Colectiva "Poesía" - Yvonne Sanguineti Galería

Flavia Meléndez ________________________________________________________________________________ Lección de anatomía Más allá del dolor y del placer la carne inescrutable balbuceando su lenguaje de sombras y brumosos colores la carne convertida en paisaje en tierra en tregua en acontecimiento en pan inesperado y en miel en orina en leche en abrasadora sospecha en océano en animal castigado

en evidencia y en olvido viendo la carne tan cerrada y distante me pregunto qué hace allí la vida simulando el cabello a veces tan cercano que extravía alojo en su espesura las bisagras silenciosas cediendo lagrimeando tornasol y esa otra fronda inexplorada en donde el tacto confunde el día con la noche fresca hermosa muerte a la mitad del lecho donde los miembros mutilados retoñan mientras la lengua gira como una estrella flor de carne carnívora entre los dientes de carbón ah la voz gangosa entrecortada dulcísima del amor saciándote saciándose saboreando el ciego bocado los mondos los frágiles huesecillos del amor ese fracaso ese hambre esa tristeza futura como el cielo de una jaula la tierra gira la carne permanece cambia el paisaje las horas se deshojan es el mismo río que se aleja o se acerca tedioso espejo con la misma gastada luna de yeso que se esponja hasta llenar el horizonte con su roñosa palidez merodean las bestias del amor en esa ruina florece la gangrena del amor todavía se agitan las tenazas elásticas los pliegues insondables laten reino de ventosas nacaradas osario de mínimos pájaros primavera de suaves gusanos agrios como la bilis materna más allá del dolor y del placer la negra estirpe el rojo prestigio la mortal victoria de la carne.

Blanca Varela

Jaime Romero ________________________________________________________________________________

IN

versión de la formación

ayer no dejó agua en el baño. hizo migas de silencio. sustituyó los bonos por las acciones. algo detrás. lo que se exhibe. lo que no pasa. la huella. volvió a pisar. creyó ser nuevo. golpe. no aprendió. golpe. no aprendió. golpe. no aprendió. golpe. no aprendió. golpe. no aprendió. gol. se dedicó a invertir en huellas. el gusto. blanco negro. golpe, no aprendió. huella. gusto. el uso da el significado. todo a la mano. necesitó huellas. para que no pasen. para atesorar lo que soporta el resto. lo que se va. el tiempo. muerte a los 23. predijo su futuro. lo escribió antes.

Roberto Sánchez Piérola Vega

Jorge Castilla-Bambarén ________________________________________________________________________________ Fin de año Anochecer. Las nubes se dispersan Y esfuman. El cielo está puro y frío. El Río del Cielo gira en la Bóveda De jade. Si esta noche no disfruto de la Vida al máximo, el mes que viene, El año que viene, ¿quién sabe dónde estaré?

Su Tung-P'o

Luz Letts ________________________________________________________________________________ Las mariscadoras Al amanecer una decena de muchachas, como en un mito, entran algunos palmos en el mar tranquilo.

Visten un traje negro y buscan entre las piedras los cangrejos y las conchas que ha dejado la marea alta.

Una roca oscura se confunde con ellas. Sólo asoma hierática, con el agua baja. Si respirara el aire salino de las muchachas reiría con ellas que se lanzan cangrejos y comen almejas crudas.

Las muchachas ignoran que esa alegría vibrátil es su victoriosa debilidad.

Cuando la marea suba

huirán del avance de las aguas, la roca no.

Ella será la hermana severa que increíblemente pasa la noche bajo el agua.

Mañana volverá a emerger con la cabellera de rizadas algas y el triste orgullo de no deberle nada a nadie.

José Watanabe

Patricia Eyzaguirre ________________________________________________________________________________ Cuando ella pasa Sentado junto a la ventana, A través de los cristales, empañados por la nieve, Veo su adorable imagen, la de ella, mientras Pasa... pasa... pasa de largo...

Sobre mí, la aflicción ha arrojado su velo:Una criatura menos en este mundo Y un ángel más en el cielo.

Sentado junto a la Ventana, A través de los cristales, empañados por la nieve, Pienso que Veo su imagen, la de ella, Que no pasa ahora... que no pasa de largo...

Fernando Pessoa

Si recuerdo quién fui, otro me veo...

Si recuerdo quién fuí, otro me veo, y el pasado se hace presente en el recuerdo.

Quien fui es alguien que amo aunque solamente en sueños.

Y la saudade que me aflige la mente No es por mí ni por el pasado visto, Sino por quien habito tras los ojos ciegos.

Nada, salvo el instante, me conoce.

Mi propio recuerdo es nada, y siento que quien soy y quien fui son sueños diferentes.

Ricardo Reis

Pablo Patrucco ________________________________________________________________________________ La casa de Punta Negra (Ese imperio) Primero se marcaron las fronteras con estacas y cal, y las antiguas tribus que habitaban los campos -culebras, lagartijasfueron muertas sobre la tierra plana: sĂłlo manchas de sal y restos de gaviotas como toda heredad, y en los Ăşltimos dĂ­as del verano llegaron los camiones con ladrillos y arena de agua dulce:

así vi edificarse ante mis ojos Tebas, Jerusalem, Nínive, Roma, Atenas, Babilonia, y apenas la casa fue techada hubimos grande fiesta: el maestro albañil hizo una cruz de palo y amarré geranios, mimosas, lluvia-de-oro, hubimos también panes con carne asada y yerbas y cebollas -un bosque de botellas de cervezay el mar era una loma de algas muertas mezcladas con la niebla: los pelícanos viejos celebraron mi canto antes de alimentar a las arañas, a los cangrejos peludos de las rocas.

La casa fue clavada con la cara al Oeste, a más de 80 metros de las aguas en arenas seguras -y ese soltras los muros del Este los camiones y los autos veloces ardían en la brea como torres de paja, y al fondo inacabables las colinas de arcilla, el aire rojo, los perros salvajes, y fue todo, y ese mar ya no puede lavarnos otra vez

-aunque brillé en los siete veranos(y yo fui dorado, alegre, veloz) y busco algunas veces esas piedras chatas y redondas para tirar al agua -revuelta a 87 millas-sur de esta vieja caverna edificada en la isla del viento donde llevan los hombres a sus muertos colgados de la espalda y brilla este mal sol más frío que un cangrejo entre la boca: el parque de St. James sembrado de muchachos y muchachas que se enredan como blandas culebras bajo el aire (y fue un desenredarme y enredarme sobre todos los campos de la sal y la arena mojada, antes de la caída de ese Imperio).

Antonio Cisneros