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Año I - Número 3 REVISTA DIGITAL DE LETRASKILTRAS

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La devota infantilidad José Ramón Huidobro

NÚMERO ESPECIAL REVISTA ENSAMBLADA LO SAGRADO Y LO PROFANO LO INFINITO– ALEJO URDANETA LA REVISTA ENSAMBLADA, UNA RESPUESTA MÁS – ANTONIO GÓMEZ MÓNICA GÓMEZ, TALENTO, PASIÓN Y RIGOR DE TRABAJO EL LECTOR EXILIADO – RAMÓN HUIDOBRO

Artistas de LetrasKiltras Año I / Número 3/ Junio 2010


ARTeKilTro es una publicación de LetrasKiltras Todos los derechos reservados Directora: Nat Gaete Editoras: Patricia Antúnez Rojas Nat Gaete 2

Columnistas en esta edición:

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Alejo Udaneta José Ramón Huidobro Antonio Gómez

Colabora

Créditos: Carlos López Dzur – Alejo Urdaneta – Néstor Fidel Panseri – Carlos Ardohain – Aurora Del Rosal – Al Arzúa – Antonio Gómez – Grisell Esmeralda Morataya – Ignacio González – José Ramón Huidobro – J.M.M. – Nat Gaete – Marcela Peral – Javier Monroy – Francisco Peiró Giménez – Ximena Gautier Greve – Mónica S.B. – Andrea Arco Blanco – Luis Valero de Bernabé – Ana María García Bazán – Mónica Vallejo – MORU*s – Ever Sangel – REMR Ricardo Esteban Carvajal – Alicia18 – Cristtoff Wolftown – Julio W. Tonetti – Arnoldo Rodríguez Cabrera – DamasArt – Tomás Galindo

Fondos obtenidos de recursos gratis disponibles en internet


EDITORIAL ¿Qué cosa es?

¿Sagrado? ¿Profano? ¿Qué es eso? Palabras opuestas, antónimos quién sabe, quién quiere saber. En estos días parece que todo está al revés o quizás soy yo o yo y mis amigos que también juegan con las letras y las confunden para darles sentidos locos y fantásticos a veces, otras no. No sé. Lo veremos ahora cuando recorramos las páginas de este nuevo número y develaremos los misterios de lo sagrado por un lado y de lo profano por otro o de ambos juntos porque como los hombres y mujeres que somos o mujeres y hombres que seguiremos siendo e insistiremos en confundir límites correr cercos, saltar obstáculos y arrojarnos al lago de la creación donde todo puede ser luz y sombra. Veremos qué nace cuando las mentes inquietas desentrañen sus madejas creativas y nos sacudan y sorprendan explicándonos eso de sagrado y profano. Bienvenidos.

Patricia Antúnez. Editora.

Costaleros de La Latina José Ramón Huidobro

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PREPARATIVOS

Preparativos Carlos López Dzur

Como ahora todo es trámite formal y autoridad centralizada, yo me he vuelto peregrino, voy al desierto, no espero que venga nadie a echarme o que algún falso Abraham me despida a patadas. Ahora para ir a los templos del silencio, me desnudo, salgo en la noche sin el corazón desconocido, me llevo la voz que me convida cuando no tengo nada mío, sino esta miseria trascendente, este vacío de mi sed.

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Ahora soy del secreto que se oye, de la brisa que susurra: «Levánte y come este pan y bebe de esta jarra». Entonces dejaré la cueva, me acercaré al arca donde conmigo pacta una voz que no se halla en ritos oficiales, en ceremonias institucionalizadas. «Prepárate», diré a mí mismo. Surgirá la verdadera voz del arrabal de Atenas, sabré del Agra de aquellos que se reúnen a solas con sus estrellas y cuya luz se quedará con ellos y se transformará en rosa blanca y amistad que dura para siempre. Iniciaré en la soledad de mi miseria este preámbulo de consolaciones. Desde la altura, el águila es gentil y tan delicada como la paloma de una bella Afrodita o el mochuelo de Atenea o el delfín de Apolo. Seré amigo de los pájaros porque hasta los cuervos limpian y bendicen los campos de batalla. Todo en mi cielo es bueno; pero, me preparé cuando otros carguen los objetos del mundo hasta los santuarios de Eleusinión, iré en camino opuesto cuando se vayan. Daré la vuelta, mirando el ave y la estrella. Dormiré con un ojo abierto si me sorprende la noche y descansaré porque voy solo, donde no hay otra cosa que mi desnudo corazón.

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LO INFINITO

Alejo Urdaneta

“Todo hombre es libre de ir o de no ir a ese terrible promontorio del pensamiento desde el cual se divisan las tinieblas. Si no va, se queda en la vida ordinaria, en la conciencia ordinaria, en la virtud ordinaria, en la fe ordinaria o en la duda ordinaria; y está bien. Para el reposo interior es evidentemente lo mejor. Si va a esa cima queda apresado. Las profundas olas del prodigio se le han mostrado. Nadie ve impunemente ese océano. Desde ese momento será el pensador dilatado, agrandado, pero flotante; es decir el soñador. Un extremo de su espíritu lindará con el poeta y el otro con el profeta. Cierta cantidad de él pertenece ahora a las sombras. Lo ilimitado entra en su vida, en su conciencia. Se convierte en un ser extraordinario para los otros hombres, pues tiene una medida distinta que la de ellos. Tiene deberes que ellos no conocen”. Victor Hugo: Shakespeare

& En todos los caminos que se abren a la percepción y el conocimiento, el ser humano advierte que hay un tono de perfección en la idea, la forma y la armonía de la palabras que pretende componer; y sin embargo percibe también que más allá de la limitación formal hay otra categoría. Ha descubierto dentro de sí mismo lo sublime, algo superior que le produce la sensación de lo informe e ilimitado: el caos, o lo infinito, puede llamárselo. Se desconcierta ante lo que ha llegado a su percepción consciente pues valora su propia insignificancia; pero todavía reflexiona y esas sensaciones de angustia y vértigo son puestas bajo el control de su razón, para señalarle que posee la superioridad moral sobre lo ilimitado; y entonces asume el dominio y logra que lo infinito entre en el hombre y se aposente en su ambigua naturaleza. Ya la idea no le es extraña y esa nueva percepción de lo inalcanzable queda en su conciencia. Los dualismos se conjugan en la unidad sintetizada: Nóumeno y fenómeno se entrecruzan, razón y sensibilidad se tocan, y para hablar de lo inefable e infinito, y comunicarlo (o querer comunicarlo), no puede servirse de la lengua cotidiana. No es posible trascender con el lenguaje sus propios límites para decir lo absoluto, porque ese límite es el mundo, y todo lo que exceda esa realidad queda en lo místico; pero el hombre, y todavía más el artista, extiende su poder hacia la cima inalcanzable, y quiere comprender con su esfuerzo espiritual todo el mundo, inclusive el que se escapa de su percepción. Recurre entonces a las reservas ocultas que sólo mueve el inconsciente, y con los giros poéticos del ingenio puede participar del infinito por un instante que se extiende y sostiene en el espíritu por todas sus emociones, para hacer de ese instante de deslumbramiento su propio sentido de lo inabarcable. Ya el arte y la palabra rompieron sus diques formales y se confunden con la res extensa cartesiana. Los procesos inconscientes que logran la creación de la obra de arte están cargados de la sensación imprecisa de lo infinito. Ese impulso creativo fue llamado por Alejo Carpentier el horror al vacío, a la superficie plana. El escritor cubano coloca en el arte barroco la presencia de lo inabarcable, y lo dice desarrollando en concepto esa indeterminación: núcleos proliferantes que se expanden llenando el espacio. Un arte en movimiento que se observa en las obras calificadas dentro del espíritu barroco, como lo hacen la arquitectura o la escultura barrocas con obras como Éxtasis de Santa Teresa, de Lorenzo Bernini, en la que el mármol de la túnica que cubre a la santa en el éxtasis místico-amoroso, toma la apariencia del movimiento y se muestra en dobleces convulsivas, que representan los espasmos del cuerpo de la mujer sufriente de pasión y que espera ser penetrada por la flecha del ángel iluminado. La literatura también tiene su especial sentido de lo infinito, su propio barroco. El conceptismo y el culteranismo literario español dan fe de la presencia del espíritu barroco en las letras. Quevedo, en el Conceptismo, y Góngora, en el Culteranismo,

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son las figuras más importantes de ambas vertientes. El culteranismo, representado por Góngora, se preocupa, sobre todo, por la expresión, mediante el recurso de latinizar el lenguaje y el abundante empleo de metáforas e imágenes. La latinización del lenguaje se logra fundamentalmente mediante el uso intensivo del hipérbaton y el gusto por incluir cultismos y neologismos. Pero sobre todo se destaca el uso de la metáfora como la base de la poesía culterana. El encadenamiento de metáforas o series de imágenes propone la huida de la realidad cotidiana para instalarnos en el universo idealizado de la poesía.

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¿En qué momento se hizo barroca la expresión literaria? La literatura representa al ser humano en su circunstancia vital: la vida en sociedad, los conflictos interpersonales, el poder político como contraposición del individuo. Hasta el siglo XIX los principios estéticos de la obra literaria respondían a la norma fundamental de la armonía, y el escritor era espectador de su entorno que realizaba su propia existencia en la obra del ingenio. Trágicamente cambió el sentido de la relación humana y el arte exigió al artista participación, y de ese nuevo escenario surgió un arte imperfecto y pujante, que excedía los límites regulares de la expresión. El lenguaje literario introdujo una desarmonía fecunda que comprendía la esencia del hombre nuevo, y así Balzac describió a la sociedad de su tiempo y lo hizo con el desbordamiento de las formas, hasta llegar a crear un mundo distinto y propio de una comunidad determinada. La desarmonía de este universo heterogéneo trajo después a Kafka y su expresión absurda y dislocada, y con Proust y Joyce el espíritu agitado dio lugar a un lenguaje barroco y exhaustivo. La fría lucidez del clasicismo fue sustituida por un caluroso modo de sentir y decir.


&& Nada del barroco con su enrevesamiento de formas e ideas puede ser objetado, si sabemos que un monje de San Millán de la Cogolla, en La Rioja, hace más de un milenio, puso en el margen de un manuscrito en latín lo que parecía una jerga incomprensible. En ese lugar, hoy patrimonio de la humanidad, se escribieron las primeras palabras en castellano. El monje hallaba dificultades en la comprensión de un texto latino y anotó en los márgenes su traducción en la lengua romance, un latín popular que, evolucionado, hoy conocemos como el castellano. En ese momento se inauguraba un idioma distinto, pero no era una improvisación lo que hacía el monje, pues esa lengua venía tomando forma e idea por muchos siglos, al lado del puro latín amenazado de corrupción por el atrevimiento del Abad. &&& Todas estas formas de comunicación buscan el infinito de la expresión verbal, más allá de la perfección y equilibrio armónico del clasicismo. Y en esa misma línea, barroco es también Shakespeare en su comedia Sueño de una noche de verano. Pero todavía hallamos en las obras del presente esa tendencia del espíritu. Muchas de las novelas de Alejo Carpentier están fundadas en la tendencia expresiva del barroco. Baste citar El Siglo de las Luces o Los Pasos Perdidos como ejemplos magníficos de la presencia avasallante de lo infinito. También Gabriel García Márquez ha trazado su mundo barroco y ha enlazado esos núcleos proliferantes con el realismo mágico, tan notable en la novela Cien Años de Soledad. De igual manera, las novelas de William Faulkner contienen todas las características del barroco. Es la expresión literaria que necesita llenar lo incompleto, cultura de la voracidad de las ideas que rodean los temas, lo intertextual que se presenta como las nervaduras de una catedral que prolifera más y más en su compleja estructura. Las palabras son abstracciones y designan experiencias del hablante; y cuando el hombre desea expresar lo que hay de privado y exclusivo en tales experiencias, es necesario recurrir a un lenguaje que el vocabulario y el discurso ordinario no pueden transmitir. Se impone entonces la tarea consciente de dar a la palabra común un sentido más puro. La combinación de las palabras purificadas permite al escritor develar el nivel simbólico de la experiencia que, aún siendo común a todos,tiene valores plurales de significación. Con ello, el escritor construye realidades sensoriales y concretas, penetradas por el sentido de lo inefable y el misterio del espíritu.

Extracto del libro: Forma e intenciones del lenguaje, de Alejo Urdaneta, publicado en julio de 2009 por Ediciones Giluz. (Caracas, Venezuela)

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A Dios Néstor Fidel Panseri A Dios:

Viento seco, nubes cargadas de furia eléctrica. 8

Paisajes desolados, ríos en putrefacción, arboles petrificados.

Huesos de los que fueron animales de granja o compañía, huesos de los que fueron humanos alguna vez, todos esparcidos o semi enterrados, todos rodeando el ghetto.

Dentro de este, figuras ancianas deambulan con sus pieles arrugadas,

cubiertas ellas por otrora sensuales tatuajes.

Qué decir de la generación de los tatuajes y los aros, esto son hoy.

Con sus miradas extraviadas y sus mentes ignorantes de saber lo que fue la tierra alguna vez, menos aún de lo que pudo ser, así están hoy.

Estériles, perdieron en su existir individual el sentido de la solidaridad, egoístas, promiscuos y beligerantes.

Solo el afán por pasarla bien, gustar para vivir el instante somero del sexo, drogados, bebidos, corruptos, rastreros, así están hoy.

Tuvieron el libre albedrío y eligieron esto lo que son hoy

Pasaron tantos siglos y debo confesarle que la vida o la muerte perdieron interés para mí, la incertidumbre ya no existe.

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Estos humanos tiene sus almas tan hediondas que ni siquiera les da para pedir compasión, sé que solo tienen un final.

Ya no quedan deseos por tentar, ha venido tanto ser perdido desde siempre que no hay lugar ni siquiera paradeuno más, de- Jerónimo hecho yaBosco no los quiero. El jardín las delicias

Por mí los dejaré para que sigan penando en esta tierra irremediable.


Cristo evita a los pobres Carlos Ardohain

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Ă“leo 100 x 120 cms

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Línea directa al cielo Aurora del Rosal Es curioso como un objeto "profano" por su cualidad de objeto cotidiano, comercial (es la carcasa de una cabina telefónica pública -en teoría propiedad de la compañía telefónica-), adquiere una connotación "sagrada" al volverlo un nicho protector de la imagen de la Virgen más venerada por los mexicanos. Adquiere también un valor semántico más por ser éste una "cabina telefónica", un medio de "comunicación"... ¿entre lo terrenal y lo celestial?, ¿entre los mexicanos y su madre?, ¿entre la madre como intermediaria con el Padre Celestial?, finalmente es una expresión popular de la devoción y la religiosidad de un pueblo.

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Deseos y propuestas Al Arzúa Deseos y propuestas

Voy a darme una última oportunidad para ser algo en esta vida. Ya estoy cansado del papel de segundón. ¿Cómo conseguirlo? Fácil. Todo es cuestión de método y perseverancia. Empecemos por hacer una lista de posibles vías de acceso a la gloria que merezco. Qué menos. 11

Escalar montañas profundas Follar mejor que nadie Inventar fórmulas imposibles Crear melodías subyugantes Descubrir nuevas especies Meter muchos goles Ser guapo Salvar vidas Nadar en la riqueza Escribir un poema Salvar al mundo Volar

Después de hacer la lista habrá que desarrollar cada uno de los temas. ¿Perdón? ¿Qué dice usted, único lector? ¿Qué la lista es discutible? Claro, cada cual tendrá su propia lista. Y si no le gusta ésta, tengo otras. Más juveniles, quizá. Veamos.

Luchar contra los indios Hacer de romano Ser caballo Cabalgar sobre un potro negro llamado viento No necesitar más Brillar como una flor, como una estrella, como un lago de película Trabajar de cronista en el diario deportivo Marca

Pero creo que ya va siendo hora de que nos metamos en el detalle de cada propuesta. La primera era… Escalar montañas profundas. Supongo que se tratará de una equivocación. Querrá decir montañas altas, o altas montañas. O quizá gargantas profundas. Habría que decidirse. Resulta muy difícil escalar montañas profundas porque, dada la peculiar orografía del lugar, el aire no te llega bien del todo. Los pocos que lo han conseguido han vuelto locos perdidos. Es un gran riesgo, pero yo lo


lograré a pesar de las campañas en contra de tan magna aventura, financiadas todas ellas por el Soldier Herald, facción de los de Carlyle, ya lo sabemos, no le importa a nadie, pero la altura me estimula como a usted pudiera estimularle un whisky. Subo, subo y dejo a todos los sherpas detrás. Subo a la montaña más grande del mundo, una tan tremenda que hasta ahora no se había descubierto. Como hay Dios. Y se registra en los anales porque todo ha sido filmado convenientemente mediante helicópteros y otros aparatos al efecto. Triunfo a lo grande. Todas las chicas me persiguen. No, si al final todo se va a reducir a… Follar mejor que nadie. Esto no significa, supongo, batir ningún tipo de record internacional en alguna especie de concurso mundial de folladores. ¿O sí? No, en serio, seguro que quiere decir amar como ninguno, o tirarse a todas las tías, o la simple posibilidad de hacerlo. El hombre ante quien todas caían. Yo mismo. Que conste. Puede que lo consiga mediante…

Inventar fórmulas imposibles. Algo impresionante, pero que necesita de cacumen, algo que me suele faltar. Habrá que hacerse con algún método para engrosar el cerebro. ¿Hacemos una lista?

Sesos de mono viejo Inyecciones de yodeno Plantas de podar en casa Mucho kiwi Yoga Hacer un esfuerzo Querer

¡Cuánto voluntarismo! Mejor sigamos con la lista anterior.

Batiñol 1 Al Arzúa

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La revista ensamblada, una respuesta más. Antonio Gómez Desde finales del siglo XIX la sociedad moderna impone sus planteamientos respecto a los medios de comunicación de masas, por norma las publicaciones literarias y artísticas venían siendo realizadas de una manera industrial, la tecnología proporcionaba una fácil reproducción que atendía y contentaba la poca demanda. Pasada la década de los sesenta se inicia un cambio donde la oferta editorial adquiere más notoriedad es más plural y creativa, proliferan otros medios, materiales y técnicas más acordes con la nueva concepción de comunicación, se empieza a dar justa importancia a la ilustración, diseño, formato, color, materiales, etc. y pasan de ser meros difusores de noticias o conocimientos a transformarse en verdaderos espacios exposicionales de creación. Cuando se pretendieron democratizar las actividades artísticas, los conceptos y propuestas que la tradición venía utilizando dejan al descubierto limitaciones que hasta ese momento no se habían tenido en consideración, este cambio de actitud provoca entre otros planteamientos la necesidad de dar un tratamiento más importante a los destinatarios finales, el lector-oyente-espectador adquiere otro protagonismo diferente al que la rutina le había relegado. Los intereses económicos del capital aplican este mismo esquema para fomentar el consumismo, el principal eslabón de toda la cadena comercial es el comprador (más incluso que el producto) si analizamos la historia de la publicidad, nos damos cuenta de como se va incrementando la atención prestada al comprador. El arte pretende aprovechar la cultura visual y las nuevas tecnologías para transmitirnos percepciones y sensaciones más directas y el capital nos acosa y bombardea agresivamente con los mismos medios. La colaboración entre creadores de diversas disciplinas artísticas es tal que los resultados finales pueden considerarse como propuestas sin fisuras, unitarias y perfectas, aunque aisladamente si las observamos y analizamos descubriremos que proporcionan una aceptable visión del tema sugerido en todo su conjunto, esto nos demuestra que si aprovechamos la potencialidad de todos los medios a nuestro alcance, los fines comunicativos propuestos se consiguen fácilmente con estos nuevos discursos, no hay pautas ni criterios definitivos, la fórmula ideal para conseguir un resultado de calidad se reduce a imaginación y colaboración.

ARCO IRIS Coordina: Antonio Gómez. Mérida. Fundada en 1985. Conjunto de siete cajas, cada una corresponde a uno de los colores del Arco Iris. Cada caja contiene siete libritos. El proyecto lo formaron 49 títulos de 49 autores distintos

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Puesto a buscar antecedentes del tema que intento exponer, me resulta fácil su localización, quizá el ejemplo más llamativo e interesante por la radicalidad empleada en sus manifiestos, propuestas, trabajos y por el empeño en el planteamiento de una renovación creativa y de la escritura sea el de Marineti y el de todos los creadores que formaron parte del grupo futurista y dadaísta. Durante larguísimos años, el silencio y desinterés hacia la actividad de los artistas experimentales no sólo vino del público en general, hecho entendible por su común desconocimiento, también estas actitudes fueron manifestadas públicamente entre el colectivo de compañeros escritores y artistas plásticos que infravaloraron y pusieron en duda su eficacia creativa. En muchas ocasiones se ha criticado y tachado nuestro trabajo de poco interesante, esgrimiendo la economía y pobreza de materiales empleados como única razón que motiva esta idea, estas, nunca fueron lo suficiente convincentes como para minar nuestro entusiasmo e ignorar todas las propiedades potenciales y estrategias de comunicación que portan. Aislados y marginados, carentes de infraestructura donde poder mostrar y publicar nuestros trabajos, tuvimos que refugiarnos en circuitos reducidos, siempre a contracorriente, muy ricos en entusiasmo pero demasiado pobres en presupuesto y posibilidades. En esos años la experimentación poética se mantiene activa en grupos reducidos y alejados casi siempre de las grandes ciudades, son las exposiciones colectivas las principales manifestaciones que pueden llevarse a cabo, curiosamente estas actividades suelen organizarse tanto en espacios oficiales como marginales, pero casi siempre con dificultades técnicas y sobre todo económicas, estas limitaciones fueron la causa del raquítico desarrollo del editorial, las contadas publicaciones que consiguieron ver la luz son exponentes de originalidad, dignidad y buen hacer, todas rebosan entusiasmo y si las analizamos teniendo en cuenta las condiciones adversas en las que fueron concebidas, nada desmerecen al compararlas con las de otros países.

La Centena Coordina: Antonio Gómez. Mérida Edición de 100 libros con formato reducido de autores diferentes y tapas de colores.

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La práctica del mail art proporcionó que nuestros contactos se ampliaran, el hecho de aglutinamos entorno a una red más experimentada, hizo que descubriéramos otros modos y formas de trabajo, nos facilitó la posibilidad de participar en exposiciones y ediciones de todo el mundo, cruzar fronteras sabiendo de una actitud y disposición positiva hacia nuestras creaciones donde lo que primaba era la comunicación y donde las leyes comerciales del mercado no existían, reactivaron vitalizando y dinamizando nuestros procesos de creación. El darnos cuenta que editar estaba a nuestro alcance fue muy importante, descubrir que sólo hacía falta tener una idea y confiar en nuestra capacidad de realización, transformó a un gran número de compañeros. La autogestión, la independencia y la ilusión dotan de alas a la imaginación y facilitan el momento en el que surgen propuestas, experiencias, nuevos proyectos y colaboraciones. Toda esta actividad respondía a satisfacer unas necesidades primarias de comunicación, aprender de otros testimonios desconocidos por nosotros, era la principal aventura a considerar, este generoso acercamiento fue un descubrimiento pedagógico que supuso una referencia y guía para un colectivo que apenas contaba con estrategias. La sensibilidad choca frontalmente contra la sociedad de consumo, la gran cantidad de información y conocimientos que los medios actuales proporcionan, explotan y potencian valores cuyos espectaculares resultados podrían juzgarse como positivos para el capitalismo, pues cumplen a la perfección con los fines encomendados. Pero estos productos perfectos, diseñados por el frío marketing, carecen en su mayoría de las vibraciones y del sentimiento que transmite la espontaneidad de querer únicamente expresarse y comunicar. La presentación en público de nuestras obras durante años se había llevado a cabo en fanzines, importante fue su misión al darnos la oportunidad de mostrar trabajos y que estos fueran conocidos dentro del circuito aunque este siempre fue minoritario. La labor de difusores de textos teóricos, de información sobre convocatorias, junto a la oportunidad de agruparnos y ponernos en contacto hizo que el mail art y la poesía experimental vivieran una época dorada que no se ha vuelto a repetir, es justo reconocer la importante labor que ¨ P. O. Box ¨, ¨AMAE¨ y el colectivo ¨INDUSTRIAS MIKUERPO¨ y de sus responsables Pere Sousa, Ibirico y Luís Navarro por todos los conocimientos y ayuda que nos facilitaron. Tras estas experiencias César Reglero con su BOEK 861 siguió manteniéndonos informados, superada la centena de ejemplares, apostó por las nuevas tecnologías y en la actualidad, a través de Internet nos oferta BOEK 861 como un lugar de difusión, conocimiento y encuentro para todo el colectivo mail artístico y poético experimental.

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El intercambio directo entre creadores propició la aparición de revistas ensambladas, publicaciones colectivas confeccionadas exclusivamente con obras originales en las que el planteamiento fundamental de su contenido suele ser visual, el texto en ellas pierde la primacía y la importancia que puede alcanzar en otro tipo de revistas normalizadas o comerciales, queda subordinado por el atractivo que aportan formas, imágenes, objetos y texturas. Ante los anquilosados procedimientos que veníamos utilizando se acelera de una manera natural la profusión de estas propuestas, que con algunas dificultades y limitaciones empiezan a tomar cuerpo, desarrollándose aisladamente y transmitiendo mensajes más acordes con la realidad, ajenos y lejos de galerías, críticos, comisarios, ferias, museos y responsables de la cultura oficialista. La satisfacción que proporcionan los logros conseguidos hace que surjan continuas experiencias, patrimonio particular de aficionados y amantes de las diversas expresiones artísticas. El coordinador de estas revistas ejerce de intermediario, su misión es recibir de todos los participantes un número de obras ya fijado de antemano, la petición suele hacerse sobre un tema concreto y con la única limitación del tamaño que es impuesto y marcado por las medidas de la carpeta, caja, contenedor o continente que se utilizará para su presentación. Al tratarse de obras originales -aunque alguna de ellas acoge también trabajos, cuadernillos o suplementos editados con técnicas de impresión comercial- la tirada es limitada, oscilando entre 20 y 100 el número de trabajos solicitados, lo que hace que estas propuestas consigan un carácter más singular que exclusivo. Realizado el proceso de encarte o montaje, ya confeccionada toda la edición, el coordinador que pretenda hacer viable el proyecto y quiera conseguir una continuidad, sólo le queda cumplir el compromiso de facilitar un ejemplar a cada colaborador. Las primeras revistas ensambladas que surgieron en España dedicaban atención únicamente a trabajos en soporte plano, textos, poemas visuales, dibujos, grabados, fotografías, collages, eletrografías, linóleos, serigrafías, etc. eran las manifestaciones más utilizadas por los creadores que colaboraban en este tipo de proyectos. Entre los asiduos participantes se llegó a consolidar una complicidad de cooperación mutua y pasados varios años por pura necesidad y de una manera natural empiezan a aparecer nuevas experiencias que vinieron a enriquecer los contenidos de las publicaciones ya existentes. Dentro de la experimentación poética la práctica del poema objeto comenzaba a contar con adeptos y algunos de sus creadores se plantearon aumentar su producción seriándolos. Las nuevas convocatorias se amplían y dan cabida a obras tridimensionales como poemas y libros objeto o pequeñas esculturas, también empiezan a acoger trabajos realizados con nuevas tecnologías y presentados en cassetes, vídeos, cd-rom, compact disc, y DVD con obras musicales y de multimedia como arte sonoro, performances o video acciones. La fácil relación entre editor y creadores ha llegado hasta la especialización temática, el interés que generan manifestaciones minoritarias hace que surjan revistas ensambladas que tratan específica y exclusivamente una sola disciplina, llamando la atención por este motivo las objetuales o las de video creación. Aunque la mayoría de las revistas están planteadas para acoger obras realizadas en papel se da el caso de algunas que dan cabida en un mismo contenedor a todas las distintas actividades citadas.

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Compartir utopías proporciona el desarrollo, los procesos y estrategias de participación nos permiten ser optimistas. Sobra comentar que esta manifestación artística y creativa es minoritaria y por ello casi desconocida, la afinidad entre todos los integrantes que forman este pequeño universo es de tal intensidad que casi se convierte en militancia, estas experiencias colectivas que surgen espontáneamente son vividas apasionadamente desde la individualidad de cada uno de nosotros, el amor por un trabajo no maleado, alejado de las corrientes del mercado, deja al descubierto a unos valores naturales, espontáneos y sin estrategias. El compromiso y la generosidad de todo el colectivo cercano a las revistas ensambladas, la pluralidad de lo ofertado no es traducible a ningún estilo, a ninguna moda, alejándose también de lo testimonial, es simple y llanamente una actitud, es la clave que garantiza un desarrollo, es el horizonte.

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Así es cuando viene Grisell Esmeralda Morataya

Es una fortuna embriagante, un ensueño que atraviesa con pulcritud los pensamientos; un color dorado cual oro refinado.

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Así es, cuando viene, me acaricia respetando mi voluntad. Mas; buscando ser distinguido me extasía. Le arrebato desde mi corazón hasta su cielo, es un perfil en el que vivo enlazada a un universo donde el bálsamo me mueve al regocijo. Es una transformación, una mutación, alteración del instante en que se agita y, en su contacto hay una vibración que conmueve, una exaltación critica, con dolor, rabia, pena, miedo, y luego amor, que; al final deja maravillas, descubriendo caudales de riquezas, día a día me asombro del poder revelado de lo alto.

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Entre lo sagrado y lo profano Ignacio González Todavía recuerdo la sombra del Cristo de la pequeña iglesia del barrio. La disposición real de la corona de espinas proyectaba una figura grotesca, en la que sobresalían dos puntitas por encima de la cabeza del nazareno. Es muy probable que éste, el que les escribe, haya tenido desde esas épocas una real confusión entre lo que se decía, o se dice, lo sagrado, y su opuesto o contraparte: lo profano.

Y es que, si el mismo párroco permitía la existencia de esa imagen en la pared, qué podría esperarse de un mortal común, como este pecador que ahora trata de encontrar un lector no demasiado abrumado.

Es importante resaltar el hecho de que, con una mínima modificación en cuanto a la ubicación de las luminarias que irradiaban la escultura del crucificado, la forma impregnada virtualmente en el muro, habría transmitido un mensaje distinto (y coherente con el motivo sacro ancestral), y no lo que hacía: evocar al temible Mefistófeles, de quien tan mal nos hablaban en las reuniones de la “doctrina católica”, en las que “estudiábamos” el catecismo y los pecados.

Pero ahí no acabó todo; tan solo fue el comienzo de mi “formación”, digamos, profesional. La siguiente “lección” de la que me acuerdo me fue transmitida por David Leal, el pequeño sobrino del clérigo, quien siempre traía dinero para nuestros requerimientos infantiles.

“Un día me solicitó. -Ven, acompáñame a la iglesia; voy a recoger algo de plata que me va a regalar mi tío. Entonces, al salir, de la sacristía con los bolsillos del pantalón abultados, dijo: Vámonos”.

Varias veces lo acompañé a esos “encargos”. Como me quedaba a esperarlo en el área del confesionario, y de allí se percibía la sombra del crucifijo que ya he comentado, tuve tiempo de hacer los análisis previos también ya descritos.

En una de esas visitas al templo de dios, descubrí que el niño más bueno de la colonia, lo que en realidad hacía, era extraer malamente el dinero de las limosnas. Pero es muy probable que el detonante que decidió mi futuro, ahora presente, fue esa vez en la que descubrí a Doña Ana, mi santísima madre, saliendo a hurtadillas de las habitaciones del padre Onésimo, el “buen” y multicitado cura y pastor de la parroquia.

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Pero es muy probable que el detonante que decidió mi futuro, ahora presente, fue esa vez en la que descubrí a Doña Ana, mi santísima madre, saliendo a hurtadillas de las habitaciones del padre Onésimo, el “buen” y multicitado cura y pastor de la parroquia. En aquel entonces, creo que sólo se me ocurrió pensar: “Aquí siento como que hay „algo‟ profano, que no encaja. El tiempo se encargó de “pulir” casi todas mis habilidades. Y digo “casi”, porque una tarde aciaga en la que pretendí “apropiarme” de la billetera de quien ahora sé que se llama Enrique Sánches (así: con “s”), una bella dama, con cara de complicidad, me dijo: “sé bueno”; y yo le respondí: “sí, ¿verdad? Es que he perdido práctica”. Y todo para justificar mi pésima actuación en el desempeño del oficio.

No sabía que se trataba de una agente secreta que tenía muchas ganas de echarme el guante.

Y lo logró. De hecho, ella, Amada Salas, fue quien me refundió en el reclusorio, y no por el frustrado robo ese, sino por una serie de acusaciones que había en mi contra; unas verídicas y otras „alambreadas‟. Con decir que hasta un par de muertitos me endilgaron. Ahora, en este lugar, hay ciertos rituales que siempre he debido de observar y cumplir sin chistar. Una de esas leyes, precisamente tiene que ver con este acto literario, el que yo considero sacro, y para todos los custodios y uno que otro „capo‟, es uno de los pecados que ameritan los castigos más severos. Pero hoy he decidido profanar las indicaciones carcelarias.

Ahí vienen ya; procedo a esconder este escrito. Si han podido leerlo es porque superó todas y cada una de las revisiones del penal.

Por mi parte, acudo en este momento a una ceremonia, sagrada para unos (profana para mí), en la que me aplicarán “la” inyección letal.

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Poema y fotografías José Ramón Huidobro

ORACIÓN PARA ÁNGELA 21

Ese ombligo ígneo, bien vale una misa ese camino celestial del deseo irreverente vale una novena y una vida de rodillas

Necesito aire

y precisa una estampa del Santo Tadeo Jeroni Mira Galmés una súplica de la perdición imposible hacia ese místico y divino lugar, mi templo.

La devota infantilidad

Esa boca sin extinguir, bien vale una confesión leer en sus labios los salmos de la lujuria vale una oración recitada con fervor Yo, pecador, me confieso ante vos, mi virgen, me condeno a una eternidad de tus besos hoy, mi lengua pagana se bautiza con tu saliva. Esa mirada pirómana, bien vale una penitencia las plegarias olvidadas brotan memorizadas en deseo mi condena es su cuerpo esculpido por masones Por caminar sobre la humedad de su agua bendita por ser el amante pródigo que llora entre sus senos

Costaleros en La Latina

yo me sacrifico ahora y en la hora de mi redención.

Amén

José Ramón Huidobro (De muy, muy atrás en el tiempo)

Sucedió en Agosto


MUERTE DE UN SUICIDA I

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En este hermoso día de invierno,

Poema y fotografía

en este ocaso de luz tenue,

de

a la hora escogida,

J.M.M

con el viento en suave brisa, echo al mar mi barca. 22

II Escogí este paraje solitario y lóbrego para ejecutarme..

Sumido en trágica agonía, me balanceo del olivo pendiendo de mi cuello... Persiguiendo la belleza III Mirada de cristal, desnuda, fija y muerta. Una mano misericorde cerrará mis párpados mañana

IV Escucho pisadas vivas... pasan de largo, ninguna se detiene Ni una flor, ni una mirada a la tumba del suicida

V Soy el olvido perpetuo. Me dan ganas de sacar mis muertas manos para arrastrar sus carnes a mi tierra.

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Mónica Gómez Talento, pasión y rigor de trabajo Nat Gaete Puntualìsima llega Mónica Gómez a nuestra cita en un Starbucks del sector oriente de Santiago de Chile. Con una mirada tan misteriosa como alguno de sus personajes de cuentos fantásticos y un trato cálido apenas derribadas las barreras del conocimiento, pide un café italiano, de aroma y sabor intenso como ella misma. Comenzamos así a charlar y ella, amable, va contestando las preguntas que asoman fluidas en nuestra conversación. ¿Cuándo y por qué comienza a escribir Mónica Gómez? Desde siempre y porque no sé vivir de otra manera. La poesía fue tu primer acercamiento a las letras, luego derivaste a la narrativa, ¿marca la poeta de alguna manera el estilo de la escritora? Al revés primero fue la narrativa, cuentos y la nouvelle “El Diario de Moi”, luego la prosa poética “Diez cuentos del retorno” y finalmente la poesía en la que me siento más auténtica. ¿La poesía sigue aún ligada a ti con la misma fuerza en que te abrazó en un principio? Sí, soy poeta por naturaleza y oficio y doy mi vida por la poesía. ¿Algún escritor ha influido en tu forma de escribir? Sin lugar a dudas debe haber muchos, pero creo que el argentino Humberto Costantini,el mexicano Jaime Sabines y por supuesto el gran Vicente Huidobro. Cuéntame Mónica, ¿por qué el cuento fantástico toma las riendas de tu creación? Debe ser porque soy muy imaginativa y buscadora de explicaciones mágicas. ¿Será el cuento fantástico una manera de transformar la realidad gris o de sumergirse en aquellos mundos mágicos que generalmente un escritor parece gozar más que la realidad misma? Exactamente tú lo has dicho.

Mónica Gómez, poeta, narradora y gestora cultural, hizo estudios de periodismo en la Universidad de Chile y realizó su diplomado en la Escuela de Escritores de la Sociedad de Escritores de México Su escritura se identifica por la riqueza en la creación de mundos oníricos con seres, bordes, atmósferas, sombras, invocaciones y conjuros en la tonalidad dominante de la pasión y con la palabra como búsqueda de un código secreto. Durante varios años ejerció el periodismo cultural en diarios y revistas de la ciudad de México, más tarde se desarrolló en la publicidad como directora creativa para finalmente dedicarse completamente a la escritura y gestión cultural. Escritora chilena de nacimiento ha viajado intensamente y vivido en España, Argelia y México Ha participado activamente en la IX Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería (México, l987), Feria Internacional del Libro de Guadalajara (México 1992), Feria del Libro de Concepción (Chile 1994), Feria del Libro de Mapocho (1996, Chile) y algunos congresos de escritores. Su taller Literario Alquimia lo ha efectuado en varios espacios, entre ellos el Instituto Chileno de Estudios Humanísticos –ICHEHy el Pueblito de Los Dominicos- Corporación Cultural de Las Condes. En l994 fue reconocida por el International Biographical Centre de Cambridge, Inglaterra y ese mismo año representó a Chile en el evento internacional de poesía Dunja Festival de Rotterdam en Holanda en compañía del poeta José Miguel Vicuña. Es miembro de la Corporación Letras de Chile, de la Sociedad de Escritores de Chile, de la Sociedad General de Escritores de México, del Grupo Fuego de la Poesía y Gestora Cultural de la Corporación Artística Caballo de Fuego.

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¿En qué te inspiras al momento de escribir? Generalmente busco situaciones o personajes interesantes y nuevos, luego que encuentro un tema, me documento, después como si fuera un embarazo retroalimento mi imaginación y finalmente me siento a la computadora y no me saca nadie hasta que el trabajo esté terminado…y eso puede ser mucho tiempo. Según tu parecer y experiencia, ¿cuáles son las características que debe poseer un buen escritor? Talento, pasión y rigor de trabajo. Dentro de la actividades que desarrollas, se hacen presentes la de gestora cultural y de escritora guía del taller de cuentos fantásticos El Minotauro. En esta área, cuéntanos cómo ha sido tu experiencia de talleristas y cuál es tu misión y tus objetivos al dictar el taller. La verdad es que la intención al hacer un taller es colectivizar el proceso de la escritura, idealmente hacer entre todos la gran historia del taller con sus capítulos que son los cuentos de los asistentes, no siempre se logra. Pero si se consigue iniciar a muchas personas en este arte. ¿Qué es lo que puedes apreciar en la gente que se integra a un taller literario? En principio curiosidad, luego interés en conocer el proceso de la creación y también búsqueda de autoconocimiento. Dado que en el taller participan personas de distintas edades, ¿puedes apreciar algunas diferencias tanto en los temas que abordan o el estilo que prefieren dentro de los participantes? La gente mayor es más paciente y profunda, los jóvenes en cambio desean tener todo en un mismo instante les es difícil entender que todo es un proceso,pero una vez que lo entienden son muy rápidos. Has vivido fuera de Chile, has participado en distintas actividades en otros países, te has integrado con escritores de diferentes culturas, con toda esta caleidoscópica mirada y experiencia ganada, ¿qué podrías opinar de la literatura chilena contemporánea? Pienso que indudablemente hubo un quiebre profundo con todos los intelectuales que se fueron del país (entre ellos Ariel Dorfman) pero que al interior de la universidad el proceso continuó de acuerdo a las circunstancias. Ahora dirigiéndome a la gestora cultural, te agradecería que me expresara tu opinión acerca de la gestión cultural en Chile y acerca de la labor y el espíritu que mueve a un gestor cultural. Sólo te puedo decir que el gestor cultural tiene por misión abrir espacios reales a la imaginación y la cultura. Es un idealista sin remedio y debe aprender a luchar con un medio que no le permite participar. A Mónica artística la invito a elegir dentro de los pecados capitales dos, uno que es el guía del ángel y el otro que lo es del demonio. Todos somos ángeles-demonios. Soy una convencida de la propuesta sicológica de Carl Jung sobre el si-mismo y la sombra. El problema es que el ser humano no acepta su sombra y ahí está el problema.

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¿Qué proyectos o sueños tiene Mónica para su futuro cercano? Volver al dulce oficio de la escritura que en estos momentos la tengo suspendida porque la vida (mi familia y amigos) me dan tanta diversión que no me permiten ensoledarme a hacer lo que más me gusta…escribir.

La mañana santiaguina ha pasado rápidamente en compañía de Mónica, siento que quedan muchas más preguntas que realizar, quedan ellas en espera de un nuevo café a compartir y en donde puedan abordar nuevamente a la escritora y su mundo personal. Salimos del Starbucks, nos despedimos entre sonrisas, me queda rondando la grata sensación de que ambas compartimos una profunda pasión por la escritura y que los encuentros en la vida no son casualidades, el maestro siempre llega en el momento preciso en que el discípulo está preparado para el encuentro.

EL DIAGNÓSTICO Mónica Gómez

Le había advertido el médico que una sola gota podía provocar la crisis, a pesar de los ya tres años, mil novecientos días o veintiséis mil doscientos ochenta horas (que eran lo mismo) sin sentir el aromático, áspero y rojizo sabor de un Chautenef du Pape.

Mónica Gómez

Esa noche más larga que las otras, el deseo dominó al temor y el hombre soñó como lenta, muy lentamente, tomaba la copa redonda y suave como pecho de mujer, y bebía hasta el fondo, el espeso y lascivo líquido color burdeos. Por la mañana, el diagnóstico implacable no admitió dudas: fallecimiento por paro cardíaco consecuencia de una cirrosis total, agudizada por ingestión de bebida alcohólica.

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Lo sagrado y lo profano Marcela Peral

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TĂŠcnica mixta sobre papel


CONFLICTO PSICONÁUTICO Javier Monroy

Reality is merely an illusion, albeit a very persistent one’ (La realidad es mera ilusión, aunque una muy persistente) Albert Einstein 27

Tenían que ser dos cuerpos. Ante la enmarañada escena, nadie podía negarlo. Por encima del pasmo, el asedio y el morbo de transeúntes transformados en escleróticos centuriones de cuerpos-envase, quién se atrevería a refutar o degradar la evidencia de un combate sangriento y definitivo entre ellos. Uno exhibía, mano derecha en alto, victoriosa e imbatible, un corazón desgarrado, de arterias y venas aún colgantes (a alguien incluso le parecía adivinar un débil estertor sobre el fleco de la aorta abdominal, movida por la brisa del sur). Y así se veía, tieso el brazo, hasta donde el rigor mortis le autorizaba. El otro escondía enteramente su puño zurdo en aquel hórrido e inmenso agujero en la frente de su contendor, empotrado como el antiguo rencor de un gitano. Alguna precoz mosca se paraba y huía de vez en cuando en el borde que formaban la epidermis y el hueso frontal, ahora dentado. Empero, un extraño rictus de complacencia y arcana gloria daba sentido a cada rostro congelado en ese instante capital. Parecía que habían estado buscando aquel final, pero alguna premisa ignota los obligó a postergarlo. A dilatarlo en el tiempo, igual a una condena mortal que espera clemencia política. O a la viuda negra aguardando la siembra de su carnal para engullirlo y cumplir con la dictadura de la naturaleza. Heroicos desgarros viscerales atravesaban ambas figuras de tétrica e inolvidable exposición. Marcas de uñas clavadas y arrancadas con furia. Equimosis repetidas en cada centímetro de músculo. Huesos descalabrados en sentidos contrarios. En ambas manos, jirones de piel sangrante. El conjunto exhibía un orden aleatorio sobre un manto de heces, orín, esputo, sudor y semen, de sórdido origen. En suma, una escena de fondo trascendente e inentendible escatología. Tensando esfuerzos para descifrar el bizarro espectáculo, podía divisarse que el de la derecha había exhalado su último respiro con un ceño fruncido a manera de daga incrustada entre los ojos. Con los dientes aún enterrados en lo que le quedaba de lengua, era posible contar las gotas de sangre y otras secreciones que escurrían desde su ojo izquierdo. La rodilla desencajada revelaba un giro fallido en medio de la contienda. En el cadáver del otro, una hilera de restos de molares y encías sobresalía del pómulo superior, junto a astillas del hueso maxilar. Hacia la derecha, una costilla rota penetraba en el pulmón colapsado. Y en un desafío para el mundo físico, la forma de un globo ocular asomaba debajo de la piel de su único omóplato indemne. Entre oficinistas, vendedores ambulantes, barrenderos, policías municipales, ladrones de esquina y amas de casa volaban hipótesis y apuestas sobre qué o quiénes eran los actores de semejante batalla. Por qué de la saña, la ira, la rabia, la bestialidad demostrada en cada golpe, cada desgarro, cada víscera al aire, cada mirada extraviada. Qué había provocado un enfrentamiento tan radical. Por qué ambos rostros –o sus remanentes- exhibían una satisfacción cercana a quien tiene sus cuentas saldadas. Sin nada más que esperar de la vida. O de la muerte. Hasta que una señora que avanzaba torpemente entre los curiosos babeantes, y a la que esa masa informe le resultaba familiar, se animó a balbucear en voz alta “Ya ocurrió. Que Dios se apiade de su alma. Sólo era un pobre hombre, que creía que eran dos”.


Pienso en cosas sagradas, que nos da la vida,

Pasos de lo sagrado a lo profano Francisco Peiró Giménez

en esas maravillosas cosas que forman parte de nuestra existencia, el amor con todos sus coloridos, el cariño con todas sus habilidades, la amistad secreto de sumario, la sonrisa regalo de los cielos. amuletos hechos por los dioses.

Pienso en cosas profanas, que no tienen relación con el buen hacer de los humanos, la ira que sale de las palabras, los celos que enloquecen nuestra alma, la envidia que nos atrapa, la maldad que nos crucifica, la mentira que nos momifica.

Lo sagrado es dulzura en los labios, lo profano es vinagre en las heridas.

Pienso en cosas sagradas, hechas con amor y por el amor, cosas sencillas cargadas de emociones, sentimientos frágiles, que brotan de las lagrimas, del perdón, de la misericordia, de la gracia, del amor..

Pienso en cosas profanas, formas deformes que idolatran, el materialismo, el egoísmo, el machismo, el racismo…. fuegos que queman a todas horas, días que amanecen en oscuridad, pieles que pierden su sensibilidad, infiernos que rompen la armonía, el conformismo y la sinceridad.

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©La grafica de Byron Rabe por Ximena GAUTIER GREVE. Ayer descubrí -¿o debo decir visité?las obras gráficas de Byron Rabe (Guatemala) expuestas en Parnassus: "Las Musas", estos seres espirituales que nos son tan conocidos, amados y cercanos. En el imaginario Rabenesco ellas se transforman en cuerpos divinizados de hembras humanas esculturales. Siluetas de ensueños místicos tratando de concretizar en una imagen familiar, aquello que por definición nos escapa a cada segundo.

Junto a sus Musas, vamos naciendo en ondas y telas arácnidas, en bucles de espuma o de nieve cristalizada como un imposible gel, cuyas ondas inverosímiles vibrando en fractales improbables, concretizan aquella plenitud de senos sobre los que descienden con lenta voluptuosidad los cabellos incoloros..., aquellas grupas y nalgas..., aquellos filamentosos pseudo brazos que cobran forma desde las profundidades de lo indecible e irrepresentable.

ERATO ( Byron RABE). La Musa de la poesía lírica y erótica que inspira al amor y al deseo. 69 x 99 cms.

¿Qué será lo que motiva esta representación? ¿Será el Deseo permanente del alma del artista por conocer y expresar el mismo misterio indescriptible del alma humana? ¿Por eso la plasma en la realidad

excelsa de su amor hacia el cuerpo humano? El intento de Byron Rabe de acercarnos a una realidad impregnada por el Misterio espiritual de las Musas antiguas, nos permite contemplar los húmedos muros del antro délfico impregnado con los vapores profundos que exhala Pitón. Del tenebroso viaje he regresado con mistos y panderos en las manos, sobreviviente feliz del contacto con tal revelación. También visité su Revista, y otros sitios de la web que me llevaron a interrogarme sobre el derroche de dones que este artista exhibe, al mismo tiempo que a felicitarme de la oportunidad de haber llegado a su puerto de plástica tan poética. Su producción es enorme y vasto el universo de sus temas: la hermosura de líneas y volúmenes de sus vivencias, nos dirigen hacia esa manera intemporal pero sin embargo inmediata, que le es propia al captar el "élan" imperceptible del espíritu palpitando en cada una de sus obras. El recorrido me alejó de este mundo, pero también me devolvió a él, ya repuesta y con el vigor que entrega una percepción del "mismo"; diferente en su belleza. Tal vez esa sea la misión del artista total que, como García Lorca me aparece Byron Rabe: la de permitirnos forjar en nuestras almas otras cogniciones, otros sentidos, otras soluciones que nos abran el delicado y estrecho sendero de un mundo mejor. Muchas gracias Byron Rabe por tu arte, Ximena Gautier Greve.

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Mónica S.B.

SUBLIME FRANGANCIA… Siento como tus manos acarician mi pelo, mi cuerpo se estremece, tú brisa juguetea acariciándome con tibieza. Siento como nos fundimos en un abrazo, flores esparciendo su fragancia, mirada perdida en tu ser, invasión de tu esencia derramada como miel. Almas compenetradas, liberación de pasiones, flores compartiendo el mismo movimiento agitadas por la fuerza de un mismo viento. Explosión de fragancias, mariposas revoloteando donde todo es un sueño, sueño envuelto en delicias, sensaciones, fulgor interno… La luna se va sigilosa pero ya se creó el vínculo que no podrá derretirse ante la inminente aparición del Sol embaucador y egocéntrico. Mónica S. B.

Rosas de mi jardín. Foto realizada por Mónica S.B.

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Divina madre Andrea Arco Blanco

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Ă“leo sobre lienzo 100 x 85 cms


NOCHE DE BALPURGIS Surgido del vientre del séptimo infierno

Luis Valero de Bernabé

el macho cabrío de cuernos oscuros tocó su flautín. Balpurgis se ríe del hombre moderno. Los necios se duermen, se sienten seguros, ignoran su fin. 32

Observan la fiesta los dioses paganos, Lilith, Asmodeo, Beltane, Cibeles, Magog y Belial. El viento se mancha de versos profanos de un coro de brujas horrendas y crueles que adoran al mal.

Los faunos salvajes del bosque profundo persiguen a ninfas silvanas hambrientos de un ansia feroz. El fuego ilumina su vínculo inmundo de cuerpos desnudos, espasmos violentos, y gritos sin voz.

El vino es el pulso sangriento que llena las copas de risas y besos furtivos sin falsa virtud. Rompamos las normas, abajo la pena. ¡Que espere la muerte!, sintámonos vivos con plena salud.

Muy lejos, el pueblo de viejas beatas reunido en la iglesia, espera callado el amanecer ¡y dicen ser ellas personas sensatas! Entonces prefiero ser siempre el chiflado sin miedo de ver.


Devotas y fieles Ana María García Bazán

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Qué tan sagrado, qué tan profano Visual y poemas Nat Gaete

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La divina profana – Nat Gaete

El aliento de Érato I Boca redonda laberinto del paraìso tus labios entreabiertos

EVA De tanto aroma en tus letras emanas miel en sus latidos. Culpable eres al crear desde tu mano y piel un nuevo fruto prohibido.

LAUDIS Cocino deseos Eros a fuego lento tu boca espera


SAGRADO-PROFANO M贸nica Vallejo

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SAGRADO-PROFANO MORU*s

Ambición, poder, deseos, pasiones, injusticias, desamor, lágrimas lacerando la piel.

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Profanos pensamientos se posan en la sien deliberan con el yo interno, preguntando ¿ por qué? Volvemos los pasos, remarcamos caminos quitamos capas, buscando respuestas en la sagrada esencia que envuelve nuestros ser; Entre lo profano y lo sagrado Las tres gracias - Botticelli

el yo permanece como un nuevo amanecer. MORU*s Junio2010

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LO PROFANO Y LO SAGRADO Ever Sangel

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PRIMICIA….

SONETO LASCIVO… En una piel desnuda y desatada

Mis besos se evaporan en tu piel,

Se montó, la lujuria embravecida

Como gotas de lluvia sobre lava

En sus carnes calientes se quemaba

Emerjo del infierno de mí ser,

La sal que un par de lenguas recogían

Al cielo azul de tu gloria prestada Era un volcán ardiente en su proceso La zanja de la noche es un placer,

La zanja vaporosa y palpitante

En que suda de amor la madrugada

A la que me he rendido al primer beso

Se abren los abismos de tu ser

De una boca sedienta y embriagante

A través del umbral de tu mirada Me pude detener en su mirada Con tus uñas escribes en mi piel

y me asombró lo que al fondo veía.

Formulas del amor mostrado en gotas

Una sombra promiscua. ¡Era la mía!

Que luego es absorbida por tu ser Y hace volar un ave de alas rotas

La lascivia muy pronto inundó todo Yo era un mástil erguido. Y la bandera,

Tus piernas abren un camino al mar,

Era aquella morena embravecida.

De vias lácteas, nunca antes visitadas Donde llevo mi cuerpo a navegar Donde dejo mi alma abandonada…

SONETO LASCIVO… En una piel desnuda y desatada

Copyright Ever Sangel


Manos REMR

MANOS

Con ellas, mientras crecía, dio cuenta de los años vividos y celebró sus triunfos emocionado. Y de unas similares –pero más grandes, femeninas, delicadas- recibió incontables mimos y cuidados. Pero ni aún aquellas pudieron en su día evitar que fuera blanco de golpes y maltrato. Las suyas, frágiles y pequeñas, sólo sabían de juegos, creyones y plastilina. Desde entonces aprendieron a retirar lágrimas de dolor y desconsuelo.

Pasó el tiempo y en ellas se fue despertando el deseo que más tarde fue depositado en caricias sobre el cuerpo amado. Mas un buen día, una fuerza incontenible que en el interior ardía -gesta de cicatrices que poco a poco fue germinando de la mala semilla- lo impelió a levantar la mano, y en un segundo desfilaron por su memoria los días de juegos e inocencia, la alegría, la pena, el dolor, la ira y el maltrato.

Y también en un segundo, aquella mano que en el aire blandía la promesa de un golpe, se precipitó sobre aquel cuerpo… deshaciéndose en caricia, milagro tantas veces esperado por él. Lágrima de feliz luto rueda hoy por su mejilla. Muerto y enterrado el abuso… El círculo vicioso de la mano golpeadora ha quedado roto.

REMR 28/MAYO/2010

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El pelotazo Ricardo Esteban Carvajal uNo

Cuando esa tarde de domingo Luis Fuentes vio venirse encima suyo la pelota tras el potente remate del „cañón Faúndez‟, de inmediato supo que ya no había tiempo para reaccionar. Por eso cuando el espigado central sintió el duro impacto del balón en su mollera, una luz tipo flash se encendió en sus ojos encandilándolos, justo antes de caer tilt al piso. Era el minuto 37 del primer tiempo y en el pasto del estadio Municipal de Calama yacía el cuerpo del „flaco Fuentes‟ tirado como un estropajo de cocina sobre la medialuna del área local, tras recibir en pleno rostro el pelotazo que vino a estrellarse en la barrera. Tras cartón el árbitro detuvo las acciones y con más preocupación de la habitual hizo ingresar con urgencia la camilla y la asistencia médica. El estado del jugador tras el golpe parecía preocupante. Un fuerte y persistente murmullo proveniente de galerías y tribunas se dejó sentir mientras el jugador era sacado del campo de juego en camilla. Luis algo aturdido sentía voces a lo lejos, pero por más que intentó no logró recuperar la conciencia; una luz brillante de a poco fue cubriendo todo el ecran de sus párpados hasta quedar completamente encendidos.

dOs

Cuando Luis abrió los ojos llamó su atención la malla que se alzaba alto por sobre todos los contornos del colchón, y el colorido móvil con figuritas de personajes infantiles que colgaba del techo justo sobre su ombligo, dentro de aquel corral se hallaban desparramados un montón de coloridos juguetes de goma. Recostado de espaldas el sorprendido y medio aturdido Luis de pronto sintió unas ganas incontenibles de tomar leche y por más que intentó reprimirlas finalmente no pudo ¡buuuaaa, buuaaaa, buuuaaa, buuuaaa!! – conforme transcurría el tiempo el llanto se hacía cada vez más y más insoportable. Luis no podía encontrar una explicación lógica a lo que estaba ocurriendo, no podía dejar de llorar. Sorprendido quedaría cuando vio entrar por el umbral de la puerta de la vetusta habitación de madera a su mamá quien como si nada lo tomó entre sus brazos, que lucían inusualmente jóvenes y lozanos. Instintivamente Luis buscó sus pechos llenos de leche y bebió hasta quedar medio dormido, „pochito‟ como solían llamarle a ese estado sus compañeros en el camarín. Nada de pañales desechables ni nada semejante, Luis llevaba puesta una mantilla blanca debajo de uno calzones de goma azules por un lado y rojos por el otro. Cuando volvió a ser puesto en la cuna por su madre, el nene sintió aquella terrible picazón en las encías; como pudo alcanzó una patito de goma que encontró en el corral y sin más se lo llevó a su boca, eso le causó alivio, sin embargo la baba se abría paso por su pecho.

Absolutamente sorprendido Luis no entendía cómo por alguna inexplicable razón había retrocedido en el tiempo y por más que intentaba explicárselo a su madre, de su boca no salían otras palabras que el persistente y desesperante aguuu, aguuu, tata, mamá, tota, o caca uff. Así es como Luis tuvo que aprender a decir caca uff, porque no aguantaba andar con la mierda hasta el cogote y mucho menos tener que soportar las ardientes coceduras de trasero que tal circunstancia ocasionaba. Resignado Luis se entretuvo jugando con la pelota de goma hasta que ésta fue a parar lejos de la cuna tras un desmedido y descoordinado lanzamiento de manos. De inmediato Luis buscó la forma de rescatar el balón; para ello escaló la malla del corral hasta el extremo más alto del borde; sin embargo cuando intentó bajar al otro extremo su cuerpo tambaleó y se precipitó al piso de madera cayendo de espaldas, azotando nuevamente su cabeza, esta vez a un costado de la cuna… Otra vez la luz

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del ecran.

tReS

Estupefacto volvió a quedar segundos más tarde el flaco, cuando al abrir sus ojos de pronto vio venir a sus amigos de la cuadra corriendo apatotados tras una pelota de plástico. Todos con más de doce años cumplidos animaban una épica pichanga de fútbol de seis contra seis.

Parado delante del pórtico de piedras y mochilas de colegio, Luis de pronto se encontró vestido de jeans y polera de topogigio en medio de la calle por donde mismo pasaban los autos. Al frente se encontró con sus amigos de infancia quienes corrían como animalitos tras una pelota de plástico verde petróleo más liviana que un zancudo seco. El sol ya se había puesto y las luces de los faroles de la calle brillaban encendidas. Todos estaban empapados por la transpiración, algunos lucían frescas las heridas en sus codos y rodillas producto de los porrazos en el asfalto. Unos habían elegido Cobreloa y los otros Colo Colo, se disputaba a estadio lleno la final del campeonato, al menos imaginariamente. De pronto los gritos de mamá y los silbidos de los papás comenzaron a hacerse sentir; para todos ya era hora de entrarse. Cuando esto empezó a ocurrir, de inmediato Lucho sintió el grito desesperado de uno de sus amigos que con furor anunciaba a los demás: - “¡¡último gol gana todo!!” -.

El anuncio del inminente término desató el emocionante desenlace de la monumental pichanga de atardecer; todos buscaban desesperados el último gol, el de la victoria, aquel que traería consigo la consagración de uno de ellos; al menos hasta el otro día. Luis las hacía de guardameta cuando vio venirse al camión Mondaca solo con la pelota dominada. Tras una enorme disyuntiva sobre su integridad física, Luis como pudo salió a cortarlo con el alma, se sorprendió eso sí de la agilidad de sus movimientos. Todo iba bien hasta que la rodilla del atacante terminó por estrellarse en seco sobre su sien izquierda… Otra vez tilt y al suelo.

CUaTrO.

Cuando finalmente recuperó la conciencia se encontró tendido al borde del campo de juego rodeado por el médico, el paramédico, y alguno que otro paco curioso. No pasarían dos minutos cuando nuevamente el flaco se encontró al borde de la cancha solicitando al árbitro su reintegro. Los aplausos no tardaron en bajar de todos los sectores del estadio, había que tener huevos para volver después de aquel feroz pelotazo recibido en pleno cuesco. Esa tarde Luis Fuentes resultaría electo por todos como la figura de la cancha… nunca nadie lo vio jugar con tanto entusiasmo como lo hizo aquella tarde, después del tortazo en plena sesera, parecía un pibe tras la pelota.

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El lector exiliado José Ramón Huidobro

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El regreso imaginario de Atiq Rahimi es un libro con un poder de atracción sutil e irresistible. Cuando lo abrí por primera vez apenas le dediqué atención. Tiene un formato elegante y páginas satinadas que llevan directamente a la fotografía. Cuesta visualizarlas en un primer contacto. Al principio parecen veladas y son borrosas. No se entiende que son así porque hay que trasladarse a las calles de Kabul y encontrarse con esos fotógrafos de la instantáneaindispensable. Los que precisan modelos capaces de aguantar el tipo unos larguísimos segundos sin pestañear. Son las placas que olvidamos, con ese proceso artesanal que nadie acertaría a explicar sin documentarse antes. La tecnología evoluciona al ritmo de la amnesia. Por ello, esas imágenes se apartaron al acariciarlas por primera vez, antes de perderme en la tipografía variable que habría de asimilar. No estaba preparado para la primera lectura. El viajero detenido tiene reparo para embarcarse en una travesía en la que otro le dirá cómo mirar. Saltaba las páginas reveladas y me aproximaba a las palabras que empezaban a destilarse. Entre paradas de metro y empujones culminé la primera separación de Atiq. Con todo el desprecio de alguien que no había cerrado los ojos al terminarlo de respirar. Al día siguiente volví al texto del exilio y me sumergí en las huellas que había dejado atrás. El lenguaje certero me recordaba al libro que más he disfrutado a lo largo de mi vida. En especial cuando no le tenía amor a las páginas impresas pues no siempre fui lector. Hablo de Saint- Exupéry y de su obra “El Principito”. Ese cuento escrito para personas adultas y vendido en librerías infantiles. En definitiva, el tema era el mismo: el del exilio buscado y el reencuentro con su otro yo. Así fue como Atiq me llevo de la mano por su viaje imaginario cambiando bandadas de pájaros por un sólido aeroplano. Las etapas de su regreso se iban impregnando en mi mente definitivamente. Así fue como encontré la tumba expoliada donde Atiq nunca reposará. El siguiente tramo fue el fotográfico. Con los ojos más acostumbrados a las narraciones afganas. Metido de lleno en el viaje, con los sentidos plenos para experimentar. Leyendas de unas imágenes que impresionaban jinetes, melodías, heridas del pájaro del orgullo, despertares sobre árboles adormecidos y bazares de las palabras. Una vez avejentado me pude cegar con el sol que vela las placas si no se tiene el cuidado a la hora de mirar. Entonces ya conocía las historias que representaban y podía escuchar en lenguaje ajeno el grito de la libertad arrancada y la formación de las cicatrices mucho antes de la herida y después de sangrar. Manché las páginas con mis huellas dactilares. Deterioré el libro como un coleccionista de frases que aún están por leer. Lo cerré tres, cuatro veces. Lo mojé bajo la lluvia y temí abandonarlo en cualquier esquina por donde acostumbro a volver. Añoré esos exilios de mi mismo en paisajes que nunca he comprendido. Esa era la herencia de El regreso imaginario que ahora guardo en un estante con el miedo que da siempre empezar a olvidar las palabras que quedan atrás.


LO PROFANO Y LO SAGRADO Alicia18

AMOR “¿Bendito o Sacrílego?”

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Padre… ¡Vengo ante usted a confesarme! Amo a un hombre con pasión incontrolable, es hombre ajeno, tiene dueña, ama y señora. ¡No me diga que le deje! ¡Que no hay absolución a mi pecado! ¿Porque es herejía? el corazón no sabe de amores ajenos, y si este amor es mi condena, ¡Viviré en sacrilegio al seguir amando! ¡El sacrilegio lo cometéis vosotros! Al pasar vuestra vida, sin el amor de una mujer, porque vivir sin amar y sin pasión, es la irreverencia más grande que se le hace a nuestro altar, en el que comulgamos con devoción las mieles del amor. ¿Que es una blasfemia? ¿Unir amor y pasión? ¿La comunión de los cuerpos en un altar? ¿Explíqueme usted, por qué? Siempre nos han dicho, que nuestro cuerpo es un templo al que debemos amar. El amor es sagrado al igual que un templo, y si con estas palabras profano algún altar, sólo me queda seguir pecando, porque seguiré venerando al hombre que me da la vida.

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Visita sin descanso Cristtoff Wolftown

Rodolfo Funes Gómez

Visita sin descanso.

Me veo merodeando entre sus pliegues, sagrado cáliz de dulzor y mieles.

Bendito pecado, de sacra tentación, bendita tu carne que clama a fieles e infieles.

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En mi muerte

Esta angustia de buscarme en cada rostro, en cada gente me ha llevado a los abismos a perderme entre los siglos Mientras duermo, o de duda, de horror durante mis días. y de muerte, a enterrar entre los sismos En los sueños de la vida que transito sabiéndose un manjar todo lo que he vivido cual monte de los olivos todo lo que necesito se invita para poder respirar y más, visita para asi justificar y se va conmigo Mosca el gran dolor de existir ofreciéndome el motivo de mi grito la vida y la muerte Una mosca sobre vuela tratando de esconder Buscando la luz sombría en su fuego incandescente. en cada calle y esquina Entre los azules dedos a costa de cocaína De la oscuridad Mientras que de mi puño Divino juego mi dolor y frustración Se escapa un horrible que ha creadode parecer quien no soy Grito que entre cuatro paredes, de ser lo que no he soñado Termina por ahogar esta entre cuatro esquinas de soñar con lo no logrado, Sucia pieza de sueños que prisionera y odiar lo que me he ganado, Entran y salen sin predicción de su propia muerte, escondida culpando a dios Alguna. y sin más descanso al destino Una enorme y negra paloma visitando, Me sonríe dejando ver sus a la suerte tentando; Vertiginosos dientes. solo quiere y al arcano Ya la mosca se ha detenido por llevar la muerte encender la llama, Y me muestra sus máscaras beberse mis deseos, inquina De rebeldías varias en este succionándome atada a mi espalda, Jueves que ha dejado su vida por entero, hoy inclina Dando nacimiento a una piedra dueña, la balanza de su lado Que se alimenta de ira! aun de mi cuerpo; Entre mis grises huesos aunque yace mi destino he traicionado bajo tierra De la muerte tranquila. quierendo olvidar, y cemento. Una mosca medita. no han logrado, ni toda la heroína yerba, pasta, alcohol y pseudoefedrina que vuelva mi alma a mi lado...


Dentro de un moribundo y húmedo sueño Cristtoff Wolftown Dentro de un moribundo y húmedo sueño Será mejor que nos devolvamos, Javier –susurró Ignacia, apretándole su mano al verse ingresando a aquel lugar del que tanto habían hablado y que esta noche les tenía, entre el miedo y la excitación, cumpliendo su sueño; aquel de noches sobrevolando la ciudad al amarse entre un buen vino y sicodélicos cigarrillos musitando al oído – Quiero cabalgarte sobre un frío nicho, donde el silencio maldito nos arremeta al unísono mientras te hago mío, mientras con los ojos presos de lúgubres pensamientos te obligo a mantenerte firme, mientras estallo en júbilos no importando presencias que son solo mitos, no importando si hay o no vida; quiero sentir tu estupor, tu fuego y deseos entre la neblina espesa y mi alma alejándose y mis entrañas desgarrándome por dentro.

Ignacia, esto lo hemos pensado hace mucho, así que seguiremos, ya poco ha de faltar, algo encontraremos – muy seguro, Javier le entregaba su falsa serenidad. El temor a ser abordados por aquellos asiduos visitantes nocturnos a estos templos erguidos sobre campos moribundos le inquietaba aun más. ¿Sería capaz de llegar a cumplir siquiera con una ceremonia previa si hasta su piel se mantenía erizada en escalofríos recorriéndole el cuerpo? Intenta calmarte, Javier –se decía para sí mismo- ya estamos aquí, ya será tuya como en esos húmedos sueños, como te lo ha pedido cada vez que estás dentro.

Abrazados, tras la elección apresurada de un oscuro y gélido lecho, sin luna de testigo, sin mayores abrigos, se miran; un ruido grave, resuena un aullido; los sonidos del sepulcral silencio les invaden y penetran hasta los huesos; hay algo o alguien más al acecho. Las velas recientemente encendidas y temblorosamente puestas se apagan, se desvanecen en su

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propio humo. La noche les cae encima con todo el peso de los lamentos de quienes no quieren que retocen sus cuerpos en orgasmos nauseabundos infringiendo sus funestos decesos, sin descanso eterno; si es lo que quieren, lo harán ¡pero muertos!….fue el mensaje que les trajo cargando el viento y que estalló en sus oídos un furioso trueno, en una gélida mañana al despertar sudorosos intentando zafarse de un mal sueño.

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Poema sin poeta (I) Julio W. Tonetti

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Truncadas manos… Lengua rasgada… Verdades vedadas… Inquietantes e irreverentes palabras… Osasteis decir ante la corte… ¿Que doncella merecía tales?

Más olvidasteis el rival, Poderoso y arrogante, Rey rencoroso, Ignorante e implacable, Que vuestros secretos, escritos, En tea convirtió.

Teas y ateas, Aclamaron a tal ignorante rey, Que por palabras imaginarias, Escritas en pergamino, Igualmente imaginario, La vida os robo.

A vos poeta anónimo, que la arrogancia y la envidia pudieron más que las letras que habéis escrito. Descuidad, que muchos somos los que hoy os traemos el pergamino junto a la tea donde vuestro cuerpo volatilizado voló hacia los cielos del silencio.


Reflexiones Arnoldo Rodríguez Cabrera

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REFLEXIONES….

En el borde el muelle de atraque, sentado con el mar -a mis pies, no hay oleaje, solo se siente cuando las – -embarcaciones se desplazan, anunciando su salida -hacia otros destinos, lejanos e ignorados. Sentado sobre un NORAY, de hierro de negro pintado -que me sirve de asiento. A lo lejos y en el azul intenso, se dibujan, las estelas - de los barcos que se alejan, y de los que llegan, y del -practico, que sale a su encuentro. Con el reflejo, el mar trae y lleva, elementos que en— -sucian el mar, aceite, boyas, maderas, cuerdas, bol-sas, cuyo contenido al mar se ha arrojado. En el otro extremo veo los viajeros, que bajan por -las pasarelas de los barcos anclados, portando bul-tos y maletas. Y en el suelo, gente que con los pañuelos llaman la –atención del que ésta en cubierta . -otros agitan los brazos, y alguien en la baranda -le responde, con igual manera. Yo sigo sentando, y los pensamientos, bullen en mi— -mente, mientras no para el incesante movimiento, -de viajeros, familias, marineros, coches, y es esto---lo que se espera, de la categoría, que este puerto ----tiene. Y mientras mis reflexiones, en el mar se pierden.


Entre lo sagrado y lo profano DamasArt

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Pederastia


Tomás Galindo

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