Memorias 6to Festival de poesía Comuna 6

MEMORIAS

Equipo gestor de Citibundas Angélica Bazurto (QEPD), Guillermo Villegas Mejía- Yurayaco (QEPD), Andrés Armando Calle Muñoz, Jose Daniel Segura Muñoz, Robinson Alexander Paniagua Serna, Jhony Alonso Gallego Giraldo, Jahn Andrey Penagos Muñoz, Norvey Mazo, Ana Lucia Valencia Bedoya, Miguel Ángel Uribe (QEPD), Marcela Atehortúa, Catalina Montoya, Johana Piedrahita Jaramillo, Sergio Andrés Sánchez Cerón, Camilo Urrego, Mauricio Alberto Ramírez Marín, Luis Herrera, Catalina Carrillo Guzmán, Julio González, Daniela Castaño, María Fernanda Cerón, Nicole Ibarra, Olga Ríos, Adriana Sánchez. Primera edición 2021 Poesía de barrio Comuna 6 Doce de Octubre, al noroccidente de cualquier mapa Coordinación general Citibundas, palabras que divagan en el barrio Andrés Calle, Daniel Segura Coordinación 6to Festival de poesía de la comuna 6: Daniel Segura Compilación y edición de contenidos: Daniel Segura Corrección de contenidos: Luisa Fernanda Aguirre Diseño y diagramación: Jahn Penagos, Johana Piedrahita Jaramillo Ilustraciones: Dahiana Quintero Comunicaciones del 6to Festival: Juan Esteban Prado. Correo: Citibundas@gmail.com Facebook e Instagram: Citibundas. Palabras que divagan en el barrio ISSU: Citibundas ISSN: 2590-8332 Esta obra está protegida por la atribución- No comercial- Sin Derivar de Creative Commons Colombia (CC): permitida su reproducción con fines académicos, pedagógicos, comunitarios y populares. Piratee, difunda y comparta.

Índice PROCLAMA 6TO FESTIVAL DE POESÍA COMUNA 6 DOCE DE OCTUBRE............................................................................... 10 PROCESO SEXTO FESTIVAL DE POESÍA DE LA COMUNA 6.................... 11 POETAS INSCRITOS AL 6TO FESTIVAL DE POESÍA COMUNA 6 Hernán Darío Buitrago Agudelo [HB]................................ 14 Jorge Wilson Muriel Muriel [Jerónimo].............................. 15 José Manuel Misas Esquivel [Manu].................................. 16 Juan Felipe Peña [Peña].................................................... 17 Jamilton Ortiz Quintero [Rouch]........................................ 18 Luis Fernando López Duque [Elefeldi]................................ 19 Yeison Medina Medina [Ernesto Pasos]............................ 20 Daniel Alexander Restrepo Buitrago [Daniel BureS]......... 21 Gustavo Adolfo Estrada Villa [VEGA]................................. 22 Andrés Felipe Peñuela Cartagena [El Peñue]................... 23 Yovany Alberto Piedrahita [Duchamp].............................. 24 Allen Mauricio Ochoa [Amoq].......................................... 25 Luz Elena Sepúlveda Jiménez............................................ 26 Odila Yepes Gallego [Layla].............................................. 27 Piedad Lucia Yepes Gallego [Lucy]................................... 28 Francisco Arango [Pacho]................................................. 29 Jesús Francisco Cardona Hoyos [Amodeo]..................... 30 Jhon Muñoz [Arias Cañaveral].......................................... 31 Jose Miguel Rojas Rúa [Licos]........................................... 32 Catalina Rodríguez Vélez [Charlotte]................................ 34 Jenny Del Pilar Correales López [Troyana]........................ 35 Cindy Tatiana Calderón Gutiérrez [Tinta de Invierno]...... 36 Edwin A. Veláquez García [Edwin Reyvin]......................... 37 Andrés Duque Morales....................................................... 38 María Alejandra Lopera Ibarra [María]............................. 39 Jhony Alonso [Filipo diamore]........................................... 40 Yurany Mejía Pérez [Morter]............................................... 41 Daniela Pérez....................................................................... 42 Luis Fernando Cuartas Acosta [Fercho]43 Juliana López Posada......................................................... 44

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HELÍ RAMÍREZ Y EL FESTIVAL DE POESÍA DE LA COMUNA 6.......... 45 Daniel Segura...................................................................... 45 DOS POETAS DE BARRIO Camilo Oliveros................................................................... 48 Luis Fernando Pineda Gallego “El Loco”............................ 53

PUBLICACIÓN DE COLECTIVOS Y ARTISTAS INVITADOS AL 6TO FESTIVAL DE POESÍA DE LA COMUNA 6 LA BUERTA DE LOS POETAS Y EL LUNARIO..................................... 58 Camilo Saldarriaga............................................................ 59 Sergio Guardo..................................................................... 60 Sebastián Tobón Osorio...................................................... 61 Margarita Moreno Tabares................................................. 62 Dahian Chavarría O............................................................ 63 Vinci Andrés Belalcázar Yabur............................................ 64 Paty David........................................................................... 65 Diego Alexander Gómez.................................................... 66 Luis Fernando Gil y Alejandro Marín.................................. 69 Andrés Bustamante............................................................. 70 ÁREA CULTURAL DE COMFAMA.................................................... 71 CINENGAÑOS...................................................................... 72 GLORIA MARÍA BUSTAMANTE MORALES.............................. 74 GRUPO DE DOCENTES PEDAGOGÍA VIVENCIAL CORPORACIÓN EDUCATIVA COMBOS................................ 78 Laura Camila López Velásquez.......................................... 78 Francy Álvarez .................................................................... 79 PROCESO FORMATIVO EN ESCRITURA CREATIVA DE NIÑOS, NIÑAS Y ADOLESCENTES..................................... 80 Sebastián Troches Sepúlveda............................................. 80 Sergio Andrés Sánchez....................................................... 81 María Paula Garzón Picón.................................................. 81 Kevin Alexánder Cataño Mira............................................ 82 UN SUEÑO SIGUE VIVO......................................................... 83 Juan Sebastián Molina....................................................... 85

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POEMAS DE CITIBUNDAS, PALABRAS QUE DIVAGAN EN EL BARRIO Angélica Bazurto (QEPD).................................................... 90 Guillermo Villegas Mejía- Yurayaco (QEPD)...................... 91 Andrés Armando Calle Muñoz........................................... 92 Jose Daniel Segura Muñoz................................................. 93 Robinson Alexánder Paniagua Serna [R.A.P.S oda]......... 94 Jhony Alonso Gallego Giraldo........................................... 95 Jahn Andrey Penagos Muñoz............................................. 96 Norvey Mazo........................................................................ 97 Miguel Ángel Uribe.............................................................. 99 Marcela Atehortúa Flórez................................................. 100 Camilo Urrego................................................................... 101 Mauricio Alberto Ramírez................................................. 102 Luis Herrera........................................................................ 103 Catalina Carrillo Guzmán................................................. 104 Julio González................................................................... 105 Edwin Álzate...................................................................... 106 Nicole Ibarra...................................................................... 107 Adriana Sánchez.............................................................. 108 Olga lucia Ríos chaparro................................................. 109 María Fernanda Cerón Idobro......................................... 110 CRÓNICA SOBRE LA EXPERIENCIA EN FIESTA DEL LIBRO 2018, PALABRAS QUE DIVAGAN EN EL BARRIO........................... 111 DAME TU BRILLO, CIUDAD............................................................ 112 BREVE ESBOZO INTERPRETATIVO SOBRE “DAME TU CANTO CIUDAD” DE MARTA QUIÑONEZ.................... 112 Jhony Gallego (Mandrágora).......................................... 114 ILUSTRADORA............................................................................. 115 Dahiana Quintero............................................................. 115 NOS VEMOS EN EL BARRIO EPÍLOGO A MANERA DE AGRADECIMIENTOS............................ 115

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Proclama Sexto Festival de poesía comuna 6 El 2018 trajo consigo los vientos de antaño, que hablan de miedo y muerte. El tema de la seguridad se afianza como discurso político y los empobrecidos siguen estando mal. En las ciudades los mandatarios persisten en defender la idea de progreso como sinónimo de cemento y edificios. Desde el otro lado, en el barrio, seguimos resistiendo por la defensa del territorio y por la resignificación de la vida de quienes vivimos en las comunidades aisladas de ese núcleo y de las zonas destinadas para el consumo, que tienen como templo al centro comercial. Sin embargo, el 2018 también trae la voz de los poetas que, con sus palabras, buscan defender su patrimonio local. Nuestro colectivo Citibundas, Palabras que divagan en el barrio, realizará la sexta versión del Festival de Poesía de la Comuna 6, teniendo como lema “Barrio, último rincón de resistencia y como temáticas: “Kwesx kiwe” (lo territorial- barrial) “Yawe enna” (lo político) “Dxicx kwesa” (lo poético) Lo anterior aludiendo al barrio y su transformación actual, desde las esferas de lo ancestral, lo político y lo territorial; evocando la voz de nuestra cultura indígena Nasa. Por lo tanto, el año actual queremos resignificar las voces locales, las del barrio; las que son desplazadas por grandes proyectos, como Hidroituango, que impacta a las comunidades ribereñas del Río Cauca, o como el proyecto de movilidad que se está llevando a cabo —en nuestro territorio—la Comuna 6; desde el año 2017 se ha comenzado a ejecutar el Proyecto que tiene como objetivo construir el Metrocable Picacho, lo que afecta de manera directa las viviendas de los habitantes de los barrios La Paralela, Pedregal, Doce de Octubre y El Progreso. En inmediación de estos territorios, los pilones del Metrocable desplazaron a más de 40 familias, que dejaron de lado sus raíces, olvidando su terruño y sus vivencias en el barrio.

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Proceso Sexto Festival de poesía de la comuna 6 Para el sexto Festival de poesía de la Comuna 6, Citibundas reafirmó su papel en el territorio realizando por segundo año dicho Festival sin ninguna financiación económica, reivindicando que en tiempos de crisis lo importante es perseverar. Para la sexta versión, se estableció el acercamiento al barrio desde diferentes enfoques, teorías y vidas. Se realizaron cuatro eventos entre el 3 y el 24 de noviembre, llegando a diferentes centros culturales y sociales del noroccidente de la ciudad de Medellín. Se contó con la participación de cerca de 100 artistas de la poesía, la música y las artes visuales, además de líderes sociales. Es así como el festival, en el 2018, celebró la poesía en el barrio con los siguientes eventos: Conversatorio “Barrio último rincón de resistencia”: conversaron: Francisco Romero, Andrés Calle y Daniel Segura, lanzamiento del Lunario # 5 y 6 de la Buerta de poetas y recital de poesía en el TAL de Pedregal el 3 de noviembre. Recital de poesía y presentación del libro “Geolocalizados” de Juanse Molina en la Escuela Mayor del Tango el 10 de noviembre. Conversatorio sobre la obra de Helí Ramírez y presentación del libro “Crónicas del barrio Castilla” de Jhon Muñoz el 16 de noviembre Recital de clausura en el Parque Biblioteca Doce de Octubre el 24 de noviembre.

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Poetas inscritos al 6to Festival de Poesía Comuna 6

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Loca Morena Ella, completamente loca, andaba por el mundo, compartía su locura con quien se encontrará, regalando sonrisas, momentos, y si eras afortunado, un cálido beso. Siempre hablaba de lo raro que era el mundo y del extraño comportamiento de las personas, ella, que con su locura seducía la luna y enamoraba al viento, se ahogó en un mar de pensamientos, dejando nada más que la emanación de su paranoia y al igual que Harold Wilson… se fue creyendo su propio cuento. Hernán Darío Buitrago Agudelo [HB]: escribo poemas y cuentos desde muy pequeño, pero es la primera vez que me interesa participar.

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A solas ¡Aquí quedaron las miradas, aquí quedaron los recuerdos; ¡aquí de los que se fueron ha quedado el alma! ¡Aquí el recuerdo es nostalgia, aquí se brilla por la ausencia, aquí las cosas hablan; ¡aquí la soledad se muestra intacta! ¡Aquí el crujir de la madera suena, aquí el color del mantel profana; ¡aquí, el hoy y el ayer se confunden con el mañana! ¡Aquí ya no llega el sol, aquí sólo la luna al tejado abraza; aquí la puerta se cerró para siempre... ¡Aquí nunca se abren las ventanas! ¡Aquí el amor voló...! ¡Sólo, sólo me dejó sus alas! Jorge Wilson Muriel Muriel [Jerónimo]: nací poeta, lo llevo en mi sangre. No sé desde donde la genética de mis antepasados, de lo que si estoy seguro es de que viene por ambos padres, de mi madre y de mi padre. El tiempo y la vida me son extraños... ¿Dios? ¡Un enigma que llevo como una campana que suena cual alarma en mi corazón!

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R.I.P Hoy estuve pensando en la muerte, fue inclemente, pero se sintió diferente, pues removió recuerdos y se quedó en mi mente. Hoy estuve pensando en la muerte, fue un placer hablarle como si nos conociéramos de antes, hablamos de la vida tan efímera y estuvo palpitante; tanto que la sentí presente. Ese caso tan alucinante como si la hubiese vivido anteriormente, como si fuese un reencarnado. Vi pasar todos los momentos que algún día viví, todas las cosas que había logrado, y las que faltaban... Al fin susurro al oído con voz plácida: “Eres un muerto viviente, no lo sabes, pero en mi lista estás tan latente que puedo tocarte y estarás sonriente... Muriendo sonriente.”

Vivir nunca fue tan fácil, bastó una palmada para respirar... Abrir los ojos y darte cuenta de que eres uno más, uno de ellos que llegó para quedarse, aun sabiendo que pronto partirás, que esa estadía es pasajera... El boleto de regreso será mucho más barato que el de ingreso. Nosotros vivimos, pero no disfrutamos vivir, por eso la señora vestida de negro (aunque yo la veo resplandeciente) cobrará caro nuestro paso por la vida, nos dará una sola instrucción para perderla y cual borregos aceptaremos con gran felicidad. No temas, morir nunca fue tan fácil... No temas, vivir nunca fue tan fácil... Nadie nos enseñó, pero nunca aprendimos.

José Manuel Misas Esquivel [Manu]: escribiendo por pequeños momentos, para hacer memoria de sucesos inolvidables; de esos que matan sentimientos y hacen olvidar el dolor. No soy escritor, y como el lema de siempre... Soy un niño intentando ser poeta.

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Dama querida Oh, dama querida, cuantas palabras sobran al buscarte, tú, que eres tan perfecta, y que nada ni nadie se compara contigo. Tú que fuiste amada por creyentes y ateos por igual, tú que encuentras en los demás lo que nos une y no lo que nos divide. Tú, mi querida, que llena de templanza has luchado por el débil, y que llenas de miedo al fuerte, porque contigo incluso la existencia más pequeña, encuentra fortaleza en su corazón. ¡Oh, mi querida dama!, que le das esperanza al anciano y llenas de pasión al joven. Tú, que encuentras valor en todos, y por todos has hecho lo impensable, lo inalcanzable. Tú, que has dado junto a otros más que tu vida por todos, aunque todos no hemos siquiera intentado buscarte. Déjame siquiera hoy poder decirte que te amo, oh mi querida revolución, y que, aunque mi vida es poco, la daré con tal de encontrarte. Juan Felipe Peña [Peña]: en realidad no me considero un buen escritor, aunque si me considero uno. Cada escrito de mi propiedad busca concentrar un conjunto de emociones acerca de lo que escribo, no solo amor (en lo que francamente vacío, es considerado como “amor” en la actualidad).

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Canela Ella tenía un toque de color ámbar en su piel y lunares formando constelaciones.; Ella era increíble, con conversaciones de otro planeta de otras lunas y otros mares.; Ella solía hablarme de sus sueños, de sus miedos, esperanzas, de sus amores y corazones rotos.; Ella era tan increíble con su miopía; yo le mandaba un par de besos desde lejos y nunca se dio cuenta.; Ella hoy por hoy ni me habla, pero díganle que estos versos que escribo son para ella. Jamilton Ortiz Quintero [Rouch]: soy metáfora que sabe que es, pero tal vez no.

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La razón Ahí...Juntos. Un ocaso nada más. La luna en su hechizo nos abraza. La playa, el mar. Todo en la vida pasa. La belleza hoy está triste. Tú no estás. La brisa suave que besó tu faz, el trino alegre regresando a casa, la fría noche en apagada brasa; todo te llama, pero tú no irás. Se evoca con dolor el bien perdido si el corazón se declaró culpable como la causa de flagrante olvido. Y ante la soledad cual pena impuesta, dice el tiempo que pasa inexorable: el amor es la respuesta. Luis Fernando López Duque [Elefeldi]: pensionado (71 años), lector asiduo, 21 sonetos publicados.

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Les tienen miedo Les tienen miedo porque han descubierto su farsa.

los negros

Al instante, cuando los huelen, los quieren desechar ocultar enterrar.

cruces, monedas, aplausos, palmadas en la espalda completan el baile vertiginoso de la ignominia.

Al principio los señalan con sus índices;

(aún) son lanzados al patíbulo, al escarnio, al subsuelo,

luego con todos los dedos de sus manos,

Sin embargo no todos asisten a la farsa que es concreta, legal, sistemática, segura.

con dulces y buenas notas atraen a los borregos para blanquearlos,

No todos asisten, porque han descubierto la gran farsa, y por eso les tienen miedo.

Yeison Medina Medina [Ernesto Pasos]: no tengo cartones porque los pocos ya los he reciclado. Existo o eso es lo que creo. Espero que la historia de un hombre no pueda ser escrita en una página.

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Di Realeza (Epítome) Pero di realeza, incluso en esta kinestesia, ¿A caso es mutuo el insomnio? O él es el único que con la fantasía se desvela... - “Sentir el bajo de tu corazón, me ha reconfortado el soñar… Ha sido más placentero contar tus latidos que mis ovejas”. Primer fragmento de un intento de poema. - “Creo en el amor, pero creo en construir caminos con alguien que pueda seguirlos, así, no tendría que seguir o esperar los pasos de nadie. Y si para sí sienten que soy una fluctuante corriente de aire, ¡que no esperen y marchen! Es un trato decente donde el que exige sin amor sufre, y el que espera mucho, pierde”. Segundo fragmento de un intento de poema. - “No se puede ser la persona que se es, con los que hacen cosas injustas en el amor” Tercer fragmento de un intento de poema. - “No te levantaré cuando caigas, pero si ofreceré las manos para que te impulses”. Cuarto y último fragmento de un intento de poema... Pero di realeza, incluso en esta kinestesia, por un aroma a tierra inteligible o por muchos disparos de besos ¿A la realeza de tu ser bastaría mi aliciente? O este es sólo otro poema impregnado de versos... Daniel Alexander Restrepo Buitrago [Daniel BureS]: ha participado en Ágapes poéticos, en las jornadas culturales en el TdeA, y en el festival De Poesía Comuna 6 orientado por Citibundas, en donde ha publicado algunos de sus poemas. Piensa que cada individuo decide donde pone las “tildes sobre las ues, de su propia vida”

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Rojo Durante las miles de gotas que se refractan a través del sol en la ciudad gris, ya no es común ver su dual aparición en la curva de colores celestiales. Con el negro quedó, cual huella digital en las pinturas rupestres de Altamira. En el licopeno en cientos de frutos, como las manzanas, unas chilenas y otras californianas, ¡Muérdela! En los labios de Marilyn Monroe que seducen, o en Sophia Loren, en un Ferrari, dominando miles de fálicos caballos de fuerza. Ya en Dalí, en un Diván de labios escarlata donde yace su amada Gala. En las calles de Liverpool, en una primavera cálida, está rodando el autobús de doble piso. Ya en Kioto, en los labios de cereza de una Geisha, con su rostro maquillado de blanco polvo de arroz. Ya en Ámsterdam en la calle Aloque, el transeúnte en un ambiente bucólico entre vitrinas de cristal y siluetas, unas trigueñas y otras rubias. En la cabezota de la reina del País de las maravillas; en la Caperucita de Perrault, en un bosque otoñal tapizado de hojas de Mapletón. En la película flota en una bañera de pétalos carmesí, cual Globo de Oro en Belleza Americana. En la flor de Cayena. En la cañaheja encendida de Prometeo, hasta el siglo XX, en el hongo nuclear del proyecto Manhattan. Gustavo Adolfo Estrada Villa [VEGA]: nació en la ciudad de Itagüí, un 8 de Octubre de 1965. Es hijo de Gerardo de Jesús Estrada Villa, quien fuera empleado de la empresa Coltejer y Ana Dolores Villa ama de casa. Es Poeta, pintor, artesano y fotógrafo.

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Madurez Atrevidas dicen, que solo enamorados escriben los poetas ¿Qué hay de las víctimas de los descorazonados, los despechados, desilusionados, obsesionados, hambrientos, qué hay de los revolucionarios?

digamos que se trata de licor.

Quizá no han leído a Neruda y su Oda a la cebolla, seguro no me han leído, ni a mi símil entre la vida y la hamburguesa

Sírvame otro trago de usted, sírvamelo en sus ojos con ese ron, ese brandy o whisky que extrañamente sacian mi sed, pero míreme mientras lo sirve quiero una sobredosis de usted, de esa mirada divina, esa que a mí me fascina, esa que a mí me emborracha, por eso hoy celebro su natalicio. Con copa en mano le digo: lo mejor está por venir. Usted es un rubí que se pule con los años; un coñac que madura y no envejece; un café que no se enfría; una mujer que todo lo puede. Tanto así, que me estremece.

Pero ¿sabe? la poesía me da pereza, todo el mundo quiere hacerla y eso me molesta; la han vuelto monótona y aburrida, entonces qué pereza. Sin embargo aquí me tiene intentando versos a la ligera, y es porque no soy poeta pero tengo una cuestión que resolver. ¿Enamorado o embriagado? es una cuestión de dopamina, en ocasiones se trata de cafeína que al consumir me despierta y aturde, y ya que hoy es su aniversario,

Quiero beberme uno por uno los 25 años que hoy cumple la esencia construida y albergada con cuidado dentro de tan esbelta barrica, y si me embriago, lo asumo.

Andrés Felipe Peñuela Cartagena [El Peñue]: en 2006 hice parte de la Red De Escuelas De Poesía de Medellín en la IE Monseñor Victor Wiedemann, en 2008 en la misma institución participé como invitado de la noche de poesía y en 2010 clasifiqué. Actualmente hago parte del Club de lecturas nocturnas del Parque Biblioteca José Horacio Betancur.

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Tic tac Abrió los ojos… Caen las cobijas al vacío. Yovany Alberto Piedrahita [Duchamp]: nací el 10 de diciembre en un pueblo raro de Antioquia y solo digo que soy un ser indefinido, que quiere expresarse con palabras o imágenes, esas cosas cotidianas que le intrigan y busca como plasmarlo en un papel, pintura, o algún medio posible.

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Cruel justicia Somos ilusiones y deseos, convirtiéndonos en despojos apostados a cada lado de la balanza, sostenida por la ciega justicia. Para que el rico no se sienta tan poderoso ni el pobre tan miserable. Y su ejecutor es la muerte, que solo conoce de una raza. La de la blancuzca palidez de los huesos. Porque hemos perdido la empatía, convirtiéndonos en los despojos de nuestro barrio. Allen Mauricio Ochoa [Amoq]: aprendí a leer con poesía; el cine y la escritura son mi pasión, ya que es una manera de narrar el mundo desde mi óptica. Creo que ese ese el objetivo del escritor; narrar su entorno.

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Elegía a José Martí Prendiste fuego en tus espacios desde chico. Ignoraste el son, la salsa y tus chispazos de adolescente para darle oro al modernismo hispanoamericano de tus rubricas en la” Patria” y en tu poema “Abdala”. ¡Cuánto fulgor! al crear tus versos a la mira de ese espejo marino, flotante de matices. Como ave viajera tu ¡zozobra! te lleva a España terruño de tus ancestros. Surcaste el cielo ¡y qué no decir!... del “Drama de la adultera” Pero nunca perdonaste a la madre Patria su política colonial “Acto de dolor” en tu obra “La República Española” ante la revuelta cubana ¡Exigiste a España los tropezones ejecutados en Cuba! ¡Desesperado! Explayaste tus alas y caminaste a México

chocando con el amor ¡Desvelado! respiraste en tus creaciones y cruzas fronteras ¡Ah! tus ideales de aíres independentistas te conducen a New York ¡Produces! y tus creaciones se cocinan ¡Decides! extender vuelo a tu Isla ¡Extrañaste! los sonidos” y los perfumes de los plantíos de café azúcar y tabaco. El tropel y los aires te retumbaban a la distancia ¡Ansioso!... del cambalache y de tu imaginación Te abrió a Cuba donde la tormenta estaba en calma “Engalanaste tu milicia” ¡No te hallabas!... ¡Sorpresa!... al instalarte ¡estalla el fuego!... ¡te desaparecen! Te recogen… a cañonazos... ¡A pagándote¡

Luz Elena Sepúlveda Jiménez: nació en Medellín; autora de cuatro libros: “Un alma hecha paisaje”, “La brújula de Luz”, “Extasiada de mundos” y “Un tris de Café en Santiago de Chuco”. Ha participado en diferentes encuentros Nacionales e Internacionales, dejando evidencias poéticas en diferentes Antologías.

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Eclipsada Luna de cristal como esfera de cuarzo, luna mágica que despiertas los sentidos y te duermes en el sol, luna eterna de menguante pálida y brillante, sin distancias devoras y saboreas lo que queda de un día, luna de insomnio en noches largas y momentos efímeros… Odila Yepes Gallego [Layla]: hace 4 años asisto al taller literario Aquileo de Comfenalco, me gusta la lectura y la escritura en todos sus géneros.

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Destellos Reflejo de luz que iluminas la mente brillante y transformas conocimientos en sabiduría, penetrando las almas de los que te invocan en el ocaso del atardecer sublime. Piedad Lucia Yepes Gallego [Lucy]: participó en el taller literario Aquileo Comfenalco de Castilla.

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Debería prohibirme las palabras A mí debería prohibirme las palabras, porque casi nunca sé qué hacer con ellas. Las confundo con el amor y a menudo, cuando se va el amor, me quedo sin palabras. Debería prohibirme las palabras, porque a veces las maltrato y las maldigo, las utilizo en mi contra y lanzo improperios contra la vida indiscriminadamente. A mí, debería prohibirme las palabras, porque cuando las requiero en mi defensa se me esfuman o se atragantan, las encuentro inadecuadas o cuando ya estoy lejos. Debería prohibirme las palabras, porque no se me parecen al sonido que emito cuando las nombro, ni menos que menos, los coágulos de tinta que plasmo sobre el papel. A mí debería prohibirme las palabras, porque nunca me alcanzan para decir lo que quiero, y porque a veces mis silencios son más dicientes que cualquier palabra. Francisco Arango [Pacho]: maestro de escuela orientando las asignaturas de ciencias sociales y filosofía en programas de educación para jóvenes y adultos en la ciudad de Medellín y en el departamento de Antioquia. Miembro activo del Colectivo Cosmogonía como escritor y como editor de la revista.

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1. Lución En esta calle no hay musas y si las hay son de lata. Aquí se oxida la plata, solo hay personas confusas. Veloces pasos al Metro llevan cabezas ausentes y un mar de pies indigentes, pero no hay magos ni cetro. En esta calle hay difusas poesías de humo y petróleo, olas de manchas al óleo que deja el pintor inconclusas. Medellín es un lagarto, sobre un lienzo con montañas de colores siena y pardo, que se come cualquier bardo, lo consume en sus entrañas o lo mata de un infarto.

2. Ciudad Antipoética La urbe es una humillación poética. Las efigies, de poetas disecados, persiguen solo un aura estética. La ciudad es un escarnio mordaz. Para el parnaso que busca belleza: el neón no es una estrella fugaz. Jesús Francisco Cardona Hoyos [Amodeo]: bibliotecológo de la UdeA. Nació en Pereira, Risaralda. Pinta y ha hecho teatro con Aleph Pinacoteca. Ha escrito en La escuelita viajera, Citibundas, Pluma Encendida y Revista Pérgamo. Encargado del Servicio de Información Local de la Biblioteca Pública y Parque Cultural Débora Arango de Envigado.

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El sufrir me acoge y me arrulla entre sus brazos como si fuese un recién nacido. El sufrir susurra a mi oído su canción de discordia, me ajena de una realidad volátil, me encadena a la autocompasión y me arroja al océano de la desdicha. ¿Qué significa sufrir? ¿Acaso quien sufre de sí mismo puede arrancar el sufrimiento de quienes le rodean? Un sacrificio para el sufrir, una ofrenda para el que sufre, un beso para quien origina el sufrimiento. Jhon Muñoz [Arias Cañaveral]: escribe desde los 10 años, desde posturas de romanticismo, nihilismo y nadaísmo.

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269 Una lágrima recorre la arista que nos separa de la debacle. Un grito de dolor se perpetúa con cada latigazo. Indolente latigazo que lanzamos. El cura dice no al aborto. El hombre disemina irresponsable su simiente. Más hijos para la iglesia, más hijos para el cielo, veinte por ciento que paguen diezmos; una ganancia para su dios. El ingeniero hace cuentas: 367.000 nacen por día 154.080 que mueren 212.920 quedan 212.920 que se reproducen 212.920 consumen. Más casas. Más agua potable. Más electricidad. Más ganancias para bolsillos insaciables. El político hace cuentas: Con el 51% alcanzo el poder Con el 5% gobierno Con el 20% me quedo. En cuatro años me voy. Más poder. Más ganancias para un ingobernable.

ego

El empresario hace cuentas: 100 kilogramos de oro por hectárea 7.500.000 dólares por hectárea

120.000 hectáreas en concesión 20% de vacuna Más ganancias. Más poder. Más sangre inocente derramada. Nadie hace cuentas… Bosques arrasados que cuentan historias de pájaros multicolores en textos chispeantes que no expelen el olor de incienso. El tufo de la mirra, el icor de polen. Textos impresos en cadáveres putrefactos de ceibas, robles, cedros o tamarindos. Ríos contaminados de miseria humana. Negra conciencia de sangre inocente. Rojo de ilusiones robadas por el amarillo mercurio de la saciedad monetaria. Niños muriendo de sed con el agua hasta el cuello. Futuro cierto, futuro negro. Ojos inocentes que miran en azul, el negro que dejamos sus ancestros. Viejos secando sus años tendidos al aire, esperando la milagrosa gota que moje sabias lenguas en donde algún día se afianzaron saberes que auguraban el desastre. Gotas de lluvia que mojen áridas arrugas, improntas en rostros de la desesperanza.

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Desplazados de la tierra que engrosan cinturones de miseria, en junglas de cemento que imitan colmenas. Hombres de manos recias en las que florecía, por arte de magia, el pan de cada día. Muertos que alimentan tumbas de rostros inciertos llorados desde quien sabe dónde. Por aquella a quien el dolor de parir le da derecho al reclamo de un último abrazo, de un último beso.

Una lágrima transita la arista que nos separa del desastre. Un alarido de dolor se eterniza con cada golpe que apáticos lanzamos… Y ella… La amada tierra se arquea de dolor. Vomita su furia. Grita su impotencia. Escupe nuestra desidia… Clama a su creador Para que nunca expulse a Adán del paraíso, Para que no le de el libre albedrío de reproducirse, y poner sobre ella a los verdugos de su existencia.

Jose Miguel Rojas Rúa [Licos]: nace un 6 de febrero en la ciudad de los atardeceres. Hijo de Hernando Rojas y Encarnación Rúa, Normalista, maestro de confesión y Zootecnista de profesión. Licos comete poesía a través de la vida, no publica, no tortura con sus versos.

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Lo Amo Me lo dijo con la lengua,se lo dije con las uñas,con las ganas tatuadas; me tatuó el alma con la suya. Su corazón, ya como el mío, late intensamente, inmensamente. Estamos fluyendo al tiempo: enteros; con los versos mudos: en nudos, en cuentos, encantos; encantada de los encuentros que se cuentan en miradas, mudos, sin palabras, pero te escucho y te entiendo. Sos un gran universo, un perfecto “nunca antes”. Te siento la piel en mi piel, me siento atrapada en sentir sin tiempos, atrapada en sonreír sin pensarlo, solo vivirlo, gozarlo, amarlo, amarte; me encantaste, me atrapaste, te siento y me siento libre. Vivirte es un gran momento; saborear los instantes en que tus labios gritan pasión en los míos, sabe a mi postre favorito, lo disfruto verso a beso, sabor real a ti. Que el tiempo no grite, ni hable y ni siquiera que susurre; el tiempo solo mide una fantasía y lo que está pasando en nuestra armonía es real. Quién dice en cuanto tiempo, quién pretende poner medidas, quién espera los segundos sin alegrías, si no nos han tenido una noche ni una madrugada en frente para reconocer que somos la alegoría sobre lo que no tiene estándares ni límites, ni tiempo, ni medidas.

-Enviado desde New JerseyCatalina Rodríguez Vélez [Charlotte]: vivir es la poesía entrañada que no cualquiera disfruta leer, es algo que pocos plasmamos.

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Hipotermia Hace invierno en las cuencas, han dicho que las llene del verano pasado -no lo ha hechoTan ligero, despectivo, no pudo recrearlo. Ahora, los soldados se retiran, el descenso continúa, la consciencia abandona, los latidos disminuyen, EL FRÍO hizo cama en la malnutrida grama. Jenny Del Pilar Correales López [Troyana]: abogada, Gestora del Talento Humano, estudiante Filosofía Universidad de Antioquia, enamorada de las letras. Segundo puesto concurso de poesía departamental, Unilibro de la Corporación Universitaria Unisabaneta, publicada - invitada internacional con el libro “Soñé que escribía un poema” en Tabasco, México.

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¡Resiste! Rescata tu origen, mantente firme. La voluptuosa transfiguración de arremeter contra el cambio diversifica tu tradición y propaga tu ingenio El silencio huérfano de carácter, nos enquista en el temor, pero nos visita la seducción, nos hace un llamado a la rebelión ¡Resiste! No te dejes ceñir por el silencio etéreo de la supresión, desafíate y ve a la lucha. Renuévate. Arremete contra la tiranía, satura de firmeza tu sangre bravía. Que el combate sea imperante, que tu convicción no se aprisione, no mendigues tu merecimiento, extermina los pensamientos tiranos. Somos uno, somos Rebeldía Esperanza Sueños Integridad Solidaridad Tesón Entrega Nobleza Conciencia Idealismo Autogestión. Cindy Tatiana Calderón Gutiérrez [Tinta de Invierno]: 24 inviernos y sumando, inmersa en gotas de palabras, sujeta al frío huérfano de mi existencia.

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En la universidad En la universidad hay una variedad intensa de caricaturas. Hay tipos y tipazos, hay señoritas y señoras, hay profes destuercados y profes corrientes. hay sueños valientes y metas mediocres, hay quienes deben y quienes tienen, fanfarrones y cultos. Hay un parche que bebe mucho y uno que lee mucho. Hay un pela’o que pa’l “hueco” lleva una ensaladita verde envuelta en un papel blanco. Hay obreros que pagan peso a peso, hay becados que lograron el primer lugar y hay hijos de la opulencia que solo van a dormir... En la universidad está el pecado, que deambula en carne y hueso, se contonea en la piel de las femme fatale... Y en la Universidad está ella, o solo aquí la he visto yo. Ella, que hace su trabajo en sigilo, Ella que ni se nota, pero está para cualquiera. Ella la del aroma de éxtasis, aroma de la tierra, estoy seguro; porque yo la conozco. Yo me acerco, no le hablo, la toco y le pago. En la universidad está ella y me alegra mucho verla, más probarla, más olerla. En la universidad está ella, que me anima el saber, está ella, la máquina del café. Edwin A. Veláquez García [Edwin Reyvin]: es un poeta de verso libre, más un descriptor, que un escritor.Y dentro de la poesía se reconoce como un “espectro” y no como un hombre. Sus inicios en la poética se sellaron en el año 2012, tras varios demonios y retazos de almas ajenas que quedaron en la suya.

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La imposibilidad de la palabra Cuántos no quisieran escribir el verso de su vida. Que el verso llene el plato y ponga en el vaso la bebida. Tomar el árbol y ponerlo sin podarlo sobre la hoja la rama el tallo. Y arriba, en el nido, un pájaro soñando. Poder parar al río con el poder de la palabra y hacerlo fluir de nuevo con la misma palabra. Hacer el agua tan limpia como un cristal, y que las piedras se vean bajo ella adornadas con el reflejo de un animal. El rugido del tigre intenta ser palabra, el trino del ave un verso. Los animales no saben que la palabra también quiere ser animal, pero, resignada, se conforma con ser la metáfora imprecisa de todos sus cantos. Andrés Duque Morales: estudiante de literatura y lengua castellana; creador del Club de Lectura ‘La Casa Usher’ del Tecnológico de Antioquia, y tallerista. Pero, ante todo, soy amante de la poesía, y creyente de que la literatura debe ser una de las formas de la felicidad -como pensó Borges-.

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Aquel mar que no vimos Aquel mar que no vimos se me atascó en medio de la garganta seca. Aquella montaña que se nos quedó por escalar, la siento en un intenso dolor por los pies que me caminan. Esa pequeña flor que nos negamos ha venido marchitándose en las entrañas que definen mi sexo. Aquel extrañar profano que nos ocultamos calcinará hasta el último tejido frágil de mis huesos... Aquel mar que no vimos, que no vemos, ni nos verá. María Alejandra Lopera Ibarra [María]: soy estudiante de Licenciatura en Lengua Castellana y me acompaña una inmensa pasión por la palabra y el sonido. Desde hace mucho encontré en la música y la literatura razones suficientes para existir. No soy poeta, ni poetisa; sin embargo, con este poema, quiero hacer como si lo fuera.

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Mi cuarto en Arlés Mi vida, al igual que mi cuarto, convertidos en un desorden, son un llamado a la locura, mi existencia es un alba de penumbra, un ocaso de ríos muertos que circundan mis brazos. En mi morada toda la culpa y el terror del mundo habita, y en mis cartas famélicas una hambruna de gloria recito al hermano impávido, que no ha venido a verme. Mi vida es un compendio abstracto al que mi arte nunca apunta. En mis tardes y en mis instantes de tribulación, un gajo de esperanza queda cuando en el tintero todavía hay oleos y en mi cabeza se yergue una nueva imagen para llevar al lienzo. Pero recuerdo que nada o poco me queda cuando estas manos expulsan arte y solo recibo risotadas blasfemas que me dejan atrapado en el rincón siniestro del mundo. Y eso que yo quiero, y eso que en mis sueños se repite como imágenes en formas de remolinos circundantes, nunca tendrá cabida en el arte de este tiempo. Los días se van tragando mi arte y yo, por la hendija del mundo, triste y aterrado, solo consigo contemplar el caos que se avecina, el hombre que espera la humanidad del mañana. En mi tristeza y en mi afán, una última carta queda, un último combate queda, y en este cuarto –donde reuní todo el dolor del mundo- un testamento de arte dejo, de ese arte que siento evaporarse en el ritmo silente de mi respiración.

Jhony Alonso [Filipo diamore]: enemigo de la guerra, buscador de la esencia.

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Mi Dorotea “Porque Dorotea es tan prodigiosamente coqueta que el placer de ser admirada prevalece sobre su orgullo de libertad, y aunque libre, va descalza.” -Charles Baudelaire.-

Mi Dorotea no es negra ni blanca, ni mucho menos amarilla. Mi Dorotea no tiene ojos profundos. Mi Dorotea tiene piernas que se extienden largas y delgadas con pasos dudosos. Mi Dorotea sonríe y se muerde los labios y camina solitaria. Mi Dorotea es una calle larga e imponente. Mi Dorotea no es negra ni blanca, ni mucho menos amarilla. Mi Dorotea es una entrada, es llegar y nunca irse. Mi Dorotea no es negra ni blanca, ni mucho menos amarilla.

Yurany Mejía Pérez [Morter]: amante de la poesía y el ocio.

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Adiós a los pajaritos Una guerra que nadie tomó en serio en los ojos de un niño, y fuimos dejando pudrir un jardín repleto de panes, cayendo en la costumbre de la ceguera, en el cielo azul de Facebook, en los murales pintados… Por nadie… Ni por la ausencia, ni por Dios, ni por la virgen. ¿A qué se debe semejante comedia? No, no se debe a nada, Debemos callar, es el único deber que se nos otorgó al nacer. Comer tierra de los aposentos de un delirio, ir a la tienda de doña Paz a comprar una libra de arroz, Aunque cada vez esté más muerta. -1…2…3…por mí - ¿Y por quién más? -El último que libere la barra. -Vos sos el último. Daniela Pérez: nació el 29 de diciembre de 2002 en Santa Rosa de Osos. Actualmente cursa el grado décimo en la Institución Educativa Cardenal Aníbal Muñoz Duque. Hace parte del taller de literatura rayuela (taller llevado a cabo en el municipio) desde hace aproximadamente dos años.

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Los que no tenemos nada

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Se juntan los que no tenemos nada, se buscan en el centro de sus soledades los que saben más del anochecer y conocen el sabor de la noche impúdica, tras perderse en cuartos enloquecidos para conspirar amorosamente con la nada compartida. Seres que se juntan para compartir lo mínimo, no para sumar nimiedades, sino para juntar naderías, como una manera libre de seguir jugando aunque se sepa que la adversidad los ronda. Los que saborean el crepúsculo y beben lluvia enredándose el cabello como árboles plantados en las esquinas de un barrio Los que conversan de una filosofía sin libros y los que deshacen la rutina cantando canciones a la voz irritada de un gemido, muy similar a la queja contenida. Los que se desvisten en la oscuridad y celebran rituales donde la respiración y el tacto son más importantes que los credos, los despojados de todo, los que salen con los ojos mirando hacia adentro, los cómplices más que los hermanos los que se fuman una historia los que languidecen juntos en el ocaso del día, y se despiertan con una sonrisa más poderosa que un volcán. Ellos son el centro, a ellos voy, en ellos me desprendo, en ellos junto mis palabras, somos los que no tenemos nada, y eso es grande. Saber de un viernes perdido entre neblinas, de un sábado tan largo como toda una semana. Los que se abrazan en el oculto fondo de sus propios pozos, los que sacan del aire una caricia, y hablan con los gatos, y detestan las mentiras, y no se doblegan al castigo, ellos son mis largas noches, mis perplejos más cercanos, los que no tenemos nada nos juntamos en el centro de nuestras nadas más selectas. -Escrito sobre una mirada de los nadie, los que no figuran pero existen.Luis Fernando Cuartas Acosta [Fercho]

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Estaba desnuda, en serio que lo estaba Ella…estaba refugiada en la rapidez de los pastos de las flores marchitas. Ella…olía a perfume de nubes solares. Ella…era frágil como el hierro de Saturno. Ella no…no podía caminar despacio porque su vuelo era casi que parejo. No cabía por las grietas de la tierra seca de los ojos de…de su plana vista, que no podía ver montañas ni curvas. Ella, bajo la lluvia jugaba con las secuelas del olvido. Ella…plantaba raíces con esperanzas a pueblo. Ella…cultivaba sangre y vino de los otoños pasados. Ella…tenía arte en la pared blanca de su espalda. Ella…aún no se recuerda. Juliana López Posada: nació el 9 de julio de 1999 en Abejorral Antioquia. Actualmente vive en Santa Rosa De Osos y actualmente hace parte del taller de literatura Rayuela, llevado a cabo en el municipio.

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Helí Ramírez y el Festival de Poesía De La Comuna 6

Un día, entre las lomas que transitan y definen las calles de la zona noroccidental, Helí Ramírez decidió escalar esas montañas de asfalto y aceptar la invitación de un viejo amigo para hablar sobre el barrio y la poesía, con otros amigos. Era el segundo Festival de poesía de la Comuna 6, el cual decidimos llamar para ese entonces “Exorcizando el territorio con la palabra”, pues se habían activado de nuevo las fronteras invisibles, para anunciar entre balas que no se podían cruzar calles, que las lomas tenían dueños, y que esos dueños decían la hora y el quién. Murieron muchos, entre esos artistas de nuestra zona…Además, los sueños inocentes surgían con confusión, pues meses antes, nuestra querida compañera Angelica Bazurto, nuestro “polo a tierra”, falleció inesperadamente en un accidente de tránsito. La loma crece, su inclinación anuncia la cercanía con El Picacho. Vigilante en esa montaña, Helí se sintió conmovido y aceptó la participación de un puñado de poetas de barrio que querían hablar sobre la inspiración en la Otrabanda. Helí, Jhon Muñoz, Juan Cano, Fredy Serna y Hamilton Suarez divagaron entre andares, escuchares, pesares e hilvanaron el poema entre ranchos, tugurios, urbanizaciones, apropiaciones, luchas, convites y nuestro hogar, el barrio. Esa tarde, con pronóstico de lluvia, pero alejada por el ritual de un poeta; Helí agradeció a ese puñado de personas, que oxigenaban la poesía de la ciudad con la intención de mostrar el barrio como nicho creativo. Sin pensarlo, el poeta de barrio, inspiró a un proceso que posteriormente tomaría el nombre de Citibundas, y que hoy, dos años después de su muerte, lo recuerdan como santo poeta del barrio.

Daniel Segura

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Dos poetas de barrio

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Camilo Oliveros

Desde donde una vez fue su casa, el barrio Pedregal, nuestro primer poeta publicado en nuestra sesión Poetas de barrio es Camilo Oliveros. Nace en Medellín, es docente de Biología, Química y Física. Estudiante de Matemáticas de la Universidad de Antioquia. Director y cofundador del colectivo de poesía Oliversos de la ciudad de Medellín. Autor del libro “Exhumaciones del Recuerdo”. Primer puesto en el concurso internacional “Mil poemas por la paz del mundo” con su poema “La Granada”. Ha participado en el VI y VII Festival Alternativo de poesía de la ciudad de Medellín. También ha participado en el Encuentro de escritores de Comfenalco Antioquia, Lecturas urgentes de Antioquia, Festival de poesía Comuna 6, Tercer encuentro internacional Poetas al viento, y diferentes recitales y eventos poéticos en Medellín, Área Metropolitana y diferentes municipios de Antioquia

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El lamento de los fetos Ayer mataron a Juan, quien escribiría los mejores versos a su madre. Y mataron a María, la que sacaría el pan de su boca para calmar el hambre. Ayer mataron al médico que descubriría la cura para el sida, y mataron a Clara, que salvaría de la muerte a un suicida. Ayer le arrancaron las manos al que iba a ser poeta, y mutilaron los pies del que iba a ser atleta. Ayer le sacaron los ojos a un gran pintor, y desmembraron el cuerpo de un asombroso actor. Ayer mataron al mejor profesor de la escuela, y mataron a Luz, esa niña que sería el orgullo de la abuela. Ayer aniquilaron todos los cuerpos, los que eran vida e hicieron pasar por muertos. Ayer cercenaron el llanto, prohibieron la sonrisa, asesinaron al genio, al solitario y al artista. A los que nunca llamarán a lista; el prodigio, el milagro, el altruista. Un testamento aflora del útero, se esconde en la placenta, la muerte es el primer juego en un lugar donde no hay carritos ni cenicientas. Diferencias No es igual el canto en la jaula que en la rama. La ausencia del indiferente y el recuerdo de quien ama. No es lo mismo el grito del silencio y de quien calla, la poesía no lleva corona y el poeta no lleva medallas. En la tarde ladra el perro de hambre y de noche ladra el miedo. No es igual la palabra en la boca que la tinta en el dedo. No es igual la raíz en otoño que en primavera, y aun así el árbol está de pie en el bosque o en la ladera. No es igual el sueño del que debe y del que paga. El vacío y la nada. No es igual el olvido que la costumbre, la llama que incinera y la llama que alumbre. No es igual el árbol para Adán y la fruta para Eva, No es lo mismo la lluvia en mi ventana y el niño que pide que no llueva. No es igual la huida que el adiós, el que reza y Dios. Y, aun así, llego al final, y todo es igual.

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El árbol Mi madre me dijo que germinara, que floreciera, que pelechara. Y entonces me convertí en árbol, en ese árbol de las hojas caídas, el orinado por borrachos, el sanitario de los murciélagos, el de los frutos podridos, el lugar para los ahorcados, el de las raíces que tumbó tres casas, el apuñalado por la navaja que trazó la inicial, el que intoxicó al turpial, el manjar del comején, el acecho del ladrón, el besuqueadero de los amantes, la burla de los pinos, el débil en la tempestad, el de la madera muerta, el invadido de hongos, el atestado de insectos, el de las hojas amarillas, el feo de la huerta, el que electrocutó el rayo, la rama donde habló el diablo, el que nunca dio sombra, el que su madero ningún carpintero nombra, el marchito. Y al final de mis días, cuando regreso mi madre, llorando me decía Mira como estas, ¿ha valido la pena? Si madre, me hecho amigo del otoño, en mis ramas nació un ave y un retoño aprendió a crecer y siempre, siempre estuve de pie.

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Eternidad Y a nosotros que nos han prometido la eternidad de cielo e infierno ¿y qué es más eterno que este invierno? Y el tiempo de la madre que espera en la ventana Y la noche larga donde no aparece la mañana. Eterna es la lucha en la cama de mi abuela. El camino a la escuela. La fila en la sala de urgencias. La promesa de la abstinencia. El regreso a casa. La hora que no pasa. El timbre para el recreo. Las verdades que no te creo. El sermón de la misa. Los papeles olvidados y la requisa. El instante de tu sonrisa. Eterno es la jornada del trabajo. Fugacidad es estar arriba y eternidad estar abajo. Eterna la espera de una madre que va a dar a luz. La calle sola, esperando el bus. El peso del recuerdo. Cuando de ti me acuerdo. Eterno se me hizo esperarte. Los días que conté para besarte. Eterno es esta guerra. El temblor de tierra. La noche de fantasmas y espantos. Las siete vidas de los gatos. Eterno es la deuda a crédito. El callejón sin lámparas. La agonía que da la muerte. El momento de quien no lloró porque se hizo el fuerte. Eterna es la soledad, la angustia y el dilema. Este poema. Dame el cielo o el infierno ¡Qué más da! Pero no me hables, no me hables de eternidad.

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La granada Los niños siguen sonriendo en el parque, las madres desde sus ventanas contemplan la marcha. El obrero camina con paso alegre, el enamorado decide declararse, los estudiantes enarbolan sus carteles, las mujeres bailan al ritmo de la calle, los jóvenes juegan con el balón, y el perro corretea las palomas. Todo esto en un instante, en el que la granada, no quiso estallar.

Tiniebla Yo no soy el fuego que se cala en tus ojos, ni ese brillo irónico de tu sonrisa. Yo no soy la lámpara que esconde la luciérnaga, ni la luz que enciende tus caminos. Mi madre no me dio a luz, solamente me arrojó a la tiniebla.

Turista Un viaje alrededor de tu cuerpo, me lo da el pasaporte de tus labios. Con un tiquete que me dan tus ojos, recorro una mirada a diario. Un trayecto de tu boca a tu risa, en el que divago sin papeles ni visa. No tengo el periplo, ni tu punto de vista, pero en tu piel desnuda, soy un turista.

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Luis Fernando Pineda Gallego “El Loco

Por el barrio San Martín de Porres se acerca Luis Fernando Pineda Gallego “El Loco”, marañero de la palabra y tejedor del recuerdo, en su locura la revolución no se hace sin conocimiento, su mejor arma es la palabra que alimentan sus pasados 50 años entre las calles de los barrios de la zona norte de Medellín.

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Una carta Festival de poesía de la comuna 6 (Medellín) Cordial saludo, Quiero decir que me hago presente en esta noche, no para hablar de lo que fui, sino de lo que soy. No ha sido difícil atender la invitación que me hacen otras personas comprometidas con la poética y que son de mi total admiración y culto. Muchas gracias, noviembre de 2018.

Fundación “ojos rojos” Si el estado de cosas actual no ha cambiado, es porque… La mediocridad del sistema preparó su “batido mágico” y con el, ha sedado nuestra conciencia. El antídoto, será, nuestro compromiso, con una verdad plural, que nos posicione en un nivel ético en el que, no se entronizan vírgenes y no se estilan ni la crueldad, ni los falsos testigos… CELEBRAREMOS… y el fuego que el gurú dijo que había en nuestros ojos, desaparecerá.

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PAR-VERS.O.S No me he arrastrado para alcanzar el éxito, pero si me he elevado para alcanzar lo único que el fascismo no puede restringirme… mi fracaso. No solo te recuerdo… también te extraño al extremo. Hasta los confines de la consecuencia, habrá de llevarnos la conciencia, solo entonces… dejaremos de ser… ¡Indiferentes!

El rescate El poeta, llegó a la recuperadora de sueños que llaman chatarrería y vislumbró entre los escondrijos metálicos un viejo llamador que atrajo poderosamente su atención; no portaba dinero suficiente para recuperarlo y sintió gran tristeza por los que lo abandonaron a su suerte. No lo necesitaban, pues tenían modernos elementos que activar; olvidando lo esencial de la comunicación, y que este viejo tambor puede ser el sonido que salvará nuestras vidas… recuperemos entonces, los sueños y bailemos la danza de la libertad.

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Publicación de Colectivos y artistas invitados al 6to Festival de Poesía de la Comuna 6

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La Buerta de los poetas y el Lunario En las noches de los lunes, las voces se leen bajo el aliento del poema, se disuelven entre murmullos, nos alejan del día. La extinta Buerta, que se ubicaba al frente del palacio de Bellas Artes, fuel el bar que desde mayo de 2014, hasta octubre de 2016 nos acogió. Cada lunes, Armando o Camilo apagaban la música para que la atención de los asistentes se centrara sobre la mesa donde extraños, amigos e incautos, leían seguidamente escritos propios y ajenos, sólo interrumpidos por la música del saxofón de César Cervantes, “El maestro”. Desde el 2016, Ambrosía abrió sus puertas a “La Buerta de los poetas” que más que un colectivo, es un espacio de encuentro alrededor de la palabra poética, donde sólo es posible distinguir la intención de entregarla a algún escucha. Sus participantes no comparten religión, género, ideología, búsqueda estética, edad; ellos aparecen y desaparecen entre las palabras de Dickinson, Baudelaire, Rimbaud, Lipo, Celan, Rilke, Trakl, Pizarnik, Quasimodo, J.M. Arango, entre muchos otros. El propósito de compartir poemas ha generado un movimiento espontáneo alrededor del quehacer poético mediante recitales en espacios culturales no convencionales (bares, billares, museos, parques) y publicaciones sinérgicas tanto de libros individuales como colectivos. El Lunario es una de estas publicaciones que desde 2016 se ha convertido en el testimonio impreso de este divagar en la palabra. Se edita, imprime y encuaderna artesanalmente con una frecuencia de dos veces por año y contiene escritos ajenos y propios leídos en la Buerta de los poetas. Mediante una muestra artística de alguno de los participantes, se busca la condición abierta y transversal de la poesía. El Lunario puede imprimirse en cualquier lugar y bajo cualquier modalidad. La Buerta de los poetas es convergencia por y para la palabra. Algunos poetas de la Buerta de poetas:

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Opacidad de la luz Mirada de perro esta, que a veces trae noviembre, con la incertidumbre del lecho de la taza de café. Lo certero es que mañana el tiempo nos habrá derrumbado otro, es cada día después del otro deshielo. Opacidad de la luz, sonido de hojas que vegetan, soy roca temerosa, pasar de ave que migra minutos antes que la noche nos abrigue.

Esquife a la locura Custodio instantes en los qué penetrar enigmas lo sin importancia, descifro sin descifrarme, más allá de esto: Nosotros, el siempre acá, prodigando nada. Gratuidad dispendiosa, herencia desprolija, catástrofe vana, de progreso huero. Camilo Saldarriaga y una escritura perenne: silvestres, casi dos metros de tiempo posados en la palabra.

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De cada rugoso y perenne hueco Cada uno de los velos - reliquias del no decir dibujará en cada cielo, caminos polvorientos. una tormenta de arena levantará las trincheras del olvido, esas incontables alfombras ¡que vuelen! ¡que vuelen alto! que dejen surgir los efluvios; manantiales de lo que fue con tanto esmero olvidado. Que lo eterno en ello se desvanezca y tras esa nube de espesas mareas vuelva a florecer la esperanza. -Enviado desde TucumánSergio Guardo [Cassanova]: en Argentina forma parte de “Escritores En Marcha” (colectivo de poetas con fuerte participación en manifestaciones populares) y en Medellín del colectivo “Buerta de Poetas”.Actualmente interesado en la exploración de formas no convencionales de expresión poética.”

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¿Qué es la poesía? No sé si la poesía sea el árbol creciendo desde la tierra con ese preciso erotismo para verlo luego con sus ramas queriendo apuñalar la frágil cáscara del cielo, o si la poesía reside en lo gelatinoso de mis ojos como un fugaz acceso de divinidad. Y el mundo sólo es polvo, sombras y charcos de luz al que algunas veces llamo árbol, o si no es ni el árbol ni yo, sino un dios moribundo tejiendo un árbol que tiembla, y ese temblor sea la poesía. Sebastián Tobón Osorio: nació en Medellín el 21 de enero de 1987. Abogado de profesión. Asiste al colectivo de poetas la Buerta y al grupo de creación literaria Álgebra de estrellas (San Javier).

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Mis Rosas Fucsia-naranja en sus corolas, bouquet de pétalos en perfecta forma, diminutas hojas. Tallos desafiantes, fragancia sublime, serena belleza, me hipnotizo al verlas. Y sin darme cuenta, espinas punzantes en mis yemas siento celosas –diría, de verme extasiadas mirando mis rosas–. Y la sangre tiñe Mi melancolía. Margarita Moreno Tabares: Colectivo La Buerta de los poetas, Invitada a la I Bienal de Poesía de La Habana.

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Un Golpe Un golpe, se doblaron mis rodillas y caí al suelo sin poderme levantar. Un golpe, mi alma ya no era verde, sino azul. Un golpe, y no hay despedida ni ausencia que duela más. Un golpe, ella te arrullo entre sus brazos, te llevo a casa a descansar. Un golpe, dormí contigo hasta que era hora de despertar para ir al funeral. Un golpe, el saber que en aquella llamada no me pudiste contestar que también siempre me ibas a amar. Un golpe en tu cabeza. Un golpe en mi cabeza, y las manecillas del reloj han dejado de sonar. Dahian Chavarría O: ella describe su poesía como la forma sutil de expresar los colores de su ser a través de sus letras.

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1. Madrugada Despiertas y la muerte se ha echado a dormir sobre tu lengua. Escupes meticulosamente en el vaso que dejaste a un lado de la cama y aunque el rostro desfigurado de tu aliento se conforma al fondo del vidrio, la peste no ha dejado tu boca. Ese pasto de cerdos, ese bocado que se pudre, ese sabor que aborreces, eres tú.

2. Casualidad Yo, hijo del duelo, he probado el afilado borde de tu lengua; un corte limpio me ha dejado en el rostro, lo llamaré sonrisa. Vinci Andrés Belalcázar Yabur: Comunicador Social y Periodista, nacido en Turbo, Antioquía, en 1980. Criado con cine y chontaduro en la capital de la salsa.

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Secretos Sé que me falta un poco de juicio y que he intentado estar mejor, pero… Siempre me desconecto de sentimientos profundos, y la voz de mi amante entra a mis oídos por arte de magia. Hay momentos en que sonrío y olvido por qué lo hago, me han comparado con fariseos, pero no tengo claro en mi memoria esos instantes, no vale la pena, sin embargo, explico el placer que siento al devorarme una dulce naranja, fría, suculenta… He visto una vez la emigración de gavilanes norteamericanos por encima de mis ojos, fueron demasiado lejos, ahora los recuerdo en la distancia. Creo en mis augurios positivos, en mis locos pensamientos, en el marinero que jamás regresó a Penélope, en la permanencia de los jubilados en los parques, en las nodrizas malvadas, y en el licor que se apodera de mi voluntad. Paty David: 1987. San Pedro de los Milagros Antioquia. Poeta y profesional en Estudios Literarios con énfasis en Literatura Hispanoamericana. UPB. Medellín. Obra Publicada. Poemas Para/normales. Ed. Corporación Cultural La Bisagra. Medellín 2016.

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Girasol El tallo erguido del árbol avanza al centro del sol. Agitada por el viento se derrama el verde entre sus ramas. Un fruto crece dentro una gota de agua. Baila el ámbar con su reflejo ¡La vida! Un gusano encontró donde retozar un buen tiempo.

Pateando brújulas Ebrios mis zapatos Descosido mi pensamiento Una mujer me indica el camino. Diego Alexander Gómez: Según mis carnés, y las invitaciones que me han hecho mis amigos, he sido antropólogo, realizador audiovisual, y representante a poeta en una botella de vino, como intentar ser un bicho raro desprendido de todos, un hombre kafkiano curioso de sí mismo, un dios, según mi perro, pero nadie le hace caso.

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La ruta del cadáver Urdido rocío, sideral ruana irguiéndose en el firmamento. Macabras desolaciones asientan sus hijos en las crestas del volcán, Disolutas discusiones del pleistoceno callen ya. Tubérculas miradas en la piel de sus hambres. Seguid tejiendo en silencio la colcha de sus esperanzas. Los perros, meollos de otras navidades… Mamá, amigas,oración, y las Lajas. Llueve la noche de tus entrañas, saladas olas que ruedan al viento, mendigo trasegando la sonrisa indiferente. Los Perros meollos de otras navidades ¡Mar!... ¡Mar!... ¡Mar!... Pesca letrada ¿Cómo extender en ti las redes, oceánico pensamiento? Llueve la noche de tus entrañas, saladas olas que ruedan al viento. Secular brisa Tallo AgallaAla y pie; fotosíntesis, tesis sin foto. patrón inecucional. Gárgolas en el abismo de una mirada, abismos de sueños cumplidos. Cumplidos de un arquitecto universal, pleno de papa y maíz, posesión dionisíaca, hocico adentro, celestial risa, bigote afuera. Irrisoria sonrisa que lames la mirada del mendigo. Soliloquio enternecedor remojando tus cabellos en mis ansias. Polvo interestelar que se cuece mientras el verso madura. Pedregal

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cementerio de antaño. vaporizado eco marino. Sopor vaho desasosiego en la muñeca del hombre marcando el andar. El Puracé amenazante se orina en los termales. Presente envuelto en tiempo, decorado con horas y minutos; regalo eólico. Vivir. Palabrear. La cocina de leña, humeante fogón, confundiéndose con la exhalación del volcán, encerrándose la lágrima, la humedad, y la extinta esperanza. ¿Cómo un caracol, autómatas? Souvenir de hueso y petróleo ¡eternal cepa! Mientras la tierra tiembla en una sonrisa del indiferente Galeras, que sus barbas descuelga sobre el valle. En espera, el Carchi se manifiesta Y la indiada está presa. Ambrosía y energía disoluta, en el alto Magdalena las termas me llaman... Hálito y fractura, fragor, dulzura, amargura, censura La tinta es frágil, temblorosa. Sueña, Ilusiona y es cuerpo y es onda La distancia más cercana entre dos puntos no es la línea recta, ¡la hace el sueño del poeta! La nada, el todo, la ausencia, el estar, la soledad, ¡el acompañar!

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Vigilantes, farallónicos ojos entristecidos ¡evolución roedora! A donde vayan dos poetas el asesinato roerá la página. La implosión, La explosión Harán temblar la piel de la voz callada. ¡El poema es la razón para unir la desazón! Antes, después Medellín Pasto Tulcán Quito Atacames Popayán Ipiales Neiva. Lo mismo da Recuerda olvidar todo: la palabra, el viento y el crujir de las montañas… El anterior cadáver fue realizado por los poetas Luis Fernando Gil y Alejandro Marín QUE RECORRIERON estas ciudades juntos, cada uno con amigos y familias, entre el 10 al 20 de febrero del año en curso, entre los días que el Coronavirus llegó a Ecuador, pero antes que mutara.

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Tiempo (Fragmentos) Mirarás a través de sus ojos aquello que la creciente socava, un horizonte hacia donde morir; verás a través de la piel el derrumbe de los ocasos, el regreso de la luz al lugar de las desapariciones. … Esa luz devela los rostros sin nombre, la morada de los muertos al ojo que espera un declive del tiempo; nos inclinamos así sobre las aguas que reflejan la memoria del sueño. … Aguas idas a dar su sed en la nostalgia; allí el liquen se desliza entre las ruinas, rastros del agua que esculpe las aristas donde muere el movimiento. … Atrás de las palabras, las aguas que lavan el presente; es esta la continuidad, es ese el límite del estrecho paraje que en la noche vigilas; el roce de las piedras cesará con el sueño, más el agua seguirá tocándote empozada y turbia, y en su reflejo sabrás que las corrientes atrapan la luz; sediento, irrumpirás en el espejo, tocarás las aguas que alimentan el llanto, la saliva, la niebla de tu aliento. … De dónde esta luz, de dónde la espuma que se aferra al firmamento; hasta cuándo este encuentro de agua y viento; un pájaro, un insecto marcan aún el tiempo pero el destello deshace la noche; ciegos sobre las rocas llenan sus cuencos de esta luz desprendida, de estos latidos sin cuerpo. … Te llevan entre las piedras al encuentro de la noche; descubres el lenguaje que abren las aguas para los cuerpos flotantes. … Son estos vestigios que se alejan para dar su espacio a la lucidez de la hora; aquí es aún olvido, el lugar del solitario en la intemperie. Andrés Bustamante (Medellín, 1985): participante de la Buerta de los poetas desde 2014 y co-editor de la publicación periódica Lunario. Entre 2015 y 2019, hizo parte del comité editorial de la revista de creación poética la Bisagra.

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Área cultural de Comfama Temerosas las palabras, descendiendo por las lomas del barrio y luego de la invitación de nuestro amigo Andrés Duque, fuimos a conversar y presentar nuestro proceso con las personas encargadas del área me patrimonio y cultura; los temores se disiparon y en el encuentro surgió el abrazo. Nos abrazamos y entablamos amistad que hoy perdura. En ese momento, nos apoyaron en lograr publicar 500 memorias del 5to Festival de poesía de la comuna 6. Las cuales se distribuyeron de manera gratuita entre poetas, artistas, bibliotecas y la comunidad en general. Hoy agradecemos y extendemos un fuerte abrazo en la amistad que surgió desde el conversar.

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Cinengaños El colectivo audiovisual Cinengaños es una iniciativa de comunicación alternativa de la Comuna 6 de Medellín, que nace a finales del año 2004. Su primer impulso surge con la necesidad de llevar cine itinerante a los barrios de la periferia urbana de Medellín, con proyecciones encaminadas a generar la reflexión y la crítica de la realidad social que vivía la ciudad y al país. A lo largo de los años, Cinengaños ha realizado procesos formativos de fotografía y cine, con la intención de brindar las herramientas visuales a los jóvenes para que narren sus historias; ha participado en iniciativas de organización comunitaria en su labor de contribuir a la transformación y discusión social, política y cultural en la ciudad; también, ha realizado piezas audiovisuales, con el acercamiento consciente de las voces comunitarias y un lenguaje que atraviese las vivencias y el sentir de las personas. Cinengaños ha sostenido su labor en la unión de personas interesadas por el trabajo audiovisual y las transformaciones significativas del territorio; se ha caracterizado por construir un proceso fuerte de enseñanza y reflexión desde el cine, el video y la producción audiovisual, logrando resultados que demuestran el gran interés y compromiso con la construcción de un tejido social, al recurrir a referentes culturales y simbólicos en los que prima el principio de solidaridad, base de las relaciones humanas, utilizando sus recursos pedagógicos y creativos con los participantes, invitándolos a rodar sus visiones de la vida barrial. En la actualidad, participa de la Alianza de Medios Alternativos, la cual funciona como estrategia colaborativa que realiza crónicas, artículos periodísticos y reportajes audiovisuales sobre la situación social y de derechos humanos en Antioquia y el Valle de Aburrá. Para el Sexto Festival de Poesía de la Comuna 6, Cinengaños participó con la creación de una pieza audiovisual, que a partir de la vida del poeta Miguel Ángel Uribe y Citibundas, confabulan la esencia del barrio, pues, al recorrer la comuna, se encuentran un cúmulo de historias de vida, de personajes que día tras día tiene algo que contar, y desde ahí, se aporta a las transformaciones reales de la sociedad actual. Y esto es precisamente lo que se halla con Miguel Ángel Uribe, un ser que, con su oficio de juntar letras, armar palabras y conjugar imágenes, ha logrado desde temprana edad, a través de la poesía, expresar de un modo sencillo el entorno, pero, a su vez, la universalidad de los sentires

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de quienes habitamos este mundo, de modo que logre leerse uno de sus textos y comprender lo que allí se plasma. Es así como Miguel Ángel ha sido un ser entregado a la poética, a multiplicar ese conocimiento, ya que es inquieto por el saber literario, por tratar de ahondar en esta realidad y en otras desde la palabra. Con su oficio, ha tenido como resultado cuantiosos textos, en los que se habla de la amistad, de la casa, de las calles, de la muerte, entre otros tantos temas que hacen parte de la poesía como de la vida misma, siendo él un ejemplo de letras sin límites, de entrega total a este oficio, sin descanso alguno, expresado en su escritura constante y en la participación en espacios de la comuna y de ciudad sobre la poesía.

Ficha técnica del video Poema y voz: José Helmer Cañaveral Producción: Cinengaños Dirección: Valentina Vasco Agradecimientos: Proyecto de investigación Barrio como Rostro de Ciudad, familias del barrio Doce de Octubre que prestaron sus rostros y casas para la grabación, Don Darío Cadavid “El de las cremas”, Familia Hernández, con su venta de empanadas y taller de ebanistería múltiple.

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Gloria María Bustamante Morales Nació en Medellín. Es Psicóloga. Magíster en Educación y Desarrollo Humano y Diplomada en Cooperación Internacional. Es socia fundadora y Coordinadora de Investigación en la Corporación Educativa Combos, una ONG que defiende los derechos de las niñas, niños y mujeres desde hace 25 años.

SA-VER “¿Saben los videntes que ven? ¿saben los no videntes que ven de otra manera? ¿Qué vemos? ¿ven los ojos que ven? Los unos ven y no saben que ven. Tienen ojos y no ven que no ven.” -Hélèn Cixous-

Ver, sa-ver, verse, ver-so, velar, velado, de-velar, desvelar, velarse, re-velarse, velo, verlo, verse, ser visto, pro-visto, pro-veer, por-ver. No dejar verse, no dar un saber, esconderse-escon-darse darse a saber. Verse para saberse, ojearse en ojo de saber, hojearse en hoja,

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dejarse caer limpia de ropa para mostrarse, desgajarse, ir, levitar en dolorosa comprensión mientras se cae al fondo del ojo, pupila-papila, de espejo contra sí misma, deshojarse en ojo cristalino, no ir al medio, estarse en la periferia, niña en la esquina lacrimógena, nacimiento de sal, salarse la herida al ver, al verse al verso mudo, quieto, inefable. Ir de visita al oculista o al ocultista propio, ponerse los ante-ojos y durante-ojos sorprenderse en fuego de no haberse visto, de ser tan nueva para sí misma, y en el post-ojo reposar, dormir con los párpados abiertos. No descuidarse en el sueño, no desconocerse en la vigilia, vigilar lo que no se mira, en vela-duerme velarse 9 noches seguidas: velación debida, de-vida. Y de vez en cuando diagnosticarse ceguera provisional, separarse un poco de sí para verse mejor, o estarse muy cerca porque de lejos se ve borroso, estar consigo dentro del ojo, tenerse por un tiempo retenida en la retina, ob-ligarse a saber de sí, des-proveerse de antifaz y soportar la presión del ojo, y si acaso viene con la visión una catarata, viajar mansa, sin oponerse al agua, dejarse llevar hasta sí misma: única orilla posible. Y al fin desnuda y empapada acurrucarse en el cristalino y sa-verse.

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Antígona “Dedicado a las mujeres, que aún buscan a sus muertos” Hay esposos, hay hijos, hay padres, por enterrar. Creonte, el rey que conduce la barca infernal, quiere que sus cuerpos sean abandonados y se borren sus nombres, y no se reconozca en ellos su maldad y su miedo. Insepultos, sin rezos, sin llanto femenino que les consuele del hielo, sin flores que cicatricen este cementerio eterno, sin sueño que no se duerma para velar el entierro. ¿Antígona qué reclamas? ¿Unos huesos viejos? ¿Un rostro irreconocible? ¿Unos pasos que se fueron? Reclamo: una verdad hecha cuerpo, un despojado horror, una lágrima mía que caiga en ellos, un entierro de espera ensordecida en silencio, un baúl de recuerdos, un huésped lejano y quedo, un silbido de ausencias. Un hombre que vuelva yerto, pero que vuelva conmigo, que necesito abrazar sus restos, que necesito la vida que a mí me sobra sobre su cadáver negro.

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Que venga, que venga mi esposo-hijo, mi padre-yerno, que yo le doy una cava justa, un vestido nuevo, una cometa de flores que lo eleve por los cielos, un fuego, una ceniza que le recuerde que es viento para que vuele lejos y sepa que los muertos son los que lo murieron1 y viva libre por fin en mi cementerio interno.

______________________________ 1. Uso justificado por el sentido del poema.

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Grupo de docentes Pedagogía Vivencial Corporación Educativa Combos Durante el Sexto Festival algunos docentes de este proceso leyeron en la biblioteca Gabriel García Márquez y en la Escuela Mayor del Tango, aquí alguno de los textos compartidos:

Deshojada Y Centrifuga Este centro de ciudad es una bolsa de ruido. Lejos, muy lejos, la serenidad del río llamando a las gaviotas. Esta mendiciudad barre con púas lo que se lleva a la alcoba y lo que no. Saturado va el camión de la rutina Lejos... ser eternidad en el viento y la balsa Se esconden ciegas las conciencias detrás de las lenguas sin pulir. Todavía más lejos el crujir de las hojas al paso del arriero. Ya nadie escucha la hierba cuando brota. En esta ciudad todo está en venta, al parecer. Y todo se consume. Las sonrisas de las niñas ya no juegan, y las flores regaladas no se guardan más en libros o en baúles Laura Camila López Velásquez (Bogotá, 1986 - Medellín, 33 años): escritora trashumante, madre tejedora, docente en círculos de pregunta. Ha sido galardonada con varios reconocimientos y sus poemas han sido publicados en diferentes antologías.

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Momentos *Cuando llegué… …Y mirando a través de aquella ventana, aquella calle empedrada, comprendí que ese era mi lugar, el camino misterioso del destino me dejo allí, me permitió caminar con pausa y sin prisa, me pidió respirar profundo y me pidió no hablar al caminar. Y cuando por fin pude mirar a través de aquella ventana y logre observarme a mí misma, no fue ninguna sorpresa descubrir esa mirada… esa que me hace desear más. *Calle Jaen en La Paz, Bolivia *A mi regreso… Se me hace difícil respirar, esta ciudad me angustia, su ritmo acelerado me desborda, al caminarla me siento desorientada y agitada, mis ojos se apagan cuando miran a través de la ventana. Siento que se paralizan mis extremidades, no se me permite ni siquiera atragantarme con el viento y tengo una sensación de miedo en mi estomago que se traduce en ganas de vomitar. Mi cuerpo no me responde, mi cabeza está hecha un caos y no encuentro como ordenar mis pensamientos…y mientras tanto mi mano se suelta en la pluma. *Terraza de la Casa de La Red Feminista Antimilitarista en Medellín, Colombia *En el camino… Mira al cielo y sigue la cruz del sur, ella te llevara donde estoy yo, háblame a través de ella cuando te sientas sola en medio del camino, ella sabe andares… de la vida que construyes diariamente. *Rumichaca, frontera colombo ecuatoriana. Francy Álvarez

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Proceso formativo en ESCRITURA CREATIVA DE NIÑOS, NIÑAS Y ADOLESCENTES Donde yo vivo, a las 5:40 de la mañana, disfrutamos el amanecer acompañado del sol saliendo de las montañas, la gente trabajadora saliendo a su deber, las abuelas, mamás y tías saliendo a comprar el desayuno, en las noches frías no se ven las montañas gracias a la neblina. Los fines de semana, la gente se levanta a ayudar a los demás, algo que nos identifica, en la tarde los niños juegan en los parques y se escuchan sus risas por toda la zona. En mi departamento se encuentran las mujeres más lindas, reconocidas en todo el mundo, sin hablar del amor de las mamás. Sebastián Troches Sepúlveda, 10 años, 12 de octubre.

Mi barrio es donde crecen emociones, donde crecí, donde las risas caen como un llanto en un río después de la lluvia, en mi barrio se encuentran el amor de la vida y el compañerismo sin cesar. Sebastián Troches Sepúlveda, 10 años, Doce de octubre.

En mi barrio se oye El chorro del agua correr Cuando lava la mugre de los buses Que recorren cada rincón de los barrios. La pólvora cuando cae al ganar Medellín o Nacional. Mi barrio huele al sudor de los jóvenes cuando juegan futbol, a marihuana, a alcohol, a la fruta y al aguacate que en las mañanas recorren nuestras calles.

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Mi barrio sabe a una pizca de violencia, a cebolla, orégano, cilantro… cultivados por el vecino del primer piso. En mi barrio acaricio el frio de la madrugada, los niños corriendo para no llegar tarde a estudiar, y a medio día las madres yendo a recogerlos. En mi barrio observo niñas y niños felices con sus balones Y bicicletas afuera de sus casas Las manos de un hombre embelleciendo la mirada con el color de las flores de su inmenso jardín. Sergio Andrés Sánchez, 11 años, 12 de octubre.

Mujer Mujer maltratada te digo, por favor no te quedes callada, los hombres que dicen amarte y te maltratan no te merecen, no deberías dejarte llevar de alguien que un día después te va a golpear, porque hombre que dice amar y solamente quieren golpear, algún día te van a matar. ¡No calles! Denuncia. María Paula Garzón Picón, 14 años, 12 de octubre. Un colegio de ensueño Esto va a iniciar sin doctrinas de rezo, ni enfilarnos como ganado, no nos inculcaran credos ni rituales, pero habrá espacios para quien guste de ello, es un colegio sin límites y todos son bienvenidos, no habrá candados, cerrojos ni encierros, desfilarás libre entre pasillos y salones, no habrá timbres que cambien actitudes, ni rejas o guardianes que te impidan la salida. No habrá etiquetas, ni nos recluirán en vestidos del mismo color,

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solo algunos requisitos que está en ti el cumplirlos o no, deberás ser consiente de a donde irás, no es un colegio tipo copiar y pegar, es un lugar donde se habla de historia con emoción y verdad, donde las artes te harán ensuciar y serán escritores y poetas quienes educan tus letras, las matemáticas serán básicas y necesarias pero habrá también avanzadas, extranjeros te enseñarán su idioma, en este lugar te guiarán en decisiones y sueños. Aunque la anarquía sea divertida, deberás buscar un espacio para ello; de esto se tratan las puertas abiertas, para que entre quien quiere aprender, escuchar y atender, si no quieres estar aquí, es simple, no entres y sé feliz, habrá bibliotecas al aire libre y muros solo para sentarnos en ellos, no habrá maestros fuera de lugar, ni niños a los que gritar, es mi colegio, es mi lugar. Kevin Alexánder Cataño Mira, 17 años, La Capilla.

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Un sueño sigue vivo La zona Noroccidental de la ciudad de Medellín puede distinguirse por el movimiento artístico. Desde la década de 1970; el Centro artístico de Castilla (CAC), el movimiento artístico del Colegio Ricardo Rendón Bravo, el del Alfredo Cock y el CASD; las tertulias artísticas, el punk, las bibliotecas rodantes y populares. Desde la década de 1980; las comparsas, los zanqueros, el teatro, los títeres. Fueron haciéndose fuertes, se tomaron la calle y dieron vida a Inventario de Sueños, el teatro más pequeño del mundo, y a Barrio Comparsa. Allí estuvo ella. Siempre al frente, siempre dispuesta, siempre altiva, siempre REBELDE. Soraya Cataño, lideresa, artista, activista estudiantil y militante política, ella creyó desde siempre en el arte como posibilidad de cambio y transformación. En diciembre de 1991 fue asesinada, se dice que por las fuerzas militares estatales. Ya para esta época la cosa se había puesto “maluca”, se había incrementado la persecución política, se asistía al asesinato y exterminio de muchos militantes de organizaciones políticas. Muerta Soraya, la gallada de la 69, un grupo de amigos del cual ella hacía parte, y que se reunía en Inventario de sueños o en aquella piedra, seguía encontrando allí los lugares precisos para soñar y cambiar el mundo. Aún con miedo, continuaron su camino, trasegaron las calles de esta ladera e hicieron enamorar a los jóvenes de la música, las quenas y las zampoñas. 06 de noviembre de 1996: el maquillaje se hace espeso en los cuerpos, la vaselina mezclada con polvos platas y dorados, que duraría impregnada unos días, permitió vestirse de fiesta para tan importante homenaje. Una cometa gigante, con forma de luna, con forma de sol, abre el desfile; zanqueros, danzas, fuego… cubren la carrera 80, es la fiesta de la Luna Sora, que daría inicio al sueño colectivo. Primero, un espacio de 2 x 2 mts. para guardar los zancos y las espumas. Después una casa, arroz con leche, salpicones, no hay plata. Una pieza, de 3 x 4 mts., zancos, instrumentos, gabinetes, 30 o 40 personas. Vino el sueño de tener lo propio, cartas, negociaciones, reciclaje, más salpicón, sanduches, retazos de tela, espuma, pintura, bombos; nace la casa de la cultura. Exprópiese el lugar a los propios, divagar, llorar, morirse de la rabia, no tener padrinos políticos, obligarnos a salir. La acogida,

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velas cada noche, ensayos a oscuras, vino la luz, la música, la danza, el maquillaje, hasta el día de hoy, energía a un nuevo lugar, bazares, mercados de las pulgas, amigos, solidaridad. Es incontable la cantidad de gente que algún día escuchó, vio, sintió, y no se enamoró. Somos muchos y muchas los que recorrimos las calles de la comuna, de la ciudad, en zancos, con nuestros rostros pintados, bailando al son de un “Con una luna, con un sol, con mucha alegría desde el corazón, esta es, comparsa Luna Sol” o un “¡Vamos a unirnos con un grito!, ¿por qué?, ¿por qué?, porque la unión hace la fuerza, y la fuerza, la libertad”, sin saber que estábamos evocando aquella época y cantos de los 80, del maestro Guillermo Rúa y sus indignados poemas. Los hijos de Luna Sora han permitido que durante 23 años su sueño continúe vivo, revolviendo las calles, haciendo que la solidaridad tome prestado el rostro de niños y niñas, jóvenes y adolescentes para creer en el amor, en el arte, en la comunidad. Allí crecí, me hice mujer, me hice profesional, me hice humana. Visitar las empinadas laderas de Manrique, conocer la pobreza de Versalles, la violencia de Granizal, marchar por la paz, cantar por la justicia y la dignidad, me permiten hoy, desde otros lugares, seguir con el sueño rebelde y mantener viva la posibilidad de trasformar. Luna Sol recoge la historia de lucha de mujeres y hombres que exigieron a esta ciudad que no se siguiera asesinando a sus jóvenes, que reivindicaron la justicia y la libertad; recoge la historia de muchos y muchas a quienes no les alcanzó la fuerza de los instrumentos para continuar; la historia de los que ya no están, de los que siguen y de los que continuarán. Ya son más de cinco generaciones que hemos encontrado en Luna Sol una escuela, una familia, un hogar.

La Negra, Natalia Cristina Marín Pineda Internet tiene la capacidad de darnos voz a muchos de los que nunca nos hemos atrevido a hablar.

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cuento del libro Geolocalizados Yo, por ejemplo, he dejado que la timidez consuma mi tiempo y haga que los sentimientos me ahoguen. El miedo de sentirme frente a alguien, conociéndolo, sintiendo su aliento cerca, todo eso me atemoriza. Por eso uso la red para relacionarme, para darme confianza, para resguardarme ante el rechazo. Cuando abrí mi primer perfil en Facebook busqué las fotos de alguien atractivo en Google y con ellas simulé mi rostro. ¿Confiar en alguien que no conozco? ¡Imposible! Así que apliqué la técnica que creí que muchos empleaban. El resultado fue satisfactorio, pues muchos desconocidos me agregaron para que fuera su amigo, el problema fue cuando los que sí me conocían en persona empezaron a abrir sus perfiles y a buscarme, ahí se me cayó la mentira y tuve que decir la verdad. Tengo veinticinco años, el cabello largo y cuarenta kilos de sobrepeso. La nutricionista dice que debo pesar sesenta y cinco, así que ahí radicó el problema. Las redes sociales son el reflejo más superficial del ser, así que mi reto empezó a ser mostrarme sin generar asco; pasa que, si me genero asco a mí mismo, no me imagino al resto de las personas. Empecé viendo tutoriales y aprendiendo a fotografiarme ocultando lo evidente. Desde arriba mostraba mi inocencia, desde abajo mi grandeza. En todas las fotos mis defectos físicos estaban en segundo plano. Las solicitudes de amistad disminuyeron y algunos de mis amigos de cuando fui una fachada hermosa de Google, se fueron cuando encontré mi propio ser. Desde ese punto empecé a mirar el mundo y ahora fui yo el que tuve que agregar a quienes quería que fueran mi círculo. Empecé agregando mujeres atractivas, luego hombres con mis mismos gustos. Cada solicitud aceptada era una oportunidad de interactuar con alguien más, saliendo de mi soledad…Hasta que un día llegó Marcela a mi vida. Era lo opuesto a mí, flaca, alta, de cabello rojo, ojos claros, sonrisa fácil y sinceridad certera. La conversación la inició ella con una canción que no conocía y me encantó. De ahí vinieron chistes, sonrisas, alegrías, te quieros, suspiros e intimidades. La red social te acerca tanto a los desconocidos que te sientes parte de su vida y eso mismo fue lo que me atemorizó: que éramos mi soledad y

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yo pensando en la perfección de una mujer al otro lado de la pantalla, enamorada de un gordo, pero no de cualquier gordo, de mí. Me decía que nadie la entendía tan bien como yo, que sus mejores noches las pasaba conmigo. El miedo llegó la noche en que me pidió que nos viéramos por primera vez. Llevábamos ya siete meses hablando. Era mis buenos días y mis buenas noches. Mis canciones preferidas, mi videojuego favorito. Yo le dije que sí. Pusimos de lugar de encuentro a Juicy Lucy, una hamburguesería que se precia de ofrecer las mejores de la ciudad. Temblé, temblé mucho. Conté las horas, los minutos, los segundos. Me cambié siete veces de ropa, me peiné, me perfumé, me senté en el computador de nuevo, busqué su nombre entre mis amigos, la bloqueé y la eliminé. Me quedé en casa pensando que en un restaurante de Medellín, o del mundo, una chica mira por tercera vez el celular en busca de conocer la hora. En su mesa un hielo se derrite y una ilusión se desvanece porque alguien que conoció, y de quien se enamoró en una red social, nunca llegará a conocerla de verdad. Juan Sebastián Molina (Medellín, 1989) Publicista. Escritor de cuentos y novelas. Ganador de estímulos en Novela de la gobernación de Antioquia. Libros publicados: Abajo del Escenario (2011), Cuentos para olvidar en terminales

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Poemas de Citibundas, palabras que divagan en el barrio

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Solo llueve y el tejado suena como una canción interminable sin gatos, sin perros con nadie abrigados en lluvia es todo lo que tenemos hoy.

Angélica Bazurto (QEPD)

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La humanidad se divide en tres: unos son vampiros, otros…aves de corral, pero unos pocos son… ¡LA ESPERANZA!

Guillermo Villegas Mejía- Yurayaco (QEPD)

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Dando respuesta a una pregunta de Pablo Neruda ¿Es verdad que las esperanzas deben regarse con rocío? A veces no es suficiente, ni a chorros, ni a borbotones, mucho menos con rocío. A veces nos arrancan de raíz toda esperanza, incluso decenas de cadáveres se pudren bajo sus escombros. Esto lo digo porque a mis tíos les arrebataron hasta la esperanza, incluso quienes sobrevivimos no tenemos ni un destello de ella para encontrarlos. Han pasado casi quince años. La finca llevaba por nombre, La Esperanza. Andrés Armando Calle Muñoz: poeta, facilitador sociocultural en literatura, gestor y mediador cultural, fundador del festival de poesía comuna seis y miembro activo de Citibundas “palabras que divagan en el barrio”

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Me saluda el colibrí, por cada batir de sus alas, un asesinado cae en silencio.

Jose Daniel Segura Muñoz

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Hay tiempo que pasa en el tiempo. Hay tiempo que pesa en el cuerpo. Hay años que pasan por los cuerpos. Hay cuerpos que pasan por los años. Cuerpos que bailan; en la noche de los tiempos, que esperan en el crepúsculo de la mariposa, volátiles en el místico vuelo del murciélago, a la vanguardia, en la conquista de los vientos, líquidos, en el grácil fluir de las aguas. Hechiceros que revolotean en ascuas, en brasas, en cenizas, en el danzante fuego. Primigenios, primitivos; de savia, de arenisca, de tierra, salinos, erigidos en dormidos corales. Antiguos, ancestrales, sumergidos en el desconocido origen de la mañana. Bailan y siguen bailando... Esperan y siguen esperando... Adoctrinados y salvajes, provistos de todas las filosofías, arcaicos. Naufragan con su miseria longeva en la noche, conocen el olvido de la memoria. No obstante... Renacen como el poderoso Fénix, a la otra mañana, indelebles y eternos. Hay cuerpos que su sangre no se derrama por mucho que se los mate, se les dispare, se les decapite; aunque se les haya desollado, aunque se les haya cercenado. Hay años que pesan en los cuerpos. Cuerpos que pesan en los años. Un año más para pasar el tiempo, un cuerpo más para danzar los años. Baila y sigue bailando.

Robinson Alexánder Paniagua Serna [R.A.P.S oda]

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Negrilla Para cuando recuerdes mis poemas habrá de todas mis letras un vestigio opaco, meditabundo, obnubilado en la oprobiedad del elogio locuaz. Los labios solo son medios para expresar el horizonte que percibimos en nuestros universos de bosques y estepas. La ciudad es un kinescopio que recuerda los momentos cuando nuestros átomos iban en un viaje paralelo a la delicia. Mis poemas siguen siendo una manifestación cobarde de las palabras que no supe aflorar y, perseguido por mi caos infalible, tuve un día que echar mano de lo poco que era, de lo poco que tenía. La escritura, es pues, mi sino y mi confusión, vivo preso de su pluma alucinante, que gobierna la movediza aquiescencia de mi alma. Escribe, esta noche junto a mí, compañera, admite el recurso ignoto desde donde consigo vaticinar este olvido condenado que me deja preso del revólver y la botella. Mañana es un adverbio que consiste en añorar el nuevo pan, el nuevo color, la nueva canción que nos depara la vida. Estar estancado en una estepa donde palabras flotan móviles, desnudas, sin dejar de acariciar la existencia que nos queda. Los poetas vamos viviendo de la abundancia que la palabra tiene para recomponer los fragmentos rotos del alma. Dentro de algún tiempo no contaremos con la posición de los mismos astros sobre el espejo del universo. La vida es el único síntoma que se precisa para sufrir la enfermedad de la poesía. Somos un estanque donde nacen larvas esquizofrénicas que pululan en la adversidad del poema. El poema y la palabra son orgasmos siderales que colapsan la decrepitud del caos. Nuestros besos son solo una esencia alucinante en una catacumba de sueños tropezados.

Jhony Alonso Gallego Giraldo

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El ser que no duda ¿Cómo describir el tiempo? la capacidad del ser humano al existir, seguimos caminando por voluntad o estamos sujetos a otros motivos lejanos a la condición propia. A diferencia de dioses que junto con los animales o entes como el clima, estos nunca dudan,o cuestionan sus acciones. Un árbol no cae en arrepentimiento por crecer, por dar fruto, menos es consciente de su propia existencia. Por ello no existe para éste el tiempo. ¿A caso es un concepto netamente humano? Horas, días, minutos, los recuerdos a caso, fragmentos robados de éste, que habitan recovecos en el alma. Bañamos con un vertido vinotinto a las manecillas para que ande más lento, más apacible. Cruzando los dedos para mágicamente frenar el frenetismo y lograrlo embriagar, convencerlo de que no vale correr, sentar al tiempo ante las obras de Tarkovski y nuevamente cruzar los dedos para con la alquimia del vino y el cine, transformar al tiempo en un ser apreciativo. También, es real la posibilidad de que solo sea nuestro este instante, aún permanece entre nuestros dedos, previo a escapar, o peor.

Puede que me haya convertido en un ladrón de tiempo para quién lee dichos pensamientos diáfanos y magnificentes, iridiscencias nocturnas y deambulatorios del desasosiego mental acompañados de un gato negro que en mi regazo duerme a placidez. El ser humano ha creado el tiempo y lo ha cargado de incógnitas válidas, cuestionar lo etéreo, lo concluido, lo plausible y lo efímero, lo banal y lo divino. La belleza de aquellos ojos que pueden robarte el aliento, enmudecer cualquier valentía vikinga. Pero seguir siendo de una maravillosa imperfección humana, con sus propias dudas y certezas. Entonces, el dejar de sentir, de dudar, de amar o incluso en la posibilidad de escapar de ese ser que no duda llamado tiempo, sería la muerte en nuestro ser, una liberación o exorcismo de los males... temo al alba, llegar a él, con más tiempo enclaustrado de dagas, espinas al alma como veneno que recorre bajo cada tramo de piel buscando lo más esencial de la vida, sentir, anhelar, fallar, caer en pasiones e idealizar amanecer no tan solitarios, quizás solo envidio el pernoctar del felino y quizás soy demasiado humano para entender el deleite del amor en la vida misma. Jahn Andrey Penagos Muñoz

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Tu semen penetra la carne débil engendrando un feto con cuernos y cuerpo de sapo. Tus ojos de rata nocturna tropezarán con tus ancas de rana. Una espina de metal se incrustará en tus sueños alimentando cada inhalación, a un ritmo acelerado, las escamas degradan tu piel. Arderá tu conciencia flotando sobre la ciudad, emergiendo sobre el agua. Norvey Mazo

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Pájaro de ciudad Esclavo de un árbol de esquina, murmura el rugido de los motores. Vedado del suelo ocurre la ceremonia de la sombra. Alfarero del aire invisible, es una señal de vuelo. Refugiado en el viento, es la memoria de las letras en el cielo. Tiempo amarillo, nube, jaula para presos. La palabra ocurre en el miedo, se agitan las cabañuelas en las voces y en los fantasmas. Los espejos del sueño no se interrumpen en la luz artificial, un insecto cruza por los ojos del cazador, el día es plena fiesta. Miguel Ángel Uribe

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Mujeres de los siglos que nos habitan con aliento de luna Cuando estamos las mujeres reunidas, acuden al llamado del fuego creador todas esas mujeres que llevamos dentro de nuestro ser, y que escuchamos sus voces desde lo profundo y oscuro de nuestra sangre. Mujeres de la noche, que avanzan en sus caminos -destinos, acompañadas de la luz de la luna como un faro en medio de la oscuridad. Mujeres de sol, sus huesos y sus carnes se nutren de la tibieza del astro rey, dándole calor a sus cuerpos de mujer. Mujeres de tierra, mujeres árbol, con raíces en las manos y en los pies. Mujeres de aire, los anemoi juegan con sus cabellos al viento, trenzándolos, mientras el humo del sahumador las envuelve. Mujeres de agua, bañadas desde adentro con abundante limo y navegando en sus mares interiores. Mujeres de fuego, cada una lleva consigo una llama en su pecho y vientre con el cual se inicia la ronda en torno al fuego emancipador.

Marcela Atehortúa Flórez

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Se pierden en la marcha del tiempo, aquellas mieles que endulzaron el panal del viejo pasado. Ahora se empoza la amargura de lo que se ha perdido. Perenne transfiguración de sentimientos, naufragan en los mares que olean los recuerdos. Y en el vino se disuelven los males y bienes. Es el trago de la vida, la cuestión es saborear.

Camilo Urrego

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Quietud Cómo entender la quietud de los árboles, se preguntó nuestro hombre frente a la única ventana de su casa. Ya el balcón estaba demasiado recorrido, los rincones de su casa se habían convertido en el trasegar de días pasados. Que débil es el hombre sin sus alas abiertas, que frágil se hace cuando lo que vive no es parte de su plan. Liberar al vacío sin la luz sedante de las imágenes de afuera. Cegarse con una quietud y un tenue respirar. Volver a las raíces. Sembrar nuevamente. Labrar la tierra en esperanza abierta, esperar a que fecunde y ser la partera de los dones de ese Dios que pocos quieren entender. Abrirles espacio a los lenguajes de otrora, olvidar los puntos cardinales y centrarse en las filosofías que pululan en nuestra tribu. Recordó en esa ventana la tarde quieta en el suelo del árbol en que cantaba el ave verde, allí sintió el latir de los pasos de la niña tras la libélula y su vibrante honda que llegó a su oído, allí quiso ser con las raíces una salvia más limpia que la que filtraba sus venas. Sintió sus raíces en el suelo, Sintió el sol entreabrirle con el prisma y el verde de las ramas filtradas por sus rayos. El todo azul y las figuras de otros hombres en sus luchas sin paso. Siempre el ave verde en todos los espacios de su mirada al observar. Siempre. El olor a pino, a limoncillo. Cómo ser parte de este acto universal sin esa velocidad que apremian a las masas allá afuera. (Allá adentro) se corrigió él mismo. Todos estaban en sus casas, con el caos de enfrentarse a sus raíces. De ésta surgían las rutas para volver a la Ética. Miro nuevamente el árbol que tenía enfrente y las hojas se movieron con el paso de las mariposas. Debo volver a la ética -replicó en su parpadear-Afuera la mariposa blanca hacia su ruta matutina.

Mauricio Alberto Ramírez

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Lenguaje de tu piel La piel que lleva escrita mis versos, de los enredos de mi mente. Las caricias de mis manos, que plasman las palabras que me inspiran de ti. No puedo leer ese cuerpo, prohibido. Solo pintarte y desnudarte, con las letras de este bendito sentimiento. Que emociona a este ser, que trata de descifrar el lenguaje escrito en tu piel.

Luis Herrera

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Eternos espirales de nostalgia ¿No tengo la suficiente nostalgia? ¿No me siento lo suficientemente excluida? Seguiré aferrándome a esa situación, a ese nombre: tinta. Siguen bailando las estrellas. ¿Será ahora cuando no me ocultaré en la máscara de nostalgia? Aquí, donde llega la punta de las hojas y la culpa pesa, siguen bailando las estrellas. El orden llora y se suicida el sueño. Entre la luz de la luna y del foco; soy poeta. ¿Será que mis versos llegarán a la historia? Y luego de historia serán mito. Y seré yo eterna.

Catalina Carrillo Guzmán

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Tos seca Abro los ojos y estoy en una ambulancia; a mi lado va un hombre, solo se ven sus ojos, —tranquilízate, me dice, mientras soba mi pecho ensangrentado; abro los ojos, a mi lado una mujer, solo se ven sus ojos, me está lavando con solución salina, pero lo hace mientras conversa con alguien más; no puedo hablar, no puedo decirle que tenga cuidado, que me lástima, porque apunta para todos lados, menos al lugar indicado, y la punta mal cortada de la bolsa choca con la herida abierta; abro los ojos y al lado está mi vieja, qué pasó mamá, en verdad no se acuerda, en verdad, por eso le pregunto, usted andaba en cuclillas al lado de la ventana, con el foco apagado, con la televisión apagada, ni luz, ni bulla, nada, ahí, acuclillado, atisbaba esa marcha del silencio, muy concentrado, cuando se le metió algo a la boca y empezó a toser, era una tos seca, de fumador viejo; su tos alertó a los marchantes, parecía que eso buscaban, y la lluvia de piedras rompió todo a su paso, acaso usted no se ha visto la cara cómo le quedó.

Julio González

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No encuentro un poema, una nube, un solo rastro, una palabra un cielo, un crepúsculo un unicornio. No encuentro la droga el dios, la noche, la mancha sobre el asfalto, la sonrisa, el perfume, la vida. No te encuentro.

Edwin Álzate

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Leo ¿Dónde estás amigo mío? Estoy sola en el desierto y no olvido tus lamentos Intentados convertir en sonrisas Necesito ver tu cuerpo destellando calor. En las noches de luna te lanzaste al abismo Y no estuve para salvarte Estoy como una errante al buscarte sin encontrarte Ahora me consuelo con pensarte Mientras trato de levantarme y no seguir tus pasos Que me llaman en los sueños Por eso me desvelo Como un náufrago que sólo encontró consuelo en tu pecho. ///\\\ Mi cuerpo intenta proteger mi alma cuando una sola palabra la podría despedazar.

Nicole Ibarra

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Alas Alas en el lugar equivocado, en vez de tenerlas en la espalda las tengo al final de mis brazos. Alas con cinco plumas en cada lado, cada pluma mágica evoca un verso alado. ¡Es tan maravilloso el mundo que pintan para robar tu conciencia! ves destellos de diamantes, brillo de perlas finas, cuero más resistente que la pobreza, sonrisas color oro y almas oliendo a mortecina. Portal de ilusiones a borbotones, el suelo que pisan es más blando que el corazón de una oveja. Sin cimientos y viviendo perdidos, creyendo el mundo a sus pies, y con la conciencia tan ajena de sí mismos. No puedo olvidar por lo menos una vez al día, escribir palabras subversivas, evocar versos guerrilleros, acto de unas alas revolucionarias que solo buscan su lugar un lugar por lo menos limpio… Donde poder aletear sin levantar malos olores y ser la luz que le roba el brillo a la más espesa oscuridad. Adriana Sánchez: solo soy una flor alada buscando a diario supervivencia en este mundo lleno de ratas y piedras. No soy intelectual, ni pretendo serlo, y escribo solo para aminorar algunos dolores existenciales y resistir en medio de una sociedad enferma que se encuentra presa de una absurda realidad.

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Tal vez podría Podría ser fuego que oprime las entrañas de mi tierra, Ser volcán que inunda con su lava los valles del olvido, palabra que no cesa en una tarde de media luna. Podría ser rabia que carcome las gargantas en plazas de las ciudades de mi país, podría ser destino que no está escrito, y poeta destinada al destierro. Podría ser ave que surca las inmensidades de la libertad. Podría ser universo, galaxia, misterio, sonrisa, locura inexpugnable; Ser agua Ser piedra Ser mujer Ser boca Ser beso Ser todo, y no ser nada. Podría ser artista, militante, guerrillera, poeta, periodista, ser un país libre, ser escudo, ser cárcel, ser suspiro, ser mosca, ser llanto. Ser, ser, podría ser; Miles de palabras Miles de seres Miles de canciones Miles de pasados ¡Pensamientos nada más! Pero; para mi fortuna Soy la que soy ¡Y esa es mi libertad! Olga Lucía Ríos chaparro: docente y artista bogotana. Estudió docencia en la Universidad Distrital de Bogotá y Literatura en la Universidad Santo Tomas de Aquino. El trabajo constante con niños, niñas y adolescentes, mujeres y diversas poblaciones en Bogotá, Cundinamarca, Bucaramanga, Chocó y Medellín, ha significado la semilla que crece y transforma su vida.

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Tiempo Su pulso se detuvo, el humo del cigarro poco a poco se extinguió en el aire sus pensamientos, y en el papel uno a uno desdibujados sus sentires... Un reloj quieto en su muñeca marcando su último respiro, como si aquella noche todo se hubiese sincronizado, quizá no todo. Ella nunca llegó. Lentamente se mira, su sombra no admite la ausencia, sus palabras se pierden, gritos le arrancan la respiración, las palabras hacen eco de su rabia, una luz tenue le señala el camino. Ya es tarde, es la hora, no te arrastres más en este desierto, vuela, sé libre, nunca llegará, sé libre, la noche se ha cerrado, no olvides; ella no llegará. Hace tiempo partió. María Fernanda Cerón Idobro

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Crónica sobre la experiencia en Fiesta del libro 2018, Palabras que divagan en el barrio

El 2018, con sus certidumbres nos acercó al barrio, así mismo, nos permitió llevar a otros lugares nuestro trabajo como Colectivo. Así que nos sentimos muy orgullosos de ser parte de la 12° Fiesta del libro y la cultura de Medellín, donde participamos en el Jardín de Lectura Viva con la realización de 80 talleres en lectura, escritura y oralidad. Allí se demostró que las letras navegan en el barrio y son fuente de creación literaria. En este proceso 1500 personas conocieron a Citibundas y creamos en conjunto por las letras del barrio.

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Dame tu brillo, ciudad Breve esbozo interpretativo sobre “ Dame tu canto ciudad de Marta Quiñonez”

“el artista, por definición, aprende muy pronto a soportar la soledad en nombre de la creación de la obra”. C.F

Cuando Borís Abramovich Ansky descubrió que su carrera literaria irremediablemente lo llevaría al suicidio o a cometer una locura semejante, tuvo que aceptar la insensatez de su destino y el delirio que produce amparar la existencia bajo cualquier ideología; sus cuentos, que en otrora fueron un fenómeno literario para la revolución rusa, lo habían ido apartando un poco del partido, un poco de la vida social moscovita y un poco de los amigos intelectuales con los que frecuentaba tertulias; decidió volver al cantón polaco de donde había salido siguiendo las ideas comunistas , para, en una empalizada construida por su padre para esconderse de los sabuesos que sabría irían en su búsqueda, hacer memoria de su existencia. Recopiló toda su vida en las páginas de un cuaderno que algunos años más tarde el soldado Hans Reiter habría de encontrar, y cuyo material fue el insumo que el joven prusiano requería para convertirse en escritor. Lejos de la urbe rusa, Amsky había dedicado esta escritura a desentrañar el ocaso

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y el alba de su vida, escribiéndolo casi todo de un tirón, descansando apenas cuando el sueño vencía al mundo de apariencia y realidad que gobernaba sus días después de todas las locuras vividas durante la Segunda Gran Guerra y en medio de la revolución rusa. Quizá por eso mismo, Marta Quiñonez, ha comprendido que, en este país, en nombre de la buena moral, la paz y las libertades sociales, se han cometido bastantes atropellos. Atropellos que el poeta siente cabalgar por su alma y trepar por su piel para depositarse en la cabeza, poner en letras toda esa putería que se carga cuando la insensatez de nuestros gobernantes imposibilita nuestros sueños y vuelve austera la existencia. En su obra “Dame tu canto ciudad”, Medellín parece un río rojo por donde corre poesía de horror, por su apariencia bermeja podríamos creer que se trata de sangre, pero luego aprendemos que no solo puede ser sangre, también puede ser el reflejo del sol de los atardeceres veraniegos, cuando el firmamento parece incendiarse en el epílogo del día. La ciudad es la misma aldea de terror que, a la vez, invita a fantasear, a creer en hadas o superhéroes y no solo en asesinos y malvados; es la ciudad de Pablo Escobar, la misma a la que cantaron Gonzalo y José Manuel Arango. No podemos tratar de encontrar en esta obra una apología política o social enfrascada en un discurso onírico; la poesía es ante todo pasión, pasión de contar los fenómenos que transcurren mientras nuestra mirada se ocupa de otras cosas, solo podemos saber que los habitantes de Medellín, sin excepción alguna, podrían recitar: Siento en mi adentro/una ciudad enternecida/vibrante/ en su luz/en su ceguera. Seguimos ciegos, pero no de obnubilación, sino de tragedia…Una tristeza vagabunda/ un desanimo de amor citadino. Quizá al igual que Amsky, Marta quisiera estar al lado de su mar natal y escribir allí, pero la velocidad de esta ciudad la atrapan y le dan a su mirada provinciana la sensación del ser humano que es capaz de devastarlo todo, ella que bien conoce que Uno se va agotando/de ser mujer o de ser hombre/urbano y ve al hombre como depredador del mundo y el poeta de la palabra. Tampoco intentaremos dilucidar cómo le impregnó a Marta la trascendencia o sensación de vivir en la zona noroccidental, en esa precisa época, los comienzos juveniles de una mujer rebelde y con retos; ella dice que su nombre es canto de guerra y amor, dos polaridades luchando al interior de un ser humano, teniendo la noche como espacio de la locura y el ensueño, de la muerte y la angustia, su propósito parece ser arrebatarle el delirio a lo real y afincarle un poco de locura a la tragedia, por eso La calleja soñolienta/ se impone a la vista de los insomnes. Ella, noctámbula por naturaleza,

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se reconoce en la soledad y silencio de la noche, ese silencio que tanto le inquieta y al que le cuesta llegar en medio de las atrocidades y epifanías que rondan su cabeza. Ella sabe muy bien, como lo saben los poetas de carne y hueso, aquellos que crearon su obra a la intemperie, que la noche avanza/sobre un rostro/ que adivino el mío. Tal vez porque en la noche el poeta se encuentra con su verdadero rostro. Pero en ella, al igual que a Amsky le sucedía con Rusia, los campos y ciudades de este país amnésico sacuden sus emociones, es cuando el oficio le pide a gritos darle a eso que sabe hacer, y escribe cosas tan de ella como tan de su país: Quedo/como los pueblos fantasmas de mi patria. Y ante los fenómenos rudos de Colombia, que se han ido normalizando porque nuestros oídos y retina se han acostumbrado, con el paso de las noches y de las violencias que se relevan vicariamente sobre los campos y barriadas de Colombia, a morir y desfallecer, los colombianos nos sostenemos en un mutismo, una forma de negar el delito que se comete con la vida; además La sangre corre como un río/por tus calles, Marta habita la ciudad que agoniza y la que elucubra, la que padece y la que se emociona, ambas ciudades en una sola disputándose la perspectiva de su poesía. Tampoco nos puede ser permitido analizar a la poeta desde una perspectiva académica. Cuando la conocí en la facultad de educación de mi universidad, comprendí con un solo discurso el objetivo y la búsqueda del curso que dirigía y lo vuelvo a comprender cuando leo: Las niñas reclaman su alegría/tú Medellín/ les ofrendas tu indiferencia y Hoy no hay temor de ser/ cuando ayer/ fuimos la muerte. A los poetas solo se les puede medir con el rasero de la carne y allí todos somos traficantes de algo, de cualquier elemento físico o etéreo que ha caminado siempre con nosotros, un elemento trascendental desde el que definimos la vida y nos aferramos a ella, y le encontramos cierto valor, a la vez que cierto desprecio, un elemento que, finalmente, solo procura simbolizar con nosotros y establecer un punto fijo para referenciar o nombrar el caos desde el que hemos venido floreciendo, por ello Andamos solos en el laberinto original, le cantamos a la ciudad y ese canto es también plegaría. PT: Agradezco a mi profe Marta por “elegirme como salvación de sus versos”. Jhony Gallego (Mandrágora)

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Ilustradora Las flores me acompañan en mi caminar desde que tengo memoria, me gusta el azul y a veces sentirme blue. Todo aquello que sale de mis poros, siempre surge a retazos, gota a gota, lento.

Nos vemos en el barrio epílogo a manera de agradecimientos El barrio es una esfera infinita, cuyo centro está en todas partes y su circunferencia, en ninguna. El sentir de la vida se manifiesta en la cotidianidad. El 2018 fue un año que nos trajo sorpresas: Las comunes amenazas del contexto social, la incertidumbre política, y tal vez, las preguntas alrededor de quienes estuvieron y se fueron al repetir el mismo sistema de corrupción que tanto acosa la realidad de este país; los caminos decididos se trazaron en la acción, los verdaderos amigos aparecieron, no con plata, sino con su trabajo noble evidenciado en las manos arrugada, como quien trabaja bajo el sol, el agua y la deriva del viento que corroe los pensamientos. Así mismo, surgió la pregunta “¿acabamos con esto? ¿No continuamos? Con los ojos llenos de lágrimas no pudimos tomar la vía fácil: terminar y dejar que eso fuese un simple recuerdo, renunciar y dejar las cosas de lado no es nuestra forma.

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Así entonces, salimos a la calle y realizamos El sexto Festival de poesía de la Comuna 6, sin dinero, sin muchas puertas, pero con la esperanza. La esperanza en forma de convite; así como hace 40 años en el barrio donde no había dinero, pero la juntanza de la comunidad valió más que cualquier cifra con ceros a su derecha. Hicimos el Sexto Festival de poesía; además, en el 2018 fuimos ganadores del 2° Laboratorio de ciudad de la Fundación Jordi Sierra i Fabra; participamos de la 12° Fiesta del libro y la cultura de Medellín. Fuimos ponentes de la propuesta de ciudad “Las palabras funcionan” y consolidamos nuestro proceso de aprendizaje “Escuela Popular de poesía Guillermo Villegas Mejía”…2018 un año donde teníamos los bolsillos vacíos, pero nuestra fortaleza se encontró en el amor de nuestros amigos y amigas... año en el que nuestra familia citibunda se expandió en el infinito universo del barrio. Agradecemos a nuestro convite, a la barriada que nos sigue acompañando y demostrando con las acciones que el barrio es el último rincón de resistencia. Abrazos eternos a: El Parque Biblioteca Gabriel García Márquez- Doce de Octubre: su personal logístico y en especial a “Sala mi barrio”; La Escuela Mayor del tango y su ingeniero José Gabriel; al TAL de Pedregal que no recibió una vez más con todo el amor; a Yagé Bar y Seleny quienes invocaron la poesía en Castilla; a la Buerta de Poetas, quienes se suman desde otro barrio a la creación de la poesía desde lo alternativo; Ciudad, pensamiento y territorio: área cultural de Comfama que se acercan a nosotros para revindicar los sueños y apoyarlos; las personas que siguen creyendo en este sueño y nos acompañan año tras año: “Pacho” Romero, Juanse Molina, Juanes Prado, Andrés Bustamante, Fredy Serna, Helí Ramírez, Jhon Muñoz, Alexander Granda y demás artistas, procesos y organizaciones que aportan a que la poesía siga divagando por los barrios.

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