Box of illusions

BOX OF ILLUSIONS

RE’GIS DE GASPERI

BOX OF ILLUSIONS

RE’GIS DE GASPERI

16 - 3 - 2020

minha

my

casa

home

são

is

minhas

my

memórias

memories

não

not

minha

my

razão

reason

são

they are

meus

my

retratos

portraits

elogios

(plaudits)

plaudits

memória

memory

e

and

razão

reason

--- desacordo

--- disagreement

um palco

a stage

illusions where we can go and dance so well you dance so well you dance so well the blaze*

-- F. Kafka // então

then

o

the

mundo

world

se

will

apresentará

appear

desmascarado

unmasked

yearning__ beloved/

RG 2020-06-#254 +3 hc

/.4

illusions

yearning __

hosanna

THE BLUE BUS/

OMNIA VINCIT AMOR

9

Quarenta e seis (46)

Poucas eram as minhas certezas naqueles dias. Eram dias

--- Amore, aquela mochila que sempre me acompanha nas

cruz, branco, calção escuro, compondo uma diagonal da

Primeiro do céu sem nuvens, passando pela mais robusta

de sonhos, de poucas aventuras. O tempo perdeu seu ritmo,

viagens, você se lembra se tirei do carro?

imagem, bem no centro, olhos fechados, a boiar. Água em

pedra daquele conjunto fincado na areia, à beira-mar, e por

turbilhão, ele a boiar. Mais adiante, outra fotografia, um

último do topo daquela árvore retorcida, um pássaro lúcido

urbano perdeu sua importância. Perdeu-se o padrão (sem

Começo a pensar que realmente o dilema sonho/ realidade

corpo infantil paralelo ao chão, paralelo à cama elástica,

e de penas brilhantes contempla e narra toda a cena: lá vai

grandes discussões aqui). Ou, a minha percepção mais

vai tomando alguma dimensão, pois que de novo estou

cruz de novo, boia no ar. Flutua. Mesma linguagem visual,

aquele que fugiu das ilusões, com uma câmera analógica de

clara sobre o tempo, as aventuras, o que se pode tocar ou

falando de certezas. Mas posso dizer que esta é outra: sempre

exatamente a mesma cena daquele homem, daquela primeira

plástico, mãos dadas com a sua menina de cabelos negros, e

apenas sonhar. O desejo por um abraço, uma risada com

tenho comigo aquela velha mochila Fjallraven de duas cores,

imagem, que contemplo e volto a contemplar por muitos

com sua amante, chapéu de aba larga, com quem fizera amor

rostos colados, uma fuga, andar por uma calçada qualquer,

onde carrego alguns blocos de desenho, carvão e grafite, mas

minutos. Fico na primeira imagem, que julgo mais potente

na noite anterior. Encostou o portão daquela pousada com a

observar o movimento da cidade. Isso tudo ficou no campo

em especial um par de livros de fotografia. Além é claro de

naqueles dias. E não à toa aparece em outro livro do Machiel,

inscrição “propriété privée” e desceram caminho irregular

dos pensamentos noturnos. Aqueles inconscientes.

uns rolos de filme 35 ou 120mm, o que depende muito do meu

dez anos mais tarde, em página dupla.

até o primeiro pedaço de praia, como tinham combinado.

como uma máquina qualquer sem a regulagem usual. O

Todos sorriam. Cena teatral, num palco de vida.

humor visual e da câmera que me acompanha.

Mas com isso tudo já não sei mais o que é ilusão, sonho ou

Mas em nenhum momento faltou amor.

Viver das certezas naqueles dias foi um rigoroso contraponto

dor, pensei alto gerando algum ruído, ou mesmo falando

Depois de alguns minutos pelo pequeno caminho, desceram

Voltando às certezas, ainda que poucas, uma delas é que

aos sonhos que me rondavam. Vice-versa. Sempre foi assim,

sozinho.

uma escada de pedras irregulares e carimbaram juntos

pude sair da caixa de ilusões em que estive por meses

em relação aos sonhos, digo. Mas nem isso me faz entender

enclausurado, conduzido por uma rotina teimosa e limitado

a razão de eu ter logo perguntado, do nada, no primeiro dia

--- Não te escutei, Amore, minha esposa soprou ao longe, de

espalhando seus corpos pelo mar. Como que depois de

ao espaço dos reflexos noturnos nos vidros das portas piso-

ali, ao rapaz que limpava a piscina daquele lugar, o que ele

outro canto, entregue à uma espreguiçadeira branca, em

alguns compassos, tornaram a se juntar, e as suas mulheres

teto. Falo da minha casa. E foi que saí de casa para estar

achava dos sonhos. Não sei se gosto de sonhar, ele respondeu

reposta aos ruídos que eu fazia, talvez querendo estabelecer

-- como a pequena disse faria --, compondo esforço com o

alguns dias com as minhas mulheres, naquilo que chamei,

delicadamente. Naquela quinta-feira eu tinha a certeza de

algum diálogo comigo. Absorto em meus pensamentos,

sal daquelas águas fortes, orquestraram sustentar o corpo

depois, de uma breve interrupção no tempo – aquele mesmo

que o vinho natural se fez tão fresco como o peixe servido

demorei a responder.

daquele homem, que num instante seguinte finalmente

que tinha perdido o ritmo. Outra certeza é que o cheiro do

ao ar livre. Ainda antes, logo pela manhã, uma mensagem

--- Acredita que eu nunca boiei? Estou chegando à metade da

boiou, aos 46 anos de vida.

mar ainda estimula as lembranças tingidas de emoções ou

para meu filho, um café preto e uma cigarrilha. Um sorriso

minha vida e nunca boiei.

memórias afetivas, como uma criança buscando atingir

para a pequena, cabelos negros, olhar verde amor, já com seu

--- Como assim nunca boiou? Ah!, metade da vida, começou o

O pássaro então lúcido, que assumiu a narrativa, bateu suas

o limite da linha do umbigo em seus primeiros passos em

maiô repleto de flores. E como que num ritmo desacelerado

drama. Mas como? Basta você...

asas bem estruturadas e saiu da cena.

direção ao horizonte infinito do mar, para não receber um

a me recuperar de um sonho qualquer (ou não) fechei os

--- Olha, papai!, eu fico como uma estrelinha. Eu consigo boiar. E

apito agudo daquele personagem que usa sunga vermelha e

olhos, encostado na pálida parede lateral da varanda daquele

lá estava a pequena, no centro daquela piscina, na superfície

Logo subimos de volta àquela propriedade e as minhas

permanece sentado numa cadeira de pés desproporcionais,

quarto de número oito, e escutei um pequeno barco de pesca

a brilhar, num instinto motivacional e me enchendo de desejo:

meninas se recolheram. Mas eu não queria que aquilo tudo

fincados na areia.

boiando em aproximação. O que pode um pescador trazer de

boiar -- e seja lá o que isso pode significar.

terminasse. Do mesmo deque de madeira, na extensão da

repetições de pés na areia. Foi quando mergulharam

piscina, eu podia ver aquela primeira ponta de praia, agora

uma madrugada? Na pesca não há ilusão, ele certamente diria.

Alguma bagagem, um carro, combustível e alguns quilômetros.

Depois de um par de horas, seguíamos no desenrolar de

Mas esta espécie de transe em relação ao cenário onírico não

algumas certezas e chegamos àquela pousada à beira-mar,

foi o que de maior estranhamento aconteceu por aqueles

isolada na encosta, como uma escultura iluminada em meio

dias.

a uma vila de pescadores. Logo na chegada um diálogo com

Mais uma taça de vinho branco e eu continuava distante em

sem ninguém. Somente as marcas de pés na areia. Fiquei

meus pensamentos.

a contemplar o palco lá embaixo, agora vazio. Aquela tarde única estava terminando, mas os meus pensamentos e o

--- Mas então vamos, papai. Vamos pra praia.

que sentia, ainda não. O onírico continuava a me rondar. Me

--- Agora! Mas vamos nessa primeira ponta da praia, com as

servi de vinho, sentei e estiquei as pernas. Por um momento

Emmanuel R., vindo da França para receber seus hóspedes

Busquei uma sombra mais ao lado da piscina, abri a mochila

pedras, essa pequena logo aqui no pé da estrada, quando

olhei para os meus pés e lá estava o mesmo pássaro escritor,

por aqui. Estávamos à beira do deque que margeia a piscina e

e tirei de lá o livro Rainchild, do fotógrafo e artista holandês

saímos da pousada, sabe?

ali bem ao lado, no chão, muito próximo, quase encostado

oferece uma vista, como que de uma galeria num teatro, para

Machiel Botman, publicado em 2004. É um daqueles que

--- Eu também vou com vocês. Logo é o fim de tarde, maravilhoso.

no meu pé, a me encarar em silêncio. Um silêncio bastante

o baile das águas de mar no palco lá embaixo. Sensível ter

pouco se pode desejar explicar. Enquanto folheava, o tempo

--- Mas não sei se vou entrar na água.

diferente, quase constrangedor. Fechei meus olhos. Não

o seu sotaque francês ainda original, apesar de aqui já viver

insistia em parar. Narrativa visual de descobertas e elogios.

--- Ah, papai, você entra, sim. Sempre você fala que tem frio.

faltou amor.

por muito anos, a temperar meus ouvidos que se libertam das

Dentre alguns autorretratos e outras imagens tantas que

--- É, pois é. Mas eu fico lá com vocês e vou fazer umas fotos.

ilusões dos últimos dias.

poderiam ir para as paredes, quase que na metade exata do

--- Ah, não! Você vai entrar. Mamãe, vamos ensinar o papai a

Poucas foram as certezas que eu tive naquele dia. Não sei se

livro, uma foto, na página da direita, escura, contrastada,

boiar!

meu corpo apenas boiou, não sei se o tempo desistiu, não sei

baixa velocidade, pouca luz, de um homem em formato de

nem mesmo se saí da minha caixa de ilusões.

RG. Outubro de 2020

Forty-six (46)

Back then, I was certain of only a few things. Those were

--- “Amore, do you remember if I got that backpack out of the

paragraph of a child’s body, parallel to the ground, parallel to

Dropping from the cloudless sky over the sturdiest rock in

the days of dreams, of few adventures. Time limped by like

car, the one that I always travel with?”

a trampoline, again cross-shaped, floating in the air. Drifting.

the cluster of stones rising from the sand on the seashore,

a rusty engine. The importance of the urban faded, patterns

The same visual language, exactly the same scene as that

and finally perching on the top of that twisted tree, a lucid

vanishing (without much protest here). Or I became more

I was starting to think that the dream x reality dilemma was

man in the first picture that I studied and returned to study

bird with glittering feathers watched the scene and provided

aware of time and adventures, of what could be touched or

actually taking on some other dimension, as I was once

for several minutes. I focused on the first picture, which I

colour commentary: there he goes, fleeing from illusions

merely dreamed. Hunger for a hug, a cheek-to-cheek chuckle,

again talking about certainties. But I can say that this is

felt was more powerful back then. And not by chance does it

with a plastic analogue camera, hand-in-hand with his black-

running away, strolling along some sidewalk, watching the

another sure thing: I always bring that old two-tone Fjallraven

appear ten years later in another book by Machiel, this time

haired daughter, his mistress in a broad-brimmed hat, having

city’s hustling bustle. All this drifted into the field of night

backpack with me, filled with a few drawing pads, charcoal,

as a double-page spread.

made love to her last night.

thoughts. Unconscious reckonings.

pencils, and particularly a couple of photography books. And – obviously – some rolls of 35 mm or 120 mm film, depending

But with all of this, I no longer knew what was illusion, what

Closing the inn gate with its Propriété Privée sign, they

heavily on my visual mood and the camera I have with me.

was pain, thinking aloud, making a noise, or even talking to

followed the path down to the first section of the beach, as

myself.

they agreed. Everybody was smiling, like a scene from a play

But love was never lacking.

Returning to sure things, although in short supply, one

Living the certainties of those days was a harsh counterpart to

certainty was that I could escape from the box of illusions

the dreams swirling around me. And vice versa. It was always

--- “I can’t hear you, amore,” murmured my wife in reply to my

in which I was cloistered for months, blinkered by stubborn

like this with my dreams. But even this failed to show me why,

grunts, sprawled on a white stretcher in a distant corner and

After a few minutes scrambling along the path, they clambered

routine and trapped within night-time reflections on the

on that first day, I had suddenly asked the pool guy what he

perhaps wanting to chat to me about something. Absorbed in

down rough stone stairs and left their footprints tracked

glass of the floor-to-ceiling doors. I speak of my home. And

thought about dreams. “I don’t know if I enjoy dreaming, “

my thoughts, it took me a while to answer.

across the sand. Then they dived into the waves, spreading

so I left home to spend a few days with my girls, in what I

he replied delicately. That Thursday, I was confident that the

--- “Do you believe that I’ve never floated? I’m halfway through

their bodies through the sea. After a few strokes, they moved

later called a hiccup in time, when I slipped away from the

natural wine was made as freshly as the fish served al fresco.

my life, and I’ve never floated.”

together again and his girls – as his daughter promised –

pace of life. Another certainty is that the smell of the sea

Earlier still, a message to my son first thing in the morning,

--- “What do you mean, never floated? Uh-oh, here it comes, the

worked together with the strong salt water, orchestrating

still triggers memories smudged with feelings, affectionate

a black coffee, and a cigarillo. A smile for my little girl with

midlife drama. How come? All you need…”

their efforts to support the body of that 46-year-old man,

remembrances, like a child trying to cross the navel line in its

black hair and love-green eyes, already in her flower-flashed

--- “Look, daddy! I’m a star, I’m floating…” And then she was, my

who suddenly discovered he could float.

first steps towards the infinite horizon of the ocean, avoiding

swimsuit. And as though slowing down to recover from some

little girl in the middle of that pool with its glittering surface,

Lucid until then, the narrator bird flapped its well-structured

sharp whistles from the guy in a red speedo atop a tall-legged

dream (or not), I closed my eyes, leaning against the pale side

in a motivational instinct that filled me with desire: to float –

wings and left the scene.

chair, its feet rooted firmly in the sand.

wall of the veranda outside Room 8, listening to a small fishing

whatever that might mean.

on one of life’s stages.

We soon climbed back up to the inn, and my girls went to

boat moored nearby. What could a fisherman catch at dawn?

Some luggage, a car, a full tank, and quite a few kilometres.

He would surely say: “There are no illusions in fishing.”

After a couple of hours of continuing to develop some certainties, we reached that seaside inn, standing remote

But this type of trance within a dreamlike scene was not the

on the headland like a spotlit sculpture in a fishing village.

oddest thing that happened back then.

Another glass of white wine, and I continued to roam through

their rooms. But I was unwilling for all that to end. From that

my thoughts.

same wooden deck by the pool, I could see the beginning of the beach. Deserted, there were only footprints in the sand.

--- “Let’s go, daddy – let’s go to the beach!”

I gazed at the stage down there, now empty. Although that

--- “Now? So let’s go to this first part of the beach with the

unique afternoon was ending, my thoughts and feelings still

France to welcome his guests. On the edge of the deck

Finding a shady spot alongside the pool, I opened the

rocks, this little piece here by the road, when we leave the inn,

whirled. The dream continued to swirl around me. I poured

surrounding the pool, we admired the view as though seated

backpack and took out a book: Rainchild, published in 2004

all right?

myself some wine, sat down and stretched out my legs. For

high in a theatre gallery, watching the waves dancing on

by Machiel Botman, a Dutch photographer and artist. One of

--- “I’ll go with you. It’s almost the end of the afternoon, that’s

a moment, I glanced at my feet, and there was: the same

the stage down below. Still strong despite living here for so

those volumes that need no explanation. As I leafed through

great.”

narrator-bird, right there alongside me on the ground, really

many years, his French accent seasoned my sensitive ears,

its visual narrative of discoveries and plaudits, time paused,

--- “But I don’t know if I’m going to go into the water.”

close, almost leaning on my foot, gazing silently at me. A

shrugging off the illusions of the past few days.

insistent. Among some self-portraits and other assorted

--- “Come on daddy, you’ll go in, yes you will. You always say

different silence that was almost embarrassing. I closed my

pictures that could be hung on walls, there was a photograph

it’s cold.”

eyes. There was no lack of love.

on a right-hand page at almost the exact centre of the book:

--- “Yes, because it is! But I’ll stay there with you guys and shoot

dark, high-contrasted, low speed with little light, portraying a

some pics.”

There were few certainties for me that day. I have no

man in the shape of a cross, white with dark pants, forming a

--- “No way! You’re coming in. Mummy, let’s teach daddy

clue whether my body really floated. I don’t know if time

diagonal image, drifting right at the centre with closed eyes.

to float!”

actually stood still. I don’t even know if I drifted out of my

On arrival, a dialogue with Emmanuel R, who travelled from

Floating in the midst of a whirlpool. Further on, another

box of illusions.

RG. October 2020

para meus amores fernanda, maria e joão, num tempo em que o real e a ficção se perdem for my loves, at a time when real life and fiction meld

my special thanks to marcelo greco, for the mentorship, lots of sharing and great learnings over the past decade leo divendal, an amazing guy who crossed my path and gave me a couple of different perspectives and processes alexandre furcolin, for the turning point chat and reviews on a previous edition the beloved characters who act on my stage of life

BOX OF ILLUSIONS @re’gis de gasperi para as fotografias, edição, design, arte e textos photography, edition, design, artworks and texts (2020-2021)

publicação independente - impresso no brasil - 2021 self-published - printed in brazil - 2021

500 cópias - 74 em edição especial com print numerada e assinada 500 copies - 74 signed special edition with print

ISBN: 978-65-00-26806-5 todos os direitos reservados all rights reserved 46 english version - carolyn brisset

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