en la calle Teresa Gil, y recuerdo mucho…, tuvo dos mujeres; recuerdo mucho a la primera mujer, y con la segunda también tuve amistad, porque me trató muy bien y me quería mucho. La recuerdo divinamente. Como yo tenía trece años, me llevaban por ahí; yo tocaba un poco la guitarra, aunque mal, y mi maestro me llevaba a que me oyeran en el casino; iba al Casino Republicano y allí, en la calle de Teresa Gil, al hombre le gustaba mucho que me oyesen tocar. ¿Velasco, es que era republicano?

Indudablemente, entonces sí; era republicano. Luego se hizo muy rico, y murió el hombre…, tuvo mala suerte al final.

Oye, al hacerse rico, ¿dejó de ser republicano?

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34. El retrato del maestro Marazuela con guitarra, por Carlos Muñoz de Pablos, 1959. Fotografía de José Manuel Cófreces.

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Pues no, yo creo que seguiría siéndolo; lo que pasa es que luego el hombre tuvo mala suerte con la salud; tuvo una embolia y quedó paralítico; vivió varios años todavía en este estado. Yo creo que él seguía siendo lo que era antes.

Cuenta la vida de Velasco, tus clases; en fin, los recuerdos de aquellos días, si haces el favor.

La vida de Velasco… Es que era un hombre listo, muy inteligente y muy dinámico; era zapatero en Renedo de Esgueva; se fue a Valladolid, y con la dulzaina, tocando la dulzaina y haciendo instrumentos… Además, puso una prendería, que también se le daba muy bien: ir a las almonedas y quedarse con los muebles y con todas esas cosas, y luego venderlas por mucho más precio de lo que habían costado. Total que se hizo bastante rico.

Vamos a ver, dices que tenía un taller de dulzainas…

Tenía un taller de dulzainas y hacía tamboriles también; también hacía cajas… ¿Todo en Teresa Gil? En Teresa Gil, sí. Luego compró una posada, que llamaba la Posada del Centro, allí en Montero Calvo, e hizo una casa buena, que luego se la dejó a sus hijos. Tuvo dos hijos, uno con la primera mujer y otro con la segunda. Del hijo de la segunda mujer no sé, pero del hijo mayor sí he sabido; murió hace tres o cuatro años; era más joven que yo.

Oye, y esta artesanía de la dulzaina, este taller, ¿cómo era, cómo se hacían los trabajos?

Yo le veía trabajar muchas veces, y eso que no le gustaba mucho que le vieran trabajar, por la cosa de que a lo mejor le estorbábamos. En el taller no le gustaba mucho que estuviéramos, pero él tenía máquinas, él preparaba las llaves y disponía todo. ¿Trabajaba él solo o tenía operarios con él?

No, no; trabajaba él solo.

Y las llaves, las piezas metálicas, ¿las confeccionaba él?

También, las preparaba él; eso sí, herramienta la tenía buena, porque económicamente se defendía muy bien, y tenía toda clase de herramientas.

Y las clases, ¿cómo se daban?

Las clases me las daba directamente; tenía mucho genio; conmigo no se enfadó más que una vez; una vez se enfadó y estuve a punto de haberme marchado a casa, pero me dijo la maestra: «¡Cómo, que te vas a marchar a casa porque se ha puesto muy fuerte contigo…!».

Tuvo un momento de esos malos, porque él estaba acostumbrado a que cuando me decía las cosas yo las hacía, pero ese día no sé si no estaba de buen humor porque no le hubiera salido bien una dulzaina que estaba haciendo y tenía que mandarla en seguida, y demás, total que se puso fuerte conmigo; y estuve por marcharme a casa, pero me insistió la maestra: «Huy, ¡si llegas a hacer eso! De ninguna manera. Si te quiere mucho…».

Y yo también le quería mucho a él, porque se portó bien conmigo. ¿Recuerdas qué honorarios pagabas por la enseñanza?

Muy poco; me daba las clases y me mantenía, y le cobraba a mi padre cuatro pesetas diarias.

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¿Incluida la manutención y la cama?

Sí, sí, allí dormía yo.

Y ¿qué tiempo dabas clase, cómo iba la cosa?

Una clase diaria daba. ¿Trabajabas por música o de oído?

No; me enseñaba de oído; yo entonces no sabía música.

Velasco, ¿era músico?

Sí, sabía música, sí; no es que fuera un gran músico…, el que fue un gran músico fue el hijo; el hijo sí.

Oye, ¿qué piezas recuerdas que te enseñaba Velasco?

Pues me enseñó varios corridos, jotas, algunas reboladas no tan típicas como las de Segovia, porque estas reboladas que tenemos 35. Tocando a dos dulzainas, con Joaquín aquí se puede decir que son segovianas; hay González, 1974. otras que no podemos decir si son de aquí o son de la parte de abajo, pero estas reboladas son puramente segovianas. Aquí tenemos cosas que podemos asegurar que son segovianas, y entre ellas están precisamente estas reboladas.

De la vida en Valladolid, aquellos días, ¿conservas algún recuerdo, aquel Casino Republicano, o el ambiente de la ciudad o la vida de los dulzaineros…?

Yo de ahí sí recuerdo; iba con él y me trataban bien; a él le gustaba que yo llevara la guitarra, y tocaba… A la gente le gustaba, porque como era tan pequeño…; como iba vestido también como vestíamos en el pueblo, con la bluseta y los pantalones de pana; en fin, el traje que gastábamos allí. ¿La blusa negra…?

No; una blusa de rayas, de tela con rayas, y pantalón de pana y una faja encima.

El pantalón de pana, ¿era largo o a media pierna?

Largo, largo, hasta los pies; yo no vestí de corto. Con esa ropa vestí hasta que me puse el primer traje, que ya hablaré un poco de eso. ¿Traje de corte?

Ya hablaré de eso, de cuando me puse el primer traje, sí.

Allí vestía como vestíamos en el pueblo; como cuando estuve en Madrid, que referí antes, tocando en el Café Brillante, cuando subí al tablao y cuando pasé tanto miedo y cuando luego el público me acogió con simpatía; pues con ese mismo traje, que es el que gastábamos allí.

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36. Homenaje a Teófilo Ayuso Marazuela en Valverde del Majano.

Dulzaineros, Agapito Marazuela y Mariano Llorente, 1956.

Y recuerdo también una cosa. Allí pudimos haber dejado un compañero… Iba conmigo uno de Valverde que fue a que le enseñara a tocar el tambor; que por cierto el hombre no tenía muy buen oído y tenía yo que aprender la lección de él y luego enseñársela. Y un día fuimos al Pisuerga. El que tocaba la caja con mi maestro, que tocaba muy bien, era un chico joven, y nosotros montamos en una barca y al pasar donde desemboca el Esgueva, que es un sitio peligroso, anduvo la cosa muy mal; menos mal que era mayor que nosotros, tenía dieciocho años, y aunque le veíamos que se las veía mal con la barca, pudimos salir de allí. Nos lo dijo luego: «Mirad, os habéis salvado por casualidad, porque a los dos no os hubiera podido salvar —nadaba muy bien—; a uno le hubiera librado, de modo que uno de vosotros hubiera quedado ahí; me he visto muy mal».

Así, como te digo, estuve a punto de perecer allí, en el Pisuerga. ¿Quién era este tamboritero?

Era un tamboritero de Villalba de Adaja: Germán se llamaba; muy bueno, le recuerdo muchas veces.

Villalba de Adaja…

De allí, de la provincia de Valladolid. Nadaba muy bien; fue el momento aquel muy duro; nosotros no sabíamos nada más que eso, que veíamos que bregaba por salir de allí el pobre hombre… Luego nos dijo el peligro que habíamos corrido; pero durante el caso no nos quiso decir nada.

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Y el compañero de Valverde que estudiaba la caja, ¿quién era y qué fue de él?

El compañero de Valverde ha muerto hace tres o cuatro años aquí en Segovia; tenía dos años más que yo; digo, no hace tanto, hace un par de años; fue allí conmigo a aprender y fui yo luego el que le saqué adelante; le di a conocer por ahí y después tuvo ya bastantes más compañeros. ¿Llegó a ser tamboritero?

Sí, sí; luego tocaba bastante decentemente. ¿Quién era?, ¿cómo se llamaba?

Le llamaban, se le conocía aquí por Marianete. Tocó con varios dulzaineros; tocó también con el Tocino; y con otros, con Julián el de Hontoria, con bastantes. Ahora que quien le di a conocer más fui yo; y yo fui también, ya digo, el que tenía que tomar la lecciones de él para enseñárselas luego. ¿Era un poco duro de oído?

Era duro de oído, sí, pero salió adelante.

Entonces, ¿Velasco no solo conocía la dulzaina sino también el tamboril?

Sí. ¿Conocía bien los ritmos?

Sí, desde luego; y como tenía allí al chico, tenía a Germán, a este que como os digo nos llevaba en la barca, y que tocaba muy bien, este era el que le enseñaba más, en lo que se refiere a los palos, al tambor; era el que se lo enseñaba. En fin, así fui aprendiendo y empecé a tocar; recuerdo que no había cumplido aún los catorce años y toqué en Torredondo, el primer pueblo donde yo toqué. ¿Quién te contrató, cómo fue la cosa?

Pues nada, el ayuntamiento, San Bartolo…

El 24 de agosto.

Sí, que lo recuerdo muchas veces y es para mí un pueblo muy simpático. Porque eran quince vecinos, que parece ser que siguen teniendo también quince vecinos, claro es, descendientes de aquellos. Porque cuando esto tenía yo trece años, de modo que era allá por el año 1903 o así. Y lo recuerdo, ya digo, muchas veces. Luego toqué otra vez, toqué en Perogordo también.

Perdón, ¿quién te acompañó en aquella ocasión en San Bartolo?

Marianete. ¡Ah, fuiste con Marianete!

El de Valverde, el tamboritero. ¿Tocarías en la procesión de San Bartolomé, claro, en Torredondo?

Toqué todo lo que hacía falta. Recuerdo una cosa que nos pasó. Estrenamos un sombrero cada uno allí. Marianete uno y yo estrené otro sombrero; estábamos muy majos, con los trajes de blusa y con los pantalones de pana y un sombrero…

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¿Marianete también era un chico, claro?

Dos años más que yo tenía. ¿Y fuisteis solos a tocar o fue alguien mayor con vosotros?

No, no; solos, solos. ¿Dónde os alojabais en Torredondo, este pueblo tan majo?

En casa de los mayordomos, sí, que hacían la fiesta. Además era un pueblo que teníamos bastantes conocimientos, porque eran quince familias muy acogedoras. Todavía tengo amistad con bastantes de ellos.

Ya, ya lo sé. ¿Estuvisteis dos días, quizá?

Sí, sí: estuvimos dos días. ¿Recuerdas lo que os pagaron de honorarios?

Pues exactamente no recuerdo, pero por entonces lo más que nos darían sería quince pesetas por los dos días para la pareja, y mantenidos, ¡eh!

Mantenidos, sí, ¿qué tal os trataban?

Mantenidos muy bien, eso sí. Allí no había queja. Lo que queríamos.

Al meter el santo en la iglesia, ¿tocaríais la Marcha Real, no…?

Sí, esa había que tocarla, y en la iglesia también, al alzar. También tocábamos en el ofertorio, tocábamos un pasodoble…, en fin, la costumbre que había. Era la música que llevaba la dulzaina, que intervenía en todo: en la iglesia, en la calle, para llevar a las autoridades, para el baile, para las reboladas o dianas, para todo era la dulzaina; era el único instrumento que había. ¿Recuerdas si entonces, como ahora, después de la procesión, había en Torredondo una reunión, un refresco, de los del pueblo, de los vecinos y acompañantes?

Sí, sí; eso siempre; y buen refresco, además.

Porque yo he estado en ese refresco algunas veces ¡eh!

Sí, y además buen refresco; procuraban llevar pastas y el mejor vino que había, eso sí.

De manera que en Torredondo se inicia tu vida profesional como dulzainero.

Allí empiezo a tocar, en Torredondo. Por eso para mí ese pueblo tiene un recuerdo sentimental y aún le sigo apreciando, ya lo creo.

Digo que si no convendría que este año o al que viene, el día de San Bartolomé de agosto, hubiera una presencia de Agapito Marazuela allí en Torredondo, al pie del Montón de Trigo y del Montón de Paja, desgranando las tonadas de la vieja dulzaina… ¿Qué? Que hiciéramos acto de presencia y les tocáramos un par de cosas.

Eso, hacer acto de presencia y decir aquí estamos al cabo de tantos años.

Pues sí, hombre, precisamente hace cinco o seis años, quizá no haga tantos, como yo toqué en Santa María de Nieva, que luego hablaré, a los quince años, y toqué la entradilla para que la bailaran dentro de la iglesia, a los 61 años he tenido el gusto de volverla a tocar allí.

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Ya, ya...

Para que la bailasen.

Es que en Torredondo sé yo que te recuerdan todavía, a pesar de los muchos años que han pasado.

Pues sí; además yo he sido siempre muy partidario de la gente sencilla, ¡eh!, de la gente del pueblo.

El pueblo; es lo más importante; creo que lo más sano o lo único sano que hay en este país.

Por eso, sí; además se alegrarían mucho. Se alegrarían mucho de que yo fuera allí y les tocase un par de piezas. Pues sí; si tenemos salud, yo no tendría ningún inconveniente.

Habrá que ocuparse de esto, porque sería una cosa de mucha emoción para el pueblo y para ti también; para todos.

Sí, hombre, desde luego; ellos lo agradecerían, y además, a mí me gustaría también hacerlo.

Bueno, vamos a seguir. Dejamos a San Bartolomé casi con los frutos cogidos y a ver qué más.

Bueno, pues así sigo, hasta que ya salimos de Valverde y nos vamos a Segovia, a las inmediaciones de Segovia, al Ventorro de Somorrostro. Se llama así —es donde está hoy Villa Rosa—, porque el que le hizo, que era un hortelano de San Marcos llamado el tío Marcelino Duque, había estado en Cuba y una noche —era sargento— en el destacamento que él mandaba, de los dieciocho que le componían no quedó más que él como superviviente. Cuando regresó, hizo el ventorro y le puso Somorrostro. Bueno, pues allí vinimos, a Somorrostro; pero que nosotros, a pesar de estar situado en el término de Zamarramala, nos consideramos siempre de Segovia.

Claro, al llegar allí, ya cambió la cosa mucho, empezó a cambiar la cosa en mí. Cuando llegué allí… ¿En qué año os vinisteis al ventorro de Somorrostro?

El año 6.

1906. ¿Vinisteis con toda la familia?

Con toda la familia. Mi padre se quedó con el traspaso del ventorro. ¿Recuerdas lo que costó el traspaso?

De lo que costó no sé; no costaría mucho; había uno que le llamaban el Mocete, que luego se dedicó también en Segovia, puso almacén de piensos, pero de lo que costó el traspaso no sé. ¿Lo cogisteis en renta o en propiedad?

En renta; entonces era de Arana, el ferretero. El que nos los dejó a nosotros también lo tenía en renta. Y ahí, como antes quería decir, empezó a cambiar ya mi situación.

Cuando llegamos allí yo me di cuenta de que Segovia, que es con la gente que teníamos relación que bajaban al ventorro, y luego tenía yo comunicación…, había unas costumbres distintas de las de Valverde. Se hablaba mejor. Yo hablaba pues como todos los del pueblo, tenía el mismo lenguaje, el mismo léxico que mis convecinos, y me pareció que yo tendría que

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37. El ventorro del Pito, antiguo de Somorrostro, de Segovia.

ser algún día algo conocido y me di cuenta de la diferencia que había de cómo hablaban los de Segovia y de cómo hablábamos nosotros, y traté de ir preparándome lo más posible para por lo menos no hacer mal papel. ¿Qué diferencia había en el lenguaje?

El lenguaje, el modismo, allí se usaba mucho el «haiga», el «sus queréis callar», muchas palabras no del antiguo castellano precisamente sino mal dichas, con modismos y demás. Yo me percaté de que en Segovia ya se hablaba de otra manera, porque en Segovia creo yo que se ha hablado bastante bien el castellano.

Me di cuenta de eso y me di cuenta de otras muchas cosas. Allí fue donde aprendimos.

Tuve la suerte de tener un profesor de solfeo, que era un gran músico, gallego, que le recuerdo muchas veces. Era uno de los músicos que estuvieron con Urízar. Urízar fue un músico mayor que tuvo la Academia de Artillería cuando se ganó el premio —por eso le llaman «la laureada banda»— en un concurso internacional que hubo en Marsella, dirigida precisamente por este Urízar. Era un gran hombre, un músico extraordinario, pero tenía un temperamento muy malo y el que no valía mucho no podía estar a su lado. Tenía un genio demasiado fuerte; era también hasta algo grosero, y este profesor que me enseñó a mí música era de los que habían estado con él. El concurso este de Marsella fue admirable, porque la banda de la Academia de Artillería de Segovia tenía entonces setenta músicos de plantilla y llevó además veinte contratados, pero había bandas italianas que tenían hasta 150 músicos; y cómo tocaría la obra de concierto, que

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el autor de la propia obra, que era miembro del tribunal, al terminar la interpretación le dio un abrazo a Urízar y le dijo: «Eso es mucho mejor todavía que como yo lo he pensado».

Este señor, este músico que me enseñó a mí, no lo hacía por método, sino que me improvisaba las lecciones. Como yo padecía de la vista desde pequeño, como ya he repetido varias veces, pues hizo allí en un encerado grande unas pautas, unos pentagramas, y me desarrollaba las lecciones, ¡pero qué lecciones!, porque luego yo he visto todos los métodos, el de Eslava, el de Aranguren, el de Pujol, y últimamente claro, el del Progreso Musical, ya hace bastantes años, que es el que se da actualmente en los conservatorios. Improvisaba las lecciones de forma admirable, y desde luego me enseñó lo mejor que pudo y yo procuré aplicarme también cuanto podía. Luego yo he adquirido todos los conocimientos que me ha sido posible, aunque no de una manera oficial, sino que lo he hecho de modo particular; he procurado ampliar mis conocimientos hasta donde he podido y aun en la edad que tengo todavía sigo echando mano porque mis deseos son los de aprender más, bastante más de lo que sé, y me moriré con ganas de saber mucho más. Pero, claro, como tuve que luchar con tantísimas dificultades, he tenido que hacerlo más tarde que lo que hubiera hecho en otras circunstancias.

Vamos a ver tu vida en el ventorro y alrededor del ventorro.

Mi vida en el ventorro… Como mi padre tocaba un poco la bandurria y yo le acompañaba con la guitarra, tocábamos allí cuando bajaba la gente para que bailasen e hiciesen gasto. Bajaba mucha gente allí, al ventorro de Somorrostro. ¿Estaba como ahora Villa Rosa?

Pues estaba, desde luego, casi como ahora.

El edificio era el mismo, claro…

El edificio era el mismo, el cuerpo de casa; lo que han hecho ha sido lo de la parte de adelante, lo han variado un poco, pero el edificio principal era exactamente igual que el que es ahora.

Allí la vida que hacíamos era tocar para llamar la atención, para que el público que iba se encontrase a gusto, hiciese gasto y demás. Y luego ya empecé a tocar la dulzaina por allí. ¿Fue por entonces cuando empezaste tu trabajo de dulzainero?

Por entonces empiezo yo a tocar la dulzaina; y a los quince años, teniendo quince años, toco en Santa María de Nieva.

En la Soterraña.

En la Soterraña, sí. Allí tengo la primera anécdota… Mi padre que me había dicho «que no me diga a mí nadie que no quedas como es debido, eh, y que no cumples la palabra como hay que cumplirla, y demás». Mi padre era serio. Y allí me ocurrió una cosa: pasé miedo porque nos habían dicho que había un tren por la mañana para llegar a Santa María a las doce.

En Ortigosa de Pestaño.

En Santa María de Nieva, el día 7, a las 12 en punto suena la dulzaina; y los artesanos que están trabajando, zapatos, trajes o lo que sea, como no lo hayan terminado, el que lo tenga que estrenar no lo estrena, porque no vuelven a mirar eso en cinco días por lo menos, hasta que acaban las fiestas.

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Pero llegan las doce y que no toca la dulzaina. Y, claro, el pueblo creo que estaba alborotado; que no toca la dulzaina, y es que no había tren hasta la tarde; había un mensajerías, de esos, antiguo, y hasta las cuatro la tarde no pude llegar.

Desembarco en la estación y me dice un cochero —cochero porque entonces no había automóviles todavía—; me dice: —Oye, muchacho, si me hicieras caso, te volvías a casa.

Le pregunto: —¿Por qué?

Dice: —¿Tú sabes cómo está el pueblo? Ya verás; no respondo de lo que te pase cuando llegues.

Lo estuve pensando un poco, pero me dije: «Caramba, si yo vuelvo así a casa, menuda me la va armar mi padre…». ¿Con quién ibas?

Iba solo, porque tocaba con uno de Santa María. Tocaba con un tamboritero de allí, de Santa María. Total que, después de pensarlo, me decidí. Dije: «pase lo que pase me voy a Santa María».

Esto en Ortigosa, claro, en la estación.

Sí, en la estación de Ortigosa.

Subo a Santa María… ¿A pie, fuiste a pie…?

A pie; y cuando llegué… No, subí en un coche de aquellos que bajaban a la estación.

Cuando llegué a casa del tamboritero, me dice: «Anda, que buena la has armado; ya verás ahora el alcalde».

El alcalde era un hombre que casi tenía dos metros de estatura; era un abogado de allí, de Santa María, que le llamaban vulgarmente don Dios; era don Francisco…, de estos, de un apellido muy de Santa María de Nieva, pero que ahora no le recuerdo. Me dice el tamboritero: «Verás ahora el alcalde…».

Así que allí fuimos, a casa del alcalde. ¡Y me echó una…! Era un hombre…, tendría unos 55 años, con una voz muy gruesa.

Don Dios…

Don Dios, con una barba muy larga, parecía un apóstol; ya iba teniendo algunas canas; casi más bien blanca ya la barba; y me echó una gorda… En fin, yo con un miedo de encontrarme ante aquel gigante y, además, que tenía razón…, le dije por qué había pasado, y él me dice: —Bueno, pero es que para esas cosas hay que enterarse mejor; las cosas a medias no valen; hay que enterarse bien.

El hombre me hablaba así muy fuerte. Y ya después de haberle dado explicaciones, terminé por decirle: —Mire usted, si no le gusta a usted que yo toque, me voy a casa, y nada más.

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38. Con el fotógrafo José María Heredero.

—Sí, hombre, eso podías hacer ahora, dejarnos sin música. ¡A tocar!

En fin, eché el resto, aquellos cinco días allí. Y cuando fui a cobrar le dije: —¿Qué, don Francisco, qué tal, ha quedado conforme?

Y me dice: —Empezaste mal, has terminado bien, pero empezaste mal. Te voy a dar un consejo para lo sucesivo. Ya sabes que te dije que las cosas no hay que saberlas a medias, hay que saberlas bien.

En fin, allí fue la primera vez que yo toqué cinco días, pero que ya digo, todo lo que pude… A los quince años.

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Y recuerdo también otro detalle. Allí tuve el primer traje de paño que he gastado. Que hubo un poquillo de disgusto en casa. Porque mi padre era un hombre también muy de los de antes y quería que vistiéramos como vestía él. Pero mi madre le dijo: «No, hombre, el chico no va a ir vestido como se viste en el pueblo; el chico tiene que ir bien vestido». Y hubo un disgustillo entre mi padre y mi madre. Pero yo me puse el traje. ¿Era un hombre antiguo tu padre?

Sí; el caso es que leía el periódico, y todas esas cosas; pero tenía un aspecto reaccionario; se acordaba mucho de lo de antes, y todo eso; y quería que vistiéramos como él.

A la antigua usanza.

Sí; por eso digo, recuerdo bien lo de Santa María de Nieva, por la anécdota del alcalde, por el primer traje de paño que me puse y por lo que me gustó la fiesta aquella; lo que me gustó también la entradilla. Que la toqué; que luego la he vuelto a tocar, como he dicho antes, a los 61 años. ¿Tocaste dentro de la iglesia, recuerdas?

Sí, sí, dentro de la iglesia, claro. Había otro sitio, Fuentepelayo, donde se entraba y se salía tocando dentro de la iglesia y se bailaba dentro de la iglesia. En Santa María también… ¡pero si aún sigue la costumbre, aún siguen haciéndolo!

Así es, así es.

Ya digo, lo recuerdo mucho. Además he tenido una media docena de amigos en Santa María, más tarde, muy buenos; era uno de los pueblos…, que luego como he tenido que andar mucho por ahí, por los pueblos de la provincia, pues he tenido pueblos donde se han portado muy bien conmigo, y que los quería y los quiero, y uno de ellos era Santa María, otro era Sepúlveda, El Espinar, bastantes pueblos de la provincia de Segovia… ¿Dónde te alojaste aquellos días en Santa María?

Me alojé en una especie de fonda que había allí. ¿En la posada de la Soterraña, cerca de la plaza?

Cerca de la plaza, allí fue donde me alojé, sí.

Vuelvo a hablar otra vez de la importancia que tuvo el traslado de mis padres, al ventorro, a Segovia, porque aunque no es jurisdicción de Segovia, sino de Zamarramala, nosotros la vida la hacíamos en la ciudad.

A partir de entonces empieza mi aprendizaje musical en debida forma, y a cultivarme un poco en lo muchísimo que me faltaba y que aún seguramente me sigue faltando, y poniéndome a tono yo también con la gente de Segovia, que era con la que teníamos relación. Después de la parte musical, en el aspecto cultural ya teníamos comunicación con mucha gente que bajaba al ventorro, y la vida que hacíamos también, que yo subía a Segovia con mucha frecuencia, y también la vida de mi padre, que puede decirse que, aunque seguía teniendo el carro, dejó ya de ser arriero y de andar por ahí, y empezó para todos una vida nueva, y para mí la de ponerme en condiciones para poder ir escribiendo las muchas cosas y piezas que sabía de memoria de las que había oído a los antiguos, y que en cuanto pude las fui escribiendo para que no se me marchasen de la memoria, no se me olvidasen.

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39. Entradilla. Placa situada en la Casa de la Música de Valverde del Majano (Segovia). Fotografía de David Rubio.

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¿En qué año estamos ahora, Agapito, ya?

Estamos ya en el año 7.

1907. ¿Qué edad tenías entonces, pues?

Pues yo tenía entonces quince años; y luego ya de dieciséis, diecisiete…; yo seguía ayudando a mis padres en todo lo posible, pero ya iba tocando cada vez más en los pueblos; iba ya teniendo un poquillo más de conocimiento, más fama, iba cobrando ya algo más; que cuando yo venía de un pueblo y traía ya más dinero, estaba deseando llegar a casa para entregárselo a mis padres.

A la vez que tocaba la dulzaina, iba haciendo otra cosa, iba conociendo también el folklore, que eso me sirvió luego mucho; y la vida de dieciséis, diecisiete y dieciocho años y tal, fue poco más o menos.

Ahora ya hubo un época, quizá teniendo unos dieciocho años, que tuve dos cosas muy desagradables, una de ellas fue que me vaciaron el ojo derecho como resultas de la mala operación, de la operación funesta que me hicieron de las cataratas; y además, tuve también el paludismo.

Yo he tenido muchas cosas, porque he padecido del estómago muchos años, de úlcera duodenal, y tuve, desde luego, esa desgracia de…, pero luego ya más tarde, ya casi teniendo diecinueve años, se me ocurrió decirle a mi padre: «Hombre, voy a ver qué soy yo capaz de hacer por ahí por los pueblos como artista». Y mi padre me decía: —No vayas por ahí, que tú no estás en condiciones de impresionar a los públicos.

Pero yo le repliqué: —A ver qué soy capaz de hacer.

Y tomé el coche un día, la diligencia de Roque… ¿De dónde salía esta diligencia?

Salía de Segovia para Sepúlveda.

Pero en Segovia, ¿dónde tenía el parador?

No recuerdo exactamente ahora; el parador lo tenía por ahí por el Azoguejo, por la posada del Norte o por ahí; realmente no recuerdo, pero creo que era por la posada del Norte donde tenía el parador.

Se me ocurrió ir a Sepúlveda de buenas a primeras. Recibí una impresión admirable, porque tuve la suerte de llegar un día que había mucho sol, a las tres de la tarde; era en el mes de diciembre. ¿Recuerdas el viaje en la diligencia, cómo fue?

Pues directamente. Salimos pronto por la mañana y fuimos por donde íbamos, por Turégano, por la venta Pinillos, pues este hacía esa ruta…, y llegué a Sepúlveda sobre las tres de la tarde. Me habían hablado muy bien del panorama de Sepúlveda, pero me causó mucha impresión, porque parecía cuando se llegó a dar vista a Sepúlveda con esa hondonada que hay en el Caslilla, parecía que un pastor que manejaba la honda llegaba con una piedra de una parte a otra, y tardamos más de media hora todavía en subir.

Llego a Sepúlveda, voy a la fonda y me dice el fondista: —¿Qué hay, muchacho, qué traes por aquí?

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—Pues vengo a ver si doy unos conciertos.

Dice: —¿Qué es lo que tocas?

—La guitarra.

—Pues, mira, te voy a llevar a un sitio donde se reúnen unos cuantos de Sepúlveda, que tienen mucha afición y te pueden ayudar, si es que vales.

Conque me llevó a una taberna, que la recuerdo cuando he ido a Sepúlveda, la recuerdo siempre, y había allí ocho o diez personas.

El fondista les dijo a lo que iba. Y me preguntaron: —Bueno, vamos a ver, muchacho, tú si vales no llevarás queja de Sepúlveda, pero si no vales, te marcharás lo más pronto que puedas porque los gastos que hagas los vas a perder, pues estamos muy desengañados de gente que ha dicho que valía y no era así. Así que tenemos por costumbre poner a prueba a los artistas. ¿No tendrás inconveniente en que te pongamos a prueba?

Digo: —Pues ninguna.

De modo que el fondista se fue por la guitarra; yo la cogí allí entre aquellos ocho o diez que había, toqué unas cosas, que valía poco desde luego lo que tocaba con la guitarra, pero cantaba los cuplés de moda y me los acompañaba a la guitarra. Lo que tocaba con la guitarra, ya digo, valía poco, pero los cuplés, pues sí, todos los que estaban de moda —«agua que no has de beber, agua que va el río abajo»— que eran muy bonitos, de Juan Martínez Abades. Recuerdo que se levanta un señor muy serio —el que había hablado antes conmigo—, después de haber tocado yo, y me dice: «Aprobado».

Quedé aprobado, estuve allí seis u ocho días en Sepúlveda, que lo pasé maravillosamente, que también lo recuerdo mucho… ¿Dónde actuabas allí?

Actuaba en el casino, en los cafés que había, con toda esa panda de amigos que luego me eché; fue uno de ellos precisamente el que me dio el aprobado; era un tío carnal de Emiliano Barral, del escultor; que también estaba su padre y se reunían allí; había en Sepúlveda unos doce o catorce que tenían muy buen oído, que cantaban muy bien. Una vez les invité a Segovia, vinieron a Segovia, cantaron y gustaron mucho; lo bien que cantaban porque tenían muy buen oído… Con estos amigos lo pasé tan bien que me daba lástima tenerme que marchar de Sepúlveda; pero al cabo me fui a Riaza. ¿Por qué medio fuiste a Riaza?

Pues también por otro coche que había de Sepúlveda a Riaza. ¿De caballos, claro…?

Sí. Llegué a Riaza y cayó una nevada y tuve que estar allí seis días sin poder salir. En Riaza también di un concierto en el casino. El cura que había allí era primo de mi madre y me dijo:

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—Hombre, tú no te preocupes que dure mucho la nieve porque hambre no vas a pasar…

—No, si he ganado un dinero en Sepúlveda.

Me proporcionó un concierto allí en el casino. Y ya el día de Navidad, el día de Nochebuena, dijeron que se podía venir a Segovia. Tardábamos desde Riaza a Segovia dieciséis horas; helados, claro. Recuerdo que, en La Salceda, a los que veníamos en la diligencia, que era la de Timoteo —al regresar vine en la que hoy es La Serrana—, nos tuvieron que partir el pan a los viajeros porque si no, no hubiéramos podido comer.

De aquella misma noche recuerdo también otro detalle. Vivíamos todavía en el ventorro y yo tenía muy buenos amigos en San Marcos —a San Marcos le quiero mucho porque la vida la hacíamos más allí, porque aunque el ventorro pertenecía a Zamarramala nos relacionábamos más y vivíamos más en San Marcos—, y nos reunimos esa noche de Navidad nueve amigos y empezamos en la misa del Gallo, y a las nueve de la mañana del día de la Pascua, me encuentro que todos estaban borrachos menos yo; y claro, yo que cuando he salido con amigos, no me ha gustado dejarlos, estuve pensando qué haría: «o me pongo como ellos o me voy a casa»; pero yo no quería dejarlos y opté por ponerme como ellos, me puse peor.

Fue una de las tres papalinas que he agarrado en mi vida; y el que tenía el establecimiento…

40. Agapito niño. Fotografía de J. Moya.

¿Era en el mismo San Marcos, claro, en el barrio?

En el barrio. Los que tenían el establecimiento eran los padres de Nicomedes García, que la madre de Nicomedes era prima carnal de mi padre y le dije que me pusiera un porrón de vino blanco con limón y que me diera una raspa de bacalao para poderlo beber, porque si no, o sea no tomando algo, no me ha gustado beber el vino.

No me lo quería dar, pero me puse tan pesado, que dijo: «Si te vas a poner peor que ellos…, porque ellos tienen costumbre y tú no».

Claro que llevaba razón… Me da ese porrón; no había empezado a hacer efectos todavía y yo seguía tan sereno y le digo: «Oye, dame otro».

Y claro, el segundo me costó más trabajo, pero ya empezó la operación, que fue tan grande que mis padres me estaban esperando para comer y se decían «qué pasará, qué pasará…», porque a mi padre no le gustaba, aunque fuera fiesta, aunque fuera la función, fuera lo que fuera, que llegáramos tarde a comer. Luego, si nos íbamos por ahí, bueno, pero a la hora de comer había que estar.

Mi padre y mi madre, pendientes de «qué pasará, qué pasará, Agapito que no viene»; y llegó uno de San Marcos y, claro, le preguntan: —¿No ha visto usted a mi Agapito?

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Dice: —Pues no, no le he visto.

—Es que le estamos esperando.

—Pues no le esperen ustedes ahora, que no viene.

—Pues ¿qué pasa? —pregunta mi madre.

Y les dijo lo que pasaba: —Pues miren, que venían los amigos y, claro, se ha emborrachado y la está durmiendo; le han subido arriba y la está durmiendo; así que hasta que no la duerma, no le esperen ustedes.

Mi madre decía que no era posible: —Mi Agapito emborracharse, no, de ninguna manera.

Y mi padre, que era más realista, dice: —¿Por qué no? ¿Por qué no puede pasar? No lo ha hecho hasta ahora, pero…

En realidad lo había hecho una vez teniendo once años, pero desde entonces no había vuelto a pasar eso. Y claro, la dormí; nos liamos otra vez después de haber dormido la noche de la Pascua…; en fin, este es uno de esos detalles que no gustan después.

Oye, y eso de los once años ¿qué fue?

Eso de los once años era cuando teníamos la taberna en el pueblo; que teníamos una prima carnal mía, hija de una hermana de mi madre. Mi madre se había marchado al río, teníamos la taberna y me dice mi prima, que era un año algo menos que yo, y que aún vive; me dice: —Oye, ¿te parece que juguemos a la taberna y el parroquiano?

Digo yo: —Pues sí, desde luego.

Y claro, menudo parroquiano…

—¿Qué desea usted, amigo, qué desea tomar?

—Pues deme, por de pronto deme una copa de vino, que es lo más corriente.

—¿Pero cómo lo quiere usted, blanco o tinto?

—No, no, tinto.

Y al poco tiempo, claro, bueno…

—Ahora, ¿qué quiere usted? Porque lleva mucho tiempo sin tomar nada, y yo, claro, yo no estoy aquí así para que me vean. ¿Qué es lo que usted quiere tomar?

—Pues ahora deme usted otra de blanco.

Y así seguimos, Y cuando ya llevábamos un rato: —Y ahora, ¿qué quiere usted?

Le digo: —Hombre, ya he bebido tinto y blanco, ahora deme usted una de aguardiente.

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Total, que al poco tiempo fui hacer mis necesidades a un corralito que había cerca, y, claro, tuve que llamar a un tío mío que viniera a por mí, que fue mi tío Cirilo, el padre de Pepe y de Julio. Me llevó a cuestas a casa a que la durmiera.

Había una señora que cuando me llevaba mi tío a cuesta preguntaba: —¿Qué le pasa al Pitín, que le pasa al Pitín? —. Porque allí en Valverde me llamaban Pitín.

Digo yo: —Que voy cojo, que voy cojo…

Dice ella: —Sí, va cojonudo, va cojonudo.

Y hasta que la dormí. Y no me había vuelto a pasar desde entonces. Por eso en casa les extrañaba mucho, pero fue así.

Es una de las tres que he cogido en mi vida. ¿Hay una tercera, entonces?

Sí, hay una tercera. Que también casi lo hice adrede. Porque he tenido la ventaja, es decir, de decir «no bebo más»… A mí el coñac, que es lo que he bebido algo más, bebía el coñac Fundador y el coñac González Byass, que es lo de entonces, ocho pesetas costaba una botella; pero tomaba dos copas, a las tres no llegaba nunca; he tenido esa ventaja.

La que agarré la segunda vez…

No, la tercera, maestro.

La tercera vez, pues también con dos bebedores, que iban a ver quién bebía más y yo quise competir con ellos. ¿Dónde fue la cosa?

En Segovia, esa fue en Segovia, con mi tío precisamente, el que me llevó a cuestas. ¿Y en qué taberna?

Pues estuvimos en todas; empezamos en la de la plaza del Socorro, al lado del Matadero, porque uno de ellos, uno de los que íbamos, de los tres, era de Ávila; se había casado con una prima carnal mía, y tenía vez en el Matadero de Segovia; y este era bebedor, un poco flamenco; y mi tío, que lamentablemente le gustaba también mucho el vino, se pusieron a beber, y venga a beber, y claro, yo que iba con ellos, por alternar, por no quedar menos, cargué más que ninguno de ellos. Porque de ellos no se cayó ninguno, y yo sí, me caí; era un día que había nevado y entre Segovia y Perogordo, íbamos a Perogordo, donde teníamos una tía, había nieve y me caí, y me tuvieron que levantar de la nieve. Esta fue la tercera papalina que he cogido.

Otra vez, sin embargo —esto ya era más tarde, me voy a saltar un poco, al año 22—, estaba yo dando unos conciertos en Zamora. Hay unos pueblecitos que tienen buen vino: Madridanos y Moraleja del Vino, que están a unos ocho kilómetros de Zamora.

La tierra del vino.

La tierra del vino; y este señor tocaba la guitarra, era aficionado a la guitarra, y el hombre nos invitó a un amigo suyo y amigo mío, también de Zamora, a que fuéramos a pasar una

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noche allí en casa de unos tíos suyos; era de las casas más fuertes del pueblo; así lo hicimos.

Fuimos y les di un concierto de guitarra, y por la noche le dije: «Bueno, por la mañana, a las ocho para salir…». Íbamos en un tílburi, de esos de un caballo, lo que era un tílburi. Me dijo: —No, no, de mañana no hable usted nada, mañana tiene usted que quedarse aquí.

Digo: —No, hombre…

—Esta noche nos ha dado usted un rato feliz con el concierto y nosotros queremos obsequiarle a usted.

Total que nos quedamos. Y por la tarde, sobre las cinco, o las seis de la tarde, bajamos a la bodega; doce o catorce éramos; bajaron allí —la bodega estaba cerca, había que atravesar un corral, pero un corral muy bien preparado, era una casa rica—; bajaron un jamón y la mar de cosas. Después de haber comido allí bastante, de jamón y de cosas llamativas para el vino, me dice el dueño, que era un hombre ya de unos cincuenta y tantos años, además serio, me dice: —Mire usted, guitarrista, que habrá bebido mucho vino por ahí, que habrá usted corrido mucho, tengo el gusto de mostrarle el vino de mi bodega, a ver si le gusta.

Digo yo: —Hombre, lo que estamos bebiendo es bueno.

Dice: —No, tal vez le guste algo más lo que le voy a enseñar.

Conque empezó a enseñarme vino de la bodega. Iba sacando un vaso de cada cuba, y cada cuba que iba presentando, iba mejorando, iba siendo cada vez más rancio, más antiguo. Pero en la tercera cuba me dice: —Bueno, pero es que para saber si el vino es bueno o malo hay que beber más que lo que bebe usted, ¡eh!

Digo: —Mire usted, da la casualidad que mi padre ha tenido taberna; me ha llevado inclusive al cargadero varias veces, a Arganda y a Chinchón, y entiendo un poco de esto.

Ya no volvió a insistir más; pero cuando subíamos ya a casa me dice: —Hombre, nos ha fastidiado usted.

Yo me quedé así un poco parado: —Usted dirá.

Dice: —Mire usted, es que de esta bodega no ha subido nadie de los que han venido invitados, que aquí desde luego ha venido mucha gente, no ha venido nadie que no haya subido borracho.

Y teníamos desde luego el prurito de decir esto precisamente, que de la bodega no había subido nadie que no estuviera borracho, de los de fuera de casa; pero ahora tenemos que hacer una

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excepción. Mire usted, aquí se han emborrachado gobernadores, se han emborrachado generales, se han emborrachado diputados, y ahora tendremos que decir menos un guitarrista que no hubo quien le emborrachara…

De modo que allí no pudieron emborracharme, se quedaron con ganas. Entre los vinos que me iban enseñando llegamos a una cuba que tenía cuarenta y cinco años, ese tiempo hacía que la habían encabezado, y le dije: —Hombre, si usted tuviera desde luego a bien venderme una botella para mi padre…

Dice: —Hombre, no valdrá más el concierto que nos ha dado usted anoche que lo de la botella…

Se la traje a mi padre precisamente. Tenía un rancio… Yo lo había bebido ya más antiguo, ¡eh!; yo lo había bebido de noventa años en Cebreros; pero de allí, de lo de Cebreros, no me la quisieron vender. Me dijeron que pidiera lo que quisiera menos eso; que lo habían encabezado sus bisabuelos y que solamente sacaban vino de allí, de la cuba, cuando había un acontecimiento.

Y consideraban el caso como un acontecimiento porque había un registrador de la propiedad, que era de Navalmoral de la Mata, que tocaba muy bien la guitarra, un aficionado, y claro, les dimos un concierto el registrador y yo, y los hombres estaban muy agradecidos, decían que aquello era un acontecimiento. Lo había bebido, ya digo, de noventa años. Pero este de Zamora era también muy bueno; así que yo tuve la ventaja esta de no pasar de donde no debía pasar.

Pero, en fin, alguna vez se equivoca uno o hay que hacer alguna travesura, y claro, las hice.

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CAPÍTULO V Conversaciones La madurez

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Este Agapito Marazuela se ufana, con razón, de ser un folklorista… militante, podríamos decir.

No se limita a disecar melodías en un cancionero sino que por el pico de caña de su dulzaina, sopla, con un soplo mágico, hasta hacer revivir y revolar las mariposas sobre las jaras y los cantuesos, de cuya esencia lírica embriagábase el arcipreste.

Víctor Espinós. La Época (Madrid), 20 de agosto de 1932.

Decías antes que en los primeros años de estar aquí en el ventorro, que ya empezaste poco a poco a ir a los pueblos, a tocar la dulzaina y ya ganabas algún dinero; y sería interesante recordar algo de aquellas andanzas de los pueblos, de la dulzaina, en fin, los recuerdos que tengas de aquellos tiempos, los primeros años de estar en Segovia y de salir a tocar como dulzainero.

Pues tuvimos desde luego cantidad de fiestas y bodas, tuvimos de todo; en unos sitios nos consideraban un poco mejor que en otros… ¿Con quién solías ir, quién te acompañaba con el tamboril?

Me acompañaba la mayoría de las veces este de Valverde, Marianete; y recuerdo de varias cosas.

Una de ellas en una boda que tocamos en Adrada de Pirón, que íbamos en un caballo, un caballo que tenía este Marianete, que no andaba tampoco muy bien de la vista, era miope y nos perdimos un poco desde Espirdo. ¿Quién era miope, Marianete o el caballo?

Marianete; era un poco miope. Total que nos perdimos. Había nieve; por fin llegamos allí, a Adrada, con los pies calados. Llegamos y las cocineras en seguida: «Que pasen, que pasen a la cocina…».

Estaban preparando la comida para los de la boda, y claro, nos tuvimos que quitar los calcetines. La pobre mujer: «Quítense, quítense los calcetines, que vendrán calados». ¡Claro que íbamos calados! Los calcetines los pusieron allí encima de las ollas donde estaban haciendo comida, y mi compañero, que era un poquito escrupuloso, dijo que ya no comía allí más, de cosas de allí de la cocina. Y claro, explotamos un poco la cosa de que no nos gustaba el guisado, que estábamos cansados, que no podíamos tomar más que carne asada… Y el despensero nos daba la carne y luego la preparaban allí asada en presencia nuestra.

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41. Cabeza del maestro, obra del escultor José María García Moro (reproducción).

Fotografía de Javier Román.

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Era una gente buenísima; se portaron con nosotros maravillosamente, hasta el extremo de que entonces me dijeron el novio y la familia que tenía que tocarles un rato la guitarra, y yo les dije que no, que era un hermano mío el que la tocaba. Total que estuve así el primer día de boda, que fueron dos días, y el segundo día resulta que pasó por allí uno de Bernuy —en Bernuy de Porreros tenía yo muy buenos amigos—, un cantero de Bernuy que le llamaban el Monte, y dice: —¿Hombre, tú por aquí?

—Pues sí, aquí estamos en la boda, tocando en la boda.

Se puso a hablar conmigo y unos cuantos se acercaron a escuchar, a ver qué es lo que hablábamos. Y se le ocurrió decir: —Pero, oye ¿no habéis oído tocar la guitarra a este?

Respondieron: —No, si dice que es un hermano suyo.

—No, hombre, si es él…

Total, que me comprometió el pobre hombre. Y por la noche, después de haber terminado la función de la dulzaina, les toqué unas cosas con la guitarra; les canté más que nada unos cuplés, les canté unas cosas y no sabían qué hacerse; y ya había empezado —esto era cuando la primera guerra mundial—, había empezado ya a escasear el tabaco, era difícil adquirirlo; pero en las bodas y en las funciones se apañarían como fuera pero no les faltaba tabaco; y la pobre gente, después de haber tocado y haber cantado, no veían otra cosa más que… me empezaron a tirar puros y me tiraron lo menos treinta. ¡Que yo no he fumado, eh! que le vino muy bien a mi padre, que era fumador.

Tenía unos amigos en Segovia que cuando salía a tocar por ahí me decían: —Oye, tráenos el tabaco que puedas.

Y yo replicaba: —Pero hombre si yo no fumo…

—No, hombre, tú desde luego nos puedes ayudar mucho porque, mira, tú te pones un cigarro a la oreja; y cada uno que te pida una pieza, te dará un cigarro.

Y así era; a mí me costaba trabajo el hacerlo, pero claro, por servir a estos amigos, que estaban deseando que llegara a casa… Algunas veces no me daban tiempo a que metiera yo la mano en los bolsillos sino que la metían ellos para sacar el tabaco que llevara. Eran amigos de mucha confianza. Pero entonces le dije a mi padre: «Mire usted, de toda esta tanda de puros, la mitad para usted; y la otra mitad para los otros».

Y ya digo, esto en Adrada, que los pobrecillos no sabían qué hacerse conmigo.

Ha habido, sin embargo, en otros pueblos que no ha sido así. Tuvimos un caso también una noche, en un pueblo, que fue en Las Navillas, con el padre de la novia. Quedamos, cuando nos comprometimos para tocar, en que dormiríamos la noche de la víspera y la noche de la boda. Pero la noche de la boda, cuando se fue a acostar mi compañero, unas mujeres que allí

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estaban en las habitaciones le dicen: «No, esa cama no es para ustedes esta noche; esa cama es para personas más allegadas que ustedes».

Mi compañero era buena persona pero tenía muy mal genio, y se puso muy alborotado.

Y yo, que veía mal la cosa, pues también había tenido él un poco de discusión con unos de la boda, dije: «No, no, vámonos».

Y nos marchamos; que nos vimos mal para salir de Las Navillas, porque, como dije antes, también era corto de vista; pudimos llegar a fuerza de muchas penas, saltando cercas y demás, pudimos llegar a la estación de Las Navillas, pero llegamos allí y nos dicen que no hay tren hasta las seis de la mañana. Y sería sobre la una.

«Pues, ¿qué hacemos, qué no hacemos? Porque por Riofrío no podemos pasar». Lo estuvimos pensando un rato y se nos ocurrió nada menos que ir por la vía adelante.

Bueno, pensamos, llegaremos a Segovia en tres horas. Pero resultó que habían levantado las traviesas, estaba la brigada, estaban las trincheras llenas de agua, y bueno menos mal que él iba delante, que veía un poco más que yo, y cada vez que se caía él, yo me paraba; él tuvo peor suerte el pobre. Pero además era miedoso y me dijo: —¿Sabes lo único que nos faltaba? Hace poco ha habido una lobada en Hontoria; no faltaba más que salieran los lobos.

Y yo, para animarle un poco, le dije: —Pues mira, prepara la caja y si vienen los lobos, toca un redoble fuerte, que seguramente salen huyendo.

Total que llegamos a casa a las seis de la mañana. Mi padre se puso… Si le hubiera cogido al individuo, al padre de la novia —el tío Ciriaco se llamaba por cierto, un tiarrón—, si le hubiera cogido entonces, no sé…; mi padre tenía mucho genio también. Porque ¡hay que ver cómo llegamos! Sobre todo, cómo llegó el chico, el compañero, más que yo.

Y en fin, tuve también, lo que es tener razón. Tardaría un par de años en verle a este hombre. Y un día, en la calle Reoyo, en casa de «Mariano el gordo», el que tenía la casa de comidas, pues estaba allí. Tuvo que oír muchas cosas; y a pesar de todo lo grandón que era, se quedó helado. Como tenía razón, le dije muchas cosas.

Entonces tenía la otra dulzaina, no tenía esta todavía. Era con llaves como esta, pero era un poquito más corta. Sí, y no era de ébano, era de otra clase de madera. Era de Velasco, de las primeras que hizo. ¿Cómo llevabais la dulzaina, por ejemplo en este azaroso viaje desde Las Navillas por la vía adelante?

Pues nada, en una funda, la dulzaina yo la llevaba en una funda, y él llevaba el tambor a cuestas, atrás. ¿En una funda de cuero?

Sí, en una funda de cuero. Hemos tenido de todo. Hemos tenido pueblos donde nos han tratado muy bien, muy bien. Había pueblos como me pasaba en Pinillos, que desde luego —allí fue donde entré en quintas, vamos no entré en quintas en Pinillos, sino en Segovia—, pero que estaba yo tocando en Pinillos el día de San Pablo.

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En enero…

El 25 de enero.

La fiesta de la Conversión de San Pablo.

Sí, a estos de Pinillos de Polendos les decía: —Vosotros cuando me necesitéis no tenéis que preguntarme precio; yo vengo a Pinillos por lo que a vosotros os parezca.

En cambio había otros pueblos en los que ganaba cuatro o cinco veces más y no me encontraba tan a gusto. Yo a este pueblo le quería mucho. Pero ha habido otros pueblos que no ha sido así. En Otero tuve una boda que, habíamos quedado también con el padre de la novia —no, con el padre del novio— que terminaríamos lo más, lo más, a la una, y a las tres de la mañana, le digo: —Bueno, que ya es más de la una, hombre, que ya son las tres y seguimos tocando.

—Hombre, esto no se puede dejar ahora, cómo vamos a dejar a la gente…

Total que estuvimos allí hasta las cuatro o las cinco de la mañana, tocando. Y yo le dije: —Hombre, si a usted le pidiera yo ahora tres veces más que en lo que hemos quedado, ¿me lo daría?

—No, eso no.

—Pues usted me está haciendo a mi tocar tres o cuatro veces más que lo justo; pero tengan ustedes presente una cosa: que con todas las tierras y los prados que tienen ustedes y con todas su vacas, no tienen ustedes bastante para hacerme volver a Otero.

Y así ha sido.

Estuve una vez pero en casa de unos amigos, que era maestra de allí, de Otero; pero desde entonces ha sido un pueblo que no he querido volver a tocar. Esto no quiere decir que hable mal del pueblo; yo he estado en Otero muchas veces de pequeño con mi padre, cuando vendía tejidos por ahí. Yo no hago regla general de las cosas; luego he tratado gente del pueblo que me ha gustado y que inclusive les aprecio; pero que allí no volvía a tocar la dulzaina.

Y había pueblos, ya digo, como Pinillos… ¿Dónde te alojabas en Pinillos?

En Pinillos en casa de los mayordomos.

En la venta, ¿no parabas?

En la venta mucho; éramos muy amigos. Todavía vive la mujer —que es la dueña— de este amigo mío.

El dueño de la venta.

Sí, el dueño de la venta. ¿Cómo se llamaba?

Se llamaba…, a ver si recuerdo ahora, hombre, se llamaba… Tenía dos hermanas, una Ángela, la otra se llamaba Victoria; y es que ahora en este momento…

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¿Ya estaba hecha la carretera por delante la venta?

Sí, sí, ya estaba hecha la carretera. Allí es donde paraban todos, los que iban a la feria de Turégano, los cantalejanos, todos paraban allí en la Venta Pinillos.

Este…, no me acuerdo ahora como se llama; estoy ahora en la memoria…, hay veces que se cruza. Era muy amigo mío. ¿Era el marido de la actual señora de la venta?

Que aún vive.

De la madre de Antonio y Victoria; la señora Matilde.

Sí, sí, sí, que ahora en las veces que hemos estado en la venta la señora se ha alegrado mucho de volverme a ver por allí. ¿Es lista esa señora, eh?

Ya lo creo, y muy simpática, además; lo ha sido siempre. Y ya digo, he tenido muchas anécdotas, mejores…, generalmente me trataban bien en la mayoría de los sitios. ¿Alguna anécdota, algún recuerdo tienes de Pinillos, de aquellos tiempos?

Que lo pasábamos allí maravillosamente. Que había veces que como era una familia de mucha confianza, después de la cena y eso, nos estábamos hasta las tres o las cuatro de la mañana, pero de buena forma, pasándolo con la música, que también le gustaba mucho. ¿En la venta, dices?

En el pueblo, y en la venta, sí.

A ver algún otro pueblo.

Pueblos, muchos. He tocado en muchos pueblos, lo menos veinte años. Empezando a recordar anécdotas, recordaría bastantes más. Buenas y malas, más buenas que malas, ¡eh!; lo digo con franqueza. A mí generalmente me han tratado bien.

Y luego, claro, yo entonces tocaba la guitarra de una manera distinta a como la he tocado luego más tarde, que ya hablaré de eso. Pero es que a los mozos les gustaba mucho que fuéramos a rondar por ahí, que fuera yo a rondar con ellos, porque era raro, cuando íbamos a rondar por ahí, en donde no nos abrían en alguna casa y nos invitaban, nos convidaban, nos daban chorizo y demás, y a ellos les gustaba mucho eso. Ya sabían, además, que conmigo, cuando se iba a rondar, había que ir como era debido; no me gustaba que cantaran ninguna cosa que fuera molesta, ¡eh!

Eso que eras un chico tú entonces, claro…

Cosas de amor todas las que quisieran. Sí, pero me acordaba de lo que me dijo mi padre: «¡Cuidado que me tenga que dar nadie una queja de ti…!».

Cantabas cosas de amor, dices.

Sí, cosas de amores. La ronda esta, que está grabada; el último que solía cantar era el novio; iban varios amigos; y por eso iban cantando: «yo que he llegado el primero»; el otro, «yo que he llegado el segundo»; «yo que he llegado el tercero»; y luego la despedida la solía echar el novio.

Ellos querían que yo fuera con ellos, con la ronda.

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¿Cantaban con aire de jota, no?

Sí, la jota segoviana. Jotas fáciles; la que tocaba más que nada era «la cruzada», una jota fácil, que es la primera que me enseñó mi padre. Porque la otra, la jota por prima, es más difícil.

Se iba de ronda y no se tenía en cuenta si nevaba, o llovía o helaba. Nevase, lloviese o helase, rondábamos. ¡Cuántas veces me habrá caído a mi la nieve encima de las manos según estaba tocando…! La guitarra ya no sonaba casi, pero había que rondar. ¿La ronda era siempre con la guitarra, no con la dulzaina?

Con la guitarra, sí, con la guitarra. ¿Con la dulzaina, no?

Con la dulzaina en algunos pueblos, pero con la guitarra en la mayoría, casi todos. ¿Algún pueblo en que se rondase con la dulzaina, recuerdas?

Zarzuela del Monte es uno de los pueblos que han rondado con la dulzaina.

Y siguen rondando.

Por lo visto siguen. Bueno, Zarzuela ha sido un pueblo muy amante de las tradiciones.

Pueblo al que yo quiero mucho. Casi le considero como si fuera Valverde, una cosa así; es que como me llevaron mis padres de pequeño por ahí, cuando iban a vender tejidos, para mí esos pueblos desde el punto de vista sentimental les tengo mucho cariño. Y en Zarzuela precisamente fue donde estuve estudiando, como ya he dicho atrás, con el veterinario, que se portó el hombre…; que me enseñó todo; él no era guitarrista, pero puso todo lo que podía para que yo aprendiese lo que él tocaba.

De Zarzuela recuerdo, hace pocos años, hace unos quince años o por ahí, que cuando me vio una señora, que ya era mayorcita, claro, porque yo ya soy mayor, me dijo: «Hay que ver la cantidad de veces que te habré visto mamar».

Y es que me llevaba mi madre de niño por allí, cuando mamaba, por Zarzuela. ¿En el carro?

En el carro, sí. Y ya digo. Zarzuela, Las Vegas, de Fuentemilanos para allá, cuando llegaba a Fuentemilanos y veía esos tres cerros, el Caloco, el Caloquillo y el cerro de San Antonio, ¡me vienen a la memoria una cantidad de recuerdos agradables…! Y como a mi padre, como ya dije, le gustaba mucho llevar compañía y que fuéramos con él, pues, claro, me iba contando muchas cosas…; todas esas cosas de niño, de esa edad tan noble y tan hermosa, vienen a mi imaginación.

Cuando hacíais las rondas, ¿era al pie de la ventana de la moza, no?

Al pie de la ventana de moza, sí. ¿Llamabais a la ventana o no hacía falta?

No, no, se rondaba, se rondaba…, se rondaba nada más, y, en algunos sitios, por eso querían que fuera yo, cuando tocábamos un par de cosas o tres, nos abrían; llamaban y nos invitaban, nos convidaban. ¿Abrían la puerta?

Sí. A mí no me gustaba mucho, por lo que se refiere a mí, pero había que cumplir y había que quedar bien con los jóvenes, y tal.

Por eso iba con ellos.

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Oye, la moza rondada, ¿se asomaba a la ventana o no?

No, no. La moza rondada, sin permiso de su padre, no. Era una cosa muy seria entonces, todo eso. Y los cantares había que cantarlos como era debido. Por eso les decía yo: «Bueno, voy con vosotros, pero a base de que tenéis que estar como es debido; no cantar cantares molestos, porque entonces no contéis conmigo».

Las letras, ¿se improvisaban?

Las letras las llevaba ya preparadas cada uno; el que mejor letra podía llevar. ¿Las llevaban ya estudiadas?

Sí, claro.

Pero ¿las inventaban para la ocasión?

Sí, algunas veces, si querían hacer daño, cantar cosa dañina, inventaban alguna cosa grosera; pero entonces ya sabían que no podían contar conmigo. Como cuando he publicado el Cancionero, he tenido también cuidado de no incluirlo, todo eso grosero dejarlo. Porque el folklore desde luego es conservable cuando es bueno, pero si es malo o grosero, no; eso perjudica. ¿Lo normal en las coplas era la corrección y el buen gusto?

Sí, desde luego. Es que si no, nada. ¿Qué temas se trataban en las coplas de ronda?

Pues en las coplas de ronda más que nada eso: la cosa del amor, de lo que se querían, como «asómate a esa ventana, / resalada, y te diré / las penillas que tu amante / pasa cuando no te ve»; y estas otras también, cuando ya se sentía un poco despechado o no tenía mucha confianza: «Si me quieres dímelo / y si no di que me vaya, / no me tengas al sereno, / que no soy cántaro de agua». ¿Estas, de dónde son?

Son de por aquí, de toda esta tierra nuestra. No recuerdo el pueblo, pero de toda esta tierra nuestra; coplas de estas, así.

En El Espinar, ¿estarías también por aquellos tiempos?

Yo a El Espinar le quiero mucho. En El Espinar tuve unos buenos amigos. Hubo uno que murió joven, que cantaba muy bien; tenía todo; era carnicero, pero era un carnicero que había estado en Madrid bastantes años, y también tenía carnicería en San Rafael; cantaba muy bien, como digo; tenía mucha gracia y además buen tipo, le acompañaba todo: y cuando se casó y había cualquier celebración en su casa, siempre era imprescindible mi presencia: cuando tenía que bautizar a algunas chicas o tenía que hacer algo de fiesta…; tenía también taberna, además de la carnicería en El Espinar; lo que es que murió muy joven, murió a los treinta años, que fue una lástima; murió tuberculoso. ¿A los treinta años?

Murió a los treinta años, sí. Le recuerdo muchas veces; cantaba sencillamente muy bien. ¿Cómo se llamaba?

Andrés Sainz de Miera, era su nombre.

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Por cierto, le gustaba mucho el coñac, pero le perjudicaba por su enfermedad. Un día le preguntó al médico: —Don Felipe, ¿cuánto podría yo vivir si no bebiera coñac?

Dice: —Hombre, usted podría vivir de veinte años para arriba.

—¿Y si bebo coñac, cuánto le parece a usted que podría vivir?

—Pues, hombre, lo más, lo más un par de años.

—Pues, mire usted, prefiero vivir los dos años bebiendo coñac…

Y el día que se murió, se había bebido media botella. Que esto fue lo que acabó con él más pronto.

Y ahora vamos a dejar un poco El Espinar, porque más adelante hablaremos de ello, y me voy a referir a cuando mis padres, teniendo yo diecinueve años ya, mudaron la residencia desde el ventorro.

De Somorrostro.

De Somorrostro. Primeramente al Puente de Hierro. ¿Por qué año estamos, entonces?

Estamos por el año 11 o así. Estuvimos en el Puente de Hierro. Mi padre puso taberna allí, al lado de la cerámica.

Oye, ¿en el mismo sitio del actual ventorro del Puente de Hierro?

No, más allá, en el edificio que era de los Carretero.

O sea, pasado el puente, a la derecha…

A la izquierda. Pasado el puente, siguiendo a Hontoria, el edificio que hay de ladrillo, a mano izquierda. ¿Antes de la curva aquella?

Sí, antes de la curva. ¿Y cómo se llamaba el ventorro aquel?

No, le puso mi padre. ¡Ah!, le puso de nuevo…

Sí, le puso de nuevo, pero no dio resultado. Estuvimos allí cuatro meses y ya fuimos a la ciudad, a Segovia, en frente de la Academia. Que tampoco había taberna, pero mi padre, con el fin de resolverse la vida lo mejor que pudiera, puso una taberna en frente de la Academia; la tuvimos allí dos años… ¿En la calle San Francisco?

En la calle San Francisco. Estando allí, por entonces un año me dejó mi padre en San Rafael de huevero, con pollos y gallinas; y allí tuve ocasión de conocer a Weyler, al general Weyler, porque la mujer me mandó recado que quería hablar conmigo, que fuera. Y llegué a su casa, al

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hotel; llamé y sale un señor que yo le tomé porque era un criado. Como se hablaba tanto del general Weyler, los que habían estado en Cuba, que le veían como un dios, yo me imaginaba un hombre alto, fuerte, con barba…, salió, y ya digo, creí que era algún criado de la casa. Le dije: —Oiga usted, ¿vive aquí el general Weyler?

Dice: —Soy yo.

Digo: —Es que me ha mandado recado su señora, que quiere hablar conmigo, porque desea que le proporcione unas gallinas.

—Pase usted.

Pasé, y la señora estaba en la cama. Estuve hablando con ella, sentado en la cama, más de diez minutos; ella era muy sencilla, mallorquina, una mujer de sesenta y tantos años; allí vi también a una hija y un hijo suyo; y claro, las gallinas no pude proporcionárselas, porque no encontré esas gallinas que ella quería con plumas en las patas.

Volví otra vez. La segunda vez ya no le volví a ver. Le vi en otra ocasión, que, claro, los entrochados que llevaba, las medallas, no le cabían en el pecho, porque tenía una estatura… Por eso, ya digo, me quedé asombrado; me encontré un hombre de mi estatura, que pesaría unos cincuenta kilos, no pesaría más; también barbilampiño, con unos pantalones que los habría comprado en el Rastro, seguramente; porque era muy sencillo.

Aquel año estuve en San Rafael, como digo, de huevero; que entonces San Rafael no tenía ni mucho menos la importancia, no la que tiene ahora, sino la que tenía hace cincuenta años, pues fue subiendo mucho.

Después, de la taberna de la calle San Francisco subimos arriba, a la calle Reoyo; allí estuvimos un poco tiempo también. ¿Qué parte de la calle?

En la calle Reoyo, pues enfrente del Patín, una rinconada que había al lado de donde vivía don Leopoldo Moreno, el médico, y Luis el cervecero; allí se puso mi padre. Esta taberna ya existía antes, pero tampoco dio mucho resultado aquello y nos fuimos a San Esteban. Y allí en San Esteban, al lado de la Posada del Toro, cuando yo tenía unos veinte o veintialgún años. ¿Dónde estaba la Posada del Toro?, ¿es la de la Paloma?

La que se llamó después Posada de la Paloma. ¿Se llamaba entonces del Toro?

Se llamaba la posada del Toro, porque la Posada de la Paloma estaba en las Cuatro Calles, según se iba a la plazuela de la Rubia; y al tirar aquello, Anselmo le puso a la otra la Posada de la Paloma; no es que fuese por Anselmo allí sino que dieron el nombre de Posada de la Paloma a la que antes era la Posada del Toro.

Ahora voy a volver un poco a la guitarra. Hablé al principio que la guitarra para mí había sido en todo momento una odisea para poder estudiarla, y, claro, seguía siéndolo porque yo aunque sabía música, ya sabía solfeo, que como he dicho antes había tenido buen profesor y ha-

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bía visto todos los métodos y ya había escrito música folklórica, no la utilizaba para la guitarra, porque yo no sabía que habían existido unos guitarristas como Tárrega o como Sor, ni mucho menos que habían existido los vihuelistas del siglo XVI, yo lo desconocía por completo; ni que había métodos de guitarra, a pesar de saber música, porque yo la música la utilizaba para eso, para lo que se refería a la cosa del folklore, para algún conjunto que teníamos también de instrumentos de púa, acompañados con guitarras, y recuerdo, esto no se me puede olvidar nunca, que había uno, empleado en Estadística, un murciano que se llamaba Bilbaínos, que su suegro y un cuñado suyo eran profesionales de la guitarra y él era aficionado; no era tampoco ningún guitarrista, pero en fin, se le podía oír; además, aunque no era guitarrista, porque no tenía unos estudios bien hechos desde el principio, pero ya me orienté un poco; me orienté un poco y recuerdo la primera vez que le oí tocar el capricho árabe de Tárrega, el efecto que me causó. Pues yo no sabía que en guitarra se podían sacar esas cosas, yo tenía un desconocimiento total de eso, y era ya de veintitantos años; pero a partir de entonces, empecé a estudiar más; me hice también un método y me fui orientando.

42. Actuación en el Teatro Juan Bravo (Segovia), 1957. Foto Río.

Recuerdo también que, teniendo yo unos veinticuatro años, un día por medio de un amigo mío, de La Granja, me introduje, o sea me introdujo en palacio, y le di un concierto a la infanta. Estaba ella con la que le acompañaba, la Beltrán de Lis, la dama de compañía, y este amigo mío y yo. Mi amigo era panadero; era panadero entonces, que luego se hizo fabricante de harina, que son los que tienen la fábrica de harinas, el padre de los que tienen la fábrica de harinas de La Granja. Y me dice: —Oye, muchacho, ¿tocas el capricho árabe?

Digo: —Pues sí—. Porque yo lo había estudiado y ya lo había tocado. ¿Te lo dijo la infanta?

Sí; es que era amiga de Tárrega.

Pero se me puso encima del diapasón de la guitarra. Y me dice: «Bueno, no te azores, ¡eh!».

Toqué unas cosillas, le gustó; me dijo: «Tienes que venir un día para oírte con más tranquilidad».

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¿Y al verla tan cerca, qué sentiste?

Pues nada, sentí emoción, claro. Se me puso encima, y como no hacía mucho que había estudiado yo el capricho árabe y, claro, me causó…, pero a pesar de todo, me dijo: «Tú no te azores, que a mí me gusta mucho la guitarra». ¿Te remuneró el concierto?

Sí, recuerdo que dio quince duros. ¿Un capital, eh?

Entonces quince duros por tocar tres cosas que toqué, era importante, mucho dinero. ¿Y en plata, claro?

En plata, claro. Salí contento de allí. Salí contento por eso, porque nos había atendido bien y luego por los quince durillos, que también…

Que también cuenta, ¡eh!

A partir de entonces sigo yo estudiando la guitarra. ¿Estamos centrados en el año que hemos dicho, no?

Sí, estamos en ese año. Seguimos con la taberna de San Esteban.

Oye, ¿tenía nombre la taberna?

Pues no, porque la taberna la puso mi padre allí. Había cerca una panadería y tal. Es la casa que está según se sube desde el Vallejo.

Sí, la que hace esquina.

La que hace esquina.

Sigue habiendo taberna, claro…

Pues yo no sé.

Sí, sí. Toda la vida ha habido una taberna ahí.

No, la que hace esquina según se sube del Vallejo era la taberna de Alejandro. ¡Ah, sí!

Según se sube más arriba al pasar la Normal antigua, una casa que está enfrente.

Que hace chaflán.

Hace chaflán a la plaza de San Esteban y con la calle Escuderos.

Sí, enfrente de la posada.

Al lado de la posada.

Donde estaba la tienda de la señora Úrsula, luego.

Eso es, enfrente de la tienda del Tío Duro; sí, ja, ja…

Al lado de la casa donde nació Colmenares.

Sí, ahí está en la calle Escuderos. Pues mi padre traía vino de cosecha…

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¿De dónde lo traía?

Lo traía de muchos pueblos y vendía mucho. ¡Habré visto coger más borracheras de vino de cosecha…! Porque había la creencia de que el vino de cosecha no emborrachaba. Pero agachaba. Se cogía una cantidad de… La gente bebía, lo pasaba bien, y ya digo, había borracheras allí a todo meter. Lo traía de muchos sitios, lo traía de los pueblos de cerca, pues en Garcillán había buen vino…

Sí, sí, ya lo creo.

De Valverde también lo traía. Iba a Bernardos, que también había buen vino en Bernardos…

Y en Migueláñez.

Lo había en Hontalbilla, muy bueno; en Adrados; iba también a Fuentepiñel, a Cantimpalos, a muchos sitios…, mi padre.

Cantimpalos tiene buen vino también, sí.

De Cabañas, ¿no lo traía?

De Cabañas no recuerdo, pero lo he bebido yo.

El de Cabañas es muy bueno.

Sí, sí. De Cantimpalos sí que traía y también era bueno. En fin, así estuvimos varios años. Luego mis padres se volvieron a bajar al ventorro de Somorrostro. Pero yo ya no bajé; me quedé en Segovia.

43. «A mi gran amigo, Agapito Marazuela. Con todo cariño», por F. Llorente.

Oye, ¿cuántos años tenías?

Entonces ya tenía veintitantos años, unos veinticuatro. Pasaron varios años; yo me casé a los veintiséis; que por cierto me tuve que casar de noche, porque la partida de nacimiento de mi mujer no llegaba y el cura dijo que no nos casaba; pero como mi suegro no tenía pelos en la lengua, se estuvo directamente con el obispo y nos casó, en San Miguel. ¿Quién era el obispo, Castro o don Remigio?

Un vasco que hubo aquí antes que Castro. Gandásegui; este era más simpático.

Era más castizo, más popular.

Castro era otra cosa. Pues así fue pasando el tiempo…

Decías que tus padres se bajaron de nuevo al ventorro de Somorrostro y que tú te quedaste en Segovia. ¿En qué casa, cómo estabas aquí, en alguna pensión o cómo?

Sí, en una pensión y además estuve bien. Bajaba con frecuencia a ver a mis padres, pero yo vivía en Segovia. Daba ya clases de guitarra, a los que sabían menos que yo, aunque yo no era todavía verdaderamente guitarrista, pero tenía clases, y como tocaba la dulzaina, yo me resolvía la vida.

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Pero cuando realmente…, en fin, yo me caso, vivo allí como puedo, con lo de la dulzaina, con algunas clases que tenía de guitarra y tal, y el año 19-20 me fui a vivir a Valladolid, que allí se tocaba también la dulzaina y la pagaban mejor que en Segovia; así que yo toqué mucho desde entonces.

En Valladolid me relaciono con un capitán de equitación que era aficionado a la guitarra y tenía contacto con Regino Sainz de la Maza. Estaba también otro militar, Álvarez de Toledo, teniente coronel también de Infantería, que un día me dice: —Oiga usted, ¿toca usted algo de Sor, de Fernando Sor? Digo: —Pues, mire usted, no sé quien es, ¿quién ha sido Sor? —Pero, hombre, si Sor ha sido el mejor compositor que hemos tenido para la guitarra; además, un hombre que paseó la guitarra por todo el mundo; si era una cosa extraordinaria, ¿cómo no…?

—Pues, mire usted, no tengo música de él, ni sabía que existía ni tengo tampoco posibilidad económica para hacerme con ella.

Y el hombre me dijo: —Nada, si usted quiere música de Sor, usted busque un copista, que yo le voy a dejar música de Sor, todo lo que quiera, que tengo mucha.

Así lo hice. Busqué un copista, de la banda del Regimiento de Infantería que había en Valladolid, y me copió mucha música. Entre ella tengo una cosa que la quiero mucho y aún la tengo tal y como me la copió: tengo bastantes cosas como me las copiaron, precisamente la gran sonata de Sor. Así que empiezo a estudiar a todo meter. A este capitán le trasladaron y tardaría un par de años en volver a Valladolid y cuando al regresar me oyó tocar las cosas que me había dejado, me dijo: «Hombre, si no lo hubiera visto, me hubiera parecido mentira que usted hubiera podido hacer en dos años esta labor».

En fin, trabajando así lo que pude…

La dulzaina, ¿qué hacías por aquel entonces?

La dulzaina, tocarla mucho. ¿Por dónde tocabas?

Tocaba por la provincia de Valladolid, y también algo en la de Palencia y en la de Burgos. ¿Recuerdas pueblos por los que tocaste?

Sí, sí, he tocado desde luego en la provincia de Valladolid en muchos pueblos, no siendo la Mota del Marqués, el partido de la Mota, que es lo que menos conozco; conocía los pueblos del Valle Esgueva, que toqué en todos; y en toda la parte de la Ribera, subiendo para arriba hasta Castrillo de Duero, que todavía tuve ocasión de conocer y hablar con un sobrino del Empecinado, del famoso Empecinado, en Castrillo de Duero; un sobrino ya de mucha edad. ¿En Peñafiel tocaste?

En Peñafiel no toqué porque había allí dulzaineros, muy buenos dulzaineros, y muy amigos míos.

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44. «Con los cinco sentidos». Fotografía de José María Heredero.

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¿En la parte de Sardón de Duero, la Horra…?

Sí, allí, de Sardón de Duero tuve al compañero, Encinas, que tocaba muy bien; Mariano Encinas. Cuando iba a Sardón, cuando tocaba por allí, en su casa me quedaba.

Oye, ¿y los de Sotillo de la Ribera?

De Sotillo de la Ribera también los he conocido a todos; al constructor de las dulzainas, al señor Hipólito. ¿Quiénes eran los que hacían las dulzainas del Sotillo?

De Sotillo, el padre, el señor Hipólito, el primero; luego su hijo Vitorino y, en fin, yo tenía amistad con todos… ¿No eran como las de Velasco, verdad?

No, había uno que quería imitarle pero no resultó nunca tan bien; que era Bruno Hontoria; no me acuerdo de qué pueblo era exactamente; era de un pueblo del partido de la Mota del Marqués. Pero no eran como las de mi maestro, ninguna de ellas.

Estas de la Ribera, sí, pero tienen otro sonido. No era esa claridad que tienen las dulzainas de Velasco. Por eso, hoy, encontrar una dulzaina buena de Velasco, ahora, es una suerte increíble. ¿Y en el mismo Valladolid, tocaste también?

Sí, sí; en Valladolid yo tengo un segundo premio; que el tribunal me dio el segundo, pero que el público me dio el primero. Es una de las ovaciones más grandes que he recibido en mi vida porque calculaban aquella noche unas treinta y cinco o cuarenta mil personas en la plaza. ¿En la Plaza Mayor de Valladolid?

Sí, allí, en la plaza. ¿Y en qué año fue esto?

En el año 21. ¿Fue un concurso de dulzaina?

Un concurso de dulzainas de toda la región. Concurrieron los mejores dulzaineros. Pero resulta que, claro, yo no estaba conforme con el fallo del jurado, porque hubo la cosa de influencia…, y al músico mayor, que era uno de los que formaban tribunal, le dije: «Hombre, parece mentira que usted se haya prestado, siendo músico como es usted, a hacer una cosa así».

Y en El Norte de Castilla les puse también un suelto retándoles a celebrar otro concurso con otro tribunal; y no aceptaron. Pero ya digo, aquella noche…, porque allí se había sacado la dulzaina de quicio, querían tocar ya cosas que no eran realmente de dulzaina, pero en fin, como lo pusieron en ese plan, yo aquella noche toqué toda la melodía de la fantasía del niño judío, la toqué en la dulzaina, y claro, esto les gustó, aparte de la obra obligada —que era la tierruca, una pieza asturiana—, y la gente se volcó de una manera enorme.

A mi maestro le había dado una embolia; no se podía el hombre valer; tenía que agarrarle, que llevarle, pero el oído no le había perdido y estuvo en el concurso; y cuando vio el resultado, tuvieron que llevarle a casa, porque se puso malo.

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45. ¡Campillo amarillento, / como tosco sayal de campesina, / pradera de velludo polvoriento / donde pace la escuálida merina! (A. Machado).

Serigrafía de Juan Luis Pita Macías de la serie Homenaje a Agapito Marazuela, 1984.

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¿Y a quién le dieron el primer premio?

Pues a uno de Torrescárcela, un tal Modesto Herrera; tenía desde luego mucha influencia allí; era de Valladolid, de la provincia de Valladolid. ¿Y a ti te dieron el segundo?

A mí el segundo. Pero es que a los que le dieron el tercero, eran mucho mejores que el primero. ¿Y quién te acompañaba con la caja por aquel entonces?

Uno muy bueno, que tocaba la dulzaina también: Hermenegildo Lerma, el que tocó la dulzaina que tiene y toca hoy Joaquín. ¡Ah!, ¿sí…?

Ese es el que me acompañó en el concurso. Tocaba muy bien la caja; y ha tocado con mi maestro. ¿De dónde era?

De Valoria la Buena.

En fin yo la dulzaina la toqué por allí con Mariano Encinas, que tocaba muy bien, y la pagaban magníficamente.

Más tarde aún, viviendo en Madrid —bueno, si yo vivía en Madrid ya entonces—, seguí tocando la dulzaina por allí. Yo estuve en Valladolid hasta el año 21. Este año muere la única hermana que yo tenía y me tuve que venir a Segovia para consolar a mis padres y estuve en Segovia hasta el año 1923; y ya este año 1923 me voy a Madrid. ¿Y estabas casado, no?

Sí, en Madrid fue donde yo me formé más, al tener las relaciones que tuve seguía estudiando y allí me relacioné con los artistas musicalmente y oía todos los conciertos que podía, y a los demás guitarristas, y estudiaba mucho. El año 29 hice ya una excursión; ya había hecho otras antes, el año 24, que había tocado en Salamanca, en San Eloy, en el Colegio de los Nobles; en Ciudad Real, en Puertollano; pero, el año 1929, hago una gira importante, primero por el norte y luego por la parte de levante. Especialmente en Bilbao, a los aficionados de la guitarra, que les di dos conciertos, y gustó mucho. Por la parte de levante, en Albacete —allí gustaba la guitarra una enormidad, di varios conciertos—, y luego también en Alicante, en Elche, en Cartagena, en Murcia…

Desde Cartagena tuve que regresar, porque he padecido del estómago muchos años, de úlcera duodenal, lo que me ha acarreado muchos inconvenientes, y en aquella ocasión me tuve que venir con muchos dolores. Resultó que tenía esa úlcera y que no podía tocar la guitarra.

Tuve que estar unos meses sin agarrarla. Pero por fin ya me decidí… Cuando me vine, que fue el año 1930 y me vieron en el Hospital de San Carlos y me dijeron que no podía tocar, que tenía úlcera, que tenía dilatación de estómago, que tenía hiperclorhidria, que tenía en fin una cantidad de cosas, pero yo seguí tocando, y en el año 30 doy mi primer concierto en el Ateneo de Madrid, de guitarra, desde luego, con bastante éxito. ¿Quién organizó aquel concierto, recuerdas? ¿El concierto del Ateneo de Madrid? Pues, desde luego, intelectuales, gentes de cultura que me conocían del Ateneo.

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Luego volví a dar otro concierto en el Ateneo, en el año 1932. Allí tuve ocasión de tratar a mucha gente importante; yo no era socio del Ateneo, pero todos, y los empleados de la casa, me consideraban como socio. Entraba allí como los demás. Vi bastante veces allí a Unamuno, a Ramón del Valle-Inclán, y demás atenistas notables del momento. Me relacioné con aquel mundo intelectual, y en el año 1930 el Espasa recoge parte de mi biografía, y prosigo mi labor, mi estudio y mi trabajo, hasta que en el año 1932 tiene lugar el concurso folklórico nacional.

De esto voy hablar un poco, del concurso folklórico. Como había que salir por los pueblos, aunque yo tenía bastante material recogido, pero había que salir a recopilar lo que se pudiera, y yo no tenía suficientes medios económicos…

Yo creo que de esto del concurso es mejor hablar quizá mañana, más por extenso si te parece.

Sí.

No nos has dicho cómo se llamaba tu mujer.

Isabel Gilmartín. ¿De dónde era?

De aquí de Segovia; vamos, ella nació en Madrid, pero era de aquí de Segovia. Era de la familia de los drogueros, de la única droguería que había en Segovia; hija de Manolo el droguero, que fue muy famoso aquí. ¿Y dónde tenía la droguería?

Pues la primera droguería la tuvo en la calle Escuderos —que no había más que una droguería en Segovia—. El abuelo de mi mujer fue uno de los que murió en Juarrillos, haciendo experimentos de explosivos; explotó el preparado que estaba componiendo y se rompieron todos los cristales de Segovia; él desapareció, y el pedazo mayor que se encontró de su cuerpo no pesaría dos onzas.

Caramba…

Sí, era un hombre muy genial; fue el que montó la droguería; luego los hijos no salieron así. ¿No serían oriundos de Fuentepelayo, estos Gilmartín? Porque es un apellido de Fuentepelayo.

Sí, de ahí eran ellos.

El pueblo de mi padre y mis abuelos también.

De ahí vienen los Gilmartín; y también de Zarzuela del Pinar.

Así que hablaremos del concurso.

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CAPÍTULO VI Aproximación al horizonte

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El concierto del domingo en el Ateneo dejó definido a Marazuela como una de las personalidades más destacadas de la guitarra. Su prodigioso dominio del instrumento, su técnica sobria y honrada, sin un solo recurso efectista, y su apasionado decir, arrancaron ovaciones estruendosas, que al final de algunas de las obras se convirtieron en verdaderas apoteosis de aplausos.

Ahora (Madrid), 17 de diciembre de 1931.

Agapito, parece que hemos ido un poco deprisa y quizá convenga que demos marcha atrás, por ejemplo a 1920.

Desde luego, he corrido mucho al relatar la cantidad de cosas que me pasaron, del año 20 al 30 especialmente, desde el punto de vista artístico, en lo que se refiere a la guitarra en particular.

El año 20 —que ya hablé atrás de eso—, cuando llego a Valladolid y veo ya unos aficionados que conocen a fondo la guitarra, me quedo asombrado, porque yo la música que sabía no la utilizaba para tocar la guitarra en condiciones para ir por el camino recto del instrumento, y decidí estudiar por lo menos ocho horas diarias, sin abandonar el folklore tampoco. ¿Qué guitarra tenías entonces, Agapito?

Tenía una guitarra regular, no era una guitarra buena, pero resulta, y luego hablaré de ello precisamente, por qué y cómo me hice con la guitarra buena que he tenido tantos años y que aún la tengo y la quiero mucho.

Como digo, decidí estudiar ocho horas diarias de guitarra. Pero ¡en qué condiciones! Porque me faltaban las cosas más elementales: me faltaba un profesor que me guiara por el camino derecho de la guitarra y me faltaban medios económicos para poderlo hacer. Porque yo tenía una casa constituida y que había que alimentarla, había que ganar el dinero suficiente… Y, claro, yo no tenía más que lo que ganaba en las fiestas de los pueblos, que yo tocaba con la dulzaina por allí con unos dulzaineros de Valladolid.

Cuando yo fui allí me hice con una pareja de dulzaineros buenos y ganábamos dinero, pero no me daba lo suficiente ni mucho menos; para estudiar había que comer; cuando iba a tocar a una fiesta a un pueblo o dos y traía dinero, entonces sí, tenía tranquilidad y tenía tiempo de estudiar las ocho horas, pero como se acababa pronto el dinero había que salir de nuevo por ahí y ofrecerse por los pueblos, que muchas veces desconfiaban pues andaba gente que decían

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que eran artistas y no lo eran, y cuando nos venían por ahí y llegaba uno con una guitarra, nos consideraban a veces poco más o menos. Otras veces decían: «Cuando viene por aquí no será muy bueno».

Esto era muy frecuente y yo podría referir sobre el caso bastantes anécdotas.

Así que tenía que aprovechar el tiempo y estudiar lo que podía. Cuando estaba en casa, bien, pero cuando salía tenía que aprovechar, en los trenes, en esos trenes mixtos, que llevaban departamentos separados; yo me metía en un departamento donde no me oyeran e iba estudiando por el camino.

Cuando tocaba con los dulzaineros, con los compañeros, como estábamos tocando por las noches en las veladas y luego tocábamos por la mañana pronto también las dianas, casi no teníamos tiempo de dormir; y por la mediodía, o sea después de comer, cuando ellos se echaban la siesta, yo tenía que aprovechar y tocar. Así que aunque yo me propuse tocar las ocho horas diarias, muchas veces no podía ser, no lograba conseguirlo, porque me faltaban esos elementos que antes he dicho. Si bien, a medida que fue avanzando el tiempo, la cosa iba siendo un poquito mejor. El año 21 hice una gira, estuve en Ávila, en el Barco, en Piedrahíta, y gané dinero. ¿Con la guitarra?

Con la guitarra. En plan ya de guitarrista, solamente.

Gané dinero con la guitarra, y al regreso, unos amigos que tenía yo en La Seca me dijeron que cómo no iba a Rueda. Rueda es un pueblo de Tierra Medina, ya grande; y allá que fui, a Rueda. Me recomendaron una casa donde podría parar. Pero resulta que en la casa esa tenían todas las habitaciones ocupadas y no pude parar en ella. Dejé el paquete, un paquete que llevaba, y dejé la guitarra; me fui, hablé con los del casino y preparé un concierto, pero después de estar ya el concierto preparado y demás, resulta que empiezo a buscar sitios donde parar y en ningún sitio…; en todos tenían las camas ocupadas; así que, en fin, me fui a hablar con el alcalde. No estaba y hablé con el secretario y le dije: —Mire usted, me pasa esto. Tengo un concierto anunciado en el casino y no encuentro dónde parar; yo le agradecería a usted que me mandase una persona conmigo porque a mí es que tal vez como no me conocen…

Quise echar mano de la documentación, pero me dijo: —No, no me enseñe usted la documentación —el hombre se portó bien— porque a mí me basta con verle a usted la cara y con lo que me dice, y no hace falta que saque documento alguno.

Y vino el alguacil conmigo, porque así se lo ordenó el secretario: —Diles que le tienen que admitir a este señor.

Porque yo le dije: —Mire usted, yo traigo lo que se necesita para ser admitido. Traigo dinero, el dinero suficiente, traigo documentos, vengo curioso…

Y el hombre insistió y le dijo al alguacil: —Diles que tienen que admitirle.

Y, en efecto, el alguacil venía conmigo, pero le contestaban:

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—Sí, se puede quedar, pero no tenemos camas; se tiene que quedar en un saco de paja en el portal o donde sea.

Y así, claro, como llegó el momento y no encontraba donde parar, con el concierto anunciado tuve que marcharme otra vez a La Seca, que hay cuatro kilómetros. Era de noche; me tuve que coger la guitarra debajo el brazo y marcharme a La Seca y resultó que en la casa donde estuve primero y había dejado el paquete, mientras iba a buscar la habitación donde dormir, me le abrieron.

Ese año hacía poco por entonces que habían matado a Dato; había por allí un electricista de la provincia de Segovia —me parece que era de Coca—, que me conocía de referencias y les dijo: «Es una lástima que no le hayan oído tocar aquí en Rueda, y además una persona…».

En fin, les dijo quién era yo y supe también por él luego por qué me habían abierto el paquete, y es que pensaron: «No sea que…, a ver si es este uno de los que ha matado a Dato». ¡Caramba!

Sí, claro; aquel año fue el del Desastre de Annual también, el 21. En fin, de esas anécdotas…

Eso fue en Rueda. En La Seca se portaron bien. Tenía yo en La Seca varios amigos; ellos fueron los que me indicaron que por qué no iba a Rueda, que Rueda era un buen pueblo, y claro, por esto fui, y ellos mismos me indicaron la casa donde tenía que parar, pero como dijeron que lo tenían todo ocupado…

También había ocurrido otra cosa. Habían pasado unos cómicos, de esos que llamaban cómicos de la legua, que los hombres no habían tenido suerte; iban muchos, y para quitárselos de encima en el pueblo habían tenido que valerse del badajero; el badajero era uno que tenían en los ayuntamientos con un carro para sacar fuera a los menesterosos; a los que tenían que marcharse y no tenían quién les llevase, se los llevaba el badajero, los sacaba del pueblo. ¿Y qué, en un carro?

En un carro; y claro, llegué yo allí con la guitarra y se pensaron «pues nada, otro de tantos»; así que todo estaba ocupado, y por eso tuve que coger la guitarra y a La Seca.

En La Seca lo sentían luego, no haber venido alguno de ellos conmigo.

Y de estas cosas me pasaron muchas. Pero yo por eso no me echaba para atrás; yo seguía estudiando. Hubo momentos, alguna vez, que sí que me dije «pero, hombre, es que después de lo que estudia uno, que venga y le confundan a uno con un cualquiera, con un granuja…»; pero luego reaccionaba y seguía adelante. Esta forma de obrar así, de tener esta constancia, fue lo que me valió para ir saliendo adelante, y luego ya, a medida que iba avanzando, tocaba ya en mejores poblaciones, iba de una parte a otra recomendado. Todo esto me ocurría viviendo en Valladolid.

Pero luego, ya el año 1921, como dije también anteriormente, al morir mi hermana tuve que venirme a Segovia y estuve aquí hasta el año 23. El 3 de mayo precisamente me marché a vivir a Madrid; pero no dejé de tocar la dulzaina. Vivía yo en Madrid, pero iba a tocar la dulzaina más que nada a pueblos de Valladolid, donde la pagaban mejor. Y seguía haciendo la labor folklórica por allí en algunas provincias más, en la de Ávila, en la de Burgos y algo también en la de Palencia. Así fui conociendo cada vez más ampliamente el folklore de Castilla y seguía haciendo en este campo la labor que podía. Al propio tiempo trabajaba a fondo los métodos de

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guitarra, muchas veces tenía que resolver los problemas de una manera intuitiva. En ocasiones, después de haber estudiado una obra, me daba cuenta después de que no estaba bien y tenía que volver a estudiarla.

En Madrid al principio no tenía clases ni me conocía nadie, pero poco a poco empecé a relacionarme con músicos y con guitarristas y hacía lo que podía, ampliando cada vez más los conocimientos musicales y poniéndome en condiciones de que me pudieran escuchar.

Por aquel tiempo, allá sobre el año 1925, en Segovia —pues venía a Segovia con frecuencia a ver a mis padres—, el año 25 di un concierto a los amigos, a los intelectuales segovianos, entre ellos a don José Rodao, al que yo quise mucho, en un local que tenían en el café La Unión, en un reservado; allí se reunieron treinta o cuarenta y les di un concierto, y don José publicó un artículo en El Adelantado proponiendo que se me debía regalar una guitarra mejor, que la que tenía no era un instrumento adecuado y suficiente para la calidad de lo que yo iba haciendo ya en ella.

Entonces era presidente de la Diputación Provincial de Segovia don Segundo Gila. Primero pensaron en que se me regalara por suscripción, y ante todo, Zuloaga, el pintor Ignacio, dijo: «Hombre, tengo el gusto de que empiece la suscripción con cincuenta pesetas» (entonces cincuenta pesetas era un buen dinero).

La Diputación aportó seiscientas pesetas y lo demás lo puse yo, pues dije a aquellos amigos: «Ya no hace falta que hagan suscripción».

Por cierto que le dije a don José Rodao: «Devuélvale las cincuenta pesetas a Ignacio, porque comoquiera que la Diputación me da esas seiscientas pesetas, lo demás lo pongo yo».

Cuando don José Rodao se las fue a devolver, Ignacio Zuloaga, dijo: «No, hombre, esas para cuerdas…». No las quiso.

Y el año 1926 es cuando ya me entregan la guitarra; hubo que mandar hacerla, tardaron lo menos un año. Costó mil pesetas, y hoy (decía Agapito en 1958, a sus 67 años), vale más de treinta mil. ¿Quién la hizo?

Me la hizo Santos Hernández, el más célebre constructor de guitarras del siglo. Es de pino de la Selva Negra, de Austria, y de palosanto. Todos los días toco con ella. Para mí la guitarra es una necesidad.

Con la guitarra nueva les toqué a los segovianos varias veces. Entre ellas recuerdo una noche que les di un concierto en casa de don Daniel Zuloaga, en San Juan de los Caballeros, donde él tenía el museo.

El taller.

El taller. Y estaba Ignacio, estaba Emiliano Barral, artistas e intelectuales de Segovia, estaba también Ignacio Carral, Mariano Quintanilla, intelectuales, poetas y artistas de Segovia. ¿Machado estaba también?

Antonio Machado fue un poco más tarde; me le presentó Emiliano Barral en la fonda de la Estación, y tuve la suerte de conocerle; tres o cuatro veces toqué para que me oyera. Una de las obras por las que él sentía predilección era Granada, de Albéniz.

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46. Acto conmemorativo en recuerdo de la llegada de Antonio Machado a Segovia en la Casa-Museo del poeta, 29 de diciembre de 1969.

Y me pareció desde el primer momento… Entonces Machado, claro, no era el hombre mundialmente conocido que es hoy, no tenía la fama que luego ha tenido, pero a mí me pareció un hombre muy sencillo, muy simpático; me impresionó más que nada por su sencillez. Aquí en Segovia, yo le venía con alguna frecuencia y toqué varias veces…

Estabas hablando del concierto de San Juan de los Caballeros.

Sí; fue la noche que estuvieron estos amigos y que toqué muy a gusto; esos ratos en que se pone el alma, porque no siempre le salían a uno las cosas por igual; había veces que tenía uno más ganas de tocar que otras; aquella fue una de las noches en que toqué yo muy a gusto, en San Juan de los Caballeros.

Luego di más conciertos, ya a todo esto con la guitarra nueva… ¿Digo que a la Diputación no le hiciste ningún obsequio de recital o así…?

No, a la Diputación no le hice ningún obsequio, pero siempre quedé muy agradecido de don Segundo Gila. El hombre se prestaba a ayudar.

Y la cosa de los conciertos, iba a hablar ahora cuando se casó también Ignacio Carral, con la hija de José Rodao, con Adela, cuando se casaron, que fue la boda en casa de Magullo. Estuvieron los que tiraban Estampa y Ahora, otros muchos periodistas, entre ellos Juan Pérez Zúñiga, y recuerdo que les toqué varias obras y entre ellas unas granadinas que yo había preparado

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inspirándome en los mejores flamencos y en las que yo había puesto alguna cosa también; pero que al principio no las quería poner en programa porque me parecían de menos categoría que las demás cosas que llevaba, pero que lo cierto es que resultaban, que gustaban.

Recuerdo que, en el año 1930, en Murcia, dando un concierto en el conservatorio, llevaba yo doce obras en programa; al terminar, aplaudieron, siguieron aplaudiendo, y les toqué otra; continuaron aplaudiendo, y les toqué otra; ya eran catorce; y les toqué otra, y eran quince. Yo no llevaba tantas obras preparadas para ese programa y les toqué las granadinas.

Me dijeron luego los profesores: —Pero ¿cómo no pone usted eso en programa?

—Pues, miren ustedes, no las tengo en programa, estas granadinas, porque me parecen de menos categoría.

47. La querida guitarra de 1926, cincuenta años después.

Fotografía de José María Heredero.

—Esas granadinas no tenga inconveniente en incluirlas porque gustan a los que sean músicos y a los que no sean.

Y desde entonces las puse varias veces.

Bueno, pues estas granadinas precisamente son las que a Ignacio Zuloaga, que fue el padrino de la boda de Adela con Ignacio Carral, le gustaron tanto que al terminar su interpretación le hicieron exclamar: «¡Quién las pudiera pintar!»; expresión que se publicó en la prensa de Madrid.

Yo recuerdo muchas ocasiones vividas en Segovia, no solamente con estos amigos, intelectuales, gente culta y que tenían sensibilidad; recuerdo a Segovia muchas veces de la cantidad de ocasiones en que he tocado, en el teatro y en otros sitios, y siempre he sido muy bien acogido, siempre he tenido mucha gente y he sido recibido con todo cariño. Ahora, cuando lo recuerdo, y a medida que voy siendo ya también mayorcito, o mayorzote, pues ahora lo recuerdo más, este público de Segovia cómo se portó conmigo siempre que actué aquí; cuando empecé a dar los conciertos en el Teatro Juan Bravo, que se llenaba; y me parece que fue en el año 1930, en el concierto de la filarmónica.

En Madrid por aquellos años yo hacía de todo lo que era posible para relacionarme con los mejores guitarristas y los más importantes músicos, siempre con ganas de estudiar más, porque siempre hay un más allá, y ahora mismo, a pesar de la edad que tengo, pienso que me voy a morir con ganas de saber y hacer bastante más de lo que me ha sido posible. Que si no hubiera tenido que luchar con tantísimas dificultades como he tenido que enfrentarme, creo que hubiera podido ir bastante más allá. No he tenido más a mi favor que la constancia. En lo demás no ha habido dificultad con la que no haya tenido que luchar. Pero fui adelante con todas las

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48. Granaínas, música para guitarra. Partitura de la obra titulada Agapito Marazuela, música para guitarra, 2019.

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consecuencias; esto es lo que me ha favorecido en una cosa y en otra tanto en la guitarra como en el folklore, como en lo demás.

Muy bien. Entonces, ¿tocaste la guitarra en el Teatro Juan Bravo, de aquí, de Segovia?

En la Filarmónica.

Pero en el Juan Bravo.

En el Juan Bravo, sí. He tocado varias veces, y luego ya, esto fue más tarde, cuando en el concurso folklórico —que esto fue ya en el año 1932—, también les di un concierto. Curiosamente los músicos de aquí de Segovia me decían antes que no había por Segovia ningún material folklórico bueno, que no saliera…

Y les dije: «Sí lo hay, hombre, veréis cómo lo hay».

49. «Saludando al público después de una maravillosa interpretación». Viñeta de Alberto Mateos, Diario de Albacete, 14 de noviembre de 1929.

Y cuando vine les toqué, vamos les canté, las cosas que había recogido por Segovia, y les toqué una parte con la guitarra, se quedaron asombrados. Les explicaba yo: «Es que vosotros sois de aquí de Segovia, de la ciudad, pero no conocéis la provincia».

La provincia hay que conocerla pueblo por pueblo como me ha pasado a mí, en sus reuniones, en sus bodas, en sus romerías, en sus fiestas…; ahí es donde se conoce la provincia, porque realmente el folklore donde se ha hecho y se ha vivido ha sido en el campo, no en las ciudades.

Desde luego.

Ha sido la gente campesina. Yo tenía esto, he tenido desde luego la fuerza de voluntad para…; y cuando luego hable un poco de la cosa del concurso, porque del concurso tengo que mencionar los buenos amigos de Segovia que me ayudaron. Esto era ya el año 32.

Entonces vamos a explicar el proceso del concurso. Era Concurso de Folklore…

Concurso Nacional de Folklore de España y las Islas, sí. ¿Quién lo convocó? En fin, explica, Agapito.

Pues lo convocó el Gobierno de la República, el año 1932; formaban el tribunal los mejores músicos españoles; todavía viven dos de sus integrantes. Uno de ellos es Óscar Esplá y el otro Gerardo Diego, que es poeta y musicólogo, y bueno; alguno de ellos murió por entonces, como le pasó al maestro Vives. ¿Quién lo presidía?

El presidente era Óscar Esplá.

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Menéndez Pidal me parece…

Don Ramón Menéndez Pidal fue el que me pensionó luego por el Centro de Estudios Históricos, para la recopilación de folklore por la provincia de Ávila. ¡Ah, sí!

Bueno, pues cuando el concurso tengo que decir que hubo unos segovianos que fueron los que me ayudaron económicamente. Yo tenía algo de dinero pero no lo suficiente para desplazarme y recoger cuanto se pudiera. Tenía recopilado bastante, de mucho tiempo atrás, como ya he dicho anteriormente; desde pequeño me iba quedando al oído con los temas, y luego cuando estuve en condiciones los fui escribiendo, pero para un concurso como ese había que aportar cuanto más mejor, y unos cuantos amigos segovianos de los que vivían en Madrid, de los buenos amigos, y claro, gente de altura, entre ellos los doctores Hernando y Tapia, los escultores Emiliano Barral y Marinas se reunieron y recogieron fondos para ayudarme.

Cuando ya había terminado la jornada, pues había que entregar los trabajos dos o tres meses antes de lo que tardaron en dictaminar el concurso, llegué y le dije a don Teófilo Hernando: —Mire usted, no he podido coger más, y me parece que es poco; yo sé quién va a llevar mucho material, y claro, yo no sé, usted verá…

Y me dijo: —Pues mire usted, vamos a presentarlo; por lo menos que se sepa lo que se canta en Segovia y se canta en Castilla.

Y lo presentamos. ¿Llevabas escrita la música?

Sí, sí, la música había que presentarla escrita, y solamente con el nombre y apellidos, ni domicilio, ni nada, porque los que no eran premiados tenían que ir a retirar el trabajo. Fue una sorpresa grande para mí, una sorpresa grandísima, cuando supe que de los dieciocho trabajos que se habían presentado de toda España y las Islas, el que yo presenté con el nombre de «Cancionero de Castilla la Vieja» salió el primero.

Ocurrió una cosa. Había dos premios, uno de 5000 pesetas y otro de 2500. Y resulta que pedían bastantes trabajos gráficos también, pero yo no había tenido máquina en condiciones, no había tenido tampoco un fotógrafo que hubiera ido conmigo para haber sacado fotografías, y en el tribunal —según me enteré después— se discutió más de media hora si darme las 5000 pesetas o darme las 2500. Uno de los miembros del tribunal dijo: «Bueno, este señor tenía que haber presentado trabajos gráficos y no los ha presentado; yo creo que está bien con darle las 2500 pesetas y las otras 5000 que se repartan entre cuatro más».

Así que me dieron las 2500 pesetas, que fue el número 1, y las otras se las repartieron entre Antonio José, de Burgos; Massó Planes, que era de las Baleares; Bonifacio Gil, que era el músico mayor de una banda militar en Badajoz, y Elena de la Mata, profesora del Conservatorio de Madrid. Total, que de los dieciocho trabajos presentados hubo cinco premios y el primero fue para el cancionero que yo presenté de Castilla la Vieja. Fue una sorpresa para todos. Por cierto que yo estaba haciendo unas Misiones Pedagógicas con Pablo de Andrés Cobos, precisamente en La Cuesta.

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En el pueblo de Pablo.

Y nos fuimos a Carrascal, al lado, claro; Carrascal de la Cuesta; y estando allí, que él hacía la parte literaria y yo la parte musical; que de haber durado un poco más aquello me hubieran hecho fijo de las Misiones Pedagógicas, pues a Casona, en la Central de Madrid, Pablo Cobos le informaba del efecto que hacía por los pueblos la literatura con la guitarra, por lo que me quisieron hacer y de haber durado la República un poco más me hubieran hecho desde luego fijo… ¿Solo tocabas la guitarra?

Tocaba la guitarra. ¿La dulzaina, no?

No, les tocaba entonces la guitarra solamente. Y ya digo, estábamos en Carrascal de la Cuesta, y a las ocho de la mañana, llega Pablo Cobos y me dice: —Marazuela, usted perdone que le despierte tan pronto, pero sé que le va a gustar.

—¿Qué hay?

—Pues nada, que me acaba de escribir Julián —Julián del Barrio, que era el que hacía las crónicas en El Adelantado; era de Correos—, que ha obtenido su cancionero el número uno en el concurso. ¡Para qué deciros la alegría que recibiría yo, que no quería haberle presentado porque me parecía poco! Y la que se llevaron estos buenos amigos a los que me he referido antes y a los que sigo queriendo mucho. Todavía, de cuando en cuando, don Teófilo me manda algún abrazo.

Porque tiene ya noventa y cuatro años pero conserva toda su lucidez y hasta el buen humor. ¿Por qué pueblo anduviste haciendo las misiones en aquel entonces?

Estuvimos en varios pueblos: En Valleruela de Sepúlveda, en otros pueblos serranos, haciendo una labor simpática.

Sí, muy bonita, popular… Volvamos ahora, si te parece, a la década de 1920 a 1930.

Yo sigo, como ya dije atrás, luchando con la guitarra con todos los inconvenientes habidos y por haber para seguir adelante y abrirme camino, enfrentándome con muchas dificultades, y de ello tengo muchas anécdotas, pero no quiero referirlas todas porque sería demasiado largo.

Pero voy a referir algunas y entre ellas una que no sé si es del año 25 o del 26, en la provincia de Ávila.

Me encontraba tocando en Arenas de San Pedro, dando unos conciertos, y dos vecinos de San Esteban del Valle, que es un pueblo muy aficionado a la guitarra, me dijeron que tenía que ir a San Esteban y quedamos en el día que efectivamente iría, y claro, ese día ellos estaban allí.

Pero llegamos a San Esteban —que iba conmigo un primo mío que me acompañaba—, a la posada; mandamos poner comida y cuando estábamos comiendo, viene el alguacil y nos dice que de parte del señor alcalde que vayamos al ayuntamiento. Y le digo: —Hombre, estamos comiendo; cuando terminemos, iremos allá.

Dice: —No, no, es que me ha dicho que no dejen ustedes de ir.

—Pero, por lo menos, vamos a comer…

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Total que se marchó, pero al poco tiempo vuelve otra vez, y claro, al insistir, allá que nos fuimos al ayuntamiento sin terminar de comer.

El alcalde me dice que tengo que informarle de cuál es mi misión en San Esteban, a qué voy, quién soy y demás. Y le digo: —Pues mire usted, mi misión aquí va a ser la de tocar la guitarra, dar algún concierto, desde luego con el permiso de las autoridades y demás; otra misión no traigo.

—Bueno, pero yo quiero saber, además, quién es usted.

—Pues mire usted, aquí tengo los documentos.

Le enseño los documentos, la cédula personal que se pedía entonces; y me contesta que si no tengo más, que eso no es bastante.

Llevaba, además, algún periódico; ya había dicho la prensa algo de mí y le enseñé recortes de periódico. Dice: —No, esto no me dice a mí tampoco lo suficiente para saber quiénes son ustedes.

Total que allí nos tuvo en el ayuntamiento, hasta que se le ocurrió decir: —Pero bueno, ¿a usted no le conoce nadie en este pueblo?

Y me acordé de unos pimenteros que venían por aquí, por Segovia, y que precisamente eran amigos de mi familia. Y le digo: —Hombre, pues los hermanos Villacastín pueden decirlo. Yo soy de Segovia, soy de un pueblo, de Valverde del Majano, y los hermanos Villacastín que han ido allí con pimiento…

—¿Ah, les conoce usted a los hermanos Villacastín...?

Y ya nos dejó ir a comer. A todo esto después de dos o tres horas que nos tuvo allí. ¡Estos alcaldes…!

Después supe por qué había sido la cosa. ¿¡Ah, sí!?

Sí. ¿Era en dictadura, claro…?

Sí, hacía poco tiempo que habían pasado unos castañeros, que iban a comprar castañas y habían hecho unas denuncias a unas alquitaras de aguardiente, que hacían aguardiente allí sin permiso, clandestinas…

La alquitara…

Sí, es que aquellos carabineros fueron disfrazados de castañeros y por eso allí cuando llegaba alguno que no fuera bien conocido, le tomaban por carabinero. ¡Toma…!

Y este es el motivo de que me tuvieran allí tanto tiempo. En aquel pueblo tuve luego unos grandes amigos, que les gustaba la guitarra; es uno de los sitios que más han sentido la guitarra, ahí en San Esteban del Valle.

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Bonito pueblo, ¡eh!

Bonito pueblo, bonito sitio…

Precioso.

Era en el casino, que del casino era uno de los que estuvieron en San Esteban, y el otro era el boticario que también tocaba algo la guitarra; que luego con unos y con otros fuimos grandes amigos. Cuando había concierto dejaban entrar a la gente aunque no fueran socios; y yo no concebía cómo podían estar allí dos horas, lo que durase el concierto, por lo menos, en cuclillas, porque el casino se ocupaba con los socios, pero ellos estaban también allí con esa afición tan enorme y, además, en un silencio sepulcral y un entusiasmo admirable. Esto era en San Esteban del Valle.

En la sierra de Gredos, sí.

El Barranco, que le llaman la Andalucía de Ávila, porque parece un oasis.

Es verdad.

Cuando se llega al alto del Puerto del Pico y se ve aquello, parece que eso no puede existir allí.

Es un vergel.

Hay que ver lo hermoso que es aquello; que tiene de todo: tiene clima, tierra, tiene arbolado, tiene agua, tiene de todo. A esa tierra volví luego más veces, y como he dicho antes tuve en ella buenos amigos.

Y lo mismo que me pasó en esta provincia de Ávila, me ocurrió en algunos sitios más.

Os voy a referir…, esto era ya por el año 26, el año 27, ya tenía la guitarra buena, y era por Navidad. Yo había tocado en Mora, en la provincia de Toledo, en Mora de Toledo, en Orgaz, en Sonseca y fui a Consuegra, que era un pueblo que entonces tenía ya catorce o quince mil habitantes. Llegamos —iba conmigo mi primo, un primo que tenía unos doce años—; llegamos de noche, sobre las doce de la noche; y claro, le dije al sereno que hiciera el favor de buscarnos una fonda o posada donde poder quedarnos. Llamó en un sitio, en una fonda, y le dijeron que no tenía habitación. Dije: «Bueno, vamos a otro lado».

Vamos a otra fonda y tampoco.

—¿Qué son? —le preguntaron.

—¿Son artistas?

—Lo tenemos todo ocupado.

Total que anduvimos dando vueltas por ahí toda la noche, de una parte a otra hasta que ya le dije yo al sereno: «Hágame el favor de llevarnos al Cuartel de la Guardia Civil, que esta noche yo no puedo quedarme en la calle —era víspera de navidades—, pero no solamente por mí sino por este niño que viene de pantalón corto. Además que yo traigo todo lo que se necesita para ser admitido: traigo documentos, traigo dinero para pagar, venimos limpios como usted ve…».

Total, que fue otra vez a la fonda donde primero habíamos estado y ya le dijo: «Hombre, haz el favor de abrir aunque no sea más que por humanitarismo».

Total que nos abrió y nos colocó en una habitación arriba, que no debía de dormir allí…, no sé si dormiría alguna chica…; aquello lleno de…, en fin, que estaba en unas condiciones

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50. En la Cátedra de Folklore de Segovia, con sus instrumentos, 1977.

Fotografía de José María Heredero.

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francamente malas, en el piso de arriba. A la mañana siguiente, cuando bajamos, le dije al fondista: —Hombre, ¿tiene usted alguna habitación un poco mejor?

—No —me dijo el hombre de mala forma.

Pero le dije: —Me va a hacer el favor de algún chico que venga con nosotros a casa de este señor.

Yo iba recomendado desde Talavera; iba recomendado allí a un señor muy serio, muy importante en Consuegra. Tenía fábrica de azafrán; además era músico; un hombre muy educado, por añadidura. Dice: —¡Ah!, ¿usted conoce a ese señor?

—No, pero vengo recomendado a él desde Talavera.

Me contesta: —Hombre, pues cuando viene usted recomendado a él, menuda recomendación trae usted…

Con que se vino un hijo con nosotros a enseñarnos, y cuando vio la recomendación, me dijo: «Mire usted, yo no necesito ya saber de usted más, que con venir recomendado por quien viene usted, sé quién es ya. De modo que dile a tu padre que les ponga a estos señores en la mejor habitación que tenga, que lo demás corre de mi cuenta».

Y así lo hizo el fondista. Nos puso una habitación que para qué…

Pero bueno, da la casualidad de que allí había un segoviano, que era veterinario, de estos Tomés. Y había también un fraile, un franciscano, el padre Gallego, que me conocía de referencias, y hasta me conocía personalmente también, pues vivía cerca, en la calle del Sol. ¿También segoviano?

Sí. Decían que les parecía imposible, que les parecía mentira que yo fuera por Consuegra; y eso que era un pueblo de catorce o quince mil habitantes. Total que ¡menudo ambiente me hicieron allí! Me prepararon un concierto en el casino, pero di dos; y di otro en el colegio donde estaba el franciscano. ¡Qué diferencia! Lo que va de que le conozcan a uno, sepan quién es, a que no le conozca nadie, o que le tomen de otra manera.

Claro, claro…

Aquel pueblo donde nos habíamos visto mal para que nos admitiesen, que nos metieron allí…, luego cuando salí, cuando marché a Madridejos, salieron lo menos treinta personas a despedirnos al coche.

Pero había un médico de Consuegra, que era de Urda, y me dice: «Usted no se va de por aquí sin que le oigan en mi pueblo».

Bueno, pues después de Madridejos, quedamos en el día de ir allí; y el día que habíamos quedado llegamos nosotros un poco antes que el médico. El médico era de Urda. Fuimos a la posada y nos dijeron que no había camas. Había una fonda y nos fuimos a la fonda. Sale un chico que tendría unos quince o dieciséis años:

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—¿Tiene habitación?

—Sí, suban ustedes.

Subimos y, al poco tiempo ya, cuando nos estábamos lavando y tal, sentimos que el tío, el dueño de la fonda, le estaba echando una bronca al sobrino por habernos metido allí. Y claro, yo bajé y le dije: —Hombre, a mí no me gusta escuchar. Pero sin querer he oído que ha estado usted echando una bronca a su sobrino.

—Sí, señor, le he echado una bronca porque si estoy aquí no entran ustedes.

—Usted dirá el porqué.

—Es que estoy de artistas hasta arriba.

Y le dejé hablar. Estaba con él un sargento de carabineros, retirado, de estos sabihondos también que se las daba de…

De intelectual…

Yo le dejé que hablase. Y le dije: «Bueno, vamos a ver: ¿usted no admite que entre todos los artistas haya alguno bueno? Vamos a suponer que ha venido por aquí gente que han dicho que eran artistas y no lo eran, y que no se han portado como era debido; pero ¿usted no admite que no haya ninguno bueno? Porque yo conozco fondistas que son muy buenos, muy buenos; y también conozco a otros que están muy cerca del Pernales, ¡eh…!». Yo, ya en este plan… Total que le digo: «Bueno, ¿qué cobra usted, qué pensión tiene?».

Me dijo la pensión que tenía. Y digo: «Le voy a pagar a usted por veinticuatro horas; luego no sé si continuaré aquí o no continuaré».

Total que no había llegado el médico todavía. Pero cuando llegó el médico y me vio el fondista con él y con la gente del pueblo, ya cambió de carácter.

Si no le faltaba razón, en realidad no le faltaba razón…, porque habían pasado por allí unos individuos, diciendo que eran artistas, habían estado allí, el pobre hombre, que había estado en Cuba y tenía la mar de cosas que había traído de allí, se le llevaron muchos recuerdos de los que él tenía de Cuba.

Caramba…

Y cuando llegaba alguno…, pues ya dudaba por si fuera otro de aquellos.

Ya desconfiaba el hombre.

Sí, desconfiaba.

Por la noche se preparó el concierto, para unos cuantos nada más, unas veinticinco personas o así, y en casa del boticario: un pobre hombre, era labrador también, además de boticario, que aquel año no había cogido más que 24 000 fanegas de trigo… Así que les di el concierto, al médico y a sus amigos, y ocurrió otra anécdota… Cuando terminé el concierto, estaba allí un madrileño, que era el jefe de telégrafos de la localidad, y también un albañil, que a pesar de que la gente que se reunió era la más distinguida del pueblo, este albañil tenía allí muchas simpatías, era inteligente, un hombre que le respetaban allí bastante, y dijimos: «vamos a dar un paseo por ahí».

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Era en invierno, pero hacía buena noche y nos dimos un paseo con el de telégrafos, con el albañil y me parece que iba otro. Tenían allí la costumbre —que no sé si continuará— de que en las ventanas, en las rejas salientes ponían una manta y allí hablaban los novios; el novio por fuera y la novia por dentro, claro está, de la reja, de la manta. A mi primo, cuando pasábamos por allí, le chocó; vio allí un bulto con una manta y le tocó; le tocó al novio. ¡Caramba como salió! Una cosa que allí la respetaban mucho. Porque hacía tres o cuatro años que había habido una muerte. ¡Ah, sí…!

Había habido una cosa muy seria por eso. Salió el novio y se puso…, y el albañil, que era bastante inteligente le dijo: «Mira, no te pongas así, porque estos señores no conocen nuestras costumbres. Este es un niño, el que lo ha hecho es un niño que tiene doce años.

En fin, trataba de hacerle ver por qué había ocurrido y que amainara un poco el ímpetu que tenía, pero no le convencía.

Así que el albañil, que ya digo que era inteligente, pero que también tenía otra cosa, le dijo: «Bueno, mira, en vista de que no te convence lo que yo te estoy diciendo, deja la novia y vamos a ventilarlo tú y yo ahora mano a mano».

No se atrevió. Se le acabó la flamencomanía delante de la novia. Que si no vamos con él nos podía haber costado caro. Aquel albañil era de respeto. Si no, salimos mal de allí.

A mí me han pasado muchas cosas de estas.

Esto era por el año 26 o 27. Luego ya fue subiendo un poco la cosa, porque yo hice también… Yo venía a Segovia con alguna frecuencia, como dije antes, y tocaba alguna vez con los amigos en distintos sitios; otra vez también les di un concierto en la iglesia de San Gregorio allí donde tenía el estudio Miguel Barral…

No, era Fernando Arranz, el ceramista…

Sí, el ceramista.

En la capilla de San Gregorio. Fernando Arranz y Emiliano Barral, todos estos artistas, allí les di también otro concierto, otra tarde. Pero luego…, yo tenía la residencia en Madrid; iba haciendo amistades también en la capital, pero tenía que seguir saliendo, y salía, tocando la dulzaina. Yo he seguido tocando la dulzaina hasta el año 1929; aun viviendo en Madrid yo venía, porque como por ahí pagaban muy bien la dulzaina… ¿Y a dónde ibas con la dulzaina?

A la provincia de Valladolid, y algo también a la de Palencia y la de Burgos; con los compañeros tocábamos a dos dulzainas, y en algunos pueblos ganaba también dinero con la guitarra.

Total que llegaba a casa y llevaba un poco de remanente, hasta que se me acababa y tenía que volver a salir.

Luego ya tuve algunas clases más en Madrid, pero es que no tenía tampoco tiempo para darlas; quería estudiar, quería estudiar las ocho horas de que hablé también, pero no podía ser ni mucho menos. De todos modos estudiaba lo que podía, y como conté antes, ya el año 29 hice una excursión por el norte con éxito; toqué en Bilbao, entre otras poblaciones, para los aficionados; les di dos conciertos y toqué en varios sitios más; toqué en Valladolid —donde

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51. En la Cátedra de Folklore Castellano, Segovia, leyendo el diario local, 1974.

Fotografía de Gonzalo Menéndez-Pidal.

ya había actuado varias veces—; ese mismo año 29 también me hice una gira por la parte de levante, con bastante éxito; uno de los sitios en que toqué varias veces y tenía buenos amigos, era en Albacete. También había tocado en Ciudad Real. Por aquel año ya actuaba también en filarmónicas, casinos y salas buenas…

En Albacete tenía muchos amigos, pues les gustaba mucho la guitarra; y en Alicante donde toqué el año 30 y el año 32; y en Murcia también y en Cartagena. Por ahí, por toda esa tierra, eran muy entusiastas de la guitarra.

Entonces, como estaba dedicado exclusivamente a eso, tenía las obras en muy buenas condiciones, e hice desde luego bastante ambiente. Después, ya en Madrid, cuando toqué en el Ateneo, fue cuando me di más a conocer y la prensa de Madrid empezó a ocuparse de mi labor; más tarde, en el año 1932, di otro concierto importante también en el Ateneo.

En fin, ya me fui abriendo camino y así seguimos un poquito adelante.

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Oye, digo, ¿por qué pueblos tocabas la dulzaina por aquel entonces? ¿La dulzaina? Más que nada por la provincia de Valladolid, del Valle Esgueva, todos. ¿Recuerdas pueblos?

Sí, hombre; del Valle Esgueva tocaba… Recuerdo Renedo, Castronuevo, Olmos, Piña, Villavalles… Salvo la Mata del Marqués, que es la que conozco menos. ¿En la Ribera?

En la Ribera he tocado también en Castrillo de Duero, en Vadocondes, provincia de Burgos…, esa tierra la conozco casi tanto como la provincia de Segovia; y la provincia de Ávila la conozco muchísimo también. Luego ya dejé la dulzaina el año 29; ya no volví a tocarla más, sino que me dediqué a la guitarra; tenía algunas clases en Madrid y algunos conciertos que daba, que salía y tal…

Entonces, ¿a partir del año 1929 ya no tocaste más la dulzaina?

No toqué ya la dulzaina por ahí por los pueblos. Ahora bien, por toda esa tierra cuando fui tocando la dulzaina, iba aprovechando también desde el punto de vista folklórico, conociendo y recogiendo todo lo que me parecía de interés…

Recuerdo que, cuando el concurso del año 1932, di un concierto en Arévalo, en la Semana Grande, que me hicieron un gran homenaje; les di dos conciertos y se reunieron a comer gente de todas las tendencias y clases, tanto de los más influyentes como de la clase media y de la clase humilde de Arévalo, porque yo por ahí he tenido muchas simpatías, me ha gustado mucho Arévalo y tenido muchos amigos.

De allí precisamente salió la idea de presentarme al concurso de folklore, porque fue por entonces cuando se anunció, así que luego en poco tiempo hubo que dejar la guitarra; hubo que ponerse a trabajar para el concurso y es cuando tuve que recorrer los pueblos, por la provincia de Segovia principalmente, para completar el material que yo tenía de antes, y fue cuando los amigos de Madrid, don Teófilo, el doctor Tapia, los escultores Barral y Marinas, como ya he explicado, me ayudaron económicamente para poder realizar mi labor. Y de aquellas jornadas hay muchas anécdotas y muchas cosas curiosas, de cómo me valí yo con nuestros castellanos para que me cantaran sus canciones, que no era tan fácil desde luego llegar a un castellano viejo y decirle: «Vengo a que me cante usted lo que cantaba hace setenta años o hace cincuenta años…».

Habría que hablar un rato de esto… En la recogida del folklore castellano me refiero ahora a Segovia, porque luego lo tuve que hacer por Ávila cuando fui pensionado por el Centro de Estudios Históricos que presidía don Ramón Menéndez Pidal. Pero ahora hablo de Segovia.

De Segovia hay que ver lo que supone, conociendo nuestro carácter, el carácter de nuestros campesinos, porque donde se comprende lo que es cada región no es en las ciudades…, las ciudades, en todas, por sus costumbres, por la educación, la cultura generalizada, se disimula más el carácter y las costumbres peculiares; pero ¡hay que ver estos castellanos nuestros lo cerrados que son por el temperamento que tienen! Lo que suponía acercarme a un campesino de sesenta años para arriba, porque la gente joven no lo sabía, ya que la música tradicional se empezó a perder rápidamente desde principios del siglo, cuando apareció la música mecánica, y se perdió el folklore de aquella forma tan vertiginosa, y más que nada en la región central, en Castilla,

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por la cercanía de Madrid, y había que buscar por ello a la gente de edad…

En Coca, por ejemplo, pasé a visitar a una señora de 94 años, que llevaba ciega en la cama cuatro años. Entré, iba conmigo un amigo para copiar la música, que por la cosa de la vista yo no podía copiarla; era un amigo mío músico de la Academia. Llegamos y pasó con nosotros una señora que tenía ya setenta años, pasaba de los setenta años. Dijo: «Madre, aquí vienen estos señores que dicen que les cante usted aquello que cantaba padre».

Y ya la pobre mujer, pues figuraos cómo tendría la voz, y nos cantó eso de: «para ser carpintero de fama, es preciso ser buen bebedor / con el agua no corta la sierra / con el vino lo corta mejor».

Eso fue lo que nos dijo. Me indicó un poco, pero figúrense cómo tendría ya la voz aquella mujer. Y en Bernardos, también otra de 92 años…

Pero es que había que empezar, que no sabían ni entendían a qué íbamos allí… En algunos pueblos, la gente, como era en verano, se pensaban si estaríamos locos. «¡Mira 52. Homenaje-festival de Comunidad Castellana que venir en verano aquí a que cantemos! No en el Hogar de Ávila en Madrid, 1978. tendrán mucho que hacer…». Cada uno hacía su comentario, pues a todos les extrañaba.

Tampoco era cosa de hablar de folklore, naturalmente.

Cuando llegamos a Coca, fuimos a casa del alcalde, y no estaba. Una hija suya nos dijo: —¿Qué traen ustedes por aquí?

Le contestamos: —Mire usted, venimos cogiendo cantos de Segovia, de la provincia…

—Hombre, aquí les va a ir a ustedes divinamente, pues ya habrán visto cómo están poniendo las calles (las estaban empedrando).

Curiosamente allí mismo le ocurrió lo propio a mi compañero, el músico copista, que se llamaba Benito Filemón. Se encuentra con un amigo suyo: —Hombre, Filemón, ¿qué traes por aquí?

—Pues mira, vengo acompañando a Agapito Marazuela que está recogiendo los cantos segovianos.

—Hombre, si os hago falta para cargarlos, ya sabes, estoy a vuestra disposición…

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No se les podía hablar del folklore, lo que era totalmente desconocido, ni de canciones populares; nada de eso. Lo que a mí me dio luego buen resultado es que cuando llegaba a un sitio y no me comprendían, les decía: «Mire usted, a mí me han cantado una ronda, o me han cantado lo que fuera —lo que me interesaba que me cantasen— en tal pueblo» (un pueblo que estuviera cerca y que hubiera un poco de pugilato entre ellos y tal).

Y entonces sí, entonces ya se daban cuenta de lo que quería.

De todos modos yo tenía que tener mucha paciencia, aunque contaba con la ventaja de conocer Castilla, de conocer los pueblos castellanos, al haber tocado la dulzaina por ahí, al haber nacido aquí en Valverde… Esto me daba a mí una facilidad para llegar a ellos, y claro, a fuerza de rogar…, que al principio yo tenía la condición de que cuando he insinuado una cosa y me ha fallado, o no ha caído bien, no insistía, pero eso tuve que dejarlo, porque si no, no cojo nada.

A ver…

Y me tuve que acordar de que «pobre remolón saca limosna», y me tuve que hacer a ello, y así les pude ir arrancando sus canciones. Porque tampoco se les podía ofrecer dinero, pues recuerdo el caso de una pobre mujer en Nava de la Asunción… Allí me acompañó Ángel…

Gracia.

Allí me acompañó Ángel Gracia. El padre de este gran Ángel.

Sí, sí.

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CAPÍTULO VII Conversaciones sobre el folklore castellano

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Si vais para poetas, cuidad vuestro folklore. Porque la verdadera poesía la hace el pueblo. Entendámonos: la hace alguien que no sabemos quién es o que, en último término, podemos ignorar quién sea, sin el menor detrimento de la poesía.

Juan de Mairena.

Ángel Gracia me acompañó en varios pueblos; me acompañó en Nava de la Asunción, porque escribía muy bien la música; era un gran amigo mío al que yo quise mucho y el hombre se prestó a ayudarme lo que pudiera. Estuvo también en Fuentemilanos; allí cogimos también unas jotas muy segovianas, segovianas de verdad, de las que ya he hablado algo. Estuvimos también en Santa María de Nieva, con el canto del cirio, que tenían los de Santa María la creencia de que había que ser de allí para poderlo cantar; sí que me costó un poco trabajo cantarlo, pero por fin me hice con la tonada.

En Nava de la Asunción, una señora que la llamaban la tía Reina… era una pobre mujer, casi una menesterosa; me cantó muchas cosas, porque era una mujer muy salada; me cantó muchas cosas y la tuve bastante rato, bastante tiempo porque había que hacerlo…, no es como si hubiera sido hoy, que se hubiera hecho con el magnetófono; entonces había que irlo copiando; y la pobre mujer cuando le dije que cuánto le tenía que dar por el rato, por el tiempo que la había entretenido, me dijo: «Si me vuelve usted a hablar de eso, hágase a la idea de que no me ha conocido…».

Y es que los castellanos, los segovianos, y en general los castellanos, porque luego lo mismo me pasó por Ávila, después, no se les podía ir diciendo «le doy a usted tanto por hora o tanto porque me cante»; había que entrarles de otra forma.

Ya… Como dije antes, no se sabía nada de la palabra folklore, que no se podía utilizar, ni tampoco cantos regionales; había que entrarles de otra forma… Menos mal, como ya dije, que soy de aquí y he convivido con ellos tanto tiempo y conocía ya su carácter y me tuve que hacer el remolón para poderlo sacar, porque si no, no lo hubiera podido hacer. Para que me entendieran bien, tuve una ocurrencia que me dio buen resultado; y es que cuando llegaba a un pueblo y había por ejemplo uno que me costaba un poco de trabajo o que no me entendía le decía: «Mire usted, en tal pueblo me han cantado una ronda o lo que fuera, o me han cantado una

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canción de siega», lo que a mí me interesase más. Y cantaba yo; y después ya sí, después ya se entusiasmaba, y había algunos que hasta casi les costaba trabajo dejarlo: sentían la nostalgia de hacía cuarenta años, por lo menos, o cincuenta…

Además de este gran amigo Ángel Gracia, me acompañó luego también un músico de la Academia, pues yo por la cosa de la vista no podía copiar la música, como ya dije, y ellos copiaban lo que yo les dictaba. Yo les puse una contraseña y les dije: «Cuando diga esta palabra hacer que copiáis pero no copiéis». Porque había gente que después de estar cantando una hora o dos, no se le podía decir, «no me interesa lo que usted canta». Como me pasó en Turégano, con un señor que estuvo cantando más de hora y media y que cantaba muy bien por cierto; no tenía mucha edad, pero no me interesaba lo que él cantaba, porque yo me propuse coger lo puro, lo segoviano, lo castellano puro, y me cantaba cosas que no tenían ese valor. Y naturalmente no le iba a decir «pues no me ha gustado nada de lo que ha cantado usted o no me interesa nada de eso…».

En cuanto a la dulzaina, mi amor por el folklore comenzó precisamente al oír a aquellos dulzaineros, los antiguos dulzaineros, que los tuvimos muy buenos, de los que luego hablaremos.

Luego hablaremos de ellos, ¿no?

Sí, hablaré de los dulzaineros.

Eso es importante.

Porque les ha habido muy geniales…; hablaré de los segovianos; también de los de la provincia de Valladolid y de los de la Ribera. Todos muy buenos pero con cierta diferencia de estilo. La dulzaina de aquellos antiguos dulzaineros…, algunas veces, cuando la recuerdo, hasta lo canto y parece que vuelvo a la niñez.

Sí…

Esto mismo les pasaba a los que me cantaban a mí. Cuando lograba que me cantasen, eso es lo que les pasaba, que los hombres se entusiasmaban. No hubo más que una señora que me falló, pero que desde luego vi que tenía razón. Fue en Santo Tomé del Puerto. A esa señora se la había muerto una hija; le había dejado unos nietecillos; dormían allí; tenían unas cabras; dormían allí todos juntos en promiscuidad: la abuela, las cabras y los nietos…; y me empezó a contar cosas, lástimas, y se me saltaron las lágrimas y le dije: «Señora, comprendo que usted no tenga ganas de cantar». Me dijeron que las canciones que sabía eran muy interesantes, pero yo no quise ya insistir porque comprendí que le sobraba razón para no cantar. A los demás, no; les hacía cantar, desde luego rogándoles mucho y echando mano de todos los recursos habidos y por haber.

Hubo anécdotas muy graciosas. Iba conmigo este amigo al que me refería antes, el músico de la Academia; y esto ocurrió en Hontalbilla. ¿Cuando el concurso también?

Sí, en vísperas del concurso.

Estábamos allí, tomándole a una señora un fandango muy bonito, de los que están grabados en disco. Un fandango de Hontalbilla que es el que dice eso de «desde que te vi con las chanclas de palo, dije para mí va malo, muy malo».

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La señora, cantaba bien, estaba cantando el fandango y yo también canté algo; el marido estaba enfermo, pero al vernos metidos ya en juerga, cantando ella y cantando yo, se levantó de la cama, se pusieron a bailar los dos y se le debió de quitar la enfermedad. Fue un momento muy alegre el que pasamos mi amigo y yo, de ver allí el matrimonio bailando y aquel enfermo que había dejado de serlo en ese momento.

He tenido de toda clase de anécdotas. Por ejemplo, más tarde, cuando me pensionó el Centro de Estudios Históricos, el año 1933, para trabajar por la provincia de Ávila, en Navalperal de Tormes, el alcalde me localizó a la persona, una señora, a la que me interesaba oír, y fuimos a verla. De entrada nos pregunta: —¿Son ustedes republicanos?

Le digo: —¿Por qué, por qué lo pregunta usted?

—Porque si son ustedes republicanos no canto.

El alcalde, aunque era más bien derechista… ¿Esto era durante la República, claro…?

Sí, durante la República; y el alcalde, como digo, que era un hombre de derechas, le dijo: —Esa es una de las cosas que a ti no te importan. A ti no te interesa si estos señores son monárquicos o son republicanos o cómo piensan…; te llamo para que cantes porque eso interesa al pueblo, interesa a la cultura de Ávila, interesa a la cultura de la tierra.

Total que le hizo cantar por fin.

En algunos sitios nos pusieron dificultades, incluso por parte de algún alcalde, como nos pasó en Sigueruelo. Ocurrió también la víspera del concurso; llegamos; llevaba yo volantes de las autoridades, del gobernador y demás; era en verano, y el alcalde me dice: —En este pueblo ya no hay nada.

—Sí, hombre, en este pueblo hay cosas; en este pueblo tienen ustedes el tálamo, cantos de la siega de la hierba, de matanza…

Me dice: —No, no, aquí no hay nada, no encontrarán ustedes nada.

Y es que tenía el carro preparado para irse a acarrear…; y llegan dos señores que se presentan allí a que cante, a que les proporcione cantos y esas cosas y se pensó «estos hombres deben de estar locos, cómo se les ocurre venir en verano…». ¡Qué casualidad! De una hija suya precisamente tomé media docena de canciones, por lo menos. Pero lo que él quería era que nos fuéramos; y eso nos pasó en bastantes sitios.

Lo propio me ocurrió en Samboal, y también con el alcalde. Aunque luego tomé una cosa interesante de él, un canto de acarreo de mieses.

Donde se habla de los bueyes.

De los bueyes, sí.

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Bien enjaezados.

«Si quieres que tu carro / cante en la era / échale cuatro pares de volanderas».

Este hombre estaba deseando de echarnos. Esto nos pasaba en casi todos los lados. Ahora que nosotros, como ya conocíamos la cosa, pues aguantábamos.

La cuestión era salir adelante; y, por fin, se pudo coger no todo lo que hubiéramos deseado, pero sí bastante; además de lo que yo había recopilado con anterioridad.

53. «Repica el almirez. Dos mozas serranas salen a bailar. Los dedos chascan los pitos». Estampa, 1935.

A pesar de todo, me parecía poco, y como ya he referido, cuando regresé a Madrid, pues había que presentar el trabajo en septiembre, en el Centro de Estudios, a los amigos que me ayudaron económicamente y en particular a don Teófilo Hernando, que era el que hacía como presidente, le dije que me parecía poco y que no se debía presentar.

Don Teófilo me respondió: —No, no, lo vamos a presentar aunque sea poco.

Repliqué: —Es que yo sé quién va a llevar mucho más y esto me parece poco.

—Bueno, pues vamos a verlo; por lo menos que sepan que en Segovia se canta.

Total que se presentó y, claro, luego fue una sorpresa, porque el más pequeño de los dieciocho trabajos que concurrieron, obtuvo el número uno. Después me enteré yo por uno de los miembros del tribunal de lo que había pasado. Desde el primer momento el Cancionero le llamó grandemente la atención al tribunal y dijeron: «Esto es una cosa aparte, este trabajo hay que apartarle». Por cierto que no se abrió ninguna de las cartas y de las recomendaciones que se recibieron hasta que no se falló el concurso y se hizo público.

De modo que para mí fue una satisfacción, porque ciertamente hubo quien me brindó recomendación para apoyarme en el concurso y yo le dije «que no, que si valía que lo premiaran, y si no, nada». Si lo premiaban y era por recomendación, para mi fuero interno siempre hubiera estado disgustado y preocupado, pensando que no se había hecho justicia. Afortunadamente no hubo recomendación alguna y por ello fue para mí una enorme satisfacción.

Cuando Pablo de Andrés Cobo me dio la noticia, recibí un alegrón inmenso. En mi vida he tenido muchas cosas contrarias, unas favorables, otras menos, otras malas, pero aquel fue uno de los momentos cumbres de mi vida. Ya sabéis que he tenido distintas épocas; ha habido un tiempo en que he estado en el ostracismo…

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Ya, pero hay que ir por orden, Agapito. Eso del ostracismo me ha…

Sí, es verdad; seguiremos ahora hablando del Cancionero y seguiremos hablando del folklore, de este folklore tan rico que tenemos en Castilla, porque desde luego hay muchas cosas que sí se puede decir que son segovianas, como pasa con las reboladas, con ciertas jotas…, pero hay otras que son castellanas en general, que es muy difícil saber su origen y localización, que surgieron en Ávila, en Segovia o en Soria o en Burgos.

Sí, sí.

Hubo una creencia bastante generalizada, pero errónea, de que en Castilla no se había cantado, que se había cantado muy poco, que Castilla había sido fría en este orden, un pueblo sin folklore; y no ha sido así: Castilla no ha sido fría, ni mucho menos, para eso. Aquí tenemos…, se puede decir que no había una manifestación de la vida que no tuviera su canto adecuado, lo mismo en el trabajo que en las demás actividades.

54. «La voz grave, sonora, canta la dulce canción Aquí tenemos, por ejemplo, el canto del tride cuna». Estampa, 1935. go, el canto del pan, que puede decirse que antes de sembrarse el trigo, hasta después de cogerse el pan, tienen su canto adecuado, porque se empieza con los cantos de arada, después vienen los de escardo, los de siega, los de acarreo, los de trilla, los de meter las mieses, los de meter el grano, después que se ha trillado, los de cerner la harina; es decir, que para todo tenían su canto; aparte de los cantos de la siega de la hierba, los cantos de esquileo, los de molienda…

Aquí en Castilla se ha cantado mucho; los antiguos cantaron mucho, bien y difícil; cantos difíciles; cantos que en su mayoría no son coreables, no son como las canciones de la Montaña o los cantos vascos o navarros, que se prestan mucho a cantarlos en conjunto. Aquí no; aquí la mayoría eran cantos individuales, muy difíciles de interpretar, por el estilo que ellos les daban, por esa cantidad de melismas que tenían, esas notas de adorno, muy difíciles. Yo puedo cantarlos porque los oí y me hice a ellos desde niño; de no ser así, es muy probable que, aunque hubiera tenido incluso muchos más conocimientos de los que poseo, no hubiera podido interpretarlos como lo hago. Es un folklore desde luego muy difícil, es un folklore de tal personalidad y calidad, que fue precisamente lo que llamó poderosamente la atención del tribunal cuando el Concurso Nacional.

Además se caracteriza por su gran variedad de ritmos, muy singulares, creados e interpretados por los tamboriteros o tamborileros. ¿Qué palabra crees más propia, tamborilero o tamboritero?

Aquí en Segovia, a pesar de que es derivado de tamboril, se dijo más tamboritero; los tamboriteros; en las Águedas, en las fiestas y en las bodas, se oía: «A ver cuándo vienen los tambori-

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teros…» (algunas veces cuando se retrasaban). O bien: «Id a llamar a los tamboriteros, que toquen».

En la palabra tamboriteros englobaban al dulzainero también.

Ya. No se decía «id a llamar a los dulzaineros».

Aunque también se ha dicho una cosa por aquí, que no está bien. Se les ha llamado con frecuencia gaiteros, y eso no. La gaita no, ni mucho menos. ¿Por qué se dirá gaita a la dulzaina, indebidamente?

Pues nada, por eso, porque no saben, desconocen que no es así; una cosa mal dicha. Porque como sabemos, aparte la gaita gallega, hay gaitas en Salamanca, pero que no es lo mismo que la dulzaina, sino que es una gaita; y la gaita zamorana, que tiene otra forma, la toca uno solo que toca la gaita y el tambor, tiene otro reparto distinto, con cuatro agujeros. ¿Cómo la puede tocar solo con una mano?

55. «¡Voces de Castilla! Los cánticos antiguos aldeanos, que se acompañan con rústico compás, no se perderán porque recoge sus tonadas un cazador de canciones».

Estampa, 1935.

Con la mano izquierda, y con la mano derecha toca el tambor, lleva el ritmo. ¿Con un solo palo?

Con un solo palo, así es; y se defienden y tocan cosas…; que por cierto a mí me causó impresión hace unos ocho o diez años cuando estuve en la Peña de Francia, en Salamanca, en la Alberca, y me produjo sensación desfavorable cuando los gaiteros de allí en lugar de tocar piezas salmantinas, en aquel pueblo de la Alberca tan típico, tan interesante, al lado de la Peña de Francia, y que tocaban cosas modernas, cosas de actualidad, con el aparato aquel, y a mí me hubiera gustado oírles tocar cosas suyas, cosas de su tierra.

Entre nosotros la dulzaina fue durante siglos el instrumento que cubrió todas las necesidades musicales de Castilla; empezó a perderse del año 1920 para acá, con la aparición de los manubrios de la música mecánica, y con los grupos o conjuntos que se fueron formando; los mismos dulzaineros también contribuyeron a la decadencia, pues en vez de seguir tocando lo típico, lo que tenía valor, tocaban cosas exóticas, cosas que no eran propias de la dulzaina.

La dulzaina ha sido siempre consustancial con las romerías; una romería sin dulzaina pierde muchísimo de su carácter. La dulzaina se ha tocado mucho; empezando con la rebolada por la mañana y las dianas típicas de dulzaina, en los actos religiosos, en las procesiones, para acompañar a las autoridades, para ir a por el cura a la iglesia; luego en los bailes, ese baile de rueda que se formaba en los pueblos castellanos con gran número de parejas, muy bien ataviadas, y se iniciaba en las entradas de baile, seguían los bailes corridos, los fandangos y jotas típicas de dulzainas y se cerraba con las habas, que son tan alegres.

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Se debe destacar singularmente la entradilla que por sí sola simboliza la música de Castilla, por el ritmo, por la melodía y por la danza. El ritmo, que está en un compás de amalgama, en 6 por 8 y en 2 por 8; la melodía, que no tiene ninguna semejanza con la de otras regiones; y esa danza de la entradilla, que era el honor mayor que se le podía hacer a un personaje cuando iba a visitar el pueblo, echarle la entradilla; esta danza…

Háblanos un poco, si te parece, de los antiguos dulzaineros.

Nuestros antiguos dulzaineros aportaron mucho al folklore castellano. En las distintas provincias castellanas ha habido buenos dulzaineros, pero en Segovia, en el siglo XIX, hemos tenido varios muy geniales.

Vamos con los dulzaineros segovianos, pues.

En Cuéllar hemos tenido a Casadero, que tocó mucho, dejó bastantes cosas, entre ellas parte de la Pinariega, o del Henar; se amplió después con otras partes que yo recopilé de otros dulzaineros y quedó integrada la pieza que actualmente tocamos, esa Pinariega que expresa el alma de la Tierra de Pinares; pero que realmente Casadero es el que más aportó. Es del siglo XIX y murió a principios del siglo actual. ¿Cómo se llamaba realmente?

Pues… Casadero; siempre le conocí por Casadero y no sé más. ¿Era de la misma villa de Cuéllar?

Sí, era de Cuéllar. ¿Le conociste tú personalmente?

No, no le conocí personalmente, pero de él me hablaba mi maestro. Es que mi maestro tenía responsabilidad, hilaba muy delgado; cuando él decía que había uno que tocaba bien, es que tocaba muy bien. ¿No sabes qué oficio tuvo Casadero, además de la dulzaina?

La madre tuvo allí una taberna, y tuvo un fin un poco… ¿Un poco trágico?

Sí, un poco grave, sí.

Ya. Este hombre, ya digo, fue un buen dulzainero. Pero tuvimos otro en Nava de la Asunción, el tío Tejero, que es el de las entradas de baile, esas entradas de bailes tan segovianas, entradas de baile de por la tarde y de por la noche. Entradas de baile de por la tarde…, yo tengo grabada una en el disco, que es una cosa muy nuestra, muy pura, muy segoviana. Y entradas de por la noche…; voy a tocar unos compases de una…

Entrada de baile de por la noche.

Voy a tocar una, de las muchas cosas que hizo este hombre, el tío Tejero de la Nava, que tiene una cadencia, al finalizar, extraordinariamente rara, pero que dice muy bien. Después tocaré otra de otro gran dulzainero del siglo pasado.

[Toca la pieza]

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Y seguimos con otro dulzainero también muy genial, que fue el tío Narciso, de Juarros. ¿Juarros de Voltoya?

Juarros de Voltoya, sí, que hay dos Juarros, claro, de Riomoros y de Voltoya… Este hombre dejó también algunos discípulos buenos, entre ellos uno de Adanero, Gregorio el de Adanero, que tocó bastante bien. Este ha vivido bastantes más años, claro. El tío Narciso era del siglo pasado.

Oye, ¿o sea que el tío Narciso y el tío Tejero eran los dos del siglo pasado?

Sí, los dos, y a cuál más geniales. Ahora tocaré otra del tío Narciso. ¿No llegaste a conocerle, claro?

Tampoco le llegué a conocer. ¿Le has conocido a través de tu maestro, de Ángel Velasco?

A este le he conocido a través de los discípulos que tuvo y que me hablaron mucho de él; es un hombre que tocó muy bien, del siglo pasado. Y tuvimos más dulzaineros buenos, aparte de los de abajo, de la Ribera, de los de Sepúlveda, que son de estilo ribereño; ya hablaremos también de ellos.

Sí, sí.

Del tío Narciso voy a tocar ahora también otra entrada de baile, que tiene una terminación notable, que está tocando en tono mayor y en do y sale luego la terminación que acaba en el relativo pero subiendo la 6.ª, no bajando la 3.ª sino subiendo la 6.ª.

Es una sorpresa, pero que está muy bien, de puro estilo segoviano.

[La toca] Ahora vamos a tocar un fandango del tío León el de Sangarcía.

Pero que también procedía este fandango del tío Narciso, ¿quizá?

De Narciso y del tío Tejero.

De este fandango voy a tocar en primer lugar el esquema, la primera parte; pero ellos le adornaban de tal forma, con los melismas y notas de adorno, los gurupetos que ellos hacían, que es lo que llamaban la gracia, porque el que no hacía esto decían que es que no tenía gracia, pero que es muy difícil de hacerlo; aquí se ve la diferencia que va de darle el sabor que hay que darle a no dársele. Voy a tocar el esquema y luego le voy a tocar de la otra forma, adornada.

[Lo toca, en efecto] Por cierto, Agapito, que todavía no hemos comentado nada sobre el origen de la dulzaina.

Sí, pero como sabes, de eso hemos hablado en varias ocasiones, y como estudioso de la cultura castellana me gustaría que concretaras tu parecer sobre el particular.

La tesis convencional atribuye a la dulzaina un origen semítico, árabe concretamente.

Y así lo señalas tú mismo en la introducción del Cancionero. Por mi parte creo más bien en un probable origen nórdico, europeo; manifestación de un instrumento básico generalizado entre los pueblos indoeuropeos, del que es también ejemplo la bombarda, en

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Agapito Marazuela 56. «Todos los días la toco». Fotografía de José María Heredero.

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57. Ministril de dulzaina en la Edad Media.

Alemania y Bretaña, y que vendría a España, es decir, a la península ibérica, primero con las invasiones celtas, procedentes del valle del Rhin (primera invasión, año 800 antes de Jesucristo; segunda invasión, año 600 antes de Jesucristo), y después con las invasiones germánicas; concretamente —por lo que a nuestra tierra se refiere—, los visigodos, los godos populares, con sus tradiciones culturales, jurídicas, etc., no romanizados, y que se asentaron firmemente en los valles de las tierras de Segovia, como lo demuestra la extraordinaria importancia de las necrópolis visigóticas en esta provincia (Duratón, Castiltierra, Sebúlcor, Veladiez en Espirdo y Madrona).

La dulzaina, o instrumentos afines, aparece precisamente en la península ibérica en áreas ocupadas por pueblos nórdicos, de origen no mediterráneo, sino noreuropeo: cántabros, vascones, celtíberos, godos populares. Justamente los que, por su fusión o mestizaje, a partir del siglo IX habrían de dar lugar a la formación de un pueblo nuevo: el pueblo castellano.

Así, estos instrumentos se hacen presentes en el cuadrante norte-oriental de España (País Vasco, Navarra y Castilla).

Es decir, un territorio en el que la presencia musulmana y su influencia cultural fueron mucho menores y menos duraderas que en el resto de la península.

En el área de mayor y más prolongado dominio musulmán, solo en Valencia se ha cultivado la dulzaina; y allí probablemente fue llevada por los castellanos, a partir del si-

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colocar jota castellana localizar en correo

58. Jota castellana, música para guitarra. Partitura de la obra titulada Agapito Marazuela, música para guitarra, 2019.

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glo XI, constituyendo una de las manifestaciones —junto con la lengua— de la influencia castellana en el reino o país valenciano.

La iconografía nos ofrece testimonios muy significativos de la presencia de la dulzaina, en la Alta Edad Media, en los territorios vasco-castellanos: En el sarcófago, costado izquierdo, del conde de Castilla Sancho García, el de los buenos fueros, nieto de Fernán González, en el monasterio de San Salvador de Oña (Burgos).

En Navarra, en la portada, del siglo XII, de Santa María de Sangüesa, cedida por Alfonso el Batallador a la Orden Militar de San Juan de Jerusalén en 1131; y en la portada de la ermita románica de Echanoz, despoblado cerca de Olóriz, merindad de Tafalla, siglo XII. En la provincia de Segovia, en canecillo de ábsides románicos de iglesias del siglo XII-XIII: Nuestra Señora de Tejadilla, en el pueblo de Ventosilla y Tejadilla, tierra de Sepúlveda; Santa Marta del Cerro, también tierra de Sepúlveda, y Peñarrubias de Pirón, tierra de Segovia.

También en el siglo XV y en el reinado de Enrique IV, tan querido en Segovia, tuvo gran importancia la dulzaina.

Efectivamente, Agapito, en la crónica de los Hechos del Condestable don Miguel Lucas de Iranzo, al describir las fiestas de la boda, se menciona la copla de tres ministriles de dulzaina que muy dulce y acordadamente sonaban; Enrique IV, que tanto amaba a Segovia y era amado de los segovianos, «era gran músico e tenía buena gracia en tañer y cantar», dice Bernáldez en sus Memorias del reinado de los Reyes Católicos, y «sentía bien la percepción de la música y los instrumentos de ella le placían», registra su amigo, capellán y cronista, el segoviano Diego Enríquez del Castillo; y le placía en efecto la dulzaina; de la que gustaba mucho también el príncipe don Juan, como cuenta Gonzalo Fernández de Oviedo en su Libro de Cámara.

Sí, esa ha sido la dulzaina.

Y es.

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Ya vuelve la primavera: suena la gaita - ruede la danza: Tiende sobre la pradera el verde manto - la esperanza.

Pablo Piferrer. Canción de la primavera.

Después de la etapa de veinte años de oscuridad y silencio, el maestro inicia una nueva andadura, luminosa y fecunda, que llenaría gozosamente los últimos veinticinco años de su vida y que habría de constituir uno de los fermentos más activos para el despertar de la conciencia castellana. Solo un doloroso episodio familiar —la ruptura y enfrentamiento, por motivos privados que no hacen al caso, con las personas en cuya compañía había vivido en los años difíciles— ensombreció durante cierto tiempo la creciente y gratificante relevancia pública del maestro.

A partir del 1958 interviene en los Cursos de Verano para Extranjeros con recitales de guitarra, dulzaina y canto tradicional que se dan en el jardín del palacio de Quintanar con extraordinario éxito. Estos conciertos dan la medida de la excepcional valía artística de Agapito Marazuela, cuyo prestigio transciende y se reconoce en todos los ambientes.

En 1960 se ofrece en su honor una memorable reunión artística en el Teatro Juan Bravo, de Segovia. Fue el 4 de enero y el programa del acto rezaba: Recital lírico-musical a cargo de jóvenes artistas segovianos en homenaje a Agapito Marazuela. Intervinieron: Cipriano Albornos (dulzaina) y R. Rodrigo (tamboril); Joaquín y Juan Vidachea (violonchelo y piano); Luis Martínez Drake y P. Jesús Tomé (poesía); Jesús Garzón (violín); Jesús Sanz Arribas y Fernando Samaniego (piano); Blanquita Barrios (danza); Eugenio Urrialde (guitarra), y se cerró el acto con una impresionante actuación del propio Agapito Marazuela. Los decorados del escenario fueron obra de los artistas segovianos Carlos Muñoz de Pablos, Francisco Lorenzo Tardón y José María García Moro.

Como introducción a este homenaje, El Adelantado de Segovia dedicó al maestro Marazuela una página entera, el 17 de diciembre de 1959, con artículos del marqués de Lozoya, Mariano Grau, Francisco Rodríguez Guerrero —como presidente de la Sociedad Filarmónica Segoviana que se adhería al acto—, Antonio Rodríguez Más, Francisco Javier Martín Abril, Florentino G. de la Serna y Eugenio Urrialde.

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El marqués de Lozoya, en su artículo, titulado «Un artista segoviano», decía: Yo creo que el juglar de Valverde ocupará un lugar preeminente en la historia de nuestra cultura por su tarea de tantos años de recorrer las aldeas buscando afanosamente en boca de los ancianos los vestigios de la música y de la poesía transmitidos de generación en generación a través de los siglos. Este ha sido el gran afán de su vida y a su servicio ha puesto admirables cualidades de entusiasmo, de constancia y de abnegación.

En 1964 tiene lugar un extraordinario acontecimiento cultural: la publicación del cancionero de Agapito Marazuela, que se recopiló en 1932 bajo el título de Cancionero de Castilla la Vieja, y que ahora sale como Cancionero Segoviano, en edición patrocinada por la Jefatura Provincial del Movimiento de Segovia.

Obra de 427 páginas, impresa en Madrid, con un pórtico de Juan Murillo de Valdivia, gobernador civil de Segovia, un prólogo de M. García Matos, catedrático de folklore del Conservatorio de Música de Madrid, una introducción literaria sobre las características de los instrumentos, intérpretes, danzas, romances, cantos, tonadas y ritmos de la música tradicional castellana, el cuerpo de la recopilación de melodías, ritmos y letras, clasificado en doce secciones, una compilación de textos literarios sin música, un índice de cantores dulzaineros y tamboriteros, y otro índice general de melodías y ritmos.

La sección primera incluye rondas, enramadas y despedidas de quintos; la segunda, cantos de boda; la tercera, cantos de cuna; la cuarta, cantos religiosos; la quinta, cantos de oficio; la sexta, cantos tonadas y canciones bailables; la séptima, romances; la octava, juegos y cantos infantiles; la novena, jotas, fandangos y tonadas bailables; la décima, danzas de paloteo; la undécima, melodías de dulzaina (reboladas, dianas, pasacalles, danzas de procesión, entradas de baile, bailes corridos, fandangos, jotas, seguidillas segovianas y habas verdes); y la duodécima, ritmos. Total, 337 piezas musicales.

El Cancionero fue presentado, con gran solemnidad y brillantez, en el Teatro Juan Bravo, de Segovia, el 19 de junio de 1964, en sesión de gala en la que intervinieron José Antonio Flórez Valero, el maestro Agapito Marazuela y los Coros y Danzas de la Sección Femenina. Flórez Valero resaltó el entronque entre la tierra y el hombre, y el valor de la canción y la música del pueblo como trasunto de su alma, y pidió líricamente que Segovia acogiera su canción al lado de su otras glorias: «¡Dios te salve, Segovia, por la eternidad de tu voz y tu canción!».

El 11 de junio de 1965, con motivo de la visita a Segovia de los asistentes al I Congreso Internacional de Postulantes de la Justicia, el maestro Marazuela, accediendo a las solicitudes del procurador señor Galache, ofreció a los congresistas en el patio de armas del Alcázar de Segovia un brillantísimo concierto —guitarra, dulzaina, tejoletas, almirez y zambomba— que, por su perfección y emoción, causó auténtica sensación en el auditorio.

En 1969, con sello de la Casa Columbia, se edita un importante disco de Agapito Marazuela —titulado Folklore castellano—, que habría de contribuir activamente al conocimiento y difusión de la labor del maestro y de la música tradicional castellana. La grabación incluye veintidós temas: de ellos, cinco tonadas de dulzaina —entradilla, canto de boda, entrada de baile de rueda, jota antigua segoviana y habas verdes— y las diecisiete restantes, canciones, jotas, seguidillas, cantos religiosos y de romería, fandangos y rondas. Ya en 1930, en la casa alemana Parlofón, Agapito había grabado dos discos con obras también de música popular castellana.

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59. Actuación con motivo de la presentación en el Teatro Juan Bravo del Cancionero segoviano, 19 de junio de 1960. Foto Río.

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60. Con otro segoviano de pro, Cándido López, Mesonero Mayor de Castilla.

Entrega del Alcázar de Oro en el Mesón, 1969.

En el mismo año 1969, la Asociación de Amigos de Segovia concedió a Agapito Marazuela el primer Alcázar de Oro, galardón instituido para destacar los méritos de personas o entidades segovianas que se hayan distinguido por su labor en pro de Segovia. Con este motivo, el 22 de junio se celebró en su honor un festival folklórico en la sala de fiestas Las Sirenas, de Segovia; en cuyo acto se hizo la presentación del disco grabado por la firma Columbia e intervinieron los grupos de danzas de Carbonero el Mayor y Castroserna de Arriba, la Ronda de Pastores de Casavieja (Ávila), el guitarrista y discípulo Eugenio Urrialde y el cantante Ismael, cerrando el acto la actuación del propio maestro. Seguidamente tuvo lugar una cena muy concurrida en el Mesón de Cándido, donde se efectuó la entrega oficial del Alcázar de Oro, en un ambiente de gran emoción y afecto hacia el maestro.

El domingo 21 de noviembre de 1971, para celebrar el ochenta cumpleaños de Agapito Marazuela, se celebró una gran fiesta popular en su pueblo natal, Valverde del Majano.

«Marazuela 80» se tituló la fiesta, fue promovida por el grupo de amigos del maestro que habrían de integrar el núcleo inspirador de Comunidad Castellana y tuvo una extraordinaria respuesta popular. Congregado un gran número de dulzaineros y tamboriteros en la plaza del pueblo, dieron una rebolada por las calles convocando a las gentes. Se ofició en primer lugar una

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misa solemne en la iglesia parroquial y seguidamente el gentío se trasladó, en comitiva cívica, al son de las dulzainas, hasta la casa en que nació Agapito Marazuela en la calle de Teófilo Ayuso, número 12, donde una niña de Segovia y un niño de Valverde descubrieron una lápida conmemorativa, y su discípulo Joaquín González, en un emotivo parlamento, hizo el ofrecimiento del acto.

La lápida, labrada por el cantero Clemente Postigo Madrueño —el mismo que en 1983 grabaría la de la sepultura de Agapito—, reza así: «Agapito Marazuela Albornos, Maestro del folklore castellano, nació aquí hace ochenta años. 21XI-1971».

A continuación, tuvo lugar una comida popular, con asistencia de varios centenares de personas, en la taberna de Juan; y terminó el acto con canciones, música y bailes tradicionales en un clima de extraordinaria animación, entusiasmo y sentimiento colectivo de la causa castellana. Se utilizó en la comida una escudilla especial de barro, diseñada y cocida por un alfarero segoviano, con la inscripción incisa «Marazuela-80», que cada comensal retiró como recuerdo de la fiesta.

En aquella ocasión, ante la lápida descubierta en la fachada de la casa natalicia de Agapito Marazuela, Joaquín González pronunció las siguientes palabras:

61. Desvelando los secretos del tambor.

Fotografía de José María Heredero.

En este noble pueblo de Valverde del Majano, y en esta casa ante la que nos encontramos reunidos, nació hace ochenta años Agapito Marazuela Albornos.

Marazuela es el gran dulzainero segoviano, el maestro incomparable de la música y el folklore de nuestra tierra.

Estamos aquí con él porque Agapito Marazuela nos ha dedicado, ha dedicado a nuestro pueblo, toda su vida; y porque queremos agradecerle un poco lo que nunca le agradeceremos bastante los castellanos: todo lo que ha hecho, año tras año, con ilusión, sin interés mezquino y con amor, para salvar una parte importante del alma de Castilla.

El espíritu de un pueblo se expresa en sus costumbres, en su música, en sus canciones. Agapito Marazuela ha recorrido los pueblos, las aldeas, los caseríos, los caminos polvorientos, las posadas inhóspitas; y cuando ya estaban a punto de perderse sin remedio, ha recogido de los labios del pueblo, de los labriegos, de los pastores, de los molineros, de los artesanos, los ancestrales cantos de boda y de enramada, de la matanza, de la siega y la trilla, de la maquila, del esquileo y de las funciones campesinas.

Y esa música de nuestro pueblo, esa parte esencial de nuestra alma colectiva, gracias al maestro Marazuela se ha salvado ya para siempre, porque el hecho de que estemos aquí hoy reunidos con él es el testimonio de que hay en nosotros un espíritu que quiere sobrevivir.

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62. Los dulzaineros que intervinieron en «Marazuela 80» con el maestro, 1971.

A los que amamos nuestra tierra la voz de la dulzaina nos resuena dentro de los huesos y hace que el latido de la sangre sea más firme, el corazón más alegre y la vida parezca otra cosa.

La dulzaina nos trae la remota palabra de nuestros antepasados. De los padres y abuelos que nos han precedido en los caminos del tiempo y a los que llevamos dentro de nosotros, y que son como la raíz que nos sustenta, aunque no lo sepamos: como la raíz de la encina o del pino o de los álamos del río.

Y cuando canta Agapito Marazuela suena la voz de todo este pueblo: es una voz antigua y auténtica, que dice los sentires de un pueblo pobre, pero digno; voz genuina, que por eso nos cala tan hondo.

Como dijo Unamuno, y hemos leído en el programa de esta fiesta: Tierra castellana…, aire de cumbre es el que se respira aquí, en tus páramos: a ese tu aire soltaré mis cantos, si te son dignos bajarán al mundo desde lo alto.

Los cantos de Agapito Marazuela tienen la dignidad colectiva de esta tierra y la enorme, tremenda dignidad de su persona.

Por eso bajan al mundo desde lo alto: bajan a nuestro corazón.

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63. Con un amigo y varios discípulos en Valverde del Majano (Segovia) en «Marazuela 80», 1971.

64. Agapito da las gracias por el homenaje «Marazuela 80», Valverde del Majano (Segovia), 1971.

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65. El maestro, con sus parientes los Marazuela en Valverde del Majano (Segovia), 1971.

Querido maestro: esta lápida que le ofrecemos en este señalado día, cortada en piedra caliza de Segovia —la piedra de la Catedral— y labrada amorosamente por un cantero segoviano —uno de esos artífices cuyos lejanos antecesores labraron los sillares del Acueducto—, tiene el calor, la firmeza y la constancia del sentimiento con que se la dedicamos. ¡Honor, felicidad y larga vida al maestro Agapito Marazuela!

En 1972, a propuesta de la Excma. Diputación Provincial de Segovia, por acuerdo unánime del Consejo Rector de la Asociación Española de Etnología y Folklore, del Centro de Estudios de Etnología Peninsular, Consejo Superior de Investigaciones Científicas, se nombra a Agapito Marazuela miembro correspondiente de la asociación en la provincia de Segovia.

En 1973, acompañado de Joaquín González, interviene el maestro en una velada folklórica ofrecida a la población de la Estación de El Espinar (Segovia); en un recital a beneficio de la Campaña del Hambre, en el Instituto Nacional de Bachillerato «Andrés Laguna», de Segovia; y en el programa «Estudio Abierto», de TVE, en una actuación que alcanzó gran resonancia nacional.

Ese mismo año, el 15 de septiembre, tuvo lugar un hecho cultural que imprimiría decisivo impulso al movimiento de recuperación y revitalización del folklore castellano que, por iniciativa e inspiración de Agapito Marazuela y su núcleo de amigos y colaboradores, se venía desarrollando en Segovia desde el final de los años sesenta: el I Festival Castellano de Dulzaina de El Espinar.

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66. El grupo familiar con sus primos los Albornos en Valverde del Majano (Segovia), 1971.

Patrocinado por el ayuntamiento de la villa, se celebró en un ambiente de gran entusiasmo popular, y vino a marcar el comienzo de una serie de concursos, festivales y recitales colectivos de dulzaina que, a partir de entonces, se convocarían habitualmente con motivo de las fiestas patronales o cualquier otra ocasión, en Segovia, y en gran número de poblaciones de su provincia y, seguidamente, por influencia del movimiento folklórico segoviano, en otras tierras castellanas.

Actuaron en el festival catorce parejas de dulzaineros, de Segovia, Ávila y Madrid, y fuera de concurso, el joven Joaquín González, a quien acompañó con la caja el propio maestro, que presidió el jurado. Obtuvo el primer premio la pareja formada por el dulzainero Aureliano Muñoz Vázquez, de Santo Domingo de las Posadas, y el tamboritero Francisco Navas Jiménez, de Maello; magníficos intérpretes ambos.

El pregón del festival, leído al comienzo del acto, decía: Desde esta plaza de la Corredera, tan ligada a las tradiciones de esta villa y en la que innumerables generaciones de espinariegos han trenzado en rueda esa danza tan recia y vital que llamamos la respingona, van a subir al cielo de esas cumbres serranas que nos presiden y de este cielo absoluto de Castilla, las notas de múltiples y brillantes dulzainas. Y se alegrarán los huesos y los corazones de las gentes y sonreirá también el rostro dramático del Santo Cristo del Caloco.

Desde los más diversos lugares de la geografía de Castilla han venido a congregarse aquí las viejas dulzainas. ¡Gracias a los dulzaineros y tamboriteros, intérpretes y servidores del arte de

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nuestro pueblo, testigos y artífices de una tradición que vive y deseamos sobreviva para siempre; que aquí han comparecido ilusionadamente y merecen nuestra admiración y aplauso!

Con motivo de este acontecimiento, y para resaltar su significación y trascendencia, el autor de este libro intentó publicar en El Adelantado de Segovia un artículo titulado «Las dulzainas de El Espinar».

Por increíble que parezca, el director entonces del diario se negó a publicarlo, por motivos políticos: el texto no le parecía adecuado, por su mensaje, la situación política imperante. Al cabo, después de un ingrato forcejeo, persistió en no publicarlo como artículo o colaboración pero accedió a insertarlo bajo un gran epígrafe que decía «Carta al Director»(?). Pensaba, por lo visto, que así se lavaba mejor las manos.

He aquí, diez años después, con más libertad y normalidad de la vida pública que entonces: Las dulzainas de El Espinar: «Pasado el comer y alzadas las mesas, tocaron las dulzainas, encima de un cadalso de madera que al otro cabo de la mesa estaba… Y después que hubieron cenado, luego los ministreles tocaron las dulzainas; los cuales, de aquellas fiestas, según lo que trabajaron, no me pasmo sino cómo no perdieron el seso».

El anónimo cronista de los Hechos del Condestable don Miguel Lucas de Iranzo, amigo y servidor del muy excelente príncipe nuestro señor el rey don Enrique IV de Castilla, narra en sus pormenores las magníficas bodas del Condestable con doña Teresa de Torres, el domingo primero después de la pascua de Navidad de 1451.

El cronista da señalada fe de los dulzaineros. En el cortejo nupcial, detrás de una gran multitud y ruido de atabales, trompetas, chirimías, tamborinos y panaderos, «iba una copla de tres ministreles de dulzainas, que muy dulce y acordadamente sonaban. Los cuales, de la cámara del dicho señor Condestable fueron vestidos de jubones de muy fino terciopelo azul, sobre los cuales llevaban ropas de muy gentil florentín verde, bien hechas; a sus cuellos, muy lindos collares, bien obrados, de muy fina plata, y muy bien calzados».

Han pasado más de quinientos años. Y hemos visto y oído, en El Espinar, en el Festival Castellano de Dulzaina recientemente celebrado, a catorce parejas de dulzaineros, congregados aquí desde diversas comarcas de la geografía de Castilla, en la presencia venerable del maestro Agapito Marazuela.

Hombres del pueblo, dulzaineros y tamborileros: artistas sencillos y auténticos, intérpretes y servidores, testigos y artífices cotidianos de la tradición popular.

Han acudido con sus viejos instrumentos. Dulzainas antiguas que incorporan el prestigio de un pasado insoldable. Dulzainas de las romerías, de las ermitas veneradas, de las procesiones ingenuas y entrañables, de las bodas y de todas las fiestas y regocijos populares. Dulzainas que han caldeado durante muchos siglos el corazón de nuestros mayores.

La dulzaina y su música no son un objeto de erudición, ni una pieza arqueológica, ni una cosa «típica» —en el sentido degradado que ha tomado el término— ni mucho menos, una mercancía venal para el consumo de turistas.

La dulzaina es un componente de nuestra personalidad cultural, de nuestra sustancia como comunidad humana forjada en una larga historia, de nuestra tradición. Por eso es preciso que su vieja palabra permanezca viva y operante.

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El espíritu de un pueblo se expresa y se conforma en sus costumbres, en su arte, en su estilo de vida. La música tradicional y popular, las melodías y tonadas antiguas, inmemoriales, diríamos ancestrales, son parte esencial del alma colectiva, de cuya hondura han brotado, como de un manantial, no se sabe cuándo.

Ahora en el tiempo histórico que nos ha tocado vivir, necesitamos más que nunca preservar nuestra identidad cultural, la personalidad de nuestro pueblo, las raíces de nuestra existencia colectiva.

La filosofía dominante en el mundo moderno, en este país y en los demás, es materialista y deshumanizadora. La sociedad de consumo, a cambio de una especie de felicidad material, de simple goce de las cosas, produce la alienación profunda del hombre, atrapado en el cepo de las grandes, masificadoras y despersonalizantes aglomeraciones urbanas. Su voluntad —respecto de todas sus actitudes: pensar, juzgar, modos de vida— no es la suya: se conforma con la voluntad objetivamente determinada y manipulada por las tecnoestructuras dominantes.

Esta filosofía social —que potencia las ciudades y la industria, y desconoce los intereses y valores del mundo rural— es la que despuebla nuestras villas y aldeas, atrayendo a los campesinos con el espejismo de un mundo urbano imaginariamente feliz. Es la que agrava, en dimensión dramática, el descaecimiento de los pueblos agrarios.

Por lo que respecta concretamente al campo —el problema que más nos afecta a los castellanos; esta ciudad, Segovia, es hechura de su entorno agrario, que la sostiene—, la dialéctica de esta filosofía no es honesta. La pregonada mejora del nivel y calidad de vida del medio campesino —que efectivamente, y con toda prioridad, debe acometerse— no requiere su liquidación. Puede hacerse perfectamente sin destruir los valores y formas sustanciales de vida de la cultura tradicional.

Para los que tenemos fe en el destino del hombre, no hay duda de que la historia se encargará, justamente en beneficio del hombre, de enderezar el pernicioso rumbo hoy dominante.

En este orden, es curioso, e importante, señalar que para responder al desafío de esta sociedad, es precisamente la tradición de las colectividades humanas, y su personalidad cultural, el mejor aliado de la historia. La tradición, como freno y resistencia ante una mutación de signo regresivo respecto del hombre y los valores humanos. Y la tradición, ya en un plano creador, como sustancia del progreso; «la tradición corregida por la razón», como motor de la misma historia.

Por aquí discurre, a mi entender, el sentido válido y trascendente de las dulzainas de El Espinar.

Manuel González Herrero

En 1974, el 2 de junio, actúa Agapito en el festival folklórico que se celebra en la ermita de Nuestra Señora del Pinar, patrona de Cantalejo (Segovia); y en septiembre, Agapito y Joaquín, a dos dulzainas, acompañados por el tamboritero Cristino Benito Cañas, de Hontoria, graban los fondos musicales de la película El Libro del Buen Amor —cuyos exteriores se ruedan en El Guijar de Valdevacas— con temas del siglo XV. El año 1975 registra una intensa actividad artística de Agapito Marazuela, siempre con su discípulo y colaborador Joaquín González; bien interpretando ambos la dulzaina a dos voces,

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bien acompañándose indistintamente con la dulzaina y el tamboril.

El 12 de marzo actúan en el Teatro Juan Bravo, de Segovia, en festival organizado por el Montepío de Camareros, a beneficio de dos compañeros enfermos. El 22 de marzo, en la inauguración de la librería-galería Antonio Machado, de Segovia. El 11 de mayo, en el I Alarde Alavés de Gaiteros-Dulzaineros, en Laguardia (Álava), alternando con intérpretes de Vizcaya, Guipúzcoa, Álava, Navarra, La Rioja y Bayona. El 24 de mayo, en el programa «Directísimo», de TVE. El 30 de mayo, en la discoteca Showking, de Segovia.

67. I Festival Castellano de Dulzaina de El Espinar (Segovia), 1973.

Aquella era, probablemente, la primera ocasión en la que el folklore musical de Castilla realizaba un acto de presencia, diríamos formal, en un local público, tan ajeno a nuestra tradición como el de una discoteca.

Al día siguiente, El Adelantado de Segovia daba la noticia e informaba en los siguientes términos:

Agapito Marazuela y Joaquín González, el ayer y el hoy del folklore.

Aquí sí que puede decirse con toda justicia que los que anoche no acudieron a Showking (pese a que el local registró un lleno) se perdieron una manifestación musical que en muy pocas veces más podrán ver repetida.

Se trata del recital que el maestro Agapito Marazuela y su discípulo Joaquín González ofrecieron por espacio de una hora. La actuación de los dos folkloristas, manifestación de que el arte musical popular tendrá continuación entre los jóvenes, fue, sencillamente, una joya, una pieza de alto valor cultural, que el público siguió fielmente, intentando no perderse ni una sola palabra del maestro ni el sonido de la dulzaina y el tamboril que ambos tocaron indistintamente.

Particularmente nos parece un acierto pleno haber programado esta actuación; ha sido en una discoteca y lo mismo podría haberse dado este espectáculo en otro establecimiento público.

Pero lo que importaba era la presencia en directo de un hombre al que tanto deberá siempre el folklore que se cultiva en su pureza. Y junto a él, como báculo físico y artístico, un muchacho que sabe conjugar perfectamente su mocedad con el respeto y el aprendizaje sobre lo que nos han legado otros tiempos.

El 26 de julio, con motivo de la celebración del centenario del nacimiento de Antonio Machado, concierto de música popular castellana en la Alameda del Parral, de Segovia.

El 5 de agosto, promovido por la librería Antonio Machado, en la iglesia de San Justo de Segovia, abarrotada de público y con un gentío en la calle que no pudo entrar por falta material de espacio, se celebra una reunión musical ciertamente notable, bajo la idea de «homenaje de las regiones españolas a Agapito Marazuela». Intervienen: Amancio Prada, acompañado por Eduardo Gattinoni y Alejandro Massó; Enrique Morente, con Pepe «el Habichuela» a la guitarra; María del Mar Bonet; Agapito y Joaquín.

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El 7 de agosto, como homenaje a Antonio Machado, actúan en el Instituto Nacional de Enseñanza Media de Soria, ofreciendo un concierto bajo la rúbrica música del pueblo castellano para don Antonio Machado.

Con este motivo, Marcos Molinero escribía —en el programa del recital y en Soria, Hogar y Pueblo— las siguientes palabras: La figura de Agapito Marazuela, genuino folklorista, supone, por encima de convencionalismos, la mejor y más honda expresión de ese alma popular a la que se refería don Antonio. Y de aquí también que está plenamente justificado que se rinda este sencillo homenaje a Antonio Machado, desde estas letras y estas músicas que sintetizan, de algún modo, cuanto fue el espíritu llano —nada barroco— del pueblo de Castilla.

Llevaba razón Machado al decir que solo se pierde lo que se guarda y solo se gana lo que se da. Agapito Marazuela sabe muy bien que cuanto ha aprendido del pueblo debe volver al pueblo. Esta es, por encima de apreciaciones estéticas, la última razón ética: el hacernos partícipes de un patrimonio común. ¿Puede haber mejor homenaje a la figura de Machado que hacer comunes estas formas de cultura popular?

68. Cartel del homenaje ofrecido en San Justo en el que participaron Amancio Prada y María del Mar Bonet, entre otros, el 5 de agosto de 1975.

El 9 de agosto, en La Casa del Siglo XV, de Segovia, se le hace entrega del título e insignia de miembro de honor del Instituto de Etnografía y Folklore «Hoyos Sainz», dependiente de la Institución Cultural de Cantabria, que a tal efecto comisiona al folklorista montañés don Fernando Gomarín.

El 10 de agosto, Agapito y Joaquín intervienen destacadamente en el I Alarde Cuellarano de Música y Danza Popular de Castilla la Vieja, que tiene lugar con gran éxito en la plaza de toros de Cuéllar (Segovia).

El 29 de agosto, en la Terraza Jardín, de Segovia, en la clausura de las Jornadas de Exaltación del Folklore Segoviano. El día 20 había actuado Ismael; el 21, los dulzaineros de la provincia y las antiguas danzas de Tabanera del Monte; el 22, el Grupo Hadit, y el 29, Agapito y Joaquín.

El 1.º de septiembre, en Las Rozas (Madrid), recital a los niños de la Operación Plus Ultra.

Y el 8 del mismo mes, en la iglesia de Nuestra Señora del Campanario, de Almazán (Soria), concierto de «música del pueblo castellano», a una y dos dulzainas.

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El 24 de octubre, en la discoteca Ladreda 25, de Segovia, reunión musical para celebrar la Fiesta de San Frutos, patrón del obispado y provincia de Segovia, organizada por la entidad «Comercios Reunidos».

En 1976, el domingo 23 de mayo, Agapito acudió al II Día del Gaitero, celebrado en la plaza Mayor de la villa de Laguardia (Álava), donde se le hizo objeto de un cálido y emotivo homenaje.

Agapito Marazuela —decía al día siguiente El Correo Español-El Pueblo Vasco— nos causó una extraña sensación. Como lanzando un reto a la juventud, salió don Agapito.

Era un anciano… tan solo en edad. Con el dinamismo de un joven, la alegría de un enamorado y la maestría de un artista, sacó a relucir la esencia de su arte, provocando en el público respeto, admiración y un estruendoso aplauso que premió su interpretación. Como homenaje y recuerdo de su venida a estas tierras le fue entregado un cuadro tallado en madera con los escudos de las provincias vascas. En medio de un cerrado aplauso del público, las lágrimas de don Agapito, con agradecimiento emocionado, se oyeron al salpicar el suelo.

«De entre los personajes y grupos que el pasado domingo intervinieron en el II Día del Gaitero 69. Homenaje a Antonio Machado, en Soria, 1975. celebrado en Laguardia —escribía La Gaceta del Norte— ninguno llamó tanto la atención como Agapito Marazuela Albornos, un segoviano joven pese a sus 84 años, quien con la dulzaina en los labios trajo hasta la Región Alavesa los sones centenarios y nostálgicos de la tierra castellana. »Los castellanos, cuando escuchamos la dulzaina, nos emocionamos —nos comentó el señor Marazuela—; y lo mismo creemos que le ocurrió al numeroso público que siguió ensimismado la interpretación de este maestro del folklore español. »—En su opinión, ¿existe algún paralelismo o similitud entre la dulzaina y otros instrumentos musicales vascos? »—La dulzaina, con el txistu no tiene similitud. Gaita hay una, que es la salmantina; la que se toca en Navarra tiene un agujero más y un tono más alto. Sin embargo, probablemente, existe un parentesco entre la música y las danzas vascas y castellanas. »Los castellanos viejos, como yo, —siguió diciéndonos el señor Marazuela— miramos más hacia el norte que hacia otro lado, y ello debido a la gran influencia que en la historia de Castilla tuvieron los vascos.

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70. Homenaje ofrecido en San Justo en el que participaron Amancio Prada y María del Mar Bonet, entre otros, el 5 de agosto de 1975.

»Y alguien recitó aquel día, en honor de Agapito, los versos del fabulista Félix María Samaniego, preclaro hijo de la muy noble, leal y coronada villa de Laguardia: El gaitero empezó: cesó el concierto.

Los pájaros con tanto pico abierto Oyeron en tono soberbio Las jotas, la gaita y el villano.

Ufano un tordo grita: Camaradas, Ni saben ni sabrán estas tonadas Los pájaros ociosos, Sino los retirados estudiosos.

En fin, viéndome diestro, Vuela al campo, me dijo mi maestro.

Y harás ver a las gentes, de mi parte, Lo que gana el ingenio con el arte».

El 13 de mayo de 1976 Agapito Marazuela, con Joaquín González, actúa en la «reunión de música tradicional castellana» que tiene lugar en el Hospital Doctor Villacián, de Valladolid; y el 26 de agosto, en la misma ciudad, en el recital folklórico celebrado en el pabellón polideportivo con motivo de las fiestas de San Mateo.

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71. Con Víctor Manuel en el restaurante César (Segovia). Fotografía de Aurelio Martín.

El 22 de agosto, en el homenaje que, en la iglesia de San Justo, de Segovia, dedican los músicos segovianos a la memoria del pintor Fausto Núñez. Y el 27 del mismo mes, en el II Recital Colectivo de Dulzaina Castellana, en la iglesia de Nuestra Señora del Rosario (San Ildefonso-Segovia).

El 11 de septiembre, en un concierto en la iglesia de San Lorenzo, de Segovia, ofrecido a los vecinos del barrio. Y el 10 de octubre, en la «fiesta de los pueblos castellanos» celebrada en la plaza de Marugán (Segovia).

Este año, bajo la iniciativa e impulso de Ismael, se graba el disco colectivo Segovia viva, dedicado a Agapito Marazuela, en el que se reúnen interpretaciones del propio Agapito y Joaquín González, con el tamboritero Facundo Blanco; de Ismael, Nuevo Mester de Juglaría y Hadit; es decir, los más calificados folkloristas segovianos.

Con este motivo y ocasión, en entrevista publicada en el Diario de Castilla del 4 de diciembre de 1976, Joaquín González decía: Nos hemos reunido todos los músicos que nos dedicamos en alguna media al folklore, en torno a la figura del maestro, y que lleva como punto inicial esa gran obra que es el cancionero de Agapito, del cual nos debemos sentir orgullosos todos los segovianos; además es importante porque el disco se llama Segovia viva y quiere decir que estamos vivos, que tenemos algo que decir y que estamos aquí para luchar por todo lo que nosotros somos.

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Seguidamente, en los días 6, 7 y 9 de enero de 1977, la sala Ladreda 25, de Segovia, con llenos impresionantes de público, los folkloristas segovianos participantes en el disco ofrecieron vibrantes recitales en un ambiente de clamoroso entusiasmo popular. La música tradicional hacía latir el sentimiento de pueblo y despertaba en las gentes la conciencia de Segovia y de Castilla, y la voluntad colectiva por la reivindicación de su identidad.

Comienzan por entonces los preparativos para un gran homenaje nacional que se proyecta dedicar a Agapito Marazuela en la capital de España, concretamente en el pabellón de deportes del Real Madrid, y que se programa inicialmente para el 11 de marzo. El cantante Víctor Manuel conduce la dirección de las gestiones y organización de lo que se pretende sea un gran acto nacional y se edita un bello cartel diseñado por el pintor José Ortega, amigo de Agapito y su compañero en los tiempos del penal de Ocaña. Después de algún aplazamiento, el homenaje no llega a realizarse, ya que la autoridad gubernativa, seguramente por motivos políticos, de difícil justificación ciertamente, no concede el permiso legal necesario para su celebración.

En el mes de junio de este año se suscitó una especie de polémica, digamos de fondo político, en torno al maestro Marazuela. En una cena organizada por el Partido Comunista se insistió mucho, a la hora de los discursos de sobremesa, en la persecución y olvido que había sufrido el maestro, durante el régimen anterior, por causas de sus ideas políticas. Este hecho dio motivo para que dos personas, que habían desempeñado cargos de cierta relevancia en aquel régimen político, publicaran escritos en El Adelantado de Segovia motejando a Agapito de «desagradecido» y señalando que el mérito principal del Cancionero Segoviano no correspondía al señor Marazuela sino a los hombres de la Jefatura Provincial del Movimiento que lo habían publicado.

Como reacción en apoyo de Agapito Marazuela, un grupo de sus amigos respondió en el mismo diario con el artículo titulado «Del Cancionero Segoviano»: con pesar pero sin ira, en el que se pedía respeto para el maestro. «El pasado —decía— está felizmente cancelado. La guerra civil y la posguerra causaron muchos sufrimientos en este país.

Y ahora que parece abrirse el camino que nos conduzca a la reconciliación, pensamos que no interesa demasiado recaer en los viejos y dolorosos recuerdos y utilizarlos como arma arrojadiza.

72. Cartel del recital Segovia viva, en Segovia, 1977.

73. Cubierta del disco Segovia viva.

Diseño de Ismael.

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»Solo queremos hacerle notar que no son justas ni respetuosas para el señor Marazuela muchas de las expresiones que utiliza. No es justo decir que tiene que enseñarle educación, en el sentido de urbanidad; que le falta señorío y educación; que por su poca memoria se ha conformado con ser simplemente un pretexto; y que si no sabe historia quizá sea porque no asistió a las clases de alfabetización».

Firmaban este escrito de desagravio Pedro Fernández Cocero, Manuel González Herrero, Antonio Lucio Cuesta, Wladimiro Sevilla Miralles, Carlos Arnanz Ruiz, Joaquín González, Celso de la Fuente Arévalo, Pascual Esteban Vírseda, Antonio de las Heras González, Galo Aragoneses Manso, Ángel Gracia Moreno, Nicolás de Álvaro de las Heras, Serapio Bermejo Rey, Cándido Segovia Sanz.

Y en El Adelantado del 9 de junio de ese año 1977, Joaquín González publicaba el artículo que, por su interés, estimamos que merece la pena reproducir en estas páginas.

La honradez del maestro Marazuela Apareció hace unos días en El Adelantado de Segovia un artículo bajo el título «¡Qué memoria!», que hacía referencia a la supuesta ingratitud de mi maestro Agapito Marazuela, recordándole que quien no es agradecido no es bien nacido.

Este comentario tiene su origen en una cena organizada por un partido político. Al final de la misma se habló del maestro Marazuela y del silencio al que quedó postergado en las últimas décadas.

No es nuestra intención criticar a nadie ni ofender ningún sentimiento. Nuestro único propósito es clarificar un hecho y una realidad que pudiera quedar empañada con esas manifestaciones.

Es hoy conocida a escala nacional la labor desarrollada en el campo del folklore castellano por mi maestro. Pero es hoy, pues no lo fue «ayer»; ese ayer compuesto por esa «larga noche oscura del franquismo» que privó al maestro de su libertad y le redujo al olvido, en el mejor caso.

Durante esos años un hombre en la plenitud de su capacidad tuvo que vivir apartado y silencioso, para evitar mayores o nuevos riesgos. Son años en que su potencialidad creadora se pierde por lugares apartados, sin dar el rendimiento a que estaba llamada; son años perdidos para la creación, para la enseñanza, para la cultura castellana.

Ahora bien, llega el año 1964 y es el gobernador civil de Segovia quien patrocina la edición de la obra que tantos años tardara en recopilar nuestro maestro: el Cancionero Segoviano. Habían pasado veinticinco años de los que se tuvo a bien llamar «de paz», y gran parte del resentimiento de la guerra civil había dado paso a una incipiente tolerancia paternalista.

Pasan unos años y la Caja de Ahorros le concede la utilización de un amplio, aunque modesto, local en el que puede impartir dignamente sus enseñanzas.

Hasta aquí el esquema más objetivo del comportamiento de los organismos oficiales e instituciones de poder hacia la persona de Agapito Marazuela. Pobre balance para quien es una reconocida personalidad cultural, a la que la historia dará más justa valoración.

Por este motivo es comprensible y lógico que en aquella cena se enfocaban las realidades desde un prisma tal que quizás fuera en alguna medida deformadas por exageración.

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74. Recital en la iglesia de San Justo, en Segovia, 1975.

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Pero lo que no puede hacer Agapito Marazuela —y menos a sus 85 años y con las limitaciones físicas que le aquejan— es dedicarse a enmendar o rectificar a todos los que, al ocuparse de su persona o de su obra, digan cosas no conformes del todo con la realidad.

Por otra parte, es justo constatar de modo categórico la postura de mi maestro al respecto, pues del mismo modo que no ha negado sus tendencias políticas, tampoco ha ocultado los hechos antes mencionados procedentes del mundo oficial.

Son ya varios los años que llevo al lado de Marazuela y muchas veces que le he visto y oído actuar públicamente. En todas ellas —actuaciones artísticas, entrevistas de prensa, radio y televisión— siempre ha respetado con todo rigor la verdad, pues si hay algo que caracterice su personalidad es su intachable honradez, que todos los que realmente le conocemos sabemos apreciar.

Nunca hizo alarde Marazuela ni de figura abandonada ni de hombre de izquierdas. Solamente cuando los periodistas le preguntaban si tenía algún tipo de subvención oficial por parte de la Diputación, respondía simplemente que no, pero que el Ayuntamiento le pasaba 500 pesetas mensuales para atenciones del local de la Cátedra; y cuando le interrogaban por la edición del Cancionero, respondía en todo caso en sus justos términos.

Ejemplos los tenemos numerosos. Quiero citar aquí lo que manifestó a la revista Triunfo, en una entrevista que le hizo Fernández Cocero, publicada el 26 de abril de 1975: «Yo siempre he sido de izquierdas. Y lo soy. Aun así debo a un hombre del Movimiento, Diego Martínez Cejudo, y al gobernador Murillo de Valdivia, la edición de mi Cancionero».

En este punto no quiero decir ya más. Solo recordar que la figura de Agapito Marazuela Albornos debe tener para los castellanos un significado fundamentalmente cultural. Su aportación a la cultura popular castellana le hace merecedor de agradecimiento por parte de todos los que realmente quieren a Castilla.

Lo demás es ajeno a este tema y debe ser tratado en otro orden muy diferente. Nadie puede imponer nada a nadie y el maestro tiene derecho perfectamente legítimo a elegir la opción política que crea más justa. Así, Agapito como hombre político pertenece a su partido, pero como figura cultural castellana pertenece a todo su pueblo.

Joaquín González

El 30 de septiembre tuvo lugar el I Encuentro Folklórico Villa de Sepúlveda; del que la prensa local, Diario de Castilla del 2 de octubre, informaba en los siguientes términos: Un gran éxito artístico y una nada desdeñable manifestación regionalista ha constituido el I Encuentro Folklórico Villa de Sepúlveda celebrado en la localidad famosa por sus fueros. Un millar de personas se dieron cita para presenciar, a lo largo de más de tres horas de memorable alarde folklórico, la actuación de nuestros primeros intérpretes de folklore castellano —Ismael, Joaquín González, Hadit, Ronda Segoviana, Isaac de Frutos, Mariano San Romualdo—, encabezados por el maestro Marazuela.

Casi después de tres horas llegó la actuación del maestro, quien recordó, no sin emoción, que había sido precisamente en Sepúlveda donde había debutado hacía 68 años. Acompañado a la caja por Joaquín González, interpretó de manera impecable la entradilla —que por sí sola sim-

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75. Teatro Cervantes, en Segovia, 1978. Agapito Marazuela luce la Medalla de Oro de la Provincia de Segovia.

boliza la música castellana, diría una vez más— y las habas verdes (respingona, en El Espinar), pasando a continuación maestro y discípulo, a interpretar, acompañados al tamboril por Facundo Blanco, unos corridos, unas dianas y unas jotas comuneras difíciles de olvidar. Acabado el turno de la dulzaina, el maestro, a quien se le notaba muy a gusto, pasó a cantar, a palo seco y en un alarde de facultades, varias rondas y fandangos —estos con el almirez—, en una auténtica lección viva del cante castellano, terminando con el famoso canto de la cigüeña.

El 8 de octubre, promovido y organizado por la Comunidad Castellana, se celebra en Burgos, en el pabellón deportivo del Instituto Femenino de Bachillerato, un festival de homenaje a Agapito Marazuela y al gran músico burgalés, inmolado en la guerra civil, Antonio José; con actuaciones de los grupos Orégano y Yesca, de Burgos; Raíces, de Cuenca; las Danzas Burgalesas de Justo del Río; Agapito Marazuela y Joaquín González; y terminando el acto con la entonación del «Himno a Castilla», de Antonio José.

Agapito había intervenido antes en la presentación de Comunidad Castellana en la Casa de Cultura de Burgos, con Inocente García de Andrés, Carlos Arnanz Ruiz, Antonio Lucio Cuesta y Manuel González Herrero.

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El 20 de enero de 1978, en sesión pública y solemne de la Diputación Provincial de Segovia, con el salón abarrotado de público, se le impone la Medalla de Oro de la Provincia.

«No he hecho más que cumplir como segoviano, castellano y músico. Tengo la pena de no poder hacer más cosas»; diría en esta ocasión, con palabra emocionada, el maestro Marazuela.

Seguidamente, traslada la concurrencia al Teatro Cervantes, profusamente engalanado.

Agapito interpretó la entradilla y Las habas verdes, acompañado por Joaquín González, y después, Agapito y Joaquín, obras a dos dulzainas, con el acompañamiento de Facundo Blanco, en medio de un enorme entusiasmo del público asistente.

Terminó el acto con el estreno del documental cinematográfico Agapito Marazuela y el folklore castellano, fotografía de José María Heredero, guion y dirección de Miguel Velasco; cuya proyección fue rubricada con una gran ovación.

El 15 de febrero del mismo año tuvo lugar en el Ayuntamiento de Segovia la imposición de la Medalla de Plata de la Ciudad, que le había sido concedida por acuerdo del pleno de la corporación adoptado en sesión de 30 de julio de 1975, juntamente con la dedicación del nombre de una calle. En este acto, el maestro hizo profesión pública de su segovianismo: «Como segoviano amo a la provincia en general y como castellano a Castilla, pero considero a Segovia como algo diferente».

El 28 de febrero del propio año 1978, Comunidad Castellana le ofreció al maestro un brillante homenaje-festival, con la colaboración del Hogar de Ávila en Madrid y en la sede social de esta entidad, en la calle de Galileo.

Joaquín González pronunció una conferencia sobre Agapito Marazuela y el folklore musical castellano; seguidamente se le impuso al maestro el Castillo de Oro de Comunidad Castellana, y a continuación se desarrolló un animado festival con actuación del propio Agapito Marazuela y de Joaquín González, acompañados con la caja por Facundo Blanco, y canciones tradicionales y testimoniales de Castilla por Ismael, Amparo, Grupo Cigarra y María Salgado; con gran éxito de todos los actuantes, por la calidad de sus interpretaciones y el gran ambiente de fervor castellano en que transcurrió el acto.

El 29 de julio intervino en la fiesta popular organizada por el Colegio Nacional Comarcal de Villacastín (Segovia), y el 7 de octubre, en el aula de San Quirce de Segovia, se le recibe como Académico de Mérito de la de Historia y Arte de San Quirce, y dicta su memorable conferencia sobre cantos de amor y de trabajo en el folklore castellano, sin duda la última gran actuación pública del maestro, en plenitud de inspiración y capacidad.

Paulatinamente, su salud y aquella extraordinaria vitalidad que le caracterizó siempre a pesar de sus limitaciones físicas, se fueron debilitando, principalmente por problemas circulatorios que dieron lugar a episodios agudos y a veces críticos, que requirieron su hospitalización en tres ocasiones, hasta la cuarta y definitiva en octubre de 1982.

No obstante, y fuera de tesón, aún intervino en agosto de 1979 en la Fiesta Castellana que se celebró en la plaza de Prádena (Segovia), y el 24 de septiembre tocó la dulzaina y cantó para un grupo de veinticinco hijos de guerrilleros del Frente Polisario Saharaui, en el Ventorro de San Pedro Abanto (Segovia).

El 6 de marzo de 1980, con el acompañamiento de Joaquín González, actuó en la primera Semana sobre el Patrimonio Artístico-Cultural y del Medio Ambiente en Segovia, que tuvo lugar en el Instituto de Bachillerato Andrés Laguna.

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76. Pepe y Julio Albornos con su primo Agapito en Valverde del Majano, en el homenaje de los jóvenes valverdanos al maestro, 1982.

A la salida de este acto, en declaraciones a la prensa, Agapito manifestaba: «Todavía estoy dando clases de dulzaina a algunos alumnos; la guitarra ya no la puedo tocar, me he quedado sordo como una tapia. La última trombosis me tocó toda la parte izquierda y también me atacó al corazón. Tengo insuficiencia cardiaca, pero eso no me ha preocupado nunca, no siento ninguna molestia del corazón. Lo que me preocupa es esa vejez que tengo encima, esa vejez que he dejado pasar, que ha habido que pasarla».

El 11 de julio del mismo año intervendría en el curso de Música Tradicional y Romanticista Española, dirigido por Diego Catalán Menéndez-Pidal, en el Conservatorio de Música de Segovia. Ese día Agapito aún interpretó una pieza, y el 17 de julio volvió a tocar Las habas verdes y recibió el segundo diploma «La Nave de Arnaldos» que concede la cátedra-seminario Menéndez-Pidal, en atención a los méritos.

Diego Catalán dijo entonces que había sido un placer encontrar en Marazuela «no solo un maestro del pasado, sino una persona todavía con gran fuerza y personalidad, y que ha sabido en estos últimos años hacer algo portentoso como es saltarse una generación y crear en gente muy joven un espíritu y una técnica de algo que podía estar muriendo y creemos que se salvará, como es la tradición de utilización de instrumentos castellanos».

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77. Medalla al Mérito en las Bellas Artes en su categoría de Oro, concedida a título póstumo por el Ministerio de Cultura el 9 de marzo de 1983. Museo de Segovia.

A la ancianidad ilustre y gloriosa de Agapito Marazuela le dedicaría el postrer homenaje la juventud de su pueblo natal, Valverde del Majano, el 10 de junio de 1982: se descubrió una lápida con su nombre, titulando el nuevo frontón del pueblo, y se celebró en la plaza un gran festival folklórico castellano presidido por el maestro.

Datada en 1981 pero con depósito legal de 1982, la Diputación Provincial de Madrid publicó una nueva edición del Cancionero de Agapito Marazuela, bajo el título de Cancionero de Castilla, reproducción de la de 1964, sin otra variación que la nueva portada, ahora con el cartel de José Ortega, y la eliminación de las antiguas menciones del gobernador civil y jefe provincial del Movimiento de Segovia, y de su «pórtico» a la edición de 1964, ahora sustituido —ironías del destino político— por una nota preliminar suscrita por el vicepresidente de la Diputación Provincial de Madrid.

Falleció Agapito Marazuela en Segovia a las once de la noche del 24 de febrero de 1983.

La lápida de granito que cubre su tumba en el camposanto segoviano, reza así: D. Agapito Marazuela Albornos. Músico. Maestro del Folklore castellano. † 24-II-1983. Tus familiares y amigos.

A título póstumo, Su Majestad el Rey de España, a propuesta del ministro de Cultura, le concedió la Medalla de Oro al Mérito en las Bellas Artes.

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CAPÍTULO IX La velada de San Quirce

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A zaga de tu huella los jóvenes discurren el camino, al toque de centella, al adobado vino, emisiones de bálsamo divino.

San Juan de la Cruz. Cántico espiritual.

En la noche del 7 de octubre de 1978, con motivo de la apertura de curso en la Academia de Historia y Arte de San Quirce, de Segovia, se impuso a Agapito Marazuela la medalla de Académico de Mérito de la corporación; y en una memorable actuación, pletórico todavía de facultades, disertó el maestro sobre Cantos de amor y de trabajo en el folklore castellano, en los términos textuales, que seguidamente se reproducen. Fue, en verdad, la última, pero ciertamente magistral y emocionante, intervención artística pública de Agapito Marazuela: Primeramente —dijo— unas palabras para dar muchas gracias a tan ilustre corporación de la Academia de Historia y Arte de San Quirce por haberme honrado con el título de académico de mérito; título que para mí es un honor por venir de una institución que tanta labor ha realizado y tanto ha contribuido y está contribuyendo al desarrollo de la cultura de Segovia, por las conferencias importantes que se dan en la Academia y las notables personalidades del campo intelectual y, además, esa magnífica, esa grandiosa obra realizada en Estudios Segovianos, de que soy suscriptor hace muchos años y en la que he aprendido muchas cosas que deseaba saber y de no haber sido por ellos las hubiese ignorado. Se pueden contar por docenas y aun por centenares los trabajos importantes que se han publicado en Estudios Segovianos; yo, que a pesar de mi poca vista, he tenido mucha afición y leído con mucho interés y cariño, podría citar algunos, pero no lo hago por no hacer esto demasiado largo.

Lo que sí diré es que quienes hemos tenido afición e interés por conocer la historia de Segovia, además de la escrita por Diego de Colmenares, tenemos que estar muy agradecidos a los colaboradores de Estudios Segovianos, a los que doy las gracias por la forma en que lo han hecho, de manera desinteresada y altruista, y así han puesto sus conocimientos al servicio de la cultura segoviana.

Y ahora, dichas estas palabras, vamos con el tema de la conferencia, que versará sobre cómo cantó Castilla en sus amores y en sus trabajos; y luego el mensaje de la dulzaina, la labor que ha representado la dulzaina y el tamboril, y lo que aportaron los dulzaineros y tamboriteros antiguos, en melodías y en ritmos, al folklore castellano.

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78. Título de Académico de Mérito de la Real Academia de Historia y Arte de San Quirce, 1978.

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Empezaré primeramente por los cantos de amor, y comenzaré por ese amor incomparable que es el de la madre, meciendo al hijo para que duerma al ritmo de la cuna. Las características de esta canción son que la melodía está en tono menor, recorriendo la dominante con la séptima menor y la sexta mayor. Cantaré esta canción de cuna de Nava de la Asunción, con su ritmo de 6 por 8, aunque desde luego ya no tengo la voz tan clara como la tuve hasta hace unos años, pero verán ustedes que el estilo es tal y como ellos lo cantaban: Ea, rorró mi niño, rorró mi niño, que a los cuatro cantares ya estás dormido.

Duérmete pronto, no llores ahora, que tu mamá te quiere y te adora, cariño mío, quietecito y no me cojas frío ea, ea, ea…

Como este hermoso niño que está en la cuna no le cría tan guapo ninguna, ea, ea, ea ea, ea, ea…

Ahora, el amor natural entre hombre y mujer. En la provincia de Segovia, y en la de Ávila ha habido mucha costumbre de enramar: enramar la víspera de Corpus, ponerle un ramo en la ventana a la novia o la que querían que lo fuese, con limones, naranjas, rosquillas y demás, y se quedaba el novio de guardia toda la noche para que nadie tocase el ramo. Es esta una canción de enramada, de ritmo libre: Mañana por la mañana es el día del Señor.

A tu puerta la enramada con clavelinas de amor.

No te ha enramado don Carlos ni tampoco un labrador, que te ha enramado tu amante con su fuerza y su valor.

Cuando te tuve en mis brazos no sabía adorar yo, ¡que si te cogiera ahora prenda de mi corazón…!

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En este ramo, amor mío, que te he puesto en la ventana, va el cariño que te tengo, desde que te vi, serrana.

No te ha enramado don Carlos ni tampoco un labrador, que te ha enramado tu amante con su fuerza y su valor.

Cuando te tuve en mis brazos no sabía adorar yo, ¡que si te cogiera ahora prenda de mi corazón…!

Ahora, una ronda; esta es de Olombrada.

Anoche estuve en tu puerta, tres golpes di a tu candado, tres golpes di a tu candado.

Aunque estás enamorada, tienes el sueño pesado, tienes el sueño pesado.

A tu puerta me tienes y a tus lumbrales, a tu puerta me tienes y a tus lumbrales, ¿cómo no me abres, niña, cómo no me abres…?

A tu puerta me tienes como si fuera, a tu puerta me tienes como si fuera soldadito guardando la centinela…

A continuación una ronda serrana, de Carrascal de la Cuesta. Yo he procurado conservar el lenguaje que ellos usaban, para no quitarle el sabor, y desde luego es difícil; esta tiene una terminación, una cadencia que desde luego es sorprendente, porque es inesperada; no es una cadencia perfecta ni una cadencia como otras que suelen terminar en dos sextas, sino que esta se resuelve en la séptima y abundan en ella los melismas; es uno de nuestros cantos melismáticos.

Licencia traigo del rey, también del señor alcalde, que cantemos y rondemos, y sin perjuicio de naide.

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79. Con dos académicos de número de la Real Academia de Historia y Arte de San Quirce, Luis Felipe de Peñalosa y Contreras y Francisco de Paula Rodríguez Martín.

Ya nos ha dado licencia, para cantar y rondar, cantemos con alegría, nadie nos mande callar.

Escomenzamos la ronda, con mucho comedimiento, no queremos dispertar a los que estarán durmiendo…

Ahora, amor de pueblo, amor al pueblo donde se nace. El que tuvo esta inspiración, el que hizo esta canción, para él Hontalbilla era lo mejor del mundo. También es una canción bastante interesante, también es melismática.

Hotalbilla de mi vida, pueblo en el que yo nací, cuando salgo de tu lado siempre estoy pensando en ti, cuando salgo de tu lado, siempre estoy pensando en ti.

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Hontalbilla de mi alma, pareces villa con tantas arboledas, con tantas arboledas a las orillas.

Hotalbilla de mi alma qué bien pareces cuando repicotean, cuando repicotean los almireces.

En ti pasé mi niñez, en ti tengo mis amores, en ti yo quiero vivir porque eres de los mejores, en ti yo quiero vivir porque eres de los mejores.

Hotalbilla de mi alma, pareces villa, con tantas arboledas con tantas arboledas a la orillas.

Hontalbilla de mi alma qué bien pareces cuando repicotean, cuando repicotean los almireces…

Ahora vamos a los cantos de trabajo. Empezando por los cantos de esquileo.

Quieta, quieta, ovejita que yo no quiero por cortarte la lana cortarte el cuero.

Corre, corre, zagala, tráeme el moreno, que he cortado a la oveja en el pescuezo.

El «moreno» es el polvo del carbón de la fragua, después de quemado para templar la reja del arado; y le usaban los esquiladores no solamente porque disimulara la cortadura, sino porque según la ciencia veterinaria tiene propiedades curativas.

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Que ya no quiero, quieta, quieta, ovejita, que ya no quiero, que ya no quiero cortar más de la lana cortarte el cuero.

Tráeme el moreno Corre, corre, zagala, tráeme el moreno, tráeme el moreno que he cortado a la oveja en el pescuezo…

Ahora, los cantos de la agricultura. Como en esta región su vida principal ha sido la agricultura, puede decirse que los labradores trabajaron cantando, trabajaron alegres. Era delicioso ir por un camino, como yo tuve la suerte de poderlo ver todavía, de poderlo oír, y escuchar a uno que estaba cantando un canto de arada, y después, a lo mejor, a cien o doscientos metros, había otro que cantaba a la porfía, a ver quién lo hacía mejor o lo hacía más fuerte… Y el trigo tenía cantos para todo; desde antes de sembrarse hasta después de cocer el pan, tenía su canto adecuado: había cantos de arada, los de escardo, los de siega, los de trilla, los de meter las mieses, meter el grano, cerner la harina…

Un canto de arada decía: Cuando voy con mi pareja y en la tierra estoy arando y hago la primer besana de ti me estoy acordando.

Te tengo retratadita en el medio celemín y cuando voy a echar pienso siempre estoy pensando en ti.

(El medio celemín era la media que usaban para graduar el trigo, cebada, centeno o avena que echaban al ganado).

Es un canto desde luego lento, de a pie, generalmente lo cantaban cuando iban con bueyes.

Ahora un canto de acarreo de mieses, de Samboal. Iban delante del carro, acarreando con bueyes y cantaban así: Si quieres que tu carro cante en la era, échale cuatro pares échale cuatro pares de volanderas.

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80. En la Casa del Siglo XV, en Segovia. El maestro con la esposa del escultor García Moro, el fotógrafo José María Heredero, Ángel Serrano y Joaquín González, 1975.

Si quieres que tu carro cante en la era, cuatro pares de bueyes, ocho esquilones, cuatro mozos que roban, cuatro mozos que roban los corazones.

Cuatro pares de bueyes, ocho esquilones…

El de meter el grano, iban cantándole con la voz fuerte que suelen tener la mayoría de los campesinos, por el sol y el aire del campo: Y al entrar en el pueblo, qué cantaremos; que preparen las sopas, que ya venemos;

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que preparen las sopas, que ya venemos.

A la puerta del amo llego y le digo que si no saca el jarro no meto el trigo.

El amo tiene trigo y tiene cebada, también tiene una moza muy resalada, también tiene una moza muy resalada…

La maña es la fiesta y canto dedicado al último carro de mies que metían; le adornaban y había una competencia, a ver quién le adornaba mejor. Este canto es de Sanchonuño y tiene al final un cambio melódico que va de mi menor a la menor.

Hoy hacemos la maña, hoy hacemos la maña, con alegría.

Porque ya pronto llega porque ya pronto llega la romería, la romería…

Te pones a las esquinas, con el capote me llamas y yo con mi mantellina, no quiero tus avellanas, no las quiero, no las quiero, no las quiero que me engañas; no las quiero, no, no, no no las quiero, que están vanas.

Al Henar este año, al Henar este año me voy con gana para traerte, niña, para traerte, niña las avellanas, las avellanas…

Te pones a las esquinas, con el capote me llamas

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y yo con mi sencillez, no quiero tus avellanas, no las quiero, no, no, no no las quiero, que me engañas; no las quiero, no las quiero, no las quiero, que están vanas.

Vamos ahora con los cantos familiares, que se acompañaban con el almirez y los instrumentos de percusión; cuando no había almirez, echaban mano de una botella o de cualquier objeto sonoro, para llevar el ritmo. Voy a cantar un fandango castellano, con el almirez. El fandango es, desde luego, distinto de la jota; tiene cinco compases, en 3 por 8 o en 3 por 4, y el estribillo 16 compases; la jota tiene más: tiene 18 compases.

Este fandango que les voy a cantar es de Albornos (Ávila): No quiero tus avellanas, no las quiero, no las quiero, no quiero tus avellanas, no las quiero, no las quiero, que otros me las dan de balde y tú me llevas el dinero.

Por estarte peinando, pelitos de ratón, por estarte peinando, robaron el mesón, robaron el mesón, la criba y el harnero, la mano del mortero, la vela y el velón.

Si quieres que yo te quiera ha de ser con condición, si quieres que yo te quiera ha de ser con condición, que lo tuyo ha de ser mío, y lo mío tuyo no.

Por estarte peinando, pelitos de ratón, por estarte peinando, robaron el mesón, robaron el mesón, la criba y el harnero, la mano del mortero, la vela y el velón.

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Si quieres que yo te quiera, hemos de hacer un ajuste, si quieres que yo te quiera hemos de hacer un ajuste, que tú no has de hablar con nadie y yo con la que me guste.

Por estarte peinando, pelitos de ratón, por estarte peinando, robaron el mesón, robaron el mesón, la criba y el harnero, la mano del mortero, la vela y el velón.

Otro fandango castellano, también con el almirez: Tienes un hoyo en la barba y a mí me llevas en él, tienes un hoyo en la barba y a mí me llevas en él, y yo te llevo en el alma mira cuál es más querer.

Y al orí, y al orí, y al orito, vale más un beso que medio cabrito, que el cabrito se come y se acaba y el beso, morena, se queda en tu cara, morenita, resalada.

Tienes en tu cara pecas y en tu garganta lunares, tienes en tu cara pecas y en tu garganta lunares, y en tu pecho más virtudes que arenas llevan los mares.

Y al orí, y al orí, y al orito, vale más un beso que medio cabrito, que el cabrito se come y se acaba y el beso, morena, se queda en tu cara…

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El siguiente es eminentemente labriego; y fue desde luego un fandango que se diferencia de los demás; porque en la generalidad de ellos la copla tiene 16 compases y el estribillo otros 16, pero este no tiene más que 15 la copla y el estribillo 10 compases; resultan compases impares pero está muy bien resuelto.

La letra también es significativa. La vihuela fue el instrumento de la nobleza en el siglo XV y en el XVI, y la guitarra, con cuatro cuerdas hasta finales del siglo, fue el instrumento del pueblo. Pero ellos hablan de la vihuela porque, hasta hace muy poco, a finales del siglo XIX, se hablaba de la vihuela en vez de la guitarra. Por eso hay una jota que dice: Una jota en una sala, tocándola con vihuela y sabiéndola bailar es la flor de la canela…

Ellos la consideraban de más categoría a la vihuela, de ahí el sentido del estribillo de este fandango; acompañado también por el almirez: Si yo no estuviera ronca, ya llegaría el eco donde mi amor está arando la tierra para el barbecho; que yo soy la buena que tú eres la mala, que yo soy vihuela, que tú eres guitarra.

Donde mi amor está arando la tierra por la mañana, quién pudiera acompañarle para hacerle la besana, que yo soy la buena, que tú eres la mala, que yo soy la vihuela, que tú eres la guitarra.

Yo quiero ser labradora y vivir honradamente hasta tener mi sustento con el sudor de mi frente; que yo soy la buena, que tú eres la mala, que yo soy vihuela, que tú eres guitarra…

Ahora vamos a cantar una con el instrumento de percusión. Es un canto en agradecimiento a la cigüeña, que tantos beneficios hace a nuestros campos. Está en 5 por 8 castellano, que

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81. «Ahora vamos a la dulzaina».

no es como el vasco, pues el 5 por 8 vasco tiene el segundo y el cuarto elementos más fuertes, y en el nuestro no; en el de Castilla caen más fuertes el primer y el cuarto elementos: Yo me quedé clisado con la cigüeña, que estaba de batallar con la culebra; cómo la picotea, cómo revolotea, cómo la tiende el ala sobre la arena; pica en el verde, pica en la arena, pica en los picos de mi morena.

Hay que ver la cigüeña cuánto nos vale, si no fuera por ella cualquiera sabe; cómo la picotea, cómo revolotea,

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La velada de San Quirce

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cómo la tiende el ala sobre la arena; pica en la arena, pica en el verde, pica en la arena, pica en los picos de mi morena.

Nos quita los reptiles de los caminos y nos mata los bichos que son dañinos; cómo revolotea, cómo la tiende el ala sobre la arena; pica en el verde, pica en la arena, pica en los picos de mi morena…

Ahora vamos a la dulzaina. Me acompaña con el tamboril mi discípulo Joaquín González.

Vamos a la dulzaina, que durante siglos ha cubierto las necesidades musicales de los castellanos. Los dulzaineros antiguos, que los tuvimos muy buenos, forjaron verdaderas preciosidades; y los tamboriteros crearon también unos ritmos muy interesantes, en 5 y en 10 por 8, y en varios ritmos más.

De las muchas cosas buenas que tiene el folklore castellano, y que tiene la dulzaina, tenemos desde luego la entradilla, que por sí sola simboliza la música de Castilla. Aunque no hubiera más música que la entradilla, merecería la pena ser tocada. Es propia de las distintas provincias, de Segovia, Ávila, parte de Valladolid y de Burgos. Su ritmo puede escribirse de dos formas: una, en dos compases alternos, en 6 por 8 y en 2 por 8, y otra, fundiéndose dos compases en uno de 8 por 8. Yo lo tengo escrito en el Cancionero de las dos formas, para que lo interpreten del modo que mejor les parezca. La melodía tiene una personalidad muy castellana, inconfundible, que no se parece en nada a ninguna música de otras regiones.

De modo que primeramente vamos a tocar la entradilla [la interpreta, efectivamente].

Hay en la provincia de Segovia unos cuantos pueblos que han tenido un estilo puramente castellano, pero distinto de los demás de la provincia: son Villacastín, Navas de San Antonio, El Espinar, Zarzuela del Monte, Aldeavieja. A ellos pertenece una hermosa danza de procesión que llamaban la media llave, y que voy a interpretar.

[Luego toca otra danza de procesión y, por último, Las habas verdes].

Las habas era la última pieza que se toca al finalizar el baile de rueda. Cuando yo toqué por ahí, que toqué más de veinte años, en las fiestas, en las bodas, en las romerías…, había veces cuando me veía rodeado de cien o doscientas parejas, pues como digo era lo último que se tocaba para quitar el baile, en vez de tenerlos diez minutos los tenía media hora, porque sentía que se acabara, de lo bien que lo bailaban y con aquella animación…

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CAPÍTULO X Cancionero inédito

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A esto llamo yo poesía popular, para distinguirla de la erudita o poesía de tropos superfluos y eufemismos de negro catedrático.

Juan de Mairena.

[Tonadas diversas que no aparecen incluidas, o lo están de modo incompleto, en el Cancionero publicado de Agapito Marazuela].

1 Jota segoviana

Yo que he llegado el primero, buenas noches te dé Dios, yo que he llegado el primero, matita de perejil cortada en el mes de enero, cortada en el mes de enero, buenas noches te dé Dios.

Novia de un amigo mío, aquí te traigo la ronda, novia de un amigo mío, si no te casas con él, me pesa el haber venido me pesa el haber venido; aquí te traigo la ronda.

Cantores y rondadores, ir echando despedidas, cantores y rondadores, ir echando despedidas a este ramito de flores, ir echando despedidas a este ramito de flores.

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La que no he echado a ninguna, allá va la despedida, la que no he echado a ninguna, que tus hijos y los míos se mezcan en una cuna, se mezcan en una cuna; allá va la despedida.

2 Canto de boda del ofertorio (Sur de la provincia de Segovia; con tema intercalado de dulzaina y tamboril) La madrina es una rosa y el padrino es un clavel y la novia es un espejo que el novio se mira en él.

Florezca, bien haya Dios que te sustenta; y ahora la palomita bien puede volar, los señores padrinos bien pueden pagar.

El novio dice a la novia cuándo se van a casar, tantas idas y venidas ahora las vas a pagar.

Florezca, bien hay Dios que te sustenta, y ahora la palomita bien puede volar, los señores padrinos bien pueden pagar.

Toma, novia, una moneda, guárdatela en el bolsillo y te compras un envuelto pa cuando tengas un niño.

Florezca, bien haya Dios que te sustenta, y ahora la palomita bien puede volar, los señores padrinos bien pueden pagar.

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3 Desde que la vi (Fandango de la provincia de Segovia, acompañado con el almirez).

Cuántas veces te diré lo que mi pecho ha callado, cuántas veces te diré lo que mi pecho ha callado, por la boca muere el pez, mira bien lo que has hablado.

Desde que la vi con la chanclas de palo, dije para mí va muy malo y muy malo, desde que la vi, desde que la vi con las medias tan chuscas dije para mí tú me gustas, me gustas…

Buen mozo sé que lo eres pero no presumas tanto, buen mozo sé que lo eres pero no presumas tanto, que también los buenos mozos se suele quedar en blanco.

Desde que la vi con las chanclas de palo, dije para mí va muy malo y muy malo, desde que la vi desde que la vi con las medias tan chuscas, dije para mí tú me gustas, me gustas…

El que presume sin plata con la planta de buen mozo, el que presume sin plata con la planta de buen mozo, hoy le llaman las mujeres la carabina de Ambrosio.

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Desde que la vi con las chanclas de palo, dije para mí va muy malo y muy malo, desde que la vi desde que la vi con las medias tan chuscas, dije para mí tú me gustas, me gustas…

4 Que no hagas arrugas (Seguidilla; con tejoletas).

Que no haga arrugas, préndete ese pañuelo, el laurel, clavel y rosa, préndete ese pañuelo, que no haga arrugas.

Que no haga arrugas, que ya viene el baile, el laurel, clavel y rosa, que ya vienen al baile las que murmuran.

Perdió la honda un vaquerillo, madre, el laurel, clavel y rosa, un vaquerillo, madre, perdió la honda.

Perdió la honda por andar a claveles, el laurel, clavel y rosa, por andar a claveles para la novia.

Con su rebaño un pastorcillo, madre, el laurel, clavel y rosa, un pastorcillo, madre, con su rebaño.

Con su rebaño llora con honda pena, el laurel, clavel y rosa, llora con honda pena su desengaño.

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82. Con el cantante segoviano Ismael en una de las brillantes actuaciones del folclorista de Torreadrada. «Como maestro que eres quiero decirte cuánto te agradecí que vinieras este día. Que te sirva de recuerdo. Ismael».

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Su desengaño,

porque está enamorado, el laurel, clavel y rosa porque esta enamorado de una zagala.

De una zagala que le ha dejado solo, el laurel, clavel y rosa, que le ha dejado solo porque es muy mala.

5 Ronda (De Altamiros; Ávila; libre, sin ritmo).

Aquí vengo a rondarte, morena mía, ábreme la ventana que ya es de día, ábrela, serrana, la ventana, ábrela, melosita del alma.

Vengo por los atajos y las veredas solo con la esperanza de que me quieras; ábrela, serrana, la ventana, ábrela, melosita del alma.

Te quiero y te he querido y he de quererte hasta que tus amores me den la muerte; ábrela, serrana, la ventana, ábrela, melosita del alma, ven…

6 Torera (De San Esteban del Valle; Ávila).

Ya está el toro en la plaza dando carreras, ya se suben los mozos a las barreras.

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Ese torito tiene grandes pitones, ya se encuentran temblando los corazones.

El toro tenía seis meses, lo criaba una serrana, con la leche de sus pechos el alimento le daba, con la leche de sus pechos el alimento le daba.

El alimento le daba, el alimento le dio, el toro tenía seis meses, la serrana le crio, el toro tenía seis meses, la serrana le crio.

Que salga el toro, que salga el toro, aunque salga la vaca yo no me asomo; salga el torito, salga el torito, salga el de los calzones del señorito…

7 Torera (De Candeleda; Ávila) El toro de Candeleda dicen, ay, que no es muy bravo y al revolver de una esquina le ha cogido a un calerano, y al revolver de una esquina le ha cogido a un calerano.

Y el calerano decía, y el calerano decía, si me pega más abajo no me pega más arriba, si me pega más abajo no me pega más arriba…

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8 Canción labradora (Del sur de la sierra de Gredos; Ávila) Si mi amante supiera arar con mulas, le diera mis pendientes para herraduras.

Si mi amante supiera arar con bueyes, le hiciera unos frontiles de seda verde.

Si mi amante supiera arar con vacas le hiciera unos frontiles de seda blanca.

9

Seguidilla labradora (De Valverde del Majano; Segovia; con tejoletas).

Siempre va mala, la primer seguidilla siempre va mala porque sale del cuerpo porque sale del cuerpo avergonzada y avergonzada. ¡Qué tunos son los labradores, madre, qué tunos son!

Las tierras del camino, las tierras del camino, las aran mejor, las aran mejor.

Tienen la fama las tierras del camino, tienen la fama, que las de más adentro que las de más adentro, crían la grama, crían la grama…

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Agapito Marazuela 83. El maestro visto por Antonio Moragón. Fotografía de José Manuel Cófreces.

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Canto a las alforjas (De Valverde del Majano, Segovia; con tejoletas).

Me da gusto cuando ríes, me da pena cuando lloras, me da gusto cuando tejes, mi morena, las alforjas.

Pero qué alforjas, pero qué alforjas, unas son largas, otras son cortas; con las de seda me voy al baile, con las bordadas aire y más aire.

Las alforjas que ella teje son mejores que las demás, que las teje con mucho garbo, mucha gracia y mucha sal.

Pero qué alforjas, pero qué alforjas, unas son largas, otras son cortas; con las de seda me voy al baile, con las bordadas aire y más aire.

Las alforjas que ella teje no son malas, que son buenas, pues las teje pa coger fresquita la hierbabuena.

Pero qué alforjas, pero qué alforjas, unas son largas, otras son cortas; con las de seda me voy al baile, con las bordadas aire y más aire.

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Seguidillas (De Bernardos, Segovia; con tejoletas).

Por la joroba dice que no me quiere y olé y olá por la joroba; yo me pondré derecho para la boda.

Que por el pelo, una vez que te quise y olé y olá que por el pelo, y ahora que está pelona ya no te quiero.

Mató dos ciervos un marido contento, y olé y olá, mato dos ciervos, y a su mujer le trajo todos los cuernos.

Y ella le contestaba, y olé y olá, y ella le contestaba: pobre ignorante, con los que yo te pongo tienes bastante.

12

Canto de acarrear las mieses (Samboal; tierra de Cuéllar, Segovia).

Si quieres que tu carro cante en la era, échale cuatro pares, échale cuatro pares de volanderas.

Cuatro pares de bueyes, ocho esquilones, cuatro mozos que roban cuatro mozos que roban los corazones.

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Cancionero inédito

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Canto labrador (De Fontiveros; Ávila).

Tienes el carro a la puerta y es señal de labradora, tienes el carro a la puerta y es señal de labradora, quién pudiera ser mulero pa montar a la señora; que déjame subir al carro, carretero, que déjame subir al carro, que me muero.

Labradorcito es mi padre, labradorcito es mi hermano, labradorcito es mi padre, labradorcito es mi hermano, labradorcito ha de ser al que yo le dé mi mano; que déjame subir al carro, carretero, que déjame subir al carro, que me muero.

Ese mulerillo, madre, el del pañuelo bordado, ese mulerillo, madre, el del pañuelo bordado, estoy loquita por él, yo no sé lo que me ha dado; que déjame subir al carro, carretero, que déjame subir al carro, que me muero.

14 Molinera (De Parral, Ávila; con almirez).

Con el agua de la peña se cría la resalada, con el agua de la peña se cría la resalada; vente, vente, morenita, a la peña a beber agua.

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A la peña a beber agua y al molino a hacer harina, duermo con la moliera no me cobra la maquila, Que tú eres la que vienes, que tú eres la que vas a por los limones al cañaveral, a por los limones al cañaveral, a por los limones para refrescar.

Vente conmigo al molino y serás mi molinera, vente conmigo al molino y serás mi molinera, echarás trigo en la tolva mientras yo pico la piedra.

Que tú eres la que vienes, que tú eres la que vas a por los limones al cañaveral, a por los limones para refrescar.

Una vez que quise ser molinero en tu molino, una vez que quise ser molinero en tu molino, se me volvieron las aspas, no me fui yo to seguido.

Que tú eres la que vienes, que tú eras la que vas a por los limones al cañaveral, a por los limones para refrescar…

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84. «Tus manos maestro, qué bien parecen, cuando repicotean los almireces».

Foto de José María Heredero. o el despertar del alma castellana Agapito Marazuela

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La palomita blanca (De Mejorada, Barco de Ávila y Villanueva de Gómez, Ávila; con el almirez).

Una palomita blanca que ayer tarde bajó al río, una palomita blanca que ayer tarde bajó al río, se puso en medio del agua y allí cantaba el amor mío. ¡Ay que se la lleva el agua, ay que se la lleva el río!

Esa palomita blanca que ayer tarde bajó al río, esa palomita blanca que ayer tarde bajó al río, es el amor que yo tengo, vida mía, cariño mío. ¡Ay que se la lleva el agua, ay que se la lleva el río!

Palomita, palomita que vas a bañarte al río, palomita, palomita que vas a bañarte al río, échate fuera del agua porque si no, ¡ay que se la lleva el agua, ay que se la lleva el río!

16

Canción del mulero (De Albornos, Ávila) Dame lo que te pido que no es la vida, dame lo que te pido que no es la vida: es un beso de tu cara descolorida.

Dime dónde vas, mulerillo, solo.

A dar agua a las mulas

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voy al arroyo.

Dime dónde vas, mulerillo, solo, dime dónde vas, con el bien te adoro.

No me seas ingrato, mi buen mulero, no me sean ingrato mi buen mulero, dame lo que te pido, que no te quiero.

Dime dónde vas, mulerillo, solo.

A dar agua a las mulas voy al arroyo.

Dime dónde vas, mulerillo, solo, dime dónde vas con el bien te adoro.

Un mulerillo, madre, el que yo quiero, un mulerillo, madre, el que yo quiero, estoy loca de amores, vaya un mulero.

Dime dónde vas, mulerillo, solo.

A dar agua a las mulas voy al arroyo.

Dime dónde vas, mulerillo, solo. dime dónde vas, con el bien te adoro…

17 Canción de cuna (Valverde del Majano, Segovia).

«Esta canción, aparte de lo que tiene de segoviana y de castellana, es para mí un valor sentimental porque era con la que mi madre nos dormía a mis hermanos y a mí».

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Ya se van las ovejas, también las burras, ea, ea, ya se van los pastores a la Extremadura, a la Extremadura.

Ay currunquín, currunquín, currancaban ay currunquín curruncaban las cabras, ea, ea, ea…

Se queda la pastora triste y llorosa, ea, ea, cuando el marido vuelva será otra cosa, será otra cosa.

Ay currunquín, currunquín, currancaban, ay currunquín, curruncaban las cabras, ea, ea, ea…

Ya vienen los pastores por las cañadas, ea, ea, ya ríen las pastoras a carcajadas, a carcajadas…

Ay currunquín, currunquín, curruncaban, ay currunquín, curruncaban las cabras, ea, ea, ea…

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18 Jota popular (Zarzuela del Pinar, Segovia; con almirez).

Con la Felisa me encontré ayer; la vi llorosa y pregunté: ¿Por qué llora la Felisa?

Porque tengo que llorar, me he encontrado con mi novio y no me ha querido hablar.

Porque es un tuno y un galopín y es un borracho hasta morir.

Tienes los dientes de nácar, los labios de leche y sangre, tienes los ojos azules como la Virgen del Carmen.

Coge el pañuelo y ponte a llorar, la mancha que tienes publicada está, publicada está, publicada es, pero no resuena como el almirez.

No llores, niña, no llores, no; si se va tu amante aquí estoy yo.

19

Dices que no me quieres (Jota de Montuenga, Segovia; con almirez).

Que no me quieres por pobre anda diciendo tu madre, que no me quieres por pobre.

Para ti tengo bastante y pueda ser que te sobre y pueda ser que te sobre, anda diciendo tu madre.

Dices que no me quieres, ya me has querido,

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85. Dibujo retrato del maestro, de Eduardo Gruber, 1976.

váyase lo ganado por lo perdido, por lo perdido, niña, por lo perdido, dices que no me quieres, ya me has querido.

Porque no tengo dinero dices que ya no me quieres dices que ya no me quieres; pero tengo un buen caballo que me lleva donde quiero, que me lleva donde quiero.

Dices que no me quieres, ya me has querido, váyase lo ganado por lo perdido, por lo perdido, niña, por lo perdido, dices que no me quieres, ya me has querido…

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Fandango del Padre Nuestro (Caserío del Campillo, Fuentemilanos, Segovia, y provincia de Ávila; con almirez).

No bebas agua de charca, bébela de la laguna, aunque soy hija de pobre no me cambio por ninguna.

Padre nuestro que estáis en los cielos, mira, mi morena, qué mata de pelo.

Santificado que sea el tu nombre, ¡qué bien se lo riza, qué bien se lo pone!

Vénganos el tu reino, y hágase tu voluntad así en la tierra como en el cielo; mira, mi morena, qué mata de pelo.

No porque seas buen mozo me mires de medio lado, no porque seas buen mozo me mires de medio lado, que otros mejores que tú a la cara me han mirado.

Padre nuestro que estáis en los cielos, mira, mi morena, qué mata de pelo.

Santificado que sea el tu nombre, ¡qué bien se lo riza, qué bien se lo pone!

Vénganos el tu reino, y hágase tu voluntad así en la tierra como en el cielo; mira, mi morena, qué mata de pelo…

21 Fandango segoviano (Con almirez).

Me toman tirria los mozos y me persigue el alcalde, me toman tirria los mozos y me persigue el alcalde

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y tus padres me maltratan y yo no puedo olvidarte.

De que ya no voy contigo a bailar, de que ya no voy no te gustará, no te gustará, no te gustará, de que ya no voy contigo a bailar.

Aunque tus padres no quieran y el alcalde me persiga, aunque tus padres no quieran y el alcalde me persiga y los mozos me den guerra, te querré toda la vida.

De que ya no voy contigo a bailar, de que ya no voy no te gustará, no te gustará, no te gustará, de que ya no voy contigo a bailar…

22

Al salir el sol (Fandango de Ávila; con almirez).

Portalito de la iglesia, cuántas ligas habrás visto, portalito de la iglesia cuántas ligas habrás visto, cuántos pecados mortales habrás cometido a Cristo.

Al salir el sol te quisiera ver, ramito de oliva y hoja de laurel, hoja de laurel, hoja de laurel, hoja de laurel, al salir el sol te quisiera ver.

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Me diste las calabazas, me las comí con tocino, me diste las calabazas, me las comí con tocino, mejor quiero calabazas que no casarme contigo.

Al salir el sol te quisiera ver, ramito de oliva y hoja de laurel, hoja de laurel, hoja de laurel, hoja de laurel, al salir el sol te quisiera ver.

Me diste las calabazas, me las comí con vinagre, me diste las calabazas, me las comí con vinagre, los besos y los abrazos que te los quite tu madre.

Al salir el sol te quisiera ver, ramito de oliva y hoja de laurel, hoja de laurel, hoja de laurel, hoja de laurel, al salir el sol te quisiera ver…

23

Ramito de flores (Fandango de Segovia y Ávila, con almirez).

En Monterrubio está el árbol, y el olé, ramito de flores, en Zarzuela está la hoja, en Villacastín la flor, y olé, ramito de flores, de los mozos y las mozas.

Ahora sí, ahora y siempre; ahora sí que me gusta el quererte,

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ahora sí, ahora y luego, ahora sí que de veras te quiero.

Aunque bendiga a este pueblo, y olé, ramito de flores, no he venido a enamorar, tengo amores en el mío, y olé, ramito de flores, y no los puedo dejar.

Ahora sí, ahora y siempre; ahora sí que me gusta el quererte, ahora sí, ahora y luego, ahora sí que de veras te quiero.

En este pueblo no hay mozos, y olé, ramito de flores, y si los hay no los veo; estarán en las cocinas, y olé, ramito de flores, atizando los pucheros.

Ahora sí, ahora y siempre; ahora sí que me gusta el quererte, ahora sí, ahora y luego, ahora sí que de veras te quiero…

24 Fandango castellano (Ávila).

Todos los anocheceres salgo por ver si te veo, todos los anocheceres salgo por ver si te veo, porque tú solita eres el jardín de mi recreo.

A tu puerta llaman, sal a ver quién es, si será mi amante que me viene a ver con una guitarra, con un almirez y unas tejoletas que repican bien.

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Te quiero porque te quiero y en mi querer nadie manda, te quiero porque te quiero y en mi querer nadie manda, te quiero porque me sale de los riaños del alma.

A tu puerta llaman, sal a ver quién es, si será mi amante que me viene a ver con una guitarra, con un almirez y unas tejoletas que repican bien.

Morenitas he visto yo pero como tú ninguna, morenitas he visto yo pero como tú ninguna, de tu cara sale el sol de tu garganta la luna.

A tu puerta llaman, sal a ver quién es, si será mi amante que me viene a ver con una guitarra, con un almirez y unas tejoletas que repican bien…

25 Una tonadilla nueva (De Zarzuela del Monte, Segovia; con la pandereta).

Ahora voy a cantar yo una tonadilla nueva, ahora voy a cantar yo una tonadilla nueva, que cuando nació mi madre ya la cantaba mi abuela.

Aunque me des veinte duros no voy contigo al pinar porque tienes sabañones y me los puedes pegar,

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y me los puedes pegar, y me los puedes pegar, aunque me des veinte duros, no voy contigo al pinar.

Una vez que tuve novio y se lo dije a mi abuela, una vez que tuve novio y se lo dije a mi abuela, estaba comiendo sopas y me tiró la cazuela.

Aunque me des veinte duros no voy contigo al pinar porque tienes sabañones y me los puedes pegar, y me los puedes pegar, y me los puedes pegar, aunque me des veinte duros, no voy contigo al pinar.

Me cago en diez y en sandiez, cuánto me quiere mi madre, me cago en diez y en sandiez, cuánto me quiere mi madre, cuando pica las lechugas me da las hojas más grandes.

Aunque me des veinte duros no voy contigo al pinar porque tienes sabañones y me los puedes pegar, y me los puedes pegar, y me los puedes pegar, aunque me des veinte duros, no voy contigo al pinar…

26 Ay lelí (Fandango segoviano; con pandereta).

Buenas mozas hay en Coca y en la Nava son mejores y en Santa María de Nieva como ramito de flores.

Ay lelí, lechuga, lechuga, ay lelí, repollo, repollo,

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ay lelí, vámonos al huerto, ay lelí, que allí habrá de todo.

A tu manteo me aplico con el miramal debajo, porque los mozos de ahora se enamoran de los bajos.

Ay lelí, lechuga, lechuga, ay lelí, repollo, repollo, ay lelí, vámonos al huerto, ay lelí, que allí habrá de todo.

Yo se cantar y bailar y tocar la pandereta, el que se case conmigo lleva música completa.

Ay lelí, lechuga, lechuga, ay lelí, repollo, repollo, ay lelí, vámonos al huerto, ay lelí, que allí habrá de todo…

27 Una vieja de Toro (Fandango de Ávila).

Un gato fue a por sardinas y le faltaba un ochavo, un gato fue a por sardinas y le faltaba un ochavo, y a la sardinera dijo si no me las das te araño.

Una vieja de Toro, de Toro, tenía un rosario de micos y monos; mientras la vieja el rosario rezaba los micos y monos la jota bailaban. ¿Te acuerdas cuándo me dabas la lumbre por la gatera? ¿Te acuerdas cuándo me dabas la lumbre por la gatera?

Y tu padre que lo supo de rabia mató a la perra.

Una vieja de Toro, de Toro, tenía un rosario de micos y monos;

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mientras la vieja el rosario rezaba los micos y monos la jota bailaban.

Calle arriba me da pena, calle abajo calentura, calle arriba me da pena, calle abajo calentura, y llegando a la taberna todos los males se curan.

Una vieja de Toro, de Toro, tenía un rosario de micos y monos; mientras la vieja el rosario rezaba los micos y monos la jota bailaban…

28 Señora maestra (Fandango de Albornos, Ávila).

Todos me dicen que tienes carita de engañadora, todos me dicen que tienes carita de engañadora, y yo digo que la tienes de ser falsa y ser traidora.

Señora maestra, vaya usted a leer, que ya no la quiere el jefe del tren, el jefe del tren y el de la estación, señora maestra, ay que desazón.

Quítate de esa ventana, cara de vaca lucera, quítate de esa ventana, cara de vaca lucera, que no te ha querido nadie y quieres que yo te quiera.

Señora maestra, vaya usted a leer, que ya no la quiere el jefe del tren, el jefe del tren

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y el de la estación, señora maestra, ay qué desazón.

Quítate de esa ventana cara de sardina frita, quítate de esa ventana, cara de sardina frita, que eres capaz de asustar a las ánimas benditas.

Señora maestra, vaya usted a leer, que ya no la quiere el jefe del tren, el jefe del tren y el de la estación, señora maestra, ay que desazón.

Te tienes por buena moza y la cara así lo indica, te tienes por buena moza y la cara así lo indica, si no fuera por el frasco que va y viene a la botica.

Señora maestra, vaya usted a leer, que ya no la quiere el jefe del tren, el jefe del tren y el de la estación, señora maestra, ay que desazón…

29 La zarzamora (De Albornos, Ávila).

Eres más hermosa, niña, que la nieve en el desierto, que la tórtola en su nido y la azucena en el huerto.

La zarzamora con el agua se regaba sola,

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sola se regaba, con el viento sola se secaba.

Eres tórtola en el aire y paloma en la blancura, eres tórtola en el aire y paloma en la blancura, envidia le tengo al hombre que goce de tu hermosura.

La zarzamora con el agua se regaba sola, sola se regaba, con el viento sola se secaba.

No sé cómo no florecen las tejas de tu tejado, no sé cómo no florecen las tejas de tu tejado, estando debajo de ellas la primavera de mayo.

La zarzamora con el agua se regaba sola, sola se regaba, con el viento sola se secaba.

Una tórtola te traigo, en el nido la cogí, una tórtola te traigo en el nido la cogí, sus hijos quedan llorando como yo lloro por ti.

La zarzamora con el agua se regaba sola, sola se regaba, con el viento sola se secaba…

30 Canto de enramada (De Bordón, Ávila; sin acompañamiento).

Dame la mano de amores, tú me la tienes mandada, por la mañana verás a tu puerta la enramada.

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Sal, niña, pronto a la ventana que quiero verte, rosa temprana.

Mañana por la mañana levántate la primera y a tu ventana verás un ramo de hierbabuena.

Sal, niña, pronto a la ventana que quiero verte, rosa temprana.

Mañana por la mañana levántate tempranito y a tu ventana verás de claveles un ramito.

Sal, niña, pronto a la ventana que quiero verte, rosa temprana…

31 Los enamorados (De Narros del Castillo y otros pueblos de la provincia de Ávila; ronda de la noche del 1.º de mayo, a la moza por la que se ha subastado con cuartillos de vino).

Si quieres saber, muchacha, quién es el tu enamorado, quién es el tu enamorado, es Pepe el de la Morena que por ti bien ha pujado: mozo galán y bizarro, mozo galán y valiente, mozo galán y valiente…

Dios quiera y tú también que os juntéis para siempre, pa siempre jamás amén.

A la puerta de la Juana tiran agua y salen berros, tiran agua y salen berros y a eso de la media noche va su amante a recogerlos.

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86. Cartel para el festival-homenaje nacional al maestro, por José Ortega, 1977.

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Sale su padre y dice: qué haces ahí, pícaro yerno, qué haces ahí, pícaro yerno.

Vengo en busca de la Juana que me han dicho que se ha muerto.

Ni se ha muerto ni está mala, que está en la cama durmiendo, que está en la cama durmiendo.

Si quiere entrar a verla y echarás con ella un sueño…

32 Tarantán (Villancico; con zambomba).

Tarantán, que no hay más tarantán para adorar al Niño, tarantán, que no hay más tarantán para el Niño adorar.

Tarantán, si vienes a la una verás al Niño en la cuna y en el portal.

Tarantán, que no hay más tarantán para adorar al Niño, tarantán que no hay tarantán para el Niño adorar.

Tarantán, si vienes a las dos verás al Niño de Dios en el portal.

Tarantán, que no hay más tarantán para adorar al Niño, tarantán que no hay tarantán para el Niño adorar.

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87. La Casa de la Música, en Valverde del Majano (Segovia). En la placa, la Entradilla.

Fotografía de David Rubio.

Tarantán, si vienes a las tres verás al Niño de pies en el portal.

Tarantán, que no hay más tarantán para adorar al Niño, tarantán que no hay tarantán para el Niño adorar…

33 Ronda de Olombrada (Tierra de Cuéllar, Segovia).

A tu puerta me tienes como si fuera, a tu puerta me tienes como si fuera soldadito guardando la centinela.

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Anoche estuve en tu puerta pegando en la cerradura, pegando en la cerradura, no me quisiste abrir corazón de piedra dura, corazón de piedra dura.

A tu puerta me tienes y a tus lumbrales, a tu puerta me tienes y a tus lumbrales, ¡cómo no me abres, niña, cómo no me abres…!

A tu puerta me tienes como si fuera, a tu puerta me tienes como si fuera, soldadito guardando la centinela.

Anoche estuve en tu puerta, tres golpes di a tu candado, tres golpes di a tu candado, no me quisiste abrir, tienes el sueño pesado, tienes el sueño pesado.

A tu puerta me tienes como si fuera, a tu puerta me tienes como si fuera soldadito guardando la centinela…

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ÍNDICE DE ILUSTRACIONES

1. Agapito Marazuela, por José María García Moro, escultura inaugurada en la plaza del Socorro (Segovia), el 24 de febrero de 2002. Fotografía de José Manuel Cófreces.

2. Retrato del maestro, por José Ortega. Dedicado: «Al gran guitarrista Agapito Marazuela». Ocaña, 16 de febrero de 1948. Fotografía de José Manuel Cófreces.

3. «La otra media mirada, viva y penetrante, escudriña su alrededor con incansable curiosidad» (detalle del Retrato del maestro, por José Ortega, 1948).

4. Concierto de dulzaina. Teatro Juan Bravo, Segovia, 1932.

5. «Así se toca la pandereta, al modo más clásico del campo castellano». Ignacio Carral, 1932.

6. Este almirez es el instrumento familiar que Marazuela emplea para despertar en los viejos campesinos el recuerdo de sus fiestas juveniles. Ignacio Carral, 1935.

7. «Agapito Marazuela, el virtuoso concertista». La Meseta (Madrid), 1 de mayo de 1928.

8. La casa en la que nació Agapito Marazuela, en Valverde del Majano (Segovia), 1975.

9. «Una dulzaina que parecía encantada, que desafiaba al mundo por su osadía y emoción». Fotografía de José María Heredero.

10. En torno a la pipa. En Carbonero el Mayor, con Lorenzo Sancho, hacedor de dulzainas, y el autor del libro.

11. Página de Estampa, 1935. «El cazador de canciones», artículo de Ignacio Carral.

12. Agapito y las milicias segovianas. Estampa, 1936.

13. Concierto en el Ateneo de Madrid, 1932.

14. Cátedra de Folklore Segoviano.

15. Ilustración de Celia Herranz para la obra Agapito Marazuela, música para guitarra, encargo de la Real Academia de Historia y Arte de San Quirce, edición que recoge la transcripción y digitación (en partitura) de las obras de guitarra del maestro Marazuela, por Eugenio Urrialde, Ramón Sastre y Raúl de Frutos, patrocinada por la Diputación de Segovia en 2019.

16. La casa natal de Agapito Marazuela en Valverde del Majano (Segovia).

17. Lápida conmemorativa que estuvo en la casa natal del maestro Marazuela, hoy en la plaza del Barranco, en Valverde del Majano (Segovia). Fotografía David Rubio.

18. Con sus paisanos ante la iglesia de Valverde del Majano (Segovia).

19. Agapito Marazuela, por Carlos Muñoz de Pablos, 1959. Fotografía de José Manuel Cófreces.

20. Templando, con un gesto muy característico del maestro.

21. ¡Aquellos diminutos pegujales / de tierra dura y fría, / donde apuntan centenos y trigales / que el pan moreno nos darán un día! (A. Machado). Serigrafía de Juan Luis Pita Macías, de la serie Homenaje a Agapito Marazuela, 1984.

22. Agapito con Julián Llorente de Pablos Cucharita, tabernero y arriero del vino, en Valverde del Majano (Segovia). Fotografía de José María Heredero.

23. Con su discípulo, el guitarrista Eugenio Urrialde.

24. Cartel de la exposición-homenaje al maestro, 1984, de Juan Pablo Sánchez.

25. Retrato del maestro Marazuela, por Jesús Unturbe Tablada, 1970. Fotografía de José Manuel Cófreces.

26. Ahora enseña él, Agapito, con ahínco, a «poner las manos».

27. «El guitarrista Marazuela, visto por Geache». El Norte de Castilla, 26 de junio de 1929.

28. «Marazuela, el mago de la guitarra». Viñeta de Alberto Mateos. Diario de Albacete, 14 de noviembre de 1929.

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29. Luis Ayuso, «el poeta labrador», declama en loor de Agapito. Valverde del Majano (Segovia), 1971.

30. Ensayando en la Venta del Arco, 1960.

31. «Castilla, a ese tu aire soltaré mis cantos; si te son dignos bajarán al mundo desde lo alto». Segovia, 1977.

32. Dulzainas nuevas en la Cátedra de Folklore. Fotografía de Pepe de Antonio.

33. Agapito tocando la dulzaina. Fotografía de Misis.

34. El maestro Marazuela con guitarra, por Carlos Muñoz de Pablos, 1959. Fotografía de José Manuel Cófreces.

35. Tocando a dos dulzainas, con Joaquín González, 1974.

36. Homenaje a Teófilo Ayuso Marazuela en Valverde del Majano. Dulzaineros, Agapito Marazuela y Mariano Llorente, 1956.

37. El ventorro del Pito, antiguo de Somorrostro, de Segovia.

38. Con el fotógrafo José María Heredero.

39. La Entradilla. Placa situada en la Casa de la Música de Valverde del Majano (Segovia). Fotografía de David Rubio.

40. Agapito niño. Fotografía de J. Moya.

41. Cabeza del maestro, obra del escultor José María García Moro (reproducción). Fotografía de Javier Román.

42. Actuación en el Teatro Juan Bravo (Segovia), 1957. Foto Río.

43. «A mi gran amigo, Agapito Marazuela. Con todo cariño», por F. Llorente.

44. «Con los cinco sentidos». Fotografía de José María Heredero.

45. ¡Campillo amarillento, / como tosco sayal de campesina, / pradera de velludo polvoriento / donde pace la escuálida merina! (A. Machado). Serigrafía de Juan Luis Pita Macías de la serie Homenaje a Agapito Marazuela, 1984.

46. Acto conmemorativo en recuerdo de la llegada de Antonio Machado a Segovia en la Casa-Museo del poeta, 29 de diciembre de 1969.

47. La querida guitarra de 1926, cincuenta años después. Fotografía de José María Heredero.

48. Granaínas, música para guitarra. Partitura de la obra titulada Agapito Marazuela, música para guitarra, 2019.

49. «Saludando al público después de una maravillosa interpretación». Viñeta de Alberto Mateos, Diario de Albacete, 14 de noviembre de 1929.

50. En la Cátedra de Folklore de Segovia, con sus instrumentos, 1977. Fotografía de José María Heredero.

51. En la Cátedra de Folklore castellano, Segovia, leyendo el diario local, 1974. Fotografía de Gonzalo Menéndez-Pidal.

52. Homenaje-festival de Comunidad Castellana en el Hogar de Ávila en Madrid, 1978.

53. «Repica el almirez. Dos mozas serranas salen a bailar. Los dedos chascan los pitos». Estampa, 1935.

54. «La voz grave, sonora, canta la dulce canción de cuna». Estampa, 1935.

55. «¡Voces de Castilla! Los cánticos antiguos aldeanos, que se acompañan con rústico compás, no se perderán porque recoge sus tonadas un cazador de canciones». Estampa, 1935.

56. «Todos los días la toco». Fotografía de José María Heredero.

57. Ministril de dulzaina en la Edad Media.

58. Jota castellana, música para guitarra. Partitura de la obra titulada Agapito Marazuela, música para guitarra, 2019.

59. Actuación con motivo de la presentación en el Teatro Juan Bravo del Cancionero segoviano, 19 de junio de 1960. Foto Río.

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60. Con otro segoviano de pro, Cándido López, Mesonero Mayor de Castilla. Entrega del Alcázar de Oro en el Mesón, 1969.

61. Desvelando los secretos del tambor. Fotografía de José María Heredero.

62. Los dulzaineros que intervinieron en «Marazuela 80» con el maestro, 1971.

63. Con un amigo y varios discípulos en Valverde del Majano (Segovia) en «Marazuela 80», 1971.

64. Agapito da las gracias por el homenaje «Marazuela 80», Valverde del Majano (Segovia), 1971.

65. El maestro, con sus parientes los Marazuela en Valverde del Majano (Segovia), 1971.

66. El grupo familiar con sus primos los Albornos en Valverde del Majano (Segovia), 1971.

67. I Festival Castellano de Dulzaina de El Espinar (Segovia), 1973.

68. Cartel del homenaje ofrecido en San Justo en el que participaron Amancio Prada y María del Mar Bonet, entre otros, el 5 de agosto de 1975.

69. Homenaje a Antonio Machado, en Soria, 1975.

70. Homenaje ofrecido en San Justo en el que participaron Amancio Prada y María del Mar Bonet, entre otros, el 5 de agosto de 1975.

71. Con Víctor Manuel en el restaurante César (Segovia). Foto de Aurelio Martín.

72. Cartel del recital Segovia viva, en Segovia, 1977.

73. Cubierta del disco Segovia viva. Diseño de Ismael.

74. Recital en la iglesia de San Justo, en Segovia, 1975.

75. Teatro Cervantes, en Segovia, 1978. Agapito Marazuela luce la Medalla de Oro de la Provincia de Segovia.

76. Pepe y Julio Albornos con su primo Agapito en Valverde del Majano, en el homenaje de los jóvenes valverdanos al maestro, 1982.

77. Medalla al Mérito en las Bellas Artes en su categoría de Oro, concedida a título póstumo por el Ministerio de Cultura el 9 de marzo de 1983. Museo de Segovia.

78. Título de Académico de Mérito de la Real Academia de Historia y Arte de San Quirce, 1978.

79. Con dos académicos de número de la Real Academia de Historia y Arte de San Quirce, Luis Felipe de Peñalosa y Contreras y Francisco de Paula Rodríguez Martín.

80. En la Casa del Siglo XV, en Segovia. El maestro con la esposa del escultor García Moro, el fotógrafo José María Heredero, Ángel Serrano y Joaquín González, 1975.

81. «Ahora vamos a la dulzaina».

82. Con el cantante segoviano Ismael en una de las brillantes actuaciones del folclorista de Torreadrada.

«Como maestro que eres quiero decirte cuánto te agradecí que vinieras este día. Que te sirva de recuerdo.

Ismael».

83. El maestro visto por Antonio Moragón. Fotografía de José Manuel Cófreces.

84. «Tus manos maestro, qué bien parecen, cuando repicotean los almireces». Fotografía de José María Heredero.

85. Dibujo retrato del maestro, de Eduardo Gruber, 1976.

86. Cartel para el festival-homenaje nacional al maestro, por José Ortega, 1977.

87. La Casa de la Música, en Valverde del Majano (Segovia). En la placa, la Entradilla. Fotografía de David Rubio.

88. Agapito Marazuela, por José María García Moro, escultura inaugurada en la plaza del Socorro (Segovia), el 24 de febrero de 2002. Fotografía de José Manuel Cófreces.

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88. Agapito Marazuela, por José María García Moro, escultura inaugurada en la plaza del Socorro (Segovia), el 24 de febrero de 2002. Fotografía de José Manuel Cófreces.

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ÍNDICE GENERAL

Presentación .............................................................................................................................................................................................. 7 Nota del editor ......................................................................................................................................................................................... 9 Introducción a la nueva edición ................................................................................................................................................ 11 Nota preliminar .................................................................................................................................................................................. 31 Capítulo I. Evocación de Agapito Marazuela .............................................................................................................. 33 Capítulo II. Conversaciones con Agapito Marazuela. Los primeros años ................................................. 53 Capítulo III. Conversaciones. Años de infancia .......................................................................................................... 71 Capítulo IV. Conversaciones. Años de juventud ....................................................................................................... 87 Capítulo V. Conversaciones. La madurez .................................................................................................................... 113 Capítulo VI. Conversaciones. Aproximación al horizonte ............................................................................... 135 Capítulo VII. Conversaciones sobre folklore castellano ................................................................................... 157 Capítulo VIII. La otra primavera ....................................................................................................................................... 171 Capítulo IX. La velada de San Quirce .............................................................................................................................. 197 Capítulo X. Cancionero inédito .............................................................................................................................................. 213 1. Jota segoviana.

2. Canto de boda del ofertorio.

3. Desde que la vi.

4. Que no haga arrugas.

5. Ronda.

6. Torera de San Esteban del Valle.

7. Torera de Candeleda.

8. Canción labradora.

9. Seguidilla labradora.

10. Canto a las alforjas.

11. Seguidillas.

12. Canto de acarrear las mieses.

13. Canto labrador.

14. Molinera.

15. La palomita blanca.

16. Canción del mulero.

17. Canción de cuna.

18. Jota popular.

19. Dices que no me quieres.

20. Fandango del Padre Nuestro.

21. Fandango segoviano.

22. Al salir el sol.

23. Ramito de flores.

24. Fandango castellano.

25. Una tonadilla nueva.

26. Ay lelí.

27. Una vieja de Toro.

28. Señora maestra.

29. La zarzamora.

30. Canto de enramada.

31. Los enamorados.

32. Tarantán.

33. Ronda de Olombrada.

Índice de ilustraciones ................................................................................................................................................................. 249 Índice general .................................................................................................................................................................................... 253

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OBRAS DEL MISMO AUTOR Jerónimo de Alcalá Yáñez. Instituto Diego de Colmenares. Segovia, 1955.

Fernán González y el pueblo castellano. Palabras para una nueva frontera de Castilla. Segovia, 1970.

Segovia. Pueblo, Ciudad y Tierra. Horizonte histórico de una patria. 1.ª ed., Segovia, 1971; 2.ª ed. ampliada, Segovia 1980.

Historia jurídica y social de Segovia. Segovia, 1974.

Memorial de Castilla. 1.ª ed., Segovia, 1978; 2.ª ed. ampliada, Segovia, 1983.

La entidad histórica de Segovia. Raíz y fundamentos de la autonomía. Segovia, 1981.

El Pinar de Balsaín. Una reivindicación histórica de Segovia. Segovia, 1984.

Don Carlos de Lecea, Cronista de Segovia, en el CL aniversario de su nacimiento. Instituto Diego de Colmenares. Segovia, 1985.

Agapito Marazuela o el despertar del alma castellana. Publicaciones de la Diputación Provincial. Segovia, 1985.

Nuestra Castilla. Palabras en San Pedro de Arlanza. Publicaciones de Comunidad Castellana. Segovia, 1986.

El Cristo de los Gascones o Cristo de Segovia. Librería Cervantes, Madrid, 1986.

Cinco cronistas para un pueblo. Segovia, 1986.

La sombra del enebro. Meditación de la Tierra de Pedraza. Segovia, 1992; 1.ª edición. Segovia, 1994; 2.ª edición.

Castilla: negro sobre rojo. De Enrique IV a Isabel la Católica. Segovia, 1993.

Vida y muerte del río clamor. Una biografía del río de Segovia. Segovia, 1997.

Segovia y la Reina Isabel I. Historia de una relación conflictiva. Segovia, 2004.

Segovia en la vida y obra de Miguel de Cervantes. Segovia, 2005.

Biografía del Río de Marijabe. Segovia, 2006.

OBRA PÓSTUMA El libro de la Serrezuela. Segovia, 2007.

OBRAS SOBRE EL AUTOR Manuel González Herrero. In memoriam. Diputación Provincial de Segovia, Segovia, 2009.

REEDICIÓN DE OBRAS DEL AUTOR La obra de Manuel González Herrero en la Revista de Estudios Segovianos. Diputación Provincial de Segovia, 2014.

OBRAS COLECTIVAS El susto de Segovia. Segovia, 1962.

El Libro de la Catorcena de San Millán. Segovia, 1977.

Castilla como necesidad. Madrid, 1980.

La autonomía de Segovia y la reivindicación regional de Castilla. Segovia, 1981.

Zamarramala. Su historia, su arte, su vida. Segovia, 1981.

Diego de Colmenares, Cronista de Segovia (1586-1651). Diputación Provincial. Segovia, 1986.

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