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MEMORIAS

3er Festival de PoesĂa Comuna 6

Memorias

Fuego inmortal que aviva la llama de las voces ausentes

Equipo de trabajo Citibundas: Miguel Ángel Uribe, Liliana Romero, Robinsón Paniagua, Edwin Álzate, Andrés Armando Calle, Hamilton Suárez, Jhony Gallego, Carolina Berrio, Angélica Bazurto, Jahn Penagos, Daniel Segura. Primera edición, junio de 2016

Poesía comunitaria de la 6 Barrio Doce de Octubre, al noroccidente del mapa. Diagramación, diseño de portada e interiores: Jahn Penagos. Robinsón Paniagua Equipo de redacción: Jhony Gallego, Andrés Calle, Miguel Ángel Uribe Carolina Berrio, Hamilton Suarez, Daniel Segura Correo: festivalpoesiacomuna6@gmail.com Esta publicación es realizada gracias al apoyo de los dineros públicos priorizados por la comuna 6- 12 de Octubre, dentro del programa de Planeación Local y Presupuesto Participativo (PL- PP) de la ciudad de Medellín.

ISSN: Hecho en Colombia/ Permitida la reproducción de esta obra, piratee, difunda y comparta. Permitida su reproducción de manera masiva sin ningún fin comercial. Presentación 3er Festival de Poesía comuna 6 Fuego inmortal que aviva la llama de las voces ausentes.

Los fenómenos sociales que atañen al devenir de la comunidad, en este caso la Comuna 6, son el aliciente de trabajo que como insumo principal, aparece en el bestiario de Citibundas, donde se cavilan la forma y el fondo del Festival de Poesía de la comuna, 6 que hoy llega a su tercera versión y cuyo producto artístico reposa en las siguientes páginas, que darán cuenta de la Fiesta de la poesía, que desde hace tres años vive nuestra comunidad. Cuando Citibundas piensa en el tema de la presente versión, lo hace (al igual que en las anteriores ocasiones) teniendo en cuenta que, además de rendir un tributo a sus habitantes, también refresque la memoria y traiga hechos del pasado que se repiten en el presente, para que esta cíclica encrucijada de la violencia, no nos siga gastando la vida de los líderes locales. “Que los que saben que la vida es un negocio, intentarán comprar nuestras vidas, para luego masturbarse en oro” Acentuado por el degradante crimen de Juan David Quintana Duque cuya repercusión hizo eco en toda la ciudad, se propuso un Festival que tuviera como referente el evidenciar artistas que a lo largo del tiempo han influenciado en las generaciones (de sus épocas y venideras), caracterizándose por apostarle al respeto a la Vida, y al Hombre como especie consciente de su propia existencia. Los actos de estas personas son un grito de repudio hacia el terror de la violencia, el engaño y el miedo que, desde la oficialidad o el hampa, patrocinan la muerte como respuesta al uso sano y legítimo del derecho de libre expresión para evidenciar realidades del contexto, a través del arte y la cultura. Una participación superior a 40 poetas de toda la ciudad, el Área Metropolitana y algunas regiones del departamento y el país, ya que el Festival no se piensa como un acto egoísta, de destinación de recursos a una comunidad específica, sino un ámbito social, político, crítico activo y creativo donde la poesía fluye de la mano con el razonamiento sensato, posibilitando una fiesta de carácter libre y espontaneo. Un Festival con base en su recepción de poemas de temática libre aludiendo a la memoria del territorio; producción por parte de los poetas que creyeron en nuestro proceso, el 21 de Noviembre de 2015, cuando en un ambiente de armonía, naturaleza y comunidad, se realizó la lectura, mesa por mesa, de los participantes del III Festival de Poesía de la Comuna 6. Sin antes comenzar, no está de más agradecer a los poetas y artistas participantes por creer en nuestra propuesta y alentarla con la magia de la poesía, eternas 4

gracias a la comunidad, a los funcionarios del Parque Biblioteca 12 de Octubre, a la Mesa de Arte y Cultura de la comuna, a la Comisión de Cultura (PP y PL), a la entidad ejecutora, a los Colectivos y parches aliados, a los invitados, a los logísticos y equipo de trabajo de Citibundas (por esa terca persistencia para con la mayor de las musas y poder disfrutarla en el Territorio). Por último al Cerro El Picacho, que siempre nos observa.

CHUCHO PEÑA Guayacán amarillo florecido en abril Chucho Peña, Jesús María Peña Marín, poeta y teatrero nacido hacia los años Sesenta de la Ciudad de la Furia -ese título concedido por Fito Páez y representado en la ciudad de la moda (bacanería social y producción de alucinógenos)- llamada Medellín. Deambuló las calles del costado noroccidental, las lomas de Castilla, Doce de Octubre y algo llamado Miramar… Trabajador de la juventud, silenciado por los verdugos de una falsa paz… Su única herramienta suicida se llamó poesía -¿A qué poeta loco irán a matar hoy?En las calles de Bucaramanga sus letras fueron a parar como filas indias, no por la perfecta composición de estrofas y versos, sino por los cañones y los cuchillos que hicieron dividir su ser. Nacido para cantar con voz de quien no canta, poeta en tiempos de dinero que narraba la situación de la carne de cañón… ¿A quién matan por narrar lo que no se debe mencionar? Una generación en peligro; su mayor traición fue decir todo aquello que no quería (muertos, engaños y frustración); ese tipo de ideales que ninguna bala puede llamarle rencor. Esquivando la Bonanza Marimbera, emigró hacía otra tierra… Bajo los decretos de un estatuto legal enfrentó su vida (Decreto 1923 o Estatuto de Seguridad, de de 1978), y en la ciudad de los parques, Bucaramanga, segaron su vida, en pleno florecer de los guayacanes amarillos: 30 de abril de 1986 “Daniel Segura, basado en la reseña hecha por Desadaptadoz” Imagíname. He querido regresar al tiempo donde los hombres fueron buenos y me he estrellado contra un muro. Heme aquí 5

SORAYA CATAÑO SORAYA LUNA

“Un niño era yo, mis amigos igual y aquella mujer con nosotros a gozar. La muerte criminal su cuerpo robó, pero su espíritu sembrado quedó con fuertes raíces y pronto brotó y esa misma energía a la comparsa me llevó. Poco a poco los frutos aparecieron y nuevas semillas sembré. Es por eso que desde hace 20 años Soraya Luna, presente es. Un tambor suena y el zanco engrandece, la fiesta de color, alegría y sabor. Muñecos vivientes que danzan sin parar, pues sonrisas hay que robar a niños y niñas de cero a doscientos años y hasta más.” En homenaje a Soraya Cataño, asesinada en la década de los noventa en esta ciudad colmada de violencia. En aquel entonces apenas cumplía yo 11 años de vida y mi inocencia no me permitía proyectar muchas cosas, pero el encuentro con Soraya, vecina que habitaba a dos casas cerca de mi hogar, de energía me colmó. En el año 1996 se le quiso hacer un homenaje en conmemoración de su muerte y convocando jóvenes de diferentes sectores se hizo todo un carnaval por la Avenida Ochenta, siendo este el inicio del proceso cultural llamado Comparsa Luna-Sol y durante 20 años continuos , hoy día bajo el nombre CORPORACIÓN RAMIQUIRI E IRACA, se ha mantenido el espacio de escuela de formación artística y cultural, integrando la danza y la música tradicional , el teatro, las artes circenses y la recreación , para los diferentes grupos poblacionales de la Comuna 6 y de otros barrios de la ciudad. JORGE DUBÁN BLANDÓN SÁNCHEZ Director ejecutivo - Corporación Ramiquiri e Iraca Comparsa Luna-Sol JUAN DAVID QUINTANA “A Juan David lo mataron por lo que en Colombia matan tanta gente. Por describir realidades que incomodan, por pensar con la ingenuidad de un niño que la política sí es posible sin el estallido de las balas; por creer ciegamente que la cultura es el acicate de las ideas y la paz. Juan David no andaba armado, o mejor dicho, era tan inofensivo que lo único que herían eran sus palabras, cuando se arrogaba el derecho de decirlas contra algo o alguien a quien demandaba honestidad. 6

A Juan David lo mataron como en Colombia matan tanta gente. Dejando tras de sí el eco de los tiros y el zumbido de la moto que corre más veloz que los disparos. Dejaron en su cuerpo el motivo de su fin y también veinticinco mensajes de plomo a los avezados que se atrevan a pensar. No tendría por qué estar escribiendo esto. Supongo hoy que este es el país que proponen en el llamado pos conflicto y la antesala del retorno del miedo y de la seguridad de los gobiernos de la muerte. Deberán estar contentos aquellos que vociferan en tiempos de elecciones, el retorno de la doctrina de la guerra, de los que claman como oraciones volver a los días de las sombras del mesías caballista, de la intimidación, la vigilancia, el control… Total, sigue siendo esta para ellos, la democracia más antigua y sólida de América Latina. No tendría por qué estar escribiendo nada de esto, porque siento la rabia de alguien que despide a sus amigos antes de que mueran de vejez o de nostalgia. Inquietud por tantos proyectos inconclusos. Desazón por sus dos hijos, por su paz incomprendida, por su barrio que nunca abandonó. Rabia por nosotros que seguimos obstinados en hallar en la cultura la salvación de un pueblo… ¡Qué ingenuos somos! Qué deprimente sociedad de mierda, esta que se jacta de sus muertos, pero que luce altiva sus títulos mundiales de ciudad. El caso es que a Juan David nos lo mataron… y nosotros no vamos a correr a vengar su muerte, ni a buscar la sangre que pregonan los políticos de turno, hipócritas dementes. No somos de vendettas ni pregonamos el ojo por ojo. Seguiremos eso sí, pensando y trabajando quizá ingenuamente, que existirá algún día un país donde de verdad la política demuestre que es absurdo alzar las armas, donde la vida del otro no se apague porque estorba lo honesto de su ser, donde el pensar en contravía sea parte de la vida cotidiana… mientras tanto, nos quedamos con el inmenso dolor de la ausencia impuesta, sin Juan David, parcero; sin muchos miles de seres muy anónimos que llevan la esperanza de Colombia muy encendida allá en el corazón. Qué rabia siento y qué impotencia de saber que siempre habrá uno más que puede ser arrebatado de la vida, sin más culpa que el vivir. Un poco, sólo un poco me conforta, el tener memoria y no olvidar que pude cruzarme en su camino”

Hamilton Suárez.

Fotografía: Citibundas

Miguel Ángel Uribe: una amalgama de Barrio, Poesía y Esperanza.

Seguramente mi única fe es la resistencia Ray Loriga

Tímidamente, llega la tarde noche que en unas horas abrigará de oscuridad la noctámbula Castilla. Llego a la dirección que el hombre me ha dado. De un cuarto piso asoma su rostro, con el júbilo característico de sus fauces, las mismas que han llorado de dolor y desesperanza, y que no se cansan de mirar el horizonte con perplejo asombro y advenediza esperanza. Abro la puerta y comienzo la maraña de escalinatas hasta que me encuentro en un patio adornado de aromáticas y algunas plantas ornamentales; sin duda, lo mejor del lugar es la vista, que de allí se tiene de una gran parte de la ciudad, hago un giro de 360 y descubro que el monumental cerro -que está a mis espaldastambién despide sobre esta casa su bendición y permite que le miremos en medio del dorado rasgo de sol que aún queda en las nubes. Entro luego a su casa, después de haber estrechado, en un abrazo, la carga de felicidad que le acontece al vate, a causa de mi visita. 8

Un plato de comida y luego a lo que nos gusta: hablar, disertar, recordar y escribir, pero antes me detengo en un bonito cuadro, en el cual está escrito con fina y pulida letra un poema, su nombre: Huellas en la Arena, mi curiosidad indaga por su procedencia, pero se me informa que más tarde conoceré su significado, don Miguel no quiere que me adelante al curso histórico de los hechos de su vida. Luego de sentarnos en la sala, acompañados por su esposa, el vate me advierte sobre el montón de manuscritos, libros, certificados, reconocimientos y fotografías que pueden darme alguna idea de lo ligada que está su vida con la expresión poética, al igual que los lugares donde se ha disfrutado de su ars poética. Miguel Ángel Uribe viene al mundo en los tediosos años 50, cuando la URRSS había tomado el poder en la Europa oriental, el comunismo invadía al imperio chino teniendo en el poder a Mao Tse Tung, iniciaba la carrera armamentista protagonizada por EEUU Y la Unión Soviética, que era la antesala de la Guerra Fría, era el auge de los movimientos libertarios como el hippismo y la radicalización de los movimientos feministas, y el nacimiento de guerrillas populares en Latinoamérica y África. Fueron ésos los principales signos que, paralelos, tuvo como referente mundial el nacimiento de don Miguel, que se daba en la vereda Buena Vista, del corregimiento Juntas de Uramita, en el municipio de Cañasgordas, Antioquia, lugar del que más adelante habría de salir por culpa del conflicto sangriento que ha permanecido en el país desde la antesala de la guerra de los Mil Días y cuya réplica continúa hoy por los campos de Colombia, sin esperanza de solución definitiva. Los enfrentamientos entre la chusma liberal y conservadora (conformados ambos por gente del pueblo y/o desertores del Ejército y la Policía), hicieron que un día salieran del pueblo. Ayudados por el señor cura (padre Gómez, según recuerda con mirada perdida en el pasado, don Miguel Ángel), quien ya le había conseguido empleo a varias de sus hermanas en la ciudad, laborando en casas de familia. Llega él, a la edad de cinco años, junto con el menor de todos sus hermanos, de la mano de su madre, al barrio Berlín, donde hoy queda el actual parque de Aranjuez. Don Miguel recuerda que, más tarde, el padrecito Gómez habría de ser destituido por sus labores filántropas del seno de la Iglesia. Vagó con su madre por muchos lugares en la década del cincuenta, donde 9

Medellín todavía parecía ser, como en relato epopéyico de Gabo, una aldea de 20 casas de barro y caña brava a orillas del gran rio Aburrá, y donde el tiempo era tan reciente que muchas cosas carecían de nombre y para nombrarlas bastaba con señalarlas; una Medellín donde los valores cristianos de brindar abrigo, pan y posada al peregrino, no eran vistos como amenazas a la seguridad familiar; una aldea que en menos de 20 años habría de sufrir uno de los más rápidos poblamientos de América Latina; a ella llegaba don Miguel con su hermano menor y su madre que, después de tanto peregrinar al calor de la benefactura de la gente que les daba posada en los barrios Aranjuez, Manrique, Caribe, llegarían finalmente al barrio Castilla, del que don Miguel, con un aire de solemnidad, me dice que“nunca quisiera salir”. Don Miguel recuerda de Castilla un lugar donde todavía se podía ir al río a pescar y al que acudían, en fines de semana, los cazadores con sus perros y escopetas, en busca de animales de monte, y de conejos que caminaban libres por cada una de las riberas del río. Hacemos una pausa, le pregunto a don Miguel por algunas palabras que le recuerden a Castilla, sin pensarlo me responde: Amor, Casa, Liderazgo, Poesía. Don Miguel fue líder en Castilla desde los 20 años, movido por las drogas pesadas como Black Sabbath, Scorpións, Cinderella y toda la movida del rock vieja guardia y poseído de drogas más suaves como Cesar Vallejo, Gabo, Porfirio Barba Jacob y Raúl Henao. Su juventud fue un trasegar entre la rebeldía característica de los sesenta y la entrada en órbita con su realidad a partir de los 70, donde su encomiable labor de líder empezó a figurar en los anales de Castilla y de la que siempre se ha mantenido aferrado, a pesar de los debacles que la vida le ha hecho sobrellevar. Siempre se ha considerado enamorado de su esposa, a la que conoce en su casa, gracias a que era la única de la cuadra donde había televisor. Un día, nos dice el vate, decide hablarle y así comienza un idilio que en 1977 los convertió en esposos, magnificando así, la vida del uno hacia el otro, luego de un noviazgo de 3 años. Los poetas son los que cambian el mundo y los que están fuera de lo común, me dice el vate; yo lo anoto y vuelvo sobre el cuadro, entones le pregunto: ¿Cuál es el significado de huellas en la Arena? Él mira a su esposa, ella parece no querer importunar con la respuesta. Es que a mí me mataron dos hijos que tuve, Jhony. Me responde con quebranto en su voz. 10

Despojo el lapicero de mi mano y dejo que la gravedad lo lleve hasta el rincón en que se junta el piso con la pared vertical sobre la que está el cuadro, mi silencio y perplejidad le obligan a continuar: Vea, el primero me lo mataron cuando tenía 14 años en el 94, en la esquina que hay fuera de mi casa, eran cerca de las 7 de la noche. Según dicen, lo confundieron, pero lo que en realidad querían era estrenar unas armas y en esas pasó mi hijo y ... (silencio), al año siguiente pasó lo del otro hijo, tenía 17 años y apareció muerto en una glorieta en Aguacatala, nunca se supo por qué. No dice nada más. El tema está pesado, pienso en Citibundas y, no sé por qué, en Andrés Calle. Cuénteme qué es lo que escribe don Miguel, le pregunto yo, él me responde: crónica, relato, poesía, cuento y Haiku; Vuelvo a pensar en Andrés Calle. ¿Qué es para usted Castilla?, pregunto, él no tarda en responderme, es como si supiera las preguntas que pienso hacerle y que él ya las hubiera preparado de antemano: es mi casa, donde crecí, viví y voy a morir. Lo de la muerte sí que parece tenerlo muy claro. Don Miguel anda huyéndole desde hace ya 5 años, cuando un día, vestido con la elegancia que le caracteriza al asistir a algún recital, de pronto tropieza, y cae al suelo, siente por esos días algún tipo de mareo, va al médico, pues el golpe le ha originado un hematoma; el médico le dice que es una simple gripa, solo al médico se le ocurre ese tipo de cosas a esta altura de la edad, me dice don Miguel Ángel. La cosa empeoró: un día lo tuvieron que llevar al hospital de Castilla, lugar en el que estuvo por un periodo de tres meses. Luego se le descubre un cáncer de medula ósea, linfático y un derrame pleural, además de cáncer no Hodgking. La falta de dinero para sus gastos ha de atormentar su ya azarada alma de poeta urbano. Dice que llega a la poesía gracias a su padre, hombre rimador y coplero, del que llegó a disfrutar encantado en tardes interminables de primaveras que se explayaban por el fondo azul de las cordilleras de su niñez. El hombre, recuerda don Miguel a su padre, era decimero y le gustaba la trova improvisada también; esto influye decisivamente a el vate que nos confiesa que heredó de su padre el talento para la rima y la composición poética. A don Miguel le incita a escribir sobre la vida, la miseria, el porqué de las cosas, la violencia, las desigualdades, los paisajes; pues viene del campo y, aunque ahora 11

Medellín nada tiene que ver con ese lugar donde los hombres del salían a cazar conejos a orillas del gran río Aburra, no lo quiere abandonar. Sus estudios literarios los hace en su juventud, de manera autodidacta, con textos tomados de la Biblioteca Pública Piloto y que los escudriña hasta el cansancio, tratando de decodificar el arte que dominan a su antojo los buenos autores universales. Estudiaba composición literaria en libros que transcribía casi que fielmente en sus cuadernos que después leía y releía, como descifrando secretos, en sus cortas horas de ocio. Define su juventud como una etapa muy loca, luego se ríe, lo cual yo apruebo con mirada cómplice; usaba el cabello largo, era andariego;en sus andanzas estuvo en Pereira, Manizales, Cali, Popayán y Pasto, vivió de vender artesanías y escribir poemas que más tarde vendía en hojitas separadas por los lugares que frecuentaban en aquellas ciudades. Cuenta que le daban 5 o 10 centavos por poema y que un día alguien le regaló 10.000 pesos, una cifra enorme para la época, billete que según dice, casi no lo puede cambiar. Era un cheque, dice él, riendo. Luego regresa a la ciudad, todavía es muy joven y aún no conoce a la mujer que hasta el día de hoy, en que lo entrevisto, lo ha de acompañar, y con la que lleva 40 años de feliz matrimonio. Durante algunos años trabajó como vendedor de libros a nivel local, regional y nacional, es así como conoce gran parte de la geografía colombiana, elemento que le ha de servir para llevar a cabo su obra y a enamorarse de trenes barcos y buses con destinos largos. Estudió en la escuela Alejo Pimienta, de Castilla, más allá no quiere recordar. Y no es porque tenga una disputa con la academia, sino porque no le interesa llevar su recuerdo hasta más allá. Parece que don Miguel solo tiene recuerdos para los bellos momentos. Las penas y tragos duros de la vida, son un vacío del cual no prefiere hablar sino lo necesario. Por último me entrega unas hojas, donde está resumida su labor como poeta; yo las tomo con desconfianza, no quiero utilizar ese material, pues de don Miguel no hacen falta certificados que me indiquen la bondad de su ser y lo libre y espontáneo que es su espíritu, un hombre amante de la vida y seductor de los orgasmos que nos deja admirar la Naturaleza, una figura en la que se puede basar cualquier poeta para volver a decantar la vida y la esperanza, un personaje 12

que alienta el Festival de Poesía Comuna 6 y del que Citibundas (equipo de trabajo del Festival) se siente congraciado de tener en sus reuniones semanales, donde su esperanza de hombre curtido por los años motivan nuestro accionar joven y deseoso de sueños realizados a través de la poética. A don Miguel, gracias por ese bonito rato y a Citibundas, gracias por permitirme plasmarlo. Se despide, Jhony Gallego, Mándragora.

Fotografía: Andrea Villa

Poetas participantes

Poetas participantes 3er Festival de Poesía comuna 6

La convocatoria se extendió hasta el día 8 de octubre con el fin de tener más participantes dentro del proceso.

Mesa 1: Jahn Andrey Penagos M, María Hermilda Chavarría Londoño, Luz Elena Sepúlveda Jiménez, Roberto González Acevedo (Armando Sueños).

� Para los que escribimos ya no aplica eso de ser de carne y hueso. Somos de papel, de renglones. De letras, amores y sinsabores. De dolor y colores. De barquitos y aviones. De poemas y canciones. Origami y pasiones. De exámenes reprobados y adornadas declaraciones. No somos de los reciclables, únicos, así diría yo, muchos árboles dieron su vida para darnos el carbón que nos escribe y el papel que somos. El fuego que avivamos cuando nos despedimos, cuando decidimos consumirnos, olvidarnos, borrar toda prueba de lo que quisimos marcarnos Somos el boceto de lo que soñamos ser, el mapa que no pudimos recorrer, somos ese puñado de trozos que en el viento bailan hasta el amanecer. Somos lo que nos dejamos leer, cuanta cicatriz de errores que no se pudieron desaparecer, son las grietas que siempre nos definen como pueden ver. Jahn Andrey Penagos M. Me opongo a escribir algo sobre mí, es muy complejo hablar de algo inacabado. Pero como no hay de otra… Conozco de muchas cosas que me gustan como la fotografía, diseño gráfico, la escritura, los cuentos cortos, la poesía. Y hablaría de 27 años de historia si pudiera, por ahora eso es todo lo que diré de mí. Emm sean gentiles porque esta será mi primera vez aquí en el festival.

DILUVIO DE PENAS.

Por la noche los llevaron a la orilla del camino y entre súplicas y llantos los ataron al espino. Sus cuerpos despedazados rodaron sobre la arena y los verdugos sonrieron, ¡no tienes sangre en las venas! La tierra gimió en silencio, detuvo el cielo un lamento, mientras aquel campesino que ayer cultivó los huertos, le arrebataron el alma y el polvo de ignotos puertos… Por la hondonada bajaba, cual potro furioso el río y el puente temblaba al paso de capataces sombríos… La oscurecida montaña lloró abrazada al plantío

y la muerte se marchó dejando el campo vacío; se fue con los toros bravos que segaron las ideas y se robaron la calma de las humildes aldeas… Las campanas despertaron con el ángelus llorando, mientras van cinco ataúdes en los hombros maltratados de amigos que recordando llevan diluvios de penas… Horrorizadas sus vidas, se va la fe en raudo vuelo, y sus almas compungidas pierden la noción de cielo… ¡Oh silencio de los muertos, que agudiza mi agonía! Dime dónde está la paz que mi pueblo siempre ansía!

María Hermilda Chavarría Londoño. Nació en San Andrés, Antioquia. Licenciada en Español y Literatura e Idiomas Extranjeros, Postgrado en Innovaciones Pedagógicas y Curriculares. Ganadora de varias medallas y menciones Honoríficas a nivel nacional e internacional. Invitada a varios países para encuentros poéticos, participando como moderadora, expositora y declamadora. Pertenece al Movimiento Poetas del Mundo; desde 2009 y nombrada como cónsul de Poetas del Mundo -Subregión Norte de Antioquia, a la Unión Hispanomundial de Escritores, Naciones Unidas de las Letras y miembro de honor de la Academia Internacional de cultura de Brasil. Actualmente preside el Centro Literario Antioquia.

Picarescos echando pipa

Aroma engrampada en sabores del tiempo la paladean hasta saturarla ¡Como las huelen! la extasiaron los poetas Neruda, Sartre, Hemingway en sus agitaciones desde siempre y todavía los dramaturgos, los tabacaleros, los navegantes la sienten en las horas de la avidez Es besada chupada y ungida ¡ah! el sabor del perfume embriaga los sentidos y andan Husmean las pipas Imaginan el rito en el sorteo las olfatean las entallan las escarban se satisfacen con la braza en el centro del hornillo son fascinadores en el juego tienen otras otros exploratorios

para elegir en los relámpagos de fiebre de madera de maíz de brezo hasta la de espuma de mar Eligen y la encienden se chorrean entre matices de sabores fuertes y dulces se enaltecen El semblante invade la dicha se ven acordes cuando la cantan Perpetúan la excitación y escapan ¡Picadura! chupada nociva o no la exhalan No escuchan ¡hasta cuando amor amasas tus cenizas! el pote ya no basta tu jaleo es eterno ¡Picaresco! sorbiendo pipa Tanto tufo mareo No cabes de contento te satisfaces sigues frío tus explorados mudan otros aires

Luz Elena Sepúlveda Jiménez. Nació en Medellín, Colombia. Socióloga, Poe-

ta, Escritora y Viajera. La literatura aparece en mi vida desde joven cuando los domingos comulgaba con los suplementos literarios de los principales periódicos del país donde varios de mis poemas fueron publicados. Soy autora de tres libros: “Un alma hecha paisaje”, “La brújula de Luz “y “Extasiada de mundos”.

(Armando Sueños) Amor imposible No sé explicar pero te estoy pensando y no sé por qué es la inquieta razón Aunque existes siempre en mi corazón Sin embargo tu imagen va llegando. La dulzura se refleja en tu rostro pero no me abandona, tu tersura pareces mariposa ya madura comparándote con un brioso potro. Me atraes como nunca pensé tu sonrisa de suave chiquilla te convierte en maravilla pienso que siempre te querré. Al sentir mi corazón percibe, comprendo que no te puedo amar de tu encanto me tengo que olvidar porque es un bello, amor imposible. Roberto González Acevedo. Nací en Medellín en 1927, bachiller 1946 del Liceo Universidad de Antioquia. Enamorado de la poesía hace 75 años. En primer año de bachillerato me dieron un premio con un hermoso libro de poesía llamado “Tú y yo” de Paul Geraldy.

Fotografía: Santiago Sánchez

Mesa 2: Jose Miguel Restrepo Loaiza, Gloria Elizabeth Hernández Herrera, James Arroyave Zapata, Carlos Alberto Díaz López

El amor de DIOS Se oye del pájaro su canto Rompe con el silencio mañanero En el corazón; nuestro amado compañero Hace del amanecer aún más santo Y; mientras que dormido me levanto Dar gracias a DIOS es lo primero Él obra en nosotros como todo un caballero Y nos ama sin quebranto La mañana con él se hace gozosa Todo se vuelve baile en su presencia Gracias DIOS por tu hijo amado Anoche fue una noche hermosa Sabes que no soportaríamos tu ausencia Amanece como hoy, siempre a nuestro lado Antes vivíamos muertos En delitos y pecado La salvación es real La salvación existe Sabemos que nuestra débil carne no

resiste La tentación a lo malvado No es fácil resistir la tentación Es sencillo, en el nombre de Jesús Eleva al cielo una oración Su cuerpo fue humano Camino sobre esta tierra Hoy habita el corazón de hombre Su palabra nos enseña Que lo único que salva es y será su santo nombre El amor de DIOS por sus hijos es tan grande Que nos dio a Jesús, allá en la cruz bañado en sangre Para que hoy fuera luz en nuestras vidas Y si llegas a él con el alma arrepentida Te rodeara con su amor puro y eterno Perdonará tu maldad Sanará tu herida Aliviará cualquier corazón enfermo

José Miguel Restrepo Loaiza. Nací en Copacabana Antioquia. Tengo 33 años de edad, estoy casado con una admirable mujer su nombre es Lila Vanesa Acevedo, la cual me ha dado una bella hija que lleva por nombre María Antonia; trabajo para la Corporación Artística y Cultural Cristiana, de la cual soy secretario general, nos dedicamos a fortalecer y apoyar eventos culturales por medio del teatro, amo la poesía, amo la Palabra, amo a DIOS sobre todas las cosas.

Tiempo Necesito tiempo... Porque no quiero que el Olvido me alcance, que el insomnio me busque, que la memoria me falle Y eso pasa; no quiero ir a una iglesia o a que me curen mis males Que no traten de cambiar esta mente que no hace mal a nadie. Necesito tiempo... Para ver más paisajes, Y más enamorados, besándose en las calles; Más locos con sus guitarras y sus melenas al aire Y ver a mi madre y a mis hijos, tocados por el sol radiante. Necesito tiempo... Para ver a mis amigos convertir sus sueños en realidades, Para escribir más versos en diferentes lugares, bajo la luz de la luna, aunque sólo yo los cante, Para más susurros al oído, Más abrazos repentinos, más guerras frustradas, más rock y más vino, Para más dulce Y menos hiel, Para más noches bohemias y ver juntos el amanecer Para aprender a bailar salsa, para tomar clases de piano, para aprender otro idioma, para ofrecer una mano Para mirar las estrellas, Ver una aurora boreal, descubrir a Macchu Picchu

Y aprender a bucear Para un encuentro casual, Para un amor prohibido, y más besos de yerba buena de un amor escondido, Necesito tiempo... Para ver a mi familia Reír más y llorar menos, Y para esas viejas historias Contadas por los abuelos, Para hacerme amiga De mi hermana, Para charlas con mis primos, Y mandar al olvido, Las penas que nos dio el destino Necesito tiempo Para volver al campo, Para ver el atardecer Camino por el llano, Para leer más poemas, Para escribir más, Para pedir un deseo Al ver una estrella fugaz Necesito tiempo, Para un breve reencuentro, Para entonar melodías Rodeada de los que quiero, Para una sutil caricia, Para una palabra de amor, Un abrazo sincero, Y no tener q decir adiós... Tiempo... Solo eso necesito, tiempo Para nunca más decir, Que ya no me queda tiempo.

Gloria Elizabeth Hernández Herrera. Nací el 31 de mayo de 1978 en la ciudad de Medellín, vivo en el barrio 12 de octubre. Tengo dos hijos de 15 y 12 años, actualmente estoy esperando mi tercer hijo. Soy asesora comercial.

Decisión Aireadamente me contamino De música alardeada Que contiene destinos Y espejismos psicológicos En valoraciones futuras Imagen del mal Fuerza creadora del arte Conmovido las asumo En funciones mágicas. La ciudad, un sitio de Convivencia enfrentada A la potestad animal del hombre.

En encuentros enigmáticos Que hacen que mi espíritu Los recorra por las quimeras Teniendo en cuenta muy bien Lo apremiante. Fácilmente extraviado Por fascinantes alusiones Que invitan a la vespertina Instante en que voy Pasando fuelles y alcoholes Hacia la noche. Presentimientos De fuga para lo que es La salida de mi reino En donde todo es humo Y develamiento cósmico Hacia las moradas perfectas De la naturaleza.

Fui un día por caminos desolados Para ver si podía caminar allí Todo era confuso Saber pasarlos implica amor Por humeantes fuegos Que alucinan los caminos

James Arroyave Quiceno. Nací el 30 de agosto de 1980; tuve una infancia normal, pero terminando mis estudios de filosofía empecé a tener visiones que inspiraron mi poesía. Esto caló hondo en mi ser produciendo un estado anímico muy sensible, y la mayor carta fue la pregunta. Mi poesía está escrita a la locura, fuente incansable de inspiración y a su vez de creación, también fuente de vida y alimento del espíritu.

Mil pedazos del paraíso terrenal habitan en tu esencia de mujer.

En tus entrañas hay un genio generoso Que ofrece dadivas sin intereses.

Huellas sublimes de guerreros como recuerdos en ti palpitan.

Es tu historia un sendero de mil ramajes que ha vestido páginas con grandeza.

El verde eterno más que esperanza es el umbral de alegrías existentes. Tu nombre es símbolo de gran elocuencia Sus mujeres diosas de carne y hueso y eres grande entre las más grandes. son fragmentos de la belleza. Por eso ANTIOQUIA vibras en mi alma En sus hombros galopa la fuerza de los como la nota de una melodía héroes ocultos del ayer. santificada.

Carlos Alberto Díaz López. Nació en Frontino, Antioquia 1975. Poeta, cuentista, columnista, investigador, gestor cultural y letrista. Ha publicado los libros Donde acaba el silencio, En el otro lado del espejo, De amor, La voz del Helicon y Pinceladas sobre la cultura frontineña. Artículos en varios periódicos antioqueños y algunas de sus canciones han sido grabadas por algunos cantantes.

Fotografía: Andrés Ramírez Gómez

Mesa 3: Alexander Estrada, Ángel Herrera Díaz, Jennifer García Acevedo, Julio César Caicedo, Santiago Sánchez Álvarez. “La vida es la expresión de un poema al que solo la muerte de una heroína como tú convierte en leyenda” Dicen que morir es nacer de nuevo en una vida eterna, Y en este renacer deja infinitos recuerdos de lo que vivimos e infinitas suposiciones de lo que hubiéramos podido vivir, Pero así es la vida orgánica: La que se organiza en células, tejidos, órganos y sistemas, Sistemas que nos hacen sentir amor, odio, alegrías, risa, tristeza, Emociones que nos quiebran el corazón y lo desgarran hasta lo más profundo como ésta, La que nos quema nuestro pecho y nuestro interior como si nos tomáramos un trago de tizones de leña al rojo vivo y sin pasante. La vida orgánica mantiene las condiciones para la otra vida: La vida del alma, del espíritu con el que se busca que estemos en armonía con Dios, con la naturaleza y con los demás; Esa es la vida que se fusiona con el infinito universo y luego pasamos a ser eternos. Pero te llevas también parte de la vida orgánica y espiritual de los aquí presentes, Una parte de nosotros se va contigo, Y deja un vacío que se llenará con el recuerdo, Aquel que vivirá por generaciones y generaciones en nuestras mentes hasta que la última persona no nos recuerde, Y para que esto ocurra es difícil, porque las palabras son las que cuentan las historias de los hechos, Y tu vida estuvo cargada de hechos y experiencias que supiste afrontar hasta donde hubiera sido necesario y posible. Te aventuraste a vivir la vida y luchaste las más feroces batallas; En algunas saliste victoriosa, Otras las perdiste y te levantaste apoyándote en los hombros de nosotros, Secándonos las lágrimas mutuamente, Vigilando los sueños, Protegiéndonos como familia, Como amigos, Porque no fuimos solo conocidos, Sino que forjamos una amistad que solidificó más el sentido de nuestras vidas. Nos hicimos más fuertes con cada minuto que pasamos juntos, Más solidarios, Más humanos, Y dejamos a un lado las vanidades de hombres y mujeres para vivir lo que realmente importa en este mundo: Ver un amanecer, un atardecer, comer juntos, viajar juntos, dormir juntos y olvidarnos del tiempo para que no pase tan rápido. 23

Pero ahora la infinita tristeza llena de lágrimas nuestros ojos, Nos hace crecer un roble en la garganta que hace temblar la voz, Nos agobia y nos produce un dolor tan profundo, Tan difícil de llevar, que solo los que están aquí y en otras partes nos ayudarán a cargarlo, Y con el tiempo ir menguando su peso en nuestras almas adoloridas de recordar. Esta es una despedida pero no para siempre, Porque más adelante nos volveremos a ver, Sin el afán de la vida, Pues juntos saldremos al universo a buscar la eternidad molecular, Haremos parte de más cuerpos galácticos, Seremos inmortales químicamente hablando. Por ahora vivamos la finitud orgánica de nuestros cuerpos deteriorados. Por ahora, vivamos el afán de cada día como si fuera el último, Lloremos como la noche y el día lluvioso para que nuestras lágrimas traten de ahogar el dolor en los ríos de la tristeza, Gritemos tan fuerte como el trueno que retumba en el vacío para que nos escuches donde estés y decirte una y mil veces mil que te amaremos para siempre. (24 de febrero de 1986) Alexander Estrada. Licenciado en Biología y Química de la Universidad de Caldas (Manizales) y Especialista en Lúdica Educativa de la Fundación Universitaria Juan de Castellanos (Tunja). Profesor de Biología en Envigado, integrante de la Corporación Cultural SISIFO y el Colectivo Carrapa. Algunos de sus poemas han sido publicados en los libros: El vacío como llenura 20 poetas contemporáneos (2010), Poca Tinta, Antología de ciberpoesia (2012), Festival de poesía comuna 6, Exorcizando el territorio con la palabra (2014); además, en el blog literario www. elvaciocomollenura.blogspot.com

Impávido ante tu mirada Mi alma se calcina Escuchando el silencio baladrante de tu voz Llegando al laberinto donde te pierdes Ven acá mis fauces son la salida. Ángel Herrera Díaz. (Santiago de Cali, Valle del Cauca 23 de marzo de 1990). Reside en la ciudad de Medellín desde hace más de una década. Realizó estudios de Educación en Gestión Ambiental, Gestor de Proyectos en Salud en la Planificación Familiar en la Población Adolescente y Juvenil. En la actualidad ha adelantado estudios de Licenciatura en Humanidades, Lengua Castellana y Literatura. Activista social, defensor de los DD. HH. y activista anti-taurino.

Permanencia Envejecer en la memoria de otro hombre; Es ser infinidad y muerte al mismo tiempo, Ocupar el privilegiado lugar de las remembranzas, y permanecer. Uno se olvida a veces del daño que hace el bagaje de lo cotidiano y se topa con las formas mismas del exilio, pero es posible salvarse siendo revelación en la memoria de otro hombre, sin importar que este perezca porque a lo mejor permanece en otro, y otro y así se crea aquella cadena preciosa de la inmortalidad. Porque la muerte no puede ser otra cosa que un paso, un paso a la memoria; y un hombre no puede ser otra cosa que una verdad transmutando en el tiempo. Jennifer García Acevedo. Nací en la ciudad de Medellín el día 20 de junio de 1995, allí pase mi infancia y parte de la adolescencia. A la edad de 16 años viajé al municipio de Fredonia, lugar en el cual resido actualmente y en el cual se consolidó mi amor por la escritura. Amante del nadaísmo, las letras irreverentes de Bukowski, el embriagador nocturno de Cortázar, y las noches de tangos y cafés.

Una Huella Dactilar Los individuos Las estaciones Las expresiones corporales Los destellos impregnados Los gestos placenteros Al vacío Una caricia en la intranquilidad Imperceptible E inadvertida su cosmología El aura de la naturaleza La disposición intuitiva Aspectos cognitivos Seres efímeros Un beso en el rostro En las sustancias humanas. Los cinco sentidos La egoencia del ser El sentido común El Instinto fecundador

El inhóspito viaje Lo grato que son las palabras El toque de las manos Las miradas placenteras De los extraños tiempos Los aguijoneados caminos Las transiciones de las épocas El transcurso de los trescientos sesenta cuatro Díaz En el presente En el pasado En el futuro Imperecederamente Negligentemente Sin darse cuenta Habrán y harán dejado Una huella dactilar.

Julio César Caicedo R. A partir de los doce años interactué con grupos, era un ambiente interesante, empecé a tener conciencia de muchas cosas, la literatura, la pintura, los documentales, y la música clásica, la buena comunicación, y eso que estamos tan incomunicados, y eso que tenemos las herramientas a nuestra disposición, si supieran todas las fórmulas que poseen no perdería el valioso tiempo.

2 Aquí y allá tantos altos, tantos bajos suben, bajan, vas por ahí con mucho que decir vas por ahí con todo por decir gritas golpeas te retuerces y mueres en la mar tantos muertos nos has dejado tantos vivos te seguimos buscando tan bien te hemos encontrado pero luego te vas y te escondes aún mejor entre las rocas entre nuestros sueños quizás y nos dejas con nuestras tristezas, alegrías, vidas, sueños, que te entregamos si muy bien somos recompensados somos revividos por el gozo de vos nuestra amada

será que nos dejas solos en esta isla tan solos, tan muertos, días prendidos a tu ausencia a tus ganas a mis ganas de no seguir que no es real que todo mejorará... pero aun así nuestros corazones te siguen buscando en medio de los montes los ríos las selvas el firmamento en la mar y en las calles te vuelves a encontrar amada mía esas calles

Santiago Sánchez Álvarez. estas mismas calles que algún día escucharon tu nombre y lo gritaban con furor, esas mismas que gritaron, gritan y gritaran tu nombre cuando me marche cuando ya no este cuando me haya ido para jamás volver y me pierda con el sol en medio de un grito de amor. Pertenezco al colectivo Itinerantes , hace ya un año trabajando con la comunidad y siendo un líder social, un aficionado por las artes en cualquiera de sus formas.

FotografĂa: Jahn Penagos M.

Mesa 4: Jorge Gutiérrez Jiménez, Judy Zapata, Santiago Hurtado Gómez, Sebastián Salgado, Daniel Alexander Restrepo Buitrago

Palabras Que Se Tejen Con Hilos A veces escribo para salir de la realidad, para visitar mundos de mi pensar que no conocía, en ocasiones escribo para que el mundo de la imaginación, tome un suspiro y me eleve como una pompa de jabón por los aires. Escribo para confirmar que en los espejos del alma, no existe un mundo vegetal sino de esencia, escribo seguramente lo que muchos muertos ya han escrito, pero la intención principal, es que escribo para ser yo mismo.

Jorge Gutiérrez Jiménez Nací el 19 de julio de 1987 en un pueblo llamado

Guadalupe (Antioquia), mi encuentro con los libros inicia a temprana edad, por esta razón me dedico a leer constantemente. Actualmente estoy en noveno semestre de Licenciatura Básica con Énfasis en Humanidades y Lengua Castellana en el Tecnológico de Antioquia.

El vacío ¿Qué es el vacío? Entra al vacío, sal de vacío Estás en el vacío

se lleve el vacío

El vacío es comprar unos cigarrillos, tomar el autobús, ir a clase, volver a El vacío es la sombra que ya no nos casa y preguntarse: ¿Por qué el aire quiere perseguir huele a muerto? El vacío es lanzarse a la nada y esperar El vacío es que las palabras también que haya algo sean metralla El vacío es una tórtola que observa a El vacío es tener mariposas en coma en un gavilán con su hijo entre las garras el estómago El vacío es parir una lágrima y que se El vacío es morir cada noche, despertar evapore cada mañana y agonizar otras veinte El vacío es el grito de un hombre solo mil veces durante el día en un bosque desconocido El vacío es perder el equilibro y El vacío es descender El vacío por tanto no es Despacio, dolorosamente En la mirada de una vaca que viaja en El vacío es esperar al amor y que venga un camión el vacío En la mirada de una vaca que viaja hacia el vacío El vacío es que el vacío no se vaya El vacío El vacío es enamorarse del vacío Es un tema serio ese del vacío El vacío es ver que el gavilán también

Judy Zapata Deja caer en el papel letras heridas, letras que gimen y violentan

porque presienten de su impotencia. Y las moldea y destruye y les revive el ánima, para que abran laberintos y ventanas y para que usted, querido lector se aspire con ellas la vida, su crueldad y su belleza. Judy ha publicado algunos de sus poemas en la Revista Alejandría, Revista La Metáfora y en la Antología de cuento, poesía y ensayo Funlam.

UN CUENTO MUERE, EN EL INTENTO DE SER Llueve sobre la estepa desnuda. Nadan las hormigas en su playa momentánea, cercada por rosales. Un recinto cercano alberga un artefacto que expide escenarios reales solo en las quimeras. Susodicho artefacto,por antiquísimos personajes y su manipulación, se encuentra maldito… Se dedica a operar por mano propia. Su proceder es un ritual digno de las primeras tribus. Un cóctel de misticismo que después de ingerido abre portales multidimensionales. Fantasmas con delirios de pintores, escritores de universos, albañiles de tristezas y presidentes de ignominias, entre miles de millones más… En común mantienen que, enclaustrados en la piel de un árbol, toman vida a través de ser acariciados con las córneas de cualquier impertinente. Sus historias son las más melifluas en todas las dimensiones posibles; sabias premisas para edificar y destruir hasta lo intangible. (Incluyendo lo que aquí se deja entredicho). Sucede que, todos los que sus esfuerzos y pensamientos han posado sobre dicho artefacto, se condenan a un pasaje a la eternidad. Y toman vida a través de los discursos de todo tipo. Sin exceptuar los sentires que como combustible guían con la fuerza de 10 monstruos quijotescos, a la maquinaria maldita. Solo es cuestión de dejarse atraer por su musicalidad, bailar unas cuantas piezas con ella, acariciarla, hablarle con la suavidad de un tacto inspirado por un bisturí. Una breve anécdota respalda lo aquí expreso: se trata de un hombrecillo que llevaba una carga volcánica en su pecho. Y un día cualquiera, a cualquier hora, pasó por una estepa ligeramente humedecida por la lluvia. Al agachar su mirada, veía como las hormigas bajaban por las corrientes de un mar diminuto, en sus barcas gigantes de fabricación artesanal. 31

No deteniéndose del todo allí, siguió con paso firme atribuyéndole fuerza con sus pisadas al oleaje que azotaba a sus congéneres microscópicos. Se topó con un recinto abandonado en lo más recóndito de ningún lugar. Escrutó levente con la mirada por si alguien lo habitaba; pero fue en balde. Ya que solo escuchaba el teclear tormentoso, como una pieza de Chopin. Que desprendía olor a tinta vegetal, café y sexo opuesto. Ingresando con cautela en el aposento –que ni ventanas tenía-, casi enceguecido por la luz divina que irradiaba el lugar. Confrontó a la estrepitosa maquinaria con tanta dulzura, que cumplió con el protocolo que no debía seguir; si quería quedarse vivo, pero en el olvido. Ahora ese hombrecillo se retuerce en páginas manoseadas, con la condena de ser perenne; como la obra del más sabio pensador. Ahora, justo nunca; se podrá retirar de la memoria del cosmos la cópula ideal de ese hombre sin rostro y desvencijado talante, con un objeto inerte, que a cambio de su muerte, lo condenaron a la vida eterna… ¿Dónde hallarlo? Es sencillo. Ahora se halla más vivo que siempre, en tu cabeza, mientras lees esta, su historia, en clave fantasmal…

Santiago Hurtado Gómez Nacido en Maceo (Ant.) el 16 de febrero de 1995. Tengo 20 años, de los cuales llevo 6 dedicado al ejercicio de la escritura en todos los ámbitos. Estudio filosofía, programa en el cual me hallo cursando el séptimo semestre. He participado de muchos proyectos de carácter social y actualmente pertenezco a tres colectivos los cuales son: “Colectivo A Desalambrar”, “Escuela de Antioquia” y “Colectivo de poesía experimental La Sociedad Perdida”. Me he desempeñado como educador popular cuando las comunidades requieren de una mano hermana y creo en la literatura como propedéutico del ejercicio filosófico.

SERVICIO MALDITO. I En silencio externo y labios serenos. Esperando lo natural de la sociedad, con temor y sin más esta es la compleja realidad; Creed, sonríe y acertad aunque haya explosión interna, de opacados sueños y orgullo.

IV La sangre decora los muros de las despintadas calles Por fallarse así mismo obtén tu pasaje O confía en tu dignidad y ¡págame! Ríete, te damos opciones.

V Aún creed en vos, no te defraudes II Bajo sombríos senderos caminar se Hasta las violaciones más crudas son puede aceptadas Que se pierda la razón, confía en la no se evita, miéntete de lo contrario: locura ¡ella te cree! la libertad y la dignidad se ahogan en Es mejor un tornillo mal puesto que un un mismo vaso clavo que se tuerce. viendo sus irritantes caras omnipotentes en escrituras firmadas. VI Al final la traición diplomática no hace III eco. Reinicia la guerra mientras tu paz se Defender la vida se siembra y morir marchita, con dignidad florece; Creed en lo ajeno, estás en buenas Cree en los viejos, ellos entienden, manos, Que en el jardín del alma, los desiertos Silletas de mentiras desfilan como no son arena y las montañas también asnos. sienten. Súbete a mi lomo que nos vamos Se necesita mojar al mundo, antes de deprisa. que este más seco.

Daniel Alexander Restrepo Buitrago, Nacido como mulato descalzo, lo que pisa le duele, aun así recorre la tierra, que esta habla con lo primero que siente y el mejor traductor son sus piernas. Considera que el arte posee poder, así que escribir no es solo saber de letras; no llenan el vacío de esta actual, Seudo-amada, y engorrosa quimera. Es revoltosa fatalidad su vida, que con fraternal riqueza: Se ama, se vive, se odia, se muere., y lo más bello en el tiempo lo deja ¡Así que escribe! sin garantía de que después lo lean. 33

Sebastián Salgado Abandónate Desnúdate, serio abandónate en lo incierto, Ignora tus seguridades, Abandónate del miedo a la muerte Abandónate. Que por suerte, Encontraras tus ojos tranquilos, Pues ya has sentido otro abandono la orfandad De la sociedad.

Fotografía: Jorge Castañeda

Mesa 5: Ferney Román Muñoz, Viviana Zapata, Manuela Largo Gómez, Jhonathan Stike Rúa Echeverry.

Por todos lados Por las sombras que dibujan los buses, las esquinas por las aceras y sus rayas que no piso, los balcones por el destino de las nubes en el cielo, las tormentas Por el árbol que saluda con el viento, las manzanas.

chutando los azares de la vida Voy por callejones y ya los pasos no me alcanzan... cada escalón es una herida por el ruido mugroso en las fachadas, las canciones por los charcos espejos de la ausencia, los suspiros por todas las habitaciones Voy por la ciudad con los bolsillos de la casa, y en las puertas por todos llenos de esperanza... los poemas de la tierra, por todos lados me haces falta.

Ferney Román Muñoz Rastros de ti Y de ti llevo rastro en la saliva, el fantasma de unos labios entre mis dedos y un rostro impoluto estampado en la retina. Llevo tu piel suave, perfumada y fría. El recuerdo de tu beso yace en mi boca con alegría. Tengo todo de ti, menos lo que te llevaste todo, menos el alma mía. Manuela Largo

Volvé, Vení. Volvé mamá por favor para decirte Vení ama, que nadie se entere que que te amé y te amo como a pocos estuviste y mucho menos que te atardeceres. fuiste; prometo será un secreto entre ambas, como cuando papá se enojaba Volvé, porque cada día es sólo de 23 y éramos los hombros de la otra. horas sin tu presencia; volvé, qué Una a una las sonrisas son cojas de Viejita, hacé que sea nuevamente 2010 intenciones si no puedo mirar tus Para enredarme entre tu cuello, tu dulces ojos; negros profundos como el espalda y tus brazos, porque merecés cielo en la noche volvé porque quiero cada abrazo desperdiciado que haya que sepas que soy tan feliz como podido dar en estos 5 años. siempre me lo mostrabas en tu espejo y es así como esperabas que fuera Madre ¡escucháme! Volvé, vení, por volvé madrecita querida porque estos favor, quedate si podés, si es que te 21 años ya me pesan sin vos. dejan. Volvé, que entre sueños puedo abrazarte como ese último día lo hice, Con tu mano izquierda en mi mano derecha.

Vení por mí negrita, que los pasos en esta tierra álgida son cada vez más difíciles.

Viviana Zapata como todos, empieza a escribirse desde la cuna, pero sólo descubre su yo poeta a los 18 años. Cada letra es el trazo de lo que es, entre las divagaciones que puedan existir al caminar entre letras. [“Al fin y al cabo, lo que uno escribe es lo que uno es”.]

Talento especial En esos grises días, en que el ocio se hace claramente denotar en que la mente como volátil paloma solfea vez tras vez entre diversidad de raciocinios que huracanados e indolentes la golpean sin cesar, entre mares de cuestionamientos sin aparente contestación.

renombrada canción lo pudiese comparar! ¬¬ ¡Callo! ¬¬ ¿Porque he de callar? Me pregunto con afán, si creo estoy discutiendo con verdad pero mientras el huracán de pensamientos cuestionantes me rodea sin cesar, Aparece de la nada y como rayo de luz especial, la espada más aguda que jamás pude imaginar.

No se hace esperar, aquel crudo dardo al pensamiento que lo debilita sin cuantioso afán. Siempre seguro, siempre certero.

¬¬ ¿De qué se trata esto? Me pregunto de momento.

Pero sabe dónde va, con la más sencilla afirmación llena de frivolidad.

Buscando una respuesta me ataca de nuevo el desaliento.

¡No soy nadie! Pienso al instante.

¬¬ ¡Ay Señor, yo no comprendo! Es lo que alcanzo a expresar.

¬¬ ¿Cómo lo sé? No lo puedo ni contestar muchos dedos me señalan, me critican y se burlan sin compasión ¬¬ ¿Qué pues a eso yo debo contestar? Únicamente lo que para mí hasta ahora es una única verdad.

Ese extraño sentimiento de amargura y desaliento, como castillo de naipes se ha comenzado a desmoronar. Alegría, gozo y paz en mi ser se comienzan a afirmar. Y alzando mi vista al cielo, no me queda más que constatar.

¬¬ Que Tienen razón…Nada más. ¬¬ ¿Porque causas? Por lo que de mi tristemente se puede observar, y sin tapujos me es hoy meritorio contestar.

¬¬ ¡Ahora no me siento menos en un mundo de maldad; ahora me doy cuenta de que hay algo en realidad muy especial! ¬¬ ¿Qué? Ustedes me cuestionaran.

¡Soy solo un oleaje de decepción, despojos. Basurita, si con aquella 37

Pues siéntense estimada audiencia con estas les pueda hoy a ustedes causar. plácida comodidad; que ahora este caballero se Dignará a replicar. Mas gloria al Dios del cielo que con amor me ha sabido enseñar; que no es ¬¬ ¡Tengo en mi algo muy bello!, ¡tengo solo el canto el que a un alma herida en mi un regalo especial!; y desolada con melodías puede sanar. Dios lo ha puesto en mis manos, ahora no lo voy a menospreciar. También están las letras, letras de miel especial; las que hoy pintadas en un Cómo cantan las aves; en una mañana libro, a muchos como un bálsamo ha especial. Así se recrearon mis tímpanos podido curar. al oír a otro cantar. Yo quedé maravillado, así que también Así es como hoy comprendo que lo que lo quise intentar, pero no valieron mis fluye en mí es un río especial es el río esfuerzos; pues nada pude yo lograr. de las letras, las letras que producen sanidad. ¬¬ ¡Lo Mío no es el canto! No siendo más concluyo, ante ustedes Así que me tuve que resignar; de manera especial. entendiendo lo siguiente con toda ¬¬ ¡Gracias Dios por mi talento, mi claridad. talento especial! Con el que al corazón y al alma de ¬¬ ¡Música y canto, conmigo no van! muchos, para tu gloria, como un Pero comprendo el sentido de tan grata maravilloso bálsamo me permites hilaridad, que una contestación de acercar. Jhonathan Stike Rua Echeverry tengo 28 años y una de mis más grandes pasiones es escribir. Habilidad que le agradezco primeramente a Dios por habérmela dado; como un toque meloso para con ella endulzar el corazón de otros como propósito inicial.

Fotografía: Yuliet Garro

Mesa 6: Nathalia Puerta Álvarez, Juan Diego Gutiérrez Rojas, Sebastián Castañeda, Cristian Múnera Vélez, Georgina Cuartas.

ME CANSÉ Me rasgué por la suciedad humana me ahogue con mi tristeza ese padecimiento mortal me suicida, me amordaza, me desorienta. Ese lugar de mi mundo es vacío, solo reseco y no encuentro la salida. No es triste; es neutro, no es pacífico; es revolucionario, no es solo; es disperso. Nathalia Puerta Álvarez nací en Bello (Antioquía) actualmente estudio inglés en la universidad de Antioquía, toco el violín y estoy participando en algunos programas que ofrece el parque biblioteca 12 de octubre, me gusta la gimnasia rítmica, ser sociable, leer, escribir, escuchar todo género musical y pasear.

Más allá de los reinos de la Muerte… Una multitud de sombras históricas se extiende detrás del cráneo, al momento de mirarlas, veo el largo y lejano camino de esta estirpe milenaria. Fuego y azufre se esparcen en el ambiente, la sangre de los enfermos emerge por entre los poros de la piel. Las maquinas, demonios modernos aplastando y destruyendo. Cause absurdo de aquella masa, dirigiéndose a las profundidades del vacío oscuro, donde ni siquiera la soledad y el silencio, la podrán guiar.

despedidas. Y, no se puede evitar sentir el peso del infierno social en las espaldas, un desquiciado y amorfo deseo de correr y evadir, desaparecer del cuento que ha tomado un rumbo peligroso, no intentar más ser un personaje en esta historia de esclavitud y muerte. Viajar por entre el instinto, la intuición y el presentimiento, a ese cosmos extraño que gobierna el mundo de la creación y los sueños. Olvidarse de la probabilidad real y el argumento, de lo irrefutable y absoluto. Ha llegado el momento en que la diferencia es tanta, que el individualismo de las pasiones, palpitará fuerte en medio de gozos y canticos, más allá de los reinos de la muerte.

De cerca, escucho cada una de sus historias, cada uno de sus deseos, cada una de sus tristezas. Cada rostro, cada sensación plasmada en el semblante de los caminantes, dibuja mensajes en el plano de las ideas, perforando en lo más profundo de la mente, encarnándose en encuentros y

Juan Diego Gutiérrez Rojas (Juan Akbal) Estudiante de Licenciatura en Lengua Castellana del X semestre. Nacido el 16 de enero de 1987 en la ciudad de Medellín. Actualmente resido en el corregimiento de Santa Elena, justo en la cúpula entre el Valle de Aburrá y el Valle de San Nicolás. Vivo con mis dos gatos: Isis y Osiris, y mi perrita llamada María Conchita Alonso.

Luces de la nada

Solo, con la luz que emite el vacío luz de soplo Luz de fondo de rio sentido inerte dado al mundo y su materia El cosmos en grumos de polvo de estrella arte abstracto en pupilas perdidas… Poder derivado de almas perdidas… Si somos guiados por la ley de los opuestos y venimos para irnos; entonces, ¿En qué punto nos perdimos?... Sebastián Castañeda jugador en el arte de las miradas como motor para la existencia, lector de cuerpos en movimiento, escritor de dolores y éxtasis. En una ocasión sangro a causa de la herida de los textos con los que deleita su ansia.

Un dato La ira imperante sustrae mi aliento, perturba mi asidua serenidad, suscita palabras confundidas entre rebeldía y conformidad mientras evoco tu falaz acto de piedad. Han renunciado a mí los recuerdos formidables. Solo son patente los más sombríos y agraviantes vestigios que te han convertido en lo que “temiste” ser: Un dato. Un dato de aquella incidencia mordaz que no pude esquivar. Sara Henao Giraldo, Nacida en Medellín Antioquia, el 26 de mayo de 1991. Estudiante de Licenciatura en Educación Básica con Énfasis en Humanidades y Lengua Castellana del T de A. Mujer devota del misterio que se envuelve en las letras y en las miradas donde todo se escucha.

Tentativa Justo esta mañana me agarraron tremendas ganas de matarme aprovechando que estaba sólo entre pálpitos vitales e hiperactividades mortuorias me puse a rebujar la casa a ver si me encontraba algún venenito guardado por ahí Pasada media hora luego de minucioso haber inspeccionado cada rincón del inmueble y no haber encontrado más que polvo sobre algunas monedas extraviadas se me ocurrió ir a la nevera a buscar refresco para hidratar la sed generada por el ejercicio existencial tan sorprendido como gozoso descubrí que había Coca Cola en su interior ¡claro! ¿cómo no lo pude haber pensado antes? justo lo que había estado buscando Sin lugar a duda sin lugar a gloria sin lugar a cielo soberano e irreductible destapé la felicidad y a pico de botella me mandé un trago bien largo pasado un rato entre eructos carbónicos algo de Soda Estéreo ganas de cagar recuerdos nostálgicos y una cama por tender me agarraron tremendas ganas de vivir estando el daño ya hecho reventé

en llanto, desespero, incertidumbre, dolor y pena. Simplemente esperé pasadas seis horas nada que el brebaje me hacía efecto sin más que hacer entre resignado y festivo exultante y sagaz con la boca hecha un pegote y 700 pesos en el bolsillo decidí cepillarme y salir a la calle a celebrar como todo un magnate tan indiscutible triunfo sobre la muerte justo ahora espero en lugar de buscar una muerte menos fría, necesitada, empalagosa, pop y publicitada, que esa maricada que me tomé.

Cristian Múnera Vélez, Eterno hijo de Edgar y Margarita; engendrado en algún lugar de la costa y nacido en Bello durante una madrugada muy fría; habita en la fecha de su nacimiento desde que tiene memoria. A veces la “oveja negra de la casa” y casi siempre un culicagado muy mimado. Amante de las cosas inútiles estudia Antropología y cree que practica la poesía. Duerme mucho, odia poquito, se enguayaba fácil y ama bastante. Le da miedo leer en voz alta.

CUANDO LA PAZ DESCANSE DE LA GUERRA Cuando la paz descanse de la guerra y el corazón se libre de las penas, le diremos “adiós” a las cadenas y abrazaremos con amor la tierra. Siempre la sangre del dolor se aferra y crepita la furia entre las venas; hay tropeles de llanto en las colmenas y un lamento de luz que se destierra. Mientras la muerte en su silencio gime y el alma de los hombres se redime se abraza la nostalgia con la vida. Un edén taciturno que agoniza,se transforma en espera de ceniza, al igual que una guerra fratricida. Georgina Cuartas Cadavid, Con sus seis poemarios ha difundido la poesía y la literatura por distintos países, logrando varios reconocimientos internacionales como Poeta, entre ellos: el “XII Encuentro Internacional Poetas y Narradores de las dos Orillas” Mario Benedetti, Premio Único, (Uruguay) 2012. Primer Congreso de Literatura Latinoamericano 2012 César Vallejo (Perú), Movimiento Literario “Poetas de la Calle” dentro del marco del XX Festival Internacional de Arte y Cultura “Ricardo Nieto” (Colombia).

Poetas presentados, pero que no pudieron llegar hasta el recital

El niño Siempre le dijeron, “¡ud. Como esta de cambiado! ¿Qué paso con el niño que solía ser?” él respondió hastiado, pero con una sonrisa colgando en las orejas como siempre, que lo había apuñalado en la espalda mientras dormía.

él, en un mundo de fotocopias el molde roto resulto de lo más interesante como el abismo que esconde las piedras maravillosas al fondo. Era un pequeño imán invertido a sus deseos siempre terminó atrayendo esto no le molesto.

ya no le volvían a preguntar nada. El niño creció retraído pero siempre acompañado apartado, con solo mirarlo sabia uno que estaba siempre abandonado en compañía.

Pero, cada vez que su imán funcionó el choque ultimo convertía todo en dolor, él mismo, fue una rosa llena de espinas escondida la profundidad mortal donde todo naufragó.

Callado, tampoco le gustaba la gente por eso estaba obligado a vivir rodeado de ella, el niño siempre fue niño a pesar de que los años desfilaron por su frente.

Los días se hicieron años y la repetición, monotonía hasta la costumbre, Ahora Todo se reduce a despertar y esperar que acabe el día.

El niño miraba casi todo con odio menos cuando se miraba al espejo hacía mucho había superado ese sentimiento de propia repugnancia.

Todos terminaron mostrando su espalda, Culpa suya pero también de ellos, jamás obligo a nadie a comprenderlo sin juzgarlo Como él inútilmente había hecho con cada uno.

El niño vivió rodeado de adultos absurdos incompetentes e infantiles y ahora rodeado de incompetentes absurdos e infantiles está.

Ahora niño mío tengo que dejarte partir pero no irás solo Yo también me voy, Ya no queda nada para mí Inclusive dejándote morir.

Sintió que a veces no hubo salida el niño supo siempre que no la había.

He decidido poner rumbo hacia costas remotas por los ríos que surjan de nuestras palmas al viento frio de la afilada hoja de la realidad alzamos velas.

Es verdad que el niño no entiende a la gente pero la gente creyó entenderle por simple compasión, es más, me atrevería a decir que a la gente le encanta el niño les llamo la atención su forma de ser siempre fue, y no dejó que fueran por

Adiós a todo, adiós a nada, espero jamás volver a verlos. 45

De nombre y apellido Camilo Quintero. Todo el mundo cree que dice una gran verdad cuando declara que existe. Yo digo para contrariarla que yo no existo. Días en esta tierra: 26 años, uno más que batalla para sobrevivir en la demencia que lleva por nombre Colombia, espectador de la realidad y calculador de párrafos, cuido que no se me escape ningún detalle para contar.

Hojarasca Otoñal Un día Deslizante una pequeña hoja sobre el viento huía de la esclavitud ominosa, de la prisión ancestral. Dos girasoles callados le observaban, uno de ellos tenuemente dijo: “El otoño dio tregua” El sol fue martirio para los vivientes menospreciados Mientras unos veían y otros volaban, el cielo era el mismo, no pasaba nada Las estrellas del cielo permanecían calladas, junto a los huestes fantasmales. Las nubes de otoño, ni grises ni blancuzcas, dejaban caer su sombra sobre el árbol de la perdición Uno más… ya no es extraño verte triste querido otoño abnegado Tu dejas ver tu víspera teñida de sangre y de marchitas hojas, me dejas ver las flores corroídas por el odio de tu amo ¿Acaso no hay piedad en el cielo para el noble? Dime otoño, dime tú que no juzgas y comprendes el dolor de la borrasca ¿veré algún día paz y no tu hojarasca? O seguiré muriendo cada otoño, como la hoja que cae, como los girasoles sumisos, las invisibles estrellas, las nubes sin alientos, los arboles lampiños. O quizá abandone este mundo pesado antes de que el invierno se vengue de tu gloria Yo quiero vivir en tus ramas otoño místico y fugaz lleva mi alma en tus hojas, estoy marchito y quiero llorar. Carlos García. Tengo 17 años, nuevo en este asunto de vivir. A pesar de mi corta edad he tenido varios acercamientos con la literatura. Mi pasión por la escritura nace al enterarme que mi mano emite más palabras que mi boca. Terminé el colegio a la edad de 14 años, estudié servicio al cliente y call center. Actualmente trabajo en una empresa de seguridad social. 46

Todo y nada, sí y no. Música y tinta, papel y un bolígrafo… Letras, palabras y sentimientos, inspiración, aventuras e historias. Una imagen, un beso y una mirada… Una rosa, sus espinas, el tallo y todo su color. Una vida llena o falta de fulgor. Todo y nada, sí y no. Todo era y todo será, nada fue y así seguirá. El resplandor carente de vida y la vida llena de amor, son cosas del ser viviente y del mismo ser sin corazón o temor alguno. Como la persona en el desierto, delirante y absurdo, sin cordura ni paciencia, sonriente ignorando la realidad; hablando incoherencias que, quizá, jamás sucederán. Delirante sin sentido, cobarde en medio de la nada, sin rumbo ni conciencia y cada vez colmando su vida de impaciencias. Tonto con sentido y sin sentido alguno, tonto amante y dueño de nada ni nadie y menos de su corazón extraviado junto al volante, junto a ella y junto a nadie. Catalina Rodríguez Vélez. Poeta Enero 2 - 1999. Bello, Antioquia. Cada día me enfrento a mi propia vida, me enfrento a mis pensamientos, a mis sentimientos, a lo que temo, a mi sonrisa y a las miradas también me enfrento. Algún día me desperté, pensando en la nada, mirando la naturaleza y escribiendo mi primera página. Escribía sobre una chica que estaba cansada de sí misma, de sus errores, de sus días, cansada de su vida. Escribía sobre mí. 47

SINTOMATOLOGÍA DEL MUTISMO I El pez espada asestándome la espina;

Hablar es condenarse Soltar una burbuja de aire en el océano Abrir la boca Clavarse el anzuelo. II Stop. Apago la música de los Rolling Stone, es menester escucharme, adentro mío, un ser que no son mis tripas se amordaza; detiene su pálpito rebelde, suda una maratón fría que baja por la frente, hace gestos en su camisón de fuerza. Algo querrán decir sus manos //Cuando yo escribo. Jhonatan Alexander Quiceno. Nació en el año 1994 en Fredonia, municipio del suroeste antioqueño. Se graduó como normalista superior en el año 2013, desde entonces ha hecho parte de la Travesía literaria, proyecto de promoción de la lectura y la escritura que se desarrolla en el territorio Fredonita. Actualmente vive en la ciudad de Medellín y es profesor de primaria.

“CALAVERA” ¿En qué quedó tu bello cuerpo, calavera? ... Tus lozanas piernas; tu piel morena; tu negro cabello; tu dentadura color perla... ¿En qué quedó todo esto, calavera? ...Tus finas caderas; tu vientre duro; tus ojazos negros; tu sonrisa de seda... ¿En qué quedó todo esto, calavera? ...Tus apetecidos senos, tu caminar garbo,

tu voz dulce... ¿En qué quedó todo esto, calavera? ...Ya no miran tus ojos; ya no besa tu boca; ya no abrazan tus brazos... ¡Todo de ti se esfumó! Ya no eres la que eras, calavera. ... Que besé tus labios; que me miré en tus ojos; que me abracé a tus brazos; que me interné en tu vientre; 48

que acaricié tus piernas; que me embebí en tus senos; que idolatré tu cuerpo y amé tu alma... - Tan sólo el recuerdo de ti queda: ¡Impresionante y tétrica calavera!... ¡Mañana serás polvo! ... ¡ Mañana, como tú, quedaré! ... ¡Mañana, ni polvo ni calavera seré!

... ¡Mañana, ni polvo ni calavera seremos!: Un remolino de viento se llevará nuestro espíritu, y, de esta carne, que sólo vanidad y pecado era, ¡Nada!... ¡Nada quedará, calavera!

Jorge Wilson Muriel. Nació en Medellín en el año 1956... desde muy temprana edad se dio cuenta que las letras eran su vocación... el Instituto Popular de Cultura fue la cuna de sus publicaciones, de ahí en adelante Instituciones como el Diego Echavarría Misas, el periódico EL MUNDO de Medellín, compañías empresariales como NOEL y, otros periódicos priorizados por presupuesto participativo hacen públicos sus artículos de diferente índole.

FINAL Viviendo día a día el dolor se hace más fuerte con tu partida el corazón a pedazos se vuelve. Desdichó mi vida haberte perdido hoy no razono de día y de noche estoy dolido. Calma mi dolor con tu regreso desvive mi ilusión sin tu amor vuelve a tocarme con un beso y revive este amor con tu calor. Días sin final me trae tu adiós, eterno sufrir en mi corazón, eterna estaca en mi pecho que duele desde lo alto de las nubes, como si fuesen ellas las que clavaran ese sufrimiento.

en mi silencio un te amo proveniente del recuerdo que se encuentra en llamas dentro de mí anhelando dejar de arder como recuerdo y convertirse en realidad de nuevo. De nuevo quedo inconsciente, tendido sobre mi cama, soñando que el amor es eterno, que el dolor es efímero, que mi alegría puede renacer, que tu voz salvará este mendigo de las sombras, que tu mirada iluminará mi alma y será atraída por tu mano angelical.

“ Quien cree en la oportunidad, tiene esperanza” se repite mi alma una y otra vez mientras el sueño me consume, mientras mi alma se eleva y corre a A mi lado yace tu amor, se desvanece visitar lugares en los que solíamos cual neblina fría y lejana. sonreír, en ese lugar donde la vida nos unió, donde el fuego unió nuestros Me daño el corazón recordándote, me corazones y nos juramos amor hasta curo el alma recordándote, me gusta oír siempre y para siempre. 49

Benditos recuerdos, alma desordenada, esa es mi vida, esperando ansioso tocar tus labios para sacarme del fondo del abismo en el que solo se ve tu figura, tu mirada, tu amor. José Manuel Misas Esquivel. Tengo la edad de 25 años, nací el 18 de junio de 1990 en la ciudad de Planeta Rica, Córdoba, resido en Bello, Antioquia. Hijo mayor de cuatro hermanos; estudiante de Telecomunicaciones, trabajo como soporte técnico. Lector desde pequeño, escritor de poesía hace dos años; atraído por la adrenalina y desde adolescente, hasta la fecha líder comunitario, tengo un hijo de 4 años que se llama Nicolás. Melómano y cinéfilo por naturaleza.

PERFECCIÓN La línea, la arista, el bucle del cabello esculpe sobre el mármol Fidias lo han visto Zeus y Hera y eso le basta la vida, los días, los amores, las dudas de hombres y mujeres pasan sobre espejos y abismos quién mirará las obras con lupa o telescopio preguntan el necio y el periodista quién pedirá cuenta de lo que se hace preguntan el títere y el mico que saltan entre el dedal y el plátano solo el silencio lo sabe y el sabio que no tienen doble bolsillo en su traje Leopoldo de Quevedo y Monroy. Escritor colombiano nacido en Guachetá, Cundinamarca, radicado en Cali. Abogado, Universidad Libre y Magíster en Docencia Universitaria, Universidad del Valle. Ha publicado Confesiones de un cura casado, 1999, los poemarios Versos sacros y profanos 2005, Cotidianidad en Re-verso, 2006, Sobre los cuernos del tiempo, 2008, Manumisiones, 2010 y De sones y melancolías en El Libro Total, Bucaramanga, 2011. 50

LUCÍA Lucía estaba allí, Sin comprender por qué acudió a su llamado, La noche como un témpano de hielo, hace que en los cristales se refleje el corazón de las masas erectas y anónimas que cruzan frente a ella, cristales detenidos en el tiempo alineados por su brillo, la brisa helada esa que juega y baila sobre su pelo desordenado, la hace libre por un instante ella, tararea -se ve feliz- pero, el vaivén de su cuerpo y apretada de manos revelan como la ansiedad y angustia la invaden por completo, como el roció en mi jardín; la observo con misterio, pasan a penas dos minutos y él, asoma con ese deseo infernal de poseerla… Lucia, continua sin comprender su presencia en esa ciudad nocturna y deshabitada, sin embargo, ella, ya estaba allí. Copyright © 2012 | Lyda Albarracin P. Lyda Albarracin P. Estudiante de Administración de Empresas de la Universidad Pedagógica y Tecnológica de Colombia. Actualmente radicada en la ciudad de Sogamoso. Su interés por los temas sociales y la realidad cultural colombiana la ha llevado a participar también en proyectos relacionados con el rescate de la identidad cultural. Participando en diversos talleres literarios que la conducen a un aprendizaje más profundo permitiendo así, cultivar su sensibilidad.

CALI SOÑADORA Como bosque fresco y frondoso me acogiste a los veintidós arribé inquieta, expectante corté la primera madeja de vida. La desventura hizo su presencia el verde resplandeciente cedió su lugar las palabras no dieron fruto el árbol de la vida mitigó el encanto. Dos retoños gestaron sueños aplazados en el tiempo vislumbré utopías poesía en remojo. María Elena León García. Psicóloga Social Comunitaria. UNAD. Participación en talleres de escritura creativa e invitada a recitales poéticos. XXII Encuentro de mujeres Poetas en el País de las nubes. México. 2014. IV Encuentro de Poetas del Mundo “La isla en verso” Cuba. Libros publicados: “Enjambres enjaulados”. Junio de 2012 y “Libro líquido ensartado en una gaviota. Compilada en diferentes antologías poéticas.

PRIMERA Y ÚLTIMA ADVERTENCIA No hay fama No hay pesos No hay nenas detrás del culo de uno. No Eso es carreta. Tampoco se poseen bonos de Sodexo para canjearlos donde las putas: Más cháchara. En ocasiones escasean los tragos y aun peor, los cigarrillos. El insomnio se apoderará de tu cama. Aprenderás a masturbarte con frecuencia.

Las estadísticas no mienten. Te adaptarás a estar solo aunque con la noche A no tener muchos amigos y ser rotulado con el sellito de loco aunque eso es una parte buena. Deberás ir preparándote para lo desconocido. Te desesperarás de cuando en cuando. Odiarás varias cosas y en eso a ti. Así que piénsalo bien antes de querer ser un poeta.

William López Sánchez. Bogotá, 1991 Fumador y bebedor de tiempo completo. Caminante, vago y poeta. Su primer libro ‘Quedaré bajo arresto después de éstas palabras’, se publicó en el 2015, con la editorial ‘Con Tinta Ebria’.

SANTANDER Ahora en mi corazón se agolpan las calles que una vez anduve. Con los libros que cargué y las lomas que subí, Con las risas de los niños. Se agolpa en mi alma la voz de un hombre Que mientras tallaba madera me gritaba su vida en suspiros. Se agolpa en mi alma, Las voces que llenan de vida unos pasillos vacíos de una casa vieja. Esta silla que se moja mientras llueve, Este café que se prepara para miles y se comparte en risas Se ha vuelto el alma de un barrio que una vez estuvo sin manos. En mi voz llevo acentos de un hombre que parece haber caminado sin pies. En mi corazón dejan ya de alumbrar las cosas que antes daban luz. Ahora estoy terriblemente sola, Y sólo llevo en el alma, La triste ausencia de mi barrio Santander. Yulieth Garro. Nací en la región del mar y del tambor, crecí con el bullerengue y el teatro. Ahora soy estudiante y aspirante, soñadora, actriz y con delirios de poeta. Mis escritores favoritos son Julio Cortázar, Marqués de Sade, Jorge Luis Borges y Julia de Burgos.

“Obrero metalúrgico.” EL REGRESO DEL CAMINANTE A Angélica Bazurto. La niña de los cabellos de Ángel y sonrisa de lucero en la noche, se despidió en silencio, como una pluma sin adiós. A los poetas se les honra con la palabra que los representó, con la poesía que fue su sueño. Los curas son buenos donde hay demonios. Este es homenaje a una amistad, que aunque no fue de intensos tiempos, fue de 53

tiernos instantes. Una protesta contra la muerte que no tiene derecho a tanta estupidez; llevarse un hada de 25 años que cultiva la poesía en niños. Compartimos en algunas tardes mis pasos viejos de caminante, que de tanto andar quedaron dispersos en canalones de tiempos hondos. Ella hablaba de los suyos con el entusiasmo de la gaviota al regreso de sus primeros vuelos; sí, enfrentarse casi desde niña al dominio de las corrientes era proeza, heroísmo de una joven, en un país donde el título de andariego digno, solo ha sido para los hombres. Hablamos de esas huellas de familia que todos llevamos en el corazón, nostalgias de lo que fue y de lo que no debió ser, de deseos de reconstruir pasados que no definimos nosotros, ni era posible reconstruir. Hablamos de nuestras historias de caminantes, yo como decía Fernando Gonzáles: Haciendo un alto en el camino para mirar atrás. Ella desde sus vuelos de gaviota joven. A finales del 2012 nos preguntamos qué haría cada quien en Diciembre. Regresaré a Bogotá a compartir navidad con mi familia, me dijo con tierno entusiasmo, no recuerdo si era su primer regreso desde la partida. Después en Valparaíso al imaginarla en su regreso le escribí estás palabras: Dicen en los Llanos: “Llanero no pide agua ni pregunta por camino”. Digo yo: La palabra del caminante es el nostálgico adiós que deja en cada lugar un pedazo de alma y se lleva un trozo de tierra al pasar, por si no vuelve o constancia del que no se fue, aunque su caminar no cese. Es de valientes cerrar la pequeña puerta donde nacimos y abrir la grande del mundo desconocido para abrirnos paso, y sobre las piedras que tallan al caminante, hacernos fuertes, pulir las huellas, sin la protección de quien un día nos presentó este suelo. No es santo quien vive alejado del mal, enfrentado siempre a demonios imaginados que de tanto verlos ya nos perdonan. Se santifica quien al mundanal mundo a diario reta y sobre él construye el reinado del ser humano. El regreso para el caminante es un nutrirse en el aliento que da la fuente ayer dejada. Es un rendir cuentas que nadie pide, pero sí esperan, examen callado donde nadie pregunta, califican todos; es mostrar el trofeo que conquistamos o la derrota marcada en la frente. Para él o ella, es nutrirse de nuevo de las raíces y de la savia que le dieron fuerza de caminante. Habrá en tu regreso, voces de ponzoña larga, pero al igual seres orgullosos de la gaviota que emigrar a otras tierras decidió un día, en busca de otros esteros. 54

Entrega todo el afecto recuperado de los pantanos o que incubó la raíz de un árbol, recobra todo el aliento que necesitas para continuar el viaje y regresar sobre los pasos, porque en cualquier tierra hay un terrón siempre a la espera y un corazón de tierra. A Todo buen caminante le llega el momento de aquietar sus pasos, sea en su viejo patio o en ese suelo que le abrió su pecho. Aquí los brazos de estas montañas para ti, siempre estarán abiertos. POS-MORTEN: Vuela gaviota vuela...extiende tus alas. Extiéndelas por el universo ya que aquí, quién decide quien se va o quien se queda, al parecer es amigo de rufianes. O un ladrón de perlas. Eladio Ospina Z. Medellín 17-9-2014Mis poemas se extendieron bajo el influjo de la Magia del Verso, nacieron del dolor del tiempo, del misterio del universo, de amores vivos o, muertos, de preguntas que no responden, de voces que ya se fueron y vuelven siempre. Escribo verso libre, prosa poética, cuento, relato; la poesía que hay en mí la saben los que se acercan, tengo la ilusión de un día ser poeta.

MIENTRAS DUERMES. Vidas de alcohol y de Sacol en manos de un trabajador sin sueldo ni identidad, vive adornando calles en esta ciudad, de anónimos que viven con el mínimo de la nómina. yo apuesto un órgano a que nos has visto; caminar sin prisa, mientras brisa, Sin camisa, para mí no hay misa, que nos bendiga. Sólo el pan de cada día nos dará la gloria entre estos andenes, que nos bautizan de indigentes, sin saber que somos caminantes sin tiempo, de harapos visto

ya habrá visto, señora!! no tengo apellidos ni hijos a quien heredarles esta acera, más que a mis versos, con ellos conquiste el universo, en noches de silencio, mientras tú duermes, yo padezco de tantas enfermedades mentales. ya ni me acuerdo porque cargo talismanes, si duermo entre costales, Raúl me llaman en la calle de qué me vale tener nombre si soy invisible. Sebastián Bedoya 55

Artistas invitados en el

Fuego inmortal que aviva la llama de las voces ausentes

Tantos Sueños Olvidados Estoy perdido en las noches en vela Mis sueños que se esfuman por la carretera En mis bolsillos hoy no traigo nada Y la luna se muere al ver la madrugada Estoy tan solo y solo me acompaña El canto de los grillos en tristes tonadas Sigo las huellas de plantas rodantes Y estas transitan por el latir de mi corazón... Vuelven las sombras, caigo abatido Y vuelvo a levantarme porque he comprendido Que todas las lágrimas, que he derramado Son semillas de oasis que se están creando. Duelen las horas, faltan abrazos Brotan estrellas y vuelvo a ver el ocaso Aúllan coyotes a la luna llena Y yo hago dúo con los lamentos de esta canción... Vuelan las nubes, en cielos turquesas Voy paso a paso pero todo vuelve a comenzar... Daniel Orozco. Tantos Sueños Olvidados es un cantautor de la ciudad de Medellín que se embarca en este proyecto acústico en el año 2012 con un sonido que se nutre de géneros de diferentes latitudes con bases firmes del Folk y el Punk acústico, sus líricas son crudas como la realidad misma, líneas cargadas de vivencias, son los latidos del corazón abajo y a la izquierda, ruido de arrabal, lamentos del despojo, calendarios y calendarios del abandono, arcoíris en charcos de aceite... Tantos Sueños Olvidados nace donde la vida es un acto de resistencia y de provocación, nace allí donde el eco de las voces se hace cada vez más tenue y las pesadillas le restan terreno a las más profundas ilusiones...

CITIBUNDAS “Palabras que divagan en el barrio” Nuestro territorio, nuestra comuna, ha disfrutado ya de tres versiones del festival de poesía comuna seis, pero poco saben de los avatares, de las dificultades y los trances por los que hemos tenido que pasar un pequeño grupo de hombres y mujeres en su mayoría jóvenes que creen y le apuestan a la poesía, a los actos poéticos y al poder transformador de la palabra, desde el primer Festival de Poesía comuna Seis realizado en noviembre del año 2013, hicimos mucho más que un recital en la plazoleta del Parque Biblioteca Doce de Octubre, recuerdo que con el apoyo de nuestra hermosa e inolvidable compañera Angélica Bazurto se realizó un recital infantil y un asombroso performance poético lleno de colores y cuerpos pintados, ya por fuera del presupuesto que nos otorgaron para el festival organizamos un conversatorio en el parque biblioteca la Quintana y un recital más en la biblioteca de Comfenalco Castilla, es así como desde el inicio del festival hemos hecho mucho más que eso, hemos hecho más que un festival. Ya en el año 2014 desde el primer mes del año iniciamos con propuestas de trabajo en torno a la lectura, la escritura y nos propusimos sacar la poesía de los recintos cerrados, fuimos motivados a llenar el territorio de poesía, las esquinas, los parques, las calles, los miradores, lecturas en voz alta hicieron su incursión en nuestros barrios, no esperamos que la gente llegue como por arte de magia a un acto poético, llevamos la magia de la poesía a los transeúntes, a los hombres y mujeres que divagan, a los niños y niñas que juegan en el parque, a los ancianos y ancianas que descansan en una banca, de esta manera nace lo que decidimos llamar “Ágapes Poéticos” posteriormente planteamos la posibilidad de realizar de manera regular encuentros de escritura creativa, los cuales se han venido realizando en la Casa de la Cultura Francisco de Paula Santander los segundos jueves de cada mes. Hemos realizado de igual manera varios conversatorios, con diferentes temáticas que van desde el territorio y la palabra, hasta temas de memoria histórica, estos conversatorios han contado con la presencia de grandes personalidades entre ellas; Helí Ramírez, Fredy Serna, John Cano, John Muñoz, Caliche del grupo Desadaptados, el maestro y poeta Helmer José Cañaveral, Alejandro Cometa, Duban Blandón y el maestro Guillo. Todo esto hecho sin presupuesto, solo con las ganas y el tesón que le metemos a este sueño, es por eso que tomamos la decisión de otorgarnos un nombre que nos identificara ya que no solo estábamos impulsando el festival de poesía. Estas razones nos llevan a salir del caos citadino y buscar la paz y la tranquilidad del campo, a mediados de junio del año 2015 una compañera, Marcela Suárez nos facilitó un espacio en una pequeña pero acogedora finca en zona rural de 58

San Vicente y debatimos por dos días nuestro futuro nombre y la ruta a seguir, plan de trabajo entre otras cosas. Opciones de nombres, muchos, la mayoría con perfiles institucionales, con los que no nos identificábamos mucho, después de una acalorada y profunda discusión, el Compañero Edwin Álzate nos lee un poema dedicado o inspirado en la ciudad de Caracas Venezuela, donde en un verso nos dice: “Bebí de tus labios citibundos” esa palabra se nos develaba precisamente desde la poesía, y no la buscamos en ningún teórico clásico o poeta afamado, se nos revelaba si desde un poeta, pero no de esos inalcanzables, desde uno cercano, desde uno de nosotros y eso tiene un valor agregado, este es a grandes rasgos el nacimiento de CITIBUNDAS “palabras que divagan en el barrio” A continuación y agradeciendo a la comunidad que nos mira todos los días, con el Cerro el Picacho de por medio, los poemas del equipo de trabajo, a manera de agradecimiento.

NOCHE En tu piel nace mi esperanza. Imaginarte en los estados de mi cuerpo A veces tan sólido, a veces tan líquido... No dejo de sentirte. Juntar tus manos en mis noches frías, y Amar el éter cuando se hace espeso, tú, sólo tú Me prohíbes el dolor. Encuentras el deseo de quedarte en mi abrazo, y Si vienes es para dormirte en mi beso. En un beso que quema el sufrimiento, En un abrazo que fusila el desamor. Nos quedamos allí... Como dos amantes que se miran a lo lejos, Como cada noche... Como cada noche, que nos esperamos uno dentro del otro. Carolina Berrío Arroyave

Muéstrame el barco que esconde ese tronco de madera A Tatiana… por su infinita compañía

F. A.

Y te recuerdo en mis noches de eternos patios adornados de flores Te recuerdo en versos que escribo como si fuesen un testamento Te recuerdo en mi plato, en la sábana, en la mañana fría y su ventana, Te recuerdo en mi cuaderno, en mis notas gastadas y las palabras que no encuentro Te recuerdo en la llamada que no llega, En tu voz perdida en la distancia Te recuerdo en el lejano vino Cargado de balcones que miran la ciudad Y quieren encaramarse a las montañas, Te recuerdo en la cascada que nos espera Te recuerdo en mi eterna rabia, En mi voluptuosa indecisión, En mi dolor esculpido por los espacios que no se llenan de ti Te recuerdo porque cuando escribo, Hay un rastro tuyo, Embadurnado en mis letras Que son de tinta oscura, como el celofán que te baña y al que con solicitud expresa, desde mis adentros, me abandono con facilidad. Sigue tejiendo este aroma de mañanas en tu compañía y permíteme flotar en el insomnio de tus días. Jhony Gallego – Mandrágora. Amante de la palabra y seductor de la existencia. Me gusta la noche, los amigos, oír la guitarra y beber un buen vino, perseguidor de la quinta esencia de la palabra, adorador de Camus, Gabo, Hermann Hesse y Verne, me siento digno de ser parte de la raza humana, creo en el hombre como un arquetipo al cual algún día quiero llegar, creo en la humanidad como respuesta a la insensatez de la creación, soy como un vaso de incertidumbres cegado por la búsqueda de placer que queme mi piel y me haga sentir la Vida.

Contrapeso Quizá todo tenga un contrapeso un contrario una necesaria contradicción

Se va apartando de todos poco a poco como siguiendo la línea de la sombra de una pared desnuda que se hace más grande cuando se proyecta hacia la noche

Entonces ya se entiende la angustia del suicida

Ha de haber sentido tanto amor y Se va escondiendo para apartarse comprensión de todos que no resistió la retribución y no estar al alcance contraria de la vida ni de abrazos ni de miradas complacientes Es mejor para cualquiera que prometen amor y compañía marginarse de antemano del amor Le asiste una gran satisfacción Todo aquel que se conoce y en ello y a quien se ama solitario y suicida son el mismo algún día ha de morir o de partir que es lo mismo El uno muere y el otro parte con la incertidumbre de ser definitivo para el viajante Ambos se van dejando atrás su espalda Hay que matar lo bueno y no se puede esperar nada más de antes de que a uno lo asesine ellos la añoranza por la vida por lo bueno de vivir entre abrazos Nada más que sean compañías en su discreto retiro y de amores que aseguran de momento la angustia y la congoja de los otros ser eternos e incesantes de los que por cobardía decidieron ser contrapeso de la muerte Por eso se comprende del solitario la y se quedaron. congoja Hamilton Suárez. Historiador y futuro urbanista. Investigador y gestor cultural en la comuna 6.

CESTILLAL A mi padre, Milagros Calle y su esposa. La huerta se ha llenado de rastrojo, del esplendoroso jardín solo quedan unos cuantos pétalos secos y descoloridos. No se escucha el cacarear de las gallinas, ni el canto del gallo, ni la vaca, ni el ternero bramando por la leche de su mama. Esporádicamente llega una perra flaca, moribunda, ya ni ladra. La casa cayendo a pedazos queda vacía unos pocos chécheres, unos cuantos papeles, un catre viejo con tres tablas, en la cocina dos ollas rotas y un ripio de sal ¡qué ironía! algunos ejemplares pasados de “Selecciones del Reader`s Digest” y... un fantasmal espejo curtido que no refleja más que la cruel soledad que deja una amenaza sin fundamento de aquellos que un día fueron revolucionarios y se desviaron del camino... Se les olvidó cómo volver sobre él. En definitiva no quedan pollos en el galpón, ni marranos en la marranera, a fuerza de lidias se ve una mula en la pesebrera. Andrés Armando Calle 62

Oda Un crepitar y se enciende la leña, Los fuegos hieren los ojos ansiosos, Que inquietos ya no atestiguan; La carrera de la boca al atrapar los ósculos fugaces. Navegantes en un océano de cósmicas perpetuidades. Un chisporroteo, y la lujuria felina se desliza, Sombra demoniaca que me susurra al oído. Tanto y tanto resisto, pero la tentación es grande Soy presa de mi propia telaraña. Apagada mi conciencia, soy ya una marioneta Que danza al son de la excitación dominante, Huracanes de suspiros, ecos falaces, Retumban en la caverna de mi pensamiento. Corazones sin sangre, se baten a un solo son, Bailarinas de fuego que danzan inquietantes, Y Cástor y Pólux, y Ganimedes y Orfeo. Radiantes en la lubrica llama de mi voracidad. Navegantes en la noche vestida de azur. Y de esa marea violenta, y de ese fuego exiguo, Se aquieta el maremoto de mis delirios impúdicos, Se consume la hoguera de mis deseos monstruosos. Sorprende la aurora con su caricia alba, Besa mi frente, besa mis mejillas. Mis suspiros se pierden en su aliento céfiro, Y mis huellas son borradas por su paso matinal. ¿Seré quizás un navío en medio del mar? Y si es así, quiero que me lleve… Que me lleve a las costas de mis incertidumbres, Y arribe en playas de ensueños encantados, Y ancle en tierras de dulces inocencia. Y cuando, sólo cuando sea necesario Levante velas cuando la tormenta de la desgracia llegue. Y sólo así, Seré Yo tal vez, Tal vez; Un navegante eterno, Rey de mi propio Mar.

Robinson Alexander Paniagua Serna: R.A.P.S. A la edad de los 28 años, se ha identificado como un bohemio incansable, loco soñador, aventurero, ingenuo a veces, terco, precipitado y descrito también como un ferviente apasionado por la música, el arte, la literatura haciendo un enfoque profundo en la poesía.

Secreto del agua. Anudan la noche la metáfora y las miradas que vuelven, colección de espejos.

del optimismo. Flaco, con el peso de la almohada viendo pasar las palabras como guardianes.

Hacen fila en los días ajenos a las corrientes del tiempo sin puertas y ventanas.

Los fantasmas saltando por los trampolines de los semáforos del tiempo, injuriando los vientos de la esquina.

El viento fusilero sopla las cortinas hurtando al aire fresco.

Mientras tanto sigo la tarea como peón de un verso.

La resistencia del diafragma trae fuertes sudores que arrasan con la sombra.

El camino es eterno en el secreto del agua, los arboles parecen estar felices.

Mi realidad por fuera de la ventana y la vida colgando

Miguel Ángel Uribe

Entre comunas como ríos que juegan a esculpir laberintos de sangre y cemento. Escondiendo sus nombres en fríos números que a nadie corresponden. Se lustran los Ghettos pensados por el capital. ¡Memoria viva de los muertos de este agonizar! Cerro El Picacho, la cancha, mi cancha la sangre de los muchachos de la cancha. Los poemas de Helí, los dibujos de Serna. El maestro Guillo con su: La poesía es revolucionaria o no lo es. La chismosa de la esquina, el loco de la cuadra, por la lomael niño a lo lejos llora. Como me dueles mi comuna… El Picacho, poco a poco se desmorona. Un ladrillo, bulto de cemento cae viejo árbol:

¡BIENVENIDA SELVA DE CEMENTO! Jose Daniel Segura Muñoz