Giraflor e outros jequitinhonhas - Degustação

heloisa pires lima gildásio jardim

giraflor e outros jequitinhonhas

de gildásio jardim ilustrado com textos de heloisa pires lima

e outros jequitinhonhas

1 ª. E D I Ç Ã O

S Ã O PA U L O — 2 0 2 4

© Gildásio Jardim, 2024 © Heloisa Pires Lima, 2024 Reprodução proibida: Art. 184 do Código Penal e Lei 9.610 de 19 de fevereiro de 1998.

Todos os direitos reservados à EDITORA FTD. Rua Rui Barbosa, 156 — Bela Vista — São Paulo — SP CEP 01326-010 — Tel. 0800 772 2300 www.ftd.com.br | central.relacionamento@ftd.com.br diretor-geral Ricardo Tavares de Oliveira diretor de conteúdo e negócios Cayube Galas gerente editorial Isabel Lopes Coelho editor Estevão Azevedo editor-assistente Bruno Salerno Rodrigues analista de relações internacionais Tassia R. S. de Oliveira coordenador de produção editorial Leandro Hiroshi Kanno preparadora Lívia Perran revisoras Kandy Saraiva e Marina Nogueira editor de arte Daniel Justi projeto gráfico e diagramação Daniel Justi tratamento de imagem Edição da Imagem diretor de operações e produção gráfica Reginaldo Soares Damasceno gildásio jardim nasceu em Joaíma (MG), no Vale do Jequitinhonha, em 1981.

Realizou mais de mil criações de pinturas caracterizadas pelas estampas de tecido típicas do Vale do Jequitinhonha. heloisa pires lima nasceu em Porto Alegre (RS) e, aos nove anos, mudou-se para São Paulo (SP). Antropóloga, educadora e escritora, já publicou diversos títulos para crianças e jovens.

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP) (Câmara Brasileira do Livro, SP, Brasil) Lima, Heloisa Pires Giraflor e outros jequitinhonhas / Heloisa Pires Lima; ilustrações de Gildásio Jardim. – 1. ed. – São Paulo: FTD, 2024.

ISBN 978-85-96-04239-0 1. Literatura infantojuvenil I. Jardim, Gildásio. II. Título.

23-178137 Índice para catálogo sistemático: 1. Literatura infantojuvenil 028.5 Cibele Maria Dias – Bibliotecária – CRB-8/9427

CDD-028.5

Sabe aquele instante exato em que o vapor escorre fios de água? Esse derretimento nada mais é que a passagem do estado gasoso para o líquido sob certa temperatura. Pode parecer magia para as vistas que apenas não conseguiram acompanhar a microscópica transformação. Também na inexata fronteira entre o virar destas páginas pode acontecer a metamorfose do real para o suprarreal.

Atente! A dissolução das tintas trança ilusões enquanto invade o seu juízo. heloisa pires lima

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Existe um lugar onde as pessoas nascem das flores. Não acreditas?

Pois eu mesma vi quando andava pela beira do rio que tem por lá. Sabes o brincar de pisar bem naquela linha onde o mundo das águas desiste da terra enxuta? Era exatamente o meio do dia. Eu sei porque o alarme do celular tocou na hora que eu tinha esquecido de desmarcar. E foi nesse segundo que a bufada de brisa anormal bateu no meu rosto.

Fechei as vistas. Mas aquele vento foi deixando fiapos de um brilho que ainda não consigo explicar o que poderia ser. Foi quando eu ouvi os risos. Olhei pros lados. Ninguém. Senti medo! Não, eu não tive medo.

E uma vontade grande tratou de mexer meus pés na direção daquela alegria. Comecei saltando os arbustos que não eram muito altos.

O caminho que fui inventando de traçar, sem jeito de parar, virou mato ralo e galho seco. Foi aí que eu notei uma pequenina flor colorida aqui, outra lá adiante. De repente, eram muitas e por todo canto. E os galhos saltados aparentavam ser maiores, assim como o som de algazarra que crescia sem aparecer. Eu corri e corri cada vez mais depressa, já quase não sentia o chão. Queria enxergar o barulho. Acho que quase voava quando levei o baita susto. Paralisei. E juro que vi.

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Era gente. Não, não era gente. Era flor. Não, não podia ser flor.

Não dava pra acreditar. Era miolo de flor, sim. Dele saíam, não vais acreditar, pessoas. Leves como pétalas ao vento. Homenzinhos, mulheres, bebês, senhoras, todos muito miúdos. De um salto, eles iam se esticando, esticando, se largando em pequenas voltas no ar. Uma virada, um desabrochar. Logo, o pouso suave, fincando firmes os pés no chão. Pisada com vigor altivo. A minha visão, em vez de ficar confusa, atentava cada vez mais aos detalhes. O olhar deles, a boca, as vestes, tudo perfeito; chinelo, chapéu e principalmente as mãos que chegavam abertas procurando outras palmas. O engate disparava a roda da alegria mais pura. Tão bonito de ver. Era a animação de redemoinho de gente misturando as gerações. Daí a roda girava e girava. Cada vez mais rápido, mais rápido, mais rápido até a sonzeira ficar fininha, bem fininha, e desaparecer das vistas. Mas não sumia. Sobrava o invisível tocando as folhagens e todos os seres que viviam no lugar. Ou que passavam por lá, como eu, como tu, agora. Quem seriam aquelas aparições perfumadas?

Não sei. Só sei que existe esse lugar. E ele fica bem escondido, aqui bem no meio do miolo onde nasce, eu acho, a imaginação.

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Monóculo Ah! Lá tá ele. Prenderam ele aquele dia aqui dentro, foi? No dia do presente. O brinco que ele me deu eu nunca mais tirei da orelha.

Que nem a aliança do dedo.

— A cor da sua pele faz brilhar o dourado ainda mais... — ele dizia. — Combina bonito!

Veja só, naquele tempo meu cabelo era pretinho. E meu velho era todo carinho. Dançamos a festa toda. Ah! Que música agradável era essa aí. Que nem o abraço dele que me levava pra lá e pra cá. Ai, ai! E quando as crianças botaram a gente na dança corridinha? Foi a maior algazarra e eu ri tanto, mas tanto! Que coisa boa é uma risada boa. Igual ao bolo de fubá que ele tá comendo aqui, com bastante erva-doce, docinha. Tinha muito pé que eu plantei em volta da casa.

Quando ele chegava do serviço, atravessava aquele mar de primavera miúda, branquinha. E logo arrumava um buquê pro vasinho do quarto. Era um perfume que não acabava nunca. Tô respirando com ele nesse fim de túnel do tempo vermelho-coração. Tempo foi, mas pode voltar. Depressa, moço! Faz um retrato, moço, de eu espiando ele do jeitinho que eu tô agora. Não precisa prender quem tá lendo na contraluz dessa felicidade. Faz a pintura, moço. Pra todo mundo espiar minha saudade. Depressa, moço!

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