Memorias 4to Festival de Poesía. Comuna 6

Equipo gestor de Citibundas Miguel Ángel Uribe, Robinsón Alexander Paniagua Serna, Andrés Armando Calle Muñoz, Guillermo Villegas Mejía (miembro honorífico), Hamilton Andrey Suárez Betancur, Jhony Alonso Gallego Giraldo, Cindy Carolina Berrio Arroyave, Angélica Bazurto (gestora perenne del Festival), Jahn Andrey Penagos Muñoz, Francisco Romero, Johana Piedrahita Jaramillo, Jose Daniel Segura Muñoz.

Primera edición 2017 Poesía de barrio Comuna 6 Doce de Octubre, al noroccidente del mapa Equipo de redacción: Jhony Gallego, Andrés Calle, Miguel Ángel Uribe, Hamilton Suárez, Daniel Segura Compilación y corrección de contenidos: Daniel Segura, Hamilton Suárez, Johana Piedrahita

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Diseño y diagramación: Jahn Penagos, Johana Piedrahita Ilustraciones: Juan David Higuita Comunicaciones: Johana Piedrahita Correos: citibundas@gmail.com Facebook: Citibundas Palabras que divagan en el barrio ISSN: Esta obra está protegida por la Atribución – No comercial – Sin Derivar de Creative Commons Colombia (CC): Descargue, comparta y reconozca la autoría, no cambie el contenido ni se lucre de él.

En los campanales de la vida uno a uno se fueron esfumando los pĂĄjaros delineados en la cuerda elĂŠctrica.

Uno a uno se fueron esfumando los poetas que gritaban por la libertad, ya no por la electricidad, sino por el frio llamado de la muerte.

Claro estĂĄ a todos nos llega la muerte, sin embargo a algunos les llega en un costal, o con las manos amarradas y en su boca un bozal.

O simplemente algunos mueren esperando que sus poemas los revivan con un grito en la eternidad.

A ellos (los poetas) se dedican estas letras de fuego.

[DS]

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Índice

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Proclama

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Presentación

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La paz no es un momento

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Citibundas – Palabras que divagan en el barrio la consolidación de un proyecto artístico, cultural y político

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Poetisas y poetas

23 Marcela Atehortúa Flórez Carlos Alberto Díaz López Luis Ángel Herrera Díaz Yeison Medina Medina Luis Fernando Gil Monsalve J. Eladio Ospina Zapata Jose Manuel Misas Pedro Ángel Moreno Torres Catalina Carrillo Guzmán Laura Osorio Mazo Santiago Hurtado Gómez Laura Catalina Montoya Morales Yulieth Andrea Garro Méndez Tatiana Calderón Gutiérrez Marìa Camila Guerra Patiño Daniel Urrego Hernández Daniela Castaño Aguirre Luz Elena Sepúlveda Jiménez Mateo Corrales Garzón Cristian Camilo Oliveros Valencia Andrés Caicedo María José Espinosa Yepes Catalina Rodríguez Vélez Viviana Isabel Zapata Zuluaga

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Santiago Galeano Daniel Alexander Restrepo Buitrago Camilo Restrepo Monsalve Julián Camilo Perez Patiño Jennifer García Acevedo Mauricio Alejandro Moreno Agudelo Victor Alfonso Quiros Benitez Sofía Vélez Aguirre Richar David Monsalve Mios Iris Cardona Hoyos Ignacio Herrera Viana Viviana Orrego Loaiza Ana Lucía Valencia Bedoya Luz Mery Puerta Rivera Sebastián Franco Giraldo Alexander Estrada Harrison Agudelo Cardona Javier Moyano Pedraza Dehany Milena Gaviria Martínez Yurany Mejía Pérez Diana Barrera Andrés Felipe Cardona Moreno María Hermilda Chavarría Londoño.

Leyla Ordoñez Mera Carlos Alberto Álvarez Muñetón Ana María Tamayo Arboleda Yulisa Ortiz Rendón Paulo Andrés Herrera Henao Sebastián Rúa Restrepo Jorge Wilson Muriel Muriel Laura AlejandrA Niebles Gómez Cristian Múnera Vélez Manuela Vásquez Londoño Jesús Francisco Cardona Hoyos Mauricio Ramírez Marín Ferney Román Mariana Ortiz Álvarez

50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 87 88

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Santiago Vélez Cortes Jessik Cano Uribe Manuela Andrea Largo Gómez Gloria Elizabeth Hernández Carolina Osorio López Stefania Marulanda Posada Camilo Urrego Hernández James Arroyave Quiceno Carlos Agudelo Poetas Citibundas - Palabras que divagan en el barrio Miguel Ángel Uribe Robinsón Alexander Paniagua Serna Andrés Armando Calle Muñoz Hamilton A. Suárez Betancur Jhony Gallego Carolina Berrio Arroyave Jahn Andrey Penagos M Juan Francisco Romero C Johana Piedrahita Jaramillo Jose Daniel Segura Muñoz

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Guillermo Villegas Mejía, Homenaje

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Juan David Higuita Correa, Artista invitado

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Encuentros de escritura creativa

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Agradecimientos

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PROCLAMA La paz, como la poesía, es una utopía.

El país ha dado un paso más lejos de la guerra, pero no es posible olvidar las múltiples violencias que atiborran nuestra historia. Por ello somos conscientes de que se inicia el cierre de sólo un capítulo del conflicto. Así, la lucha y la poesía continúan; tan sólo se apropian de otros escenarios desconocidos por varias generaciones, que también han sido víctimas de la marginación, el hambre y la injusticia.

La estructura de un sistema político, que ha convertido la vida en una mercancía

susceptible de intercambio en la esfera del mercado, es de por sí, la peor de las violencias.

La discriminación, la estratificación de la salud, los salarios injustos, la educación pauperizada, la vivienda infame; no se solucionan bajo ningún proceso de paz y corresponde a todos forjar nuevos caminos de dignidad, en la continuidad de una lucha que nunca acaba y que no se resigna a la derrota.

Celebramos el caminar hacia la finalización de un conflicto más; así como hacer de la resistencia una obstinación desde la poesía, el barrio y su vida cotidiana.

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PRESENTACIÓN Pasando los días del calendario gregoriano un año más asomaba a la ventana de la historia, 2016.

Un año de fuertes cambios contextuales en todo el mundo, muchos de ellos determinantes para un nuevo futuro- que contrario a lo que profesaban a los viajeros: no trae buenos augurios. Un año que deja más ausencias (entre artistas, escritores y poetas,…) y pocas promesas de bienestar para todos. Un año que deja al mundo ad portas de otra guerra mundial cómo si a él le interesará pelear otra más. Un año que sobre todo deja como principal consigna el “juntarnos”

2016, un año donde se polarizó la vida, un año donde se reitera la salvaje destrucción que promueve el dinero, ese que todos quieren, un año donde nos han obligado a decir si y decir no para creer que elegimos, un año donde muchos se sigue naturalizando el morir de hambre (en especial los niños) y a muchos no parece importarle…

¿Juntarnos para qué? Precisamente eso es lo que quiere el sistema, que no nos juntemos, pues saben que juntos sí que somos peligrosos ¿Peligrosos?, claro está, juntos tenemos la libertad de ser, aprender, compartir, proponer, asumir, desaprender y avanzar. Juntos podemos hacer, por ejemplo, poesía, esa misma por la que han matado a tantos.

Estamos aquí para contar lo que no quieren que contemos, para alentar al desahuciado y servir al desprotegido, para creer que en este mundo feroz aún se puede confiar en la poesía, la que llega una vez más para llenar de vida las almas que se han perdido por la colonización de conciencias y libertades.

Juntos llevamos ya cuatro años, donde nuestra principal consigna es la de nutrir y sembrar la semilla que riega el pensamiento crítico y analítico de todo lo que nos rodea; en donde la poesía, a partir de sus imágenes deja entredicho todo lo que nos quieren ocultar.

Un año más donde la pregunta ¿Para qué la poesía? Retumba más fuerte en la cabeza de cada poeta y en donde la respuesta sigue siendo la misma:

Sin embargo, una vez más, ofrecemos la poesía como la mayor salvación que puede tener un alma en su proyección de lo infinito, una vez más nos arriesgamos a decir: SOMOS POETAS.

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La paz no es un momento II El presente – La paz posible I El pasado – La paz perdida

… y los ecos de los gritos del nativo se convirtieron en obuses y la espada del invasor en carabinas … El y la paz node se la acalló con el primeren fusil.

Nosino fue hace cinco décadas que se inicióque una la lista oficiales. tiempo guerra yadisparo no se del cuenta días en número de bajas, hasta guerra fratricida, ni el momento exacto en que una tierra se tiñó de rojo con la sangre de los hermanos se hizo inenarrable, porque ya a nadie le importó el balance de los muertos de uno y otro bando. propios. Tampoco fue iniciando la tercera década del siglo XX, mucho menos en la guerra que duró mil Sin embargo, mirándose a Bolívar la cara supieron que son el nimismo y enporsilencio se sentaron días. No fue la muerte de la que encendió la hoguera, las batallas una Independencia que ya no separados por lasLabalas, sino unidos enfraternidad palabras.que Quizá por vez primera laen fuerza de instante la voz estuvo aún no llega. paz, ese estado más de de tranquilidad, fue robada el mismo en quedel los invasores, se sintieron dueños delpaz derecho propio de aniquilar los así cuerpos mentes, de al otro por encima estruendo del disparo y la asomó como posible, otrosy las acecharan nuestros seres ancestrales… lado de la vida, aún blandiendo las espadas en un llamado a perpetuar la guerra…

II El presente – La paz posible … y los ecos de los gritos del nativo se convirtieron en obuses y la espada del invasor en carabinas oficiales. El tiempo de la guerra ya no se cuenta en días sino en número de bajas, hasta que la lista se hizo inenarrable, porque ya a nadie le importó el balance de los muertos de uno y otro bando. Sin embargo, mirándose a la cara supieron que son el mismo y en silencio se sentaron ya no separados por las balas, sino unidos en palabras. Quizá por vez primera la fuerza de la voz estuvo por encima del estruendo del disparo y la paz asomó como posible, así otros acecharan al otro lado de la vida, aún blandiendo las espadas en un llamado a perpetuar la guerra…

III El futuro – La paz anhelada … y la paz, como la poesía, es una utopía. Pero las utopías empujan adelante, hacen avanzar así sea sobre los dramas de las violencias de la vida cotidiana. Tras vivir en la crueldad, se desea con ahínco una ignominia menos; tan sólo una menos que palie cualquier dolor y haga saber que algún día el significado de la Patria, puede ser posible. El edén no es deseado, pero tampoco lo es el mismo abismo. Acallar las agresiones y elevar las palabras y los cuerpos hacia la posibilidad de ser, debe representar también el eco de las voces ancestrales, que dieron ingenuas bienvenidas y luego clamaron por su derecho a vivir perpetuamente…

Festival de poesía en depaz. la comuna 6- 12 de Octubre

IV Después de la guerra, continúa la poesía.

Citibundas – Palabras que divagan en el barrio: la consolidación de un proyecto artístico, cultural y político

2016 finaliza más que lleno de balances, empujando al grupo hacia nuevos y desconocidos escenarios, donde el quehacer se hace tan complejo como satisfactorio, en el entendido que la acción poética –no exenta de acción política- se revela como un mecanismo para ver la vida cotidiana desde otra perspectiva, más madura, activa, comprometida y con horizontes más lejanos; todo ello desde el barrio, cuyo significado se desdobla desde la primera patria chica, hasta el mundo entero, rebosando las fronteras de las comunas, la ciudad, el país y el continente.

Ya son cuatro años de apuestas por la palabra, incluso en contra de los que se obstinan en calificar la poesía de insulsa, inocua y aburrida y de los que propugnan por cambiarla por espectáculos masivos, por la concepción cultural del ruido y la aglomeración que llena indicadores y estadísticas, pero no espíritus y cuerpos.

Y sin embargo, este año se nadó más fuerte en contracorriente. Citibundas logró consolidarse como nunca al interior de su equipo de trabajo y sentó las bases para levantarse como un proceso a largo plazo. Su unidad básica de encuentro, los Ágapes Poéticos, continuaron

siendo la expresión continua de conexión barrial. Es la más sencilla de las prácticas que lleva a brindar una poesía al transeúnte, al desprevenido vecino que se encuentra de frente con la palabra dicha y que en ocasiones detona el poeta dormido que siempre quiso despertar ante un auditorio improvisado.

Citibundas sentó su voz de protesta con un Ágape Poético ante el recorte de personal y horarios en los Parques Biblioteca de la ciudad, mientras se aumentaba el pie de fuerza policial en las calles de los barrios. También se escucharon sus voces en la apertura del teatro Macondo del Parque Biblioteca Gabriel García Márquez – Doce de Octubre, de igual manera en la celebración del 27° Festival Internacional de Poesía de Medellín y su evento “Nuevas Voces poéticas de Medellín”; en las Fiestas de la Raza de la comuna 6 coordinadas por la Casa de la Cultura Doce de Octubre, en la “Noche de Tango y poesía” de la Escuela Mayor del Tango, en la corporación cultural José Manuel Arango, mejor conocida como la “Librería del Hamaquero”; en la velada literaria de la biblioteca La Floresta, en una tarde de poesía en la Institución Universitaria Tecnológico de Antioquia y en la celebración del Festival de Cine Comuna 6 en articulación

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con el colectivo Itinerantes.

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En la meta de hacer rigurosa esta propuesta cultural, se gestionaron recursos para realizar procesos de formación en escritura creativa y poética. Citibundas apuesta ya a ser catalizador y medio para la expresión poética. En tal sentido, se realizaron encuentros de formación en la Institución Educativa Barrio Santander, con la Mesa de Articulación Juvenil Comuna 6, el grupo de escritura creativa Tinta Flotante y la articulación con el proyecto “Pequeños Escritores”, ejecutado por la biblioteca K de K de la Casa de la Cultura del barrio Santander.

Como contribución a la formación, en el marco de la sensibilización por el territorio, se realizó un recorrido al cerro El Picacho, que contó además con estaciones poéticas y de lectura territorial; una velada inédita para el grupo, que finalizó entre poesía y chocolate caliente en medio de las laderas del cerro tutelar y con el calor poético de una treintena de personas.

A su vez, se iniciaron los trabajos de gestión y planeación del 4to. Festival de Poesía, cuyo lema estuvo acoplado al momento histórico que atravesó el país: “Después de la guerra, continúa la poesía”. A pesar de que la realidad colombiana le dio temporalmente la espalda a la oportunidad de cambiar su historia, Citibundas continuó con su obsesión de paz y abrió la posibilidad de brindar nuevos escenarios a la palabra. Utilizando

algunas plataformas tecnológicas, se logró la inscripción de 75 poetas, adicionales a los 60 participantes de los procesos de formación antes descritos. Ello demuestra la capacidad creativa y la necesidad de hablar y de escuchar al otro en la intención de hallar escenarios de paz, edificados sobre las bases de la poesía de la vida.

En noviembre y diciembre se realizaron cuatro recitales que dieron cuenta de lo anterior. El primero de ellos en el Parque Biblioteca Gabriel García Márquez – Doce de Octubre, en medio de la poética del cuerpo propuesta por el grupo Naias. Se realizaron allí el lanzamiento de dos libros de poesía: “Cuentos para olvidar en Terminales” de juan Sebastián Molina y “Río Yurayaco”, de Guillermo Villegas Mejía.

En la Institución Educativa Barrio Santander, posterior al proceso formativo con algunos niños y jóvenes de la Institución, se finalizó con un recital producto de su misma construcción, frente a sus padres, amigos y maestros; entre músicas de Jazz y sones de saxofón en la presentación del maestro Francisco Correa.

En la Casa de la Cultura del barrio Pedregal, se realizó – a la par de la lectura de los poetas inscritos- el conversatorio “Mujer, Guerra y Poesía – Las luchas de las mujeres”, a propósito del Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer.Allí se tuvo la presencia

de Gloria María Bustamante, Martha Echeverri y Fabiola Lalinde y Adela Ortega; quienes enmarcaron la velada con sus historias de lucha, que son también, poesías de combate por la vida. Allí también el poeta Villabrado Luis Duque presentó su libro “En busca del verso perdido”.

Las acciones de 2016 se cerraron (temporalmente) en el recital realizado en el Centro de Desarrollo Social del barrio La Esperanza. Allí el Equipo de Trabajo de Citibundas, rindió un homenaje a los poetas participantes del 4to. Festival, en un Ágape Poético (cena de reconocimiento) enmarcado por lecturas y las propuestas musicales de KoGgi y Mauricio Ramírez y los poemas e historias de barrio del poeta Hélmer José Cañaveral.

Se insiste y se persiste, que Citibundas es un escenario para cualquier poeta, sin discriminar su trayectoria y sin valuar su poesía. Poeta es quien cree que lo es y ello, en un país que resalta constantemente los valores de la muerte en sus medios de comunicación, en su cultura, en la forma de abordar la vida; es toda una Revolución. Por ello, todas esas construcciones que salieron de las mentes sosegadas, inquietas o inconformes, se plasman aquí, en este libro que reúne una mínima expresión del cúmulo de sentimientos, que cada uno de los poetas, pudo grabar sobre el papel y ante la atónita mirada de sus escuchas en

los diferentes recitales. En buena hora para muchos es su primera publicación. Otros ya estarán acostumbrados, pero lo importante es lograr reunir, hombro a hombro y mirándose a los ojos como pares de la poesía, a quienes poseen una larga trayectoria con quienes se descubrieron poetas hace días, hace horas o en el instante mismo de apreciar la vida desde la poética del día y de la noche.

Nada de lo anterior hubiera sido posible sin el apoyo de algunas personas e instituciones, que están convencidas de hallar en la poesía una posibilidad de salvar al mundo: el Parque Biblioteca Gabriel García Márquez – Doce de Octubre y todo su personal sensible y comprometido con la cultura y con las expresiones artísticas de la Comuna; sede permanente de Citibundas en el calor de los servidores de la Sala Mi Barrio. La Mesa de Cultura Comuna 6, de la cual nació el Festival en 2014 por iniciativa del poeta Andrés Armando Calle. La Comisión de Cultura Comuna 6, la cual orienta y gestiona los recursos necesarios para la realización del Festival de Poesía. La Casa de la Cultura del barrio Santander, cuya propuesta de escritura infantil se acopló a los sueños de hallar en la palabra las mejores expresiones de la vida. La Institución Educativa barrio Santander, cuyos docentes abrieron la puerta de las aulas para dejar entrar a la palabra en forma de poema. La Casa de la Cultura del barrio Pedregal y el Centro de

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Desarrollo Social del barrio La Esperanza, por la generosa disposición de sus espacios, de su personal y por el ánimo enorme que les suscito la llegada de la poesía a sus recintos.

A la Mesa de Articulación Juvenil Comuna 6, al Colectivo Itinerantes y al grupo de escritura creativa Tinta Flotante; por creer que los poetas se hacen en un diálogo de saberes creativos.

A todas aquellas personas e instituciones que de manera discreta apoyaron y siguen apoyando esta propuesta y que de seguro sienten en la poesía un respaldo para construir una narrativa que narre el mundo, más allá del blanco y negro que pregona la política excluyente de la diferencia de los “otros”.

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A las instituciones y personas que no se leen aquí, sólo por olvidos involuntarios, siéntanse incluidos en un abrazo simbólico a los aires que representan para los horizontes de la poética del mundo, para los anhelos de sembrar sus nombres como parte de nuestra propia historia.

Citibundas – Palabras que divagan en el barrio, es posible gracias a todos los poetas, a todas

las poetisas que sin miramientos enviaron sus obras y reseñas y tuvieron la altura de elevar su voz a un pueblo ávido por escuchar una narrativa de un mundo diferente, no exento de tragedias. A ellos, sin duda, les debemos todo y seguirán siendo siempre, la causa de seguir creciendo hasta la muerte.

Esto, más que un balance, es la ratificación de un compromiso con la historia, a la cual se le imprime la pasión necesaria como para volver a Citibundas parte de la existencia, un completo proyecto de vida para sus integrantes.

Sólo así es posible garantizar la continuidad y el futuro encuentro. Por ello, 2017 se revela como el año en donde los esfuerzos del Equipo de Trabajo, se han de multiplicar. En tal sentido, seguirá siendo un escenario fiel a sus propuestas esenciales, de aportar a la construcción de una cultura que contribuya a la dignificación de la existencia, que colabore en el ensanchamiento de nuevos espacios para el arte y que concurra por fin, con todas sus gentes, con todos sus párrafos y letras, a construir en definitiva la más anhelada poesía: la esperanza definitiva de la paz.

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Citibundas respeta la forma y contenido de los poemas, por ende respeta su origen y voluntad del autor que expresรณ su mรกs ferviente sentimiento al plasmar sus letras; Citibundas no se hace responsable de los expresado por cada autor.

Madolina Copete Ramos Madolina Copete, una mujer por su cuarta juventud, de caderas con buena provisión de grasa; de piel de azúcar morena; su rostro de octágono; su boca fresca; su dentadura enfilada como soldados en un frente de batalla; su pelo color tinto, hecho una maraña de sueños, a medio organizar con una diadema de piedras de agua; sus aritos, unas colgandejas caramelo con leche; su lengua húmeda como musgo; sus ojos color sol; el lunar a mitad de camino entre el cuello y los senos, como una isla perdida en mitad del pacifico; su espalda ancha, como solar de casona antigua; sus orejas y nariz, toscamente esculpidas; su cuello y los hombros descansan sobre columnas romanas; los senos como dos huevos tibios que Germán se los come a mordiscos dos veces al mes; su sexo para él, se asemeja a un higo maduro, del cual se deleita cada cuando con su néctar.

Hoy es el día señalado, el día de su encuentro y el día del cumpleaños de Madolina Copete Ramos.

Juntos descifraran los enigmas del amor y los vericuetos del sexo.

Ambos yacen, uno tan cerca del otro como pueden y los límites de la piel lo permiten, sobre el tapete turco de invierno. Desprovistos del sentido del tiempo y del espacio, se olvidan hasta de ellos mismos.

Danzan los cuerpos, se besan todo, se lamen las partes; la música suave, llovía y afuera, las ranas croaban en el césped y los grillos se bañan con el rocío.

De la cordillera bajó crecida La Gardenia, la tierra escurrió, crujieron las piedras, el río a su cauce volvió, los follajes reverdecieron con el regalo del cielo.

Madolina Copete Ramos y Germán, desnudos como al comienzo, entregados ahora a los paseos oníricos que los llevaran toda la tarde recorrerlos.

Marcela Atehortúa Flórez [María Claveles]: desde al año 2007 escribo poesía, cuento y ensayo corto.

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Los Poetas

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Los poetas no somos juguetes del tiempo somos jinetes de las horas y de las soledades.

Los poetas no somos seres extraños somos un ADN en vía de extinción.

Los poetas no somos hijos de espectáculos somos la esencia de antiguos rituales.

Los poetas no somos fogatas del olvido somos la llama que habita en la fe perdida.

Los poetas no somos fragmentos de miseria somos un cúmulo de fértiles esperanzas.

Los poetas no somos esclavos de las palabras somos sus más fieles y humildes aliados.

Carlos Alberto Díaz López [Samael]: poeta, letrista, investigador, columnista, novelista, gestor cultural

(Sin Título) ¿Cobarde o valiente el avestruz?

La cabeza en un agujero, solo unos pocos centímetros profundos; preferible inhalar la tierra, esa cobija cómplice de la verdad -si es que acaso existe algunacubriendo y no la carne con un manto de huesos hechos casi polvo.

Se percibe nada más que humedad, con los parpados apretados goteando sudor; quizá la última marca en el agujero antes de perder la coronilla del rosario en ese banal “gloria al padre”.

La guillotina cae, cubre de sangre el blanco cuello de la camisa.

En el piso, una a una las bolitas del “Dios te salve maría” y el crucifijo oscila enredado en un dedo de la mano mirando perplejo los ojos del avestruz.

Luis Ángel Herrera Díaz 23 de marzo de 1990. Cali, Valle - Medellín, Antioquia.): coordinador del colectivo de Arte y Poesía El Arco Y La Lira. Ha participado en varios eventos poéticos en Medellín, Bogotá y Madrid-Cundinamarca.

Algunos de sus poemas han sido publicados en memorias pertenecientes a eventos donde ha participado, entre ellos en la editorial Ediciones el Viaje (Guadalajara-México).

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Los indios de la ciudad

cien

barro

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no son indios pero los llamamos así

en el centro de la ciudad

en aceras pisoteadas son pisoteados con pesares con monedas de

barrio de nadie barrio de los nadies viven en pensiones junto a malevos y mendigos

en Niquitao

las mujeres desde el piso amamantan con sus senos de a semillas sin tierra fecunda las manos merodean por las calles en busca de algo para comer sus artesanías son vistas con ojos de caridad sus pies deambulan entre ríos y mares

de carros

los niños corren desnudos por los parques se suben a los árboles sin frutos persiguen ratas a pedradas y enseñan sus bocas desdentadas a borbotones a carcajadas ¡me contagian de risa sus risas! en suelo sin tierra crecen con las raíces al aire los indígenas de la ciudad

de gente

aserrín de madera fina talada.

Yeison Medina Medina [Birli Birloque]: (Medellín, 1988) es periodista de la Universidad de Antioquia. Lector, panadero artesanal y vagabundo impenitente de los Andes. Su poesía ha aparecido en el folleto literario Dí Arte de la corporación cultural Tríade Poliartístico (Itagüí, Antioquia, 2013) y en las revistas peruanas de literatura El Bosque (Lima, 2015) y Sieteculebras (Cusco, 2015).

Despídete de los atardeceres fríos y silenciosos de tu tierra De las crepusculares lunas yuxtapuestas en tu espacio, De los angelicales niños que juegan en el parque Que no verás crecer ante el sabio magnolio de bellas flores.

Cuando regreses convertido en un recuerdo No oirás la fuente milagrosa donde beben las palomas, Ni verás el verde primoroso allá en el cementerio, Serás la dulce miel que nutre al mirlo en la guayaba roja.

No escucharás jamás el tañir de las campanas, Llamando a congregar al pueblo servicial, Dos bustos elocuentes miran la señora madre Que te acompaña en tu dolor con lágrimas tornasol.

Llorarán bruñidos los sauces en la quebrada, Ya no correrás Augusto por la vereda, El agua cristalina regresa a la fuente, Y una tarde, florecerás rosado, [en la rosa].

Los girasoles dorados ante las rutilas estrellas, Perderán su rumbo una tarde fría. Caninos silenciosos Moverán su cola, pues oliendo en el polen aromático Te percibieron tanto tiempo ha, llorando, ahí sentado...

Florecerá mil noches y una noches, la amapola...

Cantará infinidades el ruiseñor en tardes sonrosadas, Despertará dorado el guayacán en un éxtasis bendito “Adiós”, dijiste una tarde borrascosa. -Eres historia.

Luis Fernando Gil Monsalve Historiador de profesión, poeta y periodista de Epicentro, Comuna 10. Gestor cultural desde hace 3 años como Consejero de Cultura Zona 3

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Rondalla [A los jóvenes de Citibundas]

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Palabras que divagan por el barrio. ¡Gesta se percibe en la barriada!

Ese devolver la voz a las esquinas que en tiempo fueron club de juventudes atrevidas.

Donde aprendió a reconocerse el rubor del sexo.

Primer escalón del mundo que ascendían los muchachos Hacia el mundo de los hombres.

Acimut de ambos sexos, ellos mirando la ventana ellas mirando la esquina.

Lugar de ensueños inocentes, con amigos compartidos, sin temor ni muerte por bala desconocida.

Primera puerta juvenil de nuevas ansias que lleva hacia el carril – dulce del amor enloquecido, o placidez de ave al que el viento sostiene sus alas.

Barrios de esquinas polivalentes de juegos inocentes a la guerra de conversas soñadoras de lunas alcahuetas, de quejas infantiles hechas perlas rodando por la calle.

Esquinas…

De travesuras mundanas en pecado original.

Música de cada tiempo esperaba su acorde juvenil.

Y las niñas contorneando su figura por el barrio bajo la sombra de la luna que a veces preguntaba; ¿Muchacho dónde vienes, muchacho dónde vas?

J. Eladio Ospina Zapata [TOMBE II]: hijo del Orougo, cerca del penderisco, vagabundo de las montañas y alumno de las esquinas, buceador de perlas en el mar, y por hipnóticas galaxias. De cada paso tenía diploma en la pared que derribaron los cilindros. Ya abandoné el martillo para coger la pluma, aunque la pluma no se usa, los sueños siguen volando y ahora que soy más libre agrego al sueño mi canto.

Una pequeña historia En un país muy lejano, existía una leyenda: Tú, Manuel. Cuando en tu vida no encuentres salida y no le veas sentido, hallarás a una hermosa mujer llamada por los ángeles como la heroína.

Ella... de hermosos ojos, mirada profunda, rostro angelical, cuerpo perfecto, hermosa sonrisa y labios provocativos... Ella, te encenderá con un amor gigante, un amor imposible de describir, no dejaras de pensarla y encontrarás en su amor tu salvación. Así trascurrió el tiempo, entre zozobras y angustias. La duda encarnaba su piel, “el amor” pasaba efímero por su vida. De repente, un día como cualquiera, sin esperar nada. Ese ángel, apareció y su mirada se clavó en el corazón de aquel valiente. Heroína, la heroína de mis sueños, es este el momento, perfección de mi vida... has llegado juro que no había perdido la fe, con ansias esperaba poder leerte lo que siento: Oh heroína angelical te espero con mi corazón, quiero tenerte acá y perder contigo mi razón. Mi tiempo no se ha acabado aún espera tu llegada tengo las horas contadas porque en ti guardo mi esperanza Quiero sentir tus labios que son de miel quiero sentir tu corazón lo quiero tener Aumenta mi deseo cuando pienso en ti aumenta mi amor todo es para ti. Regálame una sonrisa quiero ganar tu amor con todos mis abrazos entraré en tu corazón.

Estudio tu caminar, tu hablar, tu mirar, estudio cada verbo que encuentro en ti y con ellos deseo cada día más rescatar mi poesía. Posee mis minutos, mis horas, no dañes mis segundos porque los años recordarán cada momento. Ten presente cada sol que te regalo y cada luna que te enseño ya que son testigos de mi vivir por ti, pregunta sobre mi cielo, sobre mi infierno, te aseguro que uno no es más ardiente que el otro, cada uno te contará un secreto sobre lo que es real en mí, sobre lo que es un sueño, y sobre el tiempo que te tuve en mi fantasía. Te amo no puedo expresar mi gratitud contigo princesa, por ser mi sombra de amor, estar donde más te necesito, llegar como ese haz de luz que entra por la hendija del corazón... resguardándose en el lugar donde habita la duda para combatir sentimientos de miedo, dar claridad al corazón. Así como tal guerrera de la vida, te bendice Dios con tu fortaleza... Dejas atrás la oscuridad y a tu paso llevas luz, tú llevas a cuestas la verdad de la vida y dejas a los costados las mentiras de la parca... Te amo, mi fiel amiga, mi consejera, mi amor.

Jose Manuel Misas [S: Manu]: tengo la edad de 25 años, nací el 18 de junio de 1990 en la ciudad de Planeta Rica, Córdoba; resido en Bello, Antioquia.. Escritor de poesía hace tres años; atraído por la adrenalina y desde adolescente líder comunitario; tengo un hijo que se llama Nicolás de 5 años, mi motor.

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Pasiones Passio (Doggie) Como un ardor en mi cuerpo que en la noche ha llegado mis recuerdos tocados, frio sudor me siento extraviado, sumergido en ilusiones, sensaciones huracán de emociones, arrasas con mis razones lógicas, son más que palabras metafóricas, mar de incógnitas, es odio o es amor es placer o es dolor vicios virtudes, enfrentamiento de actitudes, reconozco mis débiles acciones reacción de impulsos decisiones, de trágicos acontecimientos ya puedo escuchar los lamentos son tantos no los cuento mejor canto mientras me pierdo en pasiones prohibidas realidades o mentiras, realidades o mentiras.

Y luego…

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Sufrimiento es el sentimiento intenso al que todos somos propensos, tal desborde emocional yo hedonismo pierdo mi esencia racional, divago en excesos buenos malos júzguenlos en procesos morales y verán caer sus ideales si son instintos naturales, y he sido bendecido con el don de Dionisos pero seré castigado en mi oficio por eso a la passio evoco, somos da griotz desde el principio del tiempo liberando tus tensiones oraciones dedicada a ufanas pasiones de ceremonias sublimes inquietas aflicciones mitos ficciones reflejo de difusas proyecciones.

Pedro Ángel Moreno Torres.

El griotz del asfalto: cronista, registro viviente, memoria de las calles, de sus genealogías, mitos, cuentos, batallas, canto - llantos y dolores. Nacido del nativo del afro (Quibdó-Choco) y criado en el hato viejo (Bello- Antioquia), mezcla de dos “mundos”, hoy “perdido” en la lectura, de poesía trágica, en la creación de rimas; amante de la conservación, de la expresión testimonial en diversos formatos, un futurista, pero sin romper con el pasado y la tradición.

Vida eterna El universo me ha sonreído y me ha dado un premio eterno. Infinitamente recibiré una estrella cálida.

Soy sirviente de alamas brillantes, soy el último eslabón en la cadena de la muerte, soy la pesadilla de la vida.

Mi piel pertenece al destino. No me interesa el sufrimiento y un grito nos hace saber a todos. ¿A dónde vas? Te guiare en el firmamento, no hay nada más libre.

Todos somos estrellas, la segunda vida la reencarnaremos en el orbe. Todos esperan la luz.

El sol brilla en tus manos, saca tu ser, te puede quemar, te puede cegar. Es la estrella más brillante. Todos la siguen y la esperan en el horizonte. Los ángeles viven tras su brillo.

Soy el remitente del universo, vivo en el sol, somos el centro del universo.

La noche abre su regazo. El día estira su mano.

Levanta la vista hacia la luz y te llevaré el limbo.

“Cuando pierdes tu pequeña mente liberas tu vida, cuando liberas tus ojos... premio eterno’’.

Catalina Carrillo Guzmán Nacida el 6 de febrero del 2001, estudiante de décimo grado. La poesía vino de repente en su vida, una forma de desahogar lo tragado en palabras breves con algunos rodeos y metáforas. Rodeada de amigos de poco tiempo conocidos gracias a la integración social de cierto taller. Amante del arte y conocimiento. Le da un ataque de nervios al leer o presentar delante mucha gente.

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El hospital de la demencia Los vi dementes, Los abracé y acaricié sus barbas, besé sus bocas, Chupé sus sexos. Los vi soñadores, Mirando un firmamento púrpura y contando sus estrellas.

Efímeras gotas de lluvia caían sobre sus secos rostros.

Los vi cantando, los vi hablarle a una persona invisible, Los hice llorar, pecar, cortar, morder, hundir cuchillos invisibles, Fundir hierro en sus muñecas, sacudir pecados ajenos.

A mi lado yacen moribundos viejos, Esperanzados por vivir, por una visita, por un mejor mañana, Los jóvenes no conservamos las mismas esperanzas, Es una lástima.

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Esa muchacha lee el mismo libro miles de veces, Sólo porque su viejo amor lo leía, el viejo amor, Que la llevó a la locura, lo huele, lo llora y lo disfruta.

Porque él ya huele, llora y disfruta de otra vagina, Y ella lloró ante su locura, y lo llamó en ese hospital de la Locura a gritos… porque confió en un ideal, Y el ideal le cagó en la cara. Ella huele y posa el libro Sobre su cara, aquel libro posado allí parece la mierda Que el ideal cagó sobre ella.

Vi también a un cuervo, un cuervo bañado en cenizas, Condenado a hacer un ruido extraño con su pequeña garganta, ¿Por qué no pude ser blanco como la paloma, o gris- café Como una tórtola? Es cuervo, es bañado en cenizas, Escribo para él porque solo puede hacer el amor una sola Vez en su vida. ¡Oh Carmelina!

Sé que hay un firmamento distinto para ambas.

Has pasado diez años en la locura, y es una lástima Que no llegues a conocer un nuevo horizonte. ¡Oh Carmelina!, tan joven y vieja a la vez,

Tan vieja y llena de muerte, algún día nos volveremos A encontrar, ¡Oh Yudi, Jennifer, Sandra, Andrea, Lina, Faride, Flaca, Yaneth la minera, Leticia la abandonada Por sus hijos, Manuela, Gloria la eterna dormilona…! Hay un Firmamento por cada cabeza de vuestra locura.

-Al viejo amorÉl empezó a fumar para otra mujer…

Su antigua muchacha empezó a fumar por él.

Y así se hizo una cadena de fumadores con el alma, Camino, corazón roto, con sus pulmones repugnantes, Pintados con el negro color de la muerte.

Aquel chuzón en sus pechos indicaba, Que tal vez. Algún día ( si tenían suerte), Todo lo que mal llamado les pertenecía, Se pintaría de negro carnaval fúnebre, de ratas Y de gusanos…

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Laura Osorio Mazo [Lorielle]

Zoon Logon Echon ¡Oh candoroso poeta!

Acaso, ¿no percibís las cuitas que revisten tus sienes agotadas, con la succión de la vorágine de besos amargos y redentores estrujones? *** Maldita razón, encadenada como tus labios, ante las preguntas que como ascuas reviven con el viento, viajero de milenios y ducho en máscaras predecesoras a un Dios frágil como un cielo de vidrio.

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*** ¡Acosad, poeta!

Al logoteta que te da la llave equívoca para tus cadenas.

Otro poema brujo como

las tetas mágicas que te prestaron el vigor necesario que la existencia exige, para afligir la efigie con tu gangrena heredada en tabernáculos etéreos cuando fuiste ángel. *** Dispensa tu odio al vencido por el éxito, y dadle, como al sediento, la muerte de sus carnes para solicitar a otros dioses un favor a cambio: <<Devolver al poeta sus alas y espada; su conocimiento nuclear; sexo virginal y la capacidad de inmolarse bajo las nubes, dando así la “razón” a las cucarachas>>.

Santiago Hurtado Gómez [Fidel Gómez]: estudiante de Filosofía. Hace parte del colectivo de educación popular Escuela de Antioquia y de poesía experimental La Sociedad Perdida.

Confusión Vengo del cielo y de los hoyos profundos.

Vengo de triunfos extraños, de desvirtudes intensas.

Vengo de inteligencia, vengo de deshonor.

Vengo y aun no suspendo, Aun no repico, Los soles oscurecidos que se azulean infatigablemente En el breve espacio del existir. ¿Qué hago ahora?

Heme aquí acompañada de la existencia, Preparándome para la justicia y la poesía Para la soledad y la locura sin amore. ¡El ruido espanta! ¡El asesino espanta! ¡El silencio! Un resurgir asfixiante ¿Qué hago ahora?

Diminutas metamorfosis llegando en Grandes oleadas de contradicciones, De amores y penurias De éxtasis y embriaguez, De frío y mudez, Urdiendo almas, confundiendo, Ahuyentando y creando líneas visibles Para la justicia y la poesía Para la soledad y la locura ¿Qué haré?

Si la calle me acongoja por los cuerpos maliciosos que la caminan Si la habitación me tortura por los espíritus paradójicos que la habitan Si el cuerpo me atormenta con su rebeldía a la inmortalidad Y si mis almas están ¡en plena guerra interior!

Laura Catalina Montoya Morales [Nait Mon]

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Lluvia con nieve

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Tal vez llueve porque en mis ojos llueve.

Tal vez llueve porque en alma Allá dentro Donde dicen que tal vez se quiere Se haya caído una estatuita De las estatuitas del corazón Y no haya quedado más que el vacío Que sólo Sólo Esa estatuita podía llenar.

Tal vez llueve porque allá dentro Ya no cabe más nada, Más que dolor.

Tal vez llueve porque el cielo es el alma Y el mayor cómplice del artista.

Pero también, Tal vez llueve Porque el cielo está triste Como yo.

------------El verde.

En el verde en que andábamos regularmente tiene una cantidad considerable de ruedas Para poder con la cantidad de gente.

En el mismo verde Conocí al Mono En el mismo verde se montaron Dizque “pa’ ficharlo” En el mismo verde lo mataron antes de cambiar de barrio.

En el mismo verde murieron varios A uno lo enterraron a los otros, Ni nos preguntaron.

Yulieth Andrea Garro Méndez [Alba de Mar]: nacida el 6 de diciembre de 1997 en Apartadó, Urabá tierra de mar y bullerengue.

Estudiante de comunicación social y periodismo, actriz y poeta de tiempo completo desgraciadamente-. Amante de la literatura, la poesía y las leyes.

Habitantes del Olvido Bajo la luna danzan los miles de desolados, esperando un dulce bocado, olvidando su cruel descuido.

Esos, los rebeldes, que a causa de un despojo divagan entre risa y mugre.

Los diferentes, por llevar un pelaje negro y un olor a olvido.

Los altivos porque exaltan la razón de un buen ser humano, dar o recibir sin esperar nada a cambio Caminantes de la noche, esclavos de prejuicios, ladrones de sonrisas; van labrando su destino; un destino incierto que pasa entre aventuras, pidiendo una limosna para calmar su hambruna Llega un nuevo día de retos y travesías, hurgando entre la basura para llenar su alma vacía.

En esta selva de cemento se avecina un poniente ardiente que amenaza con quemar su vestiduras, su piel, su sonrisa latente.

Con aroma mustio, caminan entre las otras gentes e inconscientes de su peste continúan respirando un olvido inminente.

Tatiana Calderón Gutiérrez No tengo conocimiento sobre mundos perfectos, se de la inmensa belleza de un atardecer y del ruido estridente que ocasiona la violencia. Hace 22 inviernos que habito este lugar llamado tierra, me gusta el chocolate y cuando sea grande quiero ser poeta.

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Serendipia

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Inmarcesibles las flores de tus ojos clavadas en mis pupilas.

Pupilas alojadas en las entrañas de una lluvia de sangre, de unas cuantas lágrimas de sal.

Sal de mar, mar que pasa efímeramente por tu espalda, muy despacio, dando tiempo al alba para aparecer.

Aparecer entre las sabanas de mis pechos, Acariciando suavemente mis cabellos.

Cabellos de sol, de luna; luna llena, llena de cho-co-la-te.

Late rápidamente el corazón al llegar al clímax, punto de mayor intensidad para terminar.

Terminar en la cama, en el sofá, en la calle, en la noche.

Dándole luz a mi vida, apagándola después.

Y al abrir los ojos, vos, imaginario me decís que soy una nefelibata empedernida cuando me pierdo en esas flores sempiternas clavadas en mis pupilas.

Marìa Camila Guerra Patiño Nacida en Santa Rosa de Osos, hace parte de diferentes colectivos de poesía y cuento en este municipio desde que estaba muy pequeña, entre estos Poetas sin voz y Rayuela. Amo mi municipio, amo escribir y amo compartir lo que hago.

Música Es ritmo, es sentimiento, Es la voz de la jungla de cemento, Es la alegría del bohemio Una vida, mil recuerdos.

Es la musa del poeta, Descrita en noches enteras, Sorbos sobrios de borrachera, La luna danza entre corcheas.

Cuadernos sin renglones, Sólo laberintos de pregones, Son las declamaciones, ¡No escuchadas por opresores!

Ondas sonoras De mentes, eres libertadora,

Creadora de la historia, Oscura y desoladora.

Eres la guía del ciego, Las vibraciones del sordo, Eres el cielo y el infierno, La cordura de los locos.

Eres romance y desamor, Eres de lo honorable el honor, Entre multitudes eres furor, Eres del poeta, un poema, una canción.

Eres la paz de un baile enérgico, Agitador de almas en tránsito, Paralizador de corazones, Sin causa por millones de razones.

Daniel Urrego Hernández habitante del Barrio Efe Gómez de la Comuna 6, locutor y profesor de fin de semana de flauta y radio en el Barrio Pedregal; motivado por la participación de la juventud en escenarios de transformación social. Inquieto, optimista y libre pensador.

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Libertad, libertad [“Parálisis mental, ciclo vital en espiral, tan solo ancianos y jóvenes locos colapsan el hospital.“] Vivimos en un laberinto sin salida Miles de trenes salen de la parada de bus que no existe, de carreteras que son fantasmas.

Luces de neón titilan en la ciudad de la furia, de la producción de cemento y desigualdad.

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Crujen puertas oxidadas, se desprenden las rejas de la prisión, la mente es ahora un cautiverio, un encierro sin pronto retorno En las ruinas del cementerio, aquel donde habitaban las almas medias de la ciudad, esas del centro, donde se escucha en las esquinas voces que desgarran el alma y gritan bien alto : ¡Andrea!, ¡Todo bien!, ¡Ñato!

Almas envenenadas por la crueldad de la ciudad, sobreviven en medio de las celebraciones de aquellos que se jactan de su miseria y condena a ser...

Daniela Castaño Aguirre Aún no lo he dicho todo, pero lo haré porque ahora, tengo la palabra

¿Qué piensas anciana?

[Solo hay que sentarse a la orilla de un río para ver pasar el cadáver de un enemigo] Ho Chi Min Gastada por la ideología del apuro Esa picadura paladea el éxtasis de tu cuerpo magullado Ese humo guarda tapados y relatos de tus ancestros en combates Trajinan crónicas de rebatos atroces donde tus hijos fueron estropeados Te sientas en las bisagras sesgadas de tus rutinas Es el hábito de tu tropel en las aldeas ¡Madre!

Tus lágrimas corren por mi piel

¡Siento! a mi pueblo afligido también es que las guerras invaden nuestras ilusiones lo mismo pasa en mi patria ¡Madres desoladas! niños solitarios y familias destrozadas ¡Camboya! ha pasado la página solo existe una ilusión por una alborada mientras que mi país se desangra ¡Tantos años! de beligerancia desde que nací Solo conozco la ofensiva asentada en tus coyunturas Es la fantasía renovada de tus afliges ¡ ahora! codicias reposo para tu tiempo ¡Todavía! te ajustas .... tejiendo grabados en tus sienes de osteoporosis hoy

Luz Elena Sepúlveda Jiménez [Caminante] : en sus versos se detecta la irritación que siente por las diferentes problemáticas sociales, culturales, económicas y del medio ambiente; Además se desahoga desde su interior: emociones, placeres, deseos; sin inhibirse porque piensa que el erotismo recorre sus laberintos en busca de salidas...

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Sin la barbarie, volver y volver Osar la madre y soltar la vida a la mar, contra las ocasiones, permitirnos fallar no desesperar, y acabar en el verbo amar, si se nos permite en la vida así encontrar.

El quizás resuena por lo que pueda pasar, ¿por qué negar o dejar de intentar?

Pues si es propiedad de nosotros el continuar y ya en la hierba al otro día descansar.

Ahora verás que los objetos son de escoger, las acciones más que opciones son claves, cultivadas las obras y no el esperar de redes, el presente es donde la decisión nos da verdades.

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Hay futuro y la verdad se ha de expresar la carne a la tierra no la puede esquivar.

No evitemos la vida con soñar y sin hacer, aventurar así las virtudes como honra del ser.

Mateo Corrales Garzón mi experiencia en la lectura ha sido breve y pausada, en la poesía, gracias a mi tío, he podido encontrar una forma útil y cautivadora de expresarme. Desde Bunbury con su música diría yo, hasta Pessoa que fue lo último que escuché de él.

Los Niños El niño rico ha comido los banquetes de mesa El niño pobre apenas la sobremesa El niño rico va vestido de lino y de seda Al niño pobre la desnudez es el mejor traje que le queda El niño rico lleva diez pesos y mil dólares El niño pobre lleva un peso y mil dolores Al niño rico le ostentan las alhajas Al niño pobre le contentan las migajas El niño rico aprendió a decir papá y mamá de luego Mi niño pobre dijo mamá, mamá y mamá de nuevo El niño rico guarda en su casa una familia entera El niño pobre trae pedazos de padres en una acera Al niño rico le inyectaron sangre en sus venas Al niño pobre le lavaron con sangre todas sus penas El niño rico va muerto de risa El niño pobre va muerto de prisa El niño rico lee los sueños El niño pobre sueña con leer El niño rico va a la iglesia y ofrenda El niño pobre levanta un ruego por su ofensa Al niño rico le enseñaron:“la multiplicación de los panes y peces”

Al niño pobre le enseñaron:“La Última cena” El niño rico echa sus sobrados a los perros, para que su comida no se pierda Al niño pobre lleva en sus trinchetes mierda El niño rico da un paso en falso El niño pobre camina descalzo El niño rico tiene una vida por delante Al niño pobre le tocó bajarse de la vida y empujar El niño rico tiene las respuestas El niño pobre las preguntas El niño rico tiene un cómodo desatino El niño pobre un incómodo destino El niño rico lleva un nudo en su corbata El niño pobre un nudo en su garganta El niño rico come pan El niño pobre lo escribe en una plana El niño rico es un filósofo en letras El niño pobre un poeta Al niño pobre le dieron la semilla Al niño rico la tierra Al niño rico le dieron una bandera blanca y al niño pobre la guerra Al niño rico le enseñaron a comer en plato y con cuchara Mientras que el niño pobre aprendía a escupir al niño rico en la cara El niño rico aprendió a tocar guitarra El niño pobre a escuchar una cigarra El niño rico se acostó a dormir El niño pobre se levantó para morir.

Cristian Camilo Oliveros Valencia [Charles Arango]: licenciado en biología y química de la UdeA, actualmente trabaja como docente de Física y Química. Ha venido trabajando la poesía y la escritura hace ocho años, resaltando en sus textos una poesía fuerte, sin arandelas, inspirado en los relatos nadaístas de Gonzalo Arango, la protesta de los Poetas Malditos franceses y esa burda y en ocasiones grotesca letra de Charles Bukowsky.

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Para Ser Universo Habíamos nacido para acariciar la luna y jugar en las tardes con el mar, direccionar los vientos y ponerle nombre a las flores, tocar con los labios la noche y domar con la risa el silencio.

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Habíamos nacido desnudos, diáfanos y pequeños, locos y serenos.

Habíamos nacido para querernos, abrazarnos y dejar una buena huella en el universo, no para que el llanto cuarteara el desierto, no para la náusea, no para la guerra.

De “El libro de los instantes Fallidos”

Andrés Caicedo [Nomo45]: nació en Pasto, Economista y Magister en Hábitat de la Unal. Dirige y escribe la revista “URCUNINA-literaria”. Ganador de varios premios de escritura a nivel nacional. Su última producción: poema ensamble visual: “EXISTENCIALES”. Dirige el evento: “POETAS EN CARNAVAL”, codirige los Blog “SUMAMOS+ARTE A LA DIVINA”, “SE BUSCAN ESCRITORES: Yacuanquer” y la emisora “LA DIVINA ON LINE” y la FUNDACION “URCUNINA-Literaria”

Conmigo El espacio solo, habitado por mi única presencia, inhabilitado y atravesado por mi carne usurpada por la angustia.

Cae sobre mí, todo el tiempo no vivido, todas las horas asfixiadas donde me he visto muerta ¿Cómo nombrar la soledad palpitante dentro de mi estúpida coraza? ¿A quién acudo al auxilio más que a mi torpe existencia? ¿De qué me revisto para hacerme más fuerte? ¿Acaso de los huesos que destilan mis costillas rotas?

Determinada por el destierro, reabro mi nombre en la mitad de un agujero negro que me niega los elementos básicos para respirar, así que muero, siempre muero, me invalidan la vida, construyo un cuerpo distinto para verme más tierna, revestida de luz, de amor y me desconozco, no soy yo quien acude a mi muerte y aunque quisiera, tampoco acudo a mi vida.

María José Espinosa Yepes [Mariajomar]: soy estudiante de Licenciatura en Lengua Castellana de la Universidad de Antioquia.

Fui coordinadora de una plataforma cultural llamada Tejido Cultural Awasqa, acompañé 4 escuelas de Hip Hop en sus procesos organizativos, políticos, culturales y educactivos.He participado en un pequeño festival de poesía en Cali de poesía y rap (Katharsis Festival) y tengo un blog [mariajomar. wordpress.com] donde subo algunas de las cosas que escribo.

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La patria (como título)

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Amarillo: La abundancia y riqueza del suelo, también la justicia, la armonía y la soberanía.

Abundancia arrancada de nuestros ojos y limitada por quien cree ser dueño y amo del suelo, abundancia de opresores, de tiranos; riqueza que no nos pertenece, riqueza que ha sido ultrajada y despojada de sus dueños, quitada de la mano del pueblo.

Azul: Los dos océanos que unen el mundo.

El cielo que nos cubre.

El mar que fue regalado, el azul del cielo que ve sufrir a su gente, el mundo que se une en delincuencia, el mismo que se separa en diferencias.

Rojo: Sangre de héroes de la independencia.

Amor, progreso, fuerza y poder.

Héroes, cegados por sus amos, esclavos del régimen corrupto, la mano que con filo y fuego derramó sus vidas.

La independencia o dependencia de la estupidez y la ironía.

Amor de ver el pueblo en llamas, progreso que no avanza, fuerza y poder, todo en manos del mismo ser.

Es mejor no tener bandera, no existe patria.

Catalina Rodríguez Vélez [Charlotte]: poeta de sueños y memorias, recuentos de momentos e instantes. Vida de perezas, y vivezas extrañas, normales, adorables. Poeta o poetiza según su gusto, le escribo al alma de mi mediano ego y a la libertad de mis vagos versos; escribo porque si y no para complacer, solo me complace el éxtasis de la pasión de las tintas, las letras y papeles. Enero 2 1999

Hay un gato negro que duerme en su insomnio Un mar enmudecido viendo la vieja loca de la ventana El castillo al que se dirigen, tiene las puertas cerradas.

Viviana Isabel Zapata Zuluaga Participante de varios espacios alternativos de poesĂ­a y fanzines de la ciudad, ganadora del concurso de micro relato de la editorial diversidad literaria EspaĂąa.

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Poesía de Santiago Alberto. ¿Qué beneficio tenemos tomándonos el veneno de otra generación?

Somos un pueblo nuevo, un país nuevo, un nuevo sueño, el nuevo camino, un camino donde no existen minas antipersona donde no hay sangre derramada, un nuevo campo, en este nuevo campo no se escuchan balas, los aviones en este nuevo país solo transportan gente, no misiles ni armamento.

Somos el nuevo párrafo del cuento, donde la historia cambia, donde la paz es protagonista, somos un pueblo nuevo, un país nuevo, un pueblo nuevo donde las muertes del ciudadano solo hacen parte de una negra historia, una historia que no se repetirá más.

Ahora se siembran flores, ya no se siembran minas, ahora la fe se anima a salir de su escondite y cree, cree en el cambio, cree en la voluntad, cree en la dignidad, ya no se siembran minas, ahora se siembran flores. Una esperanza perdida ahora se divisa en la colina, en la colina donde yacía la muerte, ésta derrocada fue y ahora nace la vida.

Ya descansa en paz el campesino, sin necesidad de morir, ya no tiene miedo el niño, el horrible miedo a morir, ahora piensa el padre en un futuro para los suyos.

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Santiago Galeano [Alberto]: escritor empírico, participa en taller de escritura tinta flotante, poeta y cuentero.

Decreación del crear.

Conjuntos de gases, sólidos y líquidos que forman el aire, la tierra y los mares.

Persisten criaturas extensas, pequeñas y grandes, de colores alegres y tristes, de hábitats altas y profundas, de extensiones desérticas y nevadas, donde se ve lo célebre y lo fúnebre.

Dependen de gotas, de hojas, de agujeros...

Vidas llevadas en agujeros, en limbos de hojas, en vertederos.

De allí yacen idas, venidas; constante experimento.

Todo bajo un techo claro y un tapete oscuro donde la noche es fría y el día tibio, constante equilibrio.

El recién bajado del árbol sobresale y transforma.

Todo a su gusto deja, deja lo que no es de su gusto.

Dice: - “todo es un vomito de obra de una boca inconforme; la razón es mi forma y lo demás son sobras”.

Su herencia maldita es no ser eterno. Él lo sabe.

Se enferma, ni se inmuta ni razona; sin razón muta su entorno.

Emancipa su honra con pinceles y vinilos.

Daniel Alexander Restrepo Buitrago [Dani Bures]

¡Se autoproclama como la mejor obra! ¿Razón de ser?, revuelto estomacal de emociones; no hay cavidad a contradicciones. ¿Qué hacer?... lo que ha aprendido hacer; que el cielo permanezca oscuro y que la tierra sea infértil, para que se pierdan en el día y en las noches sean frágiles.

“Mi existencia a costa de la existencia” dice.

Sobrevivir y sobresalir como hierbas en aceras como si no fuera todo y no solo uno, el que al frío tiembla, hasta que así mismo se prende fuego y transita con guadaña y de uno en uno corta bosques y quema “el cielo”, agota biomas y seca almas...

Detrás de toda hierba hay semillas que también transforman.

En la tierra se expira lo que en pulmón de joven se inspira, y sólo de viejo al caer al cimiento, ceniza- mineral, enseñanza- malvanza y esencia- ausencia, es lo que se ha dejado en tierra de vivos y muertos.

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XVIII Yerma La muchacha prepara su pecho para ser bebido por las bestias que habitan su sangre Empapado en vino un pequeño animal vendrá en la noche para morderla y perturbar su sueño

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¿Es realmente dulce su espera? ¿Justifica la muerte de su marido?

Agujas de plata para clavar al amor hasta volverlo un acerico

Camilo Restrepo Monsalve [Cam]: (1987, Medellín). Poeta y gestor cultural. Estudiante de Filología Hispánica en la universidad de Antioquia. Mención de honor en el “I Premio de Poesía Joven Ciudad de Medellín y su Área Metropolitana” (Corporación Prometeo, 2011). En 2015 participa como poeta invitado en el XXV Festival Internacional de Poesía de Medellín; así mismo ha participado en diversos eventos poéticos de la ciudad. Poemas suyos han sido publicados en medios impresos y digitales de Colombia, Argentina, México y Chile.

Las aves tienen la razón El aire de Medellín fue creado por el aleteo de las aves También los árboles solitarios.

Así como Dios creó al hombre Pero las aves viven en el aire Comen en el aire Se aparean en el aire Se pierden en el aire Mueren en el aire.

Miran desde allí a los humanos Que viven en la tierra Como adornos en el suelo, como estrellas Son minotauros de arena.

Julián Camilo Perez Patiño [Juul Cam Perez] : por eso en Medellín hay tantas palomas como personas Las aves nunca bajan les da esa ciudad de minotauros. Soy filosofo graduado de la Universidad de Antioquía, ex miembro del grupo Escriletes, actualmente hago parte del colectivo Grado cero.

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Patio trasero Basta con hacer del patio trasero, una ciudad dorada.

La madre tiende la ropa sobre el florido andamio, asemeja una mujer extraña y doliente, acogida por vida y muerte, en un solo abrazo.

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La ciudad dorada, adornada de raíces, nunca había rescatado tantas voces, ante el desvelo y la añoranza.

Sitio inhóspito, al que vuelven los fantasmas de la vanidad y del cansancio.

Jennifer García Acevedo [Emma]: nació en Medellín Antioquia el 20 de junio de 1995. Ha participado en diferentes encuentros poéticos en municipios del suroeste Antioqueño, participó en el III Festival de Poesía de la comuna 6, y en el XVII encuentro de poetas de Comfenalco Antioquia. Actualmente organiza encuentros literarios con jóvenes en el municipio de Fredonia, además de propiciar espacios de participación cultural.

Intentaron Sembrar En Mí El Odio [A la memoria de mi padre, Jesús Emilio Moreno.]

Intentaron sembrar en mí el odio. Aún persisten en ello. No necesito recordar para sentir la ausencia de mi padre. Lo asesinaron en la sala de su casa, donde la puerta abierta a la calle, al mediodía, se entregaba a la última trama que él protagonizaría.

Otros, acaso los mismos, me asaltan con requisas, no sé qué buscan en mis genitales. Han venido a mi casa con sus gritos y patadas a la puerta. Dentro dan órdenes y se creen señores donde saben que no hay reyes. No en vano se han visto ,como siervos a caballo y príncipes que andan como siervos sobre la tierra, ¿pero toda la tierra?

Construyen murallas a la esquina de mi casa y con toda clase de vallas quieren delimitar mi deseo.

Hasta música componen los canallas. Míralos, míralos cómo se ocultan entre las líneas. ¿Los has visto? Te dicen que no puedes, que lo más a lo que se puede aspirar es a disfrutar el momento y te dicen cómo y dónde comprarlo. Que no puedes soñar con encontrar un sentido, que no puedes hacer nada para sanar el hambre o el dolor, y que las muertes de cada día son necesarias o inevitables. Maestros de la impotencia, todo lo pueden. He creído verlos, pero están por todos lados y en ninguno. Obedecen a corrientes que también siguen las nubes y que hacen estación en cada casa, no siempre por asalto, sutiles corrientes.

Hemos de emanciparnos, espero. Yo mismo me sacudo y todo el humo negro, toda la rabia, la disuelvo en luz o en vacío. Entre tanto las grandes estructuras siguen creciendo, atropellando.

Intentan sembrar en mí el odio, persisten en ello.

Invoco al granizo, ya viene. Lo percibo en el aire.

Mauricio Alejandro Moreno Agudelo [Francisco Callejas]: ha publicado en varias antologías de poesía. Coordinó por un año el taller de razonamiento lógico y de literatura Numerarte, en la biblioteca Efe Gómez, de la Unal. En el 2013 obtuvo el primer lugar en poesía del concurso Los Sueños de Luciano Pulgar (Bello). En el 2015 fue invitado al Festival Internacional de Poesía en el Caribe, PoeMaRío. Actualmente administra dos blogs: Pabellón de Palabras: www.pabellondepalabras.blogspot.com e Improvisaciones:www. guerrero77.tumblr.com

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Madre mía

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Enamorada de la muerte, recoge esta escritura alambrada en tus manos.

Así como cuando sentado en tus piernas recogí la imagen de tu seno mutilado.

Me acuerdo de tu llanto en medio de mi sueño: Se te agrietaba el vientre con cada espasmo, cada dolor lento y aletargado cada sudor de tantos hijos paridos.

La sombra de mi padre paso entre tu cuerpo como un amor de reminiscencias; en embriagueces dejó fatuo el recuerdo.

Madre mía entregada a la muerte, dibújame un caballo y su jinete, dame la sonrisa después de cada cena, el juego de canicas en las horas de recreo, los hilos para tejer cada niño, la cabellera negra,

tu rostro indígena, la paciencia en la silla de ruedas, tus cenizas en este arenoso tiempo.

Madre mía Perfumada por la muerte, Vienes y me consuelas en los Cuerpos de otras mujeres, en cada caricia: tu piel de tierra, una caliente guarida un esbozo de deseo etéreo un efímero útero de retorno.

Madre mía Amamantada por la muerte, recibe este lenguaje seco de mis besos, estos años infantiles de hacerte dibujos en el pantano, y hablar enredado.

Este vicio de acompañarte todo este tiempo con rezos que luego digo que son versos.

Victor Alfonso Quiros Benitez [Tony leitmotivg]: ganador del premio de poesía Los Sueños de Luciano Pulgar - ex integrante de Escriletes, creación literaria e integrante de colectivo literario Grado Cero.

Detrás del Silencio Detrás del silencio te encuentras Solo, aburrido y tranquilo Quién sabe sí triste o feliz Pero te encuentras allí.

Estas en silencio Yo espero que grites mi nombre Pero yo sé que solo murmuras ¡Joder¡ que tranquilo estoy. ¿Quién cambiaría eso?

Quien gritaría y diría: Quiero que esta falta de ruido Se calme con tu canto.

Pero lo hiciste, Gritaste mi nombre sin dudarlo Y yo como respuesta Solo dije ¿por qué?

Saliste corriendo donde mí, Pero no me alcanzabas

Quería abrazarte, Pero no te sentía.

Había un dolor, Recorría mis venas Estaba en todo mi cuerpo, Yo era ese dolor…

Sí tan solo Pudiera abrazarte, Si tan solo Pudiera sentirte.

Esto no sería así ¿Por qué gritaste mi nombre? ¿Por qué no estás aquí?

Todo fue en vano… ¿Por qué pasa esto?

Tú rompiste ese silencio, Y yo sin saberlo Quedé detrás de el.

Sofía Vélez Aguirre [Sofía]: (Medellín-Antioquia 10 enero 2002.) En el 2010 entró a la escuela de música Alfonso López e inició tocando el Violoncello, en el 2014 a finales de año, empezó a entrenar Taekwondo.

Se dio cuenta que le gustaba escribir, el día que en el colegio pusieron de tarea hacer un pequeño cuento, sobre qué pensaba de la construcción de Parques del Río, como no le gustó nada la idea, en vez de un cuento hizo una crítica.

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Rutina Soy un pasajero de la ciudad, Soy un reflejo de su desigualdad, Hay resplandores en cada casa de tejas Mientras se bajan del bus las estrellas Que desconocen el resplandor de su destello.

Crecen edificios, suburbios ¡violencia!

En cada esquina una historia gris, La gente del parque no tiene trabajo, El vecino dice: no estamos en nada, El oro blanco escasea.

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Pocos persisten y aquella insistencia es valiosa, Por encima de pitos de carros, De humo, De asfalto…

De sudor y cansancio.

Las estrellas están opacadas por el suburbio.

Las estrellas se ven opacadas En la contaminación de su rutina.

Richar David Monsalve Mios [Grado Cero]: estudié guitarra en la casa de la cultura de Bello, técnica vocal en canto moderno, estuve colaborando con el grupo Escriletes, en propuestas sonoras y poéticas y ahora hago parte del colectivo Grado Cero

Sujeto de ningún Adjetivo

La mañana me enviste con su raudal verdoso, la espesura negra es blanca entre la noche.

El día es de silencio y músicas de menta, de verdes hojas secas, de un verde fallecido.

Qué día tan distante y tan lejos de este abismo, qué perfume de ensueño se ha quedado conmigo ahumándome los brazos de rosas y de lirios, sintiéndome sujeto de ningún adjetivo.

Un amanecer turquesa se aproxima a mi frente, yo le beso los labios que me saben a aurora y se me queda pegado el silencio en la boca, se me queda un misterio sumergido en el vientre.

Tú te vas aclarando y nos enciende la noche, cuando el astro lejano se ilumina y nos nombra, tú decides llamarte ausencia o melancolía, yo me quedo esperando que la vida se esconda.

Me gustaría escribirte mil poesías lejanas, que al leerlas las sientas muy cerca de la luna, Iris Cardona Hoyos

que te nuble los ojos con palabras mojadas, que te encierre el recuerdo sin hacerte preguntas.

Que nada es esta vida aunque pueda nombrarla, que nada es el lenguaje que me enreda los versos, qué mundo tan lejano enciende una luz de féretro, allí donde no se llora ni siquiera el pretexto.

Las sensaciones absurdas se me pegan al rostro, los labios piden siempre un derramar de fluidos, pero el tedio me abraza y yo cierro los ojos, sintiéndome sujeto de ningún adjetivo...

Sintiéndome sujeto de ningún adjetivo, de ninguna promesa que se olvide mañana, de ningún eco turbio que se quede dormido, de ningún cielo negro, de ningún día nítido, de ningún blanco acuoso que se vuelva palabra.

En este y en otros días yo me llamo paloma, siempre vuelo y me caigo sobre pesadas rocas, y me salen recuerdos de las heridas sangrantes y un sinsajo perdido se consuma en mi boca.

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Sueño de Paz Anoche tuve un sueño, un sueño de paz, Soñé con un mundo donde todos comían del mismo pan; Los niños jugaban con leones y los hombres no cesaban de abrazarse.

Soñé que Pandora encerraba en su caja los males que dejó salir, La envidia, el rencor, el odio no habitaban en el alma, Cada alma rebosaba amor y el amor les llegaba a todos La diosa Irene paseaba por cada campo, por cada calle.

Soñé que Colombia entera reía y bailaba la misma canción; que por encima de cada corazón no había nadie, Dios miraba a todos como siempre quiso; Guerra era un absurdo en el diccionario.

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Soñé que la piel de las personas las atravesaban las caricias, que los hombres sólo disparaban desde los arboles frutas maduras para alimentar a sus hermanos, Hambre era otro absurdo en el diccionario.

Soñé que el himno de mi patria era una canción de amor, Que los misiles explotaban en el desierto formando campos de maíz, que los niños eran cautivos en las escuelas, donde reían, aprendían y corrían.

Soñé que a los mutilados les crecían sus brazos y sus piernas y tomados de las manos cantaban agradecidos por el día vivido, que la angustia de las noches era si el vecino tenía su abrigo, Dolor era un absurdo más en el diccionario.

Soñé que los hombres iban al monte a buscar a Dios, Que los campos estaban minados de yuca y papa, Que la paz no era una utopía en el diccionario, La paz era la más grande de las verdades, Anoche tuve un sueño, un sueño de paz.

Ignacio Herrera Viana

Seamos tú y yo Vamos, demos pasos, caminemos, recorramos lugares, pero juntos.

Construyamos nuestro mundo, un lugar en el que sólo vos y yo existamos, donde los besos sean el desayuno, los abrazos la comida, y el sexo la cena.

Corramos y seamos como niños, Que no le temen a nada, Que amen jugar, Que sólo se tengan el uno al otro.

Qué te parece si me amas, Así como algún día romeo amó a Julieta, O como sólo tú puedes amar.

Seamos como el universo, Extenso, Bello, E infinito Ven seamos sólo tú y yo, Dos simples mortales Que se aman.

Viviana Orrego Loaiza Hace aproximadamente dos años empecé a escribir, mi campo es la poesía, aunque me gusta experimentar con el cuento. Soy fiel admiradora del cielo, las estrellas y la luna, me encanta la música, leer y amo a los animales.

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Nación Colombia Admirante

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¡Oh Colombia!, bella nación Refugio de humildes personas ¡Oh nación fiel!, creyente Que con vocación democrática Se cumplen sus ideales Nacimos acompañados de sus bellas raíces Colombiano que orgulloso te sientes Disfrutando de su amada patria Y sus bellos lugares turísticos Y de costumbres ancestrales Bello patrimonio de la humanidad ¡Oh bandera de tres colores significativos ¡Oh riqueza en fincas de agricultura Ganadera, cafetera y minera De quien los campesinos Tan dueños y trabajadores Recogen su fruto Para el bienestar y sustento de sus familias Oh Colombia de fe al corazón de Jesús Lo siguen sus devotos que con oraciones Logran sus favores que del cielo llegan Oh patria querida Que con cada paso lleno de fe y esperanza Lograremos el éxito del mañana.

Ana Lucía Valencia Bedoya nací en San Vicente Ferrer. Terminé mi secundaria en nocturna en el colegio Caracas, me gusta el trabajo con niños y la psicología. Me encanta el dibujo, leer y escribir.

Un Lindo Atardecer Un lindo atardecer, un lindo atardecer solo y alejado de la multitud de la gente; en el mar se refleja el luminoso cielo, hermoso como la inocencia de los niños, como la viejecita cansada de los años.

Un lindo atardecer, un lindo atardecer hermoso como el despertar de los campos fríos y alejados del medio en que vivimos, ya los pájaros volaban, unos buscando albergue, otros buscando que comer.

Un lindo atardecer, un lindo atardecer hermoso como el viento que sopla y sopla hacia un lugar desconocido.

Un lindo atardecer, un lindo atardecer hermoso como las olas del mar que van de un lado para el otro Un lindo atardecer, un lindo atardecer y esperando un nuevo amanecer lleno de luz para el universo.

Luz Mery Puerta Rivera [Chelo]: nací en Fredonia Antioquia un 17 de diciembre, vivo en el barrio Doce de Octubre desde que tenía 7 años, me gusta estar rodeada con personas que llenen mi alma de felicidad, con mis escritos he participado en las veladas Literarias del PB Doce de Octubre, Me gusta la naturaleza y sentirme rodeada de ella, ya que me inspira tranquilidad.

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Y el amanecer fuera un perfume de hojas santas, tus ojos Amanece y es el filo sordo de la rutina, pero tu voz es un alba de seda entre mis ojos.

Quiero hablar y es la penumbra quien habla, el grito y los vestigios de una breve guerra... Únicamente el opio extingue la miseria de caminar por el mundo como sobre una tela que resbala.

Sed y pulso, el universo; sal y viento, las heridas.

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Con mis cayos, por dios, yo quiero tocarte y llegar al mar ignoto del que venimos, allá donde las tinieblas son el reino del agua y de seres extraños que aborrecen la luz, aman la seda fría de la noche eterna.

Sé, también, del alba ebria de los dioses su danza trémula al conjurar los días, dormidos sombras somos de sus pensamientos.

No todo en ti es humor de lágrima.

Es mi piel que ahora extraña la hierba fría feroz, el rigor de tu ausencia que reclama ahora mi sangre.

Sebastián Franco Giraldo

Después de la guerra continúa la poesía Así como después de la lluvia viene la calma, O como cuando el caos termina, el orden se apodera nuevamente del espacio; Es la entropía que no se deja llevar de las leyes de la guerra sino de las leyes de la poesía ...

Soñadores nostálgicos que nos alegramos viendo el regreso de las alas blancas y su vuelo danzante describiendo un camino hacia la esperanza, Hacia Occidente, Oriente, Norte y Sur; Hacia todas partes, Hacia la armonía del encuentro con el mundo.

Soy paz, Y ¿qué tal si tú también eres paz?

Soy poesía, Tú eres poesía, Ella y él son poesía, Todos somos poesía escrita, desde los danzantes átomos hace millones de años, hasta la evolución del Homo sapiens rudimentario.

Somos la paz escrita en diferentes lenguas y en distintos espacios ... desde las cavernas hasta las grandes polis, el hombre ha dejado su huella de paz, su poema libertador inspirado en un nuevo día sin los grilletes de la guerra, Por eso la paz sobrepasó la idea de distancia y llegó a todas las tierras.

La poesía de la paz se escribe desde el corazón, un alma inspirada es un templo de la palabra que se recita con amor.

Después de la guerra continúa la poesía escribiéndose en murales, En cartas de amor, En recitales.

En letras de canciones, En saludos de buenos días, tardes y noches, En conversaciones de lo cotidiano, En todos los lugares.

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Después de la guerra continúan las ráfagas de poemas en las esquinas de las ciudades y en nuestros campos, pero esta vez combatiendo la tristeza y angustia del pasado, Las balas serán reemplazadas por versos y las letras consonantes chocarán contra las vocales para redactar el poema de la paz escrito con manos colombianas y luego recitarlo al mundo.

La paz es un estado del alma para poder amar, Sólo así entenderemos el significado del amor, por eso, te invito a ser paz, a ser la tranquilidad en la armonía de la vida, a vivir cada día como si fueran todos a la vez.

Por eso, dame la vida, yo te doy paz, y esa tempestad para salir misericordioso de la guerra; déjame remediar el mayor pecado del Homo sapiens: la soberbia que enmudece el poema de la humildad escrito con verdad.

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Entonces grito la paz para que sea ese fuego que aviva el alma y calcina los miedos…

Por eso, atrevámonos a pensar y a vivir la paz, para que las cenizas de los huesos de los hombres retoñen la historia y no mueran.

Para que no se ahogue la voz con el golpe de la roca en la tierra, y para poder ver un nuevo día y vivirlo como si fueran todos a la vez.

Alexander Estrada

Imposible Imposible evitar el diástole de un corazón y que nuestra libertad sea solo una ilusión.

Imposible no es dejar el sufrimiento atrás, imposible es que haya quien le diga no a la paz.

Imposible separar la guitarra del cantor, si es testigo de su gozo, de su lucha y su dolor.

Solo atreverse a intentar errando con altivez, es lo que puede mostrarte que tan imposible es.

Harrison Agudelo Cardona [Topo]: soy Trovador desde el año 2005, a partir de mi experiencia busco acercar la poesía oral improvisada al discurso común, sacarla del ámbito competitivo y mostrarla como elemento cultural que transmite sensaciones y eleva la vida, la cotidianidad, a valores estéticos manteniendo viva la memoria de los pueblos y también como acto creativo individual. Soy estudiante de comunicación social y fotógrafo aficionado.

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Tridente para una noche sin luna [Y cuando el miedo llega me voy a ver televisión para dialogar con mis mentiras] María Mercedes Carranza El culebrero no lleva poción para la amnesia, sobre el trópico no llega el alba y los hijos jamás concebidos sonríen por su fortuna fobias y filias amontonadas en la cámara de gas suplican por un juicio justo.

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La espada de Damocles sobre las cunas. ¿Dónde quedó la esperanza?

Recordar para no vivir en el pasado, dejar atrás, la vivisección colectiva en blanco y negro.

Un acompañante en parapente para divisar a los amantes sobre la terraza.

El ayer como punto de llegada, la omisión sola en el rincón más olvidado de un burdel, la indulgencia para los sordos por opción.

El mañana.

Javier Moyano Pedraza [Rabiarte]: nació en Bogotá, Licenciado en arte. Fundador de Rabiarte en 1999 como espacio artístico multidisciplinario cuya principal preocupación es la memoria y la soledad de la modernidad. Textos suyos han aparecido en revistas, periódicos, compilatorios nacionales y extranjeros, es columnista de opinión de diversos medios alternativos. Ha sido invitado especial a festivales dentro y fuera del país, participa con diversos proyectos culturales como Desprovistos, SIN.ISMO y el Negacionismo poético.

Soledad y destierro Llueve, hace sol, llueve, hace sol.

Los días se copian en un infinito danzar, despiadado y sangriento.

Ya ni el olvido me protege del dolor y el hastió. Una fila de rostros se pasea ante mi miseria, ya solo ha quedado un remedo de lo que fui ¿Por qué todavía los recuerdos siguen devorando parte de mi ser? ¡A caso debo pagarles para darme muerte! Si se han quedado con todo, ni siquiera los trozos desvalidos de mi dignidad tuvieron un sepelio. ¡Ah soledad y destierro! , Te apoderaste de mi corazón, Construiste un muro infinito, plantaste tu cruz de dolor sobre lo poco que quedo de mi humanidad ¡cuánto te he odiado!..

Pero venciste, este es el curso de mi vida... ¡PARTO HACIA EL DESARRAIGO!... donde seré una más en el polvo.

Llueve y las estrellas parecen caer de su cauce en la profunda tristeza, titilan, parecen los destellos de un Dios Melancólico. ¿Cuándo volveré?

Dehany Milena Gaviria Martínez [Sheresada]: mujer, mixtura de femeninos masculinos y saberes ancestrales colombianos, enamorada de la utopía y “camelladora” de esta. Medica de la U de A, educadora sexual de la UNAULA, poetisa desde 1997, ha liderado procesos de taller literario en Medellín desde 2007, feminista ecológica, activista de la cultura viva comunitaria en dos colectivos: Picnic joven: conciencia sexual y Tricilab: laboratorio creativo, y fundadora de Describirte, taller literario.

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La Náusea I No era persona, mis vísceras protagonizaban, Mi cuerpo seguía tendido. ¡La náusea!

Era eso.

II Él llegó como invasor, ¡Lo juro!

Comenzó por sacar mi cuerpo de su letargo, se hizo espacio entre mis piernas, era la náusea de nuevo.

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III Él siguió su camino y ya no era la náusea, era el movimiento, el sudor, su respiración, era su cuerpo, sus manos.

Ya no era la náusea, era yo, era el ritmo, eran mis piernas.

Ya no era la náusea, era el orgasmo.

Yurany Mejía Pérez [Morter]: nació en Itagüí el 11 el febrero de 1996, es estudiante de licenciatura en lengua castellana del Tecnológico de Antioquia. Participó en la primera versión del taller de escritura creativa de la casa de la cultura de Itagüí en la Institución Educativa Concejo Municipal de Itagüí. Actualmente participa del taller de escritura en la corporación Casa Tríade en el mismo municipio.

Abismo Temo por mi vida, tambaleando en las certezas humanas.

Temo por mi pasiรณn, aprisionada en los espejos humanos.

Temo por mi soledad, perpetuada y anclada en el oasis de las individualidades humanas.

Temo por vos humanidad, que me dejaste de mirar y reconocer.

Temo que estemos carcomiendo el mundo, la galaxia, el planeta.

Diana Barrera [Urus]: teatrera, pedagoga, creyente de la cultura comunitaria

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La Llamada

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I Te llamé justamente cuando el pensamiento Fue tu alocado corazón que urdía en la sorpresa era abanicado quien abandonó al tiempo la amarga espera, por el soplo de tu recuerdo; me hablaste y y callaste, pues no había silencio tan ruidoso dijiste <<hola>>, como el palpitar de nuestra sangre. mas luego el ensueño de nuestro olvido pudo unirnos en terrible silencio, ése que logró II reinar ¿Habrá podido el mundo recorrer la incesante en nuestras ansias, en tantas tardes en que la marcha de tus besos? ¿Habré yo podido tristeza relegar tal deseo adormecido en los labios dibujaba de la sombra un bucle: pájaro severo nunca mencionados por los míos? que murió al llegar la noche. ¡Jamás mi boca anduvo el monte de tu cuerpo! ¡Y qué pesar sentir que te amaba sobre al aire, Escuché levemente tu voz en la distancia, allá en copa de pinos tristes! Y jamás tus dedos pero el ave en la flauta murieron; primero murió el tordo emigró eternamente, y tu rostro adornado de que cantaba con decoro la melodía eterna palabras de amores contrariados. jamás será de mis ojos como era el niño de su infancia.

Si tan sólo te hubiese visto…

Alegremente podría mi amor volver a ti, y sin Pero te marqué lejanamente, y sólo balbuciaste: embargo <<amo ser de otro reino, donde mi alma el barco de viento de tus sueños ya no podrá apura el concluir de tanta espera, navegar y no puedes estar ya conmigo, el desierto de tantas caricias que no fueron pero quizás sí en antiguos pasos.>> tuyas.

Caí en negro abismo y se adormeció mi pecho; Te llamé después de un tiempo, y no dijiste el corazón ya no tiene alas y es tu sombra nada. sepulcro inmenso.

Andrés Felipe Cardona Moreno [Andrés Dickinson]: participante acérrimo de los procesos en el CDCM de Moravia, tales como El grupo de escritores de la comuna 4, semillero Juvenil Liderarte, Club de lectura con Berenice Pineda; además, soy coordinador del Nodo de Literatura de la Red cultural comuna 4. Estudiante de Licenciatura en Lengua Castellana.

Misionero de paz.

El poeta predica con romanzas, con sonetos y cánticos de amor, es el árbol que deja en bella flor, el buen fruto que es signo de esperanza…

Un poeta es la luz, es la semblanza, de frondosa arboleda, de candor, es la paz traducida en el verdor, es el sol que calienta la labranza…

El destino de todo buen poeta es ser árbol, ser agua, ser mensaje, huracán, viento leve, ser saeta…

Misionero de paz sin equipaje, soñador que pretende grandes metas y va en pos de verdad y del paisaje…

María Hermilda Chavarría Londoño.

[Acuario]: nace en San Andrés de Cuerquia; Antioquia. Licenciada en Español y Literatura e idiomas extranjeros de la U de A, escritora, poeta, tallerista, maestra jubilada, declamadora y promotora cultural.

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Que ¿por qué yo escribo?

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Que ¿para quién yo escribo? ¿Para los sueños que viven en mí como relámpagos gigantes...? ¿Para el pasado que acompaña mi nostalgia como idílico sentido de haber sido...? ¿Para las vidas y sueños que en la lucha a la tierra prolífica cayeron...? ¿Para el futuro acaso, que un nuevo horizonte nos señala...?

Porque necesito seguir soñando, porque necesito seguir creyendo, porque necesitamos continuar siendo...

Leyla Ordoñez Mera [Gardenia]: aficionada que escribe cuando disfruta de su soledad

Se refleja en el Espejo Con sus dos manos recoge el cabello hacia el lado izquierdo: teñido; Mueve sus hombros terciopelo, su cintura de leche, y salta nube.

Las miradas la siguen: sus ojos. Fuego.

Es deseada y le pagan. Su gozo. Extinto: no.

Se quita la blusa, los senos flácidos: no puede.

Cada uno es grande: su repulsa.

Con su cabellera se cubre el pecho: gira.

Sus caderas generosas: oriente, occidente, norte, sur.

La música sigue: lejana.

Su cabeza se agita, sus pulsaciones.

Se deja caer lentamente hacia delante, y baja la cremallera, su pantalón cielo, sus diminutos calzones sangre, y su autoestima.

El abdomen cuelga, las níveas marcas y las cicatrices sonrosadas.

La primera la disimuló con un tatuaje; la cesárea: no hubo manera.

Estira una pierna y lanza un zapato a un rincón; el otro, al lado contrario. La suerte: no.

Se depila y se acaricia, con dulzura mandarina.

En su casa faltan ahora muchas cosas: No ganas.

Entra al baño de flores: espinas.

Un chorro fiero la cubre.

Las lágrimas se mezclan con el agua: estancada; la calavera bajo la piel; la vida: undívaga.

Carlos Alberto Álvarez Muñetón [Ambrosía]: autor del libro Las mil y una historias. Temas y variaciones literarias. En coautoría le han publicado en el ITM, tres libros del Taller de Escritores ITM I-II-III. Aparte de poesía escribe cuento y ensayo. Es editor y gestor cultural.

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Memento Cargo en la espalda el peso de tu ausencia.

El que te hayas ido lo tomo como un castigo por mis múltiples decisiones inexactas, Por la demora para desmontar mis defensas Y por la falta de valentía para enfrentarme a un sentimiento.

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Nunca podría reclamarte por abandonarme, No esperaba que te quedaras aplazando eternamente un adiós tan necesario, Ni que mantuvieras una herida abierta esperando ser remendada con alguna de mis venas.

No, no pretendo escribirte como un señuelo, Con la intención de amarrarte a este corazón egoísta que de alguna forma te amó y te ama, Lo único que busco es dejar una prueba manifiesta de que existió este vacío que me absorbe.

Ana María Tamayo Arboleda Hizo parte del Encuentro de Poetas de Comfenalco Antioquia 2016, participó en concurso de la Editorial AM del cual fueron publicados un cuento y dos de sus poemas en el libro Antología Poética

Agradezco la lluvia, el gris del cielo, por conectarse con mi espíritu tranquilo, por recordarme que soy nada en la infinidad desconocida, por dejarme respirar en medio del viento caótico, por enseñarme que soy maestro y aprendiz, y que nunca voy a conocer la profundidad de las verdades.

Hoy creo que solo este sentimiento de nostalgia es lo más parecido a la felicidad, a sentirme viva.

Yulisa Ortiz Rendón Nací el 28 de febrero de 1996. Estudio Psicología. He participado en varios concursos de Poesía en la ciudad, como el encuentro de Poetas de Comfenalco y el Festival de Poesía de la comuna seis.

He publicado algunos poemas en revistas virtuales como Ágrafos, en libros y cartillas publicados desde las mismas convocatorias.

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Tardeando El centro de la ciudad camina entre un ritmo unísono y ensordecedor, su ritmo muerto de callejuelas zombies hay gran variedad de formas, individuos pálidos y mal olientes expelen su particular olor.

Los autos reclaman su derecho a la vía hay sombras amorfas adentro estáticos y vanidosos dejando en su afán infinito su miserable estela de smog y asbesto tripas en el pavimento.

Otros muertos se inyectan, su cabeza es un globo que se infla, se eleva se desinfla y cae sucios y felices explotan.

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Hay muertos amarillos de Sacol y bazuca Huelen a zapatería y sin zapatos Hay muertos multicolores, grises adentro… estos, suelen reír mucho.

La calle huele a mierdas secas y mis pasos entre ellas, como en un campo minado, adentro ya no ha dejado nada el estallido.

Aun no exploto hacia afuera.

Paso tras paso mis ojos alimentan esa combustión.

Paulo Andrés Herrera Henao [Dexter]: primera vez

Pensamientos de sal en el agua I Espumosa se desliza la ola Mi cuerpo humedecido de mareas y sales Viaja y se agita en sí mismo Qué aire empezó con este juego de los vientos ¿No es acaso la brisa un poco de mar que viaja más allá?

II Qué dicha tiene la luz cuando saliente expone las cosas en el día, sentimos iniciar la existencia.

La luz nos devela y quita ese velo de ignorancia, esa imaginación que trae consigo: La noche III Enséñame agua los dones del movimiento que un suspiro haga de mí una ola y no una piedra Enséñame quiero ser la forma misma que me contenga

IV Con la situación del mundo actual uno creería que entrados en miserias la enajenación individual reina A lo lejos una señora me sonríe, porque sí Ese gesto es la verdadera calidez del Caribe.

V [A Carlos B] Vos sos como el mar esta madrugada, algo lejano que ruge, ese misterio que se empuja desde no sé dónde repartiendo arena y brisa por doquier No queda siquiera una palmera o un durmiente que pueda ignorar tu voracidad, esa agresividad profunda y oscura que retumba en la orilla Estalla en la arena una voz que ha sido impulsada por soplos, de noche, como se es debido se inclina al caos de las altas mareas del montón de cosas que resulta siendo tu canto.

Sebastián Rúa Restrepo [Rú]: estudiante de comunicación audiovisual con experiencia en artes escénicas-performance.

Ha participado de diversos recitales y festivales con sus textos, obra audiovisual y escénica a nivel nacional e internacional. -Festival iberoamericano de teatro de Bogotá 2012.

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Poema En Acróstico [Juan David, tú no te fuiste, tú no te has ido...]

Una parte de ti ha quedado entre nosotros, en el corazón de tus amigos... ¡Apagar la antorcha que flamas, la luz que eres, el ángel que mueve tu palabra polémica, Nadie podrá, porque jamás tendrás olvido! ¡Diste de tu haber, cuánto nadie haya dado!... ¡A todos nos dejaste una sílaba, una oración que vibraba en tus labios! ¡Viste por los ojos de quienes no quieren ver, hasta quedar en el corazón de quienes sabemos que nunca te has ido!

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Irradias, cual fulgura el sol, Dando de ti, tu sabiduría de hombre, tu ingenuidad de niño... ¿Quién cómo tú en tu liderazgo, Uno de los pocos que hablan de injusticias en medio de la guerra, que Indaga y busca solución y respuestas? ¡Ninguno, excepto los de ayer, los que siempre Tuvieron libertad en sus labios, Amor en sus almas y, Nada en sus manos! ¡Ay!, ¡Oh, tristeza de quienes creyeron que te callaron!

Jorge Wilson Muriel Muriel [Jerónimo]

Nada Estoy desdibujándome, lo hago para volver a ver Lo hago para reconocer a la persona que veo en el espejo ¿En qué momento me perdí?

No sé quién soy y sí lo supiera ¿Qué sabría?

Ven, búscame, hazlo que me pierdo.

Es por tu amor que sigo viva ¿Pero qué haré cuando el amor se me acabe?

Yo salgo a la calle y corro, corro, corro… me siento en un parque, en él se encuentra una niña que me mira y sé que no ve nada.

Me levanto y corro, corro.

Llego a casa y leo algo de Andrés Caicedo, lo hago para clavarme una estaca en la garganta, hoy estoy lúcida, creo que seriamente moriré.

Me miro en el espejo y otra vez no veo nada, y es porque eso soy.

Yo He leído, vivido, amado, estudiado, odiado; hasta creí en un absurdo dios, y sin embargo NADA.

Laura Alejandra Niebles Gómez [Niebles]: soy estudiante de Licenciatura, empecé a escribir porque solo puedo decir lo que siento por medio de las letras. La poesía es una manera de abrazar el alma de las personas.

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Esta será pues una historia que no quedará consignada La lluvia seguirá cayendo El agua mojando La luna seguirá corretiando al sol El día matando la noche Los árboles seguirán siendo desterrados, El papel quemado El orbe entero escurrirá del universo como tinta deleble

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Ya que todo está perdido la invito a empeorar el mundo.

Si Amémonos

Necios como ocaso tardío Libres como dioses sin devotos Efímeros como fugaz estrella Eternos como un suspiro Entonces No habrá testigos Oculares ni presenciales Sólo dos almas consagradas una a la otra Desnudos Inocentes Perecederos Enredemos nuestros dedos

Seremos como la bruma que todo lo cubre en las mañanas frías dejando a su paso signos de inevitable rocío sobre la existencia misma

Comprobemos de una vez que la poesía se escribe mejor entre dos

Transparentes como buen éter

Y con las manos ocupadas.

Cristian Múnera Vélez Otro más del montón. Sabe que está vivo eso, si, como buen creyente de la vida también que morirá. Sin trayectoria poética o cultural

No me preguntes quien soy porque ni yo puedo responderte con claridad.

Soy lo que queda después de una conversación, soy el resultado de amar, soy los raspones de una caída, soy la suciedad después de un día de trabajo, soy la tristeza que se dibuja cada vez que dices NO, soy el agua que fluye en los ríos, soy una puesta de sol y la luz de un amanecer, soy un grito cuyo eco queda circulando en la eternidad del universo, soy un saludo cordial, soy la sonrisa que surge después de hacer el amor, soy un suspiro con aroma a jazmín de noche, soy una lagrima que se deshace en cada golpe de alegría, soy el abrazo que se funde con tu corazón, soy la niña que no deja de soñar, soy la piel erizada en una hermosa canción, soy los ojos que brillan con la inocencia, soy eso que se construye con el pasar de los días…

Nunca estaré definida, siempre seré el susurro del viento que ha sido silenciado por el olvido.

Manuela Vásquez Londoño vivo en el municipio de Girardota hace 19 años, siempre me gustaron mucho las artes, en especial escribir, ya que es la forma en la que puedo expresar libremente todo lo que siento sin ningún temor. Soy tecnóloga agroambiental y estoy terminando la Ingeniería ambiental. El tema ambiental y el trabajo comunitario son mi pasión, pero las artes son el motor.

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T’Anatomía Deseo que pongas contra mi cuello El filo agudo de tu cuchillo El dedo firme sobre el gatillo Que me amenaces con tu destello.

Que en tus pezones halla cianuro Y halla en tu pelo mojado hiedras.

Que entre tus manos sostengas piedras Y estar desnudo contra tu muro.

Que te desvistas con el sigilo, y la sutileza que hay en tu estilo Que contra ti me sostengas fuerte.

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Y que mi vida penda de un hilo Por el que tú deslizas el filo Dulce y erótico de la muerte.

Jesús Francisco Cardona Hoyos [Jefra]: las letras me han dado posibilidades para existir, me han salvado de la soledad porque recuerdo que desde que era niño, lo que la timidez me quitaba las letras me lo devolvían. Es entonces para mí la poesía una coraza, una espada, una excusa para acusar a musas y no a los nervios ni a la falta de gallardía para ser directo e histriónico.

[A Nana Cardigni / Enero 4 de 2017/ Medellín-Argentina] Del fuego de todos los soles Se compone el iris de tus ojos Del mar.

Del mar de todos los cíclopes Se compone el fuego de Tus lunas de Argén.

Argentina y la plata de la espuma De las olas y el surco de tus manos Las manos desde la génesis del barco de tu costado de Eva Surcando el océano de tu Piel sin frontera Piel sin trazos Piel libre Piel luz Piel silencio Y el aire, tú mismo aire.

El aire y la ausencia, la ausencia en el agua El agua tú instante, tu, instante perpetuo. ¡Ah eterna exhalación ¡ ¡Ah última mirada seca!

Hasta que la asfixia Enajene tu deseo de el Aire gris de la superficie Hasta que subas y la boca La boca grande y llena de hielo que besé Se te llene de otro mundo Mundo que está ajeno Mundo que está esclavo Mundo silenciado Mundo bombardeado

Pero allí están las aves con sus trinos en el árbol de Leucaena y el Chimichango entre sus verdes filtros de sol Dando sombra al sobreviviente de esa guerra.

Ellos corrieron sobre sus muertos -¿Entonces matar es cubrir al otro de sus propias ofensas?

(Exclamaron los que caían) Ellos corrieron creyendo que debajo de las piedras podrían tener más vida Pero la sangre de sus hijos les estremeció los pies y cayeron los misiles Has silencio entonces…

Has silencio… …

Ah guerra que se cuece sobre la eterna paz Ah excusa de libertar y matar junto Con sus líderes a quien tiene el crudo Ya todo es petróleo en ese mundo Del que te escapas Cuando vuelve a la profundidad Del mar entiendes “El día es todos los instantes y un instante es todos los instantes y el día” En el Ponto las lucidas monedas se vierten en la transparencia del sol frente la ventana Y la lúgubre y vivaz luz del prisma se derrite en el iris del que te promete vigilar la

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Atalaya De la que depende el fin y el ahora.

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Porqué iniciar un exilio si se decide ser más exacto en el punto correcto del arrepentimiento Porqué querer verter la lluvia sobre el espejo si todo lo húmedo es el mismo universo de agua Y cuarzos Donde los mismos planetas son la misma oscuridad Dios es la oscuridad de su materia y en esa ausencia de la luz Lo sabio emerge como la Bondad de tus manos Ya salen de la profundidad y las hondas que creaste Cuando te sumergiste Son ya las orbitas de los satélites del Heros y el Tanathos Eres la Bondad Bondad para ser distinta Bondad para transfórmate

Bondad para llegar a tiempo Bondad para hacerte arte Ya la exhalación Para emerger Ya la conciencia Para volver Ya el estado de plenitud Para deshanelar Somos esa agua que corre hacia el mar Somos esas gotas sobre el desierto temperado Somos esos ciclos del tiempo Inacabado Somos ese viento que apunta hacia el huracán Somos ese grito del pueblo esclavizado Y mientras tanto cuando vuelves de la profundidad del mar entiendes “el día es todos los instantes y un instante es todos los instantes y el día” Y dios está esperando el mismo trono En el que juegas a ser eternidad.

Mauricio Ramírez Marín [Maral]: músico y escritor que relaciona el plano discursivo de la música con el plano musical de discurso.

No te enamores del poeta No te enamores del poeta porque su voz es dulce en medio de la noche.

No lo beses, no le escribas versos besados, no lo ates a tus augurios.

No lo ames jamás. Permítele el sufrimiento como sangre para sus letras.

No te arriesgues, no entregues más que una mirada sin nombre, un saludo de vuelta o una mentira.

Que no te tome por sorpresa el poeta porque tus días, iluminados por la palabra, no volverán sobre sus pasos.

Porque tu boca ya no será la misma y terminarás por escribir desde las profundidades de tus ojos.

Te quemará la existencia, sonreirás sin motivo y llegada la noche lo buscarás en los libros convertido en conjuro.

No te enamores del poeta, no le des motivos para soñar, trata de no sentir.

Pero si te enamoras un día y caes en su precipicio retórico, ojalá te crezcan alas y entiendas que nunca es bueno enamorarse de un espejo.

Ferney Román Joven poeta estudiante de Licenciatura en Lengua Castellana. Fundador del taller de escritura creativa Tinta Flotante.

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He de sentirte sereno y silencioso Arrullarme con tus caricias, tu tacto; tu dedo que dibuja mi sonrisa.

He de sentir tu corazón al compás del mío.

Sentir tu abrazo y cortejo entre la multitud.

He de sentir tu presencia cuando aún no te veo.

Tus ojos y los míos resplandecientes unidos por el sentimiento.

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He de sentir tu amor y el mío creciendo juntos hacia el cielo.

He de sentir que el tiempo me ha recompensado.

Tus labios rozando los míos, tu mano unida a la mía y nuestras miradas entrelazadas.

Siento cómo huracanes se crean en mi cuanto te veo.

Como te haces cada vez más bello a través de mi mirada.

Como camino por las calles queriendo estar contigo, Y cuando estoy por ellas contigo siento que no interesa nada.

Te siento, te veo, te escucho, te huelo. Te amo.

Mariana Ortiz Álvarez Estudiante de Comunicación Social, ama cantar y bailar. Prefiere expresarse a través de un escrito o de una gran canción.

El ocaso no vale sin vos Te espere como cada mañana en el borde de mi puerta en medio de un café, la esperanza latente de tenerte en mis brazos se hacía aguda cuando te veía partir.

Añoranza de todos, utopía de pocos. Llegaste sin avisar y te pintaste de blanco esperanza.

Corriste en color rojo sangre por las calles de mi ciudad. El silencio de las balas fue segregando aquel deseo incesante de tranquilidad que solo vos me podías otorgar.

En tu rostro pude ver el desespero de más de 50 años. Los llantos desgarradores de madre y niños que perdieron todo, menos la sonrisa de verte triunfar. Oh paz, llegaste sin avisar y con la necesidad de hacerlo. Te pintaste de canas y desvelos, en un lugar oscuro y con miedos.

Te espere y llegaste. Cuando menos te soñé. Cuando más te anhelé.

Sembraste un nuevo camino trazado con pasos de desamor y desconfianza.

En el vaivén del socavón, que vio con ojos miel, como resurgiste en medio de la desesperanza.

Santiago Vélez Cortes [Vélez]: participe en la convocatoria anterior. Soy periodista deportivo y estudiante de Desarrollo de Software

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Caminando en la playa Quería trazar una última palabra que te aniquilara para siempre.

Mis dedos torpes escribieron “te extraño” Te extrañé, en el silencio ausente En el mar chocando En mis cabellos volando vacíos de caricias En mi cabello elevándose lentamente, dibujando retratos nuestros en el aire.

En mi cabello que no te olvida.

Pero tu recuerdo llegó como una ola agreste Borró todos los sueños que escribimos en la arena Y yo me quedé con el viento y con un par de huellas en sentido contrario.

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Jessik Cano Uribe [Solyeka]: estudio periodismo, escucho y escribo historias. Callejera, dice mi mamá. Bailarina creo yo. Camino en tenis y vestido, llevo un cuadernito estampado con el retrato de Chucho Peña, con un lapicero café, intentando hacer poemas como él. Soy 24 años resumidos en una canción des musicalizada.

Sublime Miro detenidamente el cielo mis pies se elevan, puedo volar…puedo sentir.

Todo el tiempo miro dentro de mí y contemplo el cielo que has recorrido, que has construido.

Y es azul el cielo, es el cielo azul.

Dibujo acordes en las nubes y el viento empieza a tocar la canción más dulce, que acaricia árboles, que grita a las miradas que van por la calle; que rozan sueños y se mezclan en suspiros.

Y de los árboles caen hojas todo el tiempo, mira bajo tus pies amor mío, mira como suenan con tu andar, están aquí y están allá.

Lo que no sabes es que en cada hoja hay para ti un te amo infinito; entonces mi amor por ti se encuentra en el verdor de la vida, en las hojas que nacen, que caen, que recorren las calles amor mío.

Si supieras que cuando camino en mis pasos tu recuerdo me sigue y yo le sigo; que entre las cuerdas de mi guitarra, estás con ella y estás conmigo, que los sueños son azules y también son amarillos.

Manuela Andrea Largo Gómez Estudiante de Licenciatura en Humanidades, Lengua Castellana. Amante permanente de la poesía, la trova, la cuentería y de todo aquello que enmaraña letras. Una cerveza y un buen libro nunca serán mala compañía y menos cuando se necesitan embriagar algunas palabras que no se aguantan en su sobriedad. Soy Manuela Largo, soy verbo y no me soporto en infinitivo.

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Esperanza

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Entre las sombras de esas tristes calles, oscuras y deprimidas, está ella... con su luz resplandeciente ilumina todo el lugar.

Aunque su brillo Inmaculado llega hasta el firmamento y hasta donde llegan los sueños, muchos no la conocen o no se atreven a descubrirla.

Dicen que es verde, Pero creo que es un arcoíris sin fin, dicen que es lo último que se pierde, pero muchos no la hayan; siempre ha estado allí; en cada suspiro, en cada clamor, en cada lágrima traslúcida.

Deambulando de un lado a otro, espera pacientemente que aquellos seres con sus miradas pérdidas, sus espaldas cansadas y su confianza traicionada, puedan ser irradiados por su camino lleno de fulgor.

Son muchos aquellos que están a la espera de que algo se Levante entre las cenizas y les pueda dar consuelo. ¡Pero un día! al doblar la esquina, cualquier esquina!, donde las penumbras se hacen más densas, donde todo parece estar perdido, por fin escuchó la voz que tanto deseaba escuchar... ¿Esperanza eres tú?...

Si! Era ella, la esperanza...

Gloria Elizabeth Hernández [Geliza]: apasionada bohemia, enamorada de la vida, me hace feliz estar rodeada de familiares y amigos, a mis 38 años tengo tres maravillosos hijos: Daniel mi hombrecito mayor, Juan mi pequeño travieso y, el amor me llego en una (tardeada) y con ella Alison mi princesa anhelada, amo este espacio, esta biblioteca en la que hundo en su sus libros y sus oportunidades

Impermanencia La bienaventuranza es paciente La soledad nos da luz La unidad nos disuelve La claridad nos expande La eternidad nos centra en el infinito El amor es lo que somos El fruto, la cosecha, la siembra y La luna en movimiento.

Como seres de la nada Alucinamos esta magia Nosotros no tenemos lĂ­mites El cuerpo es una cajita sin puertas Las alas son invisibles Todos los poemas se desnudan Bajo las estrellas Cada paso nos conecta Con la fuente creativa Momento a momento Danzamos con lo eterno y lo divino, En la impermanencia.

Carolina Osorio LĂłpez [Caro Os]: miembro de la red de huerteros de MedellĂ­n, ha desarrollado diferentes proyectos comunitarios con el proyecto Helios, donde se busca tejer diversas conexiones con la naturaleza.

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Una remezcla de sentires vacilantes, una intuición que recorre los caminos, los viajeros y los enraizados, la dualidad que precede al nomadismo. Ver otra idea de familia dibujada en la sonrisa de dos niños, en la luz del fuego que ilumina los rostros de las guitarras que cantan al unísono aquello que la magia a veces también ha hecho desaparecer. Sentir la respiración del otro, verle los ojos y en ellos los propios. Ver los nervios mezclados con la dicha suprema de lo desconocido.

Lo que se está por conocer. Alimentar la curia sana que se condensa por las temporalidades que dejan de existir. Sentir lo fundamental, el aire pasar por los pulmones y el otro esparcido en uno mismo, en cada pedacito de piel viva que se transmite físicamente. Una danza entre las manos que dibujan un vuelo al infinito.

Danza de manos desconocidas/conocidas/conociéndose que se saben tocar con paz y amor.

Con la tranquilidad que solo se adquiere cuando está el corazón abierto. Cuando por fin dejamos los arquetipos, los prejuicios, las visiones viciadas. Cuando dejamos de un lado todo eso y nos podemos concentrar en el ser interior que se refleja en tu pupila, en el ser que se desdibuja y se dibuja en la magnitud de un día tranquilo que apuntala al sol disperso en el canto de los pájaros, en las historias de frailejones cercanos y en la noche que se cae por el bosque, entre las ramas de los árboles que dibujan mi mirada hacía el vacío, antes de saltar.

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Creo que es preciso no precisar nada. Uno recorre su propio cuerpo y el cuerpo de los territorios que atraviesa. Se reconoce y saborea un instinto. A veces hay que aclarar la mente para disfrutar de las cosas sencillas. A veces hay que dejarse poseer por el poder de la música, del arte, de la danza y dejarse invadir de eso que quiere salir hace tiempo y transformarnos a nosotros mismos y a los otros que somos también. Compartir. Disfrutar de cada día con los seres que amamos y nos aman. Hay que soltarse de una porción de locura para que la culpa pueda transmutar. No tiene sentido castigarse ni vivir una vida de asceta. No es necesario. Trascender eso, poco a poco, despojarse. El movimiento intrínseco de la vida, hace que el tiempo, el espacio y las relaciones humanas también se transformen. Contar historias. Aportar a la coprodución de otras realidades alternas que nos permitan disfrutar de una conciencia con la tierra que habitamos y con los seres que nos acompañan en esta forma de existencia. A veces es más importante soltarse de todo, para poder ver, oír, saborear, sentir, oler, caminar, moverse, celularmente moverse, universalmente moverse, en un caos idílico, que nos permita estar dispuestos para que la materia se transforme en abono para la tierra.

Stefania Marulanda Posada [ztfnia]: comunicadora Audiovisual participante de varios procesos comunitarios en la ciudad de Medellín.

La 6 16 bolsas de basura por cada 6 pasos que caminas ¿No hay quien las desaparezca?, Por cada 6 humanos Se multiplican Acabaremos en ellas Picados en 6 mil pedazos.

Regados por todo el cosmos, Nos invadieron o somos las 6 pestes, Tal vez no solo fueron los españoletes O tal vez los extraterrestres.

6 millones de partículas de smog por 6 mil millones de carros el consumo triplica su producto, y el pueblo siempre quiere más, la publicidad vendida es la ignorancia = a comodidad y siempre queremos más Son los aires que en esta tierra se respiran,

Por la codicia de un sistema que domina Solo nos queda vivir MUERTOS DE RISA, Viendo como la industria nos aniquila Nuestra madre naturaleza Extermina todo aquello que la contamina, Nosotros.

La educación es alguien Que con un clic desde el otro lado De una pantalla nos inmoviliza, Para el poder moverse en Limosinas, “Cuidado compañero peatón Será que no nos pisan” Son tantos los atropellados Que a los sabios nos da risa, Somos la poesía anti tecnología Con sangre escrita Boca abajo hacia arriba.

Me pregunto ¿Quién pone las víctimas?

Camilo Urrego Hernández Soy pintor, músico, filósofo, poeta y dramaturgo. Alias el Po k, habitante de la comuna 6, y sí que soy lento.

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Delineando (pensándote)

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Empiezo con la línea que sugiere encantos en el deseo, y esta va pasando por el calor que me alza como un poema por todos los valles de mi corazón.

Luego voy pasando el camino sellado del amor y trazo una línea armónica desde mis labios hasta ese momento esquivo que se pierde por las ranuras de los ríos donde ningún pobre pez como yo, llega. Es cuando en un desliz rayado de mi mano esquiva el peligro hasta ese momento en que me apodero de la situación y luego de robar ese encanto prohibido de la soledad, hasta mirar más adentro este asunto que me absorbe por completo, descubrir ese abrir campos de desolación que hay en mi cuerpo y contener toda esa energía que me sana por todas partes; es cuando se abre camino otra flecha con una velocidad doble a la anterior arremetida y me tomo una bebida para solucionar; y es cuando se me ocurre una idea genial y la escondo probando mis nuevos puños. En el aire mando toda una sinfonía de encajes y flores formando un oleaje de cabellos que obnubilan esa vista, y me tomo un tiempo para el próximo paso.

James Arroyave Quiceno Nací en Medellín, crecí alegremente titubeando un poco para conocer la felicidad y aprendí de todo lo que necesito para esta tarea, ahora me encuentro en un trance emocional; pero tengo varios secretos que me permiten evolucionar después para no quedar desocupado nunca y así, se vandea mi vida entre cuentos y secretos.

1 A veces hay quienes quieren transformar todo pero conspirando para que nada se transforme. El fracaso comienza cuando desviamos el camino porque estamos más pendiente de no perdernos definitivamente que de la lealtad por donde andábamos. La vida, a cada instante, nos da pruebas para que no la dejemos exclusivamente sola con la interpretación silente, de los que no toman partido. Quien no tiene idea a dónde va, por favor no le haga más daño a la victoria 2 La paz sin justicia social de un solo lado es otra cara de la guerra donde reaparece la justicia no nada más, ciega sino con un solo ojo.

3 A veces hay quienes quieren transformar todo pero conspirando para que nada se transforme. El fracaso comienza cuando desviamos el camino porque estamos más pendiente de no perdernos definitivamente que de la lealtad por donde andábamos. La vida, a cada instante, nos da pruebas para que no la dejemos exclusivamente sola con la interpretación silente, de los que no toman partido. Quien no tiene idea a dónde va, por favor no le haga más daño a la victoria Carlos Angulo Poeta de Venezuela con proyección artística de hace más de 30 años, licenciado en sicología. Ha publicado ocho libros, de ellos el más reciente es “Para Qué Sirve Lo Imposible”. Editorial La Estrella.

Guatemala.2014.

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Lanzo mi rebeldía, mi rapsodia, a las ráfagas galopantes Murmullo de Silfo, canto de sirena que rompe los tímpanos, Trino de pájaro nocturno en la soledad de las horas sin vida.

Se alza como el Azor, se cuela en las brechas de la lluvia, caza tempestades, Se sumerge en las aguas para atrapar al verbo dormido.

Lanzo mi queja como jauría en el aire, gorriones que escapan de la mudez, Como la flecha salvaje que busca enterrar su punta, inmisericorde el obstáculo Se ciñe con la hoja mustia del otoño, a la víspera de su viaje nómade, Como el Sleipnir nórdico, indómito, recorriendo la amplia llanura celeste, En las diáfanas bóvedas en donde se depositan los sonidos.

Y cuando llega a la plebe mundana, sin templanza, sin mesuras.

Se opacan en la ofensiva de las humaredas vozarronas Piden clemencia. Es inútil…

Se dislocan y se difuminan, Se estremecen y entrechocan, Se desgarran y despellejan, Se vuelven humo, se evaporan Se calcinan, se hacen polvo nebuloso, Como luego de caer la tormenta, como luego del paso de ciclón Se hace la guerra a estampidas de gritos.

Ahora, lanzo mi rebeldía, mi canto, a la esbeltez de un lápiz cómplice, Que me anime en seguir la senda incólume del papel, Allí tal vez encuentre esas piedras no pisadas, Que no rasguen mis palabras en mi andar peregrino.

Robinsón Alexander Paniagua Serna (R.A.P.S Oda): ha participado en los inicios del Festival de Poesía de la Comuna 6 y simultáneamente ha hecho parte de clubes de escritura creativas ( Ítaca y Ágora de versos ).

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El Reloj del Comandante

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No solo el oriente te reclama.

Te fuiste sin dar respuesta a mi carta, te fuiste cuando más de ti necesitaba.

Me quedan pocas cosas y muchas cosas me queda el recuerdo de tu abrazo y el rescate de la piscina en la finca de Titiribí me quedan unas cuantas fotos me queda la imagen de tu rostro, de tus ojos tristes, de tu barba, de tu sonrisa calurosa, me queda el cuadro que una amiga acaba de pintar, me queda el sonido de tu caminar y de tu peculiar timbre de voz, me queda el cuento que me regalaste, me queda la visita a la indómita montaña, me quedan cuatro o cinco artículos que algunos amigos escribieron sobre ti y la copia de la última carta que enviaste, me quedan entre quince y veinte crónicas que he recuperado, me quedan las historias y anécdotas

de los que realmente te conocieron, queda tu sangre derramada en la selva me queda el tatuaje y el reloj del Comandante.

Tal vez el tiempo y estas cosas que me quedan puedan dar respuesta a las preguntas que te hacía en la carta.

31/03/2010 Tras quedar lentamente dormido después de derramar su sangre en la selva del Oriente, el Comandante Timoleón viajó al galope en el águila de los sueños hacia el cañón de Sinitavé, y allí en el ánfora mágica de mis antepasados lo esperaban las cenizas de su padre.

Pacho Calle.

Andrés Armando Calle Muñoz Poeta, facilitador sociocultural en literatura, gestor y mediador cultural, fundador del festival de poesía comuna seis y miembro activo de Citibundas “palabras que divagan en el barrio”

Incapacidad [Me preocupa esta tranquilidad.

Parece como a la calma del mar, traicionera ella que quieta sólo está segura de ofrecer ahogo.]

H. S. Yo que en mi condición rebelde ante la vida tan sólo he conseguido darle intermitencias a los aires que cada vez del ahogo seguro temo del caudal y me sorprendo aferrado a una raíz que me lleve hasta la orilla y que he quemado mis dedos a preferir incendiar toda la pradera sólo sosegado por la lluvia de pavesas que quedan como heredad de la sumatoria de las furias Ese yo vuelve a fracasar no en el hecho de hacer de algo bueno un vicio insaludable sino en la merced que el viento labre mi cuerpo y no lo empuje y que de ser un guerrero con una espada marcada con las palabras de las falanges y la sangre haya pasado a ser derrota con un lápiz tomado por la mano ante una hoja en blanco y así he aceptado lo innegable ya sin tener siquiera rebeldías caudales vicios o llanuras incendiadas sino peor una gran incapacidad de hacer palabras.

Hamilton A. Suárez Betancur Historiador y futuro urbanista. Gestor social e investigador independiente y habitante perenne del cerro El Picacho.

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Para mis hijos: Alex y Walter, víctimas de la guerra En menos de un parpadeo los vi en frente mío compartimos un relámpago de vida.

de los que no están.

Entre fuego y hielo la piel convoca al enigma del aire.

Un parpadeo fue la existencia en esta ventana de sombra.

Ellos son mi cabecera en la esencia del sueño un aliento en medio de la luz.

Sus risas se las llevo la noche como un rápido volcán.

Perpleja despedida parece que firmamos la nostalgia.

El silencio habitó las palabras.

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Se hicieron viento en el paisaje de la memoria.

Como los que engrosaron la suma de la historia

Ese prójimo de la muerte calcinó dos jóvenes argumentando la emboscada.

No hay teoría, ni razón para traer la soledad.

Son apenas jóvenes, uno se pregunta, después de todo, son ángeles en medio de las nubes de seda.

Miguel Ángel Uribe Poeta con trayectoria de más de 30 años, defensor de los derechos humanos, escritor de haikú y cuentos cortos. Sobreviviente del nido de los arboles.

no hay angustia ahistórica aquí vivir es contener el aliento & desnudarse MSP Estimulante rincón de la Patria: Abandona tus huesos de carbón y vísceras de sal Enmudece el aletargamiento de una guerra insolente que nos despedaza con agonía.

Permite a tus árboles susurrar la libertad en la noche de paisajes salvajes Que los lobos con sus motosierras no interrumpan la paz de los cadáveres que quedan en las orillas de las carreteras y que todo el pueblo olvidó Dibuja la transparencia en la faz del verso rojo (receptáculo de tedios) Y murmúrame una canción rebelde En la suplente ruta del camino inacabado de la r e c o n c i l i a c i ó n.

Jhony Gallego Devorador de la obra de Camus, Gabo, Verne y Hesse. Hermano de la Esperanza. Cabalgo a tientas con un alma intranquila, obnubilado por los milagros que suceden a mi lado y triste ante la tragedia del tiempo que nos hace esclavos y avaros. Me gustan los tragos suaves como Fito Páez y Charly García, en ocasiones los fuertes como Van Gogh, Mondrian y Vásquez, pero sobretodo saboreo todos los licores, como Proust en un salón parisino y brindo por la vida que finalmente trato de convertir en Poesía.

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Espuma II Hoy lo despedí en el mar…

Entre las sombras de las nubes que arrasaban el azul.

Hoy la espuma fue su nombre pronunciado en el abismo del olvido.

Hoy vi por última vez sus ojos y comprendí la banalidad de su mirada.

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Lancé al mar sus versos que una vez me abrazaron en la turbulenta angustia; aquellos versos guardados, que reproducía con mañas en cada isla que arribaba.

Hoy me dejé seducir por el olor a humedad y mis manos se mezclaron con la arena.

Revolvieron con la sal plateada los besos de cal que por tanto tiempo me dieron muerte.

Hoy por última vez pronuncié su nombre

y al ritmo de la marea la caracola renació…

Esta vez nadie lloró; los perros no buscaron mi sombra sino que embistieron las olas con el mismo ímpetu del amor propio.

Hoy no fue el sol amargo ni el lomo de un caballo, no fueron tus manos sobre un papel los que escribieron la espuma…

Sólo fueron mis manos que con tinta de mar escribieron en el lienzo azul tu despedida…

No habrá gritos desorientados en el eco de las montañas, serás un mal recuerdo que una ola arrastre hasta mi orilla, pero no podrás ser cielo, ni azul cuando mires tu reflejo, porque fuiste efímera existencia, y en la nada… no existe el color.

Carolina Berrio Arroyave Después de siete años y medio se graduó de la Universidad de Antioquia como buen universitario promedio, amante de la literatura infantil, los gatos y las crispetas; le encantaría llenarse de tatuajes, pero teme no conseguir un buen empleo, también teme a los grillos y así le encante la poesía, teme que le pidan escribir poemas para Citibundas.

Declaración Dulce pedacito de cielo, dime quien eres hoy, porque en pos de ti estoy, eres mi mayor anhelo.

Los sueños de ayer y hoy, en todo lo vivido estás, esperanzas quizás, que siempre de ti me doy.

Dime angelito de dios, si estás enamorada de mí, porque si es así, ahora mismo voy por vos. Cada día te sueño, en mi mente sentimental, para ser en forma total, de tu corazón el dueño. ¿Cuáles son los deseos, desde el querer tuyo? ¿Cómo sientes el arrullo, de mis humildes versos?

Florecita de helecho, que le hace mucha falta, a esto que aquí salta, por dentro de mi pecho.

Es tu amor una verdad, o un capricho de desvelo, sacia pronto mi recelo, ¡oh divina majestad!

Yo comprendo la realidad, y estoy dispuesto a todo, pues ni aún el lodo, empaña mi capacidad.

Te brindo mi sentimiento, sincero y apasionado, que hoy está enamorado sin condicionamiento.

Qué fuera de mí, si no te tuviera, si en mi mente no hubiera, una imagen de ti.

Pedacito de cielo, que aquí ha caído, dime si en ti ha nacido, igual desvelo.

Yo me encuentro loco, por tu respuesta del sí, pero aún más frenesí, si lo dices poco a poco.

Todo el tiempo te he esperado, te he aguardado y ha sido tan lento…

Ahora que te tengo aquí, dime con sinceridad, si me amas de verdad, para solo verte a ti.

Muñequita divina, quizás de porcelana, quizás pimpollo de lana, ¿Quién te ama?, adivina. Tú, que pareces estar, pero no te veo, yo solo creo porque te quiero amar.

Y si no te tengo conmigo, ¿eres una ilusión? ¿O un motivo de canción, que no encuentra abrigo? ¿Me estoy ilusionando, de tu amor vanamente? Todo pasa por mi mente, ¡Dios!, que estoy pensando.

Pero de tu ilusión, siempre he vivido, por ti siempre ha sido, toda esta pasión.

Y si tu recuerdo alimenta, este enamorado corazón, como no he de dar razón, del sentir que lo aumenta.

Eres tú mi complemento, florecita de morita, aquí te espero Dorita, siempre a todo momento.

Te doy abrazos calurosos, con besos de pasión, esperando la ocasión, para hacerlos vigorosos.

Cuanto quiero darte, y la distancia nos separa, cuanto yo te amara, si pudiera estrecharte.

Sentirte entre mis brazos, darte de beber, darte de comer unidos nuestros regazos.

Matica de menta, dulcecita pa saborear, ya quiero probar tu picante de pimienta.

Dorita, no te vas a arrepentir, pues te haré sentir cosa rica en tu boquita.

Juan Francisco Romero C: Colombiano, 55 años, autodidacta, artista plástico, líder cultural comunitario, compartidor de conocimientos y motivador de vida alegre, facilitador de condiciones para el desarrollo humano, fundador de la Corporación Casa de la Cultura Francisco de Paula Santander.

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▼

Me declaro amigo de los juzgados, soy amigos de los rechazados, de los psicópatas, asesinos y sicarios, mis amigos son paganos, de aquellos que están bajo el dedo de la sociedad, frialdad, su perpetua hostilidad y desigualdad.

Míranos, son paganos Abandonados por sus madres, padres, vecinos. Paganos llaman a mis amigos, porque retiraron la máscara de cinismo, todos la llevamos consigo a diario, tras título, color, clase, extracto bancario.

Desata al demonio que llevas dentro, el que siempre llevas contigo, lo he visto, lo conozco, él y yo somos hermanos.

Júzga,

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No aplaudo sus acciones, ni admiro sus actos, son paganos, juzgados por ser la causa del desacato, allí no hay pactos, ni cantos. Todos los ven como causas, pero son efectos, de lo que se esconde tras un armario, tras un sistema parlamentario, tras un escapulario, del dedo que solo aprende el juzgar a diario.

Júzgalos, míranos, los vi mientras estaban sentados, salpicados, con sus rostros aun ensangrentados, perdidos, extraviados, yo no miré el pecado, ve con cuidado mis amigos son paganos, aprendí a ver al humano, el que clama redención, atención, no al monstruo en medios de comunicación.

Júzganos, míranos, somos amigos, lo somos, aquí todos somos, hermanos, humanos, paganos.”

Jahn Andrey Penagos M Me opongo a escribir algo sobre mí, es muy complejo hablar de algo inacabado.

Hablaría de muchos años de historia si quisiera, pero eso es todo lo que diré de mí.

No soy poeta “Cuídate de los que saben escribir pues tienen el poder de enamorarte sin siquiera tocarte” No soy poeta de tinta y papel o de prosa, metáforas, versos, estrofas o rimas que manchan por doquier.

No soy poeta que desahoga con sus letras O que enamora y odia con mágicos sonetos.

Soy de las que disfruta minuciosamente cada grafema, que se enamora de las silabas, las letras y los poetas.

Soy débil, de las que no escriben, de las que lee, imagina y siente hasta extasiar el alma y llenarla de fina calma.

No soy poeta pero soy vulnerable a ti, un poeta.

Johana Piedrahita Jaramillo Comunicadora social en formación, diseñadora gráfica creativa empírica… Amante de la literatura, la poesía, una buena lectura, el olor de un libro viejo, un café y un frio atardecer. Admiradora del cine y la fotografía.

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Mi primer instinto fue el

escepticismo total

Familia y Religión, Sociedad y Profesión, Dinero y salvación, Sistema y Formación: La vida sometida bosques de cemento

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Cópialos de nuevo, veras que una plana son. en bosques,

llenos de sangre.

Sangre roja, como la revolución que nunca llegó.

Tintas rebeldes vuelan con alas color papel.

Ya no florecen pétalos, comprarlos es tu misión. ¿Hogar? En la calle otra aguja muere de hambre.

Descansa en paz, en tu tumba con nombre de edificio.

No mires a sus ojos, en las calles indigentes son Acaso ¿No tienen alma o corazón?

Acelera el paso…

No lo olvides: compra tu nuevo ruego a Dios.

Jose Daniel Segura Muñoz un poeta.

HOMENAJE Guillermo Villegas Mejía, el favor en vida Para estar ad portas de la muerte, sólo basta con sentirse vivo. Esa condición consciente que algunos abandonan para no sentir ni el temor ni el miedo del deceso, de la corporeidad inútil y la pudrición del cuerpo entero; otros la viven día a día con la certeza que el final de la historia propia se acelera, de manera contraria a la que se muestra cuando se nace, y es allí, donde la angustia ante la inminencia de cerrar los ojos para siempre, se convierte en poesía.

Guillo lo sabe. Él comprende que el cuerpo ya no se vuelve vigoroso y que se agota. Los músculos se cansan y los órganos conspiran, hasta el punto de no saber cuál falla, como si toda la orquesta tocara al unísono donde el ruido se hace partitura. Él, que considera estar aún vivo sólo la antesala de la muerte, ya ha tocado el otro lado y lo ha tomado como un ensayo; como una degustación del fin que la naturaleza creadora le ha puesto ante sus ojos, y cinco veces ha sido un péndulo entre el presente y la memoria.

Tal vez la historia de Guillermo se acerque a una leyenda. De manera irrefutable le ha dicho a sus amigos más cercanos, a su nieta Tania, continuación del recuerdo de su hija, que quiere sublimarse entre cenizas una vez hayan cesado sus latidos. Que no quiere ceremonias ni olores de inciensos entre velas que se confunden con los sacrosantos monumentos. Le asquea la posibilidad que engañen su cuerpo inerte y lo entreguen en un rito a la salvación eterna de un dios que no sea su eterna madre la Natura. Por eso ha utilizado la

amistad como promesa, que quienes le quieren le devuelvan su cuerpo a la tierra en forma de pavesas, que sus restos, reciban para siempre el calor del sol de una montaña que mira hacia el oriente, que mientras se diluye entre el olor de tierra que amó como a su patria chica Aframerindia, le sirva de compañía un árbol, que jamás será cortado porque además de servir de hito, le dará simbólicamente sus raíces como manos que saludan el retorno al suelo, el mismo que lo parió en el Tolima Grande y le otorgó la fortaleza de estar vivo y convertirse en mito, aún así, clame a sus amigos en medio del calor de sus palabras y su cuerpo, hacer de él el más humilde punto final de su existencia.

Escultor, pintor, escritor y poeta. Su vida ha girado en torno al arte como expresión de la inconformidad política del lado de los desposeídos en América Latina. Sus manifestaciones se enmarcan en la premisa de “El arte debe ser revolucionario, o no lo es”. Guillo y su propuesta cultural, artística y política emanada desde TallerarTe, ha servido de faro a cientos de niños y jóvenes, y de inspiración de vida y a miles de personas que han reconocido en él, la tenacidad del trabajo humilde, discreto y silencioso; mucho más efectivo que aquellos que relucen en los medios bajo la obtención de generosos recursos económicos. Guillo es un referente y perenne apoyo del Festival de Poesía Comuna 6 y del Equipo Citibundas. Este escrito es un homenaje a su vida, ante lo que él considera, la inminencia de su muerte.

Por: Hamilton A. Suárez B.

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ARTISTA INVITADO Apuntes sobre la obra gráfica.

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La obra está cargada de elementos iconográficos entrelazados con otros, ideológicos y culturales que hablan de espacios y situaciones propios de la cultura barrial y de ciudad, en este caso Medellín. Un elemento determinante y presente en la obra plástica es la representación del cuerpo humano como eje principal, en el cual se desenvuelven o desarrollan situaciones especiales, connotadas de erotismo, violencia, religiosidad, política, discursos literarios y reflexiones filosóficas, ideológicas y autobiográficas. Para esto, se recurre a un listado de representaciones iconográficas, que apoyadas en realidades sociales, y contenidos de la historia, dan soporte contextual y escenográfico a la obra.

Son dibujos y pinturas sobre paredes y superficies de madera encontradas,recicladas o compradas, en los que se evidencian reflexiones de la historia del arte, con referentes apoyados en la producción de artistas contestatarios frente a los discursos socio-políticos, religiosos, sicológicos y antropológicos.

Se recurre a la imagen del cuerpo no considerándolo siempre el ideal de bello, al menos dentro del concepto de la estética que alude a los valores de la belleza como lo artístico. Artistas desde Francisco de Goya, Otto Dix, Débora Arango, Frida Kahlo, hasta Orlan y David Nebreda, hablan en sus obras de una manera particular de abordar la existencia

humana, desde lo autobiográfico y lo social, con un alto grado de crítica y reflexión.

Así mismo, la propuesta visual toca asuntos de la imagen del cuerpo acompañada de íconos tales como las cruces, símbolo de vida y muerte; las garras, agresivas y mortales; los dientes, colmilludos e indispensables; las tetas, sabrosas y nutritivas; los knives, peligrosos y cortopunzantes; las armas de fuego and fuego explosivo, muerte por doquier; las nubes, enlace entre el cielo y la tierra; las montañas, en las que vivimos los montañeros; los ríos, los mares y los océanos, fuente de agua viva; las casas and buildings, construcciones de la cultura; los aviones, naves voladoras, terrestres y extraterrestres, peligrosas en la guerra y la división; los vehículos, apetecidos medios de transporte terrestre; los peces, alimento para el mundo; los perros, el best amigo del hombre; los caballos, símbolo de poder y fuerza; los puercos, muy parecidos a nosotros, en cuanto a lo de limpieza se trata; los árboles y las plantas, dignos de estar presentes en la naturaleza; el estiércol, lo que sale de nosotros; los penes, algo propio de hombres y mujeres en cuanto se dimensione en el falo; las mujeres, los hombres y los dioses, todos igualitos, cortados con las mismas tijeras.

Juan David Higuita Correa.

Por suerte, el 2016 hicimos muchos más amigos; mediante la creación, la palabra y la escritura tuvimos cerca más de 200 vecinos. La implementación de talleres de escritura nos acercó un poco más al barrio, a las personas y a sus historias. Tuvimos la oportunidad de compartir con los Pequeños Escritores de Santander, con el taller de escritura creativa Tinta Flotante, La Mesa de Articulación Juvenil, con los estudiantes de la IE Barrio Santander, con los vecinos del barrio Doce de Octubre, con amantes de la poesía que nos acompañaron de cuando en vez a las más de 100 horas de formación que dispusimos entre tertulias, talleres, recorridos territoriales, ágapes poéticos, comida y por supuesto la palabra. A continuación una pequeña muestra de las almas que surgen a partir de este nuevo camino en la poesía.

Keninggars

[IE Barrio Santander- Taller de escritura Tinta Flotante] Escribir: ondulación de las sirenas.

Tocar (música): sonidos de la mente [Amado Ayala]

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Espantapájaros: soldado de los campos Librero: guardián de tesoros [Carolina Berrio] Otoño: viento del naranjo Flor: finalización del invierno [Angie Jaimes] Carma: espejo de los errores Cariño: palabras temporales Triunfo: saliva en el rostro Cristian Gaviria] ¿Qué es poesía?: sensibilidad de lo cotidiano. La vida hecha metáfora ¿Qué es el poema?: un capullo hecho mariposa.

Solidaridad: riqueza sin dinero Fuerza: armadura del espiritú Persistencia: el día que nunca acaba Caos: marea de la diferencia Ruina: burla a la perfección.

[Harrison Agudelo- 22 años]

Oscuridad: reflejo de los locos Mujer: misteriosa tentación.

Silencio: arma de los opresores.

[Jahn Penagos] Ríos: serenidad que relaja al agobiado} Libros: naves que lleva a otros mundos.

Uñas: vanidad Regocijo: tranquilidad que llena vacíos.

[Valentina Hincapié G.- 13 años] Paz: arma destructora de la crueldad.

Alegria: color del alma Amistad: dulce del corazón Jonathan Rúa] Razón: contradicción del ignorante Alegria: sol que aleja la tormenta.

[Juan Pablo Zuluaga] Dormir: descanso de la imaginación Leer: mar de conocimiento Reir: cobertura del alma [Leidy Atehortua] Canto: aire melódico Armonía: refugio del alma [Mariana Quintero] Gris: nubes repletas Blanco: ausencia de oscuridad.

[Santiago Carvajal] Estierco: lluvia en la oscuridad.

Agua: saliva de los dioses.

Efímero: hilos que se rompen en el tiempo.

[Daniel Segura]

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Escritura automática [Taller de escritura Tinta Flotante]

Hijueputosamente le digo a la vida le recrimino a gritos alaridos con lágrimas ¿Por qué este mundo y no otro? ¿Por qué este universo y no otro? ¿Por qué yo? ¿Por qué tú? Hijueputosamente me rio a carcajadas con vacíos inhóspitos llenos de inconmesurables deseos de ser llenados hijueputosamente te miro en la lejanía queriendo algo de ti algo más que una simple mirada algo más que un abrazo y un beso hijueputosamente siento no ser yo porque eres tú hijueputosamente te observo me marginas me difamas me ultrajas me vacías y al mismo tiempo me extasías con el más infinito fervor que haya sentido en mi existir.

[Leidy Johana Atehortúa Carvajal. 19 años.]

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Polvo del cansancio hilo de la montaña nubes de arcoíris risas brillantes melancolía lejana bruma arisca labios de tijera luces estrepitosas risas macabras otras no tan macabras eran los artilugios que se podían comprar en aquella calle del pueblo que estaba a punto de ser arrasado por una lluvia torrencial de silenciosas aves que llegarían para apropiarse de aquellas casas que un día fueron habitadas por seres solos pero que amaban la soledad que disfrutaban del silencio del arcoíris que vivían en la penumbra de las horas que no esperaban nada sino que estaban allí Sí.

[Fernando Arcangel. 40 años.]

Lo esencial es invisible ante los ojos [Taller de escritura Tinta Flotante- Mesa de Articulación Juvenil- IE Barrio Santander] Mariposas vuelan, peces nadan, las letras suenan, mientras sientes el aire en tu cara.

Sientes que tu vida ha pasado frente a tus ojos solo con ver y escuchar estas tres cosas, que cualquiera puede ver, pero no lo puede interpretar.

[Mariana Moreno Segura- 10 años]

Mientras la mujer medita del otro lado de la habitación todavía estaba su padre llorando por tan inesperada noticia; con tan solo 20 años su hija ha sido portadora del espermatozoide insertado por la saliva de una cereza aliñada con pescado. Sin dudarlos dos corazones tendrán que morir ipsofacto. Lo último que vi por mi ventana fue el pie de mi amiga con una media y sin zapatos arrastrándose por la puerta.

[Catalina Rodríguez]

En un día soleado, Ema, no Eva como nos han dicho brotó de un árbol.

Lo primero que vieron sus ojos fue el salto de un pez en el aire, una cruz que marcaba la nada y el estrellato de este en contra de una montaña que estaba siendo arribada por una mariposa.

Desde entonces, los peces le huyen al aire y las mariposas a las montañas, pues la presencia de Ema, permitió que encontraran su verdadero lugar en el mundo que no era el aire para el pez y no era la superficie montañosa para la mariposa.

[Yolima Monsalve Cárvajal]

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Libertad Hola soy la libertad, fresca, segura, linda, erótica y por supuesto rara.

Lo único malo de esta historia es que fui reemplaza por algo: rectangular y plano, llamado dinero.

Ahora el dinero te hizo creer, por ejemplo: a el placer se le dice sexo, al amor penetrada y a la libertad: putas y soledad [Cristian Gaviria]

122 Me sumerjo en tus alas amargas ¿Qué tan largo será el viaje?

Te costará media vida y medio corazón ¿Solo eso?

Inmóvil, indeciso, indefenso… ¿Te cuesta respirar?

Ven te daré una mirada de aliento y mil nubes de sueños.

Te pierdes en cada número y manecilla te pierdes en cada humo amargo te pierdes en cada papel verde te pierdes en cada cuadrado te pierdes en cada prejuicio dime ahora ¿Eres feliz?

[Angie Marcela Jaimes C- 18 años]

Torneo Haikú

[Taller de escritura Tinta Flotante- IE Barrio Santander ] Tristeza Lágrimas que caen desde el cielo, desgarrando lo de adentro.

[Nathalia Puerta] Guerra Humo que me asfixia con sus balas atronadoras llenas de miedo.

Guerra Suena el disparo, cae el niño ¡No hay juego!

Barrio Tus esquinas me gritan que pare de caminar y alce la mirada

Tristeza Llora la madre, sin agua, sin ojos.

[Angie Jaimes]

[Camilo Oliveros] Guerra En los brazos de una madre, los los sueños mutilados de un niño.

Barrio La mujer en el balcón, a la espera del amado, que se esconde en las esquinas.

Caro JI Sung (Carolina Berrio)

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Barrio y poesía [Taller de escritura Tinta Flotante- IE Barrio Santander ]

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El barrio es mi origen, aunque no tengo nada en mi cabeza.

Siento y pienso.

Pienso que es un animal salvaje con los ojos blancos, que le encanta ver llover sangre. Que mira y más que eso. Observa a la mayoría perdidos, con ganas de poder y segados de dinero; para que al final todo eso acabe con una barra de plomo. La punta de una bala.

Veo todos los días mis viejos amigos de infancia en la boca de ese animal ¿Pero qué pasa? Cuando me acerco y lo acaricio, es un toque suave, y cuando veo sus ojos, me quedo hechizado de lo que hay dentro- un universo, lleno de estrellas ocultas detrás de la lluvia. Tan brillantes, tan fuertes, que solo el gobierno puede eliminar.

[Catalina Carrillo Guzmán- 15 años] Mi Barrio Es tan sencillo como una manzana, pero tan complicado como doña Aura; en resumen: muerte, música, almas y chismosas.

[Mariana quintero Meneses] A nadie perteneces A nadie perteneces, viejo y apestoso, sucio y mugroso; lleno de esas personas que creen que les perteneces. Mierda y polvo te llenan y no te hace ver menos frio y tenebroso. Aquellas balas que te traspasaron el cuerpo del que te habita, te mancharon las calles de sangre que como vasijas que esperan líquido, así esperan los huecos la sangre del ya difunto.

Me sabes amarga y te veo pálida, sé que los fines de semana te llenas de espíritu; pero lo desperdicias, no lo aprovechas y lo vendes. Sales y das tu espíritu a la pasada existencia. Sábado tras sábado que ya no existe, puteando tu espíritu de barrio lleno de vida. Pero tranquilo quedan todavía lunes, martes, miércoles, jueves y viernes; todos

esos días existen para verte feo, tenebroso, horripilante, tenso, muerto- y sí no muerto- muy mal herido. Pero tú no tienes la culpa-ni yo, ni nadie…

Pues a nadie perteneces y tú solo eres territorio.

Posdata: ¡Que lleno de basura estas.

[Santiago Galeano] Mi barrio

Mi casa

Cajón de ilusiones Donde guardé aquellas expresiones que me hacían vivir.

Mi lugar favorito es el Picacho ¿cómo es? Tiene parques y canchas.

Mi barrio lugar de juegos donde conocí a mis amigos Mi barrio aquel lugar en el qué definir el bien y el mal [Verónica Maya]

¿Qué personas habitan en él?

Niños, personas mayores, el barrio es para todo tipo de personas. ¿De qué color es? de todos los colores vivos y muerto.

[Yina Paola Pestaña G- 7°2]

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Quisiera

[Taller de escritura Tinta Flotante- IE Barrio Santander ]

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Quisiera ser la última gota de agua que hidrate al sediento.

Quisiera ser el último grano de pan que alimente al hambriento.

Quisiera ser tu felicidad para siempre verte sonreír.

Quisiera ser artista para crear grandes canciones.

Quisiera ser tu alma para ver más allá de lo que ven tus ojos.

Quisiera ser astronauta para bajarte la luna.

Quisiera ser el mugre en tus uñas para que compartas tiempo conmigo.

Quisiera ser la estrella que te sigue para iluminar tu camino.

Quisiera ser la sangre derramada de personas inocentes para tener valor.

Quisiera ser fantasma o hacer una carta astral para verte una vez, papá.

Quisiera ser ese problema que tardaste tanto en resolver para después ver tu felicidad y una gran sonrisa.

Quisiera ser anormal, un fenómeno o tal vez extraña para salir de lo habitual y no ser una copia.

Quisiera estar en tu pensamiento para conocerte, entenderte y ayudarte.

[María Camila Benjumea Suarez. 14 años.]

Quisiera ser millonaria, para repartir plata a todos.

Quisiera ser pájaro para volar.

Quisiera ser celular para que me lleves a todas partes.

Quisiera ser avión para viajar a todas partes.

Quisiera ser cobija para acariciar tu cuerpo toda la noche.

Quisiera ser culebra para cuando me veas, temas.

Quisiera ser libro para que te deleites con mis letras.

Quisiera ser cama para que a mi recurras, para recuperarte de tu cansancio.

Quisiera ser árbol y repartir sombra y tranquilidad a quien me visité.

Quisiera ser agua y calmar tu sed.

Quisiera ser almohada y escuchar tus pensamientos, absorber tus lágrimas de tristeza y deleitarme con tus sonrisas de felicidad.

Quisiera ser cerebro y controlar cada uno de tus pensamientos y movimientos.

Quisiera ser puerta y encerrarte cuando no quiera que te vayas.

[Valentina Hincapié Gómez. 13 años.]

AGRADECIMIENTOS Llegar a cualquier lugar se logra de manera simple sí se camina juntos. En este caminar agradecemos eternamente a la comunidad que compone nuestro barrio, nuestra ciudad, nuestro país y nuestro planeta. De igual manera agradecemos a los diferentes grupos, colectivos, organizaciones sociales, públicas y comunitarias. Un abrazo infinito y una memoria eterna. Agradecemos de manera especial a: Mesa de Arte y Cultura Comuna 6, Comisión de Arte y Cultura Comuna 6, PP y PL, de la Alcaldía de Medellín,Corporación Construyendo, Corporación Ciudad Frecuencia, Corporación José Manuel Arango, Casa de la Cultura Francisco de Paula Santander, Corporación

Cultural TallerarTe, Parque Biblioteca Gabriel García Márquez Doce de Octubre, IE Barrio Santander, Casa de la Cultura Pedregal, Centro de Integración Barrial Barrio La Esperanza, Escuela Mayor del Tango, Casa de la Cultura Doce de Octubre.

CartografiAndo, Itinerantes, Naias, Tinta Flotante, ApoK grafiti, Festival de Cine de la Comuna 6, Pandemia Krew, Grupo Kawsai.

Fredy Serna, Mauricio Ramírez, KogGy Kroker, Hélmer Cañaveral, Fabiola Lalinde, Gloria María Bustamante, Marta Echeverri, Adela Ortega, Francisco Correa, Daniela Castaño Aguirre, Familia Segura Muñoz.

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