Memorias 2do Festival de Poesía. Comuna 6

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Festival dePoesĂ­a Comuna 6

Comité organizador: Andrés Armando Calle, Jhony Alonso Gallego Giraldo, Hamilton Suárez Batancur, Liliana Romero, Robinson Paniagua, Jesús Eduardo Domínguez, Carolina Berrío, Angélica Bazurto (QEPD), Mauricio Alberto Ramírez M, José Daniel Segura Muñoz.

Primera edición, febrero de 2015.

ISSN:

Poesía comunitaria de la 6 Barrio Doce de Octubre, noroccidente de la ciudad.

Diseño de portada: Robinson Paniagua - Ánderson Macías (digitalización) Comité evaluador: Carolina Berrío, Mauricio Alberto Ramírez, Robinson Paniagua.

Corrección de Estilo y diseño de cartilla: José Daniel Segura Muñoz Director General: Hamilton Suárez Betancur Promotor y Coordinador del festival 2014: Jhony Alonso Gallego Giraldo Logística: Hamilton García Correo: festivalpoesiacomuna6@gmail.com

Esta publicación es realizada gracias al apoyo de los dineros públicos, priorizados por la comunidad del Doce de Octubre, en el Programa de PL y PP, que adelanta la ciudad de Medellín.

Hecho en Colombia/ Permitida la reproducción de esta obra, con fines meramente

Presentación Este tumulto de escritos es el producto del trabajo realizado durante el año 2014 por jóvenes de la Comuna 6 – Doce de Octubre de Medellín, amantes a la poesía, quienes titánicamente decidieron abanderar un proceso que nació desde la participación comunitaria en el PPL yPP y que tomó el nombre de Festival de Poesía Comuna 6.

La siguiente muestra poética es el fruto del proceso de convocatoria oficial para poetas en su segunda versión, la cual tuvo diferentes momentos y actividades.

Bajo el lema de “Exorcizando el Territorio con la Palabra” se pensó un Festival con laapuesta de llevar poesía a la comunidad, en espacios abiertos, haciendo hincapié en llegar a territorios marginados, excluidos, estigmatizados, limitados y violentados, para que estos recitales - denominados Ágapes poéticos-, tuviesen esa función restauradora y exorcizante de llegar con la palabra y generar otro sentido al imaginario colectivo de esos lugares, posibilitando mediante la poética el encuentro humano, y mediante la poesía rendirle un culto a la existencia humana, con los astros, los árboles, la vida, la naturaleza y la humanidad como testigos.

académicos.

Permitida su reproducción de manera masiva, sin ningún fin comercial.

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Agradecimientos Se llevaron a cabo dos conversatorios en los cuales se resaltó el acto de hacer poesía de barrio y acercarse a eso que es escribir poesía al barrio. También se realizaron talleres con personas de todas las edades, un grafiti mural, etc.

Lejos de pretender hablar de logros en términos cuantificables, se debe resaltar la puesta en escena de un Festival que apostó por la libertad y la diversidad en cuanto a la producción escrita, responsable y ético con el uso de las obras recibidas, que quiso llevar poesía a la comunidad, con una visión y puesta en marcha clara, a pesar de las “novatadas” que suelen ocurrir cuando se inicia un proceso desde el corazón.

Resaltar el trabajo del equipo que conformó toda la magia de “Exorcizando el Territorio con la Palabra”, una búsqueda que concluyó con este sueño que se ha convertido en un encuentro colectivo y comunitario a través de la más bella de las musas.

Dejamos a su disposición una selección de poemas que da fiel muestra de los alcances que tiene la expresión poética en el ser humano, con poetas de nuestra ciudad, un canto al territorio.

Al equipo de trabajo por su constancia y por creer en esta apuesta y nutrirla desde los infinitesimales puntos de su esfera personal: Andrés, Hamilton, Daniel, Liliana, Mauricio, Caro, Jesús Eduardo, Robinson, Jhony y la inmortal Angélica Bazurto.

A los poetas que creyeron en nuestra propuesta itinerante de llevar poesía y compartirla con las comunidades: a Ágora de versos, el Encuentro de Poetas Jóvenes, Isabel Palacio, Juan Diego Gutiérrez, Maricela Gómez, don Miguel Ángel Uribe, Ricardo Contreras.

A los poetas participantes del proceso de convocatoria y que creyeron en nuestros principios y la honestidad para con el valor de la palabra.

A Helí Ramírez, Fredy Serna, Jhon Muñoz, Juan Cano, quienes conformaron el conversatorio Arte, Poesía y Barrio. Y a Helmer Cañaveral, en el conversatorio Entre remembranzas y poesías.

A quienes compartieron con nosotros un espacio para la poesía y se unieron a este sueño: el Parque Biblioteca Doce de Octubre, el Parque Biblioteca La Quintana, el Comité de Comunicaciones Santander, la Casa de la Cultura Santander, JAC Travesías, la Mesa de Arte y Cultura Comuna 6, la Comisión de Cultura y a Te Cuento… una Historia!!!, medio radial oficial del Festival.

Gracias infinitas y esperamos seguir Exorcizando el Territorio con la Palabra.

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Convocatoria Para el 2014 se realizó convocatoria abierta mediante medios virtuales. En total se presentaron 24 poetas, quienes en promedio presentaron cinco poemas, de los cuales uno quedó seleccionado para la presente cartilla.

A todos y todas gracias infinitas por seguir cultivando este sueño que tiene como base el barrio y su poesía.

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A nuestra querida compañera

Angélica Bazurto:

Encendió una llama…

Angélica es el candor en la senil inocencia y a su vez, es la rústica inteligencia plasmada en su carácter de joven soñadora. Angélica era (es) una mujer concisa, abierta y constante, espontánea en su ideología y acogedora en su idiosincrasia, de semblanza polifacética y emprendedora, defiende a toda costa sus argumentos, líder firme, aprehensiva en el trabajo grupal y amante de la calidad de su resultado. Triste es tu partida a las tierras inexploradas del nunca y del jamás, invaluable es tu perdida, como una frase que se extravía en las líneas de un verso. Angélica, es aquel ángel que se desvaneció entre los hombres, temprana es tu partida a las altas esferas celestiales, te extrañaremos y te recordaremos quizás con ese sin sabor y definitivamente con mucha nostalgia, pero por encima de todo te desearemos que tu luz jamás se extinga, como un eterno candil que no se apaga, como la flor que nunca se marchita, como la sonrisa que se mantiene intacta y como el poema que nunca se olvida.

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Poraquí

Helí Ramírez, el gran escritor del Noroccidente de Medellín.

No tenemos carro de basura ni árboles en las esquinas ni lámparas en la frente de las casas

De las cosas buenas que nos han pasado es que Helí nos haya contado, es que él haya descrito nuestros personajes, nuestras historias, nuestro modo de hablar y habitar, nuestras vivencias y sobrevivencias en estas laderas, calles y canchas que se desprenden del Picacho, que miran a la Nororiental. Los chachos de la gallada, los obreros y malevos, las cuchas y los cuchos, que de pura porfía levantaban familias en medio de la pobreza achacada al desplazamiento, son enaltecidos en la obra loable y rebelde de este gran poeta nacido en Ebéjico; amigo del bajo perfil. Helí no gusta de entrevistas ni homenajes, sus poemas hablan por él, escribe porque nació para eso.

No hay nomenclatura no hay agua la sed hace de las suyas cuando recibe un beso porque poraquí nos reunimos en las esquinas fumamos mariguana canción traje oscuro niño sin cabeza disparo en la esquina baja como un cohete Se detiene la respiración cuando se carcajea la noche desnudándose Cuando amanece trastabillea el corazón.

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A los 12 años ya vagabundeaba por las bibliotecas. Leyó a los nadaístas, gustaba de ellos por su irreverencia, por su rompimiento con el pasado acartonado de la poesía.

Cuando contaba con 25 años le fueron publicados sus primeros poemas. Además de poesía, Helí escribió “La Noche de su Desvelo”, una novela para releer y para evocar cada que uno contempla el atardecer en el atrio de la iglesia de San Judas: es la historia de nuestras familias, de los inmigrantes que llegaron con el sueño de la prosperidad a la urbe, de esas noches de insomnio e incertidumbre, pero también de esos amaneceres prometedores y de esos fines de semana en los que éramos tan felices con un picadito de fútbol y una “pola” en la mano.

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Juan José Hoyos, citado por Henry Amariles en reportaje sobre Helí Ramírez afirma del poeta: “su poesía es muy importante, muy singular. Es la primera vez que yo siento como que un poeta habla con nuestra propia lengua la historia de nosotros, especialmente de los que crecimos en los barrios populares de ciudades como Medellín. Después de los años 50, 60, no he visto otra poesía así. Es una poesía que cambió muchas cosas de la poesía colombiana contemporánea. Para mí es como un milagro, porque describe un mundo de pura vida y que poco había trascendido a la literatura escrita. Diría que de pronto un antecedente son los cuentos de Umberto Valverde en ‘Bomba Camará’. Pero en poesía no había visto eso”.

Hoy en día, Helí sigue leyendo, escribiendo y andando, no ha dejado de ser él mismo, pero es también “el poeta distinto” como lo afirmara Víctor Gaviria. De las cosas buenas que nos han pasado a los que insistimos con la terquedad de la poesía en esta “parte alta abajo” es que podamos seguir bebiendo de la fuente de Helí y navegar en la profundidad de su lenguaje. De las cosas buenas que nos pasaron en el II Festival de Poesía de la Comuna 6 es que nos hayamos visto con nuestro padre en la poesía, escuchándolo y amándolo cada vez más. En el reportaje de Amariles, sentenció: “A veces yo pienso que escribir un poema es como hacer el amor, hermano”.

Hélmer Cañaveral.

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Atrás queda sin irse el barrio que ayer vió mi vida cómo se jugaba en sus calles y mangas

Mi barrio no es un barrio cualquiera Mi barrio no es un barrio cualquiera.

Sus historias pesan, me atraviesan.

Sus historias flotan, me transportan.

Atrás queda el teatro Castilla y la preparatoria Liborio Mejía, mientras Velorio sigue repartiendo la hoja de la palabra en la Iglesia de San Judas.

Me tomo una pola en la Guardia, años atrás me embriagaba en la Verija, o en la Jikara con el compadrito.

El picadito no se juega lo mismo en la cancha de la Unidad Deportiva que cuando se juega en el pavimento. Los sancochos de ahora siguen condimentados con mariguanita y por el desfile de mitos del Bulevar también circulan los fantasmas y el vaho que baja del Picacho.

Mi barrio no es un barrio cualquiera.

Sus historias están untadas de sangre, pero también de risa.

Sus historias están en las letras de Helí y en las pinturas de Serna.

Tiempos aquellos en que el uniforme del Rosal era rosado, aunque el rollo rojo sigue con su sabor incambiable y las carambolas en los billares se siguen celebrando. Nos juntábamos con la gallada para echarle monedas al piano de Las Delicias y aún nos parece ver el piano sonando, pedíamos de Tormenta “Chico de mi Barrio”.

Por las aceras íbamos guareciéndonos de la lluvia, en la esquina gastábamos en la prensa y en empanadas, y del ripio siguen comiendo los perros. Qué íbamos a imaginar que años después los villancicos ya no se entonarían con cascabeles de tapas de gaseosa, que las letras de los temas se bajarían por internet, que René Higuita se iba a volver famoso por un escorpión y que construyeran el parque Juanes o el ITM donde antes mercábamos.

Helí Ramírez Gómez.

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Mi barrio no es un barrio cualquiera.

Sus historias son de gentes que se han ido, dejando herencias.

Sus historias huelen a pueblo, a orines calientes en la manga, a mango biche con sal.

10 de abril de 2009

Hélmer José Cañaveral Úsuga. Docente Facultad de Educación Universidad Pontificia Bolivariana y docente de Artística en la Institución Educativa CASD. Egresado del programa de Teatro de la Escuela Popular de Arte EPA (1994). Licenciado en Formación Estética Universidad Pontificia Bolivariana (1997). Especialista en Literatura Producción de Textos e Hipertextos en la Universidad Pontificia Bolivariana (2011). Magíster en Educación en la Universidad Pontificia Bolivariana (2013). Fundador de Nefesh Teatro y miembro activo del colectivo teatral Arteadentro. Escritor de teatro, cuento y poesía. Ha participado del taller de escritores Te-lees-kopio de la biblioteca pública Comfenalco Castilla y de Los encuentros de poetas de la Zona Noroccidental de Medellín. Le escribe al barrio, elabora poesía visual urbana. Admira a Jorge Luis Borges y en Colombia es seguidor de la obra del poeta Helí Ramírez.

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Freddy Serna:

En el interior del arte, hay miradas que enfrentan esta época de cuestionamientos y que desean que de nuevo el arte deambule por la vida y sus complejidades. El arte como una alternativa para repensar lo que es el ser humano, no reducido a un simple acumulador de objetos

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POEMAS

s e l e c c i ona d os p a r a e l

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Festival dePoesĂ­a Comuna 6

Exo rcizando el territorio con la

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PALABRA

Muerte, detente que necesito olerte 1 El ligero río, Hacia atrás danza, Las fuertes rocas, Circulando arremolinadas.

La ribera vegetal, Exhala desairada, Los frondosos árboles, Al vaivén descansan.

2 Ramas hacia el suelo, Presionadas de pena, Más no por fuerza De gravedad a cuesta.

3 Mosquitos bailan feroces, Buscan sangre los juguetones, Abejas buscan la saliva, Flores nacieron agradeciendo con polen 4 Sol de día abraza, Las sombras en lo profundo contemplan, Como sedas atrapadas, En el claro rezan.

El río inmóvil es testigo, La tierra ajetreada espera, Los vientos moribundos, Las partículas de la tristeza.

Cambia todo excepto el río, Las bolsas vuelan a empujoncitos,

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Las hojas caen moribundas, La tierra emana polvo frío.

5 Los colores arqueados, De montaña a montaña abrigan, Las nubes se detuvieron, Por los siglos de los siglos.

6 Ay Dios mío gritan Cataleyas, Perdón suplican al cielo detenido, Ofendieron la vida, Nunca pudieron amar lo perdido.

7 Los tallos caen como gotas de rocío, Hacia arriba vuelan insistentes, Atraviesan las sombras de rubíes, Adelantan en suave recorrido.

Caen bifurcadas hacia costados, Sus frutos no salen nacidos, Esperan el brío cantico de la vida, Para danzar cerca al río.

8 Sopla el viento a sus espaldas, Quema el sol en sus copas de Nilo, Clava la luna profundo en la tierra,

Sus botas de sándalo y Chanel mordido.

El aliento de la tierra alarga con cizaña, El canto de las aves como ayuno recibe, Las hortalizas hablan susurrantes, Madre de madres ancla su oído: “El río está detenido, Son burbujas como toces del olvido, La espuma habla caca, El río se ha detenido”.

Alrededor suyo gira el universo del vidrio, Alrededor mío el universo es un niño, Abrazados los feroces, celestes, y caídos.

El río se ha detenido y el sol su último amigo.

Chanchí Chilma

Poema 2 Tengo arena en la piel De playas ya borradas Perdidas en antaño Oh infancia exiliada.

Aguas claras de río Lleno de almas perdidas Cuerpos inertes flotando Cercanos a la orilla ¡Tengo arena en la piel un alma aturdida! ¡Ay Cauca!

Cauca de mis entrañas Cementerio rodante Condena impuesta por hombres Que destrozan hombres

Niños Y mujeres Para bañar tu cauce -¡Sangre de inocentes!Que no protesta.

Tengo arena en la piel De aquellas tardes lejanas Tengo vivo el recuerdo De siluetas abandonadas Y aves negras sobre ellas Devorando su piel dañada.

Tengo arena en la piel De aquellas tardes en la playa Que no me podré quitar Aunque muera ahogado en agua.

Franck Ricardo M (Pavel nedver)

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Sin título La incesante lluvia vió el alba, Bañó las calles de la ciudad innovadora, Empañó los vidrios de carros, buses, casas, apartamentos y oficinas, Mojó los pies de las personas, las patas de los perros y las plumas de las aves. La inclemencia del tiempo también lavó las motos.

El gran metro se veía como un reflejo opaco sobre los rieles, El metro cable bambaleaba por los aires matutinos como el péndulo de las campanas anunciando la santa eucaristía.

No se ven las montañas antioqueñas, Solo se sienten las gotas impactando los techos por acción de la gravedad; La orquesta de agua recibió el día y lo convirtió en una atracción turística: Ríos, lagunas, charcos, quebradas, mares y hasta océanos se formaron gracias a más de seis horas constantes de lluvia; Lo que no sabemos es que es el anuncio del nuevo diluvio, Esta vez, ahoguemos lo inservible, Rescatemos lo necesario.

Jose Alexander Estrada Villa

(24 de Febrero de 1986 El Doncello-Caquetá). Realizó sus estudios de primaria y bachillerato en el municipio de Filadelfia departamento de Caldas, donde vivió su niñez y adolescencia. Es Licenciado en Biología y Química de la Universidad de Caldas (Manizales) y Especialista en Lúdica Educativa de la Fundación Universitaria Juan de Castellanos (Tunja). Actualmente es profesor de Biología en el Colegio Teresiano de Envigado, integrante de la Corporación Cultural SISIFO y el Colectivo Carrapa. Algunos de sus poemas han sido publicados en los libros: El vacío como llenura 20 poetas contemporáneos (2010) y Poca Tinta, Antología de ciberpoesía (2012), también en el blog literario www.elvaciocomollenura.blogspot.com

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Encuentros casuales Pretendamos que nuestros problemas no existen y que la ropa sucia que está por todos lados es el piso alfombrado Pretendamos que no hay cuentas por pagar mientras los zapatos vuelan ni existe el cajón de los billetes salientes en el que se engarza mi camisa antes de tocar el suelo Pretendamos que las piernas sí están depiladas así el jean caerá sin vergüenzas cambiemos los problemas por caricias secretas y besos salados Pretendamos que los orgasmos sí llegan que nos miramos realmente y que los fantasmas de los amores pasados se fueron justo cuando nuestras propias máscaras cayeron Quedémonos en la cama sin ropa con cara de sexo pasado, terminado, cansado y pretendamos que la piel está resquebrajada por el frío y no por tantos años de amores fingidos, mal habidos y desencontrados Andrea Idárraga

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Rojo carmín Diez dólares / veinte euros / treinta mil pesos no importa el monto tus besos y tu cuerpo tienen precio.

Tus lágrimas rodando por tus mejillas son el adicional que no cobras mientras tu alma se desmorona.

Eres una con el día eres una con la noche tu cuerpo no te pertenece tu cuerpo tiene dueño tu cuero tiene dueños.

Dirán que eres puente entre hombre y el placer no eres puente para llegar a él eres desde el inicio y hasta el fin el placer en sí.

Tu trabajo tan antiguo como la

historia misma poco respetan la historia poco te respetan a ti.

Eres una con el día eres una con la noche eres una con la historia.

Otorgas tu cuerpo / besos y caricias falsedad a cambio de dinero.

Mundo rodeado de quimeras el amor / cariño / sublime éste no se compra éste no se vende sólo se entrega al ser que en verdad lo merece.

La vida ¡¡Ayyy!! La vida y yo somos enemigos y amantes, Tenemos duelos constantes y por ahora ninguno lleva la ventaja, Ella me azota con su paso ligero y agotador, mientras yo me burlo y mofo de su ironía, Ella me refriega en la cara las maravillas que dice que posee y me tienta con su mundo mágico, Yo simplemente la ignoro, la olvido, la rechazo, me hago el loco y le digo: “vida puta, cabrona, cobarde, vida de mierda, mentirosa, ladrona, vida de muertos, vida inconstante, ¡ay vida! No sé en qué momento dejé de gozarte, de hacerte el amor, de refugiarme en tus senos, de palparte, ¡AY VIDA TÚ ME MATASTE!”.

Didier Ortega

Puta / barragana / Cortesana / meretriz cualquiera sea el sinónimo ante Jesús Cristo tu dignidad aún está sobre su cáliz.

Ángel Herrera: (Seudónimo: Leonardo Guevara) nacido en la ciudad de Santiago de Cali, Valle del Cauca (Colombia) el 23 de marzo de 1990. En Medellín, cursa sus estudios secundarios, de igual manera algunos cursos superiores, tales como: gestión ambiental, gestor en proyectos de salud en la planificación familiar en la población adolescente y juvenil; actualmente cursa Licenciatura en Lengua Castellana. Activista social, defensor de lo público, activista por los Derechos Humanos, defensor de los derechos de los trabajadores; integrante de un grupo anti- taurino y activista pro animalista.

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Quiero volar El monte Zion Camino y sonrío Porque al monte Zion me dirijo Llevo un porro para el camino El camino de arena que me llevará a Zion Hay árboles alrededor con todo tipo de frutos Una linda chica a mi lado, vamos juntos.

No necesitamos hablar, nos entendemos con mirar Veo ardillas y agua pura, me adentro en el bosque de la sabiduría Hay hongos que hablan y árboles que hacen café Me tomo un tinto y enciendo la llama El árbol más longevo me habla Y me dice sonriendo, has llegado Bienvenido al monte Zion.

Quiero en la vida ser libre, como las aves volar; que al fin mi corazón vibre, me quisiera enamorar.

Volar, volar por los aires, para en el cielo cantar; recorrer todos los mares para en las olas bailar.

Hermosos los pajaritos con los que pienso jugar; ser como los morabitos, muy libre yo quiero estar.

Y pasarán como un haz mil vidas enamoradas, para así vivir en paz sin ligaduras pasadas.

Pensarán que me confundo por esto que pienso hacer, quiero volar por el mundo del alba al atardecer.

Comprendiendo las miradas estampadas en mi ser, pajaritos en manadas adornándome al vencer.

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Hernán Darío Quintero: Cuentero del Encuentro de Voces y

Elkin García: Mi nombre es Elkin García, tengo una página en

partícipe del taller literario Te lees-Kopio de la Biblioteca Pública Comfenalco Castila. Llevo 5 años dedicado al conocimiento y la escritura de la poesía.

Facebook llamada el poeta de Itagüí, donde publico algunos escritos. Nacido en Itagüí en 1974, escribo desde los 11 años, inicialmente trovas, luego me dedique a escribir letras de canciones que más tarde modifique a poemas. Amante de la rima y la trova.

Ingeniero electricista y técnico en administración de empresas con intenciones de algún día poder publicar un libro. Mi estilo es libre y con muchas inconsistencias ya que me gusta escribir como pienso así semánticamente desatine.

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Transverberación Respiras sin quererlo ese leve efluvio de la caída (si fuera posible, de la huida).

A pesar de ser otro, ataca, sube y baja la falta de imagen en la que atiza la brasa del interior.

Transformación: ausencia de sí mismo, mucho más recogido, arrojado en el abismo de lo que no era, fuera de tono está el fragmento de lo que se pensó como divino.

Gerardo Córdoba: Estudió filosofía en una universidad. Ha escrito un par de cosas, afortunadas o desafortunadas, mas continúa haciéndolo incondicionalmente. Vive en Medellín desde siempre.

lo absoluto po r medio de lo s símbo lo s Juan Ramón Jiménez

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La poesía es un intento de aproximación a

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Misteriosa mujer Ahora no sé qué me traerá el viento, tal vez pueda ser una fresca brisa, de pasiones nocturnas, de besos sin tregua.

La intriga que traen consigo tus ojos, que en la oscuridad me desvelan, que bajo la luna me consuelan.

Dónde estará la musa que tanto me embelesa, en noches de lluvia que trae en sus labios la tormenta; cuál es el significado de tu guedeja de oro, sólo puedo confesar que todo tu cuerpo lo adoro.

Taciturno puedes hallarme mirando a lo lejos, y es que tus palabras son todo un misterio; qué puedo hacer ahora que me has atrapado, qué puedo hacer ahora que me has dejado cautivado...

Michael Moncada

Ejercicio de escritura (julio 18 de 2014) Hoy actores armados profanaron el colegio, espacio que debe ser respetado, que debe ser ajeno a la violencia, a las armas.

Bienvenido sea el conflicto y su transformación en acciones de convivencia escolar, pero no la violencia.

Hoy el país que vivimos muchos, mostró sus dientes y estudiantes y profesores quedamos a merced de las armas, los golpes, la sangre, los insultos y la sinrazón de los que privatizan el uso de la fuerza.

Hoy brillo el metal del revolver en la entrada del colegio para amedrentar su ingreso brutal al plantel.

Hoy el temor y los nervios se pasearon por los corredores y aulas.

Hoy se opacó la celebración del día de Independencia.

Hoy vi llorar a una compañera de impotencia y desconcierto ante lo sucedido.

Hoy no entendí qué pasó en mi colegio, por qué nos pasan estas cosas, donde sólo debe imperar el conocimiento, la emoción por aprender, la curiosidad por descubrir y las ganas de joder a ratos y sacarles la piedra a los profesores.

Hoy vimos un rector confundido, impotente, sin más armas que una tiza y un verbo en su labia. ¿De qué país habla el gobierno con las guerrillas? ¿Cuál es el país que reclaman los insurgentes? ¿Cuál es el país que han vivido las víctimas? ¿Cuál es el país de los reinados de belleza y los desfiles de moda? ¿El país de los bancos y de los que planean y diseñan estrategias y políticas que nos afectan?

Hoy no fuimos sólo espectadores, sentimos la desesperanza, nos sentimos expuestos a lo peor de aquí en adelante, ¿Qué nos espera mañana? Cuando por desgracia pongamos un uno (1.0) o un llamado de atención o anotación disciplinaria.

Hoy profanaron el sagrado recinto de una institución educativa.

Marcela Atehortúa

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Hombre

Simple promesa

Los hombres se creen grandes, cuando aún son unos niñitos escudados en su edad que sólo es una apariencia, un espejismo.

Los hombres se creen fuertes porque lágrimas “no derraman”, cuando en noches de ardua tristeza a sus sollozos no engañan.

Los hombres se creen poderosos porque van de cama en cama, porque a su paso un corazón roto dejan acompañado de suspiros y lágrimas. Cuando sólo se escudan en una apariencia infame para no caer en los brazos de una niña o una mujer, quien les roba su aliento, por quien empiezan a padecer.

Con miedo a equivocarse y con un corazón dubitativo, llenando su alma de peros y razones sin sentido. Hoy te reto a ser hombre, no tan grande ni permisivo, no débil a la carne, a la lujuria y a un cuerpo bonito. Si no a ser hombre a no desistir a tus retos, ser fiel a esa mujer amada, a su aroma y a sus besos; a entregarte sin miedo, sin peros y sin quejas; a ser hombre por aceptar que también lloras y te lamentas; a no dejar ir el amor por una simple barrera a luchar por lo que amas e ir en busca de lo que sueñas.

Heredamos la soledad el instante que somos todo consagrado al olvido dejamos la risa el encanto del deseo colgamos la sed y el vuelo apenas abriendo la estrella el loco planeta nos deja en las preguntas al filo de la tentación.

Miguel Ángel Uribe: Vive en Castilla desde hace 56 años. Líder comunitario, conciliador en equidad y mediador de conflictos.

Desde pequeño se ha dedicado a la escritura de la poesía, también ha participado en varios eventos de comuna y de ciudad.

Hombre te invito a que despiertes, pues el tiempo no dura eternamente, los minutos se agotan y las horas se marchan y si no actúas rápido perderás lo que amas.

Arriésgate, lánzate al vacío no esperes lo peor, sólo mira es un desafío y si lo pierdes nada pasará y si llega a pasar, te levantas y vuelves a comenzar.

No dejes que me vaya para después llorar, cuídame y ámame para que yo te pueda amar.

Att: Una mujer

Melissa Fernanda Correa Villada nació el 2 de agosto de 1996 en Medellín, hija de Maria Villada y Jorge Correa. Melissa empezó a plasmar sus pensamientos desde la edad de 7 años, pero pasaron más de 10 años para que se decidiera hacer públicos sus escritos. En la actualidad es estudiante de la universidad nacional y paralelamente continua en el proceso de enriquecimiento literario, ya que escribir es un modo de exorcizar sus vivencias.

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se escribe cuando ella quiere José Hierro

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No puedo aguantar

“ La poesía

No puedo aguantar estar a tu lado, Tenerte tan cerca y no poder abrazarte, Y acariciarte apasionada y locamente.

No puedo aguantar aquellos momentos Donde tu mirada explora mi alma Intentando hallar un sentimiento Que aún ni yo puedo explicar.

No puedo aguantar el deseo de besarte, De sentir tus besos, tus dulces labios Que como la miel podría endulzar Cada momento de mi vida.

No puedo aguantar estos deseos inmensos de hacerte el amor, De morir en tu piel, de enloquecer una y otra vez Durante toda una noche.

No puedo aguantar este sueño Que en las madrugadas al despertar Me recuerda que estoy solo.

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Cambios Colectivos Al son de labios efectivos arte significativo, En todas partes hacen falta cambios colectivos, Combativos y asertivos, vivimos influyendo En todos los seres vivos, Generalmente el tiempo consta de un filtro Que descarta lo aburrido, rescatando del olvido, Talentosos sinos, subestimados han sido, Pero estos peregrinos son por dios bendecidos, Debido a lo recibido toca ser agradecido, Cuidar muy bien la boca, no hablar mal del vecino, Cada uno lleva a cuestas las piedras del camino, Solo quien entienda esto labrara su destino, En base a criterio fino, Para hallar comprensión, meditar sobre el perdón, Poniendo más corazón en cualquier situación de indignación, Usa la imaginación, no temas que la gema extrema es liberación, Si existen problemas construye la solución, Persiste con templanza en avalanchas de pasión, Mantén tu alma limpia y presta atención, Que esta es la mejor lección: auto concientización.

Lánzate al ardor de la batalla y da la talla, Propósito interior de quien con esmero ensaya, Guerrero certero que junto a la paz se haya, Recogiendo los frutos que sembró con tantas ganas, De ganar experiencia, piensa aprendes cuando fallas, Se humilde para reconocerlo esa es la medalla, Trabaja fuerte y claro levántate de la cama, Temprano mi hermano ya que puedes ver el alba despuntar, Créeme que es clave para poder exteriorizar, Destellos de verdad, que inunden tus sentidos de benignidad, Gestando obras, grandes pasos, lazos de unidad, Alegría y sinceridad, sin importar tez o edad, En el campo o la ciudad, respeto es la llave Que abre muchísimas puertas, aprovecha milésimas, Centésimas y además el espacio

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Que ocupas entre nuestra sociedad, ten presente A la demás gente, puesto que la discriminación No aporta nada, si haces la diferencia, Es porque quieres demostrar, que la gran diversidad, Es tremenda universidad, así que vamos a por charlas sobre cotidianidad, Donde verás en realidad como forjar espiritualidad.

Nestor Osorio

A vos Brote de ti desde lo más Entrañable de tu corazón, A gritos profundos de desazón Y querer un lugar mejor Tu esperanza me sabe a tierra, Trópicos y color, Tus montañas huelen a pundonor Y a querer hacer las cosas mejor, A sembrar semillas de sonrisas y de ir detrás de la brisa, Y del brillo de tus ojos miel, que me recuerdan aquel atardecer Donde te encontré, Tan radiante como el sol, Enmudeciendo hasta los latidos de mi corazón, Que brotó sin duda del más maravilloso rincón.

Santiago Vélez Cortes

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Arranca de mí

Tenerle

Arranca de mí, señor Cada caricia que ha traído, Cada poema que me ha escrito, Cada recuerdo de mi memoria, Cada lugar de su ausencia, Cada huella de su presencia.

Presencia que ya no está, Ausencia que nunca falta.

Arranca de mí, Este mar enfurecido, Este amor encarnizado, Este cariño despreciado.

Arranca de mí, Esta mirada desolada, Estas manos sin oriente, Este sol que no ilumina, Esta luna que no llega.

Arranca de mí, Este lápiz que no para, Este papel que se presta Para que yo nunca olvide Lo que a mi mente atormenta.

Yulieth Andrea Garro

Tenerle es siquiera un beso sólo una oportunidad, un deseo.

Tenerle es a usted besarle sin pedir apretar sus labios entre mis dientes.

Tenerle será por mucho una mala estrategia una guerra perdida otra historia olvidada.

Demasiado es tenerle en la punta de la lengua, gritando entre mis labios, memoria de mi boca cuando su figura bese Llevarle es pensar en usted, no hace falta que me escuche.

Tenerle es por poco un sueño mil veces repetido, algo que se tiene en exceso y sin embargo siempre ha estado ausente.

Tenerle es por limitación su presencia es usted el que viene y me visita, aunque sea yo el que duerme sobre sus sábanas se abriga en sus cobijas y se calienta en su cuerpo.

Es mejor estar en el lugar donde yo no sea obstáculo ni trampolín No quiero que me lleve como amuleto de suerte o maldición sólo le pido, ser yo, aunque lejos, la compañía.

Sebastián Rúa: Trato de ocultarme de la contagiosa esencia adolescente y exponerme a una experiencia más pura y profunda, creo que el arte es el medio perfecto para esa exposición. Me agrupo con artistas en pro de la creación para lograr un diálogo enriquecedor para mi individualidad y luego en comunidad.

Estudio comunicación audiovisual y soy fotógrafo, actor y poeta aficionado.

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Como broza en la brisa

Ágora de versos

Las estaciones, se confunden con negros telones, un centinela, en la persecución, como búho, en la tenebrosidad, inquieto, tal vez, le pise los pies, con una antorcha encendida, alegrando las cicatrices amargas, con un pie de página en las manos, algunos renglones, con las alegrías sinfónicas, que viene y van, sin parar, derramándolos en los sueños frescos, dentro de las bocas hambrientas.

El Taller de Escrituras Creativas Ágora de Versos del Parque Biblioteca Tomás Carrasquilla hace parte de la apuesta del Sistema de Bibliotecas Públicas de Medellín en la escritura, en especial, en las escrituras creativas. Se pretende consolidar un espacio de intercambio, de creación, encontrar, como decía Bachelard, el verbo oculto de cada palabra, de cada vida, desde la escritura.

Sensaciones, premoniciones, en el lienzo de los recuerdos, flotando, en la singladura del gruñido, como broza en la brisa, inacción en las rocas, con frescura de los transeúntes, aunque que se queden dormidos, aunque el tacto de sus lenguas, exhalen los mensajes del viento, como ladrón en las noches, en la sombra crepuscular, cualquier sustancia, el gusto de la sensaciones, en la intensidad,

Ágora de Versos es un grupo de jóvenes que se reúne todos los miércoles a las 4 pm en la Sala General del Parque Biblioteca. Tiene un recorrido de aprendizaje e intercambio artístico y académico, como personal, ya que toda poesía nace desde lo más íntimo.

Mientras los doscientos seis huesos aguanten, el ave peregrina, inhóspita, y en el al fronda, trae consigo, tres estrofas, de la vía del alma, del automatismo, desde la nada, desde el selecto, escudriñando con el gusto, parte de la historia, pericia, viento profuso, por los conductos, sueños por soñar, soñando despierto, expresivas vivencias.

Julio César Caicedo R.

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Villa estéril

Sin título

Estéril como la gran ciudad de la inhumanidad Así son los mendigos de la conformidad, asistiéndole al fracaso amalgamado de la estupidez. Empresas y mandos coartando libertad, apasionados del encierro y la mediocridad.

Intelectuales de la observación critica viciada por los grandes relatos, tan inertes y precoces como sus delirios Ciudad de calles y caminos que llevan al mismo fin Pensamientos homogéneos, con estrecha relación mentirosa de una gran metrópolis que ríe Estéril como la gran ciudad de la inhumanidad Así son los mendigos de la conformidad, sociología del parafraseo copiado del afuera pusilánime y arrollador.

Intolerancia capaz de emanar un odio en las máquinas del estupor Villa de signos desmedidos e indiscriminados, en señal de que la vida y su contexto han envejecido Trastornos de individuos con intereses encadenados al dominio de la estirpe de lo efímero e inmediato.

Sustancia incolora teñida de vacíos, en sus tejados y esquinas.

Estéril como la gran ciudad de la inhumanidad Así son los mendigos de la conformidad, hibrido constante entre la arrogancia y la sustancia misma desde la petulancia del saber.

Espejos e imágenes trastocadas por la efervescencia del prototipo de lo bello, consumido por el egoísmo y alterado por un constante valle de indiferencia y aplastado por el capital.

Vos allá, yo acá y los árboles tan tristes…¡Qué osadía la de sus hojas, qué sutileza la caída tan inofensiva, tan dolorosa! El viento llega, vuelve turbulencia su soledad, lo condena y con su fugacidad hace del mundo un poeta nostálgico… vos allá siendo viento y yo acá siendo árbol.

Carlos Loaiza

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Yulisa Ortiz Rendón: Nací el 28 de febrero de 1996, estudio Psicología. Participé en el Encuentro Carpe Diem en la Universidad de San Buenaventura, en el segundo encuentro de Poesía de la Comuna seis y en el V Encuentro de Clubes de lectura y tertulias literarias. Hago parte del taller de escrituras creativas Ágora de versos.

Sin título Recuerda cuando cruces las puertas que las has cruzado No vale perpetuar el olvido de las entradas y las salidas en el hecho efímero de salir y entrar Toda puerta guarda un misterio como las estrellas o los cobertizos No dejes el olvido cuando salgas por mi puerta No dejes nada acá adentro que haga de mi recuerdo una nostalgia No lo olvides recuerda que hoy solo al levantarte ya abriste la primera puerta de tu día

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Jesús Eduardo Domínguez Vargas: (Medellín, 1986). Actor, Escuela de Formación de Actores Pequeño Teatro. Filólogo Hispanista de la Universidad de Antioquia. Director, actor y dramaturgo en el Pequeño Teatro de Medellín. Director general de Tercer Timbre Teatro. Director del Festival de Dramaturgia Joven Pequeño Teatro de Medellín. Participó como músico clarinetista en varias agrupaciones departamentales (Ritornello, Gran Banda de Antioquia, etc.).

Epílogo desde el ático Medellín, desde aquí te veo apacible y rabiosa mis ojos, espectadores acarician tus rodajes grises y solitarios mis ojos, envidiosos de los ojos del mendigo mis ojos, te miran sin mezclarse en tus delitos Este es el oscuro hemisferio señalado en el tic tac como madrugada y hay un pensamiento que aúlla y viaja con el silencio de la noche y un anhelo que se clava en las entrañas como puñal de ratero y busco entre tus luces mortecinas la vivacidad en los ojos mendigos tormentosos, constructores y detractores, misántropos ojos

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Son los ojos del mendigo los que velan las calles cuando duermen ¡Qué cuadro evocador! ¡Qué ternura desenfrenada! no comparable con el dulce arrullo a un pequeño Esas mismas calles que luego se levantan antes que el sol y no recuerdan, se levantan con los primeros fantasmas con su marcha fúnebre rumbo al panteón Así, no son las vidas mendigas las tonalidades más grises Son, como un descompuesto de negro y blanco Y no es gris lo que dos caras tiene dos que no se mezclan y

confluyen dos que moneda pueden ser.

abandonas el afán y olvidaste la prisa.

¡Cómo se descompone el pensamiento en las altas edificaciones! donde los grises se dejan ver tan predecibles, tan rutinarios

Deben ser los ojos del mendigo un espejo de doble cara una furiosa soledad debe reflejarse en él una que abraza la ciudad al anochecer deben también reflejar el hastío ese del tumulto bullicioso que atiborra las calles que suda al aclarar el día

¿Qué hay de los vacíos que saben del vacío?

Los que maldicen el traje gris, más duros que el pavimento más fríos que la noche.

Y en ella todo duerme, en un intranquilo sueño en un silencio olvidado ¡Querida noche medellinense!

Le das una bofetada al día en tus brazos cierras las puertas mercantiles al fandango y en tu regazo apaciguas al bohemio, al solitario, al vicio

Es el mendigo un sobreviviente al anochecer una especie de último hombre en el mundo pero al despertar con el alba el héroe se vuelve espectro un rechazo materializado un despojo al viento

Judy Marcela Zapata Henao: nació en Medellín en 1994.

Estudiante de Psicología en la Fundación Universitaria Luis Amigó.

Sus textos “El nombre,Obscuridad y Silencio” fueron publicados como producto del Concurso de Cuento, poesía y ensayo Funlam 2014, ha publicado en la revista Alejandría y ha participado en varios encuentros de poesía en la ciudad de Medellín.

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bien, y de este mo do iluminar no s y calentar no s Octavio Paz

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La poesía debe ser un po co seca para que arda

Taller de escritura creativa Bib lio teca 1 2 d e O ctub re

Dime ¿dónde firmo?

Dónde firmo para darte mi vida entera y hagas con ella como si fuera un balón de futbol, como si no fuera absolutamente nada que tenga importancia. Dime dónde firmo ese trato de amistad para que te hagas indiferente y me sigas odiando.

Dime ¡ya! Dónde firmo para que no haya violencia alguna para ti, para mí, para nadie y luego saques tus armas apuntes y fuego; has matado a esa pequeña a quien esperaban sus padres en casa. Dónde firmo, dime, ¿dónde?; para que no haya muertes ni discriminación y luego le den más preferencias a tu presidente que al indigente que pasa hambre.

Dime de una vez, dónde demonios firmo para darte mi corazón y que con él hagas figuras de origami y como el papel que ya no te sirve, arrugues y arrugues y arrojes a la maldita basura. Dime, dónde carajos quieres que firme ese pedazo de papel donde dice que todo va a estar bien, que nada va a estar mal.

Dime, dime ahora, dime ya; no espero un minuto más para que me digas que después de haber firmado tu jodido papel algo va a cambiar; dime que esas letras de aquel papel no son letras vacías y que algo va a cambiar para bien, no soporto las ansias de firmar el jodido papel que dice que no habrán muertes, discriminaciones ni destrozos, ¿por qué no dices palabra alguna? Es porque sabes que las cosas no se deben quedar en letras ni palabras y que el bien no es un papel que se firma.

Catalina Rodríguez

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Madrellín

Lluvia

Madre, mira que zumban flechas sobre la trinchera, bajo el fuego trémulo de la vela que vacila entre tus manos...

Paño tibio es tu regazo cuando la noche arrecia y las montañas escupen a fogonazos la ira de tus hijos

Cae lluvia que esta noche, quiero morir entre tus brazos, Cae lluvia, y que lo último que sienta sea tu abrazo, que tus caricias, se derramen sobre mi rostro.

Cae lluvia que esta noche quiero sentirte mía, y que tu vida sea la mía.

Cae lluvia, llévame a mi olvido, y que tus roces sean mi olivo, mi flor, mi camino.

Cae lluvia que hoy quiero sentirte mía, deseo que seas mi amor, mi poesía.

Cae lluvia que hoy morirás conmigo, porque a ti lluvia, te entregaré mi último suspiro.

Madre, mira que llueven casquillos en la acera, y el cáñamo herido de tu rosario se añeja ante tus labios Busca en la cocina un poco de café para el ungüento y aguapanela hervida para el aliento

Omar López

Madre, mira este cielo que llora esperanzas, sobre los cultivos y las esquinas mojando la sed de tus pechos.

Recuerda bañarme como antes sobre el fregadero con esas manos de firme montaña, ungidas de ancestros Madre, mira tu nombre escarlata en el río, arrastrado por la corriente del luto La luz de tu vientre está manchada de rojo como ladrillo y ceniza de fénix Hoy renace tu nombre en los ojos del recién nacido.

Ferney Román Muñoz

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Elegía al ocio Una lágrima espesa por esta ciudad que tanto teme verse a sí misma; idolatras inocentes del sacro sistema capitalista, especialistas autómatas en dilapidar la vida en oficinas y bodegas, pensando que están salvados, viviendo en la esperanza de un futuro lleno de seguridad y de bienes materiales. Sin saber que son víctimas de un maquinismo autodestructivo, una pieza fundamental del tan renombrado progreso, la innovación. Poniendo todo su orgullo en esta idea borrosa que sólo hace, a este valle sin identidad, un producto comercial ante los ojos de los extranjeros. Una ciudad transformada en la fachada.

El ocio anda convaleciente por ser padre de las mejores virtudes: los vicios. Se ha declarado en la academia y en la cotidianidad ser arrancado de toda conciencia. Yo mismo lucho todos los días para no ceder, para no bajar de esta nube “irracional”, pues es el ocio ese intervalo de vida, que da una revelación irónica de ese lento y prolongado suicidio anacrónico al que están condenados los espíritus que habitan en tus montañas abrazadoras. Medellín.

Levantémonos en contra del servilismo, levantemos una nueva conciencia del ser, no somos engranajes de maquinaria. Somos hombres y mujeres irremediablemente embarcados en la existencia.

Sebastián Salgado

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Equipo gestor del festival Para el equipo gestor del Festival es un placer presentar está segunda versión; como muestra de ello se ofrecen una serie de poemas que encarnan el sentimiento de cada uno en este camino estrecho llamado poesía.

Tallerarte

Al maestro Guillermo Villegas Mejía.

Quiero escribir mi poema en 9.mm. o tal vez en 7.65, 38 largos versos, 38 cortos versos, que estallé la granada cargada de letras.

Armas que disparan a la indiferencia, el changón que vuela con las alas del águila de los sueños, el magnum que dispara corazones, la escopeta que dispara flores, y un revolver que quiere

adornar la ciudad con estrellas refulgentes, de algunas salen municiones de paz.

Nunca creí que fuese posible ver un loco poeta asomar su rostro y fumar su pipa a través del cañón de una pistola, cuan hermoso es el AK-47 de la fecundidad, el color y aroma de las montañas, el fusil que surca los cielos con sus hélices, y el que quiere ser parte de un concierto, si el fusil que se

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convirtió en guitarra.

Se aproxima una gran desmovilización y entrega de armas que no matan, al contrario dan vida y cuentan historias, aún no he hecho mi rifle, lo que si se, es que apuntara a la Libertad y disparara cientos, quizás miles de poemas.

Pronto nos entregaremos somos todo un escuadrón,

un frente de almas infantiles fuerza juvenil en medio de arcilla, humo de tabaco y un inhalador, gritos de esperanza, sueño que nace del horror rostros subversivos, mensaje encantador.

Nalgas, manos y pies húmeda grandeza.

Andrés Armando Calle

Edad Ella sintió la levedad del tiempo pasearse por sus narices, después del ritual matutino del despertar cuando su cara enjuagó y el cristal le mostró su real faceta siempre jugando a sentirse joven siempre arriesgando todo por verse bella, por sentirse amada y segura.

El dejó a un lado la guitarra, corrió al cristal allí pudo ver su joven figura, su piel suave, su risa casi

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adolescente.

Sintió tristeza por el tiempo que se escurría sintió tristeza por su alma condenada al pasado, Una niñez un poco bárbara.

Ella tomó sus llaves, cerró la puerta y salió al bar Él tomó nuevamente su guitarra, miró el reloj, ¡se hacía tarde!

Ella ocupo su banca predilecta, pidió un licor preparado, miró alrededor: siempre la misma monótona manía de

beber tomo el primer trago, luego el segundo y un tercero, después al wc. Él llegó apurado, se dirigió a la barra, intercambió palabras; acomodo su sillín y el mic; comenzó a cantar.

Ella amaba los boleros, le dejaban cierto halito de nostalgia; posó su mirada en él, sintió pasar sus años enfrente, creyó sentirse enamorada su alma recitaba hipocresías moralistas, su corazón andaba a ritmo de titanes. Él acabó sus canciones, luego habría de volver… se dirigió al wc Allí estaba ella esperándolo, sin inmutarse hicieron un amor breve; llenaron con su sudor y suspiros las paredes de aquel bar La poesía se vistió de ambos… ahora ella escribe sus poemas con la nostalgia de los ayeres ahora él canta sus versos en los buses, en los bares, en su

alma ya están un poco cansados, es que el tiempo no pasa en vano.

No son los años, muchos o pocos... es la voluntad de quererlos vivir.

Ella se sienta todas las tardes a escribir poemas. Él llega de noche cansado del trajín, hacen un amor breve.

Pero la mañana siguiente, los versos escritos la noche anterior cobran vida. Él se sienta a ver el amanecer y compone las canciones que ella dejó la noche anterior ella luego se levanta y él la recibe con inédita melodía, inédita como sus ganas de volverla a besar, mira su cara y se pregunta: ¿Cuál será su edad? ella le dibuja una sonrisa y piensa cuan hermoso y joven es él deja a un lado la guitarra y el amor empieza otra vez.

Jhony Alonso Gallego (Mandrágora): Amante de la palabra, el licor, la noche, los amigos, el rock en Castellano, la ciudad, los atardeceres azules y las mañanas rojas; me siento identificado con cierta sinfonía universal que susurra a los hombres de buena voluntad el vestigio de la existencia, como un rayo incandescente sobre el cual se debe dejar alguna huella para el descanso postrero del vínculo carnal que nos tiene acá; creo en el ser humano y veo en él un buen prospecto de la Obra Creadora, sobre todo como un arquetipo al cual hay que llegar.

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A la vista del Cristo He visto crecer el alba cegadora y evanescente, y el Cristo Redentor contempla el frío amanecer. su afilado Picacho; testigo del afán creciente, los habitantes matinales comienzan a emerger.

Tañen las campanas de la gran catedral; San Judas descansa al final del boulevard.

De la densa niebla emerge el bus atestado; como barco fantasma sobre los ríos de asfalto, vienen y van en constante ajetreo deliberado.

Un hormigueo constante en vaivén de péndulo.

He visto los tenderos abrir con energía los graneros, los mazamorreros subir las empinadas cuestas y a toda voz vender en el grisáceo paraje, Desde Don Tranquilo hasta la Torre.

La mixtura de su mampostería me invade.

Desde Robledo hasta el 12 de Octubre; el sol del mediodía calcina estas calles.

Vaga el infeliz mendigo de lamentable queja; y canta el chatarrero de mercancía herrumbre.

He visto los colegiales del Casd y del Kennedy, salir al caer la tarde en sórdido afán; mientras el cielo se viste de lucido azafrán.

En inmediaciones nocturnos , un suspiro se me escapa.

s e b a s a e n la c re e nc i a de que los poderes del e s p í r i t u pue d e n ir más allá del mundo de lo aparente Aldo Pellegrini

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La poesía c om o fuente de conocimiento

He sentido la ajetreada persecución de vida y muerte; el fugitivo desesperado que corre como jerbo perseguido por un monstruo frio y voraz de fauces abiertas a apresarlo; designio postrero en las manos de una banda asesina.

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De carrera veloz y respiración agitada. los callejones desiertos en mortal trampa. llorosa la mirada, suplicante su estampa. la red captora, la suerte está echada.

Escucho los estallidos de la detonación luctuosa, en ese eco retumbante merodea la muerte.

Los niños asustados, los adultos desconcertados, sangre lenta que avisa venganza mancha los andenes.

Orquídea

Cae la lluvia como agujas afiladas, titila la luz chorreante y menguada.

Y veo la orquídea entre tus piernas Ambrosía palpitante, rebosando de vino Bajo el velo carmesí que me separa de la gloria.

Mi legua, como liana desnuda, busca enredarse, atarte, Llegar al cotiledón que esconden tus muslos.

El ritmo de la noche ruboriza tus mejillas Mientras los gemidos hacen eco en la caverna La llama danza juguetona y los lirios se crispan De pronto estalla el universo en escarcha y sal ¡Oh¡ se iluminan los arcanos y el misterio de la orquídea Se revela limpio y ondulante.

El agua huidiza se escurre en estas horas aladas.

Calla la medianoche; duermen las almas agotadas.

Calla la medianoche; enmudece la cigarra.

Calla la medianoche; espera la luz del alba.

Parques intransitables, calles desoladas.

He visto al Redentor en lo alto contemplar la madrugada, y como si al extender los brazos en desespero abrazará, la comuna durmiente, la alta terraza plateada.

Edwin Esteban Alzate: es un joven de la comuna 6, en el Robinson Alexander Paniagua Serna (R.A.P.S Oda.): Nacido el 10 de Mayo de 1987. Egresado del Sena en el área de la Animación Digital. Perteneciente al club de escritura Ágora de versos del Parque Biblioteca Tomás Carrasquilla (La Quintana) e integrante del Festival de Poesía. Ha resaltado en sus escritos los matices de las emociones humanas y también la hegemonía del entorno natural y metafísico que hace catarsis en la existencia.

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noroccidente de Medellín, desde niño le ha interesado leer y escribir, así como la música. Sus mayores influencias son Edgar Allan Poe, Federico García Lorca, y Kafka, puede deberse a ellos que su poesía tiene algo de cruel, cruda y lóbrega. Actualmente hace parte de la corporación Casa Mía y termina sus estudios de Microbiología Industrial y Ambiental en la Universidad de Antioquia.

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Espuma Despedí a mi madre en el mar… la dejé ir entre los nombres pisoteados por la arena y lloré la sal de los corales.

Despedí a mi madre en la orilla del tiempo y nadie preguntó, nadie suspiró conmigo…

Los perros buscaron mi sombra y yo, bajo el sol amargo, acaricié la espuma como al lomo de un caballo.

Despedí a mi madre y algo se quemó dentro de mí.

La sepulté con mis propios infinitos… el azul se la llevó hacia arriba, arriba y ya era cielo.

Su rostro se hizo espuma entre mis dedos, Y una lágrima dulce abrasó mi corazón.

Las olas me devolvieron los sueños perdidos pero también arrastraron mis gritos ahogados.

Carolina Berrío Arroyave: Licenciada en Humanidades, lengua castellana de la Universidad de Antioquia. Encantada por el cine, la música, el canon literario y la literatura infantil. Actualmente es Gestora de Fomento de Lectura y Escritura del Parque Biblioteca Doce de Octubre.

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“Nunca será más gloriosa la muerte Que aquella a la cual somos conducidos Con deseo.”

(Maral 1986l)

Los siglos Perdidos Ninguna batalla tiene como fin la muerte Del que la precede.

Le invito a que muera En el ecuánime instante De sus secas hojas.

No es el pantano que me permite Versificar las escalas de su cintura.

Allí, una piedra podrá ser el destino Del peñasco de mi alma, tu alma Cuando caigan sin gravedad.

Después esa música será la de siempre.

Sus jadeos como volcán Se irán levantando desde sus piernas aún frías Para mi boca hambrienta Lluvia y verde quimera me desharé en las cenizas de su cadencia Habrá tambores sacros En el ritual que le preciso No siempre se parece a su imaginación

Fuego, rosa Lenta muerte Ophelie venus Sé que no existo Aprovecharé la cercanía para morirme en su espuma vital.

El fin de la tarde Serán tus senos de miedo.

El fin de la tarde será su columna húmeda En la tarde, estarás más viva Te querré muerta Después de esto Fúmate mis cigarrillos Mientras la conciencia esté desnuda.

Después de esto Fúmate mis cigarrillos Mientras la loca pena que le socaba se hace oscura Se hace mía, suya, cóncava, visceral.

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En usted, hay lunares que se vuelcan como verbo De la lujuria.

Es un tapiz esa piel que no quiero descartar Tal vez si aprietas de la cuerda Podrá la asfixia de tu pelo dar por terminado este inacabado deseo De hacerle eterna.

Temo a la soledad de su compañía Podría hacerle tanto daño Diré de qué color es su sexo Diré de qué color el alcohol que sale de sus ojos Diré que trino cantan sus senos

Cuando en el temblor de los lagos Las músicas se hacen precisas Y solo el éxtasis de los dioses Le hacen dueña de ese mundo inacabado.

Entonces su pelo rojo Y sus dientes de piel de vidrio Y sus labios carne Serán un cuadro perfecto Para elaborar mi reputación.

Saldré corriendo después de la exhumación Y no habrá más que lluvia seca Sobre nuestras espaldas de canto.

Mauricio Alberto Ramírez: “Soy Mauricio,

lo demás me importa un culo”… Creo en el valioso Vacío del átomo como la fiel representación de la existencia de Dios.

Resistiré A los 43 de México, los 4.300 de Colombia, y en especial a Jaime Garzón.

Todos víctimas de la impunidad y la soberbia que emana el poder, poder político.

Hasta que estas líneas de polvo se cansen de arrastrar hojas que no tienen sentido.

Hasta que estar rayas se cansen de soportar estos textos idiotas que juegan a escribir lo que siento.

Hasta que la luna se torne roja por toda la sangre derramada

en los campos azul grana.

Hasta que el cielo abra un agujero y deje caer todo ese MAR azul sobre la TIERRA. Hasta que el TIRANO tenga que

arrastrar su PODER… Hasta que me calen los huesos.

Hasta ese día… infinito como el amor, esperaré que por fin mis hermanos se libren de los barrotes de la represión y puedan volver a ver el brillo del SOL.

Jose Daniel Segura Muñoz: “Una vez que una mujer te da la

espalda, olvídala: te aman y de repente, pasa algo y se dan la vuelta. Te pueden ver muriéndote en una cuneta, atropellado por un coche y pasarán a tu lado escupiéndote.”

Joven poeta, investigador y licenciado en formación. Del barrio Robledo Miramar, al noroccidente de la ciudad donde las calles se disfrazan de balas, y la comida sólo se consigue bajo el yugo del reloj.

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Tu vida Todo ha terminado falso paraíso de edificios y prejuicios, mente celeste la existencia se abraza y se pierde.

Naces y creces nación sin intereses, modernidad objetivo devastar respirar para odiar derretisrse en los rincones.

Tu vida se construye y se destruye, deseos de voluntad.

Mar siniestro respuesta de las dudas en un desierto, cae la eternidad ¿Tu vida a dónde va?

Tu vida destellante y fría busca la salida, cura la verdad de las mentiras, todo fluye tu vida se disminuye.

Jamilton Orlando García Isaza (Hijo de las hojas): Escritor independiente. Mis lecturas predilectas son de poetas y dramaturgos de nuestra tierra como Álvaro Mutis, José Manuel Freidel, María Mercedes Carranza, Andrés Caicedo, José Asunción Silva, etc. Mi obra poética la ha marcado la situación humana del vivir cada día en el devenir de la vida.

“Antes de nacer el universo yo era violento, estúpidas guerras que no dejan nada, tarde o temprano esto tenía que ocurrir, abrázame estoy desapareciendo, creímos ser el sueño y ahora sólo somos la pesadilla”

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