i fiori del bene di Nicola Pesce © 2022, Burno Tutti i diritti riservati. Collana Himself, 6 Progetto grafico di Nicola Pesce Impaginazione di Valeria Morelli Ordini o informazioni: info@burno.it Informazioni sulla distribuzione: promozione@burno.it stampato tramite Tespi srl nel mese di maggio 2022 Burno © è un marchio in esclusiva di Solone srl Via Aversana, 8 – 84025 Eboli (SA) burno.it instagram.com/BurnoEditore facebook.com/BurnoEditore #burno Poesie scritte dal 4 aprile 2019 al 22 gennio 2022
I Fiori del Bene di Nicola Pesce
a volte mi meraviglio del normale A volte mi meraviglio del normale. Il modo in cui una grossa sciarpa cade dal collo di una vecchietta su una panchina e il modo in cui lei – dopo un minuto di distrazione – la raccoglie. Oggi il normale è più meraviglioso del bello. 05/04/2019 – Bologna, via Marsala, con una busta di libri in mano
l’ultimo fuoco di primavera Questa sera ho acceso l’ultimo fuoco di primavera. Verrà il caldo banale, mi toglierà il maglione e la giacca. Solo quando una cosa è l’ultima mi rendo conto di quanto la amo, di quello che perdo, e vorrei fosse inverno di nuovo. Sogno l’Alaska, la Siberia, le nevi eterne e la morsa della Natura.
Una piccola baita di legno, dei libri, il silenzio, le mani arrossate, il soffiare del vento. Disconnesso da tutto. Il crepitare del camino e tu che mi porti un’altra tazza di thè.
14/04/2019 Mentre si spegneva l’ultimo fuoco nel camino di Battipaglia
nervi, genova Io sto annegando. Ma non voglio arrendermi. Tanto prima o poi verrà la morte. Allora tanto vale provare a vivere. Adoro le case antiche nobiliari dove vi vive povera gente. Chi spenna le galline, chi parla in dialetto stretto. Come se il mondo di oggi non li avesse toccati. Lì c’è umanità, vissuto, storie.
Mi è capitato con Roberto di stare in due stanze separate a Nervi, cioè Genova. In un palazzo antico, quasi un castello, a strapiombo sul mare in tempesta. Fuori c’era un vento che quasi ci portò via. Gelido. Mille stradine ripidissime dal mare al paesino, le creuze de mar di De André. E odore di pesce, fresco o marcio, non saprei. Il palazzo era appena un due stelle. Tutti i pavimenti in parquet vecchio, e rigati, rovinati. Un bagnetto minuscolo di una cattiva qualità imbarazzante, con le piastrelle che se ne cadevano.
Lì ho osato essere felice per una notte. Ero andato a trovare un vecchio autore famoso. Nel suo ufficetto pieno di libri, mi diceva che andava lì solo per scrivere. E ho sognato una vita diversa. Più semplice. È stato un bel sogno da sognare. Nel letto pensavo di scappare da tutto e vivere in una casetta. È durato un’oretta. Col vento fuori.
30/04/2019 – Battipaglia Scritto a te in dei messaggi
non occorre che sia bello Non occorre che piaccia. Lo scrivo per me. Perché non lascio mai niente dei miei pensieri sulla carta. Non lo scrivo perché sia bello.
30/04/2019 – Battipaglia Scritto a te in un messaggio
un mesetto in giro Io sto davvero sognando di farmi un intero mese in giro. Non mi piace dire «vacanza». Andare in posti piccoli, piccoli paesini o trovare casette sperdute sui monti o tra gli scogli. Ho bisogno di solitudine assoluta.
La troppa gente e il troppo lavoro mi stanno spezzando dentro.
30/04/2019 – Battipaglia Dei messaggi scritti a te
invecchieremo insieme senza che tu lo sappia Viaggio in treno. Mi hai appena detto delle cose orribili. Guardo al finestrino la natura che si snoda, uno specchio d’acqua verde, uno specchio d’acqua blu, dei tronchi accatastati sui quali vorrei essere una lucertolina per passeggiarci in un odore di resina bagnandomi il petto di rugiada, tirar fuori la linguetta veloce e guardare il mare dell’erba.
La baracca di un contadino; chissà che vita semplice, immagino un odore di stallatico, un vecchio muro di pietra. Mi dispiace. Io non posso essere triste. Ho troppo amore per le cose, tra le quali volo come un uccello tra le cime degli alberi. Sono troppo libero, e il sole che mi inonda quando il treno curva mi riempie con troppa prepotenza. Immagino le epoche, le genti, una coccinella rossa rossa in mezzo all’erba verde e una metropoli di scie di aerei e lavoratori.
Vedo il tappo della mia penna che tremola sul ripiano qui davanti a me e penso all’universo, alla matematica degli astri immensi, e come trema quel tappo così trema la mia anima di fronte a tutto questo. Che non è bello, che non è brutto, che semplicemente è come sono io. E non chiediamo scusa. Come diceva quello, esiste un campo al di là del bene e del male, al di là delle nozioni di giusto o sbagliato, e se lo vorrai un giorno potremo incontrarci lì. Ma se non vieni fa lo stesso.
Mi dispiace, ma io ho troppo amore dentro di me e non saprei come fare a star male ora. Tutto mi ferisce. Dal piccione con una zampa sola al capotreno con un un tic all’occhio che mi chiede il biglietto, da un popolo sterminato a Notre Dame che va in fiamme. Il tuo dolore si perderà nel mare di questi mille altri dolori e sul suo fondale diventerà così calmo da fare quasi piacere. Posso amarti anche senza che io ti veda, o ti scriva, posso amarti anche senza che tu lo sappia.
Ho già vissuto tutte le vite e sognato tutti i sogni. Invecchieremo insieme senza che tu lo sappia. Berremo insieme mille thè, userò la tazza che mi hai regalato tu. Sarai seduta lì accanto. E io risognerò tutti i sogni e rivivrò tutte le vite. La notte nel letto avrò il tuo muso contro la mia spalla e il giorno ci alzeremo insieme per prendere un treno. Qualche volta, forse, mi ricorderò anche di me.
12/05/2019 In viaggio da Salerno a Torino
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