Recueil Écriture de l´Atelier Côté Cour

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Une publication de l’Atelier Côté Cour. Une création collective des ateliers de Peinture et Écriture 2017-2018 sur le thème « Révolte et Poésie ». Ateliers animés par Roxana Alvarado, Christian Cession et Giorgos Sapountzoglou. Graphisme: Carolina del Valle R. Coordination: Viviane Wansart Octobre 2018

Quelque chose me brûle 1

Preface Denis HERS Président de l’Atelier Côté Cour

De la joie, de la révolte, de la poésie Au risque de déplaire, brisons nos fers ! Utopie ? Quelque chose nous brûle Aimer, c’est douleur, aimer c’est comprendre Jusqu’à perdre la mémoire ? Pour qu’enfin nous revienne Dans l’innocence et l’humilité La joie de l’amour donné Que la joie soit indescriptible, À la suite d’Arthur Rimbaud, Au risque du volcan Irons-nous patauger dans les bois ? Nous étions perdus et j’avais la hargne Laissons-nous bercer par les surprises, l’inattendu, les découvertes Par la tempête aussi Armés de rêves et de jolis sons Assieds-toi là, viens près de moi, Et… Écoute… Mon baiser délicat Ces mots ne sont pas de moi, ils brûlent dans ces pages qui trouveront leurs lecteurs. Les mots sont contagieux, ils transmettent nos élans, nos tendresses, nos révoltes. Nos révoltes contre l’incompréhension et le rejet, nos révoltes pour la musique qui nous emporte et soulève nos cœurs. Merci à tous les membres de l’Atelier Côté Cour qui embellissent la vie par leurs paroles si personnelles, merci pour cet élan collectif où les singularités et les solitudes se rejoignent.

Quelque chose me brûle 2

Table de Matieres

Le poète est celui… Je me révolte Le cocophone Y a de la joie Brisons nos fers Utopie Quelque chose me brûle Assieds-toi Taisez-vous sorcière Brisons nos fers Fais-moi m’envoler avec moi Lettre à Arthur Le volcan devant la mer Nous irons tous au bois La montagne Musique et révolte L’été, brisons nos fers Le temps des cerises Le roseau, la flûte de l’enfer Mon instrument de musique Assieds-toi là près de moi, et… Cher Arthur Le mur Postface des animateurs

Quelque chose me brûle 3

Evangelos Gounaris Yvette Maringer Bertrand Schmelz Marie-Muriel M Isayah Paulette Lobet Axel Geeregat Jany Biet Claudio Loddo Yvette Maringer Evangelos Gounaris Jany Biet Giorgos Sapountzoglou Marie-Muriel M Axel Geeregat Paulette Lobet Michel B Yvette Maringer Evangelos Gounaris Jany Biet Isayah Yvette Maringer Giorgos Sapountzoglou Christian Cession Roxana Alvarado Giorgos Sapountzoglou

Une creation collective des ateliers de Peinture et ecriture 2017-2018 sur le theme « Revolte et Poesie »

Quelque chose me brûle 4

Evangelos Gounaris

Le poete est celui

Le poète, c’est celui…

Le poète c’est celui qui fait chanter la rime.

Le poète c’est celui qui fait chanter les vers même sans rime.

Même sans rime ni raison

Le poète c’est celui qui fait chavirer ses lecteurs.

Le poète c’est celui qui connaît et partage les sentiments des hommes et des femmes.

Il laisse une trace dans leur mémoire.

Il a frappé le lecteur d’émotion dès la première lecture ou aux suivantes.

Ecrire pour coucher sur papier ce qui vit dans mon cœur.

Pour partager des émotions

Pour continuer à exister après la mort.

Mais écrire aussi pour ne pas oublier toutes ces années d’apprentissage du français.

Ecrire aussi pour ne pas se contenter de répondre aux lettres des huissiers ou des

recommandés.

Quelque chose me brûle 5

Yvette Maringer

Je me revolte

Je me révolte Face aux partis-pris Au rejet de l’autre, à la xénophobie. (Mais… que vient faire cette mouche ici !? Ma parole, elle se croit tout permis !) Je me révolte Contre l’égoïsme, l’égocentrisme. Je vote pour l’altruisme. (Je la poursuis, suis en furie !... Elle, moqueuse, toute à son affaire, vrombit !) Je me révolte aussi Contre l’aliénation des traditions, Des principes, et des religions. Qui entravent les libertés de chacun. (La mouche, lassée de mes propos redondants, Ou de mes inutiles gesticulations, S’est éclipsée par la fenêtre, N’ayant rien trouvé Sous la dent A se mettre.)

Quelque chose me brûle 6

Bertrand Schmelz

Le Cocophone

Du cocophone sortait un son tantôt grave, tantôt aigu, Tantôt rythmé, tantôt mélodieux. Pour la chasse à la baleine, les Tahitiens plaçaient le cocophone sur une plage. Deux d’entre eux soufflaient chacun dans un bambou. Cette musique, particulièrement puissante, ressemblait au chant d’amour des baleines. C’est ainsi que piégées par leur sens, venaient s’échouer les baleines sur le rivage. Du cocophone sortait un son tantôt grave, tantôt aigu, Tantôt rythmé, tantôt mélodieux. Lors des fêtes de mariage, le cocophone était placé sur une sorte de plage. C’était un gros tronc de fromager, évidé, coupé en rondelles, Qu’un musicien tapait de ses mains. Le cocophone ressemblait ainsi à une boîte rythmique. Ses battements envoûtaient la foule qui se mettait à battre des mains en chantant. Ces chants évoquaient tour à tour la joie et l’amour ou le courage et la force des guerriers. Du cocophone sortait un son tantôt grave, tantôt aigu, Tantôt rythmé, tantôt mélodieux.

Quelque chose me brûle 7

Marie-Muriel M

Y a de la Joie

Y a de la joie dans mon cœur, Dans tout mon corps. Le ciel s’emballe devant l’arc-en-ciel, Les nuages chantent à l’horizon. Y a de la joie sur terre pour tant et tant De promeneurs que fascinent les chants de chatoyants oiseaux. Y a de la joie dans cette pièce sombre, À la chiche lumière artificielle, Le percolateur tient le café chaud, Tic-tac, la pendule, tic-tac se fait entendre, tic-tac. Y a de la joie et de la bonne humeur pour tout le monde Les uns cherchent l’inspiration pour écrire un poème, Leurs petits cerveaux fument, Tellement ils ont envie d’être parfaits, D’avoir rédigé le meilleur récit. Les autres ont la tête lourde et, accablés, ils s’appuient sur l’avant-bras. Y a de la joie, merci Mesdames, Messieurs, Y a de la joie Y a de la joie, Y a de la joie.

Quelque chose me brûle 8

Isayah

Brisons nos fers

Qui aujourd’hui tente ou risque une parole contraire ? Qui ose dénoncer au risque de déplaire ? Sommes-nous étourdis par leur argumentaire ? Ils nous traitent en idiots et nous nous laissons faire ! Brisons nos fers ! Impuissants face à eux, nous préférons les croire. Nous savons que bouger ne cause que des déboires. Les soumis sont fâchés qu’on leur tende un miroir. Ils se voient las et lâches, résignés, sans espoir. Brisons nos fers ! Il y a une solution, n’agissons plus comme hier ! C’est foncer TOUS ensemble, dépasser cette ornière. De surmonter nos peurs, nous pourrons être fiers. Nous s’rons à même de vaincre leurs dictats mortifères Arrêtons de nous taire ! Ce qui veut dire, compères, Pour ceux qui ÉCOUTÈRENT, Brisons nos FAIRE !!! Allons, brisons là, frères ! Rentrons dans nos chaumières. Mais revenons solaires, Car enfin solidaires, Nous croiserons le fer. Avec nos tortionnaires.

Quelque chose me brûle 9

Paulette Lobet

Utopie

À mon père et aux autres, J’ai 13 ans , je suis, comme ce que l’on dit, une jeune fille ado, enfin je le crois. Mes copines commencent à avoir les fesses rondes, la taille fine, les seins commencent à pointer sous les tee-shirts. Les voix deviennent hautes, aiguës, les rires aussi. Cheveux à frisottis, queue de cheval et mèches vagabondes. Rouge à lèvre et yeux coloriés. Portable allumé, outil indispensable. Moi je suis plate par devant et par derrière comme une sole limande. À se demander où se cachent mes futurs attraits. Peut-être ont-ils peur de se manifester. Ma voix, on ne l’entend pas, il est vrai que bien souvent je la garde pour moi. C’est ma voix intérieure. Quand elle se manifeste, c’est-à-dire plutôt un monologue, on n’écoute pas. Mes cheveux c’est du rouge, ils sont raides. Ma tante les appelle des baguettes à tambour. J’essaie bien avec mes doigts de les faire tournicoter dans tous les sens, leur donner une forme. Inutile ça retombe aussi vite. La queue de cheval je l’appellerais queue de rat.

Quelque chose me brûle 10

La bouche et les yeux coloriés chez moi, cela rappelle le clown blanc ou le gus. Vous allez penser pauvre fille. Mais je ne suis pas une pauvre fille et je vais vous expliquer pourquoi. Mon père m’a donné un drôle de prénom, unique. Je suis certainement la seule au monde à le porter. Sans doute dans le bébé chauve et rachitique que j’étais, il n’a pas pu croire qu’un jour la chenille pourrait donner un magnifique papillon. Petite fille j’ai cherché au dictionnaire la signification de ce mot étrange et je n’ai pas bien compris. Aujourd’hui quand je me prénomme auprès des gens, certains très surpris haussent les sourcils, d’autres cachent un sourire, d’autres encore s’exclament “quelle drôle d’idée!!!” comme pour douter du choix de mon père. Sur ma carte d’identité s’étale mon prénom : Utopie. Toute ma destinée. PS : Papa Maintenant que j’ai compris la signification de ce phonème, dis-moi pourquoi tu m’as affublé d’un tel prénom ? Pour te moquer ? Non tu n’en est pas capable. Je préfère penser qu’il représentait pour toi un idéal de beauté, un idéal à venir, une certitude.

Quelque chose me brûle 11

Axel Geeregat

Quelque chose me brule

Un lever du soleil me brûle et j’y pense et repense L’eau m’inonde, la colère m’envahit et j’y pense et repense D’où vient cette colère, je ne comprends pas Sans doute, je n’ai plus ni père ni repères Je n’ai plus envie Mais j’ai de nouveau du courage et l’envie revient Elle se prolonge encore et encore, une sorte d’infini Ivresse partagée où nous nous renouvelons. Quelque chose me brûle et je préfère ne pas trop y songer. Quelque chose me brûle la langue et je tâche d’y voir clair.

Quelque chose me brûle 12

Jany Biet

Assieds-toi

Assieds-toi là, près de moi et console-toi

Mon chéri, tu es beau, plein d’enthousiasme Plein de feu C’est ton premier grand chagrin Crois-moi, c’est là que tu écris ton destin La vie est pleine de surprises – leurres, embûches ou découvertes – Assieds là, près de moi, tes rires et tes larmes Au fil du temps, tu affronteras, tu pleureras puis tu riras, Bref, tu apprendras et tu trouveras le grand vent, le soleil, la joie Après la pluie, le grand beau temps, le froid de gueux, la tendresse des saisons Assieds là, près de moi, tes tourments et tes bonheurs Aimer, c’est douleur Aimer, c’est souffrance Aimer, c’est comprendre Aimer, c’est joie Et la vie même t’enseignera Assieds là, près de moi, ta force et ta jeunesse Au sortir de l’adolescence, sachant juste que tu ne sais rien de celle que tu reconnaîtras quelque part … pour faire avec toi un chemin de vie Assieds-toi là près de moi et consolons-nous.

Quelque chose me brûle 13

Claudio Loddo

Taisez-vous Sorciere

Alicia arrive chez les Christensen. Sans le savoir, elle s’était invitée à l’heure du souper. A table, le patriarche cherchait à communiquer sa rage à Alicia. - Vous avez éloigné Sveg, mon fils aîné, de la maison et maintenant c’est son petit frère qui doit être l’homme de la maison quand je travaille. - J’ai payé ses cours et je lui ai appris à lire et à écrire. Ça, ça ne doit pas vous gêner. - Taisez-vous, sorcière ! Il était amoureux de vous et tout le monde le sait maintenant. - C’est vrai et je l’aime mais à ma façon. - Qu’insinuez-vous par là ? Vous les aimez jeunes ? Alicia ne savait plus où se mettre. Elle avait été le professeur d’art de Sveg et elle avait rempli son engagement de le faire rentrer aux Beaux-Arts. Seulement, Sveg avait ensuite disparu. Depuis plus d’un an, personne ne savait où le chercher. Henry Christensen, le patriarche, avait lancé un avis de recherche. Plusieurs fois, la police avait cru l’avoir retrouvé, mais c’était quelqu’un d’autre. Jusqu’au jour où un journal évoqua un jeune homme qui avait perdu la mémoire et vivait depuis un an comme clochard. Certains témoins l’avaient vu le long du canal de Frederiksholm. Il ne parlait jamais, comme s’il était devenu muet. Il s’enfuyait chaque fois qu’on voulait l’aider en lui donnant à manger, chaque fois qu’on voulait le ramener à la maison. Personne ne savait où il s’abritait. Il y en avait à Copenhague tant d’usines désaffectées, de maisons vides, de jardins publics, d’abris sous les ponts ou dans la gare, tant de caves souterraines, de stations de métro, de magasins à l’abandon. « Sveg a disparu à jamais et nous ne pourrons le retrouver ». C’est ce qu’Henry Christensen dit à Alicia Nielsen « … malgré le souhait que nous avons tous deux de le revoir ». Tout sonnait faux.

Quelque chose me brûle 14

Yvette Maringer

Brisons Nos Fers Jamais nous n’y arriverons Inébranlables sont nos chaînes Trop rouillés, nos outils Et tuméfiés, sans force, nos doigts Abandonner, n’y pensons pas Renoncer, hors de question. Allons, allons La liberté, c’est sacré, trop sacré Avec courage, avec passion, avec ferveur Bientôt, ces liens, nous les briserons Ils avançaient, accablés, tête baissée, Pour la plupart, sans courage, brisés, Désarmés, leurs pieds pris dans la chaîne, A en oublier leurs enfants à la traîne Combien de conflits encore Combien de guerres, d’assassinats Pour qu’enfin nous revienne Dans l’innocence et l’humilité La joie de l’amour donné.

Quelque chose me brûle 15

Evangelos Gounaris

Fais-moi m envoler

Fais-moi vibrer mon âme Avec des chants rythmés Aux sons du bouzouki Fais-moi entrer dans mes veines Ces sons toniques Pour arriver dans mon cœur Fais-moi écarter mes bras Fais-moi danser mes jambes un sirtaki Fais-moi m’envoler jusqu’aux cieux Fais-moi me sentir comme un prince Fais que ma joie soit indescriptible Fais que je puisse tout entreprendre Fais-moi tout réussir Fais-moi m’envoler

Quelque chose me brûle 16

Jany Biet

Lettre a Arthur

Je viens de recevoir ta lettre , ce matin, et je l’ai lue en m’étonnant, parfois avec difficulté devant les idées que tu enchevêtres, puis en partageant ta passion. Ce qui m’a le plus interpellée, en tant que femme, bien sûr, c’est ta découverte de la femme ! et ce que tu décris d’elle : elle vivra pour elle, par elle. Ta reconnaissance de son pouvoir – pourquoi pas poétesse et capable de grandes choses ? – m’a littéralement bouleversée, puis de la supposer reconnue, comprise et ne plus être l’objet de personne. Briser le servage de la femme, voilà ce qui me ravit, cher Arthur. Ce que tu cherches ainsi me trouble et me bouleverse décidément et c’est merveilleux.

Quelque chose me brûle 17

Giorgos Sapountzoglou

Le Volcan devant la mer

La région d’où il venait était entourée par des montagnes, et devant les montagnes, une plage infinie. Quand il était enfant, il regardait l’horizon en croyant que la mer touchait le ciel. La plus grande peur de son enfance était que le volcan actif de sa région explose un jour et que leur village reste désert pour toujours. La première fois qu’il a quitté son village, il avait 18 ans. Il a été obligé par l’État de faire son service militaire qui à l’époque durait au moins deux ans. Il n’était pas content. Chaque soir, avant de s’endormir, il imaginait que pendant son absence le mal allait arriver et qu’il ne pourrait jamais revenir à son village ni revoir les siens. Aujourd’hui, à l’âge de septante ans, plongé dans une solitude qui est devenue une façon de vivre, il pense à l’importance que ce volcan a joué dans sa vie. Il a pris ses clés, son café, et il est sorti dans la rue pour aller vers la plage. Cette plage qu’il avait parcouru toute sa vie, jamais au même rythme. Il allait regarder le soleil qui allait se coucher dans la mer derrière la montagne. Assis devant la mer, il a pensé au cauchemar qu’il faisait pendant son adolescence. Toujours le même! Les autres rêves, il les oubliait toujours quand il se réveillait… Le volcan explosait brutalement et tous les habitants survivants devaient quitter leurs villages pour toujours en laissant tous leurs biens derrière eux, engloutis dans les flammes.

Quelque chose me brûle 18

Marie-Muriel M

Nous irons tous au bois

Ce jour-là, l’automne était magnifique. De l’ouest, accourraient des nuages aux formes étranges, tandis que d’autres, plus ouateux, paraissaient ordinaires. L’un d’eux m’était destiné, m’envoyant, d’un clin d’œil, le cadeau d’un message surprenant ! Le vent, très agréable, soufflait juste pour donner un soupçon d’air frais. Il caressait ainsi ma peau délicatement, subtilement. Les feuilles des arbres commençaient à jaunir, certaines tombaient à même le sol, d’autres virevoltaient, c’était une fête de les regarder. Un moment magique ! Nous irons tous au bois, là il se passe parfois des choses bizarres. J’ai vu un couple qui s’embrassait, jusque-là c’est “normal”. Mais voilà, ce couple était caché derrière les buissons, et … c’était plus que s’embrasser qu’il faisait, oh là, là. Tout d’un coup, le vent s’était mis à souffler plus ardemment. Les détritus sortant des poubelles, volaient dans tous les sens. Les chemins boueux devenaient une vraie pataugeoire. On aurait dit une scène de science-fiction. Alors que, naturellement, la nature est si belle et si riche d’enseignements.

Quelque chose me brûle 19

Axel Geeregat

La Montagne

Parfois je me souviens avec un peu de nostalgie de nos enfances et surtout de mon enfance. Je me souviens des promenades en montagne. Je me souviens : nous étions perdus et j’avais la hargne. Petit, je regardais par la fenêtre et j’imaginais des montagnes. Et puis je les ai escaladées : parfois du facile et parfois du difficile, l’un après l’autre. Et j’ai beaucoup pensé à vous Peut-être trop, car il m’a été difficile d’écrire ce poème.

Quelque chose me brûle 20

Paulette Lobet

Musique et Revolte

Par-delà les monts, un grondement lointain. Il se rapproche, grandit et s’amplifie. Comme un roulement de tambour. Des cymbales cognent, des sifflets s’époumonent, des crécelles croassent et le tocsin sonne, résonne, s’emballe et rameute les foules. Des pieds martèlent le sol, des cris gutturaux, des hurlements tambourinent l’air, Comme autant d’instruments de révolte. Le tocsin fait se révolter les sons et les foules. Le tocsin c’est l’incendie, l’inondation, la guerre, la famine, la mort, la rupture. Grondant comme un craquement de tonnerre. Il fait rouler les cailloux et heurter les pierres. Par-delà les monts, comme un souffle, un discret bruissement, Le son de la flûte se glisse, s’insinue dans tous les interstices. Il se colle à la peau. Il change de forme, prend l’apparence des mots doux, chuchotés. Il accompagne le rythme des vers et devient poésie. L’archet du violon fait chanter les cordes. Le clavecin égrène ses notes, le piano accompagne. Les voix sont devenues des chuchotements, les pieds des glissements furtifs et cela devient instruments de poésie.

Quelque chose me brûle 21

Michel B

L ete brisons nos fers

L’été est comme éternel : s’il disparaît, on sait qu’il est ailleurs et qu’il finit toujours par revenir, comme si sa place était ici. Pour voir l’été, il suffit de se laisser porter par le soleil, la lumière et la chaleur, d’accueillir une certaine douceur et le farniente, de s’ouvrir aux rencontres plus ou moins imprévues avec les êtres humains, les animaux et de tricoter tous les différents aspects tangibles ou inimaginables de la nature avec tous ses mystères sans fin. Brisons nos fers Oui, profiter de tout ce qui pourrait se passer et nous arriver, Lâcher prise, s’imprégner de toutes ces atmosphères, s’immerger dans toutes ces ambiances. Brisons nos fers C’est comme se faire bercer par tout l’agréable, par les surprises, par l’inattendu et les découvertes. C’est danser, improviser des mouvements, rythmer des sons. C’est comme un hymne à la vie, l’échange avec les autres. Des silences alternent avec des musiques où des paroles jaillissent.

Quelque chose me brûle 22

Yvette Maringer

Le Temps des Cerises

Ce jour-là, le ciel était d’un bleu si rassurant, tellement porteur de belles promesses. Insouciants et joyeux, au milieu du verger, on dansait, on chantait, tout au bonheur de cette lumineuse matinée. Sur les arbres, les cerises dans leur robe rouge éclatante, appétissante, nous chantaient en chœur : « En veux-tu ? En voilà !!!... ». Nous, on ne se faisait pas prier. On leur tendait nos bras et nos bouches gourmandes. On mordait avec avidité dans leurs chairs affriolantes et si douces à nos lèvres. Plus tard, rassasiés à souhait, on s’est allongés dans l’herbe tendre. On rêvait, à moitié endormis et confiants en nos rêves. Quelques nuages en ont profité pour s’introduire en douce au-dessus de nos têtes. Nous n’avons pas senti leur poids léger. Pourtant, ils n’étaient que prémices à de plus grandes turbulences. Quand enfin nous nous sommes réveillés, le temps avait tourné à l’orage. Nous avons tenté in extremis, de rassembler nos paniers et nos idées. En essayant de garder notre calme. Mais il était déjà trop tard. Des tornades d’eau glacée se sont déversées, nous empêchant de voir devant nous. Nous courrions, éperdus, face à la bourrasque. Ne pensant plus qu’à nous protéger, nous abriter d’un climat devenu hostile. Ce fut peine perdue : la tempête a été la plus forte. La mort dans l’âme, nous avons quitté le beau verger, et ses promesses ensoleillées.

Quelque chose me brûle 23

Le Roseau, La flute de l enfer

Evengelous Gounaris

Le roseau n’a qu’un trou

Un son qui les oreilles blesse

La conséquence est terrible : celui qui souffle

Après quelques temps les agresse

Ne produit qu’un seul son strident, toujours le même

Ce bruit est présent tout le temps

Une seule note s’impose pour l’éternité, sans variation,

Sans répit, à chaque moment

A celui qui l’entend

Toujours à la même cadence

On a envie de se suicider quand on l’entend

Sans un instant de doux silence

Mais on ne peut pas car on est déjà en enfer

Voilà ce que sera l’enfer Quand on n’aura plus notre chair

Ce son-là, au début, caresse les oreilles

On pensera tous au suicide

Puis après quelques temps les agresse

Pour ne plus demeurer lucide

Ensuite on veut le silence

Mais un mort ne peut pas mourir

Mais ce son est présent tout le temps à chaque moment

Lucifer veut nous voir souffrir De perpétuelles tortures

Ce son-là, d’abord, échappe à l’écriture, puis …

Pour que les âmes capitulent

Quelque chose me brûle 24

Jany Biet

Mon instrument de musique

Assise au milieu d’une forêt où bruissent tant de sons, quelle merveille serait de composer un instrument qui nous rendrait cette magie. Je l’imagine donc, en bois assez rustique, allongé, étroit puis s’élargissant en cône, et terminé par des fougères et des fleurs sauvages qui vibreraient lorsque le souffle les atteindrait, et nous charmerait par un gazouillis léger qui nous propulserait dans les bois pleins de lumières et de senteurs… Le gazouillis doux et tendre comme un rire chaud, comme une caresse chatouillerait nos oreilles et s’harmoniserait au chant d’oiseau ainsi qu’au vent dans les feuillages ! Choisissant le bois idéal qui procure un joli son, armée de différents couteaux et armée de rêves voilà l’instrument qui correspond à mon imagination !

Quelque chose me brûle 25

Isayah

Assieds-toi la, pres de moi

Assieds-toi là, viens près de moi

Assieds-toi là, plus près que ça

Et...

Et...

Écoute...

Écoute...

Le ru serpente

Le vent pleurant dans les saules

Dessous la nue

Les saules pleuvant sur le sol

Le serpent mue

L’oiseau trempé qui s’ébroue

Sur la pierre plate

L’ara qui rit dans la boue

Assieds-toi là, tout près de moi

Plus près que ça, rapproche-toi

Et...

Et...

Écoute...

Écoute...

Un chien aboie Mon chien, lui, boit

Mon baiser délicat

Il lape son bol

Ma main qui t’ébouriffe

Les gouttes s’envolent

Le bruiss’ment de ta jupe Mon cœur qui court qui bat

Assieds-toi là, plus près de moi Et...

Rapproche-toi, viens dans mes bras

Écoute...

Et...

Un taureau meut

Dis oui...

Une vache qui meugle Une autre rit, Son veau au pis

Quelque chose me brûle 26

Yvette Maringer

Cher Arthur

Cher Arthur, Si j’ai tant tardé à te répondre, c’est que parfois, … pas toujours, je ne comprends pas où tu veux en venir… Pourtant, je me suis longtemps penchée sur ta dernière lettre. Quoi qu’il en soit, j’aime lire tes poèmes. Je t’imagine planer dans des sphères hantées par toi seul, et tenter avec bienveillance de nous y emmener. De ces contrées éphémères, tu reviens parfois révolté. En tous cas bouleversé. Et tu couches sur le papier tous ces trésors que tu en rapportes. Sois en remercié. J’ai bien sûr apprécié que tu nous encourages, nous les femmes, à nous libérer de nos chaînes. A laisser, comme nos frères de plume, notre esprit vagabonder où bon lui semble. Y cueillir en passant quelques pépites ?... Peut-être y faudra-t-il encore un peu de temps !?... Deux femmes me reviennent en mémoire: Anna de Noailles , et Georges Sand . Et peut-être d’autres, moins connues. Qui déjà nous en donnent l’exemple? Un moment, je pensais profiter de ma missive pour te mettre en garde, (eu égard à notre longue amitié) contre ces produits que tu consommes. Je me ravise : si ceux-ci t’aident à t’envoler vers ce monde secret, et puisque tu as la sagesse d’en redescendre à temps, je n’ai aucun droit à te faire la morale. Bien à toi, mon cher Arthur.

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Giorgos Sapountzoglou

Le mur

Moi, dans l’amour, j’entre entière Par la porte principale Je suis une femme directe Pas besoin de chercher, de me contourner Tu m’aimeras une fois Je t’adorerai mille fois Tu me haïras un instant et je te haïrai pour toujours Tu pleureras devant ma porte, je serai là auprès de toi en pleurant plus fort. Éros est un enfant ou un oiseau dépourvu de raison Il voltige un peu partout au-dessous de nos têtes. Pourquoi tu ne marches pas un peu avec moi ? Ma robe te touchera comme par hasard. Nous avancerons ensemble jusqu’à la place publique Là où les enfants jouent Là où les femmes viennent puiser de l’eau Là où les hommes passent leur temps Jusqu’au mur où les amoureux montent pour regarder la fin de la journée Avant de commencer leurs promenades nocturnes. Jusque-là où moi aussi d’ailleurs je montais lorsque j’étais petite pour attendre mon père quand il

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revenait de son travail. Tu sentiras que tu n’es plus seul… Moi aussi je penserai que je peux continuer mon voyage En plongeant ma solitude dans la tienne. Je pourrai me lever demain matin sans chagrin Je préparerai comme chaque matin deux cafés en sachant qu’il n’y a personne pour le boire. Après, je regarderai le trou sur la table et je plongerai dedans en apnée pour sortir des mots, pour t’accompagner dans ton voyage.

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Christian Cession Êcrivqn qnimateur de l’atelier d’écriture

postface Licence Poetique

Même sans rime ni raison Y a de la joie dans mon cœur, / Dans tout mon corps. Arrêtons de nous taire ! / Ce qui veut dire, compères, / … / Brisons nos FAIRES !!! Quelque chose me brûle et je préfère ne pas trop y songer Assieds-toi là près de moi et consolons-nous Bientôt, ces liens, nous les briserons Fais-moi envoler jusqu’aux cieux Ce que tu cherches ainsi me trouble et me bouleverse décidément C’était plus que s’embrasser qu’il faisait, oh là, là. Des silences alternent avec des musiques où des paroles jaillissent On rêvait, à moitié endormis, et confiants en nos rêves Rapproche-toi, viens dans mes bras Peut-être y faudra-t-il encore un peu de temps !?... Vous reconnaissez quelques extraits du recueil que vous venez de lire. Le thème « Révolte et poésie » s’est révélé un précieux trésor de mots et d’images sensuelles. A l’atelier d’écriture, chacun peut tout écrire. La censure y est inconnue. Bien sûr, chacun y met ses limites. Arthur Rimbaud, dans ses lettres à Izambart et à Demeny (mai 1871), quand il a bousculé son lecteur d’un flagrant « Je est un autre », recommande au poète « un raisonné dérèglement de tous les sens »,

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l’invite à « se faire voyant », à « arriver à l’inconnu » et surtout à « trouver une langue … [qui] sera de l’âme pour l’âme, résumant tout, parfums, sons, couleurs, de la pensée accrochant de la pensée … ». Cette langue-là est le style propre à chacun. Et donc : “tout écrire”, certes, mais pas n’importe quoi car chacun a un style propre à trouver, à inventer, à faire émerger des mots qui se bousculent sur sa page blanche ou des tournures qui s’effacent avant qu’il ait pu les saisir. Mais la page n’est jamais blanche et, toujours, elle porte des mots estompés, des traces imperceptibles qu’y ont laissés nos vies, le voisinage des autres, nos créations, leurs ferveurs et leurs délicatesses, nos mémoires oublieuses, nos traversées incertaines et leurs embardées importunes. C’est pourquoi écrire, même quand cela paraît si difficile, peut devenir un jeu, provoquer un bouleversement, ouvrir sur un moment inattendu de bonheur. Participer à un atelier d’écriture, c’est se surprendre à inventer une langue.

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Roxana Alvarado Plasticienne animatrice de l’atelier de peinture

La revolte et les Droits des femmes Nuances et reflexions sur le processus creatif

Une fructueuse saison s’est bouclée pour les plasticiens de l’Atelier Côte Cour, avec ses inspirations, réflexions et réalisations multifacétiques… Au commencement, était la couleur « in-forme » pour traduire le sens de la Révolte dans nos vies ; à l’atelier, on se demandait : quand est-ce que je me suis révolté.e ? Et pourquoi ? Plus tard, les ateliers de théâtre sur Antigone ont fait écho en nous. Les participantes ont réagi à l’actualité nationale et internationale dénonçant abus et violences à l’égard des femmes. Des moments intenses se sont produits dans l’atelier pour faire émerger des taches et fluides abstraits qui nous rapprochent des sentiments et émotions de la Révolte. Les langages et chemins de recherche Nous sommes partis à la recherche de pistes dans les fleuves tumultueux des poètes révoltés, comme Arthur Rimbaud ou Boris Vian. Dans l’histoire des révoltes et des révolutions, nous avons aussi cherché la présence et les actions des femmes. Nous avons trouvé énormément de matières, des océans et des torrents poétiques ont propulsé nos participant.e.s dans la recherche plastique. Les journaux, les médias nous ont apporté bien du matériel théorique et graphique. Les lectures d’Antigone et les réflexions à l’atelier ont été intenses. Ensuite, quelles techniques picturales choisir pour représenter ces explorations ?

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Techniques Encres et acryliques, transferts, collages, calligraphies, grattages sur papier opaque ou transparent, photocopies repeintes, toiles en châssis, rouleaux en suspension… Processus de mise en œuvre -Réappropriations de textes, poèmes et images icônes de la révolte -Avec des impressions de différentes tailles, découpe de poèmes et textes qui seront décontextualisés selon les choix personnels des artistes. -Déconstruction des icônes culturelles de la Révolte pour inscrire les expériences et vécus des participantes. -Création de nouvelles vies aux images d’Antigone et des femmes intemporelles . -Nouvelles propositions plastiques pour le # MeToo, -Transferts rehaussés à l’encre et l’acrylique. -Fin d’année avec un classique : la peinture sur toile : la matière colorée et ses nuances ont clôturé une belle année de travail pictural.

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Giorgos Sapountzoglou co-animateur des ateliers de peinture et d’écriture

« Quelque chose me brule…»

De septembre 2017 à juin 2018, les ateliers de peinture et d’écriture de l’Atelier Côté Cour se sont penchés sur une thématique commune, « Révolte et poésie ». La révolte pour nous offrir la possibilité de plonger en nous et de découvrir ce qui nous « travaille », nous emprisonne et nous libère et ce qui peut laisser notre créativité s’exprimer. Elle évoque une mise en mouvement intérieure et donc présente une certaine prise de risques. Elle effraye aussi par la possibilité qu’elle ne devienne violente et aveugle. La poésie pour rendre nos révoltes créatrices et non destructrices, dans un exercice d’équilibre mais aussi dans une certaine complémentarité, entre la dénonciation des injustices et la forme artistique, la libération et la catharsis, jusqu’à ce que l’artiste découvre avec étonnement et surprise son texte ou sa peinture, au moment du partage avec les autres. Un processus de collaboration a conduit nos membres à un dialogue très riche entre images et paroles : des images inspirées bien souvent par des paroles et des paroles créées à partir d’images, et vice-versa. Notre champ des possibles, nos interprétations de la révolte et notre compréhension de la poésie se sont ouverts. C’est ainsi aussi que les participants et participantes ont vécu la première révolte devant la page blanche, la page devant ou à l’intérieur de nous qui nous donne l’impression qu’elle attend d’être remplie. Qu’est-ce qu’on fait devant un tableau blanc ou une feuille blanche ? Est-ce qu’on peut inviter l’inspiration ? Par quelle fenêtre entrons-nous dans notre imaginaire ? La réponse est venue par la création elle-même ! Quelque chose me brûle est le résultat concret de cette collaboration que les artistes impliqués ont préparé ensemble pour communiquer quelque chose qui cherche une sortie vers l’extérieur pour se transformer en quelque chose d’autre. Le travail collectif a été finalisé et valorisé par un suivi bienveillant et original au niveau du graphisme et de la mise en page par Carolina Del Valle afin d’en rendre la lecture agréable. On ne pourrait pas conclure sans remercier chaque membre pour sa créativité et son partage et Viviane Wansart pour la coordination motivante du recueil, des ateliers et de l’association.

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merci

Merci à tous ceux et celles sans qui notre projet ne pourrait se développer ni continuer à construire des appartenances et des liens de libertés et de possibles dans la société bruxelloise : Merci à Madame la ministre Alda Gréoli et le service de la Créativité et de l’Education permanente du ministère de la Culture de la Fédération Wallonie-Bruxelles (Communauté française), Merci à Madame la ministre Cécile Jodogne et le service Santé de la Commission communautaire française (COCOF), Merci à Madame la ministre Fadila Laanan et le service Culture de la Commission communautaire française (COCOF), Merci à la fondation Europsy pour son soutien et sa confiance renouvelée depuis 2005, Merci à toute l’équipe de l’asbl Addictions qui nous accueille dans ses locaux et nous rend une multitude de petits services au quotidien, en particulier Cathy, Sarah et Carmelino, Merci à toute l’équipe du Senghor, Centre culturel d’Etterbeek, qui nous accueille également chaque semaine, et sa présidente, Madame Colette Njomgang-Fonkeu, échevine de la culture, de la santé et du bien-être à Etterbeek, Merci au Dr Denis Hers, au Conseil d’administration de l’Atelier Côté Cour et à l’équipe sympathique du 3G des Cliniques Saint-Michel, Merci au Dr Jean-Claude Métraux et à la Professeure Laurence Rosier qui sont venus cette année nous faire des « causeries populaires » pour enrichir notre créativité, le premier sur la révolte et la seconde sur les insultes aux femmes, Merci à tous les artistes animateurs et participants et à tous nos sympathisants !

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