Esnobista

Incluso tronaban como aquellos, tanto y tanta, siempre fueron prefijos de un solo sonido, queriendo que todo esté bien, tanto pasado puede acortar la línea cada vez más y tanta nostalgia puede deslizarse cada vez más para complacer el sonido de la vida, en un sentido macabro y lujurioso, donde todo se observa desde arriba, pero solo hay redes, se funden en mi cara, las intento remover pero ya estoy ahí y todo el sonido blanco se torna (de nuevo estoy ciego, jugando con mi mundo) apreciando esto y aquello, tratando de comprender el mismo pasado infructífero de siempre, suavizando mis palabras por cada cabello que rebota en mi gesto, por cada aroma nuevo, por cada humedad próxima, incluso por el mismísimo “gracias” complaciente por acabar no en una solitaria madriguera, pero si por el esfuerzo de ya no amar mi soledad temiendo a mi postura de insatisfacción, porque es más fácil si siempre he sido yo.