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Roube dos ladrões. Enfrente os reis.

Alquimia

Roubada

M K Lobb

TO STEAL FROM THIEVES

Copyright © M. K. Lobb, 2025 Todos os direitos reservados. Este livro, no todo ou em parte, não pode ser reproduzido, armazenado em sistema de recuperação de dados nem transmitido por qualquer meio — eletrônico, mecânico, por fotocópia, gravação ou outro — sem autorização prévia da editora. Imagens de capa e miolo © Freepik Tradução para a língua portuguesa © Sara Lima, 2026

Diretor Editorial Christiano Menezes Diretor Comercial Chico de Assis Diretor de Novos Negócios Marcel Souto Maior Diretora de Estratégia Editorial Raquel Moritz Gerente de Marca Arthur Moraes Gerente Editorial Marcia Heloisa Editora Nilsen Silva

Capa e Projeto Gráfico Retina 78 Coordenador de Diagramação Sergio Chaves Preparação Paula Prata Revisão Carina Melazzi Finalização Roberto Geronimo Marketing Estratégico Ag. Mandíbula Impressão e Acabamento Braspor

DADOS INTERNACIONAIS DE CATALOGAÇÃO NA PUBLICAÇÃO (CIP) Jéssica de Oliveira Molinari - CRB-8/9852 Lobb, M. K. Reis & ladrões : Alquimia roubada / M.K. Lobb; tradução de Sara Lima. — Rio de Janeiro : DarkSide Books, 2026. 384 p. ISBN: 978-65-5598-597-9 Título original: To Steal From Thieves 1. Ficção canadense 2. Ficção fantástica I. Título II. Lima, Sara 26-0743

CDD 813 Índice para catálogo sistemático: 1. Ficção canadense

[2026] Todos os direitos desta edição reservados à DarkSide® Entretenimento ltda. Rua General Roca, 935/504 – Tijuca 20521-071 – Rio de Janeiro – RJ – Brasil www.darksidebooks.com

Para quem já esteve disposto a arriscar tudo.

Alquimia

Roubada

ZARIA aria Mendoza esvaziou um frasco de sangue na chama. Em vez de apagar, a luz da vela se intensificou em uma labareda que se estendia até o teto baixo da oficina. Havia um brilho especial na luminosidade, resultado do sugalma que acrescentara antes do sangue. Ainda conseguia sentir o pó acinzentado nos dedos, além da sensação inconfundível de estar com areia na boca, à medida que a vela continuava a queimar. Ela semicerrou os olhos ao se concentrar na chama, esperando o momento da transformação. Talvez fosse por ser tão tarde, mas a reação parecia mais lenta do que o normal. Zaria sentiu uma única gota de suor deslizar pela têmpora. Fracassar não era uma opção. Ainda mais quando havia deixado tudo para a última hora. Enquanto esse pensamento lhe ocorria, a luz da vela pareceu se condensar, sangue e pó se mesclando. Zaria sentiu uma onda de alívio inundar o corpo e jogou seu peso na cadeira ao agarrar o pequeno fragmento de tom carmesim que se cristalizou assim que a chama se apagou. Primatéria. A representação física da magia transmitia um calor bem leve enquanto Zaria rolava o objeto parecido com uma pedra preciosa entre os dedos, encarando o brilho diáfano, mas duradouro. Era uma

magia fraca, limitada, mas era a única forma que existia. Apesar disso, criar algo sempre drenava a energia de Zaria. Passada a euforia, a exaustão tomou conta dela e, por um instante, o mundo ao redor pareceu um pouco menos tangível. Mais um pedacinho dela sugado, canalizado para o trabalho. Absorvido com avidez pelo processo que dava vida a suas criações. Era o preço que se pagava quando a magia era criada, não herdada. Sangue e sugalma, sugalma e sangue. Com o coração batendo forte, ela se virou para o revólver na mesa lateral. De forma imparcial, era um objeto bonito: o mecanismo interno era visível através das rachaduras intencionais na superfície de liga metálica, as rodas dentadas e engrenagens se movendo com precisão. Parecia mais sofisticada do que qualquer arma a disposição da polícia, e ela a afagou antes de abrir um compartimento escondido e depositar a primatéria. O objeto se encaixou no espaço, sendo envolvido suavemente pelo restante do mecanismo interno. Faíscas tremeluziram pelo metal como se fossem pequenos relâmpagos, e depois desapareceram. Era sempre fascinante ver a magia usar seu poder para modificar um objeto. Zaria sentiu um friozinho gostoso na barriga e seus ombros relaxaram. “Encantador”, murmurou, dando um passo para trás. O revólver não era apenas uma arma, era um conjunto de engrenagens e cálculos meticulosos. A alquimologia, criação de itens mágicos, era um estudo difícil. Uma medida errada ou um manuseio equivocado poderia ter consequências desastrosas. Apesar de ser uma habilidade que se aprendia, certas pessoas tinham mais aptidão do que as outras. Levava anos de prática. Anos se esforçando para mergulhar fundo na própria mente e manter diversos fios de concentração. A maioria jamais conseguia. Na verdade, eram poucos os que tentavam. A alquimologia era ilegal no país, considerada uma prática de ocultismo pelo Parlamento e pela monarquia. Mesmo se fosse uma profissão respeitada, erros eram frequentes e a maioria dos praticantes morria ou desistia antes de dominá-la. Como alguém propenso a cometer erros, Zaria era muito cuidadosa com o trabalho.

O pai dela, no entanto, havia dominado a alquimologia da mesma forma que um pintor habilidoso dominava um pincel. Ao chegar em Londres, na década de 1830, Itzal Mendoza atingira o ápice na demanda do mercado clandestino e havia ensinado à filha tudo que sabia. Sempre ficara frustrado com a falta de foco dela, além da falta de atenção aos detalhes e a propensão a deixar coisas inacabadas. Porém, quando conseguia se concentrar, Zaria trabalhava horas a fio, deixando de lado tudo para se dedicar a sua obra. Sem Itzal, era assim que ganhava a vida. Mas em um mundo onde o inexplicável era considerado satânico, os produtos da alquimologia só eram transitáveis por certos canais. Quase todos ilegais. Zaria deslizou o dedo pelo cano da arma. Seu pai tinha morrido no ano anterior, deixando-a apenas com um saber perigoso e um número absurdo de encomendas inacabadas. Encomendas que precisavam ser entregues, porque todos sabiam como era arriscado decepcionar um cliente do mercado clandestino. Então ela não tinha escolha a não ser dar continuidade ao trabalho do pai. Embora tentasse lidar com o mercado como Itzal, não tinha a mesma organização nem o mesmo charme. Apenas a reputação remanescente dele não era suficiente para garantir a sua. E, claro, também havia o fato de que os homens que se envolviam em transações criminosas não costumavam confiar em moças. Não com magia, e, sem dúvida, não com o dinheiro deles. Mas era assim nas periferias, e Zaria tentava fazer dar certo. Que outra opção tinha? Uma leve batida na porta cortou o silêncio. Zaria se virou, a atenção desviada de imediato. “Ah. Oi, Jules.” Parado na entrada da oficina estava Julian Zhao, filho do penhorista dono do prédio. E, em teoria, melhor amigo de Zaria. Ela não era boa em fazer amizades. Tinha costume de lidar com pessoas da mesma forma que fazia com a bebida: deixar por perto enquanto eram divertidas e dar aquela afastada para longe quando lhe causavam dor de cabeça. Mas Jules era uma exceção. Era impossível afastá-lo para longe, embora sua baixa estatura sugerisse o contrário. Com a cabeleira preta exuberante que brilhava com tons dourados à luz de velas, ele se mesclava perfeitamente com a casa.

“Seu cliente da meia-noite chegou”, disse Jules, com um tom sarcástico, endireitando a postura como se quisesse imitar um mordomo da alta sociedade. “Veio com outro sujeito. Estão te esperando no escritório do meu pai.” Uma onda de adrenalina percorreu o corpo de Zaria. Ela apagou as últimas velas da oficina, mergulhando os projetos que cobriam as paredes na escuridão. “É sempre mais de um, não é?” Em seguida, avançou pelo chão de terra batida em direção a Jules, o cheiro de velas recém-apagadas impregnando suas narinas. Ele se afastou para deixá-la passar para o corredor empoeirado que ligava a loja de penhores ao restante do pequeno casebre de tijolos. Estava longe de ser uma propriedade encantadora, mas em comparação com o resto do distrito degradado, poderia ser considerada uma mansão. Claro, tocar um negócio naquela área também implicava se comprometer com uma dívida semanal com o chefão para ter a proteção da gangue, querendo ou não. “Não fica nervosa”, disse Jules, com um toque de ironia. “Pensa no dinheiro.” Zaria ergueu as sobrancelhas. Sabia que não parecia nervosa, mesmo que seu estômago estivesse se revirando. Estava com uma expressão que Jules chamava de máscara de negócios — um semblante neutro, em outras palavras. Ela sabia manipular sua imagem conforme necessário. Se alguém parecia apreensivo, era seu amigo. Ele era do tipo agitado, suas emoções apareciam e desapareciam em poucos segundos. “Quero mais dinheiro do que vão oferecer”, resmungou Zaria, amargurada, e Jules forçou um sorriso leve. “Você quer mais dinheiro do que ia conseguir carregar.” Quem não queria, Zaria se perguntou, em um lugar como aquele? Quando as noites eram frias e as pessoas forçadas, na maioria dos meses, a escolher entre a comida e o aluguel? “Dinheiro suficiente para afogar um homem enchendo os bolsos dele.” “Há jeitos piores de morrer”, rebateu Jules. Zaria não tinha como discordar. “Seu pai não está por aqui não, certo?”, perguntou ela ao subir a escada em ruínas. Conseguia ouvir a tensão em sua voz, e tentou controlar melhor os nervos. Sua cabeça ainda girava com a sensação dolorosa

que sempre sucedia à criação da primatéria, e Zaria fechou os olhos com força. Quando os abriu de novo, tudo voltou ao normal, embora ainda sentisse o crânio latejar de leve logo acima da nuca. “Ele tinha um compromisso em Drury Lane. Por quê?” “Seria estranho se ele me visse fazendo negócios do mercado clandestino no escritório dele, não acha?” Jules soltou uma risada suave desprovida de humor. “Talvez. Mas ele também não é flor que se cheire.” Aquilo era verdade. Afinal, George Zhao tinha uma loja de penhores no coração de um dos distritos degradados de Londres; não se poderia esperar que o homem fosse um paradigma de moralidade. Ele fazia o que precisava fazer, e Zaria não o julgava por isso. Quem parava de tentar subir na vida era pisoteado em um piscar de olhos. Jules a alcançou assim que ela virou no final do corredor. A luz bruxuleante da vela iluminou as feições definidas do rosto dele de uma maneira estranha quando seu amigo a forçou a encará-lo. Os olhos escuros dele eram sempre capazes de detectar mentiras. “Certeza que não quer que eu entre com você? Eles devem estar armados.” “E se quiserem mais uma arma, não vão me dar um tiro. Vou ficar bem.” Naquela parte de Londres, as mulheres não podiam se dar ao luxo de depender dos outros. Os maridos que não tinham morrido de alguma doença estavam bêbados ou se esgueirando para um bordel qualquer. Zaria Mendoza fechava os próprios negócios e cuidava deles até o fim. Jules abriu as mãos em um sinal de rendição bem-humorado. “Beleza. Grita se algo der errado.” “Se ouvir gritos”, rebateu Zaria, “garanto que não serão meus.” Observou com certa distância enquanto Jules desaparecia escada acima, depois olhou para o relógio de bolso quebrado. Meia-noite e quinze. O encontro estava marcado para a meia-noite, o que significava que ela os tinha feito esperar por tempo suficiente para estar elegantemente atrasada. Ela respirou fundo. Era muito mais fácil quando o pai estava vivo. Não apenas porque as encomendas dele os mantinham longe da pior parte das periferias, mas também porque era ele quem fazia as transações. Não importava quantas vezes Zaria se encontrava

com um cliente, ou um dos capangas contratados, ela sempre se sentia inadequada. Sempre a olhavam confusos ou desconfiados. Como se sua aparência, por algum motivo, pudesse afetar a qualidade do trabalho. Por sorte, seu trabalho tinha melhorado muito ao longo dos anos. Portanto, ela aguentava as provocações, os olhares de soslaio, as ofertas irrisórias de pagamento. A melhor maneira de qualquer vendedor do mercado clandestino construir uma reputação era o boca a boca, portanto a satisfação do cliente era crucial. Se isso significava aceitar trabalhar por menos por enquanto, então tudo bem. Ela só precisava ter paciência. O acordo certo viria, e assim que tivesse cumprido todas as entregas pendentes do pai, talvez pudesse ser livre. Além do mais, as coisas já estavam melhorando. Naquela noite, o comprador era um dos homens mais influentes daquele lado da cidade. Zaria respirou fundo. Em seguida, balançou o cabelo, se endireitou e abriu com força a porta no final do corredor. Entrou no escritório de George Zhao, ignorando os dois homens parados do outro lado da sala. Sempre era um pouco vergonhoso fazer reuniões ali, onde os clientes podiam ver as paredes manchadas por infiltrações e os itens espalhados por todas as superfícies disponíveis. Onde podiam notar quanta sujeira cobria o chão, não importava quantas vezes Jules tentasse limpá-la. Porém, a parte mais importante em transações como aquela era o comportamento. Então Zaria caminhou até a cadeira atrás da mesa, sentou-se e ergueu os pés. Só depois fez contato visual, forçando uma feição confiante no rosto. “Boa noite, cavalheiros.” No momento que se dignou a encarar os dois, examinou os homens com curiosidade. Ambos eram altos e de cabelos escuros, embora não de uma maneira que a fizesse suspeitar que fossem parentes. O mais velho era calvo, tinha uma expressão irritada no rosto e sobrancelhas grossas. O mais novo tinha um maxilar definido e nariz reto, e parecia intrigado. Os dois usavam preto, calça e casaco feitos de tecidos grossos. Aqueles que arriscavam o pescoço para negociar em nome dos ricos costumavam ser bem compensados por isso, contanto que não roubassem nada. E se roubassem, não era difícil encontrar alguém disposto a ir atrás deles.

Zaria recostou-se na cadeira almofadada, posicionando o revólver sobre a mesa sem dizer nada. “É esse aí?”, questionou o homem mais velho com um resmungo. “É.” Ele se aproximou, devagar, e estreitou os olhos com desconfiança. “Meio que parece uma arma normal.” Zaria ergueu a sobrancelha, e até o homem mais jovem lançou ao companheiro um olhar desdenhoso. A expressão lhe caía bem, complementando a postura aristocrática e o leve sorriso irônico. Se existisse a personificação de encrenca, pensou Zaria, sem dúvida pareceria com o rapaz diante dela naquele momento. “É para parecer”, ela arrastou as palavras como se estivesse falando com um tolo. “A menos que queira dar bandeira para os tiras, sugiro que me agradeça pela engenhosidade.” O rosto do homem ficou vermelho. “Relaxa, Larkin”, disse o mais jovem. Para Zaria, acrescentou: “Mostra pra gente”. Zaria encolheu os ombros, pegando a arma. O mais interessante sobre o tipo de revólver que ela criava era exatamente isso: não ser sequer um revólver. Não era necessário passar pela tarefa inconveniente e servil de carregá-lo toda vez que disparasse mais do que alguns tiros. O cilindro girava como deveria, mas apenas de fachada. Suas armas não disparavam balas; disparavam magia. A magia de verdade era muito diferente de como as histórias a descreviam; seu único uso era a manipulação. Contanto que tivesse as ferramentas e os materiais certos, era possível usar a primatéria para modificar o propósito de um objeto de um jeito que, de outra forma, seria impossível. Exemplos simples e mais comuns incluíam lamparinas que jamais se apagavam e vidro que não se quebrava, mas o mercado clandestino não se interessava por itens assim. As pessoas queriam armas. Então era isso que Zaria fazia, porque qualquer coisa pela qual não fosse paga era um desperdício de energia. Sem pressa, apontou o revólver para um painel grosso de madeira encostado na parede, já crivado de buracos de demonstrações anteriores, e puxou o gatilho.

As engrenagens giraram e uma luz explodiu do cano da arma, deixando um brilho quase invisível no rastro que pairava no ar e preenchendo o espaço com um cheiro levemente pungente. No painel do outro lado da sala, havia um buraco novo. A magia disparada da arma devorava o material como um ácido bastante concentrado. Mas agia mais rápido. Bem mais rápido. E ao contrário das balas, a magia não deixava vestígios. Zaria se voltou para os dois com expectativa. O homem mais jovem inclinou a cabeça para trás e riu; havia uma nota meio aguda no som. Ele caminhou até o painel de madeira, arrastando um dedo por cima da nova marca. Olhos escuros encontraram os dela do outro lado da sala. “Não é muito grande.” Foi a vez de Zaria soltar uma risada baixa e gutural que ecoava em seu peito. “Você escuta muito isso?” Ele ergueu as sobrancelhas, embora ainda parecesse estar se divertindo mais do que tudo. “Kane”, repreendeu Larkin, prologando o nome em um tom exasperado antes de se voltar para Zaria. “Quinze xelins.” Qualquer oferta abaixo de três libras lhe parecia um insulto, mas Zaria sabia como prosseguir. Não respondeu, apenas soltou uma risadinha e cruzou os tornozelos sobre a mesa. Sentiu o sangue gelar no silêncio que se seguiu. A opinião dos dois não importava; apenas precisava que a arma fosse entregue ao chefe deles, que ficaria impressionado. Larkin bufou. “Tá bom. Uma libra.” Ela continuou esperando. “Duas.” Zaria baixou os pés, deslizou a cadeira para a frente e lançou um olhar fulminante para a dupla. “O lorde Saville quer a arma ou não? Se ele não tem a grana, podem cair fora da minha casa.” Ela soltou o ar com deboche. “Por pura pena de vocês, posso aceitar três libras.” Foi a vez de Larkin rir, mas Zaria não fez o mesmo. “Você não faz nem ideia do que tenho em minhas mãos, não é?”, acrescentou ela. “Não tem experiência com mercadorias ilícitas. Aposto que nunca viu uma arma como essa. Ela não precisa de balas, nunca

vai enferrujar. As outras armas do mercado clandestino não chegam nem aos pés. Ora, nem mesmo as invenções da Grande Exposição chegam aos pés dela.” “Como uma garota como você sabe o que vai estar na Grande Exposição?”, perguntou Larkin, a voz repleta de sarcasmo. “Uma garota como eu sempre faz o dever de casa.” Além do mais, era impossível não escutar a fofoca. Nos últimos tempos, as docas viviam lotadas de navios, cada um entregando, ao que parecia, proezas impressionantes de arte e tecnologia do mundo inteiro para serem exibidas no Palácio de Cristal de Londres. Junto deles, tinha surgido uma enxurrada de clientes que quase só falava desse assunto. Aquilo estava enlouquecendo Zaria, embora o resto da cidade parecesse estar na maior animação. Suspeitava que o motivo fosse a campanha publicitária contínua, já que o evento havia sido remodelado várias vezes por meio de cartazes, comunicados de imprensa e folhetos, até a resposta do público se tornar mais favorável. Já Zaria não se convencia com tanta facilidade e suspeitava que era uma desculpa para as indústrias do país ostentarem seu sucesso. “E você acha que pode competir com inventores profissionais, é?” Ela voltou a atenção para Larkin. “Acho.” Ele soltou um grunhido. “Duas libras é a oferta final.” Zaria cruzou os braços. Sentiu um nó no estômago. “Não finja que seu chefe não está disposto a pagar o valor dela. Ele sabia muito bem o quanto ia custar. Vou te dar três segundos para aceitar minha oferta, ou vou encontrar alguém que vai pagar o dobro. E pode acreditar… não vai ser nada difícil.” Ela ergueu três dedos, depois abaixou um. “Dois segundos.” Larkin parecia furioso, embora o mais jovem, o tal de Kane, tivesse erguido o canto do lábio. Ele era atraente, Zaria admitiu para si mesma, mas agia como alguém consciente demais da própria aparência. “Um.” Ela se levantou como se fosse ir embora. O ar estava carregado de tensão, mas Zaria não se deixou afetar. Não tinha outro comprador, mas os outros dois não sabiam disso. O que importava? Tinha a vantagem. Entendera aquilo com facilidade.

“Boa noite, cavalheiros.” Zaria fez uma breve saudação. Larkin bateu três libras com força na mesa. Em uma fração de segundo, Zaria pegou as moedas e jogou o revólver para ele. “Foi ótimo fazer negócios com vocês. E ah”, acrescentou enquanto a dupla se dirigia para a porta, “não sejam pegos com isso.” Larkin empurrou a arma para Kane, que a manuseou com a cautela dispensada a um recém-nascido. Zaria os observou partir. Os dois podiam encontrar a saída por conta própria. Ela se jogou de novo na cadeira, agarrando o dinheiro entre os dedos, e descansou a testa contra a superfície fria da mesa. O mundo girava ao seu redor, mesmo ela estando de olhos fechados. Por quanto tempo mais seria capaz de fazer isso? Precisava se sustentar, e o mercado clandestino permitia que fizesse o que fazia de melhor. Mas a alquimologia tinha um custo. Ou melhor, a criação da primatéria tinha um custo. Ela sugava a pessoa. Zaria vira acontecer com os próprios olhos. O pai dela havia morrido depois de se entregar demais ao ofício. Ela tinha sido forçada a vê-lo definhar, ficar com uma pele fina e frágil e o rosto murcho até se transformar em uma versão esquelética do homem que ela conhecera. No entanto, mesmo quando Itzal tinha dado o último suspiro, ele não acreditara que seu amor pela alquimologia o estava matando. A negação fora a ruína dele. Zaria ainda tinha tempo. Acabara de fazer 18 anos. Mas criar magia era como uma droga, e quanto mais fizesse isso, mais rápido se esgotaria. Havia um motivo para as pessoas não se comprometerem com uma vida como aquela. E o que ela conquistara depois de tanto trabalho? Três libras. Três libras não davam para nada. Não quando precisava pagar o aluguel e os insumos de alquimologia custavam quase tanto quanto o produto finalizado. Fizera uma promessa a Jules que os dois deixariam aquele lugar, que seu amigo não precisaria perder a vida como o pai dele, contando com o desespero dos outros, com o corre-corre dos clientes no dia final de resgate. Não havia como viver nas periferias de Londres. Ou se morria ali, ou se dava o fora.

Alquimia

Roubada

KANE ane Durante estava cansado da companhia de Larkin. Passara dias com o homem, fazendo negócios no mercado clandestino como um capanga contratado, mas não descobrira nada de útil. Uma mistura tóxica de frustração e impaciência percorria em suas veias ao jogar o revólver por entre as mãos, maravilhado com a leveza do objeto. Ao contrário das diversas armas mágicas que havia visto, aquela era mais elegante, mais silenciosa e, se não estivesse enganado, tinha uma precisão mais letal. A magia por si só era inofensiva, mas, sem dúvida, poderia ser manipulada para causar danos. Quando as leis que proibiam a alquimologia empurraram os praticantes para as sombras, o mercado clandestino agarrara a oportunidade no mesmo instante, e a magia passou a ser quase um sinônimo de destruição. Vinha sendo assim por séculos e parecia que continuaria daquele jeito. Kane nunca se aventurara a criar magia. Quem quisesse fazer algo de verdade com ela precisava entender mecânica, química, física e matemática; e o forte dele era mais a sabedoria das ruas. “Guarda isso”, sibilou Larkin, o som cortando o silêncio da noite. “Você ouviu o que ela falou. E se o Saville te vir…”

“Ninguém vai me ver.” Kane revirou os olhos, mas enfiou a arma no cós da calça mesmo assim. “Por mim, assim que a gente entregar, o Saville pode enfiar ela bem no…” “Kane.” Kane deu um sorriso descontraído, meio maroto. Larkin era um homem corpulento, daqueles com ombros largos e um semblante que assustava crianças, mas não era tão burro quanto se esperava. O homem quase nunca revelava algo útil. “É melhor segurar a língua, Hunt”, vociferou Larkin, dizendo o sobrenome falso com a convicção absoluta de alguém que não sabia que era um nome inventado. “Se o Saville te pega falando assim, teu corpo vai parar nas fossas com uma faca enfiada na garganta.” “Sua lealdade ao Saville é bem admirável.” Na verdade, já estava enchendo a paciência de Kane. Larkin fez um som de desdém. “O que é que você sabe sobre lealdade? Você está trabalhando para ele faz… o quê? Cinco minutos?” “Cinco dias”, resmungou Kane. Cinco dias inteiros, e não estava nem perto de encontrar o colar. Que deveria chegar por aqueles dias em um navio vindo da Irlanda, para ser exibido na Exposição na semana seguinte. O evento vinha sendo anunciado há meses por cartazes proclamando a grande exposição de todas as nações — 1º de maio de 1851! Assim que o colar estivesse sob os holofotes, roubá-lo seria quase impossível. Kane precisava agir rápido. Se fracassasse, Saville seria o menor de seus problemas. Não deveria ter sido difícil. Tudo que precisava saber era em que navio o colar estaria e quando iria chegar. Como sua companhia supervisionava as docas, Saville era o alvo perfeito. Havia sido bem fácil ser contratado pelo lorde, mas o trabalho na margem do rio logo se transformara em tarefas mais duvidosas. Não que fossem serviços que Kane não estava acostumado a fazer, mas ir de um lado para o outro para resolver transações do mercado clandestino lhe dava menos tempo para ficar de olho nos barcos. Menos tempo para vasculhar os diversos escritórios de Saville ou extrair informação dos outros funcionários. Na verdade, tudo que precisava era de um

cronograma, um livro-razão, alguma coisa. Mas Larkin, o faz-tudo de longa data de Saville, não sabia de nada, ou tomava cuidado para não deixar nada escapar, não importava quantas vezes Kane levasse a conversa naquela direção. E, naquele momento, Larkin transmitia um aviso no olhar. “Ele vai te botar na rua se descobrir que está falando assim.” “Quem vai contar a ele?”, instigou Kane. “Você?” “Não sou dedo-duro, mas nem todos os caras são tão legais quanto eu.” Kane soltou um grunhido. Larkin podia até não dar com a língua nos dentes, mas estava longe de ser um cara legal. No entanto, Kane não disse mais nada enquanto seguiam em silêncio pelo caminho. As ruas de paralelepípedo estavam cercadas de trincheiras rasas que transportavam um repulsivo rio de deje,tos para as fossas, e era preciso desviar de vez em quando para evitar pisar em esterco de cavalo ou ser atingido por baldes de mijo humano sendo jogados pela janela. A elite londrina podia bancar tubulações de latão e tinas de banho, mas a única água limpa daquela região vinha de um tubo vertical em cada prédio. Aquele distrito degradado em específico era conhecido como Covil do Diabo. Era um lugar para criminosos e para pessoas tão pobres que ninguém mais se importava com o que era certo ou errado. Também era o lugar onde deveriam encontrar o mensageiro de lorde Saville, que lhes daria dinheiro se aparecessem ou colocaria um preço pela cabeça dos dois se não o fizessem. Ou, pelo menos, era o que os rumores diziam. Kane preferia evitar o Covil do Diabo a qualquer custo. Não importava a estação ou a hora do dia, a área era úmida, barulhenta e tinha tendência a causar ânsia de vômito. Crianças desacompanhadas andavam descalças enquanto se esgueiravam entre os aglomerados de casas geminadas, e era impossível descrever a condição geral de imundície do local. Se a morte pudesse ser um lugar físico, sem dúvida seria o Covil do Diabo. Estar ali, mesmo que por pouco tempo, era repugnante, e Kane cerrou os dentes ao evitar o olhar abatido dos ocupantes desabrigados, sentindo um nó no estômago.

O fedor insuportável sufocava sua respiração à medida que seguia o outro homem por um beco e lutava contra a vontade de cobrir o nariz. A periferia era um bom lugar para fazer transações, no entanto, até porque a polícia havia desistido de qualquer tentativa de manter a ordem por ali. A escuridão cercava as casas geminadas cobertas de manchas de amônia, que se tornavam mais apertadas e padronizadas. Um mendigo se jogou aos pés de Larkin, balbuciando algo sobre moedas e gratidão, e Larkin o chutou para longe. “Não dá nem para andar por essas bandas”, disse Larkin enquanto Kane agarrava a faca no cós da calça. “Bem, não sem ser abordado por essa ralé ou uns moleques arruaceiros.” Kane não sabia se concordava, mas admitia que os extremamente pobres se tornavam violentos com frequência. Ele desviou de um segundo homem usando um chapéu com sujeira incrustada, examinando a rua sombria. “Cadê ele?” Larkin encolheu os ombros. “A reunião com a garota atrasou um pouco. Ele já deveria estar aqui.” A alquimologista. Embora conhecesse a reputação de Mendoza, tinha sido a primeira vez que Kane interagira com ela. Ainda estava atordoado tanto com a qualidade do trabalho quanto com a idade dela. Havia imaginado uma mulher mais velha, não uma à beira da idade adulta. No entanto, tinha sido a aparência e a postura em geral que mais o haviam impressionado. Magra, mas de alguma forma imponente. Cabelo castanho opaco e um rosto de predador, calculista e feroz. Expressão meio faminta. Kane se perguntou do que, exatamente, ela tinha fome. Larkin vociferou: “Olha ele ali”, e Kane ergueu os olhos e observou Fletcher Collins contornar a esquina de mansinho, como a cobra sorrateira que era. Sabia por experiência própria que os lordes ricos costumavam confiar em apenas um de dois tipos de homens: o cretino charmoso e presunçoso ou o cavalheiro perigoso e sisudo. Kane fazia o primeiro, Fletcher, o segundo. Logo tinha ficado claro que Saville preferia o segundo tipo, então seu parceiro vigarista acabou no papel de confidente. No entanto,

não importava o quanto Fletcher tivesse tentado, não conseguira arrancar nada de importante do lorde. E, de todas as coisas com as quais poderia estar ocupando seu tempo naquele momento, Kane estava perdendo tempo buscando armas do mercado clandestino. Já fazia o suficiente daquilo como Kane Durante. Era bem cansativo fazer o mesmo como Kane Hunt também. “Conseguiram?”, perguntou Fletcher como forma de saudação. Ele era loiro, tinha maçãs do rosto salientes e usava um tom forçado para disfarçar o sotaque irlandês. Era um disfarce bem mais convincente do que aquele que usava quando eram mais novos e aplicavam golpes por diversão. As coisas já não eram mais as mesmas. Era o que acontecia, Kane supôs, quando se era o filho de criação do homem mais temido do Covil do Diabo. Quando se era a pessoa que esse homem mais amava e em quem mais confiava. Mas ser amado por Alexander Ward, chefão do mercado clandestino, era como tentar escapar das garras de um lobo. Uma luta constante e impossível de vencer. Então se era forçado a esperar, à beira de ser rasgado em pedaços, até, por fim, aprender a usar as próprias garras. “Claro que conseguimos.” Kane puxou o revólver da cintura com uma piscadela. “O que ganhamos por ela?” Os olhos de Larkin se arregalaram, mas Fletcher ignorou a alfinetada. “A pergunta mais importante é: quanto pagaram?” “Três.” Fez-se um silêncio enquanto Fletcher digeria a informação. “Uma quantia considerável.” “Saville nos deu cinco”, ressaltou Larkin. Ele não escondia o desprezo que sentia por Fletcher e, para ser franco, Kane não podia culpá-lo. Fletcher conquistara a confiança de Saville com uma velocidade inexplicável, enquanto o faz-tudo ainda não passava de um garoto de recados supervalorizado. Para grande desgosto de Kane, Fletcher fora convocado para longe das docas, quase de imediato. Presumira que era um efeito lógico, mas infeliz, de ter o físico de um guarda-costas e o rosto impassível de um político.

“Além disso”, continuou Larkin, “Mendoza dificultou as coisas. Disse que dava para vender pelo dobro se a gente não pagasse esse valor.” “É o que sempre dizem para vender”, retrucou Fletcher. Ele arrancou o revólver das mãos de Kane. “Vocês são dois tolos.” “Você não precisa ser um gênio quando trabalha para outra pessoa”, rebateu Kane, em um tom tranquilo. “A gente trouxe a arma, não trouxe? E é a melhor que existe, pelo menos das que eu já vi. Comerei meu chapéu se o Saville não ficar se sentindo um rei.” Larkin estava com uma expressão cautelosa, e Kane não o culpava. Com aquele olhar impassível e a língua afiada, Fletcher projetava uma imagem intimidadora. Não dava para notar que estava com raiva, até o amigo esmurrar a boca de alguém. Kane tinha um bom soco, mas seu sorriso era ainda melhor, então costumava usá-lo com mais frequência. E, naquele momento, foi o que fez, apenas para irritar o amigo. Fletcher o encarou furioso. “Cada um vai ganhar cinco xelins.” “Cinco xelins?”, Kane repetiu as palavras com falsa incredulidade, mas aceitou o dinheiro. O saquinho de linho era pesado, e dava para sentir os xelins com as pontas dos dedos através do tecido. Larkin abriu o dele e deu uma olhada no conteúdo, mas Kane guardou as moedas no bolso sem hesitar. Fletcher arqueou uma sobrancelha. “Não vai contar?” “Confio em você.” Fletcher torceu a boca para esconder o riso. Gotas de chuva começaram a bater na cabeça dos três, e Larkin ergueu a gola do fraque. “Terminamos aqui. Kane, volte para o buraco de onde veio.” “Até a próxima”, concordou Fletcher. Depois de fazer uma continência na direção de Larkin, Kane desapareceu pelas sombras, conformado com o fato de que precisaria fazer a caminhada sozinho enquanto Fletcher ia entregar o revólver. O desvio do caminho levara Kane ao pub da Romney Street, onde muitas vezes encontrava clientes desmaiados na sarjeta. Aquilo costumava render a oportunidade de pegar as facas e o pouco dinheiro que tinham com eles. Porém, naquela noite, apenas dois homens bastantes

sóbrios pairavam do lado de fora, e o par lhe fitava com mais suspeita do que considerava justificável. Se soubessem quem ele era, talvez tivessem desviado o olhar. O menino de ouro de Ward, poderiam murmurar um para o outro assim que Kane passasse pelos dois. Toque nele e você perde a mão. Mas Kane era cuidadoso ao esconder sua identidade. Afinal, não importava quantos nomes usasse, não conseguia trocar de rosto. Era melhor ser reconhecido pelo menor número de pessoas possível. Clientes saíam do pub aos tropeços, contornando-o em meio a gargalhadas estrondosas, e isso foi o suficiente para convencê-lo de que não havia nada ali para ele. Não naquela noite. Não estava com disposição para beber na companhia de conversas aleatórias ou de garotas agarrando as mangas e lapelas dele. Não queria perder as estribeiras em uma atmosfera enevoada, cercado por desconhecidos. Em vez disso, foi em direção às docas. As ruas da periferia foram substituídas pelas fábricas, que, por sua vez, foram substituídas por armazéns abandonados com janelas quebradas. O ar tinha gosto de poeira de cascalho e cheirava a rio contaminado. Era um lugar miserável, sobretudo quando a lua estava envolta por neblina e fumaça da fábrica. O que, Kane refletiu com pesar, acontecia na maior parte do tempo. Ainda assim, aquela angústia era familiar. Os gritos distantes dos estivadores e o barulho da carga encaixotada sendo puxada do navio para a costa e vice-versa preenchiam o ar. O porto estava sempre cheio, mas passou a ficar lotado de barcos a vapor à medida que a Exposição se aproximava, transportando pessoas, peças e todos os tipos de mercadorias. Kane tinha a impressão de que a população de Londres dobrava a cada dia, sobretudo com as novas linhas ferroviárias que levavam à cidade. Aquilo o enlouquecia. Em todos os lugares que ia, ele se lembrava da tarefa e do pouco tempo que lhe restava antes que o colar fosse levado para o Palácio de Cristal. Kane fez um esforço deliberado para evitar a margem do rio, optando por se enfiar em um beco estreito que se alargava pouco depois na entrada de uma fábrica abandonada. Letras brancas pintadas acima da porta declaravam MOORE & FILHOS, embora o tempo tivesse

deixado as palavras desbotadas e quase ilegíveis. Ele abriu a porta com o ombro, cobrindo por instantes a flecha esculpida na madeira. O símbolo grosseiro combinava com o formato da tatuagem em seu pescoço, e talvez até na rigidez das linhas. Ao entrar, tocou naquele pedaço de pele por instinto, sentindo a ligeira protuberância que não havia cicatrizado direito. Eu sou o arqueiro e meus homens são minhas flechas, Ward gostava de dizer. É uma honra ganhar minha confiança, Kane. E você mal teve que lutar por ela, não foi? Aquelas palavras nunca pareceram um elogio, nem algo do qual se orgulhar. Sempre pareceram uma ameaça. Fazer parte da gangue de Ward era uma honra. Trazia segurança para a pessoa. Poder. Trazia conexões com o mercado clandestino, um lugar para morar, se tivesse sorte, e proteção contra a lei. Mas também trazia Ward. “Até que fim.” A voz de Fletcher ecoou do outro lado da sala. O térreo da fábrica abandonada havia sido convertido em uma espécie de sala de estar, apesar do pé-direito alto e dos pilares característicos posicionados de forma desordenada no meio do espaço. Um forno a carvão crepitava em um dos cantos, a elaborada grade de ferro como ponto focal. Kane caminhou até onde Fletcher descansava em uma poltrona surrada, em completa tranquilidade e indiferença. Apesar do frio, seu amigo havia tirado o colete com gola alta e girava com destreza um chapéu de seda com o dedo indicador. “Como você chegou antes de mim?”, indagou Kane. “O bom Senhor me concedeu agilidade”, foi a resposta irônica de Fletcher. O sotaque irlandês estava de volta, arrastado e brincalhão. “Está se referindo a Saville? Ou a Deus?” Fletcher sorriu, e Kane sabia que, se o bom Senhor considerasse apropriado conceder qualquer coisa a um dos dois, seria uma passagem só de ida para o inferno. “Só estou brincando. Passei o revólver bem rápido… o Harrison estava mais perto do que pensei.”

“Ah.” Kane reconheceu o nome de outro dos confidentes de Saville. Fez-se um breve silêncio enquanto ele se levantava, servia dois copos de uísque e colocava um na frente de Fletcher. O álcool queimou em sua garganta de uma maneira que ele jamais gostou, embora algo na sensação o relaxasse. Talvez fosse a promessa de uma eventual embriaguez. “Saúde”, disse Fletcher, e suspirou. “Ainda não descobri nada do bendito barco, nem quando deve chegar. A única vez que entrei no escritório do Saville nas docas foi com ele. E todos os navios que já estão no porto parecem iguais.” Kane assentiu. Ele já esperava aquilo. “Larkin e os outros homens parecem não gostar de mim”, continuou Fletcher. “Estive ontem na casa do Saville em Piccadilly e convenci uma das criadas a falar comigo, mas ela não deixou nada escapar.” Ele encarou o teto, tomando um longo gole de uísque. “Talvez eu devesse me oferecer para trabalhar como criado. Ninguém presta atenção neles.” “Você ficaria uma graça de avental.” Fletcher bateu no joelho de Kane. “O que Ward quer com esse colar, aliás? Se for por causa do valor de revenda no mercado clandestino, tem coisas mais fáceis de roubar.” Kane fez uma careta. Como ia saber o que se passava na cabeça de Ward? As exigências do homem eram infinitas, muitas vezes perigosas, e o fracasso resultava em consequências terríveis. Embora Kane não achasse que Ward o mataria, não significava que o chefão não pudesse machucá-lo de outras formas. Em específico, formas que envolviam Fletcher. Kane desabou na cadeira em frente ao amigo, tentando ignorar o frio no estômago. “Ward não me conta esse tipo de coisa.” Não mais. Quanto mais velho Kane ficava, mais lutava contra as exigências de Ward, até que os dois se envolveram em uma luta de poder contínua e implacável. No entanto, nunca conseguiria escapar. Simplesmente não era uma opção. O chefão encontraria Kane onde quer que fosse e, de qualquer forma, ele não tinha certeza se queria ir embora. Ward era a única família que Kane tivera por anos. O único pai de que conseguia se lembrar com clareza.

Kane odiava o homem, mas precisava dele. Desejava impressionar Ward quase tanto quanto desejava matá-lo. Então ele ficou, o que significava que Fletcher ficara também. Um fato que tanto o deixava aliviado quanto paranoico. Não suportava a ideia de perder o amigo. Os dois eram grudados como irmãos desde o dia em que o trouxera para a gangue de Ward, cinco anos atrás, quando Fletcher era um jovem sem-teto enviado a Londres para escapar da fome irlandesa. Ward logo deixara claro que não gostava do garoto — sobretudo por causa do desgosto pelos católicos —, mas, mesmo assim, o deixara ficar. Na época, Kane havia pensado que era uma gentileza. Somente nos últimos anos entendera a verdade. Seu amigo era o método perfeito para Ward garantir que Kane jogasse conforme as regras dele. Fletcher era um trunfo eterno. E Kane nunca, jamais poderia dizer a verdade ao amigo. “Deixa pra lá”, disse Fletcher, trazendo Kane de volta à realidade. “Amanhã é um novo dia, e a Exposição vai ser em menos de duas semanas. Se a gente tiver sorte, o Saville pode nos colocar para ajudar com os preparativos. De jeito nenhum a Comissão Real vai fazer tudo sozinha.” Kane tomou outro gole de uísque. Já não sentia a queimação na garganta. “Duvido muito que ele nos deixe ajudar em algo assim. Na prática, somos capangas contratados. Entregadores do mercado clandestino. Acho que a gente devia ir para o porto principal amanhã e ver se conseguimos descobrir alguma coisa sozinhos. Talvez alguns dos estivadores tenham informações.” Fletcher inclinou o queixo. “Boa ideia. Detesto a ideia de ter que roubar o colar quando estiver em exibição no Palácio de Cristal.” “Nem brinque com isso.” Aquela ideia já o atormentava sem parar, tanto que Kane começou a arquitetar planos de roubos elaborados na hora de dormir. Quando fechava os olhos, via a prisão; quando os abria, via Ward. Não tinha certeza do que era pior. “Pelo menos é pequeno. Ouvi dizer que uma das principais exposições é um tipo de telescópio, e que é tão longo quanto três homens da cabeça aos pés. Você consegue imaginar tentar roubar uma coisa dessas?”

Kane conseguiu dar um sorriso cínico que fez o rosto doer. “Não duvido nada que o Ward pediria algo assim.” “Relaxa.” Fletcher encheu os dois copos, interpretando a expressão de Kane com facilidade. “A gente vai pegar esse bendito colar. Não há nada que Kane Durante e Fletcher Collins não consigam roubar.” A confiança estoica do seu amigo era contagiante ao usar o sobrenome verdadeiro dos dois, e Kane tomou o restante da bebida em um único gole. “Tomara que esteja certo.”

Alquimia

Roubada

ZARIA aria estava sentada sozinha na oficina, um frasco de líquido preto rolando vagarosamente sobre a mesa. Seis velas iluminavam o espaço, oscilando de forma irregular enquanto ela acendia uma sétima. Posicionando-a na sua frente, inclinou a cabeça até sentir o calor no rosto, uma carícia dolorosa. Com um conta-gotas, transferiu a fórmula preta para a chama. A substância se chamava aluíte. Quando aquecida, podia ser vinculada para criar diversos compostos alquimológicos. Naquela noite, seria usada para criar um explosivo mágico. Era uma das duas dúzias de encomendas pendentes que não podiam ser ignoradas, e quanto antes ficasse pronta, mais rápido Zaria receberia o pagamento. A maior parte do dinheiro do revólver já tinha ido para George Zhao. Zaria devia a ele mais meses de aluguel do que era capaz de se lembrar. O pensamento fez suas bochechas ficarem vermelhas. George a deixava ficar ali por consideração a Itzal, mas Zaria sabia que sua presença o frustrava. Ela não era uma viciada em apostas que nem o pai, mas dado o aumento dos preços dos insumos alquimológicos — e sua lamentável incapacidade de acompanhar os dias de pagamento —, sua situação financeira não estava nada melhor do que a dele no passado.

Zaria deixou aqueles pensamentos de lado. O aluíte estava pronto; só precisava da primatéria. Pegou com os dedos trêmulos o restinho do sugalma que tinha, temendo e ansiando pela dor da criação por todo seu corpo. O pó se dissipou ao tocar na chama, que ficou com um tom mais vivo de laranja, flamejando em uma labareda intensa que crescia cada vez mais. Ela apagou o restante das velas do cômodo. No mesmo instante, a escuridão fez o cheiro de mofo e cinzas parecer mais pesado. Tinha o cheiro da sua infância. De quando ficava rondando a bancada de trabalho de Itzal, observando com admiração os dedos hábeis do pai moldarem madeira e aço. De quando a voz dele com sotaque murmurava avisos em seu ouvido que nunca conseguiam desencorajá-la. A chama parecia ondular em vez de tremeluzir, indício de que era o momento certo. Seu frasco de sangue estava vazio, então ela aproximou uma faca da parte carnuda do polegar, estremecendo quando a ponta afiada atraiu gotas carmesim para a superfície. Pouco a pouco, as deixou pingar na luz da vela. Em seguida, fechou os olhos e mergulhou nas profundezas da sua consciência. Da sua mente. A verdadeira magia vivia dentro de cada um. Apenas era preciso saber como acessá-la. Aquela tinha sido a razão para a alquimologia ser proibida — as pessoas acreditavam que a primatéria era criada usando pedaços da alma e, por isso, o processo as enfraquecia com o passar do tempo. A primeira pessoa a descobrir a primatéria o fizera por acidente. Um homem chamado Philippus Hohenheim havia descoberto as propriedades mágicas do sugalma mais de trezentos anos antes, enquanto tentava usá-lo para fins medicinais. A esperança dele fora de que combinar o pó com seu sangue poderia causar uma espécie de transmutação, resultando em um solvente universal. Em vez disso, de acordo com seus escritos, Philippus sentiu algo sendo arrancado da própria alma. Ele dedicara vários anos a aprimorar suas descobertas, mas quando o pontífice supremo foi informado, a prática logo se tornou proibida em toda a Europa. Aquela era a parte favorita de Zaria sobre a alquimologia: sempre havia mais a aprender. Não se podia somente inserir a primatéria em algo e esperar que uma mudança ocorresse. Não, era necessário saber

exatamente como queria que a magia interagisse com o mecanismo que a cercava. O conhecimento técnico era um pré-requisito crucial, já que era necessário entender o funcionamento interno de… bem, de tudo. A parte mais difícil, pelo menos para Zaria, era se concentrar nessas interações planejadas enquanto tentava extrair a magia das profundezas da sua mente. Era como uma meditação, e ela nunca fora muito boa em direcionar seus pensamentos. No fim das contas, não havia sido Itzal quem a fizera alcançar tal feito. Seu pai não tinha paciência para repetir as instruções. Em vez disso, fora a assistente temporária dele, Cecile Meurdrac, que explicara o processo de uma forma que Zaria, aos 10 anos, pudesse entender. Cecile era uma mulher de poucas palavras, mas as dizia com delicadeza, diferente das ordens bruscas de Itzal. E era compreensiva, ao passo que ele ficava cada vez mais exasperado. Você vai saber assim que encontrar. A voz suave de Cecile ecoou nos pensamentos de Zaria. Não é uma imagem, não é algo que dá para evocar de propósito, mas um sentimento. Algo com que seu subconsciente vai se deparar se você continuar procurando. Ela já achava o processo mais fácil. Levara anos e diversos rompantes impacientes, mas, por fim, reconheceu o caminho para a magia. Estava acessível para quem soubesse onde procurar. Respirando mais devagar, Zaria imaginou as complexas interações moleculares que aconteceriam no explosivo de aluíte. De repente, sentiu o coração acelerar e conseguiu se concentrar em um único ponto. O resultado foi um ápice de alívio estranho e maravilhoso. Um momento que revirava o estômago, apertava o coração e sufocava a garganta. Por um instante fugaz, havia apenas a sensação que passara a conhecer como magia. Nada mais era importante. Zaria ficou pensando, não pela primeira vez, se era aquilo que os homens que frequentavam os antros de ópio buscavam. Se eles ansiavam em se perder naquilo do jeito que ela se perdia na magia. Mas o esforço deles era inútil; não havia nada produtivo em usar drogas. Ela, por outro lado, estava criando algo. De repente, sentiu uma leveza e uma luminosidade diferentes.

Ela ampliou sua consciência, tentando alcançar aquela luz, forçando cada vez mais. Era como tentar derrubar uma parede de pedra com um único dedo, mas ela apenas precisava encontrar o ponto fraco. Quando o fez, experimentou um fluxo constante de energia. Zaria arquejou e seu corpo foi lançado para a frente. Sua visão ficou nítida, e cada respiração fazia seu corpo todo tremer. Restava apenas um fio de fumaça da chama da vela. Mas ali, dentro de um buraco na cera que esfriava, havia um objeto que parecia um cristal, vermelho e brilhante. A luz é encontrada nas profundezas da psique humana, dissera Cecile. Mergulhe fundo na sua mente. Somente quando fizer isso, a força vital do universo, aquela que é a essência da sua alma e da sua energia, pode ser canalizada na substância. Na magia. De repente, a euforia se transformou em náusea. Zaria sentiu a cabeça girar com uma velocidade horrível, e se jogou de lado na cadeira para vomitar no chão o conteúdo escasso de seu estômago. Supôs que era aquilo que ganhava por manipular a magia dois dias seguidos. Era aquilo que seu pai iria querer para ela? O mesmo pensamento amargurado apareceu em sua mente, enquanto Zaria descansava a face suada na mesa e sentia as batidas do seu coração martelando com um ritmo abafado em seus ouvidos. Como Itzal poderia deixá-la assim? Ele sabia que estava morrendo e, apesar de tudo, a preparara para seguir o mesmo caminho lamentável. Gastara todas as economias em apostas, deixando-a sozinha e desamparada, e a sobrecarregara com o trabalho que ele havia deixado para trás. Quando enfim fazer a primatéria lhe matasse, ela o procuraria no inferno. “Ah. Vejo que você chegou ao estágio de vômito e autodepreciação.” A voz vinha da porta, e Zaria não precisou olhar para saber que era Jules. Sem levantar a cabeça da mesa fria, disse: “Eu te imploro. Cala a boca”. Os passos dele chegaram mais perto. Segundos depois, o rosto de Jules entrou no seu campo de visão, de lado e com uma expressão preocupada. Ele colocou um copo de água na mesa com um bum. Zaria observou o objeto enquanto respirava e expirava. A ideia de pegá-lo parecia ser

muito esforço naquele momento. Conseguia sentir o preço da magia, como se um pedacinho crucial de si mesma estivesse faltando, outro fragmento sugado dela. “São explosivos?” A voz de Jules estava perto de seu ouvido, tensa e beirando a raiva. Zaria tirou os óculos de aumento e lançou um olhar fulminante para o amigo. “São, mas ainda não explodem. Dá pra relaxar?” “Não dá”, disse Jules, olhando para a bagunça diante dela. Ele pegou um relógio particularmente feio, examinando-o com desdém. “Você roubou isso da loja?” Zaria arrancou o relógio das mãos dele. Não parecia estar funcionando, mas as peças prestavam. “Talvez. Acha que seu pai vai notar?” “Vai. Ele registra tudo, e você sabe disso, então nem vem com essa cara de quem tá tramando alguma coisa.” “Não estou tramando nada. O relógio nem funciona.” “Devolve.” Ela soltou um muxoxo, cedendo. “Tá bom.” “E que tipo de bomba é essa?” “Do tipo que só destrói células vivas.” Jules fez uma careta. “Esse é o pior tipo.” “Sim, pois é, mas não cabe a mim decidir o que é certo ou errado. Vaughan está perdendo a paciência, como você bem sabe.” Zaria se referiu a um dos antigos clientes de seu pai com um suspiro. Na semana anterior, o homem enviara o lacaio até ela para avisar que, da próxima vez que a visse sem o explosivo em mãos, as duas mãos dela seriam quebradas. “E acabei de usar o restinho de sugalma que eu tinha.” “Que merda.” “Que merda”, concordou Zaria, apoiando-se na mesa para se levantar. Suas mãos vibraram contra a madeira, e ela apertou os punhos com força, esperando que Jules não notasse. Era uma esperança inútil. Em um movimento repentino, Jules olhou para baixo e franziu os lábios em uma expressão severa. “Talvez você devesse parar por um tempo.” “Parar o quê?”

“Você sabe. Quer mesmo acabar como seu pai?” Zaria não queria ter aquela conversa de novo. Fazia um tempo desde a última vez que Jules sugerira que parasse de praticar alquimologia, mas sua frustração em torno do tópico não havia diminuído. E daí que sua boca ainda estava seca e que ela sentia gosto de bile no fundo da garganta? Além de Jules, magia era tudo que Zaria tinha. Se ela desistisse de repente, quem poderia saber quantos capangas do mercado clandestino fariam uma visita à loja de penhores? Ela precisava mesmo era de uma fonte de primatéria. Embora o valor e a disponibilidade do sugalma fossem grandes obstáculos, a preocupação mais urgente de Zaria era o preço que a criação da primatéria cobrava de sua saúde. Ela não queria morrer do mesmo jeito que o pai: drenada, fraca e sem grandes conquistas. Havia uma teoria de que Hohenheim criara três fontes de magia antes de morrer, desesperado para que sua descoberta sobrevivesse após sua morte. Na verdade, muitos alquimologistas acreditavam que esse tinha sido o motivo de ele ter morrido. Apesar da crença genuína de Itzal nas fontes, Zaria sempre havia desconfiado da existência delas. Seu pai passara anos tentando encontrar uma, e nunca descobrira nada relevante. Depois de um tempo, a obsessão do pai acabou se transformando em aceitação, e em uma bela noite ele destruiu toda a pesquisa em um acesso de raiva. Zaria apenas entendeu aquela esperança desvairada naquele momento, muitos anos depois. Ela tinha dezenas de encomendas para terminar, que estavam sugando sua energia mais rápido do que conseguia dar vida às suas criações. Tudo mudaria se pudesse manipular a magia sem drenar a si mesma. “Eu não posso simplesmente parar”, rebateu ela, injetando toda sua frustração nas palavras. “Devo dinheiro ao seu pai. Prometi que tiraria a gente do Covil do Diabo. Você prefere que eu arrume um emprego em uma fábrica ganhando um xelim por semana? Quer que meus clientes continuem batendo na nossa porta?” “Meu pai pode ser mais compreensivo do que você imagina.” “Nós dois sabemos que ele não gosta de mim. Além disso, ele não pode ser compreensivo se estiver morto.”

Jules cruzou os braços. “E se você estiver morta, Zaria? Como é que isso vai ajudar qualquer um de nós?” Claro que não ajudaria. “Esse é um risco que estou disposta a correr. Você sabe muito bem que não tem outra opção.” “A gente poderia… fugir. Ir para qualquer outro lugar, mesmo sem um plano.” “Sem emprego, sem dinheiro e sem clientela? Você está preparado para deixar seu pai sozinho, vulnerável a quem aparecer aqui me procurando?” Jules se jogou com tudo na cama de Zaria, e ela sabia que tinha pegado pesado. Não ficou nada feliz com aquilo. “Sinto muito.” Era verdade. Ela tinha uma péssima tendência de falar antes de pensar, as palavras sempre na ponta da língua. “Mas conheço meus limites, e preciso que você confie em mim.” A única resposta que recebeu foi um gesto bem rude. Zaria deu um tapa no braço dele e caiu no outro lado da cama. O calor familiar do corpo do amigo lhe reconfortava. Ela e Jules tinham passado muitas noites ali após a morte de Itzal, um de costas para o outro enquanto a respiração dele a acalmava até que adormecesse. Antes de George Zhao os declarar velhos demais para dividir a cama e banir o filho de volta para o andar de cima. Depois disso, Zaria dormira sozinha, sempre com uma vela acesa para afastar os demônios. Mas, naquele momento, com o corpo esguio do amigo delineado no escuro, Zaria quase conseguia imaginar que ele nunca precisara sair dali. De repente, tinham 10 anos outra vez e contavam segredos iluminados por tons alaranjados, as vozes baixas para não acordar Itzal. A gola da camisa de Jules estava esfarrapada, as mangas um pouco curtas demais, e Zaria se surpreendeu ao vê-lo tão cansado. Ela não era a única trabalhando sem parar. Ela não era a única sofrendo. Jules trabalhava longas horas na loja de penhores, tendo que aturar todo tipo de pessoas desagradáveis, e via o futuro ser revelado diante dele como um reflexo sinistro em um espelho. O avô de Jules abrira a loja de penhores anos antes; ele havia sido um marinheiro da China continental que trouxera a família para viver em Londres depois de se cansar do mar. Ambos os avós de Jules tinham

morado no último andar da loja de penhores, até que a febre os levara seis anos antes, a nai nai dele um mês depois do ye ye. Zaria nunca conhecera ninguém que trabalhasse mais que eles e se lembrava dos dois com carinho. Mas administrar aquele lugar bem no meio da periferia fazia a vida ser difícil, e Zaria queria mais para Jules. Ela também sabia que ele sonhava com mais. E ainda assim. E ainda assim. Ela não aguentava a preocupação incessante do amigo — não queria que ele mencionasse as coisas em que se esforçava tanto para não pensar. “Você está se sobrecarregando”, disse Jules, como se pudesse ouvir os pensamentos de Zaria, pressionando o ombro ossudo contra o dela. “Você não pode me culpar por não querer ver você se destruir. Mas vou tentar confiar em você. Só… me promete que não tá fazendo isso por mim.” A cabeça de Zaria ainda estava girando, seus músculos com uma dor generalizada, mas ela deu um sorriso irônico. “Nem tudo gira ao seu redor, Jules.” Ele revirou os olhos. “Meu ego está abalado.” Mas era mentira, pensou Zaria. Claro que tudo girava ao redor de Jules. Como poderia não girar? Ele era tudo que ela tinha. Ele a mantinha sã e lhe dava um motivo para acordar todas as manhãs. Ela não se permitiria morrer, porque não conseguia conceber a ideia de deixá-lo sozinho. “Se a gente pudesse ir embora agorinha, para onde você iria?”, perguntou ela, inclinando o queixo em direção ao teto. “Se dinheiro não fosse uma preocupação e você pudesse ir para qualquer lugar.” Jules ficou em silêncio por um momento, pensando sobre a pergunta. Os olhos pretos dele estavam sérios. “Para o interior”, respondeu ele depois de se decidir. “Para algum lugar com grama. Sem mais ninguém por perto, onde desse para olhar pela janela e ver a paisagem por quilômetros e quilômetros. Para um lugar onde fosse possível ver o sol.” Zaria assentiu, embora mal pudesse imaginar tal coisa. “Eu estaria lá?” “Claro.” Jules deu outro empurrãozinho no ombro dela. “Tem uma casa grande que é toda nossa, e a gente não precisa se preocupar com aluguel. A porta da frente é amarela. No verão, a gente se senta do lado

de fora e fica olhando para o bosque. Lá tem mais árvores do que você já viu na vida. Talvez eu escreva um livro e você invente algo genial e impossível, só porque pode.” “Hummm.” Zaria desejou poder ver aquele cenário com tanta clareza quanto ele. Poder sonhar sem a sensação de angústia. “Por que a porta da frente é amarela?” Jules se ajeitou mais confortavelmente ao lado dela. “Por que não? É uma cor bonita. Você vê de longe e sabe que está em casa.” Que simples, pensou Zaria. Um mundo de grama e sol, de árvores e portas amarelas. “Consigo imaginar”, murmurou ela, surpresa ao perceber que era verdade. Ela se via livre daquele lugar, do fedor do rio e dos lamentos dos desamparados, e queria aquela realidade com uma voracidade que fazia doer em lugares que havia esquecido que existiam dentro dela. Você vê de longe e sabe que está em casa. Como seria se sentir em casa?

Na Londres vitoriana, Kane Durante está planejando o maior roubo de sua vida... falta só encontrar a parceira certa. Zaria Mendoza, herdeira de um legado de alquimologia, precisa de dinheiro para sumir do mapa e recomeçar. O plano é arriscado, a química é inegável e a confiança, frágil. Nesse jogo, o maior perigo pode ser se apaixonar.

Roube dos ladrões. Enfrente os reis.