Memorias 5to. Festival de Poesía Comuna 6 by Citibundas. Palabras que divagan en el barrio

Publicaciรณn con el apoyo de:

Equipo gestor de Citibundas: Angélica Bazurto, Guillermo Villegas Mejía (Yurayaco), Andrés Armando Calle Muñoz, Jose Daniel Segura Muñoz, Robinson Alexander Paniagua Serna, Jhony Alonso Gallego Giraldo, Jahn Andrey Penagos Muñoz, Norvey Mazo, Ana Lucía Valencia Bedoya, Miguel Ángel Uribe, Catalina Montoya, Johana Piedrahita Jaramillo, Hamilton Andrey Suárez Betancur Primera edición 2018 Poesía de barrio Comuna 6 Doce de Octubre, al noroccidente de cualquier mapa Coordinación general 5to Festival de Poesía de la Comuna 6: Andrés Calle, Daniel Segura Logística general: Sergio Andrés Sánchez Cerón Compilación y corrección de contenidos: Daniel Segura Diseño y diagramación: Jahn Penagos Ilustraciones: Daniela Romero Chapuel Correo: Citibundas@gmail.com Facebook: Citibundas. Palabras que divagan en el barrio ISSU: Citibundas ISSN: 2665-2439

Esta obra está protegida por la atribución- No comercial- Sin Derivar de Creative Commons Colombia (CC): permitida su reproducción con fines académicos, pedagógicos, comunitarios y populares. Piratee, difunda y comparta.

ÍNDICE 9.

Proclama 5to Festival de Poesía Comuna 6 Doce de Octubre

10.

5to Festival de Poesía Comuna 6 Doce de Octubre

13. 14. 15. 16.. 17. 18. 19. 20. 21. 22. 23. 24. 25. 26. 27. 28. 29. 30. 31. 32. 33. 34. 35.

Poetas y poetisas presentados al 5to Festival de Poesía de la Comuna 6 Doce de Octubre: Daniel Alexander Restrepo Buitrago Gloria Elena Gutiérrez Ortiz [Guti] Luis Fernando Cuartas Acosta [Gato Cuenta Cuentos] María Camila Guerra Patiño Luis Ángel Herrera Díaz [Pablo Hernández] Luis Fernando Diossa García [Ninoquiroga] Sandra Milena Marulanda Bohórquez [Pájaro del Mar] Jesús Francisco Cardona Hoyos Catalina Carrillo Guzmán [Cheeck Llarión] Yovany Alberto Piedrahita Cardona [Duchamp] Marcela Atehortúa Flórez [Mercedes Simone] Daniela Castaño Aguirre Edwin Velásquez Gracía [Edwin Reyvin] Julian Andres Osorio Lopez [Inkside] Andrés Felipe Gil Álvarez [Andrew Gil] Johanna Carvajal Arboleda [Amapola] Frank David Ricardo Mestra [Ricardo artseM] Luz Elena Sepúlveda Jiménez [Estrllita Fufaz] Yulieth Garro [Alba de Mar] Yeison Medina M. Jhonnattan Stivel Villa Monsalve [Stéphanos Betancourt] Viviana Isabel Zapata Zuluaga

36. 37. 38. 39. 40. 41. 42. 43. 44. 45. 46. 47. 48. 49. 50. 51. 52. 53. 54. 55. 56. 57. 58. 59. 60. 61. 62. 63. 64. 65. 66. 67. 68. 69. 70. 71. 6

Camilo Bernal [camilo b] Cristian David Parra Ruiz [Mente Oscilante] Jhony Alonso [Ricardo Gonzalez] Andrés Felipe Gil García [Broken Mc] Sergio Alzate Botero [Diego Aristizábal] Luisa Fernanda Arboleda Parra Carlos Alberto Díaz López [911] Yulisa Ortiz Rendón Yurany Mejía Pérez [Morter] Jehimy Marulanda Serna [Jem] Richar David Monsalve Ríos Luis Fernando Gil Monsalve Andrés Felipe Cardona Moreno [Edinilson Manco] Catalina Rodriguez Velez [Charlotte] Mariana Ortiz Álvarez Laura Niebles Gómez Ignacio Cuartas Gómez [Nacho Cuartas] David Escobar [Cantardelasranas] Carlos Hernando Arias Orjuela [Chao] Victor Quiros Benitez [Tony leitmotiv] Jimena Castaño Monsalve [Letras] Lina María Trujillo Mira María Isabel Osorio López Ana María Tamayo Arboleda José Miguel Rojas Rúa [licos] Luz Osorio [LUU] Daniela Caro Villegas [Paloma] Mariana Quintero Meneses [Nana] Juan Esteban Villegas Restrepo [Federico Estival] Ignacio Herrera Viana [Amelio]: Sandra Milena Guzmán M. [Sammy] Francisco Luis Arango clavijo [Alekos] Jose Luis Herrera Barrera [Nomada] Julián Camilo Pérez Patiño [Juul Camper] Viviana Orrego Loaiza Cindy Tatiana Calderón Gutiérrez [Ágape Libero]

73. 74. 75. 76. 77. 78.

Cristian Múnera Vélez [Walter Riso] Ferney Román Jose Manuel Misas Esquivel [Manu] Alexander Estrada [Eisiderium ] Manuela Andrea Largo Gómez Gloria Elizabeth Hernández Herrera [Gelizah]

80. 82. 87.

Homenaje a dos Poetas de la libertad Guillermo Villegas Mejía (Yurayaco) Miguel Ángel Uribe

91. 92. 93. 94. 95. 96. 97. 98. 100. 101. 102. 103. 104.

Poemas de Citibundas Palabras que divagan en el barrio Angélica Bazurto Andrés Armando Calle Muñoz Jose Daniel Segura Muñoz Robinson Alexander Paniagua Serna Jhony Alonso Gallego Giraldo Jahn Andrey Penagos Muñoz Ana Lucía Valencia Bedoya Norvey Mazo Luis Herrera Catalina Montoya Johana Piedrahita Jaramillo Hamilton Andrey Suárez Betancur

106. 107. 108. 109. 110. 111. 113. 114. 115.

ARTISTAS INVITADOS: Daniela Romero Chapuel Fernando García Olga Lucía Ríos: Marta Echeverri Cartagena Emrah Cömert Mauro Ramírez Alexander Granda Palacio Exilio y Memoria: proyecto invitado

117.

Elementos De La Espera: Reseña a la obra poética de Yenny León

122.

Agradecimientos 7

Ilustraciรณn: Daniela Romero

Proclama

Festival de poesía Comuna 6 Doce de Octubre - Libertades Rebelación de lo infinito.

Comienza el día recluso de la esclavitud del tiempo, y antes de la noche nace la esperanza con el nombre de libertad. Sin terminar la noche, la sombra esclava que vigila, ha encerrado al infinito liberado. Teniendo un dato más para engañar a la palabra, y no verla convertida en acción, anunciando de esta manera que nos gusta el cautiverio- esa trampa de jardines salvajesEl infinito se rebela con un acto de rebeldía, y lo oculto bajo las normas de una gramática impuesta, explota para que vuelen las palabras y podamos volver a decidir cómo escribir para plasmar lo más hermoso y sincero. La lengua española tiembla y ve el surgimiento de la revelación como la nueva luz que oxigena el camino de la felicidad.

del discurso de unos gobernantes, a los que les quedó grande su propia libertad.

Nacen las LibertaEs. Libertad de ser, libertad de nacer, libertad de crecer, libertad de creer, libertad de amar, libertad de comprar y hasta la libertad de morir: eres, naces, creces, crees, amas, compras y mueres. Te consumes la libertad y te llenas de absurdas creencias, todo se convierte en un manual, y paradójicamente el lugar donde más te sientes libre es el centro comercial, todo a la mano listo para comprar, si no tienes dinero, eres libre de tu vida endeudar… con el pasar del tiempo solo eres eterna soledad amarrada por libertades.

¡Exigimos libertad! Esa que es tranquila, inocente y clara para poder perdurar en lo infinito.

En la oscuridad, donde la libertad ES arrancada por un lapicero negro oscuro, vislumbrada por la pérdida en momentos fugaces por un ladrón de sueños que le ha quitado el dulce a la miel olvidando la inocencia de las raíces; la libertad se desangra rabiosa, por las mismas balas que se han creado para silenciar a nuestros hijos, hijas, hermanos y hermanas, que hoy son el adorno

¿Eres libre? ¿Lo eres? Dudamos que alguien sea libre cuando hoy en la calle de nuestro barrio siguen siendo asesinados cientos, miles de nuestras nuevas raíces. Y dudamos mucho más poder ser libres cuando exista la policía, que con su abuso de poder e invención de nuevos códigos, evita susurrar poesía entre el asfalto y la pared de la esquina. ¿Existe libertad cuando están más llenas las cárceles que las escuelas? Y ¿Sí nos encierran? Sí nos encierran debemos cultivar dentro la semilla de la poesía para poder volar como pájaros al viento.

Libertad sin importar el tamaño del árbol y el ancho de la hoja, para dejar correr libre el río donde brillan los colores de la mariposa. Libertad para labrar mi propio camino ya cruzado por otros y otras. Libertad para tener noción de lo infinito, sin importar que las palabras estén en todos los lenguajes, en todos los idiomas. Libertad que no tiene fronteras. Las libertades, así en plural, como una palabra universal superior a la misma historia de los hombres y las mujeres, libertad que lo es todo y lo es nada. ¿Y tú, crees que en tiempos de LibertadES alguien más debe morir de hambre? 9

C “En tiempos de LibertadES el dinero es cero” Para el año 2017 el Colectivo Citibundas, Palabras que divagan en el barrio se enfrentó a la realización de un Festival con 73 poetas inscritos y más de 10 artistas invitados. Para ello no contó con ningún dinero público, y las gestiones realizadas no tuvieron una respuesta positiva: pues desde las diferentes instancias de gestión pública se inventaron una y mil maneras para no apoyar a un grupo de poetas que pretendían expandir el conocimiento mediante la poesía. Sin importar la cantidad de dinero en el bolsillo (que se remite a la donación del “Profe” Alexander Granda desde la amistad y el compañerismo) se realizó el 5to Festival de Poesía de la Comuna 6 Doce de Octubre. Dicho Festival contó con tres recitales de poesía en la zona dos de la ciudad de Medellín (Castilla, Robledo y Doce de Octubre), la realización de dos conversatorios y la puesta en escena de artistas, hermanos y hermanas de nuestro Festival. Así, pues nos complace recordar cada uno de los eventos que fueron parte del Festival en el 2017 Evento de apertura sábado 11 de noviembre de 2017 TAL (Teatro al Aire Libre) de Pedregal • Conversatorio: LibertadES Rebelación de lo infinito, invitados: -Leonardo Rúa: músico, compositor y solista, activista y artista. -Marta Echeverri Cartagena: docente de la Universidad de Antioquia y el Tecnológico de Antioquia. Activista por los Derechos Humanos y Literata. -Fernando García: poeta, promotor de lectura y filósofo. -Martín Castaño: politólogo de la Universidad Nacional, Coordinador del proyecto Exilio y memoria.

• Presentación musical de Leonardo Rúa • Show de danza aérea por Kath David: artista danzadora • Invitado internacional, Emrah Cömert Ankara (Turquía): músico, escritor, poeta y pintor • Intervención musical de Mauricio Ramírez: activista ético. Escritor y creador • Lectura de poetas inscritos al Festival Segundo recital de poesía sábado 18 de noviembre de 2017. Parque Biblioteca Tomas Carrasquilla “La Quintana” • Lectura de poesía en varios idiomas por parte de nuestra Invitada internacional: Franziska Von Blumenthal: europea nacida en Alemania de padre alemán y madre rumana; creció en el Reino Unido. Actualmente está terminando su Maestría en Planeación y Economía Educativa y Desarrollo Internacional. En el 2010 terminó su Maestría en Literatura latinoamericana enfocando sus estudios en el estudio de Augusto Roa Bastos. Quien hizo lectura en cuatro idiomas durante este recital • Presentación de polipoesía por parte del Colectivo Grado Cero con su obra “La Caverna” • Presentación de Mujer, Mujer…y otras poéticas • Lectura de poetas inscritos al Festival y de Citibundas, Palabras que Divagan en el Barrio Evento de clausura sábado 25de noviembre de 2017. Parque Biblioteca 12 de Octubre- Gabriel García Márquez • Conversatorio “Las LibertadES de la mujer para escribir” Invitadas: Yenny León, Luz Osorio, Olga Ríos. Moderó Daniel Segura • Yemaya Rap: artista de las letras que expresa su desazón por la sociedad desde el Rap. • Presentación de Submarino a Vos: Deiver Muñoz lanza su proyecto como solista donde logra combinar la magia de la poesía, los cuentos, la música y las letras. • Lectura de poetas inscritos al Festival

Ilustraciรณn: Daniela Romero

Poetas y Poetisas Inscritos al 5to Festival de PoesĂa Comuna 6

2017 13

Colibrí Eres Colibrí libre, y no entregas las alas y secretos a cualquier corriente empero después, de aletear infinitamente Buscas hogar en donde hacer nido entre las copas. Y si al querer posarte elijes los ramajes de este árbol, el rastro indeleble quedará en las hojas; yo, soporte para el nido que armas seré y tú, calor en mi hogar y en mis ramas serás. Al corazón soñador confío dignidad, A las esperanzas diáfanas camina amor. Daniel Alexander Restrepo Buitrago [Daniel BureS]: nació un 27 a mitad del año del 94, en Medellín. Acompaña procesos con comunidades en vulneración de derechos a través del arte y saberes ambientales. Es su tercera participación en el Festival de Poesía, y estudia Ingeniería A m b i e n t a l e n l a I n s t i t u c i ó n U n i v e r s i t a r i a Te c n o l ó g i c o d e Antioquia.

Alma latina Fui pájaro en un huerto salvaje, de arco iris mi bello plumaje; amo las flores, el nido, el frescor del ramaje, los amigos insectos, los verdes paisajes. Después fui fiera bravía de profusa melena, cuerpo muy ágil y fuerte; mirada serena… Amo el corazón del monte que truena, de América latina, sus selvas, las playas de arena. Siento en mí, inicios de posibilidades futuras, vidas que se encumbran a mayores alturas, y que han de convertirse en génesis puras. ¿A qué astro de ventura o planeta de duelo se posará mi alma cuando deje este suelo? ¿A qué lejana estrella tenderé mi vuelo cuando llegue la hora de buscar otro cielo? © Copyright 2017 Gego-Guti Medellín Colombia Gloria Elena Gutiérrez Ortiz [Guti]: escritora, Poeta y Periodista especializada en Gestión Cultural, U n i v e r s i d a d d e l P a í s Va s c o B i l b a o E s p a ñ a . Co-fundadora y Directora General del Colectivo Literario Universo tinaja de palabras desde 2016 Autora y editora “PIES CON ALAS” Ve r s o s e n t r e P i n c e l e s - j u l i o 2 0 1 7 Y obras en antologías

Calle ausente Aquí había una cantina, allá una casa con faroles rojos, más allá un perro negro, no muy lejos un potrero con escombros, en aquel lugar una vieja loca, en aquel sitio un alquiladero de bicicletas. La cañada está tapada, las cortinas no las mueve el viento, la reja está desvencijada, los balcones son mustios y huelen a desorden viejo, el lugar tiene hierros nuevos, un edificio aparece vigilante, una luna herida y un párpado que cae. Ahora es la ausencia que visitamos en la noche, el pavimento mojado no ladra, las muchachas no salen al balcón, las ruedas no llegan a pedalear un tramo oscuro, las señoras no salen a buscar sus párvulos, los albañiles ya no llegan tarde. Prohibido el paso, muestre su cédula, saquemos el aerosol pintemos un graffiti en unos labios, una emboscada contra el tiempo, un amor en medio de la aurora, una pérdida de un sitio comparada con la lluvia, una calle a punto de ser ya casi olvidada. La casa grande es un garito y la vendedora de empanadas está en la cárcel, las pirámides de oficio se comparten con dos prestamistas jubilados. Es la ausencia que nos retrata está pendiente. Luis Fernando Cuartas Acosta [Gato Cuenta Cuentos]: Poeta y Ensayista, Historiador de la Universidad Nacional S e d e M e d e l l í n , D i r e c t o r d e “ Ta l l e r d e L u n a ” , p r o g r a m a radial de la misma entidad dedicado a la literatura y a la d i f u s i ó n c u l t u r a l , y c o o r d i n a d o r d e l Ta l l e r d e L i t e r a t u r a “De la Tierra a la Luna, paisajes poéticos, geografías imaginadas”.

Suicidio Para un amigo Si la muerte fuera dama de ella yo estaría totalmente enamorado, y tras el tic tac del reloj que marca la lluvia la esperaría cada noche en este rincón sentado. Y cuando mamá pregunte quién es la dueña de este corazón malgastado Le hablaré con la guitarra que es la muerte quien me ha hechizado. Que me digan loco, igual ya no importa Pues ha sido la locura quien me ha llevado de la mano Para conocerla a ella, ella con veneno en los labios y cabellos de sombra. Y mientras sobre el lienzo yo pintó su retrato ella me mira y con sus ojos profundos me clava su rechazo, después comienza a caer la noche, la niebla desaparece del asfalto y mi cuerpo se hiela con las últimas notas de una vieja canción de radio. Si al pasar por la ventana el primer rayo de luz ya no respondo, busquen mis razones entre el caos de unas cuantas sábanas y flores y díganle a ella que la soga fue su amor. María Camila Guerra Patiño: soy oriunda de Santa Rosa de Osos, comencé escribiendo desde muy pequeña cuentos y participé en diferentes concursos, debido a este interés por escribir me invitaron algún día a escribir poesía y desde entonces la convertí en mi vida y en mi voz.

¿Cobarde o valiente el avestruz? La cabeza en un agujero, solo unos pocos centímetros profundos; preferible inhalar la tierra, esa cobija cómplice de la verdad -si es que acaso existe algunacubriendo y no la carne con un manto de huesos hechos casi polvo. Se percibe nada más que humedad, con los parpados apretados goteando sudor; quizá la última marca en el agujero antes de perder la coronilla del rosario en el superficial gloria al padre. La guillotina cae, cubre de sangre el blanco cuello de la camisa. En el piso, una a una las bolitas del Dios te salve María y el crucifijo oscila enredado en la mano mirando perplejo los ojos del avestruz. Luis Ángel Herrera Díaz [Pablo Hernández]: 23 de marzo de 1 9 9 0 C a l i , Va l l e - M e d e l l í n , A n t i o q u i a

2. Libélula Libélula, la magia de tu vuelo se posa en mi jardín. Entre el mundo del aire y la tierra eres un equilibrio de perfección: Danzarina, ninfa etérea, que visitas mis flores, ¿acaso eres una inquieta quien decidió perder su raíz para llenar de colores el cielo que miro? Luis Fernando Diossa García [Ninoquiroga]: licenciado en Filosofía, Promotor de lectura, docente. Estuvo vinculado con Fundación Ratón de Biblioteca, Fundación Biblioteca de Itagüí, fue Coordinador y asesor en fomento de lectura de la Corporación Visión Colombia. Su reciente obra: Estoy e n a m o r a d o d e Va n e s a y o t r o s c u e n t o s .

Antes Antes de que se suspenda el hilo pendular que me ata a la realidad, antes de caer al precipicio de la quietud y sustraerme allí, antes de aniquilar el segundo delicioso de la peripecia, antes de guardar en el bolsillo el equinoccio de lo desconocido, antes de ver la deslumbrante planicie del nudo suicida de la libertad, ¡voy a vivir! Sandra Milena Marulanda Bohórquez [Pájaro del Mar]: antropóloga. Participó en el Festival Alternativo de Poesía de Medellín y en el P e r i ó d i c o L i t e r a r i o E l G a v i e r o . H a c e p a r t e d e l Ta l l e r d e C r e a c i ó n L i t e r a r i a de Luis Fernando Macías. Ha autopublicado los libros de narrativa y poesía El país de Luna-Mar y Eras el río, viscoso, seductor de piedras

Turbación No lo niego: me derrito por tu boca Tú de roca y yo que mudo sordo y ciego porque luego de besar te vuelves loca te provoca y dejas todo como un juego. Pero anoche se quedaron conmigo: El ombligo y los derroches, Los broches de tu abrigo… Sin testigos no hay reproches. Quedará el hastío y los pezones biches Las desdichas y la sal del mar bravío Lo que es mío, tus cartas, tus afiches tus brechas, turbación, tu ardor, tu frio. No lo niego: me derrito por tu boca Si me invocas te suplico lloro y ruego porque luego de besar te vuelvas loca y no pretendas dejar todo como un juego. Jesús Francisco Cardona Hoyos: estudiante de Bibliotecología. Ha participado en distintos espacios poéticos locales con diversos poemas y pinturas en recitales como el Cóctel Literario de la Biblioteca José A r c a d i o To r r e s d e E n v i g a d o . H a p a r t i c i p a d o e n l o s talleres de lectoescritura de la Escuelita Viajera, etc.

Por Ahora Estuvimos cerca de crear la revelación de las libertades, cada una de las estrellas de barrio perdieron su brillo. Al animal que absorbe alas y que nos acecha al nido del consumismo se disfraza de democracia, nos reemplaza la felicidad en nuestras narices y nos engaña con su retorcida sonrisa. Todos se volvieron la montura de la tecnología con los latigazos del supuesto avance con heridas ignorantes. En esta brillante constelación perseguida por ser independiente intelectual, tiene estrellas tan brillantes y tan fuertes que solo el gobierno puede eliminar. Estuvimos en el camino de la cultura y la palabra, arrastrando los sufijos y susurrando encantos, no fue tanta la maravilla, los únicos fuertes son los controladores del físico, la guerra de la palabra está en pocos. Los pocos terminan en las garras, volviéndose en el sacrificio de la hartera. Yo y él, no separamos, en la fantasiosa lujuria y en debate de argumentos. A veces junto a él, en el teatro de la mente, estamos libres, volando en los cielos prohibidos, ardiendo en pecado y dando nuestras almas a cambio de cavilar. Continuaré hasta cazarlo. Catalina Carrillo Guzmán [Cheeck Llarión]: poeta de delirio, s u p u e s t a a r t i s t a d e 1 6 a ñ o s , i n t e g r a n t e d e l Ta l l e r C r e a t i v o T i n t a Flotante y estudiante de 11 grado. Vive en Medellín, últimamente fascinada con la pacha mama, ha escrito a Consciencia los últimos 3 años y por ahora solo quisiera expresar primorosamente sus sentimientos.

GENI Sentado en mi memoria debato entre la sentencia del delirio y la muerte, ¿Cuántas partes de tu cuerpo he olvidado? ¿y qué olor fétido cubre ya tu sentencia? Ese recuerdo maldito de tu urbe es el que aún no he enterrado; el que alguna vez se impregnó sobre mí como un sudor que ya no quiere caer al vacío. Lo demás ya hace parte de la historia; tus relaciones íntimas, los besos, las miradas y el sonrojar de tu cuerpo… ya está podrido, vos abriste la fosa que ahora cubre tu cuerpo; y yo… reposando en mi memoria lidio entre la sentencia del delirio y la muerte, porque tengo mi pala del olvido y esta vez si te echaré tierra para dejarte. Yo v a n y A l b e r t o P i e d r a h i t a C a r d o n a [ D u c h a m p ] : a r t i s t a V i s u a l d e l a E s c u e l a de Artes Débora Arango. Aún indefinido, solo quiere expresar por los medios posibles, palabras o imágenes que representan al mundo; esas cosas cotidianas que lo intrigan y que busca como plasmarlo.

La maestrita Muy diligente llega a la puerta principal con media hora de anticipación a la entrada del tumulto de niños y jóvenes. Ella va siempre con su clase lista para darla a quien quiera recibirla. La maestrita es besada en las mejillas por algunos críos tiernos en el marco de la puerta del salón. Ella llama por su apellido a todo el grupo de alumnos que permanecen pocos atentos, muchos juguetones y otros levitando en imaginerías. La clase trascurre por momentos calmada. Los sueños y las ilusiones vuelan entre las cabezas y los corazones de los escolares. Jhonatan se la pasa en clase de sociales robusteciendo su poesía y nada, nadita, nada que aprende de las capitales del Continente. La maestrita respira y siente algo de impotencia al no poder detener a Nelson a tiempo, cuando le reventó la madre a la vidriera. La maestrita lleva faldón largo y medias de colores con zapatos de bailarina, con los que se pasea por todo el salón. Al final, la clase con la puerta de salida del salón abultada. La maestrita termina con la cara triste mirando las sillas con estudiantes ausentes. Marcela Atehortúa Flórez [Mercedes Simone]: he participado en dos oportunidades del Festival de Poesía Comuna 6.

Augurio ‘ ’ D a d m e l a m u e r t e q u e m e f a l t a ’’ Rosario Castellanos

Nublada, quizás empantanada por la tristeza ahogada en la desesperación de la nada Imágenes distorsionadas de un pasado posible, Huellas borradas que vislumbran el futuro Acaso la muerte, me espera bajo el ocaso, O el planeo de las aves me persigue como un augurio Las sonrisas se disipan, mientras las nubes amamantan la lluvia Su mirada se pierde en el horizonte trás el velo de la obra No hay nada, no siento nada solo un profundo temor a tener que escapar de nuevo Daniela Castaño Aguirre: nunca se vive para siempre; apostándole al amor y la libertad en el trasegar de lo cotidiano.

“Irreverenti” Quiero de su “todo”, lo que a “nadie” ha dado. Quiero sentirla desde mi imponencia, quiero domarle y poseerle, para después amarle. Pedazo de nube, satisfacción y furia, desnudez, calma y salvaje…. Ojos ciegos que se suceden por petición de la excitación feroz. ¿Adorará, como yo, sentirme tan suyo? Amasarse entre comodidad y letanías, buscarme entre el ciego del aroma, el sordo del sabor, el blanco de amor… Hacerse propios en 223 recuerdos, hacerme carne en su carne; hacerme suyo, hacerla mía. Bordear el pecado, llover bajo el cielo raso, despertarle la cándida vulgaridad de entre sus vías. Que intrínseco el amor palpable e invisible… Nos elevamos y dejamos caer. Nos desatamos, incendiamos la imaginación, abrimos los cristales oculares. Atravesamos el infierno y retamos al Diablo para llegar a nuestra redención; con los costados heridos y los pechos adheridos. Gime en su femenina melodía nativa… Me maravillo al amarla, sujetarla, poseerla, sentirla. Me reclama suyo, mediante la abrasiva salvaje. Como en un ritual de chacales me unge de feminidad la piel, me despoja del aire y con los colmillos aprisiona mi cuello para después gritar. Me empuja al infierno y antes de tocar el fuego blanco, se posa imponente sobre mí, como la oscuridad celestial. E d w i n Ve l á s q u e z G a r c í a [ E d w i n R e y v i n ] : l a p o e s í a d e verso libre nace en Edwin Reyvin en el año 2012, como una forma de dar fuga a los demonios translucidos que acechan el alma de un hombre lleno de amores, odios, historias y desencantos.

Tiempo venidero Puestos los ojos en el tiempo venidero Se adecua la imagen que tengo configurándola geométricamente en firmes resultados obtenidos de vos y no van a ninguna parte La imagen invariante del tiempo de hoy modula realmente su esencia; y logro que cada paso se encamine hacia las hermosas fronteras en donde el tiempo es borroso Las conjeturas que alimentan modelos Y que llenan de moral a los vagabundos contienen bastas y sedientas imágenes pasadas que no sirven para salir corriendo y cubren algo menos que los harapos sudorosos Se quedan pues los pies en la tierra A modo de ancla aclaradora de visión el presente está el mañana estará Y ayer ojalá, hubiera estado como lo recuerdo Julián Andrés Osorio López [Inkside]: escritor desde temprana edad y cantante de recorrido. Publica su primera obra en 2010 llamada “Entre pensamientos”, Fundador de la Comunidad Online w w w. i n k s i d e p o e s i a . c o m

DEL SIGLO XXI De donde la tecnología no nos deja pensar donde la inmediatez nos arrebató el esfuerzo... donde los sueños, sueños son, donde se ignoran los versos... de esta época soy. De aquí mismo... donde se alaba el ayer... donde se ignora el mañana, el presente la tierra, la patria... de esta época soy. Donde gobierna el injusto donde calla el desahuciado donde es lo mismo matar a un insecto que a un humano... de esta época soy. Donde reina el oligarca donde se ultraja a los niños

donde se roba, se mata, por abultar el bolsillo... de esta época soy. De este época soy... y es normal, no hay que alarmarse es normal vivir el hambre el mal salario la matanza... Que el mundo sea explotado y vendido, por migajas... que el amor sea un negocio que te arrebata el intento. Que aún tengas la esperanza de poder llegar a viejo con esa ilusa creencia de una pensión del gobierno... de esta época soy.

Andrés Felipe Gil Álvarez [Andrew Gil]: nació en Medellín- Antioquia, en el año 1989.Reside en el barrio Santa Cruz. Ha sido publicado en la edición 17 y 18 del Encuentro de Poetas de Comfenalco Antioquia. Y en la segunda y tercera publicación de la Revista “Lunario”: que publica el Colectivo: “la Buerta de los Poetas”.

Fotometría: Como deshaciendo los pasos, he desaparecido y reaparecido en las horas inconclusas del amanecer El brillo del alba ha penetrado fuertemente en mis ojos, y el color rosa del cielo se ha puesto sobre mis mejillas chatas El silencio de las horas tristes se ha incrustado en mi sonrisa y ha doblegado el camino lineo- recto del aire, llevándolo hacia mis caderas, donde baila con el fulgor de instantáneas descargas de luz. Millones de Quasars han chisporroteado desde mi ventana y han roto con dureza sus cristales La energía galáctica ha robado mi humanidad, he viajado en milésimas de segundo por 500 planetas extrasolares, las estrellas con gratitud responden ante mi visita. El campo burbujeante de partículas subatómicas ha destrozado en 3 trozos mi cráneo, mi lóbulo frontal se desliza en movimientos zigzagueantes hacía la nebulosa Rosseta, y su esplendor ha devorado lentamente toda mi materia gris. Mi mente es carcomida por neutrinos, y en el profundo silencio del universo mi alma yace danzando, 3 pasos fríos entre Saturno y Urano. La marea me ha clavado en el Sol, y mis fragmentos de uñas han resplandecido más fuerte que cualquier astro, he desaparecido, ya lo soy todo.

Johanna Carvajal Arboleda [Amapola]: estudiante desertora de Filosofía y actualmente de Historia en Universidad Pontificia Bolivariana, ha participado en diversos eventos entre ellos: Festival de Poesía Claro de Luna/ Fiesta de la Imagen C o l e c t i v o C u e s t i o n a r t e / R e c i t a l P o é t i c o y P o l i p o e s í a – Te a t r o B a r r a d e l S i l e n c i o y muchos otros más.

Despertar de otros sentidos Voy bajo las luces, luciérnagas eléctricas que iluminan mi dudoso caminar. Tengo miedo de caerme. Me apoyo en las paredes, En las barandillas De las escaleras y hago una pausa. Los colores y la forma Me confunden los peldaños. ¡Tengo miedo de caerme!

¡Tiemblo hasta en las uñas! Voy bajo las luces. mi mano derecha es igual a una llama-lluvia cuando la deslizo por la piel de las paredes. Oigo voces al otro lado del pasillo. Busco a esas personas Con esta mirada-laberinto. ¡No alcanzo! Me pierdo en el y soy, Milenios después del mito, el Minotauro. …Mañana, Dedalo seré.

Pronto jugaré a ser oveja. Tendré por pastor un bordón. Será mi lazarillo… Ah, ¿me llevará contra los postes? No imagino una realidad desde el tacto, desde el oído… Más, la proximidad de las sombras Me inquieta…

Al otro lado del pasillo hay voces. Avanzo bajo las luciérnagas eléctricas y no encuentro la entrada a la clase de geografía. Alguien me llama. ¡No alcanzo! Bienvenida seas, tú, ¡Despertar de otros sentidos!

Frank David Ricardo Mestra [Ricardo artseM]: nací el 04 de enero de 1992 en el C o r r e g i m i e n t o d e J a r d í n Ta m a n a , M u n i c i p i o d e C á c e r e s a l n o r t e d e A n t i o q u i a . A los 11 años fui a Guarne, desde donde migre luego a la ciudad de Medellín, donde actualmente vivo y estudio una Licenciatura en Ciencias Sociales.

Tempestad Vislumbro el murmullo de las nubes ¡estropeándose mientras tú suavizas mi sombra vacía en esta tarde lánguida donde el vendaval trae solfeados y la furia fue negada en este caos Chispas y más chispas cabecean mi aire encendido por tantos ruidos golpeando mi epidermis bajo los arropes ¡ balanceo...! hasta no despertar ¡ Pero los arroyos! asombran mis fuerzas para impugnarte y sacarte para siempre de esta conexión sin límites

Luz Elena Sepúlveda Jiménez [Estrellita Fufaz]: nació en Medellín -Socióloga, Magister en Educación y Especialista docencia Universitaria, Escritora; autora de los libros: “ Un Alma Hecha Paisaje, “ La brújula de Luz” y Extasiada de Mundos” Invitada a varios Encuentros Nacionales e Internacionales y demás Medios de Comunicación

¿Habrá un lugar en la tierra que ignore la historia del poeta? ¿Qué tanto es nuestra culpa? ¿Qué dolor no alcanzamos a leer? No vale nada de nada lo que soy y lo fui, me lo repite mi voz. Liberté Bajo la gran manta azul se guardan las esperanzas de un vuelo. El árbol sale del otoño y empieza la primavera. Cierto que nadie quiere un desierto hecho alma, ni primavera hueca. La libertad necesita de la sequía del desierto y de la primavera. Es decir que para volar Primero hay que desear volar. Yu l i e t h G a r r o [ A l b a d e M a r ] : A l b a d e M a r e s u n p e r s o n a j e q u e s u r g e e n r e v e l a ción a la cotidianidad y sus contradicciones son el reflejo del alma reprimida d e Yu l i e t h . P a r e c e s e r u n h e t e r ó n i m o , s i n e m b a r g o , A l b a n o t i e n e m á s e x i s t e n c i a q u e e n e l p a p e l y e n e l a m o r. V i v e c u a n d o l a c o t i d i a n i d a d c a n s a . A c t i t u d d e B u k o w s k i , a l m a d e P a v e s e , h u m o r d e B o r g e s y C o r t á z a r.

Etomato A Esther Medina, mi madre

y escucho el bastón que lleva el peso de tus setenta años de fatiga te imagino con tus ojos entredormidos lagañosos y con esa sonrisa grata que siempre te acompaña me pregunto cómo haces para que nunca te abandone la risa en las mañanas cantas en tu lengua incomprensible las tonadas del alma sigo escuchando el bastón acompasado por tus pasos de tortuga subo al segundo piso sé que ya estás cerca

a esa escala imposible para tus fuerzas te doy la mano y tú me entregas esa mano infartada siempre empuñada siempre abierta alzas la cabeza ya ceniza y me abrazas con esos ojos de osa andina subimos la escala juntos y pronuncias la palabra la única palabra que te reservó la enfermedad etomato, me dices etomato, te respondo sabemos lo que significa y no hay que explicarlo conjura como por arte de birlibirloque las mil palabras acogedoras los mil besos dados los mil y un abrazos

Ye i s o n M e d i n a M e d i n a [ V i a n D a n t e ] : n a c i ó e n u n m o r r o d e C o l o m b i a , d e l o s t a n t o s , a l n o r o c c i d e n t e d e S u r a m é r i c a . L e c t o r, p a n a d e r o a r t e s a n a l y vagabundo impenitente de los Andes. Afirma: “No tengo biografía, o al menos no tengo una sola. Espero que nunca pueda escribirse la historia de un hombre en una página

Sueño a veces con la danza de mis nombres Un mirar el ocaso y lanzarme al vértigo No hay corriente que detenga el salto del salmón Mi vuelo es un grito contra el abismo Jhonnattan Stivel Villa Monsalve [Stéphanos Betancourt]: miembro cofundador de la Red Cultural de la Comuna 2. He participado en el XXVI Festival de Poesía de Medellín en el espacio “Nuevas voces poéticas”

SÍSTOLE Las trenzas de 4000 estrellas soñaban con eclipsar el sol aunque no fueran luna Miro de ojos para adentro y descubro un páramo lleno de sangre. Viviana Isabel Zapata Zuluaga

Ciudad de ecos Despierto. Despierto en una centuria Y el océano me acoge desnudo y vulnerable, dejo en el aire la carne del pasado, y una sensación con sabor a recuerdo; busco en el origen de las cosas, Rocas y flores. Encuentro el último grito del holocausto, el desamparo por lo humano, la vida que se extingue; parpadeo de nuevo, Mientras abro las manos guardando los instantes eternos, Valles, desérticos; Como amuleto selvático Me aferro; Al antídoto que nos salvará, De la avaricia y el derroche ¿Cuál será la cosecha que abrigue Nuestro inquietante sueño? DECÁLOGO Mis ojos son de guerra, así que no esperes una mirada de paz. Mis manos saben a migajas, nunca esperes de mí un pan. Toda mi tierra ha sido regada con sangre solo te puedo dar mi sed y mi hambre. Mis labios son como cenizas que se han quemado por mis palabras de fuego. Mis versos se hacen viejos, no esperes de mi nada nuevo. Mi lengua es espada de veneno, nunca ha destilado miel no esperes alma y corazón, soy una piedra hecha de piel. Agua amarga es mi sudor y son mis lágrimas un estaque vencido, si la muerte se llena de gusanos, es que ya hay un corazón podrido. En mi camino llevo a un Cristo, en mi suela llevo al diablo, cuando voy a la iglesia llevo la cruz y cuando salgo llevo los clavos. He soportado el amor como clavos de acero soy un mentiroso aunque ya esto me haga ser sincero. Le tengo miedo al tiempo y me escondo mientras espero, me resisto en perder, me pierdo en resistir de tanto ser vida, se me olvidó vivir de tanto ser sueño, nunca pude dormir ¿Dónde he puesto mi amor?, donde todo deja de existir. Camilo Bernal [camilo b]: he trabajado desde el arte como una herramienta para construir tejidos de sociedad y porque no de humanidad capaz de entender sus diferencias como el camino que abrigue lo bello del ser y e x o r c i z a r l o s e r r o r e s d e n u e s t r o s p a s a d o s q u e n o p o d e m o s y a n o m b r a r.

Encuentro Y si así es la guerra, entonces que sean infinitas la batallas …

Una ráfaga de aire calienta; los montículos danzan en vaivenes armónicos, se acercan, se alejan, suspiran, aspiran se distancian sutilmente, esperan al otro, un juego entre surcos humedece ligeramente, Se juntan, palpitan, dilatan, se expanden y contraen Se agitan, sonríen. El baile se torna denso, pausado, paciente Respiran en onomatopeyas, se escuchan y vuelve la danza como tornado, se gesta una batalla de sabores, de palpitaciones, de circulaciones se libra un choque de agitadas ventiscas, de pulposa sincronía, de sangre que fluye, de plácidos mordiscos, lenguas afiladas que golpean, dientes exploradores, pliegues agrietados mejillas sonrojadas. Se hincha la boca, ávido apetito, el hambre aumenta componen a su estilo, se mueven veloces, parsimoniosos. Los labios lideran el encuentro comandan al cuerpo entero, Se aviva, se levanta sulfuroso ansía llegar al éxtasis de la batalla, guiado por el primer beso. Cristian David Parra Ruiz [Mente Oscilante]: Bibliotecólogo, ha realizado cuatro versiones del Festival de Poesía Invocando a las Sombras de la noche y participado en 7mo festival Poetas Sin Vo z ( S a n t a R o s a d e O s o s , a c t u a l m e n t e a d e l a n t a e s t u d i o s e n A r t e s Plásticas en la Universidad de Antioquia.

La noche es el contacto con tu piel el aroma a claxón derritiéndose de bulla y las ruedas de los coches el paseo de rostros por aceras frías e insomnes La noche es una cuerda que ata la cordura y te conduce a la demencia, La noche son los amigos con palabras sinceras y camisetas de fútbol que se intercambian La noche va, con tono apocalíptico dejando las paredes oscuras del tiempo que transita sin detención La noche es una amante seductora que viaja en las fauces de mujeres ignotas que pasean como gotas en la lluvia La noche, con su desidia agota mis deseos y placeres extraviados En un silbido del viento trafica con voluptuosa precisión la vida es una pasarela de destinos encontrados sin interpretación aparente Jhony Alonso [Ricardo González]: Busco...

Amanece y veo como de nuevo te marchaste en mi sueño lucías tan radiante Recuerdo que en él podía tocarte y preguntarte si al fin podrás tu perdonarme Sé que ya lo hiciste pero aún sabiéndolo mi corazón se siente triste. No soportó vivir sin tu presencia ¿Será que lo sabías mientras corrías de camino a urgencias? No recuerdo ya tu voz Aunque sé que cada día me susurras al oído, que luche por mis sueños los daños con los años se convierten en peldaños pero sabemos que nada de esto tiene valor si no siento ya el calor que producían tus manos Quiero que sepas que del mundo me he apartado no he soportado que me pregunten más que qué paso para que no te tenga a mi lado ¿Por qué no entienden y callan? aunque a veces suelo ser un canalla la más mínima hoja puede tumbar mi inestable muralla Mamá y papá ya no se quieren, o quizás nunca lo hicieron pero con tu partida hacia el cielo en nuestra casa comenzó lo que era un verdadero infierno Sólo la música ha creado un techo que cubre la lluvia silencia el dolor y pausa por temporadas mi jodida depresión. Te quiero te quiero te quiero basta ya, basta ya baja y dime que el sueño es realidad y la realidad una pesadilla en castigo por mi mal comportamiento. Andrés Felipe Gil García [Broken Mc]: soy poeta, Rapero, llevo 4 años en este maravilloso mundo, amante a expresar lo que despliegue el corazón

Hora pico Ya casi comienza a ser invadida la estación Poblado los trenes se detienen vomitando gente y tragándose a otros me absorbe la marea de personas calientes de sudores grasos de rostros desmaquillados de señoras con paquetes y con paqueticos y con niños de brazos… obreros en esqueletos mostrando al ambiente sus axilas pobladas de sudor amargo y pelambre de vellos las vendedoras las promotoras los guarnecedores los mensajeros

las personas que hablan -como por altavocesdel jefe del maltrato del marido infiel de la esposa fufa del novio gay del embarazo de la hermana de la novia de la tía

y cada dos minutos cuando el metro para tragando pasajeros paquetes y conversaciones, mi rabia se aumenta y mis defensas ceden Sólo ahora que tengo que bajarme en Acevedo me cercioro que por andar engüevonado con tanta miseria

hasta de la misma madre las personas que hablan -como para que todos se enteren deque al otro lado del celular la vida es un fastidio En un momento reanudaremos la marcha

no le di importancia al roce de su mano con la mía de su codo con mi espalda y de que quizás usted reflexionaba sobre el mismo fastidio de la hora pico.

y me absorbe la marea de sudores, de olores de colores dispersos de empujones y de mal aliento

S e r g i o Á l z a t e B o t e r o [ D i e g o A r i s t i z á b a l ] : e l a u t o r, d o c e n t e d e I n g l é s y F i l o s o f í a e n e s c u e l a secundaria de la ciudad de Medellín. Ha escrito tres libros de poesía (inéditos): 1) Poemas desde la cárcel (2006), 2) Balada de los delfines heridos (2007) y 3) Poemas del Metro (2011-2016). A éste último pertenece el poema con el que participa.

Contradicción Esos deseos que me entran de verte, me atraviesan como un cuchillo y me paralizan la voz. Cierro los ojos para olvidarte, pero despierto y como si fuera magia, ahí estas. Luisa Fernanda Arboleda Parra: participación en L a E s c u e l i t a V i a j e r a Ta l l e r d e e s c r i t o r e s p a r a l a convocatoria literaria de Medellín, en el 2012.

SOLEDAD ¿Qué es la soledad? Se preguntan aquellos que no entienden su esencia aquellos que como muertos vivientes esperan resucitar aquellos que aún no ven más allá de la nariz, aquellos que hallan felicidad al lado de otros seres, aquellos que no comparten momentos de meditación, aquellos que vagan por el mundo pero siempre acompañados. Y que es la soledad? Un instante para mirar más allá de nuestros pensamientos, la compañera ideal para momentos de ausencia interior, la más sincera de las amistades así no te murmure nada, y la pareja perfecta en las noches de mucho invierno. Carlos Alberto Díaz López [911]: Frontino 1975. P o e t a , i n v e s t i g a d o r, l e t r i s t a , g e s t o r c u l t u r a l , columnista, diseñador gráfico digital, cuentista y novelista. Publicaciones en antología poéticas, cinco libros publicados y varios reconocimientos por su labor artística.

El camino es este, sigilosamente por la orilla del vacío, no despertar al demonio que susurra poemas al oído, que duplica en el recuerdo la silueta del placer e incendia la serenidad que nunca se alcanza. Anoche los truenos sonaban como ambulancias y sentí que una parte de mí murió en ese trayecto de tiempo. Mi inocencia fue el bocado del lobo que aúlla en las fisuras de mi cuerpo. El camino es este, morir, trascender, sigilosamente por la orilla del vacío.

Me gusta que hoy sea domingo y me de asco el tiempo, y la sensación de no estar donde debería... me gusta adentrarme en la cotidianidad, me gusta que llueva, me gusta sentir que a veces la música me pudre los ojos, que las palabras me atraviesan la piel como dagas que al final serán recuerdos. Me gusta la distancia, que estés a mi lado pero sentirte lejos, muy lejos... me gusta suspirar mientras veo a la gente que se quiere, me gusta que los rayos me asusten, me gusta darme cuenta que nadie vendrá a salvarme, me gusta sentir el hastío y las ganas de mandar todo a la mierda... me gusta que hoy sea domingo.

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Yu l i s a O r t i z R e n d ó n : G r u p o d e e s c r i t u r a Á g o r a d e v e r s o s d e l a B i b l i o t e c a P ú b l i c a To m á s C a r r a s q u i l l a , S e g u n d o F e s t i v a l d e P o e s í a d e l a C o m u n a S e i s , X V I , X V I I y XVIII encuentro de poetas de Comfenalco Antioquia. Publicó en la Revista Ágrafos y La Nave, y en libros que recopila los poemas del Encuentro de Poetas Comfenalco

Al final su cabeza estalló, yo nunca lloré. ¡Claro que lloré! Aun lloro. Lloro a cantaros la sangre que nunca vi salir de su cuerpo. Lloro sus ojos, lloro su fantasma, lloro la parte de la cama en que no está. Al final su cabeza estalló. Yo nunca lloré. Yu r a n y M e j í a P é r e z [ M o r t e r ] : e s t u d i a n t e d e Licenciatura en Lengua Castellana; ha participado en diferentes talleres de escritura desde el año 2010. Actualmente hace parte del taller literario de l a C o r p o r a c i ó n Tr i a d e e n e l m u n i c i p i o d e I t a g ü í .

ALMAS ANÓNIMAS Los pasos retumban sobre las huellas borradas... Las lágrimas nunca tocaron tu cuerpo inerte solo se ahogaron... Rodando bañaron mi alma doliente. Nadie te llama a su lado para que no te vayas olvidaron tu nombre, olvidaron tu rostro olvidaron la línea curva de tu sonrisa y de tus ojos. Caminamos cargando la quimérica esperanza y vemos los ojos tristes del perro sin amo que muere de hambre y de sed sobre su tumba, pero eso, es lo que menos importa. Cruces, lleno de cruces está el campo santo, pero contigo es diferente, otros gusanos sacian el hambre con tu cuerpo en otro lado, desconocido y desconsolado, mientras tu eco llora tu muerte y te sabemos ausente, ausente por razones adversas, por razones ajenas que nos roban tu presencia. Te vas acompañado de extraños que sufrieron tu misma suerte, o mejor, que sufrieron la ausencia de la suerte. La persistencia de mi memoria solo juega a llamarte y tenerte presente. Jehimy Marulanda Serna [Jem]: he participado en lectura de poemas inéditos en la Biblioteca Fernando Gómez Martínez, e n e l P a r q u e B i b l i o t e c a To m á s C a r r a s q u i l l a “ L a Q u i n t a n a ” y en el Parque Biblioteca de San Javier

Cadenas Encadenados en el trancón de la hora pico, Encadenados al trabajo absorbente por la necesidad, Encadenados a la ropa que estorba en los días veraniegos, Encadenados por los miedos que muerden los sueños y proyectos del hombre Por las falsas apariencias, Por las máscaras de felicidad en días de quincena y días de fiestas Cadenas transmutadas en pantallas de colores brillantes, En balones que pasan de pie en pie, En servilismo miserable o bien llamado “salario MINIMO” En máquinas moldeadoras corporales, En códigos, leyes, en marcas, dietas, modas y tendencias, En rituales matutinos o dominicales Parecemos tan adecuados a las cadenas Que ahora hacemos parte de ellas, Nos hemos convertido en eslabones, En el engranaje de esta absurda maquinaria que no se detiene, Pues somos nosotros los sucesores condicionados de esta herencia corrosiva Si un pensamiento libertario quiere romper las cadenas Será señalado, ignorado, tachado de loco o escondido, disfrazado, satanizado Para que el temor vuelva a los esclavos a sus puestos Richar David Monsalve Ríos: soy músico, era colaborador en un grupo de poesía que se llamaba Escriletes, ahora dos de los exintegrantes y yo conformamos COLECTIVO GRADO CERO, estamos trabajando en este proyecto poco más de un año, proponiendo la poesía expresada desde otras fases del arte.

Quiero ser ese mundo que habita en tu mente... hurgar profusamente lo que dices con tus miradas... saber en quién piensas cuando te humedecen los sueños, violar amorosamente esas sonrisas violáceas, como la tarde aquella en que te convertiste en el mejor recuerdo. Escudriñar como detective, sí es un tic o me matas el ojo.... conectarme contigo como en un abrazo bendito... Deseo descubrir lo que sientes cuando me rozas... ¡Para mí es un fuego volcánico que me quema y me deleita!, como la alegría de la paloma tosca en su primer batir de alas, como el sabor chocolate que me genera euforia. Mátame dulcemente así se enciendan tus adentros, que la odisea que siento y trastoca mis sentidos... llegase a hurgarte y a insuflarte el pecho... ¡bésame!, aniquílame, quiero ser tuyo! L u i s F e r n a n d o G i l M o n s a l v e : H i s t o r i a d o r. Gestor Cultural. Vicepresidente Consejo de Cultura Zona 3, Delegado de PP Año 2015 Comuna 10

Archipiélago Se abalanzó sobre la arena, con el rostro claro, y entre dientes dijo: “Que llegue la muerte cualquier otra tarde”. El archipiélago ardía a sus espaldas y por sus venas el mar cantaba, a veces con el compás de los sentenciados, a veces con el dolor de un cielo clareado por tormentas y por nubes de color bermejo. Retrocedió y se hundió en el agua: tibio remanso de salitre y sangre blanca. Volvió la cara al horizonte y abandonó la tierra siendo pájaro de un río no suyo sino de un árbol que, naufragó derruido, logró habitar el fondo de helechos y arena hasta combinarse con el oro, con ese río que refulge en las espaldas de las olas. 01/07/2017 Andrés Felipe Cardona Moreno [Edinilson Manco]: nací en Andes, Antioquia, en 1995. Estudiante de Licenciatura en Lengua Castellana en la U de A. Actualmente participo en grupos de literatura de la zona en que habito, tales como el Nodo de Literatura de la Comuna 4 y el grupo de escritores del CDCM (Centro de Desarrollo Cultural de Moravia).

Disfrutar disfrutarte Liberar el espíritu, disfrutar de tu mismo espacio entre llantos y sonrisas; todo es necesario para vivir sin prisas. Libertad de deslumbrar al desnudar el alma, libertades al despertar en la mañana, servir el café en la taza y respirar gustoso de que nada te daña. Liberarte: libre arte de abrazarte, de crearte, modificarte y amarte. Sentirte con la mente y realmente conocerte; ser tú tan consiente de poder juzgarte y saber superarte. Súper arte del arte libre. Liberarte sin definiciones, sin ataduras ni condiciones. Inhalar (*inhala*)... Escuchar al viento susurrando al tiempo, mirando las nubes y esperando atento las respuestas que buscas esperando el momento; exhalar (*exhala*)... Darle tiempo a los susurros del viento contemplando las nubes y además las estrellas y, sin estar atento, ver cómo las respuestas llegan en su momento. Libertad es ser paciente y cuidadoso, espontáneo y vigoroso. Libertad es muchas cosas y liberarte la más hermosa. No es libre solo aquel que lo piensa, sino el que lo siente y lo goza. Catalina Rodríguez Vélez [Charlotte]: “poeta o poetisa” “según las preferencias de quién lea” empírica y natural, escribo desde el alma con memorias que divagan entre diferentes personalidades. Escribo porque me nace y me da la gana, porque el arte se vive, se hace y se transforma pero nunca se abandona.

A diferencia de mi alma, tú me borrarás. Atamos nuestras almas como par de anzuelos en el mar, tú en mi vida y yo en la tuya, desnudando nuestros secretos, nuestros deseos y nuestros miedos. Nos separamos para nunca volver. Y aunque el día de ese adiós el cielo se tornó gris, y el tiempo cruel se reía de mí, no te olvidaré. Me pesan los recuerdos, tus besos y tus miradas, y los paisajes vestidos de verde que nos vieron pasar. He de vivir con el dolor en el pecho que me confirma la grandeza del amor. He de pasar los días evocándote en mi mente. He de pasar mi vida extrañándote, hombre anhelante, de risa arrulladora y abrazo encantador. He de vivir en mil mundos, tomar mil manos, escudriñar mil sueños, sentenciar mil y una vez este adiós, partirme el alma, para llegar a la certeza de que siempre te amaré. Mariana Ortiz Álvarez: Comunicadora Social, amante de las letras, la música y la danza. Romántica empedernida con un alma vieja. Participante en versiones anteriores del Festival de Poesía Comuna 6 . I n t e g r a n t e d e l c o r o u n i v e r s i t a r i o Vo x E t C a n t u s desde el 2012 hasta el año 2016.

Hay días llenos de hastío Ver a la gente agobia Porque sientes que también ellos caminan con el alma rota. Días llenos de desasosiego, melancolía y un poco de nicotina Solo para no olvidar viejas heridas. Días en los que puedes sentir como se acaba el aire en caítdas interminables Días en los que olvidas que debes ser quien más te ama y te conviertes en quien más te daña. Contemplas estos días esperando un consuelo, una voz de aliento que te llame, que te hable, que diga: No está mal sentirte así. Pero tú como siempre estás sólo Tú estás en medio de una C A I D A Laura Niebles Gómez: estudiante de Licenciatura con énfasis en Humanidades y Lengua Castellana. Amante d e t o d o l o q u e s e p u e d e a p r e n d e r, s o ñ a d o r a , c i n é f i l a , lectora y aspirante a escritora.

Odio, esa parte de tí Odio, que estés lejos de mí Odio no escucharte más Te pienso, más de lo que creí Te hablo aunque no estés aquí Te extraño y sé que no te volveré a ver Odio esa parte en que no te encuentro en ningún lado Y cuando más te extraño sufro y lloro porque no se de tí Y pienso que es más fácil renunciar, aunque no te quiera dejar Porque cuanto más grande el sufrimiento, más inmenso será el premio Pero yo sé que no viene al caso, y que lo nuestro ya es fracaso Me entrego a lo que no comprendo Me rindo a lo que no entiendo Y te fuiste otra vez Si pienso así, Me doy cuenta que fui yo el que te dejó ir Me doy cuenta que al final yo me mentí Y veo que, es más fácil olvidar y volver a empezar Amo esa parte en que no te encuentro en ningún lado Y cuando más te pienso más me río y hasta lloro, porque no se de tí Hoy me dejo renunciar, y te dejo ir así no más Porque cuanto más grande el sufrimiento, más inmenso será el premio Pero yo sé que no viene al caso, y que lo nuestro ya es pasado, ya está saldado, ...ya se acabó Ignacio Cuartas Gómez [Nacho Cuartas]: soy Músico y dicto clases básicas de guitarra, desde los 16 años empecé a escribir canciones y a cultivar el arte. Actualmente escribo poemas, novelas cortas y composiciones que se puedan acompañar con música

Que No( fHaya Guerra ragmento) ¿Y si pensamos y luego insistimos? a pesar de la sordera empedernida a pesar de la tierra apaleada en la fosa común a pesar de las sonrisas de los cretinoides a pesar de la mordaza y la porquería En medio de todos los fuegos En medio de niños de vientre abultado –los parias cuya inanición es extrema cuyas almas destrozarán las bombas y la negligencia y si pensamos y luego insistimos en que los frutos nos sean dulces -y sin glifosatosabiendo que una gota de agua –sin mercurio ni cianurocontiene, a veces, más luz que un huevo de oro y que el suelo y el subsuelo de esta nave espacial no son esclavos a los cuales explotar hasta que se extingan y en que nadie debe ser esclavo ni de axiomas ni raíces cuadradas ni de cerebros de plástico David Escobar [Cantardelasranas]: los poemas que escribo son el ejercicio de cortar una rebanada del paisaje de acontecimientos vividos, y con ellas busco, ojalá, un diálogo...

Tal Vez Tal vez En más de una ocasión te observé O tal vez lo sigo haciendo. Tal vez Sea el único que lo haga. No, no es cierto hay más Pero que soy el único que lo hace con el deseo y la intención. La intención de entregarte mi vida Para que la vivas conmigo Tal vez Para compartir juntos un camino. Un destino. O tal vez Vivir lo que corresponde juntos Que en lo que a mi concierne Tal vez sea un para siempre. Quiero ser tu casualidad tu sino Ese caballero que te de lo simple de manera increíble para pintar sonrisas. Sonrisas increíbles O ¿tal vez? Tal vez Sea tan tímido. Tímido al no decirte nada por miedo a ese tal vez Por qué. Porque tal vez no quieras Ese tal vez con este ser Porque tal vez no lo ves como este hombre lo ve Y tal vez Te observe Esperando una señal que tal vez nunca ha de llegar. Carlos Hernando Arias Orjuela [Chao]: de niño me llamaron la atención los poemas La forma hermosa de ver el mundo y describir mis sentimientos y sensaciones Aclarando siempre querer plasmar mis ideas en poemas y mis poemas en mentes de hay el deseo de escribir

Complejo De Inferioridad ¿Tienes miedo a estar bien? Por supuesto doctor, hay una grieta que soslaya todo tiempo, su bata está limpia y sin embargo deja ver mucho uso en ella una huella indeleble de su oficio. Estoy hablando de usted… bueno no tiene importancia mi bata es solo eso, mi bata. No solo eso, su uniforme representa al hombre limpio el que sabe de todos los síntomas y desordenes sociales, el hombre de coraza. yo señor ando desnudo, volátil, casi sin sombra por aquello de los arquetipos. Bueno, no veo a que conlleva esto, yo soy el de las preguntas. Y yo el de las respuestas, señor… ¿Dígame, por qué de los improperios a toda hora? ¿Improperios? improvisaciones querrá decir, digamos… alucinaciones palabreras enredijos sarcásticos, vituperaciones con sílabas vomitivas, lastraciones nocturnas y ensoñaciones rapsodas. Continuará... V í c t o r Q u i r ó s B e n í t e z [ To n y l e i t m o t i v ] : i n t e g r a n t e d e l c o l e c t i v o GRADO CERO de creación literaria. Nacido en el departamento de Risaralda el 11 de noviembre de 1979 trabajador incansable de la vida poeta y escritor

Mientras llueve, escribiré un poema Uno de esos casuales que vienen a mi Uno de los que llevo en mi mente mientras ando en autobús Uno de tantos que no imaginé escribir Diré que cada letra soy yo Y cada palabra es mi voz Que no se si hay sentimientos en mi Pero sólo el tiempo lo podrá definir Morí un 7 de abril de 1992 Cuando el frío perturbador tocó mi rostro Cuando te soñé por última vez Y cuando el olor de las acacias no penetró mi nariz Tenía unas cinco mil arrugas Una por cada día que no viví Doce mil cuatrocientas ganas Por cada noche que no sentí Yo no recuerdo que edad tenía Porque al final nunca me importó Porque sentí que era estúpido Contar el tiempo que no existió Tengo tantas cosas por decir Que nunca creo que diré Y tantas que me tendría que haber callado Y no tengo ni puta idea de en cuántos años cabe eso Jimena Castaño Monsalve [Letras]: escritora en formación. De pocas letras, pero todas me surgen del alma y las siento vivas.

Arthur y yo -¡A que usted no sabe quién es este pianista! ¿Pista? Es de padre británico y madre francesa, Y le pidió a un taxista que le pusiera a Mary Lou y a Peterson un marzo.. -Señor, pero mire la revista ¡es usted! -¿Yo? No soy yo, lo aseguro, no soy músico, soy melómano, soy adicto que es mucho peor...¡soy enfermo, descerebrado! la música es como un relato se puede acabar la canción pero se puede crear más y más y más... y ella me posee mientras la creo. No, no me hagan creer que soy músico No lo soy, no lo quiero, lo aseguro, Sé que gobernar es hacer creer la mayoría del tiempo y no quiero que otro me diga qué soy, ni decirle a otro qué es, yo legitimo mi arte con el acto y me nombran, me siento a presionar teclas a mi gusto, como riendo o llorando, dime que soy pintor de sonidos, quizá un tipógrafo de cuerdas, un escritor de frecuencias, un químico de tonos, pero yo nunca he sido un músico ni mucho menos, un pianista. L i n a M a r í a Tr u j i l l o M i r a : ( M e d e l l í n , 2 6 d e F e b r e r o , 1 9 9 4 ) Estudiante de periodismo, cantante de Jazz, Coordinadora d e l C o l e c t i v o p o é t i c o N u e v a s Vo c e s . H a s i d o p u b l i c a d a e n l a s revistas digitales Viva la Letra y Desorbita, el Periódico árabe Alaraby Al Jadeed, y Memorias del 27º Festival Internacional de Poesía de Medellín.

Ambrosía y fervor La luna iluminaba aquel magro y pálido rostro. La arena rosaba las puntas de sus pies. El mar arrullaba su cándido sueño, La bebida inmortalizaba a un sibilino querer. El palmeral sujetaba un tejido vistoso, allí reposaba el cuerpo de él. La fémina sigilosamente se acercaba, Un ósculo ansiaba poseer. Labios de ensueño. Mirada y deidad. Hombre que está bañado de divinidad, haga de mi alma un espíritu inmortal, apárteme de la trivialidad. Deseo amarle en la perpetuidad. M a r í a I s a b e l O s o r i o L ó p e z : m u j e r, c o m u n i c a d o r a d e p r o f e s i ó n y música de vocación. Ha publicado algunos reportajes en el Periódico Sextante de la Universidad Católica Luis Amigó. Es tallerista en la Corporación Ramiquirí e Iraca, corista en el Estudio Polifónico de Medellín y vocalista en el Grupo Cafetales.

Ausencia Es un espacio pequeño, un espacio frío. Lleno de un dolor con dos nombres, con pedazos filosos y pedazos planos. Es un espacio en colores opacos, con una silla, claramente vacía, una libreta cubierta de polvo y un lapicero sin tinta. Es el rastro de unas pisadas que revolvieron la sangre en el cuarto, que la agitaron, que la acallaron, que le absorbieron la fuerza. Es con frecuencia un vacío, un vacío triste, que al ser triste se llena de nuevo, recobrando la condición de tortura, porque el vacío como vacío no duele. A n a M a r í a Ta m a y o A r b o l e d a : n a c i ó e n S a n t a R o s a d e O s o s , Antioquia, en 1989. Algunos de sus cuentos y poemas están incluidos en el libro Antología literaria de AM, Arte Editorial. Participó en el XVII Encuentro de Poetas de Comfenalco; y aparece en la antología (2016).

254 El mono del norte Manda construir un muro Alto muy alto para que no pasen las gráciles doncellas Cuerpos coronados de voluptuosas curvas bruñidas por el candente sol Alto muy alto para que no entren los hábiles juglares de la pelota Malabaristas eternos del complicado arte de hacer magia con los pies Alto muy alto para que no ingresen las voces que alegran corazones Alimento en bajos timbres para pintar en palabras las ansias de igualdad Alto muy alto para que sus hijos no caigan en tentaciones… El mono del norte Manda construir un muro Que separe los pecados del capital De las ambiciones de la pobreza Un muro que no deje ver como se pudren entre sus obscenas miserias Los soterrados descendientes de un pueblo cegado por la pátina de sangre Aquellos que claman por escurrir la tierra de otros y marchar sin apenas sonrojarse Un muro que no deje escapar los alaridos de la muerte Fraguados tras las paredes de odio racial que campantes retumban El mono del norte Manda construir un muro Bendito muro que nos salvará de su decadencia… José Miguel Rojas Rúa [licos]: Santa Rosa de Osos, Normalista, Maestro de confesión y Zootecnista de profesión. La participación en lecturas de escritos en los municipios de Antioquia, las tertulias y los sillones, lo lleva a recopilar sus escritos en el tríptico “UN CANTO A LA LUNA”.

Vacío Pasan los años y aun vives en mí recuerdo tus pasos y ese dicho de nunca mirar atrás espero algún día llenar el vacío que dejaste pronto en mi corazón el día que dijiste que volverías pero nunca pensé que en un cajón. Los minutos interminables marcan tu partida el tic tac del reloj hará tu recuerdo eterno mirando fotografías olvido tu voz Tantas lágrimas hiciste brotar creí no poder cesar mi consuelo de tontos es volvernos a encontrar Injustamente Te arrebataron de quienes te amábamos Sin pedir clemencia Inescrutable silencio Sellado con una bala Luz Osorio [LUU]: inconforme y cuestionadora, participando de algunos certámenes de poesía, pero también disfrutando de la lectura de poesía íntima.

Por amor al odio. Odio como eres un sueño que me agota. Odio como me aporreas intensamente con tus edificios pronunciados y tu demanda. Odio cuando te pongo rosas y tus hijos se las llevan pensando los insensatos en amor. Odio esculcar cajones y encontrar el álbum de fotos y verte ahí tan imponente, pringosa, bulliciosa e imperfecta. Odio que seas mi casa y sentir que estoy a un millón de años luz de mi hogar. Odio cuando camino por tus calles y escucho esa canción. Odio esta PUTA ciudad. Amo como eres un sueño sin igual. Amo como elevas mis ambiciones con tus edificios apacibles. Amo cuando te pongo rosas y tus hijos las acopian con una dulce ilusión de amor. Amo esculcar cajones y encontrar el álbum de fotos y verte ahí tan majestuosa y perfecta. Amo como siempre me haces sentir en casa. Amo caminar por tus calles y escuchar esa canción. Amo esta PUTA ciudad. Daniela Caro Villegas [Paloma]: tengo la poesía presente desde que tengo memoria, he respirado, he caminado he llorado y he vivido intensamente gracias a ésta, plasmo mis pensamientos, sentimientos y rabias en cualquier papel que tengo al lado, el problema es que dicho papel se pierde, como si alguien necesitara del poema más que yo

Sí, soñé con vos, no tuvo que ser noche, no tuvo que ser día, no fue con los ojos cerrados y la conciencia dormida Sí, soñé con vos, fue en esa tarde de sensaciones vacías, fue con los ojos empapados de lágrimas y más abiertos que nunca y con la conciencia latente del momento imprescindible . No soñé que me mirabas, ni que me engañabas, ni que te envolvías en mis sábanas, tampoco que entendías por qué te pensaba. Sólo soñé que me querías. Que me querías a tu forma y a mi forma Que me querías más que un engaño o que me querías más de lo que tú y yo esperábamos. Sos un malparido. Mariana Quintero Meneses [Nana]: no llevo mucho tiempo escribiendo, no llevo mucho viviendo pero llevo mucho creyendo que todo es posible

Canción de cuna para un país triste Aquí la tierra es piel y todos lo saben la noche se extiende como una sábana sobre los ojos de los niños que envejecen en un semáforo las indias de pezones heridos bañan las paredes de la ciudad con sus largos ríos trenzados los viejos silenciosos como un domingo mueren sin saber que el cielo estaba en el ala de sus sombreros. Todos, todos conocen el poder del ojo que no se despega. Por eso hay muerte ay silencio hay cartón ay tugurio hay lluvia ay frío hay noche ay música hay Dios. Hay. Ay. Hay. Juan Esteban Villegas Restrepo [Federico Estival]: Licenciado en Literatura e Idiomas. Magíster en Literaturas Hispánicas. Estudiante del Doctorado en Literatura de la Universidad de Antioquia.

Época Los recuerdos tenían un pedestal en el pasado, esta derrumbado, sumergido entre los muertos; los escombros mudos guardan los secretos, los años borran de los hombres su memoria; observo sus sombras abandonadas, enfrento al hado para devolverles la vida, cruzo siglos, vuelvo con las palabras al principio, busco sentimientos ocultos por el tiempo y el olvido, atravieso las tinieblas, escarbo en las tumbas ancestrales, busco en la memoria restos dignos para embalsamar en el corazón, despojos abandonados que den sentido a nuestros pasos. Miro al futuro y lo que veo es un ataúd, con una lápida descolorida; doy vuelta al calendario, pero no se pueden engañar los días, mi voz se pierde, soy un grito que no esconde el eco desvanecido en un remolino de olvido; el tiempo es un fantasma de fuego cruza con su manto doloroso frentes que añoran la eternidad y espectros que desean detenerlo. Ignacio Herrera Viana [Amelio]: docente y poeta barboseño que busca en la palabra la belleza y el recuerdo de gratos momentos, usa un lenguaje sencillo y profundo en sus escritos,

Los amantes Se encuentran a veces, saben que ninguno se pertenece, son conscientes de que ese deseo, esa pasión, podría durar toda la vida, o quizá solo el tiempo comparable con ver caer la lluvia en torrenciales alarmantes, cada uno tiene un pasado con su respectiva cicatriz, pero se regalan cada día, cada momento cada beso, cada abrazo, sabiendo, que es el ahora quien determina su futuro inmediato, sabiendo incluso, que la muerte es latente e inminente como un posible hasta aquí, pero también saben que nunca habrá un adiós, porque la libertad que se siente querer así, no se los permite. Sandra Milena Guzmán M. [Sammy]: nació el 25 de marzo de 1985 en Medellín, 3ra de 5 hermanos, madre soltera de un niño llamado Bryan, participa activamente en la Corporación Casa de la Cultura Francisco de Paula Santander en diferentes procesos culturales, amante de la literatura, aunque no poeta le encanta escribir para ella.

Alerta De Invierno Se declara que será un año seco Tal vez el más seco de todos. Y todo se seca, se pudre, se evapora Pero esta tierra, acostumbrada a bañarse Con agua, con sangre, con mierda Con más sangre y más mierda que con agua Recupera su memoria y deja de secarse Se humedece, se niega a acomodarse a las predicciones de los especialistas Y como si quisiera limpiar culpas, y abonar el terreno para construir un futuro prometedor Se desata incontrolable, incontenible, ineludible sobre el territorio sobre sus pobladores sobre sus ciudades con rostro – y sin élpero lo más que logra es remover la tierra para dejar en evidencia sus muertos esos muertos que nadie recuerda esos que engrosan las listas de las víctimas de un conflicto conflicto absurdo absurdo esos muertos que eternizan la tragedia. Francisco Luis Arango clavijo [Alekos]: maestro de profesión, escritor de oficio. Profesor de Ciencias Sociales y Filosofía de jóvenes extraedad y adultos. Integrante de la Revista Cosmogonía.

esta-Duro No tiene importancia esta cruel vida amasada No tiene importancia este fuerte dolor compasado No tiene importancia este no me hallo delirado No tiene importancia esta pobre existencia inesperada Mi estilo repugna mis textos tristes No llego a un estilo ni repugnante, ni triste Mi pugna no es que repugne Me repugna que sean tristes Todo cobra absoluta desdicha Todo llega y se va… lo delicioso Todo pasa y se queda… lo doloroso Todo llega, se va, pasa y se queda en nada Todos mis versos circundan en el ambiente vacío Mis versos no llenan ni mis textos Circundan en la huracanada de sentires sin sentido El ambiente más bien llena dolores…sin sabores Pero insisto en escribirme, en escribirte En tratar de resumirme En tratar de consumirte En tratar de redimirme En algo... Jose Luis Herrera Barrera [Nómada]: docente de Inglés durante 20 años, escritor de textos poéticos por oficio. Participe del Festival de Poesía de la Revista Prometeo

La ciudad de los obreros Esta ciudad no está hecha de automóviles o De camiones que traen hierro molido para las construcciones ¿No se dan cuenta? Está hecha de la fatiga, de las manos agrietadas, De las ulceras abiertas Y del silencio de la comodidad ¿No se da cuenta? Esto que se ve como piedras son huesos Que el calor del sol derrite a reverberaciones. En esta ciudad que vagabundea por montañas Y se chorrea por los prados como la maleza Necesita comer obreros para seguir su marcha. Julián Camilo Pérez Patiño [Juul Camper]: mi nombre es J u l i á n C a m i l o P é r e z . Te r m i n o m i c a r r e r a d e F i l o s o f í a e n la Universidad de Antioquía en el 2015. en “el Encuentro de Poetas del 2013 y 2017, en el concurso “Con la Pelota en la Cabeza” en el presente año. Actualmente hago parte del COLECTIVO GRADO CERO

Libertad Hablar de libertad es complicado si desde niños nos privaron de ésta cuando nuestras madres nos decían que debíamos estudiar para ser alguien en la vida, o cuando a ellas les decían que debían saber cocinar para ser una buena mujer y sobre todo un buen partido. Definir la libertad mientras vemos que la naturaleza es terriblemente explotada y maltratada está como difícil, además contribuímos a que ella sea vista como mercancía cuando nos ponemos con cara de güevas el día en que el muchacho nos trae un ramo de rosas rojas porque que son muy hermosas. Mencionar la libertad es absurdo si estamos en una sociedad machista y patriarcal donde el hombre que ayuda en la casa se ve como un marica. No podemos hablar de libertad cuando el poder siempre está en las mismas manos y nunca sale de ahí, ni cuando seguimos permitiendo que nos pisoteen y que los que están en el mando manipulen nuestras vidas a su antojo. No podemos hablar de libertad mientras nosotros sigamos reproduciendo estos pensamientos, porque si queremos ser libres necesitamos dejar de lamerle las pelotas a los demás y de pensarnos como inferiores. Mientras sigamos siendo consumistas y pongamos el dinero y el poder por encima de la madre tierra y de nosotros mismos nunca podremos hablar de libertad. V i v i a n a O r r e g o L o a i z a : s o y e s t u d i a n t e d e Tr a b a j o Social de la U de A. Hace algunos años escribo para desahogarme y plasmar mis pensamientos. Soy fiel admiradora de la Madre Tierra.

Quiero Oh libertad que envuelves en tus entrañas gritos de placer y gloria Libertad arriesgada, soñadora y mustia galantes los que te veneran, te apetecen Al oírte se cautivan, Se exasperan al pensarte me adormece tu pecho cálido Me nutre beber tu magia incítame a pecar Extiende mi intimidad con tus besos mi pudor ansía tu presencia El corazón optimista se inspira se empecina en atiborrarse de ti Sostenme Asfíxiame Doblégame Víveme Oh, venerable libertad

Me apetece emigrar de tu mano pertenecer a tí Reverdece del susurro que te somete aísla los prejuicios constantes Vuela cálida persigue mi llanto mestizo dirígeme Deléitame con tu dulce existencia y disuelve esta armadura gris Consume mi sangre huérfana germino en tí Estréchame con dominio agonizo lento Renace en la claridad de la esclavitud, sálvame Dame voluntad Eres lluvia, viento, calma Sucedes siempre, porque sí.

C i n d y Ta t i a n a C a l d e r ó n G u t i é r r e z [ Á g a p e L i b e r o ] : “ M u c h a s h o j a s , u n á r b o l Somos uno, pero entrelazados”

Ilustraciรณn: Daniela Romero

Querido Dios. Por el amor a vos mismo, tu hijo o la virgencita, dejá de favorecer triunfos de equipos de fútbol, te lo pido. Sé bien que tu nutrida fanaticada es la razón de ser de ese divino Ego y mística potestad, del poder, la gloria y demás baluartes, también que no puedes permitirte perder hinchas, pero; si como todo buen empresario preferís cantidad a calidad, si como todo buen culebrero elegís la montonera por encima del fervor, me veré obligado, y con el riesgo de parecer ateo en la casa, al doloroso menester de trastiarme para el equipo de Buda, Ra, Yuruparý, Ragnar, Zeus, Tenochtitlan o cualquier otro Señor que escuche mis hijueputas plegarias. Llámame voltiarepas, fariseo, Judas, Traidor o lo que querás; vos sos el Verbo eterno y de comunicación asertiva, conjugaciones y palabras divinas sabés más. Es que más que creer en vos, se me hace aún más difícil concebir que un Dios tan grande, poderoso, majestuoso y con toda la faracha, como dice el tema, ocupe su tiempo creador en tamañas nimiedades. Estás caído conmigo güevón, hace ya bastante que no logro atisbarte en los cielos. Ponete las pilas, porque desde entonces se me olvidó lo que son tus signos y siempre, pero siempre certeros milagros. Cristian Múnera Vélez [Walter Riso]: aparece cada año cuando hay Festival con alguna vaina escrita que se le haya ocurrido mientras existe.

Mi arma es el poema Mi arma es el poema: lo voy cantando dulcemente para que otros alcen la mirada que han tenido desde siempre en el polvo de un rincón o en sus zapatos, escupo letras en sus caras para que solo ante los libros se hagan silenciosas las pisadas Mi arma es el poema: lo voy cantando amargamente porque somos el último verso en el estribillo de este mundo, somos su mal, su tierra infértil, somos las rimas malogradas, las ovejas descarriadas. Y aunque no creo en rencores ni en venganzas sigo leyendo así en voz alta creyéndole sus juegos al amor Mi arma es el poema: lo iré cantando para siempre porque si hay un suspiro hay esperanza. Ferney Román: es estudiante de Licenciatura en Lengua Castellana. Hace parte del Sistema de Bibliotecas Públicas de Medellín y ha liderado talleres de escritura creativa y clubes de lectura juveniles.

Amor de 3 minutos Ella: Que bus tan lento si no pasa será irme en taxi Él: Que vaina, ahora es que llego tarde por culpa de este transporte Él: No puede ser, de pie ¿por qué habrá tanta gente? Ella: Muy bien, encima a que voy tarde de pie, muy bien Ella: Que lindo es y uno en estas fachas ¿cómo se llamará? Pero, ¿Y si le hablo me contestará? Él: Hola señorita, me regala la hora por favor Ella: hola, si es por la mañana. Él: Si señorita eso lo sé, quisiera saber la hora de esta mañana Ella: si perdón. Él: ¿esta como nerviosa? Ella: Son las 6:30 El: Y parece que está sudando Ella: ¿también va tarde? Él: Si. Ella: ¿es natural? Él: ¿cómo dice? Ella: Su cabello Él: Hasta donde me conozco, si es natural. Ella: Me encanta su sonrisa. Él: ¿perdón? Ella: Que cabello tan lindo, felicidades. Él: Gracias, su cabello también es muy dorado. Ella: El tiempo es relativo Él: ¿por qué pregunta? Ella: pues, la verdad voy tarde para mi estudio más con usted el tiempo no se siente Él: Si la comprendo. Ella: Todo pasa rápido Él: tiene toda la razón. Ella: Le confesaré algo; no lo volveré a ver pero me voy enamorada. Él: ¿podríamos vernos después? Ella: Señor pare, pare. Él: se baja ya. Ella: Señor pare ya llegué. Él: Gracias Ella: Adiós. Jose Manuel Misas Esquivel [Manu]: adulto con alma de niño, con ganas de ser poeta. Escribiendo inspirado en esta obra de teatro que es la vida. Gastando hojas de cuaderno en pro de lecturas de vida.

Realmente no somos libres, La libertad es un concepto derivado del latín libertas y olvidado en los libros de historia; Por eso no somos libres, Porque hoy vivimos encriptados entre letras y códigos. Somos un número entre lo infinito, Una secuencia de ADN enlazada al azar; La energía del cosmos explotando en la danza de los primeros átomos Describiendo las primeras formas de vida. Realmente no somos libres, Porque la primera célula se encerró en un círculo Que a su vez fue especializándose para encarcelarse en formas. La evolución no es libertad porque no mantiene la forma, El caos del orden se apoderó de la materia viva Y la confinó bajo las condiciones del mundo. Entonces la vida apabulló el fracaso, Y aparecieron libres el espacio y el tiempo…. Luego, los homosapiens se encontraron listos para la vida, Y se organizaron en celdas gigantescas llamadas ciudades, Donde el tiempo ata y el espacio encierra; Pero se creyeron libres sin causa y se fueron extinguiendo… Alexánder Estrada [Eisiderium ]: Poeta y Licenciado en Biología y Química. Ha publicado poemas en El vacío como llenura 20 poetas contemporáneos (Manigraf 2010), Poca Tinta: Antología de Ciberpoesía (Universidad de Caldas 2012), Memorias del Festival de Poesía Comuna 6 (Medellín desde el 2014) y Revista Correo de los Carrapas.

Yo juraría ya no amarte, dejar que el tiempo pase sin ver tus ojos, sin sentir tu caricia y tu palpitar. Caminaría con las manos sueltas y el viento atravesando mis dedos reclamando entre ellas otro universo, me sentaría debajo de los árboles a esperar que sus sombras se vayan con el día y se escondan en la noche. Yo juraría ya no amarte, pero no puedo gritar y jurar mientras me tiembles en la voz y te encuentres en el aire. Llevo en la piel un montón de besos que buscan la boca de donde proceden, secos ya; ruegan por aquella saliva que los hizo avivar. No puedo mientras en la almohada cada noche llegues y me bailes, en los sueños, donde te veo yo y no te ve nadie. No puedo jurar sabiendo que te hundes en mi sangre y estallas en mi corazón. Yo juraría ya no amarte, pero no puedo, eso es para cobardes. Manuela Andrea Largo Gómez

Recordemos

Recordemos los tiempos cuando éramos inseparables, tú tan fuerte pero niña al fin; yo chiquilla frágil tan dependiente de ti

Y cómo olvidar el sonido de nuestra “vecina” la quebrada; que un día de diciembre se llevó consigo nuestros más gratos recuerdos y nos dejó casi nada

Recordemos el sonido del techo escandaloso que era nuestro arrullo en las tardes febriles y lluviosas, cuando eras mi consuelo y yo era el tuyo

Se llevó consigo las fotografías de mi padre, que hacían traer a memoria su rostro, (el cual ya no logro recordar); las cuales conservaba con tanto cuidado mi madre

la vida nos adeuda más besos de buenos días, más cuidados infantiles, más ternura; más caricias; la mamá trabajaba tanto! Para hacer mejor nuestras vidas

Se llevó también la ruidosa quebrada; la más hermosa carta de amor de mi padre poco antes de morir, donde decía cuanto nos amaba

Recordemos nuestros juegos infantiles, nuestros juguetes destartalados, rescatados del basurero; nuestro parque improvisado

Recordemos la quebrada, la malvada quebrada que aún se siente estruendosa, en las noches de invierno, llevando consigo tantos recuerdos, tantas cosas

Gloria Elizabeth Hernández Herrera [Gelizah]: mamá de tres hijos, tanto ellos como mi esposo, son motivos de inspiración para salir adelante. Me a p a s i o n a e s c r i b i r, y C i t i b u n d a s m e h a d a d o l a p o s i b i l i d a d d e p a r t i c i p a r y publicar mis poemas lo cual agradezco infinitamente, ya que nunca tuve la posibilidad de dar a conocer mi pasión por la poesía

Ilustraciรณn: Daniela Romero

Homenaje a dos Poetas de la libertad: Guillermo Villegas MejĂa ( Yu r a y a c o )

y Miguel Ă ngel Uribe

Ilustraciรณn: Daniela Romero

Guillermo Villegas Mejía ( Yu r a y a c o )

G u i l l e r m o V i l l e g a s M e j í a ( Yu r a y a c o ) : e s c u l t o r d e s u e ñ o s , p o e t a , d i b u j a n t e , l i b r e p e n s a d o r … d e s d e s u Ta l l e r A r t e e n t r e g ó L i b e r t a d E S a q u i e n e s b u s c a b a n l a m a g i a de la vida detrás de las piedras. Publicó dos libros en vida: …Cuando maduren l a s p i e d r a s ( 2 0 1 5 ) y R í o Yu r a y a c o ( 2 0 1 6 ) . L e s v i a n o y C i t i b u n d o e t e r n o … Seis poemas inéditos

Prodigio por el influjo de la magia milenaria de algún sabio sacerdote agustiniano transformado en escultor paciente, un dios lejano, cercano se me ha vuelto apoderado un día de mis manos, de mi espacio, tomó una piedra con alma, y mazo y cincel; me arrobó en embriaguez inexplicable, y en otro ser, convirtió la roca. dios en búho, en sacerdote, en pensador, de los milenios ha hecho pedestal. todo lo ve desde sus ojos sin asombro. todo lo ha visto. todo lo verá. hoy tiene mi nicho en mi biblioteca: todo lo tutela, guardián del ser y del saber. vigila, orienta, estimula mis pasos. estando inmóvil, suyo es el poder. oh, escultor, oh noble antepasado, agustiniano: ¡utilizaste mis manos para hacer tu autoretrato! YuraYaco 91. Nov 26

R_óbate para mí, sin temores el mejor-mejor diccionario, e imaginando un mágico-pase ábrelo al mismo tiempo -como-una-flor-madura-de-letrasen sus miles páginas y sentada sobre tu cama y dueña de unas pinzas sabias secuéstrale para mí y guárdamelas una por una y por otras dos ramilletes de letras o tan solo… dos palabras que basten para decirte muy bajo: ¡te extraño! ….. Estos trabajos…¿quién…? Yurayaco los hizo. Mas tú no le ves. Tan solo miras sus obras. Tampoco le veo yo. Tampoco yo le conozco. Pero observo sus obras. Y sin ser traductor debo, hoy, explicarlas aquí, y a mí mismo. Ignorante del arte, yo dudo tiemblo, farfullo, enredado me siento. Mas quizá yo logre decir, balbuciente nada más lo que siento ante este otro universo.

…………

Año 51 día a día atrapo, aún sin quererlo todo, todo lo nuevo sin que mi querer intervenga en ello, mas no por éso pierdo mis afanes, mis quereres viejos. ………..

…………

Aceptar al invasor es… ad-herirse ¡Ex-plotación ¡ (¿Queréis más revolución?)

………….. No puedo creer en el optimismo ahora que conozco a los hombres que asesinaron al optimismo

Auto-ridad: ¡ la fuerza ¡ Las revoluciones de un motor.

pero creo, en la esperanza porque la necesitan los hombres que no asesinaron al optimismo

Haga su-bversión a la norma y escriba libremente …………..

por lo demás la esperanza no desespera ansiosa nos sigue esperando …………..

“El arte es revolucionario, o no lo es” YuraYaco

Maestro Guillo:

tu presencia juega en mi mente con el esfuerzo de la serpiente que sube por el barranco. Al mismo tiempo cualquier cigarrillo busca una candela para ser encendido. Tu cuerpo se ha ido volando entre las nubes que acarician el infinito; en lo finito algunos lloran tu ausencia, mientras otros ríen o te simplemente leen un poema. Recuerdo tu presencia en esta tierra Amerindia, los pipí pistola seguirán disparando penes de fecundidad. En Taller Arte, los tableros gritan con tu letra color tiza. Como tu barba. No creer en nada te enseñó a creerlo todo. Por ello tu sonrisa se eleva en el horizonte. Vendedor de café y reciclador de arcilla. Lengüisopa, pero no legüimiedo. Mariposa de la seducción, maestro del erotismo, lesbiano eterno

que porta en sus manos el néctar de la vida. Escultor de sueños, tierra y agua en las manos fuego y aire al soplar. Ahora conoces el lenguaje de las hojas. Nunca serás fruto podrido los árboles honran tu presencia y te recuerdan al sus hojas agitar. Ya no hay que comprar nada, ya no hay que preocuparse por las deudas, ahora ¡no hay que levantarse! Todos empelota posan para tu nuevo lienzo. El cura sonríe entre tanta bondad. Eres raíz que ya esparció su semilla. Hoy vuelas por los Andes al lado del Cóndor y la energía del Dulima. Las águilas ya no te asechan, indagan curiosas buscando en tu espíritu la LIBERTAD

José Daniel Segura Muñoz, mayo de 2017

Ilustraciรณn: Daniela Romero

Miguel Ángel Uribe

Miguel Ángel Uribe: desde su terraza de los sueños Miguel fabrica poemas desde hace más de 40 años. Con la vida a cuestas y sin ningún libro publicado, este andariego de Castilla nos enseña a ser libres entre versos, poemas y prosas.

Enfermera: Dónde están los sueños que los muros allanan, el árbol de la memoria que solo el tiempo erige. Rutina de la razón En la historia del reloj. El rostro se mira en los espejos de la noche. Hay un abismo fugaz y tenue. Es el olvido que cierra el paso. Tiempo que muere de miedo y frio. Lenguaje de espadas en la víspera. Llegó despacio a mi nombre que se inclina en la tarde. Valiente ENFERMERA de hierro y coraje. En estos tramos no se sabe qué decir Nos vemos. Yo también soy un sueño.

Huellas Naces te vas para otra parte estas en camino de ser Con palabras innombrables has llegado en cambio Este es un viaje al hacer con viento al amanecer, río y montaña Lugar de permanencia con olor a olvido, donde se guarda el tiempo Subido en la infancia se pierde la extraña existencia. Lo eterno se enreda en el silencio Otra ausencia que cruza la sombra de otros desterrados Orillas que se funden con el suelo haciendo nido en las horas del sol. Monologo cuando hablo contigo.

Sombra Supongo que aquí estoy Elevado en el espacio La noche vuelve al Mar de mi alma. Regreso al sueño De donde vengo Morir y vivir Están aquí ahora Recojo la luz De los que se fueron. Condenso la historia En la presencia Cada instante. Respiro la acusación Del mundo. Tal vez mi voz Exorcice el silencio Entre yo y mi sombra Se confunde lo mágico.

Silencio El silencio Besa la nube Noche eterna Mueve la soledad Vacío sin fronteras Navega a la vera De la presencia y el viento Escucho mi silencio Estoy inmerso en él Cada cosa un universo de silencio Memoria de mi piel Voy de paso por las palabras Que se cierran y se olvidan La vida prolonga el silencio En estado de siempre.

Almanaque Naque de números y colores Alma de viento Con distancias y sueños. Agua que corre Para definir la palabra. Reflejo de lluvia Gota infinita Que se resbala. Voy y vengo para merecer la duda Intento ser para hacer Huerta de ilusión

Ilustraciรณn: Daniela Romero

Poemas de

Citibundas Palabras que divagan en el barrio

Qué significa habitar la corporalidad qué ha pasado si la eternidad en el tiempo es un segundo Me consumo como humo la ceniza es una forma ya difuminada un cuerpo de humo compactado que se va en el viento El viento ese segundo de eternidad. ******* Se me caen los días de las manos. Las horas sobrepasan mi tiempo y mis medidas se agotan en la infinitud; muchos tienen partidos, otros enteros, unos juegan y otros solo están pasando como balones por el aire. Dónde está mi brisa que ya no hay ventana, dónde queda la loma para tirar los desechos de ayer. Cae la noche y sus estrellas se repliegan en el firmamento para dar la ilusión que cualquiera pudiera ser yo. Angélica Bazurto: cofundadora del Colectivo Citibundas

PaZando PaZando por las montañas en busca de semillas de vida, en busca de los colores perdidos, de los olores salvajes, de otras voces, de otros nidos, del espejo roto del arcoíris. PaZando por el río en busca del agua de vida, en busca del canto del arroyo, de las suaves caricias de los peces, del cántaro con el poema perdido.

aterciopelado que nos regala el fruto de la poma rosa, en la acera húmeda después de la lluvia.

olor a sexo, a muerte, a odio, balas asesinas, selectas, no están perdidas.

En busca de los olores místicos, del rastro que deja el jazmín de noche, el mandarino florecido y otros árboles cuando hacen el amor.

Pocos caminos quedan. Solo espero que los podamos transitar, que más adelante no tengamos que empuñar de nuevo los fusiles.

En busca de un guayacán amarillo, que irrumpa en la monotonía gris del paisaje de cemento que nos es impuesto, del vuelo de un gavilán, o la mirada cautivante de una lechuza.

Por el momento este es mi PaZaporte. Con el cual.

PaZando por diferentes caminos en busca de la serenidad en mi espíritu. Encuentro al campesino sin tierra, sin semillas de vida, desgastado.

Paz ando buscando en la ciudad.

PaZando por la ciudad en busca de un abrazo de vida, en busca de encontrarme con las miradas perdidas, con las grietas donde surge la rebeldía. PaZando por los mares en busca de un baño que cicatrice mis heridas, en busca del canto de las ballenas, de un galopar sobre las olas, de las sonrisas agrestes, de las extrañas creaturas. PaZando por las calles en busca del tapete fucsia

Las quebradas sangrando, los ríos putrefactos, agonizando, las niñas de frío temblando, gritos de terror, lágrimas de hambre, ojos sin brillo, rostros empañados,

Andrés

Paz ando buscando en las montañas. Paz ando buscando en el río.

Paz ando buscando en los mares. Paz ando buscando en las calles. Paz ando buscando por diferentes caminos. Paz espero algún día en este mundo encontrar.

Armando Calle Muñoz

Desde Argentina Hasta México el cóndor herido conoce el secreto del viejo sabio. Sus plumas guardan la memoria de la montaña. Montaña herida por las ambiciones de hacer dinero. Cicatrices que no cierran deshidratan el planeta. Nómadas globales: vulneración de los pueblos. HidroItuango, Siria y Venezuela: asesinados en silencio. Sueños de ídolos a caballo en tierra de no vaqueros, impulsan los ideales que pronto te tendrán muerto. Ecos falsos de esperanza llenan el corazón de quien solo cuida su exterior. Quimeras inventadas en la tierra del destierro. Misterioso el lenguaje del olvido, noche y día viven entre el todo y la nada. Transmutación del conocimiento: todo sigue igual en las manecillas del tiempo. José Daniel Segura Muñoz

Pude dibujar mi libertad en el asalto de una pluma, Cuando ciertos pájaros ya no volaban, y, sin embargo, Adorné mi cielo con hilos de piedras preciosas; Un arcoíris renacido me mostraba la otra orilla. Mi epitafio se erigió en mi tumba con las palabras de una historia aún sin contar: ESCRIBÍ con hielo y nieve, en las líneas de un invierno inesperado. La espuma condujo mis dedos; la soledad se abalanzó en la punta de un diamante. ESCRIBÍ con hojas y tierra en la portada de la piedra. Las copas de los árboles me sumergieron a mis raíces dormidas, habité en el Jade deseado, se hizo coraza de hierba la Esmeralda. ESCRIBÍ con fuego ardiente la terrible Guerra. No supe del rojo de mi tinta cuando me hirió la fiera espina de un Rubí salvaje. ESCRIBÍ con aguas agitadas las páginas de la lluvia incolora. El Océano fue Hipocampo de Zafiro y hallé en la Aguamarina un cielo desmenuzado que moría desnudo de Azur. ESCRIBÍ un verso azul en el escudo del Lapislázuli. Me rendí sin oponer resistencia a la eternidad en su breve estadía. ESCRIBÍ en las olas del Mar Ermitaño, en los puertos suplicantes. Me llamaban las marismas blancas con el tintineo de sus Perlas flotantes, en orquestas de burbujas que flotaban desesperadas. ESCRIBÍ en cada fruto la instigación del hambre encadenada. Sentí a cada hombre César, sentí a cada árbol Cruz, sentí a cada muerte destello cegador, puñales de Amatistas. ESCRIBÍ en el ondeante vestido de la oscuridad, hallé la luz de un faro perdido, y danzó para mis ojos en un firmamento nocturno, la luna era pupila de Ágata en la órbita de mi recuerdo. ESCRIBÍ en los nubarrones, en el vaho, la suprema ilusión atrapada en la red de los Ópalos, cuna de Luceros en vísperas de hazañas innombradas, quedé dormido. ESCRIBÍ con brillos morteros de Granates y Berilios los pliegues escondidos de la razón volátil, la montaña materna que engendró al Ónice me sometió. Los lagos que enjugan el pecado de vivir me ahogaron ESCRIBÍ Y escribí tanto… que se me fueron los dedos… y huyó mi mano. Mi pluma se detuvo cansada y las frases fueron ya mariposas. Mi verso escrito huyó como una Libélula que raya rozando la página del viento en derredor de una lápida que en su piedra no hay nada escrito. Robinson Alexánder Paniagua Serna ( RAPS oda): ha convertido la literatura y la escritura como fuente para darle sentido a la vida. Es integrante fidedigno del club de escritura creativa ÁGORA DE VERSOS en el Parque Biblioteca La Quintana e integrante de CITIBUNDAS: “Palabras que divagan en el barrio”.

CITA CON UN DEJAVÚ

La vocación es el destino libremente aceptado. A.M.

1 Es el momento en que las palabras migran Y en el poema solo una resonancia inútil queda Sentir es la magia de lo trascendente. Y todo lo vivido queda en una fotografía difusa cargada de etéreo recuerdo El tiempo es la cápsula donde queda estancado nuestro corazón de poetas Vivimos en las alcantarillas de nuestro universo. Somos galaxias espectrales y vamos dejando letras -basura sideralNuestra necesidad es un ruego de eternidad teñida de placer 2 En este periplo de metas sin final, una deuda con el pasado embarra el vestido de la existencia y la vida; moviéndose como siempre, uniendo Caos y Utopía Sin velos aparentes la oración da la espalda a tu inocencia El silencio se opone a tu ruido y naces en el mundo sin alguna explicación Toda esta biblioteca de recuerdos se envenena de éxtasis ajeno 3 Y dejarás que el mundo consuma mundo mientras todos nuestros adioses oculten el tránsito veloz y distante en la calma Y no esperes que todos los dolores se inviertan y, sin testigos ni declaraciones formales, poder reír aunque te persiga el caos. Y puedes irte donde tus pasos te lleven y no ocultes la magia de los ojos de lo Eterno Transcurre sin afán por el vestigio amnésico de la Gloria Acaba tu canción en la raíz tosca de tu templanza 4 Vas jugando entre cortinas psicodélicas ocultando el semblante que el barro ha esculpido en tu alma. Juegas sucio al suspiro de anécdotas que atesora el breve vapor que sale de tus poros Masticas poemas sublimes que envenenan tu terquedad y disuelven en llanto la coraza con que asumes el mundo Y nadie ni nada se ocupa del llanto que escondes con semblante de seguridad fingida. Acudes al oleaje arrítmico de la borrachera. Y la mañana te sorprende con su resaca... Y no hay pócima que te rescate de vos misma. Jhony Gallego [Mandrágora]

Θ Θ

Una vuelta más de los engranes Un día más en los dedos de otros Cortos, grises metrajes, letrajes, ropajes Otra vuelta más a los engranajes. Paz gritan los sumisos, anarquía los cobardes, rebelión los soñadores, utopía los estúpidos e idealistas poetas, protestas y marchas, desgastes absurdos. Guerra gritan los inversionistas, la maquinaria sigue su curso dispensables como los padres en las familias actuales, La escoria en curules y recuerdos de los enterrados. Descartables como las vidas de los antepasados. Como los niños fracasados, socialmente vomitados Todo esto lo llaman supervivencia, otros más Ingenuos lo llaman libertad. una y otra vuelta más. Jahn Penagos

Flores: su color Regado el jardĂn con gotas de amargo odio somos como flores de tulipanes, somos rosas crucificadas como aguijones sus tallos. Somos blancas azucenas marchitas sin vida somos claveles rojos, corazones tan heridos en lo hondo de sus seres somos lirios blancos clareando paz, somos girasoles amarillos esperando la primavera. Campo santo lleno de flores recordando a los seres que viajaron a un lugar de paz, somos pinos del camino libertad como el viento que lleva nuestra voz. Formando eco, somos flores prisioneras en el huerto del poder. A n a L u c Ă a Va l e n c i a B e d o y a

Ilustraciรณn: Daniela Romero

Colores al dolor Siempre frecuentaba dibujar bodegones, bello paisajes, rostros hermosos. Está vez me incliné por uno que me fascinó. Una marioneta muerta es sostenida por gruesas manos, su traje descolorido muestra su sufrido acto. La sangre gotea como sudor del cuerpo fatigado. Espíritu desvanecido en olvido] se ha quedado. Esta vez el bodegón no está adornado por bellas flores, están marchitas y los frutos con gusanos. Los bellos paisajes son pilas de escombros en ruinas. Las casas de barro y las tejas de pasto, es ahora un desplazamiento forzado la maleza habita sus cuartos los ríos son quebradas y fangos los sapos se comen los saltamontes:

los gallinazos esperan sus ojos. La profesora de inglés me susurra en voz alta que mi dibujo es malo. Que ironía, no olvido los rostros de los profesores confundidos. Quizá no alcanzaron a ver las lágrimas en mis ojos y la ausencia de color. Campesinos con bellos bodegones de frutos y flora. Un bello paisaje a punto de desaparecer por dinero sucio y corrupto donde los árboles serán concreto. En bellas cimas poderosas y los valles desiertos, tierras indígenas vendidas al mejor postor. En los ojos de mi profesor de arte Hubiese visto bellos bodegones. Hermosos paisajes, y un hermoso rostro que descansa sobre una marioneta muerta.

Norvey Mazo Bernal

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Nohelia La muerte se precipito, al llevarse a mi dulce Nohelia. Es tanta la tristeza, que desgarra mi alma. Lleno de dolor sin poder, superar su muerte. Una flor que ella me regaló la tengo como recuerdo, por su belleza que está ahí. Todos los días copio, su nombre en mi cuaderno de versos, porque es lo único que se me viene a la mente. Encerrado en mi habitación, como un loco que perdió su horizonte, a través de la ventana me fijo en un árbol que no tiene vida. Tic-tac hace el reloj, escuchando el vacío de la soledad. Esperando el tiempo de mi muerte, para ir a buscar a Nohelia, el amor que no dejaré volar. Luis Herrera [Luchibelth]

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La Batalla

“Quiero fracasar mejor”

Cuerpo rebelde y deshilvanado para qué escribirte… Cuerpo sucio y fragmentado dicen, las lenguas, que no te luce el sol, la lluvia ni la luna para qué enaltecerte… Cuerpo coqueto y cicatrizado que esconde las debilidades bajo trajes lóbregos para qué transformarte… En ti no suena el tambor ensombrecido para qué alimentarte… Cuerpo manso, selecto, inocente, desolado de curvas letales Para qué encadenarte... Cuerpo anacrónico, proclamo estos versos para agrandar tu dicha de libertad ¡Libérate! ¡Libérate! ¡Libérate! De las sentencias del colectivo que exilian tus ojos, tus cabellos, tus pies y tu piel. Regrésate al origen y no cantes al despojo del ser. No sigas jugando bajo la nimiedad del siglo con colores fugitivos y envístete con anillos y flores para recibir al Espíritu, ha ganado la batalla. Catalina Montoya

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¿Libertades? Se habla de libertad y su infinito significado libertad de vivir, libertad al creer, libertad para amar. ¿Para qué? si elegimos sin pensar, nada más que por un millar Se habla de libertad y la semilla creativa del paraíso crece en medio de sequía, derrochando banalidades. ¿Para qué? si la libertad de expresar está destinada a callar Se habla de libertad. ¿Para qué? si se amarran los pensamientos, se manipulan las opiniones, se critican las iniciativas, se reprochan ideas y hasta se tilda la personalidad Johana Piedrahita Jaramillo: Comunicadora Social, a veces con dotes de diseñadora gráfica, apasionada de la lectura, admiradora del cine y la fotografía, enamorada de la poesía y una buena taza de café

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La Fragua Quise narrar el barrio y creí que lo haría enumerando sus nombres como una toponimia consecuente con sus memorias. Creí hacerlo siguiendo el curso monótono de su nomenclatura interrumpida por las letras de sus calles, en el nombre de sus capillas, bibliotecas, esquinas, cerros y laderas. No me di cuenta y aún es tan difícil creerlo, que tanto tiempo invertido en tratar de narrar el barrio; éste, como si fuera un hombre erguido, cuyos músculos fornidos alimentaban acompasados el fuelle de una fragua; me moldeaba a mí. Y no son estas palabras las que lo describen a él… son en consecuencia, una narrativa de mí mismo. Hamilton A. Suárez Betancur

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Ilustraciรณn: Daniela Romero

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ARTISTAS INVITADOS

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Daniela Romero (ilustradora) Luz Daniela Romero Chapuel es una dibujante Autodidacta de 18 años que reside en la comuna 6, nació en Silvia Cauca y proviene de una familia con formación Autodidacta. Desde pequeña se ha realizado en el campo cultural, practicando diferentes tipos de artes pláticas, especializándose en el Dibujo artístico. Sus dibujos expresan diferentes tipos de identidades físicas, artísticas e imaginarias, mezclando aspectos de la realidad y la imaginación creativa.

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Misántropo de lunes Y yo que nací para el ensueño, para contar la historia de mi sangre; debo afilar los dientes de mis razones para dar explicación del por qué existo. Guardo mi corazón de todos los que mienten, pero trabajo para los burros, les sonrío a las hienas; y por votar por los tiranos y rozarme con sanguijuelas, me he olvidado de inventar las estrellas, para terminar el informe domeñado a un ciego con las uñas muy largas. Yo que sí tuve madre, a mí que sí me amaron. Yo que me di y a mí que sí se me dieron, uso máscaras para pisar el asfalto y me cuido de los que me han visto por dentro. Estoy sujeto al aire con alas de hojas, y debo usar reloj y mandar a lavar la corbata. Vivo conmovido por tanto canto de pájaro, y amanso la voz cuando les hablo a los que se sientan en mi tiempo y su salario. Yo que vivo triste por no haber navegado los trigales, me como un pan amargo de sudor por dentro y tengo tantos sinsabores como gentes en mi entorno. Me duelen los lunes como a las putas, los senos secos por la fiebre de los solitarios. Yo que nací para el ensueño; a mí que sí me amaron. F e r n a n d o G a r c í a : e s c r i t o r, p r o m o t o r d e l e c t u r a , d o c e n t e . I n v i t a d o a l 5 t o Festival de Poesía Comuna 6 al conversatorio: LibertadES Rebelación de lo infinito

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Palabras De Utopía La ciudad despierta húmeda Cubre con su llanto el asfalto que anuncia el nuevo día La luz se expande enormemente Sus rayos nacientes crean un arco iris de ilusiones Cuando las paredes se llenan de nostalgia, la ciudad lanza aullidos de dolor Es hora de permitir palabras escondidas bajo los asfaltos roídos por mensajeros de las noches clandestinas. Paredes pintadas expresando sentimientos Paredes buscando rostros apagados por el pánico del destierro Por el dolor de la caída en plena madrugada Las paredes nos anuncian tantas cosas Tantas palabras enlazadas intentando despegarse y desplegarse, huir tras el mendigo El campesino o el estudiante Allí van las palabras en combate En pleno día, Bajo la lluvia Junto al viento

Saltando como locas Como si fueran libres Creyendo en la utopía Atrapando la esperanza

No cesan de brincar entre charco y charco de ilusiones, las mismas ilusiones que despiertan pegadas a las risas infantiles Las mismas ilusiones que corretean a los atletas y se pegan en la nitidez del tiempo En plena madrugada las vemos sonreír. En plena madrugada; las vemos amándose, sin tapujos y hasta el cansancio, en un solo nido perdonándose Es entonces cuando en plena luz del día, y sin importar las miradas, el encuentro se hace una vez más, Irresistible. O l g a L u c í a R í o s : i n v i t a d a c o n s u p u e s t a e n e s c e n a M u j e r, Mujer y otras poéticas… http://teatroyliteratura.blogspot.com.co/

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Convoco tus alegrĂas convoco tu risa convoco tu carcajada sonora y estridente; convoco tus balcones donde aparecen fantasmas melancĂłlicos, con sabor a soledad, atisbando los horrores del siglo XXI. Marta Echeverri Cartagena

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Expectativa

No puedo decir mi intensión, La mayoría de las veces, A nadie Alguien debería oír En alguna parte de mis ojos Alguien debería oír Me desleí Hice un collar con las balas Me desleí Cuando las conté mientras sonaban Hice una canción en mí ser He escalado muchas montañas Empecé desde pequeño No sabía que el mar Era como tirarse en el medio Mi tambor es una botella de agua Llena de alminar Para mi música de miedo Los monstruos están en mi frente Para mi música de miedo Los monstruos están.

- BEKLEYİŞ –

Niyetimi söyleyemedim çoğu zaman kimseye Kimileri duyardı gözlerindeki bir yerde. Kurşunları erittim kolye yaptım mermiden Mermileri sayarken şarkı yaptım içimden. Çok dağ tırmandım küçüklükten başladım Deniz nedir bilmezdim ortasına atıldım. Davulum su bidonundan tam üzerinde minare Müziğim korkudan canavarlar peşimde.

E m r a h C ö m e r t : A n k a r a – Tu r q u í a . P i n t o r, p o e t a y e s c r i t o r.

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Ver Tu Cara

Mientras están, Al otro lado del mundo Debería ver tu cara. ¡Otros lados comienzan! y mientras despiertas ¡Oigo tu voz ¡ ¡Crear de la nada! Tu bendición Recuerda que la maldad remueve Toda la bondad de una manera, Tu sensación de la nada, Una amable sonrisa. Sentirte mal por la manera en que amas Ser obligado a ser para nosotros mismos, la impotencia no se puede sentir, Siempre decimos. Nos vemos buenos Somos malos.

- BEN, SEN VE O –

Öbür dünyanın diğer taraflarına gitmek gibi olsa gerek yüzünü görmek Diğer tarafların başlangıçlarında uyanıvermek gibi sanırım sesini işitmek Hiçlik yaratmak,kendini kutsamak Kötülükleri anımsayıp, sevaplar çıkarmak Kötü hissettirirsin bir bakıma sevdiğinden Bir bakıma yararlanırız, herşeyinden Hiçliğinden, hissinden, şefkatinden, gülüşünden Mecbur bırakılırız kendimizden dolayı Acizliğimizden hissedemeyiz,evet deriz hep İyi görünürüz kendimize kötü olduğumuzdan

E m r a h C ö m e r t : A n k a r a – t Tu r q u í a . P i n t o r, p o e t a y e s c r i t o r.

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Enhebro Enhebro de ti una máscara de agua Con mis manos que se mueven en distinta dirección. Busco un sortilegio Con el que pueda ser luz y sombra En tu cuarto inmortal Salgo de mí hacia tus alas tendidas Sobre el barro de tu tarde Llego temprano al norte Que repunta una arena Lo sabes, Anoche en algún vértice del tiempo Fui tu espejismo Tu momento y tu silencio Ya sabes qué es esto No lo puedes tapar Ya sabes que es de locos La eterna libertad. Mauricio Alberto Ramírez

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Otro poema de sábado en salsa de luz. La luz del sábado sale de las voces que se riegan por todos lados Por tantas bocas, sobre todo las de los niños que juegan cuando hablan Los sábados por la mañana algo se siente distinto La luz como que no es igual, como que respira vida Estar vivo por años. Vivir muchos sábados por la mañana y por la tarde también El sol es una gran estrella que calienta las palabras Los sábados por la mañana no sé por qué, siento distinta esa luz Un día el sol se apagará, todo será abismo putamente negro Yo ya no estaré para ver su muerte, y los sábados ya no importarán

Viejanías Vieja está la luna en su nochear Viejo el invento de morirse una noche cualquiera baleado en sangre Viejas las aguas del Nilo aunque no lo conozco Vieja la esperanza de la mujer pobre que vende cigarrillos y café al fondo del callejón Viejo este puerto corazón tan conquistado por la soledad a la vuelta de ellas Qué viejo me siento a los 41 este domingo que viene Estoy viejo y perdido y sin salida de los caminos que me traen de todas partes y de ninguna Qué bonita se ve la sombra de los árboles viejos sobre el viejo río Medellín que corre todo podrido entre montañas Lástima que la fiesta se acaba y todo se va a la mierda y ya ni vejez ni soledad ni corazón queda para la alegría de lamentarse, nada. Alexander Granda Palacio

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Exilio y Memoria: proyecto invitado Exilio, retorno y memoria es un proyecto de memoria histórica, que mediante una plataforma web (EXILIOYMEMORIA.COM) recopila las memorias de quienes forzosamente, y por su quehacer político, tuvieron que irse del país. El proyecto en su primera fase contempla historias de vida de personas que salieron por la labor que realizaban en la ciudad de Medellín, presentando sus trayectos migratorios y lo que sucede en torno a ellos, y una línea del tiempo con eventos de la vida nacional y local. El exilio político es una realidad que pocos reconocen, es una amenaza que se cierne sobre tu existencia, es el temor a ser tú mismo en un medio que le tiene miedo a lo diferente. Es recoger una carta en tu buzón en el que te dan 15 días para dejar tu casa, familia y país, y verla 14 días tarde. Es cantar frente a un público las verdades que al gobierno le molesta, que te encarcelen, te liberen, pero que después de esto nunca suelten tus pasos. Es apasionarte por tu trabajo, defender a los débiles frente a los poderosos, descubrir verdades estremecedoras y que te obliguen a callarlas, por miedo a que te callen para siempre. Es tomar la palabra de Dios y de Cristo, difundirla y defenderla de manera literal y radical, y velar por la igualdad y la justicia para los más pobres. Es tener que llegar a otro país sin nada ni nadie, a base de caridad y solidaridad ajena y extranjera, para tener que decirles adiós a tus amigos porque por seguridad no pueden permanecer juntos, aunque su vida corra peligro en colectivo. Es tener que entrar de ilegal a tu país para poder ver a tus hijos. Es tener que despedirte de la familia que hiciste afuera para volver de dónde te expulsaron, porque la película que llevabas te la cortaron de tajo y quieres reconstruir aquel pasado que te negaron vivir. Exilio es volver clandestino a tu país, para despedirse de tu madre que está enferma y hace años no veías, usar un nombre diferente, que no te reconozca nadie, ni siquiera aquellos amigos entrañables, porque nunca puedes estar seguro de dónde proviene la amenaza. Exilio es luchar constantemente y continuar luchando en cualquier lugar del mundo en el que tus pies pisen la tierra y se oiga el silencioso murmullo de la desigualdad y la represión.

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Ilustraciรณn: Daniela Romero

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Elementos De La Espera Reseña sobre la obra de la poeta Yenny León: invitada al 5to Festival de Poesía Comuna 6

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L a p i e d r a e s t á e n e l c e n t r o d e t o d o . W i l l i a m B . Ye a t s

Una tarde, en el café de Plazarte, estábamos reunidos un grupo de líderes de espacios poéticos de la ciudad; el compromiso inicialmente era abordar la participación de nuestros colectivos en el marco del Festival Internacional de Poesía de Medellín. La puesta en escena tendría el nombre de Nuevas Voces Poéticas, desvinculándose un poco del nombre anterior conocido como Poetas Jóvenes de Medellín que, al parecer, habían levantado cierta suspicacia –algo usual entre poetas-. Para esta versión, los poemas se debían corregir y pasar por manos externas a los que hacíamos parte del proceso. El primer nombre que sonó y que por unísono fue recibido con agrado era el de Yenny León. De ella conocía la presente obra. Me la presentó el filólogo Jesús Eduardo Domínguez cuando era Promotor de Lectura en el Parque Biblioteca la Quintana, los tres estábamos en la sala y fui a preguntar algo a Edu (como le conocíamos) y me relacionó con ella; con el carisma que le es habitual, Edu, trajo a mis manos y las de ella, los libros existentes en la biblioteca y que habían sido escritos por la poetisa. Entonces, esa tarde tomé la decisión de leer sus poemas como un acto de deferencia ante una mujer -de mi comuna- que ya había publicado en la Beca de Literatura de la Alcaldía y a la que tenía oportunidad de conocer en persona. Semanas después leí su obra. Estaba recordando esos momentos cuando regresé al presente. Camilo, un poeta que también ha publicado en las becas, decía más o menos esto a los que nos habíamos conglomerado “Una mujer como Yenny León que escribe como escriben los jóvenes hoy en Medellín”. Eso me generó mucha inquietud, sobre todo saber cómo carajos escriben los jóvenes en Medellín, quién podría ser tan atrevido o tan minucioso de pretenderlo y sobretodo: saber si era posible rastrear cómo escriben los jóvenes poetas de esta ciudad y saber de quiénes se habla cuando de poetas jóvenes de Medellín se hace referencia. Luego, en varios actos encontré a León y un día le dije el valor que encerraba para mí su obra, lo más seguro es que a ella no le importaba qué pensaba cualquier lector de su obra, o si acaso ese lector tuviera las agallas de desmenuzar su obra. No sé por qué pero siempre tuve la impresión que con esta obra iba a tener un contacto menos superficial y más profundo; hoy que se me da la tarea, trato de corresponderla. Hubo una serie animada en televisión que de niño conocí, anterior al Quinto Elemento y los tarados filosóficos de Empédocles, que se llamaba Capitán Planeta. Allí comprendí que las relaciones humanas con la naturaleza giraban en cuatro elementos de los que está compuesto nuestro trinitario ser: cuerpo, mente y espíritu y eran el fuego, el aire, el viento y el agua, algunos piensan que la quinta (por ser el número perfecto o por mera especulación cabalística) es el amor, pero esa es otra historia. Caifanes, un grupo de músicos que parecen chamanes, o viceversa, dice en una de sus místicas canciones: “cada piedra es un altar”. Un día yo pensé, escuchando esa canción, que no solo era la roca, también la gota de agua, la molécula de oxígeno y la hoja de una planta, eran verdaderos altares. Fue solo a través de mis ejercicios de meditación en el cerro Picacho cuando tuve la noción del valor que tenían la Piedra y el árbol. De ambos se puede disfrutar de su compañía, su sombra, su guarida, su silencio; ambos son testigos del paso del tiempo y de los hombres. El trabajo de Yenny edifica, peldaño a peldaño, planta a planta, la mina pétrea y arbórea que nutre su Poesía, como una forma de la nada que se construye bajo su propia secuencia y así mismo se destruye, para que luego sólo quede la sensación de estar Entre Árboles y Piedras.

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Los poemas, a pesar del uso austero de palabras, dicen bastante. A un autor nunca se le pude pedir más de lo que su obra creadora intenta dar, creo que allí radica en muchas ocasiones el problema de la crítica literaria, la crítica no es crítica si solo se limita a corregir y diagnosticar conceptos en detrimento del autor, la crítica es crítica cuando reconoce el valor sublime de la creación como una necesidad intrínseca que comulga con las esferas estéticas del mundo artístico al que está circunscrito el artista. Al igual que la inmovilidad y el silencio casi eterno de estos dos elementales, estos poemas actúan como rocas y árboles mimetizados en versos, en una espera que, sin necesidad de hablarnos, con solo verlos y sentirlos, entendemos cosas, se nos manifiestan verdades y acaso llegamos a tener revelaciones. Cosas que son dilucidadas y que vamos viendo con un ojo poco racional, como si estuviéramos en un bosque encantado que nos permite el encuentro con nosotros mismos; quizá el libro de Yenny no sea precisamente un bosque, pero creo que mucho menos será una estepa. El árbol y la piedra tienen un alto valor para los bioenergéticos de hoy, pero muy especialmente en los pueblos que hoy asumimos como primitivos o comunidades milenarias. La roca y el árbol fueron en alguna etapa de nuestro camino a la civilización las fuentes de refugio y alimento, pienso (al igual que se piensa con el perro) que nunca domesticamos el árbol o la piedra, más bien fueron ellos quienes nos domesticaron. Si en algún momento el hai kù (el que es libre) puede adquirir un tono occidental, los versos de Yenny León serían una muestra. A pesar de la distancia enorme que semánticamente hay entre los sustantivos y los adjetivos que se amalgaman en sus versos, el mensaje se clava en algún lugar de la comprensión irracional, esa que nos hace amar la poesía (a algunos) por su valor codificado en imágenes que solo lee nuestro bagaje cultural humano, lo que Jung denominó el Inconsciente Colectivo. Si hay algo en lo que se ha empecinado la semántica es en cuadricular y estandarizar el uso del lenguaje; pero la poesía, sin parecer una desfachatez, lo burla sin siquiera ridiculizarlo: casi que niega su existencia. De entrada, en el texto, hay poesía. Los títulos en que viene el índice me sedujeron y los uní, creando un breve juego literario como el hecho por Calvino en Si una noche de invierno un viajero…. Luego, los títulos de sus dos partes sugestionan y provocan la evocación y es un buen momento para detenerse, no solo en los elementales poetizados sino en el título que los acompaña. De la piedra su incendio detenido me queda una llama en los ojos, la entrada a este mundo de la piedra es una roca equilibrada, en sentido diagonal, una foto muy bien lograda, a blanco y negro. En el primer poema encontramos tres tipos de sentencias poéticas, sueltas, a pesar que la última -como sucede en muchos de los demás poemas de este tipo- parece ser una explicación o un brochazo final a las anteriores, es un ejercicio repetido en la obra, pero que en ningún momento se hace tedioso, allí encontramos lo que advertíamos antes, los adjetivos y sustantivos con cierta distancia semántica pero que el acto creador poético los convierte en un poema sin estridencias y armónico dentro de su propio entorno: el polvo anuda su dolor entre las piedras ò la transparencia de los faros. Hay en cambio, poemas que son historias breves, con imágenes tenues y seguidas, como el de la niña se hunde. Otro tipo de poema que se encuentra es aquel que se cuestiona cosas dentro de sí mismo como este: nos inundamos de segundos que caen y se descomponen en días frágiles pero todo se calma detrás de la gota.

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Los textos están impregnados de mística y de un poco de lucidez orate, donde la poeta lanza un grito a la eternidad, al universo: cuando el intruso atraviesa la piedra el vacío se desdobla la noche no revienta un espasmo de sentidos anudados blanquea sobre el árbol hasta que la luz con su penumbra deja caer gota a gota su plumaje antiguo. Sus poemas, al leerlos con atención, parecen contener sub poemas, como si cada una de sus estrofas, fuese un solo poema, pero acá se observa a juicio del autor de este ensayo un poema más compacto: al batirse cada dolor cesa el peregrinaje suspendido de la luz por una sola vez el miedo abraza la piedra -aquella escogida por la celebración del agualos callejones se revisten de un oscuro resplandor el cielo enrollado se calcina toda su transparencia nos miente. En Del árbol su insomnio, recorren sus poemas unas estructuras bastantes similares a las de la primera parte. A su entrada una fotografía infaltable, el círculo imponente de la luna y el esqueleto de un árbol dejándose atrapar por la luz del astro nocturno. Me detengo en el poema sobre el río moribundo, podemos encontrar una historia poetizada, imágenes naturales, cosas que pasan y están compuestas en un poema con estructura unificada, sólida. En el árbol bordea el cielo, se encuentra un poema que describe y define al árbol a la luz de la autora, porque la poesía no permite licencias que posibiliten al poeta desligar su nombre de la obra, la única forma de hacerlo es actuando en los subterráneos mundos del seudonimato, cosa que si se permite en el narrador. En cada latido se encuentra un poema que pone en escena elementos como el corazón y el árbol y la forma cómo los aprecia la autora, el poema es verdad lo que ocurre al amanecer se encuentra a la poetisa hablando en primera persona, diciéndonos un poco lo que para ella significan el árbol y la piedra, elementales a los que se consagra esta obra. En los árboles son barro sagrado, podemos ver cómo un poema puede, a pesar de su mensaje, crear en el lector otro poema, análogo,

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semejante o distorsionado de lo que en un principio quiso dejar dicho el poeta. Y debe ser en eso en lo que cosiste hacer poesía como esta, el poeta deja escrito un camino, un aroma, unas imágenes por las que desfila, mientras que el lector puede ir por otras orillas. A manera de palabras finales podemos citar en Yenny León el alma, no de los poetas jóvenes de Medellín, sino su alma propia. Un alma que huye de los lugares en los que están fijos los poemas de los jóvenes de hoy en la ciudad: lo urbano y toda esa metástasis de vida artificial. En Yenny ocurre un viraje a la esencia humana, a la contemplación basada en remedar con poemas el vestigio calmo y puro del árbol y la piedra; estos poemas son ambientados con otros elementales comunes al sentir y el despertar del “humano” que logramos ser y que hoy ha dejado atrás ese mote para poner el de “civilizados”, pero creo que lo de Yenny es un viaje al átomo que contempla perplejo el rito de la creación, en silencio absoluto hasta el momento de la Explosión. Jhony Gallego (Mandrágora)

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AGRADECIMIENTOS

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El convite surgió como alternativa de espíritu comunitario que ayudó a solventar las problemáticas cotidianas de un sector de la ciudad que no estaba construido, y al parecer nadie quería construir. La hermandad entre mujeres, hombres, vecinos, niños y niñas se tejió al mismo tiempo que se vendían las empanadas, se hacían colectas y se paleaba de esquina en esquina para construir nuestras calles, parques, casas y parches. No tener dinero no importó al momento de hacer. Así se tejieron nuestros barrios y así su espíritu sigue vivo. Queremos agradecer a aquellas personas y organizaciones que siguen apostándole a este sueño. El no tener dinero nos llevó a consolidar y a ampliar nuestro convite de amigos y amigas. Desde nuestros sentires queremos llevarles con la palabra, la necesidad de tener una acción Libre, sin importar si hay o no hay dinero. Para que las LibertadES sigan siendo ReBelación de lo infinito. Abrazamos a nuestros amigos y amigas que siempre han estado ahí, a los poetas que año tras año esperan nuestra convocatoria para llegar una vez más al barrio, a aquellos que por primera suben y que sin irse ya quieren volver, a los que recién nos conocen y solo esperan… Agradecemos al Tal de Pedregal, Parque Biblioteca Doce de Octubre, Sala mi Barrio de la Biblioteca del Doce, al Parque Biblioteca La Quintana, a los Artistas, líderes, representantes y personas invitadas al 5to festival y a Nuestras familias. Nos seguimos viendo en el barrio: el tuyo, el mío, el nuestro.

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